KENNINGAR _ tributo a Jorge Luis Borges

JORGE LUIS BORGES, TUTTE LE OPERE, MERIDIANI

2015-02-13T19:18:00.000+01:00

JORGE LUIS BORGES, TUTTE LE OPERE, MERIDIANI

In due volumi dei Meridiani è presentata - con testo a fronte quando si tratta di poesia - la traduzione delle Obras completas 1923-1972autorizzate dall'autore (Buenos Aires 1974), a cui Porzio ha aggiunto una scelta di testi successivi al '72. Il primo volume contiene un insieme di opere che vanno da Fervore di Buenos Aires a L'artefice.

http://it.bookzz.org/book/2294714/c71d45

Nel secondo volume alcune tra le opere presenti sono L'altro, lo stesso, Per le sei corde,Elogio dell'ombra, i Prologhi, i Saggi danteschi.

dal sito http://www.librimondadori.it/

http://it.bookzz.org/book/2294715/c1dfb3

https://m.youtube.com/user/kolonistuga

vedi alcuni link link:
http://www.riflessioni.it/enciclopedia/borges.htm
http://giorgio-illettoreimpenitente.blogspot.it/2012/04/jorge-luis-borges-tutte-le-opere-2.html

JORGE LUIS BORGES: L`INFANZIA E GLI INIZI

2014-04-02T13:32:00.000+02:00

JORGE LUIS BORGES: L`INFANZIA E GLI INIZI

Jorge Luis Borges (Buenos Aires, 1899 – Ginevra, 1986) e Leonor, sua madre, ricordano il periodo dell`infanzia dello scrittore, il primo racconto, La víscera fatal, scritto all’età di sette anni, la passione per la lettura e i lunghi viaggi intrapresi inseguendo i vari incarichi universitari, quando l’incipiente cecità già gli imponeva un’assistenza continua.
Il poeta di Fervore di Buenos Aires (1923) e di Luna di fronte (1925) parla della lettura come esperienza viva, che lo libera dal grigiore della vita e dall’oscurità che lo tormenta. Anche il racconto fantastico è un’alternativa alla realtà, è il privilegio dello scrittore di poter confondere il limite effettivo tra ciò che è vero e ciò che non lo è, inducendo il lettore a pensare che questo gioco della fantasia appartenga a chi lo ha concepito.
La capacità di trasformare il suo male in forza espressiva e in metafora letteraria permette a Borges di pubblicare opere di grande successo, che si concentrano spesso sulla finzione, sull’invenzione di trame solo apparentemente corrispondenti all’esperienza vissuta, quali la biografia inventata in Evaristo Carrigo (1930) e l’enciclopedia sognata del romanzo Finzioni (1944).

http://www.scuola.rai.it/articoli/jorge-luis-borges-linfanzia-e-gli-inizi/3114/default.aspx

BORGES RACCONTATO DA SUA MADRE, RAI EDU

2014-04-02T13:21:00.000+02:00

Borges raccontato da sua madre

Jorge Luis Borges e Leonor, sua madre, ricordano il periodo dell`infanzia dello scrittore, il primo racconto, La víscera fatal, scritto all’età di sette anni, la passione per la lettura e i lunghi viaggi intrapresi inseguendo i vari incarichi universitari, quando l’incipiente cecità già gli imponeva un’assistenza continua. Il poeta di Fervore di Buenos Aires (1923) e di Luna di fronte (1925) parla della lettura come esperienza viva, che lo libera dal grigiore della vita e dall’oscurità che lo tormenta. Anche il racconto fantastico è un’alternativa alla realtà, è il privilegio dello scrittore di poter confondere il limite effettivo tra ciò che è vero e ciò che non lo è, inducendo il lettore a pensare che questo gioco della fantasia appartenga a chi lo ha concepito. La capacità di trasformare il suo male in forza espressiva e in metafora letteraria permette a Borges di pubblicare opere di grande successo, che si concentrano spesso sulla finzione, sull’invenzione di trame solo apparentemente corrispondenti all’esperienza vissuta, quali la biografia inventata in Evaristo Carrigo (1930) e l’enciclopedia sognata del romanzo Finzioni (1944).

http://www.letteratura.rai.it/articoli/borges-raccontato-da-sua-madre/991/default.aspx

Antologia della letteratura fantastica - Borges, Ocampo, Casares

2013-12-04T22:45:00.002+01:00

Francisco de Goya - Tantalo

“Il mondo ha un’ispirazione tantalica.”
— Macedonio Fernandez da “Antologia della letteratura fantastica” Borges, Ocampo, Casares Ed.Riuniti 1981

"Secondo la leggenda, Tantalo fu il re di Frigia che Zeus, padre degli dei, condannò nell'oltretomba a soffrire la fame e la sete pur avendo molto vicini frutti ed acqua, che però non riusciva a prendere. "

Il detto viene oggi riferito a chi ha a portata di mano una cosa tanto desiderata, che tuttavia non può raggiungere.

Un' altra poesia dei doni - Intervista Perduta - Jorge Luis Borges,

2013-05-14T14:50:00.000+02:00

Un' altra poesia dei doni

Jorge Luis Borges

Ringraziare voglio il divino

labirinto degli effetti e delle cause

per la diversità delle creature

che compongono questo singolare universo,

per la ragione, che non cesserà di sognare

un qualche disegno del labirinto,

per il viso di Elena e la perseveranza di Ulisse,

per l’amore, che ci fa vedere gli altri

come li vede la divinità,

per il saldo diamante e l’acqua sciolta,

per l’algebra, palazzo dai precisi cristalli,

per le mistiche monete di Angelus Silesius,

per Schopenhauer,

che forse decifrò l’universo,

per lo splendore del fuoco

che nessun essere umano può guardare senza uno stupore antico,

per il mogano, il cedro e il sandalo,

per il pane e il sale,

per il mistero della rosa

che prodiga colore e non lo vede,

per certe vigilie e giornate del 1955,

per i duri mandriani che nella pianura

aizzano le bestie e l’alba,

per il mattino a Montevideo,

per l’arte dell’amicizia,

per l’ultima giornata di Socrate,

per le parole che in un crepuscolo furono dette

da una croce all’altra.

per quel sogno dell’Islam che abbracciò

mille notti e una notte,

per quell’altro sogno dell’inferno,

della torre del fuoco che purifica,

e delle sfere gloriose,

per Swedenborg,

che conversava con gli angeli per le strade di Londra,

per i fiumi segreti e immemorabili

che convergono in me,

per la lingua che, secoli fa, parlai nella Northumbria,

per la spada e Tarpa dei sassoni,

per il mare, che è un deserto risplendente

e una cifra di cose che non sappiamo,

per la musica verbale dell’Inghilterra,

per la musica verbale della Germania,

per l’oro, che sfolgora nei versi,

per l’epico inverno,

per il nome di un libro che non ho letto: Gesta Dei per Francos

per Verlaine, innocente come gli uccelli,

per il prisma di cristallo e il peso d’ottone,

per le strisce della tigre,

per le alte torri di San Francisco e dell’isola di Manhattan

per il mattino nel Texas,

per quel sivigliano che stese l’Epistola Morale

e il cui nome, come egli avrebbe preferito, ignoriamo,

per Seneca e Lucano, di Cordova,

che prima dello spagnolo scrissero

tutta la letteratura spagnola,

per il geometrico e bizzarro gioco degli scacchi,

per la tartaruga di Zenone e la mappa di Royce,

per l’odore medicinale degli eucalipti,

per il linguaggio, che può simulare la sapienza,

per l’oblio, che annulla o modifica il passato,

per la consuetudine,

che ci ripete e ci conferma come uno specchio,

per il mattino, che ci procura l’illusione di un principio

per la notte, le sue tenebre e la sua astronomia,

per il coraggio e la felicità degli altri,

per la patria, sentita nei gelsomini

o in una vecchia spada,

per Whitman e Francesco d’Assisi, che scrissero già questa poesia,

per il fatto che questa poesia è inesauribile

e si confonde con la somma delle creature

e non arriverà mai all’ultimo verso

e cambia secondo gli uomini,

per Frances Haslam, che chiese perdono ai suoi figli

perché moriva così lentamente,

per i minuti che precedono il sonno,

per il sonno e la morte,

per due tesori occulti,

per gli intimi doni che non elenco,

per la musica, misteriosa forma del tempo.

Jorge Luis Borges

pag.38 da: La Nuova Antologia Personale, Rizzoli

Link all'ascolto:

http://www.radio3.rai.it/dl/radio3/programmi/puntata/ContentItem-590cfc86-7908-471a-a552-d62ec055e584.html

Mariangela Gualtieri

Intervista perduta:

http://video.ilsole24ore.com/TMNews/2012/20120331_video_17310599/00001927-jorge-luis-borges-torna-sul-web-lintervista-perduta.php

Jorge Luis Borges, Rai Teche - Il Deserto e il Labirinto, Gli Archetipi

2012-11-13T16:36:00.001+01:00

...Il simbolo vivente del labirinto è la perplessità...

Borges dice, citando Chesterton: "tutto passerà, rimarrà solo lo stupore, lo stupore per le cose quotidiane"

....soltanto lo stupore rimane...

http://www.railibro.rai.it/interviste.asp?id=279

I giusti

Un uomo che coltiva il suo giardino, come voleva Voltaire.

Chi è contento che sulla terra esista la musica.

Chi scopre con piacere una etimologia.

Due impiegati che in un caffè del Sur giocano in silenzio agli scacchi.

Il ceramista che premedita un colore e una forma.

Il tipografo che compone bene questa pagina che forse non gli piace.

Una donna e un uomo che leggono le terzine finali di un certo canto.

Chi accarezza un animale addormentato.

Chi giustifica o vuole giustificare un male che gli hanno fatto.

Chi è contento che sulla terra ci sia Stevenson.

Chi preferisce che abbiano ragione gli altri.

Tali persone, che si ignorano, stanno salvando il mondo.

Jorge Luis Borges

da La cifra (1981)

Il Tempo, Oral - La Legna e la Cenere, Sul Sacro Emanuele Severino

2012-11-13T13:54:00.000+01:00

Il tempo da Oral di Jorge Luis Borges

[...] Nella nostra esperienza, il tempo corrisponde sempre al fiume di Eraclito, è sempre valida questa parabola. E’ come se in tanti secoli non si avesse progredito. Siamo sempre Eraclito che si vede riflesso nel fiume, e che pensa che il fiume non è il fiume perché ha mutato le acque, e che pensa che lui non è Eraclito perché è stato altre persone fra l’ultima volta che ha visto il fiume e questa. Siamo, cioè, qualcosa di mutevole e permanente. Siamo qualcosa di essenzialmente misterioso. Che sarebbe ognuno di noi senza la sua memoria? E’ una memoria che in buona parte è fatta di risonanza ma che è essenziale. Non è necessario che io ricordi, ad esempio, per sapere chi sono, che ho vissuto a Buenos Aires, a Ginevra, in Spagna. Allo stesso tempo, io devo sentire che non sono chi sono stato in quei luoghi, che sono un altro. Questo è il problema che non potremo mai risolvere: il problema dell’identità mutevole. E forse la stessa parola cambiamento è sufficiente. Perché se parliamo del cambiamento di qualcosa, non diciamo che qualcosa viene sostituito da qualcos’altro. Diciamo: . Non vogliamo dire con questo che una pianta piccola debba venir sostituita da un’altra più grande. Vogliamo dire che questa pianta si trasforma in qualcos’altro. Ossia, l’idea del permanere nella fugacità.
L’idea del futuro giustificherebbe quell’antica idea di Platone, secondo cui il tempo è immagine mobile dell’eternità, movimento dell’anima verso l’avvenire. L’avvenire sarebbe a sua volta il ritorno all’eternità. La nostra vita è così una continua agonia. Quando san Paolo disse: < Muoio ogni giorno>, non era un espressione patetica la sua. La verità è che moriamo ogni giorno e nasciamo ogni giorno. Stiamo morendo e nascendo di continuo. Per questo il problema del tempo ci tocca più degli altri problemi metafisici. Perché gli altri sono astratti. Quello del tempo è il nostro problema. Chi sono io? Chi è ognuno di noi? Chi siamo? Forse un giorno lo sapremo. Forse no. Ma nel frattempo, come disse sant’Agostino, la mia anima arde perché desidera saperlo.

23 Giugno 1978

Testo condiviso nel blog

di un caro amico, che abbraccio virtualmente e tengo a me vicino...

vedi

Genius Loci

Sul sacro:

http://antemp.wordpress.com/2012/10/27/emanuele-severino-sul-sacro-in-occasione-del-premio-alessandro-manzoni-lecco-26-ottobre-2012/

L'altra morte (da L'Aleph)

2011-07-24T00:16:00.002+02:00

http://jlborges.eu/Alephkoan.pdf
http://riviste.unimi.it/index.php/DoctorVirtualis/article/view/37/54

http://www.gabrielederitis.it/wordpress/?cat=225

Invasion (1969)

2011-07-23T23:58:00.002+02:00

Il Labirinto di Borges - Venezia, Isola di San Giorgio Maggiore

2011-06-14T13:43:00.000+02:00

Oggi voglio ricordare e pensare molto di più di quanto non faccia tutti i giorni.. a Borges, con gratitudine e oltre, tanto di più..all'essere immaginario per totalità ed immensità..alla mia vita immaginaria, ai miei sogni, i miei amori, i miei ideali...al labirinto...si muore fisicamente, non dimenticartelo, si commettono i più efferati omicidi, attraverso l'indifferenza..grazie a Borges e a me..

In occasione dei 25 anni dalla morte di Jorge Luis Borges sarà realizzato a Venezia il giardino-labirinto disegnato da Randoll Coate. Per l’inaugurazione sarà eseguita una composizione inedita di Julio Viera

...e quello che accade accade a me.

Martedì 14 giugno 2011, in occasione dei 25 anni dalla morte del celebre scrittore argentino Jorge Luis Borges(14 giugno 1986 – 14 giugno 2011), la Fundación Internacional Jorge Luis Borges e la Fondazione Giorgio Cini inaugureranno a Venezia, con un inedito evento musicale di Julio Viera, Il Labirinto Borges, ricostruzione del giardino-labirinto che l’architetto Randoll Coate progettò in suo onore. Opera permanente, il labirinto sarà poi accessibile al pubblico tramite servizio di visite guidate.

Il disegno originale del labirinto, ispirato al racconto borgesiano Il Giardino dei sentieri che si biforcano, venne progettato tra il 1979 e il 1986 dall’architetto inglese Randoll Coate, grande amico dello scrittore. Dopo aver realizzato una prima versione nel 2003 a “Los Alamos” nei pressi di San Rafael (Mendoza) in Argentina, la Fundación Internacional Jorge Luis Borges, diretta dalla vedova dello scrittore María Kodama, assieme alla Fondazione Giorgio Cini, presenterà la ricostruzione del labirinto a Venezia, uno dei luoghi più amati da Jorge Luis Borges e significativamente legati alla sua opera, in occasione dei 25 anni dalla morte.

di artapartofculture redazione

http://www.artapartofculture.net/2011/06/14/il-labirinto-borges-venezia-isola-di-san-giorgio-maggiore/

Il Labirinto Borges sarà inaugurato il 14 giugno 2011 con un grande evento musicale che vedrà l’esecuzione di un brano inedito per quintetto strumentale e voce recitante, di Julio Viera, noto compositore argentino, vicino allo scrittore.

e ancora:

Il Labirinto sarà collocato nello spazio retrostante il Chiostro del Palladio e il Chiostro dei Cipressi, così da costituire una sorta di ‘terzo chiostro’ di dimensioni all’incirca uguali a quelle degli altri due.Lo scopo del progetto è quello di creare un giardino in memoria dello scrittore realizzando uno spazio pieno di significati spirituali, per avvicinare il pubblico al mondo di Borges.

da: http://www.cini.it/it/event/detail/6/527

In viaggio

2011-04-24T15:07:00.003+02:00

<"Non ci siamo già visti a Cincinnati?">

-"Non sono mai stato a Cincinnati"-

<"Neanche io, devono essere stati altri due">

“Enjoyment of Laughter”di Max Eastman nota 103 pag.179 “Testi Prigionieri”

Il corsaro rosso - Salgari ed. Pagani

D.o-C.p

Borges : " Se stessi a casa, continuerei a rivivere sempre lo stesso giorno. Quando viaggio, ogni giorno è diverso.Ogni giorno porta con sé il suo dono. Per questo mi piace viaggiare. Se stessi a casa, tutto sarebbe incolore. Ogni giorno è la replica esatta di quello precedente."

Io: Stamane, mi hanno detto e non come prima volta, che io sembro sempre in viaggio; o appena tornata o in prossimità di partire...ed è proprio così, non sono mai dove sembro essere...o almeno non solo!

...poi capita che nella vita ci siano periodi nei quali ti viene negata questa dimensione o addirittura te la neghi e il viaggio fisico si trasforma in un altro tipo di "movimento"..un viaggio ad occhi chiusi, cuore spalancato, piedi inchiodati..

...... il viaggio fisico e quello immaginario...

la stessa natura!

Tutta la mia esistenza
Di nuovo qui, le labbra evocatrici, unico e a voi somigliante.
Sono quella balorda intensità ch'è un anima.
A lungo mi mantenni in prossimità della gioia e
nell'immunità della pena.
Ho traversato il mare.
Conobbi molte plaghe; ho notato una donna
e due o tre uomini.
Dilessi una bimbetta altera e bianca,
e per giunta di placida ispànica.
Vidi un sobborgo interminato dove si inciela perenne
una inesausta fuga di tramonti.
Assaporai molteplici parole.
Nel profondo di me credo che questo sia tutto e che
non vedrò né porterò ad effetto cose nuove.
Credo che le mie giornate e le mie notti eguaglino
in penuria e in ricchezza quelle di Domineddio e
degli umani tutti.
da: "Luna de enfrente" 1925

Borges di Nasos Vaghenàs

2011-03-02T17:53:00.000+01:00

Apollo e le nove Muse

Gustave Moreau, Apollo e le nove Muse, 1856

Kavafis

(1863-1933)

Torna

Torna spesso e prendimi,

amato senso torna e prendimi-

quando si desta la memoria del corpo

e antica brama palpita nel sangue,

quando labbra e carne ricordano

e le mani sentono ancora come toccassero.

Torna spesso e prendimi di notte

quando labbra e carne ricordano...

(traduzione di Mario Vitti)

da Poesia n. 257 Febbraio 2011

Mensile Internazionale di Cultura Poetica

I sette Pilastri della Grecità

pag.16

Nasos Vaghenàs

Borges

Tu vedevi con le viscere, non con gli occhi

che erano spenti prima ancora che li aprissi.

E scandagliavi la vita tramite tocchi

in luoghi misteriosi oltre le superfici

del visibile, scendendo in antri profondi

lontano dal deserto di folle indistinte,

e ricercando nuovi labirinti

là dove il tempo non si calcola in secondi.

(a Rètimno parlavi di cose prodigiose

- "come brezze nel cuore del tornado"-

brandendo come pieno un bicchierino vuoto.)

Vita astratta, la tua, ma il concreto t'era noto:

vene di foglie, il rosso del sole che cade.

Gli altri vedevano soltanto le ombre delle cose.

traduzione di: Filippo Maria Pontani

da: "Poeti Greci del Novecento" a cura di

Nicola Crocetti e Filippo Maria Pontani,

I Meridiani Mondadori

Sito per Poesia:

http://www.poesia.it/Archivio/2011/somm_02_11.htm

Su Nasos Vaghenàs

http://it.wikiquote.org/wiki/Nasos_Vaghen%C3%A0s

http://www.crocettieditore.com/leky_vol_21-25.htm

Nasos Vaghenàs è nato a Drama (nella Grecia settentrionale) nel 1945. Ha esordito nel 1974 con la raccolta Campo di Marte, a cui hanno fatto seguito: Biografia (1978); Le ginocchia di Roxane (1981); Vagabondaggi di un non viaggiatore (1986); La caduta dell’uomo in volo (1989); Odi barbare (1992). È autore di importanti saggi di teoria letteraria e sulla traduzione (La veste della dea, 1988; Poesia e traduzione, 1989), e di studi sui maggiori autori della letteratura greca contemporanea (tra i quali si ricorda Il poeta e il ballerino, 1979, sulla poesia di Seferis). È stato tradotto in numerose lingue. In Italiano: Vagabondaggi di un non viaggiatore, a cura di Caterina Carpinato (Crocetti Editore 1997).

Citazione:

Kavafis, insieme con l'argentino Borges e il portoghese Pessoa, è uno dei tre poeti della periferia letteraria i quali, pun non essendo in vita, godono oggi di una fama mondiale e costituiscono un saldo punto di riferimento in virtù della loro singolarità. La fama di Borges è dovuta più alle opere in prosa che a quelle in poesia, fermo restando che la prosa borgesiana si caratterizza per la sua poeticità, tanto da poterla definire prosa poetica.

Il Viaggio in pallone - Atlante - Jorge Luis Borges

2011-02-01T17:58:00.006+01:00

Mio adorato luogo, materia dei miei sogni e delle mie fughe:

elemento della mia natura: l'aria.

Sempre eternamente grata a Borges

Il viaggio in pallone

da Atlante di Jorge Luis Borges con la collaborazione di

Maria Kodama pagg.24,25,26

Come dimostrano i sogni, come dimostrano gli angeli, volare è uno dei desideri fondamentali dell'uomo. La levitazione non mi è stata ancora concessa e non c'è nessuna ragione per supporre che la conoscerò prima di morire. Certamente l'aereo non ci offre nulla che somigli al volo. Il fatto di sentirsi rinchiuso in un ordinato recinto di ferro e vetro non somiglia al volo degli uccelli né al volo degli angeli. I vaticini terrorizzanti del personale di bordo, con la loro sinistra enumerazione di maschere d'ossigeno, di cinture di sicurezza, di sportelli laterali di uscita e di impossibili acrobazie aeree non sono, né possono essere, augurali.

Le nubi coprono e nascondono i continenti e i mari. I tragitti confinano con la noia. Il pallone, al contrario, ci offre la convinzione del volo, l'agitazione del vento amichevole, la vicinanza degli uccelli. Ogni parola presuppone un esperienza condivisa. Se qualcuno non ha mai visto il rosso, è inutile che io lo compari alla sanguinosa luna di San Giovanni il Teologo o con l'ira; se qualcuno ignora la particolare felicità di

una gita in pallone è difficile che io gliela possa spiegare. Ho pronunciato la parola felicità;

credo sia la più adatta. In California, circa trenta giorni fa, Maria Kodama ed io andammo ad una modesta officina sperduta nella valle di Napa. Saranno state le quattro o le cinque del mattino; sapevamo che stavano per giungere le prime luci dell'alba. Un camion ci portò in un luogo ancor più distante, rimorchiando la navicella. Arrivammo in un posto della pianura che poteva essere qualsiasi altro.

Sbarcarono la navicella, che era un canestro rettangolare di legno e di giunco e accuratamente

estrassero il grande pallone da una valigia, lo spiegarono per terra, gonfiarono il tessuto in nylon con ventilatori, e il pallone la cui forma era quella di una pera rovesciata come nelle enciclopedie della nostra infanzia, crebbe senza fretta fino a raggiungere l'altezza e la larghezza di una casa di diversi piani. Non c'era né porta laterale né scala; dovettero issarmi a bordo. Eravamo cinque passeggeri e il pilota che periodicamente gonfiava col gas il grande pallone concavo. In piedi, appoggiammo le mani sul bordo della navicella.

Albeggiava; ai nostri piedi da un'altezza angelicale o di alto uccello, si stendevano i vigneti e i campi. Lo spazio era aperto, l'ozioso vento che ci trascinava come fosse un lento fiume, ci accarezzava la fronte, la nuca e le guance. Tutti sentimmo, credo, una felicità quasi fisica. Scrivo, quasi perché non c'è felicità o dolore che siano soltanto fisici, sempre intervengono il passato, le circostanze, lo stupore ed altri fatti della coscienza. La gita, che durò circa un'ora e mezza, era anche un viaggio in quel paradiso perduto che fu il diciannovesimo secolo. Viaggiare nel pallone immaginato da Montgolfier era anche ritornare alle pagine di Poe, di Giulio Verne e di Wells. Si ricorderà che i suoi seleniti, che abitano all'interno della luna, viaggiavano dall'una all'altra galleria con palloni simili al nostro e non conoscevano la vertigine.

Prima Edizione Agosto 1985

Arnoldo Mondadori Editore

Verne-Cinque settimane in pallone
http://it.wikipedia.org/wiki/Cinque_settimane_in_pallone

Vedi anche il film "Viaggio nella luna":

Viaggio nella Luna è un film fantastico del 1902 realizzato da Georges Méliès.

http://it.wikipedia.org/wiki/Viaggio_nella_Luna

Il Caffé politico e letterario Bimestrale 3 Giugno 1963

2011-01-13T20:09:00.000+01:00

RIVISTA "IL CAFFE' POLITICO E LETTERARIO" Giugno 1963-n.3. Pagine 127 con saggi di Robert Musil, W. Schnurre, Carlo Manzoni, Jorge Luis Borges, ecc con disegni di Folon e Schnurre.

Il Risveglio

di JORGE LUIS BORGES

Entra la luce e salgo goffamente

dai sogni fino al sogno condiviso

e gli oggetti riprendono il dovuto

e atteso loro posto e nel presente

converge soverchiante e vasto il vago

ieri: le secolari migrazioni

dell'uccello e dell'uomo, le legioni

che il ferrò dilaniò, Roma e Cartago.

Ritorna anche la quotidiana storia:

la mia angoscia, il mio viso, la mia sorte.

Ah se quell'altro risveglio, la morte,

mi offrisse un tempo privo di memoria

del mio nome e di ciò che sono stato!

Se in quel mattino ci fosse anche l'oblio!

(traduzione di J. Rodolfo Wilcock)

pag. 83

La Maschera e il Sentimento - Domenico Porzio

2011-01-07T15:58:00.006+01:00

La maschera e il sentimento

Ha dichiarato:

Non so perché dicono che io manchi di sentimenti

e che alla mia vita furono negate esperienze fondamentali.

Suppongo che si riferiscano all'amore.

Posso affermare che sono sempre vissuto innamorato.

Il primo amore (ideale ovviamente) della mia vita

fu un attrice. Andavo a vedere i suoi film due volte al giorno...

Ha anche scritto:

Scopro con un po' di tristezza

che ho passato la vita pensando ad una o a un'altra donna.

Credetti di vedere paesi, città,

ma sempre c'era una donna che faceva da schermo

tra me e gli oggetti...

Altrove ha precisato:

Innamorarsi è produrre una mitologia privata

e fare dell'universo un'allusione all'unica persona indubitabile.

Da: Luna di Fronte, 1925

Né l'intimità della tua fronte chiara come una festa,

né l'abitudine del tuo corpo, ancora misterioso e tacito, e da

bambina,

né la successione della tua vita assumendo parole o silenzi

saranno favore tanto misterioso

come guardare il tuo sonno implicato

nella veglia delle mie braccia...

[Amorosa anticipazione]

da: Domenico Porzio

Jorge Luis Borges

Iconografia

Edizioni Studio Tesi

1992

pag.103

A volte credo che i buoni lettori siano cigni anche più tenebrosi e rari che i buoni autori.

[...]

Leggere, per intanto, è un attività successiva a quella di scrivere: più rassegnata, più civile, più intellettuale.

[Storia universale dell'infamia, traduzione italiana di Mario Pasi].

"Il cigno nella letteratura, è un ersatz della donna nuda... Chi adora il cigno desidera la bagnante...

Al pari di tutte le immagini dell'inconscio, l'immagine del cigno è ermafrodita. Il cigno è femminile nella sua contemplazione delle acque luminose, maschile nell'azione. Per l'inconscio l'azione è un atto. Per l'inconscio non c'è che un atto...Un'immagine che suggerisce un atto deve evolvere, nell'inconscio, dal femminile al maschile...

In mezzo al flutto ondeggiante

Del mare delle delizie,

Nel fragore sonoro

Di onde profumate,

Del palpito universale

Inabissarsi-nascondersi

In assoluta incoscienza-suprema voluttà!

Pagg.47\48 Acque Chiare, Acque Primaverili, Acque Correnti da Psicanalisi delle Acque di Gaston Bachelard EQ

Il cigno di Mallarmé

Il verginale, il bello e il vivace presente

Con un colpo dell'ala ebbra ecco ci spezza

Il duro lago obliato chiuso dal trasparente

Ghiacciaio di quei voli che mai seppero altezza!

Un cigno d'altri giorni se stesso a ricordare

S'abbandona magnifico, ma ormai senza rimedio

Per non aver cantato la plaga ove migrare

Quando già dello sterile inverno splenda il tedio.

Questa bianca agonia inflitta nello spazio

Al collo che lo nega lo scuoterà di strazio,

Ma non l'orror del suolo dove sta prigioniero.

Forma che dona ai luoghi il suo candor di giglio,

Il Cigno senza moto nell'inutile esilio

Si veste del disprezzo d'un gelido pensiero.

Sui testi di Mallarmé:
http://www.carloporta.it/cultura/didattica/decadentismo/lett/mallarmet.htm

George De Feure - Swan Lake1887

http://www.decodame.com/decofurniture/bio_george_de_feure.htm

Contaminazione contemporanea:
http://mariellasoldo.wordpress.com/2011/01/07/il-cigno-triste/

The Library of Babel - Jorge Luis Borges

2010-10-12T22:35:00.003+02:00

The Library of Babel from Geert Mul on Vimeo.

Conferência sobre a cegueira - Jorge Luis Borges | parte 1

2010-10-12T11:22:00.000+02:00

Conferência sobre a cegueira - Jorge Luis Borges | parte 1 from toinho castro on Vimeo.

Jorge Luis Borges - Interview by Joaquin Soler Serrano 1976

2010-10-11T14:57:00.000+02:00

Watch Jorge Luis Borges - Interview by Joaquin Soler Serrano for 'A Fondo' [TVE 1976].avi in Entertainment | View More Free Videos Online at Veoh.com

The Mirror Man

2010-10-11T14:06:00.004+02:00

Jorge Luis Borges: The Mirror Man

Watch Borges Jorge Luis The Mirror Man in Educational | View More Free Videos Online at Veoh.com

Le Unghie - Jorge Luis Borges

2010-09-25T18:36:00.006+02:00

Le Unghie

Docili calze le accarezzano di giorno e scarpe di cuoio inchiodate le fortificano,
ma le dita del mio piede non vogliono saperlo.
A loro non importa altro che emettere unghie: lamine cornee, semitrasparenti ed elastiche, per difendersi
- da chi? Stupidi e diffidenti come nessuno,
non smettono neanche un attimo di apprestare quel tenue armamento.
Rifiutano universo ed estasi per elaborare senza fine vane punte
che brusche sforbiciate di Solingen scorciano e tornano a scorciare.
Dopo novanta giorni crepuscolari di carcere prenatale diedero vita a quest'unica industria.
Quando sarò conservato nel cimitero della Recoleta,
in una dimora color cenere di fiori secchi e talismani, continueranno il loro ostinato lavorio,
finché non le moderi la corruzione.
Loro, e la barba sul mio viso.

da L'Artefice di Jorge Luis Borges

Il Tempo - La Tigre - Jorge Luis Borges

2010-08-14T23:01:00.012+02:00

Il Tempo e la Tigre

[...]Il tempo è la sostanza di cui sono fatto
il tempo è un fiume che mi trascina, ma io sono il fiume;
è una tigre che mi divora, ma io sono la tigre;
è un fuoco che mi consuma, ma io sono il fuoco.
Il mondo, disgraziatamente, è reale;
io, disgraziatamente, sono Borges.

Estratto da: Nuova Confutazione del Tempo, "Antologia Personale"

Jorge Luis Borges

Ed. Longanesi&C.

L'altra tigre

And the craft that createth a semblance*

Morris, Sigurd the Volsung (1876)

Penso a una tigre. La penombra eleva

la grande Biblioteca laboriosa

e pare che allontani gli scaffali.

Forte, innocente, insanguinata e nuova,

andrà per la sua selva e il suo mattino,

stamperà l'orma sua nella fangosa

riva di un fiume il cui nome ignora

(non ha il suo mondo nomi, né passato

né avvenire, ma un solo attimo certo),

d'un balzo coprirà distanze enormi,

odore d'alba fiuterà nell'ampio

labirinto intricato degli odori

e il delizioso odore del cerbiatto.

Entro le righe del bambù decifro

le sue righe e indovino l'ossatura

sotto la pelle splendida che vibra.

Invano si interrompono i convessi

mari e i lunghi deserti del pianeta;

da questa casa di un remoto porto

d'America del Sud, ti seguo e ti sogno,

oh tigre, delle riviere del Gange.

Dilaga in me la sera e sto pensando

che il vocativo tigre del mio verso

è una tigre di simboli e di ombre,

una serie di tropi letterari

reminiscenze d'enciclopedia

non la tigre fatale, l'infausta gioia

che, sotto il sole o la cangiante luna,

va compiendo in Sumatra o nel Bengala

il suo ciclo d'amore, d'ozio e morte.

Alla tigre dei simboli raffronto

quella vera, quella di caldo sangue,

quella che decima la tribù dei bufali

che oggi, il tre agosto del cinquantanove,

distende una pacata ombra sui prati.

Ma basta nominarlae immaginarne le circostanze

e subito diventa finzione d'arte,

e non creatura viva

di quelle che camminano la terra.

Cercheremo una terza tigre. Anch'essa

come l'altre sarà solo una forma

del mio sogno, un sistema di parole

umane, non la tigre vertebrata

che prima assai delle mitologie

calca la terra. Lo so, ma qualcosa

m'urge a questa avventura indefinita,

insensata ed antica, e io mi ostino

a cercare nel tempo del tramonto

quell'altra tigre che non sta nel verso.

* E' l'arte che crea una sembianza.

da Antologia Personale - Jorge Luis Borges - Longanesi & C. 1981

Da Conversazione con Borges di Alberto Arbasino

A: ...Del resto, secondo lei che cosa possiamo intendere come Letteratura Fantastica?

B:Direi soltanto che la letteratura è sempre stata fantastica, è cominciata con le cosmogonie, con le mitologie, con i racconti di dèi e di mostri...Nessuno scrittore ha mai sognato di essere un proprio contemporaneo: questo è cominciato soltanto nel diciannovesimo secolo...Prima si parlava sempre di altri secoli e di altri paesi, ed era la cosa più naturale...

A:Già; ma nei nostri tempi?

B:Bisogna ritornare a questa tradizione fantastica che è la vera grande tradizione, la tradizione principale della letteratura; il resto è piuttosto giornalismo, sarà anche storia, ma non è letteratura.

A: E il Realismo?

B:Il Realismo è un episodio, solo un momento nella storia della letteratura. La grande letteratura non è mai stata realista........

A:Già. Ma intanto da molte parti si privilegia anche oggi nella letteratura quella specie di realismo che . Sono slogan correnti: mentre l'immaginazione, compresa l'immaginazione al potere, non sembra ben vista nella letteratura.

B:No. Lo scrittore deve sapere essere fedele alla propria immaginazione; e se è fedele a ciò che immagina, se sogna sinceramente, ecco, è questa la sua sincerità. E io cerco di sognare sinceramente. Credo cioè che sia un errore il pensare che la letteratura sia fatta di parole. No, non è fatta di parole; cioè è fatta anche di parole, ma è fatta soprattutto di immagini e di sogni.

...B:Sì, ma i sogni sono reali, come lo stato di veglia; i sogni sono reali. e le fantasticherie sono reali; il mio passato è reale, il mio passato e la memoria, la storia è reale, e la storia è un sogno per noi, proprio come diceva Joyce: . La storia è un incubo, un sogno tutto è sogno. O come diceva bene Schopenhauer, Die Welt als Will und Vorstellung, il Mondo come Volontà e Rappresentazione: la nostra volontà e il sogno sono la stessa cosa...

Rousseau

Tigre in una tempesta tropicale (sorpresa!) 1891

Londra, National Gallery

LA TIGRE

Visioni di William Blake

Tigre ! Tigre ! divampante fulgore

Nella foresta della notte ,

Quale fu l'immortale mano o l'occhio

Ch'ebbe la forza di formare

La tua agghiacciante simmetria?

In quali abissi o in quali cieli

Accese il fuoco dei tuoi occhi?

Sopra quali ali osa slanciarsi?

E quale mano afferra il fuoco?

Quali spalle, quale arte

Potè torcerti i tendini del cuore?

E quando il tuo cuore ebbe il primo palpito,

Quale tremenda mano ?

Quale tremendo piede ?

Quale mazza e quale catena ?

Il tuo cervello fu in quale fornace ?

E quale incudine ?

Quale morsa robusta osò serrarne

I terrori funesti ?

Chi l'Agnello creò , creò anche te ?

Fu nel sorriso che ebbe

Osservando compiuto il suo lavoro ,

Mentre gli astri perdevano le lance

Tirandole alla terra

E il paradiso empivano di pianti ?

Tigre ! Tigre ! divampante fulgore

Nella foresta della notte ,

Quale mano, quale immortale spia

Osa formare

La tua agghiacciante simmetria ?

( Traduzione di Giuseppe Ungaretti )

Le Tigri di Mompracemdi Emilio SalgariEditore: Donath, Genova 1906 (1a ed. 1900)Illustrazioni di Alberto Della Valle e Pipein GambaIl libro apparve per la prima volta in 150 puntate -dal 16 ottobre 1883 al 13 maggio 1884- in appendice alla rivista "Nuova Arena" di Verona, con il titolo La tigre della Malesia, nel 1886 apparve su "Il Telefono", e nel 1890-91 su "La Gazzetta di Treviso", per essere infine pubblicato in volume nel 1900 dall'editore Donath, con il titolo definitivo.

Poema Congetturale (J.L.B) e Un Racconto Iniziato (Szymborska)

2010-08-12T00:33:00.003+02:00

POEMA CONGETTURALE

Il dottor Francisco Laprida, assassinato il 22 di settembre

del 1829 dai guerriglieri di Aldao, prima di morire pensa:

Ronzano le palle nell'ultima sera.

Vento; e cenere nel vento.

Dileguano il giorno e la battaglia

mostruosa. La vittoria è degli altri.

Vincono i barbari, i gauci vincono.

Io, che ho studiato le leggi e i canoni

io, Francisco Narciso de Laprida,

io, che con la mia voce ho proclamato

l'indipendenza di queste selvagge province,

sconfitto, lordo il volto di sangue e sudore,

senza speranza né timore, perduto,

fuggo, traverso l'ultima sodaglia, al Sud.

Come quel condottiero del Purgatorio,

fuggendo a piedi e insanguinando il piano,

fu accecato e prostrato dalla morte

dove un torrente oscuro perde il nome,

così dovrò cadere. Oggi è il termine ultimo.

Il nero dei pantani dai due lati

sta in agguato e ritarda il mio passo. Odo lo scalpiccio

della mia morte ardente che mi cerca

con cavalieri, con armature e lance.

Io che anelavo a essere diverso, essere un uomo

di legge, di libri, di consiglio,

giacerò sotto il cielo tra paludi;

ma inesplicabilmente una superba estasi,

una gioa segreta mi gonfia il petto.

Finalmente mi trovo a fronte a fronte

con il mio destino sudamericano.

A questa rovinosa sera mi portava

il labirinto molteplice dei passi

che hanno tessuto i miei giorni

da un lontano giorno di infanzia.

Alla fine ho scoperto

la recondita chiave dei miei anni,

la sorte di Francisco de Laprida,

la lettera mancante, la forma perfetta

che Dio sapeva dal principio.

Nello specchio di questa notte incontro

il mio volto eterno, insospettato.

Sta per chiudersi il circolo.

Aspetto che così sia.

I miei piedi passano sopra l'ombra

delle lance che mi stanno cercando.

Già gli scherni della mia morte,

i ginnetti, le criniere, i cavalli incombono...

Già il primo colpo, già il duro ferro

che mi fende il petto, e il ben noto

coltello a fondo nella gola.

Da Antologia Personale di Jorge Luis Borges ed. Longanesi & C. 1981 pag.197

UN RACCONTO INIZIATO

Alla nascita d'un bimbo

il mondo non è mai pronto.

Le nostre navi ancora non son tornate dalla Finlandia.

Ci attende ancora il valico del Gottardo.

Dobbiamo eludere le guardie nel deserto di Thor,

aprirci la strada per le fogne fino al centro di Varsavia,

trovare il modo di arrivare al re Harald Cote,

e aspettare che cada il ministro Fouché.

Solo ad Acapulco

ricominceremo tutto da capo.

Si è esaurita la nostra scorta di bende,

fiammiferi , argomenti , amigdale e acqua.

Non abbiamo camion , né il sostegno dei Ming.

Con questo ronzino non corromperemo lo sceriffo.

Niente nuove su quelli fatti schiavi dai Turchi.

Ci manca una caverna più calda per i grandi freddi

e qualcuno che conosca la lingua harari.

Non sappiamo di chi fidarci a Ninive,

quali condizioni porrà il principe-cardinale,

quali nomi siano ancora nei cassetti di Beria.

Dicono che Carlo Martello attaccherà all'alba.

In questa situazione rabboniamo Cheope,

presentiamoci spontaneamente,

cambiamo religione,

fingiamo di essere amici del doge

e di non avere a che fare con la tribù Kwabe.

Si approssima il tempo di accendere i fuochi.

Telegrafiamo alla nonna che venga dal paese.

Sciogliamo i nodi sulle corregge della yurta.

Purchè il parto sia lieve

e il bimbo cresca sano.

Possa essere talvolta felice

e scavalcare gli abissi.

Che abbia un cuore capace di resistere,

e l'intelletto vigile e lungimirante.

Ma non così lungimirante

da vedere il futuro.

Risparmiategli questo dono,

o potenze celesti.

Wislawa Szymborska

Link di riferimento:
http://xoomer.virgilio.it/mailinversi/szymborskapoesie.htm
Bibliografia Szymborska:
http://xoomer.virgilio.it/mailinversi/szymborska.htm
Video:
http://vimeo.com/3971525

L'Aleph - 1° Edizione "Universale Economica" - Feltrinelli

2010-07-07T11:18:00.003+02:00

1° Edizione "Universale Economica": Marzo 1961 - Tiratura: 20.000 copie
Copertina disegnata da Heiri Steiner

Nota di Francesco Tentori Montalto

Collezione Personale

Nota

"...una profonda capacità filosofica di commozione di fronte alla grandezza e alla miseria dell'uomo, di fronte a quanto è in esse di sorprendente e paradossale." Questa (di un critico argentino) è una delle possibili definizioni dell'intuizione, o poetica, che presiede al mondo fantastico dell'argentino Jorge Luis Borges: narratore, poeta, saggista, scrittore di eccezzione nella vasta repubblica letteraria ispano-americana, caso singolare e suggestivo per gli annali delle lettere contemporanee. Altre definizioni hanno puntato sul carattere "fantastico metafisico", proprio delle invenzioni di Borges; sulla dimensione misteriosa che con lui sembra entrare per la prima volta nella letteratura, hanno riconosciuto che il suo è un "mondo fantastico governato dalla logica"; c'è chi, in Francia, ha classificato Borges tra i "grandi distruttori della letteratura"...

seguirà...

http://www.palomar.ao.it/terminiglossario/glmap.htm

Nel Giardino di Epitteto

2010-06-28T11:11:00.000+02:00

Ofelia - J.Millais

Prima dì a te stesso cosa vorresti essere:
poi fai ciò che devi fare.
Epitteto

" Il piacere di vedere questi frutti e la frescura prodotta da questi alberi frondosi sono"
disse il Maestro
altrettante sollecitazioni della natura ad abbandonarsi alle migliori delizie di un pensiero sereno.
Non c'è ora più adatta alla meditazione sulla vita, per inutile che sia,
di questa in cui, sebbene il sole non volga ancora al tramonto, il pomeriggio perde
già il calore del giorno e pare si levi una brezza dai campi che si rinfrescano.
"Sono molti i problemi che ci occupano e tanto il tempo che abbiamo perso per
scoprire che non possiamo risolverli. Metterli da parte, come chi passa senza voler vedere,
sarebbe stato molto per l'uomo e poco per Dio; affidarvisi, fino ad esserne dominati,
sarebbe stato vendere ciò che non possediamo.
"Riposate con me all'ombra degli alberi verdi, su cui non pesa altro pensiero che il seccarsi
delle foglie quando viene l'autunno o il molteplice distendersi di irte dita verso il cielo dell'inverno che va.
Riposate con me e meditate quanto sia inutile lo sforzo, estranea la volontà.
Riflettete anche come una vita che non vuole niente non possa pesare sul corso degli eventi,
perchè non può ottenere tutto.
E ottenere meno che tutto non è degno delle anime che aspirano alla verità.
"Vale di più, figlioli, l'ombra di un albero che la conoscenza della verità, perché
l'ombra dell'albero è vera finché dura, mentre la conoscenza della verità è di per sé falsa.
Vale di più, per una giusta comprensione, il verde delle foglie che non un grande pensiero,
perché il verde delle foglie potete mostrarlo agli altri, ma mai potrete mostrare agli altri un grande pensiero.
Nasciamo senza saper parlare e moriamo senza aver saputo dire. La nostra vita trascorre
fra il silenzio di chi tace e il silenzio di chi non è stato compreso, e intorno a tutto ciò,
come un'ape in un luogo senza fiori, aleggia sconosciuto un inutile destino.

Nel giardino di Epitteto pag. 50 - Pagine Esoteriche - Fernando Pessoa
[PI, 429]

Estetica dell'Abdicazione

2010-06-25T10:26:00.004+02:00

1891- J. H. Waterhouse - Ulisse e le Sirene

…Estetica dell’abdicazione: “Conformarsi è sottomettersi e vincere è conformarsi, essere vinto. Perciò ogni vittoria è una grossolanità. I vincitori perdono sempre tutte le qualità di sconforto di fronte al presente, le quali li hanno portati alla lotta che ha dato loro la vittoria. Restano soddisfatti, e soddisfatto può essere solo chi si conforma, che non ha la mentalità del vincitore. Vince solo chi non ottiene nulla. ‘E forte solo chi si disanima sempre. La cosa migliore e la più regale è abdicare. L’impero supremo è quello dell’Imperatore che abdica a tutta la vita normale, degli altri uomini, su cui la preoccupazione della supremazia non pesa come un fardello di gioielli.

Pessoa – pag.22 - Imminenza dell’ignoto

Abdicazione

Prendimi, o notte eterna, tra le braccia

e chiamami tuo figlio.

Io sono un re

che volontariamente ho abbandonato

Il mio trono di sogni e di stanchezze.

La mia spada, gravosa e braccia stanche,

ho affidato a virili e calme mani;

lo scettro e la corona, - li ho lasciati

nell’atrio, fatti a pezzi.

La mia cotta di maglia, così inutile,

gli speroni, dal futile tintinno,

sulla gelida scala li ho lasciati.

Corpo ed anima, la regalità

deposi, e alla tranquilla e antica notte

tornai, paesaggio nel morir del giorno.

Per tutta la notte il sonno non venne. Adesso

raggia dal fondo

dell’orizzonte, coperto e freddo, il mattino.

che faccio nel mondo?

Nulla che la notte plachi o sollevi l’aurora,

cosa seria o vana.

Con occhi spenti dalla febbre vana della veglia

vedo con orrore

Il nuovo giorno recarmi lo stesso giorno della fine

del mondo e del dolore:

un giorno eguale agli altri, della eterna famiglia

dei giorni così.

E nemmeno il simbolo vale, il significato

del mattino che viene

uscendo lento dalla stessa essenza della notte che era,

per chi,

avendo tante volte sempre sperato invano,

più nulla spera.

Ah! L’angoscia, la rabbia vile, la disperazione

di non poter confessare

In un tono di grido, in un ultimo grido austero

Il mio cuore che sanguina.

Parlo, e le parole che dico sono un suono

represso, e sono io.

Ah! Strappare alla musica il segreto del tono

del grido suo!

Ah! Furia del dolore che non ha sorte nel gridare.

Del grido che non ha

potere più del silenzio, che torna, dall’aria

nella notte senza essere!

Lieve, breve, soave,

un canto d’uccello

sale nell’aria con cui principia

il giorno.

Ascolto ed è svanito…

Sembra che solo perché l’ascoltai

s’è fermato.

Mai, mai, in nulla,

raggi il mattino, o infuri sul declino,

ebbi piacere che durasse

più del nulla, la perdita, prima che lo potessi

godere.

Cade pioggia. E’ notte… Una piccola brezza

subentra alla calura.

Per essere felici molte cose abbisognano.

Questa luce è migliore.

Che cos’è la vita? Lo spazio è qualcuno per me.

Mentre sogno ci sono soltanto io.

Con luce, in chi non ha fine

e, senza voler, s’addolora.

Estesa, lieve, inutile passeggera,

sfiorandomi porta

illusione di sogno, e nella scia

la mia vita dimora.

Battello indelebile nello spazio dell’anima,

luce del lume al di là

d’eterna assenza di calma anelata,

meta del bene superfluo.

Si vuole e – se venne – si disconosce

che, se pur fosse, sarebbe

Il tedio di averlo… E la pioggia aumenta

nella notte qui fredda.

Essere stanca, sentire duole, pensare distruggere.

Aliena a noi, in noi e fuori,

precipita l’ora, e tutto nell’ora precipita.

Inutilmente l’anima piange.

Quel che è: a che serve? A che deve servire?

Pallido, lieve abbozzo

del sole d’inverno sul mio letto ridente…

Vago sussurro breve.

Delle piccole voci con cui si desta il mattino,

della premessa futile del giorno,

morta sul nascere, nella speranza remota e assurda

in cui l’anima confida.

Qualunque sentiero porta in un luogo,

qualunque sentiero

in qualunque punto in due si divide

e uno conduce dove segna una strada,

l’altro è solo.

Uno conduce al termine della pura strada, fermo

dove è conclusa.

L’altro è margine astratto

……………………………………………………………………..

Nella teoria inutile di sensazioni

chiamata vita,

nel vacillare coerente di visioni

del […]

Ah! i sentieri sono tutti in me.

Qualunque distanza o direzione, o termine

mi appartiene, sono io. Il resto è la parte

di me che chiamo il mondo esteriore.

Ma il sentiero dio ecco si biparte

In chi io sono e nell’altro da me

[…]

O curva d’orizzonte, che ti varca,

elude la vista, vuoto d’essere o stare.

Freccia, che il petto enorme mi trapassa.

Non dolere: morire è continuare.

Più non vedo chi amai. La coppa,

d’oro, non s’è rotta. Caduta nel mare,

sommersa, ma identica sul fondo la grazia

occulta per noi, ma immutata.

O curva d’orizzonte, m’avvicino,

per chi rimane, un giorno sparirò

dalla vista dell’ultimo sull’ultima vetta,

ma per me lo stesso eterno andrò

sulla curva, finché il tempo l’aspetta

e dove sono stato un giorno tornerò.

Vento che passi

nelle pinete,

quante sventure

ricordano i tuoi lai.

Quanta tristezza,

senza conforto

di pianto, grava

sul cuore.

E, vento errante

delle solitudini,

reca un sollievo

ai cuori.

Offri alla pena

che ignori i tuoi lai,

vento che piangi

nelle piante.

Vive sepolto chi si consegna ad altri.

e chi all’altro che sepolto ha in sé.

Non potrò, Signore, da me qualche volta

Sciogliere le mie mani?

Trilla nella notte un flauto. ‘E di qualche

pastore? Che importa? Perduta

Serie di note vaga e senza senso alcuno.

Come la vita.

Senza nesso o principio o fine ondeggia

L’aria alata.

Povera aria fuori della musica e della voce, così piena

di non essere nulla!

Non c’è nesso o filo perché si ricordi quell’aria,

se si ferma;

e già all’udirla ne soffro la nostalgia

e il quando cesserà.

Mattino degli altri! O sole che dai fiducia

solo a chi già confida!

E solo alla dormiente, e non alla morta, speranza

che si desta il tuo giorno.

A chi sogna di giorno e sogna di notte, sapendo

inutile ogni sogno

ma sogna sempre, soltanto per sentirsi vivere

e avere cuore,

a costoro risplendi senza il giorno che porti, o solamente

come qualcuno che viene

per la via, impercettibile al nostro sguardo cosciente,

per non essere noi nessuno.

Trema in luce l’acqua.

Mal vedo. Mi sembra

che un aliena pena

nella mia anima scende –

pena erma di qualcuno

di alcun altro mondo

dove il dolore è un bene

e l’amore è profondo.

e solo punge vedere,

in lontananza, illusa,

la vita che muore

il sogno della vita.

Dormi sopra il mio seno,

sognando di sognare…

Nel tuo sguardo leggo

un lubrico vagare.

Dormi nel sogno di esistere

e nell’illusione di amare.

Tutto è nulla, e tutto

Un sogno finge di essere.

Lo spazio nero è muto.

Dormi, e, addormentandoti

Sappi cordialmente sorridere

sorrisi da scordare.

Dormi sopra il mio seno,

senza pena né amore…

Nel tuo sguardo leggo

L’intimo torpore

di chi conosce il nulla-essere

di vita, gaudio e dolore.

Lontano alla luna,

sul fiume una vela,

serena passando,

che cosa mi rivela?

Non so, ma il mio essere

Mi si rese estraneo,

e io sogno senza vederli

i sogni che ho.

Che angoscia mi allaccia?

Che amore non si dispiega?

‘E la vela che passa

nella notte che resta.

La parte dell’indolente è la vita astratta.

Chi non impiega lo sforzo nel conseguire,

ma lo lascia inattivo, lo lascia sopito,

lo lascia senza futuro e senza rifugio,

cosa mai può succhiare dalla morta lotta,

dall’avvertita vanità di seguire

un cammino, dall’inerzia di sentire,

dal fuoco estinto e dalla visione perduta,

se non la calma acquiescenza nell’aver

consegnato nel sangue, e per il corpo tutto

la coscienza di nulla volere né essere,

l’intervisione delle cose attingibili,

e il rifiutarle, come una bella maniera

delle mani che il pallore rende impassibili?

‘E una brezza lieve

che l’aria ebbe un momento

e trascorre ma non conquista

poi che quasi è il tutto.

Non esiste chi amo

Vivo indeciso e triste.

Chi volli essere mi dimentica.

Chi sono non mi conosce.

E frattanto l’aroma

Che la brezza porta mi sorge

alla coscienza un momento

come una confidenza.

Ah, suona dolcemente

come a chi sta per piangere

ogni canzone tessuta

d’artificio e di luna:

nulla che ricordi

la vita.

Preludio di cortesie,

o sorriso trascorso…

Giardino remoto e freddo…

E nell’anima di chi l’ ha trovato

solo l’eco assurda del volo

inane.

Oggi, in quest’ozio incerto

Senza piacere né motivo,

come un tumulo aperto

chiudo il mio cuore.

Nell’inutile coscienza

Che è inutile tutto,

lo chiudo, contro la violenza

del mondo duro e rozzo.

Ma che male soffre un morto?

Contro che cosa difenderlo?

Lo chiudo, nel chiuderlo assorto,

e senza volerlo sapere.

Pessoa - Studio e Antologia Poetica a cura di Luigi Panarese - Imminenze dell'Ignoto - Edizioni Accademia 1972 - Pagg. 105\121

KENNINGAR _ tributo a Jorge Luis Borges

JORGE LUIS BORGES, TUTTE LE OPERE, MERIDIANI

JORGE LUIS BORGES: L`INFANZIA E GLI INIZI

JORGE LUIS BORGES: L`INFANZIA E GLI INIZI

BORGES RACCONTATO DA SUA MADRE, RAI EDU

Borges raccontato da sua madre

Antologia della letteratura fantastica - Borges, Ocampo, Casares

Un' altra poesia dei doni - Intervista Perduta - Jorge Luis Borges,

Un' altra poesia dei doni

Jorge Luis Borges

Mariangela Gualtieri

Intervista perduta:

Jorge Luis Borges, Rai Teche - Il Deserto e il Labirinto, Gli Archetipi

...Il simbolo vivente del labirinto è la perplessità...

Borges dice, citando Chesterton: "tutto passerà, rimarrà solo lo stupore, lo stupore per le cose quotidiane"

....soltanto lo stupore rimane...

I giusti

Il Tempo, Oral - La Legna e la Cenere, Sul Sacro Emanuele Severino

Il tempo da Oral di Jorge Luis Borges

L'altra morte (da L'Aleph)

Invasion (1969)

Il Labirinto di Borges - Venezia, Isola di San Giorgio Maggiore

...e quello che accade accade a me.

In viaggio

Borges di Nasos Vaghenàs

Il Viaggio in pallone - Atlante - Jorge Luis Borges

Il Caffé politico e letterario Bimestrale 3 Giugno 1963

La Maschera e il Sentimento - Domenico Porzio

The Library of Babel - Jorge Luis Borges

Conferência sobre a cegueira - Jorge Luis Borges | parte 1

Jorge Luis Borges - Interview by Joaquin Soler Serrano 1976

The Mirror Man

Le Unghie - Jorge Luis Borges

Il Tempo - La Tigre - Jorge Luis Borges

Il Tempo e la Tigre

[...]Il tempo è la sostanza di cui sono fattoil tempo è un fiume che mi trascina, ma io sono il fiume;è una tigre che mi divora, ma io sono la tigre;è un fuoco che mi consuma, ma io sono il fuoco.Il mondo, disgraziatamente, è reale;io, disgraziatamente, sono Borges.

L'altra tigre

Poema Congetturale (J.L.B) e Un Racconto Iniziato (Szymborska)

POEMA CONGETTURALE

UN RACCONTO INIZIATO

L'Aleph - 1° Edizione "Universale Economica" - Feltrinelli

Nel Giardino di Epitteto

Estetica dell'Abdicazione

[...]Il tempo è la sostanza di cui sono fatto
il tempo è un fiume che mi trascina, ma io sono il fiume;
è una tigre che mi divora, ma io sono la tigre;
è un fuoco che mi consuma, ma io sono il fuoco.
Il mondo, disgraziatamente, è reale;
io, disgraziatamente, sono Borges.