Le BLOG d'Antoine

Les meilleurs films de l'Histoire du Cinéma

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Mon, 02 Nov 2009 21:24:00 +0000

René Magritte

Il y a presque deux ans et demi, je publiais le premier classement de mes films préférés sur ce blog. Il connut un succès phénoménal, les ventes en DVD explosèrent littéralement et les entrées en salles lors des dernières rétrospectives furent très largement au-dessus des moyennes habituelles. Je reçois quotidiennement des courriers de réalisateurs, de producteurs, d'éditeurs, de distributeurs me suppliant d'ajouter un des films de leur catalogue dans ma liste. Mais c'est en conservant mon sens de l'éthique et de l'intégrité que je me suis décidé à publier mon nouveau classement qui voit l'entrée d'une vingtaine de films environ (et par conséquent, enregistre autant de sorties) dont le plus récent est le lauréat du Just4kiss d'Or 2008 : Hunger. Cela étant dit, le mot d'ordre reste l'excellence et les cent films sélectionnés incarnent l'excellence en matière cinématographique (bien qu'il reste peut-être un ou deux films présents dans la liste pour des raisons personnelles et sentimentales qui n'y ont pas tout à fait leur place !^^). Mais trêve de bavardages, je vous laisse découvrir les cent (nouveaux) films de ma vie (toujours dans l'ordre alphabétique !).

1. 21 Grammes (Alejandro Innaritu/USA/2004)
2. A bout de souffle (Jean-Luc Godard/FRA/1960)
3. After hours (Martin Scorsese/USA/1986)
4. Aladdin (Disney/USA/1992)
5. Allemagne Année Zéro (Roberto Rossellini/ITA/1947)
6. Apocalypse Now (Francis Ford Coppola/USA/1979)
7. Azur et Asmar (Michel Ocelot/FRA/2006)
8. Braindead (Peter Jackson/NZE/1993)
9. Brazil (Terry Gilliam/USA/1985)
10. Certains l'aiment chaud (Billy Wilder/USA/1959)
11. Chantons sous la pluie (Gene Kelly/USA/1953)
12. Dancer in the dark (Lars von Trier/DAN/2000)
13. Douze hommes en colère (Sidney Lumet/USA/1957)
14. Duel (Steven Spielberg/USA/1971)
15. Dressed to kill (Brian de Palma/USA/1981)
16. Edward aux mains d'argent (Tim Burton/USA/1991)
17. Elephant (Gus van Sant/USA/2003)
18. Fenêtre sur cour (Alfred Hitchcock/USA/1955)
19. Festen (Thomas Vinterberg/DAN/1998)
20. Fight Club (David Fincher/USA/1999)
21. Funny Games (Michael Haneke/AUT/1998)
22. Gladiator (Ridley Scott/USA/2000)
23. Grease (Randal Kleiser/USA/1978)
24. Hair (Milos Forman/USA/1979)
25. Hiroshima mon amour (Alain Resnais/FRA/1959)
26. Hunger (Steve McQueen/UK/2008)
27. In the mood for love (Wong Kar Waï/CHI/2000)
28. Kill Bill volume 1 et 2 (Quentin Tarantino/USA/2003)
29. L'antre de la folie (John Carpenter/USA/1995)
30. L'armée des 12 singes (Terry Gilliam/USA/1996)
31. La cérémonie (Claude Chabrol/FRA/1995)
32. La double vie de Véronique (Krzysztof Kieslowski/POL/1991)
33. La liste de Schindler (Steven Spielberg/USA/1994)
34. La mauvaise éducation (Pedro Almodovar/ESP/2004)
35. La montagne sacrée (Alexandro Jodorowsky/MEX/1973)
36. La ronde (Max Ophüls/FRA/1950)
37. La soupe aux canards (Marx Brothers/USA/1934)
38. Le cabinet du Docteur Caligari (Robert Wiene/ALL/1922)
39. Le cuirassé Potemkine (Sergei Eisenstein/RUS/1925)
40. Le dernier métro (François Truffaut/FRA/1980)
41. Le dictateur (Charlie Chaplin/USA/1945)
42. Le fabuleux destin d'Amélie Poulain (Jean-Pierre Jeunet/FRA/2001)
43. Le fantôme de l'Opéra (Rupert Julian/USA/1925)
44. Le limier (Joseph L. Mankiewicz/USA/1972)
45. Le Parrain 1, 2 et 3 (Francis Ford Coppola/USA/1972)
46. Le roi et l'oiseau (Paul Grimaut/FRA/1980)
47. Le roi lion (Disney/USA/1994)
48. Le samouraï (Jean-Pierre Melville/FRA/1967)
49. Le sel de la Terre (Herbert J. Biberman/USA/1953)
50. Le tombeau des lucioles (Isao Takahata/JAP/1996)
51. Le troisième homme (Carol Reed/USA/1949)
52. Les ailes du désir (Wim Wenders/ALL/1987)
53. Les amants du Pont Neuf (Leos Carax/FRA/1991)
54. Les enfants du paradis (Marcel Carné/FRA/1945)
55. Les chaussons rouges (Michael Powell/USA/1949)
56. Les demoiselles de Rochefort (Jacques Demy/FRA/1967)
57. Les parapluies de Cherbourg (Jacques Demy/FRA/1964)
58. Locataires (Kim Ki Duk/COR/2005)
59. M le Maudit (Fritz Lang/ALL/1931)
60. Manhattan (Woody Allen/USA/1979)
61. Mar Adentro (Alejandro Amenabar/ESP/2004)
62. Matrix (Wachowsky Bros/USA/1999)
63. Moulin Rouge (Baz Lhurmann/USA/2001)
64. Mysterious Skin (Gregg Araki/USA/2005)
65. Mystic River (Clint Eastwood/USA/2003)
66. Nos meilleures années (Marco Tullio Giordana/ITA/2003)
67. Nosferatu le vampire (Friedrich Wilhelm Murnau/ALL/1922)
68. Old Boy (Park Chan Wook/COR/2004)
69. Orange Mécanique (Stanley Kubrick/USA/1972)
70. Paris, Texas (Wim Wenders/ALL/1984)
71. Persepolis (Marjane Strapi et Vincent Parronaud/FRA/2007)
72. Persona (Ingmar Bergman/SUE/1966)
73. Phantom of the Paradise (Brian de Palma/USA/1975)
74. Philadelphia (Jonathan Demme/USA/1994)
75. Pink Floyd The Wall (Alan Parker/USA/1982)
76. Psychose (Alfred Hitchcock/USA/1960)
77. Pulp Fiction (Quentin Tarantino/USA/1994)
78. Punishment Park (Peter Watkins/USA/1970)
79. Requiem for a dream (Darren Aronofsky/USA/2001)
80. Reservoir dogs (Quentin Tarantino/USA/1992)
81. Sailor&Lula (David Lynch/USA/1990)
82. Salo ou les 120 jours de Sodome (Pier Paolo Pasolini/ITA/1975)
83. Se souvenir des belles choses (Zabou Breitman/FRA/2002)
84. Shortbus (John Cameron Mitchell/USA/2006)
85. Shrek 1 et 2 (Andrew Adamson/USA/2001/2004)
86. Sin City (Robert Rodriguez/USA/2005)
87. Sleepy Hollow (Tim Burton/USA/2000)
88. Smoking/No Smoking (Alain Resnais/FRA/1992)
89. Soleil vert (Richard Fleischer/USA/1973)
90. Sunset Boulevard (Billy Wilder/USA/1949)
91. The moon is blue (Otto Preminger/USA/1953)
92. To be or not to be (Ernst Lubitsch/USA/1947)
93. Torch song trilogy (Paul Bogart/USA/1989)
94. Tout le monde dit I love you (Woody Allen/USA/1997)
95. Tout sur ma mère (Pedro Almodovar/ESP/1999)
96. Trois couleurs : Rouge (Krzysztof Kieslowski/POL/1994)
97. Un tramway nommé désir (Elia Kazan/USA/1951)
98. Une histoire vraie (David Lynch/USA/1999)
99. Videodrome (David Cronenberg/USA/1984)
100. West Side Story (Robert Wise/USA/1960)

300

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Mon, 02 Nov 2009 21:00:00 +0000

François Morellet

300 parties jouées
231 parties remportées
77% de réussite
PM : 7150
rang : 3118/27414

score moyen : 389
écart moyen : +73
plus gros coup : 158
plus gros score : 612

Alors c'est qui le meilleur scrabbleur du monde ?

C'era una volta... il mio blog

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Sun, 01 Nov 2009 00:00:00 +0000

Adolph Gottlieb

Ce blog existe déjà depuis longtemps. Pour les nouveaux venus, ils semblent impossible de rattraper trois ans et demi d'écrits aussi brillants que les miens. C'est pour ça que j'ai osé vous préparer une petite sélection tout à fait subjective afin de découvrir, ou vous remémorer, ce qui a été écrit de politiquement irrévérencieux (à travers une dénonciation du papier hygiénique de couleur rose par exemple), de vertigineusement comique, de langoureusement personnel, voire d'étonnamment cultivé comme cet hommage à Thomas Bernhard, auteur du chef d'œuvre Maitres Anciens ou cette déclaration d'amour au Scrabble que je pratique presque addictivement. Ainsi, pour entamer cette rétrospective Just4kiss, j'aimerais invoquer un délire narcisso-gustatif à base de Daim et de Tokaji. Dans la même veine gastronomique, j'aimerais vous inviter à revenir un instant sur la première cuillère de Nutella, sensuelle rencontre entre un produit de consommation charnel et mon être rongé par le désir. Quand il n'est pas rongé par le désir, mon être aimerait être seul, seul comme un Poor Lonesome Cowboy, déchirante apologie de la solitude dans le Far West américain.

Pourtant, loin d'être égoïste et narcissique, ce blog pense au contraire avant tout aux autres. Ainsi, je pense en priorité à toi, lecteur à l'apparence repoussante, dans un article t'expliquant comment prendre confiance en toi de manière assez simple grâce à un égo-trip brillant. Je pense également à toi, stupide et ignorant lecteur, en te facilitant le choix d'une place au cinéma. Mais je pense aussi à tous les enfant du monde lorsque j'exprime mon souhait de nationaliser le Père Noël. Je pense à l'humanité dans son ensemble lorsque j'appelle les hommes à se révolter contre un système délétère. Je pense aussi à la planète toute entière lorsque je pointe du doigt les dangers de la mercatique écologique. Enfin, pour dépasser les actions politiques traditionnelles, je n'hésite à avouer ma cleptomanie qui tire son fondement dans un ras-le-bol de la société de consommation, à écrire une ode à la contrefaçon comme instrument éminemment politique pour s'opposer au capitalisme du branding ou encore à réussir, plus d'un demi-siècle après les surréalistes, à joindre Amour&Révolution (même si malheureusement, un an plus tard, je me rends compte que je n'ai pu aller jusqu'au bout de ma démarche !^^).

Évidemment, il ne faut pas oublier mon précédent récapitulatif de mes meilleurs articles publié il y a maintenant deux ans. Cela étant dit, je reste persuadé que mon blog forme un tout, un ensemble d'articles plus ou moins longs qui méritent d'être lus un à un. Sans parler de la recherche d'images pertinentes pouvant permettre à tous mes lecteurs de se former une culture artistique absolument remarquable. D'ailleurs, pourquoi ne pas profiter de ce jour férié pour vous atteler à la tâche dès maintenant ?

Hasta siempre

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Mon, 26 Oct 2009 11:00:00 +0000

Bernard Rancillac

Andy Wahrol

Je vous engage à lire cet article très drôle analysant la "marque" Che Guevara ou comment le leader révolutionnaire est devenu un vulgaire produit de consommation.

Blogogénique

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Fri, 23 Oct 2009 17:00:00 +0000

Francis Bacon

Autour de moi, dans le brouhaha incessant qui m'entoure, j'entends des voix me dire que je suis photogénique. Photogénique : qui a une apparence agréable sur les photographies. Quelle infamie ! Je n'aime pas cet abject adjectif. Serais-je donc plus beau en photo qu'en vrai ? La projection numérique sur ta rétine de mon être tout entier serait-elle inique à défaut d'être unique ? Mon reflet coloré serait-il finalement plus attrayant que mon corps naviguant dans l'univers impitoyable du monde réel, à travers la foule du quotidien ? Dit-on de moi que, figé dans l'instant, posant pour le photographe, j'ai trouvé comment me montrer à mon avantage, comment dissimuler mes défauts ?

Toutes ces questions m'angoissent. D'autant plus que je me demande si en plus d'être photogénique, je ne serais pas également blogogénique ? Blogogénique : qui a une apparence agréable sur les blogs. Quelle abomination ! Je vois déjà poindre la déception dans ton regard lors de notre rencontre. Mes articles seraient-ils plus intelligents, plus érudits, plus drôles que mes conversations IRL ? Mes proches doutent-ils du fait que j'écrive vraiment mes articles ? Pensent-ils que je ne suis qu'une répugnante imposture ?

Je veux être plus qu'un mythe informatique, qu'une icône virtuelle, qu'une idole pixellisée, qu'une représentation vaporeuse, qu'un reflet sans consistance, qu'un concept télématique. Je veux continuer d'exister à travers mes clichés et mon blog tout en réduisant la fracture entre mon être fait de chair et de sang et mon paraître fait de codes html et de pixels. Je ne veux plus être victime de ma beauté digitale et de mon intellect 2.0.

Blog d'auteur

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Thu, 22 Oct 2009 09:00:00 +0000

Ernst Caramelle

Tu es en train de lire un blog d'auteur...

... pas un blogbuster truffé d'effets spécieux.

B-Box

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Sun, 18 Oct 2009 23:00:00 +0000

Eduardo Arroyo

J'aimerais être un boxeur, aride et inexpressif. Un excellent boxeur noir, catégorie mi-lourd. Je me défoulerais. Une fois les gants enfilés, une fois monté sur le ring, je ne serais plus moi-même. J'oublierais tous les soucis du quotidien, toutes les interrogations qui me hantent. Je serais programmé pour gagner, décocher des coups aussi violents que bien placés. Un uppercut au menton en espérant voir voler des dents à travers la salle. Un direct dans le plexus solaire pour couper le souffle, asphyxier mon adversaire qui s'effondrerait comme électrocuté. Un crochet dans le foie, cet organe gorgé de sang qui pourrait rapidement rejeter dans l'organisme une impressionnante masse de sang qui couperait aussitôt les jambes de mon rival. Avec un bon entrainement, personne ne me résisterait. Offensivement flamboyant, défensivement éblouissant. J'esquiverais avec grâce. Je couvrirais les points sensibles de mon corps, mon visage coruscant, mon buste musclé, mon sexe démesuré. Je bloquerais les coups fermement. Je dévierais les attaques, anticipant la stratégie offensive de mon challenger. Je contre-attaquerais sans me dérober, sans oublier de reprendre aussitôt ma garde. Je riposterais habilement, adroitement, prestement, dextrement, intelligemment. On dirait de moi que je suis un boxeur cérébral, réfléchi, circonspect mais aussi un boxeur physique, presque charnel. Je danserais avec agilité. Je trépignerais d'impatience, prompt à envoyer mon opposant au sol. Piaffant, piétinant, je ne vivrais que pour mettre mon ennemi KO. Dix. Neuf. Huit. Sept. Six. Cinq. Quatre. Trois. Deux. Un. Victoire. Une de plus. Mon attitude humble mais énergique et puissante séduirait les foules. Je serais adulé. Les filles crieraient mon patronyme, les adolescents auraient un poster de moi au-dessus de leur lit, les hommes parieraient sur mon nom. Je ne les décevrais jamais, enchainant les victoires, accumulant les triomphes. Chaque round serait un nouveau combat. Chaque adversaire serait un nouvel exutoire. Un pugilat moderne dont je ressortirais chaque fois victorieux, heureux champion de ma catégorie. J'éviterais les luxations, les entorses, les crampes, les traumatismes crâniens, les lèvres éclatées ou les arcades tranchées. J'aurais une santé de fer, un organisme résistant, une solidité à toute épreuve. Rien ni personne ne pourrait m'arrêter sur le chemin de la gloire. J'aimerais être un boxeur.

Apologie du corps

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Sat, 17 Oct 2009 16:00:00 +0000

Le blog d'Antoine en dix bannières : apologie historique d'une communication visuelle et émotionnelle audacieuse et créative au service du corps, du sourire et de l'âme d'un bloggeur hors du commun.

Jeter l'encre

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Wed, 14 Oct 2009 00:00:00 +0000

George Grosz

J'aimerais être un marin. J'aimerais voguer aux quatre coins du monde, naviguer sur toutes les mers, bourlinguer sur tous les océans. Ne pas poser le pied à terre pendant des jours, des semaines, des mois. Vivre à huis clos. Le bateau serait mon territoire. J'en connaitrais les moindres recoins. Je saurais où me cacher pour ne pas être découvert, pour avoir la paix, m'isoler du reste de l'équipage pendant quelques heures. Échapper aux blagues salaces et aux branlettes collectives pour me plonger dans un roman d'aventure avec un verre de vin blanc à la main. Développer mon imagination pour me suffire à moi-même. Pouvoir me raconter des histoires et les coucher ensuite sur le papier. Pas pour les partager, juste pour ne pas les oublier. Prendre plaisir à me relire. Me trouver brillant, presque. Parfois le navire ferait une escale de quelques heures pour décharger quelques containers, ravitailler les cuisines, faire le plein de gazole jusqu'à la prochaine étape. En posant le pied sur le sol, j'aurais du mal à marcher, je tituberais (pour une fois ça ne sera pas à cause de l'alcool) mais promptement je retrouverais mes repères. J'irais acheter quelques livres à la librairie du port. Un cahier vierge aussi. J'en profiterais également pour aller tirer mon coup. Une fille dans chaque port. Pas seulement le rêve d'un adolescent frustré. Une réalité. Ma réalité. Et puis je repartirais braver les tempêtes, échapper aux pirates, éviter les icebergs qui se détachent à cause du réchauffement climatique. Sans jamais regarder derrière moi. Sans jamais regretter ceux que j'ai laissés sur la terre ferme. J'aimerais être un marin. Pour boire nuit et jour. Cela accroitrait ma créativité. Rapidement je couvrirais des dizaines de pages de mon écriture enfantine, de petits caractères aux formes arrondies, presque illisibles. J'aimerais être un marin. Avec des tatouages. Une ancre sur la tempe. Personne n'en comprendrait le sens. Je serais le seul à en connaître l'explication. Le seul à savoir qu'il est tellement plus facile de jeter l'encre que de jeter l'ancre.

Flickr

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Tue, 13 Oct 2009 11:00:00 +0000

(autoportrait à voir et revoir sur Flickr)

Un appareil photographique n'est autre chose que le troisième œil de l'homme qui l'emploie.
[Jean Cocteau]

Con(sommation)

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Sun, 11 Oct 2009 14:00:00 +0000

Stuart Davis

Jusqu'où suis-je prêt à aller dans le renoncement ?

Drinking classes

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Tue, 06 Oct 2009 23:00:00 +0000

Amédée Ozenfant

Work is the curse of the drinking classes.

[Oscar Wilde]

Scie

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Mon, 05 Oct 2009 23:00:00 +0000

Ben Johnson

J'aimerais m'acheter une scie. Une belle scie aux dents aiguisées, fines et tranchantes. Pas trop grande. Pas trop petite. Facile à entreposer. Facile à manier. J'ai l'intention de l'utiliser. Régulièrement. Pas maintenant. Bientôt. Scier. Scier. Scier, moi j'aime scier. Cela te semble curieux non ? Tu es intrigué par mon introduction n'est-ce pas ? Une scie ? À Paris ? Tu t'interroges. Tu te poses des questions. Tu aimerais laisser un commentaire pour en savoir plus sur mon obsession pour un outil qui te semble inutile à première vue. Tu n'oses pas. Tu as tort. Tu devrais toujours laisser des commentaires sur mon blog. Tu ne le sais pas mais je te surveille. Je note tes passages. Je connais ton adresse IP. Je te piste. Je sais combien de temps tu passes par article. Ceux que tu lis attentivement et ceux que tu survoles. D'ailleurs, ces derniers temps, tu les survoles de plus en plus souvent n'est-ce pas ? Mes textes passent par un œil et ressortent par l'autre, occupé à lire la logorrhée écrite de quelqu'un de plus intelligent ou de plus beau que moi. Tu préfères dévorer la merde d'un autre connard plutôt que t'abreuver de ma prose si percutante, essentielle pour me comprendre et comprendre le monde qui t'entoure.

Tu ne sais pas encore ce qui t'attend. Sinon tu serais plus attentif. Tu passerais quelques minutes de plus sur mon blog pour laisser un commentaire, une trace de ton passage, une vraie preuve d'affection, comme le veut la tradition. Effectivement, dans un mois, dans six mois, dans un an, je t'inviterai. T'inviter à manger une de mes recettes, une de mes dernières créations culinaires, à boire un verre. Juste un verre tu diras. Finalement, on terminera la bouteille et on en ouvrira une seconde. Je prendrai soin de toi. Je te mettrai en confiance. Et puis, lorsque tu auras complètement relâché la pression, je passerai à l'action. Je t'attacherai. Tu protesteras. Tu chercheras à comprendre. Les pulsations de ton cœur s'accéléreront. Je sortirai la scie du placard dans lequel je l'avais rangée. A cet instant, tu repenseras probablement à cet article. Tu ne voudras pas y croire. Tu penseras que je suis en train de blaguer, que je cherche à t'effrayer. Je garderai le sourire. Peut-être même que je rirai en voyant ton visage pâlir, ta tête se décomposer. Je me saisirai de la scie, d'une main ferme. D'abord un doigt, puis un deuxième. Tu me jureras que désormais tu laisseras de nouveaux commentaires à chaque article. Trop tard. Il sera trop tard pour faire machine arrière. J'achèverai mon œuvre. Un à un, je scierai tes doigts, n'ayant cure de tes cris, de tes pleurs, de tes supplications. Je jubilerai à l'idée que ta vie est foutue. Même te branler te sera impossible.

Des commentaires, je veux juste des commentaires.
Maintenant.
Après, il sera trop tard.

Agitation

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Mon, 05 Oct 2009 06:00:00 +0000

George Grosz

L'agitation de Paris me donne l'impression d'exister.

Je n'aime pas prendre mon bain

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Fri, 02 Oct 2009 13:00:00 +0000

Pierre Bonnard

Profitant de mon confort petit-bourgeois à Neuilly-sur-Seine, j'ai enfin utilisé la baignoire mise à ma disposition dans la salle de bain. Ainsi, hier soir, j'ai pénétré complètement nu dans la baignoire après être rentré fourbu d'un inventaire. Je ne sais même pas quand j'ai pris un bain pour la dernière fois. Il y a 5 ans ? Il y a 10 ans ? Une chose est sûre, je ne me souvenais pas qu'une baignoire était aussi inconfortable. Ayant déjà mal au dos après avoir scanné des boites de médicaments pendant trois heures, on ne peut pas dire que cela se soit amélioré au contact de la dure paroi rosâtre de la cuve. L'eau chaude continuait de couler quand je me suis allongé dans l'eau. Mais malheureusement, compte tenu de ma grande taille, je ne pouvais m'immerger complètement. Il me fallait choisir : avoir froid aux jambes ou avoir froid au torse ? Difficile dans ces conditions d'apprécier le bain, de me prélasser, de laisser mon esprit vagabonder au son des Pink Floyd dont la musique envoutante parvenait jusqu'à mes oreilles, seuls organes qui n'étaient pas encore anesthésiés par la chaleur de l'eau. Je regrettais de ne pas avoir de mousse, de ne pas pouvoir me faire une barbe comme quand j'étais gamin. J'admirais le spectacle de mon corps, le mouvement étrange de mes poils dans l'eau, comparables à des algues ballotées par le flux et le reflux de la mer, les bulles qui se formait à la surface de ma peau, mon sexe qui se rabougrissait au fur et à mesure que le niveau de l'eau montait. Je le tripotais, je me tripotais et puis rapidement l'ennui m'a saisi, le désœuvrement m'a touché de plein fouet. Honnêtement, existe-t-il quelque chose de plus pesant et rébarbatif que de prendre un bain ? Je me sentais frustré d'être tout ramolli, sans rien à faire dans mon bain, réduit à l'état de larve déliquescente. Il ne me restait plus qu'à regarder le bout de mes doigts commencer à se creuser, doucement mais sûrement. J'avais enfin la certitude que prendre un bain n'était qu'une perte de temps associée à une catastrophe écologique. Une chose est sûre, je peux déménager en paix, la baignoire ne me manquera pas.

La condition postmoderne

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Thu, 01 Oct 2009 01:00:00 +0000

Mimmo Paladino

L'homo sapiens postmoderne fait face à un dilemme de taille : être blasé ou s'étonner constamment.

[Jean Dion]

Etre ou ne pas être au théâtre ?

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Wed, 30 Sep 2009 14:00:00 +0000

Edward Hopper

Je vais au théâtre afin de me voir sur la scène (restitué en un seul personnage ou à l'aide d'un personnage multiple et sous forme de conte) tel que je ne saurais - ou n'oserais - me voir ou me rêver, et tel pourtant que je me sais être. Les comédiens ont donc pour fonction d'endosser des gestes et des accoutrements qui leur permettront de me montrer à moi-même, et de me montrer nu, dans la solitude et son allégresse.

[Jean Genet]

FlickR Pro

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Sun, 27 Sep 2009 23:00:00 +0000

Après un mois de baisse d'activité, je retrouve mon compte FlickR et ses multiples fonctionnalités. Des dizaines de photos de mes vacances à découvrir de toute urgence dans une qualité exceptionnelle.

Tobacco History X

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Fri, 25 Sep 2009 11:00:00 +0000

Jacques Prévert

J'ai commencé à fumer. Cet été. Comme ça, par hasard. Un jour, un soir, après avoir mangé dans un restaurant mexicain pour l'enterrement de vie de garçon de Sébastien, j'ai tiré une taffe, puis une deuxième et une troisième sur une cigarette de Maxence. Une Fortuna. Et j'ai aimé ça. C'est con, mais j'ai aimé ça. Chaque année, je tirais quelques taffes sur une cigarette, pour être sûr que je trouvais ça répugnant, que le goût, l'odeur, la saveur n'était, par nature, pas adaptés à mon être divin, flirtant perpétuellement avec la perfection. Généralement ça ne manquait pas, je rendais la cigarette empruntée avec un petit air dégoûté, fier de ne pas succomber à ce fléau cancérigène. Mais là, pas de sensation désagréable, pas de geste de répulsion au moment où je portais la cigarette à ma bouche. Au contraire, j'ai éprouvé du plaisir. Une satisfaction intense, comme un carré de chocolat après un bon repas.

Je me suis souvenu des premières clopes que j'avais piqué à mes parents. Des Camel sans filtre. Elles me faisaient tousser sur le chemin du collège. Je devais avoir onze ou douze ans. La tentative d'avoir un genre viril à la sortie du collège fut rapidement abandonnée ; la cigarette n'était pas faite pour moi. Nous étions diablement incompatibles et cela ne m'avait jamais inquiété. Bien au contraire. Je m'étais fait le pourfendeur de la cigarette, l'ennemi juré du fumeur. Je reconnais que j'étais presque intolérant vis-à-vis des gens qui fumaient sur les quais de la gare ou dans des files d'attente. Et pourtant, fumer sur le quai d'une gare avant que le train ne démarre est sans aucun doute l'une des choses les plus agréables sur cette terre, malheureusement impossible à faire légalement en France.

J'aurais pu en rester là. Une petite clope et puis s'en va. Mais il faut croire que j'étais déjà accro. Durant toute la semaine qui a suivi, je marquais un temps d'hésitation devant chaque bureau de tabac que je rencontrais. Céderai-je à la tentation ? Finalement, j'ai résisté. Et puis le jour du mariage, cinq jour plus tard, je n'ai pu m'empêcher de taxer une clope par ci, une clope par là. J'avais peur de ne jamais retrouver les mêmes sensations qu'après ma première cigarette « agréable ». Heureusement, le plaisir était toujours au rendez-vous. Inavouable, faisant de moi un fumeur invétéré. Deux jours plus tard, je m'envolais vers la Slovaquie et ses cigarettes deux moins chères qu'en France. J'ai succombé assez facilement – il est bien connu que je n'ai aucune volonté de toute façon. Un paquet de Petra plus tard, j'étais devenu un vrai fumeur (bien que je continue de trouver la fumée des autres insupportable et l'odeur sur mes mains assez odieuse).

Heureusement, la Corse a calmé mes ardeurs et désormais je ne fume plus que deux ou trois cigarettes par jour, essentiellement après avoir dîné et avant de me coucher. Le plaisir quotidien de m'asseoir à moitié nu sur le rebord de ma fenêtre pour tirer quelques taffes réconfortantes sur mon petit bâtonnet de bonheur. J'en viens même à penser qu'il manquait quelque chose jusqu'à présent dans ma vie. Et que cette amie aussi envoutante que maléfique s'appelait Petra ou Sparta. Pourtant, des interrogations persistent. Continuerai-je de fumer une fois que j'aurais épuisé mon stock de cigarettes ramenées de République Tchèque ? Achèterai-je pour la première fois des cigarettes en France ? Attendrai-je que Maxence (le seul et unique responsable de mon cancer des poumons dans 20 ans, à moins que je ne sois déjà mort d'une cirrhose du foie depuis 15 ans !) revienne de Slovaquie à Noël avec deux énormes cartouches de Petra ? Une chose est sûre, je n'ai vraiment pas l'intention d'arrêter alors que je viens de commencer, à 23 ans.

Train-train

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Wed, 23 Sep 2009 23:00:00 +0000

Ivo Pannaggi

L'inspiration ne me vient plus que dans le train...

κλειδί - phobia

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Mon, 21 Sep 2009 23:00:00 +0000

René Magritte

Mes lecteurs les plus anciens et les plus fidèles savent que je n'ai peur de rien. De presque rien. Je ne suis pas d'un naturel craintif. Pas de pusillanimité inutile. Perpétuellement optimiste, inlassablement confiant, continuellement tranquille, constamment serein. Parfois je me demande si je ne suis pas juste inconscient. Pas suffisamment lucide des risques encourus. Mais je préfère ne pas y penser. Pourtant, je ne suis pas une machine insensible, sans aucune émotion. Je dois bien reconnaître deux phobies assez handicapantes. La phobie des guêpes, des bourdons et autres dérivés noirs et jaunes. Une phobie qui me tétanise lorsque l'une de ces bestioles vient tourner autour de moi. Je suis alors incapable de bouger (sauf pour agiter les bras dans tous les sens pour chasser la bête), incapable de penser, incapable de parler. Frousse qui amuse beaucoup mes amis tant mon teint devient blafard lorsque mon regard croise une de ces bestioles impitoyables. A cette première source d'épouvante s'ajoute la phobie des méduses. Je suis tellement effrayé à l'idée de me faire piquer par des méduses que je parviens à les imaginer autour de moi quand je nage. D'un coup, je panique, incapable de me raisonner, me persuadant que je suis entouré d'un banc de méduses et que je suis condamné à me faire piquer jusqu'à ce que mort s'ensuive, comme dans L'année des méduses (^^). Folie de la déraison m'empêchant, depuis plusieurs étés, à aller me baigner seul. Pourtant, loin de me satisfaire de ces deux tares, une autre s'est greffée depuis que je vis dans le studio de mes grands-parents à Neuilly. Ainsi, une troisième phobie est venue s'ajouter il y a quelques temps à cette triste liste : la phobie-de-la-clé-restée-à-l'intérieur-alors-que-je-viens-de-fermer-la-porte. Sentiment insupportable. Appréhension récurrente. Peur quotidienne. Chaque jour, plusieurs fois par jour, au moment de sortir de mon appartement, je vérifie que la clé est bien dans ma poche. Une fois. Deux fois. Parfois trois fois. Et je claque la porte, toujours pas très rassuré, terrifié à l'idée que je ne vais peut-être plus jamais pouvoir rentrer à nouveau dans l'appartement. Et le pire, c'est que la l'angoisse réapparait à partir du moment où je pénètre dans l'allée privée. Ai-je bien toujours la clé dans ma poche ? Suis-je vraiment sûr de ne pas l'avoir oublié sur la table ? Mais que fait Sarkozy, le président de la peur, contre ce type d'effroi chez ses chers concitoyens de Neuilly-sur-Seine ? Il est vraiment temps que je trouve un nouvel appartement...

La fin du doute

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Wed, 16 Sep 2009 13:00:00 +0000

Domenico de Clario

Le retour de vacances fut rude. Passer des plages ensoleillées de la Corse à la grisaille de Neuilly sur Seine m'a été fatal. Pas de master, pas de travail, pas de stage, pas d'appartement, pas d'amoureuse, pas de téléphone. Difficile dans ces conditions d'appréhender avec optimisme l'année qui commençait. Je me morfondais, partageant mon temps infiniment libre entre le cinéma (trois semaines de sorties rattrapées en quelques jours) et mon studio où je trainais sur Facebook et triais les quelques trois milles photographies rapportées de mon périple. L'ennui me guettait bien que je passais également beaucoup de temps à répondre à des annonces. Rédiger des lettres de motivation ne me demandait plus aucun effort tant les postes désirés étaient semblables. J'ai ainsi démarché un certain nombre de lieux culturels de la capitale mais j'étais surtout prêt à tout plaquer pour un VIA (Volontariat International en Administration) à l'étranger. Serbie, Roumanie, Madagascar, Burundi... Le ministère des affaires étrangères a reçu un paquet de candidatures à mon retour à Paris. Je me voyais déjà directeur adjoint d'un centre culturel français dans une ville maudite d'un de ces pays maudits. Malheureusement, toutes mes demandes restèrent lettre morte alors que je reste intimement persuadé que j'étais la personne idéale pour ces contrats généreusement rémunérés. Une chose est sûre, je retenterai ma chance l'année prochaine.

De jour en jour, la pression était de plus en plus forte. Qu'allais-je faire de l'année qui s'annonçait ? Et puis finalement, progressivement, les choses se sont décantées. Vendredi dernier je parviens enfin à joindre le secrétariat du Master 2 Produits Culturels pour lequel je suis sur liste d'attente depuis début juillet. La secrétaire – qui s'appelle Francesca, bon ou mauvais signe ? - me promet une réponse définitive le lundi. Le lundi, j'attends toute la journée le coup de fil en question puis, en fin d'après-midi, je finis par craquer et appeler moi-même. La secrétaire ne peut toujours rien m'assurer mais elle me confie quand même que je suis deuxième sur la liste d'attente et que pour le moment, le master n'a pas fait le plein d'inscriptions. L'espoir renait. Elle doit m'annoncer une réponse définitive mardi après-midi, après la pré-rentrée du master pour que je puisse être présent dès la reprise des cours le mercredi. Le mardi je passe la journée à Cherbourg avec Thomas pour voir l'exposition Hugo Pratt, périples secrets au Musée Thomas Henry. Je n'ai pas dormi de la nuit tellement j'étais partagé entre excitation et angoisse. Toute la journée, je jette des regards éplorés sur mon téléphone, espérant fortement qu'il se mette enfin à vibrer. Un peu après 18 heures mes prières sont exaucées mais la réponse au téléphone n'est pas exactement celle que j'attendais. Mon dossier de candidature est introuvable et la secrétaire me demande d'en reconstituer un au plus vite. J'en suis évidemment incapable et elle finit par me dire qu'un CV suffira. Le lendemain, vers 15 heures, je saute de joie, j'exulte au téléphone. C'est la fin de la torture : je suis pris en M2 Produits Culturels à la Sorbonne (Paris 1).

11-09-39

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Fri, 11 Sep 2009 09:00:00 +0000

Tullio Crali

Nouvelle hypothèse, les attentats du 11 septembre 2001 seraient en fait l'oeuvre de fascistes italiens. La preuve avec cette peinture du futuriste Tullio Crali datant de 1939 montrant l'attaque des tours du point de vue des terroristes. Décidément, l'extrême-droite italienne file un mauvais coton...

Très très grande surface

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Thu, 10 Sep 2009 16:00:00 +0000

Jean Dubuffet

Récemment, j'ai été faire mes courses dans une grande surface. Une très très grande surface. Un endroit inimaginable construit sur plusieurs étages. Un lieu entièrement dédié au culte de la consommation. Lorsque je vivais dans Paris intra-muros, j'avais mes petites habitudes au ED, au Franprix ou au Carrefour Market, trois enseignes à taille humaine proposant suffisamment de produits pour se faire plaisir à un coût raisonnable. Actuellement, habitant temporairement Neuilly sur Seine, je n'ai guère que le Shopi hors de prix ou le Monoprix select pour faire mes courses. C'est pourquoi, alors que j'étais au cinéma au UGC de La Défense, j'ai eu le malheur de vouloir remplir mon frigo au Auchan du Centre Commercial des Quatre Temps. Mais quelle idée saugrenue ! A peine avais-je pénétré dans le supermarché que je savais que j'avais fait une erreur. L'étage supérieur est entièrement voué à la consommation autre qu'alimentaire. Des livres, des télévisions, des draps, des ustensiles de cuisine, on y trouve de tout. Si tant est qu'on y trouve quelque chose tellement il semble impossible de maitriser la géographie de ce bordel innommable. Sans parler des multiples promotions et autres réductions agressant violemment le potentiel consommateur ayant signé son arrêt de mort au moment même où il franchissait le seuil du magasin. Et les offres proposées en exclusivité semblent tellement alléchantes, affriolantes, qu'il faut une volonté de fer pour y échapper et se faufiler vers l'étage inférieur où m'attendent plusieurs centaines de m² de nourriture venue des quatre coins du monde.

Les allées sont immensément longues, colossalement hautes, démesurément garnies. Chaque produit est décliné en dizaine de références. Jamais je n'aurai imaginé un choix aussi pléthorique et j'en viens presque à regretter un supermarché soviétique avec un type de brosse à dent et un type de dentifrice. Les marques se font une guerre impitoyable dans les rayons, à grand renfort de promotions spéciales, de stands de dégustation et de packagings attirants. Et Auchan de tirer les prix toujours plus bas avec son rayon « discount ». Des prix beaucoup plus faibles que chez ED. Et j'ai eu le malheur de me laisser tenter par quelques produits. Quelle erreur ! Mousses au chocolat, sauce napolitaine, mozzarella... Tous les produits « discount » du Auchan étaient infects. Plus jamais je ne ferai mes courses dans ces rayons où l'on trouve même du vin à un euro la bouteille, des biscuits à l'unité et des dizaines de produits de première nécessité bradés. Mais comment peut-on produire des produits d'une qualité aussi médiocre ? N'est-ce pas indécent de commercialiser des produits qui finiront forcément à la poubelle tant ils sont répugnants ?

Finalement, j'ai mis presque une heure à faire mes courses. J'arpentais les rayons, découvrant à chaque seconde des produits inattendus ou bien des promotions tellement intéressantes que je ne pouvais que succomber. Des pâtisseries ou des viennoiseries quatre fois moins cher que chez n'importe quel pâtissier (et même dix fois moins cher que chez Jacques Génin !^^) mais - je l'apprendrai bien vite - quatre fois moins bonnes (et même dix fois moins bonnes que chez Jacques Génin). Des formes de pâtes à l'existence insoupçonnée jusqu'à lors. Des desserts aux multiples parfums et aux multiples variations. En revanche, je n'ai jamais réussi à trouver l'accès vers l'étage inférieur des boissons, ni l'emplacement des sauces pour les pâtes. Et le pire c'est que j'ai ensuite dû faire la queue (constituée essentiellement de salariés de La Défense sous antidépresseurs ou de banlieusards neurasthéniques), une queue inimaginable dans mes anciens petits magasins de quartier où je n'attendais pas plus de deux ou trois minutes avant de pouvoir payer mes achats. Décidemment je ne suis pas fait pour la vie de banlieue...

Summ(er)ary

antoinelepetit@hotmail.fr (Antoine) — Tue, 01 Sep 2009 12:00:00 +0000

Classement de Antoine

Classement de François