A veces siento que no soy yo quien escribe.

Son los fantasmas de mis antepasados que juegan a contar sus historias.

Sombras que pasean por mi mente sin permiso, sin aviso. Llegan con sus palabras directas, con su estilo único, a veces burdo.

Sí, así lo siento.

A veces son mis historias, otras, fragmentos de mi mente que dejan escapar momentos, vivencias que aún caminan conmigo.

Algo en tu cara me fasc… algo en tu cara me da vid.

¿Será tu sonri? ¿Será tu sonri...?

El televisor sigue encendido.

Tres bailarinas se mueven al ritmo de esa canción.

Un café humea sobre la mesa.

Son las dos de la mañana.

El frío penetra los huesos y entumece los huevos.

Reflexiono un poco sobre mí, mi vida…

y no llego a nada.

Tengo que hacer cosas, pero no quiero hacer nada. "Hacer nada también es hacer algo". 

Pienso en una puta.

No logro ver su cara.

Es una puta sin rostro, pero no es fea.

Tiene buen cuerpo y es muy sensual.

“Solo quiero hablar”, le diría

 lo miserable que puede llegar a ser el mundo.

—¿Quieres un café o una cerveza?—

le preguntaría, evitando su mirada, mirando sus pechos.

—Una cerveza, gracias—

respondería con voz cansada, como si supiera algo que yo aún no entiendo. Y no entenderé. Se quita el tacón del pie derecho y soba su talón mientras me mira.

Recuerdo que no hay nadie aquí,

solo el televisor

, el café, el frío,

y yo…

pensando.

Anterior: Sí creo en brujas V: La visita nocturna

Después de la visita nocturna, la rutina diaria pareció salir de su curso habitual en la casa. Sucedían cosas raras cuando no debían pasar. El lado oscuro de la ley de Murphy parecía descender sobre nuestro hogar y permanecer en él impidiendo progresar. Cualquier cosa que iniciaba, terminaba mal. El ambiente de oscuridad era innegable, por lo que terminamos haciendo la única cosa que parecía lógica en ese momento: buscar ayuda.

La ayuda llegó mediante la invitación de una amiga a ir a una liturgia en la iglesia ortodoxa griega de Bogotá. Nosotros nunca habíamos ido a la iglesia, aunque todos (menos mi hermano) fuimos bautizados, pero la situación ya estaba tan desesperada que requería de medidas igual de desesperadas: buscar la ayuda en el templo de Dios.

Fue una experiencia maravillosa que nos permitió asirnos a una realidad que explicaba y daba fuerzas para sobrellevar el momento por el que estábamos pasando. A partir de esa liturgia una vela comenzó a arder en un improvisado altar en nuestra sala, debajo de tres íconos: uno de Jesús (traído de Rusia), el segundo de María y el tercero de Miguel Arcángel. Los últimos dos fueron pintados por otra amiga rusa, quien nos los regaló en alguna ocasión.

Tener esa vela prendida nos daba fuerza y esperanza. Las cosas no cambiaron de la noche a la mañana, pero comenzaron a mejorar un poco. Y después de ese domingo y durante un par de años más, iríamos casi todos los domingos a la liturgia.

Por lo pronto, comenzamos a ser más conscientes de la vida espiritual y, siguiendo la sugerencia del padre, comenzamos a prepararnos para el sacramento de la confesión. Ese proceso duró algún tiempo, ya que la terquedad de nuestras propias mentes (o eso quiero pensar), nos ponía obstáculos de por medio. Sin darnos cuenta, salíamos con excusas tipo: “Este domingo no, mejor el otro”: “no me siento bien para hacerlo, lo dejaré para después”; “Me da como pereza hoy”; “Tenemos cosas que hacer, mejor salir rápido de la iglesia”.

Y fue entonces cuando la vela, que ardía mientras alguien estuviese en la casa, comenzó a comportarse de forma extraña. La llama botaba humo negro, pero eso no era lo que más nos preocupó. Fue la forma en que la vela se derretía. No importa si la vela se cambiaba por una nueva. Toda vela que uno encendía, terminaba por derretirse dejando paredes en forma de rejas, algo impresionante y que, a la fecha, nadie ha podido explicar, quedando así:

Después de que esto sucedió con cuanta vela encendíamos, en el transcurso de más o menos dos meses, ya no pudimos hacer ojos cerrados a la realidad. Algo muy raro estaba sucediendo. Así que fuimos a la iglesia a hablar con el padre y contar todo lo que estaba pasando y nuestras “aventuras” con los brujos, desde que el wayuu apareció en la casa. El padre nos escuchó y preguntó si había libros sobre el ocultismo, a lo cual la respuesta fue un obvio sí. Él pidió que los trajéramos para él realizar un ritual (ni idea cual). Le hicimos caso y el siguiente domingo trajimos todos los libros que teníamos. También nos pidió deshacernos de todo lo que estaba relacionado con brujería y ocultismo; a lo que hicimos caso de buen grado. Quemar todo eso en la chimenea, no lo niego, me generó una sensación de bienestar.

Unos días después, las velas dejaron de formar paredes enrejadas. No sabría decir si fue por el ritual del padre o no, pero lo cierto es que después de más de dos meses de rejas en decenas de cirios diferentes, la vela comenzó a derretirse en forma normal sólo después de que entregamos esos libros al padre.

Algunos días después nos confesamos.

A diferencia de la iglesia católica, en la ortodoxa la confesión se hace al frente de todos. No, uno no tiene que gritar los pecados a los cuatro vientos. Uno se arrodilla al frente del padre, quien está delante del altar, frente a los asistentes; lo cubre a uno con un manto y pregunta por los pecados. No sé qué clase de “magia” rodea el sacramento, pero la audiencia no oye absolutamente nada de lo que dice el que se confiesa. Pero el padre, sí.

Personalmente fue la experiencia más maravillosa que he tenido. Cuando comencé a decir mis pecados, mi cuerpo comenzó a temblar. Miedo o ansiedad, dirían algunos, pero para mí fue algo liberador; imposible de transmitir con palabras. Lo único que puedo decir: que sentí que me crecían alas invisibles y durante unos cuantos días me sentí ingrávido, libre de todo peso y culpa; sentía que todo me era posible y, lo más importante, me sentía feliz.

Más tarde mi hermano sería bautizado en esa iglesia y después se casaría en ella, pero eso es otra historia.

Después de la quema de los libros y cosas relacionadas con el ocultismo y la confesión, las cosas comenzaron a mejorar en la casa y en el trabajo. El proceso fue paulatino, pero era evidente. La presión de la oscuridad que se sentía en la casa después de la visita de ese ser, desapareció. La energía negativa fue reemplazada por positiva y pequeños milagros comenzaron a suceder en el hogar; a veces pedidos y a veces no – pero de seguro eran milagros.

Algunos meses después, la vela comenzó de nuevo a abrirse de forma poco natural: en forma de una flor de lis. Tomamos eso como señal de paz y equilibrio. Y hasta el día de hoy, una vela siempre está ardiendo bajo los mismos tres íconos en la sala de la casa.

Octubre 3 de 2023

Siguiente: Sí creo en brujas VII: La límpia

Es domingo y el reloj marca las 11 y 30 minutos de la noche. Hace una hora que se cortó la energía eléctrica y las noticias vuelan diciendo que lo mismo sucede en casi toda la ciudad.

Estoy solo meciéndome en un hamaca que cuelga desde la viga hasta el protector metálico del gigante ventanal.

Este edificio tiene como 40 años más o menos; lo terminaron de construir justo antes de que yo naciera. Fue echo para funcionar como un banco, pero hace mucho que ya no lo es. Ahora se guardan bienes mucho más valiosos. Libros, gente bailando, cantando, riendo y creando, se reúnen dentro de este núcleo todos los días.

Existe un silencio sepulcral en el casco de la ciudad. En el edificio apenas entra una ráfaga de brisa, pero no es suficiente, tengo calor y estoy sudando.

Una estructura tan vieja y pesada debería tener vida propia - pienso.

Extrañas sensaciones llegan a mi cuerpo y me obligan a encender una pequeña linterna.

La tranquilidad en la calle amplifica los sonidos propios del edificio que cada vez son más notables y fieles.

Las cosas que escucho ponen en alerta mis instintos de supervivencia pero recuerdo que cerré todo muy bien; aunque entre la maldad y su objetivo no existe obstáculo que se oponga.

La brisa es mucho más fuerte ahora y se escucha el golpe repetitivo de un objeto metálico a lo lejos, alguien está molesto. Ahora son dos. Es posible que se unan más.

Ya casi es media noche y la energía no se restablece. Me pongo a escribir para distraer los pensamientos, pero lo que escribo me da escalofríos. Ha pasado mucho tiempo.

La brisa entra con más fuerza, pareciera tener la habilidad de levantar las columnas de este gigante de concreto, generando estruendos inexplicables. En este momento hasta mi absoluta convicción y escepticismo es una ridiculez. Dudo de mí cordura. Comienzo a pensar que toda la vida estuve equivocado y juzgué a los creyentes sin entenderlo.

Tengo calor y el sudor cae en mis ojos. Debo cerrarlos para limpiar lo que cae en ellos y aliviar el dolor. No noto la diferencia, la linterna se apagó.

Dicen que la hora de los muertos es exactamente a la media noche y si es así, no creo que pueda resistir con tanto silencio. Son las 11 y 59 de la noche y la energía sigue ausente.

Un anciano alguna vez me dijo que los fantasmas dejaron de aparecer (o por lo menos con menos frecuencia), cuando inventaron el bombillo. Algo tendrá que ver la luz con la presencia paranormal.

Es exactamente media noche y ya no se escuchan las cacerolas, pero si un estruendo infernal en la calle que proviene probablemente de un motor.

Ya es más de media noche y aún estoy vivo, la energía sigue ausente y todavía, no pasa nada.

6:30 am

Resistí a la noche fría y sus demonios. Soy un sobreviviente.

Yo nací en el año 1975 en la ciudad de Voroshilovgrad, hoy conocida como Lugansk, en la extinta Unión Soviética. En la ciudad de Krasnodon, relativamente cercana a mi ciudad de nacimiento, vivían mis abuelos. Yo pasaba largas temporadas con ellos, más que todo en verano. Tal vez fueron las épocas más hermosas de la infancia y las lecciones más valiosas que tuve en cuanto al trabajo y la previsión.

La casa quedaba a dos cuadras del linde de la ciudad donde comenzaba un bosque y al lado había un lago. Era una pequeña charca artificial con una pequeña represa que cruzaba el curso de un estrecho riachuelo. Era nuestro lugar favorito (me refiero a los chicos) tanto en verano como en invierno. En verano íbamos a pescar y a nadar para ocultarnos del calor abrasador que hace en esas latitudes durante los meses de junio, julio y agosto. El invierno traía otras oportunidades para divertirnos: al congelarse el lago era una excelente pista para jugar al hockey, hacer concurso de trineos o guerras de castillos de hielo que armábamos de gigantescas bolas de nieve. También se podía esquiar y, a falta de hacer algo, nuevamente pescar. Un niño siempre tenía mucho que hacer con toda esa naturaleza alrededor. Y no teníamos vigilancia alguna…

Además, estamos hablando de los años 80 del siglo pasado, cuando la tecnología, como la conocemos hoy, ni siquiera estaba en los sueños más locos del inventor más popular del momento. En toda la cuadra había solamente dos casas que tenían un teléfono fijo y si uno quería llamar algún lado tenía que literalmente correr y pedir cita con el vecino para que te diera la oportunidad de usar el teléfono para llamar a alguien. Y si alguien tenía que llamarte, llamaba la casa del vecino y el vecino era quien corría a tu casa para avisarte que había una llamada y que tu tenías que ir allá a atender.

La casa de mis abuelos estaba ubicada en un terreno que tendría más o menos unos 15 metros de ancho por unos 30 o 40 metros de fondo; bastante grande para decir verdad. En el terreno había dos casas: una casa que llamamos casa de invierno y la otra la llamamos como casa de verano. En la casa de verano básicamente lo que había era la cocina, una tina, y una habitación donde se podía dormir. La casa de invierno, al contrario, tendría entre 2 o 3 habitaciones (ya a estas alturas de la vida no me acuerdo bien), además del calentador de agua (algo muy necesario para las noches de invierno). Es decir, la casa de invierno tenía calefacción. En invierno, con las puertas y las ventanas cerradas, la temperatura interna era entre 27 y 30° (todo un horno), mientras que en el exterior podría llegar hasta 25 grados bajo cero.

Lo más interesante es que ambas casas fueron construidas por mi abuelo con sus propias manos. Eran las típicas casas, que se achacan a los cosacos, llamadas Mázanka. Mi abuelo era un maestro para todo lo que fuera construcción, soldadura, jardinería, siembra, para hacer vino, mecánica y tantas otras cosas que no llegué a saber ya que salí de la Unión Soviética cuando tenía nueve años.

Durante su juventud mi abuelo fue tomado prisionero y llevado los campos de concentración nazis en Alemania. Cuando sucedió, él tenía 14 años. Pero tuvo suerte, si es que se le puede llamar así, ya que fue seleccionado en los campos de concentración por un hacendado alemán, que estaba buscando esclavos para trabajar en su hacienda. Por eso mi abuelo no sufrió los rigores de los campos de concentración, aunque hasta el día su muerte siempre trató de ocultar el número que le harían tatuado y que lo identificaba como preso. Él nunca contó todo lo que sufrió siendo esclavo, aunque sí se quejó por la mala alimentación que recibían: les daban pan con aserrín como alimento. Aquellos que han leído sobre el trato que daban los nazis a sus esclavos durante la Segunda Guerra Mundial se podrán hacer una idea. Fue liberado por los americanos y se le dio la opción de elegir: irse con ellos o regresar a la Unión Soviética. Él eligió lo segundo. Pero tuvo mala suerte ya que cuando llegó con el ejército soviético, había cumplido los 18 años y le tocó prestar servicio militar en Alemania. Así que mi abuelo, además de todo lo anterior, también hablaba muy bien el alemán ya que en total se quedó en Alemania casi 10 años.

Sin embargo, no todo fue malo durante el cautiverio. Hay que resaltar que los alemanes son notorios por su organización y su estilo de trabajo y mi abuelo aprendió muchísimo de ellos. Todo lo que aprendió lo aplicó en ese pequeño terreno que yo con nostalgia recuerdo hoy.

Regresando al terreno de mi abuelo, al lado de la casa de verano estaba el subterráneo donde se guardaban todos los alimentos frescos. Era literalmente un cuarto a 3 metros bajo tierra que siempre conservaba una temperatura de 4 °C, tanto en verano como en invierno. Ideal para guardar todo lo que uno quería conservar el mayor tiempo posible. Y al lado del subterráneo se ubicaba el taller mecánico de mi abuelo, su orgullo. Impecablemente organizado: todas las herramientas bien colgadas en las paredes. Todo numerado. Y en el centro una motocicleta con carrito que mi abuelo mantenía en excelente estado.

Al frente del taller había una caseta que era el cuarto de San Alejo (sarái, lo llamábamos). Allá se guardaban los restos de los materiales de construcción, el carbón que se utilizaba antes del gas para calentar la caldera, así como semillas de frutas y verduras que se recogían en otoño para sembrar después en la primavera en la huerta que quedaba en la parte interna del terreno. Y al fondo de la parte interna quedaba la letrina ya que ninguna de las casas tenía baño; por eso, si había que hacer sus necesidades ya sea en invierno o en verano, había que salir a de la casa y recorrer el camino entre la huerta hasta el fondo del terreno… No era la mejor experiencia cuando la temperatura bajaba de los 0 grados…

En el otoño era mi obligación ayudar a mi abuelo a vaciar esa letrina. El contenido iba a parar a las zanjas que abríamos en la huerta para luego taparlo con tierra. Era el mejor abono que uno podía utilizar. En primavera uno volvía sembrar frutas y verduras en ese terreno y los resultados eran asombrosos.

El otoño traía otras obligaciones como excavar los rosales y demás matas para protegerlas del rigor del invierno que se avecinaba. Para ello se recortaban los troncos y el follaje y se envolvía la raíz en fieltro con algodón antes de devolverlas a la tierra. De esta forma se ayudaba a esas matas a sobrellevar temperaturas de hasta -25 °C. El mismo procedimiento había que hacerlo con las tuberías de agua que llegaban a la casa. Si uno no las protegía se congelaban y si eso pasaba no tendrías agua hasta primavera…

En primavera había que sembrar. Se sembraba papa, tomate, cebolla, pepino, pimentón, girasoles, eneldo, perejil y un sinfín de cosas más. Además, en el terreno teníamos un árbol de nueces, dos cerezos, y un par de árboles de durazno. 

Y después, a finales del verano y principios de otoño había que recoger la cosecha. Era una época también que recuerdo con melancolía. El olor de los tomates frescos recién cosechados, que mi abuela pasaba por un exprimidor especial, para luego hacer pasta de tomate y salsa de tomate. También la marinada de los pepinos, de los mismos tomates, y todo lo que uno necesitaría para pasar el invierno. Toda la papa que se cosechaba se guardaba en el subterráneo. El repollo se cortaba en julianas y se hacía chucrut en un bidón de madera gigantesco, cuya tapa, también de madera, siempre tenía una roca pesadísima encima que hacía de pesa. Y las montañas de mermelada que se hacían con los duraznos, los cerezos y las fresas eran apabullantes… El paraíso de cualquier niño.

Siempre había algo que hacer en esa casa. Si no era la siembra o la cosecha, había que hacer mantenimiento a la casa, a las cercas, las ventanas o las habitaciones. Antes del invierno todas las ventanas se sellaban con un material especial para que no saliera el calor. En primavera había que quitar esos sellos para poder abrir las ventanas y disfrutar de la brisa. La casa se pintaba una vez al año, ya que en invierno toda la pintura exterior se resquebrajaba y se caía.

Así que desde pequeño y gracias a mis abuelos fui conociendo la importancia de pensar un poco sobre lo que vendrá y prepararse para ello. También aprendí la importancia del trabajo duro y honrado. Lo importante que es la naturaleza en nuestra vida y las maravillas que hace la familia unida con esa naturaleza para la sobrevivencia de todos y cada uno de nosotros.

Hoy por hoy todo el mundo habla de reciclaje, de salvar el planeta, y yo digo que en los años 80 en la casa de mi abuelo el planeta ya estaba salvo: todo se reciclaba, todo se reutilizaba, todo se aprovechaba. No se contaminaba y lo poco que sobraba o se reutilizaba, o se quemaba. No había camión de basura que pasar a recogerla, y la verdad es que ni basura quedaba… La tierra se protegía, ya que te daba de comer; las matas y los árboles se amaban y se protegían por la misma razón… El ciclo de la vida y la naturaleza siempre estuvo en acción, mientras mi abuelo estuvo vivo.

Bogotá, Colombia,

Abril 11 de 2023

Continuará…

Como lo dije en otro artículo, varios seres humanos allegados a mí,  se marcharon para siempre y yo asistí a varios servicios fúnebres (no digo entierros porque eso ahora es una palabra mal empleada porque casi a nadie sepultan en la tierra, sino que lo incineran en los hornos crematorios). Como asistí a varios sepelios pude observar actitudes parecidas en todos que voy a señalar a continuación:

1. Los verdaderos dolientes que sienten de corazón el fallecimiento de la persona.
2. Los que fingen dolor y nunca fueron a visitar al difunto en vida, pero tienen algún interés en saber que les dejó.
3. Algunas mujeres de la familia que lloran desesperadamente porque el fallecido les pidió que lo visitaran y nunca fueron, ahora las lágrimas son sentimientos de culpa.
4. Otras mujeres desconocidas que fueron amantes del difunto, algunas llevan hijos que aseguran son hijos del occiso.
5. Los interesados que siempre asisten para lograr tinto y comida gratis.
6. Los chismosos que conocieron en vida a la persona y van a mirar el cadáver para ver como quedó.
7. Las lloronas que van a todos los velorios y derraman lágrimas en cantidad, aunque no tengan ningún vínculo con la familia.
8. Los que están todo el tiempo contando chismes y chistes.
9. Si el cadáver es femenino, se ven grupos de mujeres rezando y comentando detalles de lo buena que era y la porquería de marido que le tocó.
10. Los que pelean el derecho de cargar el cajón y unos metros más adelante ya están cansados y pidiendo relevo.
11. Las jijas inconsolables a pesar de que su padre fue un desgraciado con ellas y su madre.
12. Los que se saben todas las oraciones de difuntos y no dejan participar a nadie más.

Bueno, estos son algunos personajes que observé en varios oficios de difuntos el año pasado y lo que va corrido de este, con seguridad existen otros, pero creo que con estos doce queda ilustrada mi experiencia fúnebre. Y eso que no me gusta asistir a estas ceremonias.

Edgar Tarazona Angel

Sábado

El pasado 13 de agosto fuimos con mi madre a las oficinas de Claro a modificar los servicios que teníamos con ellos. La intención era cancelar la televisión por cable y el teléfono fijo, ya que con los celulares era suficiente y la televisión por última vez la miramos cuando fue el mundial de fútbol en Rusia. Queríamos dejar únicamente el Internet.

Para ser sábado, nos sorprendió que el local estaba relativamente vacío y nos atendieron rápido. Lo malo fue que el servicio al cliente no tenía sillas para los clientes y a mi mamá (quien tiene 70 años y era la titular de la cuenta) le tocó estar todo ese tiempo de pie. La cuenta era antigua, desde 1987. Mi madre fue de los primeros clientes que compraron el servicio, todavía cuando era TV Cable. La funcionaria, al revisar los datos y escuchar nuestra solicitud dijo:

- Teniendo en cuenta que quieren cancelar algunos de los servicios, es más fácil cancelar toda cuenta a partir del primero de septiembre y crear un nuevo servicio a partir del segundo de septiembre.

Se nos hizo un poco rara la propuesta, pero como la intención era también pasar la cuenta a mi nombre, para evitar esos trajines a mi madre, accedimos.

- Es decir, la cuenta queda cancelada el primero de septiembre y yo paso el segundo de septiembre por acá a firmar contrato para la nueva cuenta, ¿correcto? – puntualicé.

- Sí, señor. – Contestó la funcionaria y agregó: - y puede traer de paso lo equipos de la cuenta vieja el dos de septiembre.

En ese momento accedí, pero solo cuando llegamos a la casa caí en cuenta de que los equipos venían con seguros especiales que yo, sin romper los seguros o los cables, no podía quitar. Decidimos dejar ese problema para después y con tranquilidad esperar a que llegara fin de mes.

Pero, como en todo cuento de suspenso, la dicha duró poco. El mismo 13 de agosto en la tarde el internet, la televisión y el teléfono dejaron de funcionar. Obviamente llamé al Servicio al Cliente de Claro para reportar el problema…

Test de nervios

Aquí hago un paréntesis: llamar al Servicio de Atención al Cliente de Claro (y en general de cualquier entidad) es todo un viacrucis con autoflagelación forzada en el proceso. Primero es aguantar entre uno y cinco minutos de lectura de menús por una voz chillona (creo que las escogen así de aposta). Si no sabes la combinación correcta para llegar al servicio al cliente, échate la bendición y toma unas cuantas gotas de valeriana, ya que te tocará escuchar la repetición de menús varias veces para llegar al correcto.

En el caso de Claro, y después de una combinación correcta de elecciones, te atiende un funcionario humano en el cuarto menú telefónico. Claro que, para llegar ahí, igual toca literalmente mamarse la lectura de los otros tres menús… Y para completar, antes de que te conteste el funcionario, igual toca mamarte una advertencia sobre no sé qué cosas, ya que en este punto el cerebro te deja de funcionar y la adrenalina y malgenio te desbordan…

Pues bien, después de mamarme la introducción, la funcionaria que por fin me atendió me hizo perder otros diez minutos mientras verificaba la titularidad de la cuenta. Después de eso me dijo que en la zona había un daño reportado y que ya había una cuadrilla trabajando en el sector.

- ¿Cuánto tiempo se demoran reparando el daño? – pregunté.

- Entre 5 y 9 horas. – Me respondió. Eran las tres de la tarde del sábado…

Le agradecí (sigo sin saber por qué) y corté la llamada cuando me pasaba a la famosa encuesta de satisfacción con el servicio prestado… Sin internet, teléfono y televisión, esperamos a que llegara el domingo.

Domingo

La mañana del domingo amanecimos igual que el sábado: sin servicio. A las nueve de la mañana y después de desayunar (para poder aguantar de nuevo el Test de Nervios), nuevamente marqué el número #611, me mamé los menús hasta lograr la combinación para que la llamada pasara a un funcionario.

Nuevamente diez minutos de verificación de datos para que me digan lo que ya se sabe de memoria todo aquel que llama porque “se le cayó el módem”:

- Por favor apague el módem, espere veinte segundos y vuélvalo a prender.

Uno, con muchísima paciencia y haciendo crujir los dientes, hace por cuarta o quinta vez en la mañana la misma operación. Ningún resultado.

- Señorita, no funciona.

- No me cuelgue, estoy verificando… - Y la espera es en total silencio. En Claro no hay ninguna musiquita ni nada y tú no tienes idea alguna si te han colgado o no. Toca volver a las gotas de valeriana…

Unos cinco minutos después:

- Gracias por su espera, sigo verificando. No me cuelgue. – Y uno, obediente, espera.

Otros cinco minutos después:

- Gracias por su espera, sigo verificando. No me cuelgue. – Y uno, rechinando los dientes, espera.

Otros cinco minutos después:

- Pues a mí me llega que su módem tiene señal. El daño debe ser del módem. Voy a programar una visita del técnico para revisar el módem.

Como uno no tiene elección, accede. Y pregunta:

- ¿Es posible que la visita llegue mañana?

La respuesta:

- Voy a verificar los turnos en el sistema. No me cuelgue. – Uno, ya resignado, espera… - Sí, le puedo programar turno para el martes. Horario de 6 am a 12 o de 1 pm a 6 pm.

- ¡¿Cómo?! ¿Estaré sin servicio el domingo y el lunes? – Pregunto incrédulo…

- Sí, señor. Es el próximo turno libre que tenemos. Si quiere, después puede radicar un derecho de petición para que le descuenten el próximo mes, después de una evaluación, los días sin servicio. ¿A qué hora le programo la visita?

- El martes de 1pm a 6pm, - mascullo, pensando en que ahora tendré que sacar tiempo en la oficina para atender al técnico que puede llegar a cualquier hora de la tarde del martes.

Viene la despedida y la encuesta de satisfacción, donde de nuevo corto la llamada.

Lunes

Seguimos sin servicio.

Martes

Seguimos sin servicio.

Voy al trabajo y, después del mediodía, me despido y anuncio que tengo que atender al técnico de Claro, por lo que mi regreso por la tarde depende exclusivamente de él. Justo en ese momento recibo una llamada por el celular de Claro, informándome que el técnico ya está en camino.

- ¡Qué bueno! – Me alegro… Y salgo corriendo para la casa.

Las horas desde la 1 y hasta las seis de la tarde del martes transcurren a la espera del técnico que nada que llega… A las seis y media de la tarde, ya histérico, me lleno de resignación y vuelvo a marcar el #611 y paso nuevamente por el Test de Nervios, para que me atienda el funcionario:

- Bienvenido a Claro, ¿en qué le puedo ayudar? – Pregunta la voz monótona, desprovista de toda emoción…

- Buenas noches. Señorita. Tengo programada visita técnica entre la 1 y 6 de la tarde. Faltan quince para las siete y el técnico aún no ha llegado. Me gustaría saber ¿a qué hora va a llegar?

- Claro que sí, pero primero tenemos que verificar los datos. – En ese momento uno ya siente la rabia desbordando, pero se la traga con impotencia y de nuevo se mama diez minutos de verificación.

Diez minutos después:

- Sí señor, acá me aparece que reprogramaron la visita del técnico para el día de mañana.

- ¡¿Qué quééééé?! – Yo estoy lelo, anonadado. No lo puedo creer. Las preguntas se acumulan en la cabeza una sobre otra. - ¿Por qué? ¿Por qué no avisaron? ¡Si me llamaron a avisar que el técnico ya venía! ¿Por qué no pudieron avisar que el técnico ya no venía?

- No lo sé. Pero acá me aparece que le reprogramaron la cita para mañana. – Responde la misma voz carente de emoción.

- ¡Gracias por tomarse la molestia de distribuir mi agenda! – Exclamo con rabia.

Mi madre, quien estoicamente ha estado a mi lado en todas esas llamadas por ser ella el titular de la cuenta me indica que los mandemos a la quinta porra.

- Mire señorita, hágame el favor y me cancela la visita técnica.

- Sí señor. Ya se la cancelo. – Creo que esto me dio más rabia aun: ni una disculpa, ni una señal de preocupación, nada. – Por favor no olvide contestar la encues… - En ese momento corto la llamada. ¡Cómo extraño en esos momentos los teléfonos antiguos, cuando uno literalmente le tiraba el teléfono a alguien!

Hablamos con mi madre y llegamos a la conclusión de que, teniendo en cuenta que el sábado ya habíamos solicitado y nos habían ofrecido cancelar la cuenta, simplemente dejar así y contratar el nuevo servicio con un nuevo proveedor.

Llamamos al proveedor quien acordó en llegar al otro día a las ocho de la mañana a instalar el servicio.

Pero la historia no acaba ahí… Lo mejor comienza ahora:

Martes noche y el presentimiento

Ya habíamos organizado todo con el nuevo proveedor, cuando mi madre me dijo:

- No me siento tranquila. Tengo un presentimiento. ¿Estás seguro de que el servicio quedó cancelado?

- Pues eso es lo que dijo la asesora que nos atendió el sábado. De que el servicio quedaba cancelado a partir del primero de septiembre. Y que yo tenía que acercarme con los equipos el dos.

- Por favor llama a verificar. Viendo como están es posible que no lo cancelan y después tendremos problemas.

Nuevamente, con resignación, paso por el viacrucis del Test de Nervios. Cuando me atiende la asesora le pregunto por el estado de la cuenta y, para mi sorpresa y sonrisa de “te lo dije” de mi madre, resulta que la cuenta estaba configurada para ser “suspendida temporalmente”, no cancelada.

Pedimos el favor a la asesora de que nos cancele la cuenta a partir del primero de septiembre, a lo que responde que ella no es la encargada y va a pasar la llamada al departamento responsable. El teléfono timbra más o menos diez minutos antes de que contesten del departamento.

Ya sé que los que leen esto no me lo creerán, pero nuevamente me hacen verificación de identidad, hacen pasar a mi madre al teléfono y después me preguntan ¿por qué queremos cancelar?

Cuando comienzo a explicar, ¡se corta la llamada! Y estos señores NO DEVUELVEN la llamada…

Nuevamente Test de Nervios.

Nuevamente funcionario que recibe la llamada, hace la verificación de identidad para pasar la llamada al departamento encargado.

Nuevamente quince minutos para que contesten en el otro departamento… Nuevamente verificación de identidad…

Para hacer el cuento largo un poco más corto, con el último asesor duramos más o menos cincuenta minutos en el teléfono mientras realizaba la cancelación de la cuenta. Esa llamada tampoco estuvo exenta de problemas: el mensaje de confirmación nunca llegó al celular y el asesor lo tuvo que realizar manualmente… Pero por lo menos la llamada no se cortó.

Miércoles

A las ocho de la mañana en punto llegaron a instalar el servicio del nuevo proveedor. A las once de la mañana ya había Internet.

Lo curioso es que, por arte de magia, el servicio de Claro también se reestableció.

Feliz de que después de cinco días de nuevo estaba conectado al mundo, y habiendo cancelado y solucionado el tema de Claro, fui a trabajar.

Más o menos a las tres de la tarde suena mi teléfono. Contesto la llamada:

- Buenas tardes. Le llamo de Claro. – Pensé que sería alguien del departamento de atención al cliente queriendo convencerme de no cancelar la cuenta, pero lo que siguió fue: - Es para confirmar la visita del técnico hoy a las tres de la tarde.

No sabía si reír o llorar:

- Señorita, que pena, pero la cita estaba programada para el día de ayer. Ustedes no la cumplieron por lo que hemos cancelado y la visita técnica y el servicio con Claro.

- ¿De verdad? Pues yo no tenía idea de eso… - Dijo con real sorpresa, lo que generó en mí una nueva explosión de emociones:

- En eso estamos de acuerdo, señorita. Ustedes en Claro no tienen ni idea lo que está pasando dentro de sus instalaciones. Eso es evidente. Hasta luego.

Pensé que este era el final, pero…

Jueves

Nuevamente en el trabajo. Nuevamente suena el celular y una voz, esta vez masculina, se identifica:

- Buenas tardes. Soy el técnico de Claro. Ya estoy llegando al predio para la visita técnica programada…

Esta vez, ya carente de emociones, simplemente le respondí que la visita se canceló.

Primero de septiembre

Hoy, cuando describo el viacrucis de Claro, su “preocupación” por los clientes y la calidad de su servicio (tanto técnico como asesoría y organizacional), estoy en ascuas, esperando el día de mañana que es cuando deben cortar el servicio y “llamar para coordinar la recogida de los equipos”, de acuerdo al asesor que generó la cancelación en la última llamada.

Lo único que tengo para defenderme es el número de radicado que me dio el asesor. Nada en papel. Y mi experiencia me dice que esos números, “grabaciones de llamadas” y demás idioteces que te dicen, sirven para tres cosas…

Amanecerá y veremos…

Bogotá, septiembre 01 de 2022

Ojo con este tipo de contenido que llega a nuestros correos electrónicos, donde los hackers NIGERIANOS, se hacen pasar por agentes gubernamentales. Solo para captar todos los datos personales de las víctimas y te suplantan la identidad. El phishing. También es conocida como timo 419. DEBEMOS SER CELOSOS DE NUESTROS DATOS Y NO CAER EN TENTACIÓN.

ESTAFA NIGERIANA EN CURSO. DE SER ASÍ YA FUERE YO MÁS MILLONARIO QUE BILL GATES

No, podría decir que me siento orgulloso de mi primera pea, aquel día que aun siendo muy joven, fingí que me iba a trabajar y me reuní, con unos conocidos en plaza de mi pueblo y me fui, a una fiesta de un caserío llamado las Campechanas, esa noche hicimos una colecta en el grupo y compramos licor de anís el mono borrachín, yo inexperto en lo que se refiere a la bebida, tomaba indiscriminadamente fuertes tragos a pico de botella y como era dulce, y bien frío, ¡a cosa pá buena!.

   Al cabo de un corto tiempo, bien animoso, hasta bailarín de todo tipo de música, bailaba, salsa, break dance y todas las que el DJ en sus cajones de disco de acetato y vinilo, se dispusiere a tocar y mezclar.

   De repente, todo se puso difuso en mi cabeza. Bum, el licor de anís hizo su gran efecto y más de una vez perdí el conocimiento, recuerdo que me senté en el piso, cerca de un patio que daba al club   y toda la cena la regué en los zapatos de una joven, que se me acerco y curiosa que preguntaba que me pasaba. Qué reguero de guácatela, ha, ha, ha.

   Qué momento más históricamente horrible, me quedo grabado, en las células de mi cuerpo, que cada vez que olía ese licor del diablo, y después de un año, si lo olía, me repugnaba. ! Uf!

  Al día siguiente, sentía que la cabeza me iba a explotar, me provocaba quitármela, ponerme otra o lanzársela a otro para aliviarme el dolor.  

   Creo, que de sopita, en sopita, me alivio el dolor. Qué cosas, pasan en la vida que nos hacen ganar, buenas o malas experiencias, y aun así, repetimos el mismo error, una y otra vez, en varias ocasiones. Como cuando en unos quince años de una prima, tomando Coca-Cola con Ron y limón, todo aquello del pasado se repitió. Bah, que puedo decir en algunas frases.

   ¡Si no le gusta que lo quemen, no se acerque al aguardiente! Y para ese tipo de ratón no hay gato que valga.

RAR.2022  

En mi juventud, hace ya varias décadas, me di el gusto de recorrer el país en las diferentes rutas que tenían los ferrocarriles nacionales, como se dice a lo largo y ancho de la geografía colombiana, las vías férreas se encontraban en la mitad del territorio, y solo en los llanos orientales y la Orinoquía no babia ninguna ruta. Durante muchos años los vagones eran arrastrados por poderosas locomotoras de vapor (que funcionaban con carbón mineral como combustible) y, de pronto, como sucede con muchas cosas buenas en nuestro país, el gobierno de turno decidió cambiar estas hermosas máquinas por otras Diesel.

Hace unas semanas en las redes sociales se puso de moda el tema del tren en Colombia, porque uno de los candidatos, que hoy es el presidente electo, habló de la posibilidad de tenerlo en nuestro país y eso ocasionó muchas críticas, les quiero contar a los menores de 40 años que se burlan de la propuesta, que nuestro país si tuvo tren y existían los FNC, o sea los Ferrocarriles Nacionales de Colombia.

Breve historia

En 1835, sólo 10 años después de establecida la primera línea comercial en Inglaterra, el Congreso colombiano expidió la primera ley que trataba de concesiones ferrocarrileras otorgadas a los cantones de Panamá y Portobello para desarrollar un ferrocarril que uniera los océanos Atlántico y Pacífico. Por supuesto, se construyó en Panamá, cuando todavía era un departamento de Colombia, que se perdió después de la guerra de los Mil días. Pero no quiero alargar el cuento.

Ya en el siglo XX los rieles del ferrocarril recorrieron la región andina casi que en su totalidad y puedo decir que solo me faltó el tramo de Cali a Buenaventura para poder afirmar que viaje en todos los recorridos que eran:

1-      Bogotá a Santa Marta, el llamado expreso del Sol

2-      Bogotá a Barbosa (Santander)

3-      Bogotá a Chiquinquirá en el famoso autoferro

4-      Bogotá a Neiva

5-      Bogotá a Cali

Viajar en tren era una delicia y en cada estación uno encontraba productos propios de la región que ofrecían los vendedores por las ventanillas porque tenían prohibido subir a los vagones. Los jóvenes, como todos los de todas las épocas, éramos pícaros, y esperábamos que la locomotora tomara velocidad para meter las manos en los canastos y bandejas para hurtar los productos como arepas, empanadas, almojábanas, frutas y hasta gallinas, nos parecía divertido y hoy siento cierto remordimiento porque eran personas humildes en el rebusque de algún dinero.

El expreso del sol recorría la ruta Bogotá-santa Marta. Si uno quería ir a Barranquilla o Cartagena debía bajarse en Ciénaga y a la orilla del río Magdalena encontraba un planchón (ferry lo llamaban) donde acomodaban carros, equipajes y maletas para pasar a la otra orilla, no existía el famoso Puente Pumarejo. Este viaje, desde Bogotá, si no se presentaba ningún inconveniente, podía durar entre 20 y 24 horas. Los inconvenientes podían ser daños en la vía, animales atropellados, carros atravesados en los pasos a nivel, árboles caídos, etc. Eso era parte de la diversión porque uno podía bajarse donde había tiendas a tomar algo (el tren tenía coche restaurante, pero todo era caro). Recuerdo algunas paradas de horas en medio de la sabana costeña, plana y con un calor de mil demonios porque esos vagones no tenían aire acondicionado.

Añoro los viajes en tren y ese sonido de chucuchucuchucuchucu, al deslizarse sobre los rieles. Ojalá vuelva el tren a Colombia, casi todos los países del mundo tienen este medio de transporte y el gobierno que intente restaurar el servicio debe empezar de cero. Yo viví muchos años en Facatativá, ciudad donde estaban los Talleres de los FFNN, según un decir los mayores de Suramérica y ya están desmantelados casi en su totalidad.

Alguien puede decirme que si hay trenes en Colombia y acepto su opinión, hay el servicio del Tren de la Sabana que hace un recorrido entre Bogotá y Nemocón, pasando por Zipaquirá. También el de el Cerrejón a Santa Marta que lleva miles de toneladas de carbón (en mi último viaje a la costa lo vi pasar, por lo menos cien vagones, impresionante), y la ruta de Cali a Buenaventura, no estoy seguro porque hace años no voy por allá.

Bueno, este artículo me sirvió para recordar viejos tiempos que disfruté y que pueden volver para las nuevas generaciones.

Edgar Tarazona Angel