tag:blogger.com,1999:blog-65130218855946642952018-03-06T16:13:51.871-03:00Katia em AnexoKatia em AnexoKatcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.comBlogger200125tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-5465821256387843952014-07-07T18:19:00.001-03:002014-07-07T22:28:03.880-03:003 vezes
E morreu três vezes:
A primeira quando lançado no mundo cão,
sem nenhuma perspectiva de eternidade longe do cordão.
E, morreu novamente
Quando florescer se viu no dentro
A alegria de caber o outro.
Morreu definitivamente...
Quando apagou o sexo.
Então passou a se dar tão barato
para rememorar o desejo como num álbum de recordações.Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-83447731386527890962014-07-04T22:50:00.001-03:002014-07-04T22:50:10.759-03:00Delírios de uma lagartaRastejava Arrastando o ventreFolhas verdesOra quentes banhadas de sol,Ora frias castigadas pelo sereno. Arrastava sobre folhas que a suportavam Peso e avidez. Nunca das floresKatcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-38365715513491208372014-01-03T11:54:00.000-02:002014-01-03T11:54:27.777-02:00Frágil
De que matéria?
Átono, Átomo, ávido.
Em que escala de dureza
acomete tão visceral
A mente
O peito
O sexo?
De que matéria?
Desconexa
escorre da tristeza dos teus olhos;
Não encontra o caminho na sua alma tão rígida
chuva no asfalto,
sem empossar, sem criar veios.
De que matéria se faz tão frágil a sabedoria do seu sexo?
Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-68404344327532540742013-12-20T20:46:00.004-02:002013-12-20T21:17:42.670-02:00Chão
Com o corpo cansado, a alma já não trina.
Os pés desejam o chão;
As costas pedem o chão;
Os olhos pedem o chão;
As mãos desejam tatear o chão;
A boca, até a boca, pede por beijar o chão;
Sagrado do que posso chamar de Lar.
Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-17310659615883770732013-12-20T20:42:00.004-02:002013-12-20T20:42:51.496-02:00Efêmero
Ahh minha criança...
Corre, persegue, busca e no entanto, encontra somente os joelhos esfolados, ora de prece e ora de tombo.
Enche-se de lixos léxicos, empanturra-se deles, conteúdos "(tran)saturados", isso não te alimenta os sentidos. Não digere em sensações.
Ahhh criança...desce daí é perigoso...
Te observo de longe, alerta, zelosa e nada digo; Porque te quero crescida, que te Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-91015288589441747992013-12-20T20:38:00.000-02:002013-12-26T22:09:41.550-02:00Luiza
Brejeirice... a palavra que define Luiza. Define Luiza nos seus traços tão comuns que desconcerta, tão comum que se quebra em mil pedaços e me é tão difícil reconstruir peça por peça para não cometer o disparate de desconstruir a efêmera forma do único que lhe atribuí.
Sim Luiza é só e é só languidez. É somente um imaginar vago e momentâneo de tormenta segundo. Tormenta de Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-20926271829588980412013-12-20T20:30:00.001-02:002013-12-20T20:30:11.161-02:00Té
Macerava a folha amarga entre os dentes, amarga de uma mágoa morna, sem grandes arroubos, só uma saudade persistente afinal já era tempo.
Absorvia a seiva fresca que lhe escorria pela garganta mas sem conter o arrepio que o sabor provocava. Ah o arrepio, e seus pelos eriçados. Beijo na boca, o hálito na nuca... também era uma saudade persistente(...) e fez um chá para rememorar.
Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-75529846396807880402013-12-20T20:26:00.002-02:002013-12-20T20:26:33.340-02:00Disperso
Eu.
Sinto deserto da pele;
Aquela que antes habitava.
Sinto.
Abstemio do tato,
palato;
Temperatura,
da superfície inconstante
sobre a palma;
Ora quente.
Ora líquida.
Sinto a falta.
da pele.
Sob(re) a pele.
Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-24463677265669908492013-12-20T20:21:00.001-02:002013-12-20T20:21:26.284-02:00Ruídos
Desconfio dos amores barulhentos,
cheio de alardes.
Ruidosos como gatos no cio.
Desconfio dos amantes
Que se exibem,
manequins em vitrines.
schiii
aprecio os amores silenciosos
furtivos e quentes,
daqueles que sussurram no escuro.
Privado e pulsante.
O único som,
é sentido na palma da mão.Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-23556828042176872412013-12-20T20:16:00.003-02:002013-12-26T22:25:50.823-02:00Amador
Tudo em mim é tão amador
Que qualquer significado
que a palavra possa ter
Preenche de poesia cada poro
cada sentido.
Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-460992472501463652013-12-20T20:14:00.002-02:002013-12-26T22:23:32.013-02:00A Destra
Te dou minha mão.
A mão destra,
porque a outra é destreza e
minuciosa.
Toma minha destra,
de onde tenho força
mas ainda é criança.
Guia essa mão,
que é sua,
por passagens e ruínas.
Que longa e branca,
não seja bruta
não seja impura.
Ensine-a candura,
de segurar seu peito.
E a fortaleza de amparar seu coração.
Ensine-a percorrer sem tempo.
Tome-a porque é sua.
Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-41941069742218753102013-12-20T20:12:00.001-02:002013-12-20T20:12:07.105-02:00Possíveis
Desejo contas miúdas,
Multicoloridas.
Um pote de Possibilidades.
Mas veja,
Possibilidades "possíveis".
Bonitas de escorrer pelos dedos.
Certa vez pedi:
-'Moço eu quero um pote de possíveis"
Me vendeu um vidro fosco e escuro.
Não consegui vê-las.
Quando abri todas as contas cinzas e negras.
Ásperas e opacas.
Corri-as pelos dedos assim mesmo.
Afinal pensei que Possíveis fossem assim.
Eram Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-23458029903496925092013-12-20T19:25:00.003-02:002013-12-20T19:25:49.643-02:00Seleção NaturalA folha oca tomba.
E os dias são embalados como coito
que quando pensamos gozo
é findo.
Velhos e doentes primeiro
que não se classificam em ordem cronológica
Seleção lógica.
E a beleza tomba também.
rola pela calçada quente.
Arrastada pelo vento quase prece.
É lindo, mas é findo.
E uma ponte.
Cada um de um lado dela.
É lindo...
Mas quem atravessa?
Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-62123341548991554332013-10-31T15:03:00.001-02:002013-10-31T15:04:34.379-02:00Menina
Ei Menina!
Esconde isso...
Não é algo que se mostre.
O belo assim exposto,
Assim ao exagero.Ao belo ...Só há um destino,O da ruína.Porque beleza não é dádiva.É a fúria dos deuses.foto by: Marcin KotwicaKatcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-42970914348028185132013-10-31T14:55:00.001-02:002013-10-31T14:57:26.873-02:00Posse
Seu nome,
Me subiu à boca,
passeou os lábios,
enrolou na língua
e engoli.Assim como quem engoleo vômito.Afoguei na primeirae última letra.Deve ser por isso que guardo silêncio.Assim não dito.Engolido.Não digerido,é meu.foto by Kecia http://www.pinterest.com/pin/145874475401300992/
Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-42266580044238871822013-09-12T18:54:00.005-03:002013-09-12T20:27:25.291-03:00Prece
Dedico a Ivan Vagner Marcon
Consumida, chama.
Vestida em desejo
Arde atada ao mastro.
Trina alma em pervertido solo.
(preservado solo)
Aquele, inquieto
Aquele, intocado e leve.
Aquele ...
Amordaçado.
O Sentido derramado.
Líquido e claro.
Aquele...
O que há de ser preservado.
Meu deus meio diabo.
O meu solo sagrado.
Aquele...
Aquele que deve ser silenciado.
Feitiço derramado.
Alma ao Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-59925094048989680102013-07-10T17:21:00.003-03:002013-12-26T22:41:51.170-02:00Quase nada
Precisa-se de um silêncio de concha,
marulhada e que morre na praia.
O mesmo das fadas que roubam os dentes durante a noite.
Silêncio de fada.
De coisa inventada.
De plumas e voo .
Precisa-se de silêncio,
Da casa arrumada,
da TV desligada,
assim no meio do nada.
E ouvir somente.
Tum Tum-tum
Tum Tum-tum.
De forma ritmada...
Que todo o resto é quase nada.
Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-57579906123157141372013-05-17T14:01:00.002-03:002013-12-20T19:38:43.900-02:00Um de sem nome.
Tem nome de saudade;
O tempo em que o tempo
se negava dizer quem era.
Do seu vir e nunca ir.
Da torpeza do absoluto querer.
Eu queria...
Bicho selvagem,
Sedenta de sangue.
Mastigar teu peito,
Romper teus lábios,
Violentar tua carne...
...Ah tua carne...!
De sal e dulçura,
pão de minha fome.
Que há de ser santo,...
Em nome da mãe,
da filha
e da legítima Natureza.
Que há de ser de amor;
essa Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-78670849169309978012013-04-29T09:54:00.001-03:002014-07-04T22:59:10.053-03:00A chama
Se à pele;
As bocas e os avessos;
A flor e o começo;
O Irreal,
porta do indizível.
E mais,
e mais...
Mais e...Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-9156560134228205172013-03-26T17:54:00.001-03:002014-07-04T22:59:51.960-03:00Não
Melancólico suspiro;
do último sentido habitante do corpo.
Esvaído e oco.
Com a boca mendicante da última gota,
último resquício do que foi corpo.
Língua passeia à chaga.
Implora saliva, seiva e vida.
Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-52708158798734983202013-02-08T18:22:00.003-02:002013-12-26T23:09:41.221-02:00
Hoje sobra-me o ar...
O café é forte,
a cama macia,
o tempo ameno,
O sol foi gentil, mas chove à noite.
Gosto assim...
Mas falta-me o ar.
Respiro até o fim e ainda sobra.
Não sei se durmo ou acordo.
E o ar está lá...
Pressionando os alvéolos.
De fora para dentro obrigando inflar.
Obrigando.
Impondo.
A distância do estar.
Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-79200062175155161432012-10-15T11:28:00.003-03:002014-07-04T23:01:13.755-03:00Hei de amar uma mulher
Um dia hei de amar uma mulher. Porque já tentei das pedras, Já tentei dos bichos E todos os demais seres. E hei de amar uma mulher... Cheia de graça, Ciente de suas ruínas. Essa mulher há de caber nos braços. E afogará suas dores Na mansidão do sono profundo.
E amarei a essa mulher
Em suas curvas
Porque ela já não quer as ruas retas,
E as correntes pesadas que arrastava.
Ela há de ter Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-31602994198964634442012-08-19T16:36:00.000-03:002013-12-27T18:25:46.086-02:00Monólogos Intermináveis
De repente perdida,
[Não querida, quebrada.]
Labiríntica
E vaga.
[Ébria]
Olhando sob os pés
os degraus
Rostos;
Vozes
E palavras.
Esmagados doloridamente a cada passo.
Sem dor aparente,
[É preciso].
Sem destino
a manipular e suas cordas invisíveis.
[desafio, jogo e tino]
Violada do vazio que
Fomenta as fomes.
O corpo aberto às Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-59102197176576047712012-06-09T12:49:00.000-03:002012-06-09T12:49:12.355-03:00Lamento da Amazona
Sempre quis ser uma Ninfa.A alvura, indefesa.Lânguida;Inocente de sua nudez.Casta.Mas o deus zombador me fez assim,ciente das minhas faltas.Ligeira sempre em fuga.Trazendo nas mãos as garras.Filha de Centauro.Armada.
A Plêiade Perdida, de William-Adolphe Bouguereau (1884)Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6513021885594664295.post-87864215920488662452012-06-07T16:25:00.001-03:002012-06-07T16:25:13.826-03:00Ode a razão pura
E quando penso nas mortes que vivi.E quando penso que assisti suspensa,o agonizar silencioso.E quando penso nas vidas que fugi.E quando penso no gozo que perdi.E quando penso nas naus que sobrevivi.Penso músculo.Penso sopro.Penso choro.Quando penso braços,penso hera.E me penso pagã.Penso pêlos.Um a um porque penso pele.Penso fera.Deduzo fêmea.E quando penso abandono.Penso broto.Penso Katcha Motahttps://plus.google.com/107033926937198515454noreply@blogger.com1