H I J O D E L A M A Q U I N A

La Energía

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 8 Mar 2011 21:28:00 -0500

El surgimiento del deseo es un surgimiento de energía -Osho

Caníbal del Loto que arde entre tus piernas jadeantes

Post #200 de Hijo de la Máquina

El Impar Cuerpo

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 2 Feb 2011 12:50:00 -0500

La nueva plaquette de Hijo de la Máquina: work in progress de Historia Natural, libro de poemas a ser publicado en 2011

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Por tus versos escribiré un poema

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 13 Jan 2011 20:36:00 -0500

Esa palabra

que tu palabra

esconde

Meteoro

del beso

que perfila

duna

La recuerda de ayer

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 10 Jan 2011 17:38:00 -0500

Valerie and her sparks: archivo personal

Cuando era tan sólo un sueño

Esquiva

Diluida entre memorias

Recurrente

Galatea de vértigo

Envuelta en brumas

Ósculos guiando los trayectos de sus dedos

Despejando mustias vorágines

Filamentos

Retórica de amores idos

Matinales ensueños cuando

Descorre sábanas tibias

Y enfrenta una rutina

Trémolo del viento

Despejando la hiedra de la pátina

No alcanzará el tiempo para cuidarte

Para ser cifra de nuestros días

No alcanzará la sombra

Para sumergir al amor

Llameante palabra

Que calcina el eco

Del corazón ausente

De ambos, cuando conectan

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 10 Jan 2011 16:29:00 -0500

Hijos de la Máquina

Lo disfrutan

Lo seguirán disfrutando

Salto de línea

Ajuste de margen

El sexo es una edición

Donde antes fue luminaria

Daguerrotipo

Pintura rupestre

Un flujo de consciencia

Expandida por el digitar furioso

Entrecortado

En el que condenso

Nuestro beso

Tu gemido

Mi penetración

Orgasmo en ram

Urolagnia en hipermedia

Interfaces hipertextuales

Enlazando gusanos

Colapsando

Sistemas

Lo disfrutan

Lo seguirán disfrutando

Sus rastros en gps

Se diluyen

Webcast

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 10 Jan 2011 15:39:00 -0500

Abre

Boca

Chupa

Hurga

Hunde

Píxeles erógenos

Sms lúbricos

La gran corrida

Es un loop de cromo

En al ta definición

Te viniste?

Me vine, nos vinimos

Voy a apagar

Debo trabajar –mañana.

El Potro

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 10 Jan 2011 15:16:00 -0500

© Daniel Nguyen + Sonia Grib: Exo-esquellete

El impar cuerpo

la hendidura
profunda

la carne

una marginalia del deseo
en la que palpar
hurgar
maniobrar
y
dilatar
corresponden al tangible gozo
la sumisión
y la entrega

poleas que encajan las variables de la máquina
a las poliformas del eros
cámara de chat transmitiendo
unilateral
mente
los
espamos
vacuos
los
fluidos
generosos
wasabi global
lubricando
piernas
bocas

shibari digital
el impar cuerpo
diluyendo
las distancias

Hasta Que Vuelva a Encontrarte

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 7 Jan 2011 14:48:00 -0500

Open publication - Free publishing - More literatura

Fragmentos e instantes del reencuentro amoroso: todo gozo es memoria.

Enero 2011

-descarga el mp3 desde dispositivo

Hasta Luego

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 16 Dec 2010 15:21:00 -0500

El hijo de la máquina

Hola y adiós -una canción de café tacuba envuelve esta nota de despedida que estoy escribiendo desde algún café de la carrera 15, en Bogotá.

Pero es tan sólo un hasta luego que he meditado desde hace días.

Y para llegar aquí vale la pena contar una anécdota de principios de este año. Quería cerrar este blog. Esa es la anécdota. Y fue una idea recurrente durante muchos meses. Cerrarlo. Hoy, aún después de 12 meses, recuerdo esa intención. Reviso archivos que fui recogiendo durante meses. Repaso fechas en el calendario, marcadas, subrayadas, en las que la intención era clara, decisiva.

Sin embargo, eso no ocurrió.

Debo confesar que en este año agobiante que aparenta terminar en dos semanas, la idea de cerrar el blog y todo espacio en el que escribiera ha sido una constante. Pensado más allá de la angustia creativa, era como un paso para adentrarse en el proceso de encontrar un editor y convencerlo de publicar mis poemas.

Pensando desde un enfoque tradicional, era cerrar la interacción virtual para perderse en el circuito de las revistas, los recitales, las convocatorias.

Así no fue.

Por el contrario, todos los esfuerzos hechos para publicar un volumen, para aplicar a una convocatoria con la intención de obtener un resultado positivo, para generar recursos que me permitieran crear un dominio, fueron infructuosos. Fallidos.

La vía digital seguía abierta. Mediante una serie de sincronías y conjunciones, este blog fue ganando lectores, estableciendo relaciones con otros blogs, manteniendo el nivel de las actualizaciones, todo gracias a la interacción sostenida con otros escritores y artistas que se han aventurado a habitar este vasto campo que es la red.

Empecé a testificar un cambio cognoscitivo: el desarrollo de la tecnología y la adopción de aspectos concretos de ésta en términos de humanizar nuestra interacción, ha permitido que la gente lea blogs, intercambie enlaces, comparta mp3s y fotografías sin que por ello nadie olvide que, al otro lado de la pantalla, hay otro que desea obtener la mayor reciprocidad, la mejor atención.

Un cambio paulatino que coincide con la desaparición de las fronteras geopolíticas y las limitaciones de la lengua. Entonces, el sostenimiento de este blog fue una lucha a muerte contra todo: contra el aislamiento, la carencia, la mezquindad, la miseria intelectual, la hipocresía, de todos y de mi mismo en un entorno, esta ciudad y este país, que da la espalda, que hace callar, que olvida.

Como resultado de esta lucha, el acto de escribir se transformó en algo más que un impulso o un esfuerzo patético de romanticismo. A medida que aparecían más y más lectores desde tantas partes, un pacto tácito fue establecido: los poemas debían pasar más filtros, más ediciones de las que habían enfrentado antes.

Así mismo, nacieron colaboraciones maravillosas con otros artistas, fotógrafos, poetas. Hubo un esfuerzo sostenido en leer y comentar en otros blogs. Y con el auge de las redes sociales, la mención a los que leían, a los que republicaban, a los que se adherían a tu red, demostró que la reciprocidad era imperativa y que el concepto que tenía de la escritura como un acto aislado fue transformado en un acto público e hipervinculado con las voces de los otros que pueblan los espacios digitales.

Algo en el núcleo del arte se está reconfigurando: el autor está desapareciendo o se está dando paso a las voces, al palimpsesto, a lo que era el rumor del bardo que recogía fragmentos de caminos polvorientos. Pero es un cambio que se adviene con lentitud, no por la tecnología sino por el ego del ser humano. Tal vez sea fallido.

En su propia capacidad para no desprenderse, para no abrirse con generosidad a los cambios, para no reconocer que el otro está en igualdad de derechos, nos hemos condenado a una destrucción sistemática y vertiginosa que no sólo atenta contra nuestra preservación como especie sino también como culturas y lenguajes: el olvido es un costo menor por la autodestrucción que hemos emprendido.

Esa ha sido la gran lección. Y el desengaño. La firmeza en las convicciones. La coherencia. Pero, sobre todo, el mismo gusto pueril por escribir ahora que tengo una pantalla y los cuadernos se amontonan, los lápices se pierden y la lectura se desplaza a los estallidos de la interfaz. Sin embargo, estoy agotado. Son las limitaciones propias de nuestro cuerpo: mis retículas neuronales aún tienen mucho por comprender, mucho por acomodar en árboles mentales, mucho por descifrar.

Esa es la razón de este hasta luego. Oxigenar la mente y descansar el cuerpo. Revisar todos esos cuadernos para concretar algunos proyectos que ustedes han venido conociendo, fragmentariamente. Avanzar en el plan de lecturas que trazo de manera intuitiva cada vez que leo algo que me mueve el intelecto. Dominar las herramientas para hacer libros electrónicos con la intención de transformar todo esto en un solo gran volumen, un palimpsesto. Encontrar una salida. Salir para no volver a esta ciudad y a este país. Son cosas que me ocupan y demandan solución.

A todos ustedes, cuyo nombre es legión, un agradecimiento.

Hasta luego.

Bogotá, bajo una lluvia torrencial, 16 de Diciembre de 2010.

Viernes

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 7 Dec 2010 15:20:00 -0500

Cae la tarde

El sol de septiembre acaricia la calle

La mezcla del polvo y la roca

Adquieren la consistencia de pasos que no serán retomados

Siesta de amor promesa renovada

La película de sudor será removida por el agua

Propicia la preparación de nuestras sombras

La síncopa que marcan nuestros cuerpos

En la pista de baile

Será el rocío del sábado

El que nos conduzca por calles inéditas

Cargadas de olores : cebolla achiote

Yerbabuena

El café mitigará los estragos del alcohol

El opio ensanchará los abismos

Sobre los que hacemos equilibrio

El humo del cigarrillo

Extenderá un velo que delineará

Nuestro abrazo en el rumor de la cocina

Dirás Solange

Pressentiam-se

Em caminhares

Presentas

Cobriam-se de varias cores

O toque da voz

O riso

A verve

Será el turno de Mandrake para replicar con una funambulesca

Toda eternidad despliega sus fastos

En el instante en que sonríes …

Jawohl!

Brindaremos por la danza de los árboles

Y la gracia con que barren

Los últimos senderos de la vía láctea

Entre barruntos

Phileas Denis tatuará unos versos en tus labios

La gracia se perpetúa cuando estoy a tu lado

Y te elevas al cielo

Vestida de luz estroboscopia

The nova is over

El vértigo recobra el fuego a la noche

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NYC 1999

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 30 Nov 2010 14:53:00 -0500

Allí

En Times Square

Mezclados

Entre tanta gente

De lenguas disímiles

Sentires disímiles

Colores disímiles

Sagrados todos

Extraños todos

Supimos que la poesía era más pura

Si los dos nos encontrábamos

En una pista de baile

Allí

En Brooklin Bridge

Diluidos

Entre el vaho que delinea

Los pliegues de la luna

Y la nieve que impide el paso de los autos

Comentando con nuestros amigos

El advenimiento del final de las máquinas

Supimos que la poesía era más pura

Si todos los avisos de neón se apagaran

Y fuera la luz de la luna

La que armonizara nuestros compases

Allí

En Staten Island

Entre irnos o quedarnos

Cuando preguntábamos la hora en que salía

El último tren a montauk

Coincidencialmente estaba de partida

Y éramos sus dos únicos ocupantes

Supimos que la poesía era más pura

Si los dos nos encontrábamos juntos en un lugar

Ya habitado con anterioridad

Pero al que sólo hasta este instante pudiéramos llegar

Allí

En una playa

Congelados

Entre correr a los brazos de alguien que nos amó

O atrevernos a mirar a los ojos de un desconocido

Dejando que la escarcha nos azotara el culo

Y preguntándonos qué hacíamos allí en pleno febrero

Cuando hacía unos momentos era diciembre

Este lago está congelado

Mirando la luna y vos me preguntabas por Osidius el enfático

Supimos que la poesía era más pura

Si los dos nos encontrábamos juntos

De regreso a rockvillage center

En el mismo tren, el último, el de Montauk

Preguntándonos nuestros nombres otra vez

Allí

En pleno 28 de febrero

Cuando decidimos no hacer bromas

Acerca de nuestros nombres

A -10 grados cuando nos dirigimos el uno al otro

-Me llamo Clementina-dijiste-Por cierto, no bromees con mi nombre

Supimos que la poesía era más pura

Si los dos nos encontrábamos juntos

En la pista de baile

Danzamos

Torpemente alguna vez

Como si el mundo ya no fuera a acabar

Mas ya había acabado, Solange,

Para que pudiéramos encontrarnos ambos

En este instante de dicha adventicia

Advertido hace tiempo ya.

Deriva

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 25 Nov 2010 15:55:00 -0500

Ciertos Bordes -Carina Felice 2010

Lento pasa el tiempo

entre los árboles

giran las sombras en el arrullo de las caracolas:

Rumor de latidos extravían la distancia

Una causa por descubrir

mapa de Jauja

un índice siguiendo el trayecto de una lágrima:

la lluvia cesa para dar paso al olvido

Un eremita

ilumina

la tenue duermevela

Inspirado por Carina Felice -a quien recomiendo seguir en su magnifico blog-

este poema puede descargarse como plaquette en issuu.

Namaste

Onda

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 25 Nov 2010 15:37:00 -0500

Gonjasufi por Juan Carlos Hernández-2010

Cenital

Opacidad

Latente

Desplazándose entre multiversos

Contraluz

Detiene

Infructuosamente

La fuga

del

Bucle

Pareidolia

El movimiento del Golden Gate

en la flor de loto

Celebrando

un orgasmo emanado en cantonés

Trémola barcarola

Naufragando en el olvido

Oxímoron del que florecen sus labios

Wah Wah

Acompasando la lluvia

Melancolía de avatares agotados

Surgiendo

en cada parpadeo

Sueño de dos hombres

enlazados

a través del diafragma

La luz negra

(La plaquette, tal y como está publicada en el blog de Juan Carlos, puedes leerla en Onda publicada en issuu)

Sin título

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 17 Nov 2010 13:13:00 -0500

ninguna escritura es feliz

aún más aquella que te evoca

lacerante

caminar con los ojos cerrados

palpando

invisible

la oquedad

de tu figura

cómo aprehender te

si los movimientos de este universo

tienden a aniquilar

la difusa estela de delirio

donde mora tu ausencia

en el trasunto de un dolor

que no tiene

eco

siluetas desdibujándose en la sombra

corriente cuyas caudas

se desintegran

(De El Sol libro de poemas de HIJO DE LA MÁQUINA)

Solar Radial

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 17 Nov 2010 12:49:00 -0500

Archivo Personal

La escritura en libertad
La potencia expresiva
La caducidad de las formas fue expedida
Tal y como las hemos conocido
El tránsito
la culminación de toda innovación
concluye en la desaparición de formas caducas

(extraído del cuaderno negro de ZHRST 483 FLAMÍSONO)

Lee El Sol libro de poemas de HIJO DE LA MÁQUINA

¡Hágase el baile, comience el dialogar de los cantos! No es aquí nuestra casa, no viviremos aquí, tú de igual modo tendrás que marcharte. Nezahualcóyotl
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De lo real fantástico

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 4 Nov 2010 18:18:00 -0500

Paráfrasis visual de un poema de Haroldo de Campos en homenaje a Regina Silveira.

Presente en El Sol, libro de poemas de Hijo de la Máquina

Fernando Garavito

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 28 Oct 2010 13:17:00 -0500

El Señor de las Moscas

Yo quise decir las cosas de una manera libertaria, pero Colombia es autoritaria.

Juan Mosca-Fernando Garavito.

Acabo de enterarme de la muerte de Fernando Garavito a través de la necrológica que hizo El Espectador, el diario en el que publicó la mayoría de sus columnas, el mismo que lo censuró un 23 de diciembre de 2002, condenándolo a un silencio que hoy, cuando ya no está, sigue resonando con la misma fuerza de aquel día, ahora que el periódico publica tanto placebo y sucedáneo en sus páginas editoriales.

La noticia me conmovió porque Juan Mosca o Garavito –el bueno, ha sido una influencia tremenda en toda mi poética por ser ético, coherente y preciso en el manejo del lenguaje, cualidades que fueron evidentes en sus columnas y en sus denuncias. Para mí era un francotirador, un agitador y un frentero. Pero ante todo era un contracorriente en un entorno que favorece la medianía, la ironía gratuita y la rosca, la maldita rosca que paraliza cualquier posibilidad de cambio en este país.

Hay ausencias de ausencias. En mi caso, pocas, pero vitales, me mueven a un silencio de horas o días. Es como si el corazón roto siguiera rompiéndose en las astillas. Siempre he tenido en mente Burla Burlando ya van seis delante, un pequeño relato de Cortázar en el que la muerte va apropiándose de los más cercanos, marcando el paso de la desaparición próxima. Sin asco, Mosca denunció y advirtió de los alcances de Alvaraco cuando los medios tapaban todos los antecedentes de su familia, su conexión con el narco, el paramilitarismo. Y lo hizo con pruebas que fueron recopiladas en la Biografía No Oficial, desaparecida de las librerías y pirateada , puesta en los semáforos, en los agáchese, texto de lectura obligada en algunos colegios por promoción del suscrito. Garavito era parte de esa avanzada de defensores críticos de los derechos humanos, que le dolía el país, y que andaba por las calles del centro de Bogotá como sólo un transeúnte las conoce: desde dentro. Sus columnas las esperaba como quien espera algo que necesita para seguir viviendo. Fusilé algunas en fanzines que autoeditaba, por allá en 2002. Y en alguna habitación de hotel dejé el único ejemplar de Já, ese libro de poemas que tanto bien hace leer, desafortunadamente sin firmar, pese a haberlo tenido cerca entre 1998 y 2000.

Se me van las palabras. Por ahora no puedo escribir más.

¡Hágase el baile, comience el dialogar de los cantos! No es aquí nuestra casa, no viviremos aquí, tú de igual modo tendrás que marcharte. Nezahualcóyotl

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Sin título preciso

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 25 Oct 2010 16:06:00 -0500

Un cuaderno

Dicen que el corazón debe estar desnudo.

Ir más allá de la carne.

También estar incrustado en el tiempo.

Lo único que me separa del aire es mi propio cuerpo.

Al Lector 5.000

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 21 Oct 2010 15:19:00 -0500

Hace unas horas el blog de Hijo de la Máquina superó los 5.000 mil lectores.

El hecho de que este blog haya superado una cifra modesta, pero impensable para quien escribe, motiva algunas reflexiones sobre la escritura en la red, la consolidación de comunidades de lectores y la coherencia de una apuesta personal y estética emprendida hace cinco años.

El indicador del éxito de un modelo de negocio en la internet son las estadísticas de tráfico y permanencia en el sitio web.

Según las cifras provistas por Google analytics el porcentaje de visitas ha aumentado un 52,94% tomando los meses de septiembre y octubre de 2010, 5.000 visitas únicas que leen 2,16 páginas en un tiempo estimado de permanencia de 5:14.

Estos valores son los indicadores que Google utiliza para el análisis de tráfico en los sitios web. Algo por señalar es que los rebotes han aumentado a un 64.29% en el mismo tiempo; lo que podría ser un resultado negativo sino se miran con atención las páginas vistas, que es hacia donde conducen los rebotes: los usuarios pasan del nuevo contenido publicado a los archivos del blog para consultar o conocer más de lo que hay en el sitio.

En cuanto al contenido, las entradas más vistas durante el mes (20 de septiembre a 20 de octubre) son : cunnilingus con 76 visitas; shooting star con 74 visitas; Orgía de la palabra que llamea con 70 visitas y Sin Título con 69 visitas -siendo ésta publicada el pasado 19 de octubre.

Al revisar estas estadísticas hay qué resaltar la función desempeñada por twitter, facebook y el mismo google a través de feedburner, tumblr, flavors, y los enlaces a otros blogs de temáticas similares que actualizan periódicamente los contenidos publicados en el sitio.

Así mismo, la asociación con grupos de bloggers en fb y twitter, y por último, ese intangible pero determinante fenómeno del long tail que es la creación de una reputación o marca a través de la consolidación de un nicho de seguidores interesados en los contenidos del blog.

Hay qué señalar que un valor fundamental para este análisis es la reciprocidad (compartir enlaces en las redes sociales, el retuit de contenidos propuestos por aliados, entre otros factores) que incide en el crecimiento del sitio.

Sin embargo, este seguimiento a las estadísticas, y la interpretación derivada de ellas, me recuerda una reflexión que escuché a George Takei en los extras de Star Trek la cancelación del show después de tres temporadas. Él decía que si los ejecutivos de la cadena hubieran prestado un poco más de atención a las tendencias que las cifras mostraban, el programa habría durado unas temporadas más. Lo que coincide con lo expresado por Gene Roddenberry en una carta, escrita a mediados de 1973,a una seguidora de la serie.

Tuvo que surgir la Internet como fenómeno comunicativo de masas para apreciar con mayor detenimiento cómo las estadísticas pueden generar fenómenos de culto desde la periferia, no necesariamente asociados al mainstream, que se transforman en tendencias globales gracias a la viralidad, la simultaneidad y la ubicuidad que aportan las redes sociales.

En el caso de este espacio , esta cifra es significativa si se analizan indicadores cómo el índice de libros leídos al año por los colombianos o, en el caso del género que predomina en este blog, la cantidad de libros de poesía que se venden al año en el país.

Considero que puede establecerse una comparación con algunos de los indicadores propuestos para establecer tendencias relacionadas con procesos de autoedición, difusión de contenidos y consolidación de nichos de mercado relacionados con literatura, por ejemplo.

En este sentido, el crecimiento exponencial de este espacio está relacionado con el uso óptimo de la sindicación para atraer más lectores. Crecimiento que no necesariamente se ve expuesto en los comentarios sino en el tráfico y permanencia dentro del blog.

Lo que pone de relieve muchas cuestiones que se han eludido por parte de todos los actores del campo literario en este país, relacionadas con la distribución, la comercialización, la apropiación de los contenidos en la Internet, entre otros elementos que deberían ser objeto de debate político antes de pasar a copiar modelos culturales de otros países.

Y mirando más allá, la transformación del escritor en un homo digitalis y el advenimiento de una literatura de corte palimpséstico, en la que las tramas estarán relacionadas necesariamente con la hipertextualidad y la transmedialidad.

Por todo esto, al ubicuo lector, o lectora, #5.000 que ingresó a este blog, mi agradecimiento más profundo: con sólo haber clickeado en algún enlace que lo condujo hasta acá, justificó una revolución comunicativa y estética que ya nada puede detener.

¡Hágase el baile, comience el dialogar de los cantos! No es aquí nuestra casa, no viviremos aquí, tú de igual modo tendrás que marcharte. Nezahualcóyotl
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A un poeta colombiano

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 20 Oct 2010 17:11:00 -0500

Para comenzar, no frunza el ceño cuando declame:

sabemos que en su gesto quiere subrayar

las hambres, los desgarramientos, las recaídas,

el abandono, todo el inventario de la neurosis

que lo acompaña como una sombra

en el anhelo de perfección que lo caracteriza

y que ese producto final, aprobado con beneplácito por otros como usted, es tan solo una muestra lánguida

de esa lucha que ha emprendido

por ser el mejor poeta de Colombia.

No parta lanzas por batallas que no sean suyas.

No reclame victorias que no le pertenezcan.

Recuerde: es tan sólo una vida, la suya,

con anhelos de eternidad,

menciones en las cartillas escolares, la enciclopedia,los suplementos dominicales,

las antologías internacionales, la cátedra

y los reconocimientos

-ese Parnaso contemporáneo en el que el Nobel

es objeto de deseo para sus poemas.

Esto para iniciar, ya que hay un decálogo de lambonería

por repasar para añadir méritos a su carrera literaria

e invocar motivos al poema:

ése que reviste de gravedad con esa postura rígida y entrecejo enmarañado,

pesado abrigo marrón, zapatos a juego, aire melancólico y trasnochado

que coincide con un perfil de tristeza contemporánea,

fruto del azar que no ha conocido la violencia.

Está claro que los estereotipos nos dominan,

así que sonría cuando haga su entrada triunfal o intente ese rictus irónico

al que nos hemos acostumbrado y luego juegue al incomprendido,

al marginal,al que no sabe qué lugar tomar,

al izquierdista, al facho, al arribista, al místico,

al de buena familia, al ladrón,

hágales entender que usted la tiene más larga y más gruesa,

más dilatada y lubricada, que su pistola es la más humeante,

que su espectáculo miserable es imprescindible para el ánimo de la reunión

aunque sepa que es tan sólo un payaso letrado, poeta

que en cada acto declama la caricatura de una tristeza

y después extiende la mano por unas monedas, un corrientazo,

un polvo con la estudiante, la solterona o la boba que siempre cae en sus actuaciones,

del que después se jactará porque todos los poetas vamos al cielo-según dijo

aquel que vivió de las mieles de la diplomacia y cuyo único logro

fue viajar a Argentina para ver pasar a Borges por la otra acera-

o merecemos el recato celeste de la sílaba -según dice otro, de buen yantar,

que siembra viñedos plúmbeos en España.

Porque la poesía colombiana ha sido y será hostia de las capillas, la pobre,

la del barrio, las cartillas, los saludos a la bandera,

la bohemia provinciana, la lambona,

la de las tesis de grado que fusilan los estudiantes de literatura

para ganar indulgencias ajenas con el poeta que más caga,

o no Alvarado? O no Jiménez? O no Rodríguez?

Ella, la del canelazo, el ron, el guarito, la marachafa y las viejas guarachas,

la de la protesta, la andina, la del cóctel chévere, la de Marx, Silvio y Pablo,

la de la Casa de Poesía Silva;

ella que sublima tu alma errabunda, poeta

deudor de la academia, la jurisprudencia y la sintaxis

porque, aquí entre nos, la poesía como oficio tiene su historia

y si no quiere perderse las fiestas, aspirar a un premio o a un cargo en la burocracia

es necesaria cierta majestad en los pasillos para preservar las apariencias

y saber que todo duelo de palabras siempre lo ganará el establecimiento

para el que todo es una cuestión semántica incluyendo las motosierras y el perico

mientras no le toquen los beneficios ni le cambien el estrato

o la tradición, ésa a la que usted adhiere por clase e historia,

ésa a la que usufructúa en sus recitales, y que defiende en su medianía

de la misma forma en que la metáfora combina con la corbata

siempre lista para el lunes perpetuo,

el bronce, el cobre, la plata.

Sin título

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 19 Oct 2010 18:27:00 -0500

No temas si invocas tu muerte en las plegarias diarias

que elevas a cualquier ausencia

entre los anhelos de bienestar y los agradecimientos

por las miserias cotidianas.

Hazlo: pronuncia, vehemente, esa certeza

por concluir este pregón, la mascarada.

Se soberano de tu deseo,

Como quien anhela sentir rotas las cadenas

para lanzarse desde lo alto de un precipicio,

desprendiéndose de todo,

uniéndose al sinsentido de lo absoluto

en el que veneras tu muerte más que el ciclo de la vida.

Dilo con fuerza y contenlo en tu plexo solar:

que sea honrado cada latido mientras aguardas

la parada.

Poema de la Ofensa

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 19 Oct 2010 16:49:00 -0500

Reiterada. Repetida. La ofensa
mantiene el fiel de la balanza
entre el odio y la injusticia,

el hambre y la codicia

la frustración y la alegría.

No pongas la otra mejilla.

No invoques, pusilánime, la misericordia

o el perdón – como si merecieras aún más

por obra del hado, la gracia o el destino.

Que sea el acto contundente, preciso ,
directo, lo que devuelvas
cuando te ofendan,

que revoque cualquier licencia

y

sobre todo

que deje en claro
que la ofensa no se limpia ni se guarda,
se atesora:
cada golpe, cada infamia, cada calumnia,
sean puntuales motivos
para que las armas de la ira
mantengan en equilibrio

la violencia.

La Horrible Noche

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 13 Oct 2010 17:36:00 -0500

Open publication - Free publishing - More poesia

Plaquette de poesía disponible para descargar ahora.

Inventario

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 13 Oct 2010 16:50:00 -0500

Para vos.

Días después de que me dejaste

hice un inventario:
tres pares de zapatos /uno de ellos roto/ cuatro camisas un suéter

/ que compraste en un viaje a nyc en el cual te dieron el justo trato que siempre has merecido/
cuatro jeans
dos bufandas ocho pares de medias / la mitad tuyas floreadas y de mariposas /

quince juegos de pantaloncillos tres abrigos

siete gorros seis libros dos tuyos / El Arte de la Guerra y algún manual de autosuperación para lidiar con tu hija adolescente /

Todo

negro

/ en el delirio nos creímos estrellas de rock o lejanos parientes de una aristocracia venida a menos /

Luctuoso
/ en la misma bolsa de basura en la que meten a los falsos positivos que aparecen sembrados /

en esas haciendas de la paracracia a la que anhelas pertenecer

llegó al lugar en que dormía
una colchoneta
una cobija

el suelo acerado de una funeraria

Domingo o miércoles
no recuerdo no quiero un día de ese mes que tan bien conservo
todo quedó ahí en esa bolsa negra
in ven ta ria do

cuando estuve contigo me había prometido no regresar al culeadero
pero esa misma mañana

volví
por una maleta con un inventario similar

hecha minutos antes de haberme cruzado contigo
cuando planeaba perderme con una plata que había robado

y mira cómo son las cosas esa noche
no tenía dónde dormir
porque comenzaron a llegar los primeros fiambres que salían de Soacha y aparecían en Córdoba
on the road again -me dije con un pielroja entre pecho y espalda a las dos a.m.-
llovía llovía llovía

tomé la bolsa la maleta algunos sueños desportillados y aguanté otra noche de lluvia en la carrera séptima con 24

todas esas cosas a la mañana siguiente las ofrecí

en un pulguero

la mujer leía una sentencia

Estudio derecho en la Inca -respondió a mi pregunta- Queda en la esquina de donde vivo -repliqué-
no había devueltas hubo que descambiar
me dieron mucho menos de lo que costó meterte

en la pieza
cuando te conocí

Perteneciente a la Plaquette La Horrible Noche, disponible ya para descarga gratuita.

Arrechón

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 11 Oct 2010 19:56:00 -0500

Jeans entubados

Entrepierna

Apretando

Ingle

Hay un imperio entre sus

Piernas

Abiertas

Al deleite

Cruzadas

Para

Amontonar

Mano

Palpa las huevas

Otra

Abre el cierre

Miradas voraces

Tragan

Una o dos gotas

Semen

Para

Mamar

Lo que resta de sensualidad

Ponlo en la boca

Succión mecánica del

Crece

El jean

1 poco más

Chupa

Lame

Muerde

Hurga

Las venas se hinchan

Entre bocanadas dramáticas

Y las justas palabras de amor

Acelerando

Mimética

Derrochándose en el jean

Que paseamos con furor

A lo largo de la carrera séptima