Poesias +2 Tantos

Declame para Drummond, declame!

2014-10-30T16:45:00.001-05:00

E eis que dia 31 de outubro acontece mais um Poesia no Bar: a 21ª edição do evento ocorre em parceria com o projeto Declame para Drummond (realizado desde 2010 pela poeta brasiliense Marina Mara) que, para comemorar o aniversário desse poeta lindo, reúne poemas, poetas e promove intervenções poéticas simultâneas em várias partes do Brasil e fora dele também. E como eu, infelizmente, não poderei estar no Poesia dessa vez, deixo o convite e presto aqui minha homenagem, da forma mais corpo presente que consegui conceber:

Ou clique aqui para assistir ► Ju Blasina lê 'As contradições do corpo'.

AMORES DE ESTANTES

por Ju Blasina

Não sei pra que tanto

sofrer

por desejos

distantes

se a vida é feita

de uma incessante troca

de quereres

sobrevive-se mais

facilmente pelo não fazer

que pela satisfação

de tudo

a curiosidade por si não é fatal

mas se morta nos leva consigo

no mesmo instante

não tenho Carlos

e sobrevivo

não tenho Mario, Quintana

não tenho Clarice

ou Hilda, a Hilst

não tenho Ernest — e meu deus, eu o quero!

não tenho todos meus amantes

em minha estante

e cá estou, cheia

de amores e desejos

e espaços

vazios que esperam

por eles

mas sobrevivo... sobrevivo

porque os conheço

ainda que não os tenha

para mim

os livros nos falam mesmo

quando não estão

por perto.

Participo do Declame também esse poema que, dia 31 de outubro, estará correndo por aí junto a outros 179 poemas e poetas. É uma honra fazer parte disso! Pra ler todos eles -- e imprimir e distribuir, se tiver vontade, clique aqui → Viva Drummond!

Mulheres [in] Possíveis — o ebook #2

2014-09-18T15:35:00.002-05:00

Seguindo o mesmo estilo do primeiro ebook desse blog, Poesias +2 Tantos: Especial Erótico, de 2010, a recém-lançada segunda edição, Mulheres [in] Possíveis, mescla literatura levemente erótica (poemas e crônicas, em sua maioria) com ilustrações e fotografia de diversos artistas [Jairo Lopes, Luana Mattos e Monique Chadutt assinam as imagens] buscando assim unir alguns dos tantos versos que compõem o universo multifacetado do ser mulher representado pela própria autora, Ju Blasina, e seus alteregos.

"Há uma mulher olhando pela janela. É noite alta. Talvez faça frio, talvez faça calor. Não sei. Também não sei bem onde ela mora: se num quarto de hotel barato, se num apartamento conjugado. O fato indissociável que a une à noite é a janela por onde olha para tudo. De lá observa outras mulheres, paradas na esquina. Pensa que talvez faça frio ou calor demais para que elas estejam ainda lá, esperando, e a noite já vai alta e ela sabe bem quanto frio ou calor são capazes de suportar numa noite comum, dessas que apenas se vislumbra de uma janela qualquer, num dia qualquer da semana. Dia comum. Ela poderia ser qualquer coisa — alguém capaz de varar a noite numa esquina ou no recato de um quarto no alto de um prédio-, e eu penso que a mulher da janela não se diferencia tanto assim de mim ou de qualquer outra. Não sei se pode haver diferença entre mulheres.(...)"

— Texto de Marianna Collares, na apresentação de Mulheres [in] Possíveis

Para fazer o download gratuito do ebook

Mulheres [in] Possíveis, de Ju Blasina,

Clique AQUI

Mulheres [in] Possíveis

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um poema para uma poeta morta

2014-09-09T15:43:00.002-05:00

créditos: reprodução

Conheci uma mulher
nova
também
poeta
cronista, escritora
também mulher
que vivia
onde eu vivo hoje
mas acabo de conhecê-la
e ela está morta

embora seu perfil, sua coluna
seus sites e os insights neles
não:
a morte virtual deveria fazer
parte dos ritos funerários.

tive com a morte
uma intimidade
semelhante àquela
que ela expressava
quando viva
e ninguém lia
ninguém
lia...
ou parecia se importar
com isso
prefiro acreditar que
ninguém lia

nem mesmo sua biografia
tão cheia de prêmios e
os planos esquecidos
no canto de um lugar comum
de escritos que eu ainda frequento
e me assombro
com um fantasma dela
preso eternamente ali.

e eu li
eu poderia ter lido antes, confesso
mão não teria feito
qualquer diferença.
pois eu li e
não não gostei
simplesmente
não gostei da poesia dela
e não vou dizer que gosto
pelo 'simples fato' dela estar morta.
ainda
que pudesse
ser eu ali.
mas não sou.

há algumas desvantagens em estar morto
uma delas é perder
[além da vida]
o direito a opinião
e em alguns casos
opinar parece mais importante
que estar
vivo.

pelo pouco que li
imagino que ela fosse
entender tamanha grosseria minha
disfarçada de sinceridade
patética
de [falta de] afinidade poética

a verdade
do que se pensa sobre
a obra
da vida de um poeta
jamais deveria ser dita
a menos que ela fosse boa
mesmo
se ele já estiver morto
- ou especialmente
nessas condições
por respeito

e o respeito muitas vezes
parece ser mais importante que
uma opinião sincera.
e é.

descubro com isso
que não posso partir tão cedo
pelo simples fato de não ter
ainda escrito
poemas premiados
poemas aclamados
poemas muito melhores
que esse
poema simplesmente
melhores

que os meus.

- Publicado originalmente em: www.revistasamizdat.com

Poesia no Bar: 04 anos!

2014-09-04T15:15:00.000-05:00

Criado em Pelotas com a simples ideia de descobrir e compartilhar poesia de uma forma mais intimista e descontraída, o Poesia no Bar completa 04 anos de projeto. Foram 18 edições pelos bares de Pelotas, Jaguarão e Rio Grande, com a participação de poetas de Portugal, do Uruguai e de tantos lugares do nosso Brasil... Mais de 2.000 marca-páginas distribuídos gratuitamente .

A primeira edição do Poesia no Bar aconteceu no dia 11 de agosto de 2010 e, desde então, teve como marca registrada, a distribuição de marca-páginas com poemas de autores locais e da região [eu, particularmente, fui convidada a integrar o projeto - no qual já habitava em marca-páginas, interagia como convidada, e me envolvia cada vez mais - algum tempo depois de sua criação e, desde então, me reapaixono a cada nova edição].

Com o passar do tempo, poetas de outras regiões do Brasil, também vieram a colaborar com seu trabalho, promovendo um intercâmbio interessante e necessário no que tange a produção literária. Desde a sexta edição, a participação de seus representantes e colaboradores através de recitais passou a fazer parte das noites de poesia. Além disso, os eventos dão espaço para outros artífices: com música, pintura, cinema ou teatro, as leituras de poemas ganham panos de fundo ligados a outras manifestações artísticas.

Para comemorar este momento especial, o Poesia no Bar visita cidades por onde já passou, mas é em Pelotas que começa a turnê poética. No dia 04 de setembro o grupo se reúne no Café Nosotros, a partir daí serão quatro edições. Destaque para o evento paralelo, Declame para Drummond, que é realizado simultaneamente em todo o país desde 2010. Confira a agenda e participe:

Para mais informações, acompanhe a fanpage do projeto no Facebook

Turvos

2014-06-17T15:00:00.000-05:00

Photo by Jone Reed

Feito fumaça negra ao céu azul
a raiva consumia as meninas
- e onde antes o amor era tudo o que se via

agora isso... um abismo absurdo

era triste admitir que já não havia
lá espaço a miniatura alguma
dela refletida

nem uma lágrima sequer contida nos cantos curvos

e naqueles olhos que um dia foram tão claros
- de um verde esperança tão raro
hoje se viam vazios e turvos.

Nodo

2014-06-16T13:30:00.000-05:00

Joy Hester - Little girl with book on head - 1957

A poesia é um buraco

que muda de lugar

todo dia

no meio do caminho

do poeta

é preciso andar

com um bocado de

equilíbrio

[feito se faz

quando criança

com um livro

deitado

sobre a cabeça]

e muito

muito jogo

de cintura

para não meter-se nela

-e nunca

nunca mais querer sair

mesmo em dias de chuva

a poesia é um buraco

sem fundo.

a poesia é um ponto

de partida

que muda de lugar

no meio do peito

do poeta

quem houver de tocá-lo

levianamente

com as pontas

dos dedos

há de saber que

é lá que a vida

se esconde e vibra

de verdade

no corpo do poeta.

o resto é papel

timbrado

ruído

rasgado

empilhado

vencido

e do monte de papel

que a vida nos joga

por cima, só esse

vale a lida!

a poesia é uma voz a gemer

todo

todo o dia

ainda que não se queira ouvir

ainda

que não se possa fazer algo

a respeito.

a poesia é um fardo

a pesar sobre a cabeça

do pobre poeta

[feito se faz

quando criança

com um livro

deitado

sobre a cabeça]

ou ele a carrega

ou se deixa esmagar

ilusão é pensar

que há alternativa.

a poesia é uma janela

que se abre para o lado

de dentro

de um poeta.

o inverso. o avesso

fora, o mundo

dentro, um fundo

de verdade:

há um coração

a bater

em cada poeta

e a poesia

é o nó

que lhe acorda

a poesia é um nó

enquanto a vida,

é a corda.

e é preciso de um bocado

metros e metros

dela

para que o poeta não se enforque

de vez.

Sobre a tortura de um homem santo

2014-06-13T15:52:00.002-05:00

Santo Antônio [enquanto um conceito, ok?!] sempre foi um cara bacana comigo. Desde que comecei a namorar - e isso faz muuuuito tempo - sempre fui comprometida - embora eu nunca quisesse ser, simplesmente acontecia. De forma que já vivi pelo menos 4 relacionamentos de mais de 3 anos cada [e com o marido estou há quase 10]. Isso me oportunizou conhecer ótimas pessoas, ainda que elas não fossem pra mim.

Não acho que é sorte dizer que fui amada muitas vezes, porque também amei e 'desamei' quando se fez essa a única saída. Acontece que existem amores que nos fazem bem e amores que nos fazem mal. Existem amores limitados, momentâneos que, embora intensos, não são fortes ou flexíveis o suficiente pra acompanham as mudanças da gente, o fluxo da vida - difícil é admitir a hora de partir quando um amor, de tão inflexível, já se partiu.

Ser feliz não é um milagre. Não acredito que se escolha a quem amar, mas se submeter a algo que não nos faz bem... Isso, sim, é uma escolha. Não vou dizer que 'estou presa' ao melhor amor que eu poderia ter, porque amor nada tem a ver com prisão - não o tipo de amor que escolhi pra minha vida. Esse amor tem muito mais a ver com ceder e retroceder quando se faz preciso. E respeitar. E fluir!

É isso, um amor fluido. É o que ofereço e é o que tenho em troca, portanto, nenhum de nós merece um troféu por isso... Nenhum de nós quer ser canonizado. Nos merecemos. E o que temos juntos é o que queremos, o que nos basta.

A solteirice pode ser uma coisa boa, muito boa, pra quem gosta da própria companhia. Pra mim, melhor que ela só mesmo o que tenho, mas viver um amor com liberdade requer muita maturidade - algo que anda raro... (e que é bastante caro, diga-se de passagem). Então, deixemos o santo em paz que torturar uma estátua não há de trazer algo de bom. E entre algo ruim e nada... No nada existem melhores possibilidades. Boa sorte ;)

Precisadas

2013-12-27T14:10:00.001-06:00

autorretrato

Pensando em tudo que uma mulher precisa...

Ela precisa fazer as unhas, depilar as pernas, perder 2, 5, 10 quilos [já que é verão]; precisa de um bom emprego, de um marido (que nem precisa ser tão bom), de tempo para os filhos, para visitar a família, para arrumar as gavetas - precisa limpar a casa!!! - e refazer as unhas.

Ela precisa de um vestido de festas - longo, preto - e de um sapato que combine - alto, sempre muito, muito alto... - com o vestido, não com ela.

Precisa de uma grande resistência a dor.

Precisa ter bons modos, bons lábios, bom cabelo, pés finos e coxas grossas - mas não muito. Precisa afinar a cintura, controlar o quadril, aumentar o muque. Precisa dormir de camisola - de seda. Precisa não roncar, não feder,

não ter necessidades fisiológicas!

Ela precisa acordar diva - às 6 horas da manhã. E ter o café pronto antes das 7h - com panquecas!

Precisa... antes de qualquer coisa, deixar de dar ouvidos ao tanto que dizem, presumem, insistem que ela precisa. Tudo o que uma mulher, de fato, precisa... É reconhecer, amar e sustentar a si mesma - inteira!

baratas na sala de estar

2013-10-30T12:20:00.001-05:00

[a música a tocar - e nela a lágrima a rolar - também sou eu]

Eu sou
o piano que não sei tocar
eu sou a bailarina clássica
que sonhava a menina
a girar nas pontas
dos dedos em suas
sapatilhas
baratas na sala de estar

sou o menino que dorme
em meus braços
e sorri.
sou o colo que acalenta
qualquer dor
como é aquele onde
adormeço
todas as noites
meus medos.

sou
o que restou
daqueles que amei
e partiram
ou nem sequer estiveram
inteiramente aqui. sou
a ilusão
da eternidade
sou a limitada
compreensão
da realidade
que o tempo me permitiu
ter.

sou tudo aquilo
que na vasta oferta da vida
mostra-se quase nada
no que se pode escolher.

sou
um universo de metáforas
blasfêmias, tristezas contidas
risadas fartas, cabelos
e saudades
que não quero
perder.
sou aquilo que meu filho
mantiver escrito
junto ao peito
para, uma vez partida
jamais desejar me esquecer.

...

a barata que amedronta
a menina
num canto da sala de estar
também sou eu. a mulher
que me pariu e levou consigo
pela mão
pela vida
a eterna dor
também sou eu.
sou o reflexo
nos olhos
do ser amado.
sou ainda o que pensam
os poucos
odiados.
aquele homem
de bigodes
por quem se espera
e nunca, nunca vem, também
sou eu.

e de tudo
o que sou (?)
só espero
não ter
tornado-me pior
que aquilo
que um dia fui
sabendo-me hoje
que não passo
de um monte
de pedaços
do tanto que me imagino ser.

*Publicado também na Revista SAMIZDAT

Por onde ando [que não aqui]

2013-09-01T16:41:00.001-05:00

O bom dessa vida cheia de autonomias [literárias, inclusive] é que não se deve nada a ninguém - nem mesmo explicação. Ainda assim, é de bom tom, vez por outra, dar-se um 'sinal da graça' para aqueles que conosco se importam - a menos, é claro, que se queira colaborar para que eles não se importem mais... daí, ficar meses e meses sem criar nada além de espaços e vazios é um bom caminho - não é o meu caso com esse blog. Gosto de publicar nele, mas ainda mais que isso, gosto de ter realmente o que publicar - por respeito a quem se dá ao trabalho de ler essas publicações -- gosto também de ter quem leia essas publicações... e fico até admirada pela permanência de leitores, apesar desse meu silêncio todo - é que tenho feito muitos poemas mudos! Penso neles, mas não escrevo - por falta de tempo, de caneta à mão, de ter um computador ligado ou as duas mãos livres... a demanda do pensar é bem menor que a da escrita! Não tenho escrito tanto quanto o pensamento pede, porque ver um filho crescer é algo que nos consome: paciência, disposição, atenção, dedicação, noites de sono, horas do dias, inspiração, olhos, braços e mãos... ver um filho crescer é algo que nos consome - e ponto. O bom e o ruim disso tudo é que eles crescem rápido - rápido demais... e assim, logo logo eu volto a escrever fora da 'ideia de'. Desculpe, 'seu blog'... mas agora é hora de ser mãe em tempo integral, de ser mãe com todo o meu ser - e de escrever quando sobra, quando dá... mas, tudo bem - a poesia que mora em mim não há de ir pra lugar algum e, assim como os filhos, seu destino é um só: crescer e sair, cada vez mais, para o seu próprio mundo, a partir de mim.

Arte de Abby Diamond

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PS1: vez por outra, eu volto aqui com uma novidade [devagar e sempre - please, não fuja!] - e, esporadicamente, levo 'de corpo presente' um tanto do que aqui há no Poesia no Bar - virtualmente, ainda me encontro [ainda que de forma muito relapsa, admito] nas revistas SAMIZDAT e MANDINGA: arte e literatura] - baixe as edições e leia, ambas, gratuitamente]

PS2: para assuntos da maternagem (que tanto me povoam, me engolem e me devolvem renovada), alimento outro espaço (em parceria com Ma Morini): o ANDOGESTANDO ◄ a quem se interessar, é só clicar pra pintar por lá ;]

sem propósito

2013-07-25T16:40:00.001-05:00

e de repente
sem razão aparente
eis que lembrei
de um amigo
que nem amigo
de perto foi
de fato
ao menos
um tanto meu

mas que a sua ida
sem jamais ter sido
-e talvez até um pouco
mais por conta disso,
deixou em mim
uma grande lacuna.
grande o suficiente
para se fazer vazio
e memória triste
que de vez em quando
vem a se entornar
sem qualquer propósito

numa taça de vinho
numa mesa bem posta
numa piada
numa canção cafona
num dia frio
ou noutro qualquer
assim, de repente

como as amizades são

como elas vem
como elas vão
e as pessoas
contidas nelas
em interfaces
e superfícies
sem que haja nelas
a necessidade de se definir
e mensurar ou reduzir
a distância
entre uma e outra
e por dentro delas
também.

como a memória
que da morte sopra forte
em dias frios
assim
sem qualquer propósito
ou razão aparente
como a saudade
que vem de repente
sem que eu sequer soubesse
ter ela ali, guardada
silenciosamente na boca
do estômago.

um gole rápido
e tudo volta ao seu
lugar de antes.

não lembro de ter visto
qualquer placa dizendo
que a amizade é um caminho
de duas vias.

[mas a gente tende a querer de volta
um pedaço daquilo que se dá
sem que ninguém tenha pedido]

não lembro de ter visto
qualquer placa dizendo
que a amizade é um caminho

[embora desconfie que seja]

não lembro de ter visto
qualquer placa dizendo
que a amizade é

[porque certas são as coisas
que simplesmente o são
sem se preocupar em ser]

não lembro de ter visto
qualquer placa

[talvez por não gostar que me apontem
o tanto que eu não sei
sobre o caminho que estou seguindo]

mas se aqui estou
perdida
ao ponto de escrever
esse poema
deve ter um propósito...

[gosto de pensar que sim
mas desconfio que não
haja qualquer razão
para isso]

e de repente
sem razão aparente
eis que lembrei
ter ouvido de um amigo
que já não tenho
[sem ter muita certeza
se um dia tive] que
aquilo que não se entende
sobre o tanto que se sente
costuma ser o sentimento
em si.
e não é
que é?

Cansaço poético-reflexivo

2013-07-16T16:51:00.001-05:00

E quando um poeta cansa?
um cansaço absurdo
de todas as coisas
poéticas
cafonas
dos poetas
e de seus poemas
(especialmente os de amor
e as rimas! pobres rimas
podres)
daquilo que suja
a poesia
("imaculada", diriam eles)
a verdadeira poesia
que vem do âmago do ser
(não dali, da região do umbigo)
a arte pura
tão nobre e altiva
a matéria prima
brutal e lasciva

(porque nem toda rima mata)

e quando ele se cansa
daquilo que o faz
mais que existir
persistir
e ir além
-o fôlego que vem
quando já
sufocado está
e quase morto
quase morto
quase

Imagem by Stella Im Hultberg

(existirá poesia sem drama?
sem repetições de efeito?
sem quebras confusas e
sem rima, a maldita rima?
sim. e muitas!
mas é bem provável
que poucos hão de gostar
além do poeta
para quem o próprio escreve)

quando ele cansa
disso tudo
o que fazer?
nada lhe resta
que tenha valia
além de evitar
encarar o exército
de rostos pálidos
e corpos nus
centenas a milhares deles
todos idênticos
um a cópia imperfeita
do outro
a lhe vigiar, a lhe perscrutar
a lhe perseguir e a julgar
com olhos brancos
com bocas murchas
e braços flácidos
a lhe chamar, a lhe esperar
a lhe acenar, a lhe aceitar
para um dia a eles se juntar
a vagar e a divagar
sofrendo (como há de ser)
eternamente (oh, poeta)
no espelho.

a eles

2013-06-02T08:57:00.003-05:00

era melhor poeta
que pessoa.

alguns fazem isso
parecer
tão fácil.

só não mais
que o perecer.

(do homem) original

2013-04-28T09:14:00.001-05:00

fonte: aqui

Tenta viver
a mesma coisa
com outra
pessoa
tenta viver
com outra
pessoa
a mesma
sempre a mesma
coisa
tenta viver
por não saber ser
nada
além disso
tenta viver
e consegue
e se anima
feito um golem
feliz. até
que esteja
um dia
concreto
de fato
morto
frio e sozinho
pela última vez.

do brilho dos olhos da tela

2013-04-14T16:35:00.000-05:00

E de repente se viu
refletida no escuro
daquela tela
os olhos
muito redondos
e tristes
e brilhantes
como sempre
a boca
bonita
meio torta
o rosto apoiado
sobre a mão esquerda
dedos longos
unhas mal feitas
cabelo bagunçado
como se tivesse acabado
de acordar, e não tinha
mas achava bom assim
tudo do jeito que estava
exceto pela tristeza
caindo daquele olhos
e por duas rugas
fortes
que guardavam pesar
entre as sobrancelhas
e o claro
da tela que nunca, nunca vinha
trazendo consigo o motivo
das rugas estarem hoje
mais fundas que antes
do entortar da boca
e da tristeza dos olhos
- do brilho, do brilho, não.
dele o motivo não cabia em telas
claras ou escuras.
pensava se ainda estaria ele ali
quando o rosto fosse mais torto
e as rugas, mais profundas
pensava se ele faria
alguma diferença
em meio a tudo isso
algum dia.

gostava de pensar
que sim
enquanto o
claro
não vinha.

um poema qualquer

2013-04-12T21:41:00.000-05:00

Ele fez um poema.
um bom poema
sobre o amor
e a beleza
que só nela [há?]-via
e eu o li
sem achar
ou poder perguntar
sobre ele
a data
a fonte
ou qualquer outra coisa
-uma pena

era mesmo bom
o poema!
eu o li
escondida
numa foto
de um recorte
de jornal
preso na geladeira
da família
dele
por um imã em formato de
flor. uma flor
amarela
com uma carinha
feliz.

ele fez
um poema sobre
filhas
não todas elas
apenas aquelas
que ele julga
belas o suficiente
para eternizar
em seus poemas
[e o pior
é que são]

as outras
- que outras?
- quantas outras?
- há outras?
são tantas e tão belas
quanto as que ele gosta
de dizer que são
suas
e também são suas
essas outras
embora ele nunca, nunca diga
quem dirá escreva
algo sobre elas.

[e a mais idiota delas
ainda o guarda
entre os seus
próprios versos
reconhecendo beleza
na frieza dos dele
enquanto se pergunta
se ao menos
ele pensa um pouco
sobre tudo
o que não se pode guardar
para sempre
na geladeira, preso

por um ímã
ou um poema qualquer.]

um poema sem um nome adequado

2013-01-06T01:31:00.002-06:00

É duro escrever
quando antes
de tudo se precisa
sentar
na cadeira
do autoempalamento
voluntário

não que eu não sinta
dor-amor-medo
desejo-saudade
não
necessariamente
nessa ordem
sinto algo

entre essas e
outras coisas
sinto muito
e tantas são
as vezes que
já não conto
a mais ninguém

sinto também
um carinho todo
especial por meus buracos
mais íntimos.
e é por conta disso
que permaneço em pé
imóvel e inexpressiva

a juntar poeira na soleira da porta

até que, enfim, só
um cansaço me toma
inteira, um cansaço
enorme de ser e sentir e
principalmente
de ter que encontrar
nomes adequados a poemas

um cansaço que cresce até
que eu não mais aguente o peso
que é sustentar a mim mesma
cheia das coisas do lado de fora
e das de dentro. e mais
toda a poeira
que nunca, nunca baixa

um cansaço tamanho
que torna mais e mais
convidativa
aquela cadeira
esquecida
na metáfora inicial
e eis que me sento.

sento e sinto toda a dor do mundo

concentrada
em minhas próprias partes
sento
pra refrescar a memória
e confirmar a certeza
do quanto é duro, é tão duro
deus do céu, é muito duro

[ter do que] escrever é fatal - e ponto.

acerca dela

2012-12-26T14:17:00.002-06:00

Para Angélica Freitas e

(àquele

de quem roubei

no Natal)

um útero

é do

tamanho

de um

punho:

fica a dica↑

Eu quero ser uma mulher daquelas
dos poemas
do livro
da Angélica Freitas

eu quero ser uma mulher
enorme
e ainda pequena
pensada
criada
crescida
parida
prensada
sofrida
querida
pela Angélica Freitas

eu quero ser
A mulher
dos sonhos dela
(desde que não sejam eróticos
ou então, pesadelos, mas
entre um e outro fico
melhor com o primeiro)

quero pensar mais
que falar
e escrever acima de tudo
acerca dela
sem reticências
sem renitências
ou implicâncias
com cacofonias
ou qualquer outro tipo
de mau
gosto ou vício

afinal
o que tem de mais
em 'ser cadela'?
deixai que seja
eu e ela (nós
em qualquer ordem)
que sejamos, porra
-porra, não (que isso
é ou finge ser um poema
de mocinhas
de calcinhas
de boas
famas e famílias)

que vez
ou outra sejamos
cadelas, sim
que ladram - e mordem!
e, uma vez satisfeitas
abanemos nossos rabos
ricos rabos
e deixemos a língua
livre, sempre livre
a correr por aí
e a lamber o cu
daqueles que amamos
- há todo um universo
só
nas redondezas
esperando para se deitar
e dormir
até morrer
na boca dela

por fim
eu quero caber
no útero dessa tal
de Angélica Freitas
uma mulher tão estranha
que me parece
de carne e osso
e papel – isso é algo
que me soa
tão bem que
ah...
dentro dela eu
quero estar também!

...

[enquanto escrevo
sobre o que li, me sento
e me sinto
encolhida
quietinha
quentinha
bem
pequeninha
acolhida dentro das páginas
de um livro que não é meu
tenho ele numa mão
- a aberta
enquanto a outra
permanece fechada
-é um punho!
e não passa disso
sou pacifista
e agora
ele me parece de luta
e agora?
e se parece com um útero
mas de quem?
penso que o meu
não há de ser
ele, que cabe tão bem a uma mãe
ainda é grande demais para caber
numa mão
só
trago o livro que não me pertence
nem em autoria nem em posse
e na outra, trago o quê?
apenas um punho pronto
e cansado de estar assim
- punho fechado quer briga
punho de útero é de guerra
mas o meu, dia-a-dia
continua em seu trabalho
árduo, tedioso
pacientemente
a se fechar
pacificamente
pronto
a esmurrar
com toda força
e carinho
novas
pontas
de velhas facas]

...

Desculpe, querida Angélica
esse poema deveria
tratar de você
e nada mais
mas, você sabe como é
imagino eu
que poemas são bichinhos
terríveis!
fazem o que querem
e como querem
e quando querem
e não devem nada a ninguém
e não estão nem aí
nem para você
tampouco para mim.
os poemas só estão aí para si mesmos
é isso
o que eu acho
mas de achismos, ismos, ismos
não se faz (bons) poemas:
desculpe a longa lida (lon galida...
- quando, diabos, isso há e ter fim?
agora) – ufas!

não me venha

2012-12-16T16:16:00.000-06:00

Não venha me fazer
poemas
não venha pôr
na minha boca
palavras
nem deite sobre mim
seus versos
[ainda que sejam
belos, os danados]

vá ocupar-se
de algo
mais útil
do bem da humanidade
ou das meias sujas
[eu não me importo]
apenas vá
escrever
sobre qualquer outra
coisa

[embora quando o faça
eu hei de ficar magoada]

só não mais
venha fazer
sobre mim
os teus poemas
sujos, certeiros
injustos
-e a justiça
e o asseio
lá são qualidades
que caibam num poema?
que caiam
bem a um poeta?

já o erro
esse
certa-
mente
a ambos
compete
e em qualquer verso
[enquanto parte
de trás]
há de se encaixar
bem, muito bem, meu
bem.

das pretensões

2012-12-12T09:30:00.000-06:00

E quando entendemos tudo
errado
pretensiosamente
"supondo que"

não somos assim
habilitados a saber
das coisas
dos outros

entender o próprio erro
seria um acerto
não fosse apenas um novo tipo
de pretensão.

da pessoa

2012-12-10T12:00:00.000-06:00

Ele implica
com as minhas coisas
sobretudo as mais simples
implica com o meu jeito
de falar 'a pessoa'
ao me referir
a mim mesma
ou a ele
mesmo que não o faça
por mal
ele implica
e continuará implicando
ao menos assim espero
que o faça
todos os dias
a contar
de hoje
até o último
da pessoa
aqui.

sobre poemas e filhos

2012-12-09T02:00:00.000-06:00

Li
do livro a parte única
que me era desconhecida
a parte aquela
que um autor escreve
por querer
aos seus leitores
futuros
imaginários
[des]esperados

Li
do livro a parte
primeira
aquela que fala
do que está
por vir
em símbolos gravados
dentro das páginas
dos dizeres de papel

E só
então, eu li
aquilo que ninguém
mais poderia ler
ou supor em suas mais férteis
divagações sobre o que veio
logo depois.
e lendo eu
[re] vivi
o lírico do antes
e o durante, que matou
muitos de nós
e fez nascer mais um.

Li o que não estava escrito
o que jamais será escrito
li as mentiras também
muitas que me contaram
muitas que eu contei

Li o nome do meu filho
e não gostei
como nunca gosto
de perceber
que assim como as demais
palavras que fazem versos
nenhum nome, nenhum verso
nenhum poema
é de fato
apenas
meu.

conversas matinais

2012-12-08T07:00:00.000-06:00

Ele acordou bem
cedo
mal
abriu os olhos
vestiu a roupa
que aguardava ao lado
da cama, levantou
e saiu dela
sem ao menos dar um
beijo no rosto daquele
corpo que esperava
por ele
dormindo
quente
onde há pouco era
ao lado do seu.
guardou isso para a volta
quando então disse
'bom dia, meu anjo'
e seguiu falando sobre
o que trouxera do mercado
sem que ela pudesse abrir
os olhos e acordar
os ouvidos para acompanhar
'trouxe coisas
para o café'
disse ele, pouco antes
de listar a ela
cada
ítem
não eram muitos
mas para poucos
não serviam
'não trouxe algo
de beber?'
parecia ter
enfim acordado
um pouco
'trouxe suco
e café'
repetiu ele
meio desagradado
e desagradando
ela perguntou sobre
o álcool 'nada de álcool?'
mais um pouco
desagradado
e desagradando
ele disse
'só trouxe o básico'
'o básico?
para mim
´álcool é básico
e está acabando
todo o da casa!'
ela nem sequer abria
bem os olhos
para falar
das garrafas
ele suspirou sem saber
se ela estava certa
ou não
e mesmo assim, disse
que poderia sair
para buscar
mais
tarde
ela sorriu
mantendo os olhos
fechados
era cedo
muito cedo
cedo demais para pensar
em brigas ou bebidas
-e no lugar em que antes estava
ele agora deitava
e ingenuamente mamava
um bebê.

Sobre a pausa [e o retorno] das atividades

2012-12-07T22:05:00.000-06:00

Caros leitores
[oi, vocês]

Aviso que a falta
de novas postagens por aqui
se dê pela minha total
[culpa? preguiça?] falta
[de vergonha na cara?]
de tempo e/ou inspiração
para encontar uma imagem
apropriada a cada novo poema
- e por conta disso
guardo meia dúzia deles
nos rascunhos, enquanto
o blog fica assim, no aguardo -
portanto, começo agora
uma nova
[e, tomara que, breve]
fase sem figurinhas
a qual eu chamo de
'não tem foto, mas é legal'
[tipo aquele lance da MTV que não deu
certo, só que... dando]
entonces, peço a vcs que
tenham um pouquinho de
paciência [com uma pobre mãe
que mal tem tempo de se coçar]
e leiam, antes que o mundo acabe
mais uma vez

obrigada

abraços
[e beijos mil]

Ju B.

[P.S.: nada me impede de postar junto a algum poema, uma imagem, contrariando essa 'proposta' de [bosta de] fase, caso eu encontre tempo ou a imagem adequada me encontre primeiro ;]

da dor [da morte] dela

2012-11-13T14:03:00.001-06:00

Eu deveria estar ao seu lado
no momento
da morte dela
eu deveria estar
ao lado dela
no momento da sua
morte
quem fica?
quem vai?
qual é o lado
certo
em que se deve
estar?
tanto faz
quer seja
mãe
pai
filho
ou filha
quer seja
bicho
quer seja
gente
a gente
dói
se vai
e há dor se fica
tanto
tanto
que já nem sequer se sabe
de que lado se deveria estar
e na dúvida
a gente se fica
só
mais um tantinho.

Adeus, querida minha... [Keit Mary, jan 1994 - dez 2012]