hago chas y aparezco a tu lado

APOCALYPSE NOW

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Wed, 01 Jul 2009 04:15:18 PDT

Hace tiempo, mucho tiempo quizá, que Francis Ford Coppola no saca ninguna obra maestra de su cámara que todo lo puede y todo lo filma (a la espera de que vea la luz Tetro, su esperado film) por lo que me voy a centrar en un pilar básico de su filmografía, Apocalypse Now. Pensarán que la susodicha filmografía tiene desmasiados pilares básicos pero el cuerpo me pide abogar por la faceta bélica porque sus incursiones en otros géneros son tan o más conocidos que la película a la que intentamos honrar, ahí quedarán para todos los que no las hayan visto, craso error pues son egregios monumentos al séptimo arte, Drácula de Bram Stoker o El Padrino.

Es Apocalypse Now un film sobre la guerra de Vietnam, aquella guerra que dejó más desquicio y enfrentamientos que réditos, una guerra que, a la espera de ver las consecuencias reales de Irak, dejó miles de víctimas corpóreas y miles de víctimas mentales, las secuelas aún perduran y qué mejor que recordarlas y verlas en su máxima crueldad en este film bélico.

Coppola se vale de un reparto de lujo para llevar a buen puerto tan ciclópea tarea, el capitán Willard (Martin Sheen), un soldado atribulado y apegado al olor de Vietnam es reclutado para que mate al coronel Kurtz (un espléndido Marlon Brando), un ex boina verde que se ha apartado del mundo de los vivos para recluirse con su propio ejército en la profundidad de la selva, un Marlon Brando que se erige en susurro durante todo el film y cuando realmente lo vemos no es más que una sombra de un pequeño dios al que todos alaban y obedecen fielmente, un dios que se alimenta del horror y que espera ser derrocado por su igual, un Martin Sheen que lo comprende y le horroriza.

Si nos salimos un poco del hilo argumental puro y duro nos podemos encontrar con un elenco de personajes que ayudarán al capitán Willard a encontrar su indefectible camino, y es aquí y por encima de todos cuando aparece el personaje de Robert Duvall. En un rol que parece no ir con él, Duvall se destapa como un alto mando del ejército estadounidense loco por el surf más arriesgado, un demente con los suficientes cojones como para no inmutarse ante las balas que mueren a su lado o para afirmar que no hay nada mejor que el olor a napalm por las mañanas. Impresionante.

Una película de este calibre atesora clases magistrales del arte fílmico, Coppola sabe como nadie que cámara y planos utilizar para adentrarnos en las atormentadas vidas de sus personajes, recuerdo el principio del film que muestra a un Sheen en un estado lamentable, al borde de la locura y la borrachera, todo enjugado por la canción de los The Doors “The end”; el batallón de helicópteros formado y al ataque al son de Wagner, las sombras que apenas dejan ver a un intocable Brando (a Coppola le debió gustar mucho el cine expresionista de Murnau, Drácula está ahí para afimarlo), la subido por el río con la barcaza… El etcétera es largo, demasiado largo para que mis palabras hagan un elogio como se merece a tan ilustre película.

Este film estuvo plagado de anécdotas e impedimentos que llevaron a decir al director que aquello no fue un film sobre Vietnam sino que aquello era el propio Vietnam. Véanla y si hace tiempo que no la han visto vuelvan a dedicar tres horas de sus vidas a sentarse frente al televisor.

IDEAS PULP

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Tue, 12 May 2009 04:30:39 PDT

Tras mucho tiempo tras el pelotón de fusilamiento llega de nuevo el verano tan caluroso como pegajoso, mis camisetas muestran ya las manchas bajo mis sobacos cada vez que me atrevo a salir a la calle y mi frente pide agua sin saber que lo mejor estará por llegar. Sudando también estamos vivos. Me encuentro en una conversación estúpida con mi ordenador como aquellas en las que no se sabe qué decir frente a un amigo absurdo:

- Qué rápido se pasa el año.
- Pues si, la verdad.
- ¿Tenemos queso en la nevera?
- Es posible que no. Un momento, ¿no compraste una cuña el año pasado?
- Eso es agua pasada, un buen baño no me vendría mal, este calor me está matando.
- Pídete una caña.
- Te he dicho un huevo de veces que no me gusta la cerveza, mejor me pido un gintonic.
- Eso está mejor, me pido yo otro.
- ¿Cómo hemos llegado a esto?
- Piénsalo mientras me acerco a la barra, ¿quieres limón exprimido?
- Lo que no quiero es un trozo de pepino, no me gustan las rodajas de pepino flotando en mi ginebra, ¿a quién le gusta esa mierda? ¡Qué manera más asquerosa de beberse una Seagram´s!
- No te preocupes, quizá sea la última de la temporada, no hay tiempo para más, esto se está acabando.
- Cuando llegue a mi casa me haré un sandwich, una pena, no tengo queso.

Seguid bebiendo, estúpidos.

No me siento estúpido, más bien me siento tonto, qué le voy a hacer yo si me bombardean todos los días con carteles que rezan aquello de "yo no soy tonto" si compro; no compro, por tanto soy tonto. Silogismos aparte, éticas de firma roja, las marcas se tambalean, se ciernen sobre nuestras cabezas subyugando nuestro gaznate, no demos de lado a las marcas, démosles por culo (otra forma reconfortante y reconstituyente del tradicional sexo atávico). Recuerden: yo no soy tonto pero me gustan que me den bien por culo.

Culo.

La sensación de malestar por tener algo en mi sagrado agujero sin estar alojado allí físicamente me jode pero me hace infinitamente feliz ante la figura de Marcellus Wallace, no es lo mismo estar esperando que esperar a Seth. La redención siempre puede esperar si estás a mil jodidas millas de estar bien acompañado de un par de negros empapados en crack. Definitavemente no es lo mismo que te guste la Edad Media que disfrutes practicando el medievo en el culo de un puto degenerado, no es lo mismo hacerse pajas con revistas de interiorismo, no, no es lo mismo.

La mismidad misma.

Tiempo de los mismos líderes que vuelven y han envejecido tan mal que se creen conservados y realzados por barricas de roble, su contenido no se basa en una extraña y deliciosa mezcla de monastrell y syrah, no, su base es el hollejo rojo casi negro empozado en el fondo de sus preciosos culos, más que preciosos, ególatras. En tiempos difíciles es hora de llamar al señor Lobo, darle una buena taza de café y dejar que organice el trabajo para bajarnos los humos, recuerden que ser una personalidad no implica tener personalidad.

Personalidad.

Se extingue la personalidad de una generación entre la que me crié (¿o no?) y parece que la tradición de la ruptura se ha cumplido con creces, se olvidan a los clásicos cuando el (puto)Amo del calabozo lanza gemidos de satisfacción cuando recibe los royalties que él mismo desconoce, la polla de Seth es alargada. Se ciernen nubarrones negros, se ha derramado sangre esta noche en DEC.

AHORA QU NO M FUNCIONA LA E

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Mon, 06 Apr 2009 03:31:50 PDT

Miro con perplejidad el teclado de mi portátil y observo qu la ltra e sólo aparece algunas vecs y me prgunto qué podría pasar sin mi ltra e, qué pasará si dejo de scribir sin la susodicha vocal, mi escritura pasaría a catalogarse como un texto sms, el tipo de textos tan excrmenticios pero tan altamente económicos y certeros que sin esta escritura no xistirían los sms como tal.

Amaparada ntre la W y la R mira en derredor y se ve obsoleta pero se sabe importante, la e no sufr síntomas que anuncien su muerte, sólo mira l ordenador que la contiene y se da cuenta d que su sino huele a perpetuidad pero el portátil da muestras d vejez y decrepitud y ya no recuerdo cuándo lo compré, sólo recuerdo que gasté la parte de una beca que me concedieron (cuantiosa parte) hace ya mucho tiempo.

La vocal e no sufre el paso del tiempo, lo sufre el teclado y por consiguiente lo sufro yo.

  Miré los muros de la patria mía,
si un tiempo fuertes ya desmoronados
de la carrera de la edad cansados
por quien caduca ya su valentía.

Salíme al campo: vi que el sol bebía   
los arroyos del hielo desatados,
y del monte quejosos los ganados
que con sombras hurtó su luz al día.

Entré en mi casa: vi que amancillada
de anciana habitación era despojos,       
mi báculo más corvo y menos fuerte.

Vencida de la edad sentí mi espada,
y no hallé cosa en que poner los ojos
que no fuese recuerdo de la muerte.

Francisco de Quvedo

CINCO CONTRA UNO

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Fri, 03 Apr 2009 03:25:10 PDT

Me aparto porque viene decididamente a por mí. Me hundo en el verde légamo. La luz me vuelve a inquietar, mi trémula carne me pide calor a gritos. Ella se ha ido, me ha dejado inane, pacato ante las aguas ocres que acechan mi enjuto cuerpo. Algo me aprieta en el vientre, he de saciar el impulso. Quiero subir hasta allí arriba pero me cuelo entre los estratos de esta tierra fangosa. Subrepticiamente mi boca de limo llama inconstante. ¡Suelta, suelta! Las incombustibles gotas que caen, que suenan y no pararán nunca, nunca, nunca. Amenazante clepsidra alborotadora, famélica de tiempo. Ruido. Estruendo cercano… despierto.
No logro columbrar el techo de la habitación, ese techo lleno de estrellas pegadas macabramente para alguien harto de oscuridad. Estoy completamente bañado en un frío sudor (tendría que deshacerme de esta sofocante manta), las sábanas han logrado ahogarme dulcemente.

Logro mirar el impasible reloj, no puede ser, otra vez. No logro llegar e entender qué me hace despertar durante muchas noches a la misma hora, en medio de la madrugada. Ni siquiera una desértica sed aunque mi lengua abogue por un buen trago después de una noche de absenta.
Cada vez me cuesta más enrostrarme con el infausto reloj que me recuerda y me ajetrea, me subyuga y despierta. ¿Por qué he de dejar mi falsa muerte?
La oscuridad es casi total pero aún no es perentoria, me encuentro ufano entre indescriptibles sensaciones de penumbra y desconocimiento. No creo que alguien logre observarme recostado, sudoroso, expectante ante la incertidumbre de no poder palpar más allá de la tenue luz que emana de mi inseparable compañero. Ahí está, hierático, encima de una vieja mesilla, roída por el tiempo que no la ha perdonado.

No quiero encontrar la luz, no quiero separarme del pegajoso y untuoso calor que me acuna, la verdad es que estaría bien volverme a dormir.
Malditas estrellas que martillean mi vaga vista, ¡malditas sean! Una a una forman un borroso cosmos ante mis miopes ojos, un cosmos en mi negro techo, un cosmos colocado quién sabe cuándo y quién sabe por qué.
Mis pies disienten de mi cuerpo, están gélidos, mejor sería no acercarlos a ninguna parte de mi ardiente físico. Es extraña la sensación de sentirse vivo, ardiente, casi magmático, y a la vez gélido, helado por un marmóreo frío desazonante en mitad de una insomne noche.
Qué malévolo azar del destino me hace surgir de mi oneroso estado onírico para catapultarme a un desasosegante estado de vigilia. Todas las noches vuelve a molestarme, no podré seguir así mucho tiempo. Creo que estaría bien volverme a dormir.

Pero creo que ahora tengo miedo a lo que me rodea (estoy harto de vagar por esta misma habitación todas las tardes cuando me dedico a mis lecturas). No sé, creo que tengo miedo y quiero no mirar, no tener ojos. El frío ha conseguido usufructuar con mi antes fogoso cuerpo. Me castañetean los dientes, sólo esto malogra la quietud del silencio, no quiero tener dientes (ah, mi querida Berenice). Las sábanas me envuelven por completo en esta inmensa soledad amparada por mi pequeña y desdibujada galaxia y por este maldito reloj expectante, guardián que no deja de mirarme cual Argos con sus mil ojos. Me atrevo a sacar la temblorosa mano de entre la pesada manta envolvente, quiero que no me observe desde lo alto de esa maltrecha mesilla, excrutador, marcando el imparable suceder del tiempo. No puedo… Creo que estaría bien dormirse.

Estoy verdaderamente aterrorizado, la consuetidunaria familiaridad de las cosas que creo que me rodean no me apaciguan, no se si están ahí y si lo están,creo que se ciernen amenazantes, alejándome de mi ahora candoroso estado onírico. Estoy verdaderamente compungido de la escalofriante fría noche que me turba. Me ahogo entre las sábanas, me hundo, debo salir, enrostrar la arcana oscuridad. Pero me falta valor, no sé, me falta valor y creo que estaría bien dormirse ahora, ya.

Creí haber dormido durante centurias, logré abrir los ojos y colegir la misma ofuscación, el mismo desamparo y por supuesto, allí en el intangible techo, las mismas luces apagadas y el impávido reloj a mi siniestra.
Mi inerme cuerpo volvía a estar empapado, sudoroso. Ya no tenía miedo, mi pánico había desaparecido, sin embargo no quería extender ambas manos y palpar la envolvente negrura rota por dos tristes haces. No quería, no me atrevía y no tenía un justificado temor.

Tenía la impresión de necesitar un reparador sueño que me hiciera olvidar estas eternas noches desasosegantes, creo que necesitaba dormir, no estaría mal caer en los brazos de la expectante noche. No estaría mal dormir un buen rato.
Pero ese tenue y a la vez pulcro haz de luz, de maldita luz… Quiero ser lo suficientemente osado para poder sacar, a tientas, mi mano, mi trémula mano, y poder derrocar aquel impertérrito descontador de vida de su conspicuo bastión que me atenaza y parece solazarse de mi ya perdida gallardía. Aunque no tengo miedo sé que no me voy a atrever.

Alboroto, un deseo. Un fulgor, un anhelo. Compañía, utopía.
Silencio, espesa negrura, inquieta soledad. No debo dejarme seducir por estas tres instigadoras realidades que me abruman, que me rodean.
Mi mano disiente de mi atenazado cuerpo, lenta en la sombra, siguiendo el iluminado camino… cinco contra uno es mayoría.

Me aparto porque viene decididamente a por mí. Me hundo en el verde légamo…

DOMAR A LA DIVINA GARZA

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Wed, 11 Feb 2009 04:17:13 PST

Les debo confesar una cosa, cuando escuché por primera vez el nombre del escritor mexicano ganador del Premio Cervantes de hace unos años, el rictus de mi cara fue el de desconocimiento y asombro. El nombre del susodicho no es otro que el de Sergio Pitol.

Ipso facto quise empaparme de la literatura que ha hecho que un jurado como el del Premio Cervantes, el más importante de las letras españolas, se haya erigido con tan preciado galardón. En un primer momento dudé de la novela que sería la adecuada para empezar a leer a Pitol, pues, la primera novela que se lee de un autor es la que nos sumirá en su poética, en su mundo y, por tanto, nos cautivará o nos defraudará. Después de una larga vacilación compré una: Domar a la divina garza.

Para empezar diré que es una novela con un primer capítulo atípico, pues en él, el escritor nos da las claves que le van a llevar a escribir las páginas que siguen. Por tanto podríamos hablar de una metaliteratura, de unos personajes y una ciudad de los que sabemos ya, desde un primer momento, del porqué de su plasmación, de su invención por parte del escritor.

Una vez pasado este capítulo, empezamos la verdadera historia en la que conocemos al protagonista, Dante C. de la Estrella, personaje que contará un estupendo relato a la familia Miralles. Es este relato el que vertebra todo el libro y sólo se verá interrumpido por las manías y desaires del propio Dante o por la familia que lo sufre.

En la historia principal conoceremos a uno de los personajes más divertidos, inclasificables y fascinantes con los que he tenido el placer de encontrarme: Marietta Karapetiz.

Poco a poco nos vamos sumiendo en la novela, en las relaciones tan humanas que en ella se dan, en un clima excrementicio (rematado con el divertidísimo final del cuento de Dante) palpante… Vamos encontrando una Estambul odiada por el relatador, un amor incipiente que no es tal, el profuso amor a Gogol, una oda a las primeras impresiones (el encuentro con Marietta) y muchísimo más.

Por tanto, Sergio Pitol se gusta de hacer una obra maestra de la literatura mexicana que rebosa humor, se lee con impresionante voracidad y que muestra bajo su aparente sencillez una estructura de profundidad y una vastísima cultura.

Ahora les puedo decir que mi elección fue acertada (súper acertada, vulgo dicto).

EL LEGADO

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Tue, 30 Dec 2008 14:18:50 PST

¿Han muerto alguna vez? No, no me contesten si están leyendo esto, por favor. No sean cínicos. Yo, no lo pretendo.
Morí hace cinco años (creo) y no soy capaz de recordar muchas anécdotas de una vida frugal. Aunque, no me pregunten por qué, si que soy capaz de recordar ahora mismo y en cualquier instante, algunos aspectos de mi aviesa existencia y un breve diálogo que tuve, tiempo ha, con alguien (¿quién?):

- Pues una cosa te voy a decir…

- Ya empiezas.

- Déjame que te lo diga.

- Vale, vale, no te interrumpo más..

- A ver si es verdad. Quiero que sepas que a un amigo lo elijo por su apariencia…

- ¡Vaya!

- No me interrumpas, por favor. Y a un enemigo lo escojo por su inteligencia.

- Hombre, eres hábil para saber rechazar a la gente.

- No es eso, he de conocerla antes.

- Pues yo creo que los verdaderos amigos no existen. No, no existen. Es más, alguien escribió una vez que uno nunca se entristece del todo con la desgracia de un amigo.

- Veo que eres un auténtico mal nacido.

- Bueno, piénsalo.

Pienso que nunca me he dado cuenta de lo rápido que pasaba el tiempo, de su impertérrita delicuescencia. Pero de qué vale arrepentirse ahora. No creo que deba de estar orgulloso de lo que he hecho, de a quien he conocido.
Es ahora cuando miro atrás y logro sentir el tiempo conocido escapándose por entre los dedos de mis manos, tocándome los vetustos surcos de mi cara.
Sé con certeza que mucha gente se sintió decepcionada conmigo, ultrajada y desposeída de su más alta estima al tratar conmigo, lacerada al sentir la breve pátina de mi mirada.

Recuerdo vagamente que me gustaba mirar en derredor y jactarme de la soledad, solazarme en mi profunda avaricia vital. Creo que ya se están creando un juicio, pero, por favor, lean mis palabras y dejen a un lado mi persona.
He conocido a muchas personas, algunas de ellas, las más conspicuas de su clase, otras, las menos, las más abyectas y despreciables. Aunque, por qué no decirlo ahora pasado el tiempo, yo he sido el peor ser humano que he conocido, el de más baja calaña, de una miseria moral enervante, misógino hasta la médula, un ácrata que no creía en nada ni en nadie, a quien la ley le parecía una mera excusa para la subyugaciòn del pueblo, aunque, para serles sincero, yo no pensaba en el pueblo, pensaba sólo en mí.

Solía acudir a fastos en los que se reclamaba mi egregia presencia, empero, disfrutaba mucho más organizando conciliábulos regados de alcohol y abundantes viandas. La más amarga de las razones (ahora me doy cuenta) me llevaba a semejantes cenáculos; me gustaba invitar a personas de baja condición social, tipos idiotas que no sabían cohesionar dos simples pensamientos y soltarlos por sus desdentadas bocas, universitarios a los que me gustaba impeler mediante mis viles y torvas ideas y, por supuesto, sabía que no me iban a contestar estupideces preñadas de la más antigua retórica barata. Me enorgullecía en atraer a lenguaraces jóvenes con nula capacidad a la réplica, sin embargo, algo de lo que ahora me he de sonrojar, es de permitir que algunas mujeres de casas de latrocinio cercanas, se acercaran por mi casa y las insultara y denostara hasta que se sintieran más basura de lo que eran; era este momento de aquellas innúmeres noches en las que fustigaba a aquellas furcias, en las que me sentía poderoso, magnánimo ante sus párvulas cabezas y sus intimidados ojos que refulgían de terror y, por que no decirlo de nuevo, asco; un asco extremo, el más amargo de los ascos al ver (supongo) a un hombre de tal calidad moral, de tal capacidad de humillación.

Pero creo que estas famosas cenas no duraron mucho, realmente no tengo la capacidad de acordarme de cuántas organicé. Quizá fueron cinco, quizá fueron cincuenta.
A estas alturas ya se estarán preguntando que a qué demonios me dedicaba y cuál era mi condición social. Es algo que no ha quedado bien grabado en mi frágil memoria. Lo que sé a ciencia cierta es que me aproveché de un familiar mío que poseía gran poder en la zona en que vivía. Si, fui un nepotista, alguien a quien le gusta escalar posiciones sin tocar la mugre de clases inferiores, de gentes apestadas y sarnosas cuyas casas infestadas de ratas, desprendían el olor nauseabundo y agrio de la insalubridad.

De algo que me acuerdo bien es de mi pequeño palacete de estilo renacentista, perfectamente ornado en su tejado, por un pequeño cimborrio gótico que hice construir y no me digné a retribuir. En esta pequeña torre conminé a instalar una diminuta recámara en las que apilé mi exorbitante colección de deliciosas figuras cuidadosamente coleccionadas a lo largo de los años. Si de algo se me puede acusar es de fetichista, aunque eso si, el mas delicado y exhaustivo de los fetichistas a los que conocí, que, por cierto, no fueron ni muchos ni muy delicados y exhaustivos.

La lacerante apatía que, creo, les estoy haciendo despertar de su largo letargo de armonía y filantropía creo que es injustificada porque, créanme si les digo que pagaría algunos cientos de copecs por ver qué habrían hecho ustedes en mi posición. No me degraden de antemano y sólo por unas míseras líneas.
Si he de decir algo más de mi confusa existencia que no me lo impidan los vagos recuerdos (y puede que a ustedes no les importe), es que fui un escritor diletante. No me ganaría nunca una soldada con mis paupérrimos escritos aunque, para ser sincero, lo intenté, lo intenté en varias ocasiones ya que ese realismo imperante en la literatura no era para mí. He de decir que fracasé en los intentos de poder hacer apreciar a la gente que mi obra era excelsa, magníficamente estructurada y de una cohesión y profundidad moral y vital sin parangón. Nadie me entendió, ni siquiera llegaron a columbrar mi osadía literaria. Que se los lleve el demonio.
No recuerdo mucho más, sólo aquella noche cálida en la que el cielo se veía por mi ventana liliáceo, veteado de manchas negruzcas y el olor era pegajoso. Después de algunas reflexiones, me insté a subir a la torrecilla que me hice construir. Una vez en la recámara, cerré los goznes dorados de la voluminosa puerta y me encerré allí hasta hoy. Si, no se asusten, estoy muerto en vida, muerto de una forma en la que es mejor la muerte física. Me encuentro en un ignominioso marasmo físico, mi cuerpo enteco apenas ya puede moverse con dificultad. Mi cabeza, otrora portadora de hermosos cabellos, ha devenido en una cetrina piel coronada por pelillos esparcidos veleidosamente. Por extraño que les parezca, quise encerrarme bajo mi voluntad. Gracias a mi acción sé quien he sido, así que, discúlpenme de nuevo, no me juzguen tan a la ligera por mis actos.

Júzguense ustedes mismos y tengan el valor de decir cómo han vivido, no se engañen porque las mentiras se instalarán en sus hermosas cabezas y no sabrán vivir sin espumear bilis. Yo he tenido el valor y sé que confinarme les puede parecer una acción digna del más egregio de los orates pero si son un poco perspicaces, se darán cuenta de que soy inmortal y he perdido la cuenta ya de los lustros en los que me hallo en la faz de esta tierra estéril. No he muerto ni nunca moriré físicamente y gracias a ustedes, tampoco moriré literariamente.

LA LLAVE DEL CAMPO

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Fri, 19 Dec 2008 03:59:32 PST

Sabía muy bien que había llegado demasiado pronto. El sol caía aún oblicuo y daba un aspecto cálido a la habitación.

Una fortuita mirada le hizo comprender, rápidamente, que no estaba sola. La inquietud, quizá, le hizo confrontarse con aquel non grato personaje.

que quieres que queria por que ahora mismo he llegado demasiado pronto por que temprano ahora no me asustas

Mostraron las cuencas de sus aturdidos ojos una extraña relajación, como si comenzara a sentirse a gusto en una situación en la que no comenzaba a sentirse a gusto. Le hirió, en lo más hondo de su ser, una mirada decrépita, una mirada de escarnio, una mirada colmada de una intensa podredumbre y, aunque no intentó aguantar semejante ordalía, comprendió toda la mezquindad que encerraban aquellos ojos.

Observó el pelo ralo surgiendo a imprecisas manchas de aquella pequeña cabeza. A escasos centímetros más abajo, la comisura de sus labios dibujó una sardónica sonrisa mientras seguía excrutándola con un enfermizo odio.

¿Te has sentido un nefario al cruzar una fugaz mirada?

Maquinalmente dio un paso atrás y se entretuvo mirando esas manos cubiertas de piel ocre y desgastada que se arrugaba en obscenos pliegues, en las que despuntaban unos sucios y gordos dedos que semejaban lombrices de tierra húmeda.

No puede no ser que hace igual que los mios pero es quien yo que los mios no puede

Fuera ya no se podía divisar la verde pradera, el camino que serpenteaba juguetón entre las briznas de césped, el horizonte rematado por los dos familiares arbolillos rodeados del boj que tanto le gustaba cuando era una niña (solía acodarse en el alféizar de aquella ventana y respirar el aire límpido que la despejaba y la hacía sentirse realmente bien). No, ahora no podía ver la verde pradera, el camino que serpentea, el rematado horizonte y el familiar boj. No, no podía.

que haces ahi mi lugar quitate preferido de ahí por que quien eres tu

Una repentina mueca de estertor en aquel acompañante que miraba con pasividad obscena, la reafirmó en su hieratismo clasicista creia sentirme mejor al llegar apoyarme en mi marco qué quiere El inesperado voyeur despegó lentamente sus labios, dejando entrever una amalgama de imperfectos dientes engastados en una purulenta encía, una imagen que el reflejo del cristal entrecortaba y la llevaba hasta la náusea más profunda que ahora se elevaba desde su garganta hasta la preciosa boca de perfecto nácar.

El marco de la ventana encuadraba muy bien la harapienta imagen encorvada hasta lo irrisorio.

Empero, en un cobarde movimiento de su mano para alcanzar una pequeña figura (un bronceado David barato, burda copia de la infantil estampa que mostró al mundo Donatello), pudo discernir cómo la ¿reflejo? puede que no que quiere andrajosa silueta mimetizaba el torpe escorzo. La vasta mano sujetaba la delicada talla que se ahogaba en un sudor amargo paradigmático del fastigio alcanzado por la vergüenza y la inexplicable pero paulatina podredumbre del alma.

por que me que haces aquí aquí asi estoy mal mal maldita seas

Un esperado arrebato comenzó a corroerla por dentro como ayudada por un exacerbado odio al cetrino cuerpo que llevaba observando demasiado tiempo en suspendido marasmo. El dolor y el odio canalizaron en un nefando lanzamiento que destrozó en añicos los frágiles cristales que esperaban desde la inicial furtiva mirada, haciendo desaparecer el horroroso reflejo. Los irregulares trozos quedaron esparcidos al pie de la ventana, guardando con extrema vanidad retazos de una silueta.

La habitación quedó vacía, en arcano silencio. Desde el alféizar se podían divisar dos árboles alineados a la derecha, un camino que serpenteaba y el boj que tanto le gustaba de niña.

RE-VUELTA AL PÓPULO

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Fri, 12 Sep 2008 05:10:13 PDT

No dista mucho tiempo en el que me recordé a mi mismo en mi solipsismo que debía seguir mi labor comenzada y olvidada de poner en este blog todo aquello que oyera y me hiciera sentir ganas de escribir por lo poco conocido de la palabra, refrán o lo quiera que hubiesen escuchado mis oídos, eso si, siempre intentando buscar la base filológica y semántica para hacer notar que la sabiduría popular hecha lenguaje está por encima de mamotretos y su historia es bastante más rica que lo que puedan decirnos unos asientos académicos.

Gracias a una persona, mi frágil memoria recordó todo lo anteriormente escrito y me decidí a retomar mis antiguas tonterias (lecciones) blogueras. Quizá estos temas no primen en la red del entretenimiento constante, no quepa entre Tuentis, Messengeres, Youtubes o lo que quiera que prime pero para mi si que es interesante e instructivo a la que vez que grato pues no siempre lo que escucho es almacenado por mi cerebro para intentar saber su raíz, su historia o simplemente lograr averiguar qué se quiere decir con lo que se está diciendo.

En una efímera visita a mi querida abuela y tras un parón obligado de hablar de nuestras, cada vez menos, coincidentes vidas, oíamos la televisión de fondo que era vista por mi prima allí apostada con su refresco en la mano. El tema del programa de cuyo nombre no pretendo acordarme versaba sobre el casorio que quería montar nuestra más conspicuacuamente opípara Duquesa de tez abotargada, voz entrecortada y mirada laxa, cansada, aspecto batalleador y furiosa cual titán. En una de las imágenes pusieron al pretendiente ávido de dinero porque si no no se entiende su pretensión y mi prima, mina de oro para mis lecciones sin ínfulas, suelta:

- ¡Míralo, qué rechuzao va!

Mi asombro fue total y las ideas se me echaron encima, el blog había vuelto a tener a bien el recibir semejantes palabros populares.
Antes de decir nada que pudiera resultar teddy-oso (déjenme jugar) les diré que la estampa del bergante de marras era la del pulcro mármol de un santo se-pulcro, su estampa enhiesta mostraba las ganas de comerse el mundo y lo que no es el mundo también, guapo hasta decir basta, subnormal hasta el vómito y galante típico español que hace alarde de sus atributos haciéndolos desfilar ante la prensa henchidos de orgullo y hombría.

Después de tan agradable estampa y, esperando que se hayan formado una imagen más o menos precisa del tiparraco en cuestión, tomemos el diccionario, no el de la RAE, no me subestimen, sino el María Moliner y veo algunas cosas que me pueden llevar a mi fin último que es el de entender:

- chuzo 1 m. Palo con un pincho utilizable como arma; por ejemplo, el que usaban los serenos o vigilantes nocturnos en las ciudades.

- chuzón 2 (ant.) Botarga o persona vestida grotescamente que figuraba en las comedias antiguas.

- chuzón, -a (de chusco) 1 adj. Difícil de engañar. Astuto.

Bien, después de la visita obligada a la sabiduría me quedo pensando que mi prima, sin saberlo, claro está, retrataba a un tipo muy estirado, tanto como un pincho o más, vestido grotescamente aunque él no se percate de ello y a un hombre taimado muy a pesar de lo que pueda pensar nuestra querida Duquesa la de los innúmeres nobiliarios títulos.

No me sean rechuzaos.

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DE LECCIONES DE VERANO Y LEER ENTRE LÍNEAS

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Wed, 03 Sep 2008 03:37:33 PDT

No ha sido un verano corriente ni fácil, tampoco un verano sencillo ni moliente, tampoco un verano de total desagrado, tampoco un inicuo verano quizá no haya sido un verano. Por una parte me congratulo al saber que he realizado todo lo que quería realizar, por una parte me siento totalmente a gusto con mi manera de actuar, por otra parte, sé que algunas cosas han cambiado tan profundamente que va a ser imposible que todo vuelva a un cauce lógico, va a ser altamente improbable que lo que un día fuimos vuelva a ser, el paso del tiempo borra las huellas de ese pasado del que debemos aprender y nunca olvidar aunque en esencia somos el futuro que llega.

Mi mirada se sitúa detras de una barra, en un bar de copas por el que veo desfilar ufanamente a los mismos parroquianos de siempre con sus aburridas peticiones de cafés y aguas con gases, gente aburrida de costumbres arcanas fieles a la impasible puntualidad que les marcan sus relojes, tiempo en el que la soledad de la tarde, sólo rasgada vagamente a ciertas horas por esta gente, me ha hecho pensar y discutir conmigo mismo en un extraño pugilato, un asalto de dos meses. El tiempo ha pasado muy despacio, las noches se han alargado hasta el extremo, los moradores de la terraza del bar asentaban sus indiferentes culos y sus miradas vidriosas observaban cómo uno limpiaba el suelo sin que sus idiotas mentes coligiesen que quería que se levantaran para poder irnos a dormir una noche más. Me he percatado de que las personas que disfrutan sus vacaciones sacan su lado más vil y más egoísta ante la gente que trabaja para ellos, en no más de una ocasión me han querido tomar por idiota. A toda esa gente: muchas gracias, me habeis demostrado todo lo que yo nunca he hecho y todo por lo que me he sentido feliz conmigo mismo, muchas gracias por todas esas horas que me habeis hecho pasar sin saber o preocuparos si quiera de si había que recoger o había que levantarse. Sin embargo la experiencia ha sido excelente, la mayoría de la gente ha sido estupenda y han pasado sin mácula por el lugar.

Me he separado de todos a expensas de ver qué pasaba en este primer verano (primero por muchas cosas) y todos han respondido tal y como esperaba, cada uno tendrá sus innegables motivos, irrechazables convicciones les han llevado a cada uno a tomar por sus encrucijados caminos en los que las hermas señalaban mi persona, el destino lo cosen las parcas.

Sé que no he sido una gran persona últimamente, por lo menos no me han visto como buena persona que se comporta al uso, de la manera más cívica, de un modo clásico e inveterado pero mi destino lo he elegido yo, yo soy yo y mis circusntancias y éstas últimas han sido por mi calculadas.

El sol ha vuelto a salir todos los días, la terraza ha vuelto a estar montada sin excepción y mi mirada se volvía todos esos días hacia un sitio específico mientras daba clases de lengua a dos chavales, mi mente no podía olvidarte porque eres tú precisamente, quizá no sea tan mala persona después de todo. Sin remedio has estado pululando por mis diatribas contra la especie humana y has resultado ganadora sin paliativos erigiéndote como faro que alumbra mis oscuras noches de deriva, mi abatimiento ha resultado compensado con la llegada de Septiembre.

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EL TÚNEL

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Wed, 03 Sep 2008 03:39:49 PDT

“…una de esas típicas reconstrucciones imaginarias mías, tan presuntuosas como esas reconstrucciones de un dinosaurio realizadas a partir de una vértebra.”

Hace no mucho que la constante observación de nuestro ombligo nos llevara a la eclosión de la nueva literatura en lengua española en América del Sur, hecho éste grato para mi ante la pobre literatura, exiguas excepciones a parte (Cela o Ferlosio), que nos circundaba en nuestra querida piel de toro. Los prebostes hispanoamericanos han sido mil veces nombrados por millones de personas que los oyen de oídas pero nunca han cogido un libro de los mencionados, en nuestro vago recuerdo suenan Borges, Cortázar, García Márquez, Rulfo, Múgica Láinez, Vallejo, Neruda, Pitol (éste de una hornada recentísima)… Hoy me propongo a hablar (siempre en constante vindicación de la buenísima literatura que nos llega del otro lado del ciclópeo Atlántico) de Ernesto Savato y el que quizá sea su mayor éxito: El túnel.

Este librito no es ni más ni menos que la confesión del protagonista, Juan Pablo Castel, un pintor respetado y loado al que las loas y los respetos le exasperan y cabrean hasta límites insospechados (una de las grandes críticas del libro a los críticos diletantes, en todas sus formas, ramas o gremios es muy palpable y plausible), del crimen de María Iribarne, personaje circunspecto y apocado pero el único que logra captar la profundidad del mensaje de la pintura de Juan Pablo.
Digamos que el comienzo del libro me recordó un poco al comienzo de “El guardián entre el centeno” de J. D. Salinger y lentamente nos sumerge en las quasi paranoicas divagaciones maniqueas del protagonista puestas casi que a modo de monólogo interior preparatorio ante el crimen. El sopesamiento al que se somete Castel raya la locura y la novela es una deconstrucción de la historia que una vez leída y construida nos regala un todo y los motivos del asesinato.

Toda la reconstrucción a la que nos vemos sometidos durante la lectura nos da bastantes pistas de cómo el personaje de Castel es un protagonista lleno de miedos y fobias (miedo a aglomeraciones) al que la única persona que llega a importarle y comprenderle pero que no es capaz de dominar es a la que mata. La finada es una mujer libre, apegada a una vida de sombras incomprensibles para una mente tan deductiva como la de Juan Pablo, en por esto que la única persona que comprende la pintura de éste es la que muere, pintura es igual a muerte.
Poco más se puede decir de un libro que se lee rápidamente y es una pequeña joya erigida en lo alto del monte literario, los túneles, pasadizos o subsuelos (siempre Dostoievsky) en los que no todos vivimos, con sus juegos de luces y sombras y silencios nos aproximan al clímax del asesinato del que ya estamos advertidos y no por eso lo observamos con horror o delicioso placer.

Muchas gracias.

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M. NIGH SHYAMALAN

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Wed, 03 Sep 2008 03:40:49 PDT

Últimamente las nuevas películas del ínclito M. Night Shyamalan son auténticas monedas lanzadas al aire para un público siempre presto al desconcertante órdago que se le puede brindar por parte del susodicho. Recordemos que el director de “El sexto sentido” deslumbró a propios extraños con ese cine efectista en el que un nada claro enigma es desvelado al final con el consiguiente reconocimiento (anagnorisis) por parte del público, dicho reconocimiento da sentido y vertebra todo el film.

La siguiente película recibió una buena caterva de críticas aún contando con el prestigioso Bruce Willis (igual que en su anterior producción), fue “El protegido” una película de superhéroes nada al uso, allanando el camino y humanizando a esa extraña raza de superhombres que vive entre nosotros y puede ser cualquiera sin ni siquiera darse cuenta; la cotidianidad y los problemas personales del protagonista son los vínculos cercanos a cualquier humano corriente, su invulnerabilidad revestida de drama lo acercan a lo mítico.

Con el éxito alcanzado filmó una película (“Señales”) en la que la estrella Mel Gibson y el aclamado Joaquin Phoenix descubren las señales dejadas en la Tierra mediante complejos dibujos ciclópeos, son los vastos campos de maíz los elegidos para transmitir el mensaje. Como en todas sus películas, Shyamalan juega perfectamente con el tempo de la película y dosifica perfectamente el suspense, es ahí donde es un gran director, en los silencios, en lo que no nos deja ver porque realmente; en cuanto nos enseña a los extraterrestres, el listón de su film cae al suelo hasta cotas chabacanas.

Es sin duda alguna la mejor (opinión mía, claro está) película que habita en su filmografía: “El bosque”. Con este film, el director de padres indios alcanza lo más característico de su obra: silencios conseguidísimos, retorcer el argumento hacia giros inesperados, terror encubierto y tensión asfixiante. Con este trabajo podemos observar la sociedad utópica creada a partir de la farsa y el engaño galopante con tal de proteger y preservar al individuo y a la sociedad, con la llegada de “lo” de fuera comenzará el principio del fin.

Siguió a esta excelente película el particular homenaje al cuento de hadas del director con “La joven del agua”, film realmente alejado del leitmotiv de su obra, film que se aleja de la calidad de alguna de sus películas de manera mareante.

Por último y recién llegado a las carteleras españolas nos encontramos con su última producción: “El incidente”. Como siempre, sentados en cualquier butaca pegajosa, no sabemos qué es lo que nos vamos a encontrar, qué giros nos deparará el film, cuánto miedo llegaremos a pasar.

Digamos que Shyamalan ha subido un tanto el listón dejado por el suelo con “La joven del agua” alzándolo con una película de trasfondo político y medioambiental claramente en una línea capciosa y de rabiosa actualidad. Con el cambio climático de fondo, Mark Wahlberg es un profesor de Ciencias Naturales sumido en un matrimonio con problemas al que, como a todo Estados Unidos, le coge por sorpresa un letal virus que se extiende por el aire con síntomas nada agradables: paralización primera del cuerpo para una posterior ansia de suicidio irrefrenable. Con la pandemia y los consiguientes avatares sufridos por el elenco de personajes nos enteramos rápidamente de que la defensa de la naturaleza contra nosotros puede ser de carácter letal y justiciero.

La película transcurre sin pena ni gloria por la sala de cine ante nuestros ojos con dos puntos reseñables: la llegada a la casa que creen abandonada en la que la violencia turba nuestras bonachonas mentes y la desagradable señora que habita en una obsoleta mansión alejada de la civilización que me recordó a horrores a la anciana madre de un tal Norman Bates, es en estos dos punto álgidos (quizá también la escena televisiva del cuidador de leones) donde el realizador ase con fuerza su decálogo de rodaje para medir la tensión y sacar lo mejor de si mismo.

No sé hasta que punto nos puede recordar al director de película como “El sexto sentido” o “El bosque” pero si hay alguno es en estos dos tramos, sin duda; luego ya la cosa decae bastante entre corredurías y diálogos jocosos, reconciliaciones y un nada innovador final por mucho que se empeñe M. Night Shyamalan.

Esperemos a la próxima: “Avatar: la leyenda de Aang”, trilogía basada en una serie manga de éxito. Suba el listón. Amén.

Muchas gracias.

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SUPLANTACIÓN

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Mon, 05 May 2008 09:56:23 PDT

Siento mucho la falta de palabras que emanaba mi mente, la inefabilidad me había comido terreno, un terreno en el que siempre escribí desde el dolor. Dicen que los malos tiempos reverberan en el alma y salen a la luz henchidos en literatura o algún arte.

Bien, he abandonado muchas cosas ahora, había conseguido que los tópicos y las costumbres se instalaran en mi, mi despreocupación emanaba miedos y viejos fanstamas. Esos miedos eran a la decisión, pensaban ellos por si mismos, se habían convertido en mi y su meliflua música de sirena me había atado al mástil del pavor. Mástil que en mas de una ocasión rompen las personas para arrostrar la vida, esa vida que por simple que parezca sólo la podemos vivir cada uno de nosotros. Mis miedos me obligaban a la falta de responsabilidad, ya no podía decidir porque me dejaba arrastrar por mi pasado; cuando desperté se me vino a la mente aquella cita: "vivir consiste más que en lo que se es, en lo que se va a ser, por tanto, en lo que aún no se es".

Yo todavía no soy, no me he encontrado en el mundo por eso puedo hacer daño, puedo y debo pedir perdón. No soy una bala que tenga trazado su camino y sepa que no va haber cambio posible en su efímero existir, soy ahora mismo pura indecisión.

He dejado de suplantarme.

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ACEPTACIÓN

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Wed, 02 Apr 2008 11:00:34 PDT

"Un viejo vive en vecindad con la muerte"
Yasunari Kawabata

Me han dicho que ya no puede andar dado que su estado ha empeorado mucho en los últimos días, se niega sistemáticamente a comer y ya no intenta nada por hacer el ejercicio que tan bien le venía.

Y yo pienso que la vejez le ha venido de golpe a este hombre de ochenta y tantos años, se ha volcado sobre él cuando sólo la sentía distante. Todo su ser se ha impreganado de longevidad, los años no habían causado estragos en él hasta que ha tomado conciencia de ellos, se ha autoimpuesto morir antes que su mujer cuando ese pensamiento ni le hubiere rondado antaño por la cabeza. Cree que el ayuno obligatorio lo va a despojar de su mal que es vagar ya sin pena ni gloria por esta vida.

Ya no le gusta bajar al muelle y oler el aire pleno de salitre, los barcos que se mecen en la cuna del agua han tomado un cariz desagradable, su deseo es recordarlos como los veía de joven, no quiere llevarse a la tumba un mar y un muelle decadentes, viejos, oscuros y lóbregos.

La insolencia con la que ha vivido toda su vejez ha sido insultante, magnífica, la vivaracha imagen de su silueta en el paseo diario le daban una pátina falsa de juventud, no se sabía aún decrépito y anciano. La fuerte impresión que se ha llevado estos últimos días ha sido un viaje ciclópeo y horroroso, rapidísimo, por el que tenemos todos que pasar, nos será difícil embarcarnos en un navío de achaques y cuidados constantes, habremos de soslayar y dejar atrás como una Ítaca inasible la insolencia y la lozanía que creíamos tener. No debemos de llorar sumidos en el patetismo de la vejez.

Su aceptación ha sido tardía y a regañadientes aunque realmente creo que este hombre nunca podrá aceptar que su vida dejará huella en todos aquellos que le visitan en la primera planta porque, hasta ahora, para él, la muerte no era una opción y ni siquiera su vecina.

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LA CASA DE LAS BELLAS DURMIENTES

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Fri, 28 Mar 2008 04:46:59 PDT

He pedido cita en La casa de las bellas durmientes y he logrado subir hasta el piso de arriba. Una vez allí me han dado la llave que contenía al viejo Eguchi dentro de una habitación; miraba con calidez y lascivia a la pequeña japonesa que dormía profundamente, desnuda y arropada por una manta eléctrica. Pude observar como la vejez le inundaba los cansados ojos y se escudaba en sus recuerdos insondables, recuerdos moldeados a su gusto. La joven desnuda era el contrapunto perfecto, su némesis carnal, pura, virgen y tranquila.

El viejo se volvió hacia la mesilla y tomó dos pastillas que estaban puestas allí ex profeso, rápidamente se acostó boca arriba y, con sumo cuidado, para no tocar ni el más insignificante milímetro de piel joven, se ladeó en un costado nimio de la cama.

Horrorizado salí de allí para pedir, quince días después, una nueva cita para mi.

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SEMANA NEGRA

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Wed, 19 Mar 2008 05:15:05 PDT

No se os ocurra dejar la vida en la carretera esta Semana Santa, en estas fechas de búsqueda desesperada de tiempo libre y sol, nieve o montaña o campo o lo que quiera que sea que busque toda ese pléyade de gente que sale en tropel de las grandes ciudades. Toda esta diáspora es saldada cada año con veintenas de muertes, las vidas arrancadas por el funesto Hado son en esta época cuantiosas y tristes.

¿Merece una vida un trozo de playa atestada? Puede ser que si, puede ser que no.

Yo intentaré no morir esta Semana Santa para estar, como siempre, aquí, al pie del cañón pues seguir escribiendo y leyendo me liga todavía a esta esfera. Disfrutad y no murais.

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DE LO IMPURO

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Wed, 12 Mar 2008 08:36:58 PDT

No soy puro ya que he buscado y leído mucho, no soy único pues mis conocimientos y mis escritos deben mucho, quizá demasiado, a mis lecturas, a otros blogs, a otras muchas personas. Soy, por tanto un deudor, un deudor de todo aquello que leo, de todos aquellos libros y blogs de los que me nutro para, en una fase futura, borrar mi verdadero yo y hablar por boca de los demás, propalar ideas fijadas en mi gracias a todo ese material regurjitado en este blog, en conversaciones o en pútridos conciliábulos regados de excelsa ginebra y pernicioso humo.

Una frase y una idea de la idiosincrasia rusa, un legajo ideal de algún clásico, teorías imcomprensibles de algún teórico, críticas abruptas y encendidas de cualquier catedrático; todo eso soy yo, soy lo que leo. Me gustaría escribir sin influencias externas alguna que otra vez aunque para esto me tendría que valer de la realidad; ya no sería nuevo, primigéneo, prístino, puro, prometeico.

Busco y rebusco en mi memoria, escribo y publico por aquí con más o menos aceptación en pos de un comentario digno, de aquello que se sabe impuro y untado por ideas amalgamadas en torno a un cigarro, un libro o un buen vaso de té de Ceylan. Porque quién sabe si algún día todos los que nos ocultamos bajo sinónimos y palabras conexas en el mundillo de los blogs tendremos la llave del mundo y no acudamos al Valle de Josafat en busca de nuestro juicio final ya que sería nuestra última conparecencia, nuestro último inútil esfuerzo de ocultar nuestro careto y escaparnos de una muerte anónima. Esa no comparecencia nos llevará hasta lo más alto de nuestras aspiraciones, alcanzaremos lo sublime y, sabiéndonos los últimos escritores de blogs del orbe, un comentario hará renacer nuestra ilusión por la humanidad, un último reducto, una firma desconocida nos emcumbrará al fastigio de la vanidad, creyéndonos puros y únicos.

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FRAGILIDAD MERIDIANA

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Fri, 07 Mar 2008 03:34:23 PST

Somos frágiles, la línea que nos separa de la nada es realmente tan delgada que si nos paramos a pensar un ratico nos entrarán ciclópeos mareos y brutales vahídos. Mis últimas lecturas me encaminan (lecturas orientadas, claro está) a la idea de la fragilidad, idea ésta latente y viva. Bien es cierto que la mayoría de la cultura se nos ha transmitido desde siglos en uno de los medios más sensibles y débiles que el ser humano haya inventado: el papel (léase también papiro o pergamino).

Nuestra cultura ha sido (quizá no nos hayamos dado cuenta o no le hayamos proporcionado el suficiente valor) promovida a lo largo de los siglos (no siempre, claro está, pues la invención de la imprenta ha sido decisiva en la transmisión) en papel, es por esto por lo que hoy no podemos disfrutar de algunas obras de las que tenemos constancia por medio de otras obras ya que ese papel que porta el escrito es tan débil y está tan expuesto a los peligros que asusta mirar atrás y saber que nuestra base es sólida y que la consolidación de muchos clásicos (literarios) no ha sucumbido a la fragilidad del papel (Kafka ordenó quemar todos sus escritos, el siglo XX no hubiera sido lo mismo sin el autor de La metamorfosis o El proceso).

Quizá tenía razón Platón cuando decía que la escritura era cosa inútil, el diálogo era para él el mejor método para la discusión y el intercambio de ideas, la reprobación y el usufructo, por eso si la escritura debía aspirar a algo debía de ser al diálogo, al quid pro quo.

Somos frágiles y yo cada día me siento más frágil en este mundo de móvil-dependencia en el que no sé ya vivir atado a las argollas del 3g, en el que la vida no es lo mismo si no tenemos cobertura, vida que es menos vida delante de la televisión, vida sedentaria y esclava, vida en el que la única ventana al mundo es una pantalla de ordenador, vida, al fin y al cabo, aburrida.

Platón, hemos perdido, el diálogo ha mutado a sms indescifrable y la comunicación se ha perdido en pos de la bajada de precio de las televisiones planas.

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EXTRAÑA SIMBIOSIS BLOGGERA

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Mon, 03 Mar 2008 10:35:27 PST

Lo primero que haré en esta entrada es pedir perdón a todos aquellos que os dejais caer por aquí asiduamente, así que ya sabeis, perdonadme. El motivo es sencillo, he cambiado otra vez el aspecto del blog, el antiguo no me convencía, era demasiado informal para mi gusto.

He estado buscando plantillas sin descanso para poder dar con una que me satisfaciera, no la he encontrado, por ende, he cogido una y, como suelo hacer, la he retocado hasta que me ha entrado por el ojo. Este blog me ha atrapado raramente formando una pequeña simbiosis conmigo puesto que si no se encuentra en un estado que yo considere óptimo me quita el sueño y eso no es un hábito muy recomendable, lo alimento y el me alimenta a mi en forma de comentarios que vosotros, todos los que os pasais por aquí me dejais.

Hace ya tiempo que empecé la andadura en esto de los blogs y sigo en ella como buenamente puedo, no escribo todo lo que debería porque los temas, en ocasiones son escasos, mis vivencias no son dignas de mención o simplemente no estoy de humor para compartir posts que muchos (estoy seguro) creen que son pamemas, estupideces o sandeces al leerlas.

La extraña filiación que he entablado con este pedazo de ventana al mundo me asusta y me agrada sobremanera, sigo al pie del cañòn.

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DE LO QUE ACAESCIÓ A UN CHAVAL EN UN TREN DE CERCANÍAS

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Tue, 26 Feb 2008 09:22:44 PST

Aún no despuntaba el alba cuando subieron al tren ataviadas con sus ropas harapientas estampadas de flores ajadas debido a los avatares recorridos por aquellas cuatro mujeres. Se dispusieron en el vagón ocupando el máximo sitio posible para acomodarse como nadie se acomoda en un tren, una de ellas ocupó dos asientos poniendo los pies en uno, la cabeza apoyada en el cristal, dos de ellas sujetaban mediante una serie de mantas y trapos dispuestos a tal efecto a dos bebés de corta edad, otra se acomodó en otro asiento diferente, alejada, otra, respetuosamente callada sólo observaba con su mirada infinitamente perdida y vaga, el hastío de vivir y el cansancio habían hecho mella en las pocas arrugas de su exánime cara.

Se comunicaban a gritos, sus hablas ininteligibles para los ocupantes de aquel vagón se hacían estridentes y machaconas para éstos, las miradas se postraban en ellas con mezcla de asco, temor y lástima. Una chica rubia no pudo soportar ver más como la mujer de delante se mesaba los cabellos en busca de aquellos piojos que no dejaban de picotear su vieja cabeza, se puso de nuevo el abrigo y sin dilación enfiló de nuevo el pasillo, su cara disfrazaba la naúsea.

La mayor, sentada en su aislamiento, sacó muchas cajas de pastillas encontradas a lo largo de las calles que recorría para dar de comer a su familia y se las enseñaba a otra de ellas, sentada a su derecha, pasillo mediante, mientras le explicaba algo; posiblemente aquellas pastillas cayeron ya caducadas en sus manos, manos que creían coger el remedio cuando realmente habían agarrado el infortunio. La de mirada taciturna, escuchaba sin atender, su cara seguía sumida en el desamparo, otra de ellas le dio a uno de los niños y ésta, sin inmutarse lo asió, se subió su hirsuto jersey de lana y amamantó al bebé. No le cambió el rostro. Una por una, poco a poco, en cada estación nueva se levantaba, daba vueltas, se notaban nerviosas, impacientes, los pasajeros crecían en indignación, no querían a aquellas mujeres abyectas allí, sus caras y gestos todo lo decían.

El olor comenzó a ser desagrable, un niño empezó a lloriquear y una de las mujeres lo acostó en un asiento vacío, se quitó uno de los numerosos trapos que portaba y sacó un pañal negruzco de entre sus ropas, quitó el pañal sucio al bebé ante la escandalizada mirada de los asistentes de aquel espectáculo, le puso el nuevo y lo embutió de nuevo entre mantas y suciedad.

El otro pequeño lloraba tiempo y sus babas y ruegos no fueron atendidos ni por asomo, calló de pronto, la mirada triste envuelta en un velo de lágrimas lo decía todo, muchas veces había llorado ya en la vida pese a tener tan corta edad; temió ya desde muy pequeño que llorar no le servirá de nada en aquel mundo hostil de traqueteos y chillidos, pronto deberá de asumir la resignación, compañera (por lo menos para él) capciosa.

-Dedicado a todas esas personas que miran con asco a los que no siguen sus reglas o son diferentes en el tren que cojo todos los lunes, a toda ellas les dedico también el siguiente poema de Borges:

EL GOLEM

Si (como el griego afirma en el Cratilo)
El nombre es arquetipo de la cosa,
En las letras de rosa está la rosa
Y todo el Nilo en la palabra Nilo.

Y, hecho de consonantes y vocales,
Habrá un terrible Nombre, que la esencia
Cifre de Dios y que la Omnipotencia
Guarde en letras y sílabas cabales.

Adán y las estrellas lo supieron
En el Jardín. La herrumbre del pecado
(Dicen los cabalistas) lo ha borrado
Y las generaciones lo perdieron.

Los artificios y el candor del hombre
No tienen fin. Sabemos que hubo un día
En que el pueblo de Dios buscaba el Nombre
En las vigilias de la judería.

No a la manera de otras que una vaga
Sombra insinúan en la vaga historia,
Aún está verde y viva la memoria
De Judá León, que era rabino en Praga.

Sediento de saber lo que Dios sabe,
Judá León se dio a permutaciones
de letras y a complejas variaciones
Y al fin pronunció el Nombre que es la Clave.

La Puerta, el Eco, el Huésped y el Palacio,
Sobre un muñeco que con torpes manos
labró, para enseñarle los arcanos
De las Letras, del Tiempo y del Espacio.

El simulacro alzó los soñolientos
Párpados y vio formas y colores
Que no entendió, perdidos en rumores
Y ensayó temerosos movimientos.

Gradualmente se vio (como nosotros)
Aprisionado en esta red sonora
de Antes, Después, Ayer, Mientras, Ahora,
Derecha, Izquierda, Yo, Tú, Aquellos, Otros.

(El cabalista que ofició de numen
A la vasta criatura apodó Golem;
Estas verdades las refiere Scholem
En un docto lugar de su volumen.)

El rabí le explicaba el universo
"Esto es mi pie; esto el tuyo; esto la soga."
Y logró, al cabo de años, que el perverso
Barriera bien o mal la sinagoga.

Tal vez hubo un error en la grafía
O en la articulación del Sacro Nombre;
A pesar de tan alta hechicería,
No aprendió a hablar el aprendiz de hombre,

Sus ojos, menos de hombre que de perro
Y harto menos de perro que de cosa,
Seguían al rabí por la dudosa
penumbra de las piezas del encierro.

Algo anormal y tosco hubo en el Golem,
Ya que a su paso el gato del rabino
Se escondía. (Ese gato no está en Scholem
Pero, a través del tiempo, lo adivino.)

Elevando a su Dios manos filiales,
Las devociones de su Dios copiaba
O, estúpido y sonriente, se ahuecaba
En cóncavas zalemas orientales.

El rabí lo miraba con ternura
Y con algún horror. ¿Cómo (se dijo)
Pude engendrar este penoso hijo
Y la inacción dejé, que es la cordura?

¿Por qué di en agregar a la infinita
Serie un símbolo más? ¿Por qué a la vana
Madeja que en lo eterno se devana,
Di otra causa, otro efecto y otra cuita?

En la hora de angustia y de luz vaga,
En su Golem los ojos detenía.
¿Quién nos dirá las cosas que sentía
Dios, al mirar a su rabino en Praga?

Technorati Tags:tren, mujer, niño, vida, borges, poema
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ABNEGADA AMISTAD

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Mon, 18 Feb 2008 10:11:23 PST

Uno de los puntos que más odio en el avance de mi vida es la pérdida de contacto con algunos amigos, crecemos a ritmo vertiginoso, no nos dan un descanso las Horas, la amistad se vuelve una delgada línea delicuescente, el apuntalamiento de esa amistad torna en decadencia para dar a parar en efímeros saludos de poco tiempo en los que los comentarios y opiniones del amigo son tomados como café quemado amargo; los amigos, poco a poco, crecen como tú, avanzan en la vida y, andando el tiempo, se van para, quizá, no volver más al sitio en el que la amistad fraguó como fragua el cemento que se siente abandonado a la intemperie.

Las vidas se entrecruzan en la maraña de la ciudad para formar nudos con aquéllos con los que tenemos relación, aquéllos que van a contribuir en nuestro efímero vagar mundano, aquéllos que van a formar parte importante de nuestra forma de ser y sentir la amistad, aquéllos que irremediablemente parten algún día y rompen el yugo al que se aferraban para salir fuera de su alienante vida, dan el paso definitivo, se convierten en valientes, arrostran la vida para dar paso a un pugilato de tira y afloja vital en el que la ganadora, a los puntos, acaba siendo la huesa.

Es la distancia la detonante de la pérdida de confianza y su brutal castigo nos condena a una ulterior dejadez, un hastío inmanente al ser humano que ve como la laxitud lo embarga para acabar por no querer volver a recuperar algo que cree hace mucho tiempo se ganó como para tener que volver a ganarlo de nuevo, la relación palpita sus últimos estertores, nuestro tiempo ha expirado porque las bocanadas de aire se hacen más cortas e insolidarias.

La fragilidad nos acompaña siendo benévola a veces, otras, artera.

Technorati Tags:amistad, vida, muerte, amigo, cofianza
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REFLEXIÓN CANÍBAL

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Tue, 12 Feb 2008 08:42:37 PST

Quemado ya el personaje de Don Carnal e instaurada la sombría Cuaresma volvía yo tranquilamente a mi casa, después de noches de alcohol barato enfrascado en voluptuosas botellas espúreas, hambriento de un poco de cine, de tranquilidad y de buena compañía. La primera película me suscitó algunas preguntas que nunca hubiere llegado a creer que me suscitaría la susodicha película, la segunda, mucho mejor, eso si, El jardinero fiel.

La primera película tocaba algunos temas muy candentes que podemos extrapolar a lo que realmente sucede en la televisión de este país, la cual se nutre de semiperoidistas (Licenciados en Gran Hermano, por ejemplo) que no logran dar veracidad a nada de lo que comentan. Dicha película narra el cómo la sociedad ansía, se solaza, disfruta de todo el morbo que pueda fagocitar sin hastío ninguno, sin filtros, a pijo partío, vamos. Es cuando sólo alguien con cabeza intenta dar coherencia al asunto del que trata el film cuando realmente se pregunta :¿quiénes son realmente los caníbales?

Esa pregunta musitada, lanzada al aire en espera de ser contestada nos hace llevarnos a parar a preguntarnos que si las teles nacionales nos dan mierda será porque no encanta la mierda y la sóla idea de una censura por parte de gente que no deglute bostas bastaría para que se montara otro show televisivo esperpéntico con moderadores que pasan de la sonrisa a la lágrima con una frialdad apabullante.

P.D. La película que vi, por si a alguien le interesa es: Holocausto Caníbal (no es coña).

Technorati Tags:reflexion, el jardinero fiel, holocausto canibal, television, programa, cadena
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BLOGGER, BLOGUEROS Y CAMBIOS

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Sun, 27 Jan 2008 04:45:47 PST

Para todos aquellos que os acercais por aquí vereis algunos cambios que he realizado en el blog. La vida es cambiante y, por lo tanto, los blogs han de cambiar y actualizarse ya que muchos blogueros dan a sus entradas la enjundia y el peso que merecen, son, al fin y al cabo, vivencias, experiencias, trabajo, literatura, poesía, cuentos, pamemas, gilipolleces, fotos... La web puede rebosar vida también, hagamos que lata, hagámosla fértil.

No por ser un tema más o menos importante ha de ser objeto de burla y escarnio pues el primer paso para escribir un blog es difícil, luego mantenerlo y escribir periódicamente es realmente complicado para muchos, los temas, por esto, son millones, nos pueden interesar más o menos pero son todos igualmente válidos.

Luego están los comentarios que son la pequeña preocupación de cada bloguero, a algunos no les importan demasiado, a algunos les importan bastante. Realmente un blog no está concebido para el diálogo sino para la muestra y ulterior usufructo de temas variados y varios aunque los comentarios ayudan a enfocar, dilucidar, propalar, conocer, porfiar...

Para todos aquellos que comentan y leen este blog va dirigido este cambio, muchas gracias.

Technorati Tags:blogger, blogosfera, cambio, reflexion, blog
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TRANSICIÓN

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Sat, 26 Jan 2008 10:47:44 PST

Algo está cambiando entre estas perennes nieves, los trabajos se vuelvan más forzados. Algo está cambiando en la katorga. El águila que solía acompañarme ha muerto de inanición, los presos han ayudado.

MALOS TIEMPOS PARA FANTASMAS

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Tue, 22 Jan 2008 10:04:20 PST

Épocas examenticias, los parciales y finales nos subyugan (a mí ya no pero lo lograron), son momentos en los que los universitarios parecen desparecer de la cálida capital murciana, las noches se vuelven más lúgubres, los camareros de baretos infectos tornan la cabeza hacia la puerta ávidos de muchedumbre ebria, en fin, son días tristes para la capital murciana.

Transmutamos en poco tiempo los universitarios mediocres, a falta de poco para el fatídico día nos ponemos a hincar codos como auténticos dementes, cambiamos las costumbres heredadas a fuerza de alcohol de garrafa en cuestión de minutos porque olemos el pútrido olor del miedo al suspenso, pánico al 4.9 en un examen, somos animales rápidamente adaptables al medio que nos rodea. Demudamos la cara, la piel toma el cariz cetrino que otorga el flexo barato, los ojos se achinan hartos de tanta letra seguida e ilegible ante nuestros cerebros hastiados de información metida a golpe de embudo y nuestro carácter se agría cual ensalada mal aliñada de tres al cuarto. Somos estudiantes malos.

Dejemos que la ciudad se divierta un rato sin nosotros, los de costumbres ocultativas, porque cuando volvamos, volveremos en masa, sedientos como irredentos irlandeses contumaces.

SUERTE A LOS PROFESORES PORQUE HAN DE CORREGIR MUCHO Y DORMIR POCO.

Technorati Tags:examenen, murcia, costumbre, estudiar, bar, pub
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POR MI PUEBLO

noreply@blogger.com (Sensei Katorga) — Sat, 12 Jan 2008 04:19:08 PST

Tiempo ha que no escribe el que hubo de ser (y sigue siendo) el creador de este blog, no se preocupen y vuelvan a escandalizarse, estoy de vuelta.

Estamos en épocas de reinventarnos a nosotros mismos, el año ha comenzado y con él todo es como si empezara de nuevo, las nuevas temporadas de las series, los programas chabacanos y todo ese etcétera de olor mundano. Yo, para cambiar un poco, decidí ir al cine de mi pueblo (más pueblo, despectivamente hablando, no se puede ser delante de una pantalla, más adelante me explicaré) al que hace bastante tiempo no acudía, para ver la nueva de Rob Zombie, Halloween el origen. Poco diré sobre la peli pues creo que Rob ha dejado un poco de lado aquel cine que bebía descaradamente de la serie B o Z que tanto le gusta para acercarse al mito fílmico que un buen día gestó el gran Jhon Carpenter, Michael Myers. La película sigue todas la directrices básicas del cine de terror de los 80 con algo más de gore y una visión inquietante y magnífica del serial killer en estado de larva. Pero olvidemos la película y centrémonos en la pandilla de anormales que van al cine de mi pueblo al que recordé por qué hace tanto tiempo que no pisaba. Digamos que en mi pueblo suelen ir al cine los chavales a los que, por lo que se ve, sólo les dejan ir al cine para gritar, rebuznar y ponerse etiquetas de gilipollas ante la sala y, como no, ante las muchachicas de la pandi. Muchísimas veces me han entrado pruritos de rabia pero los sé sofocar a tiempo aunque si que me he quedado muchísimas veces con ganas de propalar a alguno de esos bergantes lo idiotas que son, no porque lo diga yo, sino por que ellos mismos se delatan entre tanta altanería, bravuconada y gilipollez soltada en medio de la sala a oscuras. Me pareció realmente vergonzoso que toda la gran mayoría de la sala estuviera todo el film hablando y chillando, diciendo mamoneces y, como refuté, no sabiendo ni siquiera lo que van a ver, me explicaré. Resulta que el grupo de salvajes de la fila de enfrente (la ocupaban entera) llega tarde, tardan en acomodarse, se levantan mil veces, se ponen de pie para hablar con otra fila con el consiguiente tocamiento de huevos para mi, no paran de hablar de lo exámenes, del que está al lado... Y así sucesivamente.

Muy bien, digo yo, les importa un pijo lo que pase... pero no, no les importa un pijo lo que pase en la peli, les importa un pijo el cine en sí, les importa un capullo interesarse por una película en concreto y sé de buena tinta que entraron a ver Halloween sin siquiera saber quién es Michael Myers o informarse de lo que iba susodicho film. ¿Por qué digo esto? Pues resulta que va una muchacha, la más gilipollas y pija y engreída y patética de las que tornasolaba tan pintoresco grupo y suelta por su boca:

-¡Uy! (chillidos varios, tapamiento de cara con chaqueta, tonterías proferidas) Espero que ya no se levante.

¿Esperas a que no se levante? ¿Hablas de Michael Myers?

Mira niña (diálogo totalmente figurado) si dices eso es que no sabes a que coño has venido al cine porque lo que estás viendo es una precuela y un homenaje a uno de los directores más... Un momento, te he visto cara de circunstancia, uy, perdona, es que he dicho precuela y, como supongo, esa palabra para ti no es fácil de asumir porque lo más sinonímico que has oído es cuando tu novio te abre de piernas y te dice aquello de: te la voy a precuelar toda.

Perdón por tanta procacidad barata pero no creo que vuelva a pisar el cine de mi pueblo pues es ahí do demostramos que somos un pueblo embrutecido y embrutecedor.

Technorati Tags:rob zombie, jhon carpenter, halloween, pueblo, michael myers, tonto, cine, film
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