la polla en verso

Si Madrid tuviera mar...

2015-05-15T11:14:00.004-07:00

Si Madrid tuviera mar,

en Atocha rompería,

donde el calor alucina

en verano cuando mea.

Ay, las noches de neón,

calenturientas y jóvenes,

tras escaparse los soles

por la puta alcantarilla.

Se nos va la lentejita
con las gallinas de Chueca,
si los cojones remienda

de un mariquita. Peor es

salir por patas del cuento,

en pasarela Cibeles,

tras el hombre del aceite

la esclava tetuda se caga.

-d.b-

¡SE VENDE LA POLLA EN VERSO!

2013-11-09T04:25:00.000-08:00

Desahuciada y sin dinero,

se vende La Polla en Verso...

Se subasta y se prescinde

del último de los ingenuos.

Se busca comprador listo,

ricachón y con ingenio,

con dosis de humor fino

y que tenga mucho cuento,

para público selecto y sabio,

numeroso y multiétnico.

Abstenerse prostitutas,

aunque aquí se hable de sexo.

¿Quién da más por la poesía?

¡Pujad por La Polla en Verso!

-d.b-

Soneto al pene, versionando a Miguel Hernández

2012-07-04T09:26:00.000-07:00

Fornido por el pene, más que duro,
porque la polla lustra cuando estalla,
donde yo no me hallo no se halla
hombre más empalmado que ninguno.

Sobre la polla crezco solo y uno,
polla es mi faz y pene mi batalla
perro que ni se corre ni se calla
siempre a su dueño fiel, mas prostituto.

Falos y penes llevo por corona,
falos y pollas siembran sus leotardos
y no me dejan bueno hueso alguno.

No podrá con la polla mi persona
rodeada de penes y de falos:
¡cuánto placer para correrse uno!

- d.b -

Poemas de Marilyn Monroe cantando a la muerte

2012-03-11T14:50:00.009-07:00

d.b
NYO. Superdotada. Marilyn Monroe sacaba pecho cuando alguien reconocía lo bien que actuaba. ¿Pero sabían que escribió poesía? Una pasión culta y oculta, a pesar de que Arthur Miller afirmaba que nunca la vio terminándose un libro. Enfermiza vocación la suya, la de las pastillas convertidas en poesía, con un eje central, la Muerte, meciéndola para dormirse, para llevarse de ella su hermosura y candidez:

Me quedé de pie bajo tus ramas

y floreciste y finalmente

te aferraste a mí.

Y cuando el viento golpeó con tierra

y arena...tú te aferraste a mí.

Más fina que una telaraña yo,

más diáfana que cualquiera;

pero se adhirió

y se mantuvo firme ante los poderosos vientos.

Vida... de la que en ciertos momentos

existo en tus dos direcciones.

En cierto modo sigo colgando hacia abajo casi siempre,

mientras tus dos direcciones tiran de mí.

- Marilyn Monroe-

Sus fracasos, sus miedos, sus dolores, quedaron grabados en el papel, como huella imborrable de su angustia no hecha pública:

¡Ah! Maldita sea. Me gustaría estar muerta,

absolutamente inexistente,

ausente de aquí, de todas partes;

pero cómo lo haría...

Siempre hay puentes...

como el puente de Brooklyn.

- Marilyn Monroe-

Pero no se tiró por ningún puente... ¿Realmente se suicidó o era amante de la vida? ¿Una mujer con esperanzas e ilusiones que no veía satisfechas?

Vida...

Existo en tus dos direcciones.

Permaneciendo de algún modo,

colgando hacia abajo casi siempre,

fuerte como una telaraña en el viento,

existiendo con la fría escarcha

más que esos brillos en forma de gotas

que he visto en los cuadros.

- Marilyn Monroe-

Desnuda ante la tristeza que la engulle, ella, la diva o la Vida, agarradoramente poética, recibe a la innombrable Muerte disfrazada, que cuando habla pone fin al poema:

¡Socorro, socorro,

socorro!

Siento que la Vida se me acerca,

cuando lo único que quiero

es morir.

- Marilyn Monroe -

Antonio Machado, en versión porno

2012-02-23T02:28:00.003-08:00

Al coño viejo,

hendido por mil rabos

y en su mitad podrido,

con las lluvias de lefa

de tantos nabos,

algunos viejos verdes se han corrido.

El coño centenario

es la vagina

que lame el Duero,

un musgo amarillento

le mancha su boquita blanquecina

al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los chulos cantores

que guardan el chumino a la ramera,

habitado de golfos ruiseñores.

Ejército de espermas en hilera

va trepando por él,

y en sus entrañas rompe,

qué asco, las grises telarañas.

Antes que te violen,

coño del Duero,

con su hacha el leñador,

y el butanero te cepille

también de mala gana,

tragues más pollas,

leche por la teta,

antes que rojo

en el follar mañana,

ardas de alguna mísera puñeta,

al gozo de un cretino;

antes que te descuaje un torbellino

y tronche el hueco de tus piernas blancas,

antes que el río hasta gritar te empuje

por fuerza de unas trancas,

coño, quiero probar aun con dentera

la gracia de tu sexo verdecido.

Porque mi pene espera también,

hasta el final de la libido,

otra felación de la primavera.

- d.b -

Poemas de Frida Kahlo

2012-02-11T06:58:00.001-08:00

d.b
COA. La pintora mexicana escribiendo sobre el diablo...

Poema consejo de Huehuetlatolli

2012-01-20T08:39:00.000-08:00

d.b
DFM. Siguiendo mi camino...

Poema postal de Infeliz Navidad

2011-12-23T09:20:00.001-08:00

d.b
MAR. Perdonad la ausencia de esta polla que se muere...

Fotopoema de adivinanza

2011-10-31T05:08:00.000-07:00

d.b
SEG. ¿En qué ciudad estoy? ¿Dónde me hallo?

75 aniversario de la muerte de Lorca

2011-08-16T02:51:00.000-07:00

d.b

MAD. Después de 75 años, el misterio sobre el asesinato del poeta Federico García Lorca, fusilado la madrugada del 17 al 18 de agosto de 1936, sigue latiendo con fuerza, ante la impotencia periodística de poderse aclarar dónde se hayan sus restos mortales. Las excavaciones realizadas en el barranco de Víznar, que terminaron sin éxito, arrojan más dudas a la eterna pregunta de dónde está Federico. Su familia, reacia a toda búsqueda, parece estar tranquila y saber dónde se enterró en su día al poeta granadino. Un posible pago bajo cuerda para que le entregaran el cuerpo a sus padres, una tumba clandestina para que nadie la pudiese profanar y un largo silencio de los implicados que alcanza ya 75 años (primero por miedo y ahora por cumplir la promesa de no revelar el secreto), parece una receta perfecta con todos los ingredientes a la que sólo le falta decir el lugar exacto de dónde descansa. Apuesto, por qué no, por la Huerta de San Vicente en Granada, salvada en más de una vez de la urbanización de la ciudad.

Prueba de amor ñoño entre amigos

2011-08-09T02:16:00.000-07:00

d.b
MAD.

Fotopoema de José Zorrilla

2011-05-06T00:55:00.000-07:00

d.b

VAD.

La polla interfecta resurge por el RIODERRADEIRO

2011-02-08T02:17:00.000-08:00

d.b

GAL. Tras ser devorado hasta los tuétanos por el tigre capitalista borgiano, muerto y redivivo, con agradecimiento fúnebre regresa este viejo y cansado blog, sus alas jodidas a volar, en deuda desde hace tiempo por los huevos bien puestos de otros seres incandescentes y maravillosos a los que tengo marginados en el olvido. Qué gracias ni qué excusas de politiquerías… Así me gusta. Dispuesto a pagar los compromisos con los acreedores y dueños de !La polla en verso!, ocupo mi escaño de nuevo con la altivez y chorreante ilusión que me concierne, ante el miedo quizás de no atreverme a poner algún día el cartel que fijaría el premio que me corresponde: «Se vende por bancarrota de versos».

Y el primero de ellos, al que hoy quisiera follarme, sería a un tal RIODERRADEIRO, merecida rosa y presentación por paciente, pelota y talentoso poeta, que nos aguarda, por citar tanto a la polla, que no es pollo, persecución mayúscula, como los Medios, que entre sus versos acostumbra a plasmar, recordad el «bien sé si “la polla en verso”/ se merece endecasílabos» o el postergado poema suyo «De oropel glorificado»:

No borraste el comentario
Con goma «la polla en verso»;
Realzaste en lado diestro,
Como un exvoto o sudario,
La miel de mi inspiración.

A modo de relicario,
Consagraste el santuario
Que colma toda ambición,
Llenando mi corazón
De oropel glorificado.

Asustado del querer publicar su soneto, «Pues la polla la apoya en el Parnaso», por renegar de lo que dice y asquearme la idea de juntarme con la chusma existente en el Olimpo, os remito al poema para leerlo a oscuras, pues los palomos no dan para tanto gozo del que «se cierne en ampulosa mano y te invita a beber de otro fracaso», las dos perlas que brillan sin duda alguna entre sus ojos escondidos. Pero por Zeus, quién coño es ese RIODERRADEIRO, acosador de disfavores, que se atreve a despertar de su letargo a este puto ogro de misteriosas iniciales (d.b), que de nuevo vuelve a escribir en contraprestación de satisfacciones. ¡Demonios! Veamos quién es el enemigo, que surge pequeño como un percebe de entre los gigantescos riscos del mar… Seguir leyendo [+]

RIODERRADEIRO, el poeta de la Costa da Morte

2011-02-08T01:08:00.000-08:00

d.b

MAD. Jubilado torbellino se manifiesta delante de nuestra admiración más arcaica, reclamando una rosa al gusto (natural, desde luego, y con algunas espinas), con la que poder coronar su desatino. RIODERRADEIRO es el rey de los bohemios, del mar de la vida que nos corteja, de los paseos matutinos por la Costa da Morte que se dan de la mano de la naturaleza más sencilla y soberbia, que como él mismo dice es la otra cara de la humildad de los inseguros. Y la polla por mecenas, habrase visto, va y viene, con gusto, a complacerle con unas letras de falsa modestia, si tiene por bien cogerlas, pese a la máscara ridícula con la que uno escribe, vista desde la distancia, como el cuadro de Lincoln de Slavdora Alid.

Si quimérica labor es la de mantener viva una obra de arte en tiempos de crisis, figúrense si desean a la vez actualizar con éxito seis o siete blogs de poesía, que albergan un sinfín de perlas en forma de composiciones. Dice que sus debilidades, en blanco y negro, las confiesa en AIREnaEIRA. Y yo me pregunto, qué dejará para el resto de ataúdes, algunos en reposición, otros de estreno, que se derriten en diversas lenguas, bajo títulos como patileiro, medallas de papel, o ghalineiro, covadeghatos, farinaefarelo, noalpendredesales, o paquete, CON/SEN/TI/DO, sin los olvidarnos de las versiones de su RIODERRADEIRO , en castellano o en francés de los belgas.

Pero veamos qué dice el autor que nos ocupa: «Suelo hacer lo que algunos llaman poesía y a mí, faltaría más, me encantaría que lo fuese; aunque lo dudo, porque (a la vista queda) la humildad en mí ya es vicio y lo domina todo». ¿Qué es lo que se ve, se lee y se degusta en este magnífico soneto? Sabor da túa pel, pomba bravía:

Un só dedo da man polo barbeito,
Pola ribeira, ao mar da túa estrela.
Anque me digas ¡non!, quero collela;
Nunca renunciarei a ese dereito.

Un só dedo da man rozou, de feito,
O manancial onde habitas, doncela;
Polas regras do azar, á tarabela,
Xa o dedo adiviñara o campo estreito.

Un só dedo da man, no acantilado,
Procurou, navegante, esa vixía;
Avergoñada a man pola badía,

O dedo en ademán de apostolado
A andar e desandar polo sagrado
Sabor da túa pel, pomba bravía.

- RIODERRADEIRO -

Este gallego a tiempo completo, consume su vida social y privada en el encanto de sua lengua materna, la que le dio de mamar hace ya unos poquitos siglos. Así lo explica el mismo RIODERRADEIRO: «Pienso, imagino, sueño y escribo en galego. El castellano lo uso y lo aprecio, pero no lo amo de la misma manera. Y con ello creo haberte facilitado el acceso a la estancia en la que se formula y habita mi pensamiento poético».

Aunque dice predicar en el desierto, agradece obedientemente a su editor preferido que es la polla y también él único, según afirma, cualquier atención o interés hacia su persona, como el que ya no espera nada de este mundillo, pero aún conserva esos ojos de jovenzuelo ávido de conocimiento. Por favor, llamen más a su puerta, pues siempre la tiene abierta y es un placer pasar a saludarle o si tienen cara hospedarse en su madriguera.

Sin esperar que tenga conflicto foto-afectivo alguno, pidiendo perdón por retrasar su entrada triunfal por esta puerta, deseando que siga por muchos aniversarios más con este entretenimiento «versátil» -así define él mismo a la poesía-, brindo por su paciencia, por el placer de leer su obra, que de forma irrelevante se hace grande a quien la aprecia. Gracias a Vd. caballero, para !La polla en verso! es todo un detalle:

El clavo que me reclamas
Es mi ancla… Y mi condena.
-
Hincas tu clavo en mi llaga
Y abandonas la herramienta,
El martillo de tu ausencia
Golpea la inconsistencia
De mi corazón en llamas.
-
Anclo mi barco en tus calas
Y me asilo en tus riberas;
Mas, no en balde, me cercenas,
Me arrebatas, me encadenas
Sólo a volar con tus alas.
-
El clavo que me reclamas
Es mi ancla… Y mi condena.

- RIODERRADEIRO -

Eróticas poesías para el móvil (copy-paste-libre-descarga) bajo demanda

2010-12-05T09:20:00.000-08:00

Religiosamente tuy@:

Méteme un dedo por el culo
átame a la silla fuertemente
cómeme la boca y rompe aguas sobre ella
porque hoy es el día del Corpus Christi
y tú eres el cáliz con el que me alimento.

- d.b -

Adelanto para antes de dormir:

El jacuzzi de semen
entre burbujas higiénicas
con el roce de un pie
no se ahoga.

- d.b -

* Conozca otros poemas eróticos de César González-Ruano

Amor en verso corto de amistad

2010-11-14T09:23:00.000-08:00

d.b

CARTAGO NOVA. Ayayay, que te como el chichi... Las rosas peligrosas hacen daño a las flores pequeñitas, para nada la amistad, aunque la esencia que les rodea vaya cargada de amor, en verso corto y seguido, el mismo que luego torna incomprensiblemente en punzante veneno. No tienen sentido las letras de las canciones, salvo para burlarse de uno, tras perforar el papel donde se hallan impresas.

No es cuestión de perdón. Ni de mirar hacia atrás. No se cruzan los ojos ni se encuentran en un punto cualquiera. Los silencios seguros aplastarán el día a día. Son las rosas y las letras las culpables de tanto roto por arte de magia. Primero, el otoño, después el invierno, la primavera siguió para el verano acabar. Las rosas como las letras prometen pero no matan. Un último mensaje:

Vi el racimo de uvas
sobre la cama vencida
en el cielo se yergue
esperanzada la vida.

Versos hurdanos desde la tierra sin pan

2010-10-08T10:41:00.002-07:00

d.b

MAD. Abandonada por los políticos de hoy día, por los hijos que la vieron crecer, la tierra de las Hurdes, la región más antiturística del Imperio caído, se presenta en nuestros días, con ocho o diez habitantes por aldea, repleta de silencio, desconfianza y despojos urbanísticos de cerdos. Tan sólo los versos parecen tener cabida hoy al amparo de unas laderas infranqueables de las que en su día Buñuel –propagandísticamente– se sirvió para manipular sucesos, tras el paseo triunfal y anibaliano que como un Dios menor concedió el rey Alfonso XIII, antes de huir el putero, repartiendo a diestro y siniestro limosnas a cada rato. Los cantos populares que a lo largo de los siglos han ido forjando a los hurdanos son un testimonio poético de valor incalculable, reflejo del aislamiento y carácter cerrado que les caracteriza en una zona geográfica tan inhóspita como inaccesible, al noreste de Extremadura. Pero no se queden aquí. Conozcan sus poemas, cual auténtica pieza de coleccionista. Seguir leyendo [+]

Poemas de las Hurdes sin nombrar a Buñuel

2010-10-08T10:02:00.003-07:00

d.b

MAD. Leyendas, maldiciones, muertes auspiciadas por el fantasma de turno –búsquese en la enciclopedia el nombre de Iker Jiménez–, quisieran ponerla de moda a esta región extremeña y moribunda, remanso de paz, que regresa al pasado, bajo un resplandor solitario y auténtico gobernado con fuerza por la naturaleza, como si el tiempo se hubiera parado en otra época. La Jáncana, las Moras Encantadas, las Hadas de las Hurdes, la Chancalaera o las Brujas tienen cabida en cuentos de todo tipo, arraigados en esta tierra para meter miedo a los niños. Aunque los poemas hurdanos son más de tipo rural, con animales y campo como grandes protagonistas, aparte de las mujeres como veremos más adelante. Con tintes escatológicos, lean «La Meluca», esa lombriz en el «chapallu», que vendría a traducirse por barrizal:

- La Meluca -

Estaba la meluca
metía en el chapallu.
Se salió pa fuera,
se la comió el gallo.

Al día siguiente,
se fue al Mesegal,
y echó la meluca
cuando fue a cagar.

La tuna la meluca
comenzó a cavar
y cavó una cueva
a Martilandrán.

De allí a Los Casares
y, luego, a Monsagro,
y así se libró
del maldito gallo.

Pese a que «El Tío Picho» es el más famoso poeta hurdano que se recuerda hoy día también por sus productos de miel que se comercializan con su foto, los poemas hurdanos, similares al romancero, son de la gente anónima que los han cantado desde siempre en localidades como Riomalo de Abajo, El Gasco o Martilandrán, pertenecientes todas ellas a la región de las Hurdes, en Cáceres. Un claro ejemplo las tres del abandono que han experimentado, a consecuencia del progreso que se ha ido produciendo, donde solo los más viejos del lugar hoy día permanecen. No citen nunca a Buñuel y tengan cuidado si les van a tirar una foto, aviso para navegantes, pues no se dejarán y les tirarán piedras si lo intentan, pues temen que su alma quede atrapada en la cámara y se la lleve el demonio. Y es que aún están muy enraizadas las creencias del mundo brujeril en la comarca. Pese a ello, en contra de la falta de hospitalidad que denotan, los versos muestran la cara más simpática, agradable y si me apuran picante de los hurdanos, con divertidas adivinanzas eróticas, de las que pronto os traeré para La Polla en Verso, e irónicas y picantes coplas anónimas como «La Nicanora», con la que gustosamente os dejo:

No te acuerdas, Nicanora,
cuando debajo del puente
me decías suspirando:
– Tápame, que viene gente.

[…]

Debajo del puente…
Nicanora, Nicanora,
ya te lo decía yo,
que los mozos de este pueblo
van a ser tu perdición.

Debajo del puente…

Nicanora se ha «marchao»
al valle «La Rocasquero».
Iba buscando a algún mozo
que le tocara el pandero.

Debajo del puente…

A Nicanora en el baile
le gusta dar revoleras,
y por eso enseña el culo
y también la cremallera.

Debajo del puente…

Marla Gumiel y su batalla poética contra el Parkinson

2010-08-24T01:05:00.000-07:00

d.b

MAD. Cuando el poder de una vacuna dependa del recitar de unos versos, un arco iris iluminará la tierra deseada otorgando justicia a uno y a otro lado. Mientras bajamos los pies a la dura tierra, hagamos un esfuerzo de delicadeza en recordar unos famosos y tristes casos de ricos famosos que padecen Parkinson, vean el estado actual de Michael J. Fox y Mohamed Alí, entre otros muchos mendigos, pues la gran mayoría de las personas que sufren de ello son gente anónima, al igual que sucede con el que en este Lugar de la Polla os escribe –últimamente poco. Que la poesía no cura el Parkinson, no es un ningún descubrimiento, pero revelar que ayuda a curar las heridas –de todo tipo– que la citada enfermedad produce, debe ser al menos dado a conocer para infundir ánimos y aliento en todos aquellos que estén desesperados o hundidos. Sin pena. Sin lamento. Sin pedir ayuda. Recibamos a Marla Gumiel como se merece, con los brazos abiertos, con la mano tendida, con los ojos en vilo anhelando leer sus poemas. Aquí os presento su grito, su sorprendente actitud, su fuerza arrebatadora, que a través de los versos que escribe, se diría que son el bálsamo de fierabrás de nuestra época. Seguir leyendo [+]

Marla Gumiel, poesía luchadora contra el Parkinson

2010-08-24T00:24:00.000-07:00

d.b

MAD. Lejos de ser pobre su experiencia en poesía –para qué nos vamos a poner a comparar con antecesores protagonistas de este sumiso y escabroso blog que a tantos cientos de locos deleita– Marla Gumiel, nombre propio de creación, a fuerza de leer muchos blogs, ha ido mejorando, como ella humildemente reconoce –no nos engañemos–, en el peliagudo arte de componer versos, ajustar rimas y mancillar estrofas.

Y así, sin ella proponérselo, escribió «Mi primer crepúsculo», libro de poesía no publicado, y que sólo lo han leído «las personas que tengo a mi alrededor». Del mismo, congratulándonos de poder con gusto publicar «Los poderosos», que tanto recuerdan a «los hombres viejos» de Miguel Hernández –más justicia y menos centenarios–, extraemos este poema, una delicia a grito pelado en verso corto rimado. Un refrescante puñetazo que en tiempos de crisis, sea currando o tomando el sol en la playa, no se puede uno olvidar:

- Poderosos -

Gobiernos estériles
Ministros ostentosos
Alcaldes cretinos
Ediles infructuosos

No muestran sus manos
Llenas de opulencia
No miran hacia abajo
No quieren sufrir penas

En un trono descuidado
Viven acomodados
Ingratos, perezosos
Gandules, fastuosos

Cerebros remolones
Conductas negligentes
Apáticos, descuidados
Jamás reflexionaron

Poseen su opulencia
Gracias a otras manos
Manos consagradas
A un férreo cometido

Manos desprendidas
Deslucidas, marchitas
Endurecidas, agrietadas
Atezadas por el Sol

Mas nunca razonáis
Solo sabéis rechazar
Proyectos y propuestas
Que dieran bienestar

Enigmáticos, ambiguos
Impenetrables herméticos
Vosotros poderosos
Ingratos, perezosos

- Por Marla Gumiel -

Definiendo –sorpresivamente– su poesía de «mala, por supuesto», considerándose todavía una simple aficionada –algo difícil de creer–, nuestra protagonista gozó de una juventud pasada haciendo más de un pinito con poemas que nunca leyó a nadie. Su «afición» a la poesía, comenzó desde muy pequeña: «Me la inculcó un tío mío que era muy aficionado a ella». Y así, iniciada de la mano de Bécquer, Quevedo, Zorrilla, -pornógrafos a más no poder, vaya ejemplos- con alguno casto, que se colaba, como José María Gabriel y Galán y otros muchos de la talla de García Lorca –su favorito–, Miguel Hernández, Alberti o el maestro violador de menores Antonio Machado, Marla pasó a dejar su impronta en el papel tras interesarse por la métrica, la composición, el ritmo que tiene la poesía, sus rimas en asonante y consonante y ese sinfín de reglas con las que uno se pelea, si no antes sucumbe.

Sin embargo no hace mucho a Marla le detectaron la enfermedad de Parkinson, jubilándola por invalidez. «Esto fue un duro golpe para mí y aunque mi familia y amigos estén ahí cuando los necesito, hay algo en tus sentimientos que sólo se lo puedes contar al papel, y es entonces cuando comencé a escribir más y mejor, volcando mis sentimientos y mi rabia en el poema». Por si fuera poco, montó una asociación para ayudar a todas las personas que como ella luchan a diario contra el mal de los temblores. Si quieren información o de alguna forma colaborar en la Asociación de Parkinson AlcoSSe, su presidenta que hoy está con nosotros, estará encantada de recibiros:

- Parkinson -

Comienza a brillar el sol
Se levanta otra mañana
Despierto, me desperezo,
Resbalando de la cama
Quiero albergar otro día
Apurar la caminata
Amontonarlo en la caja
Con otros que aun me faltan

Mas voy perdiendo neuronas
Las de la materia negra
Esas que dicen los sabios
Que también nos hacen falta
Van yéndose sin remedio
Y no se puede hacer nada
Solo vivir el momento
Y apresar día tras otro
El sol que brilla al nacer
La luna que va creciendo
Al terminar el crepúsculo
Y da paso a otra mañana

- Por Marla Gumiel -

El fotógrafo suicida, versos de Ricardo Moreno

2010-06-30T02:05:00.000-07:00

d.b

MAD. «Cuentan que un famoso fotógrafo marchó desde las espléndidas / torreadas ciudades luminosas a la negra África / allí / buscaba imágenes: / selvas– guerras– revoluciones– hambre– o plagas simios o gente / historias: algo que mostrar– o contar al mundo / un día / vio una niña de dos años en el suelo– llorando– llena de mocos y / babas– sola –echada– sin fuerzas para moverse / lejos de las chabolas de chapa / cerca– esperando su muerte / había un buitre –ganchuda cabeza de carne– encapotado / de plumas negras / entonces / cogió su cámara– ajustó el zoom– encuadró la escena– / calculó la luz y disparó el interruptor / varias docenas de veces / hizo algunas fotos– unas fotos terribles y hermosas / (porque todo lo hermoso es silencioso y terrible) / después / se sentó y esperó… / esperó / para ver qué sucedía… / pero / tras más de dos horas nada había cambiado… / la niña lloraba… el buitre seguía esperando… / y todo continuaba su curso / al rato se fue / se dio la vuelta y / se marchó de allí / no hizo nada / ¿quién sabe por qué? …quizá / no quería intervenir… quizá le pareció / que no podía hacer nada o que aquello / no era profesional… ¿quién sabe? / el caso es / que / cuentan / que a los pocos meses de aquello se / suicidó / se suicidó / en su apartamento / en / medio / de / las torreadas luminosas ciudades». Este poema, escrito por Ricardo Moreno, pertenece a su libro ABRXIA 365, publicado en 2009 en la editorial Huacanamo, donde relata el suicidio del reportero gráfico sudafricano, Kevin Carter, ganador del Premio Pulitzer, en el año 1994, por esta fotografía. Como dice el poeta de estos versos: «Todo cual auténtico motor de la historia es un puta ficción consensuada –la prueba de esto se constata al darle un billete de 500 euros a un salvaje de Nueva Guinea». Conozca éste y otros «constructos / carcasas mecánicas de espíritu / autómatas semióticos de materia abstracta / golems / tecnología dialéctica», que el mismo Ricardo acuña, constriñe y forja con el más absoluto de los desvaríos ilustrados. Seguir leyendo [+]

Ricardo Moreno Mira, polla más coño engendra al poema

2010-06-30T00:57:00.000-07:00

d.b

MAD. Conmemorando su nacimiento el día después del 11-M, aquél de lágrimas y reflexión al fracaso –si es que nada bueno podía surgir de las cenizas–, se cuela en !La polla en verso! a la que alaba –pelota– y etiqueta de «poesía de trinchera» (sin remilgos ni cursiladas) como «un bofetón en la cara de los imbéciles», una especie de tiparraco alienado por el trabajo capitalista con afán de protagonismo, cual Jimmy Jump en la eurovisiva Noruega, sin que sea buen ejemplo de nada, aviso para navegantes, no tomen nota y salgan si son menores. Su nombre, Ricardo Moreno Mira, pornógrafo menor del reino con permiso del maestro Berlanga, el mayor cabrón del cine, sin que muerto el hijo decaiga perennemente Kaka de Luxe.

Travestido de «pseudo-zombi» por las secuelas producidas a diario por lo que ya auspiciara Marx, nuestro amigo se acerca a la realidad con «temor y temblor»–no pega ni con cola la mosca cojonera–, cual «ser absolutamente inútil», como el mismo Ricardo apunta, con el mono de poeta trabajando la palabra como el carpintero la madera, para con orgullo ser a la par que Shelley uno de tantos «legisladores secretos del mundo» –yo añadiría, no referido a él, sino a otras putas/poetas, el término «inquisidor», al lado del apelativo. Amante confeso de Maiakovski, su filosofía poética se resume en que la realidad no es sino «un monstruoso proceso semiótico», donde todo es poesía, «una entelequia, un mensaje, un intangible», como demuestra en poemas tales como «Somos el relleno de la Historia» o «Soy feo y sentimental como Verlaine», que pueden leer junto a otros muchos en el blog de Daniel Montoly. Y así, mientras nos preguntamos qué serán las «cuentagostas», que no hay, Ricardo nos deja su impronta en el amago de libro reconvertido en (j)oda poética, «Oh, Europa», del que reproducimos un fragmento para que Zapatero y sus secuaces, joder qué tropa, se impregnen del aroma de sus versos ahora que el mandato comunitario ha llegado a su fin y no saben qué hacer los listos.

- ¡Oh, Europa! Mil pollas talludas te saludan -

hoy me he levantado con ganas de hacer algo… no sé...
calarme una escopeta salir a
la calle– y reventar peatones–
hacer estallar bombas en apiñados andenes de metro

hoy me he levantado con ganas de hacer algo… no sé...
liarme a hostias con el primero que pase por ahí
follarme un espléndido coño– chorreante de vida–
salir a beberme todos esos bares que me esperan

hoy me he levantado con ganas de hacer algo… no sé...
rugiente serrar columnas– reventar gordas moles monumentales
embozar coños:
gritar hasta partirme los huevos

hoy me he levantado–
entumecido– después de la siesta –pastoso– pero cargado–
eléctrico– zumbante
monstruoso y feliz eructo cavernoso–
apocalípticos– apoltronados en confortables butacas se nos
pudre el alma

hoy me he levantado con ganas
de hacer alguna cosa… hacer algo… no sé….
empuñar antorchas y banderas– junto a multitudes rabiosas y violentas
quemar toda esta mierda–
a miles– frenéticos– fuera de sí –en masa– chillones
vocear gritar hasta hacerlo todo pedazos

[…]

- Ricardo Moreno -

Con blog propio, primitivo y provisional, de nombre «El hongo nuclear es un pedo de Yahvé» –se incluye porque el talento de una obra de arte siempre se esconde detrás de cien pequeñas mierdas–, el protagonista de hoy, bajo los designios de maestros como Stefan Georg, Villon, Pound, Cátulo y autóctonos de la talla del secundario Dámaso Alonso y de los exploradores Cernuda o Lorca –no sólo de coños se alimenta este hombre, dando también por culo–, irrumpe con éxito por los difíciles vericuetos del recitar con uno de sus poemas que conlleva más altas dosis de erotismo. A Ricardo Moreno Mira le gusta el olor de la carne recién… Mejor descúbranlo escuchando el audio. ¡Ahí va eso!

Anuar Bolaños, poeticuentos de género

2010-06-17T02:35:00.001-07:00

d.b

CALI. Si ya me lo decía Carlos de la Parra, amante del bilingüismo y violador –metafórico– o mejor ideotista de microstories, que si me atrevía a conocer a este aprendiz de palabras –como él mismo modestamente se describe– iba a toparme con «un concepto de escritura que escasamente llega uno a encontrar». Este maestro de inglés al que nos referimos, de Santiago de Cali para más señas, es psicólogo graduado que espera en el banquillo para ser presentado. Anuar Bolaños lleva escribiendo poemas y cuentos cortos desde hace años, ya sea por separado o bien juntos, fusionados en un género que el autor ha dado en llamar «poeticuentos», con los que ha obtenido grandes reconocimientos en su tierra. Publicados en revistas y periódicos literarios de su Colombia natal tales como El Malpensante, El Clavo y Odradek, sus poeticuentos no son textos infantiles, sino sátiras de amor desencantado ideadas para hacerse un hueco en un género poco concreto que a lo largo de la Historia ha tenido gran éxito, ya sea en verso o en prosa, en forma de cuentos poéticos, fábulas, poesicuentos y poemas para niños que en todas las épocas han ido poniéndose más o menos de moda, desde Félix María de Samaniego, a finales del siglo XVIII, pasando por Oscar Wilde o el modernismo de Rubén Darío –qué tendrá la princesa–, «el cuento para niños tontos» del Lorca más arcano, las poetisas Ángela Figuera Aymerich y Gloria Fuertes, ésta última con su televisivo «es pa´ los niños», o más recientemente Joan Perucho y Julián Ayesta, por citar algunos, pues la lista es incalculable... Pero no nos quedemos aquí en el hall, pasemos hasta la cocina a deleitarnos con el talento que guarda dentro Anuar, no sólo en sus escritos, sino también en su voz. Camarero, una de poeticuentos, por favor... Seguir leyendo [+]

Anuar Bolaños, versos cocinados al compás de la guitarra

2010-06-17T01:56:00.000-07:00

d.b

CALI. Escribiendo en los buses, con su libreta de apuntes en la mano, Anuar Bolaños deambula en la cotidianidad del día y de la noche para inspirarse de los «remezones del amor y la existencia», según cuenta él mismo, «rumiando bastante todo, desde ideas trascendentales hasta corrientazos eróticos, pasando por esquelas de desamor y postales de invierno». Habiendo dado a luz –qué coño, parido– con éxito su libro de poemas «La sombra dividida», Anuar es por encima de todo «muy visual» en el momento de concebir un poema, quizá por esta razón «me paso el día tomando fotos y visitando páginas de fotógrafos», según explica, tras haber estudiado algo de artes plásticas e ir con frecuencia a galerías de arte y salas de cine. Leamos por fin uno de sus poeticuentos, una manera diferente de ver la cotidianidad, con la mujer siempre de protagonista:

- LAURA SANCLEMENTE -

Dicen que tenía el rostro de la luna
y que al contemplarla
ningún hombre podía seguir sintiéndose incompleto.
Sus labios estaban rellenos con néctar
y sus ojos contaban
que la primavera acababa de llegar.
Amaba a un hombre solitario
que rumiaba cabizbajo su espera silenciosa.

Dijeron que el oleaje de su cabello
resumía toda la historia del agua
y que al reír
algunas aves te cantaban al oído.
Su voz calmaba a los demonios
o los incitaba con la soltura mística
de quien es dueño de las palabras.

Alguien dijo que al caminar
su cadencia sacaba al planeta
de órbita varios centímetros
y que al roce de su mano
se cerraban todas las heridas de amor.
Salvaba por igual a posesos y beatos.
Otros dijeron que su pecho
palpitaba arrullos e himnos de guerra
y que sus senos podían alimentar
a una jauría sin sufrir mella
y al acariciarlos
se desprendían fogonazos o brisa fresca.

Cuando se hubo marchado para no volver
todos en el desnucadero acordaron lo mismo,
Laura Sanclemente era la puta perfecta.

Yo siempre acudí al bar
y sentado a la barra,
agazapado sobre mis copas,
anhelaba que el amor llegara
y me tocara el hombro.

Me dicen ahora
que ella acostumbraba a sentarse a mi lado
con la prudencia de su estirpe
a esperar la señal de entrada
y que yo como un buey de arado
nunca alcé los ojos para mirarla.
Nunca la vi.

- Por Anuar Bolaños -

Nutriéndose de todo lo que lee sin excepción, desde Charles Bukowski, con sus «matices de irreverencia cursi» hasta Joseph Brodsky, el poeta ruso americano que le puso a «observar el entorno con calma nostálgica», Anuar también se acerca a las novelas de los ganadores de grandes premios, entre sus favoritos José Saramago, Milan Kundera o Amos Oz, dispuesto a hacerles la competencia un día de éstos –ausculten para ello su blog, TalVezQuiseDecir, donde siembra casi a diario el potencial que alberga en prosa. Imagínensele, cocinando en su casa, en esas reuniones que organiza con sus amigos y amigas, donde «bebemos vino y botamos corriente sobre todo lo que se nos venga a la cabeza», según confiesa, pasándoselo en grande e interpretando también canciones con su guitarra para ovación del respetable –ha compuesto más de cincuenta y está preparando un CD con varios amigos músicos– y que el jodío además se atreve a colgar en Youtube como divertimento casero, un trabajo muy original y creativo, incluidas las pinturas que son también del autor:

Y es que sin saber los beneficios que iba a obtener al participar en !La polla en verso!, salvo obsequio de esta rosa y alguna hipotética sorpresa que subyace, Anuar nos ha querido brindar un segundo poema inédito, cual ejemplo de ese suculento menú que con devoción prepara con maestría. Prohibido engullir sin saborearlo antes con calma en el paladar. Degústenlo:

- OTRO DÍA -

Este será, por supuesto, un poema repetido.
Hablaré una vez más
de como la lluvia confirma
que la nostalgia es el atuendo del invierno,
y por más que avancen los días
o cambie de escenario el bolero de la vida
siempre vuelvo a esta sensación de marioneta
que va dando tumbos por el sendero del recuerdo.

Tu voz acude, tus ojos se asoman.
Imposible no llevar tu aroma
o la marca de tu beso en mi sonrisa.

- Por Anuar Bolaños -

Poesía visual, las letras esclavas de la imagen

2010-06-10T01:15:00.000-07:00

d.b

MAD. Antiquísimo debate el que se suscita, desde que el poeta griego Simias de Rodas hiciera el huevo 300 años antes de Cristo. Con clarividencia, sin ponerlos en duda, aparcamos los caligramas cubistas, cuadrados y redondos para otra ocasión: a mamarla Guillermo, español y francés, Juanito, Gerardo y Joanes los dos con «o». ¡Joder con la «jota»! Excluido lo que es inequívoco, centremos el tema en lo que el uruguayo, no Forlán, sino Argañaraz, ¡viva la «ñ»!, definió -a lo Perogrullo- en su día como poesía visual, es decir, poesía para ser vista; pero, atención pregunta, uno, dónde se hallan los límites para poder enmarcar o no los dibujos y obras plásticas dentro de esta disciplina, y dos, por qué existe la contradicción de que todo poema visual debe contener versos cuando realmente hay imágenes y elementos plásticos sin letras ni palabras añadidas que sí se catalogan dentro de esta poesía experimental. Ay, ese arduo trabajo de pasar por zonas artístico-transfronterizas, digamos pintura y poesía, con la semiótica de por medio. Y qué decir de la poesía digital o ciberpoesía (ya presentamos a Javier Bou), más cerca del diseño gráfico por ordenador que de la literatura. Sabían que en estas disciplinas de las que hablamos en sus diversas formas y estilos (plasticidad, collages, visualidad, disposición de espacios…) han llegado a clasificar a artistas de la talla de Miquel Barceló, Wolf Vostell o Antoni Tàpies. Coño, a ver si van a ser mejores poetas y es hora de ejecutar a los irrisorios Cuenca, Montero y Villena cabrón saluda a De Ory campeón. Entre el genocidio y la hecatombe, con La polla en verso y el dedo en la llaga, traemos a un artista sin etiquetar –tampoco queremos que lo hagáis–, para dar a conocer, sin falta de talento, algunas obras suyas, bien vistas y dispuestas a continuar el debate. Como la coca, que dijo el entertainer del circo, será todo un atrevimiento -ya os avanzo- descubrir a este koko del arte… Seguir leyendo [+]