Turquía
La novela comienza cuando Selma es una pequeñaja que corretea y se divierte por el palacio de los últimos sultanes otomanos en Estambul, dominadores durante siglos del imperio turco y líderes del mundo musulmán. A través de sus ojos descubriremos los rincones escondidos de un palacio turco, con sus costumbres, sus rituales, sus procedimientos, etc… Con pocos años de edad, Selma vivirá el amargo sabor de la derrota en la Primera Guerra Mundial por combatir al lado de los alemanes, y la insultante dominación de la ciudad por parte de los vencedores: franceses, italianos, y los especialmente puñeteros ingleses y griegos.

Asistiremos igualmente a uno de los episodios más importantes de la historia turca, con la pérdida del poder de los sultanes, dando inicio a la entrada de Turquía en el mundo moderno. Este momento supondrá el exilio de los últimos restos de la familia dirigente a diversos lugares. Una incrédula Selma y su madre Hatidje Sultana, se verán obligadas a huir junto a Zeynel -su fiel eunuco- y unas escasas pertenencias hacia Beirut, con la idea de permanecer cerca de su tierra natal, esperando que algún día su familia sea restituida en el lugar que les corresponde.

Líbano
Exiliadas en Beirut, la sultana y su princesa tendrán que acostumbrarse a su nueva vida, alejada de todos los lujos y ventajas de su anterior estado, en un país bajo dominio francés. Selma recibirá su educación juvenil en uno de los mejores colegios de la ciudad, dirigido por monjas francesas, lo que le acarreará una serie de conflictos con sus compañeras y algunas de sus maestras. Una vez finalizados sus estudios, Selma se zambulle de lleno en el mundo nocturno de la alta sociedad libanesa y comienza a descubrir los tortuosos senderos del amor platónico juvenil, al enamorarse del hombre equivocado. Un desengaño que irá forjando su caracter poco a poco y que le servirá para ir descubriendo la verdadera cara de la vida, algo alejada de su mundo de sueños infantiles.

Su madre, tras un fracasado intento de unir a su hija con la casa reinante albanesa, consigue un matrimonio ventajoso con Amir, un rajá de la India al que ni siquiera conocen, pero que acepta encantado el unirse con tan principal estirpe, y allí que envían a Selma, junto al fiel Zeynel.

India
Selma llega, siendo aún una jovencita, a un país que se debate entre la sumisión ante los ingleses, dominadores del país desde hace muchos años y los movimientos por la independencia, liderados entre otros por un pacifista revolucionario, Ghandi, que con la no violencia como bandera, lidera a las masas de indios descontentos con el dominio británico. Tras casarse con el rajá de una provincia no demasiado relevante en el conglomerado indio, Selma decide dedicarse por entero a su nuevo pueblo, intentando con escaso éxito cambiar ciertas costumbres y hábitos relacionados con el papel de la mujer, los pobres, etc. Su lucha social se verá anulada constantemente por unos dirigentes incapaces de cambiar nada y una población acostumbrada a la inercia acumulada tras muchos años.

Esta parte de la novela, la más larga pero realmente interesante, nos permitirá conocer por dentro la dinámica de un palacio indio, las tensas relaciones entre musulmanes e hindúes, la vida en los poblados perdidos de la India, las costumbres de la alta sociedad (peleas de codornices, combates de cometas, recitales poéticos, etc…), a través del entorno en el que se movió la protagonista.

Su relación con el rajá no fue todo lo bien que Selma esperaba, lo que le llevó a pasar por todos los estados anímicos posibles, al encierro en el palacio, o a querer u odiar a todo el que la rodeaba. Para su sorpresa, Selma queda embarazada de Amir, lo cual le aporta un clavo ardiendo al que aferrarse para no acabar tirando su vida por la borda. Convencida de querer salir del agobiante entorno que la oprime en la India, convence al rajá para que le permita viajar a París para dar a luz. Y es ahí donde finaliza este agotador viaje.

París
Selma llega a París junto al fiel Zeynel en 1939, poco antes de que se desate la Segunda Guerra Mundial. Sobre este último episodio no quiero descubrir nada de la trama, sólo decir que se verá envuelta en algunos acontecimientos sorprendentes -además de vivir la invasión alemana de la capital francesa-, que llevarán la novela hasta su final de manera trepidante y bastante emotiva.

En definitiva, una novela que me ha enganchado desde la primera página, bien escrita, y con la que he aprendido mucho sobre una época y unos lugares fascinantes, que recomiendo a cualquiera que tenga interés en pasearse por la ciudad de los últimos sultanes otomanos, asistir a un baile en una rica mansión libanesa, conocer los entresijos de un palacio indio o vivir en primera persona la toma de París. ¿Alguien puede resistirse?

De parte de la princesa muerta
Kenize Mourad
Colección de novela histórica de El País
638 páginas

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Ambos hilos, por supuesto, se irán mezclando y al cóctel se unirá la aparición de una antigua amante, resistentes antinazis, cartas misteriosas con datos comprometedores, un coronel brigadista, la “sûreté” y los inevitables servicios secretos británicos.

Del autor se puede decir que nació en Manhattan, el 20 de febrero de 1941 y tras graduarse se trasladó al sur de Francia, donde se dedicó a la enseñanza, en la Facultad de Letras de la Universidad de Montpellier. Después se trasladó a Seattle, donde empezó a escribir, principalmente para revistas: Esquire, Arquitectural Digest y Elle entre ellas. Pero lo bueno vendría mas adelante, de nuevo desde Francia, afincado en París.

Allí, Alan Furst empezó a trabajar para el International Herald Tribune pero, sobre todo, empezó a escribir, y publicar, sus primeras novelas históricas de espionaje. ¿Existe dicho subgénero? Me pregunto. Espero que sí, porque es interesante. Entre su lista de títulos incluye: Reino de Sombras, La Sangre de la Victoria, Un Oscuro Viaje, Los Espías de Varsovia y El Agente Polaco, además de ésta. Todas ellas ambientadas en el mundo del espionaje de entreguerras.

Poco malo se me ocurre decir de un autor que considera que París es “el corazón de la civilización”. Así que me centraré en las virtudes. Para empezar, una cuidada ambientación, tanto a la hora de recorrer callejones como a la hora de establecer el marco histórico de sus novelas, que llega a hacer que el lector mire por encima del hombro, por si los largos tentáculos de la “piovra” pudieran estar cerniéndose sobre él. En segundo lugar, un ritmo muy constante. Furst va haciendo avanzar su obra de forma pausada, tal vez demasiado, pero sin pausa. Curioso.

En el lado negativo, sin embargo y por no dejar a nadie con las ganas, se me ocurre citar que la historia deja cierta sensación de quedar inconclusa. De repente, en el momento en que se resuelve una vicisitud, “plaff”. Se acabó, y se quedan en el aire un montón de posibles tramas, tramas que, además, se han sugerido a lo largo de la novela; no se las inventa el lector. Entre ellas el inicio de la guerra, que se ha ido acercando lentamente a lo largo de los capítulos.

No quiero terminar la reseña sin un pequeño comentario sobre la portada. Dice: “Nada puede ser como ver Casablanca por primera vez, pero Furst se acerca más que nadie” (Time). Un tanto desacertado, si puedo permitirme discrepar con tan magnífica fuente. Ciertamente está la historia romántica, y también los agentes del eje, pero son italianos, no alemanes (el detalle no es tan absurdo como parece), y al final, pues no nos encontramos con el inicio de una gran amistad…

Pero es un libro entretenido.

Opino.

Alan Furst
EL CORRESPONSAL
Seix Barral, 2009
Rústica
ISBN: 9788432296796

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Durante las décadas de finales del siglo XV y primeras del XVI, Italia estaba formada por decenas de regiones o ducados que eran gobernados por antiguas familias nobles, por Francia al norte y la Corona de Aragón en el sur. En medio, con todo su poder: los Estados Pontificios. Una gran tela de araña, que llegaba en sus extremos a cada una de las familias importantes. Los D’Este, los Sforza, los Gonzaga, los Della Rovere, los soberanos franceses y los reyes españoles. En el centro de esa enorme tela de araña, Alejandro VI, tejiendo con habilidad sus hilos con los que oprimía, atraía o enredaba a cualquiera, para salir triunfante de sus planes en beneficio propio.

De esta manera vemos cómo Alejandro VI pacta el primer matrimonio de Lucrecia de trece años, con Giovanni Sforza, conde de Pesaro, al que obliga a no consumar el matrimonio; Sforza le “obedece” y en el transcurso de varios años le ordena divorciarse por no haber cumplido con sus obligaciones de marido y haciendo eco por toda Italia, la falsedad de su gusto por el sexo masculino.

A los diecisiete años, ya divorciada, Alejandro VI la casa por razones políticas con Alfonso de Aragón, primer duque de Bisceglie, nieto de Fernando I de Aragón. Durante todo este tiempo, Lucrecia es una baza política en manos de su padre al que obedece sin preguntar, pero ella es una mujer inteligente y a la muerte de su segundo marido a manos de su propio hermano César, cansada y asqueada de tantas falsedades, confabulaciones, ejecuciones y torturas, acepta el matrimonio, (asimismo propuesto por su padre), con Alfonso D’Este duque de Ferrara, al cual ya no dejaría.

Desde ese momento coge las riendas de su vida, llegando a gobernar en distintas ocasiones las posesiones de su marido durante sus ausencias. Lucrecia Borgia es una mujer de su tiempo y es consciente del poder de la ostentación; no se priva de celebrar grandes recepciones en las que muestra su mejor vestuario y sus excepcionales joyas, despertando la envidia de los nobles locales, en especial de su cuñada Isabella; ésta la odia desde su boda con su hermano. Pero Lucrecia es querida y admirada por sus dotes políticas y su compasión.

Disfruta de dos amantes, hecho común a todos los nobles en esta época del Renacimiento, el segundo de ellos su cuñado Francesco de Gonzaga, marido de Isabella. Sin embargo este fue un amor platónico, por carta y correspondido, tuvieron encuentros amorosos en numerosas ocasiones, pero seguía siendo fiel al amor por su marido con el cual se compenetraba en cualquier decisión.

Las recepciones y fiestas, así como el teatro, la arquitectura y la cultura de Ferrara, promovidas por Lucrecia en la Casa D’Este, fijaron la norma en las restantes cortes italianas. Los libros contables reflejaban la participación de Lucrecia en la organización de la corte, las cuentas anuales iban firmadas por ella, que las revisaba concienzudamente.

Lucrecia Borgia es una mujer excepcional, atrapada en las manos de su padre, de su hermano y por el peso de un apellido, de los cuales supo salir airosa.

Ahora bien, ¿cómo está este libro? Pues veréis, tengo dos opiniones.

La primera, si se está interesado por la vida de esta señora, solamente en el sentido de una información generalizada. No, este libro no es para él. ¿Por qué? Porque la autora Sarah Bradford se ha documentado en numerosas cartas escritas y recibidas por Lucrecia Borgia, las cuales comenta y además incluye sus textos, haciendo la narración demasiado compleja y pesada sobre todo en el último tercio del libro. Excesivas fechas de cartas y nombres.

Por el contrario, si la persona que lo quiere leer es ya una conocedora de la época y lo que desea es ampliar conocimiento, entonces sí, puesto que el libro es bastante instructivo, está escrito con rigurosidad y contiene unos esquemas detallados de los árboles genealógicos de las diferentes familias y un par de mapas de la época. Está escrito más a modo periodístico que como una amena novela; sin embargo, no deja de ser atractivo.

Así que: ¡¡vosotros mismos!!

Akawi.

LUCRECIA BORGIA. Sara Bradford.
Editorial Planeta, 2005.
Tapa blanda.
ISBN: 9788408057901

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(Existe en Hislibris otra reseña del mismo libro realizada por Koenig)

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El paseo se convirtió en una interesante lección, dirigida alternativamente por Claudia Casanova y ¿Alfredo? (esta memoria mía, vaya desastre), nuestro guía local, al que sólo escucharle las primeras frases fue suficiente para engancharnos a sus breves pero intensos comentarios acerca de una ciudad que le apasiona (lo cual sabe transmitir a la perfección). Así pues, descubrimos ciertas curiosidades sobre la ciudad, como el significado de la palabra Zocodover, que da nombre a una de las más conocidas plazas de la ciudad, y que quiere decir “mercado de ganado”. O que el terreno donde se asienta la actual catedral fue utilizado por todos los pobladores de Toledo para asentar sus principales templos de culto, desde los romanos hasta los cristianos, pasando por visigodos y musulmanes. O que Toledo tiene hoy en día casi la misma población que hace 5 siglos. En fin, que si sigo no paro, pero fue muy agradable descubrir la ciudad a través de estos enriquecedores comentarios que, como decía, se intercalaban con detalles de la novela, explicaciones sobre los escenarios elegidos para la misma y demás cuestiones, aportadas con humildad (y algo de timidez, diría) por la autora, un auténtico pozo de sabiduría acerca del periodo en el que ambienta su novela.

Después del corto paseo por la ciudad, cena en el Parador de Toledo. Con unas vistas impresionantes de la ciudad iluminada y una temperatura perfecta, pudimos degustar en la terraza una exquisita cena, amenizada por charlas varias, risas y un sinfín de anécdotas e intercambios de opiniones e ideas acerca de esta novela en particular y de la literatura en general.

Tuve el placer de compartir mesa con un grupo muy interesante, entre el cual me permitiré resaltar a la editora de Claudia Casanova, a la que atormenté a preguntas y comentarios, y a la que escuché encantado hablar sobre su labor editorial. 100 puntos extra se llevó cuando confesó ser una apasionada de los mapas en sus libros, especialmente en las sobrecubiertas, lo cual le llevaba a pelearse con la mitad de departamentos. Sí, sí, sí. Chapó por su insistencia.

Muy buena idea fue también asignarle a la autora un sitio en cada una de las 4 o 5 mesas que ocupábamos, con el fin de que comiera un plato en cada una de ella (cosa que dudo que hiciera por cómo la atosigamos a preguntas) mientras los que compartíamos plato pudiéramos interrogarla durante un rato. En el turno de nuestra mesa no paramos. Hablamos de su papel como escritora (siendo ella también editora como es), sobre los personajes de esta novela y de la anterior, La dama y el león, la documentación, su blog, los comentarios de sus lectores, sus favoritismos hacia los personajes históricos que pinta en su novela, y cómo no, de mapas también. Se portó de lujo con todos y desprendió en todo momento conocimientos y pasión por el tema a partes iguales.

La noche terminó a altas horas (para otros más que para uno), con un buen sabor de boca y con la sensación de haber disfrutado de una experiencia diferente, mucho más cercana a una excursión con amigos que a una presentación de un libro. En mi caso, he decir que pasé una noche toledana en el sentido propio de la expresión, pero eso es porque no sé dormir fuera de casa… En cualquier caso, Hislibris Estuvo Allí.

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El súper agente HEA sonrió un poco. Fue aquella media sonrisa lobuna que tantos éxitos le había dado entre las mujeres. Era una sonrisa de triunfo. La misión «Cinco Miradas» había sido un éxito a pesar de la durísima oposición de la «Secta Misteriológica Neotemplaria y Contracultural de los Editores de Griales»; una poderosa organización secreta con ramificaciones por toda España, que había hecho todo lo posible para impedir que la verdad saliera a la luz.

Todo había comenzado al sur, en Sevilla, en pos del Manuscrito de las Cavilaciones y Mortificaciones, escrito por el misterioso Petrus Godoyensis de Orange, cuyos textos, cuando vieran la luz, iban a dar mucho que hablar. La primera mirada era suya, un manuscrito que retrataba con precisión los límites de la Novela Histórica.

De Sevilla a Plasencia, en el oeste, por la ruta de la plata, había viajado en pos del Manuscrito de las Batallas, la segunda mirada, una sublimación del arte de narrar batallas, escrito por el incomparable Señor del Olimpo.

Su siguiente escala había sido en el extremo este de la península, la flamígera Valencia de los edetanos, donde escribe y enseña el Hombre de Esparta, un fino conocedor del mundo antiguo, redactor de un manuscrito que ilumina la novela histórica sobre Grecia y Grecia en la novela histórica: La tercera mirada.

La cuarta mirada vino del norte, de Germania, de la pluma del gran narrador de historias que había redescubierto Aníbal, Troya y Alejandro. Afincado en el Jardín de Amílcar fue donde compuso dos pequeños tratados: uno sobre la Troya antigua y el otro sobre la creación de un Alejandro muy especial.

Madrid, centro de la península, lugar de concentración de energías y conocimientos, fue el lugar donde dio con la quinta mirada. La mirada del traductor, del Hombre de Gredos, que le entregó la quinta mirada, sus textos sobre antiguas biografías y manuscritos redescubiertos.

Sur, este, oeste, norte y centro. Cinco miradas que confluyen y observan el cielo. El viaje del agente HEA había terminado. Ahora sólo tenía que enviar las cinco miradas a la central de la organización Evohé, ellos se encargarían de lo demás.

Esta ha sido mi primera aproximación al mundo del «ensayo literario» —si es que así es como se definiría un libro que analiza la novela histórica como género literario—, y desde mi perspectiva de lector aficionado a la literatura histórica he decir que me ha resultado muy interesante el acercarme a todo un género que me apasiona desde una perspectiva del conjunto, con visiones tan diferentes como la del lector, la del autor y la del académico.

En líneas generales me ha gustado, aunque la sensación, en lugar de in crescendo, ha sido a la inversa. La distribución de los ensayos, de los más cercanos al sencillo lector aficionado hasta los más complejos y profundos con perspectiva académica y más teórica, me ha producido esa sensación, quizás reforzada porque el primero de los artículos me ha parecido impresionantemente bueno, lo que a mi entender ha penalizado al resto.

El ensayo de «nuestro» Pedro Godoy me ha parecido buenísimo, de mucho nivel. Hace unas reflexiones acerca de la novela histórica que considero muy acertadas, citando gran cantidad de ejemplos que sin duda han generado en mí un ansia increíble por leerlos todos. En cuanto al estilo, creo que está también muy logrado, con un equilibrio perfecto entre la seriedad, el fino humor y el lenguaje cotidiano. Y sencillamente genial el final, con esa reivindicación de un género amado por muchos y denostado por muchos otros. Muy grande y muy Arauxiano. Mención aparte para el detalle de citar Hislibris, ¡olé!

El de Javier Negrete también me ha gustado mucho. Se nota que es un tipo igual de friki que sus lectores y al que le encanta el tema de los combates. Me parece que aporta buenos argumentos sobre cómo se construyen las batallas y que ayudará especialmente a todos aquellos que tengan algún interés en narrar contiendas de altura.

El de Antonio Penadés no ha terminado de gustarme tanto, aunque puede que en parte sea porque mis gustos como simple lector encajan más con los dos primeros ensayos que con los tres siguientes. Creo que la primera mitad es algo farragosa y que la segunda mejora bastante, cuando al igual que Pedro Godoy intenta romper una lanza a favor del género de la novela histórica, sólo que se queda en algo más edulcorado, como si le costara mojarse y ponerle a las cosas nombre y apellido.

Los dos de Gisbert Haefs, bueno, escuetos y bien, pero tampoco me han aportado gran cosa. El de Troya está algo mejor, pero aún así se me han quedado en un «bah, no está mal».

Los de Carlos García Gual creo que están demasiado alejados de mis capacidades. Bajo mi punto de vista, extremadamente teóricos y académicos, pero entiendo que puedan hacer las delicias de otros.

Por último, decir que he echado en falta un cierre, que junto al prólogo sirviera para redondear el libro, quizás resumiendo los diferentes temas comentados a lo largo del libro o lanzando algunas preguntas a los lectores para que reflexionemos acerca de este género que tanto nos gusta a algunos. En definitiva, lo que a mi entender habría sido un buen broche para un gran libro de estupendos escritores.

Y mención aparte para el editor, Javi, «nuestro» Javi_LR, por el esfuerzo realizado a la hora de reunir a semejante cartel para que nos transmitieran unas reflexiones que tal vez no interesen a una gran mayoría, pero que a nosotros, los hislibreños, nos aportan y mucho. Gracias, Javi.

Tan largo como bueno. Ni lo dudes, visita la reseña de Cinco miradas sobre la novela histórica en L2R y lo podrás comprobar:

CINCO MIRADAS SOBRE LA NOVELA HISTÓRICA. Carlos García Gual, Antonio Penadés, Javier Negrete, Gisbert Haefs y Pedro Godoy.
Ediciones Evohé, 2009
Rústica, 144 páginas
ISBN: 9788493690861

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Sin embargo, y debido a mis propias limitaciones sobre la historia y la cultura rusas, no está en mi ánimo divagar o polemizar sobre ello, más que nada para prevenir algún que otro revolcón del otro lado de la barrera (valiéndome del famoso símil taurino). Por eso, de la mano del autor me aventuro a presentaros esta obra que refleja, a las bravas, todo lo que allí aconteció y en qué derivó.

Neal Bascomb (1971), autor no muy conocido en el mundillo de la narrativa histórica (de hecho, y corríjanme si ando equivocado, ésta es su primera incursión en este campo), es escritor, editor y periodista. Ha trabajado en Dublín y Londres, y se ha establecido definitivamente en Nueva York desde el año 2000. Sus publicaciones anteriores son Higher, una historia sobre la construcción de rascacielos y The Perfect Mile, una especie de desafío olímpico.

Motín Rojo es, pues, su primera incursión en la literatura de corte histórico. Incursión que lleva a cabo con cautela pero con extraordinaria seriedad. A esta conclusión se llega fácilmente con sólo echarle un vistazo a las citas y referencias, así como a sus propios comentarios personales y juicios de valor.

En el fondo, se trata de un drama real que tambaleó la feliz y cómoda pervivencia en el poder de los Romanov.

La acción se centra en los alrededores de Odessa y tiene como protagonistas a los marineros de la Flota del Mar Negro. El hartazgo y las miserias del pueblo, la prepotencia de los militares, los podridos cimientos del Imperio ruso, entre otros tantos factores, fueron chispas que hicieron saltar por los aires el juramento sagrado de la defensa de la autocracia por parte de unos marineros, hartos de ser pisoteados, maltratados y vejados en nombre del Zar.

Los marineros del Potemkin, con Matiushenko y Vakulenchuk a la cabeza, hartos del borsch en mal estado –por poner una excusa-, encabezaron una revuelta contra los oficiales del coloso de acero, que derivó en un motín en toda regla, apoderándose del buque e iniciando una revolución a pequeña escala contra el gobierno autocrático del zar, navegando durante once días por el Mar Negro en nombre de la revolución.

Sin embargo, no fue esta conducta rebelde el producto de una carne en mal estado, sino la gota que colmaba el despropósito de una situación de injusticia que se prolongaba mucho más atrás en el tiempo.

Rebelarse contra el orden establecido tiene sus consecuencias y éstas pueden ser nefastas si conducen al fracaso. Amotinarse es una conducta militar muy grave y, junto a la traición, la mayor afrenta contra el Estado. Quienes lo promueven se exponen a un consejo de guerra y a una muerte casi segura. Sin embargo, es un acto que rara vez deja huella en el curso de la historia. Los grupos aislados de marineros o soldados que se rebelan contra sus oficiales pocas veces se hacen acreedores de un lugar en la memoria colectiva no ya del mundo, sino de su propio país.

Pero lo del Potemkin fue caso aparte, puesto que la acción se planeó con meses de antelación por unos marineros convertidos en revolucionarios. Con su actitud valiente, temeraria y decidida, esperaban pasar el acorazado al bando del pueblo y provocar la caída del trono del monarca, cuyo país se hallaba al borde de la insurrección contra el despótico gobierno del zar Nicolás II. Sus ideales tenían, pues, fuertes raíces y creían en ellos.

Neal Bascomb bucea en la historia para tratar de ofrecernos la auténtica versión de los hechos. Por ello, se afana en contar la historia a través de los ojos de los marineros con la esperanza de revelar quiénes eran, qué los impulsó a atreverse a amotinarse, cómo lograron sobrevivir durante once días mientras Rusia y el mundo se volvían contra ellos y, por último, qué puso fin a su travesía. Para ello, intercala opiniones de los tripulantes de otros buques de la flota, de oficiales navales que intentaron reprimir el levantamiento, de generales que se las veían con los disturbios en toda la región, el propio zar y otras personas.

El objetivo final que persigue el autor consiste en reflejar este acontecimiento libre de la mitificación y el sesgo que lo han tergiversado durante tanto tiempo. Para ello, deja de lado la famosa versión de la película El acorazado Potemkin de Serguéi Eisenstein de 1925, y las docenas de libros escritos sobre el motín por sus participantes o estudiosos rusos, influidos por la política, y en particular por la política posterior a la Revolución Bolchevique. Lo consigue, hasta el punto de que llega a criticar la conducta de otro revolucionario incipiente pero muy activo, llamado Lenin, que se mantuvo a prudente distancia de los acontecimientos pero supo aprovecharse de ellos con posterioridad para alcanzar después protagonismo universal.

La lectura de la obra merece unas reflexiones de tipo social que el autor plasma nítidamente. Lo que les salió bien y lo que les falló.

A su favor, el estado de necesidad que desemboca en una situación de desamparo y desesperación que atribuye valor a manos llenas a aquellos que saben que nada tienen que perder. Asimismo, la fuerza que da el grupo, la fidelidad en las personas y el poder que ejerce la masa en cuanto bloque coordinado contra algo o alguien. La capacidad de liderazgo y la fuerza de los ideales. Finalmente, el convencimiento ciego de que aquello por lo que se lucha es justo.

En su contra, la incapacidad de organizarse adecuadamente para tamaña misión. La fragilidad de la mente humana y el cansancio manifiesto, la tensión acumulada, el miedo a la represalia y las falsas esperanzas. Por último, la ruptura de la fidelidad, provocada por elementos distorsionadores y por la facilidad de caer en la tentación de lo cómodo.

Todo ello se palpa en la lectura, traspasando estos temores y estas sensaciones al lector a medida que el motín coge identidad y se refuerza, logrando que el éxtasis y el miedo vayan de la mano con cada episodio narrado.

Vistas así las cosas, puede afirmarse –en retrospectiva- que los marineros del Potemkin no lucharon por adelantar una fase de la historia postulada en la filosofía política; más bien, actuaron contra un régimen autocrático ruinoso que los veía como meros vasallos del Estado, que existían sólo para servir…y sufrir, como ocurría las más de las veces.

El libro, con estas credenciales, rinde pleitesía y justicia a unos pocos que, solos en el Mar Negro, desconocedores de si alguien se les sumaría en su lucha pero seguros de que el zar de Rusia pondría en juego todo su considerable poder para aplastarlos, se atrevieron a hacer por su cuenta la revolución.

Unos pocos que actuaron arriesgando sus vidas, mientras otros se mantenían al margen para juzgarlos e intentar utilizar sus esfuerzos para sus propios fines.

Una grata experiencia y una buena recomendación para los amantes del género.
Características técnicas: Editorial Debate. Colección Historias. Primera edición, abril de 2008. Tapa dura. 23×15 cms. 453 pp, 24,90 € .

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Akal

• Mitos etruscos de Larissa Bonfante y Judith Swaddling
• El imperio grecorromano de Paul Veyne

Alfaguara

• Los demonios de Berlín de Ignacio del Valle
• El capitán Alatriste de Arturo Pérez-Reverte, edición especial anotada por Alberto Montaner

Alianza

• La España revolucionaria de Karl Marx
• La Inquisición española de José Martínez Millán
• Breve historia del sionismo de Joan B. Culla
• La batalla de México de Abdón Mateos
• El último siglo de la España romana (284-409) de Javier Arce

Almena

• Blocaos. Vida y muerte en Marruecos de Carlos González y Juan García (septiembre)
• Auténtico Franco. Trayectoria Militar 1907-1939 de Juan Blázquez Miguel
• Los combates de Ceuta. Guerra de África 1859-1860 de Antonio Luis Martín
• Zaragoza 1808-1809. El espíritu de Numancia de Mario Díaz Gavier
• Leningrado 1941-1944, la división azul en combate de Francisco Martínez Canales

Booket

• Diario de un pistolero anarquista de Miquel Mir
• El secreto del Oráculo de José Angel Mañas
• La reina faraón de Karen Essex

Crítica

• Las guerras de Napoleón de Charles Esdaile
• La muerte de la Wehrmacht de Robert M. Citino
• Europa romana de Edward Bispham

Debate

• La ciudad del pez elefante de Peter Parsons

Destino

• La vuelta a la Historia en cincuenta frases de Helge Hesse
• Siete días de furia de Antonio Dalmau
• Episodios Nacionales IV de Benito Pérez Galdós
• El guardián de la aurora de Richard Zimler

Edhasa

• Fuego en oriente de Harry Sidebottom
• El sicario de los Idus de Cristina Teruel
• El ojo del faraón de Boris de Rachewiltz y Valentí Gómez Oliver
• La canción de la espada de Bernard Cornwell

La esfera de los libros

• Hatshepsut de Francisco J. Martín Valentín y Teresa Bedman
• El secreto de la reina persa de Esther Bendahan
• El reino mágico de Arturo de José Ignacio García Noriega
• Sobra un rey de José García Abad

Grijalbo

• La mano de Fátima de Ildefonso Falcones
• Forjada en cobre de Katia Fox

Martínez Roca

• Goodbye España de Mercedes Salisachs
• Casandra, hija del rey de Troya de Carmen Martín Nieto
• Los lugares secretos de León Arsenal

Nabla

• La semana trágica de Cataluña de Antonio Moliner
• Bajo la égida de Ártemis de Jon Edward Martin

Noray

• Por la libertad de mi patria de Alexander Kent
• La fragata Andorinha de Luis Delgado Bañón

Península

• Grandes batallas de la Segunda Guerra Mundial de G. K. Zhukov

Planeta

• La tierra de Dios de Claudia Casanova
• Esperando a Robert Capa de Susana Fortes

Renacimiento

• Inventario de los cuadros sustraídos por el gobierno intruso de Sevilla. Año de 1810 de Manuel Gómez Ímaz
• Juan Belmonte, matador de toros; su vida y sus hazañas de Manuel Chaves Nogales

Roca Editorial

• La soledad de Charles Dickens de Dan Simmons

Vía Magna

• La fortaleza de Alarcos de Carmen Panadero
• Hijo único de Stéphane Audeguy
• Día de la ira de Alexandre Barthélémy

Así que… ya sabéis, disfrutad los afortunados que emprendáis viaje, sin olvidar echar en la maleta un buen puñado de libros. Para los que no puedan salir de casa por cualquier motivo, paciencia, buscad un sitio fresco, coged con fuerza un libro y dejaos trasladar por él a mundos distintos y maravillosos.

Feliz verano.

De haber comprado esta obra lo habría considerado una estafa, pero como ha sido un regalo me lo tomo algo mejor (que no mucho).

Estamos ante un libro, editado por Seix Barral, muy bonito y pequeñito, de un precioso color azul e ilustraciones de Sergio Sandoval (que ha participado en las producciones cinematográficas El Laberinto del Fauno y Hellboy y su secuela). En cuanto al texto, no llega a las 30 páginas, con letra bien grande y poco más de 15 líneas. Se lee en cinco minutos si uno se lo toma con calma.

En cuanto a la narración, más de lo mismo, Reverte en estado puro, tan onomatopéyico como siempre, con sus raaas y pum-pum, con algún que otro «taco» de los que tanto gusta y menciones, que no pueden faltar, a la España de malos gobernantes y curas.

Este autor siempre me ha gustado. He devorado sus novelas del Capitán Alatriste, y disfruté muchísimo con El Maestro de Esgrima, El Húsar y Cabo Trafalgar. Sin embargo, con este Ojos Azules me he dado cuenta de que Reverte empieza a cansarme un poco, ya que tengo la sensación, en cuanto a sus obras de ambientación histórica, que siempre leo lo mismo, pero con la diferencia de que en algunos casos el protagonista luce toledana, en otras charreteras al hombro y, en este último, morrión.

Si a todo esto le unimos el tema de la crisis y que te estás gastando más de 15 euros (un precio con el que se puede conseguir una novela de bolsillo de categoría) en una bobada de texto, es cuando considero que se le está faltando el respeto al lector, especialmente al admirador de Reverte (como es mi caso).

Nunca el reclamo de la firma estuvo tan por encima de la calidad del producto, y en esta ocasión el dicho «lo bueno se guarda en tarro pequeño» no se cumple. Ni de lejos.

Allá va una onomatopeya en su honor, señor Reverte: ¡prrrrttt!

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El acto tuvo lugar en la embajada de Egipto; concretamente el anfitrión era el Instituto Egipcio de Estudios Islámicos y tuvieron el buen gusto de ponerlo la tarde de un miércoles que, como todo el mundo sabe, (por supuesto, nuestro amadísimo jefe no es tan vulgar como para encontrarse en este grupo) es un día perfecto para estas cosas.

Hice bien yendo con tiempo pues minutos antes de comenzar, la sala estaba llena.

Tras una introducción breve y concisa de la representante egipcia tomaron la palabra los asistentes.

El ex-ministro de cultura César Antonio Molina, hizo hincapié en la importancia y la deuda contraída con aquellos que llevan una labor lenta, meticulosa y, a veces, poco reconocida cuyo fin es rescatar la Historia. Recordó la visita que hizo a la excavación española y su admiración al encontrarse con semejantes hallazgos, bajar diez pisos bajo tierra para descubrir un grafiti con el retrato de un gran Sen-en-Mut a mano alzada por un arquitecto, los vestigios de una historia y los de cómo se quiso ocultar ésta por los sucesores, las estancias descubiertas al ahondar en la tierra…, pero sobre todo por el equipo que allí trabajaba. Se intuía que aquella excursión había acabado siendo algo más que una mera formalidad.

El editor de La esfera de los libros logró desde el principio sentar a Hatshepsut en la mesa con gracia, al piropear de guapa nada menos que a un faraón de Egipto.

Por lo bajo, Francisco Martín Valentín, le susurra a la presentadora que le dé la palabra primero a la otra autora, Teresa Bedman. ¿Por cortesía o para que llevara la faena al tercio que más le gustara? No se haría esperar la respuesta.

Teresa Bedman empezó con una frase recordando el día que cruzó la puerta de la embajada, en 1986, con el sueño de ser egiptóloga y… aquí la emoción apenas la deja terminar, después de tanto tiempo y esfuerzo, lo veía cumplido.

Se dirigió a muchos de los presentes, caras a las que entrañablemente ponía nombre y apellido. La lista era variada y larga: arqueólogos, estudiosos, familiares, estudiantes… y agradeció a cada uno su labor en el todo y en cada parte del proyecto. He de decir que desde el comienzo hasta ese momento, no había dejado de mirar y dedicar una sonrisa o un guiño a cada uno según los descubría en el auditorio. Con semejante trato, cariño y confianza eran cada vez más comprensibles los aplausos que la ayudaban a pasar los momentos más emotivos que la dejaban sin voz.

Por supuesto que habló del libro, aunque no demasiado. Lo que sí acercó, con absoluta maestría, a todos los presentes fue la figura de Hatshepsut, un personaje al que 3500 años después se le devuelve con justicia su puesto en la Historia. Como reina, con un destino previsible, como faraón, rompiendo con la costumbre de su tiempo y como mujer. Curiosamente una mujer que tuvo detrás un gran hombre, al contrario de los siglos venideros, como reza el dicho. Y Teresa no se olvidó de él.

Dando a entender que «toda la parte sensible que pudiera haber en el libro es fácil suponer a quién corresponde», le cede la palabra a Francisco Martín Valentín. Ahí se supone que empezaba la parte más árida, más científica y más cruda, claro.

Es el Sr. Martín Valentín un hombre de apariencia seria y eminente que comienza a agradecer correctamente de forma general a instituciones y organismos todos los apoyos y aportaciones. Y, pequeña pausa para coger aire, quiere sobre todo agradecer a alguien especial. Después de esa introducción uno se espera las siglas de una nueva desconocida organización, pero no. La afortunada es una persona en concreto, alguien que no aparece en los papeles: Mercedes, la mujer del Sr. Molina, la que supo contagiar el entusiasmo y el interés por esa misión perdida en la arena de Deir El Bahari. Y con esa referencia, ese detalle de tan poca aparente relevancia, Francisco, el que se suponía el cerebro frío, también nota la voz quebrada y tiene que interrumpir para sobreponerse. Como no podía ser menos, nuevos aplausos llenan el silencio obligado.

Parece una reacción algo desmedida, pero no lo es. A lo largo de su exposición, en la que se palpa la pasión por su profesión en cada palabra, se siente que lo que motiva a este riguroso científico, además de la búsqueda y estudio de verdades antiguas, es el privilegio y la necesidad de poder brindarlas a los demás. No solo a una comunidad académica reducida, también a aquellos que de algún modo sienten el interés de saber de dónde venimos y qué camino hemos andado.

La única pega de todo el acto fue que alguien olvidara conectar el aire acondicionado, pues el calor nos privó de una posible ronda de comentarios y tertulia que habrían sido de lo más interesantes dado el nivel y conocimientos de gran parte del público.

Para terminar hubo un piscolabis en el hall, con algo de salado y bebida, y té con pastas, para los más fieles a la costumbre egipcia.

Personalmente, que para eso estuve allí, me encantó. Me fascinó el personaje, la entrega y amor a una profesión, los datos que allí se entreveían picaron la curiosidad por el tema, aplaudí, no llegué a llorar… casi, me dieron ganas de ir a Egipto, me acordé en varios momentos de muchos hislibreños que habrían disfrutado con este o aquel detalle y, por supuesto, me compré el libro y me lo llevé dedicado por los dos, aun a riesgo de no probar casi lo que se servía fuera de la sala, dada la cantidad de gente y felicitaciones que recibieron.

Y no, no me identifiqué como Aretes, una que es así de sosa.
Pero estar, estuve.

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