Il doppio fondo

Tivvù di Stato.

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Mon, 14 Jun 2010 16:57:00 +0000

A me i palinsesti TV fan ridere.

Oggi, quattordici giugno 2010, prima serata.
Campioni a confronto: RaiUno vs. Canale5.
Offerta: Italia/Paraguay vs. "Non ti muovere" (il film di Castellitto etc.).

Fosse stata una serata ordinaria, l'ottima Mediaset ci avrebbe propinato - che so - "Lo show dei record" condotto dalla D'Urso e dal micro-nanetto pornomane (quello raccapricciante, tanto per intenderci).

Un riso amaro, s'intende.

Come se non ci fosse mai stato ieri.

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Tue, 04 May 2010 07:06:00 +0000

[commiati scivolosi per storie mai iniziate o per pensieri polisindeti]

Ti auguro solo di aver ripreso a cantare e suonare, nel frattempo.
E di accarezzare capelli soffici.
E di fare bene l’amore.
E di amare i tuoi figli.
E di essere poi partito per gli States del Nord, verso i Campus circondati da boschi di conifere, col profumo della pioggia quasi permanente.

O, almeno, di non averci rinunciato.

- foto di Maggie Lochtenberg -

tal.ìn.ta.mi.màn. - confessioni acronime

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Fri, 30 Apr 2010 07:06:00 +0000

[talvolta invidio talaltra mi mancano]

L'attesa delle scadenze. L'affetto screziato dei pranzi di laurea (di tutta la penultima generazione - a cicli - appena prima del loro solitario di nozze). La Punta. L'ineluttabilità del falco. La nostalgia del Levante. La neve a strati. La sicurezza di un unico amore. L'immunità dal sospetto. La capacità di soffrire. Le maioliche sul camino. Le Citroen valorose tra i vicoli ingrati. Il caldo delle lucertole. La salsiccia grassa e densa. I soffitti spioventi. L'odore agrodolce della famiglia. L'eyeliner asimmetrico. La lingua allappata. Le scale sconnesse. Le mozzarelle di notte. Il grano di giorno. Una valigia che rotola - sprovveduta. Il passato che non passa. Un matrimonio misto in una mattinata di aprile. Il mosaico curvo della cupola. Un pianoforte che vola. Le sigarette spezzate. Il riserbo della lingua. Il benzinaio a valle.

La casa diruta coi battenti - maceri - in legno, che solo i rampicanti e i cicli silenziosi ed imperturbabili possono salvare dal crollo.

La stessa dove, come sospetto da tempo, potrei essere nascosta anche io.

Sempre se ci sono.

Mariolina Venezia, "Mille anni che sto qui"

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Fri, 02 Apr 2010 12:13:00 +0000

Un po' di tempo fa, davanti ad un caffè frettoloso, interrogavo un collega tuttologo (una sorta di Pangloss - e lui sorriderebbe bonario di questo accostamento) sui significati e sulle origini della glossolalìa. Lo ascoltavo, io che sono poco professante e piuttosto scettica, come se stesse indugiando su inutili ed anacronistiche questioni di pura erudizione mistica.
Tuttavia, a volte - nei momenti di particolare esaltazione letteraria - anche a me viene da credere che davvero la lingua sia un salvacondotto (laico) dell'anima. E che, sotto questo aspetto, la Storia raccontata non possa che distendersi ed inghiottirci come il letto dove si agitano le storie di ciascuno: autonome ed autosufficienti eppure indistinte - o indistinguibili - dal piano.

Il piano tra la Lucania e la costa pugliese, per esempio, è segnato da una distanza fisica così ridotta che la si potrebbe misurare palmo a palmo. Eppure, c'è tutta la distanza della Storia che si divarica tra il Risorgimento e i nostri giorni. C'è, senza girarci troppo attorno, tutta la distanza degli uomini.

Lo sa molto bene Mariolina Venezia, una piccola donna enorme che ho incontrato di sguincio alcuni anni fa e i cui discorsi non mi avevano trasmesso molto: forse perché - penso oggi - tutto il resto lei lo aveva consapevolmente consegnato alle pagine di "Mille anni che sto qui".

Il romanzo, celebrato con il Premio Campiello, ha atteso i miei (consueti) mille anni di lentezza per essere colto. Ha atteso almeno fino ad un pomeriggio in cui sono stata sopraffatta dai dolori che non sapevo (o non volevo ammettere) di aver accolto di recente, ma che stavano lì - intatti e aperti - a deridermi mentre minimizzavo sull'entità delle mie banalissime storie non raccontate.

È stato così che, con un colpo di coda dell'ampiezza di circa quattro ore, la Storia e le storie della Venezia mi hanno soggiogata.

Ho ritrovato - oltre ai cunei esotici (da Reggio Emilia a Parigi) - gli incastri familiari, la ruvidità del contesto, la natura brulla e gli accenti cantilenanti del materano, la dilatazione antropologica e geografica e le seduzioni estive tipiche del basso Adriatico.
E poi, soprattutto, sono stata travolta da una lingua che si apre lembo a lembo - anzi, lemma a lemma - e finisce per aderire al tempo con tutta la fedeltà che noi spesso non cerchiamo nella letteratura (schermo d'evasione e specchio deforme per eccellenza), ma che alcuni autori - e alcune storie, maiuscole o minuscole alla fine non rileva più - riescono ad imporci, incidendo irreversibilmente in quello che siamo come lettori e come uomini.

Insomma, "Mille anni che sto qui" è un romanzo superbo, faticoso ed inevitabile.
E lo scrivo in maniera aperta e partigiana, consapevole che una sola di quelle pagine potrebbe smentirmi a suo piacimento - sciogliendo nuovamente il vessillo di storie che mi appartengono atavicamente e che non voglio rievocare - ovvero che potrebbe riaprire certi dolori per curarli per sempre, con una lingua ricercata, intelligente e felice come poche.

«Glossolalando», come direi irriverente ed approssimativa al mio (comprensivo) amico Pangloss.

Pedigree digitale.

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Fri, 12 Mar 2010 13:56:00 +0000

Una piacevole quanto casuale riscoperta svela la mia passione - ormai datata - per le tecnologie e per la Rete.

Ecco cosa non ricordavo di aver scritto cinque anni fa - me bacucca! - nell'introduzione della mia tesi di laurea:

« [...] La sola elaborazione di questo studio comporta l’escussione di più di ottanta contributi dottrinari cartacei. I doverosi scrupoli di metodo, alimentati dall’esigenza di assicurare a questo lavoro la maggior attendibilità possibile, hanno poi imposto una selezione rigorosa e severa dei numerosi materiali reperibili in forma virtuale sul world wide web: il che, tuttavia, non esime dal riportare che, inserendo il parametro ‹‹***››, un motore di ricerca “non specialistico” - quale è Google - vengono restituiti più di cinquemila risultati. [...] »

[teorie dei giochi applicate al rovescio]

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Thu, 04 Mar 2010 08:53:00 +0000

Ci ripensi solo per cinque minuti e valuti l'importanza - inaspettatamente considerevole - che stai attribuendo alla partita dal numero e dal tipo di informazioni che fornisci a qualcuno. E, soprattutto, dal numero e dal tipo di informazioni che non fornisci (pur inconsapevolmente e/o con molta nonchalance).

(la foto è tratta dal sito http://www.famoushostels.com/)

Lo Zen e l'arte della manutenzione del doppiofondo.

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Sun, 28 Feb 2010 18:27:00 +0000

Ormai - come molti sanno - sono una ragazza almost autarchica.

Lavoro, studio, scrivo, mi faccio da segretaria (agenda, cancelleria, contabilità, telefonate, fax, dattiloscritture included), mi psicanalizzo (perlustrando emergenze oniriche improvvisamente popolate da esseri umani e non da spazi grandiosi), faccio auto-training alla maniera manageriale (gridando pensieri positivi e scrivendo lunghe liste di consigli a me stessa su fogli di carta riciclata), sbrigo faccende da colf al minimo sindacale (rigovernare gli armadi, smacchiare le Sneakers, stirare le camicie bianche e lavare le camicie nere, passare l’aspirapolvere nel guscio), scrivo due chat-lines agli amici, mantengo lo sguardo lungo sugli imprevisti (almeno due alla settimana, por favor), mi acconcio la criniera, mi depilo, mangio, dormo e respiro addirittura.

Però, ogni tanto, mi prudono le mani.

È ciò che è accaduto alcuni giorni fa.

Tronfia e beota che sono, ho sfidato la sorte del mio vecchio (amatissimo) template - conquistato attraverso tremila aggiustamenti sui modelli blogger - per sperimentare il caricamento di qualche .xml reperito on-line.

Con esiti disastrosi che mi hanno costretta ad abbassare la saracinesca per pudore.

Per farla breve, dopo essermi ripetutamente mannaggiata, ho provato a ripristinare il vecchio template, ma - vuoi il nuovo editor di blogspot, vuoi l'irreversibile corruzione del codice html - sono riuscita a recuperare solo questa pagina più o meno leggibile e pulita.

E nondimeno orrenda.

Se qualcuno di voi - prodi cavalieri, nerd a perditempo, geek eque e solidali - volesse venirmi in soccorso (almeno per risistemare le didascalie dei commenti e per inserire il link ai feed e il counter delle visite), non avesse remore o reticenze.

In caso contrario, inizierò a rassegnarmi all'idea dell'inesorabile abbrutimento dell'avvocatessa tra le quattro lines di questo amarissimo rettangolo.

Di POP in Popper. (conversazioni leggere sulla schiuma del canone Rai)

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Sun, 21 Feb 2010 10:58:00 +0000

- special guest: A. (umanista, blogger, fotografo, speaker, cuciniere, fido interlocutore dell'avvocatessa, santo subito) -

A.: «io non guardo Sanremo, non lo sopporto. Odio la Clerici.»

L'avvocatessa: «io lo guardo, con l'inerzia dei beoti e un po' di voyeurismo tipico dei figli dell'era televisiva berlusconiana»

A.: «parlavo di questo con un'amica oggi - vabbè, sembravo uno delle B.R. - però le dicevo che il nostro problema è che bene o male finiamo sempre a guardare la TV...e mi convinco sempre più che si tratti di un errore madornale.»
L'avvocatessa: «a parte i telegiornali, non accendo la TV di mattina o di pomeriggio da anni. Tantissimi anni.»
A.: «...»
L'avvocatessa: «comunque, ho le mie cadute pop e trash (e non lo nascondo)...»
A.: «ma anche io, eh: oggi ho difeso Tiziano Ferro!»
L'avvocatessa: «no, guarda: non hai capito.»
A.: «?»

L'avvocatessa: «io vedo Un posto al sole, La prova del cuoco e Capri.»

A.: «Capri? CAPRIII!»
L'avvocatessa: «uhm»

Caps-lock.

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Thu, 04 Feb 2010 15:59:00 +0000

Camminano sparpagliati e ciondolanti lungo l’arteria a senso unico che sbocca a mare, la strada sulla ferita un tempo solcata da galeoni, crinale di capperi e cannoni risorgimentali oramai barricati da corone di lucchetti. Un’ora di supplenza, un’insegnante militante nota per gli afrori ascellari, un sole troppo aperto per restare nascosti al chiuso delle aule fortificate dalle teche polverose di un laboratorio scientifico (e alambicchi e rettili nella formalina e uccelli impagliati). Sono usciti compatti, chi senza bomber, chi col cappello, chi con la sigaretta. Lei col suo primo, nuovo, cellulare. Ha anche il wap. Scantonano cinque isolati più giù, mentre la professoressa comunista saluta una suora grigia che sta rientrando nell’istituto dalle cui finestre sfarfallano insieme l’odore di minestrina e le voci argentate e cantilenanti dei bambini. I ragazzi si voltano e sciolgono gli indugi. La marina - la stessa riserva dove di solito si viene a bigiare, a fumare, a toccarsi e a scopare di nascosto - questa mattina è un luogo restituito al fragore della sua bellezza antica e schietta. Un posto quasi istituzionale. Il braccio imperioso e robusto delle vecchie mura, la fettuccia di sabbia fradicia e perlata, la balaustra solida ed arrugginita, il pontile monco, le scritte sui muri. All'improvviso, un refolo di aria gelida e tagliente consegna il testimone odoroso ed eccitante della precoce impollinazione di qualche pino marittimo più a Sud. Come un mulinello di Carnevale, tutti prendono a guardare altrove. Oggi non si nasconde nessuno, oggi non ci sono file e ranghi da osservare, oggi la luce sfolgora bianca e sfrontata lanciando gli stessi fendenti con cui brillerà - stanne certa - anche tra dieci anni. In un giorno qualsiasi di febbraio.

#spaistoris

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Tue, 29 Dec 2009 14:11:00 +0000

Gli oswego nel caffellatte. Il panino nella borsa da lavoro. Un treno non perso per sbaglio. Il freddo della città. Un collo alzato. Un concierge messo sull’«attenti!». Caloriferi sparati a mille. Un espressino. I cappotti appesi. La prima fila. Le mani doloranti a furia di scrivere. La crudeltà dei maestri migliori. L’intolleranza del potere. Le code per il bagno. Parlare di server e ping-out in coda per il bagno. L’affetto di un’amica bionda. La mia professione. Lo stupore degli altri. Il rossetto sbiadito. La cappa alla testa. «Che fai, guardi il tabellone degli orari come se fosse un quadro d’autore?». Passeggiare con un collega bellissimo. Sentirsi ricoprire di complimenti. Chiedersi ossessivamente se sia poi vero che è omosessuale. Incontrare Uriah Heep. Più grigio, falso e viscido che mai. Sganciargli una rispostaccia e liquidarlo tra i convenevoli. Non avere alcun rimorso. Bere acqua in treno. Telefonare. Vedere scorrere la mia terra nel buio, scontornata solo dalle illuminazioni a festa. Amarla un po’. Far scattare le porte. L’abbraccio di mio padre. I tortellini di mia madre. Il divano pieno di cuscini. Una telefonata, un’altra, un’altra ancora. Uscire. Il vino. Filarsela dal sonno. Non dormire. Anzi, dormire. Svegliarsi nel desiderio. Le briciole della ciambella al cioccolato. La bambina del piano di sotto che suona la suite natalizia. Il profumo del bucato. Cinquanta pagine di appunti. L’ansia per domani. Le dita blu. Accendere un computer.

- - -

Perché qualcuno - bontà sua - crede che tutto questo dovrebbe 'stare' anche qui.

«E niente.»™

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Fri, 11 Dec 2009 09:24:00 +0000

Volevo scrivere «intorno» ed ho scritto «altrove».

Asserragliata all’interno del poligono di tiro che mi sono disegnata intorno, vivo dietro pensieri ben accostati e, in ogni caso, troppo compatti per lasciar passare qualcosa in più di un lapsus.

Eppure, se mi presentassero uno specialista della funzione fàtica - qualche meraviglioso campione del nulla travestito da tutto - potrei tener banco per ore. «Potrei» perché, forse, l’insofferenza prevarrebbe comunque e finirei per liquidare anche lui con un jeu de mots.

«Tes tiroirs: le miroir de ton desespoir.»

Nella vigile attesa di un incontro, di un dispaccio da decodificare o anche solo di un sguardo a tiro radente, mi accuccio in un angolo: assisto al cambio della guardia e misuro la falcata più lenta.

C’è voluto esattamente un anno.

Ernest Hemingway - "Per chi suona la campana"

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Fri, 20 Nov 2009 21:49:00 +0000

Ci sono libri che defloriamo troppo presto per la nostra età anagrafica ed altri a cui, invece, ci avviciniamo in ritardo.
Ciò non ostante, leggere alcuni romanzi - anche se si è ufficialmente adulti - è sempre come scalare una montagna. O il massiccio di se stessi. Si susseguono entusiasmi, frane sotto i piedi, protuberanze di appiglio, rinunce, sfide contro il cielo (accecante di neve o sole, poco importa) e traguardi celebrati da una bandiera piantata sulla punta di un percorso.
Capolavori.
Li chiamiamo «capolavori».

“Per chi suona la campana” è stato uno di quei romanzi che mi ha aspettata per anni, mentre mi illudevo di essere io ad attendere che le sue pagine diventassero sufficientemente gialle.
Ho iniziato a leggerlo molto tempo addietro e ho continuato a leggerlo a singhiozzi, trascinandolo in mezzo a fascicoli polverosi, mezzi panini e plaid arrotolati.
Robert, Maria, Pablo e Pilar. Anselmo, il vecchio e lo zingaro. Tutti hanno subito l’ingiuria di un involucro accartocciato da borse troppo grandi e trafitto dalle costolature delle letture scomode, quelle appena degnate sui mezzi sedili tramviari o spalmate lungo pause che cedono troppo facilmente al sonno.

“Per chi suona la campana” è stato uno di quei romanzi difficili.
Difficile per gli inserti storici travestiti da monologhi interiori, per i monologhi interiori travestiti da pensieri di Robert, per i continui - e non sempre fluidi - scambi di focalizzazione tra l’interno e il narratore.
L’autore talvolta affonda nell’universo di un personaggio, talaltra regredisce a piano terra, talaltra ancora vede tutto e vede troppo: e, in conclusione, il tempo scorre troppo lento e - come per tutti i romanzi oggetto di questa stregoneria narrativa - il fruitore deve accettare o rifiutare la scommessa in radice.

Alla fine dello scomodo pellegrinaggio, la lettrice di provincia non può non conservare la corrida, gli strascichi di sangue e sudore, la vecchia Spagna e i presagi zingareschi di una levatrice deforme e sboccata (ma a cui non si può sfuggire).
Alla fine, anche la lettrice di provincia non può non far saltare il suo ponte.

Eppure.
Eppure, il romanzo di Hemingway continua a sembrarmi peloso.
E - soprattutto - a non piacermi necessariamente, a dispetto dell'indiscusso merito letterario.
«Qué va!»

Scarabocchio a margine.

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Fri, 20 Nov 2009 21:37:00 +0000

Due anni di gloriosa, controversa e non-violenta esistenza.
É il tempo che mi separa dal giorno in cui ho varato questo spazio.
Ora vascello confortevole, ora zattera instabile.
Destinato a sopravvivere fino a quando saprà prendersi carico e gioco della chimera di libertà che rappresenta.
No more.
E, del resto, cos'altro aggiungere se non un cordiale, banale e familiarissimo «pecore»?

Tanti auguri a me.
O a te, otherwise (caso mai dovessi prendermi troppo sul serio...).

L'inquadramento. (l'avvocatessa via blogbabel)

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Sat, 14 Nov 2009 17:15:00 +0000

«berlino, berlusconi, ideologia, mancini, sinistra italiana, tv, legno»

Rosso vince, nero perde.
Fate il vostro gioco.

- intervallo -

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Thu, 12 Nov 2009 14:26:00 +0000

Pecore. Il post lungo ed impegnato non lo legge nessuno. Pecore. Chissà perché. Pecore. Pazienza. Pecore. Mi hanno rinnovato la patente. Pecore. Il che significa che ho ancora licenza di uccidere. Pecore. Statevi attenti. Pecore. Un saluto circolare à-la Mario Merola. Pecore. Al navigatore di Busto Arsizio. Pecore. Che è arrivato su questo blog cercando ildoppiofondo (tutto attaccato). Pecore. Eppure la vita continua. Pecore. E in palestra ho sperimentato una turpe pratica. Pecore. L’aerobica-latina. Pecore. Che di latino non ha niente. Pecore. E di americano neppure. Pecore. Ma mi sconquassa il pannicolo. Pecore. E anche il subconscio. Pecore. Un saluto anche alla prof. del liceo. Pecore. Che mi viene in sogno. Pecore. Non mi dà i numeri. Pecore. O meglio li dà. Pecore. Mi dice che non serve portare le antologie di letteratura italiana. Pecore. Insieme ai manuali giuridici. Pecore. Ah, sono anche finita su Liquida. Pecore. Via Liquida-cinema. Pecore. Accidenti, avete letto fin qua. Pecore. Bene. Pecore. Potrete dire. Pecore. No, non «pecore». Pecore. Ma: «l'ho conosciuta prima che la internassero...». Pecore. Comunque per ora non esultate. Pecore. Mi incanto. Pecore. Ma non mi schianto. Pecore. Un'ultima cosa. Pecore. Errore di ridondanza ciclica. Pecore. Se sapete cosa significa. Pecore. Lasciate un messaggio. Pecore.

Ed ora, se proprio ci tenete, potete anche passare all’Almanacco del giorno dopo.

9 novembre 1989 / 9 novembre 2009 - L'Est e l'Ovest di un'italiana qualunque.

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Mon, 09 Nov 2009 14:11:00 +0000

❝[...] Why isn't the PD considered as a possible government? I think it's clear: Berlusconi's monopoloy of the media embodies the difference between the two sides. In a country in which hardly anyone reads books (Italian book readership is last but one in Europe behind Turkey) and where schools and universities are painfully neglected, over the last 15 years political and civil instruction have been provided by Mediaset's TV serials, which have "educated" (absit iniuria verbis) at least two generations.
This has happened with the complicity of both Massimo d'Alema and Walter Veltroni, who when they were the leaders of centre-left governments did not consider it necessary to limit Berlusconi's excessive media power, in a democratic way, as is usual in all civilised countries, with the exception of Thailand.
Why didn't they do something? I'd hate to think it was a cynical deal (or as they might see it, a "compromise"), done behind their voters' backs. Perhaps it was a cultural limitation, a refusal to believe that in a weak and under-educated country like Italy, the daily bombardment of commercial TV stations, in the possession of a man like Berlusconi, would deeply change daily lives.
Or was it because of the perfunctory assumption that the medium of television could not set off a revolution; that revolutions could only have their origin in politics, not mass entertainment. [...]❞

Roberto Mancini via guardian.co.uk

Alcune settimane fa leggevo questo articolo grazie ad una segnalazione di PierLuca Santoro su friendfeed. Da quel momento, le riflessioni si sono moltiplicate e propagate con una tale velocità e con una tale incoerenza da farmi ritenere impossibile o, comunque, azzardato addivenire ad una sintesi, ancorché provvisoria.

Nel citato articolo, Mancini ha chiarito - tra gli altri aspetti - come il pregiudizio culturale in forza del quale le rivoluzioni hanno sempre e necessariamente una matrice politica e non una ragione mediatica sia stato una delle condizioni che ha favorito l'ascesa al potere di Silvio Berlusconi nel nostro Paese.
Mi è parso che questa diagnosi si ponesse perfettamente a corollario dei noti caratteri di una certa ideologia di sinistra (o, meglio, dell'ideologia di una certa sinistra italiana), autoreferenziale ed incentrata su un presunto primato culturale e, addirittura, etico. La stessa ideologia che, per quanto inossidabile e continuamente foraggiata, non si è tuttavia rivelata abbastanza efficace e partecipata da contenere l’ascesa e l’affermazione a colpi di maggioranze pletoriche di certe forze politiche in Italia.

È stato così che, dalla breccia della finestra limpida, piatta e fedelissima del mio notebook, sono tornate a trovarmi una serie di domande. Domande che, in verità, si collocano appena al margine dei consuntivi e delle valutazioni contingenti sul circo delle alleanze e sui rapporti di forza che contraddistinguono il dibattito politico tout-court. Domande come: che ruolo ha l’incapacità di elaborare una logica di progettualità rispetto all’immobilismo e all’apparente ineluttabilità del destino di un popolo? Quali sono oggi le fucine del pregiudizio culturale? Quante di esse sono ancora ardenti? E, soprattutto - un po’ à-la Carlo Verdone dei tempi migliori - chi siamo, dove siamo e dove stiamo andando?

E veniamo, dunque, ad oggi.

É il nove novembre 2009 ed esattamente venti anni fa ero seduta davanti allo schermo bombato del mio vecchio, compianto e mai più rimpiazzato Telefunken con la scocca color legno. Assistevo ai servizi da Berlino introdotti da Frajese e capivo ben poco. Anzi, non capivo nulla. Del resto, per l’età che avevo (otto anni), ero già considerata un "fenomeno" perché un paio di anni prima, dopo aver spiegato come lenzuola le pagine di un quotidiano, con tutta la preoccupata semplicità di una bambina, avevo affacciato una domanda bruciante: «papà, che cos’è la perestrojka?». Ciononostante, guardando le immagini da Berlino ed ascoltando Frajese dal vecchio, compianto e mai più rimpiazzato Telefunken con la scocca color legno, riuscivo a stento a capire l'eccezionalità di tanto clamore per la caduta un muro. Un muro che, caspita, era solo un muro!!! …e perché non lo avevano abbattuto prima? …e perché, ora che lo avevano abbattuto, erano così contenti e festeggiavano come pazzi?
Un po’ com’è accaduto dopo aver letto l’articolo di Mancini, anche allora impiegai del tempo per ridimensionare la cascata delle domande. Portai i miei interrogativi anche tra le quattro mura dell’aula di scuola e decisi di liquidarli quando vidi che la maestra affiggeva al muro la prima cartina della C.E.E. distribuita alle scuole dal Ministero. Era una cartina scontornata e piena di vuoti, così diversa dalla mappa geografica che era lì accanto, sull'altra parete. Però era una cartina blu con le stellette giallo oro. «Qualcosa dovrà pur significare», pensai.

Per molto tempo ho creduto - ho voluto credere - che quelle perplessità fossero svanite. O che avessero lasciato il posto a pensieri presidiati più da punti fermi che da punti interrogativi. Com'è intuibile, mi sbagliavo clamorosamente e quelle domande sono ancora qui oggi - che è il nove novembre 2009 - e si riaffacciano dalla finestra limpida, piatta e fedelissima del mio notebook.
Sono domande panciute ed incombenti, ingrossate dall'incedere della storia “là fuori” e dalla mia esperienza personale e mi sbeffeggiano mentre formulo constatazioni come quella per cui, anche a fronte della crisi che ha recentemente messo a dura prova l’economia mondiale, né da destra né da sinistra (né da parte dei neo-liberisti, né da parte dei social-democratici, né da parte dei comunisti) si sono sollevate idee, iniziative e proposte nuove. Nessun progetto economico e sociale originale, nessuna provocazione capace di spezzare davvero il velo del confronto, nessuna picconata contro il muro.
Mi soggiunge, allora, il sospetto di essere diventata adulta (...) in un Paese in cui il diritto allo sviluppo sembra compromesso dall’inettitudine a superare un gap storico e di pensiero, in cui la rivoluzione passiva sembra la regola (ma una regola perversamente interpretata), in cui è opinione comune che la dialettica democratica si eserciti esibendo una tessera di partito, votando un segretario generale, facendo il bastian contrario e riservando sempre qualche sgambetto nella vita di ogni giorno (magari tramando di nascosto, giocando al ribasso o avvalendosi dei metodi sordidi dello scrutatore non votante).

Eccomi qui, dunque, a far uscire da una porta - squisitamente mediatica - quello che continua ad entrare dalle mie finestre.
Perché ora che la faccenda s’è complicata non c’è via di scampo di fronte al richiamo di una coscienza che mi ricorda che esprimere un’opposizione - nel senso più lato a cui si possa accedere - significa sbarazzarsi dei pregiudizi, formarsi, confrontarsi senza aggredire, posizionarsi nella società civile, non cedere alla pressione delle criticità, perorare progetti e rimettersi, infine, sempre in discussione: in sostanza, imparare a fare ed essere cultura ogni giorno della propria vita.
Senza dimenticare, if possible, un fine ultimo di libertà.

Pink Floyd - Another Brick in the Wall

dicunt (con gli occhi degli altri)

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Sat, 07 Nov 2009 17:42:00 +0000

«Quella che detiene il quarto segreto di Fatima: il segreto degli appunti. Quella che elabora ogni parola, distingue, classifica e sottolinea secondo l'ordine di rilevanza. Quella che: problema, tesi n. 1, tesi n. 2, tesi n. 3 e corollari. Quella che scrive tutto e voi siete tutti stronzi.»

L'avvocatessa secondo un amico, scaltro avvocato e collega di sventure formative.

Delle (intro)spezioni (retro)illuminate. Ovvero, delle spiegazioni non richieste.

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Thu, 05 Nov 2009 14:26:00 +0000

Da bambina, emula di Mac Gyver, smontavo telecomandi e ferri da stiro e li riassemblavo: non so perché, ma mi avanzava sempre qualche pezzo. E qualche pezzo mi avanza ancora oggi, ogni qual volta smembro la realtà per poi rimpinzarla, più o meno maldestramente, nelle caselle - instabili e spesso vulnerabili - del diritto.

Forse era davvero nella natura delle cose che, prima o poi, lanciassi nel mezzo una Rete.

Less is more (riflessione da tre soldi).

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Tue, 03 Nov 2009 09:45:00 +0000

Non è che manco agli appuntamenti col tempo. Non è che sono distratta. Non è che disperdo. Sono inaffidabile, distratta e dispersiva anche quando ci sono.
Se non aggiorno, non è perché non ho da dire.
È perché sto lì, con l'orecchio - troppo - teso verso i silenzi degli altri.

Sviste di cortesia.

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Mon, 19 Oct 2009 11:15:00 +0000

L'avvocatessa [ospite della collega neo-mamma] : «Uh, guarda! Anche la pendrive è a colore di bambino!!!».

La collega neo-mamma [sorridendo] : «Veramente è un termometro infrarossi per neonati...».

Ho visto cose che voi umani.

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Fri, 09 Oct 2009 14:55:00 +0000

Ho visto sciami di adolescenti scioperati ballare e spintonarsi a ritmo di tamburo. Con pezzi di focaccia in una mano e shopper dei negozi cinesi nell'altra. Ho visto code di studenti universitari che, in attesa di iscriversi alla facoltà di "Lettere e Filosofia", perfezionavano il metodo per dimenticare il congiuntivo e candidarsi alle prossime audizioni di "Amici". Ho visto donne decrepite e cadenti che, senza panciera e reggiseno, provavano le gonne e i top di Zara. Fuori dal camerino. Ho visto coppie di fidanzatini mesti, tristi e preoccupati per non essere stati invitati ad una festa di venerdì sera in villa. Lei con gli accessori (tutti) di Vuitton, lui con l'abbigliamento (tutto) di Ralph Lauren. Ho visto nonne compiaciute del sentimento di tolleranza manifestato dai nipotini che - dal basso del passeggino - familiarizzavano con bambini sconosciuti. Di etnia Rom. Ho visto la vetrina di Armani, quella di Missoni e quella di Blumarine. Poi, per tornare alla cruda realtà, ho fatto il giro completo del magazzino H&M. Ho visto, infine, la mia casella di posta elettronica piena. Ed ho scoperto - commossa - di essere entrata a far parte a pieno titolo del libidinoso mercato nero delle sbobinature.

È tempo...di darsi una mossa.
Dal minuto ventiquattro al minuto cinquantadue, s'intende.

Il bisogno di libertà.

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Wed, 07 Oct 2009 13:22:00 +0000

«Ma bisogna stare attenti, ammonisce Popper, poiché le istituzioni [democratiche, n.d.r.] sono come una fortezza: resistono se è buona la guarnigione.»

Dario Antiseri in Regole della democrazia e logica della ricerca (armando ed., 1977)

Ci sono scritti, lezioni e uomini che rappresentano il migliore pensiero dell'Italia costituzionale e la più coraggiosa testimonianza del sentimento liberale.

Non smetto mai di cercarli o, come nel caso del prof. Antiseri, di ritrovarli. Non lo faccio per goffa quanto fastidiosa ostentazione di intellettualismo. Né, tanto meno, per rassegnata e sterile saccenteria. Lo faccio per cauterizzare le ferite che mi si aprono dentro come voragini ogni qual volta vedo - come non posso fare a meno di vedere - un Paese che con eccessiva disinvoltura s'è sbarazzato del sentimento delle istituzioni e di quella capacità di esprimere e difendere la democrazia che solo l'autentico, diffuso ed inscalfibile bisogno di libertà può vivificare.

Perché sì, è possibile - forse, addirittura doveroso - provare (ed approvare) un bisogno di libertà, malgrado le tattiche dilatorie e de-responsabilizzanti proprie di un certo sentire comune, le distorsioni dei media, il relativismo prêt-à-porter spalmato senza troppi scrupoli dai presunti centri di cultura o di potere (a destra come a sinistra) del nostro Paese.
Perché nella guarnigione ci siamo tutti, nessuno escluso.
Perché un'Italia costituzionale e liberale - per quanto utopica, talvolta non pura e, comunque, spesso non sincronizzata con la storia e con la pressione dell'economia e del dato statistico - c'è stata.

Ed io non voglio dimenticarlo.

L'interrogatorio. (inferenze giudiziarie niente affatto equivoche)

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Tue, 22 Sep 2009 09:03:00 +0000

Giudice dell'Udienza Preliminare [con piglio sardonico] : «Scusi, Signor Taratuffo, ma lei alla signora Cacaomeravigliao [colf e badante a ore, di origine evidentemente esotica n.d.r.] il prosciutto glielo aveva dato o non glielo aveva dato?»

Signor Taratuffo [arrossendo sotto gli occhiali in osso incrinato] : «sì, no...cioè...le avevo fatto la spesa e poi l'avevo invitata a bere spumante sul mio letto.»

A volte si deraglia.

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Mon, 21 Sep 2009 10:15:00 +0000

Occhi alla cinese che sprizzavano lacrime di divertimento puro, mano alla pancia dolorante e flessione irreversibile del busto a novanta gradi. Per almeno cinque minuti. E in mezzo alla strada.
Un camèo indimenticabile.

Poco fa ripensavo alle grasse risate procurate alla mia amica - almost totally analogica - dopo che l'altra sera, a conclusione di un’appassionata arringa sulle social-things, mi sono soffermata sulle dinamiche del < followare > e del < defolloware >.

Per superare l'imbarazzo del momento - lei che si scompisciava senza controllo ed io impettita e seria, con tanto di punto interrogativo < bold > sospeso sulla cofana dei capelli - mi sono seduta sui marzulliani salotti dei miei pensieri e mi sono domandata: ma lei rideva per il fenomeno in sé, per le parole con cui ci si riferisce a determinate azioni nel lessico Internet o per il modo in cui gliel’ho raccontato io? E, soprattutto, siamo così naif noi che ciondoliamo più o meno responsabilmente tra le communities della Rete?

Ai post-eri l’ardua sentenza.

Epifanìe da asporto.

noreply@blogger.com (L'avvocatessa) — Sat, 19 Sep 2009 09:34:00 +0000

Capita, allora, di avventurarsi nella capiente e sovraffollata sala attrezzi di una palestra di provincia. Asciugamani, bottigliette d’acqua da mezzo litro, neon d’ordinanza. In un angolo, è acquattato un gruppo di ma(s)chi tra i venti e i quaranta. Tutti metodicamente dediti alla cultura del bicipite, tricipite e compagnia bella. It's not my kind - sia chiaro - però l'occhio cade e persino l'orecchio attenta alle loro verbose ed appassionate conversazioni. Penso: «discuteranno sicuramente di motori, fornicazioni o, al massimo, di cibo e integratori». Macché. Parlano di matrimonio e riescono addirittura ad instaurare una conversazione degna dei migliori precetti della dialettica classica.
Sgrano gli occhi, deglutisco e realizzo che forse la corda di una società continuamente in corsa si raggiunge anche stando fermi, quando non c’è più modo di proteggersi ed è inutile provare ad avvolgere il mondo nella tenda dei (tanto esecrati) stereotipi.
Ormai sconfitta dall’evidenza, mi fascio la testa con il mio provvidenziale telo da sport. Sospesa tra la gratitudine e lo sconcerto, continuerò gli addominali 'Magritte-style'.