La Rama Dorada

Yo solo no puedo

noreply@blogger.com (Prometeo) — Thu, 14 Apr 2011 12:10:00 +0000

Se llama Lorazepam,
me quita la pena
me deja dormir
y aleja la ansiedad
de ti

El ojo

noreply@blogger.com (Prometeo) — Sat, 09 Apr 2011 21:54:00 +0000

Por un momento he pensado que el objetivo que te regalé tiene algún tipo de conexión emocional con mi ojo derecho, y si cierro el izquierdo creo que puedo ver lo que sucede delante del mismo.

Ya falta poco para que esto acabe

noreply@blogger.com (Prometeo) — Fri, 08 Apr 2011 09:07:00 +0000

Que no se te olvide tocarme

Cuando yo sea Señor de tus recuerdos // ¿Quién te escribirá canciones de amor? // Ya te acordará de mi

noreply@blogger.com (Prometeo) — Fri, 08 Apr 2011 08:12:00 +0000

¿Quién te escribirá canciones de amor
cuando yo sea Señor al final
y tu cuerpo la capilla blanca de un camino
donde mis sacerdotes por ti rezarán?
¿Quién te escribirá canciones de amor?

Mis sacerdotes te pondrán flores,
se arrodillarán frente al cristal
y hasta gastarán, besando, tu ventana,
pisotearán la hierba.
¿Quién te escribirá canciones de amor?

¿Quién disparará la flecha
que los hombres sigan a través de tu gracia,
cuando yo sea Señor de tus recuerdos
y tu armadura se convierta de encaje?
¿Quién te escribirá canciones de amor?

La simple vida de los héroes,
la retorcida vida de los santos,
siempre confundiendo el calendario solar
con sus pinturas rojas y dorás,
con sus pinturas rojas y dorás.

¿Quién te escribirá canciones de amo?

Crece, niña, crece // Coplilla a mi shica // No me queda un gramo de amor propio

noreply@blogger.com (Prometeo) — Thu, 07 Apr 2011 09:52:00 +0000

Esta seguidilla hay que leerla/cantarla con todo el acento andaluz posible.

Crece niña, crece

que te espero en las alturas

crece niña, crece

y no pierdas lo que mereces

Hazte ancha niña, llénate

que no quede un hueco

entre tu sudor y mi sed

Rápido niña, date prisa

que tengo vasío el pecho

esperando a tu sonrisa

Suma y sigue, vívete

aprende a hablar

y luego, respóndete

Escucha al tiempo,

piensa en lo que quieres

y luego ven corriendo

que yo se quien lo tiene

Crece, niña, crece

en la cama de otros hombres

y aunque mucho te cueste

acuérdate de mi nombre

Vuelve llena, niña

vuelve verde

que me muero por ti

que me muero por verte

Crece niña crece

que me hago viejo de pena

que de locura tengo unas roncha

que de tanto aspirarte, nena

Crece mi niña, crece

y vuelve grande

que mengüe tu miedo

cuando tuyo me hace

que a vese soy un capullo

pero te quiero como naide.

Ay como naide

lo hará

nunca,

Ay como naide

lo haygo

siempre

Como conocí a (la que no fue) vuestra madre

noreply@blogger.com (Prometeo) — Thu, 07 Apr 2011 01:12:00 +0000

Que curioso.

B.S.O

noreply@blogger.com (Prometeo) — Wed, 06 Apr 2011 09:15:00 +0000

Estoy trabajando con fuerza y decisión para que no puedas escuchar una canción de este grupo sin acordarte de mi. Para siempre.

El contestador imposible

noreply@blogger.com (Prometeo) — Wed, 06 Apr 2011 08:47:00 +0000

Ayer pertubó mi sueño en una suerte de tortura: el desvelo. Sus palabras encontraron la forma de atravesar la ventana y esconderse en los puntos ciegos de la habitación, para minutos mas tarde, comenzar a reafirmarse, y con ello, darse forma de eco. El eco de las consecuencias no es un fenómeno convencional, la reverberacion de las voces no corresponden a nada dicho, sino más bien, pensado, el sonido no se deforma, se hace nítido y no existe el retardo. La última particularidad es que para que se produzca, se necesita un gran espacio, quizás cientos de metros de amplitud y vacío.

Cuando se marchó dejó un roto que orbitaba alrededor de mi pecho, como una mosca pasiva con un eje al que seguir. Cuando no se atrevió a decir las palabras mágicas, provocó una abertura de nada en mi cabeza, aire caliente entre pensamiento y pensamiento. Pero cuando asumí que no volvería nunca más, se abrió un abismo al oeste de mi cama, se arrugaron las sábanas formando montañas y sobre ellas, resurgió un oscuro misterio que inspiraba vértigo y miedo desde lo más profundo del lugar donde solía dormir.

Ayer temblé arropado de pavor y lloré abandonado, acosado por las voces que dejó grabadas en este contestador imposible, en un abismo lleno de ausencia borrosa teñida del azul que visten las cosas que se olvidan.

Ayer se rindieron mis sentidos al sueño lejos de mi fría cama, en un sofa de prado verde donde a veces, hacíamos cosas tibias y preciosas.

El pequeño soldado

noreply@blogger.com (Prometeo) — Tue, 05 Apr 2011 09:28:00 +0000

Tengo en el recuerdo algunas cosas

noreply@blogger.com (Prometeo) — Mon, 04 Apr 2011 11:40:00 +0000

I'll try

noreply@blogger.com (Prometeo) — Mon, 04 Apr 2011 08:38:00 +0000

True love will find you in the end
You'll find out just who was your friend
Don't be sad, I know you will,
But don't give up until
True love finds you in the end.

This is a promise with a catch
Only if you're looking will it find you
'Cause true love is searching too
But how can it recognize you
Unless you step out into the light?
But don't give up until
True love finds you in the end.

Before Sonrisa // Six months after // Viena no es la solución

noreply@blogger.com (Prometeo) — Sun, 03 Apr 2011 11:51:00 +0000

Daydream delusion
Limousine Eyelash
Oh, baby with your pretty face
Drop a tear in my wineglass
Look at those big eyes
See what you mean to me
Sweet cakes and milkshakes
I am a delusion angel
I am a fantasy parade
I want you to know what I think
Don't want you to guess anymore
You have no idea where I came from
We have no idea where we're going
Launched in life
Like branches in the river
Flowing downstream
Caught in the current
I'll carry you. You'll carry me
That's how it could be
Don't you know me
Don't you know me by now

Nota: No volver a ver esta película o jugar a reescribirla en otro lugar de Europa Central.

Mi gran fortuna // zuitama rota 瑞玉 I // Kudari Ryu I

noreply@blogger.com (Prometeo) — Sun, 03 Apr 2011 11:34:00 +0000

Ayer gané 2 euros 60 céntimos en la lotería mexicana,

pero

todo lo demás

lo he perdido.

Some Things Last A Long Time

noreply@blogger.com (Prometeo) — Sun, 03 Apr 2011 10:28:00 +0000

your picture
is still
on my wall
on my wall
the colors are bright
bright as ever
the red is strong
the blue is true
some things last a long time
some things last a long time

your picture
is still
on my wall
on my wall
I think
about you
often
often
I can't forget all the things we did
some things last a long time
some things last a long time

it's funny
but it's true
and it's true
but it's not funny
time comes and goes
all the while
I still think of you
some things last a long time

your picture
is still
on my wall
on my wall
the colors
are bright
bright
as ever
things that we did
all we forget
some things last a life time
some things last a life time

Daniel Johnston

La hipótesis terrible // Apártate que no veo la teleserie

noreply@blogger.com (Prometeo) — Sat, 02 Apr 2011 22:36:00 +0000

La distancia que separa mis ojos de la pantalla no superará los 60 cm, es poco espacio pero parece el suficiente para que quepas entre éstos. Hay unas tres cuartas de relleno incomprensible, de átomo no revelado y de insumisa materia oscura que además, recuerda a tu pelo. En apariencia, no hay nada, pero si aguzo el ojo puedo ver la sustancia indomable, la que generan los últimos pensamientos*, aquellos que te integran, esa sustancia que resbala infinita e invade los engranajes y el orden de las cosas que no se ven y que de repente, las revela sobre un sol de ficción.

Cabes en 60 cm de mi mirada, y en menos, según mis estudios. Ésta es una hipótesis terrible, una burla de la física y un nuevo elemento* que me impide olvidarte.

A éste espectro de alocada materia, de intangible lógica y poco ruido, le declaro, éstas palabras:

Apártate, te digo,
que no veo la tele-serie.

Apártate, que no veo,
apártate, que no puedo apartarte.

Quítate de ahí, aparta
que si te pudiera apartar lo haría,
te apartaría.

Aparta joder,
que estás en medio
y no me dejas ver.

La carne de ex-novia no es transparente.

El medio

noreply@blogger.com (Prometeo) — Sat, 02 Apr 2011 20:23:00 +0000

Lo que messenger te da, skype te lo quita.

Con estilo // Porqué odio que me mires así

noreply@blogger.com (Prometeo) — Sat, 02 Apr 2011 20:02:00 +0000

No quiero ser ñoño,

pero

métete tu compasión por el coño.

(Por favor, se ruega no malinterpretar estos versos)

Salmo // Pésame's Speech // Mientras tu llorabas, yo hablaba

noreply@blogger.com (Prometeo) — Sat, 02 Apr 2011 19:55:00 +0000

Estos versos están escritos para las misas que celebren nuestros aniversarios de desunión, en las cuales, seguramente, no habrá nadie que nos recuerde.

Dí una conferencia
el día que morimos.

Mientras tu llorabas, yo hablaba. (Éstas frases las repiten los oyentes de la misa en respuesta al salmo)

Hablé sobre nosotros,
en el velatorio de nuestra historia.

Mientras tu llorabas, yo hablaba.

Asistimos juntos,
a tu renacimiento y a mi reencarnación*.

Mientras tu llorabas, yo hablaba.

Un pésame perfecto, algo largo
y de falso final contento.

Mientras tu llorabas, yo hablaba.

Una charla profesional,
con mesa micrófono y vaso
con guión escondido y escrita a cachos.

Mientras tu llorabas, yo hablaba

Con tono digitalizado.
frívolo, neutro, trivial,
resignado, falso y de brillo apagado.

Mientras tu llorabas, yo hablaba.

Muy poco convincente,
muy mal improvisado.

Y a pesar de todo: te lo creíste.

* Enlace al poema Tu renacimiento, mi reencarnación

De como supe que se había acabado // El Post-it de tu Amor // La metáfora real

noreply@blogger.com (Prometeo) — Sat, 02 Apr 2011 19:52:00 +0000

[Extracto de El cuento de la mujer que limpia la oficina]

De repente, recuerdo aquel día en que me tendiste tu corazón dibujado sobre papel. Tu amor, en un papel, copia u original, nunca lo supe, por eso me esforcé en conservar ese hipnótico vórtice de color rojizo sobre un fondo de amarillos destellos. Desde entonces, fue muy fácil abstraerse si cruzabas la mirada con ese post-it. Podían pasar horas hasta que despertara, a veces, podía resumir mi jornada laboral dosificando la observación, pero otras, cobraba conciencia cuando todas las luces de la oficina ya estaban apagadas. No era un magnetismo selectivo, no hacía distinción entre yo y otras personas, un día sorprendí a varios compañeros inertes frente aquel papel. Para reducir la intensidad de esta radiación y porque del peso y uso su adherencia no era la misma, decidí colocar mi mano izquierda sobre el pequeño papel y mantenerla ahí por siempre o al menos hasta que no hiciera falta hacerlo.

El día que supe que se había acabado, llegué a la oficina y tu corazón ya no estaba. El post-it de tu amor me lo arrebató la señora que limpiaba invisible. En su lugar, mi mano izquierda, vacía, yacía inmóvil, muerta, putrefacta, verde. Por miedo a que esa tristeza viral alcanzase también otras partes de mi cuerpo, opté por amputarla. La mano que sostenía el post-it de tu amor duerme sobre el lecho que dejó lo que me quisiste... y aguarda, valiente e ingenua, a que un día vuelva.

Proyección

noreply@blogger.com (Prometeo) — Wed, 04 Aug 2010 15:47:00 +0000

Quebrada la esperanza
Construyo una casa
Para mi y mis otros paras

Jamáis
Jamáis
Jamáis de diáfana sonrisa...

Ahahhajahahajahjahhahha

Review of the feelings of the sixth day

noreply@blogger.com (Prometeo) — Tue, 03 Aug 2010 00:00:00 +0000

Que pena que signifique

La clave:

GoogleAnalytics

Culpa a la insalvable, a la distancia

Tomorrow trabajaré en un nuevo mundo

en el orden de los días

to see que hubiera pasado

Ya tienes lo que querías

que suerte la tuya

what luck! la mía

Vetada mirada

noreply@blogger.com (Prometeo) — Sun, 01 Aug 2010 01:40:00 +0000

Le pidió
que dejara de mirarla

A él
que respira por las pupilas

Que la dejase
de mirar a discreción

...

Lo siento
ya no hay nada que pueda hacer por vosotros

Mi piso es mi poema

noreply@blogger.com (Prometeo) — Tue, 06 Jul 2010 13:45:00 +0000

Mi piso es mi poema, de desamor
es mi poema, mi piso, mi amor,
que inutil logia, de nuestras vidas
cuando preguntas: ¿que adornos les abrigan?

De blanco están las paredes de mi poema,
de verde los besos descalzos,
de barba suave, la vertical escena
de sola mirada contrapicado, el descanso.

Ay, a dos euros el kilómetro
de frutales amaneceres, se nutren
las mañanas sin contigo, de siempre.

Que fílmica estampa, recicla
el cierre de nuestras ventanas,
del ruido ya rotas y nunca lozanas.

Y es mi piso el poema, de amor
polvoriento y envuelto en sudor,
obstinado y pejiguera, por fregar
las es(cusas)quinas más lóbregas.

Permíteme la pena, nena
porque mi piso, es mi poema.

Roto el piloto automático

noreply@blogger.com (Prometeo) — Tue, 06 Apr 2010 12:20:00 +0000

Necesito llorar y no me salen las lágrimas

Se me olvidó pedirle a tu boca... ay no te vayas...

noreply@blogger.com (Prometeo) — Thu, 09 Jul 2009 08:55:00 +0000

yo me mantengo con
las pocas cosas que yo tengo con
los pocos sueños que yo sueño con
las pocas cosas que me dabas tu...

...

tengo en el recuerdo
algunas cosas
en el recuerdo
unas pocas cosas
que me dabas tu...