Es ist immer wieder erstaunlich, dass oft diejenigen, die gegen ein Phänomen kämpfen, dieses - unbewusst - unterstützen. Feministisch eingestellte Frauen, die sich fast schon reflexartig aufregen, weil ein Mann es war, der etwas getan hat und dieses ja auch nur gemacht habe, weil er ein Mann und sie eine Frau sei. Achja und unter Frauen ist das natürlich erlaubt. Unter Männern sowieso. So. Wieso? 

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Lange habe ich nun dieses Album schon gefeiert. Und das tue ich nach wie vor. Weil Casper mit "XOXO" etwas gelungen ist, das jeder Künstler versucht, doch nur einem Bruchteil gelingt: die essentiellen Facetten des menschlichen Lebens zu erkennen, ihnen nachzulaufen, sie einzufangen, sie schonungslos mit mal harten, mal weichen Worten vorzuführen und in ein Album zu komprimieren. Und vor allem: uns nachdenken zu lassen.

Dabei zeigt er nicht mit dem Finger, sondern nickt uns mit dem Kopf zu. Man kann "XOXO" zehn Mal hören, jeweils einige Wochen dazwischen, und jedes Mal wird dich ein anderer Song einnehmen. Du wirst ihn immer wieder neu, anders interpretieren, fühlen und auf dein Leben anwenden können. Casper gibt dir die Bedeutung des Songs nicht vor, er sagt dir nicht, wie du dich fühlen sollst, sondern zeichnet dir eine Stimmung. Mit seinem Pinsel, den Beats und Lyrics, malt er allerdings weder hell noch dunkel, sondern malt den Song mal hell, mal dunkel - die Farben hängen von dir ab. 

Das "Grizzly Lied" etwa verstehe ich aus so unterschiedlichen Perspektiven, die immer aus mir selbst kommen, aus der traurig-melancholischen und aus der mutmachenden. Denn Casper gibt nicht auf, er gibt Hoffnung, auch dort, wo andere Menschen keine Hoffnung nicht weiterdenken. Und deshalb, weil ich so viel in so wenig fand, ist Caspers "XOXO" für mich das Album, das Album des Jahres 2011.

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Ich kenne niemanden, der so stark für ein Lebensgefühl steht, wie sie. Für Hip Hop. Die Aufgabe war relativ klar: Shawty fotografieren. Natürlich ist es dabei ein Leichtes, Hip-Hop-Klischees zu porträtieren oder gar persiflieren: "Gangster" mit viel Bling Bling, fette Karren, auf dicke Hose machen und sich selbst feiern. Doch darum ging es mir ganz besonders nicht, denn ich glaube verstanden zu haben, dass sich dieses Bild, das die Menschen von Hip Hop haben, nicht mit dem Lebensbild der wirklichen Akteure dieser Kultur und des Musikgenres deckt. Deshalb habe ich versucht, Hip-Hop-Elemente (wie Graffiti oder Breakdance) mit der Ruhe zu verknüpfen: mit Nachdenklichem, mit Melancholie - ein stark ausschlaggebendes, wiederkehrendes Element meiner Fotografie. Und natürlich wollte ich die Schönheit der Stadt zeigen, durch die Hamburg zu einer der Wiegen des deustchen Raps wurde. Ich hoffe sehr, diese Verbindung von Hip Hop, Nachdenklichkeit, Hamburg und selbstverständlich und ganz besonders Shawtys einzigartiger Persönlichkeit ist mir gelungen.

Mir hat es riesigen Spaß gemacht. Vielen Dank auch noch mal an Def Shop, die Klamotten beigesteuert haben. Und genau deshalb steht dieses Fotoshooting in einer verlassenen Fabrikanlage in Hammerbrook unter dem Motto "Til my hip don't hop anymore" - angelehnt an eine Textzeile von Eminem.

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"Und da bei euch im Süden von der Elbe,
da ist das Leben nicht dasselbe.
Denn da im Süden von der Elbe,
da sind die Leute nicht dasselbe."

Heute vor sechs Jahren, am 16. Oktober 2005, kam ich das erste Mal nach Hamburg. Ich besuchte mit meinen Eltern die Speicherstadt, das Miniaturwunderland und anschließend den Michel. Ich weiß noch, wie ich vor den beeindruckenden Speichern am Fleet stand und sagte: "Einmal werde ich in dieser Stadt leben."

Ich bin jetzt seit knapp über einem Jahr in Hamburg, kam aus der kleinen Stadt. Mittlerweile habe ich hier Fuß gefasst, Freunde gefunden, mehrere Arbeitgeber gehabt. Hamburg ist schon jetzt, nach so kurzer Zeit, zu einer der wichtigsten Stationen meines Lebens geworden. Hier habe ich mich in dieser Zeit unglaublich entwickelt, bin so schnell gereift (jedenfalls fühle ich mich reifer), wie in den Jahren zuvor vermutlich nicht. Aus mir ist ein anderer Mensch geworden. Hamburg hat mein Leben geprägt. Und genau deshalb ist Hamburg die tollste Stadt unseres Planeten. Für mich. Und für alle anderen Hamburger.

Doch man sieht auf uns herab, wenn in regelmäßigen Abständen Hamburg als "die schönste Stadt der Welt" bezeichnet wird, einen Stadtpatriotismus wie den in Hamburg gibt es selten. Wir haben die Elbe, die Alster -- aber vielmehr haben wir uns. Die Menschen sind es, die Hamburg zu dem Platz machen, über den niemand Schlechtes sagen kann. Alle meine Freunde, ob aus Großbritannien, Guatemala, Australien, Lettland, alle Freunde, die über einen längeren Zeitraum in Hamburg waren oder es noch sind, fühlen sich hier aufgehoben, wohl, geborgen. Viele wollen dauerhaft ihr Leben hier hinverlagern. Das liegt nicht nur an der Offenheit gegenüber anderen Kulturen (Hanse prägt halt), sondern auch an der offenen Mentalität der Menschen. Wie besang schon die schwedische Folk-Band "Friska Viljor" diese Stadt:

"It was not until we met this man
And all his beautiful friends they started to show us around
That we really knew where we should go
We should go to
Wohlwillstrasse
It's where we should go, where we should go"

Diese ungekünzelte Freundlichkeit, die hier jedem an den Tag gelegt wird. Ich finde es eine unglaublich tolle Sache, dass ich meinen Lieblingsimbissbudenbesitzer mit "Mach mal einmal Pommes." ansprechen kann. Du kannst hier jeden duzen. Jeder hilft dir.

Beispielhaft eine Begegnung von vor wenigen Wochen. Ich stand an meinem Lieblingsplatz am Goldbekkanal und hörte über Kopfhörer die Hamburger Kult-Rap-Formation "Absolute Beginner". Ein junger Mann kam auf mich zu - die Musik war wohl sehr laut - und er erkannte den Beat. Er sprach mich an und sagte einfach nur: "Hamburg, Digger, Hamburg." Ich hoffe ihr versteht jetzt, weshalb ich diese Stadt liebe. Hamburg: <3

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Me can haz new job.

Aber mal der Reihenfolge nach: Ich bin keiner dieser Männer, die "Blau" ihre Lieblingsfarbe nennen. War auch keines der Kinder, denen in jungen Jahren eingeprügelt wird, dass "echte Männer" auf Blau stehen müssen und alles andere unmännlich sei. Ich finde etwa, Gelb ist eine großartige Farbe. Grundfarbe - allein das hört sich schon ziemlich wichtig an. Und schließlich sind so viele hervorragende Dinge gelb: die ADAC-Engel, alte Telefonzellen, Pfannkuchen, Entenküken, amerikanische Taxis, die Simpsons, die Sonne, Sterne, Käse, amerikanische Schulbusse, Winnie the Pooh, Sonnenblumen und natürlich die Packung meines Lieblingskakaopulvers. Und "Gelb!" ist auch der erste Gedanke, der Arthur Dent in den Sinn kommt, als eines Morgens urplötzlich ein Bulldozer vor seinem Haus steht. Zusammenfassung für diesen ersten Absatz: Gelb ist schon herrlich toll.

Ich finde, es ist erstaunlich, wie viele verschiedene Gelbtöne es doch gibt: Zitronengelb, Goldgelb, Indischgelb, Primärgelb, Schwefelgelb. Bei Ampeln spricht der gewiefte Autofahrer sogar manchmal von "Dunkelgelb". Und einmal von FDP und Xanthophobie (bezeichnet die Angst vor der Farbe gelb) abgesehen, gibt es eigentlich nur wenige schlechte Dinge, die gelb sind. Und nun, gelb ist ja fast so etwas wie hellorange und gegen orange kann man ja nun wirklich nichts sagen.

Diese Farbe also, Gelb, wird gemeinhin mit Lebensfreude und Frische assoziiert. Dazu passt es, dass ich euch heute erzähle, dass ich seit einigen Tagen bei einem Unternehmen arbeite, dessen Corporate Color ein Gelbton ist. Nein, nicht die Deutschen Post, soweit würde es nie kommen. Ich werde ab heute offiziell Torben, Lucie und die gelbe Gefahr neben dem Studium als Stratege unterstützen. Die Berliner Agentur für digitale Markenkommunikation (Kunden u.a. Gravis, Nutella, Payback, SPD, Subway, Vodafone) hat erst in diesem Monat ihr schönes Hamburg-Büro im bekanntesten Viertel St. Pauli bezogen. Hier, direkt zwischen Kneipen, Ladengeschäften und Hans Albers werden drei Mitarbeiter, zwei Strategen und eine Projekt-Managerin, besonders unsere Hamburger Kunden im digitalen Alltag begleiten und unsere Berliner Kollegen unterstützen.

Am letzten Freitag hatte ich meinen ersten Arbeitstag in Berlin. Ich freue mich, bei der führenden deutschen Agentur ihres Fachs anzuheuern und gemeinsam mit meinen neuen Kollegen in der Hamburger Agenturlandschaft ein wenig für Furore zu sorgen. Während ich diese Zeilen so tippe, finde ich übrigens, "Wir machen Buzz. Sogar für den zweiten Mann auf dem Mond." wäre ein wortwitziger Slogan für eine Agentur. Ich werde ihn mal vorschlagen.

Sicher sind einige von euch jetzt gelb vor Neid. Doch nun lasst uns gemeinsam die Beatles anstimmen und in schön-schiefen Tönen von unserem gelben U-Boot singen:

"We all live in a yellow submarine, yellow submarine, yellow submarine."

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“Remembering that I’ll be dead soon is the most important tool I’ve ever encountered to help me make the big choices in life. Because almost everything — all external expectations, all pride, all fear of embarrassment or failure - these things just fall away in the face of death, leaving only what is truly important. Remembering that you are going to die is the best way I know to avoid the trap of thinking you have something to lose. You are already naked. There is no reason not to follow your heart.”
-- Steve Jobs

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Ich beobachte die Sonne dort am Horizont. Der Oktober ist erst wenige Tage alt und der September war schöner als der Sommer. Und jetzt, so kurz vor den ersten Herbststürmen, dieser atemberaubende Sonnenuntergang dort. So unerreichbar und doch nah. Wie toll und richtig sie das macht, dieses Verschwinden. Die wenigen Wolken haben sich um sie herum aufgebaut, als wollten sie ihren Abschied mit einer besonders ausgefeilten Formation würdigen. Ein helloranger Sonnenuntergang, der Inbegriff der Romantik. Ich frage mich, wie viele Verliebte gerade vor diesem Schauspiel sitzen und von der Zukunft sprechen. Eine Szene, die Träumer verschlingt und gebärt. Doch im Grunde ist es, wie es Thees Uhlmann so perfekt besingt, ja gar kein Untergehen.

Ich stelle mir vor, am Elbstrand zu sitzen und die Sonne zu beobachten, wie sie von den Kränen am Hafen auf der anderen Uferseite verschluckt wird, und ich einem besonders tollen Menschen in die Auge schaue und sage: "Die geht gar nicht unter. Denn: 'Das ist nicht die Sonne, die untergeht, sondern die Erde, die sich dreht.'" Und ich glaube, meine Suche nach dem perfekten Menschen ist erst beendet, wenn mein Gegenüber versteht.

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Aus gegebenen Anlass. Eine Frauenquote ist der natürliche Feind der Gleichberechtigung. Sie steht im Gegensatz dazu, denn sie bevorzugt und benachteiligt. Es werden Probleme nicht gelöst, sondern verschoben. Echte Gleichberechtigung hingegen kennt kein Geschlecht. Erst wenn wir keine Diskussionen mehr darüber führen, wie viel Prozent der Vorstände weiblich sind oder wie viele Piratenabgeordneten Frauen sind, haben wir Gleichberechtigung erreicht. Besser: erst wenn wir gar nicht mehr darüber nachdenken, dass wir darüber überhaupt eine Diskussionen hätten führen können.

Natürlich ist mir bewusst, dass es bis dahin ein großer Schritt ist, aber jede Veränderung beginnt in uns selbst. Also: Bitte ein Ende der unsinnigen Gender-Diskussion.

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Ich war schon oben.
Und war schon unten.
Hab überall mein Glück gesucht
und nirgends gefunden.
Und hab' gelernt:
Egal, was ich hab,
es ist nie das, was ich will.

Das menschliche Streben nach den Dingen, die wir nie bekommen können. In einfachen Worten, doch hoher Wahrheit auf den Punkt gebracht in "SchwarzWeiß", dem neuen Album des Hamburger Hip-Hop-Urgesteins Samy Deluxe. Endlich komme ich auch dazu, mich reinzuhören. Samy schickt sich mit diesem an, den Hip Hop in Deutschland auf den richtigen Pfad zurückzuführen. Wenn er das schafft: Respekt. Wenn nicht: auch. Es war nicht dein Fehler.

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Heute vor zehn Jahren war ich bei meinem damals besten Freund. Gerade erst zehn Jahre alt geworden, Grundschüler, interessierte mich für Disney und Tolkien. Wir saßen am Computer seiner Familie, Computer waren erst jüngst in unser kindliches Leben getreten und für uns noch ziemliches Neuland. Er stand im Wohnzimmer; ich erinnere mich an die Piepsgeräusche eines 56k-Modems, das sich verbindet.

Seine Schwester saß im selben Zimmer, hatte den Fernseher an. Während die flackernden Bilder betrachtete, sagte sie trocken: "Gerade ist ein Flugzeug in ein Haus geflogen." Ich weiß noch, dass es mich nicht sonderlich interessierte, ob irgendwo - für ein Kind so unendlich weit weg - ein Flugzeug abgestürzt war. Irgendwann gingen wir trotzdem zu ihr aufs Sofa, als wir ihre Stimmung bemerkten. Schließlich begriffen wir die Ausmaße. Doch nicht die Auswirkungen.

Die Auswirkungen sollten wir alle erst in den Jahren danach spüren. Kriege wurden durch diesen Akt legitimiert, Freiheits- und Bürgerrechte beschnitten. Ich komme um den Gedanken nicht herum, dass damit der Terrorismus erreicht hat, was er wollte. Viel tragischer als die erste Welle, der Anschlag als solcher, für unser aller Leben ist beim Terrorismus ja die zweite Welle: reflexartig zuschnappende Politiker, die sofort die Einschränkung sämtlicher Rechte einfordern - und dank kollektivem Nicken von uns allen durchsetzen. Doch das macht die Politiker zu Handlanger des Terrorismus. Gerade in solchen Zeiten hätten die Regierenden ihre Entschlossenheit zeigen müssen, dass wir uns als - sogenannte - Demokratie in unserer - sogenannten - Freiheit nicht beschneiden lassen werden. Gerade hier hätte man fester zusammenstehen müssen und statt ihn langsam aufzuweichen, einen festen Boden, ein Fundament, unter unserer Freiheit demonstrieren sollen. Tat man nicht.

Zehn Jahre danach kann man eigentlich nur sagen: der Terrorismus hat gewonnen. Doch nicht, wie wir alle vermuteten, weil es nach dem 11. September noch weitere, verheerendere Anschläge gegeben hätte, sondern weil sich die Angst vor ihm in unsere Köpfe gebrannt hat. Eine Angst, die reale Ängste, wie etwa die vor einem Autounfall oder vor Krebs, in den Hintergrund drängt. Manchmal glaube ich, wir Menschen wollen uns abstrakte Angstgeflechte aufbauen, um die realen, die uns tagtäglich begegnen, nicht wahrhaben oder besser verarbeiten zu können.

Was hat der 11. September aus uns gemacht? An Bahnhöfen werden vergessene Koffer mit Kleidung gesprengt. Natürlich, nachdem dieser geräumt wurde und der Zugverkehr in der Region für Stunden stillsteht. Terroristen brauchen heutzutage gar keine Bomben mehr, nur Koffer mit tickenden Weckern.
Angehörige des Islams werden als potentielle Attentäter, die uns nach dem Leben trachten, unter Generalverdacht gestellt. So ein Verhalten kennt man doch in der deutschen Vergangenheit. Natürlich, Vergangenheit wird sich nie wiederholen, auch wenn es oft genug prophezeit wird. Doch wir sollten einige Anzeichen beachten.

Wir sollten an dieser Stelle innehalten und uns fragen: wer hat gewonnen? Wir? Oder die Terroristen? Und wer hätte eigentlich gewinnen sollen?

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Wäre die Kleinstadt ein Wort, sie wäre sicherlich die "Melancholie". Beobachtungen bei einem Spaziergang.

Alle Jahre wieder bist du in der Stadt, in der du aufwuchst. An die du so viele schöne Erinnerungen hast: die ersten Freunde, die Schulzeit, Erfahrungen mit der Liebe. Doch wenn du dann durch die Stadt gehst, merkst du, dass sich diese Erinnerungen in deinem Kopf verändert haben. Sie sind, je öfter du darüber nachdachtest, andere Erinnerungen geworden. Die Orte sind bunter, die Personen sehen besser aus: alles wurde zu Superlativen. Die Realität holt dich ein, wenn du an einem Montag Nachmittag durch die verlassenen Straßen der Kleinstadt. deiner Kleinstadt, gehst und dich fühlst wie ein Ameisenforscher, der das Treiben zwar versteht, aber doch nie eine Ameise sein wird.

Das Wetter verfärbt die Stadt in den tristen, depressiven Farben eines Mike-Leigh-Films. Kaum aus dem Haus, tönen von irgendwo her Trommelschläge. So sicher ich mir im ersten Moment bin, dass es sich dabei um nichts anderes handeln konnte, so unsicher bin ich mir im zweiten. Es hämmert jemand, wird mir bewusst. Die Straßen sind wie ausgestorben, alles erinnert an eine hereinbrechende oder bereits begonnene Apokalypse. Ein Hund bellt verzweifelt. Mit welchem Sinn?

Immer wenn ich an den wenigen Personen vorbeigehe, denen ich begegne, fühle ich mich wie ein Amnesie-Kranker: ich glaube, dass mich die Menschen erkennen, ich sie allerdings nicht. Hinter den Fassaden der Einfamilienhäuser warten sie auf den Tod, schießt es mir durch den Kopf. Wind fegt die ersten Blätter über die Straße. An ihrem Ende stehen drei Männer. Sie blicken mich ungläubig an, als ich näher komme. Doch bevor diese Situation zu einer werden kann, biege in einen kleinen Weg ab.

Kleinstadt ist dort, wo "Alles beim Alten." eine positive Aussage ist. Ich habe mich verändert, doch diese Stadt ist gleich.

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Vielmehr sollten alle Menschen dankbar sein, wenn jemand mehr für sie tut, als er (gesellschaftlich) muss. Ich habe mir dazu einige Gedanken gemacht und bin auf drei Formen der Nettigkeit gestoßen:

Zum Ersten die, die wir in Bars bei Barkeepern sehen, die uns anlächeln, da sie sich ein höheres Trinkgeld erhoffen. Und bei Verkäufern auf einem Jahrmarkt, die uns schmeicheln wollen, damit wir eher gewillt sind, ihre gefälschten Waren zu erstehen. Das ist die Nettigkeit, die etwas will, etwas fordert. Es ist eine heuchlerische Nettigkeit, denn die Person will damit etwas erreichen und bewirken. Etwa einen Verkauf oder einen sonstigen Vorteil, ob gesellschaftlich oder materiell. Es ist die Form der Nettigkeit, die täuscht. Hier jedoch freuen wir uns darüber, dass man uns an dieser Stelle so behandelt. Im Gegensatz zur nächsten Form.

Denn dann gibt es die zweite Form: gesellschaftlich verlangtes Nettsein. Hier wird von uns Nettigkeit erfordert. Einem völlig Fremden etwa eine Zigarette zu schenken oder ihm den Weg zu erklären gehört in diese zweite Kategorie. Es wird von uns verlangt, dass wir hilfsbereit sind. Hier gibt es nicht die Person, die mit ihrer Nettigkeit etwas möchte, sondern uns, die wir zu Nettigkeit gedrängt werden. Viele von uns tun das natürlich nicht (nur) aus gesellschaftlichem Zwang heraus, doch im Grunde ist es genau das. Wie würde es ankommen, wenn man die angefragte Zigarette nicht abgibt? Stattdessen verschenkt man sie, obwohl man innerlichen Widerwillen dagegen hegt. Oder wie würde jemand reagieren, wenn der Gegenüber auf die Frage nach dem Weg mit "Möchte ich dir nicht sagen." antwortet?

Zum Schluss kommen wir zur einzig wahren Form des Nettseins: die Nettigkeit, die nichts verlangt. Wenn du einem guten Freund einen Gefallen tust, weil du ihn gerne hast und ihm sein Leben erleichtern willst (die schönste Definition von Freundschaft ist übrigens: "Der Sinn meines Lebens ist, meinen Freunden das ihre leichter zu machen."). Hier handelt die Person nicht daraus, weil sie sich etwas dadurch erhofft, dass sie nett ist.

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Bereits auf dem Hinweg strömten und schon Heerscharen an Abreisenden entgegen. An der S-Bahnstation Veddel standen bereits zurückgelassene Schuhe herum. Anhand der Menschenmassen ahnten wir, dass heute der Platz noch matschiger sein würde als an den beiden Tagen zuvor.

Angekommen, regnete es schon heftig. Wir sahen uns zuerst die deutschsprachige Band "Spaceman Spiff" an, deren Name auf einer Figur aus Calvin and Hobbes basiert. Es begann heftig zu regnen, sodass wir uns an einem Bierrondell unterstellten. Was generell bescheuert ist bei Festivals: Regenschirme. Denn dadurch sieht niemand mehr etwas von der Bühne. Also, liebe Festivalgänger: im nächsten Jahr lieber eine Regenjacke mehr als einen bescheuerten Riesenregenschirm.

Anschließend spielten "Noah and the Whale" auf der Hauptbühne. Gerade als sie begonnen hatten, brach der Himmel auf und Sonnenstrahlen kamen hervor - die leider vorerst letzten des Tages. Nachdem wir uns wieder zur rettenden Arche - erneut einem Bierrondell - gerettet hatten, genossen wir die Band. Anschließend spielten Edward Sharpe & The Magnetic Zeros, die besonders durch ihren Song Home ("Home is wherever I'm with you") die Menge begeisterten.

Den Tag für mich rundeten "The Pain of Being Pure at Heart" ab. Ich glaube allerdings, dass ich die Bands mehr genossen hätte, wäre nicht der Regen in meiner Gefühlswelt nicht zu jeder Zeit da gewesen. Während gerade die Herzreinen spielten, kam auf einmal von weiter hinten der Geruch von Feuer. Menschen strömen in die Richtung. Keiner weiß genau, was los ist. Nachdem im letzten Jahr versehentlich etwas brannte, gehen die Spekulationen los. Doch die Feuerwehr steht daneben. Zwar brennt ein ganzes Haus, doch niemand löscht und Menschen stehen sehr nah und schießen Fotos. Es ist eine bizarre Situation. Ziemlich bescheuerte Aktion, wenn es gewollt gewesen ist.

Fazit

Hervorragendes Festival, manchmal ziemlich desinformiert und teilweise schlampig organisiert. Im Großen und Ganzen allerdings sehr schöne drei Tage, besonders da am Samstag ja die Sonne schien und natürlich, da Casper spielte. Kommen wir also zu meinen Highlights (neben den Erlebnissen mit den großartigen Menschen, mit denen ich da war und die ich getroffen habe): Casper, Editors und Kakkmaddafakka. Casper und Editors waren klar, ich mag sie einfach, es sind tolle Künstler. Kakkmaddafakka hat mich durch eine atemberaubende Bühnenshow beeindruckt, die sie am Samstag hingelegt haben.

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Gegen drei Uhr waren wir da. Heute gab es keine Schlange vor dem Ticketzelt, doch der Weg dahin war matschiger als noch am Tag zuvor. Allerdings hatten auf dem Gelände selbst die Veranstalter etwas gegen die Umstände getan: Neben Stroh an einigen Stellen gab es nun kleine Steinchen an den Wegen und am Platz vor der Hauptbühne. Hier muss man ein Lob aussprechen, denn da hat eindeutig jemand gearbeitet. Auch herrlich, dass die gestern noch gesperrte Bühne "Maschinenraum" (in einem Zirkuszelt) wieder bespielbar war, sodass es im Gegensatz zum gestrigen Tag heute nur geringfügige Änderungen im Timetable gab.

Am Samstag sah ich mir zum ersten Mal das Festivalgelände an: die Baumhäuser, die einzelnen Bühnen, die versteckten Ecken, den Wald, das "Nest" (Tanzen zu Elektro). Ziemlich gut. Beeindruckt hat mich Kakkmaddafakka. Die verrückten Norweger lieferten einen der besten Auftritte ab. Nicht nur, dass sie teilweise im Bademantel oder in Boxershorts auftragen, zu ihrem Ensemble gehörten auch zwei Tänzer, die Moves ganz im Neunziger-Jahre-Stil vorgaben. Eine riesige Fahne wurde geschwenkt.

Absoluter Höhepunkt der beiden Festivaltage war - für mich und Shawty jedenfalls - der Auftritt von Casper, auf den wir seit Wochen hingefiebert hatten. Etwas nervig war, dass nicht nur neben uns die gesamte Zeit zwei hühnenhafte Kerle gekifft haben, sondern auch, dass wir sogar schräg dafür angeschaut worden sind, die Texte mitzurappen. "So perfekt" hingegen konnte sie alle. Und der Klassiker trat leider auch wieder ein: Bei dem sehr emotionalen Track "Michael X" klatschten einige Besucher mit, trotz Caspers mehrfacher Aufforderung. Von ihm wurde das nicht nur mit bösen Blicken bestraft. Nichtsdestotrotz rockte Casper wie kein zweiter.

Danach ruhten wir uns erst einmal in der L&M Lounge aus, die uns zwar Zigaretten andrehen wollten, dafür aber herrliche Stühle zum Chillout bereitstehen hatten. Der Abschluss des Abends war Santigold, die leider in aller Hinsicht enttäuschte. Nicht nur, dass es ihr nicht bekannt war, der wievielte Festivaltag denn war ("Is this the first day? Ya? No, second? Hahahaha."), die Musikerin wirkte auch extrem arrogant. Auf die Frage, wer denn ihr Album kenne, gab es nur wenige Rufe, was sie mit "Oh, like five" in sehr abfälligem Ton kommentierte. Auch musikalisch war sie der aktuellen Stimmung nicht angemessen. Santigold spielte ihre Songs nur an und nicht zu Ende, meinte Shawty hinterher.

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Nachdem das erste Nadelohr nach ungefähr einer halben Stunde gemeistert war, gingen wir einen nun schon matschigeren schmalen, von Bauzäunen begrenzten Weg lang, der uns wiederum abermals zu einer Menschenansammlung führte, die sich vor dem schmalen Eingang in ein weißes Zelt gebildet hatte. Nach einer weiteren halbstündigen Wartezeit sind wir drin. Karte vorzeigen, Bändchen bekommen und drin. Die ersten SMS geschrieben, um sich mit anderen Besuchern zu treffen. Orientieren bei Schummerlicht. Zur Hauptbühne, dort kann es nie falsch sein.

Johnossi spielten. Wir bekamen allerdings nicht viel mit, da wir eine halbe Stunde am Bierrondell standen. Doch das, was ich höre, ist hervorragend. Weiter SMS geschrieben. Treffpunkte vereinbart, Treffen verpasst. Kurzum: Leute auf dem Dockville zu finden, war schwierig. Mehrmals kamen kleine Festivalmädchen mit gekräuselten Haaren, irgendeinem Glitzerzeug unter den Augen, Schlabberoutfit der neunziger Jahre (zerrissene Hot Pants sind wichtig und die Strumpfhose darf nicht neu sein) und natürlich Feenflügelchen - diese sind schließlich das Wichtigste - auf mich zu und fragten: "Hast du meine Freunde gesehen?". Ich hätte gerne geantwortet: "Ja, Joey steht dort hinten, direkt neben Isabell, die gerade ihren Marzipan-Crèpes isst. Und sag mal, ist das Jan, der da gerade seine Zunge in Farina versenkt. Wusste gar nicht, dass die was miteinander haben.". Lasse es aber dann und sage: "Woher soll ich wissen, wie deine Freunde aussehen?" Die Mädchen ziehen weiter. Seltsam.

Nachdem wir es aufgegeben hatten, irgendwen finden zu wollen (ich sende eine SMS: "Ich bin irgendwo. Bist du auch irgendwo?"), traf ich dann doch noch eine ehemalige Arbeitskollegin. Die Editors beginnen. Wir gehen weiter nach vorne. Irgendwann ist sie im Gewusel verschwunden. Ich genieße die Editors, soweit es möglich ist, etwas zu genießen, während man von angetrunkenen pubertären Hüpfeaffen angerempelt wird. Alle küssten sich. Wohl auch irgendwelche Fremden. Jedenfalls küssten sich alle. Die Editors haben gerockt.
Nachdem mir auf dem Hinweg noch im Barmbek die Kamera heruntergefallen war und ein Teil des Objektivs absplitterte, saß die Linsenkappe nur noch wackelig. Wie es kommen musste, verlor ich sie im Matsch. Dafür brachte ich 700 Fotos mit nachhause, von denen ich allerdings durch einen iPhoto-Abstürz, der sich ereignete, während ich beim Import die Funktion "Nach Import löschen" auswählte, die Hälfte verlor. Nun gut, gibt ja noch zwei Tage, an denen ich Fotos machen kann. (Einige typische Festivalbilder gibt es unten. Morgen will ich, bei gutem Licht, mal die stillen Seiten des Festivals ablichten.)
Nachdem das Highlight des Tages für viele erreicht und ihr Geduldszenit nicht nur überschritten, sondern niedergetrampelt war, machte sich ein Großteil der noch vor der Hauptbühne befindlichen Musikliebhaber auf dem Heimweg oder den Gang in die Zelte. Wir blieben. Kollektiv Turmstraße. Als "gehen richtig ab" angekündigt, legte die Kollektive allerdings einen falschen Gang ein und konnten nicht einmal mit der Pausenmusik mithalten. Passte nicht zur Stimmung, war zu loungig, zu chill-out. Doch es sollte ja ein persönliches Highlight folgen: Hundreds. Das deutsche "The XX".

Mit einer phänomenalen Intro-Show kamen sie auf die Bühne. Doch relativ schnell war ich enttäuscht: natürlich wusste ich, dass mich leichte Töne erwarten, doch neben der über den gesamten Zeitraum herausragenden Performance und Show ließ die Musik leider zu wünschen übrig. Abgesehen davon, dass sie meine zwei Lieblingssongs "Solace" und "Machine" nicht spielten, waren die Töne ungewohnt un-Electro. Piano stattdessen. Fand ich unangemessen.

Also das Resultat des ersten Tages: Läuft. Außer das Wasser, das läuft nicht (ab). Hoffentlich haben sie am Samstag eine Lösung gefunden. Meine Matschhose habe ich auf definitiv dabei. Und Fleckenzwerge sind vermutlich auch wieder mit dabei.

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Eine alte Eisenbahnbrücke. Es riecht leicht nach Urin. Der Moment ist so unvollkommen, dass er schon wieder vollkommen ist, denn manchmal liegt Perfektion gerade darin, dass etwas nicht ganz perfekt ist. Dass man sich erlauben kann, schöne Dinge in imperfekten Momenten zu sagen.

Denn dann ist der Moment rein, die Gefühle sind nicht betrunken oder geblendet von den Umständen. Von einem schönen Sonnenuntergang, einem leckeren Essen, von den Sternen. Sondern allein von einigen Tonnen Stahl, die über unseren Köpfen hinwegziehen. Eine Bahn rattert darüber.

Es war, als hätte mein Unterbewusstsein nur auf diesen Moment gelauert. Um die volle Schrecklichkeit zu erfassen, die in diesem winzigen Augenblick saß. Und die Schönheit in der Hässlichkeit.

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Ich war in Berlin um einen Freund zu besuchen. Er wohnte im Prenzl'Berg, ist aber sonst eigentlich ganz cool. Ich fuhr in der Tram. An einer Station stieg ein Mädchen zu: ziemlich klein für ihr Alter, lässige Hip-Hop-Kleidung, ein hübsches Gesicht. Sie trug riesige Kopfhörer über ihren lockigen blonden Haaren.

Ich schaute einige Male zu ihr auf. Sie lächelte. Jedes Mal. Ob zufällig oder nicht, immer wenn ich sie anblickte, sah sie zurück. Dann stieg sie plötzlich aus.

Ich habe sie seitdem nicht vergessen. Diese Fremde, die mich kurz mit ihrer Freundlichkeit verblüffte. Vielen Menschen habe ich von dieser Begegnung erzählt. Sie enthielt so viel Besonderes, so viel Spannung. Jedes Mal wenn sich unsere Blicke trafen, sahen wir uns einige Sekunden in die Augen und begannen zu lächeln.

Obwohl ich mir meine Traumfrau nie zuvor vorgestellt hatte, wusste ich jedoch, dass sie es nicht war. Dennoch: dieser flüchtige Moment hatte eine ungeheure Magie. Eine Magie, wie man sie nur selten im Leben spürt. Und wenn, dann ist es auch schon zu spät. Und sie war fort.

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"Das Liebesbedürfnis ist tief beim Menschen, es senkt seine Wurzeln in ganz erstaunliche Tiefen, und die tausend kleinen Verästelungen dringen bis in den Stoff seines Herzens."

Michel Houellebecq gilt als das neue "enfant terrible" der französischen Literatur. Heute habe ich seinen Erstlingsroman "Ausweitung der Kampfzone" gelesen. Darin schildert Houellebecq das Leben eiens Informatikers - man möchte an vielen Stellen eher sagen: motzt es heraus.

"Am Wochenende verkehre ich in der Regel mit niemandem. Ich bleibe zu Hause, räume ein wenig auf, kultiviere eine kleine Depression."

Der Plot ist schnell erzählt: Der Arbeitgeber des Informatikers gewinnt das Landwirtschaftsministerium als neuen Kunden, für diesen Auftrag wird er zuständig. Zusammen mit seinem Arbeitskollegen unternimmt er Schulungsreisen an verschiedene Standorte des Ministeriums. Immer geht es um Alkohol, Sex und das, was Holden Caufield als "phonies" bezeichnet hätte.

"Etwas später, noch vor Mittag, bekomme ich einen Anruf von Catherine Lechardoy. Sie hat mir nichts Bestimmtes zu sagen. 'Vielleicht sehen wir uns wieder einmal', sagt sie; ich glaube kaum."

Denn in in einem lakonisch-flapsigen Stil beschreibt Houellebecq die gescheiterte Existenz des Informatikers, der mit seinem allumfassenden Hass gegen Menschen in der perfekten Antiheld-Tradition zu eben jenem "Fänger im Roggen" steht, den Salinger fünfzig Jahre zuvor schuf.

Es war ebenfalls ein 26. Mai gewesen, am späten Nachmittag, als ich empfangen wurde. Der Koitus hatte im Wohnzimmer stattgefunden, auf einem unechten pakistanischen Teppich. Im Augenblick, als mein Vater meine Mutter von hinten nahm, hatte sie die unglückliche Idee, den Arm auszustrecken und seine Hoden zu streicheln, sodass es zur Ejakulation kam. Sie hatte Lust empfunden, aber keinen richtigen Orgasmus. Kurz darauf hatten sie kaltes Huhn gegessen. Das war jetzt zweiunddreißig Jahre her; damals gab es noch richtige Hühner.

Die Sätze in der "Kampfzone" sind kurz. Houllebecq benutzt diesen Stil gezielt, um dem Leser die Haltung des Protagonisten, zugleich auch Antagonist, einzubläuen. Ebenso kurze, in sich abgeschlossene Kapitel brechen komplizierte philosophische Fragestellungen auf knappe Worte herab. Man bemerkt: Hier geht es um Grunde um einen einsamen, doch sensiblen Denker, der nichts sehnlicher möchte, als Liebe. Ja, Liebe, denn das ist das Thema des Buches. Zwischengeschlechtliche Liebe, Selbstliebe, Liebe allen Menschen gegenüber. Das ist, womit der Protagonist nicht umgehen kann.

"Setzen wir einen Schimpansen in einen zu kleinen Käfig mit Balken aus Beton. Das Tier wird zweifellos zu toben beginnen, sich die Haare ausreißen, sich fürchterliche Bisse zufügen und in 73% der Fälle wird es sich schlussendlich töten. Brechen wir nun eine Öffnung in eine der Wände, die wir vor einen Abgrund stellen. Unser sympatischer Vierhänder wird an der Rand herankommen, wird hinunterschauen und lange dort stehen bleiben, wird mehrmals zurückkehren, aber in aller Regel nicht hinabstürzen; und seine Erregung wird sich in jedem Fall radikal mildern."

Dem Autor ist ein Werk gelungen, mit dem sich vermutlich viele Vertreter unserer Zeit identifizieren können. Houellebecq ist durchschauend. Seinem miesepetrigen Charakter entgeht nicht die kleinste Schwäche oder Unsicherheit seines Gegenüber. Neben der offensichtlichen Melancholie verpasst Houellebecq es jedoch auch nicht, die Seiten mit subtilem Humor zu würzen. Er macht sich über seine Leser lustig, so wie Thomas Bernhard es einst tat.

Und genau aus diesem Grund mochte ich seinen Roman sehr leiden. Auch obwohl man an nicht allzu wenigen Stellen das Buch beiseite legen möchte um eine Pause von dieser melancholischen Welt zu bekommen. Doch dann liest man dennoch weiter.

"Von Zeit zu Zeit bleibe ich am Straßenrand stehen, rauche eine Zigarette, weine ein bisschen und fahre weiter."

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"Der erste, der ein Stück Land mit einem Zaun umgab und auf den Gedanken kam zu sagen »Dies gehört mir« und der Leute fand, die einfältig genug waren, ihm zu glauben, war der eigentliche Begründer der bürgerlichen Gesellschaft. Wie viele Verbrechen, Kriege, Morde, wieviel Elend und Schrecken wäre dem Menschengeschlecht erspart geblieben, wenn jemand die Pfähle ausgerissen und seinen Mitmenschen zugerufen hätte: »Hütet euch, dem Betrüger Glauben zu schenken; ihr seid verloren, wenn ihr vergesst, dass zwar die Früchte allen, aber die Erde niemandem gehört«."

__Jean-Jacques Rosseau

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