Tú no ahorras para emergencias. ¿Para qué? Tienes un trabajo estable, una salud decente, y si algo malo pasa ya te las apañarás. Además, la probabilidad de que te pase algo grave es baja. Los despidos masivos, las enfermedades largas, los imprevistos económicos… eso le pasa a otra gente. Gente con mala suerte. Gente que no planifica tan bien como tú.

Tú no usas protección solar. Bueno, a veces sí, cuando vas a la playa todo el día. Pero ¿para el día a día? Venga ya. El cáncer de piel es cosa de gente que se pasa horas al sol sin protección. O de gente con piel muy clara. O de gente con mala genética. Tú no eres uno de esos.

Si me preguntaran a mí, por supuesto que yo estaría por encima de la media en calamidades. Cáncer, no, pero algo de salud, siempre. Especialmente en ETS. Todas, a todas horas. Soy menos de tumores, la verdad. ¿Diagnósticos psiquiátricos? Tres, de normal.

Ese es el sesgo de optimismo: la tendencia cognitiva a creer que los eventos negativos les pasan a otros, pero a ti no. Que tú eres especial, más cuidadoso, más inteligente, o simplemente más afortunado que la media. Y que por tanto, las estadísticas que aplican al resto de la humanidad contigo no cuentan.

Kary, sí cuentan. Y ese sesgo te está jodiendo más de lo que crees.

Qué es el sesgo de optimismo y por qué tu cerebro te miente

Neil Weinstein lo documentó por primera vez en 1980 cuando preguntó a estudiantes universitarios sobre su percepción de riesgos futuros. Los resultados fueron fascinantes y deprimentes: la mayoría creía que tenían menos probabilidades que sus compañeros de experimentar eventos negativos (divorcio, alcoholismo, cáncer, despido) y más probabilidades de experimentar eventos positivos (trabajo bien pagado, matrimonio feliz, vida larga y saludable).

Matemáticamente, esto es imposible. No todos pueden estar por debajo de la media. No todos pueden ser más afortunados que el promedio. Pero tu cerebro no hace matemáticas. Hace narrativas. Y la narrativa que prefiere es: “Yo soy diferente. Yo estoy protegido. A mí no me va a pasar.”

Tali Sharot (2011) demostró mediante estudios de neuroimagen que cuando procesamos información sobre riesgos futuros, nuestro cerebro procesa de forma diferente la información positiva (sobre nosotros) y la negativa (sobre otros). El lóbulo frontal se activa más cuando imaginamos futuros positivos para nosotros mismos, y se desactiva parcialmente cuando nos presentan información que contradice ese optimismo.

No es que seas estúpido. Es que tu cerebro está filtrando, minimizando y rechazando información que amenaza tu visión optimista de tu futuro.

Por qué evolucionamos para ser idiotas optimistas

Antes de que pienses “qué cerebro más inútil tengo”, déjame que te diga: el sesgo de optimismo fue evolutivamente útil. Probablemente.

Si nuestros ancestros hubieran sido perfectamente realistas sobre los peligros de la vida (depredadores, enfermedades, hambrunas, conflictos tribales) probablemente se habrían quedado paralizados en una cueva esperando la muerte. El optimismo irracional les permitió salir, cazar, explorar, reproducirse, y transmitir sus genes.

En contextos donde la acción es necesaria y la parálisis es mortal, un poco de optimismo irracional es adaptativo. Te hace intentar cosas, asumir riesgos calculados (o no tan calculados), y seguir adelante incluso cuando las probabilidades están en tu contra.

El problema es que tu cerebro sigue usando ese mismo mecanismo en un mundo completamente diferente. Un mundo donde los riesgos no son tigres dientes de sable sino cosas mucho más abstractas y acumulativas: cáncer de piel por exposición solar crónica, accidentes de tráfico por distracciones repetidas, ruina financiera por falta de ahorro.

Y para esos riesgos modernos, el optimismo irracional no te protege. Te jode.

Cómo el sesgo de optimismo te está arruinando la vida

No ahorras para emergencias: El 40% de españoles no tiene ahorros suficientes para cubrir tres meses de gastos básicos. ¿Por qué? Porque “a mí no me van a despedir”, “yo no me voy a poner enfermo”, “ya ahorraré cuando gane más”. Y luego llega una crisis (personal o global) y te das cuenta de que las estadísticas también se aplican a ti.

Conduces como un imbécil: Sabes que usar el móvil al volante multiplica por cuatro el riesgo de accidente. Lo sabes. Todos lo saben. Y aun así, el 30% de conductores admite hacerlo regularmente. ¿Por qué? Porque “yo controlo”, “solo es un segundo”, “a mí nunca me ha pasado nada”. Hasta que pasa.

No te proteges del sol: El melanoma es uno de los cánceres más prevenibles. Literalmente: te pones crema solar y se reduce el riesgo a lo bestia. Pero la mayoría de la gente no lo hace de forma regular porque “yo no soy de los que se queman fácilmente”, “mi piel aguanta”, “el cáncer eso es de viejos”. Y luego a los 50 te sale una mancha sospechosa y piensas “¿cómo me pudo pasar esto a mí?”

Fumas, bebes y comes mal, la santísima trinidad del cáncer: Porque “mi abuelo fumó toda la vida y vivió hasta los 90” (sesgo del superviviente), “yo conozco gente que come fatal y está perfecta” (evidencia anecdótica), “a mí el tabaco no me afecta tanto como a otros” (ilusión de control). Y luego te sale un cáncer de pulmón a los 55 y te sorprendes.

La confianza no correlaciona con la precisión

Cuanto más optimista eres sobre tu capacidad de evitar riesgos, más confiado estás en que controlas la situación. Y esa confianza no tiene ninguna correlación con tu capacidad real de evitar el riesgo.

Los conductores que creen que son mejores que la media (la mayoría de conductores creen esto) no conducen mejor. De hecho, algunos estudios sugieren que conducen peor porque su exceso de confianza les hace tomar más riesgos.

Las personas que creen que tienen relaciones “diferentes” y que “a nosotros no nos va a pasar” no tienen menos probabilidades de divorciarse. Tienen exactamente las mismas probabilidades, pero están menos preparadas para el impacto cuando pasa.

La gente que cree que su trabajo es seguro no tiene trabajos más seguros. Simplemente están menos preparadas cuando llega el despido.

Variables que aumentan el sesgo

No todo el mundo tiene el mismo nivel de sesgo de optimismo. Algunos factores lo aumentan:

Edad: Los jóvenes son más optimistas irracionales que los mayores. Porque no han acumulado suficientes experiencias negativas para calibrar correctamente los riesgos. También porque evolutivamente tenía sentido: los jóvenes necesitaban asumir riesgos para establecerse, reproducirse, sobrevivir.

Experiencia personal: Si nunca te ha pasado algo malo, tu cerebro asume que no te va a pasar. “Llevo 20 años conduciendo y nunca he tenido un accidente” no significa que seas buen conductor. Significa que has tenido suerte durante 20 años. Pero tu cerebro lo interpreta como evidencia de habilidad.

Distancia temporal: Cuanto más lejos está el riesgo en el futuro, más optimista eres. “Dentro de 30 años me jubilaré cómodamente” es fácil de creer cuando faltan 30 años. Menos fácil cuando faltan 5 y no has ahorrado nada.

Control percibido: Cuanto más crees que controlas una situación, más optimista eres sobre el resultado. Por eso la gente le tiene más miedo a volar (no controlan el avión) que a conducir (creen que controlan el coche), aunque estadísticamente volar sea infinitamente más seguro.

Cuando el optimismo se vuelve peligroso

El sesgo de optimismo no es siempre malo. Como decía antes, tiene funciones adaptativas. Te ayuda a intentar cosas difíciles, a no paralizarte con el miedo, a seguir adelante después de fracasos.

El problema es cuando ese optimismo te impide tomar precauciones razonables. Cuando confundes “pensar positivo” con “ignorar riesgos reales”. Cuando tu necesidad de creer que estás protegido te impide protegerte de verdad.

No necesitas crema solar si crees que el cáncer no te va a pasar a ti. No necesitas ahorros de emergencia si crees que nunca tendrás una emergencia. No necesitas conducir con cuidado si crees que los accidentes les pasan a otros.

Y así es como gente inteligente, educada, razonable, acaba en situaciones evitables. No por estupidez. Sino por un sesgo cognitivo que les hace creer que las reglas estadísticas no aplican a ellos.

Yo soy súper especial y eso a mí no me va a pasar

No eres especial, amiga.

Si el 50% de matrimonios acaban en divorcio, tú tienes un 50% de probabilidades. Tu amor no es más especial que el de los millones de parejas que se divorciaron creyendo que ellos sí eran diferentes.

Si el 30% de fumadores desarrolla cáncer de pulmón, tú tienes un 30% de probabilidades. Tu genética no es mágica. Tu suerte no es infinita.

Si los accidentes de tráfico son la principal causa de muerte en menores de 40, tú estás en riesgo. Tu habilidad al volante no te hace inmune a un idiota que se salta un semáforo.

Tu cerebro va a seguir diciéndote que estás protegido, que controlas, que a ti no te va a pasar. Es su trabajo. Pero tu trabajo es reconocer ese sesgo y tomar decisiones racionales a pesar de él.

Ponte la puta crema solar. Ahorra para emergencias. Conduce sin mirar el móvil. Hazte las revisiones médicas. Contrata seguros razonables.

No porque seas pesimista. Sino porque no eres tan especial como tu cerebro quiere que creas.

Y aceptar eso, paradójicamente, es lo único que realmente te protege.

Después de la demanda y en el plazo de un mes, se descargó 420.000 veces.

Ése es el efecto Streisand, el fenómeno por el cual intentar suprimir, ocultar o censurar información garantiza que esa información se difunda masivamente. Cuanto más intentas que algo desaparezca, más visible se vuelve. Es la ley más predecible e ignorada de internet.

Funciona por la reactancia psicológica

Ya hablé en otro post de la reactancia psicológica, el impulso automático de resistir cuando crees que te quitan libertad. Te dicen que no hagas algo y automáticamente te entran ganas de hacer precisamente lo que te han prohibido. El efecto Streisand es reactancia psicológica aplicada a la información.

Cuando alguien intenta activamente suprimir algo, tu cerebro interpreta esa supresión como una señal. Si alguien con poder y recursos está gastando dinero y esfuerzo en que no veas algo, ese algo debe ser importante. Valioso. Peligroso. Revelador. La censura convierte información mundana en información urgente. Convierte una foto de una casa en una historia sobre el poder intentando ocultar algo. Y eso, para el cerebro humano, es irresistible.

No es que la gente sea cotilla de cojones, que también. Es que evolutivamente estamos diseñados para prestar atención a lo que otros intentan ocultar. Si alguien esconde algo, probablemente hay una razón. Y saber esa razón puede ser importante para tu supervivencia.

En el paleolítico, ignorar lo que otros ocultaban podía costarte la vida. En internet, significa que vas a buscar la foto de la mansión de Streisand aunque nunca te hubiera importado lo más mínimo. No hace falta que lo hagas porque ya la he puesto yo.

Casos recientes que demuestran que nadie aprende

Lo mejor del efecto Streisand es que ocurre constantemente, a pesar de que cualquier asesor de comunicación decente debería haberlo explicado a sus clientes.

Por qué los políticos siguen cayendo en la misma trampa

Si el efecto Streisand es tan predecible, ¿por qué sigue pasando constantemente? ¿Por qué los políticos, las empresas y los famosos con asesores de comunicación bien pagados siguen cometiendo el mismo error una y otra vez? Posmira:

El pánico de control: Cuando alguien ve información comprometedora circulando, su instinto inmediato es suprimirla. Es una reacción emocional de control antes que una decisión estratégica racional. El miedo nubla el juicio y hace que la acción inmediata (eliminar, censurar, demandar) parezca mejor que la inacción.

La ilusión de que puedes hacer desaparecer algo de internet: Algunos todavía creen que si lo haces rápido puedes eliminar algo de internet antes de que se propague. Esto podía ser así en 1998. En 2025, con screenshots, archivos web, y miles de usuarios pendientes de exactamente este tipo de movimientos, es una fantasía.

El Streisand invertido: A veces el político o empresa sabe perfectamente que va a activar el efecto Streisand, pero prefiere ese resultado a dejar que la información circule sin su respuesta oficial. Es una táctica de daño controlado: “Si va a viralizarse de todas formas, prefiero que se viralice junto con mi desmentido.”

El ego: Francamente, algunas personas no soportan que exista información negativa sobre ellas circulando libremente, aunque sea irrelevante. Y actúan impulsivamente antes que estratégicamente.

El efecto Streisand como arma

El efecto Streisand no es solo un error que comete la gente. También puede usarse deliberadamente como arma.

Si quieres que algo se difunda masivamente, una estrategia efectiva es conseguir que alguien poderoso intente suprimirlo. Publica algo relativamente menor. Espera a que la parte afectada reaccione intentando eliminarlo. Y observa cómo ese intento de supresión convierte tu contenido en viral.

Greenpeace lo hace constantemente: cuando publica una acción contra una empresa y esa empresa amenaza con acciones legales, Greenpeace ha ganado. La amenaza legal es mejor publicidad que cualquier campaña que pudieran haber pagado.

Los periodistas de investigación también: publicar que “X empresa intentó impedirme publicar esta información” es el titular más efectivo que puedes escribir.

La paradoja de la transparencia

El efecto Streisand enseña algo contraintuitivo: en la era digital, la transparencia es mejor estrategia que el secreto incluso cuando tienes cosas que ocultar. No porque la transparencia sea moralmente superior (que también), sino porque matemáticamente funciona mejor.

Si tienes información comprometedora y la publicas tú antes de que la publiquen otros, controlas la narrativa. Puedes contextualizarla, explicarla, minimizar el daño. La historia dura un ciclo de noticias y desaparece.

Si intentas ocultarla y alguien la publica de todas formas (y en internet, siempre acaba publicándose de todas formas), no controlas nada. La narrativa la construyen otros. El intento de ocultación se convierte en parte de la historia, y generalmente la parte más dañina. Y la historia dura semanas en lugar de días.

Streisand ya ha aprendido la lección

Barbra Streisand lleva veinte años siendo el nombre asociado a uno de los errores de comunicación más predecibles y evitables de la era digital. Su abogado le costó no solo los honorarios, sino la fama permanente de haber protagonizado el caso más citado en cualquier manual de gestión de crisis.

Y aun así, cada semana hay un nuevo político, empresa o famoso cometiendo exactamente el mismo error.

Porque el miedo al control siempre gana sobre la lógica estratégica. Porque el instinto de suprimir es más fuerte que el conocimiento de que suprimir no funciona. Porque la reactancia psicológica afecta tanto a quien censura como a quien consume la información censurada.

Y porque, con el corazón en la mano, hay algo irresistiblemente humano en intentar esconder lo que nos avergüenza, aunque sepamos perfectamente que esconderlo lo va a hacer peor.

La próxima vez que alguien poderoso intente que no veas algo, ya sabes qué hacer: buscarlo inmediatamente. No porque seas rebelde. Sino porque tu cerebro asume que si alguien con recursos está gastando energía en ocultarlo, probablemente merece la pena verlo.

Y casi siempre tiene razón.

Cinco minutos después, allí estoy otra vez, leyendo tuits de gente indignada que tampoco debería estar leyendo. Cuando tengo el cerebro hecho pulpa y necesito un buen chute como el buen yonqui que soy, me voy al mundo o al diario ese que se llama OK (no pienso nombrarlo correctamente para que Google, tal) y leo los comentarios de los fachas. Eso sí es mierda y no la heroína. Cuando finalmente he consumido hasta la última letra disponible, refresco la página. No vaya a ser que en los últimos treinta segundos haya estallado otra crisis de importancia nacional… o mundial.

El resultado es que estoy agotado, con el ánimo por los suelos y con la atención peor de lo que la tengo ya. Es el peaje psicológico de vivir informados en el siglo XXI, un festival de estímulos que nuestros cerebros, de diseño paleolítico, no están preparados para gestionar. Tú cerebro, como el mío, fue creado para detectar amenazas inmediatas en un radio de unos pocos metros, no para procesar el horror de la política española, la emergencia climática o el payaso naranja.

Tu cerebro no evolucionó para esto

Tu cerebro evolucionó para lidiar con amenazas concretas, locales, y sobre las que podías actuar. Un depredador acercándose. Una tormenta inminente. Un conflicto en tu grupo social inmediato. Cosas que podías ver, evaluar, y resolver con acción directa: huir, luchar, buscar refugio, negociar.

Lo que tu cerebro NO evolucionó para gestionar: genocidios a miles de kilómetros que no puedes detener, crisis climáticas que tardarán décadas en resolverse (si es que se resuelven), resultados electorales que te afectan, pero sobre los que ya no tienes control, pandemias globales, colapsos económicos sistémicos, y un etcétera de horrores que llegan a tu móvil en tiempo real sin que puedas hacer absolutamente nada al respecto.

El problema es que tu amígdala, la parte del cerebro que detecta amenazas, no distingue entre “tigre acercándose” y “noticia sobre aumento de la extrema derecha en Europa”. Para ella, una amenaza es una amenaza. Y responde igual, activando tu sistema de estrés, preparándote para luchar o huir.

El problema es que no puedes luchar contra un resultado electoral. No puedes huir de una crisis climática. No puedes resolver un genocidio con tus propias manos. Así que tu cuerpo se queda en estado de alerta constante, bombeando estrés, sin poder hacer nada. Ese estrés, como cualquier otro, si se sostiene en el tiempo, va a terminar jodiéndote, amiga.

El “doom scrolling” es la adicción más deprimente

Sabes que deberías alejarte de tuíter, que no deberías leer ningún análisis electoral, que España está jodida y que se acerca al abismo. Sabes que estás acercándote al abismo del doom scrolling, ese momento en que no puedes dormir pero tampoco puedes dejar de leer malas noticias a las dos de la mañana de un martes. Pero no paras. Y cada vez te sientes peor.

No quieres seguir, pero no puedes dejarlo, y encima notas que te estás agobiando. Por lo que lees y porque no puedes parar de leer y tienes que levantarte mañana temprano. Cada vez te encuentras peor. Intentas dormir. No puedes. Decides coger el móvil otra vez porque para lo que te queda en el convento, tal. “¿Por qué estoy haciendo esto? ¿Soy imbécil?”. Es posible, pero no por eso específicamente.

Estás despierto o despierta y leyendo sin parar porque tu cerebro está intentando reducir la incertidumbre. Desesperadamente. Cuando hay una amenaza ambigua, tu cerebro busca información de forma compulsiva para intentar entender, predecir y controlar. Es un mecanismo de supervivencia. Cuanta más información tengas sobre un peligro, mejor podrás prepararte. Da igual que quieras o no, tu cerebro está programado para necesitar leer sobre todos los posibles peligros a los que te puedes enfrentar.

El problema es que con un móvil en la mano y conectados constantemente a internet, nunca hay suficiente información para pensar que ya sabes todo lo que necesitas saber. Siempre hay otro aartículo, otro tuit, otra opinión, otra actualización. Y tu cerebro sigue buscando, convencido de que, si sigue leyendo, encontrará la pieza de información que le permita sentirse seguro o saber cómo abordar la situación.

Nunca la encuentra. Pero sigue buscando.

Adrian F. Ward (2021) ha demostrado que el doom scrolling activa los mismos circuitos de recompensa que otras conductas adictivas. Cada scroll te da una pequeña dosis de novedad (“¿habrá algo nuevo?”) que tu cerebro interpreta como potencialmente importante. Y aunque el 99% del tiempo sea más de lo mismo, ese 1% de “información nueva”, si es que la encuentra, es suficiente para mantenerte enganchado. Es básicamente una máquina tragaperras emocional donde la recompensa es sentirte cada vez peor.

La fatiga de compasión (la “compassion fatigue” de Figley)

Y luego está la fatiga. Esa sensación de estar emocionalmente exhausto sin haber hecho nada físicamente agotador.

Charles Figley llamó compassion fatigue cuando describía el agotamiento de profesionales que no paran de trabajar implicándose directamente en el sufrimiento ajeno. Aplicado al consumo de noticias, significa que tu capacidad de sentir empatía, horror, indignación o tristeza es limitada. Es un recurso que se agota y tu cerebro necesita un descanso urgente.

Cuando estás expuesto constantemente a noticias sobre guerras, genocidios, crisis, violencia, injusticia o que vamos a una situación parecida al cuento de la criada, tu cerebro llega un momento en que dice que ya no puede más y desconecta. No porque seas mala persona, sino porque la alternativa es el colapso total.

Y esa desconexión genera culpa, te lo digo yo que de eso sé bastante. “¿Cómo puedo ser tan insensible ante esto? ¿Qué clase de monstruo soy? ¿Me estaré haciendo del PP?” Pero no es insensibilidad. Es protección. Tu cerebro está intentando que no te rompas del todo.

Holman et al. (2014) hablan precisamente sobre eso. El consumo de noticias después de crisis traumáticas demostró que la exposición repetida a noticias sobre eventos traumáticos, incluso cuando no te afectan directamente, puede generar síntomas de estrés postraumático. No necesitas estar en la zona de guerra. Basta con verla en bucle en tu pantalla.

Síntomas. De. Síndrome. Por. Estrés. Postraumático. Cágate.

El sesgo de negatividad y por qué las malas noticias pesan más

Y por si todo esto no fuera suficiente, tu cerebro tiene un sesgo de negatividad: procesa y recuerda las malas noticias con mucha más intensidad que las buenas. Evolutivamente tiene sentido. Piénsalo. Recordar dónde viste al tigre que casi te mata es más útil para tu supervivencia que recordar dónde encontraste esa cosa roja que estaba que te cagas de buena (aunque la diarrea de después fue también buena) o dónde estaban esos yerbajos que sabían raro pero que después te encontrabas de puta madre. Todo eso da igual. El coste de ignorar una amenaza es mucho mayor que el coste de ignorar una oportunidad.

Pero aplicado a noticias, significa que puedes leer veinte artículos, diecinueve neutrales o incluso positivos, y uno catastrófico… y tu cerebro se quedará con el catastrófico. Lo recordará mucho mejor y le dará vueltas durante horas.

Baumeister et al. (2001) lo resumieron perfectamente: “Bad is stronger than good”. Lo malo pesa más que lo bueno. Siempre. Y los medios lo saben. Por eso los titulares son siempre alarmistas, catastróficos y urgentes. Porque eso es lo que tu cerebro no puede ignorar. Solemos pensar que los medios serios son las hermanitas de la caridad en comparación con las redes sociales de Meta y tal. Pero no, también negocian con tu atención. No con un algoritmo, con algo más artesanal y elaborado, pero en el fondo lo que quieren es que consumas su contenido.

Entonces, ¿qué hago con los resultados de Aragón? Me deprime que hayan subido la ultraderecha de la gaviota azul y el partido del gilipollas ese que nunca ha trabajado. Me deprime que la izquierda esté hecha mierda. Me deprime la sensación de que vamos hacia atrás. Pero secretamente, también me alegra un poco que el PP haya bajado y que la jugada de las elecciones anticipadas les haya salido del culo. Y esa pequeña nota positiva se pierde completamente bajo el peso de todo lo demás. Porque mi cerebro está diseñado para obsesionarse con las amenazas, no para celebrar las pequeñas victorias.

El bucle de la indefensión

Seligman (1972) demostró que cuando un organismo está expuesto repetidamente a estímulos negativos que no puede controlar, termina dejando de intentar escapar, incluso cuando se le presenta la oportunidad. Aprende que sus acciones no importan y que haga lo que haga está en la mierda. Y esa sensación de impotencia genera depresión. Es la indefensión aprendida.

Aplicado al consumo de noticias: lees sobre crisis tras crisis, injusticia tras injusticia, catástrofe tras catástrofe… y no puedes hacer nada significativo para cambiar ninguna de ellas. Votas, protestas, donas, compartes información… y las cosas siguen igual o peor. Tu cerebro aprende que tus acciones no cambian nada, que no tienes control sobre lo que está pasando y que esa situación que no controlas es la que, precisamente, va a tener un impacto sobre ti y va a afectar a tu vida. Y la indefensión aprendida es una via rápida a la depresión.

No olvidarse: la depresión es como Roma, todos los caminos conducen a ella.

No es que seas débil. No es que no te importe. Es que tu cerebro ha aprendido, razonablemente, que estás atrapado en un sistema donde tu agencia individual es ridícula  comparada con la magnitud de los problemas. Y te das cuenta de que la vida es lo que te ocurre mientras estás leyendo sobre una catástrofe política, económica, climática, humanitaria o social, antes de que aparezca la siguiente y repitas el ciclo.

Entonces, ¿qué coño haces?

Primero, no hay soluciones mágicas. Ojalá las tuviera, porque las envasaría, las vendería y me forraría.

Segundo, haz lo que digo, no lo que hago.

“Los científicos” (LOL), sí nos dan algunas ideas. La primera es que hay que limitar de forma consciente el consumo de noticias. De verdad que hay que hacerlo, como las redes sociales. A todo esto, yo me salí de FB e Instagram y podría ser mucho más feliz, pero  como uso Grindr, estoy sumido en la miseria. Bueno, que eso, que hay que reducir el consumo. Pensarás que es lo mismo que decirle a alguien que en vez de fumar un paquete, se fume tres al día y que eso es una mierda de recomendación. Kary, leer noticias no es lo mismo que fumar.

Ponte límites al día de, yo qué sé, 20 minutos máximo. Después, cierra el navegador, la página de noticias, tu red social de referencia y haz otra cosa. Yo qué sé, pajéate. Pero fuera, cierra todo.

Otra cosa. Vale, estamos ante algo importante e inusual. O algo de lo que te apetece estar informada. Bueno, pues en vez de leer absolutamente todo, como yo, filtra. No necesitas quince análisis diferentes sobre por qué la izquierda no sube en poblaciones medianas de la provincia de Huesca. De verdad que no lo necesitas. Yo he estado ahí, sé de lo que hablo. No lo necesito. Sobrevivo.

Elige dos o tres fuentes fiables y ya. El resto es ruido que solo alimenta la ansiedad. Y si te sientes mal porque no quieres estar en una “echo chamber”, e. d., si piensas que tú estás por encima del bien y del mal y que quieres estar objetivamente informado de todo, es mentira. No lo vas a estar jamás. Crees que eres ecuánime con todo esto, pero es mentira. Así que en el fondo da igual. No te tragues todo, pordiós.

Prioriza noticias sobre las que puedas actuar o las que son verdaderamente importantes porque te afectan en tu día a día. Eres interina y sacan en tu comunidad autonomá no sé qué proyecto de ley sobre los funcionarios porque la Unión Europea, tal. Eso te interesa y te afecta. Vale, conviene saber si tienes que hacer algo, yo qué sé. No te interesan el asunto de corrupción del día sobre ese gilipollas que se pasó la ley de costas por el arco del triunfo, construyó apartamentos en zonas inundables y ahora están desahuciando a los vecinos mientras el hijo de puta está viviendo como dios. Quizá la jueza a la que le encargan el caso no va a poder hacer nada, así que tú tampoco. Lee sobre problemas locales donde tu acción tiene un impacto real, algo que físicamente esté cerca. Lo que te afecte en tu día a día, yo qué sé la movida sobre la rotonda que te pilla de camino al trabajo y que es una cagada como un pino. Tu cerebro necesita sentir que tiene agencia.

Acepta que no puedes saberlo todo ni salvarlo todo. Suena obvio y fácil del morir, pero tu cerebro no lo acepta fácilmente. Tienes que recordártelo activamente: “No tengo que estar informado de cada horror del mundo. No soy responsable de arreglarlo todo.” En lugar de eso busca activamente noticias positivas o al menos neutras. Tu sesgo de negatividad no lo hará solo. Tienes que compensar activamente. No para vivir en una burbuja de ilustración o de buenismo, sino para equilibrar la balanza.

Y perdónate por estar jodida. La mierda que lees te afecta y piensas que no debería ser así. No es debilidad. No es que no te importe. Ya sabes lo de que tu cerebro está diseñado para el paleolítico, bla, bla, bla. Ysabes. Estás deprimido porque el mundo es deprimente. Y porque tu cerebro no tiene las herramientas para procesar esta cantidad de mierda constante sin romperse.

No es tu culpa.

Repasemos la situación (alerta de cotilleo)

Mantienes una relación desde hace unos meses en la que dices que estás muy enamorado, pero creas innumerables situaciones en las que haces ghosting o dejas claro que no “tienes tiempo”. A la vez envías ramos de flores con declaraciones de amor eterno y quieres montar una presentación oficial a la familia. Un refuerzo intermitente de manual.

Tú puedes ir a su casa cuando te salga del arco de Trajano, que para eso te dio las llaves, pero tu ex no puede ir a tu casa “porque te agobias”. Como a veces te quedas a dormir en su casa, te llevas no sólo un cepillo de dientes, sino tres outfits diferentes, por si acaso, una cafetera exprés, un bol de comida para cuando pasas la noche esa persona y te llevas a tu perro. El perro es bienvenido y no hace falta ni que preguntes. Tú das por supuesto que la decisión es tuya, no suya.

Le dices que tienes dudas y esa persona respeta tu espacio. No pregunta, no insiste, sólo te dice que no lo lleva bien, pero bueno. En el fondo, sabes que estás dejando a esa persona en un limbo, y ahí sigue. Reaccionando con normalidad a tus “te quiero” y a tus silencios, sin drama y dejando que tú marques el ritmo porque eres tú quien tiene que darle una vuelta a las cosas.

Mientes varias veces y te pilla. Lo niegas. No tienes dinero para nada pero te haces con muebles nuevos para toda la casas, tienes diez relojes y un vestidor que ya lo habría querido Joan Crawford. Si eso no son red flags, que venga dios y lo vea.

Un día os vais de excursion, de pronto montas un circo en el coche, que ya no quieres seguir “porque no puedes”. Te pregunta qué coño está pasando. No puedes hablar más. “Para aquí que me bajo”. Explicas que la cosa se ha terminado y es definitiva. Drama.

Te lleva de vuelta a casa. Te deja claro que respeta tu decisión y que la cosa ha terminado. Como tú dices que ya no puedes más, te hará llegar las cosas que dejaste en su casa sin que la otra persona te lo pidiera.

Al día siguiente envias un sms diciendo que quieres hablar y explicarte. No recibes respuesta. Al poco tiempo, envias otro. No recibes respuesta. Te hacen llegar tus cosas. Llamas y no lo coge. Al cabo de los días aporreas su puerta, no te abre. Dejas un sobre cerrado a su nombre. Sigue sin dar señales de vida Llamas sin saber si ha leído la carta o no (spoiler: no). Envias otro mensaje diciendo “lo has querido así, no he tenido más remedio”. Nada. Envías otro mensaje con la artillería pesada: “te sigo queriendo y siempre te querré, qué culpable me siento.” Y sientes el silencio como una bofetada en la cara.

Yo me habría dado por enterado.

El desacoplamiento iniciador y el contacto cero

No sabes qué está pasando, pero está claro que la otra persona ya no quiere hablar contigo. Probablemente estás confundido o lamentas que no esté disponible. Y te preguntas por qué está pasando todo esto y cómo es posible que esa persona haya pasado de la normalidad a la nada. Intentas explicarte por qué esa persona que creías que quería estar contigo de un día para otro deja de dar señales de vida y te deja bien claro que hasta aquí hemos llegado. No te está invalidando, simplemente no quiere hablar contigo.

Si hace dos días todo era normal, ¿a santo de qué todo esto?

La psicóloga estadounidense Diane Vaughan acuñó el término desacoplamiento iniciador para describir eseproceso silencioso donde una persona ya ha recorrido en su cabeza el camino de la ruptura antes de verbalizarlo. Mientras seguíais viendo series juntos en el sofá, esa persona ya había dudado, intentado arreglar las cosas en su cabeza y finalmente aceptado que aquello no tenía futuro. Para cuando tú dices que ya no puedes más y que quieres dejar la relación, la otra persona ya ha cerrado un ciclo. Tú apenas empiezas el tuyo. Rompes tú, pero eso ya estaba sentenciado.

El contacto cero no es venganza, ni desprecio, ni un castigo. Es autocuidado. Y la psicología dice que funciona: la exposición continua a la persona con la que hemos mantenido esa relación amorosa retrasa significativamente la recuperación emocional.

Insistir después de una ruptura no es perseverancia, es negación de la autonomía del otro. Susan Forward explica que cuando seguimos contactando a alguien que ha pedido distancia, estamos transmitiendo un mensaje devastador: “tu decisión sobre tu propia vida no me importa tanto como mi necesidad de tenerte cerca”. Es una forma de invalidación emocional que, irónicamente, confirma por qué la relación tenía que terminar. No solo ligaste con tu ex. Estás flirteando con el maltrato.

El duelo amoroso sigue patrones similares al duelo por la muerte de un ser querido o de una mascota, según John Bowlby y su teoría del apego. Tu ex te está dejando claro que necesita tiempo, espacio y ausencia de estímulos que reactiven el vínculo. Cada mensaje, cada llamada, cada carta que dejas en su puerta es como rascar una herida que intenta cicatrizar. No solo no ayuda, sino que retrasa el proceso de sanación de ambos. Sí, de ambos, porque tú tampoco puedes avanzar mientras sigas enganchado a la ilusión de revertir lo irreversible.

La coerción relacional no necesita de numeritos en la calle ni de gritos

La presión emocional que genera tu insistencia tiene un nombre: coerción relacional. No hace falta gritar ni amenazar para ejercerla. Basta con no aceptar un “no” como respuesta y con hacer sentir a la otra persona que su decisión necesita ser justificada una y otra vez. Con utilizar la culpa, la nostalgia o la pena como herramientas para negociar algo que, por definición, no se negocia, que es el derecho a terminar una relación.

Irvin Yalom escribió sobre la importancia de aceptar la libertad del otro como condición para cualquier relación sana. Cuando intentas retener a alguien que quiere marcharse, no estás luchando por amor: estás luchando contra su libertad. Y esa batalla siempre la pierdes, aunque logres que vuelva temporalmente por agotamiento o culpa.

Existe además un factor que rara vez se menciona: el limbo emocional. Mantener el contacto cuando uno ya ha decidido salir convierte la ruptura en un proceso interminable. Ninguno está realmente dentro de la relación, pero tampoco pueden empezar a estar fuera. Es como vivir en la sala de espera de tu propia vida, donde el tiempo pasa pero nada avanza. Las personas que logran un corte limpio y sin contacto se recuperan significativamente más rápido que aquellas que mantienen contacto intermitente.

Cuando la insistencia cruza ciertas líneas e ignora el deseo del otro se convierte en control. No hace falta que seas consciente de ello para que ocurra. Si insistes después de que te hayan respondido con silencio estás dejando claro que esa relación termina cuando tú lo decidas, no tu ex. Eso es negar la autonomía del otro y de convertir su decisión personal en un asunto que requiere tu aprobación. Amiga, no la requiere. No depende de ti, sino de la otra persona.

Cuanto más insistes, más confirmas que la decisión de terminar fue acertada. Porque una persona capaz de respetar límites, de aceptar rechazos, de priorizar el bienestar ajeno sobre su propia ansiedad, probablemente no estaría en esta situación. El contacto cero no es un castigo que te inflige tu ex, es la protección que necesita para no ahogarse en tu incapacidad de soltar.

Si amas, deja marchar

Respetar el espacio que alguien pide después de una ruptura no significa que no hayas amado de verdad. Significa exactamente lo contrario, que amas lo suficiente para priorizar su paz mental sobre tu necesidad de clausura inmediata. Que entiendes que el amor adulto incluye la capacidad de retirarse con dignidad cuando ya no eres bienvenido.

Si has terminado de dejar cartas en puertas ajenas mientras te dices que solo quieres “hablar una última vez”, quizás sea momento de preguntarte: ¿a quién estás intentando convencer realmente?

El concepto central es el de pánico moral. Ocurre cuando una conducta, grupo o práctica es presentada como una amenaza grave para los valores de una sociedad. El proceso es casi automático y se pone en marcha cuando un hecho relativamente limitado o poco relevante se interpreta como síntoma de decadencia general. A partir de ahí, los medios de derechas lo amplifican, los partidos políticos incluyen el tema en sus mítines y la opinión pública se divide entre el “hay que hacer algo ya” y el “esto antes no pasaba”, cuando no adaptan ambas a la vez.

Para que el pánico funcione necesitamos lanzarle la mierda a alguien, una especie de chivo expiatorio colectivo, pero que sea una comunidad con una identidad definida. Cohen se refería a ellos como los folk devils, grupos fácilmente reconocibles, culturalmente incómodos y lo bastante visibles como para quel es carguemos con la culpa colectiva.

En el estudio original de Cohen eran los mods y los rockers, subculturas juveniles británicas. Todo empezó con una serie muy concreta de enfrentamientos juveniles en Inglaterra a mediados de los años 60. Peleas de playa entre ambos grupos. Nada apocalíptico: unos chavales peleándose en Brighton. Pero la prensa británica los convirtió en el símbolo perfecto del supuesto colapso moral del país. El conflicto existía, sí. Pero su significado fue inflado, dramatizado y repetido hasta provocar un pánico nacional completamente desproporcionado.

La función del folk devil no es explicar la realidad, sino simplificarla. En lugar de analizar cambios sociales complejos, tensiones económicas o transformaciones culturales, el relato se centra en “ellos” (recuerda, siempre hay un “ellos” contra “nosotros”). Los responsables. Los que se salen de la norma. Los que permiten convertir un miedo difuso en indignación concreta. Así todos podemos descargar bilis con razonable facilidad. 

Los medios

Uno de los aportes más relevantes de Cohen es su análisis del papel de los medios de comunicación. No como simples transmisores de hechos, sino como actores que seleccionan, exageran y encuadran la información de forma que encaje en una narrativa alarmista. Titulares dramáticos, imágenes repetidas hasta el agotamiento y expertos que confirman que el problema es grave, urgente y, por supuesto, moral. El pánico se construye así como una historia coherente, fácil de consumir y difícil de cuestionar.

odo esto nos suena de periódicos como El Mundo y otros, que no mencionaré. Medios que llevan años convirtiendo cada propuesta progresista en “amenaza existencial a la familia española”, cada ley de igualdad en “dictadura de género”, y cada avance en derechos LGTBIQ+ en “adoctrinamiento de nuestros hijos”. Cataluña nos roba. España envía trenes a Marruecos mientras aquí el mantenimiento de las infraestructuras es tan deficiente que provoca catástrofes. Dos en dos días. Pablo Iglesias lleva a sus hijos a colegios de élite y su mujer tiene un ático porque es multimillonaria. Por no hablar de las saunas gay del suegro de la mujer del presidente del gobierno.

MENTIROSO

No informan. Fabrican folk devils a medida para alimentar el miedo de un electorado que necesita creer que España está al borde del colapso moral. Los catalanes, la izquierda, los maricones y los marroquíes. Y funciona, porque el pánico vende votos y genera clicks mejor que cualquier programa electoral.

La desproporción de los problemas sociales

Cohen no negaba que existieran problemas sociales reales. Su advertencia iba en otra dirección: el peligro de la desproporción. Cuando una sociedad reacciona con más intensidad moral que análisis racional, el resultado suele ser políticas apresuradas, estigmatización de grupos y una falsa sensación de control (o descontrol). El pánico moral calma la ansiedad colectiva, pero rara vez resuelve el problema que dice combatir.

Décadas después, todavía nos podemos aplicar el cuento de lo que dijo Cohen. Cambian los nombres y los contextos, pero el mecanismo se repite con fidelidad. Cada generación parece convencida de que ha descubierto la amenaza definitiva para el orden social. Y cada generación se equivoca de la misma manera.

Qué es exactamente la reactancia psicológica

Jack Brehm la definió en 1966 como la reacción motivacional que surge cuando percibes que tu libertad de elección está siendo amenazada. Tu cerebro entiende que te están diciendo lo qeu tienes que hacer, pensar o sentir y responde automáticamente con un “¿ah sí?, pues te vas a cagar”.

No es rebeldía y tampoco es que pienses que la restricción o la prohibición es injusta y vas a oponerte por principios. Es una reacción automática a una amenaza percibida de tu autonomía. Cuando te parece que te están restringiendo esa autonomía, aparece un impulso de resistencia que funciona incluso cuando la restricción es razonable, bien intencionada o claramente beneficiosa.

Parece que es por joder, pero no.

El experimento del juguete prohibido

En un experimento clásico con niños (que siempre, siempre, siempre, los experimentos con niños ponen los pelos de punta), Aronson y Carlsmith (1963) y sus compinches pusieron a unos niños pequeños en una habitación con dos juguetes que molaban bastante. A la mitad de los niños no les dijeron nada. A la otra mitad les dijeron explícitamente que no jugaran con uno de los juguetes.

¿El resultado? Los niños a los que se les prohibió un juguete de repente les empezó a parecer que ese juguete molaba bastante más que el otro. El juguete prohibido se volvió el más deseado simplemente porque se les había quitado la libertad de elegirlo.

Un “no seas racista” puede hacerte más racista

Cuando le dices a tu cuñado que no puede decir lo que ha dicho porque es racista / machista / homófobo o lo que sea, su cerebro, esa parte de su cuerpo que usa a veces para no cagarse encima, interpreta que estás limitando su libertad de expresión. Esto activa su reactancia. En lugar de reflexionar sobre si lo que dijo está mal, su cerebro entra en modo defensa: “¿Quién eres tú para decirme qué puedo o no puedo decir?”

PD: El ¿quién eres tú para decirme a mí lo que yo tal? es mi modo natural de abordar las conversaciones con desconocidos, por cierto. No lo digo, pero lo pienso.

No es que tu cuñado de pronto se vuelva más racista, porque ya lo es, es que la reactancia (no el mensaje) se convierte en el foco del conflicto. Y esto es un problema enorme para cualquier intento de cambio social progresista, claro. Porque significa que señalar comportamientos problemáticos puede, paradójicamente, reforzarlos.

La extrema derecha lo ha entendido perfectamente. Una gran parte de su discurso se estructura alrededor de activar reactancia. “Te quieren callar”, “te dicen qué puedes pensar”, “te prohíben decir la verdad”, “dictadura de lo políticamente correcto”. No importa si es mentira o no, lo que importa es que activa el “me están quitando libertad, tengo que resistir”.

El efecto boomerang

El efecto boomerang es la consecuencia directa de la reactancia: cuando prohíbes algo, lo haces automáticamente más deseable.

Variables que aumentan la reactancia

No todo el mundo reacciona igual. La reactancia es más fuerte cuando:

1. La amenaza de lo que te importa: Si no te importa especialmente algo, una restricción genera poca reactancia. Pero si es algo que valoras, la reacción es intensa.

2. Sientes que la restricción es arbitraria: “Por mis huevos morenos” genera más reactancia que una explicación razonable.

3. La fuente de la restricción no tiene autoridad percibida: Si no reconoces la legitimidad de quien te restringe, la reactancia se dispara. El ¿quién eres tú para decirme eso a mí?

4. Tienes alta necesidad de control: Algunas personas tienen mayor necesidad de autonomía que otras. Las personalidades autoritarias tienen alta reactancia, curiosamente, pero solo cuando la restricción viene de “los otros”, no de su propia autoridad.

Cómo se usa para manipular

Los políticos autoritarios usan la reactancia constantemente:

La paradoja

La reactancia psicológica es, al mismo tiempo,

1. un mecanismo de protección legítimo contra el autoritarismo real y
2. una vulnerabilidad que se puede explotar para manipularte.

Resistir restricciones injustas es necesario para una sociedad libre, eso lo tenemos claro todas las que estamos aquí. Pero resistir automáticamente cualquier restricción, incluso las razonables, te convierte en manipulable por cualquiera que sepa activar tu sensación de “te quieren controlar”.

Y ahí está el truco: distinguir cuándo tu reactancia te protege de control ilegítimo y cuándo te está convirtiendo en un idiota útil que hace exactamente lo que quieren que hagas, solo porque te dijeron que no lo hicieras. Tu cerebro odia que le digan qué hacer. Pero a veces, esa resistencia automática es exactamente lo que alguien quiere provocar.

Y entonces aparece alguien que no encaja en la cajita de “hombre” ni en la de “mujer” de la forma que tu cerebro esperaba. Y tu cerebro, en lugar de pensar “ah, interesante, tal vez mis categorías sean demasiado simples”, hace lo que mejor se le da: entra en pánico.

Tu cerebro es vago y las categorías son atajos

Tu cerebro no es un filósofo contemplando la complejidad del universo. Tu cerebro es un órgano que evolucionó para ahorrarte energía. Y una de sus formas favoritas de ahorrar energía es mediante categorización automática. En lugar de procesar cada elemento del mundo como único y complejo, tu cerebro dice “esto se parece a X, lo meto en la caja de X, problema resuelto, siguiente”. Es eficiente. Es rápido. Y funciona bastante bien para sobrevivir en la sabana africana distinguiendo rápidamente entre “cosa que puedo comer” y “cosa que me va a comer”.

El problema es que ese sistema de categorización rápida se aplica a todo, incluyendo a las personas. Y las personas son infinitamente más complejas que “depredador/presa” o “comestible/venenoso”. Pero a tu cerebro le da igual. Ve a alguien y automáticamente intenta meterlo en categorías: hombre/mujer, joven/viejo, amigo/amenaza, de mi grupo/de otro grupo. Y si esa persona no encaja limpiamente en las categorías esperadas, tu cerebro se pone nervioso.

No eres mala persona, pero tu cerebro interpreta la ambigüedad categórica como un problema de procesamiento que necesita resolver urgentemente.

La intolerancia a la ambigüedad no es una postura moral, es un rasgo psicológico

En los años 40, la psicóloga Else Frenkel-Brunswik identificó lo que llamó intolerancia a la ambigüedad: la tendencia psicológica a sentir malestar ante situaciones poco claras, contradictorias, o que no encajan en esquemas mentales preexistentes.

Las personas con alta intolerancia a la ambigüedad necesitan certezas. Necesitan que las cosas sean blancas o negras. Necesitan reglas claras, categorías definidas, fronteras precisas. La zona gris les genera ansiedad, incomodidad e incluso ira.

Las personas trans son, para este tipo de cerebros, ambigüedad encarnada. No encajan limpiamente en “hombre” o “mujer” según los criterios que estos cerebros consideran inmutables (genitales al nacer, cromosomas, biología reduccionista). Y ese desajuste genera un malestar psicológico automático. No es una decisión racional de “voy a odiar a las personas trans”. Es una reacción visceral de “esto no encaja en mis categorías y eso me pone ansioso y cuando estoy ansioso me pongo hostil”.

Estudios como los de Jost et al. (2003) han demostrado que la intolerancia a la ambigüedad correlaciona con eser conservador, con flirtear con el autoritarismo y el fascismo y con resisistirse al cambio social. No porque las personas de derechas sean malas por naturaleza, sino porque las ideologías conservadoras ofrecen exactamente lo que estos cerebros necesitan, o sea, certezas, tradición y categorías claras que no cambian.

Por qué “pero es que biológicamente…” es tu cerebro pidiendo una cajita

Cada vez que alguien dice “pero es que biológicamente solo hay dos sexos” o “es que un hombre no puede ser mujer porque cromosomas”, lo que su cerebro está haciendo es buscar desesperadamente una regla simple que restaure la categorización clara. Y por eso los valencianos tenemos problemas con las versiones de la paella.

A esta gente no le importa realmente la biología. Si les importara, sabrían que la biología del sexo es mucho más compleja de lo que aprendieron en primaria: personas intersexuales, variaciones cromosómicas (XXY, XYY, X0), insensibilidad a andrógenos, mosaicismos genéticos, toda esta movida… la biología real es un espectro, no dos cajitas.

Pero aceptar eso requiere vivir con ambigüedad. Requiere aceptar que las categorías son construcciones útiles pero imperfectas, no verdades absolutas. Y para un cerebro con alta intolerancia a la ambigüedad, eso es intolerable.

Así que se aferran a la versión simplificada de “dos sexos y punto” porque esa simplicidad les da la certeza que necesitan para no sentirse ansiosos. Y cuando alguien desafía esa simplicidad, no responden con curiosidad intelectual. Responden con hostilidad defensiva. No estás desafiando su comprensión científica del sexo. Estás desafiando el mecanismo psicológico que usan para gestionar la ansiedad.

El contacto directo rompe categorías

Cuando conoces personalmente a una persona trans, no como concepto abstracto, sino como Paula de contabilidad que se vuelve loca con los donuts y tiene tres gatos, tu cerebro tiene que hacer una de dos cosas:

Opción A: Ajustar tus categorías mentales para acomodar la realidad compleja de que Paula existe y no encaja en tus cajitas pero es obviamente una persona real con vida, emociones, y dignidad.

Opción B: Deshumanizar a Paula lo suficiente para que siga siendo un concepto abstracto amenazante en lugar de una persona concreta que conoces.

La investigación de Pettigrew y Tropp (2006) sobre el contacto intergrupal demuestra consistentemente que la Opción A es lo que pasa normalmente. El contacto directo, positivo, con personas de grupos estigmatizados reduce dramáticamente los prejuicios. Porque es muy difícil mantener categorías rígidas cuando la realidad concreta está sentada frente a ti comiendo donuts.

Pero eso requiere flexibilidad cognitiva. Requiere tolerar la ambigüedad de “mis categorías eran demasiado simples, necesito actualizarlas”. Y para cerebros con baja tolerancia a la ambigüedad, esa actualización es psicológicamente costosa.

Así que muchos eligen la Opción B: evitar el contacto, deshumanizar, aferrarse a las categorías abstractas. Porque mantener la certeza de sus cajitas mentales es más importante que actualizar su comprensión del mundo.

“No es odio, es incomodidad” que se expresa como odio

Mucha gente insiste: “No odio a las personas trans, simplemente no lo entiendo” o “me hace sentir incómodo”. Y mira, te lo compro. Probablemente no sea odio visceral. Es incomodidad genuina. Es ansiedad categórica. Es tu cerebro diciendo “esto no encaja y no me gusta”.

El problema es que esa incomodidad, aunque no sea odio, tiene exactamente las mismas consecuencias que el odio cuando se traduce en políticas públicas.

“Me siento incómodo, así que no deberían usar baños públicos.”

“Me genera ansiedad, así que no deberían poder cambiar su documentación.”

“No lo entiendo, así que no deberían existir en espacios públicos donde yo tenga que verlos.”

Tu incomodidad, tu ansiedad categórica y tu necesidad de certezas simples están bien como experiencia psicológica interna. El problema es cuando decides que tu incomodidad justifica limitar los derechos de otras personas. Ahí ya no estamos hablando de “tengo dificultad procesando categorías ambiguas”. Estamos hablando de “mi comodidad psicológica es más importante que tu dignidad humana”.

Y eso, quieras o no, es discriminación. Puede que nazca de la ansiedad en lugar del odio. Puede que sea un mecanismo psicológico automático en lugar de una elección moral consciente. Pero el resultado para las personas trans es exactamente el mismo: exclusión, violencia, negación de derechos.

Tu cerebro puede preferir la simplicidad. Pero la dignidad humana no se adapta a tus preferencias psicológicas.

¿Te has preguntado cómo alguien puede ver un ataque militar como si fuera una misión de rescate? Nuestro cerebro nos juega una mala pasada para hacernos aplaudir invasiones petroleras disfrazadas de operaciones de libertad. Cuando Trump habla de “liberar Venezuela”, lo que tu cerebro escucha es “Captain America va a repartir democracia”, cuando la realidad es más bien “ExxonMobil necesita un nuevo proveedor”.

El cerebro heroico: Hollywood ha programado tu visión geopolítica

Empecemos por el principio: el sesgo de confirmación y el “marco de rescate”. Desde que tienes uso de razón, te han bombardeado con películas donde Estados Unidos es el sheriff galáctico que siempre llega justo a tiempo para salvar a un pueblo indefenso. Puede ser en Latinoamérica o en Abydos, como en Stargate. Tu cerebro ama las narrativas simples. ¿Buenos contra malos? Perfecto, ya sé de qué lado estoy. ¿Análisis geopolítico complejo sobre recursos naturales, historia colonial y geoestrategia energética? Nah, eso suena aburrido y me hace cuestionar cosas incómodas.

Estados Unidos siempre liberando a los pueblos oprimidos. Esta es la narrativa que te has creído desde que tienes uso de razón. En Stargate, un equipo militar estadounidense viaja a otro mundo para liderar una rebelión popular, utilizando su tecnología superior para derrocar a un falso dios opresor y “llevar la libertad” a una civilización esclavizada.

Aquí entra lo que la psicología llama encuadre o framing. Cuando los medios de comunicación y los políticos presentan la situación no como “queremos controlar las mayores reservas de petróleo del planeta”, sino como “el pueblo venezolano sufre bajo una dictadura y debemos rescatarlo”, tu cerebro activa el modo película. Y en las películas, el interventor siempre es el bueno. El resultado es que tu mente literalmente filtra y descarta cualquier dato que contradiga esta narrativa: ¿Que Irak terminó en caos total después de la “liberación”? Ignorado. ¿Que Libia pasó de ser un país estable a tener mercados de esclavos después de la “intervención humanitaria”? Detalles sin importancia. ¿Que Venezuela tiene las mayores reservas de petróleo del mundo? Pura coincidencia, seguro.

Tu cerebro retiene solo la información que confirma que esta vez, esta vez sí, la intervención es diferente y es realmente por razones nobles. Es como un filtro de Instagram, pero para justificar imperialismo.

La disonancia cognitiva y dormir tranquilo mientras apoyas la guerra y el saqueo

Ahora viene la parte jugosa: la disonancia cognitiva, ese malestar psicológico que sientes cuando dos ideas contradictorias chocan en tu cabeza. Por ejemplo: “Me considero una buena persona y la justicia, para mí, es súper improtante” versus “Estoy apoyando que mi país invada otro para robarle recursos naturales”. Incómodo, ¿verdad? Pues tu cerebro odia esa sensación más que hacer colas en el súper y por eso te tragas el cuento de que está fenomenal que EE.UU. bombardee Caracas. Por la libertad y tal.

Te estás montando una pirula en tu cabeza para crear una justificación moral que te hace parecer un perfecto hijo de la grandísima puta. “No, no, no vamos por el petróleo, vamos por la LIBERTAD. Vamos por la DEMOCRACIA. Vamos a SALVAR al pueblo venezolano de sí mismo”. ¿Ves cómo funciona? Es mucho más fácil mirarte al espejo por la mañana y verte como un defensor de los derechos humanos que como alguien que está cómodamente instalado en su casa mientras aplaude una operación militar cuyo objetivo real es garantizar que la gasolina siga barata en su país.

La disonancia cognitiva es la razón por la que la gente puede sostener simultáneamente ideas como “las guerras por petróleo están mal” y “pero esta intervención en este país petrolero específico es diferente porque patatas”. Necesitas coherencia interna, y si la realidad no coopera, pues te inventas una narrativa alternativa que sí lo haga y arreando. Amiga, eso es autoengaño. Y tú te quedas tan pichi, pensando que eres el faro moral de Occidente.

Deshumanización: cuando la población venezolana es el daño colateral

Para que Occidente acepte un ataque a otro país sin sentir náuseas morales, primero necesita dejar de ver a los habitantes de ese país como seres humanos completos con familias, sueños y derecho a no ser bombardeados. Acabas de poner en marcha un proceso de deshumanización, una de las joyas de la psicología social que ha justificado desde genocidios hasta intervenciones supuestamente humanitarias. O como los nazis, básicamente.

El truco es genial porque es súper simple. Se trata de enfocar toda la narrativa mediática en un solo dictador malvado. Maduro se convierte en el único rostro de Venezuela. Ya no ves a la señora que vende arepas, al estudiante universitario, a la enfermera que trabaja doble turno. Solo ves al Villano™. Y cuando eliminas al Villano™, automáticamente liberas al pueblo, ¿verdad? Bueno, excepto por las molestas cifras de muertos (que las habrá, aunque ahora digan que no), infraestructura destruida y el caos que inevitablemente sigue a las intervenciones militares. Pero esos son solo efectos secundarios que tu cerebro prefiere pasarse por el arco del triunfo porque así todo resulta mucho más cómodo.

Tu mente procesa toda la operación como una operación quirúrgica necesaria, no como lo que realmente es: un acto de agresión contra una población que, probablemente, no te ha hecho nada absolutamente nada. Las sanciones que causan escasez de medicinas y alimentos, como en Cuba, se convierten en “presión estratégica”. Los ataques militares se convierten en “operaciones”. El lenguaje aséptico te ayuda a mantener la distancia moral necesaria para no tener pesadillas con las consecuencias reales de estas políticas.

Cuestionar da yuyu a tope y por eso encuentras una justificación

Y así, amiguis, llegamos al mecanismo de defensa psicológica más poderoso de todos en este caso: la justificación del sistema. Existe en tu mente una tendencia casi automática a defender el statu quo del orden mundial occidental, especialmente si vives cómodamente dentro de él. Más que psicología es arrogancia cultural, pero si digo que es un mecanismo psicológico le da más empaque al asunto. Punto.

Cuestionar seriamente que el líder de Occidente (y queramos o no, EE.UU. lo es) está cometiendo actos de agresión imperialista significa cuestionar todo el sistema en el que vives. Si te mienten sobre esto, ¿sobre qué más te mienten? Si tus líderes no son los buenos, ¿quiénes son? Si el orden mundial que te beneficia está construido sobre la explotación y la violencia, ¿qué dice eso sobre ti? Estas preguntas son incómodas de la hostia. ¿O no?

Entonces tu cerebro hace un cálculo del que no te das ni cuenta. “Si ellos dicen que es por la democracia, debe ser verdad, porque si me están mintiendo en algo tan grave, mi mundo entero es una mentira”. Es un mecanismo de defensa psicológica para no sentir que vives en un sistema fundamentalmente injusto. Es más fácil, más cómodo y más seguro creer que Estados Unidos interviene por razones nobles que aceptar que el orden internacional está diseñado para extraer recursos de países más débiles mediante la fuerza cuando la diplomacia y la coerción económica no son suficientes.

El hechizo cognitivo

Entonces, ¿cómo alguien termina creyendo que bombardear Venezuela es un acto de liberación y no de imperialismo petrolero? A través de una combinación perfecta de sesgos cognitivos, narrativas culturales profundamente arraigadas, y mecanismos de defensa psicológica que protegen tu comodidad emocional. Tu cerebro prefiere la historia simple del héroe salvador que la compleja y perturbadora realidad de la geopolítica extractivista.

Si ves que han puesto en marcha “intervenciones humanitarias” en países que casualmente tienen recursos naturales valiosos, deberíamos preguntarnos si estamos viendo una película de superhéroes o un documental sobre intereses económicos. Tu cerebro te empujará hacia la primera opción y se creerá toda la mierda que te cuenten. La verdad, incómoda y compleja, espera pacientemente en la segunda.

A mí me intriga mucho qué narrativas surgirían si Trump invadiera Groenlandia. Porque lo de la liberación y la democracia no habrá quien se lo trague, a no ser que tengas la capacidad cognitiva de un canario.

Esa gente vive en Matrix, pero en vez de ver el código de la realidad, ven lo que su ego les permite. Y lo peor es que están tan convencidos que intentan convertirte en Neo, cuando en realidad son el Agente Smith de las tertulias familiares. Ojo, no es solo arrogancia: es un sesgo cognitivo bien documentado y sorprendentemente humano. O como diría Yoda, hipérbaton incluido: “El conocimiento escaso, a la confianza infinita conduce”.

Ya hablé de este efecto aquí, pero me quedé con ganas de explicar por qué todos (tú también) caemos en él en algún momento. Así, igual, podrás evitar quedar como un ignorante con iniciativa, que es una de las figuras más abundantes de la vida moderna y las redes sociales españolas.

Qué es el efecto Dunning-Kruger

El efecto Dunning-Kruger es un sesgo cognitivo que explica que las personas con escasos conocimientos o habilidades en un área concreta tienden a sobreestimar su propia competencia. O sea, que creen que saben mucho más de lo que realmente saben. Y no es solo que se equivoquen un poco, es que su autopercepción está completamente distorsionada, como creer que “Love Actually” es un documental.

Son demasiado idiotas como para darse cuenta de que lo son. Para reconocer que uno no sabe, hace falta un mínimo de conocimiento previo. Sin ese umbral básico, el cerebro no tiene herramientas para detectar sus propios errores, así que vive instalado en una cómoda ilusión de sabiduría.

No es maldad ni soberbia consciente, es ignorancia que se cree experta. Es el Jar Jar Binks de los fenómenos psicológicos: molesto, omnipresente y probablemente responsable de más desastres de los que aparenta.

Este fenómeno fue descrito por primera vez por los psicólogos David Dunning y Justin Kruger en un artículo publicado en Journal of Personality and Social Psychology (1999), donde demostraron experimentalmente que las personas con peores resultados objetivos eran, paradójicamente, las que mejor se evaluaban a sí mismas. Básicamente, descubrieron científicamente lo que tu abuela ya sabía. Que es que la ignorancia es muy atrevida.

El ladrón del zumo de limón

La historia que dio origen a todo esto parece inventada por los guionistas de una peli de los Hermanos Coen, pero es absolutamente real. En 1995, un hombre llamado McArthur Wheeler atracó dos bancos en Pittsburgh con la cara descubierta. ¿Su brillante estrategia? Se había untado la cara con zumo de limón, convencido de que, como el limón se usaba antiguamente como tinta invisible, lo haría invisible para las cámaras de seguridad.

No estamos hablando de tecnología alienígena. Hablamos de un señor que pensó que echarse zumo de limón en la cara lo convertiría en el hombre invisible. Y no, no va de broma. Estaba tan seguro de su plan que ni siquiera intentó cubrirse con una gorra, una mascarilla o, yo qué sé, una bolsa de Mercadona.

En un giro inesperado de los acontecimientos, el truco no funcionó. Lo detuvieron al cabo de unas horas, flipado de que la policía pudiera verlo. Su reacción al ser arrestado fue de sorpresa, como si el universo le hubiera traicionado personalmente. “¡Pero si me eché el zumo!”, debió pensar, con la perplejidad de escucha al fachapobre hablando de los valores de España como la solución a sus problemas económicos.

Cuando Dunning y Kruger leyeron el caso en el periódico, se hicieron una pregunta muy sencilla: ¿cómo puede alguien estar tan seguro de algo tan objetivamente estúpido? O sea: ¿cómo se puede ser tan gilipollas? No estaba chalado. No estaba drogado. Era algo más universal: la incapacidad de reconocer la propia estupidez.

A partir de ahí diseñaron una serie de estudios que confirmaron que la falta de conocimiento y habilidad no solo conduce a malos resultados, sino también a una incapacidad para reconocer esos malos resultados. Es el equivalente psicológico a estar en el Titanic, ver el iceberg, y seguir pensando que el barco es insumergible porque lo pone en el folleto.

¿Pero qué me estás contando si este barco es insumergible?

La curva Dunning-Kruger: las cuatro fases del autoengaño

El efecto suele representarse como una curva de aprendizaje con varias muy reconocibles, que te sonarán dolorosamente familiares si alguna vez has intentado aprender algo o, simplemente, has estado en la Wikipedia más de cinco minutos:

1. El pico de la ignorancia confiada (también conocido como “Monte Estúpido”)

Sabes muy poco, pero te sientes increíblemente seguro. Has leído dos hilos de Twitter, has visto un par de vídeos de divulgación y medio capítulo de un documental de Netflix, y ya crees que el tema es facilísimo. Es la fase más peligrosa, porque combina desconocimiento con entusiasmo, es como darle una katana a alguien que ha visto Kill Bill una vez y cree que ser un experto en artes marciales no es tan difícil.

Aquí es donde nacen los tertulianos de bar que solucionan la crisis económica mientras piden otra caña, los expertos en geopolítica internacional que no saben situar Ucrania en un mapa, y el 90% de los comentarios en cualquier artículo de El País. Es el momento en que crees que eres Luke Skywalker dominando la Fuerza.

En España, esta fase tiene manifestaciones particularmente virulentas: el aficionado que cree que podría entrenar al Real Madrid mejor que Ancelotti, el conductor que piensa que sabe más de Fórmula 1 que Fernando Alonso, o cualquier persona que empieza una frase con “yo no soy racista, pero…”. Spoiler: sí lo eres.

2. El valle de la desesperación

Empiezas a aprender de verdad y te das cuenta de la magnitud de lo que no sabes. La confianza se desploma más rápido que las acciones de Bankia en 2012. Aquí mucha gente se rinde o concluye que “esto no es lo mío”, cuando en realidad es la primera vez que están teniendo una percepción realista de la complejidad del tema.

Esta es la fase donde descubres que programar no es solo “decirle a la computadora lo que tiene que hacer”, que la economía no funciona como la economía doméstica de tu abuela, y que la Unión Europea es bastante más complicada que “Bruselas nos roba”. Es el momento de verdad, y muchos no lo superan. Prefieren volver al Monte Estúpido, donde al menos se estaba calentito y cómodo.

3. La pendiente de la iluminación

Sigues aprendiendo, cometes errores, corriges, y tu competencia real empieza a crecer. La confianza vuelve, pero esta vez de forma más cauta y fundamentada. Ya no eres un stormtrooper que dispara a todo lo que se mueve sin dar en el blanco. Empiezas a parecerte más a un jedi padawan que al menos ya no se corta accidentalmente con el sable láser.

Aquí es donde pasan las horas de estudio real, la práctica deliberada, los errores humillantes que te enseñan más que los éxitos. Es Rocky subiendo las escaleras, es Karate Kid pintando vallas, es Daniel LaRusso… vale, ya pillamos la idea.

Es el momento en que empiezas a entender que cada campo de conocimiento tiene su profundidad, sus matices, sus excepciones a las reglas. Descubres que la respuesta correcta a muchas preguntas es “depende”, y que eso no es una evasiva, es la realidad. En España y sobre todo si hablamos de política, muy poca gente llega a esta fase porque requiere esfuerzo, humildad y renunciar a la comodidad de las certezas absolutas. Y eso no va con nuestra cultura del “yo ya lo sabía” y el “a mí no me cuentes milongas”.

4. La meseta de la competencia consciente

Sabes mucho, pero también sabes todo lo que ignoras. Curiosamente, te sientes menos segura que en la primera fase, porque la realidad ya no se percibe como simple sino como el argumento de Lost: complicado, contradictorio y con demasiadas versiones alternativas.

Los expertos en cosas suelen empezar sus frases con “bueno, es complicado…” o “depende de muchos factores…”. No porque sean evasivos, sino porque entienden la complejidad real del tema. Es Stephen Hawking diciendo “puede que me equivoque”, o un médico admitiendo que hay cosas que la ciencia aún no sabe.

En España, lamentablemente, esta humildad intelectual se suele interpretar como debilidad. Preferimos al que habla con seguridad aunque diga barbaridades (véase: cualquier tertulia política) que al que matiza y reconoce incertidumbre. Por eso los sabios callan y los tontos gritan.

Por qué ocurre el efecto Dunning-Kruger

No, no es porque “la gente sea tonta”, aunque a veces lo parezca y haya mucha gente estúpida por el mundo. El núcleo del problema es la metacognición, es decir, la capacidad de evaluar correctamente nuestro propio conocimiento y rendimiento. Es como tener un GPS interno que te dice dónde estás realmente, no dónde crees que estás.

Cuando careces de habilidades o conocimientos en un área, también careces de los criterios necesarios para juzgar qué significa hacerlo bien. Es como intentar valorar un cuadro de Picasso cuando tu referencia artística es el dibujo de la vaca de tu hijo en la nevera. No tienes las herramientas mentales para distinguir entre “competente” y “desastre”. Eso explica que mucha gente diga que puede pintar igual que Pollock. Si puedes hacerlo igual, ¿por qué no lo haces?

A eso se suman otros factores bastante humanos:

Además, el efecto tiene una cara menos conocida pero igual de problemática: los expertos asumen que lo que para ellos es obvio también lo es para los demás, un fenómeno relacionado con la maldición del conocimiento. Es el profesor de física que explica la relatividad como si fuera evidente, o el informático que te dice “es fácil, solo tienes que…” antes de soltar una parrafada incomprensible.

Resultado: los incompetentes hablan con seguridad de terraplanismo en la sobremesa de nochebuena, y los astrofísicos dicen “bueno, hay diferentes teorías…” cuando les preguntan sobre el origen del universo. Y adivina a quién hace más caso la gente. Exacto: al cuñado.

España y el Dunning-Kruger: una historia de amor

Si hay un país donde el efecto Dunning-Kruger ha encontrado su hábitat natural, ese es España. Somos una nación de opinadores profesionales, donde todo el mundo sabe de todo y nadie necesita demostrar nada.

Aquí tenemos expertos en:

• Fútbol: Cada bar tiene 50 entrenadores mejores que el del Barça
• Economía: Todos solucionarían la deuda pública en una servilleta y enviando a los inmigrantes de vuelta a sus países, porque eso lo soluciona todo
• Política: El país va mal, pero yo sé exactamente cómo arreglarlo (amiga, no lo sabes)
• Medicina: Años de facultad de medicina vs. el grupo de WhatsApp de tu tía que comparte remedios naturales
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Tenemos tertulias donde hay gente sin formación en derecho que debaten leyes, programas con presentadores sin estudios científicos que cuestionan el cambio climático, y políticos que opinan de absolutamente todo con la seguridad de quien ha leído el manual del universo. Que no existe, por cierto, porque si existiera, ya me lo habría leído.

Es como si todo el país viviera permanentemente en el Monte Estúpido, con breves y dolorosas excursiones al Valle de la Desesperación cada vez que llega la declaración de la renta o hay que entender cómo funciona la Seguridad Social.

Esto es un problemón, incluso político

El efecto Dunning-Kruger no es solo un problema individual. Es un problema social y político de primer orden. Vivimos en una era donde la información está al alcance de todos, pero la sabiduría sigue siendo escasa. Y la combinación de acceso ilimitado a información con falta de criterio para procesarla es tóxica. Y así es como terminamos votando a quien habla con más seguridad, no a quien tiene más conocimiento o a quien tiene un verdadero plan para solucionar los problemas de la gente.

Y si después de leer esto “jo, qué razón, esto le pasa a un montón de gente que conozco”, cuidado. Es muy probable que tú también estés cayendo en él en algún área de tu vida. Ahora mismo. Porque si tengo que ser honesto, yo tampoco te creas que domino el tema. Di todo esto en la facultad, y au. No te fíes de mí tampoco.

Sócrates tenía razón

El verdadero conocimiento no te hace sentir superior. Te hace sentir pequeño ante la inmensidad de lo que no sabes. Como Sócrates, lo mejor es pensar “solo sé que no sé nada”. Y no lo decía para hacerse el humilde en Instagram, lo decía porque había aprendido lo suficiente para entender lo poco que sabemos. Y lanzo la pregunta: ¿Sócrates habría tenido Instagram? Ahí lo dejo.

El mundo está lleno de personas extraordinariamente seguras de cosas que no entienden. Pero la duda no es debilidad intelectual: es el primer síntoma de inteligencia funcional, el sensor de humo de tu cerebro.

Cito a Bertrand Russell, porque las citas de señoros conocidos parece que le dan más enjundia a un post: “El problema de la humanidad es que los estúpidos están seguros de todo y los inteligentes están llenos de dudas”.

Y no, entender esto no te hace mejor persona. Pero sí bastante menos ridícula. Y en el siglo XXI, donde cualquiera puede demostrar su estupidez a millones de personas en 280 caracteres, no ser ridículo ya es un logro considerable.

Recuerda: antes de opinar con rotundidad sobre algo, hazte la prueba del zumo de limón. ¿Tu idea tiene algún parecido con untarse la cara con limón y esperar ser invisible? Si la respuesta es sí, cierra la boca y abre un libro.

Y si aún así decides hablar, al menos ten la decencia de empezar con “no soy experto, pero…”. No evitará que digas una tontería, pero al menos advertirás a los demás de que viene.

La ignorancia es disculpable. La ignorancia confiada es intolerable. Y la ignorancia confiada con megáfono es, básicamente, el estado natural de las redes sociales en 2026.

No sentiste nada. Ni indignación. Ni sorpresa. Ni ganas de compartirlo en redes con un comentario incendiario. Solo un “ah, otro más” antes de seguir scrolleando para ver vídeos de gatos o lo que fuera que tu feed considerara más interesante que la enésima prueba de que vivimos en una cleptocracia con forma de democracia.

Y lo peor no es que me haya vuelto cínico (bueno, sí, me he vuelto cínico, pero ese es otro tema). Lo peor es que sé que no soy el único. Que millones de personas están exactamente igual. Que los escándalos de corrupción, las mentiras descaradas, las fotos comprometedoras, las grabaciones filtradas… todo eso que antes hacía un ruido de la hostia y hace que caigan gobiernos en la “Europa civilizada”, ahora apenas genera un titular que dura seis horas antes de ser sustituido por el siguiente.

Igual te has preguntado por qué la gente no sale a la calle como cuando el 15M. La respuesta a esa pregunta es que la gente ya no puede más. Sobre todo la gente de izquierdas.

Bienvenido a la fatiga de la indignación. El estado psicológico en el que tu cerebro, saturado de mierda política, simplemente se rinde y deja de procesar más estímulos negativos porque literal no tiene recursos para ello.

Qué es la fatiga de la indignación

La fatiga de la indignación no es pereza moral. No es apatía política. No es que te hayas vuelto insensible o que “ya no te importe nada”. Es que tu cerebro tiene un límite biológico de cuánta mierda puede procesar antes de entrar en modo protección.

Es como vivir al lado de una autopista. Los primeros días, el ruido constante te vuelve loco. No puedes dormir. Te desespera. Te cagas en todo. A los tres meses, ni lo oyes. Tu cerebro lo ha catalogado como “ruido de fondo constante” y ha dejado de gastar recursos en procesarlo.

Eso es exactamente lo que pasa con los escándalos políticos. El primero te indigna. Te cagas en todo. Compartes el artículo. Discutes con gente en Twitter. Te sube la tensión. El décimo escándalo, ya ni abres el artículo completo. A la que llevas veinte artículos, directamente scrolleas hacia abajo. No porque no sea grave. Sino porque tu cerebro ya no puede más.

El coste psicológico de estar permanentemente cabreado

Aquí viene la parte chunga: estar indignado constantemente tiene un coste emocional brutal.

Charles Figley (1995) acuñó el término compassion fatigue (fatiga de la compasión) para describir el agotamiento emocional que sufren los profesionales sanitarios, los trabajadores sociales, o cualquiera expuesto constantemente al sufrimiento ajeno. Tu capacidad de sentir empatía, compasión, e indignación no es infinita. Es un recurso limitado que se agota.

Y cuando se agota, tu cerebro hace lo único sensato que puede hacer: desconecta. No porque seas mala persona. Sino porque la alternativa es el colapso emocional total.

Aplicado a la política: si cada día hay un nuevo escándalo, una nueva mentira, una nueva prueba de que los que gobiernan son unos corruptos, ladrones, o incompetentes, tu cerebro termina diciendo “no puedo procesar más de esto o me voy a la mierda”. Y desconecta. Te vuelves apático no por elección moral, sino por supervivencia psicológica.

Es agotador estar indignado. Consume energía mental, emocional, y física. Tu cortisol sube. Tu sistema nervioso entra en modo alerta. Tu capacidad de concentración en otras cosas disminuye. Estar permanentemente cabreado con la política es, literalmente, malo para tu salud. Y tu cerebro lo sabe. Así que te protege desconectándote.

Una pendiente resbaladiza: cómo normalizamos lo inaceptable

Pero hay algo más insidioso pasando. No solo es que te acostumbres al ruido. Es que cada escándalo normaliza el siguiente.

Albert Bandura (1999) describió la desconexión moral gradual: un proceso por el cual las personas van desactivando poco a poco sus estándares morales. Cada nuevo nivel de inmoralidad se normaliza antes de pasar al siguiente. Aplicado a política: si el político A tiene 3 millones en Suiza y no dimite, cuando el político B aparece con 5 millones, ya parece “más de lo mismo”. Cuando C tiene 10 millones, es solo “otro caso más”. Cuando D tiene 48 millones, tu cerebro ya ni siquiera registra la diferencia.

Cada escándalo que no tiene consecuencias establece el nuevo nivel de aceptabilidad. Y ese nivel solo sube, nunca baja.

¿Recuerdas cuando Bárcenas tenía 48 millones en Suiza y parecía que era el fin del mundo? Pues Bárcenas sigue por ahí, el PP va a ser el próximo partido de gobierno, y nadie fue a la cárcel de verdad. ¿El mensaje? Que puedes robar 48 millones y no pasa nada grave.

Así que el siguiente que robe 50 ya sabe que las consecuencias son… ninguna. O como mucho, un juicio dentro de diez años, una condena que nunca cumplirás, y mientras tanto seguir en política como si nada. Da lo mismo que se trate de robar dinero o de ignorar que la gente se estaba muriendo mientras tú estabas en un restaurante haciendo a saber qué.

La estrategia (consciente o no) es saturar para anestesiar

Y aquí está la parte más chunga: la saturación funciona como estrategia.

No sé si es deliberado o simplemente un efecto secundario de que todos sean unos corruptos sin vergüenza, pero el resultado es el mismo: si produces escándalos todo el rato, la gente deja de reaccionar. Un escándalo grave cada cuatro años tumba un gobierno. Diez escándalos graves al año y la gente simplemente se acostumbra. Parece absurdo, pero funciona. Al final piensas que lo raro sería que no hubiera esta semana un caso de corrupción.

Trump ha decidido convertir esta estrategia en una performance diaria: di tantas mentiras, tan rápido, tan constantemente, que los verificadores de datos cortocircuitan intentando seguirte el ritmo y la gente simplemente deja de intentar distinguir qué es verdad y qué no. Di algo escandaloso cada día y ningún escándalo individual tendrá tiempo de penetrar en la conciencia colectiva antes de ser reemplazado por el siguiente.

En España tenemos nuestra propia versión. Cada semana hay un nuevo caso: Koldo, Ábalos, Aldama, la pareja de Ayuso, Peinado… y ninguno tiene tiempo de escalar de verdad y de tener consecuencias políticas fulminantes porque el siguiente ya está ocupando titulares. Para cuando procesarías la gravedad del primero, ya van cinco más y tu cerebro dice “paso, no puedo con esto”. Y al final lo verdaderamente sorprendente es cuando te das cuenta de que ese día no hay ningún escándalo nuevo.

El tribalismo como escudo antibalas

Por si la habituación y la saturación no fueran suficientes, tenemos un as bajo la manga: el tribalismo político. Porque resulta que tu capacidad de indignación no es universal. Es selectiva. Muy selectiva.

Si el escándalo es de “los otros”, tu indignación funciona perfectamente. Lo compartes, lo comentas, exiges dimisiones, dices que es “intolerable” y “vergonzoso”.

Si el escándalo es de “los tuyos”, tu cerebro activa instantáneamente el modo defensa: “es una campaña de desprestigio”, “todos roban”, “no está probado”, “y el otro qué”, “esto es persecución política”.

Tu capacidad crítica, que funciona perfectamente para juzgar al adversario, se evapora cuando toca juzgar a los tuyos. Y no porque seas hipócrita (que lo eres, pero no por eso). Sino porque tu cerebro está diseñado para proteger tu identidad de grupo. Y si tu identidad política está vinculada a un partido, cuestionar a ese partido es cuestionarte a ti mismo. Y tu cerebro odia eso más que cuando a un católico le preguntas quién fue la madre de los hijos de Caín y Abel.

Así que tu cabeza hace gimnasia mental: minimiza, relativiza, encuentra excusas y cambia de tema. Cualquier cosa antes que admitir que tu político también es un corrupto de mierda.

Y eso es aplicable a todos. A los de izquierdas cuando el PSOE tiene casos de corrupción. O Podemos. A los de derechas cuando el PP los tiene. A los independentistas cuando lo tienen los suyos. El mecanismo es el mismo: mi tribu bien, tu tribu mal. A los de Vox, simplemente, se la suda cuando sale una noticia demostrando que uno de los suyos es simplemente un monstruo sin sentimientos. Además, la actividad cerebral de sus votantes tiende a cero (por incapacidad o por desgaste, da igual), así que no pasa nada.

El resultado de todo esto es que nadie dimite porque su propia tribu lo defiende, y la tribu contraria está tan acostumbrada a escándalos que su indignación ya no tiene fuerza real.

La anestesia democrática

El resultado final de todo esto se podría llamar “anestesia democrática”: un estado en el que la población está tan saturada, tan habituada, tan agotada, que los mecanismos de rendición de cuentas dejan de funcionar.

En teoría, en una democracia funcional, los escándalos deberían tener consecuencias. Los políticos pillados con el sobre aún en el bolsillo deberían dimitir o ser expulsados por sus propios partidos. Los votantes deberían castigar electoralmente a los partidos corruptos. La vergüenza pública y la presión social son mecanismos de control y en España, cada vez lo son menos. Aquí hay mucho que decir sobre el poder fiscalizador de la prensa y tal, pero me da una pereza del copón, pa qué negarlo.

Una democracia sana y funcional requiere una población que se indigne, que exija consecuencias y que mantenga la presión sobre el corrupto.

¿Y qué pasa cuando esa población está exhausta? Cuando su capacidad de indignación está agotada, cuando ha normalizado la corrupción como parte del sistema, cuando el tribalismo la hace inmune a los escándalos de los suyos y la fatiga la hace inmune a los escándalos de los otros. Pasa que los políticos pueden hacer básicamente lo que les salga del arco del triunfo sin consecuencias reales.

Feijóo con su foto con Marcial Dorado, el narcotraficante. ¿Consecuencias? Ninguna. Ábalos con el caso Koldo. ¿Consecuencias? Ya veremos en diez años. La pareja de Ayuso con sus presuntos delitos fiscales. ¿Consecuencias? Contraatacar acusando al fiscal. Y nosotros, la ciudadanía, viendo el espectáculo desde el sofá, sin energía ya ni para sorprendernos. Algunos, deseando que le pase algo malo a Perrosanxe. Pero de verdad. Qué miedo, joder.

¿Qué coño hacemos con esto?

No sé si hay solución por que creo que el problema es estructural y psicológico a la vez.

¿Deberíamos indignarnos más? Sí, pero no podemos. Literal, no tenemos recursos psicológicos para estar indignados 24/7.

¿Deberíamos exigir consecuencias? Sí, pero ¿cómo, si el sistema está diseñado para que no las haya?

¿Deberíamos desconectar para proteger nuestra salud mental? Probablemente, pero entonces ellos ganan porque la apatía les permite seguir haciendo lo mismo.

Es una trampa perfecta y la izquierda está agotada

Lo único que te puedo decir es esto: reconoce que no estás apático porque seas mala persona o porque “ya no te importe nada”. Estás exhausto. Y ese agotamiento es una respuesta natural, humana, comprensible a una situación insostenible. Igual piensas que eres progresista y que deberías salir a la calle, pero no te da la vida.

La fatiga de la indignación no es un problema tuyo. Es una característica inevitable de vivir en España, un sistema donde la corrupción es constante, los escándalos son diarios, y las consecuencias son inexistentes.

Que estés hasta el mismísimo coño no es tu culpa. Es culpa de ellos por ser una puta vergüenza.

Lo que sí es tu responsabilidad no dejar que esa fatiga te convierta en cómplice pasivo. Y eso, amiga, es la parte más jodida de todas.