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Le abitudini e i costumi delle persone sono funzionali agli ambienti nei quali si trovano a convivere con altri individui con i quali condividono bisogni comuni.

Agli sgoccioli. I segnali vanno proprio in quella direzione. Ammetterlo non è così difficile. Piuttosto che incasinare la vita delle altre persone è meglio organizzare la propria, il più naturalmente ed ergonomicamente possibile. Che vadano a farsi friggere i rapporti aurei. Meglio. Meno teoretica e più sostanza. Altro che bamba e fattanza ad libitum al costo di un fegato macilento e platelmiti nel cervello.

Raggiunto un certo livello di conoscenza interiore è oramai inevitabile fare delle scelte e guardarsi per una volta, onestamente, allo specchio. L’onestà è la prima delle virtù che apprezzo in una persona. Soprattutto nella mia persona. Detto questo si spengano i riflettori e si accendano i teleschermi. Suono di telex e stampanti ad aghi. Una sinfonia. Come la merda nei tubi, ok? Non male la riflessione sull’autopoiesi degli esseri viventi. ci sta tutta. Ma. Ma. Ma piuttosto che farsi condizionare dalle vite e dalle carenze di attenzioni degli altri è innanzitutto sanare la carenza di attenzioni che io ho verso me stesso e verso la mia dimensione esistenziale. Qualcuno mi ha fatto notare che ho avuto per troppo tempo la sindrome della crocerossina. Che schifo. E’ vero. Ad un certo punto l’utilità è necessaria per la sopravvivenza. Che siano cose, non persone. Di personaggi ce ne sono stati già fin troppi. Hanno giocato il loro ruolo, hanno recitato le loro parti. Ora basta. Io giocherò nella mia parte di spazio, naturalmente limitata dal mio spazio vitale; non ci sono cazzi che tengano. Se qualcuno crede di estrapolare la mia esistenza dalle quattro parole che esprimo di notte, dopo due chupiti, pecca di presunzione. La comprensione non è mai un processo automatico. Necessita di processi cognitivi/esplorativi antecedenti alla consuetudine di un pattern. Tipo “halftone”. Anch’esso mutevole e costante nella sua auto-topologia. Rifiutavo il –celopiudurismo- poiché temevo di risultar scomodo, non sopportavo un falso agonismo. Vuoi? Ci stai? Attenzione perché rischi di farti male ed io ti avviso prima. Sempre. Con le tue stesse armi ed i tuoi stessi schemi difensivi sbatterai le gengive su un corrimano bagnato. Godo. Nel veder soffrire chi non ammette e finge. Bene. Non avendo bisogno di tutto ciò. Cercherò rapporti umani meno pesanti e totalizzanti. E piantatela di sentirvi in difetto se qualcuno vi pone delle domande basilari! Non vi giudico, vi analizzo. Se sono “pesante” è solo perché voi non volete prendere la realtà con più leggerezza.

Culipesi.

Eh. Porco *emonio.

Fare il DJ è un’attività. Conosci gente. Capita di vederli tutti gli strati sociali. Annessi e connessi ai livelli di fattanza/devianza/idiozia/bellezza che incontri ci sono pure gli eventi. Quello di ieri sera ha lasciato il segno. Che roba. Non avrei mai sperato di arrivare casualmente nella domus di un esponente. Esponenziale.

Noemi in versione musicale.

Ecco cosa succede procedendo a cazzo: vacche magre per settimane e poi vacche in bamba. Dai alla fine non è stato neanche poi così male.

Però ragazzi, che storia! Ora però ho un dubbio: procedere alla cazzo o organizzarsi e pianificare?

Go!
When you go into the place that you work you have no face
Know you wanna go the moment that you get there
And you get the evil eye from the people you despise
Know you wanna go the moment that you get there
You’re such a pretty pretty pretty little girl
Let’s blow this ugly ugly ugly little world!

Go!
There’s a party going down all your friends are goin’ round
Know you wanna go, the moment that you get there
As the people that you know act like monkeys in a row
Know you wanna go the moment that you get there
You’re such a pretty pretty pretty little girl
Let’s blow this ugly ugly ugly little world!
Go!
When you go into the shop lady watches like a cop
Know you wanna go the moment that you get there
She don’t like the way you look so she treats you like a crook
Know you wanna go the moment that you get there
You’re such a pretty pretty pretty little girl
Let’s blow this ugly ugly ugly little world
Go!

Poche sono le occasioni in cui riuscivo ad esprimere liberamente un pensiero articolato senza riempirlo di fioriture barocche ed orpelli rococò. Ieri sera no. Non avevo voglia di stare ad addolcire la pillola. Ed è successo di nuovo.

Non capisco come mai la sincerità e l’onestà intellettuale possano spaventare così tanto le persone. Articolo meglio. Dire la verità, senza mezze misure o freni linguistici spaventa, ok? Ma perché…

E’ da ieri che me lo chiedo e non riesco a capire.

This is the hour when the mysteries emerge

A strangeness so hard to reflect

A moment so moving, goes straight to your heart

The vision has never been met

The attraction is held like a weight deep inside

Something I’ll never forget

The pattern is set, her reaction will start

Complete but rejected too soon

Looking ahead in the grip of each fear

Recalls the life that we knew

The shadow that stood by the side of the road

Always reminds me of you

How can I find the right way to control

All the conflict inside, all the problems beside

As the questions arise, and the answers don’t fit

Into my way of things

Yeppaaaaa!!

Seduto sulle rive del Gange, piedi a mollo nello scarto di una civiltà oramai sovra-stimolata da inutilità ansiogene. Sorseggio il mio Moscow Mule. Osservo il riverbero del sole sullo specchio dell’acqua. Una sensazione di pace e calma pervade i miei centri nervosi. Il plesso solare entra in uno stato di fluttuazione. siedo ma è come fluttuare in mezzo ai campi verdi di Varanasi. Vibrazioni dolci sulla mia corteccia celebrale. Sempre più a fondo penetrano. Duramadre tu sei dura ma materna. Piamadre, non me la racconti giusta ma ti amo per questo. aracnoide arrampicamento e maglia istintuale. Carichi di stimoli che poi spedisci a forza. Ed eccolo. Il nucleo.

Su una via di terra battuta, con un bastone procedo. Motorini e ragazzini in bicicletta. Chiassosi. Sorridenti, la vita è un eterno sorriso. Beffandosi di noi ci travia in maniera imprescindibile e a noi occlusa. Un portone. Fogli di carta rimescolatisi al fango s’alzano. Come carta oleata abbandonata al suo destino. Rumore di campane. Calore terreno. Odo voci salmodiare, aldilà, dietro al portone. Raccoglimento personale. Forze, alle braccia. Batto due colpi, a quattro quarti dal mio battito cardiaco. Apre un vecchio coi baffi da gatto. Basso. Magro, indossa un saio nero. Dietro a delle lenti spesse un altro sorriso. Contraccambio con un cenno di sguardi. Mi prende sottobraccio e senza proferir parola mi fa’ entrare in quella che è una casa. Mi sento solo. sperduto. Monaci lavorano le pelli, seccandole col sale. odore marcescente, carni in putrefazione. Perché ciò che termina sa’ di liquor amniotico? Che la vita sia solo una piccola parte dell’esistenza? La risposta sta dentro di te e se c’è è bene ma anche se non ci fosse… il tempo aiuterà lo spirito a collocarsi. Una voce mi chiama. sotto i portici del cortile, ci sediamo. Due sgabelli e una teiera. Vecchia e corrosa dal tempo, da secoli immemori infonde thè di canapa alle coscienze dei viandanti che come me, smarrita la strada, cercano la via del ritorno.Osservo i gesti del vecchi. In una tazza rotta versa questo liquido scuro. e me lo offre. Con un cenno del capo mi fa’ capire che è giunto il momento.

- Non esitare! Bevi… dopo starai meglio.

Con la mano sinistra impugno il manico, con la destra sorreggo la tazza. La avvicino a me. faceva caldo fino a poco fa’. Ora mi sento rinfrescato. Appoggio le labbra e comincio a stillare poco a poco quel liquido. entra nelle mie viscere come fosse idrogeno. Sottile e potente. Sfuggevole ma energico. Raggiunge il mio esofago, lo stomaco. Le mie spalle si rilassano. Socchiudo gli occhi ed osservo la condensa sugli occhiali del vecchio. Dentro il mio corpo una festa di sensazioni. Un’orchestra suona un valzer viennese nelle mie scapole. Una banda di tzigani una plomba nuziale nel mio stomaco. Nei polmoni Vivaldi, e Paganini coi suoi capricci nelle dita dei piedi, passaggi di sesta nei mignoli. In testa solo il rumore delle foglie e degli animali della foresta.

Finisco di bere. Il mio corpo è ora in pace con una mente che non vuole saperne di fermarsi.

Mi presento – Piacere, Vincent Krups.

-Lampa è il mio nome.

continua…

Milano: Incidenti sulla strada avvengono quotidianamente. Non sono casi rari o sporadici: la media degli incidenti stradali è di circa 6 al giorno. Non è poco, pensateci. Eppure, nel quartiere dove risiedo quando succede qualcosa tutto si trasforma in festa, fiera, passaparola e occhi sgranati. Ovviamente tutti alla ricerca spasmodica del morto, del ferito. Tutti vogliono, dalla notte dei tempi, vedere il rivolo di sangue. Tutti vogliono e sentono la necessità di verificare l’esistenza della morte. Tutti cercano la morte, il dolore, il ferimento. Non c’è nulla di meglio che l’incidente stradale, l’ambulanza in arrivo (quattro), la macchinona ribaltata a ridosso del negozio di mobili, il motorino sfasciato, il ragazzo delle pizze fasciato e i pompieri coi flessibili all’opera. E’ il massimo del divertimento. E’ il massimo poiché, diciamocela tutta, per quanto ci sforziamo davanti ai televisori in questa estate a tratti monsonica ci annoiamo. Qui, da queste parti, in Via Padova c’è stato un incidente. Non so’ dire se c’è scappato il morto o meno. Tutti mormoreggiano che è morto qualcuno. Tutti parlano del povero fattorino ma nessuno sa’ niente con precisione. Lo so io, lo sanno anche gli altri che affollano Via Padova e Le altre vie dell’incrocio. Il fattorino non è morto come neanche il guidatore e il passeggero sul macchinone, nessuno è morto. Tutti lo cerchiamo ma il caso ha voluto per ora risparmiarci la magnifica visione della morte. Che gran peccato! Proprio oggi che abbiamo deciso di staccare le chiappe dalla nostra chaise-lounge reggi-reality e il reality lo abbiamo sotto il portone di casa, dicevo, proprio oggi non possiamo avere quello che vogliamo così tanto e che ci rende tanto contenti quando lo divoriamo dal televisore.

Se ne avrò voglia seguiranno gli sviluppi insieme a sordidi commenti.

E tu, anima buona che senti lo stesso suo impeto, attingi in consolazione dal suo dolore e lascia che questo libretto ti sia amico, se per soldi o per colpa non trovi un amico più vicino. {…} Questo amore, questa fedeltà e questa passione non sono dunque un0invenzione poetica. Vivono, si possono trovare in tutta la loro purezza tra quel genere di persone che noi consideriamo rozze, senza cultura. Noi uomini colti… che la cultura ha ridotto a nullità!{…} Era proprio necessario che ciò che fa’ la felicità dell’uomo diventasse anche la fonte della sua sventura?