Como suele ser habitual en estas ocasiones, empezamos por presentarnos según llegábamos, mientras hacíamos acopio de la primera cerveza y tomábamos posiciones en torno al autor en una mesa bien servida de estupendas viandas gallegas y refrescantes caldos, también de tierra gallega.

Y una vez en posiciones, al ataque, venga preguntas al autor, el cual ha respondido largo y tendido para disfrute de todos menos de su estómago, que habrá quedado más vacío de lo deseado ante la falta de tiempo para comer de su dueño. Eso sí, los demás lo hemos agradecido, porque la charla de Francisco no sólo es amena por sus conocimientos históricos, sino por la sorprendente cantidad de disciplinas que domina en mayor o medida en su vida profesional y personal: comandante de aviación, escritor de manuales para pilotos, pescador, tirador con arco, cocinero o aficionado a los bonsáis. ¡Y eso siendo un chaval nacido en el 78! Todo un descubrimiento.

Del libro no me gustaría destriparos mucho, entre otras cosas porque aún no lo he leído (aunque me lo he llevado dedicado, eso sí), pero sí avanzaros que es un buen tocho de 1.000 páginas que narra las aventuras de Assur, un chaval que sufre en sus carnes una de las incursiones vikingas en el año 968 y que le llevan a sufrir todo tipo de peripecias en tierras lejanas.

Tiene buena pinta por dos motivos principales: el tema, realmente atractivo y poco tratado, y el énfasis que han puesto tanto el autor como su editora en la rigurosidad histórica de los hechos narrados. En palabras de Francisco, «salvo el personaje de Assur y algún despiste que haya podido cometer –como es lógico-, todo lo demás es histórico, o al menos tan histórico como se puede extraer de las fuentes del siglo X». Esta aseveración, al menos a mí, me anima a la lectura.

Y seguramente esta faceta del autor es la que más me ha gustado, ya que durante toda la comida ha estado repasando grandes o pequeños detalles de documentación, anécdotas y demás datos, que no sólo parecen quedar plasmados en la novela, sino que han amenizado y mucho la comida.

En fin, poco más que aportar hasta que llegue la reseña, salvo reiterar el agradecimiento a las chicas de Temas de Hoy por la invitación y la interesante charla proporcionada por Francisco.

Como siempre, Hislibris Estuvo Allí.

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«¿La Ilíada? Sí hombre, claro que sé de qué hablas. No me he leído el libro pero he visto la película». Estamos aviados cuando algún desaprensivo sustituye de esta manera a Homero, Aquiles y Héctor por Wolfgang Petersen, Brad Pitt y Eric Bana. Críticas cinematográficas al margen, hagámonos el favor de poner cada cosa en su sitio y de no mezclar Troya con Hollywood ni las pasas de Corinto con las nueces de California. «Ah, vale, me había confundido», podría replicar el sacrílego, «lo cierto es que es un cómic de lo más chulo». Hum. Esto ya es otra cosa. El impío corrige su blasfemia y la enmienda con un hábil subterfugio. Bueno. Vale. Hablemos del cómic.

Y es que si la película no se sabe muy bien lo que es (ficción, eso al menos está claro), el cómic (o novela gráfica, o comoquiera que lo llamemos) sí: una «adaptación del poema épico de Homero», de la Ilíada. Eso pone en su portada, tal cual, y eso es lo que es: empieza con Aquiles desairado y airado (si hay que explicar la paradoja es que no habéis leído la obra) y acaba con Héctor pirado (o sea, en una pira). Y entre la ira y la pira (o entre la ira y el fuego, que diría Gladiator), entre el aqueo ardiendo por dentro y el troyano ardiendo por fuera, entre el pelida del malhumor y el priámida ahumado, entre el caminante y el jinete (hombre, es que uno es «el de los pies ligeros» y el otro «domador de caballos»), entre la tienda y el palacio, el barco y el carro, mar y montaña, entre lo uno y lo otro, acontece la épica. Así sucede en el poema, así lo quiso Homero. Y así lo ha querido, casi tres milenios después de que el ciego de Quíos creara escuela (la de los homéridas, si queremos ser vagos y vagamente decirlo), un señor de Missouri, que ha jugado a ser Homero y ha hecho un cómic épico (o epic comic, que en inglés suena mejor) sobre la Ilíada, sin salirse ni un ápice de la épica (¿alguien se ha percatado de las relaciones anagramáticas y casi palindrómicas entre estas dos palabras?) del poema.

Conviene, antes de sumergirnos en el cómic, conocer un poco quién es este señor de Missouri: se llama Roy Thomas, debe de rondar la edad de Néstor Nelida, rey de la arenosa Pilos (o sea, de setenta para arriba) y, como el caballero gerenio, para sobrevivir ha tenido que esgrimir con habilidad durante toda su vida un instrumento largo y afilado: aquel la lanza, este la pluma. Es guionista, vaya. De cómics. Thomas entró a trabajar a mediados de los años 60 del siglo pasado para la Marvel Comics Group como guionista, vocación que había tenido desde pequeño, y comenzó a escribir los argumentos para los cómics de superhéroes del momento: el Hombre de Hierro (Iron Man), la Patrulla X (X-Men), los Vengadores… Quizá su trabajo más celebrado sea el de su etapa como guionista de Conan el Bárbaro, en la década de los 70, aunque también se le conoce por sus guiones para Spiderman o los 4 Fantásticos. Durante unos años estuvo fuera de la Marvel y trabajando para el enemigo, la DC Comics (que viene a ser como si un aqueo se pasara al bando troyano), momento justo que, por cierto y curiosamente, Jim Shooter, editor en jefe de la Marvel, aprovechó para lanzar una nueva línea editorial llamada Epic Comics. Posteriormente Thomas regresó a Marvel donde ha trabajado con continuidad hasta la actualidad, aunque no de manera exclusiva.

A lo largo de su carrera Roy Thomas ha contado con la colaboración de numerosos y prestigiosos dibujantes: nombres casi legendarios como Steve Ditko, John Buscema, Sal Buscema, Gil Kane o Gene Colan han ilustrado las historias de Thomas. En la actualidad son otros los nombres que figuran en la nómina de dibujantes de la Marvel, autores también de gran calidad. Y sin embargo, Thomas (o la Marvel) ha tenido que cruzar el inhóspito océano para encontrar al dibujante que necesitaba para ese gran proyecto de transformar el poema de Homero en viñetas. Este hombre es un español llamado Miguel Ángel Sepúlveda.

Según cuenta el propio Sepúlveda en una entrevista, hará unos 7 años que él, dibujante por afición y sin haber trabajado en su vida en el ramo, acudió al Salón del Cómic de Barcelona y presentó unos dibujos al señor del stand de Cómics Forum (histórica editorial española que durante años publicó a Marvel en nuestro país). Este se los enseñó a otro señor de la Marvel, y entonces los yanquis le pidieron más dibujos a Sepúlveda. Y al cabo de un tiempo firmó un contrato para ilustrar un guión de Roy Thomas sobre la Ilíada. Algo así como el sueño americano hecho realidad en tierras ibéricas. El inicio de esta hermosa amistad contractual sucedió allá por el año 2007, y desde entonces su cotización como dibujante no ha dejado de subir.

En principio hemos de creer que Roy Thomas tiene una base documental mínimamente seria/sólida cuando se atreve a contar la Ilíada. Fue profesor de literatura (inglesa), de modo que conocimiento homérico se le supone. No así Sepúlveda, que confesó haber tenido que documentarse ex profeso leyendo el poema («un tocho de cuidado», dice) y viendo la película (oh no, por favor, no). Y el caso es que tanto lo uno (la base sólida de Thomas) como lo otro (la tambaleante de Sepúlveda) se nota. El argumento del cómic se ciñe fielmente al argumento del poema, no inventa nada y reproduce prácticamente todos los episodios cantados por Homero, intervenciones divinas incluidas. Los diálogos, los enfrentamientos, los escenarios, son (salvando las insalvables distancias) los que el mundo ha conocido durante casi 3 milenios. Pero en cuanto a las ilustraciones, y al margen de su calidad, hay que decir que dejan un regusto… peliculero; digamos que la recreación histórica no es todo lo fiel que podría haber sido (Aquiles es rubio y el escudo de Agamenón lleva una cabeza de Medusa representada, sí, pero poco más). Es de agradecer, eso sí, que los héroes aqueos y troyanos no luzcan músculos cual superhéroes marvelianos. Apoyándose en esas carencias, algunos piensan que el cómic no aguanta la comparación con la saga de La Edad de Bronce de Eric Shanower, trabajo especialmente destacable por la meticulosidad con la que su autor lo lleva a cabo. No puedo confirmarlo puesto que no he leído esta saga (lo remediaré pronto, espero).

Ahora bien: entrando en la calidad de las ilustraciones, lo cierto es que visualmente hacen disfrutar. No son de las que hablan por sí mismas sin necesidad de «bocadillos» (y quizá la obra se prestaba a ello, aunque quién sabe qué condicionantes habrá tenido Sepúlveda en cuestión de guión y diálogos), pero sí de las que cuentan bien aquello que tienen que contar. No abusa de la sangre (y eso que la Ilíada es un filón en ese sentido) ni tampoco peca de ingenuidad. Un buen nivel, en definitiva, aunque al parecer y según manifiesta el propio dibujante, algo emborronado (y nunca mejor dicho) por el trabajo del entintador Sandu Florea, que ha ocultado el nivel de detallismo al que llegó Sepúlveda con el lápiz. Cuán cierto es que la labor del entintador es tan o más importante que la del propio dibujante para el resultado final.

Sin embargo, tanto guión como ilustraciones no han sabido gestionar bien un aspecto bastante importante, que en otros casos quizá no habría destacado tanto pero tratándose de la Ilíada sí llama la atención porque es la pura esencia del poema. Se trata de la épica. Ni los diálogos ni el narrador transmiten ni por asomo el tono heroico, trágico, sublime, noble, del poema homérico. Más bien quedan huecos, faltos de chispa, planos. Y las ilustraciones hacen lo que pueden pero también se perciben faltas de profundidad en ese sentido. El resultado es un cómic que cuenta una historia emocionante, que no es poco, pero no épica. Un cómic que se lee con gusto pero que no hace que uno se detenga demasiado en frases, gestos o escenas. Los «bocadillos» de los diálogos son insípidos, a menudo inconexos y sin continuidad entre ellos. Bien es verdad que no es nada fácil sacar el lenguaje de la Ilíada, declamatorio y retórico, fuera de su contexto poético y encorsetarlo en viñetas, y será por eso que el resultado no acaba de convencer. O tal vez es que un servidor tenga la obra de Homero excesivamente sobreestimada y espere demasiado de una adaptación al lenguaje de las imágenes. La cuestión clave es: ¿renegaría el propio Homero de este cómic? Puedo afirmar, sin temor a equivocarme, que no. Si lo viera quizá le gustara, vale, pero como Homero era ciego…

El cómic épico (epic comic) The Iliad se publicó en los USA entre diciembre de 2007 y julio de 2008 en 8 números de 22 páginas cada uno. Desde entonces Sepúlveda y Marvel han seguido colaborando en otros proyectos, sin ir más lejos el de relatar al completo el ciclo troyano. Esta cooperación dio como fruto The Trojan War, publicada en el mercado americano en el 2010. Entre ambos trabajos, Thomas tuvo tiempo también de adaptar la Odisea pero esta vez con Greg Tocchini a los lápices (The Odissey, 2009). Todas estas adaptaciones han sido publicadas por Panini Comics en España a lo largo del 2011.

Salvando las insuficiencias mencionadas, que, insisto, no dejan de ser apreciaciones personales, lo cierto es que bienvenido sea cualquier intento de revitalización de los textos clásicos, y más si, al margen de virtudes o carencias, tiene como punto de partida la fidelidad argumental hacia aquello que está adaptando. Es de agradecer que Roy Thomas no haya buscado inventar nada en su adaptación, ni intentar «traducir» el poema de Homero a la perspectiva del hombre actual, ni hacer injertos, historias paralelas ni nada parecido. Quien lea el cómic se hará una idea bastante aproximada del argumento de la Ilíada original y, quién sabe, quizá le despierte el interés por acercarse al texto de Homero.

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Es sencillo, solo tenéis que responder a las preguntas que os haremos. Y será la primera vez que las cuestiones han sido formuladas por el propio escritor. Esta tarde, a las 17 h., comenzaremos con la primera. ¡Suerte!

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He visto mucho del resto del mundo, es brutal, es cruel y oscuro, Roma es la luz.

En el año 2008, el mercado editorial acogió, primero con recelo y después con grata sorpresa, una novela histórica llamada Roma, firmada por Steven Saylor, en el que se narraba el devenir histórico de una familia ficticia, los Pinario, desde los orígenes de la misma ciudad junto al Tíber hasta la llegada de Augusto al poder transformando la República de ladrillo en un Imperio de brillante mármol. Como les he indicado, el mundo literario primero sintió temor ante esta nueva novela con pretensiones didácticas debido a que el autor, en ese momento, solo se había especializado en un subgénero de esta novela que era la novela histórica de intriga policiaca en el que destacaba sobre todo su saga Roma Sub Rosa en donde un sagaz detective, Gordiano el Sabueso, solventaba y limpiaba con éxito los trapos sucios de finales de la República. ¿Cómo un escritor que se dedica solamente a esto puede darnos una clase de historia a través de esta nueva obra? Pues lo hizo de manera brillante, y de este modo llegó la sorpresa, pues junto al entretenimiento lúdico Roma era una obra con un rigor histórico impecable. Pues bien, si el regusto a buen libro todavía lo tenemos desde el 2008, solo hemos tenido que esperar casi cuatro años para que tengamos entre nuestras manos la continuación de la saga, titulada Imperio, que, amigos es necesario decirlo, ha dado un paso más hacia el buen hacer literario.

Nuevamente nos encontramos con las peripecias de la familia Pinario que esta vez se mueve en un arco comprendido entre el 14 d.C hasta el 141 d.C. Gracias a las aventuras y desventuras de cuatro generaciones podemos recorrer la experiencia vital del imperio romano desde el final de Augusto desembocando en los gobiernos veleidosos y muchas veces caprichosos de Tiberio, Calígula y Nerón. Posteriormente, después de sobrevivir a estos dos últimos emperadores enajenados, y casi agonizar en el gran incendio del año 64, los Pinario saben adaptarse a la nueva saga de dirigentes en la figura del restaurador Vespasiano y Tito para acabar en las hogueras del cruel Domiciano. Y como en verdad nos encontramos en la novela de los emperadores, esta familia acabara vislumbrando la época dorada de Roma donde los hispanos Trajano y Adriano hicieron que la visión del águila imperial pudiera recorrer todo el orbe conocido asombrando al mundo con sus conquistas y formas nuevas de recrear de nuevo la nueva Roma. Pero que nadie se asuste pues no nos encontramos con un libro que pareciera solamente una lista de legisladores y emperadores de Roma. Entre sus paginas, Steven Saylor ha sabido trenzar las vicisitudes de estos dirigentes con la aparición de personajes tan relevantes como los escritores Marcial, o Suetonio, por ejemplo, e incluso filósofos tan importantes y profundos como lo fueron Dión de Prusa o Apolonio de Tiana. Dentro del libro el autor ha sabido conjugar el mármol con la carne y la sangre ya que por ella desfila todo tipo de personas y oficios, desde los más ricos hasta los más pobres, en donde una pía vestal puede caminar al lado de un rudo legionario o un honrado vendedor ser asaltado por un taimado ladrón. Personajes ficticios y verídicos se dan la mano para configurar una ciudad viva… y peligrosa a la vez.

Y es aquí donde podemos observar el mayor logro y seña de identidad del autor, pues Steven Saylor es todo un maestro en la recreación histórica. Siempre ha sido un especialista en mostrarnos la vida cotidiana de los romanos enseñándonos a pie de calle como era aquella sociedad, cuales eran sus costumbres más peculiares y que formas de religión campaban no solo por las losas del foro sino también por los caminos del Imperio. En esta novela ese sello personal es palpable de principio a fin pues vemos una ciudad viva y trepidante, igual a las que hollamos nosotros hoy en día. Junto a las peripecias de los Pinario somos unos romanos más embarcados en una gran aventura. El estilo de la novela es ágil y muy rápido haciendo que el lector corra cual Mercurio alado por sus páginas, extasiándose con una auténtica clase de historia antigua en donde el rigor y la verosimilitud se unen al elemento didáctico y lúdico del género literario. Steven Saylor es directo, seco en algunas ocasiones y sobre todo muy efectivo en transmitir las emociones de los personajes embarcados en esta obra. Si les gustó la primera parte, Roma, les recomiendo que no dejen pasar la oportunidad de leer su segunda parte Imperio, porque, les aseguro van a vibrar con el destino de una ciudad que supo conquistar el mundo.

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«Huye al fin del mundo y abandona tus moradas»

Primera respuesta del oráculo de Delfos a los Atenienses durante la segunda guerra médica.

¿Qué nos puede contar un libro más sobre la Grecia Clásica? Solo algunos detalles curiosos. Como que la denominación de «Tesoro de Atreo» no se le ocurrió a Schlieman en un rapto de inspiración, sino que ya aparece en Pausanias. Que Corinto se volvió famoso por sus vasos de cerámica no por ninguna casualidad, sino porque inició la moda del empleo masivo de aceites perfumados con costosas esencias. Que los griegos gustaban de representar, sobre todo, sus mitos locales. Pero que la perfección de sus templos exigía cuadrillas itinerantes de artesanos que se especializaron en mitos generales, panhelénicos, que iban adaptando a cada lugar concreto.

A esto hay que añadirle que el libro se enfoca desde la perspectiva de los artículos independientes sobre temáticas variadas de la época. Así podemos saber que el mismo Pericles reconocía que Atenas obtenía 600 talentos anuales de sus aliados. Jenofonte completaría la cantidad de los ingresos totales: 1000 talentos anuales por todos los conceptos se ingresaban en las arcas de Atenas, situadas en la Acrópolis. Allí había almacenados, en todo momento, 10.000 talentos en metálico. Una cantidad enorme que explica por qué se pudo costear un proyecto tan desmesurado como la Acrópolis. Hay que tener en cuenta que solo el Partenón, sin estatuas, costó 470 talentos. Atenas solo generaba unos 400 al año, así que la importancia de su «imperio» para Atenas fue capital.

Aunque llegaron a existir 750 Polis en Grecia continental, y 500 más en las colonias, la Liga Helénica que se opuso a los persas solo contaba de 30 entre sus miembros. Tesalia misma era ferozmente aristocrática y pro-persa. Pero eran esas 30 polis las que tomaron en sus manos la defensa de una Grecia independiente de poderes extranjeros.

¿Necesitamos más cifras a estas alturas? ¿Solo para saber que los vencedores en una batalla solían perder la vigésima parte de sus combatientes frente a  la séptima parte de muertos en el bando perdedor? ¿Necesitamos saber que solo una décima parte de los Atenienses sabían leer y escribir, pero que posiblemente un tercio de ellos tendría rudimentos de la lectura que les permitirían comprender inscripciones y edictos? Las tabernas eran lugares de mala nota, reputados como nocivos y degradantes. Por eso las barberías ocupaban su lugar en la transmisión de noticias y rumores.

Si te interesan estas curiosidades inútiles, como conocer los motivos de Platón para ser ferozmente homófobo, o que la música, por su exigente aprendizaje, era considerada un saber aristocrático que hacía bramar a muchos nobles contra la proliferación de músicos profesionales de clase baja, este es tu libro.

La Grecia clásica.
Robin Osborne.
Ed. Crítica.

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Después de esto, ¿queda algo que no sepamos, algo de lo que no se haya hablado? Parece imposible, a no ser que se trate de alguna historia aislada. Sin embargo el libro que ha escrito el exitoso empresario petrolífero Robert M. Edsel en colaboración con Bret Witter, nos acerca a una actuación ingente que duró mucho tiempo, se extendió más allá de la firma de armisticio en Europa y, de un modo u otro, tenía repercusiones en todo el territorio del viejo continente. A pesar de todo ello, prácticamente no conocemos nada de lo que aquí se nos cuenta, se trata, ni más, ni menos, que de la recuperación del patrimonio artístico que había sufrido los avatares del conflicto armado, al menos de una parte de él, la parte que sobrevivió o pudo ser localizada.

El término efectos colaterales se ha puesto de moda en los últimos tiempos, sin embargo siempre se ha sabido que las guerras han producido daños a personas, seres y objetos que nada tenían que ver con ellas. El arte es uno de los damnificados y la labor de estos hombres y mujeres que participaron en la sección de Monumentos, Bellas Artes y Archivos (MFAA eran sus siglas en inglés), fue la de una especie de guerreros del arte encargados de salvar todo lo posible.

Resulta fácil imaginar la lucha que hubieron de sostener en un ambiente que no podía ser más hostil. ¿Se imaginan a ejército en plena batalla y a un capitán, un teniente, cuando no un simple soldado, tratando de que se tenga cuidado con tal o cual edificio porque en su interior hay un cuadro o una estatua de gran valor artístico? Lo podemos imaginar, igual que las respuestas que recibirían o las caras que tendrían que ver más de una vez cuando trataban de realizar su trabajo. Justificar la necesidad de preservar los monumentos de los países ocupados por los nazis, como Francia o Bélgica, era relativamente sencillo, pero ¿y en Alemania? Salvar la cultura del aliado entraña poco mérito. Apreciar la cultura del enemigo, arriesgar la propia y la de los demás por salvarla, devolvérselo todo nada más vencida la batalla… suena descabellado, pero ese era exactamente el plan de los hombres de monumentos.

Y sin embargo, ellos eran conscientes de dónde estaban y de las reacciones que podían suscitar sus demandas, pese a lo cual no desfallecieron. Continuaban con su labor, en ocasiones infructuosa, otras con unos resultados de los que sólo ellos eran conscientes porque sabían que habían logrado preservar para las generaciones futuras una parte de un legado impagable.

No todo eran decepciones o falta de interés por parte de sus compañeros o superiores, tambien había muchas personas que, en ocasiones llevadas por el entusiasmo que veían en estos locos del arte, colaboraban en la medida de sus posibilidades. Como dijo alguno de ellos, despertar la curiosidad de estos tipos sanos quizás era más importante que los propios monumentos en sí.

El libro nos explica el inmenso plan de saqueo que tenían elaborado los nazis, cuyos expertos en arte habían recorrido, tiempo atrás, varios países europeos, confeccionando inventarios secretos para cuando Hitler conquistara cada nación. Sus agentes conocían el nombre y localización de todas las obras con valor cultural y artístico.

Hitler, de joven, había soñado en convertirse en artista y arquitecto. Su sueño quedó frustrado cuando un comité de supuestos expertos, que en su opinión debían de ser judíos, rechazaron su solicitud de ingreso en la Academia  de Bellas Artes de Viena. Tras una década, al fin se le reveló su auténtico destino: no había sido llamado a crear, sino a reconstruir. Desde ese momento, el hombre que puso en peligro la continuidad de la civilización occidental, se fijó el objetivo de convertir a su ciudad natal, Linz, en un gran centro cultural y allí iban a ir a parar muchas de las obras que rapiñaron durante años por los lugares que iban conquistando.

Sin embargo había otras razones más prosaicas, los jerifaltes nazis, Hitler incluido, se las daban de amantes del arte, cuando eran simples acaparadores. Los episodios que narran el infame saqueo del Jeu de Paume, en París, con oficiales corruptos que se quedaban lo que les venía en gana, o Göring, supervisando los envíos y apartando lo que quería para él mismo, son sólo una pequeña muestra de lo que debió ser la mayor operación de saqueo de obras de arte, perfectamente planificada.

Junto a la visión general, el libro es también una historia de personas. A través de cartas familiares o testimonios personales, nos acercamos a los sentimientos y a las aventuras individuales de cada uno de los hombres que formaron el núcleo primigenio de esta peculiar sección. Vivimos sus emociones cuando visitaban las ruinas de la casa natal de Beethoven; cuando por fin encontraron La adoración del Cordero Místico, más conocido como el Retablo de Gante, la obra de arte de mayor valor robada por los nazis; o el hallazgo y recuperación de la Madonna de Miguel Ángel (la única obra del genial artista que salió de Italia en vida del artista), que había sido robada con nocturnidad de la Catedral de Brujas…

Conocemos la labor de personas que no han pasado a la posteridad, o de otras que, en un momento determinado, se jugaron, como mínimo, su porvenir, cuando no la propia vida, por oponerse a los interesados deseos de los jefes nazis, como el conde Franz von Wolff-Metternich (el nazi bueno, como le apodaba uno de los oficiales de monumentos) o la trabajadora del Jeu de Paume, Rose Vallant, cuyas informaciones, custodiadas con tesón,  fueron fundamentales para el descubrimiento de obras de arte sustraídas en Francia.

Historias muchas veces sentimentales, como la del soldado Harry Ettlinger, que sirvió en la sección de Monumentos. Harry era un judío alemán que hubo de huir a los EE.UU. con su familia cuando sólo era un niño. Su padre era un veterano de la I Guerra, condecorado por haber sido herido en la ciudad francesa de Metz. Fue el último muchacho que celebró la Bar Mitzvá en la sinagoga de Kronenstrasse, en Karslruhe antes de que fuera quemada hasta los cimientos. Harry, por su condición de judío y a pesar de vivir a cuatro manzanas del mismo, tenía vetada la entrada en el museo de Karslruhe, no pudo ver nunca uno de los cuadros favoritos de su abuelo, del que guardaba una copia, un grabado hecho por un artista local y que viajó con la familia a su exilio americano, era el autorretrato de Rembrandt. A principios de 1946, fue tomada una foto en la mina de Heilbronn, en ella se ve al recién ascendido sargento Harry Ettlinger observando el autorretrato de Rembrandt. El cuadro está de pie sobre una vagoneta de la mina, las paredes de piedra y los raíles son perfectamente visibles. El ejército utilizó la fotografía con fines promocionales y repartió reproducciones por todo el mundo. El pie de foto dice tan sólo: «Soldados estadounidenses con un Rembrandt»

El libro se lee con auténtico placer, el ritmo de la narración contribuye a ello, pues no es sólo un libro sobre obras de arte, sino también un libro de aventuras. Las que vivieron aquellos hombres que, aunque por su trabajo pueda pensarse otra cosa, se jugaron la vida, muchas veces entraban en las poblaciones con las primeras unidades liberadoras y otras andaban perdidos por zonas donde la línea del frente era difusa, de hecho, dos de ellos murieron en acto de servicio (estamos hablando de un grupo, el primigenio, de apenas una decena de personas). Además de seguir la pista de obras de sobra conocidas (La ronda nocturna, de Rembrandt; El astrónomo, de Jan Vermeer; edificios como las catedrales de Colonia o Aquisgrán, etc.), también avanzamos con el Tercer Ejército de Patton y vivimos la guerra y sus acciones, aunque sea desde un punto de vista que no sólo ve muertos, heridos y desplazados (que también), sino ciudades convertidas en esqueletos y pérdidas irreparables para la civilización.

Los hombres de monumentos quedaron relegados al olvido, su labor sepultada entre la vorágine de la guerra, primero y la victoria, después. Sus acciones no fueron consideradas heroicas, salvo por unos cuantos que supieron apreciar lo que habían hecho y ellos tampoco hablaron del asunto, quienes realizan las mayores hazañas son quienes menos hablan de ellas. Había que recuperar la identidad y las infraestructuras de las naciones europeas y la devolución de los bienes culturales representaba una parte significativa de dicho proceso.

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Y así es. Pero de todos modos no lo linchemos tan rápido, ya que, en mi humilde opinión, tiene su punto bueno. Se ve enseguida que este libro es un «Breve historia…» camuflado; pero tiene la virtud de ir un poco mas allá, pues nos da una serie de datos e informaciones que tienen su peso y valía y que no se encuentran en un «Breve…». De hecho es netamente superior a su homónimo de la colección Nowtilus.

El autor, ya avisa en el prólogo de que su obra se sitúa «en el marco de los acontecimientos culturales, sociales y políticos acaecidos en Japón durante un periodo de más de mil años». En este contexto Schwentker, nos cuenta cosas muy interesantes, pero ello no evita que su obra sea incompleta. Incluso a pesar de su  aviso en el prólogo, nos habla también de otros campos en los cuales se ve claramente que el título del libro le va demasiado grande.

Mi conclusión final es que, a pesar de ser incompleto, se trata de un libro que es bueno de leer para complementar otras lecturas acerca de los samuráis, y que no representa ninguna pérdida de tiempo, ya que contiene cosas interesantes, el estilo es llevadero y se lee en un plis-plas.

Un saludo.

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Este es un libro sobre la Primera Cruzada (1096-1099) diferente. No tanto por el relato de «la peregrinación», ya fuese desde la predicación por Urbano II en el Concilio de Clermont (1095) o la reunión de la cruzada por parte de Pedro el Ermitaño en Alemania, sus preparativos, los príncipes que la lideraron (en diversas rutas), la llegada a Constantinopla, las negociaciones con el emperador bizantino Alejo I Comneno, el asedio de Antioquía, las dispersiones de los príncipes y el sitio y toma final de Jerusalén. Ese relato ya lo conocemos y ha sido magníficamente relatado desde vertientes puramente narrativas como la de Steven Runciman en el primer tomo de su Historia de las Cruzadas (Alianza) o en actualizaciones como la de Christopher Tyerman en Las guerras de Dios (Crítica), por citar dos de las obras más importantes (y completas) sobre el tema. No, este libro va más allá. Y aunque es cierto que hay un relato pormenorizado de los avatares de la Cruzada, de sus motivaciones, de los participantes, de las disputas entre sí, de las constantes ocasiones en que la expedición (o las expediciones, en plural) pudieron irse al traste, lo interesante, lo relevante del libro de Jay Rubenstein, Los ejércitos del cielo. La PrimeraCruzada y la búsqueda del Apocalipsis (Pasado & Presente, 2012)  subyace en, precisamente, el subtítulo.

Rubenstein nos ofrece un viaje a laCruzada siguiendo el relato de ese Apocalipsis que los cruzados (parte de ellos) buscaron en la conquista de Jerusalén, que las primeras crónicas e historias del acontecimiento veladamente señalaron en los aproximadamente treinta años posteriores a la consecución de la expedición (y cuando ya sus frutos comenzaban a estar en peligro). Una guerra santa que se percibió entre los cruzados, los francos, de lucha contra un enemigo religioso que aún no había sido percibido como tal, y contra el cual las atrocidades de los asedios de Nicea, especialmente Antioquía, Maarat y Jerusalén, con decapitaciones con un enorme mensaje simbólico e incluso con conatos de episodios de canibalismo (en algún caso, realizado), formaban parte dentro de una construcción mental de los Últimos Días, como reveló el apóstol San Juan en el libro del Apocalipsis (Book of Revelation, en inglés) y que algunos de los predicadores (Pedro el Ermitaño, Pedro Bartolomé, «descubridor» de la Lanza Sagrada), algunos de los príncipes (Raimundo de Saint-Gilles entre los más destacados) y muchos de los peregrinos/soldados experimentaron y pusieron en práctica.

El libro de Rubenstein analiza a fondo algunas de las crónicas escritas por eclesiásticos en Francia y Alemania en las primeras décadas del siglo XII (un siglo de cambios, como ya retratara Thomas Bisson en La crisis del siglo XII), que impregnadas de la literatura apocalíptica de larga tradición, ofrecieron de la Primera Cruzada una imagen que a menudo no ha trascendido en ese otro imaginario colectivo que ha pervivido sobre el tema. La ambición de los príncipes europeos, de Godofredo de Bouillon a Bohemundo de Tarento, pasando por Roberto de Normandía, Tancredo de Hauteville o Balduino de Bolougne (hermano de Godofredo); la predicación radical de Pedro el Ermitaño, azote de judíos y que propugnaba una expedición de conquista pero también de exterminio de infieles y herejes, o la configuración de la propia cruzada como una válvula de escape de las tensiones en Occidente (y de la querella entre Imperio y Papado acerca de las investiduras y el patronazgo eclesiástico) son causas argüidas para explicar el movimiento cruzado. Y son ciertas, pero también es cierto que la Primera Cruzada ya adquirió pronto el rasgo de guerra santa, de lucha contra un enemigo religioso, el musulmán («el sarraceno»), confusamente observado a través de un espejo basado «en principios escatológicos de muerte, juicio, condenación y salvación» (p. 150), dentro de una cosmovisión que no necesariamente ha de ser contemplada en virtud de la ignorancia o la superstición de los cristianos europeos (occidentales) de la época. La (re)lectura del Antiguo Testamento, de las guerras de los israelitas contra los pueblos cananeos, con escenas de exterminio, distinción clara del enemigo de Dios, del «otro» que no forma parte del «pueblo elegido», y cuya religión era mal asimilada, inexactamente comprendida y conscientemente convertida en «una parodia perfecta, una imagen en negativo, de un santo cristiano o de Jesucristo. Los escritores latinos, por lo tanto, no buscaron a Mahoma el profeta histórico, sino que en su lugar, observando a Jesucristo en un espejo, confusamente, encontraron a Mathomos», la antítesis, la sombra de un Mahoma que no llegaban a comprender (pp. 154-155).

De este modo, pues, con una lectura apocalíptica del destino de Jerusalén, de los Últimos Días e incluso del retorno de Jesucristo el Salvador, la cruzada fue vista por algunos de sus participantes como algo diferente. Un nuevo tipo de guerra, aquella que podía ser prefigurada en el imaginario feudal, distinta del respeto de los vencidos y en el que el infiel debía ser exterminado, del mismo modo que Dios le exigió a Saúl que exterminara a los amalecitas. El relato de Rubenstein nos lleva por estos senderos, sin dejar de lado el relato, paso a paso, de la Primera Cruzada, de esas ambiciones principescas por crear un reino propio (ya fuera en Jerusalén, como Godofredo y después su hermano Balduino lograron, ya fuera en principados en Edesa o Antioquía). El autor nos lleva también a observar el papel ejercido por los bizantinos, temerosos de los ejércitos cruzados pero que supieron o intentaron utilizarlos para recuperar territorios perdidos (algunos como Bohemundo, el genio militar de la cruzada, no olvidaron el respeto debido a la majestad imperial bizantina; otros, como Godofredo, aceptaron temporalmente la necesidad de pactos con Constantinopla). También observamos el escenario bélico, de las disputas entre francos y sarracenos/turcos/sirios/armenios/fatimíes, siendo cada bando todo un mundo de ambiciones, presiones y miedos.

El milenarismo de raíz agustiniana, con el eco de los temores del año 1000 (reiterados en las décadas siguientes) estaría en la mente de parte de los cruzados… y de los escritores que posteriormente pusieron por escrito los relatos de conquista de Tierra Santa. El mensaje del advenimiento del Anticristo, el retorno de Jesucristo y su lucha contra Satanás, para juzgar después a vivos y muertos desde lo alto de Jerusalén, caló hondo en cruzados en movimiento y cristianos que se quedaron en Occidente. «Al llegar el siglo XI, las conjeturas apocalípticas sobre el fin del mundo habían empezado a tomar una forma bastante específica» (p. 326). La bestia y su profeta serían arrojados a un estanque de azufre; los ejércitos de Gog y Magog serían derrotados en la última gran batalla. La cruzada, y el asedio final de Jerusalén (mayo-junio de 1099), formaban parte de esa serie de batallas contra el Mal. El resultado sería, tras la derrota y el exterminio (en clave de Antiguo Testamento) sería la llegada de esa era de paz que la Biblia (y San Juan) habían profetizado. Una poderosa imagen que quedaría grabada en gran parte de los peregrinos/soldados que acudieron a lo largo de una azarosa expedición a Tierra Santa.

El libro de Jay Rubenstein, pues, analiza este trasfondo, sigue los pasos de la Primera Cruzada (y de sus protagonistas), ofrece una interpretación diferente del componente ideológico que subyacía en ella y aporta un relato fascinante, en cierto modo provocativo y tremendamente entretenido. Diferente, además. Y se agradece.

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La obra, como la gran mayoría de los trabajos de Javier Reverte, pone sobre papel las vivencias e inquietudes del autor frente a un tema que, según él, lo cautivó desde el primer momento en que topó con él: la búsqueda del paso noroeste.

Largo y tendido se ha hablado ya de la epopeya vivida por causa de esta obsesión colectiva de la historia. Una obsesión que se justificaba por el intento de acortar (y mucho) las rutas marítimas para comunicar Europa con las colonias. Pasando por el ártico, las distancias se reducían escandalosamente, pero para ello cabía encontrar el paso posible, la ruta perfecta, siempre que ésta existiera. Una fe ciega en que aquello era posible condujo a centenares de buques hacia tan inhóspitos parajes, así como condenó a centenares de hombres a sufrir en sus propias carnes el frío extremo, la inanición, el escorbuto e incluso la muerte. Recientes obras sobre el tema, una de ficción (Dan Simmons, con su El terror), y otra de ensayo (La conquista del Polo Norte, de Fergus Fleming), han puesto a muchos lectores ya en antecedentes, así que no me voy a explayar sobre la figura de estos héroes chiflados, con John Franklin a la cabeza en cuanto a notoriedad. Basta con decir que Javier Reverte indagó sobre este asunto, que reconoce que le venía casi de nuevo, y lo hizo de un modo casi obsesivo, llegando al extremo de embarcarse en una ruta pseudo-turística por aquellos parajes.

Sí. Por lo visto aquel verano de 2008, especialmente caluroso, fue el segundo de la historia en que el deshielo en el círculo polar ártico fue tal que resultó posible navegar el paso noroeste de una tacada, del tirón, sin interrupciones. Para el que no esté avezado al asunto, recordaré que Amundsen, el primero que logró superar el susodicho paso, necesitó tres veranos para ello, con sus respectivos deshielos, entre el periplo 1903-1906. A bordo de un buque oceanográfico ruso, el Akademik Ioffe, que recolocó a varios curiosos-turistas-frikis como tripulantes accidentales, Reverte llevó a cabo la misma travesía, indagando en los diferentes lugares en que Davis, Baffin, Franklin o McClure, entre otros, fueron descubriendo o usando como enclaves.

En el texto, Reverte va alternando la narración de sus propias vivencias respecto a este viaje (logística, transporte, impresiones personales…) con las de la historia de la conquista del paso noroeste. Pero tratando el tema desde el principio, referenciando también a los olvidados Cabot, Barents, Bering y muchos otros que lo intentaron también por el noreste, Franklin (por supuesto) y culminando con Amundsen, Nobile y Peary. El texto transcurre plácidamente entre una línea y otra, sin divisiones claras ni bloques herméticos, sino que más bien se nos presenta como en un discurrir natural muy bien hilvanado. Poco a poco, el peso de los acontecimientos pretéritos va perdiendo fuelle y, llegado un punto, éstos resultan casi anecdóticos, tomando entonces pleno protagonismo la narración vivencial del autor, sin que el resultado final se resienta.

La presentación de la obra es, además, impecable. La portada no es lo mejor, la verdad, pero esas contracubiertas cartografiadas con un mapa de la bahía de Baffin y las islas circundantes… Preciosas, vamos. Un gran número de mapas anima los diferentes hilos narrativos (algunos a doble página), relativos tanto al pretérito como al viaje reciente del autor. He contado un total de 21 mapas, cifra que no está nada mal. Que gustazo, perdónenme la ordinariez. Pero que útiles resultan, por Osiris. No en balde estamos hablando de un área geográfica complicadísima, repleta de pasos, cabos, estrechos, penínsulas… que componen una infinidad de rutas posibles. Unas rutas que, dichas de memoria, en texto, sin una imagen visual, pueden acabar mareándonos de forma irremediable. Los mapas son sencillos, básicos, con las rutas trazadas en ellos para más aclaramiento, y resultan de grandísima utilidad. A parte, hay varias láminas a color que ayudan a reforzar la imagen mental del lector sobre lo que se nos está contando, así como fotografías de la mayoría de los pioneros referenciados.

En definitiva, es una buena propuesta para ahondar algo más (si cabe) sobre aquellos locos exploradores del s. XIX y sus peripecias en busca de uno de los hitos más poco rentables de la historia de las exploraciones. Y si no, pues no deja de ser también la narración de un viajecito personal del autor, con el interés relativo que esto pueda significar para cada uno. Desde luego, a mí me ha encantado.

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Fernando de Villena

RELOX DE PEREGRINOS
Diputación Provincial de Málaga, 1995

Novela que recrea el universo del Siglo de Oro español,  cuyo título homenajea a otro escritor del siglo, Fray Antonio de Guevara, que con su obra Relox de príncipes marca los pasos sobre la mejor gobernación a los soberanos. La  obra que nos ocupa se dirige a los peregrinos por los caminos que han de recorrer.

Peregrinando, pues, de una ciudad a otra entre España e Italia, el protagonista de la novela, el joven Fernando de Vega y Tenorio, granadino de Almuñécar, cuenta sus andanzas y aventuras al párroco de San Giovanni, en Roma. De cómo y por qué llegó hasta allí desde su pueblo natal y en una segunda parte, de cómo retornó, en 1610, al suelo patrio para encontrar y recobrar lo perdido y anhelado. Historia, pues, circular y redonda, en la que lo importante es el recorrido y lo que en él se cuenta.

Para todo ese peregrinaje, que es a la vez una iniciación a la vida de un joven que ha preferido ―hasta el momento― el estudio a la acción, el pretexto es el descubrimiento de un pergamino con una confusa indicación  sobre un tesoro escondido.  A causa de ello Don Fernando ha de huir de la casa paterna, conoce en su camino a un gran amigo valenciano, Don Enrique, que le acompaña en una parte de sus aventuras por Andalucía y cuya partida produce en nuestro protagonista gran desazón. Recorren Málaga y Sevilla, retornan a Granada, y finalmente Don Fernando parte hacia Italia, que desde Nápoles a Venecia, de ciudad en ciudad, va descubriendo las bellezas de aquel maravilloso país en el esplendor de su renacimiento, así como las bellezas de carne y hueso, que ya en palacios o conventos se abren como flores ante el empuje de tan gallardo doncel. En Venecia entra en contacto con alguien que le da la clave de dónde ha de buscar el tesoro escondido, por lo que la segunda parte del libro consiste en el recorrido de vuelta, pasando por Barcelona, Aragón, la corte madrileña de Felipe III, Toledo y finalmente, Granada. El verdadero tesoro, en mi opinión, es el descubrimiento de Isabel, a la que, habiendo tenido tan cerca, no supo reconocer hasta que su hermano, Don Juan de los Palacios da la clave del misterio de la identidad de la dama.

Engarza el autor con gran habilidad temas típicos del siglo, como la contraposición amor profano/divino, el recurso a los clásicos grecorromanos, el juego de la doble identidad hombre-mujer, el viaje como aventura y como conocimiento, patrón cervantino. Homenajea a los astros de la literatura haciéndoles deambular en algún momento por la escena, como Lope, Cervantes, Góngora, Quevedo, etc., incluso realiza un breve cameo el propio rey. Y así como el reloj va siguiendo las horas paso a paso, nos lleva el autor de la mano junto al protagonista, de la ceca a la meca, deambulando por un siglo que ha dado en España tantas luminarias como estrellas el cielo.

Obra breve que no cansa, distrae y entretiene a la vez que nos hace disfrutar de un lenguaje cuidadísimo, lenguaje que se ajusta al de la época y crea el clima ideal para ambientarnos, más que el paisaje y más que lo que cuenta. Es la forma, el estilo, el que lleva aquí el peso de la trama y de la historia.

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I G U A Z Ú
Port Royal Ediciones, 2006

Novela  de aventuras de corte histórico, enlaza esta obra con la anterior del mismo autor: Relox de peregrinos, (1995), ya que el personaje central y narrador, Miguel, es hijo de Fernando de Vega y Tenorio, protagonista de la precedente. Continúa la casa natal en Almuñécar (Granada), donde nace Miguel a principios del siglo XVII. La acción, sin embargo, comienza al llegar el joven a los veinte años y su padre, ya en la cincuentena, viéndose envueltos en gravísimos y tristes sucesos que perturban totalmente la vida familiar. Un asesinato, la fuerte sospecha sobre una sirvienta de confuso origen, una desaparición… son los detonantes para el desarrollo de esta larga y complicada aventura que el joven Miguel vivirá junto a su padre y posteriormente en soledad, y que le convertirá en todo un hombre.

Pero no sólo enlazan las dos novelas por los personajes, sino que el estilo y el tono general de esta podría muy bien ser una continuación de la primera, si bien el exotismo de los escenarios americanos contrasta con el clasicismo de las ciudades que recorre el padre en su juventud, a lo largo de su periplo europeo. El estilo usado en ambas nos retrotrae al Siglo de Oro, no sólo por las citas de otros ilustres literatos, sino por el vocabulario, los giros, la inserción de poemas de la época, los temas tratados: lances amorosos y de honor, dobles identidades, aventuras galantes y algo de picaresca, sueños de grandeza y dura realidad cotidiana. A pesar de estar narrada igualmente en primera persona, la obra abunda en múltiples narraciones secundarias, al modo cervantino, como  la  anterior, a través de las que conocemos por diversas voces la historia del siglo, de las ciudades y parajes visitados, las leyendas sobre ellos, la ficción y la realidad. Tragicomedia, con breves y finos toques de humor y de amor que salpimentan ambas narraciones, en las que Fernando de Villena nos transporta a otra época con el simple pasar de las páginas, que mantienen el atractivo y el interés constante.

Padre e hijo, junto a dos criados, viajan en persecución de la presunta asesina hasta Sevilla, donde también han de esquivar peligros, y de allí embarcan, siguiendo la estela de la joven,  cruzan la mar océana hasta Santa María del Buen Aire (Buenos Aires), se internan en la selva, atraviesan páramos y montañas, son atacados, han de evitar indios caníbales, traficantes de esclavos, tienen encuentros con los misioneros jesuitas que están desarrollando una experiencia especial con los musicales guaraníes, hasta llegar a las inmensas cataratas del Iguazú, que es donde se desvela el misterio ―o más bien una parte importante de él― de las identidades cruzadas. El retorno no deja de ser problemático, y las aventuras constantes, con un final algo teatral, donde se explican los motivos que dan origen a toda la historia.

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En suma: dos deliciosas lecturas, que leemos de un tirón y que por un tiempo nos sumergen por completo en un siglo maravilloso para la ficción y para la aventura. La primera más comedida en cuanto a la acción, la segunda de trama más complicada, más movimiento y escenarios más impactantes, donde  estilo y lenguaje se equilibran con la acción. Ambas se completan y complementan, por lo que recomendaría una lectura sucesiva.

Ariodante.
Mayo 2012.

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