Lambidas na Utopia

2012

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Fri, 30 Dec 2011 15:18:00 +0000

(achado em eu também quero um carrinho de mercado)

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Thu, 29 Dec 2011 21:06:00 +0000

É prerrogativa das representações superar, tanto em estética quanto significado, o seu correspondente no universo tangível*.
O concreto não possui nenhuma vantagem sobre o onírico (a não ser a própria natureza palpável).
Tocamos o mundo exterior e só.
O que realmente nos toca, o que permite que derrubemos as nossas barreiras e nos deixemos tocar, é um universo criado, único, individual e fictício (e por isso mesmo muito mais verdadeiro).
Não vivemos mais em sociedade.
(chego a me perguntar se tal coisa sequer existe)
Somos grandes ilhas, povoadas por fauna e flora exuberantes e toda a sorte de mistérios sem, no entanto, abrigar uma única consciência humana viva além da nossa própria.
Só aconteceu de estarmos num mesmo arquipélago.
Assim, gostar ou odiar uma música, um livro, uma pessoa, uma época, uma situação, ou o que quer que seja, consiste apenas em alternar entre estados de amor próprio e auto-desprezo.
Afinal, você está sozinho num mar de ilhas desabitadas, não há ninguém pra amar além de si mesmo.
.
.
Contudo, o onírico continua a ser onírico e o concreto continua a ser concreto.

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Fri, 23 Dec 2011 23:28:00 +0000

Besta mecânica de um apocalipse sintético

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Mon, 19 Dec 2011 00:23:00 +0000

As minhas veias estão abertas: nada escorre.
Nada mais se agita em mim.
Num nível quântico, minhas moléculas não se aproximam mais.
Abandono a substância visguenta que liga o onírico à materialidade.
Arranquei todas as cortinas: estou nua.
Não tenho mais nada a esconder.
Eu espero, e isso é tudo.
A minha apatia é a apatia do mundo.
Não sou espelho, sou vidro polido.
Sou cacos.
Sou poeira.
O meu corpo é fragmentado em milhares de partículas dispersas: sou fumaça.
Anseio pela dissolução, ser uma com o ar, descosturar os meus fios do tecido do universo.
No entanto, a minha carne continua a lançar a minha consciência no lodo.
Eu quis ser etérea e tudo o que consegui foi ser fraca.
O meu desejo de me desfazer converteu-se em um tipo de intangibilidade medíocre.
Em vez da mente que nutre-se de si mesmo; a não-solidez barata.
O que eu achei que era o meu nirvana mostrou-se tão somente solidão.
Conjuro em mim a angústia do mundo: sou veículo.
O mundo é o espírito de um javali selvagem e meu corpo é a sua casa.
Não falo, meramente transmito.
A minha doença é a doença da existência.
A minha doença é a existência.
Caminho descalça sobre o vazio como se sobre rocha derretida, meus pés estão cansados.
O motor que se move por conta própria, mas sem saber por que, pra que, pra quem, o que, como.
Moto-contínuo.
Nas minhas costas repousam séculos de repetição, de eterno retorno.
Eu sou a tartaruga que carrega o mundo nas costas.
A desgraçada que carrega o feto abortado de deus nas entranhas.
Sem passado, sem história, sem memória e sem conceito.
Finalmente.
E meu nome não é Marilia, não é palavra, não é som.
Meu nome é Ninguém.
.
.
Isso era tudo o que eu tinha pra falar.
Ao menos por enquanto.

Uma tribo, é isso que eu sou.

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Mon, 14 Nov 2011 00:26:00 +0000

"Voz 1
Uma tribo
É isso que eu sou
Esse “eu” estranho
Que nunca a civilização
controlou
Eu vou limpar minha alma
Para me renovar
Para cair
E para me torturar
Com uma dor de dentes insuportável
Com gengivas inflamadas
E uma terrível câimbra nos maxilares
Que me absorve totalmente
E me faz romper com tudo
Até o ponto de não
Tocar mais a vida
Até o ponto em que o desaparecimento se revela
Eu vou limpar a minha alma
E não vou parar
Antes de encontrar a paz
Antes de parar de me perder nos meus pensamentos
Antes de me libertar da dor de ser livre

Essa dor ardente
Sentir os pensamentos que se deslocam
Estar sempre a caminho
E jamais parar
Em mim
Eu não vou parar de
Limpar minha alma
Camada após camada
Até que reste apenas
A calcificação esférica
De um único pensamento
Eu sou um espírito queixoso
Que não sabe como agir
E que toma sempre o caminho incerto
Da mortificação delirante que é sua vida
Que gravita apenas nos despenhadeiros escarpados
Para examinar o estrangulamento do seu ser
Pssss, pssst, pssst, pssss, pssst,
Pssss
Eu sei
Eu perdi a minha língua
Mas isso não dá a vocês
o direito de continuar
Eu desconfio
Dessas merdas peremptórias

Que etiquetam
As criações e o pensamento
Pssss, pssst, pssst, pssss, pssst,
Pssss
Eu desconfio dos cantores de ópera
Esses funcionários gordos e
bem pagos
que escarram sons em sua alma com
a precisão de flechas castradas
Pssss, pssst, pssst, pssss, pssst,
Pssss
Eu desconfio dos compositores
Essas putas de opereta que vomitam notas
E copiam uns dos outros as
Melodias afetadas
A golpes de mouse no computador
Pssss, pssst, pssst, pssss, pssst,
Pssss
Eu desconfio dos atores
Esses travestis maquiados demais
Que só sabem falar quando
Alguém lhes escreve um texto
E parecem papagaios mecânicos
Pssss, pssst, pssst, pssss, pssst,
Pssss
Eu desconfio dos escritores
Esses escrevinhadores plagiários
Que deixam seu espírito traficado girar
Ao sabor dos ventos, como cata-ventos
Pssss, pssst, pssst, pssss, pssst,
Pssss
Lá onde outros propõem criações
Eu só quero mostrar
Meu espírito implicante
Eu não quero mais lamentar isso
Pois eu perdi a minha língua
Pssss, pssst, pssst, pssss, pssst,
Pssss

O que estou fazendo?
Talvez eu tenha apenas uma tarefa!
Eu mordo a mão de Deus
Eu não solto os dentes
Continuo a morder até ser lavado
Pelos jatos de sangue de Deus
Eu não devo me purificar
Porque ele me cega
Estou destinado a ser um vidente
Que não vê
Eu erro
Eu flutuo
Voz 2
Há muito tempo não vejo mais a terra
Mas meus pés estão cheios de bolhas
Voz 1
Eu não vou parar
Camada após camada
Eu vou limpar minha alma
até que reste apenas
a calcificação esférica
de um único pensamento

Eu sou o velho cão
selvagem
Que vê as cores do arco-íris
E que geme e chora sob a lua e
Sob o sol
Pssss, pssst, pssst, pssss, pssst,
Pssss
Um esqueleto destroçado
Envolvido por músculos finos e ardentes
Raquíticos e crispados
Como se fosse feito de vidro
E frágil
(...)"
.
.
(Jan Fabre, “Une tribu, voilà ce que je suis” (excerto), tradução de Sílvia
Fernandes.)

Perpetuum mobile

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Mon, 14 Nov 2011 00:04:00 +0000

Estático extático errático empático apático letárgico
.
.
E desde quando alguém pode dizer que a realidade se move?
E desde quando alguém pode dizer que não?
.
.
Palavras são tão-somente amontoados aleatórios de significados desconexos presos dentro de um mesmo casulo.
Dizer que a terra se move faz tanto sentido quando dizer que ela não vai a lugar algum.
Dizer que as coisas mudam é tão verdade quanto dizer que elas se repetem eternamente.
.
.
Dito isso, pouco me importa o que nos move.
Pouco me importa o que nos mantém presos.
Estamos andando. Correndo, desesperados.
E estamos parados. Inertes. Cansados.
O que importa é que jamais estaremos satisfeitos.

Sobre viagens no tempo

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Sat, 05 Nov 2011 02:20:00 +0000

Existe uma razão pra elas não acontecerem.

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Wed, 19 Oct 2011 01:46:00 +0000

Cada vez mais eu desaprendo a dizer as coisas.
O pouco que eu digo não chega a fazer sentido.
Quanto menos eu digo, menos os outros entendem.
E cada vez mais eu tenho certeza que o silêncio é a única saída.

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Sun, 16 Oct 2011 01:55:00 +0000

Ganhou a habilidade da visão.
E sentiu pena pela primeira vez na vida.
E chorou.
Por tédio. Por hábito.Pra ser mais precisa, chorou de desprezo.
Chorou por que era isso ou arrancar aqueles olhos infames, vazios, vítreos, côncavos, rasos.
.
.
Devia ter escolhido arrancar os olhos.
(os meus)

O contrário também ocorre

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Tue, 27 Sep 2011 02:16:00 +0000

Tudo se torna medíocre se olhado por tempo demais e insólito se olhado por tempo suficiente.

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Tue, 27 Sep 2011 01:46:00 +0000

Durante a noite lascas dos ossos saem-lhe do corpo e rastejam pelas paredes como lagartixas munidas de um exoesqueleto grotesco.
As lagartixas começam a se lamber e morder.
A cada lambida elas se dividem em duas.
A cada mordida o seu tamanho é reduzido pela metade.
É assim a noite inteira até lotarem todo o cômodo.
Quando acorda pela manhã não se pode mais vê-las nem ouví-las.
(Sem saber) fica a respirar seus próprios ossos até a hora em que abre a janela
(que é quando eles saem e se espalham pelo mundo)
Encontra as únicas provas do acontecido:
pequenos cortes nos braços e pernas por onde saíram os ossinhos
uma dor dilacerante nas articulações.
.
.
Ninguém nunca vai saber a não ser que conte
Se contar ainda vão chamar de louca senil besta pinel descontrolada ensandecida perigosa
Então fica quieta deixa-se perder e deixa que os outros a respirem

Pequenas mediocridades - 2

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Mon, 19 Sep 2011 23:42:00 +0000

Deitou.
Esqueceu-se na cama.
Saiu assim, a alma nua, sem consistência, sem vontade, sem corpo, sem nada.
Quando voltou, uma infinidade de aves necrófagas comiam-lhe a carne, a começar pelos olhos.
Estava sendo decomposta.
E ela ficou ali, sentada ao lado na cama, desencorpada, intangível, olhando estranhos se alimentando do que um dia ela chamou de casa.
Em certo ponto restava-lhe apenas o esqueleto, então os pássaros foram embora.
E ela continuou ali, sem casa, sem corpo, sem vontade, esperando alguma coisa pra esperar.

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Wed, 14 Sep 2011 22:59:00 +0000

Aqui tinha um texto que falava sobre como todo mundo fica me dizendo que acha que nós estamos velhos, como eu acho que nós não estamos e como eu, secretamente, queria estar.

É assim que eu me sinto agora

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Mon, 11 Jul 2011 17:38:00 +0000

As tardes de inverno na Colônia.

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Tue, 28 Jun 2011 01:48:00 +0000

1995. A pior tempestade que ela já tinha visto.
A menininha pergunta "Mãe, o que é um trovão"?
Ela responde "Trovão é quando uma massa de ar quente se choca com uma massa de ar frio".
"E o que é frio"?
"Abra a geladeira e você vai descobrir o que é ar frio".
"E o que é ar quente"?
"Vá em frente ao fogão e descubra o que é ar quente".
Ela foi. Segundos depois retorna, com mais uma dessas perguntas que as crianças tiram sabe-se lá de onde.
"Então trovão é quando a geladeira briga com o fogão no céu"?
E a mãe volta com uma daquelas respostas que as mães tiram sabe-se lá de onde.
"Não, minha querida. É quando eles se beijam".

As tardes de inverno em Curitiba

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Mon, 27 Jun 2011 17:01:00 +0000

O sol só conhece a paz e o vento só conhece o caos.
Só podem coexistir como confronto, nunca como amor.

(E não seria o amor a forma mais primitiva de confronto?)

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Tue, 21 Jun 2011 18:17:00 +0000

As vezes eu deito na minha cama e me imagino em alto-mar.
Com sol e vento no meu rosto.
Eu fico assim por horas.

Flutuando e esgotando tudo.
Revivendo todos os segundos, e na minha cabeça eles duram horas.
Tentando descobrir quando foi que deixei isso acontecer.
Repetindo a mesma imagem na minha cabeça seguidamente até conseguir esvaziar o significado dela.
Olhando por tanto tempo até conseguir esquecer a identidade.
Eu finalmente começo a afundar.
Quando eu estou uns dois metros sob a superfície, é só um nome.
Quando eu afundo mais um metro, é só uma cor.
Quando eu chego no final, é um suspiro.
Quando eu toco o chão, não é mais nada.

O que me interessa é a contra-forma.

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Mon, 20 Jun 2011 16:53:00 +0000

Só.

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Fri, 17 Jun 2011 00:33:00 +0000

Pegar esse momento e estendê-lo o máximo possível, até desvirtuá-lo por completo, macular a sua brancura e roubar dele a sua pureza, separar dele a essência que o prende a você, guardá-la, e então jogar o resto fora.
Fazer da minha auto-destruição uma maneira de descontruir a sua imagem.

Oi, meu nome é Marília

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Tue, 10 May 2011 01:19:00 +0000

Eu sou errada.
Mentalmente.
Visualmente.
Emocionalmente.
Gramaticalmente.
.
.
Desculpe.

Só deixando claro que

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Thu, 07 Apr 2011 18:24:00 +0000

hoje eu prefiro as lâmpadas elétricas.

De certa forma

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Wed, 06 Apr 2011 22:55:00 +0000

Trocamos as estrelas por lâmpadas elétricas.
Quando uma lâmpada elétrica se apaga, você coloca outra.
Quando uma estrela se apaga, ela morre.
Estrelas explodem e viram outras coisas.
Lâmpadas explodem e viram cacos.

Aqui tinha algo que não tem muita importância agora

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Mon, 28 Mar 2011 00:27:00 +0000

Então eu tirei.

O último dia

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Tue, 01 Feb 2011 03:04:00 +0000

Cansei de celebrar a degeneração dos meus tecidos.
Eu não devo culpar ninguém pela minha solidão.
No entanto, nunca me dei muito bem com regras.

Rip Van Winkle

noreply@blogger.com (Marília Rios Ribas) — Wed, 26 Jan 2011 03:07:00 +0000

Quero a velhice dos fantasmas de carne, ossos e esclerose múltipla.
Depois de ter conhecido as três feridas da memória, quero abstrair a primeira e a última.
Não quero a dor da ausência, nem a dor do esquecimento.
Quero só a dor quente e aconchegante da nostalgia.
Conquistar o maior dos privilégios: o de ser fraca.
Ter as minhas próprias garrafas empoeiradas e fotografias amareladas.
E ter flores velhas no meio de livros mais velhos ainda.
E ter meu próprio jardim de verdades mortas.
E cuidar delas como se fossem rosas doentes.
Não quero carregar mais nada além do meu corpo.
E que ele se manifeste não mais do que como espectro, espelho, espera.
E que a minha lógica não valha um centavo.
Que duvidem das minhas palavras.
Que duvidem dos meus tremores.
Que duvidem até mesmo da minha respiração fraca.
E, por fim, que duvidem do meu silêncio.
Mas que jamais duvidem do meu passado.