O Inimigo do Bom é o Melhor

Uma Carta no Tempo para Meus Filhos

noreply@blogger.com (Thiago) — Mon, 11 Aug 2014 21:05:00 +0000

Filhotes,

Papai os ama. Mas isso não é o suficiente. Nesse dia dos pais, mas sem essa desculpa, quero eu lhes dar o presente: ficarei, daqui em diante, com o peito aberto e desprotegido para que, quando chegar a hora, vocês me matem. Me matem emocionalmente, matem o pai herói, o pai sempre divertido, o pai que faz mágicas. E que sobre apenas o pai humano, que erra, acerta, vacila, que se dedica quando presente mas respinga ausência.

Que vocês consigam me matar o mais cedo possível. Eu sei, na pele, o quanto dói mais a demora. Meu pai, seu avô, morreu de verdade antes que eu pudesse compreender o quanto ele era humano, frágil e falho - eu era muito novo. Emocionalmente, ele ainda era somente o pai incrível e indestrutível. Quando eu entendi que sua morte foi na verdade lenta e resultado do próprio esforço, as duas coisas se chocaram. E demorei muito pra perdoá-lo pelo que entendi como uma traição e abandono. Talvez ainda nem tenha perdoado de todo – o homem que sou ainda é filho desse menino que fui. Um dia lhes contarei a história toda, é triste pra agora.

Então, me destruam, logo que puderem. Deixem apenas o que sobrar de pé. Esse sou eu, de verdade, por baixo do manto da infância: humano, em demasia, com a cicatriz como troféu. Me perdoem, aos poucos pelas minhas falhas. Reclamem, me cobrem, me acusem. E, então, escutem meu conselho, porque também sei ensinar.

E sei pelas porradas. Tive pouca orientação e muita teimosia. Em algumas coisas acertei, em outras errei feio. Escrevo essa carta para vocês lerem no futuro, sobre coisas que gostaria de ter sabido quando tive que caminhar sozinho. São conselhos pra vocês lerem de vez em quando. Pode ser que ajudem em suas buscas.

Pra começar, saibam que seus corpos são tudo o que vocês tem: trate-os com essa importância. Seu corpo é você, não uma coisa que te abriga e te leva pra lá e cá. Suas reservas são limitadas e vocês vão morrer. Nascer foi a melhor coisa que já lhes aconteceu, queiram ficar aqui o maior tempo possível, da melhor forma possível. A ideia por trás disso é simples: quanto mais tempo com mais qualidade, mais experiências relevantes vocês terão. Haverá fases de excessos e de forçar limites. Mas pautar toda a vida em uma morte heroica ou uma morte autodestrutiva só é bom em livros e filmes.

E então amem, amem até doer. Na vida, a bem dizer, o troço todo gira em torno disso. Amem em vários níveis, várias pessoas. Fiquem abertos para recebe-las e deixa-las ir. Usem esse amor pra deixar a vida lhes trespassar. Não depositem toda a sua subjetividade e seu afeto em uma única pessoa, deixem tudo isso entrar em movimento. Explicando assim parece bobagem. Mas, sempre que acontecer, vocês vão perceber. É mágico.

Mas busquem o sagrado. E isso não é algo religioso, se escolherem não ter religião. Também não é sobre preencher vazios, é sobre acrescentar aos conteúdos. Entendam que o invisível só não pode ser visto, mas pode ser tocado, aspirado, mordido, ouvido. Negá-lo como um todo é simples ignorância. Façam dos seus o seu sagrado. Façam da música e da dança um sagrado. Seja o que for, escolham, adotem e vejam além. Sensivelmente. Isso é sacralizar. Uma parte – bonita ou não – do mundo se desacortina assim. Pura loucura.

E vocês sempre serão o resultado do que decidirem e viverão consequências do que os outros escolheram antes. Com exceção do mal físico que outros decidirem causar em vocês, tudo o mais será por suas culpas. Não serão vítimas, só vão arcar com os frutos ou consequências – às vezes, se paga, às vezes se recebe. Não se pautem pelo mote de que de todo o mal vem um mal e de todo o bem vem um bem; isso é infantilidade. Só vejam que a vida tem muitas arapucas, e escapem de quantas puderem. E ninguém lhes deve nada de antemão, só aquilo que conquistaram. O orgulho se anuncia de forma mais explicita, só não caiam nessa. Cada dia duvidando disso é um canto de sereia.

Por isso, cuidem de suas finanças, desde o primeiro salário. O mundo já é cruel nisso hoje e o futuro de vocês será mais difícil que o meu nesse sentido. Muito esforço é feito para lhes separar do seu suado dinheiro sem lhes dar nada de útil em troca. Não projetem seu valor de pessoas em coisas; deixem as coisas serem apenas isso, com seu valor relativo e nada mais. Gastem muito com as experiências, mas se previnam, ao mesmo tempo, para a velhice, pois ela pode fragilizá-los.

Respeitem o que é incerto, pois toda a estabilidade é ilusão: eterna enquanto dura. O mundo é grande, plural, insano, inconstante e impressionante. Não há mapas. Façam de suas vidas, vidas extraordinárias, não receitas de sucesso. A vida tem sempre uma última estrada; o mundo, não.

E escutem mais do que falam, porque vocês não são e nunca serão independentes: em tudo o que fazem e precisam, há outras pessoas que garantem ou impedem isso. Ser humano é ser uma parte do que opera mesmo sem seus consentimentos, o que faz com que ninguém seja inteiramente dono de si mesmo. Vocês são tão dependentes como quando eram bebês, só não são tão frágeis. Foquem em entender o processo pra não confundirem as duas coisas. Não “sejam vocês mesmos”, porque isso é papo das crianças que deixaram de ser. Sejam parte.

E, tudo isso, é pra dizer que vocês vão acertar e fazer besteira de vez em quando. E que o grande lance está no “quando”. Me matem, assim, que puderem, e prometo que deixo meus sapatos de defunto de recordação pra vocês, e ninguém mais. O resultado vai ser o contrário da minha ausência: vai ser minha presença de verdade. Talvez até com cabelos brancos, se vocês repararem.

No mais, se vocês se encontrarem sozinhos e com medo, ou sentirem saudades, ou se só quiserem me encher de sorrisos, saibam que sempre tem um lugar pra voltar. E eu vou sempre adorar cozinhar pra vocês.

E chegando aqui eu explico tudo de novo se precisar.

Com amor,

Papai.

___________________________________________________________________________
Creditos:
Texto e fotografia: Thiago Carvalho (todos os direitos reservados)
Publicado no blog O Inimigo do Bom é o Melhor

Copa do Mundo

noreply@blogger.com (Thiago) — Sun, 01 Dec 2013 15:33:00 +0000

Eu, que domino pouco o futebol, mas domino o mal feito, teoria e prática, faço de um o entendimento de outro.

Saibamos, desde já, e mesmo com a tentação da ilusão, que a seleção brasileira não representa o Brasil. Se representasse, teríamos um time muito diferente. Nove por cento deveria ser completamente analfabeto, ou seja, dois jogadores. Mais quinze por cento viveriam em extrema miséria, subnutridos, e outros cinquenta por cento, mais ou menos, seriam bem pobres, de ter que pegar busão lotado pros treinos. Um total de quinze jogadores fudidos e pensando em como pagar o almoço enquanto jogam. Os restantes também estariam preocupados, uns mais outros menos, em como pagar pelos pequenos luxos, como a TV a cabo e a prestação da casa própria. Somente um seria milionário e, provavelmente, teria dado um jeito de ser dono do time e impedir qualquer outro jogador de ganhar o mesmo tanto.

Dos vinte e dois ali escalados, nenhum preenche o que chamamos de realidade nacional. Nenhum vive em uma casa sem saneamento básico. Nenhum está desempregado. Não há, nessa balbúrdia, uma Fanfarra ao Homem Comum. Todos ali são patrocinados. Muito bem patrocinados.

Talvez seja fácil e difícil, ao mesmo tempo, torcer pela seleção. Difícil porque é colaborar com essa patifaria toda. Fácil porque eu tenho certeza que, na hora, a coisa vai ser empolgante. O coração não tem nada a ver com nada, fora a sístole, a diástole e sua fisiologia medíocre.

A Coca-Cola lançará VTs celebrando, sei lá, nosso espírito livre ou o ímpeto de nossa juventude. Ou, sei lá também, um VT do Ronaldinho descendo do olimpo em uma carruagem puxada por seis bolas de futebol douradas.

Vamos pintar a cara com as cores nacionais, num gesto tribal para dar adeus a toda noção de país, mesmo que não saibamos na hora.

Pra frente, apesar de tudo, Brasil.

Nosso país não investiu em tecnologia de base, e patenteada por nós, para aplicar na copa. A Alemanha fez isso, inovou nas telecomunicações, logística e transmissões globais. Sua copa foi mais do que bem paga e continuam lucrando. Inclusive com nós, que estamos importando essa tecnologia deles... por aqui, nós fizemos dívidas e empenhamos o Pré-sal, a bola da vez, como garantia. Se a tecnocracia está no poder, o mínimo é que tivéssemos bom senso de lucrar com isso. Mas nunca foi nosso modus operandi.

Se a seleção ganhar a copa, a Dilma estará praticamente reeleita. Mesmo que a vitória seja com um time irreal e medíocre, medíocre estará ainda um degrau acima do que será o governo. Ganhando ou não, de qualquer forma, seremos derrotados pela soberba.

O Brasil não é só ficção. É uma obra de realismo fantástico. E não é para menores. O problema não é de não entender que o que se mostra é só ponta do iceberg, que há muito mais história abaixo da linha de visão. O problema é nem saber o que é um iceberg. A educação, por aqui, acabou não dando resultado nenhum.

E, quando a política brasileira ficar reticente, saibam que não é cautela. É pânico.

Tenho quase certeza de que, nos arredores de se iniciar a copa, vamos ter mais uma onda de protestos. Talvez sejam mais eficazes, talvez sejam tão inócuos como os que tivemos a alguns meses atrás. Mas realmente não sei prever com certeza e já faz muito chão que deixei de acreditar na revolução, graças a sei lá que entidade sábia. Todos somos leigos em futuro. Há quem diga que tudo dará certo no fim, há quem pergunta por que ainda não procuramos abrigo, porque a chuva de merda será torrencial.

O governo espera que nós, as classes fudidas, demos o bom exemplo de paciência, retidão e fé em suas decisões obscuras. Quando a paciência acaba, se sentem ultrajados, como se nós, irresponsavelmente, estivéssemos nos esquecendo as regras da etiqueta. Tomem aqui mais um bolsa-qualquer-coisa pra qualquer coisa que os tem feito infelizes.

Talvez estejamos aqui só pra levantar o ego cansado do diabo.

Eu, por puro enfado, vou torcer pela insensatez. Brasil e Argentina na final, um cenário aonde os gráficos e previsões vão pelos ares, onde tudo que não é esquema tem mais chance de dar certo: coração, raça, carisma, mau caráter, todas as coisas que vem antes, depois ou no lugar da teoria. Não que isso pague o preço que já estamos pagando, é só porque eu gosto do mal feito. Ou simplesmente não sei fazer melhor, o mais provável.

Mas não quero ser estraga prazeres e acabar com a farra de ninguém. Isso aqui é como berrar no deserto. E, no final, pode ser que toda confusão seja só mais uma razão para festejar os absurdos da existência. O que eu mais quero saber é: na festa com os gringos, eu devo ser só brasileiro ou posso insultar quem eu quiser?

___________________________________________________________________________
Creditos:
Texto e fotografia: Thiago Carvalho (todos os direitos reservados)
Publicado no blog O Inimigo do Bom é o Melhor

Despudores (3)

noreply@blogger.com (Thiago) — Mon, 03 Jun 2013 03:10:00 +0000

Continuando a apregoar disparates em portas de igrejas e locais de decoro...

                      * * * * * * * * * * * *

Quando eu era mais novo, vestindo espinhas e bigodinho de cobrador, eu me encucava com uma coisa: passava por umas garotas bonitas e elas davam uma ajeitadinha na blusa, uma puxadinha assim, de leve, como se quisessem esconder a barriga, um sinal, um pneuzinho, qualquer coisa aí que elas pudessem achar imperfeito. Ou uma ajeitada no cabelo, essa também é clássica. E eu achava que de repente ela não gostou de mim, não gostou que eu olhasse, não agradei e tava se poupando de uma presença sensorial minha. Com o tempo fui entendendo (homem demora a entender qualquer coisa) que era exatamente o contrário. Mulher tem uma paranóia, que varia de nível, quanto a própria aparência. Por mais linda, ela acha defeito onde não tem. Pelo menos todas tem dois quilos pra ganhar ou perder, segundo própria concepção. Aquela que tem a pele branca e macia sonha em ser mulata. Aquela que é morena e quente sonha em ter cabelo liso. E coisa vai coisa vem.

E então passei a valorizar esses pequenos sinais da timidez, que também são sinais de que gostaram um pouco de ser olhadas. Porque não olho pra mulher com cara de babão ou taradão da esquina (mentira, as vezes olho), é mais olho no olho mesmo, os outros detalhes ficam pro treino da visão periférica. Sem o desrespeito vulgar transparece o elogio. E, jovem, eu era até bonitinho, sempre tinha alguma gostando de alguma coisa, que mulher também é boba pra isso. Hoje, to ainda no meio do caminho pra bagaceira, se me aprumar dou até um caldo, dizem as gastronômicas, mas um caldo ralo, vá lá.

E, bulindo com esse meu primeiro engano adolescente, gosto até hoje de reparar nesses gestos, no ajeitar do cabelo atrás da orelha, na arrumadela relâmpago e discreta na roupa, num desviar do olhar pra logo depois voltar, naquela menina que caminha ao lado da mãe e, com pudor de ser pega em flagrante num flertezinho inocente, sagazmente atrasa um pouco o passo, muito pouco, pra poder mirar com mais liberdade. Algumas são mais ousadas e encaram mesmo, tão nem aí com a paçoca; e, então, quem perde a linha sou eu. Adoro.

Espero mesmo que o tempo seja gentil comigo. Ou vou sentir falta disso.

                             * * * * * * * * * * * *

Já realizei a maioria das minhas fantasias sexuais. Aí uma delas se tornou realizar tudo de novo. Mas há duas que são impossíveis, infelizmente. Não falo daquela de promover uma orgia no metrô de Tóquio (adoro as japas) nem de fazer um mochilão erótico pelo norte europeu (adoro as ruivas), ou ainda de fazer de Oslo a capital do Japão (e juntar nessa balaiada a impossibilidade genética de fazer das japas ruivas e das ruivas japas). Não é isso ou aquilo. Nem chega perto. São outras, ainda mais adentro do reino da ficção científica.

Uma delas é a de ter um retrovisor acoplado no ombros. É que eu sou fascinado, muito fascinado, no rebolado de uma mulher. E nem sempre a etiqueta prega que pega bem ficar torcendo o pescoço, por mais pura que seja essa admiração. Por isso sempre sento nas cadeiras viradas pra rua, nos bares da vida, que é pra ter a visão privilegiada. Mas aí vem ela, uma morena (todas são morenas nessas horas), caminhando com aquela graça que deus lhe deu, e é no andar, no agitar das cadeiras, que mais marca e denuncia todo o conjunto da obra, toda a perfeita proporção, coisa de deixar caracol chupando o drops da inveja nos seus cálculos pra construir carapaça. Ela vem e a rua se torna a rua da luz mais bonita do mundo. Você fica com cara de bobo admirando aquele movimento, e como os cabelos acompanham o mexe-mexe do quadril, e como os braços se movem denunciando a natureza, como o olhar continua fixo mesmo no terremoto. É de dar larica nos outros sentidos. E então ela passa por você e o retrovisor se faz urgente, conseguem me entender? Que não é porque ela passou que o espetáculo deixou de acontecer, fica até mais bonito, show must go on, cantarolava mestre Mercury, o Fred.

A outra fantasia é ainda mais insana, quase coisa de ciborgue: ter um chuveirinho acoplado no corpo. Sabem aquele chuveirinho, aquela ducha? Claro que sabem. Aquela que faz as donzelas saírem mais sorridentes do banho, com um rubor no rosto: quente, intensa, massageante, etcéteras, vocês sabem sim. Pois aprendi a fazer direito umas duas ou três coisas na vida e ter um troço desse em mim seria só mais lucro, imaginem aí o que quiserem. Se um dia a ciência permitir um delírio desses e lançar no mercado, sou o primeiro na fila do Ricardo Eletro, pode crer.

                              * * * * * * * * * * * *

- Quer dizer então que o senhor convenceu 18 mulheres a serem fotografadas mantendo relações sexuais entre si, EM PRAÇA PÚBLICA, e alega que isso é arte?

- A pergunta, meritíssimo, é que se o senhor não concordar que isso era uma oportunidade irrecusável pra mim, o que sua mulher vai pensar do senhor?

                              * * * * * * * * * * * *

Esse abismo entre o feminino e o masculino, esse território inóspito, esse faroeste na Itália. Não se restringe, nem de longe, ao fato de um lado usar polainas e o outro anáguas. Vejamos apenas os votos.

Na saúde e na doença é um dos motes. Na saúde elas estão bem, na doença elas agüentam, sentem cansaço, incômodo, querem mais mimos. Nós homens, sofremos. Vem uma gripe e já redigimos todo o testamento mentalmente. Pode ser nosso último dia. Podem ser nossas últimas palavras. Duvidamos que sairemos ilesos daquilo, sem seqüelas. A vida nunca mais será a mesma. Três dias depois, sintomas aliviados, assunto esquecido.

Na riqueza e na pobreza é o oposto. A gente fica mais na boa, corrói um pouco por dentro, mas é isso, entendemos como uma fase entregue às dívidas, às preocupações, ao crediário, a vida é páreo duro. A mulher fica a beira do surto. Não falo de interesseiras, rameiras, pistoleiras e outras eiras sem beiras. A mulher comum mesmo. Independente ou dependente, companheira ou avulsa, havendo ou não empoleiramento dos pombinhos. Tenho uma teoria sobre isso, até um tanto crível (donde crível é o que se crê, nada mais), mas essa vou guardar pra mim, pra evitar bate bola ou ter a palavra machismo talhada no peito com ponta de faca em brasa, que os tempos são de independência ou morte, não necessariamente nessa ordem.

No porre e na sobriedade é dos assuntos um pouco menos explorados, mas Ben Jor cantou aí sobre a Bebete. A mulherada, quando entorna cachaça, se alivia, se solta, se diverte, é coisa bonita de se ver, até pelo perigo – e há, hermano, saiba que há. A gente ultrapassa esse nível pra cair naquele limbo chamado bebaço. Eu mesmo, por exemplo, bebo pouco, mas esse pouco me transforma nunca cara que bebe muito. Puxamos o companheiro pela lapela pra falar cara a cara, cuspindo perdigotos. Queremos dizer “umas verdades aí”, pra parente, pras mulheres, pro garçom, pro que for. Não sei se já é crime, se não será em breve, bebum andar portando megafone.

Talvez um dos poucos consensos seja o fato de que é absurdo uma mulher deixar crescer o cabelo do suvaco ou um cara viver mijando fora do vaso.

Façam aí uma breve apuração entre vossos convivas e pimba, vão ver que to certo.

                              * * * * * * * * * * * *

Mulher ressentida, arma na mão, homem suplicante:

- Por favor, não faça isso, prometo te tirar dessa vida!

- Eu também.

Sobe o cheiro de pólvora, descem as cortinas, ninguém aplaude.

                              * * * * * * * * * * * *

Ela é solteira e adora isso. Assina como solteira. Se vê como solteira. Quando sofre, o chocolate resolve e a crise de consciência passa. Solteira além de tudo. Deixa inveja nas amigas.

Mas, no dia em que pegou o buquê da noiva, logo depois de um casamento – e foi madrinha, com honra e orgulho – toda a certeza foi por água abaixo. Muito além do chocolate.

                              * * * * * * * * * * * *

Declaração de uma balzaca dama da noite:

“Antigamente era bom ter cliente velho. A maioria já tá broxa, então queriam mesmo era um carinho, uma conversa, uma companhia. Alguns pagavam a mais, outros choravam pra pagar, mas pagavam, sempre. Agora, com esses comprimidinhos azuis de paraísos artificiais pra eles e infernos carnais pra nós, aquela paudurescência inverossímil (sim, ela diz inverossímil e outras tantas expressões lindas, só ignorante não apaixona), e toma na frente, e toma atrás, e toma em cima, e toma embaixo, ficou foda, animalizou geral”.

                              * * * * * * * * * * * *

Já falei antes de metrossexualismo, nem vou insistir no ponto. As leis de agora não me dão muita folga nem largura de palavras. Algumas mulheres até, pasmem, acham bonitinho. Quero ver as moças manterem essa opinião quando não acharem mais horário que preste nas clínicas de depilação.

                              * * * * * * * * * * * *

Celebridade vai, celebridade vem, Angelina Jolie e Natalie Portman continuam sendo as musas de meus crimes de Onã.

                              * * * * * * * * * * * *

- Olha a cobra!
- É mentira!
E as duas garotas curtiam a festa junina na cama.

___________________________________________________________________________
Creditos:
Texto e fotografia: Thiago Carvalho (todos os direitos reservados)
Publicado no blog O Inimigo do Bom é o Melhor

Eu Sou Um Covarde

noreply@blogger.com (Thiago) — Fri, 31 May 2013 05:06:00 +0000

No fundo é isso, eu sou um covarde.

Olho ao redor e todo mundo é bem mais corajoso do que eu.

Claro, eu nasci corajoso. Fui corajoso muito tempo. O que me fez covarde foi a vida.

É preciso muita coragem pra entregar toda a sua felicidade ao mercado de trabalho, a uma empresa, a uma carreira. Não sou corajoso o suficiente para entregar cem por cento da minha renda a um único emprego em tempo integral e não tenho a coragem de confiar em uma empresa que vai me demitir assim que for a decisão contábil mais acertada.

Sou covarde porque tenho abandonado cada vez mais minhas necessidades materiais. Me desfaço de coisas que sempre carreguei, por medo de continuar carregando. Livros, filmes, músicas, vão embora, porque tenho medo de um dia pesar demais. Móveis, roupas, opiniões, qualquer âncora eu evito. Porque tenho esse medo de afundar na tempestade. Meu medo me levou a covardia de ser mais generoso com o pouco que tenho, ao invés da coragem de guardar tudo pra empreender.

Não tenho a coragem de projetar meu valor de homem num carrão, num celular ou numa tv fantástica. Piso na grama molhada porque tenho medo.

E não tenho sequer a coragem de viver de acordo com as efêmeras e conflitantes opiniões e expectativas dos outros.

Tenho medo. Respirar e ter sangue correndo nas veias é pouco. Cada passo é um avanço de responsabilidade minha, de mais ninguém. Os arroubos ou culpas também.

Minha covardia me impede de me conter. Coloco energia sexual em tudo. Trepo com meu trabalho, família, amigos, viagens. Não o coito, mas a mesma disposição, o mesmo feeling, o mesmo instinto. O mesmo prazer.

Mas eu também sou um covarde porque meu amor não transcende. É amor de bicho. Carinho com a ponta do nariz, cheiro, mordida, unhas cravadas na pele, tapa, gemido no ouvido, língua percorrendo o corpo. É amor de pele. De pêlo. De abraço, calor e aconchego.

E não tenho a coragem de depositar toda minha subjetividade e afeto em uma única e exclusiva parceira pra vida toda. Meu medo é que a vida toda seja muito longa. Ou o único muito pouco.

Tenho medo de ser guardião da moralidade e do correto. É muito pra mim, é muito difícil. Então eu aprecio o medíocre, o esplendoroso, o sombrio, o pitoresco, o belo, o misterioso, o hediondo. Tenho medo de perder meu tempo com justificativas demais.

Sou um fracasso porque lambo minhas próprias feridas ao invés de esperar pelo sopro cortês de alguém.

No fundo é isso, eu sou um covarde. Corajosos são vocês.

___________________________________________________________________________
Creditos:
Texto e fotografia: Thiago Carvalho (todos os direitos reservados)
Publicado no blog O Inimigo do Bom é o Melhor

Voyeur #5

noreply@blogger.com (Thiago) — Sun, 19 May 2013 07:31:00 +0000

O primeiro efeito de uma mulher é fazer agoniar o juízo. É nessa hora que a gente quer entender a todo custo o paradigma estético, seja com tese ou poema. E porque a imaginação é tão cara pra nós? Só pra provar que estamos vivos? Não é também pra fazer mais tranqüila a volta à bagaceira cotidiana, digo, às obrigações, esse murchar do romantismo e a aceitação menos lírica da realidade besta? Não é por isso que buscamos o gozo, a pequena morte, esse carnaval particular no peito? Talvez por isso esse reincidir em situações em que nos despenquem lembranças do trapézio da memória, seja no sutil das observações ou através de papéis e pastilhas psicodélicas, ou qualquer outro paraíso artificial.

E aí a gente acha sorrisos, covinhas, rebolados, um segundo ou mais de absoluta beleza, as retinas se fechando em close e terminamos decidindo, por fim, que aquilo, que aquela, que todas elas, são indecifráveis, como já concluiu uns milhões de outros de nós em todos os passados.

De tanto essa beleza sensorial (que nos atinge e não sem motivos também nossos) empurrar nossa razão pro vão das questões sem resposta, como a dos ovnis, do pós-morte ou da realização pura, acabamos preferindo as superfícies bem fundamentadas ao obscurantismo das teses ditas profundas. A mulher bonita é o Triângulo das Bermudas das boas explicações racionais.

E, na falta do conhecimento mecânico pra consertar a Ferrari que se pensa existir em nossas cabeças, acabamos pegando carona nesse bonde chamado desejo.

Ora, não nascemos ontem e nem de sete meses. Mas temos a maior cara.

A questão talvez seja: por que você presta atenção nela? O que seu instinto busca? O que sua consciência busca, validando ou rejeitando esse instinto?

A vida tem um quê de Titanic: a gente sai achando que a rota é marcada e é segura, e termina em outro lugar.

E Freud ainda perguntaria: e a mãe, vai bem? Não com a ironia de um caminhoneiro, mas com o interesse do pesquisador. Porque foi ela quem primeiro lhe fez essa confusão dos sentidos, e lhe deu a saudade do passado; e esse foi o motivo de seu primeiro choro.

Pra entender melhor o COMO dessas coisas, é preciso entender também quais são suas buscas.

Por isso eu prefiro terreiro: faz mais sentido acreditar nos deuses que dançam.

Admirar um sorriso mais invocado do que o sorriso do gato de Alice nos deixa mais na fissura ainda. Melhor mesmo apreciar, em uma cadeira de um bar de esquina, esse lindo mistério do duplo X, que os galegos mentirosos crêem ser crias das nossas costelas.

A realidade, cangaceiro, no fim, é só mais uma opinião.

___________________________________________________________________________
Creditos:
Texto e fotografia: Thiago Carvalho (todos os direitos reservados)
Publicado no blog O Inimigo do Bom é o Melhor

Auto Entrevista

noreply@blogger.com (Thiago) — Wed, 15 May 2013 02:48:00 +0000

Você sente ter ficado velho rápido? Quanto tempo mais vai esperar?

A gente fica velho antes que se dê conta disso. Não é que foi rápido. O entendimento foi lento.

Mas o amor sempre é necessário?

Você diz em uma relação?

Não, apenas amor.

Não ame jamais. Faça promessas de não amar e tente seguir isso. Você continuará amando alguma coisa.

Não há nenhum controle então, na vida? Como você supera, digamos, seu desejo sexual?

Quem disse que eu supero? Quem supera desejos sexuais? Já me viu fazendo isso? Já viu alguém que faz isso? Ou já ouviu falar de alguém que faz isso? É impossível, esqueça.

E porque as pessoas não são confiáveis? O mundo é mesmo tão hostil?

A maioria não é muito digna de confiança, só isso. Torne-se mais tolerante e poderá confiar mais. De resto, sempre há a opção de chicotear um cavalo nos olhos pra ir um pouco mais adiante na estrada.

Então não é superficial querer sempre mulheres bonitas? Não é uma reação de proteção?

O que é bonito? Que beleza você vê nelas?

Somos todos animais ou seres humanos?

Saber a resposta não vai mudar muita coisa.

E em que devemos acreditar na vida?

Essa é sua vida, então isso é problema seu. Você escolhe e assume.

Eu sou uma boa pessoa?

Para uma pessoa...

O que você mais quer, afinal?

Bom, eu quero isso hoje e aquilo amanhã. É mais ou menos assim que eu vivo.

E há algum problema em querer uma vida fácil?

Isso não existe. Mesmo que você queira.

Há alguém?

Há sempre algumas com quem transo, e outras não. Se estamos falando de amor, sempre amei todas elas.

Porque?

Na vida... das coisas importantes que faço, acho que não sei de verdade a razão de nenhuma.

Obrigada pela atenção.

Pensei que era voluntária.

___________________________________________________________________________
Creditos:
Texto e fotografia: Thiago Carvalho (todos os direitos reservados)
Publicado no blog O Inimigo do Bom é o Melhor

Maximazinhas e Poemitos del Paraguay (2)

noreply@blogger.com (Thiago) — Wed, 17 Apr 2013 04:46:00 +0000

Porque a falsidade, gente boa, não acaba aqui.

* * * * * * * * * * * *

Entre eu,
você
e a cama,
o resto

Crítica
A peça é de vanguarda.
Mas o melhor é a retaguarda
da atriz

Fenômeno
Molha-se a mão
de um político
e observa-se
a evaporação
de verbas

O tempo
não nasceu
pra esperar

Pra escrever
no ventre
de uma mulher
“Se algo há,
em algum lugar,
é aqui”

A morte ladra
mas a vida
morde

Sorte no jogo
e o amor que se foda

Utopia
In vino, veritas

Toda pedra
no caminho
vira rock

Jaz José:
jogava, brigava e devia.
Descansa Marina:
apartava, pagava e cansava.

Masoquista
Foi e odiou.
Quer voltar.

O susto ainda
escorria
pelas pernas

O carro funerário
morreu.
Tristeza em dobro.

Coitado
Matou o casal
e ficou órfão

Noiva
- Sem brutalidade, benzinho;
detesto gozar rápido.

Inteligente, coerente,
sensível, saudável.
Mas peitos pequenos.

Surra
Pagou pra ver,
levou de graça

Afastou-se
da lotérica,
numa limusine
imaginária

Bom vagabundo
tem um nome
a lazer

Orgasmo
Ia fingir, mas
foi denunciada
pelo vidrar dos olhos

Café no velório
é a prova
de que vida
segue

Apesar do brilho
da rua,
voltou

Ele deu rosas,
ela queria amor

Acreditou
na carta.
Anônimo
não mente.

-Meus sentimentos...
-Não foi nada...

A incrível história
do cavaleiro
que foi engolido
pelo dragão
antes de alcançar
a princesa

Sonho
em preto e branco
feito cachorro

Idade
Troco câmara bronzeadora
por refrigerador criogênico.

Surpresa
Meu Deus,
tinha bala
na agulha!

Minha tranqüilidade
custou
tua ausência

O Rei morreu
de mal súdito

Na loucura
o prego vira
parafuso

Melhorou muito
assim que ficaram
surdos

Uma lágrima furtiva
denunciou
o carrasco

Prisão perpétula
por destruir
um jardim

Preciso muito
de você.
Mas não agora.

Atualidade
Resta ao pensador
apenas existir.

Tentou desviar-se
mas a bala
não

Finge, malandro;
debocha, moleque;
gênio mesmo é o Pelé.

Brasília parada.
Deu PT.

Se contrário,
não atrevo
a negar.

Vivo ou morto
pra você
morri.

Complexo de Édipo
lhe custando
os olhos da cara

Swing
Foi bom
para vocês?

Calcinha nova
e depilação completa
pra se entregar
apaixonada.

Morreu no Uruguai
mas não viu diferença.

- Amor?
- Velhice
- Mata mais.
- E dói.

Errata
Diga ao povo
que NÃO fico!

O gordo, de dieta,
dá um suspiro.
E do suspiro
à padaria
é um pulo.

Metamorfose
Dos três porquinhos
dois
eram burros.

O plano era
se aposentar
como homem-bomba

Prevaricava
sem consultar
dicionários.

Pastor
com o dízimo
fez miséria.

Fora
- Me liga?
- Se liga.

Protagonista,
sem antagonista,
rivaliza consigo.

Suicida
Prometeram-lhe o paraíso.
Não hesitou.

Decepção
Quando muito,
era apenas
um pastel.

Cafuné
é massagem
pra não pensar.

Nasceu nu
e cobriu-se de idéias.

No Brasil
um homem é atropelado
a cada cinco minutos.
Coitado.

No seminário
o homossexualismo
não é anticoncepcional:
é assim que nascem
os padres.

Morrer afogado
nas raias
do absurdo

Realidade
é muito ao contrário
do que se imagina.

Timidez
Não travava
um diálogo.
Apenas travava.

Corrupção
Se sabe demais,
ou morre
ou cresce.

Éden
Comeu a maçã
e chorou pitangas

Diário
Pratiquei
meus quinze verbos
de costume.

Sexo
Aventura na sacada,
sucesso no youtube.

Preguiçoso
tem orgasmo
na zona de conforto

Chiar não resolve:
sal de frutas
morre afogado.

Deu com os
burros n'água.
Sexy.

Regime
Não quero mais
sabor de você.

Comunicado
Os lírios não abrirão
no feriado

Felizes,
ainda que
bobos alegres

Leve, então,
tudo que tenho.
Mas o coração fica.

O sangue
quente
afiou a faca

- Gostou, amor?
- Do cigarro?

Sempre solitário,
dormiu a vida
na diagonal

Na falta de futebol
e religião,
o ópio
é o ópio
do povo.

Beleza interior
é muito bom
pra igrejinha
de Ouro Preto.

Na Bahia
a pressa é inimiga
da refeição.

O povo não é bobo.
Mas tem cara.

Sexta-feira da Paixão,
sábado de pé na bunda.

O futuro do pretérito
a Deus pertencia.

Sarcasmo
O médico diz:
- Prepare-se
para o desabrochar
da impotência

Psicanalista
não aceita
conversa fiada

Demagogia barata
pro corte de gastos

Veio do nada
e manteve-se fiel
às origens

- Qual seu crime?
- Cometi suicídio
em outra pessoa.

O egoísta admite:
todos tem direito
de um lugar ao sol
Mas não na sua praia

Desemprego
Profissão: a perigo

Viveu de rendas
o vendedor
de lingerie

Carteiro feliz
é o que gosta
de sê-lo

Maníaco
Depois do sexo
acendeu o cigarro
e apagou a mulher

___________________________________________________________________________
Creditos:
Texto e fotografia: Thiago Carvalho (todos os direitos reservados)
Publicado no blog O Inimigo do Bom é o Melhor

Pequenas Coisas

noreply@blogger.com (Thiago) — Thu, 01 Nov 2012 02:41:00 +0000

Pense nas pequenas coisas. No primeiro cigarro de Bukowski em uma manhã ressaquenta. O primeiro milhão de Paulo Coelho. O primeiro corte de Godard na ilha de edição.

Pode até ser que o protetor solar seja importante, mas ainda não dei a ninguém o luxo de decidir como vou morrer.

You say jump, I say ha-ha.

Você não colocará suas mãos em minha garganta, muito menos seu pé no meu saco.

Li, assisti e ouvi gente demais. Floyd. Kubrick. Gatlif. Freud. Eco. Seixas.

E o que isso me trouxe me termos de sabedoria universal?

Nada.

Ou menos, se considerar que eu podia estar matando e roubando.

Artaud vira moda. Harry Potter também. E você, sua bela expressão cheia de compreensão, indo pelos ares.

A verdade, meu caro, a verdade, esse peixe escorregadio, não é acessível pela discussão nem será o prêmio do argumentador mais forte. O grande lance aqui é quando alguém se suicida e você não. O resto é truque, se é que se pode chamar assim, mas provavelmente é isso mesmo.

Você discorda, não estando muito certo dos fatos.

Tape o sol com a peneira e vá ao psiquiatra. Ele será vago e simpático. Sob sua orientação benévola, ele o levará a ser alguém como manda o figurino. Talvez você sinta um progresso sem precedentes. Mas essa aura que ele lhe colocou vai desaparecer logo que deixar de pagá-lo.

A terapia de choque só foi abolida das clínicas. Na vida, ela continua. A tendência ao crime é difícil de superar. Somos todos moleques de rua. O cerne da perversidade é desejado quando não agüentamos mais os “Como Vai?”, “O que conta de novo?”, “E o tempo, hein?”

Pense nas pequenas coisas. O estranho volume do silêncio. Pratique o zen-budismo. Mas num nível normal e comedido, não como a obsessão psicótica da maioria das coisas.

As vanguardas se atrasaram. O que ainda tinha potencial ficou estagnado, congelado em críticas e alucinações sobre si mesmo. O surrealismo caiu por terra numa miríade pós photoshop. O dadaísmo sempre foi perigoso porque a polícia – e outras autoridades – nunca souberam muito bem do que se trata. Antropofagismo perdeu o senso gourmet e só come carne de segunda.

Jogo: encontre os sete erros na obra “o existencialismo é um humanismo”. Resposta: estão todos no sufixo “ismo”.

Os artistas e críticos de hoje são diplomados nas Escolas de Comércio.

Diante da arte espetacular e megalomaníaca atual, como deve o público se portar? Qual a etiqueta para tratar com James Cameron ou com os produtores do Rock in Rio?

Todo mundo isso êê, todo mundo aquilo ôla.

Onde foi mesmo que enterraram o saxofone de Charlie Parker?

Mantenho a crença de que, em algum lugar no Mississipi, ainda existe uma encruzilhada esperando pelo próximo Robert Johnson.

Uma boa crítica deveria ser um cuspe na cara. Tente ser sutil ou espertinho e será tomado pelo imbecil que tenta satiricamente imitar. Atire primeiro e faça exegeses depois.

Dance, até provocar uma tempestade.

Pense nas pequenas coisas. Idéias tolas. Esse é meu talento. Pensar besteira. Enviar remessas de sopa de letrinhas para as áreas de maior analfabetismo. Água em pó – dissolva o conteúdo de um envelope em um copo de água e beba. Bandas pop em versões gospel – Só Pra Contrariar o Capeta, Sorriso Maroto de Jesus, Skank de Jah, Legião Urbana de Deus. As pequenas coisas.

Talvez, num futuro, quem sabe, eu decida renunciar à carne e me tornar um santo-lunático profissional, algo como um profeta, mas com intenção de lucro. Vou cultuar a mentira como verdade e o delírio como sensatez, para a contemplação e perdição das futuras gerações.

As feministas de hoje aparecem com sutiãs com enchimento e bojos bem delineados para melhor firmeza e volume. Elas dizem que é pro fogo arder melhor e mais rápido, mas eu duvido.

Se o homem fosse o animal mais esperto, não haveria o que discutir. Mas realeza não tem a ver com esperteza, mas sim em discutir obsessiva e teoricamente sobre dignidade. E a coroa do reino animal pesa sobre nossas cabeças.

Isso de querer ter um estilo próprio, da prosa ao guarda roupa, é por demais mesquinho. Você queria mudar o rumo das coisas e tornar belo o que era feio. Mas se o mundo se tornasse aquilo como você quer, ele seria uma bosta.

Meus ideais são um pouco mais sólidos do que o que se vê ultimamente. Alguns, gravados em mármore. Quem tem cicatriz, tem também a febre da faca amolada.

Já faz tempo que rejeitei ao heroísmo. Respiro profundamente, eternamente grato.

Acredito no fracasso. Que é quando a gente cai, sozinho e assustado, num mar de confusão. Você segura o fôlego, vê, de relance, uma luz acima e se esforça pra chegar até ela. Só pra ser engolido por um tubarão. Já me aconteceu algumas vezes e o futuro nunca é de graça.

Ultimamente, sou o melhor amigo do tubarão.

Humano, demasiado humano, porra!

Pense nas pequenas coisas. Vá para a porta de um hospício e contemple. Contemple. Depois de um tempo, vai perceber que o que separa lá dentro daqui de fora é só a dosagem dos remédios.

Acredito no medo, que é natural. Mas, covardia, esse medo do medo, é escolha. Das piores. Raramente, você tem algo a perder de verdade e que já não está perdendo. O risco é o verdadeiro caminho do sensato.

A outra opção é se tornar uma encarnação de 50 anos do boneco Ken.

Infelizmente, é direito inalienável de todos poderem transpirar testosterona e pânico ao mesmo tempo.

A liberdade, a vida em essência, está entre uma respiração e outra. Se define muita coisa nos intervalos. Entre os passos se define uma rota. Num instante de silencio você define se vai tentar levar uma mulher pra cama ou não. Define se vai lidar com um desafio ou não. Se há continuidade ou não. Esses espaços são a própria liberdade.

Esqueça todas essas ditas receitas de sucesso. Isso é fast food. Apenas garanta sua capacidade de aproveitar do prato quente e da bebida gelada durante sua passagem por esse vale de lágrimas.

Pense nas pequenas coisas. Ligue o chuveiro e fique três horas por lá. Não pense em nada e sinta tudo. Converse com um estranho. Perca o pudor diante de quem ama. Não se poupe e, sem remorsos, se faça em pedaços.

O mundo há como sempre houve: insano, insensível, inconseqüente, incongruente, intenso. Essas jovens donzelas e marmanjinhos hipsters – cabaços em tudo -, tão atentos e espertos quanto ao que é in e out, ainda não sacaram.

Mas a realidade nunca é tediosa. Basta um olhar atento e selvagem.

Você não me engana, não perdeu sua capacidade de se admirar.

Por outro lado, o que eu preciso mesmo é parar de escrever bêbado.

* * * * * * * * * * * *

Pequena nota sobre a transmigração da minha alma: aviso a todos os amigos e inimigos que fiz na vida – esta vida, que começou em 1980, não aquela em que fui papa e queimei na fogueira pais de família para roubar suas mulheres – que ainda não será desta vez, mas prometo que na próxima encarnação virei como funcionário público pra que vocês tentem novamente dobrar meu espírito.

___________________________________________________________________________
Creditos:
Texto e fotografia: Thiago Carvalho (todos os direitos reservados)
Publicado no blog O Inimigo do Bom é o Melhor

Voyeur #4

noreply@blogger.com (Thiago) — Wed, 10 Oct 2012 02:10:00 +0000

- Rosto arredondado, nariz delicado, cabelos ruivos (a beleza das ruivas...), lisos, presos atrás e caído ao lado em seu rosto, emoldurando vida e felicidade... um sorriso muito gostoso.

- Três gerações de mulheres, caminhando lado a lado. Avó, mãe e filha, sorridentes, e a herança genética inegável. Um tipo de união difícil de descrever, mas quase palpável. Jovens, todas elas, cada uma à sua maneira.

- Existe um tipo de rosto, com o queixo mais alongado que, quando forma uma boa composição, os olhos grandes e a boca carnuda... puta que pariu!

- Uma tatuagem na nuca, de um desses símbolos de raves, que eu não sei identificar. Cabelos presos em um coque descabelado, pra deixá-la à mostra. Exemplo dessa liberdade juvenil, sempre um pouco agressiva. Uma blusa solta, um andar firme. Calça jeans e tênis all-star. Finge um olhar distraído, mas dá pra perceber que anda atenta. Rosto anguloso, sobrancelhas escuras, um nariz bonito e delicado. Boca carnuda, com sorriso encantador. Certeza de um beijo bom, gostoso; macio e molhado. Beijo com mordidas. Tudo trai aquela ligação com instinto, com o movimento. Deve dançar bem, ou pelo menos pirar com isso. Olhos penetrantes. De toda a mesa, onde está sentada, é a que bebe a bebida mais encorpada. Quando se inclina pra trás, na cadeira, deixa os braços caídos na mesma direção – se estica. A blusa, solta, se ajusta no corpo; seios lindos, convidativos – e um balançar firme aos movimentos bruscos dos braços.

- A jovem professora, um corpo bonito, mesmo que talvez marcado por uma gravidez recente. Uma maternalidade prática e direta, capaz de controlar as crianças que educa, sem negar um carinho merecido.

- Vendo duas meninas se namorando a gente entende o carinho feminino, que é só delas. Coisa sutil, sem pegação nenhuma em público, devem ser espertas já, sabem que isso choca e é desnecessário bater cara na parede. Mas acho lindo a delicadeza nessa hora. Um simples roçar de pontas de dedos, de uma e outra, que querem dizer tudo. Um sorriso com cumplicidade. As duas olham pro mesmo lado, quase automaticamente, quando uma delas insinua mudar a direção do olhar. Parece ensaiado, mas é só o exercício da intimidade. Um cochicho no ouvido e a outra se agasta com uma cara um pouco séria, mas dizendo “hoje tem”. E as pessoas ainda com preconceito dessas coisas.

- Tantos corpos me atraem, tantos rostos me mostram belezas, tantos olhares me atiçam curiosidade... seria bom encontrar alguém conhecido agora, trocar algumas palavras...

___________________________________________________________________________
Creditos:
Texto e fotografia: Thiago Carvalho (todos os direitos reservados)
Publicado no blog O Inimigo do Bom é o Melhor

Cães de Andaluzia

noreply@blogger.com (Thiago) — Tue, 09 Oct 2012 03:33:00 +0000

Ou a historinha do meu ateísmo.

* * * * * * * * * * * *

Deus, o diabo, uma dúzia de santos e meia dúzia de orixás despencaram sobre minha cabeça. “Uau”, eu disse. No começo é tudo muito impressionante, toda a pirotecnia e os efeitos bem produzidos. Mais reconfortante do que esclarecedor, verdade seja dita, “mas relax, meu caro”, me disseram eles, “isso vale mais do que um bom argumento”. Depois ficou chato, aquele vozerio, as regras, a exigência pela coreografia muito bem ensaiada. Virei o último gole de vinho abençoado e me dirigi para a porta. “Onde pensa que vai, campeão?”, me perguntaram, com aquele fogo e surpresa previsíveis nos olhos. “É o seguinte: pro que eu quero tudo isso é pouco”, respondi. E dei as costas.

Ah, os palavrões e ameaças que ouvi, as sagradas ofensas, tudo isso daria um livro, se eu quisesse perder tempo em escreve-lo.

Minha herança eu deixo em estilhaços. Minha parte do paraíso eu quero aqui e agora. Todo o resto eu delego ao passado, ao futuro e a todos os dias entre os dois.

* * * * * * * * * * * *

Até a alguns anos atrás, muitos estrangeiros moravam na Andaluzia por uns tempos, com suas famílias e animais de estimação. Desarraigados e imprevisíveis, iam para outro lugar, abandonando os cachorros. A região ficou cheia de cães andaluzes; livres e famintos, readquiriram seus instintos e a satisfação selvagem para conseguir alimento, se relacionar com outros seres humanos ou simplesmente não serem mortos. Acho que foi observando isso que Luis Buñuel e Salvador Dalí batizaram aquele filme esquisito que fizeram.

___________________________________________________________________________
Creditos:
Texto e fotografia: Thiago Carvalho (todos os direitos reservados)
Publicado no blog O Inimigo do Bom é o Melhor

Recenseamento

noreply@blogger.com (Thiago) — Wed, 03 Oct 2012 00:59:00 +0000

- Próximo.

- Boa tarde.

- O que deseja?

- Vim fazer o recenseamento.

- Seu nome?

- Jesus.

- É de onde?

- Nazaré.

- Nazaré. É no Pará?

- Não, não. Lá é Belém. É aqui na Galileia mesmo.

- Profissão?

- Filho de Deus.

- Como?

- Filho de Deus.

- Sei. Descrição da atividade?

- Sou o caminho, a verdade e a vida.

- Caminho, verdade e vida. Tem três anos de atividade comprovada?

- Tenho. Quer dizer, não. Como comprova isso?

- Em três vias, autenticadas.

- Não tenho.

- Então vou por aqui “Indigente”.

- Indigente?

- É. Com essa barba e o cabelo por fazer, a roupa suja, vai me desculpar, mas parece que acabou de chegar do deserto.

- Não, indigente não. Põe aí “Carpinteiro”.

- Tem três anos de atividade comprovada?

- Tenho, tenho. Meu pai é carpinteiro.

- Seu pai não era Deus?

- É, é, mas é que é complicado. Carpinteiro é o senhor que me criou, mas não é meu pai de verdade não, minha mãe ficou grávida do espírito santo.

- Sei, sei. A minha ficou grávida do boto, acredita?

- Acredito.

- Vejo que puxou seu pai.

- Obrigado.

- Renda familiar, contando pais, irmãos, agregados e etecéteras?

- Não sei. Vivo com doze apóstolos, mas nunca perguntei.

- É casado?

- Não.

- Tem filhos?

- Não.

- É homossexual?

- Como?

- Você é homossexual, senhor Jesus?

- Não, não. Porque pergunta?

- Sei lá, sem mulher, vivendo com um monte de homens, de vestido...

- Não é vestido, é uma túnica.

- Moderno, o senhor.

- Obrigado.

- Cor da pele, olhos e cabelos?

- Branca, azuis e loiro.

- Senhor Jesus, não tenho tempo pra brincadeiras.

- É verdade. Trouxe aqui uma foto.

- A fotografia ainda não foi inventada.

- É uma pintura. Mas ficou muito parecida.

- Esse não é o senhor.

- Como não?

- O senhor é pardo, baixo e tem o cabelo encrespado.

- Que injúria!

- Se acalme senão eu chamo os soldados. Já viu a cara deles? Tem um chamado Justus que adora dar sopapo em mendigo.

- Vai, vai, põe isso aí então.

- Já cumpriu pena?

- Não.

- Tem passagem na polícia.

- Não.

- Tem certeza?

- Ah, teve um caso aí, fizeram o B.O. de vandalismo, vê se pode, foram só umas barraquinhas que eu chutei ali na frente do templo, eu era mais novo, meio esquentado, sabe?

- Não sei. Só isso?

- Só.

- Tem carteira de habilitação?

- O quê?

- Carteira de habilitação. “A” pra andar de asno, “B” pra andar de biga, “C” pra andar de camelo.

- Tem “S” pra andar de sandálias?

- Não.

- Então não.

- Tem alguma doença? Como anda sua saúde, senhor Jesus?

- Tudo ótimo, nunca tive nada. Nem sarampo. Mas sei que vou morrer aos trinta e três.

- Sabe?

- Sei. São os desígnos do meu pai.

- Seu pai te ameaçou? Deu parte na polícia?

- Não. É complicado também. Ele escreve certo por linhas tortas.

- Senhor Jesus, isso é assunto sério. Se seu pai tem abusado do senhor, podemos te encaminhar pra um psicólogo, tomar as providências...

- Não precisa.

- Tem certeza?

- Tenho.

- Então é isso. Terminamos.

- Pronto? Só isso?

- Só.

- Não vai perguntar dos milagres?

- Tem milagre?

- Tem.

- De que tipo?

- Transformo água em vinho. Não é dos melhores não, mas, se a galera já estiver no clima, passa.

- Recolheu as taxas de impostos sobre produção de bebidas?

- Não.

- Então não vou por aqui, mas só por respeito pelo que você passou com seu pai...

- Fiz um paralítico andar, um cego enxergar e um leproso ficar curado.

- Tem diploma?

- Diploma?

- De médico.

- Não, foram milagres.

- Prática ilegal de medicina... tá ficando difícil, isso...

- Andei sobre as águas!

- Que milagre é esse?

- Ora, andei sobre as águas! Isso é impossível!

- Mas serve pra que?

- Bom, pra nada.

- Então não é milagre.

- É sim!

- Quer ficar me contradizendo, senhor Jesus? Sou autoridade romana!

- Ta, ta, foi mal, desculpa aí.

- Mais algum?

- Vou tentar multiplicar pão e peixes.

- Bem mais útil isso. E cabelo?

- Cabelo?

- É. To com umas entradas, ó aqui em cima, já caiu tudo... os colegas estão me apelidando de...

- Não, cabelo eu não consigo...

- Certo... então já pode ir.

- Não quer saber mais? Sobre a crucificação, por exemplo?

- Não, não tem necessidade.

- A última ceia? Vai ser fantástica! A traição pelas trinta moedas? Uma vergonha!

- Ta segurando a fila, senhor Jesus!

- Ah, a ressurreição! Isso sim vai ser milagre! Se quiser, eu conto!

- Próximo!

___________________________________________________________________________
Creditos:
Texto e fotografia: Thiago Carvalho (todos os direitos reservados)
Publicado no blog O Inimigo do Bom é o Melhor

Isso Nunca Me Aconteceu Hoje

noreply@blogger.com (Thiago) — Fri, 10 Aug 2012 13:07:00 +0000

A parada aqui é sobre a broxada. Papo reto. Papo firme. Inferno, sem trocadilhos eu não vivo.

Citação tarimbada: triste é a mulher que veste calcinha preta em luto ao pinto morto.

A situação é tão estranha que não há palavra em português nativo para o sexo oral numa mulher. Isso me incomoda há um tempo e já procurei nos dicionários sem resultados. Outro trocadilho, mas a cena é essa: a língua brasileira não tem um termo para o uso da língua brasileira.

E há implicações palato-filosóficas nisso tudo. Nossa cultura, em geral, dá menos valor aos sentidos do tato, paladar e olfato do que dá à visão e audição. Tem por aí um monte de termos associados aos dois últimos: “abre o olho”, “ficou claro”, “escuta essa”. Mas para os outros, só miséria. O paladar fica restrito a quatro termos completamente genéricos: azedo, doce, amargo e salgado. O olfato tem que se satisfazer com metáforas: “acordes”, “nuances”. O tato fica com “quente’, “frio, “liso”, “áspero”, “duro” e “mole” e só.

E aí, voltamos à mulher, essa coisa endiabrada. Mulher tem gosto. Tem cheiro. Tem textura. Tem um calor próprio. Eita.

Você se lambuzava todo chupando manga na infância, sabendo do prazer disso aí, mas hoje esqueceu essa arte? Então volta a fuder melões, porra! Sem trocadilhos.

Há os remendos. Mulher virar e falar: “vem cá, me paga um boquete” é coisa que não faz jus a safadeza do momento. Falar putaria seduz, mas essa palavra já tem dominância jurubébica. “Me dá um banho de língua” é muito mais gostoso de ouvir, mas aí é elaboração. Ainda falta a palavra.

É coisa de fantasia minha, mas tanto faz. Mulher que um dia chegar com uma palavra que caia como uma luva pra isso, eu nunca mais vou esquecer.

E você então pergunta: o que isso tem a ver com a broxada, caro embusteiro e falastrão? Quer só encher lingüiça sem falar da lingüiça em si? E a união da classe, companheiro, onde fica, tocando em assuntos delicados assim, sem a legítima defesa, sem a desculpa na ponta da língua, sem evocar um histórico de sucessos invictos e o bradar de que “isso nunca lhe aconteceu”?

Só posso entender isso como um pudor sem sentido herdado aí de tempos longos. O pudor do prazer de uma mulher.

Que sexo não se faz só com uma parte do corpo, é coisa do corpo todo, dos momentos, dos contextos, dos ambientes. O ato, o quebra-quebra mesmo, é só mais um pico num gráfico muito maior. Uma mulher vai pra cama com você depois que já levou ela em muitas outras camas imaginárias. E não, não acaba ali também. Coisa mais linda é ouvir aquele gemido, sentir a perna dela tremendo, o jogo de cintura. Coisa boa também é o sorriso que fica, o suspiro quando ela deita no seu peito, o café da manhã, as piadas, aquele mundinho que é só de vocês, a correria pelo atraso no trabalho por querer alongar o tempo.

Há aqueles dias de cansaço ou de excesso de mormaço no ar, não na pele, e basta um desassossego n’alma (um pacote de camisinha que resiste aos seus dentes, um lembrete da firma, a lembrança da janela aberta nessa chuva que se forma), e lá se vai o ser erétil que te habita. Chamam isso de modernidade, pau no cu de Mr. Henry Ford, mas já ta feito o estrago.

É a nossa cultura maldita dos amigos que são campeões em tudo, diz o sábio em Pessoa. E você quer, exige, obriga, que seu melhor amigo, seu confidente, seu companheiro inseparável (salvo acidentes, deus me livre), aquele que te acompanha desde o primeiro choro até o último suspiro, seja também o infalível campeão dos campeões – todo homem já brincou de refazer, na frente do espelho, a abertura clássica do James Bond, aquela parte que tem a íris de uma câmera, ápice da cena, substituindo uma pistola por outra. Quer dizer, espero que todos, senão é só mais uma esquisitice minha. Mas aí ele falha e você se desespera, quer a todo custo armar uma tenda dos milagres ou nada feito.

Diz aí Xico Sá: - O que é isso irmão? Fugir à melhor das lutas?

Funcione, funcione sim, meu caro mandrião, da forma que lhe condiz, que essa é a hora em que ela mais precisa. Há de se manter erguida a cabeça e ereta a espinha, vai aí mais um trocadilho pra arrefecer os ânimos e engrossar as sutilezas.

O medo da broxada é amigo de fé, irmão, camarada, do medo de que lhe parafusem pontiagudos na testa. Ou seja, o medo é pior do que a coisa em si, e a coisa em si acontece, cedo ou tarde acontece.

Tome verve, ânimo, o luxo da coragem.

Quando você estiver no nível tântrico-quântico-masterclass-com-catupiry do sexo, você vai olhar pra uma mulher, dizer três palavras mágicas, deixar ela em transe, levar pra cama, fazer ela gozar umas vezes em meia hora e aí ela vai olhar pra você, incrédula, mas feliz, e dizer:

- Mas, mas... ali...

- O que?

- Seu pingulim...

- Que tem?

- ... ele nem levantou!

- Sério? Nem percebi.

E cai matando de novo.

___________________________________________________________________________
Creditos:
Texto e fotografia: Thiago Carvalho (todos os direitos reservados)
Publicado originalmente no site Solteiras e Descoladas
Publicado no blog O Inimigo do Bom é o Melhor

Chico Buarque é um Velho Barril

noreply@blogger.com (Thiago) — Mon, 30 Jul 2012 23:23:00 +0000

É que esse velho malandrão canta coisas que, de início não são tão bonitas assim. Soam bem, não se nega. Mas o que o cara escreve precisa sempre de tempo, de particularidades. Precisa envelhecer em barris de lágrimas nossas. Precisa das dores que as justifiquem aqui, do nosso lado do balcão da vida.

Mas, como disse, soa bem, já de cara. Há sempre um verso matador. Pega na inicial. Fantástico, já ta valendo.

Esse vagabundo cronista dos desassossegos aqui, tem aprendido muito com isso.

Do mal estar da civilização ao histórico particular, do atacado ao varejo, seu Francisco sabe dar o tom do que é a gota d’água. O cale-se de cada um, de cada nós. E a gente, nobres rudes, madruga adentro em viagens empolgadas e interpretativas.

Mas antes, é preciso estar à flor da pele.

Do mal, os melhores. Não, amigo, não fuja. Rebenta-se a veia do desengano e passamos dias inteiros em especulações metafísicas sem rumo. Ou motivos descabíveis, também sem rota. E o juízo a agonizar.

Então, de alguma forma, naquela velha canção já ouvida mil vezes, Chico explica.

Até no plágio, na cópia, no ato saltimbanco das idéias – e ele faz isso muito, vou falar na seqüência – ele colore um pouco mais. A ópera do Malandro, copiada, na bucha, da Ópera dos Três Vinténs do tio Brecht, tem o sol desses tristes trópicos ao contrário daquele céu de chumbo das obras alemãs.

Jamelão e Carlos Cachaça, como poderiam, jamais poderiam, ficar bravos ou chateados com os inocentes plágios que Chico fez. Menos que plágios, homenagens, que o samba é também pegar uns dos outros as histórias da boemia, que nunca são vividas só. É sede de anteontem.

Também das putas, da memória das bravas donzelas, ele rouba um pouco do feitiço. Porque, tenho cá comigo, em teoria não comprovada, que ele ficava lá, sentado como quem não quer nada, no canto do puteiro, a escutar tudo com ouvido apurado, e dá-lhe caderneta pegando fogo com anotações. Aposto um rim (dois jamais), que vem daí um bom par de dúzias de obras.

Outra, que é quase a mesma, era sentar ao lado de Vinícius de Moraes e escutar o poeta (poetinha o caralho) parlar sobre alegrias e desmazelos. Que Vinícius tinha esse dom de catalisar os talentos ao redor e colocar eles pra trabalhar, é uma coisa impressionante pensar isso, parcerias diversas estão aí pra provar. Exu ri na contraluz.

E vai assim, com aquele andar meio bobo que se vê nos vídeos, ou entre um jogo do Fluminense e outro, ou no apêzinho em Paris

Como parênteses, fica aqui outra teoria: o que diabo tem a Marieta Severo? Minha imaginação dá uns duplos, triplos carpados, pensando nisso. Que ela não é bonitona, assim, de primeira vista. É talentosa, mas na medida dos mortais talentosos. Tem algum mistério de louco ali, que eu fico tentando descobrir. Um amigo tem a teoria de que ela tem duas piriquitas, só pode ser, como é que se segura um pilantra por tanto tempo?, diz ele, absolutista na parada. Eu arrisco também que pode ser uma questão de companheirismo quase obsessivo, obsceno mesmo, de complacência em todos os desvarios, dele e dela. Por outro lado, ela sempre me pareceu dessas mulheres fortes, mulheres ao extremo, de colocar o Chico de joelhos, olha aqui que tu não sabe de nada, passa o ponto pro aluno bagunceiro e o transforma no mais humilde dos aprendizes. Mulher que só não é nordestina por acaso da geografia, Severo é seu sobrenome, o nome do meio tenho até medo de perguntar. Sei lá, to chutando nas traves ainda. Mas coisa tem, coisa tem.

Não sei até onde vai isso tudo. Mas sei que ainda me aguarda nas próximas desilusões aquele disco, aquela música, sabe qual é?, aquela do coração partido, aquela da coragem, aquela do fim, aquela do recomeço. Me aguarda a estação derradeira.

O Que Querem

noreply@blogger.com (Thiago) — Sun, 06 May 2012 13:00:00 +0000

Essa pataquada freudiana (se escreve froidiana aqui na terra em que nasci) de “afinal, o que querem as mulheres”, remixada em toda escola filosófica e artística, já encheu, Anda virando literatura psicológica de segunda. Nós sabemos o que vocês querem, ao menos em parte, o enguiço é que a lista é gigante. Ad infinitum e além mar.

Mas dêem trégua, vez em quando, são tempos difíceis para nós homens, o mundo de pernas pro ar, a gente tendo que engolir esse papo de metrossexualismo a la carte, colega de trabalho aparecendo com a barba desenhada, vai pra puta que pariu o dr. Hollyhood. Sem contar o stress da Copa, que já começou, vai todo mundo aqui da pátria pagar, pelos próximos vinte anos, pelas dívidas que andam fazendo por aí.

Sem mais delongas, comecemos com a lista, minguado top 10, é incompleta e sei que muda sempre, to nem aí, como tudo na vida – essa ingrata – faz-se o que pode. Vai lá irmão, coça o saco e lê num fôlego só:

1 – O simples e imediato, quase ordinário: mijem dentro da privada, pelo amor de deus, e parem de zombar da boa vontade, que são elas que se incomodam e vão limpar nosso chão de estrelas depois.

2 – Presentes. Não se esqueça. Mas presentes com história. Não é dinheiro que elas querem, é a possibilidade da surpresa. Mesmo que você seja, como todo mundo, liso, fudido e mal pago, há de se contornar com jinga. Pode ser um quadro pintado à mão, uma cartinha surpresa, um brinquedo que ela quis na infância e não teve. Ternura não se perde ao se endurecer, já gritou o tio Guevara.

3 – O mesmo se dá com a comida. Pare de apregoar aos quatro ventos, se achando macho, que não sabe nem ferver água e aprende aí alguma coisa da arte culinária, senão só vai afirmar que é um incapaz de sobreviver sozinho – até Moisés elaborou um pouco passando mel nos gafanhotos. E vai procurar mel no deserto pra ver que inferno é isso. Se já sabe cozinhar um pouco, vá adiante e transcenda o tradicional bife na chapa de todos os dias. Investir num molho agridoce faz bem pra todo mundo. Vai ver como ela se lambuza, sorridente, na parada.

4 – Pelo menos, eu disse PELO MENOS, todas as mulheres tem uma safada dentro de si desejando dar o ar das graças naquela noite quente de sábado. Brinque com isso. Sussurre inconseqüências no ouvido dela, sutis, e faça o favor de cumpri-las. Aprenda a hora certa de dar um tapa na bunda (nunca na hora em que ela está escovando os dentes, por exemplo, escovada na gengiva dói). Afaste-se um passo e peça “faz de novo?” quando ela se inclinar pra pagar alguma coisa na gaveta e fique só admirando. E por aí vai. Tudo isso, na dose certa, e vai preparando seu malandrinho que hoje tem.

5 – Massagem. Não é só elas, todo mundo quer. Aprenda um pouco. Ninguém é especialista em anatomia, não sei o que se liga no metatarso e nem onde fica essa bagaça. Mas vai tateando, com paciência, que acaba sentindo. Dar nome aos bois também pode ser divertido. Por exemplo, quando achar um nó nos músculos dela, diga “acabei de achar o seu chefe que te aporrinha no trampo” ou “isso aqui foi porque esqueci de ligar? Desculpa, vou desfazer isso”. Ela vai achar engraçado e te chamar de fofo na próxima reunião com as amigas.

6 – Mas, em matéria de fofura, somos uns crassos, uma comédia de erros. Não se intimide e continue a se alternar entre homem sensível e ogro lenhador, com os intervalos intermediários entre os graves e os agudos. Não é assim que se faz uma sinfonia? Você vai errar, muito, e nem vai saber porque, ela vai te pregar na cruz com um daqueles “não, nada não” que querem dizer “acorda sua anta”, ou algo que o valha. Dê de ombros e continue a ser essa metamorfose ambulante, sem se dar ao luxo do comodismo.

7 – Que é outra falha nossa, ao viés feminino. É que o corpo e a cabeça delas não pára, uma hora ta feliz, logo depois chora, ta sem fome mas quer chocolate, não me toca que eu vou menstruar (faz sentido?). Mas a gente se desliga umas duas, três vezes por dia, assim, sem cerimônias, só porque temos essa capacidade de desligar. Só não se torne um preguiçoso. Honre essa vida pulsante. Mire em Jack London, não em Macunaíma.

8 – Relacionamento, em qualquer nível, da pegação às bodas de ouro, é o antidopping do amor. Se seu amor anda por aí cheirando umas carreiras de indiferença, fumando uns cachimbos de egocentrismo ou esvaziando copos de ciúmes e acusações, não vai passar e cai em desclassificação por WO. Entra outro na disputa pela medalha, vai tu agora participar de corrida com barreiras.

9 – Diz a lenda que já existiu um homem, um único apenas, que conseguiu compreender, completa e plenamente, as mulheres. Todas as mulheres. Só que ele morreu de rir antes de conseguir passar o segredo adiante. Desista da decifração, do problema matemático. Comece a sentir, só sentir, e reagir à isso.

10 – E o erro do Poeta é reduzir sua Musa á própria inspiração. Nada mais cretino. Ela ta ali, com cólica, cheque especial ficando no vermelho, a idade vindo e o creme antirugas que não chega, a amiga chora de coração partido, mas ela ainda não teve tempo de ir consolar. E você ali, pintando quadros dela nua e saltitante em um jardim de primavera. Ela só quer um abraço e você escrevendo um soneto. Ela sendo mulher, demasiado mulher, e você a enxergando pela luneta do seu umbigo. Se liga, mano. Romantismo é o contrário de não se importar.

Imprima esse decálogo de erros e incertezas e dê um lida nele de vez em quando. Trate como panfletinho de auto-ajuda, tanto faz, não deixa de ser, depois do relativismo, tudo é e não é, né não? E vai aprimorando aí por conta própria. Mas não ignore o que é tradição e que todo mundo sabe, nem que somos eternos noviços e cabaços, a vinte mil léguas de habitar o universo mulheril.

Despudores (2)

noreply@blogger.com (Thiago) — Tue, 10 Apr 2012 13:20:00 +0000

Continuando com os desvarios das opiniões lascivas e controversas.

* * * * * * * * * * * *

É clássica essa leseira masculina, não tem cura. A moça vai lá, dá um trato completo nas madeixas, volta cheia de novidades pra casa e a gente não percebe. Não é por maldade, é por disfunção cognitiva, retardo mental mesmo. Vez por outra vamos ver, mas é que a gente caça detalhes em vocês por esporte nosso (ver más adelante sobre isso).

E eu entendo sim, em partes, por experiência própria. É que eu tava com uma mulher, a dias e dias de bem bom, aquela pegação áurea toda hora, não podia roçar um cotovelo no outro que começava, olheiras mil e olhos vermelhos nas manhãs de obrigações trabalhistas, essa coisa toda do amor. E, então, depois de tantos dias e tantos colóquios, ela me solta essa: “nossa, agora que eu vi que você tem três brincos! NOSSA, três em cada orelha! Que bonito”. Fiquei meio puto, no que é que ela tava pensando todo esse tempo que nem reparou nisso? Aí pensei mais um pouco e fiquei até orgulhoso...

Sacaram? Há perhaps e há vantagens nas sutis faltas de sutilezas.

* * * * * * * * * * * *

Carnaval, esse tempo de alegrias e expectativas, de marchas e soluços, de romances e roubadas. A data também cria e destrói mitos. O mito que sobe: boatarias de que Hans Donner, o genial malandrão chucrute, num acesso a la Wood Allen, passou a traçar a cunhada com a promessa (cumprida) de ser ela a nova beldade globeleza. Se sim, tiro meu chapéu por honrar sua testosterona, meu senhor, que duas mulatas daquelas é pra deixar descadeirado. O fim de um mito? Bom, o Laerte não horroriza ninguém durante o carnaval.

* * * * * * * * * * * *

E essa coisa da inconstância, se resolve, há jeito nisso? Meu coração é kamikaze, pilota sem olhar os instrumentos, cara colada na janela, procurando você, minha pérola, minha Pearl Harbor, pra cair, com a força da gravidade da situação, e te fazer naufragar em um concerto de explosões internas. Pode isso? Questão de honra. E depois, como nos foi ensinado na escola, vem a bomba atômica, a pocilga da história.

* * * * * * * * * * * *

É, a bomba. E uma delas, pra não falar das decepções, é a mitológica, a famigerada, a esquizofrênica, sim soem os tambores dessa tragédia, entra no palco a DR. Vocês, mulheres, são cruéis nisso, mas nem tanto, há de se valer. E tem de todos os tipos. Aquelas sutis, lentas, poéticas, de silêncios e imagens longas, plano iraniano na parada, como a gente diz no cinema. Aquelas sem pé nem cabeça, que degringolam em questões que não interessam a nenhum dos dois. Há as desesperadas, sertanejas-universitárias mesmo, não me abandone que sem você eu não vivo, correm lágrimas de egocentrismo. Há as intelectuais, como se a vida fosse uma tese, o triunfo da razão, e não esse belo inferno que são as conjunções. Mas bom mesmo é quebra pau. O tapa na cara. O grito. O ódio, esse outro amor. Aquele clima de risca a faca aí no chão e vamo ver se sai faísca. No barraco as almas se lavam, dizem coisas que não devem, mas que depois se digerem ou são esquecidas, não se poupam, toma isso, vai ter que me engolir. Cafajeste! Usurpadora! Me beija! E vai.

* * * * * * * * * * * *

Se homem é no atacado, a mulher é no varejo. Explico: “homens são todos iguais”, brado carimbado e patenteado feminil; mas vocês, mulheres, são plural e cada uma é uma e várias. Explico em mais pormenores. Não acho que mulher afirma tanto que homens são iguais à toa, e a culpa é delas, porque não buscam os particulares masculinos. Porque, o que cria o maior interesse de uma mulher por um homem são duas coisas: primeiro, a capacidade dele de dar segurança, seja qual for o sentido de segurança que uma mulher tem: pode ser um abraço terno ou fidelidade ou dinheiro ou poder ou presença ou etcétera. Segundo, a capacidade de pegar outras mulheres, mas ter escolhido aquela – mesmo que por algumas horas ou com falsa exclusividade. E isso explica porque basta ser famoso – não necessariamente rico, talentoso ou bonito – para que tenham interessadas aos montes por aí. É óbvio que beleza atrai, mas só como desejo, não como satisfação; há carecas e barrigudos por aí arrancando suspiros por qualidades que são intangíveis. Agora, pra nós, homens, o detalhe muda tudo. A gente aprecia e se apaixona constantemente por coisas mínimas: uma boca, uma orelha, um senso de humor, uma marca de vacina, um corte no joelho, uma cicatriz de infância, um rebolado, uma bunda, um gesto de inteligência e mais um mundo de coisas que nem tem nome, como aquela olhadinha pra trás com um sorriso satisfeito e malicioso ou a capacidade de fazer um sutil biquinho na hora de beber qualquer coisa com um canudinho. E não importa o nível de relacionamento e comprometimento que temos com uma, sempre vamos observar e pirar com outras. Isso, anotem e depois tatuem no corpo pra não esquecerem jamais mulheres, é de extrema importância: centenas de vezes eu me lembrei de um mimo ou um agrado, ou de um detalhe a mais, para aquela por quem sinto amor ou paixão, pelo simples fato de exercitar toda essa percepção em todo canto. Um tesão renovado por uma namorada pela paixão platônica de cinco minutos pela gatinha da mesa ao lado. A descoberta do presente perfeito pra amante pela observação atenta vinda de um inocente tesão pela atendente da loja de roupas. A percepção de uma possibilidade nova de sabores pelo perfume de uma morena que acabou de cruzar com a gente na rua.

Ou pode ser safadeza minha, sei lá.

___________________________________________________________________________
Creditos:
Texto e fotografia: Thiago Carvalho (todos os direitos reservados)
Publicado no blog O Inimigo do Bom é o Melhor

Novela Macho

noreply@blogger.com (Thiago) — Fri, 09 Mar 2012 20:32:00 +0000

Falta a nós, público masculino, folhetim que honre nossa atenção. Os capítulos atuais trazem beldades pra tentar nos segurar, mas a trama desentranha, chega de perobagens. Marcos Palmeira fez um Mandrake passável, mas a direção peidou na farofa. Fagundão tentou, sei que tentou, mas Bino não convenceu. Falta ainda aquele misto de Jece Valadão, Hugh Hefner, John Wayne e Lampião.

Que novela é sempre esse chove não molha, esse mormaço, essa leseira, cadê a praia que me prometeram, quando é que o sertão vai virar mar?

O protagonista é um típico macho roots, caminhoneiro, camisa aberta no peito, medalhão, raiban e fã do Nelson Gonçalves. Um lobo solitário, mas com um comparsa de aventuras. Lembram do Bud Spencer e do Terence Hill? Ele é uma mistura dos dois. Tem um grande amigo, professor de todos os aprendizados da vida, interpretado pelo Pereio.

O que o faz tão pitoresco é ser uma espécie em extinção, quase desaparecida. Mas tanto faz se realidade hoje em dia, a mentira é mais velha que a palavra e a saliva.

Se liga na saga.

A primeira cena começa com ação, claro, não pode deixar de ser. Bandidos num opalão preto perseguindo o caminhão pra roubar a carga. Bem armados, cara de mau, cicatriz atravessando a face, tapa olho, essas sutilezas. Emparelham ao lado do caminhão, fuzil apontado e pedidos de “pára, filho duma quenga, senão é pior”. No que o herói da nossa história não hesita: puxa o freio de mão, solta logo em seguida, manobra arriscada pra deixar o outro passar à frente, mete o pé no acelerador e acerta o carro na traseira. Cena linda, a capotagem, em câmera lenta. Pára, desce do caminhão, cigarro no canto da boca ainda aceso, vê se ficou alguém vivo: só um magrelo de rabo de cavalo, participação especial do Paulo Miklos, todo arrebentado. Mete-lhe um botinaço na cara, sobe no caminhão e la nave va.

Entra a abertura. A trilha sonora fica por conta do Matanza (Ela Roubou Meu Caminhão, versão de estúdio). Cortes rápidos de imagens em bares de beira de estrada, puteiros populares, jogos clássicos de futebol, galinha ao molho pardo e eventuais peitinhos e bundinhas, que isso aqui não é Globo e nem a moral brasileira é tão casta quanto querem te fazer crer.

Cena dois, noite, ele chega em casa, acompanhado. Ao contrário dos marinheiros, ele tem um porto em cada mulher. A ação se passa rápida, entre o flerte e a conjunção carnal: sem paciência para pausas dramáticas, só dá atenção aos intervalos curtos. Perdições. E haja.

Paremos um minuto pra observar o cafofo típico de um macho jurubeba. Fruto mestiço do sangue viking e nordestino, não têm o menor senso estético, Tudo ali é utilitarismo, saca essa Sr. McLuhan! Copos de requeijão e extrato de tomate, nenhuma taça de champanhe, o velho sofá herdado da tia avó, umas panelas sem cabo, o abajur não tem tampo, a janela não tem cortina, só os trilhos. Tupperware pra ele é pote de sorvete vazio. A mesa de jantar tem um catálogo telefônico debaixo de uma das pernas, pra nivelar. A roupa de cama é um lençol marrom, nada de traquitanas egípcias de sei lá quantos fios, comprou na queima de estoque mesmo. O diretor de arte deu chilique e ameaçou demissão três vezes, queira ir à Daslu, mas to pouco me fudendo.

As atrizes principais não ostentam essa magreza televisiva ordinária que vemos hoje. São escolhidas a dedo naquele perfil das italianas curvilíneas e suculentas do Tinto Brass, mulheres mesmo, perfeitas e enxutas balzacas. Anorexia é falta de caldo de feijão e purê de cambutiá. Mas o casting das figurantes ta cheio de pitéuzinhos na flor da idade pra pescar a atenção da rapaziada.

Nosso jurubébico protagonista tem um senso prático, quase criminoso, pra lidar com os encalços femininos, que pra ele esse pingue-pongue de “Homens são de Marte, Mulheres São de Vênus” é só mais um clássico da psicologia vagabunda. Presta atenção na cena que abre o segundo bloco:

- Amor, você acha que esse vestido me deixa gorda?

- Sei lá mulé, tira ele aí e come pra gente ver.

Ou

- Hei, vai mais devagar! Tenha modos, ta?

- Ok. Me passa sua bunda, faz favor?

Ou ainda:

- Mas eu te amo, seu ingrato.

- Ora querida, ela também...

A cultura futebolística também faz parte essencial do enredo. Eu a domino pouco, mas nosso personagem nada de braçadas. E responde aos comentários dos jogos assistidos à companhia dos comparsas, como na cena cinco:

- Vai Neymar, puta que pariu!

- É, o moleque é bom, mas lembra do Diamante Negro? Inventou a bicicleta e em 38, na França, fez gol descalço, depois de perder a chuteira na chuva. E isso antes da gente ter nascido, o canalha.

Ao que todos concordam; negar, quem há? E estala outro torresmo no dente de ouro.

Apesar de sempre pronto pra briga em salão de sinuca, o grão-macho-cavernista sabe também resolver conflitos de forma pacífica. Como na cena em que entra no buteco o pleiba namoradinho da donzela a quem ele (nosso herói) pediu ao garçom que oferecesse uma música no jukebox (Nem Vem Que Não Tem, no original do Wilson Simonal, não essa do Marcelo D2), tirando satisfação, cuspindo “quê que tá mexendo com minha mina aí”, junto com mais dois marombados amigados, e ele, calma e firmemente, coloca uma bala de trezoitão no copo de cerveja do moleque e fica encarando, sem dizer palavra, até o pulha perceber o perigo que corre. Sai com o rabo entre as pernas, jurando vingança, mas indo chorar nos lençóis da casa da mãe. Travelling pra fora do bar, plano aberto, corta.

E chega o momento em que a trama se parece com as de faroestes antigos: enfrentar os bandidos, conquistar a beldade local e ter um ajudante bêbado, mas divertido. Que fica para o próximo capítulo. O nosso herói vira a última dose de pinga de Salinas com pólvora, põe um palito na boca e sai, suando testosterona, pra enfrentar a vida, que viver é lutar.

Liga o caminhão, o amigo já na boléia, e segue estrada adentro, deixando uma nuvem de poeira na noite escura dos pensamentos rápidos.

Corta, sobem os créditos ao som de Chan Chan, de Compay Segundo e Buena Vista Social Clube, contrariando a fina bourgeoisie ufanista nacional. Queria usar de fundo aquela cena do filme “Lua de Fel” em que a personagem da Emanuelle Seigner mija em cima da televisão, mas a produção achou um absurdo de mau gosto. Prova de que não sabem de bosta nenhuma.

Se apetece, deixe aí nos comentários novos capítulos. Já falei, agora quero ouvir.

___________________________________________________________________________
Creditos:
Texto e fotografia: Thiago Carvalho (todos os direitos reservados)
Publicado no blog O Inimigo do Bom é o Melhor

Do Amor e suas Lambanças

noreply@blogger.com (Thiago) — Thu, 08 Mar 2012 19:40:00 +0000

Nada nem ninguém vai falar do amor como fala o samba, esse outro mistério. Nem Caio, nem Cecília, nem Fabrício. Dostoievski talvez, mas ele é fudido de bom. O samba, esse sim, é o que o homem fez com o que a mulher fez com o homem. Cadê o play dessa porra?

O Mundo é um Moinho - Cartola

Canto de Ossanha - Vinícius de Moraes

Você Não Ouviu - Chico Buarque

Carolina - Seu Jorge

A gente tem essa sensação de estarmos localizados nas nossas cabeças; ou de sentir as coisas no peito. Mas é terrível se limitar assim. Primeiro, porque a gente tem que sair da nossa cabeça, essa zona de conforto ridícula e covarde; vestir a roupa do outro. Segundo, porque amor é coisa que envolve, sai e penetra na pele, se movimenta ao nosso redor. Só é nosso o sentido, não a coisa. Ninguém, enfim, está na sinapse ou no coração; estamos é por todo o lado, no nosso contato com o mundo.

Contemple o outro. Em cada gesto, em cada sutileza. Ela não vai perceber, mas talvez vá sentir. Se também não, não faz mal, é você se doando pra isso, sem expectativa. Empatia pode ser treinada. Percepção sensorial pode se espalhar. Esse é o caminho fácil e gostoso. A volta é que é foda. Entendeu o outro, mas não concordou? E aí, como é que faz?

Bom, o amor é cão que, cedo ou tarde, ataca o dono.

Mas e daí? É que hoje em dia as pessoas temem o amor. Como se ele tivesse se tornado algo diferente, mais traiçoeiro e complicado. Não mudou grande coisa. Passou a ter mais drama, o que, no geral, só enche o saco. Não se sente mais “eu estou próximo de você”; sente-se “eu tenho medo de você”. Muito mimimi. É fato: em alguns momentos, alguém vai arrancar seu coração e dançar sobre ele. Esfregar na sua cara. Às vezes vai ser preciso sofrer por amor. Mas sobrevive-se. Basta parar de frescura.

Falando em drama, existe uma fórmula garantida pra um relacionamento – e seu fim – virarem novelinha vagabunda: não enxergar quem o outro é. Parece óbvio, né? Pois garanto que você já fez (e pode até continuar fazendo) muito isso. Nossa visão do amor que leva muito fácil e naturalmente a idealismos. Não que a gente projete, no outro, coisas alienígenas a ele. Mas, apaixonados, tendemos a só ver as qualidades e usar isso como subterfúgio para não ver os defeitos. Mudando o jogo, seja por decepção ou qualquer outra desculpa, fazemos o mesmo, mas ao inverso: só vemos os defeitos e esquecemos as delícias. Puro vacilo. Porque a pessoa sempre foi tudo isso ao mesmo tempo, herói e vilão, você que não quis ver. Em vários níveis, você nunca conheceu realmente aquela pessoa, porque não a viu por completo.

O amor, sem a barreira do receio, tem naturalidade. Vira bicho esperto, é meio camaleão: se expande pra uns lados que a gente nem tinha notado, ou se esqueceu como era.

O amor abnegado. O amor platônico. Mas, o amor, o amor, baby, é cego: ele precisa apalpar. É o tesão do corpo, aquela carícia é exemplo, aquele abraço é cuidado, o sexo tem coisas que nem sabemos, haja desejo.

Pra dizer “eu te amo”, quando realmente ama, a gente tem que abrir mão de muita coisa. Mudanças acontecem. Então tem que ser feito com tesão, aquele tesão da inconseqüência, da entrega. Às vezes a outra pessoa vai dizer “eu também te amo”; em outras, vai só um “ok”, e aí fudeu.

Que há sempre esse risco, essa paranóia: amar alguém que não nos ama é doloroso, mas ser amado por quem não amamos é um tédio. Dois pesos, duas medidas.

Como já disse Danislau: o temor do chifre, que é pior do que o chifre em si. E até o Rei Roberto também cantou, em harmonia brega, baixo e cordas de violino, “se outro cabeludo aparecer na sua rua, a culpa é sua”. Ó famigerada dor de corno! Acontece mesmo sem traição.

Mas o amor desculpa tudo e não desculpa nada, essa coisa ingrata.

O amor também é estúpido, doido e irracional. Vem de dentro, e isso é coisa que não faz sentido. E nem sempre precisa ter.

O amor não se recebe. Não é passivo. Você entrega amor, despeja, espalha, esgana. Põe em movimento. Percebe que pode agir. É o máximo de energia que a vida pode agüentar. Envolve fome e partilhar comida.

E, se você deixar o amor por ele mesmo, se parar de tentar, se criar a distância interna... então ele vai ser a ilusão. Vai ser o idealismo, Vai ser o tiro no pé. Vai acabar por incapacidade sua, não do outro.

A distância é coisa insuperável. A cama tenta salvar, mas é raro conseguir.

Chute no saco, cai você, em dores, no solo pátrio, ou não, que amor não tem fronteiras.

Amor traz medo, mas só existe além dele. Porque medo é uma coisa, covardia é outra.

Pare de doar. Logo depois a porta bate e nem por milagre. Romance vira roubada. Amor líquido é mentira de cara suja.

E, claro, existem aqueles genéricos para disfarçar as mágoas e culpas. Tudo mentira ou, no mínimo, insincero.

“Fica bem”, ela diz. Corta para cena de corredor lotado de leitos em hospital público.

“Quero mesmo que você seja feliz”. Corta para sessão de macumba, com sua foto no meio.

“A gente se vê”. Corta para Onde Está Wally.

Você então quer se vingar, com amor, mas se vingar, entre sorrisos, mas vingar, com agravantes de culpa, vingar. Acha que é preciso manter o senso de escrotidão, pelo menos com o garçom, que não dá chorinho no uísque, no bar do desassossego onde você vai pateticamente afogar suas mágoas.

Pois saiba que sem você eu passo bem demais, ensaio a comédia do auto-engano.

E quem não faz, proíbe; e a violência é a mesma,

O amor e suas leseiras incríveis, suas breguices, é um Jequitinhonha da existência. E somos sim, por demais, por humano, por demasiado humano, impacientes com o ritmo normal das esperas da vida.

Porque, no fim, quando vem o fim, o finito de tudo, o importante é o que vai e o importante é o que fica. Sem pesos e sem medidas. Não é fácil, só parece. Bom que riste, bom que choraste, há de rir novamente, é assim que as coisas andam, a vida mais pra curta que pra longa metragem.

Palavra, palavra, silêncio, silêncio... repete o refrão. É disso que o amor é feito e é disso que é desfeito. Exatamente como bate um coração. Em intervalos.

___________________________________________________________________________
Creditos:
Texto e fotografia: Thiago Carvalho (todos os direitos reservados)
Publicado no blog O Inimigo do Bom é o Melhor

Status

noreply@blogger.com (Thiago) — Wed, 07 Mar 2012 15:05:00 +0000

Caro Sr. Zuckerberg,

Esqueçamos essa limitação atual de “em um relacionamento sério”, “amizade colorida”, “noivo” e “casado” (solteirice não é relacionamento, é vadiagem). Ta na hora de expandir o menu de status dessa sua pajelança sócio-virtual.

É que a vida é mais cheia de nuances do que sonha nossa daltônica filosofia. Há os enlaces fatais, os que juram ser na saúde e na doença, na vida e na morte, na firma e na firmeza, e há também os barcos tombados. Há os amores esculhambados, mas acho o amor sempre lindo, coisa brega, to muito dentro.

A modernidade é isso, a parada existencialista é puro caos. Cada um, cada dois.

Proponho acrescentar as seguintes opções ao menu:

- Está em um relacionamento divertido;

- Está em um relacionamento fala sério;

- Está em um relacionamento gay, pronto falei;

- Está em um relacionamento e com dez quilos a mais;

- Está em um relacionamento platônico, quiçá punheteiro;

- Está em um relacionamento fuleiro;

- Está em um relacionamento vuco-vuco, pega aqui que eu pego aí.

- Está em um relacionamento eterno enquanto duro;

- Está em um relacionamento feliz com o que tem;

- Está amasiado;

- Juntou as escovas de dente com (nome da segunda metade);

- Está em um relacionamento corra lola corra e sai da frente.

És rapazote, não se torne mais um bilionário careta. Liga pra Sr. Hugh Hefner, pede consultoria que ele te passa novo bordado da vida.

Vá lá Markito, extrapole as expressões da plebe rude que habita esse universo em desencanto.

Fica na paz de deus e do diabo das terras do sol,

Um abraço.

___________________________________________________________________________
Creditos:
Texto e fotografia: Thiago Carvalho (todos os direitos reservados)
Publicado no blog O Inimigo do Bom é o Melhor

Enquanto Dorme

noreply@blogger.com (Thiago) — Wed, 07 Mar 2012 05:02:00 +0000

Às vezes, vez por outra, é verdade, e menos vezes do que deveria ter feito, eu te observava dormindo. Tenho pouco sono, é muito fogo correndo nas veias, preciso de pouco descanso, você bem sabe que caminho na madrugada.

Mas aí eu acordava e ficava te olhando, em mínimos detalhes de cada polegada, que eu sempre conhecia e sempre desconhecia em carinhos. Como homem, eu tentava farejar, sentir e adivinhar seus desejos, e me antecipar um pouquinho. Às vezes conseguia, ás vezes não. Mas ali, desarmada, você é que me desarma.

E se vira e eu te aconchego no meu peito, do lado esquerdo, você ouvindo as batidas do meu coração e eu me perguntando o que aquilo causava nos seus sonhos. Me acaricia os pelos no peito e só então eu noto que você pintou as unhas. Ficou bom, vou lembrar de te dizer quando estiver acordada, mas sempre esqueço.

Faço carinhos suaves no seu rosto, tem uma penugenzinha leve na sua face, perto das orelhas, que só se sente na ponta dos dedos. Passo ao carinho relaxante na sua sobrancelha, uma espécie de cafuné, que eu acho que só eu faço, e tem aquela sua cicatriz ali, da infância, nunca soube exatamente que peraltice causou aquilo. Pequenina, na sobrancelha esquerda, mas dá pra ver e acho um charme.

Dormindo, cansa do metrônomo descompassado do meu coração, se desvencilha e vira de costas. Ah, as pintas. Tem essa grandona no seu ombro direito, logo depois da curvinha que marca a posterior no hemisfério do corpo. É segredo, mas já contei suas pintas, uma por uma, brincando de jogo da memória. Agora mesmo, posso fechar os olhos e me lembrar de cada uma, lugar e tamanho. Já imaginei um War antes de te beijar: pegar a carta de “dominar seis territórios com vinte beijos”. Prazeres meus.

E sua pele, macia, com um cheiro quente. É assim que se definem cheiros, com os outros sentidos. Sabe que eu sempre pirei em te ver saindo do banho? Era aquele ritual de toalha na cabeça, passar creme mo corpo (tinha um com cheiro de torta de limão), se ajeita aqui e ali, veste a camisola, ou um shortinho, ah, delícias de um strip tease ao contrário. Observava e imaginava você crescendo e aprendendo a se cuidar, como foi isso?, sai pra lá que é segredo, eu me encanto com esses mistérios femininos, que continuem mistérios.

Agora, nessa noite de lua alta e postes acesos, luz branca entrando na janela, dá pra ver as marquinhas que o lençol amarrotado deixa na sua pele. Leio como se lê adivinhações, como se lê um mapa. Esperança pra esse marinheiro vagabundo em busca de tesouro. Tem noção da sua importância pra mim? Ah, mas você dorme, e o mundo que se exploda, é justa tua parte no descanso. É isso, como posso dizer, você é Iemanjá nesse mar adentro da vida. Piegas demais, mas sincero. Tenho sorte, grita algo em mim.

E há minha mania de te abraçar por trás, de conchinha, a malandragem de um braço por baixo e outro por cima, as mãos nos seus seios, pêlos das minhas pernas roçando nas suas, luxúria e aconchego, de safadezas tenho um repertório. Abraço como se nunca fosse partir, corpos viciados e almas em busca de um acerto.

Meus olhos marejam, “Que foi”, finjo que é alergia, te aperto em mim e durmo.

Tarado

noreply@blogger.com (Thiago) — Tue, 06 Mar 2012 05:27:00 +0000

Dizem que anda a espreita perigoso delinqüente. Na verdade, a notícia é velha, nem mais estampa jornal, vez por outra uma revista Nova ou TPM, eu é que ando sempre na vanguarda do atraso. Mas sim, perigoso. Tarado, agressor, violador e mais: ataca em freguesias diversas, turno diurno ou noturno, com chuva ou sol.

Não, não há violência, propriamente dita, no ato. Muito pelo contrário. Chega de mansinho. Um bom papo. Sorriso, moreno e bonito. Compra vinho, sabe cozinhar, sussurra safadezas delicadas aos ouvidos ávidos das vítimas. Não demoradíssimos 171 de galhofeiros que se julgam sedutores, mas com o senso simples e prático de saber atiçar os instintos. Um fofo.

E, então, faz nova vítima, entre gemidos, cumplicidades e atentados contra a indevassável moral cotidiana. Parece lenda, mas a narrativa repetida, feita entre salivações e aquele sorrisinho nos silêncios das boas lembranças, das mulheres atacadas, traçam um perfil de serial killer.

O que chama a atenção desse cronista do amor e da guerra é a violência espiritual da parada. Violência, usando a metáfora da língua, que ele a usa de fato, de colocar um ponto final, ao contrário de uma vírgula ou, no máximo, um ponto e vírgula, como reza o bom tom da etiqueta. Ou a mesma violência de uma reticência, que não quer dizer nada e quer dizer tudo ao mesmo tempo, podicrê.

E aí se dá o crime: o cativeiro em frente ao celular, esperando uma chamada, uma mensagem, vá lá, depois de horas até mesmo um cretino “fala, princesa”. Atada à correntes de expectativas, filho da puta, nunca leu que é responsável por aquilo que cativas? Amordaçada com paranóias, querendo gritar, bandidômetro no talo, que está ele então a se esfregar em uma piriguete qualquer, enquanto ele, na verdade, provavelmente está apenas deitado em uma rede, depois da noite de prazer e do dia de trabalho, a olhar as estrelas e sentir a vida pulsar dentro de si, como deve ser.

Mas, e essa é a sorte dele, o ato não se enquadra em código penal de nossas épocas, foi-se o tempo em que comeu tem que casar, mesmo que com ponta de faca da parentela nas costas. Age, em seus pseudo-crimes, de forma bem tradicional, quase sempre após o café da manhã (servido na cama): “tenho que ir trabalhar”; “preciso arejar a casa”. “vou comprar cigarro”. E sai, com a consciência tranqüila e sincera, dando tragos em um king-size do abandono. Mas nunca no desamor, nunca chutando tampinhas de indiferença em bueiros de esquecimentos.

O pior é que às vezes ele volta, dias, semanas ou meses depois, com a inocência estampada no rosto e todos os assuntos deixados pra lá, devendo, assumindo e pronto pra pagar. Com dois cigarros no maço, álibi pra mesma desculpa no dia seguinte. E não vai adiantar estocar maços pra que ele não se vá, ele tem um isqueiro vazio no bolso para planos de emergência: sem fogo não dá.

Uma psicóloga, vítima dele, traçou o perfil dizendo que é um viciado em busca de punição, um dependente das fúrias do coração partido. Que é exatamente isso que ele espera: os vasos contra a parede, controle remoto no chão, almofadas no teto, celular pela janela, dedo na cara das acusações mútuas e todo o tesão renovado disso aí. E, então, ele vai se aproximando, mais cafajeste e calhorda como nunca, puxa-a pelos cabelos, o suficiente para levantar-lhe o queixo, beijá-la no pescoço, joga-la no sofá e dar um krav maga nos hormônios. Depois, suados, mordidos, arranhados e abraçados sobre o tapete, ele confirma que não vai ligar no dia seguinte. Ela suspira, contrafeita, mas satisfeita. Cachorro.

Eu acredito que ele é, na verdade, um colecionador. Sofisticado colecionador. Guarda em vitrines, dentro de si, espetadas com finos alfinetes, memórias de sorrisos variados e belos como asas de borboletas. Acumula frascos de perfumes e cheiros de todas as partes dos corpos das vítimas. Completa álbuns com selos de promessas não feitas e cumpridas. Especializa-se na taxidermia de sensações táteis e visuais de detalhes delicados que só ele percebeu.

Claro, estou sendo advogado do diabo. Poetizando o crime. Mas, platéia do júri, vejam que meu cliente não é, nem de longe, como querem fazer crer os autos e depoimentos, um insensível. Longe disso. Seu coração também se parte. Se vocês o cortarem, ó meritíssimo, ele também há de sangrar. Mas é que seu coração aprendeu a ser como o fígado de Prometeu: devorado de dia, se regenera à noite. Questão de sobrevivência, mas chamam por aí de perfil do cafajeste. Síndrome de Estocolmo não foi invenção dele, anote aí o escrivão.

Cuidado mulheres, estou de tocaia. Digo, ele.

___________________________________________________________________________
Creditos:
Texto e fotografia: Thiago Carvalho (todos os direitos reservados)
Publicado originalmente no site Solteiras e Descoladas
Publicado no blog O Inimigo do Bom é o Melhor

Maximazinhas e Poemitos del Paraguay

noreply@blogger.com (Thiago) — Sun, 04 Mar 2012 21:42:00 +0000

Tão falsos e vagabundos quanto teu uísque.

* * * * * * * * * * * *

Coragem
Pras rosas, pro vinho, pro motel
Seria hominho,
Não fosse o aborto.

Qual a minha?
Garota, olhe bem para os lados
De dentro e de fora,
Antes de me atravessar a vida

Calma,
Cristãos e cristãs
Eu gosto sim
De vinho e pecados

- Uma branquinha Miguel!
- Feito
- Deixa a garrafa.
- É a morena, de novo?

Galeria
- Que isso?
- A Obra!
- Ahh... escatológica, não?
- Mas foi um alívio.

É vendaval:
mulheres, casas,
iates.
Perdi tudo
na loteria.

Suicídio
é final que reúne
sucesso e fracasso

Serve se inverter?
Passar agulha
no buraco de um camelo?

Hematomas e escoriações
registram
a queda morro abaixo

- Que dizes?
- Sou agnóstico.
- Que é...?
- Um ateu cagão.

E tu, revolucionário,
dando corda pras idéias
de Tiradentes.

Aflição é não saber
o que dizer
quando ela atender

No flagrante, ainda diz:
- Amor, estragará sua vida,
nos matando.

Topada
- Perdão.
- Perdão o caralho!
- Foda-se então.

Amor irrompe.
Ciúme martela.
Saudade espeta.

Ah, mulher:
nua,
justificas a ressaca

O bombeiro
ascendeu a madame
e perdeu o emprego

Profissão
Naufragar sempre.
Sutis são os esseoesses.

- E aí, foi bom?
- Bate novela,
mas não bate chocolate.

Ginecologista
- Dói aqui?
- Não.
- E aqui?
- Safado!

Pagamento
- Apenas o beijo,
terá custado quanto?

Reencontro
- Sente minha falta?
- Sinto muito...

- Posso?
- Tem twitter?
- Não...
- Então não, caramba!

Novinha
- Inteligente não.
Eu quero é ser gostosa.

Devorei-a.
Menos os olhos.
Tão lindos...

Impasse
- Eu te amo.
- Querida, ela também.

- Dez centavos?
Protestou
o pobre ceguinho

Pedófilo amador,
fez da profissão
sacerdócio.

Não basta
a queda.
Tem o coice.

Voltou atrás.
Beijou-a.
Tarde demais.

Duas perinhas
maduras,
dez dedos pacificados.

PLOFT !!!
Uma pombinha
escarnece a urbe.

Teus ciúmes
foram meu prazer
secreto.

- Cafajeste!
- Usurpadora!
- Me beija, seu pilantra.

Ventania,
é delírio,
é bunda...
(numa poesia de saias)

Porque a amava,
apenas
uma facada.

Tijolos
- Quanto?
- Três votos
- Caro!
- Inflação, amigo

Ninfeta e vibrador,
esturricados,
num chão alagado.

Remediando:
para tpm grave,
língua bem suave

Como é que é?
Capitulou?
Ser ou não ser, Bentinho?

Triste fim:
desembainhar a espada,
levou tempo demais

Bilhete
- Não esqueça:
feira, banco e vaselina.

Traiu.
Usou aquele perfume
com outra.

Mega-sena acumulou:
é pouco
mas ajuda.

Adormecia dedilhando
lira
nos seios dela.

Vicio
- A última – prometeu,
diante do espelhinho.

Próximo
Como não desejar
sua mulher?

Dúvida
Noiva esperando.
Noivo no Google: “bicicleta”.

Himalaia
Nepal, nepedra, nemole,
nebrinquedo não!

No confessionário,
notou sangue
na batina.

Lua cheia.
Tentou resistir,
mas uivou.

Eutanásia
- Desliga você.
- Ah, desliga você primeiro.

Fidelidade
Todas as outras,
na verdade,
eram ela.

Façamos um pacto, porque
matar só você
não adiantaria

Julgamento
- Qual sua defesa, senhor?
- ... ela gozou.

Orientação
Banheiro feminino, ainda não.
Trava.

Saudade
O que transborda aqui,
pinga aí?

O pescador fez seus planos:
barco, motor, mulher.
Nessa ordem.

Orgasmo
- Simultâneo, amor?
- Não. Dezessete segundos
antes de você.

Afeto
15 minutos,
10 reais.

Querida,
em ti,
quanto custa?

- Desconto?
- Impossível,
o bebe é quase novo.

Caiu na Rede Social é Peixe

noreply@blogger.com (Thiago) — Sun, 26 Feb 2012 18:21:00 +0000

Xico Sá, um dos poucos que eu admito que fala por mim (os outros são o Lenine e o Vinícius de Moraes), cantou essa pedra a tempos: “Something is technically wrong”. Que, traduzindo em língua mineira, o trem tá com inguiço.

É esse mar de merda em ondas contínuas, cada uma trazendo a merdice do momento. Quiz pra decidir que música dos Menudos você é. Conselhos de Odette Roitman. Opa, aquela gatinha respondeu uma pergunta sobre você. Rafinha Bastos com 1 milhão de seguidores em poucos dias, e Buda ta aí, ralando faz 2500 anos. Entra e sai ano, vem o BBB e o Mar Morto se divide: a banda de lá diz “oba” e a de cá diz “eca”. Mas ninguém atravessa. Ultimamente, enxurrada de fotos clichês com alguma frase cretina. Em duas semanas, esse post vai estar desatualizado em patifarias virtuais.

Venho de uma cidade que é famosa por seus espaços públicos, seus festivais de butecos e pelos happy hours. BH dos meus tempos era assim. Você é amigo de fulano que é amigo de sicrano, então automaticamente vocês são amigos. Praças públicas de dimensões consideráveis e bem freqüentadas. Sexta feira tinha seu ar de sagrado. Sábado de manhã tem Mercado Central com bife de fígado acebolado e cachaça de Salinas. Ainda moleque, perdi as contas de quantas vezes fui dormir no carro, já madrugada e cansado como criança cansa, com a cara cheia de MateCouro (um guaraná esquisitaço que tem gosto da minha infância) enquanto meus pais continuavam na digna e beatífica tarefa da boemia, logo ali na mesa do lado. Mas, hoje em dia, anda-se pela Savassi, Santa Teresa, Maletta ou qualquer outra viela historicamente boêmia (que vai da Lapa ao Pelourinho) e nego ta ali na mesa lotada, com celular armado e mandando ver um “Tomando Heinekein com a Gi, a Janaína e a Carol”. As três, diga-se de passagem, podem ser resumidas em vinte caracteres: gostosas pra caralho. Resumidas, que se for descrever, não cabem nunca em 140 – um dia escrevo um livro inteiro sobre elas.

E, talvez, eu vá ficando velho e de saco cheio dessas coisas todas, a internet pra mim se resumindo a poder ler os bons cronistas que eu já lia enquanto livros e a baixar filmes, antes que as autoridades dêem novo chilique e desliguem essa tomada. O YouTube já fubazou completamente, é aquela lambança sem sentido de vlogs, partobas, webcelebridades e capítulos de novela. O Vímeo, por outro lado, ainda é coisa boa, quem não conhece vá e vá de novo.

Mas há a ironia que não nego: meu Facebook é coisa meio lotada, e nem eu sei entender o motivo: só uso pra escrever borracha. Já andei excluindo uma galera, mas depois fico com preguiça. Talvez você me ajude nisso e me exclua, se te desagrado ao menos um pouco. Tenho pensado sempre em apagar de vez aquilo, ficar só com esse blog meio mal freqüentado mas de boa índole, só hesito por conta disso mesmo: me traz leitores que valem a pena. De resto, não mantenho mais outras redes e não tenho a menor paciência pra MSN e afins, que conversa tem que ser cara a cara mesmo. Com gesto, tom de voz e até algum perdigoto.

Algum tempo atrás, o Renato Cabral, mano de responsa por quem ponho a mão no fogo pelos escritos e pelos filmes que evoca em sessões de macumba pra esse mundo, disse andar triste pelo próprio vício em redes. Coisa que entristece mesmo, tomara que se cure antes de contrair uma gota nas juntas.

100, 200, sei lá, 500 milhões de usuários dessa bagaça. Tem menos gente fumando crack do que usando redes sociais. Inclusive, fazem aquele auê na cracolândia, mas Facebook só aperfeiçoa e ninguém acha absurdo. Adicionar a linha de tempo é entortar o cachimbo pra mais uma dose.

Não vou falar das nossas línguas vivas, algumas em coma, por culpa dessa merda de democracia virtual. Abreviar coisa ou outra pra ganhar tempo na digitação e economizar na LER ainda passa, mas escrever errado é sintoma de doença. Pra quem interessar, o português vai ser velado nessa próxima segunda, no Paz & Terra, das 8 às 18.

Seria bom algum bug misterioso ou vudu dos brabos torcer logo o pescoço dessa galinha – e fodam-se os ovos de ouro – e essa ciranda acabar. Aí, tem grandes chances do buteco e da rodinha de café, essas antigas redes sociais sem limites de caracteres (porque falar “farofa” com a boca cheia de farofa ou recitar Fernando Pessoa bêbado extrapolam qualquer caixa de texto) e onde as vídeocassetadas são ao vivo, voltarem a funcionar.

Ps: o título clichê é preguiça mesmo do assunto.

Publicado no blog O Inimigo do Bom é o Melhor

Malandro

noreply@blogger.com (Thiago) — Mon, 13 Feb 2012 18:58:00 +0000

O menino brincando no parque com a bola nova. Chega uma garotinha e quer brincar também; ele topa. Até que ela pega a bola e não quer devolver. Ele toma de volta. Ela chora. Ele nem se abala. O pai diz:

- Dá pra ela, filho...

Não. Ao invés, ele faz o que não se espera: dá um beijinho nela. Ela, meio surpresa, sorri e pára de chorar. Aí sim, brincam. E ela não tenta mais roubar a bola.

Essa é a essência do malandro.

Chapéu e bigode são opcionais.

Felicidade

noreply@blogger.com (Thiago) — Tue, 17 Jan 2012 14:32:00 +0000

Foi ali, naquele lugar, que parou o cavalo e o colocou a beber do cocho. Era a primeira vez que chegava nessas terras. Nem seca e desolada, nem farta e fresca. Só um bom lugar. Numa placa meio desbotada, pendendo na trave da entrada, ele leu: São Poente.

E, logo à frente, um homem sentado em um bloco de concreto, um cacho de frutas na mão. Esses sim, os opostos que antes não se via: ele, seco e desolado; as frutas, fartas e frescas.

E, então, o forasteiro se aproxima.

- O que há com você, homem?

- Não tenho felicidade.

- O que é normal.

- A mim, tem pesado mais.

O estranho enfia a mão no alforje e tira de lá uma bolinha.

- Aqui. Eu tenho felicidade.

E entrega de presente ao infeliz.

Ele olha aquilo em suas mãos. Meio opaca, meio pequena demais. Mas é felicidade.

- Não posso aceitar. O que fará sem ela?

- A minha felicidade, eu carrego em mim.

O homem do concreto pensa por um instante. Reflete sobre aquilo. Em um golpe, crava o punhal no peito do viajante. Mata-lhe de imediato. Abre-lhe o corpo, do pescoço ao ventre, e põe-se a procurar. Seus dedos tocam os órgãos ainda quentes e molhados. Sente quando o coração dele pára completamente de bater. E retira de lá uma bolinha, meio opaca, meio pequena demais.

Guarda no bolso as duas, a que ganhou e a que tomou, e vai embora. Agora, que ele tinha, triste seria ter menos.

Despudores

noreply@blogger.com (Thiago) — Thu, 05 Jan 2012 02:08:00 +0000

Porque, como estudioso da putaria, é missão minha educar nossa gente em coisas de safadezas.

* * * * * * * * * * * *

Como leitor e fã de Vinicius de Moraes, Nelson Rodrigues e Carlos Zéfiro, tenho uma teoria: a juventude dos anos 40 e 50 comia muito mais cus do que a nossa. Cus femininos, digo, senão a molecada atual ganha de lambuja, vê-se o modismo. Porque aliciadores dizem por aí que hoje é simples comer uma rabeta, e é pura verdade, mas muita boataria se faz também pra trazer gringo pra cá. Antigamente não. A questão anal era uma questão de honra. Pegava mal chegar na lua de mel com o cabaço já estourado. Então, pra manter a virtude até o casamento, as gurias à flor da idade e com hormônios gritando, liberavam o fiofó para os namorados, noivos ou primos. E o faziam sem cerimônia ou drama, fácil como aprendiam pontos de crochet. Questão de achar uma brecha nos hábitos, desculpem o trocadilho. Era que a religião e a moral corrente discorriam muito sobre os pecados relacionados à xavasca, mas pouco diziam sobre as regiões curcunvizinhas. Nós temos funk, mas eles tinham a catequese. Perdemos.

* * * * * * * * * * * *

Tenho visto e lido muito sobre as mulheres que sofrem cruéis restrições sociais no dia a dia. Em particular, a burka. Penso na estranheza e na falta de saúde de uma sociedade que não tem as bancas de revistas estampadas com peitos ao vento e ao sol, sorrisinhos safados de estudantes que freqüentam a padaria ou o vislumbre de uma bela bunda rebolando em calças justas na rua. E fico pensando no que imaginam os adolescentes e rapazes quando estão na labuta de esganar o malandro em suas punhetinhas diárias, conhecendo apenas mulheres envoltas em metros e metros de panos.

* * * * * * * * * * * *

Contrariando as putarias que normalmente são escritas nos dias de hoje, há formas sutis de se narrar uma bela trepada:

E tudo aconteceu quando ela, e depois ele, e depois os dois, e depois ela, quando então ele, e em consequencia disso ela, e com isso, e ademais, e por pouco tempo, e então por muito tempo, e silenciosamente, e ruidosamente, e quando já não agüentavam mais, e por fim, e depois, até que...

Basta não subestimar a imaginação lasciva e safadona dos leitores.

* * * * * * * * * * * *

Verdade seja dita, nós homens só assistimos esportes com seleções femininas quando não encontramos nenhuma outra beldade menos vestida e mais arreganhada na TV ou fora dela. Na falta de mais pele para vermos, ou então de umas curvas para apalparmos ou dar umas mordidas e tapas bem dados, assistimos tudo quanto é esporte feminino. Assim funciona a mente dos homens.

E não venham as gurias me dizerem que nunca assistiram futebol e não sentiram calorzinho.

* * * * * * * * * * * *

Outra coisa que nós homens sabemos é que sexo nunca é de graça. Não que vocês, mulheres, sejam putas, mas isso também não seria ofensa: aprendam a dar valor às primas das esquinas, faz favor. É que uma noitada pode nos custar um jantar, uma jóia ou até um vestido comprado naquele armarinho pedante chamado Daslu. Não que a gente esteja contabilizando. É só como as coisas são. O que é inaceitável é, além disso tudo, ter que aturar a conversa mole de garotas que freqüentam fóruns dedicados ao Michel Teló ou que insistem em discorrer sobre o tom específico da sua tintura de cabelo. Já disse um forasteiro: “busquem conhecimento”.

* * * * * * * * * * * *

Metrossexualismo, esse assunto delicado – desculpem o trocadilho novamente. Que não me venha a patrulha peroba do pensamento querer cercear minhas liberdades com processos caros, pezinho batendo e dorso da mão na cintura. Respeito vocês, sem dúvida. Cada um pode pegar o que é seu por direito e dar, emprestar, alugar ou ceder em leasing e comodato. Isso nunca foi um problema. E nem o metrossexual é necessariamente homossexual, mas é cheio de viadagem (coisa que não tem a ver com orientação sexual). Assunto esclarecido, fecha parênteses. A questão é que mulher gosta muito de um homem homem, de barba mal feita, suor no corpo e competência em “endurecer sem jamais perder a ternura”. Coisa que vocês perceberiam fácil, se não estivessem ocupados em escolher o rímel pra passar nos olhos ou o creminho pra passar na cara.

* * * * * * * * * * * *

E, mantendo mais uma opinião, concorde ou discorde quem quiser: uma mulher gozando é um espetáculo da natureza. O maior, arrisco. Aquele gemido e o suspiro profundo. O tremor nas pernas. Aquele momento de silêncio em que muita coisa fala dentro dela. A cumplicidade. O calor particular. Aquele carinho grato e satisfeito com que ela te olha. Cataratas do Iguaçu e aurora boreal perdem de longe pra suculenta poesia de um gozo feminino.

___________________________________________________________________________
Creditos:
Texto e fotografia: Thiago Carvalho (todos os direitos reservados)
Publicado no blog O Inimigo do Bom é o Melhor
Publicado também no site Solteiras e Descoladas