Literaturizar-se: a ficção meramente verdade...

O ser anômalo -

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Fri, 03 Feb 2012 22:59:00 +0000

Que, então, seja animação, movimento e cordialidade nesta intrínseca relação de corpos. Uma vez aqui, noutra acolá definindo o contato da recordação. Animado flexível do tempo e dos seus modos – condicionalmente sujeito da expressão.
Variável voz que se ativa nos seus processos de pessoa, na estrutura do seu aquele. Mutante possível e informante para jamais se determinar. O ser nunca está, mas aceita ligações. Sente-se útil se complementado a algo que o ative a ser o ser.
Reage bi-pessoalmente no seu conteúdo vocabular. O leal ser deverbal, a cuja promessa linear se refere, se complexa no abstrato mito. Alguém reto se pronuncia na aplicada variedade que lhe outorga radicalmente.
Utiliza-se o passo coletivo – misticamente pessoal anômalo é. Foi sem ir. Assim, será. Somos na certeza do pêndulo, auxiliares base de um fazer intimamente irregular. Todo ser infinito e indivíduo de pequenos morfemas definidos entre ti e mim, no diálogo plural.
Anômalo, cada um de si anônimo. Nominal. Sou, És, É! Somos verdade. Somos, verdade, a delicada conjugação do dedo indicativo. Imperou – Sê!

A poeira se tornou porão

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Fri, 27 Jan 2012 22:39:00 +0000

Imagem: Larissa Pujol

A poeira se tornou porão. Casulo dos tijolos reclamantes do peso de cada um – trabalhadores sem ruídos – no cálculo apenas dos instantes que ali voltaram à fuligem. Passando-se, reduziram: para a diversão das pontas humanas que em si riscam um registro primitivo de mensagem.
Frente a isso, o que acumula? Incertos vãos entre a maculada ponta humana e o atrevimento desta ao desnudar a física lembrança de um resto rabiscado sobre a poeira conivente com os enfeites protuberantes.
A complacente precisão se resguarda no lugar em forma de pilhas (de nervos). Isolara-se para procriar rechaçadas peças do depois e adormeceu na insolência do esquecimento. Assim, um folículo completa-se em outro folículo servindo o lençol que acoberta um sedentário tempo, no qual o traço de vida recorre à pele materialmente viva.
Em que se faz a parte inexorável do objeto vivo? Talvez nos movimentos para o concreto, numa coluna edificante qualquer a formar geométricos ângulos retos e lineares ao ambiente fechado. Entram neste as vírgulas que convencem a voltar ao local e a retomar os interpretados costumes obtidos através de míseros títulos. De acordo com tudo que se alinha sobreposta a outra, busca-se sem saber ser. O material por que se orienta é de inteira confiança; sinceramente diz: o para sempre passou.

Suspeito da cor branca

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Fri, 20 Jan 2012 18:10:00 +0000

Suspeito da cor branca: branca da paz, arma-branca. Branca da limpeza, da pena que atravessa tudo na pureza levando de cor as cores nela sujas.
Suspeito da cor branca: branca de noiva. Branco véu do papel higiênico. Da cor que nada apresenta, da cor que não separa o bem e o mal.
Suspeito da cor branca: branca sorte suposta, da cor fina em tecido que convinha. Dessa cor que nada apresenta, que nada sustenta. Apenas branca; branca que também definha inveja inocente. Do pombo ao símbolo.
Suspeito da cor branca: da cor apenas, da cor carente de detalhes. Suspeito da cor branca da parede que recebe o quadro e as marcas de apoio. Da cor branca na renda das roupas íntimas, cor plano-de-fundo em contraste com o chamamento da eternidade.
Suspeito da cor branca: branco trajeto senil; a cada vela branca soprada com o passar dos parabéns. Ceras brancas que derretem fogos diante do suspiro da lápide.
Suspeito da cor branca...
E que a morte seja virgem.

Imagem: Larissa Pujol

O breve método do gesto

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Fri, 13 Jan 2012 17:54:00 +0000

As partes do insosso movimentam-se de cordialidade, a polpa que ainda não foi degustada, sugada, segue sobre aquela mesma mesa-tábua em que se encontram todos os sentidos na sua primeira atuação. Dedos gesticulam entre peles na sua legítima fricção suspensa de entendimento e dotada de uma verdade que possa doer, sem motivo, apenas pela vontade inofensiva de incorporar-se no outro.

Ainda se referindo a mesa com iguarias fáceis, sua face não mais difere daquela de um ontem vário, na qual meu qualquer gosto saudável se fez carente. De frente ao gesto cursivo, entre a abertura dos parênteses, o abraço se rende na confiável lembrança do instante abstrato – formado entre paredes – e de calculável apreensão das partes (nelas) escondidas com camadas de pele por onde dedos articulariam.

O ausente graceja no intuito indelével da surpresa. Jocoso, se nunca visto, amparado, se não existe. São ocultas as míticas do aceno sob a cobertura da ansiedade: bloqueio do acanhamento que pede perdão ao sentido alheio.

Âncora insegura da perfídia, um gesto do desvelo está adiante das promessas que cometera ao definir o foco. Seu espasmo chão, esse mesmo, qualquer acaso o pisoteou como ira e roseira. Contudo, reconheço que o seu farto dever não foi aproveitado em nenhum abrigo.

Fluído comentário ao me servir de suas fáceis iguarias dentre as peles dispostas a suportar o gesto magro do depois.

Opções do enquanto

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Fri, 30 Dec 2011 11:44:00 +0000

Um plano se aponta naquele mesmo circular palco envolvido pela atenção e pelo pano escuro. Olhos escusos são apenas sofismas de agrado nos enfeites da compreensão. Que, aqui, se apresente a rotina mostrando as múltiplas escolhas que a matam em si mesma. A preferência rodopia como boneca magra presa a haste no interior de um globo transparente, de adorno paisagístico amparado – naquele mesmo circular palco envolvido de visão e de estalos. Não que seja, mas que creia.

Como o diferente se torna permeável, os ganhos utilizados se esvaem igualmente pela absorção do novo, voltando, naquilo que era plano, para o inútil. O imaturo, talvez por caber facilmente no afago do original, e por obedecer aos anseios do pouco que se sabe, possui na sua retórica o atrativo principal para dar início ao sorriso da boca aberta. É espaçoso justamente por causa do seu vazio virginal que roga a experiência analítica e prática das próprias escolhas. Na análise se busca a centralidade e, na prática, a grandeza. O círculo se fecha novamente, com os seus itens definidos para cada ato. Se a cretinice adotar algum ponto, a criatividade provará sua espontaneidade num improviso educador.

O método de perseverar a figura dos planos, cuja seleção é azo do próprio tempo, deixa ver as certas e as repentinas correções que, às vezes, prefere-se perdê-las. Cada uma a todos: opções do enquanto. Escolha e engane-se com seus próprios olhos.

De corpo e infinito, dá-se o nascimento:

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Thu, 22 Dec 2011 19:04:00 +0000

- Acabe por aprontar-se. – Diz o senhor Nascimento.

Frágil e mutável projeto físico de espírito, o qual sucumbe as horas da tecelagem na criação: agulhas recebem fios no engendro do pensamento das terras férteis, viris e feminis, numa justa conjugação dos verbos.

Palpável feliz de suas palmas nesta pele que contrata sentidos – acalme ou exacerbe – a passagem sistólica e diastólica do frêmito. A vontade contata a imagem, o sangue, o texto e tudo que a deixe em movimento. A vontade fecunda na procura. Seu encontro é vulnerável, desde que se contente facilmente ou manhosamente. O sorriso, na vez que se torna uma promoção do encontro, mostra seus dentes no intuito de moer a capacidade do raciocínio facilitando a deglutição daquele resto de olhar evasivo que mantém seus pés fixos no chão.

Depois de nascer, com um pouco mais de corpo e falácia, vemos que nos tornamos mais sadios ao nos aproximarmos da condição de coisa. Alienamos a vontade, por vezes deteriorando os desfalques que a vida real proporciona, conforme a física da experiência concreta. Sem religião, tampouco matrimônio que impeça o instinto de nascer – físico –, a vontade criadora, de curiosa, tem o mundo em sua cama. Instintivamente e institucionalmente prolifera a serventia de ser coisa. Pelo menos, por grande tempo, nunca finito para quem o tem, até que tudo se esgote no invisível inesperado daquele que nos deixa a falta. Mesmo o ninguém.

Espelho boneco: brincar de si

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Fri, 16 Dec 2011 13:16:00 +0000

Imagem: Larissa Pujol

O espelho sugere muitas formas para disfarçar o amanhecer. Brincos e vestidos combinam para bem lhe crescerem. Você encontra aquela que se perdeu nos restos de maquiagens espalhados sobre o travesseiro.

Enquanto você brinca de boneca, o despertador toca pela segunda vez na mesma estação de rádio num momento indescobrível do beijo escuro escolhido. Simples casa não irá sacudir o seu mundo! A sua idade há de tomar a subida da sua saia, enquanto você brinca de boneca frente ao espelho.

Quando criança sua mãe lhe vestia como boneca, ao mesmo tempo em que aquela sua favorita supostamente ondulava seus desejos nas curvas plásticas da mocidade. Você acredita(va) em passes de balé ao som da caixinha de música; no entanto, desistiu do clássico solo e entoou sua gaita de boca.

Enquanto você brinca de boneca consigo mesma, por um momento se descobre entre as cores do dia (e na observação de quem está cá). Sacode-se na saia rodada com o intuito de deixar cair fragmentos históricos seus sobre o mundo, que caduco, perde seus olhares contidos abaixo do pedaço de pano.

O mundo pede para que não o tenha no olvido, e você afirma o seu desejo de encontrar alguém como ele entre notas e pensamentos. A gaita de boca se encosta (a)justamente na sua, permitindo este diálogo compreensível no idioma beijado do sopro.

Espelho, espelho seu: é a mais bonita deste reino chamado tempo. Bonecas são princesas e rainhas plásticas. Aprendeu. Você, naturalmente, mulher.

- Filha?! - Ela. - Você?! - Eu!

Curioso-dentro

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Wed, 07 Dec 2011 20:17:00 +0000

Imagem: Larissa Pujol

Assim como o filhote na sua columbina intenção de aprendizagem, tem-se curiosidade pelo dentro. O aberto se sabe, o dentro aninha. Mesmo que se sinta, não olhe, que se ignore os sustos supostamente sugeridos observar o dentro é mais livre opção.

Quando a pergunta leva seu silêncio a(o) dentro? Quando a resposta do outro leva seu silêncio a(o) dentro? Quando o seu silêncio leva o outro para dentro de si? E tudo isso vice-versa? Interrogações apontam falhas. No entanto, quão juízas elas são para também mover soluções! O curioso as provém sem desgaste, pois o destino em suas mãos é um detalhe (ou apenas um enfeite) antes da morte.

O olhar passeia com o (e como) vento. Poderá, logo, adentrar-se na janela aberta, ou de encontro ao vidro, chocar-se nos segredos da imaginação que o provável ninho não revela. No sopro d’outro tempo, de repente, suspira a vontade de colher as idéias deixadas pelo chão. – Ignoradas pelo fato normal. Só por curiosidade, a razão se dispõe ao corpo (e tu que o entregas em minhas mãos, querido?) numa conjunção entre a casca e a oferta. O dentro sobrevive com a exploração, aqui fora. Membros de caça se abrem e abraçam quem neles se aprofunda nas melhores performances famintas da curiosidade. Depois de tudo, espera-se que seja adicionado algo que desperte gratidão. – Do novo ao DE novo. (Gostei do teu quarto).

A vida cadeirinha e seus testemunhos

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Fri, 02 Dec 2011 23:20:00 +0000

Imagem: Larissa Pujol

A vida cadeirinha possui quatro membros magros e palitados fixos sobre o piso. Mantém o seu dorso reto e amadeirado, truncado. Não é flexível como algum quebrável galho, mas é arrastada conforme a necessidade das nádegas.

Um dia lhe puseram uma almofadinha para que seu aspecto não continuasse amuado. Deram-lhe um adorno de espuma, mas o dorso ficou estável, causando, de vez em quando, dores vertebrais. Pelo menos as nádegas se acomodariam melhor sobre a vida cadeirinha, que de tão relaxadas, passaram a entregar suas fartas carnes descarregando confiantemente o fardo do dia sobre ela.

Enquanto a cadeirinha espera-(as) aberta e serviçal, ora para lá, ora para cá, ora em outro cômodo, à sua guarda se posicionam os mutáveis olhares do sol através dos polígonos sombrios. Estes enfatizam os cantos do cubo onde ela se situa. Principalmente.

Quando presentes, as nádegas são observadas na sua altura pela vida cadeirinha, num balanço para ti, para mim, todas ensaiam o atropelo frenético da pressa. Acumular-se-iam sobre ela tudo que for cansaço, e certo, tudo que for deleito (embora este último, às vezes, requeira dois produtos do tipo sobre o assento).

A vida cadeirinha presencia as fatalidades das nádegas. Apenas na maneira de sentar-se, a cadeirinha já começa a acolher o assunto que lhe é compartilhado. E a almofadinha? Esta não poupa massagens aos atenciosos músculos (gostosos aos dentes) deixando que o objeto fixo seja o melhor conselho ao ócio.

Por ventura foi nomeada a benfeitora confidente. Somente a cadeirinha olha, analisa e corresponde ao fundo do seu conflito. Testemunha os ais e compreende os sôfregos suspiros obedecendo ao balanço do par que conserva sua vida íntima útil – introvertida.

O beijo da Boca-do-Céu

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Fri, 25 Nov 2011 19:59:00 +0000

Imagem: Larissa Pujol

Quando a boca-do-céu beija, todo o seu acúmulo climático se entrega aos corpos quaisquer para sua estadia. Corpo maior ou menor, celeste. Boca-do-céu amacia nossos rostos no desmanche da sua pele de nuvem, inda que nos beije ferozmente, oculta ou sinceramente ensolarada, sem o domínio do seu vício de ser céu: seu.

Não, aqui não é o seu limite. O toque da ponta rastreia o arrepio do céu-da-boca. Assim que a boca-do-céu nos ordena; e se despede. Chove saliva.

Imagem: Larissa Pujol

Do desenho à imaginação.Vice-versa, sua boca, os calmos círculos por debaixo das pálpebras. Ameniza a saudade o vento (com seu invento) de derrubar. Solidifica pensamento, gélido, no beijo hibernado. Anoitece. Fecha a boca-do-céu.

Original Sucubus

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Fri, 18 Nov 2011 19:41:00 +0000

Imagem: Larissa Pujol

Arrepende-se sempre nos começos. Nos meios você paga a conta, Sucubus, tirando o sossego da gente no seu assanho do mal-me-quer. Seus cavalos se perderam pelas valas, propositalmente você chora à pena enquanto espera que estejamos de quatro-prontidão para a sua próxima caça.

Justo no meio da dança das sombras existe a única árvore onde você se nos observa; mas diferente dos ratos que tentam, perdidos neste asfalto, reencontrar o sopro da sua flauta, eu já lhe vi na curva do vento, com o seu obsceno disfarce de piche.

Acanhada formação do inseto sobre a pétala desmaiada. Sucubus, este é o seu longo tecido brando e legendário. Veloz você, que somente os calmos lhe vêem nas dilaceradas cerimônias de Fausto. Crepúsculo infausto de sua idade.

Gostoso este lugar, certo, Sucubus?

A preferência entre o grande e a maioria se faz livre nas suas ordens, divinamente, em seu corpo garboso.

- Vá, Sucubus, concluir minha maquiagem. Marque minha nudez ansiada pelos amigos!

A segunda pele do lábio na sua estreia

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Fri, 11 Nov 2011 11:59:00 +0000

Comi carne pretendente e atrevida: era ela! Seu sulco banha tepidamente o talho que meu fio argento rasura e rascunha no músculo. Minha natureza a investigava durante o ritual sacro do olor; o júbilo pudera, no instante ardor (peito) do obscuro, mostrar a vazia sinceridade do meu estômago. Debochou dele, o fígado.

Acinzentado feitio irrigado por trilhos vermelhos acabados na reunião urgente do paladar. Um pingo e outro se transmutam da carne à glote. Muitos venenos se sucumbiram no agrado da lentidão – os contrários fundem a fantasia. Não há quem aceite a carne seca.

De que peste ela se fez? Sequer atrevo a resposta enquanto minha boca se ocupa com sua carne. Sobrevivo, assim, acudindo tributos à minha fome – em mais duas mordidas – pois ela me convenceu a não me atormentar com jejuns e rezas, platonicamente encarecidas. Proveito tiro dela, carne tempestuosa. Viril aos meus dentes, ousada ao meu baço. Que muito do suco gástrico a ajude no seu resto!

Carne: era ela. Horas estendidas no abraso do solo aos olhos das varejeiras, também estendidas sobre o móvel, acolhendo na astúcia do sugo o enfado apetitoso da caça. À janela elas fogem, réprobas! Formigões se abraçam na verde campina, longe da casa desmoronada numa vassourada. Por toda a volta de um ditoso pedaço fastidioso.

Extermínio total do que dignamente caberia na boca. Numa última dentada, caprichosamente os órgãos trabalham na recepção da estranha. Sexuado digestivo às vistas da ceia. Nas entranhas incubadas da carne: foi-se ela!

A ninar nossos pais (ou poeira do futuro)

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Sun, 06 Nov 2011 21:32:00 +0000

Imagem: Larissa Pujol.

Somos crianças que cresceram rapidamente. Fizeram de nós a poeira do futuro. Porém, seus olhos, pais diversos, não foram anestesiados. Na minúscula cama revestida de pelúcias, os ursinhos não se mostram maus como nas historinhas. Eles possuem olhos de acrílico, os quais acolhem a conseqüência do espaço no imo da retina; e jamais se modificam. Não dormitam, não ignoram.

Com as roupas de hoje vestimos as marionetes de ontem. Equivocadamente manipulam-nas através dos barbantes enquanto estamos nus brincando de esconde-esconde detrás das cortinas. – Sim, os limites perderam idade na pressa do nosso corpo crescido. Quão distante da disforme criação, as fivelas dos seus cintos caíram de ferrugem. Vocês, pais diversos, comutam seus pulsos com o anseio da própria vontade (de ocultarem suas intenções com um pedaço de cortina). O quanto que rimos, em nossa boca, se tornou automático mecanismo de compreensão deste fato.

Ainda nos contam a minúscula expressão dos finais felizes. Tentativa utópica de nos convencer da existência após a morte. Sinto, mas estamos ocupados contando dinheiro. Caso permitam adentrar-se em nossos cobertores, cuidado! O lobo já marcou o seu território. Confere a experiência corporal descobrir que as historinhas se inventam durante a insônia. A velocidade da noite gruda-nos a pista dançante - cujos princípios são transformados em nossos meios.

Não se preocupem, pais diversos, nós os ninamos com as mesmas promessas. E que vocês descansem em paz!

Dibujo en la playa gris

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Fri, 28 Oct 2011 18:32:00 +0000

O solo se desmanchava entre os seus dedos. Compartimentos milímetros de passos mortos se encaminham para o ataúde imerso daquele segundo mundo. Neste instante o velho marulho começa o seu conto de “era uma vez” sobre os rastros que o seu abraço macio, ora paterno, leva para si. Em grandes nomes e corpos que se apagam, no olhar para trás, disfarçou-se a passagem do tempo. O caminho da volta foi acolhido pelo abraço e deixou livre o leito arenoso. Ali, novos planos de retorno se copulam em vezo. Um vestígio obediente ao cultivo de sinas. Pela mão ele carrega todos os rastros. E suas mãos são instáveis.

Uma de suas boas-vindas embala no colo a fortaleza vibrátil do seu abraço (tragadouro). Repele a origem firme, - “de você sei tudo”, a marulhar. Acarinha covas, enterra passos, substitui passados na sua vetusta verve.


Imagem: Larissa Pujol

Leva para si páginas e páginas de areia descritas em desenhos, formas e siglas – e toda a respeitosa nudez cuja suspeita escultura se definhe na sombra que se despede do dia. Enquanto as celeumas dos rastros submersos percorrem com fidúcia todos os solos diluídos por esse abraço, no raso se digerem mais histórias e, pela vontade, são devolvidas na manhã seguinte.

Jogamos naquele momento

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Fri, 21 Oct 2011 23:26:00 +0000

Cedo meu compromisso à realidade. – Revelou o nosso jogo.

Forjo o não-esperado ao mudar de calçada. O velho brinquedo, à sorte lançada, busca a pontuação perpetua no jogo estratégico do encontro. No entrelace das mãos, os dados se lançam ao som do estalar dos ossos. As juntas sufocadas no cruzamento da saudade liberam os pinos do beijo alegre no tabuleiro da face.

Percebo nos olhos a infância esconde-esconde de minha amiga. Seu sorriso confessional de boneca mimosa confere meu colo em seu afago (que se tornou adulto). Mais uma vez os planos vieram à tona, mas em forma de passado. A maioria deles tomou a guisa do destino-trabalho conduzindo-se pela inspiração. Durante a conversa tentamos nos avançar às casas seguintes; através dos dias alheios dos companheiros, hoje dispersos em outras jogadas. Alguns não foram mais vistos em carne, apenas acompanhados por fotografias atualizadas. Pelo menos existe este tráfego, pensamos, ao descobrir que poderíamos ganhar novas vidas investindo nas novas fases que se aproximam. Os monstrinhos por vir escolhem o ponto mais apático de si – preguiça na carapuça da desculpa atrasa a consecução da velhice. Ela ri na mesma intensidade de antes e, no entanto, seus dentes estão bem parelhos. Digo-lhe que é proibido voltar uma casa. Neste jogo não busco o círculo vicioso da nostalgia, mas as retas que cresceram com a sua altura, que adicionaram números a sua face numa distância tão jovem e inteligente. Se nós somos felizes?! Parabéns, amor de amizade, você venceu.

A ciranda do pensamento

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Fri, 14 Oct 2011 23:39:00 +0000

As paredes assistem as suas próprias sombras. Amórficas.

Ele se encolhe nos braços do pensamento. Pelo menos, sente o afago da mente. De repente, a tontura embala-o na sua ciranda. Os braços dos pensamentos repetidos puxavam-no para lá e para cá como uma criança. Lençóis suspensos, desamassados pelos balanços das pessoas, e nele o escorregadio desabafo aquoso (mimado).

Braços do pensamento, suas mãos nos-dada, enfurnam-se em lapsos beijos distantes, regime de faces. Acidente qualquer entre destinos cujas mãos do pensamento definharam as promessas dos olhos. A ciranda ganha força em sua redoma, pisa em falso, garante melhora e segue a cantiga de refrão silabado.

Companhia pensada, azo em pele destituída de ossos. Estes enterrados antes do inverno. Camuflada sob seus pés, um tapete de gato branco desperta do sono e se enrosca em seus pelos negros. Mimos de fome. A fome se repete como o pensamento. A música é repetida conforme o tamanho da saudade. Sozinho se fala às paredes que se observam entre sombras; não há risco de julgamento se os próprios ouvidos aconselham. No pensamento há o risco de acaso. No caso, arrisca-se o destino - brincalhão como uma ciranda e disfarçado na sua preguiça de gato.

Entre o chá-da-tarde

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Fri, 07 Oct 2011 19:17:00 +0000

O sache de chá dançante sapeca passos de meia-volta por todo profundo salão aquoso. Imerge-se e descansa sobre o nível, suspenso pelo fio recostado no recipiente. Enquanto isso, o sabor contido sua, a cor toma espaço e suspiros de aroma se exalam na alegria do alento que a grande boca lança e desaparece no trago do infinito, ou pela inspiração. Nasal.

Mãos envolvem o grande gargalo, um pequeno susto gostoso no encosto dos objetos. Dedos continuam a dançar com o chá. Rodopiar, afundar, vai-vem, surpresas à parte no futuro beijo entre boca e chá, iguarias, ambas quentes.

Ambas namoram numa só dança. Cúmplices da cor que fortalece o ambiente, rendidas ao sabor que se acentua em cada passo. Algum doce para não levar a sério. Outro caso para inventar gingas.

Ervas gostam, a água gosta. Fervem, consistem paladar. Consomem-se entre lambidelas. Por favor, mais uma dose. Ou, conceda a honra da próxima dança?!

Um tango em passos dobles entre a colher e o sache. Ou salsa bailante. Lambada, lambo! Entra na roda, sache. Canção se dilui em bocas. Sorvo o teu resto!

Herdeira-Sol

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Fri, 30 Sep 2011 15:10:00 +0000

Confio na tua compreensão. - Disse o velho sábio.

A jovem hebréia conjura o Sol até o anoitecer. Implora com nuvens trêmulas em seus cílios a chegada do seu sétimo dia. Desposar-se-ia ao canto de Lechá Dodi.

A moça teve seu Ish de pele alva. O Sol outonal cumpriu sua promessa.

– Mas, em troca, eu exijo o teu primogênito. Engendrá-lo-ei através do teu homem. - Impulsivo - Gera-o antes que chegue o próximo ano. Não enganes minha promessa. Do contrário, nem com aposta te quererão.

Sol quer ser pai. Busca no ventre daquela a possível terra que o faça homem. Sol acomete com seu gene o dorso de sua mulher.

Ao toque do Shofar nasceu sua menina, bronzeada tal como o crepúsculo de um dia de verão. Olhos castanhos e cabelo vermelho-fogo, menina Filha do Sol. - Quão é linda sua estampa! O pai, Sol, não poupou suas mãos cálidas ao feitio de sua moldura.

O marido, levando em conta a contradição física entre a filha, a mulher e si, subiu ao monte maior do deserto em busca de uma orientação sábia. No entanto, o velho cabalístico não revelaria a pretensão do Sol. Escondeu-se na grande sombra provocada pelo entardecer.

Regressou na falta do ser guia. Acreditou na desonra da mulher, oportunidade para questioná-la seria escassa. Juntou-se aos outros chefes e, assim, a cercaram.

Num só golpe de pedra feriram-na de morte. Como vingança, o mesmo destino se encaminhava para a menina-Sol. Direto ao monte-maior eles a carregam. Velho sábio corre pelo atalho a fim de impedi-los.

O Sol foi mais rápido, aproximou-se do monte-maior fazendo com que seu calor ateasse fogo em grande parte do campo. Frente aos olhos daquelas cascas tênues abrasantes, a menina se esvai acompanhando a trilha de faíscas provocada pelo pai. Encolhe-se nos braços do velho sábio.

[...]

No amanhecer vigoroso do Sol, crê-se que a menina despertara contente...

E se algo amedronta a menina?

O Sol surgirá em eclipse

para vigiar o seu sono...

(narrativa passada por muitas gerações)

Imagens: Google.

Liga-pontos

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Fri, 23 Sep 2011 15:27:00 +0000

Criança com insônia, em noite quente transitória, olha ao alto, ao pano escuro do infinito e cria um jogo de liga-pontos com as partículas lúcidas da noite. Assim como a cartilha do ABC, pontos estrelas são unidos pelos minúsculos dedos frágeis formando as matérias de sua memória desenhada. O prévio lhe concede as retas e as curvas, os dinossauros, os homenzinhos de farda, a história em quadrinhos. Brilha na criança a definida imperfeição de suas montagens, entretanto, que lhe são verdadeiras.

De dia, criança sonolenta franze a testa. Esconde o sol detrás da cortina. E este brinca com a criança de pega-pega. Nuvens formam campos de batalha, bosques, comida e pessoas. A criança desperta com o grito adulto enquanto ela mesma confere aos seus bonecos a imagem do homem.

No calendário a criança observa as fases da lua. Começará a minguante. Lua-mãe far-lhe-á um berço ninando-a para a grande cheia.

Lentes e pernas

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Fri, 16 Sep 2011 12:18:00 +0000

Assim lhe ensinava o ângulo. Embora em agudas palavras, jamais a decisão ficaria obtusa ou em círculos. As letras precisavam aumentar-se para fins de obediência. Na mesma linha, suas lentes. Divergem do período mas não da idade. Divergem (do) longe, mas ameaçam as maculadas enrugas do próximo. Ameaçam a troca de palavras e o erro convergente.

As pernas se cruzam e abrem para que o rosto se introduza caleidoscópicamente na nitidez. De dia, o enxerto de luz pelo sol; mais tarde, os gatos penumbram ao lado da sombra do poste. Lentes disparadas e ângulos dispersos. Pernas abertas, sono, fecham-se. Durável até os primeiros arranhos. Novas retas embaçadas a galhofar o pega-pega. Cílios gorjeiam como dá! Perdem-se no caso pérfido da transfiguração. Única fissura. A boca do olho, a saliva da lágrima.

Trato é dinheiro, cantar é comer. Do mal que atrai as palmas, os ângulos observam as investidas das pálpebras. Sobrancelhas a insistirem num apego de lambada, curvilíneas. Ou talvez numa roda de gafieira em que uma faz reverência a outra. Enfim, na mexida das pernas e dos olhos, os traços retos e dobrados do tango e a abertura da salsa entre as lentes. Os ângulos, as curvas e as retas fixam-se sobre as cartilagens. O grau foi aumentado. Amor à primeira vista. O menino namora a menina dos seus olhos...

O desígnio do barbeador

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Sat, 10 Sep 2011 01:20:00 +0000

Os alheios a questionavam sobre seu feitio solidário. Jamais pensou em fazer algo parecido. Em meio ao fluxo da Rua Venâncio Aires, com passos largos que apontavam seu medo do atraso, Helga se dirigia à imobiliária. Era corretora de imóveis, conhecia todas as casas, subia escadas de dois em dois degraus... Um dia, ao sair de um prédio, avistou uma banca de churros e o cheiro da fritura lhe atraíra os salivares famintos.

- Empacota dois para mim.

- Qual o sabor, senhora?

- Doce-de-leite. – respondeu Helga. – Os dois. – reafirmou.

Um jovem surgiu nos fundos da vendola, estava com a camiseta e o cabelo úmidos. Indicava que havia corrido pelo Calçadão inteiro em busca de ingredientes e disfarçou seu cansaço nas frias gomas do gel fixador. Ele olhou para Helga e sorriu. Seu cabelo apresentava uma franja para o lado direito, e realmente, ele era muito menino para encostar seu rosto naquela lâmina de barbear...

- É seu filho? – Perguntou Helga.

- Enteado, senhora. – a mulher disse.

- Você estuda? – Perguntou Helga ao menino

Ele olhou para o rosto da madrasta e não respondeu. Então a corretora se dirigiu a mulher:

- Não acha que ele deveria estar agora numa sala de aula?

- Acho que sim. – ela disse.

- Eu posso arranjar. – solucionou Helga.

Naquele momento, Helga não pensou que pudesse fazer uma benfeitoria daquele tamanho. Entretanto a força que lhe inspirava já a fazia esquecer da escola.

- Mas ele me ajuda aqui. – hesitou a vendedora de churros.

Helga pagou os dois churros e se dirigiu ao caixa eletrônico mais próximo. Ao retornar o menino já estava com suas roupas embrulhadas numa sacola de mercado. Pegou a trouxa na mão, não olhou para trás e se foi ao lado de Helga. Entraram no carro.

- Você gosta dela? – perguntou ao jovenzinho.

- Não. – falou baixo, olhando para o tapete – Para onde a gente vai?

- Para casa – ela disse – é melhor você tirar esse aparelho de barbear do queixo.

A mulher tomou o barbeador do moçoilo. Dirigiu por toda a Rua Floriano em direção à Avenida Presidente Vargas, entrou no condomínio e se conduziu ao apartamento levando o menino pela mão. Helga disse que no dia seguinte comprar-lhe-ia roupas novas e que lhe arranjaria uma escola. O garoto pediu para assistir Malhação, mas antes foi tomar um banho. Helga entregou-lhe a toalha e mostrou como se usava o chuveiro. Voltou para a sala e ligou a televisão.

Quando ele terminou o banho, ficou por mais alguns instantes frente ao espelho. Ele estava novamente usando o seu aparelho de barbear próximo à boca...

E o resto, conta-nos Helga, nos exageros de sempre, foi mais ou menos o que se comentou nas fofocas dos vizinhos.

Mensagem do fígado

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Thu, 01 Sep 2011 14:14:00 +0000

Reproduzo um trecho de uma graciosa conversa que tive há alguns meses. Boa leitura.

[...] Você está aonde afinal? Não faça disto um grande mistério, todos estaremos em conjunto [...] com o pensamento em você.
Renata.

- Carta à minha estimada Drª Renata Serdeira, médica, Porto Alegre:

(após longas trocas de mensagens sobre a nossa convivência entre amigos)
Estou numa breve paráfrase do amálgama Bandeiriano [...] Que o assunto esteja em vossos redutos úmidos e famintos assim como o alimento saboreado e moído. O Sr. Fígado, dono da casa, prontamente (os) receberá de acordo com a cara que lhe for apresentada. Fluirá a Sra Bile, sua esposa, com seu longo vestido (de cor) degradê entre o amarelo e o esverdeado. Romântico, o casal Fígado e Bile não admite agressões gordurosas, discutir relação e, tampouco, o mau-humor do seu hospedeiro. Por isso, o bom riso e o bom sentimento se permitem adentrar-nos. Caso contrário, o casal se vingará da pessoa com pedras sobre pedras, cancelamento de limpeza e purificação, - causando o aumento das transaminases oxalacética e pirúvica, diminuição da albumina e retardo em outras fontes de sobrevivência. Felizmente, o Sr. Fígado é bondoso, dando ao indivíduo uma última chance na sua gliconeogênese - antes de falir-se fulminantemente. Cuidemos de nossos robustos e sexuados fígados com bons pensamentos, atitudes positivas, certezas sorridentes!! Ah, ele é um bom piadista. Gosta de maçã. E se a Sra Bile se encontra preguiçosa e extremamente amarga, na TPM, com os nervos à flor da cápsula de Glisson, prestes a sair de casa utilizando o duto esofágico, o Sr. Fígado paparica-lhe com rituais banhos aromáticos que o Sr. Boldo (um amigo externo) lhe oferece. Embora extrovertido, o casal não é baladeiro. Prefere pequenas reuniões com petiscos saudáveis, muita felicidade, e pouquíssima ou nenhuma bebida alcoólica, pois a sobriedade confere total prazer em seus momentos íntimos. Às vezes, os protagonistas ficam até altas horas conversando com outro casal, o Sr. Pâncreas e a Sra. Insulina, a negociar os valores dos açúcares ingeridos... Mas esta já é outra história...

Com glicogênio a minha disposição para muitas atividades, despeço-me para continuar meus escritos...
L.P

- Resposta às minhas palavras:

Larissa, amei tua "verve" médico-biológica literaturizada, imagino se tu tivesses estudado medicina [...].
Abraço,
Renata.

(Continuamos a conversa tal como a tireóide ordena a suprarrenal...) Atividade intensa, somos hipertireóidicos.

Os amores de Eva

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Wed, 24 Aug 2011 21:00:00 +0000

Enquanto a boca se reveza entre a maçã e a serpente, o paraíso pode estar no céu ou numa esquina qualquer.

- Minúcias pronunciadas negativamente se movem em um só sopro.

Dividir os passos com o outro é um ódio a ser derrotado sobre as folhas. Ela aprendeu a usar as mãos e a morte enquanto lhe cativava o corpo do seu criador. O pai da jovem, furioso, a espia. E esta, nua, encara-lhe com as pernas abertas, tal como a terra que se abre para os ossos.

- Golpeá-la até quebrar a escultura, descontar a ira não lhe seria certo. O seu pai chorou. Criara o mais perfeito objeto de loucura, sua filha Eva. Tão interna, profunda, lingual.

Diante da negativa, Eva vinga-se de seu pai servindo-se de rainha às víboras e ao apático moçoilo que a acompanhava. Garbosa lua-gala que, na alva pele de Eva, deixa rastros. Seu dorso de mulher denuncia o serpear das vértebras até a divisão de dois morros, em ambos extremos. No vão estreito não-descoberto já habitam pequenas e fundas lagoas, nas quais, nenhum se atreveu a mergulhar ou a beber.

- Mas nesta mesa, com maçãs, sim. E Eva, todavia, consome maçãs.

As víboras, o moçoilo e os filhos já a cultuavam com olhares todo amoroso. Sobre o leito, algumas pétalas escureceram. Durante a manhã, o sorvo prontamente brindado com a festejada.

Não que lhe carregue o fardo culposo de desejar o pai, mas o seu dito final foi ouvi-lo.

- Filha, a melhor que tive. Faminta. Saudável. Pronta!

A passagem voyeur dos olhos velhos causou comodidade a jovem.

Manifestos de mãos atadas

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Wed, 17 Aug 2011 15:48:00 +0000

Sobre o manifesto no Calçadão de Santa Maria - RS. Cartazes com a fé de desamarrarem as mãos. Abaixo, meu dito:

Utilizo o slogan da campanha feita em El Salvador (twitter.com/SoyDonRamon) contra a violência. !Para eso estamos!
(Imagem: VecindadGráfica; Google)

Diálogo do Tempo

noreply@blogger.com (Larissa Pujol) — Tue, 09 Aug 2011 11:45:00 +0000

O tempo por não ter tempo de pensar no tempo, perguntou para o tempo:
- Quanto tempo tem o tempo?
E o tempo por ter tempo de pensar no tempo, respondeu para o tempo:
- Tempo tem sempre tempo!