jaspp.net

***

p@sco — Sat, 16 Feb 2013 16:40:36 +0000

Ci capitammo accanto per caso, sul volo della Fly Emirates che da Los Angeles porta a New York. Era un giorno piovoso di metà febbraio, io dovevo tornare a Manhattan per sistemare le ultime faccende del trasloco, lui invece tornava per tentare di sistemare la sua vita, o quello che ne restava. Aveva un maglione giallo con una greca a zigzag nera sulla vita, i capelli biondissimi con un remolino proprio in prossimità della fronte e si guardava intorno con l’aria di chi cerca il suo posto nel mondo.
"Io conosco questo ragazzo", pensai mentre mi si sedeva accanto e apriva il tavolino ribaltabile del sedile davanti al suo.
"Buon pomeriggio" – mi disse, continuando a poggiare i suoi effetti personali sul tavolino. "Buon pomeriggio", risposi io.
Tra le cose poggiate sul tavolino, mi colpì molto il portachiavi di metallo a forma di osso a cui erano legate soltanto due vecchie chiavi da portoncino blindato, e null’altro. C’era qualcosa stampigliato sopra, ma non riuscii a leggere le scritte, lì per lì.
"Va spesso a New York?" – mi chiese, senza girarsi verso di me e continuando a guardare il tavolino blu di plastica dura.
"Fino a qualche settimana fa ci vivevo, sto tornando per sistemare le ultime cose del trasloco, dal prossimo mese inizierò a lavorare qui a Los Angeles. Pietro Paschino, piacere."
"Lavora a Los Angeles? Che lavoro fa?"
Aspettai per qualche secondo che si presentasse, ma non successe. Ero un po’ seccato per la cosa, ma risposi ugualmente nel modo più gentile che potessi.
"Sono un veterinario, lavorerò alla L.A. West Vet Clinic, e lei?"
"Io? Che lavoro faccio io? O perchè sto andando a New York?"
"L’una e l’altra cosa, se vuole"
"Vado per ritrovarla, lei lavora lì, e io devo trovarla."
Seguirono alcuni istanti di silenzio, poi si girò verso di me. I suoi occhi sembrava scavassero con violenza dentro i miei, e mi sentii a disagio. "Lei?" – chiesi.
"Fa la giornalista, lavora per la CBS, intervista i politici e quelle cose lì."
Cercai di mettere a fuoco i pochi volti della tv di cui ricordavo qualcosa, ma non mi venne in mente nessuna giornalista che potesse avere all’incirca l’età del giovane che mi trovavo di fianco.
"Capisco – dissi – e come mai la deve trovare?"
"Come mai? Beh, devo dirglielo, non gliel’ho mai detto e devo dirglielo."
"Mi scusi, deve dirle cosa? Che è innamorato di lei?"
"Certo, cos’altro? Uno non fa duemilaottocento miglia per dire che ha dimenticato di comprare il latte, no?"
"Beh, effettivamente no, penso di no."
"E’ da quattordici anni che me lo porto dietro, e ora è arrivato il momento di dirglielo."
"Quattordici anni. E’ un tempo molto lungo, come mai non glielo ha detto prima?"
"Si, sono tanti anni. Avevo otto anni e mezzo quando la vidi l’ultima volta. Le ero stato dietro per tutti gli anni precedenti della scuola, ma lei non si era mai accorta di me. In realtà, io non mi ero mai nemmeno avvicinato a dirle mezza parola, per la vergogna. Ma ora ho deciso, devo andare e dirglielo, non mi importa cosa succederà, deve saperlo."
Il suo sguardo aveva perso quella forza penetrante che aveva avuto solo pochi minuti prima, e si era trasformato nello sguardo di un bambino di terza elementare che non ha la forza di dichiararsi ad una coetanea.
Senza che gli facessi altre domande, cominciò a raccontarmi della sua vita, o, meglio, mi raccontò di quanto per la sua vita fosse importante la donna che stava andando a cercare a New York. Una vita piuttosto comune, per le altre cose, se non fosse stato per questa donna.
Dopo un’infanzia tormentata dall’insicurezza e dalla timidezza, era arrivata l’adolescenza e i primi tentativi di corteggiamento con una compagna di corso del college, e poi un’altra, e un’altra ancora. Ogni volta, aveva la sensazione che non fossero all’altezza, o che non fossero la persona che stava cercando. C’era sempre qualcosa che non riusciva a fargli mettere in quelle relazioni tutto se stesso, e per un motivo o per l’altro, quasi sempre per causa sua e delle sue insicurezze, le cose andavano male.
Fu quando si accorse di quale fosse il problema, o meglio, la causa della sua insicurezza, che decise che sarebbe dovuto andare a New York.
In quel periodo faceva l’amore con una ragazza di vent’anni conosciuta ad una festa nel giorno del ringraziamento, e un giorno che erano insieme, dopo aver cenato in un piccolo ristorante a Westwood, per caso incrociò lo sguardo con la televisione, accesa sul canale CBS. Una giovane donna con i capelli rossi intervistava il senatore Jerry Brown. Aveva uno sguardo fiero e sicuro, e tempestava di domande il governatore.
La riconobbe subito. Per anni, alle scuole elementari, l’aveva guardata passare, seduto su una panchina del parco durante la pausa pranzo, o arrivare all’ora di ingresso, o giocare col suo cane che ogni tanto lo seguiva fino a scuola, ma non le aveva mai rivolto la parola. Ora era lì, alla tv, e faceva la giornalista. Se avesse seguito dall’inizio il telegiornale forse avrebbe anche potuto vedere il suo nome. Sarebbe stato sicuro al cento per cento così, ma anche senza quella conferma, sapeva che era la stessa ragazzina dai capelli rossi che, in cuor suo, amava fin da quando era bambino.
Nelle settimane successive non riuscì a pensare ad altro che lei, e ben presto la relazione con la ragazza di vent’anni finì. Guardava ogni giorno la televisione per cercare di vederla il più possibile, finchè un giorno prese coraggio e fece i biglietti, ed ecco che ora si trovava accanto a me, su quel volo per New York, per cercare di mettere finalmente ordine alla sua vita.
"E’ molto rischioso, e se lei non si ricordasse?"
"Non mi importa se si ricorda di me o no, o se corrisponda o meno. Devo andare e dirglielo, e devo farlo di persona. Avrei potuto mandarle una lettera, o trovare il suo numero di telefono e chiamarla. Ma devo fare questa cosa per vincere questa paura che mi accompagna da tutta la vita."
"La capisco. Tempo fa, quando ero anche io un bambino delle scuole elementari, ero innamorato di una bambina della mia classe, figlia della maestra, che si chiamava Tiziana. Non glielo dissi mai, mi vergognavo a morte, e poi ero sicuro che lei non ricambiasse. Dopo la terza elementare partì per un’altra città, i genitori si dovevano trasferire per lavoro e ovviamente lei li seguì. Molti anni dopo la reincontrai per caso, e ci riconoscemmo subito. Il discorso finì immancabilmente a quegli anni, ai vecchi compagni con cui ancora si avevano contatti, a come erano andate le nostre vite. Le confessai che da bambino ero follemente innamorato di lei, ma che mi vergognavo troppo per dirglielo. Rise di gusto, e mi disse che anche lei, come me, si vergognava molto. Per timore di fare brutte figure, nessuno dei due lo aveva mai detto all’altro. Erano passati tanti anni e le nostre vite non erano andate come la sua, ma il suo racconto mi ha fatto tornare in mente questa storia. La trovi e glielo dica, le auguro davvero che le cose vadano per il meglio."
L’aereo atterrò sobbalzando sulla pista per il forte vento, e per qualche secondo ci fu un grande silenzio.
"La ringrazio, – mi disse – speriamo bene. E’ stato molto gentile ad ascoltarmi."
"Si figuri, è stato un piacere. Se vuole, questo è il mio biglietto da visita, c’è il mio numero e l’indirizzo, sarei davvero curioso di sapere com’è andata."
Mi strinse la mano e si avviò verso l’uscita sud dell’aeorporto.
"Non mi ha detto come si chiama!" – gli urlai.
"Come mi chiamo? Lo sai bene come mi chiamo, Pietro!" e fece un sorriso luminoso, poi si voltò e continuò a camminare.
Mi guardai i piedi e sorrisi anche io. Sentii la mia voce dire: "Charlie Brown."

? 2013 : p@sco per jaspp.net. | Permalink | No comment | Tags:

***

p@sco — Sat, 22 Dec 2012 19:33:00 +0000

La crisi economica non è il crollo delle banche, lo spread a 450 o la benzina a 1,980.
La crisi economica è un uomo sulla quarantina con la faccia da buono, che alla cassa del supermercato si accorge di non arrivare alla cifra totale, e chiede alla cassiera di togliere qualcosa, ma non il gioco per suo figlio, perché, e lo dice con gli occhi bassi per la vergogna, “è l’unico che riceverà, quest’anno”.
La crisi economica è una cassiera con gli occhiali che ha qualche anno più di me, che guarda l’uomo e gli dice “se non si offende il giochino a suo figlio lo regalo io”, e che forse si pente dell’offerta quando la vergogna dell’uomo si trasforma in pianto.
La crisi economica è un uomo di trentun anni con la barba lunga che guarda la scena e si accorge, ancora una volta, di avere una vita molto fortunata.

? 2012 : p@sco per jaspp.net. | Permalink | One comment | Tags:

***

p@sco — Thu, 04 Oct 2012 09:41:22 +0000

Continuava a guardare l’orecchio destro della ragazza, incantato. I capelli lasciavano visibile una parte, tra il collo e la spalla, dove la giacchina rossa non poteva coprire la pelle, bianca come la luna. Erano stati tagliati da poco. Si intuiva dalla regolarità della linea che descrivevano, netta e obliqua verso la nuca, anch’essa scoperta. Non riusciva a capire quanti anni potesse avere. Forse ventitrè, o ventidue. Si sarebbe proteso verso il suo braccio, e sfiorandolo le avrebbe chiesto “come ti chiami?” se solo avesse avuto un po’ di coraggio in più, ma sapeva, in cuor suo, di non esserne capace. Eppure, sentiva che era LEI.
D’improvviso, gli venne in mente di quella bambina che frequentava con lui gli scouts. Nemmeno a lei era mai riuscito ad avvicinarsi, e non le aveva mai detto una sola parola. Dopo alcune settimane, era sparita. Suo padre e sua madre, che erano insegnanti, si erano trasferiti per lavoro, portandola via da lui, forse per sempre. Si chiamava Valentina, per quanto ricordasse, ed era una bambina silenziosa e timida come era stato lui. Aveva i capelli nerissimi e lunghi fino ai fianchi, e a volte li legava in una treccia che iniziava all’altezza del collo, e spesso un gran numero di capelli si ribellava a quella costrizione, e si liberava degli elastici svolazzando qua e là, come sfidando la forza di gravità terrestre ad ogni suo movimento.
Il treno rallentò, era la sua fermata. Si spostò verso l’uscità e la guardò un’altra volta. Stava per sparire anche lei, come tempo prima aveva fatto Valentina, e chissà se l’avrebbe mai rivista. Si fermò sulla linea gialla che segna il confine tra la zona di apertura delle porte e la zona di sosta, e decise di non scendere. Era una cosa che, nella sua mente ordinata, non aveva assolutamente senso. Avrebbe tardato per il lavoro, e non sarebbe riuscito a passare da Poundland per la spesa. “Pazienza”, si disse. Restò a guardarla dalla linea gialla, e forse sperava che si girasse, e che lo notasse anche lei. Il treno si fermò nuovamente, ma lei non si mosse. Passarono Baker Street, Regent’s Park, Oxford. Poco prima dell’arrivo a Piccadilly, lei sollevò la borsa dal sedile di fianco e si alzò. Andò verso la porta all’inizio del vagone, e con le dita che somigliavano a porcellana cinese, strinse una delle maniglie di appoggio.
Ebbe un sussulto. Se l’avesse lasciata andar via proprio ora, restare su quel treno sarebbe stata una cosa insensata, anche se in effetti era così che l’aveva già definita poco prima, quando aveva fermato i piedi sull’adesivo giallo. Doveva scendere con lei.
Il mondo, fuori dal treno, non avrebbe di certo subito modifiche se l’avesse fatto, per cui non c’era da temere granché.
E’ come fare il primo bagno della stagione – pensò -, hai una gran voglia di tuffarti ma temi che l’acqua sia troppo fredda, e non riesci a convincerti.
La voce registrata scandì “Piccadilly”, il treno si fermò e le porte si aprirono.
Lei scese dal treno senza fretta, e si fermò dopo pochi passi. Aprì la borsa nera e ci scavò dentro, fino a tirar fuori una sciarpa di lana viola a maglie larghe. La tracolla della borsa, una sottile striscia di pelle, anch’essa viola, indossata di traverso, le segnava il seno sulla maglia nera, e ne lasciava intravedere, nel profilo, la forma perfetta. Ancora una volta, guardò il suo orecchio destro, la curva del trago, l’orecchino a pendolo in stile indiano. Era LEI.
Dall’altoparlante del treno si sentirono i suoni di avviso di chiusura delle porte. Ancora un secondo e non avrebbe più potuto parlarle, se mai, una volta sceso, avesse trovato il coraggio di andarle incontro.
Si tuffò giusto in tempo. Le porte si chiusero alle sue spalle talmente vicino al suo corpo che sentì una specie di pizzico sul piede sinistro. Si girò e guardò il treno che sfrecciava già verso Charing Cross. Lo aveva fatto. Per alcuni secondi, stette a pensare se fosse realmente lui la persona che, alle 10.26 di quel mercoledì mattina, aveva inseguito per diverse fermate una sconosciuta nella linea Bakerloo della metropolitana di Londra, andando incontro ad un ritardo a lavoro e all’impossibilità quasi certa di fare la spesa, con l’intenzione di dirle “So che tu sei la mia prima scelta”.
La guardò sistemarsi la sciarpa intorno al collo. Ogni suo movimento lo scuoteva come un albero di Hide Park sotto il vento che soffia dall’Atlantico, o come un mercantile che attraversa l’oceano verso le Indie, e si trova nel mezzo di una tempesta. Ecco, quella forse era un’immagine che avrebbe potuto rendere bene l’idea dei sussulti che il suo cuore stava subendo.
Non poteva certo restare fermo sul bordo della banchina a guardarla, senza fare alcun movimento. Fece un passo verso di lei, proprio nel momento in cui anche lei iniziò a camminare verso l’uscita. In quel momento, la stazione era colma di persone che si cercavano di far strada. Per qualche interminabile secondo la perse di vista, poi la ritrovò, che saliva le scale. Le andò dietro accelerando il passo e facendosi spazio nella calca che si era creata, cercando di mantenere il contatto visivo con la giacchina rossa. Attraversò la strada incamminandosi verso Glasshouse Street, senza prestare attenzione alle immense insegne pubblicitarie posizionate sulla facciata del palazzo sopra di lei.
Lui, ogni volta che passava in quella parte della città, non riusciva a fare a meno di fermarsi per qualche secondo a guardarle, come se fossero animali venuti fuori da chissà quale racconto fantasy. Questa volta però, proseguì dritto dietro di lei.
Si fermò appena dopo pochi metri per guardare l’orologio, ed entrò nel Donuts & Baguettes all’angolo con Sherwood Street. La seguì anche lui. Pensò che ormai non poteva tirarsi indietro, s’era tuffato in questa storia volontariamente e non c’era altro modo che continuare a fare ciò che l’istinto gli aveva suggerito.
Lei era ferma in fila al bancone, in attesa del suo turno. Non aveva intenzione di mangiare, ma non poteva certo restare lì dentro senza prendere nulla. Valutò che aspettare in fila per essere servito poteva costargli la possibilità di continuare a seguirla, e decise di prendere qualcosa da bere dal distributore automatico.
Frugò le tasche per cercare qualche moneta, e prese un paio di pezzi da 50p. La Cocacola arrivò sul fondo del distributore facendo un rumore sordo. Raccolse lentamente la lattina e controllò l’orologio. Le 10.41. Forse – pensò – dovrei chiamare per dire che ho perso la coincidenza e arriverò tardi.
Gli passò accanto mentre era sovrappensiero, e si accorse che era uscita soltanto per il riflesso della giacchina rossa sul vetro della porta d’ingresso.
Preso dal panico, uscì di corsa, cercandola con lo sguardo. La intravide girare su Denman Street, non poteva che essere lei. Senza dare nell’occhio, cercò di accelerare il passo per raggiungerla, scansando come poteva i passanti che, a differenza sua, camminavano tranquilli sul marciapiede asfaltato. Una giovane donna che spingeva un passeggino gli fece un rimprovero, chiedendogli di prestare più attenzione, ma non stette quasi ad ascoltarla. Chiese scusa, e ripartì verso di lei.
Quando girò l’angolo ed entrò in Denman Street però, lei era già sparita.
La cercò con lo sguardo per oltre un minuto, ma di lei non c’era nessuna traccia. Denman Street è una strada piuttosto stretta, lunga all’incirca centodieci metri. Se fosse stata ancora lì, l’avrebbe vista di sicuro. Invece, di lei non c’era traccia. Forse abitava in uno dei palazzi in stile Vittoriano che si ergevano sulla strada, o forse si era accorta che qualcuno la seguiva e aveva accelerato il passo verso Shaftesbury Ave. Tutto era possibile. Era perduta, ormai. Come la bambina degli scouts.
Gli venne in mente che Baden Powell, il fondatore del movimento dello scoutismo, era Londinese. Magari, in gioventù, era passato per quelle stesse vie che ogni giorno anche lui percorreva. Su di lui, si erano scritte molte cose, non tutte edificanti, ma, per lui, restava semplicemente il fondatore del movimento Scout, e gli bastava per mantenerlo tra le persone di cui aveva la più grande stima.
All’improvviso, si sentì un rumore di metallo che cade e rotola per terra, accompagnato da quello di un oggetto di vetro che si rompe. Era un tavolino della veranda esterna di un ristorante italiano che si trovava proprio all’inizio di Denman Street, Il Cucciolo. Un piccolo ristorante a gestione familiare presente lì da alcune generazioni, che viveva grazie ai prezzi modici e alla buona qualità dei pasti preparati. Attraversò la strada e si chinò per sollevare il tavolo di alluminio che un cane scappato al proprietario aveva fatto rovesciare. Pochi secondi dopo, anche il proprietario del cane arrivò, e si mise a raccogliere le posate cadute. Si sentì il campanello della porta d’ingresso suonare, e uscì dal locale una giovane indaffarata nel sistemarsi il grembiule, coi capelli che le avevano coperto il viso e contro i quali mandava degli sbuffi facendo con la bocca una smorfia simile all’espressione di Popeye nei fumetti, mentre fuma la pipa.
Raccolse alcuni cocci dei bicchieri di vetro rotti, e rispose con gentilezza alle scuse sentite del proprietario del cane. Ad un tratto, si fermò stupita per il giovane che aveva raccolto il tavolino e non smetteva di fissarla.
Era lei.

? 2012 : p@sco per jaspp.net. | Permalink | No comment | Tags:

***

p@sco — Tue, 25 Sep 2012 10:44:42 +0000

Aveva provato a stringere i denti e trattenersi, ma non appena l’ago trapassò la pelle, ormai indurita dalle molte, piccole cicatrici, si lasciò andare in un sospiro liberatorio, e dal canto laterale del suo occhio sinistro scese una lacrima.

- Signor Polo, esagerato! Le ho fatto così male?

- No, male, no no. È la… La tensione, sì, non che fa male.

- La prossima volta proviamo sulla mano se vuole, magari riusciamo prima. È che lei ha la pelle dura, questo è. Tutte le volte la stessa storia, lei mi nasconde la vena e io devo bucare due volte!

Guardò il soffitto bianco sbiadito dagli anni per alcuni secondi, poi, seguendo con lo sguardo il percorso dell’impianto di condizionamento, immaginò come sarebbe potuta essere la sua vecchiaia, se il suo sangue non fosse stato tanto denso.

- Sa, mia nuora non può avere figli, quindi forse ci adottano un nipotino, per mia moglie, sa. Lei lo desidera tanto, è da quando si sono sposati che glielo dice di farsene uno, cioè, glielo diceva, poi invece Luisa un giorno, come gli ha chiesto se avevano un figlio in cantiere, s’è messa a piangere, che avevano fatto le analisi e lei ha una cosa che non può avere figli, che non stanno più di un mese e poi ha l’aborto spontaneo. Non sapeva cosa dire mia moglie, e pure lei allora s’è messa a piangere, e io me ne sono andato dalla cucina che non sapevo proprio cosa fare, e poi, ho pensato, se nasce anche lui con il cuore che non funziona bene, come me e mio figlio? Forse è meglio che non ne possano avere, allora.

E quindi adesso ci adottano un nipotino, anzi, forse due, che sono fratello e sorella e forse glieli danno tutti e due. Polacchi sono. Deve vederli, biondi biondi come Gesù, ma glieli danno solo due mesi all’anno per l’estate e ancora non gli hanno dato il permesso di adottarli, ma forse a Dicembre arrivano. Speriamo per loro, e per mia moglie che lei li vuole da tanto, ha tutte le foto in camera già, e quando sono a casa sembra che è di nuovo giovane. Quarantadue anni che siamo sposati al mese prossimo. Sono tanti, eh? Quanti anni ha lei, dottorè?

- Ne faccio trentanove a novembre, ma sembro più giovane, no?

Guardò la donna accennando un sorriso, e, come se stesse facendo uno sforzo enorme, diede un paio di colpi di tosse, e disse Si, più giovane dottorè, più giovane, e si rimise a guardare il soffitto restando in silenzio per qualche secondo.

- Dottorè, mi sta facendo male, mi tira, mi fa… mi sta tirando il braccio.

- Adesso finiamo e le faccio il massaggio col gel, non si preoccupi, le passa subito. Le altre volte non le è passato subito? Vedrà che le passa, non si spaventi.

- No, non mi spavento no, è… – fece una smorfia di dolore aggrottando le ciglia, e nuovamente cadde una lacrima dal suo occhio sinistro – è che non ne ho più voglia dottorè.

- Eh, signor Polo, lo sa che dobbiamo farlo ogni settimana, su, non stia così.

Tra le feritoie del condizionatore si intravedeva la ventola girare lentamente. Pensò ai due bambini biondi che a dicembre sarebbero arrivati a casa, e nessuno dei due aveva problemi al cuore. Li immaginava correre nella piccola campagna dove aveva gli ulivi, e ritornare sudati e felici per mangiare la crostata fatta dalla moglie. Lui li avrebbe seguiti con lo sguardo dalla sua sedia di vimini, e sarebbe stato contento di sentire le loro voci quando, prima di tornare a casa con il figlio e la nuora, salutando sua moglie, le avrebbero detto "Ciao, nonna".

Scese un’altra lacrima dal suo occhio sinistro, ma stavolta, ad accompagnarla, non c’era alcuna smorfia. Solo un leggero sorriso da sognatore.

? 2012 : p@sco per jaspp.net. | Permalink | No comment | Tags:

Ogni volta che mi capita di vedere un…

p@sco — Mon, 27 Aug 2012 18:29:26 +0000

Ogni volta che mi capita di vedere un animale selvaggio in cattività, oltre al senso di meraviglia per la bellezza estrema cui mi trovo davanti, mi viene da chiedermi se sia effettivamente giusto mantenerli segregati, anche se questo serve per sottrarli al commercio illegale o a cos’altro.
Sono fermamente convinto che ciascuno di loro, che magari non ha mai nemmeno sentito l’odore di una vera foresta, o di una digitaria in fiore, preferirebbe morire di fame, ma libero, piuttosto che vivere un solo giorno dentro una gabbia.

? 2012 : p@sco per jaspp.net. | Permalink | No comment | Tags:

Verso l’Orizzonte.

p@sco — Mon, 20 Aug 2012 13:39:52 +0000

Wall-E non aveva mai visto il sole tramontare sul mare. Pensò che sarebbe stato bello, per una volta, non essere fatto di metallo e avere dei polmoni veri e poter respirare. Gli sarebbe bastato un solo minuto di respiro. Il tanto da poter ricordare il momento in cui, quel tramonto, il respiro glielo avrebbe tolto.

? 2012 : p@sco per jaspp.net. | Permalink | No comment | Tags:

Sogni.

p@sco — Mon, 11 Jun 2012 22:13:28 +0000

Luis Miguel – Ragazzi di oggi. Non mi ricordo se a casa c’era il 45 giri, o se la davano talmente tanto alla radio che l’avevo imparata, ma ho un ricordo ben nitido di questa canzone: io che la canto in spiaggia, a Porto Torres, facendo una gara con un altro bambino, Alberto, che invece cantava Rose Rosse, di Massimo Ranieri.

Aveva vinto lui, e di brutto, visto che io ero stonato come una campana, e in verità non sapevo nemmeno tutte le strofe.Era l’85, o l’86, non ha granchè importanza. Il fatto è che questa è una di quelle cose che rendono gli anni ’80 davvero "miei", al di fuori di tutte quelle cose che si possono invece condividere con tutti gli altri fortunati che hanno attraversato quel decennio ad un’età abbastanza buona per ricordarselo.

Così sarebbe facile mettersi ad elencare tutte le cose belle ormai andate perdute: i giochini che si vincevano con le merendine Mulino Bianco, i cartoni animati che erano veri cartoni animati, la pizza che si andava a mangiare solo una volta ogni tanto ed era sempre buonissima e sempre troppo grande (eh si, anche per me), le mie nonne a casa che sembravano due statue, sedute sul terrazzo in silenzio, e sempre vestite di nero, che bisogna portare il lutto, che non sta bene la roba colorata.

All’epoca il social network era il cortile del palazzo, o la campagna dietro casa una volta che ci trasferimmo, e credo che più o meno tutti quelli della mia generazione (sto parlando come un vecchio, vero?) si possano riconoscere in queste cose.

Gli sms li mandavamo a scuola, con i bigliettini di carta strappata dal quaderno di matematica e le risposte da segnare con la crocetta, e le lettere erano lettere vere, e non emails.Una volta scrissi a Tiziana, la mia compagna di classe figlia della maestra, che mi piaceva molto, dicendole che ero proprio molto innamorato di lei, e che volevo sposarla, o cose del genere. Lei mi rispose a voce che no, non era dello stesso parere, e che poi lei era la figlia della Maestra e io invece no (differenze sociali insormontabili, a quanto pare). Insomma, non era andata esattamente come volevo io, ma, ripensandoci, è andata sicuramente meglio di come sarebbe potuta andare, e di come magari è andata a qualche bambino degli anni 2000, facendo il tutto per sms.

Eravamo vivi.

Ed erano vivi soprattutto i sogni che facevamo, e il nostro futuro. Ogni tanto mi viene da pensare che i tanti amici che ho di quell’epoca si siano dimenticati di quegli anni, e dei sogni che inseguivamo.

C’era Daniele che voleva fare il calciatore, e invece poi, dopo aver fatto tanti provini s’è fermato all’Eccellenza, che comunque non è male come risultato, e per quanto ne sappia ora fa il ragioniere (ma aveva fatto un concorso per diventare impiegato in BNL, magari è riuscito ad entrare).

C’era Antonello che, se non ricordo male, voleva andare a vivere in Brasile perchè era un fan di Ayrton Senna, e sognava di incontrarlo, che ora fa il meccanico in un’officina a Sassari, e se la cava anche piuttosto bene.

C’era Tiziana che voleva fare la modella, perchè era bionda ed era bellissima (oh, lo dicevamo anche noi compagni di classe eh), e di lei non ho più saputo niente dopo la terza elementare, ma non mi pare di averne mai letto sui giornali.

Alberto, che voleva fare il cantante, lo fa davvero. Canta con un gruppo di suoi amici, e a livello locale e per un particolare tipo di pubblico (fanno qualcosa tipo metal o giù di lì, Rose Rosse è stato soltanto un trampolino di lancio) riscuotono anche un discreto successo.

C’erano tanti altri sogni per cui, chi più e chi meno, abbiamo lottato per portarli avanti, e se li abbiamo perduti per strada, è stato anche per colpa di chi non ci ha permesso di crederci fino in fondo.

Io sognavo di fare il veterinario, sin da bambino. Ho avuto dei tentennamenti e dei ritardi enormi, ma non ho mai smesso di provarci.

Sono un bambino degli anni ’80, uno di quelli nati quando, ai propri sogni, ci si credeva.

? 2012 : p@sco per jaspp.net. | Permalink | One comment | Tags:

***

p@sco — Wed, 28 Mar 2012 21:59:00 +0000

Sassari, 28 Marzo 2012

Quando ti naufrago negli occhi
e tu sillabi parole consuete,
non prendermi come sasso di fiume
con le tue mani che catturano il sole,
ma come foglia caduta da un ramo
o conchiglia che arriva dal mare.

Io ti propongo un cuore, eccolo.
Niente di più so darti.
Come foglia caduta da un ramo,
come foglia secca,
maneggialo con cura.

? 2012 : p@sco per jaspp.net. | Permalink | One comment | Tags:

Gli HumanToys in mostra per Eliconie!

p@sco — Mon, 19 Mar 2012 21:26:33 +0000

Da sabato 17 Marzo gli scatti fotografici del mio progetto HumanToys si trovano in mostra ad Arbatax/Tortolì, presso la Torre San Miguel, nell’ambito dell’inaugurazione dell’Associazione Culturale "Eliconie Eventi".

Se capitate da quelle parti, fateci un salto!

? 2012 : p@sco per jaspp.net. | Permalink | No comment | Tags:

***

p@sco — Fri, 02 Mar 2012 11:26:28 +0000

Sassari, 2 Marzo 2012

Ed io vorrei conoscere
Dove finiscono i suoi capelli
Come colora le giornate
Se sorride allo specchio la mattina
E se alla fine delle sue dita
Nascano parole per ricordare.
E Lucia non esiste ancora
O non l’ho mai incontrata
Tra le donne che accanto a me
Si sono svegliate qualche alba
Con cui abbiamo attraversato una notte
Inseguito un tramonto
O raggiuto un orgasmo.

Marzo si complica,
E non è nemmeno nato.

(Dal ‘Quaderno di Esercizi’, che probabilmente non pubblicherò mai.)

? 2012 : p@sco per jaspp.net. | Permalink | No comment | Tags: