imaginário poético

Michel Deguy > Que não houve nada mais

2010-09-09T17:52:00.000-03:00

QUE NÃO HOUVE NADA MAIS - senão o fato de que nada se passou, nada além do breve encontro e que nos dissemos tudo; a troca do interminavelmente breve em brevemente interminável; que nada teve lugar a não ser essa passagem, esse falso todo, destruído pelo saber de que não é nada - é isso mesmo que cada um evoca encontrando o outro: você se lembra? Da chuva, da mostarda, do seu vestido naquele dia; e cada um sorri. E é esse nada que nos faz falta. Não há nada que não nos faça falta.

DEGUY, Michel. A rosa das línguas. Tradução de Paula Glenadel e Marcos Siscar. São Paulo: Cosac & Naify; Rio de Janeiro: Viveiros de Castro Editora, 2004, p.215.

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Imagem: Gustave Caillebotte, Jeune homme à la fenêtre, 1876, óleo sobre tela, 116,2 x 80,9 cm, coleção particular.

Foto-grafando Frida

2010-09-08T13:16:00.003-03:00

Pelos olhos de Frida, ou uma joia para Diego.

Poema inédito de Adriana Versiani,
ilustrado por dana paulinelli.

Diego amava Frida que amava suas joias.
Mas o que significava a palavra "joias" para Frida?
O que Diego entendia daquilo que era o amor de Frida?
Um dia, visitaram juntos o santuário das mariposas monarcas no estado
de Michoacán.
Ali elas vivem.

Ali Diego amou Frida que se despiu de suas jóias.

Na janela do meu quarto, durante a noite em que o céu pareceu perder-se para sempre, com os dedos desenhei uma porta. Através dela toquei os cabelos castanhos da menina que andava comigo, quando ainda imaginava aeroplanos no céu de Coyoacán. Eu contei a ela os meus segredos e dançamos e escutamos nossos sons. Uma ideia nos levou até o pátio onde nos deitamos sob a sombra de uma árvore imensa.

Diego olhou para Frida que mergulhava a roupa suja na noite anterior, dentro da velha bacia de alumínio. Saia uma fuligem preta da chaminé da metalúrgica que cobria toda a cerâmica da varanda. Diego olhou para Frida que escrevia uns versos na cerâmica.

Diego... Minha mãe

   durante todo dia sinto sono cansaço e desespero
   Diego...Meu pai
   eu vivo no ar
   Diego...Meu filho
   o espelho guarda minha dor

   No meu coração...Diego
   Na minha loucura...Diego
   Nas minhas vértebras...Diego

   Ele nas tramas do papel
   Ele no risco do grafite
   Ele na gênese do metal

No centro dos meus olhos... Diego.

Uma estrutura de ferro sustenta o mural.

Frida dorme sobre a tábua do andaime.
Ela sonha e Diego não adivinha:
os pecados dos seus vizinhos, a caixa enterrada no quintal, a rosa mística de Frida.
Um líquido quente corre em Diego que teme:
os pecados dos seus vizinhos, a caixa enterrada no quintal,
o dia em que Frida dormirá para sempre sobre a tábua do andaime.

Tormento, porque chamo por meu Diego?
Ele nunca esteve, Ele jamais estará.

Calor escaldante na Cidade do México.
Frida, as pálpebras pintadas de roxo, fechou-se em luto.

Diego a fez chorar.

***

Adriana Versiani dos Anjos – Ouro Preto – MG,1963. Tem cinco livros de poemas publicados, dentre eles, A Física dos Beatles (2005), Conto dos Dias (2007), o virtual Explicação do Fato (2008 – Germina literatura – Revista Virtual) e Livro de Papel (2009). Integrou o Grupo Dazibao de Divinópolis/Belo Horizonte. Foi co-organizadora da Coleção Poesia Orbital e do Jornal Inferno. Fez parte do conselho editorial da Revista de Literatura Ato. É editora do Jornal DEZFACES e colunista do Imaginário Poético. Contato: driarroba@gmail.com

Imagens (de cima para baixo):

(1) sem referência.
(2) (3) Julien Levy, Frida Kahlo, 1938, fotografia, New York.

(4) dana paulinelli, Foto-grafando Frida, 2010, colagem digital sobre fotografia de Imogen Cunningham (Frida Kahlo, 1931, San Francisco, Califórnia) inspirada em obra de Frida Kahlo (Diego e Eu, 1949, óleo sobre tela, 28 X 22cm, Chicago, Coleção Sam e Carol Wiliams). Clique aqui para conhecer a fotografia de Cunningham e aqui para conhecer a obra de Frida.

Assista abaixo um vídeo emocionante com cenas reais de Frida Kahlo e Diego Rivera. Se você está recebendo este post via e-mail, clique aqui para assistir o vídeo.

Fernando Pessoa > Pensar como espiritualistas, agir como materialistas

2010-09-06T11:05:00.000-03:00

Pensar como espiritualistas, agir como materialistas. Não é absurda a doutrina: é, afinal, a doutrina espontânea da humanidade inteira.

O que é a vida da humanidade senão uma evolução religiosa sem influência sobre a vida quotidiana?

A humanidade é atraída pelo ideal, e quanto mais alto e anti-humano for o ideal, mais (se for progressiva) será atraída a prática da sua vida civilizada, que, por isso, vai de povo para povo, de era para era, de civilização para civilização. A humanidade civilizada abre os braços a uma religião que prega a castidade, a uma religião que prega a igualdade, a uma religião que prega a paz. Mas a humanidade normal procria, combate-se e contrasta sempre; assim, até que acabar, sempre fará.

No mesmo tempo, na mesma sociedade, o homem normal ateu procede em todo [o] social como o homem normal teísta; pareceria contudo que em poucas coisas devem proceder paralelamente. Não há tese ou teoria que afecte a atmosfera que se respira.

PESSOA, Fernando. A educação do estóico. In: ZENITH, Richard (ed.). Obra essencial de Fernando Pessoa. Prosa íntima e de autoconhecimento. Lisboa: Assírio & Alvim, 2007. p.323.

Imagens: Nick Veasey, fotografias em raio-x. Veja outras obras do artista em seu site: www.nickveasey.com/

imaginário na rede

2010-09-03T17:46:00.004-03:00

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Aproveito a nota editorial para lembrar que a revista é melhor visualizada no Firefox e no Chrome e deixo os links para download destes dois browsers que ganham de 10 a 0 do Internet Explorer.

Abraço a todos,

dana paulinelli

Julio Cortázar > Teoria do caranguejo

2010-09-02T08:59:00.000-03:00

Tinham construído a casa no limite da selva, orientada para o sul evitando assim que a umidade dos ventos de março se somasse ao calor que a sombra das árvores atenuava um pouco.

Quando Winnie chegava

Deixou o parágrafo no meio, empurrou a máquina de escrever e acendeu o cachimbo. Winnie. O problema, como sempre, era Winnie. Quando tratava dela a fluidez se coagulava numa espécie de

Suspirando, apagou numa espécie de, porque detestava as facilidades do idioma, e pensou que não poderia continuar trabalhando até depois do jantar; as crianças logo iam chegar da escola e ele teria que preparar o banho, fazer a comida e ajudá-las nos seus

Por que no meio de uma enumeração tão simples havia como um buraco, uma impossibilidade de continuar? Era incompreensível, pois tinha passagens muito mais árduas que se construíam sem nenhum esforço, como se de algum modo já estivessem prontas para incidir na linguagem. Obviamente, nesses casos o melhor era

Largando o lápis, pensou que tudo se tornava abstrato demais; os obviamente os nesses casos, a velha tendência a fugir de situações definidas. Tinha a impressão de estar se afastando cada vez mais das fontes, de organizar quebra-cabeças de palavras que por sua vez

Fechou abruptamente o caderno e saiu para a varanda.

Impossível deixar essa palavra, varanda.

Julio Cortázar

Triunfo, Madri, nº 418, 6 de junho de 1970

CORTÁZAR, Julio. Papéis inesperados. Tradução de Paulina Wacht e Ari Roitman. Rio de Janeiro: Editora Civilização Brasileira, 2010, p. 80.

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Imagem: Kumi Yamashita, City view, 2003, alumínio, luz e sombra, exposição permanente no 2o andar do Nanba Parks Tower, Tokyo, Japão

Manoel de Barros > Diário de Bugrinha (excertos)

2010-08-31T12:17:00.001-03:00

1925

22.1

O nome de um passarinho que vive no cisco é joão-ninguém. Ele parece com Bernardo.

23.2

Lagartixas têm odor verde.

2.3

Formiga é um ser tão pequeno que não agüenta nem neblina. Bernardo me ensinou: Para infantilizar formigas é só pingar um pouquinho de água no coração delas.

Achei fácil.

23.2

Quem ama exerce Deus _a mãe disse. Uma açucena me ama.

Uma açucena exerce Deus?

2.3

Eu queria crescer pra passarinho...

5.3

A voz de meu avô arfa. Estava com um livro debaixo dos olhos. Vô! o livro está de cabeça para baixo.
Estou deslendo.

5.6

O frio se encolheu nos passarinhos. Ó noite congelada de jacintos!
Eu estou transida de pétalas.

7.8

O pai trouxe do campo um filhote de urubu.

Ele é branco e já fede.

12.8

As garças descem nos brejos que nem brisas.

Todas as manhãs.

10.9

Um sapo feneceu 3 borboletas de uma vez atrás de casa.
Ele fazia uma estultícia?

13.9

A mãe bateu no mano preto. Falou que eu não apanhava porque não dei motivo. Subo no pico do telhado para dar motivo. Aqui de cima do telhado a lua prateava. A mãe disse que aquilo não era motivo.

19.9

Uma égua iniciava meu irmão. O pai ralhou com ele. Meu irmão foi entrando para inseto até desaparecer. Ficou dentro do mato até amanhã.

1.10
Bernardo fala com pedra, fala com nada, fala com árvore. As plantas querem o corpo dele para crescer por sobre. Passarinho já fez poleiro na sua cabeça.

11.11

A mãe disse que Bernardo é bocó. Uma pessoa sem pensa.

5.2

Sem chuvas, já reparei, as andorinhas perdem o poder de voar livres.

29.2
Hoje o Lara morreu picado de cobra. Fizeram seu caixão de costaneiras. Meu avô encostou no caixão. Ué, eu que morri e quem está no caixão é o Lara! Meu avô enxergava mal.

2.1.1926

Catre-velho é um ser confortável para moscas.

Ele nem espanta algumas.

12.1

Choveu de noite até encostar em mim. O rio deve estar mais gordo.

Escutei um perfume de sol nas águas.

1.3

As árvores me começam.

1.4

Uma violeta me pensou. Me encostei no azul de sua tarde.

10.4

Os patos prolongam meu olhar...

Quando passam levando a tarde para longe

eu acompanho...

21.4

Pensar que a gente cessa é íngreme. Minha alegria ficou sem voz.

22.4

Hoje completei 10 anos. Fabriquei um brinquedo com palavras. Minha mãe gostou. É assim:

De noite o silêncio estica os lírios.

FIM

BARROS, Manoel de. Livro sobre nada. Rio de Janeiro: Record, 1996, p.29-33.

O poeta Manoel de Barros concorre ao prêmio de
Artista Bradesco Prime do Ano.
Conheça os finalistas e vote!

Lane Smith > O patinho realmente feio

2010-08-30T11:53:00.001-03:00

Era uma vez uma mãe pato e um pai pato que tiveram sete bebês patinhos. Seis deles eram patinhos de boa aparência. O sétimo era realmente um patinho feio. Todos costumavam dizer: "Que belo grupo de patinhos - todos, exceto aquele. Cara, ele é realmente feio!" O patinho realmente feio ouviu estas pessoas, mas ele não se importou. Ele sabia que um dia ele provavelmente cresceria para ser um cisne e ser maior e ter melhor aparência que qualquer um na lagoa. (...) Bem, como se descobriu mais tarde, ele era apenas um patinho realmente feio. E ele cresceu apenas para ser apenas um patinho realmente feio. Fim.

SMITH, Lane. The really ugly duckling. In: The Stinky Cheese Man and Other Fairly Stupid Tales. London: Puffin UK, 1992.

FONTE: Lane Smith

A Poética Polytica de Glauber Rocha

2010-08-26T10:55:00.007-03:00

Deus e o Diabo na Terra do Sol, 1964, direção de Glauber Rocha.

------------------------------Glauber Rocha: a estrela super nova----------------------------

"Talvez este seja o livro mais completo sobre Glauber Rocha, até onde um livro pode ser completo sobre o cineasta da estética da fome. Para os que conheceram Glauber, que privaram de seu convívio, o livro da pesquisadora Tereza Ventura carrega uma carga evocativa capaz de gerar fortes lembranças. Primeiro, porque a força avassaladora, vital, do pensamento glauberiano está muito bem apresentada, fazendo com que seja possível rememorar os bons embates intelectuais nos quais se transformavam qualquer bate-papo com o cineasta. Escrever sobre o homem Glauber, e sobre o seu espírito de agitador cultural, dono de um dos raciocínios mais privilegiados que já se viu, não é coisa para fraco de entendimentos. Por isso, é preciso afirmar o quanto este livro é afoito, e não apenas por realizar uma exaustiva análise sobre a vida, a obra e o pensamento do grande cineasta, mas também por fazer isto com uma enorme carga emocional. Este é o principal mérito de Tereza Ventura, uma autora infatigável e uma brava lutadora, que superou todos os obstáculos para apresentar aos leitores este “A Poética Polytica de Glauber Rocha”. É certo que política e poética são coisas opostas. A política trabalha com a especulação e a conciliação de opostos. Política é senso de oportunidade mais audácia. Quanto à poética, esta é sempre radical. Como na antinomia vida/morte, a poética e a política se anulam. Está é a grande tragédia de Glauber, e de tantos outros artistas desiludidos, porque não conseguiu conciliar sua visão nacional e a realidade injusta imposta pela contingência. Foi, de todos os gênios do Brasil, o que mais soube colher resultados no esforço de fazer da arte uma política, uma estética e um ato de transformação."

VENTURA, Tereza. A poética de Glauber Rocha. Rio de Janeiro: Funarte, 2000.

Tereza Ventura (1965) formou-se em História pela Universidade de Santa Úrsula. É professora de Sociologia, mestra em Sociologia pela IUPER (Instituto Universitário de Pesquisa do Rio de Janeiro), 1993; e doutora em Sociologia pela USP (Universidade de São Paulo), 1997. Doutora em Políticas Culturais na Universidade de Nova York.

Clique aqui para conhecer outros livros sobre Glauber Rocha.

Acesse o site tempoglauber.com.br para biografia, filmografia, vídeos, manuscritos, textos, poesias, desenhos, etc, etc, etc.

Assista, abaixo, um trecho do filme Deus e o Diabo na Terra do Sol, 1964, dirigido por Glauber Rocha, e considerado um marco do cinema novo.

Sinopse: O Sertanejo Manoel (Geraldo Del Rey) e sua mulher Rosa (Yoná Magalhães) levam uma vida sofrida no interior do país, uma terra desolada e marcada pela seca. No entanto, Manoel tem um plano: usar o lucro obtido na partilha do gado com o Coronel (Antonio Pinto) para comprar um pedaço de terra. Quando leva o gado para a cidade, alguns animais morrem no percurso. Chegado o momento da partilha, o Coronel diz que não vai dar nada ao sertanejo, porque o gado que morreu era dele, ao passo que o que chegou vivo era seu. Manoel se irrita, mata o Coronel e foge para casa. Ele e sua esposa resolvem ir embora, deixando tudo para trás. Manoel decide juntar-se a um grupo religioso liderado pelo Santo Sebastião (Lidio Silva) que lutava contra os grandes latifundiários e em busca do paraíso após a morte. Os latifundiários decidem contratar Antônio das Mortes (Maurício do Valle) para perseguir e matar o grupo.

(FONTE: wikipedia)

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Este post faz parte da coluna mensal Ofício de Escrever, assinada por Sueli Aduan.

DEZFACES > O que é literatura feminina? Para que serve?

2010-08-24T21:30:00.001-03:00

Nós, seres humanos, desenvolvemos formas complexas de comunicação e expressão. Somos capazes de dizer as mesmas coisas de várias formas, usando suportes diferentes. Sempre foi assim, suponho. Quando ainda éramos primos dos de Neanderthal pintávamos nosso cotidiano nos tetos e nas paredes das cavernas e cientistas israelenses desconfiam até que não apenas grunhíamos, mas já falávamos. Aí começam minhas dúvidas: será que as primas dos homens de Neanderthal podiam desenhar nas paredes e tetos das cavernas? Será que desenhavam escondido no cantinho lá do fundo? Será que os homens percebiam os desenhos delas? Será que eram muito diferentes dos deles? As cenas talvez fossem, mas o traço, e as cores? Bem, essas dúvidas dificilmente serão totalmente esclarecidas, mas vamos caminhando no tempo. O homem aprendeu a falar (as mulheres aprenderam tão bem que não pararam nunca mais) e inventou a escrita. Lógico que isso tudo faz parte de um processo (evolutivo e se é processo é) construído. Difícil saber o papel de homens e mulheres nessa construção. Se tudo fosse compartimentalizado, hoje eu não teria dúvidas. Bem, é fato que nas civilizações antigas, ou na maioria delas, só os homens tinham acesso à língua escrita. Às mulheres era vedado esse direito. Talvez porque os homens as julgassem menos capacitadas, talvez porque não queriam que elas se distraíssem dos seus afazeres, talvez porque não quisessem dividir esse segredo com elas. Aí me atormentam novamente as dúvidas. Será que não aprendiam sozinhas? Será que não escreviam as histórias que inventavam e as escondiam embaixo das pedras, nos buracos das árvores? Será que quando os homens as encontravam sabiam se foram escritas por homem ou mulher? Será que eram felizes assim? Com o tempo as coisas mudaram, mas no mundo das histórias escritas (muitas delas inventadas e contadas por mulheres) continuou dominado por homens. Só os homens sabiam amar a literatura. Só eles a compreendiam, só eles ditavam suas regras, só eles sabiam se ela era boa ou ruim. Assim pensavam, mas havia mulheres escrevendo nos quartos, nas matas, embaixo das árvores, na beira dos rios, contando histórias para seus filhos. Muitas dessas histórias que depois os meninos escreviam. Aí me pergunto: Será que muitos dos escritores da antiguidade, famosos por seus textos, eram homens mesmo? E hoje, será que não existem homens que assinam sua obra como se fossem mulheres? O que é literatura feminina? Existe essa categoria? Para quê que ela serve?

Adriana Versiani

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Imagem: Júlia Valentina da Silveira Lopes de Almeida (1862-1934)

"Viveu parte da infância em Campinas, S.P. Onde estreou sua carreira de escritora, 1881, escrevendo na Gazeta de Campinas. Desde cedo mostrou forte inclinação pelas letras, embora no seu tempo de moça não fosse de bom-tom nem do agrado dos pais, uma mulher dedicar-se à literatura. Numa entrevista concedida a João do Rio entre 1904 e 1905, confessou que adorava fazer versos, mas os fazia às escondidas. Em 28/11/1887 casou-se com um jovem escritor português, Filinto de Almeida, à época diretor da revista A Semana, editada no Rio de Janeiro, que recebeu a colaboração sistemática de Dona Júlia por vários anos. Sua produção literária foi vasta, mais de 40 volumes abrangendo romances, contos, literatura infantil, teatro, jornalismo, crônicas e obras didáticas. Em sua coluna no jornal O País, durante mais de 30 anos, discutiu variados assuntos e fez diversas campanhas em defesa da mulher. Foi presidenta honorária da Legião da Mulher Brasileira, sociedade criada em 1919; e participou das reuniões de formação da Academia Brasileira de Letras, da qual ficou excluída por ser do sexo feminino. Sua coletânea de contos Ânsia Eterna, 1903, sofreu influência de Guy de Maupassant e uma das suas crônicas veio a inspirar Artur Azevedo ao escrever a peça O dote. Em colaboração com Felinto de Almeida, seu marido, escreveu, em folhetim do Jornal do Comércio seu último romance A casa verde, 1932, vindo a falecer dois anos depois, 30/05/1934, na cidade do Rio de Janeiro." (Nadilza Moreira) FONTE: www.amulhernaliteratura.ufsc.br/

Clique aqui para ler um ensaio sobre Júlia Lopes de Almeida, uma escritora brasileira profícua da qual, provavelmente, você nunca ouviu falar.

Elizabeth Bishop > Arte de perder

2010-08-23T20:33:00.000-03:00

A arte de perder não é nenhum mistério;
tantas coisas contêm em si o acidente
de perdê-las, que perder não é nada sério.

Perca um pouquinho a cada dia. Aceite, austero,
a chave perdida, a hora gasta bestamente.
A arte de perder não é nenhum mistério.

Depois perca mais rápido, com mais critério:
lugares, nomes, a escala subseqüente
da viagem não feita. Nada disso é sério.

Perdi o relógio de mamãe. Ah! E nem quero
lembrar a perda de três casas excelentes.
A arte de perder não é nenhum mistério.

Perdi duas cidades lindas. E um império
que era meu, dois rios, e mais um continente.
tenho saudade deles. Mas não é nada sério.

— Mesmo perder você (a voz, o riso etéreo
que eu amo) não muda nada. Pois é evidente
que a arte de perder não chega a ser mistério
por muito que pareça (Escreve!) muito sério.

BISHOP, Elizabeth. O iceberg imaginário e outros poemas. Tradução de Paulo Henriques Britto. São Paulo: Companhia das Letras, 2001. p. 309.
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Imagem: ilustração de Anne-Julie Aubry, 2008.

Longus > Daphnis e Chloe

2010-08-20T10:29:00.004-03:00

Em Lesbos caçando, no bosque das Ninfas, um espetáculo vi, o mais belo de quantos vi: uma pintura de um quadro, uma história de amor. Belo também era o bosque, arborizado, florido, irrigado: uma fonte tudo alimentava, tanto as flores quanto as árvores. Mas a pintura era mais encantadora, mostrando uma arte ímpar, um entrecho de amor. Assim muitos, mesmo dentre os estrangeiros, pela fama ali vinham, como suplicantes das Ninfas, como espectadores do quadro. Mulheres havia, nele, que davam à luz e outra que enrolavam em cueiros, criancinhas abandonadas, gado que nutria, pastores que recolhiam, jovens que faziam juras, incursão de piratas, invasão de inimigos. Muitas outras coisas -e todas de amor- vendo eu e admirando-as, um desejo tomou-me de contra-escrever a pintura. E, tendo procurado um exegeta do quadro, quatro livros trabalhei, oferenda ao amor e às Ninfas e a Pã, patrimônio encantador para todos os homens, o qual ao doente curará, ao triste consolará, ao que já amou fará recordar, ao que não amou instruirá. Pois jamais ninguém do amor fugiu ou fugirá, enquanto beleza houver e olhos para ver. E, a nós, o deus permita sermos sensatos ao escrever o acontecido a outros.

LONGUS, Daphnis e Chloe, (Δάφνις καὶ Χλόη, Daphnis kai Chloē), século II a.C., tradução de Jacyntho Brandão para apresentação no Seminário Teorias da Imagem na Antiguidade, POSFIL, FAFICH, UFMG, agosto 2010.

Imagem: Pierre Bonnard, Daphnis and Chloe, 1902, litografia 231/250.

Acesse: texto grego, tradução inglesa, outras imagens representando Daphnis e Chloe.

Assista abaixo um belíssimo vídeo com as imagens da série Daphnis et Chloé, litografias em cores de Marc Chagall, 1961, coleção particular, França.

Nikos Kasantzakis > Zorba, o Grego

2010-08-16T21:18:00.000-03:00

_ Há montanhas -prossegui- muito altas, imensas, cobertas de mosteiros. E nesses mosteiros vivem monges de hábitos amarelos. Ficam sentados, pernas cruzadas, um mês, dois meses, seis meses, e apenas pensam em uma única coisa. Uma só, entende? Não duas, uma! Não pensam, como nós, na mulher e na linhita, ou nos livros e na linhita: concentram seu espírito sobre uma única e mesma coisa, e realizam milagres. É assim que acontecem os milagres. Você viu, Zorba, que, ao expor uma lupa ao sol, você reúne todos os raios num mesmo ponto? Esse ponto logo pega fogo. Por quê? Porque a força do sol não se dispersou, ela se concentrou toda nesse único ponto. Assim o espírito do homem. A gente faz milagres concentrando o espírito numa única e mesma coisa. Você compreende, Zorba?

KASANTZAKIS, Nikos. Zorba, o Grego. São Paulo: Círculo do Livro, 1975. p.232.

Imagem: René Magritte, Le Chateau des Pyrenees, 1959, óleo sobre tela, 200,3 x 145cm, The Israel Museum, Jerusalém.

Michel Deguy > Paradoxo da saída

2010-08-07T11:16:00.001-03:00

Caminho que não leva a lugar algum
Sem saída é o ápice
Mostrando-nos que a saída está
Onde não existe saída
- logo, não há saída fora o paradoxo
Da saída sem saída

DEGUY, Michel. A rosa das línguas. Tradução de Paula Glenadel e Marcos Siscar. São Paulo: Cosac & Naify; Rio de Janeiro: Viveiros de Castro Editora, 2004, p.161.

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Imagem: M.C.Escher, Realtivity, 1953, litografia.

VIDELICET > Do que é possível enxergar do sertão

2010-08-02T16:39:00.001-03:00

“Sertão é isto, o senhor sabe: tudo incerto, tudo certo.”
(Guimarães Rosa)

Citação:

ROSA, João Guimarães. Grande Sertão: Veredas. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2006, p.156.
Imagens:

(1) João Castilho, Redemunho, 12 de 24, 2006, fotografia C Print, 100,0 ×150,0 cm.
(2) João Castilho, Redemunho, 09 de 24, 2006, fotografia C Print, 100,0 ×150,0 cm.

(3) João Castilho, Redemunho, 13 de 24, 2006, fotografia C Print, 100,0 ×150,0 cm.

Nossos agradecimentos ao artista mineiro João Castilho que gentilmente nos cedeu o direito de publicarmos aqui algumas de suas obras. Conheça mais de seu belíssimo trabalho em www.joaocastilho.net

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Este post faz parte da coluna mensal VIDELICET, assinada por Fernanda Carvalho.

Roger-Pol Droit > Marco Aurélio: "Deixa os livros de lado"

2010-07-31T11:49:00.000-03:00

"Deixa os livros de lado. Não te deixes mais distrair, isso já não te é permitido", já escrevia o imperador Marco Aurélio. Essa frase é enigmática. Um filósofo deveria abandonar os livros? De que a leitura deles pode desviá-lo? Que tem ele a fazer de melhor, de mais urgente, de mais vital, do que ir de obra em obra, meditando e anotando?

Não venham dizer que isso foi há mais de mil e oitocentos anos e que um imperador romano, mesmo se filósofo, quando está à beira do Danúbio, no meio das legiões, metido numa interminável campanha militar, tem mais o que fazer do que ficar perambulando por sua biblioteca. Não é nem o comando do exército nem a preocupação de colmatar as brechas do império que o afastam dos livros e o impedem de neles beber. A própria vida filosófica lhe impõe renunciar às suas leituras.

Chefe de estado ou simples cidadão, pobre ou rico, quem decide levar uma vida de filósofo -tal como a entendiam os estóicos de então- se esforça continuamente para pautar a ordem dos seus pensamentos, dos seus desejos e das suas decisões por alguns princípios simples da escola à que escolheu pertencer. Estóico, epicuriano ou cínico, seu objetivo não é portanto tornar-se autor, menos ainda distinguir-se por uma obra original ou uma teoria singular. Ele busca obstinadamente comportar-se de acordo com o que nossa razão pode saber da natureza, tanto humana como divina, de nossos deveres e de nossas necessidades, de nossas capacidades e de nossos limites, de nossas certezas e de nossas ilusões.

Por que, então, Marco Aurélio escreve? Por que motivo o texto dos seus Pensamentos, destinado somente a ele próprio, não à publicação, é perpassado por fórmulas tão notáveis e tão bem cunhadas? "Ontem um pouco de muco, amanhã múmia ou cinzas", ou: "E tudo aquilo a que se dá tanta importância na vida, vazio ou podridão, mesquinharia: caẽzinhos que se mordem uns aos outros, crianças que brigam, riem e choram." Será que o imperador, arrumando seus livros, sentindo a morte se aproximar, se entrega à felicidade solitária de escrever? De jeito nenhum. Marco Aurélio não escreve nem por prazer, nem por gosto pela literatura. Seu trabalho de escritura é um exercício espiritual regrado, que visa a um objetivo rigorosamente delimitado: repetir para si mesmo os princípios da vida filosófica segundo os estóicos. As três convicções principais que organizam essa conversão permanente são a de pertencer a um Todo cósmico em que cada elemento é solidário dos outros; a de ser livre, invulnerável e sereno, quando se compreendeu que só conta a pureza da consciência moral; e, enfim, a de reconhecer a toda pessoa humana um valor absoluto. Trata-se de gravar novamente em si, a cada momento, essas convicções, de reformulá-las incessantemente com nitidez, para combater a dispersão dos dias, a flutuação dos sentimentos, o jogo demasiado humano das lassidões e das insuficiências.

DROIT, Roger-Pol. A companhia dos filósofos. Tradução de Eduardo Brandão. Coleção Mesmo que o céu não exista. São Paulo: Martins Fontes, 2002. p.32-34. (negrito nosso)

Imagem: Jan Davidsz de Heem, Still-Life of Books, 1628, óleo sobre madeira, 36 x 46 cm, Mauritshuis, The Hague.

Fernando Pessoa > Vênus de Milo

2010-07-30T13:25:00.001-03:00

O binómio de Newton é tão belo como a Vénus de Milo.

O que há é pouca gente para dar por isso.

(Álvaro de Campos)

óóóó - óóóóóóóóó - óóóóóóóóóóóóóóó

(O vento lá fora)

PESSOA, Fernando. Poesia completa de Álvaro de Campos. São Paulo: Cia das Letras, 2007. p.526.

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Imagem: Max Ernst, At eye level. A proof of the beauty of mathematics.

Cora Coralina > Sapato velho

2010-07-29T11:53:00.002-03:00

Não há nada que dure mais do que um sapato velho
Jogado fora.
Fica sempre carcomido.
Ressecado, embodocado,
Saliente por cima dos monturos.
Quanto tempo!
Que de chuva, que de sol,
Que de esforço, constante, invisível,
Material, atuante,
Silencioso, dia e noite,
Precisará um calçado, no lixo,
Para se decompor absolutamente,
Se desintegrar quimicamente
Em transformações de humo criador?

CORALINA, Cora. Poemas dos becos de Goiás e estórias mais. São Paulo: Círculo do Livro, p. 67.

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Imagem: fotomontagem dos sapatos pintados por Van Gogh.
Clique na imagem para passear nos detalhes dos sapatos.

Agradecimentos a Eni Ilis Rivelino pelo poema de Cora Coralina.

Michel Deguy > Movimento de Mundo

2010-07-27T08:15:00.001-03:00

E como vai a vida que não é eterna?
Houve a claridade Houve o enigma
E então foi feito

Houve o enigma. Houve a claridade
Ser veio a ser isto
Houve o enigma houve a claridade
E então fez-se a terra no centro da mesa

Quem senão será a força dos fracos?

DEGUY, Michel. A rosa das línguas. Tradução de Paula Glenadel e Marcos Siscar. São Paulo: Cosac & Naify; Rio de Janeiro: Viveiros de Castro Editora, 2004, p.67.
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Imagem: M.C.Escher, Encontro, 1944, litografia, 34 x 46,5 cm.

Clarice Lispector > Domingo no cais do porto

2010-07-25T10:05:00.000-03:00

Tanto sol, preso ao chão como se nascesse dele. O mar, a barriga do mar, calada, arquejante. Os peixes em domingo, volteando rapidamente as caudas e serenos continuando a abrir caminho. Um navio parado. Domingo. Os marinheiros passeando pelo cais, pela praça. Um vestido cor-de-rosa aparecendo e desaparecendo numa esquina. As árvores cristalizadas em domingo, -domingo é qualquer coisa como árvores de Natal- brilhando silenciosas, contendo, assim, assim, a respiração. Um homem passando com uma mulher de vestido novo. O homem quer não ser nada, anda ao lado dela olhando-a quase de frente, indagando, indagando: diga, mande, pise. Ela não respondendo, sorrindo, puro domingo. Satisfação, satisfação. Pura tristeza sem mágoa. Tristeza que parece vir de trás da mulher de cor-de-rosa. Tristeza de domingo no cais do porto, os marinheiros emprestados à terra. Essa tristeza leve é a constatação de viver. Como não se sabe de que modo usar esse conhecimento súbito, vem a tristeza.

LISPECTOR, Clarice. Perto do coração selvagem. Rio de Janeiro: Rocco, 1998. p.169.

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Imagem: Oswaldo Goeldi, Mar Calmo, circa 1937, xilogravura a cores, sem numeração, 20,5 x 27,4cm, Coleção Frederico Mendes de Moraes.

DEZFACES

2010-07-22T18:47:00.004-03:00

DEZFACES é um coletivo de poesia de Belo Horizonte, formado atualmente por Adriana Versiani, Camilo Lara e Carlos Augusto Novais. O coletivo tem uma história fascinante que vocês podem conhecer mais profundamente, com alguns de seus versos, integrantes e publicações, no ensaio assinado por Márcio Almeida, publicado aqui por ocasião do lançamento da coluna. O conteúdo desta coluna é editado por Adriana Versiani e as imagens são editadas por dana paulinelli. O poema de Adriana foi editado sobre uma gravura de Peter Nevins. As demais imagens foram obtidas sem referência de autoria e foram editadas para apresentação nesta coluna.

Carta de Dostoiévski a Ekatehina Fiodorovna

2010-07-21T12:25:00.001-03:00

Carta a senhorita Ekaterina Fiodorovna Iunge*

Petersburgo, 11 de abril de 1880.

(...)

Permita-me que lhe ofereça um conselho que vem direto de meu coração: dedique-se à sua arte com mais empenho ainda do que até hoje pode dar. Sei, por ter ouvido de terceiros (não tome isso como algo ruim de minha parte) que a senhorita não é feliz. Viver sozinha e remoer continuamente as feridas de seu coração, residindo em meio às suas memórias, pode transformar sua vida algo difícil demais para suportar. Há apenas uma cura possível, um refúgio: a arte, a atividade criativa.

DOSTOIÉVSKI, Fiódor. Correspondência 1838-1880. Tradução de Robertson Frizero. Porto Alegre: 8 Inverso, 2009. p.220.

*Ekatehina Fiodorovna Iunge (1843-1913), artista plástica russa, filha do pintor russo Fiódor Robertson Tosltói.

Imagem: detalhe de poster de Peter Nevins, saiba mais no site do artista.

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Agradecimentos a Eni Ilis Rivelino que nos regalou com esta correspondência.

Manoel de Barros > Van Gogh

2010-07-20T16:13:00.000-03:00

Um girassol se apropriou de Deus: foi em Van Gogh. (Manoel de Barros)

BARROS, Manoel de. O Livro das Ignorãças. Rio de Janeiro: Record, 2007. p.15.

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Imagem: fotomontagem das sete telas de Van Gogh, com o tema de girassóis em vasos, pintadas de agosto de 1888 a janeiro de 1889, em Arles. Para mais referências sobre estas telas -data, suporte, dimensões e localidade- clique aqui.

Fernando Pessoa > Unidade

2010-07-19T10:01:00.000-03:00

Felizes os que sofrem com unidade! Aqueles a quem a angústia altera mas não divide, que crêem, ainda que na descrença, e podem sentar-se ao sol sem pensamento reservado. [Fernando Pessoa]

PESSOA, Fernando. Livro do Desassossego. São Paulo: Cia das Letras, 2006. p.250.

Imagens: Antony Gormey, esculturas em aço.

Veja mais no site do artista: www.antonygormley.com

Nikos Kasantzakis > Zorba, o Grego

2010-07-15T12:39:00.003-03:00

Três, quatro, cinco dias se passaram e Zorba não voltava.

No sexto dia, recebi de Cândia uma carta de muitas páginas, um verdadeiro discurso.

Estava escrita em papel rosa perfumado, tendo, no canto, um coração atravessado por uma flecha.

Guardei-a com cuidado e transcrevo-a, conservando as expressões afetadas esparsas aqui e e ali. Retifiquei somente os deliciosos erros de ortografia. Zorba segurava a caneta como uma enxada, escrevendo com força, e, por isso, em vários lugares o papel estava furado ou manchado de tinta.

Caro patrão, senhor capitalista!

Pego na pena primeiramente para lhe perguntar se a saúde está favorável e em segundo lugar para lhe dizer que nós também vamos bem, Deus seja louvado!

Quanto a mim, observei há muito tempo que não vim ao mundo cavalo ou boi. Não há como os animais que vivem para comer. Para fugir à acusação acima, crio necessidades dia e noite, arrisco meu pão por uma idéia, inverto os provérbios e digo: mais vale galinhas d'água nadando do que pardal na gaiola.

(...)

Eis o que se passa:

Ontem havia festa numa aldeia perto de Cândia; diabos me carreguem se eu sei de que santo era a festa. Lola -é verdade, esqueci de apresentá-la a você: ela se chama Lola- disse:

_ Vovô _ ela me chama de novo de vovô, mas agora em tom de carícia_, vovô, eu queria ir à festa.

_Vá, vovó _eu lhe disse_, vá.

_ Mas quero ir com você.

_ Eu não vou, tenho o que fazer. Vá você sozinha.

_ Pois então não vou.

Eu arregalo os olhos.

_ Por que você não vai?

_ Se você for comigo eu vou. Se você não for, eu não vou.

_ Mas por quê? Você não é uma pessoa livre?

_ Não, não sou.

_ Você não quer ser livre? _ gritei.

_ Não, não quero! Não quero! Não quero!

Patrão, escrevo-lhe no quarto de Lola, no papel de Lola: pelo amor de Deus, preste atenção, eu lhe peço. Eu penso que só aquele que quer ser livre é um ser humano. A mulher não quer ser livre. Então, será que a mulher é um ser humano?

Por favor, responda-me logo.

Abraça-o de todo o coração, meu bom patrão,

Eu, Alexis Zorba

KASANTZAKIS, Nikos. Zorba, o Grego. São Paulo: Círculo do Livro, 1975. p.183 -192.

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Imagens: cenas do filme Zorba, o Grego.
Na fotografia maior, Anthony Quinn (Zorba) e Alan Bates (Basil, o patrão).
Na fotografia menor, com Quinn, Eléni Anousáki como Lola.
Assista abaixo a cena do filme em que Zorba conhece Lola:

Luigi Pirandello > Ai, ai. Nuvens?

2010-07-14T11:21:00.000-03:00

Ai, ai. Nuvens? Vento? E não lhes parece suficiente perceber e reconhecer que aquilo que veleja luminoso pela vacuidade infindável e azul são nuvens? Ela sabe por acaso que existe, a nuvem? Tampouco os abetos e as pedras sabem dela, os quais ignoram inclusive a si mesmos e estão sozinhos.

Percebendo e reconhecendo a nuvem, vocês podem, meus caros, pensar até na história da água (e por que não?) que se torna nuvem para tornar-se de novo água. Sim, uma grande coisa. E um pobre professorzinho de física já bastaria para lhes explicar esse fenômeno. Mas quem explica o porquê do por quê?

PIRANDELLO, Luigi. Um, nenhum e cem mil. Tradução de Maurício Santana Dias. Apresentação de Alfredo Bosi. Entrevista com o autor por Sérgio Buarque de Hollanda. São Paulo: Cosac Naify, 2010. p.30-32.

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Imagem: René Magritte, Le beau monde, 1962, óleo sobre tela, 100 x 81 cm, Coleção particular.