- Vous le fréquentez depuis longtemps ?

- Quelques années déjà.

- Et qu’est-ce qui vous plaît en lui ?

Les hommes ne sont pas des poulets dont on peut aimer le blanc mais pas les ailes. Les hommes, ils ne peuvent être aimés qu’entièrement. Ou pas du tout.

Il était entré dans le wagon du métro avec à sa traîne des effluves nauséabondes d’alcool, d’urine et de sueur. Personne n’avait rien dit, on ne reproche pas aux vagabonds leur hygiène. Mais la foule avait libéré les bancs, s’entassant dans le fond de la rame en toussant avec véhémence et en agitant de manière éhontée des mouchoirs sous le nez. Le grotesque de tous ces gestes le faisait rire plus qu’il ne l’offusquait, d’un rire gras aux notes cassées. Il s’étala de tout son long sur les places libérées en clamant dans son russe pâteux qu’il était béni des dieux de n’avoir à jouer des coudes pour une place assise, mieux encore, une place-couchette. Cette idée d’ailleurs lui parut inspirante et, remontant son frac boueux jusque sous son sourire satisfait, il jugea l’endroit douillet pour un somme. « Réveillez-moi dans douze stations ! », avait-il lancé à la masse compactée au fond, dans un cocktail sonore de rots et de hoquets.

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Je commençais à les connaître par leurs petits noms. C’était signe qu’on se fréquentait déjà trop. J’ai toujours préféré garder anonyme l’identité de ceux dont le métier consiste à me déculotter pour m’administrer des injections ou s’enquérir dans les moindres détails de l’aspect de mes selles.

Après 4 mois de grossesse à risque, à arpenter périodiquement les couloirs des urgences, j’en étais arrivée avec le personnel hospitalier à cette étape d’une relation où il vaut mieux déguerpir sans autres explications, plutôt que de laisser s’installer les habitudes. Seulement j’avais encore besoin de soins. Comme dans tout bon divorce, j’étais prête à négocier: leur laisser quelques pans de mon intimité médicale pour leurs études statistiques contre une infirmière à domicile. C’est ainsi que Judith est apparue dans mon décor.

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Alain Gerbier. Peinture numérique.

C’est pourquoi on vous dresse ici et sans gêne notre registre de naissance. Employez le formulaire ci-dessous pour nous prévenir de ce que vous comptez fournir, on mettra fréquemment à jour la liste des articles réservés pour éviter les doublons.

On vous aide généreusement à faire le vide dans vos sous-sols et placards encombrés, on emprunte entre vos deux bébés, on troque. Et puis disons-le, on manque franchement de pas mal d’articles et de la possibilité de tout acheter.

Merci d’avance.

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Alors il est tous les matins avec son chien blanc sur le parvis de son appartement. Quand je passe il grogne; le chien lui ne bronche pas. Je ne prête pas attention: j’ai pris l’habitude dans ce pays de me faire gueuler que la faute est à moi, à ma race, c’est-à-dire celle toute confondue des immigrants.

Il est tard, un dernier tour de la cuisine pour vérifier que j’ai bien coupé le gaz avant de dormir. L’enveloppe de la nuit qui étouffe tranquillement l’agitation de l’immeuble. Soudain on frappe, brutalement, à ma porte. J’entends “Police” et des coups qui commencent à forcer la serrure. J’ouvre en quatrième vitesse, surtout en pensant à la facture que la proprio me présentera pour la serrure détruite. Deux hommes en uniforme me plaquent aux murs, ils hurlent que le voisin se plaint de tapage nocture et que deux jeunes femmes sont cachées ici, illégalement.

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L’éclaircissement vint rapidement: la marque de jus J7, choisie officiellement pour être à la table des grands du G8 à St-Pétersbourg, avait été jusqu’à rebaptiser son produit - clin d’oeil ironique d’entrepreneur ou lèche-cul?

Stars ou films à succès engendrent tous leur lot de produits dérivés. Mais qui aurait cru que la politique en fit autant. Pourtant, quelques mois après la tenue du G8 à St-Pétersbourg en 2006, les magasins populaires de Moscou bradaient tous les produits empaquetés spécialement pour l’événement. Et c’est ainsi que sur ma table de prolétaire est abouti un invendu: un peu du liquide qui s’est brassé entre les porte-monnaies pensant de l’humanité.

J’ai occupé une place libre de la salle de lecture. Celle qui menaçait le moins de recevoir un morceau de plâtre du plafond que les ouvriers étaient en train de retaper. J’ai fait abstraction des bruits de scie mécanique et de marteau-piqueur qui faisaient vibrer la pancarte “Silence SVP”, et me suis mise à la lecture de l’article qui m’intéressait.

Mais c’est un autre qui a capté mon attention. Un autre que le résumé français, inclus à la fin de chaque édition, titrait “Ennemis odieux du peuple soviétique” . “Par la volonté du peuple soviétique — justice est faite. En vertu de l’arrêt du tribunal Supérieur ont été fusillés les traîtres à la patrie, les agents mercenaires du fascisme: Zinoviev, Kameniev, Evdokimov, Bakaiev, Mratchkovski, Ter-Vaganian, Smirnov, Dreitzer, Reingold, Pikel, Goltzman, Fritz David, Olberg, Berman-Iurine, Lourié M. et Louri. N.”

Cette liste je l’avais lue dans les livres d’histoire comme celle des Procès de Moscou, étape importante des purges staliniennes. Mais voilà qu’elle me tombait sous le nez, sous une autre forme: celle du verbe au présent, chargé de la propagande d’un système meurtrier, déjà alors bien rôdé.

Et surtout cette adresse spécifique aux artistes, en fin d’article, qui rappelle qu’aucun drame n’arrive jamais totalement par surprise: “Aussi les travailleurs dans le domaine des arts ont-ils pour tâche de vérifier soigneusement leurs rangs (…).”