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Mas allá de las nubes

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 24 Dec 2008 03:32:00 +0000

A veces la cabeza [tu cabeza] puede jugarte malas pasadas
Y enredarte en raíces pútridas
No es tu culpa si no sabías que estaban ahí
No es tu culpa si fingiste no saber
Pero las pastillas no te van a salvar
No, no, no, no te van a salvar

La luna brilla sobre aguas negras
Es muy tarde para [re] nacer
Muy tarde para desear morir

Si el cuchillo se oxida adentro
Enroscado en tu memoria
No habrá suficiente pavimento para patear
No alcanzarán las ventanas desde las que saltar
Mas allá de las nubes hay vacío
Nadie a quien rezar

Peinate en los BOB's

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 27 Oct 2008 14:31:00 +0000

El cordobés José Playo fue nominado para mejor blog en español por Peinate Que Viene Gente en el ¿concurso? The BOB's organizado por la cadena alemana Deutsche Welle. Voten acá o mueran, así de fácil.

Inconsistencia

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 25 Oct 2008 17:02:00 +0000

Y a veces las cosas se van a la mierda. Mi felicidad tiene la forma de un árbol que cae en el bosque y hace mucho ruido. Un chasquido viscoso y negro.
Entonces me odio por quedarme paralizado preguntándome ¿Porqué a mi? Como si fuera el protagonista grasiento de una telenovela. No quiero preguntarme, no quiero paralizarme.
La respuesta, en general, es siempre distinta. Esa es la cagada de no saber la respuesta. Probamos opciones. Puede que el error radique en creer que, con tener la respuesta, el problema desaparece.
Sin embargo, sin importar el tenor de la teoría de ese momento, hay algo que nunca cambia: tengo miedo.

Fragmentos

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 29 Jul 2008 03:03:00 +0000

Fragmentos entremezclados de algo que quise escribir y que nunca terminé, como casi todo lo que hago.

"La herida de mi fracaso cicatrizó
Menos mal que el tren no se pasó
No creía en un mundo mejor
Pero ahora tengo tu calor"

"Yo te dibujaba con tiza
En el borde de la cornisa
Le hablaba a la pared de tu cara
Cuando solo la imaginaba"

"Y estás acá
No es algo que pudiera esperar"

"No quiero ir a misa
A mi me salva tu sonrisa
No me interesa el cielo
Si no está enredado en tu pelo"

"Y si te digo que a veces no duermo
Vas a pensar que estoy enfermo
Pero me quedo mirando, escuchando, sintiendo
Lo que vos estas soñando"

"Vos vé, mirá
Es lo que puedo dar"

"Con los dedos escribo fragmentos
En tu espalda un cuento invento
Aunque a la mitad me quede colgado
Y se lo lleve el viento"

Googleame Esta

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 13 May 2008 18:11:00 +0000

En noviembre del 2006 publicaba esto sobre el “XV Certamen Internacional de Poesía y Narrativa Breve”. Hoy durante un rato de ocio en la oficina se me ocurrió googlearme y descubrí la página de la editorial Nuevo Ser entre los resultados. Oh sorpresa cuando vi que había salido tercero en el certamen y nunca nadie me avisó.

¿Vos qué descubriste al googlearte?

Preguntas

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 09 May 2008 03:27:00 +0000

Un gesto, un silencio, una palabra

de mas…

…o de menos

Y se desata la duda

Preguntas

En mi cabeza

Preguntas

Siempre me asusto en el momento menos indicado

Cuando no hace falta

Luego distraído para reaccionar

Cuando es necesario

Un gesto, un silencio, una palabra

Me dejan en calma otra vez

Modelo Recurrente

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 21 Mar 2008 02:20:00 +0000

Clodomiro Ibáñez siempre creyó en el respeto y la responsabilidad. Toda su vida defendió con fervor sus principios y jamás se doblegó ante tentaciones o salidas fáciles. Hasta el último momento, Clodomiro Ibáñez predicó el amor al prójimo y el trabajo arduo como las únicas verdades.
Clodomiro Ibáñez fue un excelente hijo, marido amoroso y padre firme pero tierno. Un ejemplo para sus amigos y compañeros. El modelo de ciudadano deseoso de producir y esforzarse.
Por supuesto, Clodomiro Ibáñez jamás logró nada en toda su puta vida.

Humedad Canibal

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 16 Mar 2008 19:00:00 +0000

Mi mundo acaba en ella
Si, acabo en ella
Y me quema no ser más
Y no poder más
Lame mi herida
Infecta herida
Granítica paciencia
Lamiendo mí abierta herida
Mi infecta herida
Que no me deja ser más
Queriendo poder más
Caníbal de pasión
Húmeda convicción
Mi mundo acaba
Cuando se esfuma ella
Mi mundo acaba
Cuando acabo en ella

Diarrea Verbal

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 12 Feb 2008 23:37:00 +0000

De esta piba
Me protege la amnesia
Dichosa amnesia
Maldita amnesia

Era un día normal
Tacos contra madera
Era un día normal
Uñas contra metal

Diarrea verbal
Con esta piba
Me cagó la diarrea verbal
Puta diarrea
Puta diarrea verbal

La Culpa A Veces Es Del Chancho

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 31 Jan 2008 02:19:00 +0000

- Me llamó anoche.
- ¿Y qué te dijo?
- Me dijo "puto, me lastimaste" y colgó.
- ¿Solo eso?
- Solo eso.
- ¿Después de todos estos años solo eso te dijo?
- Y colgó.

Relojes De Arena

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 19 Dec 2007 04:12:00 +0000

Se que podés superar
Lo que te arrincona a ese muro
Sentir el césped en los pies
Malditos relojes de arena
Nos esperes mas
El temor no se ahuyenta por si solo
Así, nada mas

Son solo personas
Son solo problemas
Son solo lo que te separa
De lo que queres lograr

Quiero verte libre
Y encontrar lo que buscás
Cantame esas estrofas
Que iluminan el nuevo día

No quiero esperar
A verte triunfar
Porque ya no podes fracasar
Malditos relojes de arena

La Tardía Lección De Segismundo Ugarte

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 18 Dec 2007 01:14:00 +0000

Segismundo Ugarte azotó la puerta al salir y con paso decidido se dirigió a las escaleras. En el interior del departamento aún podían escucharse los sollozos de su mujer.
Notó la imperceptible mancha de sangre en uno de sus mocasines y se frotó el pié contra la pantorrilla para limpiarlo. Cuando llegó al primer escalón ella ya había abierto el cajoncito de la cómoda que amueblaba su habitación, lamentablemente él nunca lo supo.
Al llegar a la planta baja Segismundo Ugarte solo tres cosas pudo escuchar antes de caer fulminado al piso: El clak! de las puertas tijera del ascensor; el bang! de una 45 disparada con manos temblorosas y el pok!, seco, breve, que produce una bala de ese calibre al ingresar por el parietal derecho.
Si no hubiera muerto antes de alcanzar el suelo, Segismundo Ugarte podría haber aprendido que hay cosas con las que no se jode.

Luna Roja

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 16 Nov 2007 02:59:00 +0000

Porqué no se termina estas botella?
Es que sigue estando llena
Y se me cae el cielo en la cabeza
Las nubes arden
Quemadas por una eterna luna llena
Piernas dispuestas, mirada vacía
Dame de fumar lo que brota en tu ventana
Alcancía atestada, pestañas envenenadas
Se enrosca sobre mis sábanas arrugadas

Pavimentada Convicción

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 16 Oct 2007 03:17:00 +0000

No hay cura a lo que me aqueja
Poeta muda, analfabeta
La tranquera te contuvo
Al final un precio hubo
Y yo salí a correr en bolas
Por la ciudad caníbal
Escribo con tiza su cuerpo
Murallón marfil
Ayer estaba muerto
Hoy vuelvo a latir...

Humberto Herido

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 08 Oct 2007 01:48:00 +0000

Pobre Humberto, antes de dejar entrar a alguien a su cama, guarda en un cajón la billetera y el corazón. Por miedo a que lo roben ¿Viste?

Simplemente

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 27 Sep 2007 02:22:00 +0000

Mientras tiro manotazos en la oscuridad buscando los cigarrillos, ella gira en la cama y comienza a tararear, casi un susurro.
-Es en francés –me dice, y continúa con la canción- pero no me se la letra –se interrumpe de nuevo.
La primera pitada ilumina, con un resplandor rojizo, sus nalgas que retroceden tímidas, buscando el contacto.
Por una fracción de segundo dudo al interpretar la sensación que me invade. Luego me doy cuenta, soy feliz por primera vez en mucho tiempo.

Mis Muertos

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 17 Sep 2007 03:29:00 +0000

Mis muertos entierran sus dedos en mis pantorrillas, quieren sacarme de la cama a la que me aferro.
Mis muertos esperan, a la vuelta de la esquina, en premeditada casualidad.
Mis muertos me dan explicaciones inconexas en sueños viscosos.
Mis muertos dibujan sus rostros corruptos en la bruma de la mañana y en sombras fugases, solo vistas con el rabillo de ojo.
Mis muertos no quieren unirse a mi, quieren que yo me una a ellos.
Pero mis muertos son solo muertos, y nada más...

Betas De Plomo

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 09 Sep 2007 00:41:00 +0000

Betas de plomo
Rayan el cielo
Y mis pies
Todavía huelen a azufre
¿Me cobro el karma?
¿Ahora me cobro el karma?
Prefiero consumirme
A dormir sofocado
Hoy doblo
En una esquina distinta
Huele a humo
A lluvia
A pasto recién cortado
A libros añejos
Betas de plomo
Rayan nuestro cielo
Y mis manos
Todavía huelen a vos

Tetas, Nostalgia Y Tres Líneas Inconclusas

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 04 Sep 2007 03:53:00 +0000

Escribo, escribo, escribo, esas boludeces que te parecen ingeniosas hasta que llegaste a la tercera línea. Ahí, justo en la tercera línea, te das cuenta de que es una cagada. De que estas haciendo cualquiera. De que de golpe, aunque sea un cachito, te preocupa la calidad de lo que estas haciendo. De que los que están del otro lado son cada vez menos anónimos y por lo tanto cada vez te chupa menos un huevo lo que opinen sobre lo que escribiste.
Es así, cuando te empezó a preocupar lo que estabas haciendo es porque no lo estabas haciendo tan bien como creías en un principio (justo antes de la tercera, fatídica, línea). Y ahí saltan las preguntas. ¿Qué mierda estoy haciendo acá? ¿Para qué corno escribo? ¿Era un blog lo que yo quería hacer? ¿Porqué los cigarrillos se me terminan tan rápido? ¿Bush realmente habla con Dios? ¿Porqué Word no reconoce “teta” como una palabra?
Se me llena el culo de dudas (y yo soy de culo chico). Siempre me jodió tener el culo chico, aunque no lo use para casi nada. “Es que vos tenes la carne adelante, no atrás” me dijeron una vez y yo me lo creí. Y ahí le agarré una teta, en lascivo gesto de agradecimiento, aunque Word me insista en que las tetas no existen.
A mi las tetas me gustan. Pero ojo: no la teta guasa, esa teta como cabeza de tonto. A mi me gustan las tetas talle S. Esa teta estética y timidona que no ostenta volumen al pedo, sino que tiene el tamaño para ser teta y nada más.
Vuelvo a arremeter contra el texto y vuelvo a morir en la tercera línea.
Para algunas cosas, tres líneas serían suficientes.
Para algunas cosas, pero no para decirte cuanto te estoy extrañando.

Encerrado

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 30 Aug 2007 02:52:00 +0000

Desnudo espero suspendido
Congelado busco descerebrado
Encontrar ese lugar prometido

Aquel rincón donde descubrir
Todo lo que ya está perdido

La sangre bulle
En el espacio vació
Desnudo y suspendido

Aquella guarida de lo olvidado
Donde todo sea diferente

La sangre hierve
En el espacio infinito
Congelado y descerebrado

Encerrado en mi propia mente

Bebedora Indecisa

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 26 Aug 2007 20:34:00 +0000

Bebedora indecisa
Acallá el ulular

Líneas de luz se filtran
Y me permiten ver

Estamos tan solos
Abrazados a la nada
¿No me lo querés decir?

Húmedo suspiro
Empañado agosto
Descarga el hastío urbano

Bebedora indecisa
Me enseñaron a ver
Aún en la oscuridad

Quizás mañana sea mejor
Hoy solo puedo ser yo
(Seguro podría ser peor)

Bebedora indecisa
Acallá el ulular

Líneas de luz se filtran
Y veo mas de lo que mostrás

Bebedora indecisa
Invitame a pasar
Se me empaña agosto
Y quiero silenciar el ulular

Dije Dijimos Decir Diciendo

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 23 Aug 2007 04:00:00 +0000

Si, ya sé lo que te dije cuando me pediste que nos casáramos,
Dije que te quería,
Dije que eras mi único amor,
Dije que quería estar con vos para siempre,
Dije que tendríamos muchos hijos,
Dije que daría la vida por vos,
Dije que eras perfecta,
Dije que eras todo,
Dije que eras única,
Pero ahora, 15 años después, al verte así; maltratada por los años y llena de arrugas, descalza y con ruleros, embarazada de nuestro quinto hijo y con esa bata puesta todo el tiempo, metida en la cocina día y noche, protestando por todo; la verdad que me doy cuenta que ese día, cuando dije todo eso, solo debí decir : ¡Andate a la concha de tu madre!.

Lengua Cargada

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 18 Aug 2007 16:38:00 +0000

Su boca hizo BANG!
Y me puso, en la frente, una bala de realidad...

Intolerable Agosto

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 10 Aug 2007 15:31:00 +0000

Sonámbula herida
Al suelo cayó
Es difícil medir las apuestas
Cuando se juega el corazón
¿Y ahora quien junta las piezas?
¿A quien regala pasión?
Paria de agosto
Leprosa de amor
Las noches son negras
Negro destila el ardor
Abandonado navío
Que busca un polizón

Burócratas En Minifalda

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 06 Aug 2007 17:41:00 +0000

En la gris ciudad de acero y concreto se corrió la voz de un horrible delito. Aparentemente la iniciadora del rumor fue una vetusta anciana que, escandalizada, se lo susurró a un policía de aspecto tan amargo como las aguas malsanas del río que atraviesa el olvidado bosque de rascacielos.
Las autoridades gubernamentales no demoraron en enterarse y mucho menos en actuar. Los pasillos de las oficinas se llenaron de burócratas amargados y mecánicos que iban de un lado a otro cargados de carpetas, redactando informes y organizando reuniones de última hora para analizar el problema.
Finalmente, un mes después de iniciado el rumor, se concretaron todos los trámites necesarios para que un juez con el corazón de barro y el alma de humo emitiera la orden necesaria. Un comité aprobó el edicto informando que debías respetar las normas de la "moral y las buenas costumbres", usando el mameluco gris que la ley impone sabiamente a los civiles, y que ya no podrías usar esa impúdica minifalda roja, que sería incautada por las autoridades correspondientes a la brevedad, ni bien se rellenaran los formularios adecuados a tales fines.