O PAULISTANO

ÁFRICA NOS LÁBIOS DE ANA: A entrevista.

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Mon, 13 Feb 2012 01:11:00 +0000

No evento que ocorreu na Fnac sobre o “Grupo Novas Letras” fui questionado sobre o que faço em meu blog, na real?, nunca tinha pensado sobre o assunto. Quando iniciei O Paulistano queria fazer testes para ver se escrevia de verdade ou era só fachada para os amigos e familiares, mas soltei:
– Escrevo sobre os personagens que encontro pela minha cidade amada: São Paulo, velha de guerra!
E é isso mesmo que faço. Contos e poemas que escrevo são deles e para eles.
Na procura do novo personagem uni o útil ao agradável.

Minha “morena” Paula Anunciação esta na busca de material para sua conclusão de curso e falará sobre a África – Conceito Antropológico, Educacional, Cultural, Religioso e outras coisas mais... Para auxiliá-la, e a mim também, fomos entrevistar Aninha. Falarei neste post alguns apontamentos, meu foco será a nova coletânea de contos inspirados na entrevista. A Aninha tem histórias, causos fantásticos, coisa de filme. Erradicada no Brasil... algumas décadas.
Publicarei ÁFRICA NOS LÁBIOS DE ANA.
Por motivos políticos não falarei o nome completo da Aninha.

Aos 21 anos depois de casar saí de Lisboa a caminho de Luanda na África. A saída das terras Portuguesas não foi apenas porque o marido engenheiro fora contratado para abrir estradas na África, mas também pela economia vacilante que os Lusitanos passaram, e estão passando de novo!
Lembre-se que estamos falando de períodos antes e depois da jurisdição de Salazar, aquele que “caiu da cadeira” – palavras de Aninha. Nesta época a sociedade ainda carregava tabus que foram dissipando no decorrer do século XX e entrada do XXI, entre eles os que envolviam as mulheres, isso não é segredo do abismo para ninguém, entretanto o governo Português mantinha, ainda, as terras africanas como colônias para a exploração e colonização Lusitana. Aqueles que se aventuravam, porque era uma aventura viver e trabalhar na África no período pré e durante e pós-apartheid, eram verdadeiros corajosos e ambiciosos, o que competiam aos homens e não as mulheres.

Os maridos partiam para a labuta na Savana e as bonitas dançando o Fado no Porto – Sarcasmo de Ana.

Nossa conversa com temas políticos e tensos foi recheada de sátiras e sarcasmo, e uma boa dose de “ranzinza” que Aninha possui. Com uma idade que ultrapassa os 80 anos (não revelou a verdadeira idade, nem a data de seu nascimento, mas fizemos as contas), um corpo que aparenta 40 e um espírito de 20, nos recebeu em seu apartamento próximo ao cemitério São Paulo – “Daqui irei a pé para o cemitério” – humor negro dela! Com café, biscoitos e muitas relíquias espalhadas pelo AP, além dos dois gatos pretos, companheiros desde sua vinda do Rio de Janeiro. Tento morado em Luanda e outras localidade da África, França, EUA, e o Brasil afora, Aninha também coleciona mapas, apaixonada. Nas paredes mapas e mais mapas, e um globo terrestre sobre a mesa de jantar.

Espero que gostem de: ÁFRICA NOS LÁBIOS DE ANA.
Eu sou assim. Assim que sou!

A marca da Cultura de São Paulo

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Mon, 13 Feb 2012 00:49:00 +0000

Depois de férias longas, voltamos com a corda toda.
Agradeço ao Departamento de Cultura de São Paulo por apoiar este blog e exibir sua marca imagem.
Lembrando que no Blog “O Paulistano” apresento contos e poemas inspirado em personagens ou imagens tiradas da cidade de São Paulo. Além, faço relatos de programas culturais da cidade, buscando sempre apresentar o que de melhor e mais humano ela tem a oferecer.
Muito mais do que um exercício, nesta ferramenta faço uso da cidade como a fonte de inspiração para o meu trabalho. Como busca de algo verdadeiro e de verossimilhança para revelar o cotidiano de sua cidade.
Tendo em vista que “Sampa” tem na diversidade uma de suas principais características, assim como as misturas que fizeram – e fazem – parte de sua formação, e por isso é considerada hoje uma Metrópole Multicultural. Eu como morador, usuário dos Serviços públicos e de Turismo possuo muito a revelar sobre São Paulo, a partir de um olhar literário.
Aos amigos e demais leitores, afirmo que estou trabalhando com afinco no novo livro, esta um parto literalmente, mas até Junho nascerá.
Espero que apreciem esta nova coletânea.
Eu sou assim. Assim que sou!

As lembranças de Nicolau

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Mon, 02 Jan 2012 18:07:00 +0000

Na cabeça do velho Nicolau, as lembranças cutucavam, perturbando a calmaria que as drogas tinham de lhe proporcionar. Vinham pesadas apertando ainda mais o peito sofrido, empurrando a carne em uma pressão invisível. Chegavam fracas, feito o ar que a todo custo buscava invadir os pulmões, conquistado pelo câncer. E se dissolviam por todo o corpo, trazendo do passado os sentidos que se tornavam presentes. Lembranças sempre remoídas, mas naquela noite foram lembranças mais vividas. Era o insuportável e o aceitável juntos, pulsando no cadenciado ritmo, no mecânico dos aparelhos que mantinham o homem vivo.

A enfermeira voltou. Afofou o cobertor nas laterais da cama sem tocar em seu corpo. O olhou sem enxergar. Mais uma análise dentre tantas daquela noite. A primeira volta do seu turno. Mais um corpo a espera do óbito? – uma dúvida. Em uma subjetiva crueldade, buscando a certeza, agrediu com os lábios as lembranças do velho decaído:

– Sabe que é noite de Natal?

Os olhos abriram fracos, mas a penumbra no olhar manteve e um, agora eu sei, saiu quase que inaudível.

Agora elas vinham em noites natalinas, e Alice as acompanhava. Ainda mantinham a densidade lamacenta do reviver. Surgiu de um dente na mão da menina, arrancado por uma uva passa do panetone. Era suave o seu choro, na pequenina mão o branco do leitoso dente, e ela envolta por uma nevoa negra que era ele. Balançou a cabeça procurando outros personagens da cena, mas nada encontrou. Veio Alice de boneca, sorrindo frouxa, pulando solta, saltitando na busca de colo, mas o álcool a jogou no sofá de couro. As garrafadas de lembranças vieram aos gritos, aos pedidos de pare, as súplicas de um afeto abnegado.

O ar não conseguiu invadir, o homem lutou, mas suas armas eram fracas e o corpo se contorceu empurrando com mais força os pulmões para as laterais. Luta silenciosa, e dois enfermeiros vieram em seu socorro. A tranquilidade mórbida do quarto 350 da UTI do Hospital das Clínicas na luminosa cidade de São Paulo voltou depois de uma pausa brusca.

Alice também voltou, estava maior, bonita, com cores enfeitando seu corpo. Junto dela um menino: o primeiro namorado, o primeiro amor, o primeiro e único a ser apresentado ao pai. Novamente a lembrança turvou, ficou apenas o rosto do garoto grudado em sua mão. Ele não queria, mas o rosto do menino queria sua mão. Alice xingava, prometia vingança, apresentava a força da adolescência, e a cara do garoto na palma da sua mão. O rosto do garoto sumiu, ficou apenas um enfeite de natal quebrado entre os dedos:

– Você esta bem pai?

As lágrimas vieram fortes. O silêncio chegou triunfante como uma luz que invade as trevas. A voz embargou, a respiração fluiu pesada, e o coração mostrou vida ao disparar: – Filha?

– Você esta bem Senhor Nicolau? Sou eu Thais, a enfermeira, o Senhor se lembra?

O, estou e sim, saíram roucos e custosos. Surgiu novamente adulta, no natal do casamento. Estava ela sorrindo para todos e trancada para ele. Ela andava, ele andava, ela andava, ele parou, desta vez a lembrança veio em holofotes. Ele se viu lá, abandonando a filha no altar, jogando o seu momento no egoísmo de marrom sem sentido. Ela era branca e lágrima, amargura e vergonha. Ele presunção e um abandono paterno ao caminho do altar.

A porta anunciou a entrada e uma mão alisou seu peito que subia sem ritmo:

– Pai?

Ele não se deixou ser enganado por sua mente:

– Já sei que é Natal. A luz não vai vir para mim, só as lembranças que sempre estão aqui. Eu não quero mais abrir os olhos, não quero o reflexo do meu rosto no enfeite de natal. Queria apenas o brilho do seu sorriso de novo Alice. Só deixe que eu fale. Deixa eu soltar essa coisa que me machuca mais que esse bicho dentro de mim. Deixa eu pensar que esta mão é a mão do perdão. Deixa eu esquecer que fui pior que o câncer para a minha menina de olhos negros. Deixa eu me enganar... O ar vacilou, mas ele continuou. Deixa-me me sentir quando você nasceu, me deixa me arrepender...

Silêncio.

– Quando sua mãe se foi, ficamos sós. Eu não queria só nós. Deixa eu jogar seu dente no telhado. Quer mais panetone com sorvete? Tá frio, mas eu deixo. O que você quer nesse natal? Quero que o tempo ande para trás. Quero as lembranças diferentes...

O celular tocou seco enchendo o quarto:

– Mãe, onde você tá?

– Estou com seu avô!

– Há tá, então tá bom! Não demora que a gente quer abrir os presentes, o papai já tá bravo, trás mais refrigerante que o idiota do seu filho tomou tudo, depois não sabe por que mija na cama. Para com isso que eu que liguei pra mamãe, larga seu boboca, mijão. Mãe fala pra ela parar de me xingar, mãe, eu vou bater nele, mãe...

O celular foi desligado.

– Continua pai, continua!

Nicolau não respondeu. O ar também parou de invadir os brônquios pulmonares, o corpo parou de lutar. A mecânica que o nutria ressoou um aviso, e desistiu de manter o homem vivo.

Um, até o ano que vem!

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Mon, 02 Jan 2012 17:57:00 +0000

Neste fim de ano ultrapassei todas as expectativas de renovação. Mudança de casa, conclusão de trabalhos e casar: casar de Casar – mulher, móveis para montar, dívidas e livros no chão na espera de uma estante. Muita coisa para um único fim de ano. E para fechar a atuação deste blog, concluo com dois contos. Um ocorre na noite de Natal e outro na noite da virada. Espero de verdade que no novo ano, o 2012 do calendário Maia, seja da destruição do medo e da dor, e nasça em nós uma alegria irradiada de toda bonança que um novo nascimento pode proporcionar. São os sinceros votos deste Paulistano aos leitores do Blog – O Paulistano. Obrigado pelo carinho e puxões de orelha. Para o início do ano prometo iniciar com a coletânea: ÁFRICA NOS LÁBIOS DE ANA. Coletânea composta de cinco contos, inspirada na entrevista que fizemos, Eu e Paula, com Ana Maria. Por quê? Eu sou assim. Assim que sou!

Quebrei meus preconceitos – Grupo Novas Letras

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Sun, 11 Dec 2011 22:59:00 +0000

Fim de ano, enrolado para finalizar o livro, correria das compras e textos para corrigir no trabalho. Mas como bom Paulistano que sou me propus uma parada intelectual e 11 de Dezembro foi o dia.

Aconteceu na Fnac da Avenida Paulista, o último evento do ano do Grupo Novas Letras, compostos pelos escritores Enderson Rafael, Leila Rego, Tamy Luciano, Fernanda França e Patrícia Barboza.

Confesso que ao saber do evento não dei créditos. Pensamentos meus: Mais uma tarde de autógrafos com um autor narcisista que não admite que seus leitores são o motor condutor de seu trabalho. E mais pensamentos: Pelo grande número de mulheres, um evento feminista, ou algo para vender, vender, vender...

Mas...

Com a batuta de Karine Andrade, a charmosa Jornalista da Rádio 89 FM, descortinou-se aos meus olhos incrédulos um grupo sensível e aberto ao mundo literário sem as amarras do “mundo acadêmico”. Apresentação descontraída de cada um dos autores. Rolou então um bate-papo como se estivéssemos todos na sala de casa tomando café e comendo bolo de cenoura feito pela avó de qualquer um que estava no evento – foi assim que descobri os livros: Todas as Estrelas do Céu, Pobre não tem sorte, Sou Toda Errada, Nove Minutos com Blanda e Confusões de Um Garoto, houveram outros títulos, mas estes foram mais marcantes.

De tudo o que nos foi dito de forma suave, com a plena atenção de uma platéia sedenta de saber – a paixão pelo trabalho e a perseverança por ser escritor foi o foco. Confesso, saí de lá envergonhado por ter chegado cheio de marra e incrédulo; como um baita tapa na cara recebi das mãos de Kerine um brinde e o incentivo para continuar o trabalho que faço neste blog, parecia até que me conheciam!

Saí da Fnac, mais atento às pessoas, com mais cede de histórias, com vontade de escrever o mundo sabendo que o mundo irá me ler.

Sou imensamente grato a este grupo inovador e inspirador.

Eu sou assim, assim que sou!

O SEU REFLEXO: Por um beijo de Santa Paula (Espanhol)

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Thu, 01 Dec 2011 02:15:00 +0000

O SEU REFLEXO: Por um beijo de Santa Paula, para este poema conto com a magnífica tradução do amigo e tradutor, Víctor Gonzales.

Ay si llegara hasta el borde de las nubes

Golpeara la puerta del cielo y San Pedro no me la abriera.

Si muriera y me fuera al infierno y mi amor para el cielo subiera.

Iría sin pensarlo dos veces a derrumbar la puerta del cielo.

¿Quería ver qué santo me impediría?

Si San Jorge con su espada que hiere dragones me impidiera,

O hasta Santo Expedito, mi patrono, con el pie que hiere el cuervo mi pecho abriera.

O si hasta Cristo se congraciase con todo esto, sufriría, porque la puerta del cielo a puntapiés derrumbaría.

Solo para sentir el último beso de la mujer amada.

Me abrazaría con el Demonio

Porque a Anunciação viviendo en el cielo, con todos los santos yo tendría.

O SEU REFLEXO: Por um beijo de Santa Paula

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Thu, 01 Dec 2011 01:54:00 +0000

Quando me desafiei de criar coletâneas de poemas sobre as imagens do amigo Rud Erlhys Andrade. Verdadeiramente não esperava que fosse tão bem recebidos como estão sendo os poemas.

Agradeço os comentários de todos, via Facebook, no Blog e no “cara a cara”.

Concluo esta coletânea com a satisfação de ter feito um trabalho bacana, que contou parcerias de pessoas bacanas. Para as fotos do Rud temos:

O SEU REFLEXO: Fotografo

O SEU REFLEXO: Pernas

O SEU REFLEXO: Rosa Rubra

O SEU REFLEXO: Esperança de butica

E ao fim:

O SEU REFLEXO: Por um beijo de Santa Paula

Ai se chegasse até a beira da nuvem

Batesse na porta do céu, e São Pedro não me abrisse.

Se morresse e fosse para o inferno, o meu amor para o céu subisse.

Iria sem pensar arriar a porta do céu,

Queria ver o santo que não me abrisse?

Se São Jorge com sua espada que fere dragão me impedisse,

Até com Santo Expedito, meu padroeiro, com o pé que fere o corvo meu peito abrisse.

Ou Cristo se se engraçasse, sofreria, porque a porta do céu a ponta pés eu derrubaria.

Só para sentir o último beijo da mulher amada.

Me abraçaria com o Tinhoso

Porque Anunciação morando no céu, com os santos eu teria.

O SEU REFLEXO - Esperança de butica

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Sat, 26 Nov 2011 02:15:00 +0000

Na continuação de “O SEU REFLEXO”, depois de:

Fotógrafo, Pernas, Rosa Rubra, venho com Esperança de butica.

Mais um poema inspirado em uma das fotos do amigo de Rud Erlhys Andrade

Eu não sabô lê

Eu não sabô iscreve

Como tôma conta di butica?

Eu sabô qui o sol é um rei

Qui a lua é parenta da Belinha

E o mar é quem beja areia

Eu não sabô lê

Eu não sabô iscreve

Como tôma conta di butica?

A Belinha sei que brinca di se lua

É pretinha e branca a bichinha

Cadela safada, sei purque Vó chamela assim

Eu não sabô lê

Eu não sabô iscreve

Como tôma conta di butica?

Papai foi prô céu

Mamãe foi atráis deli

Sei purque Vó falo, Mamãe é ciumênta

Eu não sabô lê

Eu não sabô iscreve

Como tôma conta di butica?

Fico sempre na beira da a ribeira

Zóio sempre pru céu

Belinha, cadela safada, sempre lá tãbém

Eu não sabô lê

Eu não sabô iscreve

Como tôma conta di butica?

Eu não vô pra butica do Tio

Vô olha pru céu

Pra vê hora qui Mãe acha Pai

Eu não sabô lê

Eu não sabô iscreve

Como tôma conta di butica?

O SEU REFLEXO - Rosa Rubra

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Sat, 19 Nov 2011 00:38:00 +0000

Para “O SEU REFLEXO” tivemos:

Fotógrafo, Pernas e agora Rosa Rubra.

Mais um poema inspirado em uma das fotos do amigo de Rud Erlhys Andrade

Rosa rubra rubrosa

Risonha em seu rubor

Resistente e frondosa

Das amarguras humanas

Anestesiada como uma réstia cadente

Alva da beleza do amor

Das pétalas rubras

Á tristeza do adeus

Restos de uma beleza

Piegas ao meu eu

Presente e insistente

No eterno presente á amada.

O SEU REFLEXO - Pernas

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Thu, 17 Nov 2011 19:33:00 +0000

Depois de “Fotógrafo” venho com o “Pernas” para a coletânea "O SEU REFLEXO"

Perna pernas pernas que delícia

Pernas pernas pernas pernas coxas

Pernas pernas pernas pernas pernas rebolado

Pernas pernas pernas pernas pernas pernas que me perco

Pernas pernas pernas pernas pernas pernas que persigo

Pernas pernas pernas pernas pernas pernas pernas vou até você e você você você...

O SEU REFLEXO - Fotógrafo

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Sun, 13 Nov 2011 23:53:00 +0000

Eu quero mais que o sol me torcendo as asas em seu poder

As nuvens repreendendo meu voo com seu laço intangível

Busco a lua como calo de calcanhar, sem cessar meu caminhar

Sou um Ícaro retorcido tal tecido na amplidão do vento

Solto no vão do precipício que habita meu escondido eu

Aéreo das incertezas na imensidão do meu reflexo no mar

Quero destruir com mãos de aclaração as planícies da razão

Devastar os vales com minhas cores de momentos

Impregnar meus cliques no que de maior esta sobre mim

Onde minhas lentes limitadas de liberdade alcançam?

O seu raio de sol recriminatório me destrói a voadura

Sou um pássaro sem asas, alvejado pela incompreensão.

O SEU REFLEXO

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Fri, 28 Oct 2011 18:10:00 +0000

Quando me desafiei de criar coletâneas de poemas sobre imagens, que amigos e profissionais me enviaram foi com o intuito de brincar de ser Deus. Um deus momentâneo sobre a significação fotográfica do outro. E não é que deu certo! Certo... Mais ou menos, não que me sinta deus, mas ter o poder de traduzir em palavras o olhar do outro sobre um objeto, um local, uma pessoa, a imagem enfim; foi mágico!

É muito mais do que fazer uso da semiótica como um troço de plano á linguagem de significações correlatas, que transitam entre o real e o imaginário, relativamente aproximam-se da formação primaria de quando foi tirada a foto – o momento. Verdadeiro retorno a minha “auto-formação” como escrito, pseudo-escritor, tá bom... Medíocre escritor.

Escrever poesia é ser deus – estar no céu de suas pretensões criativas onde as palavras são firmes nuvens que o eleva da verdade do inconsciente.

Após esta pausa do blog, volto com mais uma coletânea de poemas inspirados em fotos. Seguindo as linhas das coletâneas Daiane Kelly (amiga de colégio e fotografa) e Víctor Gonzales (amigo de faculdade e tradutor).

As imagens que acompanharão desta vez vem de lá do interior do Maranhão, e são de Rud Erlhys Andrade, magnífico fotografo de editorias, que topou a parada de tirar fotos aleatórias que representassem algo á ele, e me enviasse para dar-lhe significações a partir do meu olhar.

Iniciemos então:

O SEU REFLEXO.

Por quê? Eu sou assim, assim que sou!

NA BEIRA DO SEPULCRO - Com a voz o verme!

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Mon, 10 Oct 2011 02:55:00 +0000

Ao final desta da coletânea “NA BEIRA DO SEPULCRO” humanizo um verme, e trago através dele outro olhar sobre a massa dominadora terrestre – humanidade. Contudo concluo através deste soneto acreditando que acima de nós, homens, existe algo maior, seja uma Luz, um Mito, um Deus ou até mesmo um verme.

Agradeço ao amigo Víctor Gonzales, pelas lindas fotos e incentivo. E anseio muito nossa parceria com a tradução do livro. Agora vocês tem:

NA BEIRA DO SEPULCRO - A porta negra

NA BEIRA DO SEPULCRO - Desespero

NA BEIRA DO SEPULCRO - Suflê mofado

NA BEIRA DO SEPULCRO - A revolta do verme

Por quê?

Eu sou assim, assim que sou!

Na beira do sepulcro dos sentimentos

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Mon, 03 Oct 2011 01:07:00 +0000

È inevitável não retornar ás lembranças de pessoas amadas, que partiram, ao pensar em cemitério. Buscar palavras que exemplifiquem o que penso, que sinto, é tarefa árdua por conta destas lembranças. E na continuação da coletânea “NA BEIRA DO SEPULCRO” faço uso do que de melhor tenho, estes mesmos sentimentos, e do que não tenho certeza, as palavras. As fotos do cemitério de La Recoleta carinhosamente cedidas pelo amigo Peruano Víctor Gonzales, são os transportes para as retomadas sentimentais e a busca das melhores palavras. São agora os poemas: NA BEIRA DO SEPULCRO - A porta negra NA BEIRA DO SEPULCRO - Desespero NA BEIRA DO SEPULCRO - Suflê mofado.

Por quê?

Eu sou assim, assim que sou!

Nova coletânea

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Mon, 26 Sep 2011 00:27:00 +0000

Inicio uma nova coletânea, que intitulo “NA BEIRA DO SEPULCRO”. Nesta solicitei a amigos de distintas cidades para me enviar fotos, ou tira-las em seus passeios pessoais e com elas elaborarei poemas.

Esta mesma abordagem foi feita com a fotografa Daiane Kelly nas postagens do mês de Março.

Desta vez inicio com fotos do cemitério de La Recoleta que é o mais antigo e aristocrático da Cidade. Em seus quase seis hectares estão sepultados heróis da Independência, presidentes da República, militares, cientistas e artistas. Entre eles, Eva Perón, Adolfo Bioy Casares e Facundo Quiroga. Os sepulcros e mausoléus foram obras, em muitos casos, de importantes arquitetos. Mais de 70 mausoléus foram declarados como Monumentos Históricos Nacionais.

As fotos que foram tiradas carinhosamente por Víctor Gonzales, autor do blog El Heraldo de la Traducción em sua passagem pela cidade de Buenos Aires no congresso internacional de revisores de textos em espanhol.

NA BEIRA DO SEPULCRO - A porta negra

O fim do IML

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Sun, 11 Sep 2011 21:49:00 +0000

Chego ao final da coletânea IMPRESSÕES DE UM ASSISTENTE DE LEGISTA. Vamos a lista: O 1° foi PINGUINHA, 2° MILITAR CONTRA CIVIL, 3° O OLHAR DE ANGÉLICA e em 4° e último COPO DE LEITE.

Novamente faço uso desta pagina pessoal para agradecer ao amigo Leiimar por me proporcionar um tema tão envolvente.

A busca da melhor historia e da mais envolvente se junta à premissa de tornar-se um verdadeiro escritor; já que nossa sociedade prioriza uma cultura onde a literatura é mero símbolo de uma época gasta pelo tempo, em que os verdadeiros escritores estão nas folhas amarelas do passado. Ou os modernos são apologistas á uma desgastada cultura imperialista que não representa nossa verdadeira sociedade.

Entre tanto a profusão criativa dos anônimos escritores da sociedade brasileira estão por aí. Imprimindo suas impressões acima das sabedorias acadêmicas e abaixo das vicissitudes sociais.

Hoje na produção de um novo romance, sei o quanto não sei nada. Mas tenho fé em descobrir algo. Afinal escrever é como ter nas mãos uma flor de dente de leão, se enche os pulmões para espalhar suas finas pétalas ao vento, mas a brisa mais rápida o frustra e revela o quanto não possui domínio de nada.

Agradeço as visitas que estou recebendo.

Agora vou a busca de um novo desafio. Quem tiver algo a me propor, esteja à vontade para me enviar um e-mail.

Por quê? Eu sou assim. Assim que sou!

Terceiro e penúltimo conto

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Fri, 26 Aug 2011 04:55:00 +0000

Apresento a vocês o terceiro e penúltimo conto da coletânea: IMPRESSÕES DE UM ASSISTENTE DE LEGISTA. Recapitulando: o primeira foi PINGUINHA, segunda MILITAR CONTRA CIVIL e agora O OLHAR DE ANGÉLICA.

Estes contos estão aí no Gadget ao lado, onde se lê: Os contos.

Quando me propus a escrever esta coletânea seguindo o pedido do amigo de Ledimar, busquei usar nomes que se nos arremetesse a algo ou alguém no passado, mas agora que os personagens possuem uma vida própria, inerente do que eu queria ou não que sejam, isso se torna quase impossível.

Toda temática de enredo que faço uso aqui é pura e simples intuição. Formulo muito pouco o que pretendo escrever, dou vazão á minha mente estar livre e criar. È um exercício de intuição. Vou escrevendo e quando vejo que algo já se formou, pronto, paro e limpo o texto. Confesso que estou gostando do exercício, mesmo o tema colidindo com o que pretendo escrever para tornar uma característica de minha vida literária.

Chegando ao fim desta coletânea, já me proponho a buscar outro tema que me instigue.

Lendo outros bloggers e livros de contos, coloquei-me a pensar que isso pode ser uma tolice. Isto de escrever contos. As pessoas, em especial as que vagam no infinito da internet, não estão propensas á parar para ler um conto, algo maior que um post de twitter. Fico cabisbaixo, ao mesmo tempo feliz, pois de certa forma sou um dos que buscam perpetuar um gênero que não se permite desaparecer.

Por quê? Eu sou assim. Assim que sou!

Depois de Pinguinha, venho com Militar contra Civil

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Tue, 09 Aug 2011 14:48:00 +0000

Trago o segundo conto de IMPRESSÕES DE UM ASSISTENTE DE LEGISTA. Depois de Pinguinha, venho com Militar contra Civil.

Quero agradecer aqueles que comentaram aqui no Blog e no Facebook. Confesso que fiquei impressionado pelo numero de pessoas que simpatizam com o tema. Como disse no post anterior, é uma homenagem aos tempos de colégio onde a fantasia pulava o muro do IASP e vagava mundo a fora.

Reencontrar amigos, rever afinidades é o facilitador das redes sociais e das modernas tecnologias, e essa modernidade trouxe uma aproximação mesmo que distante de velhos amigos.

Faço um apelo: Vamos fazer uso das redes sociais em defesa daqueles países que buscam a melhoria de vida de seu povo. Observemos, e sejamos solidários ao fim de ditaduras que nada mais fizeram do que trazer a amargura para muitas pessoas!

Eu apoio o povo do Egito, da Tunísia, da Líbia, do Iêmen e do Barein; na busca de uma democracia onde a tirania deixe de reinar, e a igualdade dos homens se faça presente, e se não for para PAZ, que venha, ao menos, a tranquilidade.

O amigo de 2,3 metros inspira nova coletânea.

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Tue, 02 Aug 2011 21:17:00 +0000

Depois de um tempo sem saber o que dizer em contos, bebendo-me das vicissitudes da sociedade e trabalhando sem descanso na árdua tarefa de escrever. Retorno com uma coletânea de quatro contos inspirado em autopsia. Sugestão do amigo de colégio Ledimar Brianezi. A coletânea: IMPRESSÕES DE UM ASSISTENTE DE LEGISTA. Lembro-me que em nossa época de estudo, em certo momento, quando ainda fazia os primeiros rabiscos do que desejava ser um romance de aventura o “Ledis” surgiu com esse papo de autopsia. Travamos no espaço de tempo do ensino médio, eu, Ledimar e o Edney Junior discursos e teses sobre o assunto, claro, que sempre recheado de fantasias e aventuras. O “Ledis” não se tornou médico legista, mas eu fiz o curso por curtos seis meses, até me dar conta que não era a minha praia! Ledimar. Meu eterno amigo de 2,3 metros, isso mesmo, o Ledimar possuem 2,3 metros de altura! Sei que não conseguirei expor aqui as fantásticas aventuras de necropsia que tínhamos pelos corredores do dormitório masculino do IASP na nossa tenra juventude, mas farei o máximo para aproximar-se delas. Por quê? Eu sou assim. Assim que sou!

Os Gomez

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Mon, 18 Jul 2011 20:52:00 +0000

A noite era de tranquilidade, e o pai Mauro conversava animadamente com o filho Guillermo. Gargalhadas e relatos sexuais eram regados a boas doses de vodca. Guillermo já alcoolizado ouvia atentamente a descrição do encontro de pai de sessenta anos com a misteriosa moça de vinte. Semanas anteriores o ex-deputado Mauro tinha sido convidado a prestar consultoria política a um jovem deputado na cidade de Campinas. Aposentado do senado federal vivia dos rendimentos que a política ainda podia lhe proporcionar, e de consultoria aqueles que ambicionam as melhores posições no senado brasileiro:

— Eu estava tomando um café quando senti um perfume maravilhoso invadir a padaria. Guillermo quando olhei para o lado. Vi a mulher mais gostosa que este velho poderia sonhar em ter nestes braços flácidos. E papo vai, papo vem. Quando dei por mim tinha conseguido o brotinho. È um bebê que precisa de mamadeira o tempo todo. Moleque! Seu velho aqui não perde tempo. Ela diz que quer chupar, eu corro pra dar de mamar.

As gargalhadas exageradas tomaram o recinto. Foi quando a porta da sala bateu atrás deles. Era Juarez o filho mais velho. A dias o homem dava suas fugidas dos atentos olhares do pai, irmão e da enfermeira que o cuidava. Agia pelo instinto de um homem normal e adulto. A calça de moletom era a mesma do dia anterior. Estava sorridente, a mais que o seu normal, e no canto esquerdo do lábio escorria a espessa baba de sempre, que serpenteava na barba por fazer. Em sua constrangedora e involuntária ação de revolver o órgão genital de um lado para o outro, pronunciou um nome, que caiu aos ouvidos do pai como uma trovoada em meio ao a um dia de sol radiante:

— Qui-i-té-é-ria!

Seu penis babava como sua boca, e mostrava-se vigilante pelo remexer de um lado ao outro. Era aquela sensação que procurava. Aquele sentimento que queria. Juarez buscava em seu corpo o arrepio revigorante que o revelava que estava vivo:

— De onde você tirou esse nome? Berrou o pai. Não quero mais ouvir este nome aqui na minha casa. Ouviu? Ouviu seu débil-mental?

— Calma pai. Foi Guillermo em defesa do irmão.

— Foi você que ensinou pra ele?

— Ensinou o que?

— O nome daquela criança? Não quero mais ouvir este nome. E saia da minha frente com essa porra dura entre as pernas. Falou a Juarez o empurrando para o corredor de acesso aos quartos.

— Para com isso pai. Eu não ensinei nada pra ele. Vai ver que foi a Lucrecia. O senhor sabe com ela era apegada a mamãe. E só esta conosco porque prometeu pra ela em seu leito de morte que cuidaria do Juarez. Além do mais no que há de mal? Ela esta longe mesmo, e a gente nunca teve contato com ela. A tia Maura nem deve ter contado sobre a gente para ela.

Terminou a noite para os homens da família Gomez. O pai nos braços de Kika em um motel barato no centro da cidade de São Paulo. Guillermo masturbando-se em seu quarto, relembrando o rebolado de Kerina, a garota que planejava pedir em casamento no próximo mês. Juarez inundado em seus sentidos de sentir seu corpo. Tateando cada parte dele na complexa mutação de seu avantajado membro, que causaria inveja ao mais seguro homem por seu tamanho. Refazendo no intrigado de sua recordação afetiva o toque suave da moça do apartamento 69, o sorriso suave por ela compartilhado, o beijo molhado no ouvido. Desejou gritar, mas se conteve por medo da repreenda dos parentes. Tentou chorar, mas estava feliz. Mordeu o travesseiro e logo soltou para respirar. Queria lambuzar-se no barro e contentou-se em aninhar-se nos lençóis de algodão. Sentia fome, mas sabia que estava saciado. Queria o mundo sobre ele na convulsão tremula das pernas; como quando sentiu quando a moça do quarto ao lado deitou-se nua sobre seu corpo. Adormeceu.

***

Novamente o pai e Guillermo. No ritual masculino do papo noturno acompanhado da vodca. Falava ao pai sobre suas intenções com Kerina. Estava decidido e queria a aprovação do pai, por isso marcar um jantar para a próxima noite, a fim de apresentá-la ao patriarca e fazer o tão desejado pedido. O brinde selou a aprovação de Mauro. E o motivou a trazer a namorada para o jantar, compartilhar com ela que logo, logo, pelos seus planos também seria parte da família. E a queria neste momento de alegria entre os Gomez. Seria a apresentação do filho e do pai. Os Gomez e seus pares. Mas, havia Juarez.

Rompeu Dona Lucrecia em desespero ao centro da sala:

— Senhor Mauro, Juarez desapareceu novamente.

— Tinha que sumir. Você não sabe cuidar dele. Ergue-se bruto contra a senhora.

— Ele pediu pão, eu fui buscar, e quando voltei não estava mais no quarto dele. Então procurei pelo apartamento antes de vi até o senhor.

— Chega de desculpa. Você não olhou ele direito e o babão sumiu.

— Não senhor Mauro.

— Que não o que? Assim que ele voltar, porque sei que vai voltar. Já voltou outras vezes. Você vai pegar os seus trapos e ir embora e...

— Mas senhor Mauro!

— Sem mais. Você é surda, velha?

— Para papai. Por favor, Lucrecia, procura novamente.

Juarez bateu a porta por trás de si quando entrou:

— Chegou o babão do pinto grande! Disse o pai em deboche.

— Graças a Nossa Senhora! Exclamou Lucrecia.

— Onde você estava Juarez? Questionou Guillermo.

— Não importa! Interrompeu o pai antes de respondesse. Vai logo para o seu quarto antes que comece a babar pelo chão da sala. Tira a porra da mão do pinto. E você. Disse para Lucrecia. Pega suas miudezas e rua.

***

No aparelho de cd tocava Monica Naranjo em sua interpretação para Chicas Malas, o filho dizia que era música preferida da namorada. A mesa posta para um jantar a quatro. Juarez no quarto fora proibido de sair. Vestiu a única calça social que possuía e a camisa de listras verde limão. A campainha tocou. O pai foi atender. Guillermo estava no banheiro. Juarez se plantou no meio do corredor que dava visibilidade para a porta de entrada. O perfume da mulher invadiu o recinto. Era o cheiro que hipnotizava os Gomez. Guillermo apreçou em balançar o diminuto órgão genital. Juarez sorriu e Mauro sentou os frouxos lábios enrugados nos firmes sulcos labiais dela.

A mulher no bar no canto da sala. Preparando as bebidas. De costas para o sofá. O vestido longo de flores coloridas dançarem nas voltas do seu corpo. Guillermo voltou do banheiro e sentou-se ao lado do pai, admirando a pedido deste as curvas traseiras da namorada. Juarez ainda de pé no meio do corredor segurava seus movimentos junto com a respiração contida. Ela virou-se dando sua face para o deslumbre dos Gomez:

— Kika! Exclamou radiante Mauro

— Kerina? Questionou perplexo Guillermo.

— Qui-i-té-é-ria! Inundou-se de prazer Juarez ao pronunciar o verdadeiro nome dela. Sentia-se mais especial que o pai e o irmão por ser o único a pronunciá-lo.

— Acalme-se Guillermo. Disse suave e com cautela. Foi tudo uma coincidência. Quando te conheci, já conhecia seu pai.

— Espera aí. Você é a tal da Kerina? O pai vermelheou.

Guillermo não conteve as lagrimas:

— Mas por quê?

— Amo os dois, de corpo e alma. Seria capaz de dividir meu corpo e meu coração para poder ser duas e amá-los separadamente. Mas não posso. Não posso mandar neste sentimento. Nós mulheres amamos com os deuses, não há como explicar, não tem como descrever, só se ama. E eu amo aos dois.

— Como fazemos? Questionou o pai.

— Mas eu te amo, Kerina. Te quero para mim!

— Eu também te quero meu querido. Como amo e quero a seu pai.

— Não... Não. Guillermo desmanchava-se em lagrimas, enquanto Mauro encantava-se mais pela figura de sua Kika.

— Sei que não poderemos viver juntos, sendo eu amada por pai e filho. A sociedade não aceitaria e Deus nos condenaria. Então serei daquele que mais me amar.

Tirou de sua bolsa também florida qual o vestido um revolver calibre 38. Pousou-o no centro da mesa posta em frente ao sofá onde estavam sentados. Encarou aos dois com a mesma doçura de sempre:

— Aquele que mais me amar. Dele serei!

— Me nego a isso, é loucura.

Sem titubear. Aproveitando-se da fraqueza do filho. Mauro agarrou o revolver como quem agarra um fio de esperança em um momento de morte e atirou a queima roupa entre os olhos dele, largou a arma no sofá e partiu para o abraço de seu premio:

— Minha. Você é minha. Viu com te amo. Disse na agitação do ato cometido beijando com vontade, sem perceber que ela não o abraçava, não reagia como desejava.

— È melhor você sentar.

Mauro afastou-se e a encarou. Ela apontou com o queixo para trás de si. Lá estava Juarez com o revolver apontando para o pai:

— Não tenha medo, Kika. È o meu filho retardado que te falei. Disse para ela acreditando que a iria tranquilizá-la. Me dá isso babão. Juarez não reagiu.

— Vou repetir novamente. Senta. Esta última pronunciou secamente.

— Como é? Perguntou incrédulo.

— Atira no pé dele bonitinho. Assim fez Juarez.

— Eu disse para você sentar.

Mauro sentou-se com o pé esquerdo queimando. A cólera tomou seu corpo e desejou agredir ao filho, mas a imagem que se formou diante dele dissolveu a cólera dando lugar a perplexidade. Juarez estava ao lado de sua Kika. Ainda lhe apontando a arma, e babando como sempre. E desta vez quem estava no ato de remexer o avantajado órgão era ela:

— Você não sabe o quanto eu desejei este momento. Para ser sincera imaginei que seria difícil, mas foi muito fácil. Eu planejei este momento a vida toda...

— O que é tudo isso? Questionou o velho já com lagrimas nos olhos.

— Isso? É a vingança a favor de minha mãe e de minha tia. Primeiro você troca minha tia Maura pela minha mãe Carmen. Até ai tudo bem. Se você a amasse ainda era aceitável. Mas não. Para um Gomez tem de ter uma podridão. Tem de ser como quando você era político, imundo e asqueroso. E ainda violentador.

— Mas...

— Cala a boca, se não o Juarez acerta o outro pé. Você agrediu minha mãe por longos anos. Eu fui feita em estupro. Na minha gestação você a agrediu. Tem consciência de como você foi desumano?

— Quitéria? Questionou Mauro entre lagrimas.

— Qui-i-té-é-ria! Repetiu Juarez com um sorriso aberto.

— Sim, pai. Quitéria. Sou a causa das fugas do Juarez todas as tardes para o apartamento 69 aqui do prédio.

— Não pode ser. E Maura?

— Falecida de câncer a seis meses, sem direito a um tratamento adequado. Sobrevivendo com uma aposentadoria de domestica concedida pelo governo espanhol. Foi essa a vida que você fez minha tia Maura viver. Longo dos amigos, dos conhecidos. Longe de sua pátria. Assim que ela se foi tratei de vir de Madrid. Onde você me mandou junto com ela. E eu tinha dias de nascida. Dias. Chega, não é papai. Ta na hora de acabar com tudo isso.

— Espera filha... Me perdoa.

— Como posso, se ao seu filho querido, o Guillermo você não pensou duas vezes antes de executá-lo? Sejamos justos. Bonitinho, no meio da testa dele. Assim fez Juarez.

Quitéria ainda com a mão envolvendo o órgão genital levou-o até a sacada. O vento fresco da noite levantava o cheiro dela como um redemoinho em plena duna de areia. O aroma envolveu o homem que apenas sorria e babava:

— Pula e me espera lá embaixo.

Pulou para a amplidão de sua liberdade. Na procura do melhor sentimento que seu corpo poderia proporcionar. O vento que passava rápido por seu rosto inundado do cheiro de Quitéria fazia-o sorrir. Não baba. Mas estava excitado e do...

O inferno de Perséfone

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Wed, 13 Jul 2011 13:46:00 +0000

João puxou lentamente o lençol que cobria o corpo da mulher Perséfone, deixando cair na beirada da cama, onde já estava de joelhos seguindo em direção ao macio pescoço dela que dormia. A mulher passou os dedos do pescoço ao ombro quando o vapor quente do hálito dele encontrou sua pele, que eriçava pela falta do tecido que a protegia do frescor da noite. A outra mão entregava-se a deliciosa suavidade do despertar. No momento preciso em que seu esposo colava os dentes em sua jugular, seus pés esticavam-se na contorção do corpo abandonando a pose de concha para estar reta na cama. Suavemente os olhos abriram, e o susto a fez ergue-se com ímpeto:

— Não. João Não.

Em seguida foi impedida de erguer-se e acender a luz, por ele. Os olhos de João inertes em sua direção aumentavam seu pavor. Não possuía a plena certeza de como conduzir, mais aquela crise de identidade do marido.

— O que você quer Rachel?

Quando foi sua vez de falar, João fechou os olhos e respirou fundo. Ela desviou o olhar e conseguiu visualizar o titulo do livro posto sobre o criado mudo: O Vampiro Rei.

— O que você quer Rachel? — a pergunta soou seca e agressiva.

— Não sou Rachel. Sou a Solrun — Decidiu entrar na onda imaginaria do marido, mas alterando as regras. Trazendo-o conforme a orientação do psiquiatra á lembrança de um livro que ambos tenham conhecimento, e que ela o possa conduzir.

— Solrun? — repetiu com lagrimas no olhar suave que se formava.

Assim que João se acalmou, Perséfone correu em direção ao interruptor e ligou a luz. O olhar ofuscou e foi forçado a fechá-lo rapidamente. Estava exausto pela força mental que o mantinha preso a ilusão, mas ainda não possuía a certeza se diante de si estava Solrun ou Perséfone. Naquele momento, era como se sua mente não se importasse em dissipar a ficção e trazê-lo de volta a realidade, e Perséfone sabia que teria de conduzi-lo para ela. Como outras vezes o fez, e que talvez houvesse de fazer por toda a vida.

— Espanhola, espanhola — pronunciou a forma carinhosa que chamava a esposa, com as mãos ainda coladas nos olhos. — Eu fiz de novo?

Perséfone abraçou sua cabeça entre os seios. — Você entrou em mais um livro, meu amor. — respondeu entregando-se em seus pensamentos. O medo já havia saído dela, mas a preocupação a dominava a partir de então.

Retornou para seu lugar na cama, João rapidamente pegou no sono. Preocupou-se ainda em esconder o livro que ele lia. Com o olhar pesado, mirando o homem que amava dormindo tranquilamente, disse, quase em sussurro:

— Meu viajante sonhador. Quando vai ser só o João? O meu João.

Apesar de surpreender-se sempre com a facilidade que o companheiro possui para incorporar o personagem que se identifica em um romance, Perséfone nutria a esperança de que um dia ele não mais seria enganado por sua própria mente:

— Perséfone?

Olhou-o compadecida, como se o marido compreendesse seus pensamentos. Ainda sonolento ele se sentou, apoiando o tronco na cabeceira da cama. Pesadas lagrimas fugiam de seu olhar. Ela sorriu, porque sabia que quem estava diante dela era o seu amado:

— Me perdoa amor. Me desculpa por minha mente nos enganar? — insistiu.

A mulher segurou a mão do esposo com delicadeza, puxou-o para seu colo e afundou os dedos em seus cabelos loiros. Passaram o restante da madruga relembrando outros momentos e personagens a que ele fixou em sua realidade. Até que João teve a curiosidade de questionar a forma que ela o trouxe de volta:

— Me passei por Solrun.

— Do “Castelo nos Pirineus”?

— É. Qual o nome do autor? Neozelandês ele?

— Não. Da Noruega, “Jostein Gaarder”.

— Qual o livro que estava lendo?

— O “Vampiro Rei” do brasileiro “André Vianco”. — olhou-a com pesar — Estava te confundindo com a Rachel?

— Isso. Quem é ela?

— A inimiga do Cantarzo, o vampiro Rei.

Sem mais nada a dizer, Perséfone foi até o guarda-roupa para pegar uma manta. O frio do amanhecer crescerá. João olhando-a de costas, vestida em camisola rosa. Sentiu a cama tremer e se viu com dezessete anos. Diante dele não estava mais Perséfone, mas Madame Clessi. O sangue fresco e abundante escorria pelo corpo dela de pé diante dele. Perséfone falava ainda animosamente com o marido, mas ele apenas compreendia gemidos, cada vez mais estridentes que mostravam a ele que a morte não viria á ela e que seria assombrado por sua amante por muito tempo:

— João?

— Não Clessi. Por favor, vá embora. Eu não quis te enfiar a tesoura, mas você reagiu. Eu só queria dinheiro. — correu até a penteadeira e tirou habilmente a tesoura de dentro da primeira gaveta. Apontou para ela. — Se não for embora eu faço de novo.

Perséfone pensou em correr, mas temia que fosse atrás dela e a apunhalasse pelas costas. Fez novamente uso da tática:

— Não sou Clessi. Sou Nelson.

— Nelson. — continuou ele sem compreender. — Que Nelson?

— O autor.

— Nelson Rodrigues?

— Sim. Agora me diz que peça é essa, João? — novamente havia dado certo. João estava de volta, mas até quando?

---

Dr. Pavanelli desejava não atender o paciente João e sua esposa. Já os recebia por três vezes consecutivas, e não via alternativa, somente a internação. Não sabia mais como persuadir a esposa para seguir um tratamento com observação constante. Além das informações da esposa com os relatos das crises, não tinha nenhuma outra prova de que João possuía patologia psíquica. Os exames não mostravam alteração. As seções de analise só revelavam que ela era um leitor voraz de todo tipo de leitura. Apenas um apaixonado por literatura. Simples leitor voraz. Chegou a crer que a esposa que poderia possuir alguma patologia. Com a firme decisão de dar um basta as constantes visitas do simpático esposo e da neurótica mulher, os recebeu:

— Senhora Perséfone, espero ser mais claro desta vez. Seu esposo não apresenta nenhuma patologia psíquica. Não podemos continuar com isso. Como lhe disse anteriormente o que posso fazer e interná-lo por um período para analisarmos de perto.

— O senhor não me ouviu? — explodiu a mulher, João beijou-a na testa e saiu com a desculpa de ir ao banheiro. — na noite passada ele quase me mordeu no pescoço achando que era um vampiro. Também tentou me matar com uma tesoura. — o desespero infiltrava-se nos olhos dela.

— Mas ele não apresenta nada, por isso que lhe digo que precisamos analisá-lo de perto.

— Não quero interná-lo. Eu sei que isso vai passar.

— Mas é a única alternativa que vejo.

— Não consigo compreender. Pagamos uma fortuna por estas consultas e o senhor não é capaz de fazer o seu trabalho. — estava irritada e tornava-se agressiva — porque não diga logo de uma vez que não possui capacidade para achar uma solução ao problema do meu marido. Afinal o senhor comprou seu diploma, é isso?

— Basta. — gritou o psiquiatra. — Não vou admitir que a senhora me insulte desta maneira. O seu marido não possui nada!

— Claro que o senhor ira dizer que não possui nada. Seus exames observaram o físico dele. Ele não possui nada físico, o problema dele é na mente. Não há uma forma de examinar sua mente?

— Com todo o respeito Senhora Perséfone, quem apresenta aqui um distúrbio é você. Estou fielmente crente que você precise de tratamento. E, se quiser provar que seu marido está psicologicamente desequilibrado me de uma prova real.

Mesmo com o sentimento de raiva que estava acometido, Dr. Pavanelli sentou-se aliviado em sua poltrona quando a mulher saiu de seu consultório batendo a porta. Foram pouco minutos de tranquilidade até a mulher romper a sala antes que chamasse pelo próximo paciente:

— João desapareceu. — berrou da porta com o rosto encharcado de lagrimas — por favor. — suplicou ao médico.

João diante do espelho sobre a pia no banheiro vislumbrou seu rosto branco escurecer. Os cabelos lisos encaracolar-se e perderem o brilho dourado que possuíam. Desta vez era um dalit, um intocável Indiano. João incorporará o personagem do livro “Na pele de um Dalit” de Marc Boulet. Sentia sobre o corpo um pano sujo de terra e rasgado. Dormia na rua e comia o que encontrava em um monte de lixo. Aos olhos desconhecedores da história de João, era apenas um mendigo qualquer que caiu na desgraça de se perder na loucura de viver na rua.

Foram dois anos de angustia a Perséfone. Noites mal dormidas e a soluçante esperança de que um dia ele voltaria. Que seu viajante sonhador entrasse pela porta e pedisse desculpas por se perder em sua mente. Mas ele não voltava. Certa vez antes de a noite chegar trazendo escuridão para mais um dia sem ele, saiu caminhando com uma amiga sem destino certo. Conversavam, mas na verdade nada ouvia. Foi quando parou diante de um morador de rua, pousou suave a mão nele:

— Pelo amor de Deus, Perséfone, o que esta fazendo?

— Vendo se está morto. — não chorou como imaginou que faria quando o encontrasse, ao contrário, sorriu.

— Você não esta pensando que este homem é o João? — limitou-se apenas a balançar positivamente a cabeça e a abraçar o homem moribundo — Mas ele não é loiro. Olhe com atenção é outro homem, minha amiga — Regina estava incrédula e assustada com a atitude da amiga.

O homem abriu os olhos, mexeu-se diminuto. Fixou seu olhar na mulher que o abraçava:

— Espanhola, espanhola — pronunciou a forma carinhosa que chamava a esposa. — Eu fiz de novo?

— Meu viajante sonhador. — Disse acariciando-lhe os cabelos que voltavam a ser do João.

Ao retorno dos contos

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Wed, 13 Jul 2011 13:36:00 +0000

Para retorno da proposta inicial deste blog apresento alguns contos que criei para o “DESAFIO DE ESCRITORES”, que é uma oficina literária virtual promovida pelo Núcleo de Literatura do Espaço Cultural da Câmara dos Deputados em Brasília, organizada pelo Coordenador do Núcleo, o escritor e professor Marco Antunes.

Grupo Iluminatus

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Mon, 11 Jul 2011 16:45:00 +0000

Docentes e estudantes são atores indispensáveis no processo de ensino e aprendizagem que é o meio para um desenvolvimento educacional e social do cidadão. È nesta premissa que uso como base para fundamentar o desenvolvimento do grupo de poesia Iluminatus na E.E. Jardim da Luz. Quando inicie no programa “Escola da Família”, meu intuito como de muitos outros jovens que se inscrevem no programa era estritamente o custeio dos estudos. Entretanto com o desenvolver do projeto de algo novo para a comunidade e a interação e participação ativa dos alunos, esse tímido empenho iniciou um processo de desenvolvimento superior as expectativas da diretora da escola Mirian de Carvalho e da educadora profissional Maria de Souza Oliveira, sendo assim firmei o compromisso de tornar o conhecimento da poesia por partes dos alunos algo superior a apenas um programa de bolsa de estudos.

O olhar da criança sobre o espaço-escola aberto a comunidade e suas experiências de vida. Este é o foco principal para a realização do projeto Grupo de Poesia Iluminatus. Existem relações profundas entre o simples ato de ler, cultura e arte no processo de criação humana. No entanto raramente estas discussões integradas se realizam em sala de aula. Tema que buscamos proporcionar ao grupo de poesia. Além de proporcionar um aperfeiçoamento das faculdades intelectuais em português e literatura propostos em sala de aula nos dias letivos, mas com uma roupagem descomprometida em que a abordagem e o interesse do jovem são o combustível condutor dos encontros que ocorrem na biblioteca aos sábados e domingos. A primeiro passo realizamos um concurso de poesia livre em que os alunos interessados poderiam por em pratica o livre desejo de escrever. Como premio do concurso participar do passeio junto aqueles que se escreveram livremente para o grupo de poesia ao Casa das Rosas - Espaço Haroldo de Campos de Poesia e Literatura. Lá os alunos contaram com uma programação especialmente elaborados para eles. O grupo de poesia obteve a parceria do núcleo educativo do espaço com a pessoa da Camila.

Dá um medo de que a subjetividade da poesia não seja aprendida pelos jovens. É bem verdade. Mas quando passa o medo, a coisa vai ficando fácil, e o olhar preconceituoso é rendido por poemas limpos e bem desenhados por dramas sociais. E esse desenvolvimento tem rendido frutos gloriosos com poemas que refletem a vivência do jovem carente e do sedento por oportunidades. Um reflexo de um Brasil em moderna construção educacional!

Estamos em preparo para o primeiro recital do grupo de poesia e exposição deste trabalho. Junto a parceria Casa das Rosas com data já prevista os alunos foram convidados a participar do recital que acontece mensalmente na casa. Assim expandir os conhecimentos em sala de aula e apresentar-se diante do mundo literário como construtor de ideias e formadores de opinião. Para tanto o programa escola da família é a ponte entre os educadores universitários como eu, Robson Di Brito, e as comunidades onde as transformações humanas ocorrem a todo o tempo de forma transformadora e magnífica.

DESCLASSIFICAÇÃO DE EDUCADORES UNIVERSITÁRIOS II

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Mon, 11 Jul 2011 02:32:00 +0000

Termina hoje a primeira semana que publiquei a indignação e o descaso aos universitários que fazem uso de bolsa de estudos para concluir seus estudos no post DESCLASSIFICAÇÃO DE EDUCADORES UNIVERSITÁRIOS. A mesma indignação encaminhei para algumas entidades governamentais e é claro para a faculdade UNIP, que até o presente momento não me prestou esclarecimentos, plausíveis – CLARO! Na secretaria da faculdade há apenas a informação que alguém cometeu um erro, mas não há resposta sobre minha posição como bolsista ou não. Entretanto recebi algumas respostas que publico aqui na integra para vocês:

Prezado(a) Senhor(a) Robson

Em atenção ao seu e-mail, segue, abaixo, retorno do setor competente da FDE - Fundação para o Desenvolvimento da Educação:

Em atenção ao seu questionamento, após consultar a equipe coordenadora do Programa Escola da Família, informamos que até a presente data não houve a renovação do Convênio Bolsa Universidade entre a FDE - Fundação para o Desenvolvimento da Educação e a Universidade Paulista, pois a instituição não apresentou a documentação necessária devidamente valida. Dessa maneira, todos os universitários de referida instituição foram desclassificados e suas atividades suspensas.

De acordo com o previsto no regulamento bolsa universidade capitulo IX – item 7.

O convênio é imprescindível para que sejam disponibilizadas as bolsas. Esclarecemos que a renovação do convênio poderá ser retomada a qualquer tempo, desde que a universidade apresente a documentação citada. Comprovada essa regularidade, todos os universitários desligados poderão ser reinseridos ao Programa Escola da Família, fazendo jus novamente à bolsa de estudos.

Atenciosamente,

CCI - Centro de Comunicação Institucional

Fundação para o Desenvolvimento da Educação

Esta mensagem veio do MEC:

Prezado(a) Sr(a) Robson Gomes de Brito, O protocolo de n° 5450854, senha 14NVAXK6Y1X, foi aberto em 3/7/2011, às 20:28, e está sendo tratado pela área responsável.

Esta é uma mensagem automática. Favor não respondê-la.

Só, mais ninguém me respondeu.

Continuo na espera.

Por quê? Eu sou assim, assim que sou!

DESCLASSIFICAÇÃO DE EDUCADORES UNIVERSITÁRIOS

noreply@blogger.com (Robson Di Brito) — Sat, 02 Jul 2011 22:44:00 +0000

“O sol nasce para todos. Já o crepúsculo é meio classe média”. de Ivan Lessa. A muito que não público aqui, contos sobre minha cidade São Paulo. O que era minha proposta inicial. Mas existem momentos e motivações sociais e culturais que me levam a levantar uma bandeira por igualdade, e meu maior veículo de voz é este blog. Para fazer esta queixa e compartilhar meu descontentamento, inicio este POST com a citação de Ivan Lessa, que representa bem este momento. Sou estudante Universitário, economicamente carente, morador da periferia de Embu das Artes. Estudo ou estudava LETRAS na UNIP. Para custear este estudo fazia uso da bolsa do programa governamental “ESCOLA DA FAMÍLIA”. Desenvolvi um grupo de poesia na escola Estadual Jardim da Luz. Porém no dia de hoje fui proibido de continuar meu projeto junto às crianças carentes. E a justificativa é que: (reproduzo aqui as informações da Diretoria de Ensino de Taboão da Serra) DESCLASSIFICAÇÃO DE EDUCADORES UNIVERSITÁRIOS Prezados (as) Senhores (as), Encerrado o prazo para a entrega da documentação exigida para renovação do Termo de Convênio com o Programa Bolsa Universidade para o 2º semestre de 2011, informamos que os educadores universitários da faculdade Universidade Paulista estão suspensos do Programa Escola da Família a partir deste final de semana, dias 02 e 03 de julho de 2011, podendo ser reintegrados tão logo a mesma regularize a documentação. Solicitamos às Diretorias de Ensino nessa situação que informem seus bolsistas, orientando-os a não comparecerem às unidades escolares onde atuam, até que a situação da IES com a FDE seja equacionada. A pergunta que me oprime é: Se nos dias de hoje prega-se que devemos priorizar a educação, o porquê de universidades particulares que aceitaram participar do programa escola da família não cumpre com os requisitos básicos, que são: enviar as documentações para que o estado efetive o pagamento? Lembrando que nós os universitários que fazemos uso desta bolsa efetivamos nosso pagamento com o trabalho na comunidade. Ultrapassando as barreiras de uma base de troca que é o estudo pelo trabalho, pelo compromisso social. Afinal, estar junto a jovens e crianças carentes ao fim de semana e promover a educação torna-se mais que um trabalho, é o inicio do comprimento que buscamos realizar junto à sociedade. Este meu direito adquirido não será cumprido? Mostrarei neste blog minha busca para o meu direito de continuar os estudos com a bolsa proporcionada pelo estado. E veremos quem poderá me responder à pergunta acima. Lembrando tenho até Agosto, já que é período de férias. Se alguém tiver alguma resposta para a pergunta, por favor, se posicione. E aqueles que possuírem um contato direto com a presidência DILMA, por favor, não deixe de me repassar. Eu sou assim. Assim que eu sou!