Deve essere stata una serata difficile quella vissuta da una persona come Michela Murgia, della quale ho potuto apprezzare il libro “Accabadora”, la complessità e l’intelligenza. Deve essere stato difficile immaginare che perfino nel contesto di un premio letterario le donne perdono di valore per ciò che fanno e ne acquistano esclusivamente per il decollete che hanno.

Non un apprezzamento per le scrittrici, per i libri, per l’intelligenza, la testa, le idee, la creatività, il contributo alla cultura di questo paese che piange miseria da ogni parte. Ci ritroviamo invece ancora ad avere a che fare con il vecchio modello anni cinquanta, il presentatore cascamorto, il cameramen cecchino alla ricerca di pezzi di carne da favorire al pubblico arrapato.

Se quello premiato al Campiello fosse stato un uomo il presentatore quale parte del corpo avrebbe chiesto di inquadrare? Sono davvero molto curiosa.

Deve essere stata davvero una serata difficile per Michela Murgia, con la sua ironia sferzante, la sua penna brillante, la fantasia proiettata verso il futuro. Niente a che fare con il vecchiume che si sarà vista davanti, neanche si fosse trattato di una festa paesana, una sagra con il presentatore dal capello unto e la dizione dialettale.

Fosse stata la serata dei premi alle scienziate, le fisiche nucleari, le specialiste in ingegneria, astrofisica, chissà che altro, Bruno Vespa avrebbe cercato molecole nelle scollature?

Leggiamo i bei libri scritti dalle donne, c’è tutto da guadagnare. Ancora una volta, invece, gli uomini fanno veramente piangere.

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Sì, esatto, una stagione in mutande con un ombrello in mano. Questo è il premio.

Chissà gli sbocchi di carriera.
Non si sa mai, se una regge l’ombrello con particolare grazia o sfoggia la tetta con eccezionale destrezza, magari la notano.
Poi lo metti in curriculum, no? “Stagione MotoGP 2010-2011: Umbrella Girl per il team Ducati, con mansioni di reggimento ombrelli, sorriso, scosciata.”
Cioè, fa scena.

Non mi piace fare la nostalgica, ma mi pare di ricordare che le Miss d’antan sgambassero e stettassero per premi più sostanziosi: comparsate cinematografiche, contratti con case di bellezza, sponsorship di gioielli, carriere nel mondo della celluloide, della pubblicità o della televisione. L’idea che si possa trovare attraente una competizione in cui si viene misurate con il metro da sarta per poter aspirare a un posto da servetta con l’ombrellino è quasi più deprimente del concetto stesso di concorso di bellezza.

Questione di livello delle aspettative, suppongo.

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La comunità internazionale non è costante sulla questione, ma si muove se un caso specifico riesce ad arrivare all’attenzione dei media. L’obiettivo è mobilitare le coscienze contro gli abusi di un paese teocratico, dando ripetutamente segnali di solidarietà nei confronti di persone che rischiano di morire per qualcosa che in Occidente viene considerata una libertà personale inviolabile. Firmare l’appello di Amnesty International non costa nulla ed è un piccolo contributo a far sentire la propria voce.

Il rischio, in questi casi, è di scaricare la colpa sulla religione islamica tout court, piuttosto che sull’uso distorto che se ne fa a scopi politici. Un po’ come quando si scarica ogni responsabilità per quello che in Italia non funziona sul cattolicesimo, identificandolo nella Santa Alleanza fra governo e gerarchie vaticane. Prima ci rendiamo conto che il Vaticano agisce secondo politiche che non hanno nulla a che vedere con la fede cristiana, meglio è per tutti. Tuttavia, la questione è seria, e andrebbe discussa prima di tutto con chi, per cultura, discendenza o scelta personale, ha abbracciato la fede islamica. Le donne, in particolare.

Nelle foto che circolano di lei, Sakineh Mohammadi Ashtiani indossa il velo. Non voglio fare il discorso massimalista del velo come repressione della donna, Islam cattivo occidente buono buu. Vorrei che chi lo indossa, per prima, si rendesse conto che fra nascondersi all’occhio del maschio ed esibirsi per il maschio non c’è la minima differenza: sono due opposti che si toccano, è la relativizzazione del sé rispetto al giudizio dell’altro. Ieri ero in un centro commerciale, vicino a me da Zara una donna in niqab guardava i vestiti con interesse.

Ogni volta che mi succede provo un senso di vergogna, come se il mio stare scoperta fosse impudente. Allora mi fermo a riflettere sull’origine di questa insensata vergogna, che un uomo non prova mai: un uomo non si sentirà mai squadrato con desiderio o astio, non avrà mai la sensazione di essere troppo coperto o troppo poco, di esibire parti del corpo giudicate provocanti o di doverle coprire per non attirare l’attenzione. Il niqab è dentro di me nel momento in cui qualcuno mi fissa con insistenza, perché fissare le donne con insistenza è considerato normale, perfino complimentoso. Si dà per scontato che ogni centimetro di pelle esibito sia un invito esteso all’universo maschile nella sua interezza, prendete e mangiatene tutti. Per alcune lo è. Per altre, moltissime altre, no.

Ovviamente è più semplice cedere e coprirsi che vestirsi come si preferisce e rivendicare il proprio diritto a non essere considerate demanio pubblico. Chi porta il velo tratta il suo corpo come un territorio da difendere, recintato da un pezzo di stoffa che ne garantisce l’inviolabilità. Non mi scopro, quindi tu non hai il diritto di considerarmi provocante e di giudicarmi in quanto tale. Si pretende così di tagliare il sesso fuori dall’equazione dei rapporti sociali, con il risultato invece di vederlo incombere su tutto. Ogni contatto fra estranei diventa potenzialmente sessuale, o interpretabile come tale. L’idea stessa del sesso è condannata e condannabile. Figuriamoci la sua applicazione.

E crediamo davvero che questo non ci riguardi? Ogni volta che giudichiamo la condotta sessuale di una donna da quello che indossa, anche noi diamo il nostro contributo a una forma di repressione. Ogni volta che usiamo la condotta sessuale, effettiva o presunta, di una donna per disprezzarla. Ogni “troia” che ci scappa di bocca è una pietra.

Firmiamo per Sakineh Mohammadi Ashtiani. Rispettiamo la libertà delle nostre vicine.

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Motosprint, il settimanale più amato dagli appassionati delle competizioni su due ruote, lancia per il secondo anno consecutivo il concorso per eleggere la centaura più sexy d’Italia: Miss  Motosprint 2010. Una vera e propria celebrazione della passione femminile per le due ruote.

Grinta, determinazione e curve al posto giusto: ecco l’identikit della motociclista ideale.

Sono queste le caratteristiche delle aspiranti Miss Motosprint, che si terrà mercoledì 1 settembre a Riccione a partire dalla 21.00 e aprirà l’attesissima MotoGweek, la settimana di eventi che culminerà col Gran Premio di San Marino.

Il palco allestito tra via Dante e viale Ceccarini, vedrà come protagoniste 15 splendide ragazze accompagnate a bordo di BMW decappottabili, da altrettanti piloti delle categorie MotoGp, 2T e 125. Ad attendere le 15 miss finaliste sul palco sarà Guido Meda, che condurrà la sfida delle aspiranti miss, incoronando la centaura più sexy d’Italia.

La vincitrice avrà infatti la possibilità, insieme alla seconda arrivata, di scendere in pista domenica 5 settembre sul circuito di Misano Adriatico in qualità di Umbrella Girl dei due piloti del team Ducati Pramac, per vivere in prima persona l’emozione e l’adrenalina che si respira nei box.

Per le aspiranti Miss partecipare è facilissimo. Potranno aderire all’iniziativa tutte le ragazze di età compresa tra i 18 e i 25 anni, e che abbiano un’altezza minima di 1,70 m.

Se vi volete iscrivere, sentitevi libere. Se avete le curve al posto sbagliato, ventisei anni o per celebrare la vostra passione femminile per le moto preferite stare sulla suddetta moto piuttosto che in mutande con un ombrello in mano, eh, peggio per voi.

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Finché dura. Perché spesso dura solo il tempo di capire come funziona la comunione dei beni.
E poi ciao.

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Una faticaccia. Ma divertente, a volte.

(Via Jezebel)

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Qualcuna di voi lo chiama “pratino”?
Qualcuna di voi saltella per casa con forbici, cesoie e quant’altro quando si deve depilare?

Qui c’è il viral che impazza in rete: rasa il pratino.

Qui c’è la pagina facebook.

E qui c’è l’articolo che spiega chi ha fatto cosa.

Darsi una passata di rasoio quando ci si infila al volo un costume e non si ha tempo di andare dall’estetista credo che sia la pratica più comune al mondo.
Inventino piuttosto un rasoio che non faccia ricrescere i peli.
Quello sì che servirebbe.

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Questa invece è una roba uscita in Italia per un tema molto simile.
Committente: il Ministero delle Pari Opportunità.

Secondo voi quale dei due è più efficace?

Da noi certe cose le chiamano “pubblicità progresso”.
Bah.

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Ci sarebbe da fare tutto un discorso sulla maggiore permeabilità fra “maschile” e “femminile”, ma sarebbe più facile farlo se fossimo pronti a guardare l’esibizione di Jungle Cat – un uomo che balla intorno al palo – senza ridere. Il fatto è che vedere un uomo che riproduce le mosse della seduzione femminile ci mette davanti alla totale ridicolaggine delle suddette.  Signore, famo ride. E neanche poco.

Visto? Ora, lasciamo perdere che a guardare questa parodia di spot abbiamo riso fino alle lacrime. Io, almeno, che sono poco complicata. Però se prendete l’originale, lo vedete subito anche voi che l’intrepido uomo in reggiseno non ha fatto altro che riprodurre pedissequamente le facce della modella. Perché? Perché fanno ridere. La sexyface fa ridere. La seduzione, o meglio la sua rappresentazione, è diventata ridicola. Provate voi a sbatacchiarvi contro i muri davanti al vostro amato bene. Vedete se non ride fino alle lacrime.

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