Las Estaciones y Los Días

Lengua Verde Libros presenta en la Feria del Libro de Málaga el segundo poemario de Israel Olivera

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Tue, 03 May 2016 17:32:00 +0000

El libro, titulado ‘Poso de ceniza’, transita entre el amor, el sexo, la noche, el exceso y la esperanza. Cuenta con ilustraciones de Elena Blanco y con una banda sonora que ha corrido a cargo de Sixto Martín, miembro de la banda malagueña The Loud Residents

El periodista Israel Olivera presenta su segundo libro de poemas, ‘Poso de Ceniza’, dentro de la programación de la Feria del Libro de Málaga. Será el viernes 6 de mayo a las 19:00 horas en el Edificio Iniciarte del Muelle 2. ‘Poso de ceniza’ es su segundo poemario tras ‘Las estaciones y los días’, publicado en 2002.

La editorial malagueña Lengua Verde Libros estrena con este libro su Colección Terral, destinada al público adulto, tras la exitosa publicación del título juvenil ‘Nico y Lena: La Cueva de la Media Luna’.

‘Poso de Ceniza’ es un poemario que transita entre el amor, el sexo, la noche, el exceso y la esperanza. “Alude su título a un pasado del que aún queda un rescoldo dispuesto a avivarse en el recuerdo, un poso de ceniza, producto de una brasa que brilló antaño”, apunta el autor. Poemas breves, sólidos, contundentes, que dejan poco lugar a la imaginación y que transitan entre la crudeza y cierto aire naif en ocasiones.

A las 96 poesías que componen el libro le acompañan los dibujos elaborados por Elena Blanco, trazos de líneas sencillas que aluden a un verso, a una palabra, al protagonista de una canción incluidos en el poemario.

El diseño de maquetación ha corrido a cargo del publicista Nacho Marcos, que ha elaborado para ‘Poso de ceniza’ un formato pequeño, cuadrado y compacto, casi contenido.

Además, este libro tiene banda sonora. Dos temas que se pueden escuchar online, compuestos por Sixto Martín, de la banda malagueña The Loud Residents, y a cuya escucha se invita antes de comenzar la lectura como un preludio, un prólogo sonoro.

El autor

Israel Olivera es periodista y natural de Barakaldo, Vizcaya. Está afincado en Málaga desde el año 2006, donde ha desarrollado parte de su carrera profesional como responsable de comunicación de Ojeando Festival, escritor de viajes para el Patronato de Turismo de la Costa del Sol, articulista en Cadena SER, responsable de prensa en el Ayuntamiento de Ojén y ahora en el Ayuntamiento de Marbella, etc. Antes había colaborado como tertuliano en ETB, reportero en Telecinco o como presentador de late night show en la televisión de Vocento en Vizcaya. Tras casi diez años residiendo en Ojén, ahora vive en Marbella.

Alzheimer

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Fri, 25 Sep 2015 05:38:00 +0000

Nos azotó aquella enfermedad de nieblas. Y nos sumió a todos en el desconcierto, en el dolor de no verse reconocido, en la pérdida paulatina y atroz de una memoria única, personal, particular.

Los recuerdos de la posguerra, de los hospicios, de aquel eterno viaje a Santander, los recuerdos de sus hijos, de su hija, de su marido, de su primer nieto y de sus nietas venideras, los recuerdos de su Barakaldo natal, de su barrio de Rontegui.

A medida que se evaporaban sus imágenes, perdíamos nosotros una parte de la vida, de su vida que era también nuestra. Y verla invalidada cada día, sin recordar para qué servía un botón, por dónde se iba a casa de su hija, cómo se llamaba su amiga de la infancia, en qué calle estaba provocaba un desasosiego arrasador.

Luego se transformó en una niña grande, inquieta y traviesa, que jugaba con nosotros y con su enfermedad sin saberlo ni pretenderlo, que provocaba situaciones ciertamente cómicas en la tragedia, que permitía encauzar sus pasos hacia una momentánea vida mejor.

Y después vino un velo negro, una mirada apagada, un rostro vacío que no se reconocía a sí mismo.

El dolor de los próximos. La dureza descarnada de las decisiones racionales. El traslado a una residencia. La orfandad sin muerte.

Salíamos con ella a tomar café, paso a paso, despacito. Se lo tomaba con avidez, como una reminiscencia de sus querencias más poderosas. La acariciábamos, la hablábamos, la sonreíamos.

No llegó a conocer a Antonia, aunque Antonia la cogía innumerables veces del brazo para pasear. No supo de su bisnieta Daniela, aunque tocó con su mano la tripa donde se abrigaba. No supo de las idas y venidas de su nieto de Bilbao a Málaga y de Málaga a Bilbao. No supo de del fallecimiento de su marido. No supo ya nada más, pero nos dejó su recuerdo, contradictoriamente, nos dejó su recuerdo.

Paseo por las playas de Marbella, hundo los pies en el agua. Ella me quitó el miedo al mar, ella me venía a buscar a la guardería, ella hacía la mejor tortilla de patata del mundo, ella jugaba a la brisca como si la vida le fuera en ello, le gustaba tomar café en vaso de cristal, con un poco de azúcar.

Edurne, Nieves. Mi amama, mi abuela.

El lunes se celebró el Día Mundial del Alzheimer.

SER MARBELLA COSTA DEL SOL, La Firma

24/SEP/2015

Amistad

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Fri, 18 Sep 2015 06:44:00 +0000

La amistad es un refugio, un aliento, un compromiso fiel con la vida.

La amistad es un entendimiento entre iguales, libre y poderoso, que tiene su fundamento en el amor, el respeto y la complicidad.

La amistad no entiende de épocas, ni del transcurso del tiempo, de años, de décadas.

La amistad se forja en los cimientos de lo íntimo, de lo personal.

No sabemos cuáles son sus mecanismos, ni donde abundan sus equilibrios. No sabemos porque aquí sí se deposita esa simiente y aquí no. Nada tiene que ver la amistad con la cercanía ni con la proximidad, sino con un lazo empático que nos lleva al entendimiento.

Los científicos, los antropólogos, los sociólogos podrán bucear en la historia de la humanidad hasta su génesis, y para referirse a la amistad hablarán de comportamientos gregarios, de cooperación necesaria para la supervivencia, de tratos interesado. No osaré poner en duda sus estudios y conocimientos, jamás, pero yo siento otra cosa.

Una sonrisa cómplice, un abrazo duradero, una emoción interna, un deseo al punto.

Dice el diccionario de la Real Academia de la Lengua que amistad, en su primera acepción es afecto personal, puro y desinteresado, compartido con otra persona, que nace y se fortalece con el trato.

Puro, desinteresado, compartido. Palabras troncales para definir ese sentimiento de afecto hacia el otro.

Quiero ser leal a mis amigos y a mis amigas. Leal a nuestros aciertos y a nuestros errores, a nuestros lugares comunes y nuestras charlas particulares. Soy consciente de su afecto, pese a mis fallos estrepitosos, y anhelo siempre su abrazo, su compañía. Hemos compartido dolor y alegría y muchas noches enloquecidas e iluminadas, también confidencias y desgarros, amor, sexo, odios y tristezas.

Hemos compartido, en definitiva, la vida.

Desde la Costa del Sol trazo un mapa, un hilo conductor de esas empatías y sinergias fundamentadas en el amor. Un hilo conductor que me lleva a Bilbao, a Londres, a Madrid, a Valencia, a Mallorca, a Barcelona, a Granada, a Barakaldo. Y en ese viaje compruebo que hay un par de hilos un tanto deshilachadas.

Dejo de escribir, cojo un teléfono, y llamo.

SER MARBELLA COSTA DEL SOL, La Firma

17/SEP/2015

La múisca que acompaña el artículo no puede ser otra, "Try (with a little help from my friends)", la versión de Joe Cocker en Woodstock

Segundo primer día

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Fri, 11 Sep 2015 06:08:00 +0000

Ni la presunta veteranía que otorga que este curso sea su segundo curso, evita que el corazón te haya aleteado a mil por hora. Has intentado racionalizarlo, asegurarte de que va a estar bien cuidada, magníficamente atendida, que es necesario en su proceso de socialización, que debe salir de la zona de protección de la familia… Esas cosas que se dicen el alto para alivio propio, pero sin el más mínimo convencimiento.

Luego, la has visto con su mochila en los hombros, los ojos trufados de asombro, cierto mohín en la boca que no has sabido si era sonrisa o llanto al punto. Y te ha parecido tan pequeña como el primer día de aquel primer curso. Indefensa, débil, desprotegida. Y toda la monserga psicológica que te has autoimpuesto se ha desmoronado como un castillo de naipes, porque lo que realmente has deseado es que ese momento pasara, salir de los límites que impone el colegio y llorar a moco tendido.

Esta primera mañana ha sido larga, eterna. Has mirado el reloj una y mil veces y los dígitos han cambiado despacio, excesivamente despacio. Has ido a trabajar, o a hacer cuatro recados o a casa o a dar un paseo y tu cerebro ha permanecido partido en dos. Un fragmento aquí, contigo, en el quehacer cotidiano, y otro allí visualizando el interior del aula, con él o con ella.

¿Estará bien? ¿Jugará? ¿Cómo se encontrará? Mil preguntas. Ya te conoces las teorías de Supernnany, esas que dicen que en dos minutos se le ha pasado el berrinche. Lo sabes por supernnany y por propia experiencia, pero eso no te ha quitado en toda la mañana el pulso de nervios, la excitación, el interrogante, el suspiro.

Has mirado el reloj de nuevo. No ha pasado ni una hora. Otra vez. No han pasado ni cinco minutos.

Ay.

Ahora, cuando apenas faltan unos minutos para las dos, te encuentras en la puerta, esperando ver cómo aparece, queriendo escrutar ya su cara para vislumbrar algo, para intentar saber cómo lo ha pasado, si ha disfrutado, si el reencuentro ha sido en positivo.

Suena el timbre.

Se abre una puerta.

Se oyen unos gritos de júbilo.

¿Es esa melena rubia la suya? Ay madre, qué ganas de verla, de abrazarla, qué ganas de que me cuente.

Cuento esto en la radio mientras yo mismo espero a que Daniela salga, espero abrazarla, espero que me cuente….

¡¡Ahí está!!

¿Es ella?

SER MARBELLA COSTA DEL SOL, La Firma

10/SEP/2015

De Inicios

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Thu, 03 Sep 2015 18:05:00 +0000

En este primer artículo de curso periodístico sería lógico hablar de los retos que se nos presentan, del futuro inmediato, de los proyectos que se abren, del reinicio de tantas cosas sabidas, de cómo la piel se readapta con rapidez inusitada a lo nuevo. Los coaches, tan de moda en los últimos tiempos, hablarán estos días de retos, de sueños, de metas. En fin, de toda esta parafernalia.

Yo prefiero hablar de rescoldos, de aventar cenizas, de soplar brasas. Porque sin poso previo no hay futuro, porque sin background no se pueden consolidar las metas, porque sin preparación no hay proyecto.

Tantas cosas se iniciarán en este mes de septiembre a calzón quitado que fracasarán antes de sus primeros pasos, fracasarán porque han nacido ya fracasados. Porque en su inicio sólo había humo, no brasas.

El futuro exige pasado. La consolidación requiere cimientos. La política necesita ideología. Los maestros y maestras convicciones profundas. Los niños y las niñas anhelos. Si no hay de esto, no habrá de aquello. O aquello durará lo que una pompa de jabón. Nada.

Me gustan los osados y las valientes, los admiro, pero desconfío de los temerarios, de los discursos vacíos, de las empresas sin proyecto, de los políticos sin programa. Y en estos inicios de curso escolar, de curso político, de curso dietético, de curso económico nos encontraremos muchos de estos. Mucho temerario sin experiencia, mucho temerario sin poso, mucho temerario sin conocimiento.

A estas alturas de artículo, dos o tres ya habrán pensado, o dicho, sí, pero el que no arriesga no gana. Desde luego, el que no arriesga no gana, el que es incapaz de salir de su zona de confort no crece, el que adora su sofá no descubrirá el placer de la cama. Lo único que apunto aquí hoy es que las aventuras exigen preparación, que la experiencia es un grado y que el éxito de la voluntad radica en el conocimiento. Todo lo demás será flor de un día. Aviso para navegantes.

Por eso, hoy, esta semana, cuando todo el mundo mira hacia adelante, hacia los nuevos proyectos, yo prefiero mirar para atrás, reconectar con mis experiencias, recopilar mis emociones, recuperar algunos conocimientos extraviados , sólo así me sentiré preparado para afrontar el futuro con garantía.

SER MARBELLA COSTA DEL SOL, La Firma

03/SEP/2015

UN BUEN DÍA

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Fri, 31 Jul 2015 05:13:00 +0000

En los mapas antiguos, cuando la ignorancia y el miedo se daban la mano, lo que había más allá de la tierra conocida no se dibujaba, no se dibujaba porque simplemente no existía. Si los más osados deseaban hacerse a la mar rebasando aquel límite imposible del fin del mundo, de aquella finisterrae, los cartógrafos les hacían desistir pintando dragones y monstruos marinos que les ahuyentaran y que alimentaran las leyendas y el temor a lo ignoto.

El miedo a lo desconocido. El miedo a otra realidad. El miedo a lo nuevo. Tantas veces nos paraliza.

La zona de confort nos ofrece una vida amable, apacible, tranquila, templada, reposada, sin excesivos sobresaltos. Un matrix de cotidianidad en el que podemos sobrevivir sin ajetreos o con los ajetreos justos, con los ajetreos tolerables. Es una zona pintada de verde, reconocible y auténtica. Cuando algunos individuos se plantean rebasar esa zona de confort, dar un paso más, el entorno recuerda la existencia de dragones, de abismos insondables, de peligros inminentes, de bestias feroces dispuestas a triturar a los temerarios. Aquellos individuos contestan que se armarán de espadas, de maromas sinfín, de escudos y armaduras, de valentía y de locura, que osarán poner un pie más allá, un pie fuera de su zona de confort, del lugar que parece les hace sentir seguros e invulnerables. El entorno aullará, pondrá el grito en el cielo, clamará a los dioses y si el temerario continúa con su idea, el entorno lo olvidará y preparará el reproche a punto en la boca cuando el hijo pródigo regrese con el rabo entre las piernas. Pese a todo, algunos individuos mirarán hacia adelante y marcharán.

Qué acertados los guionistas de aquella película que pusieron en la boca de Neil Armstrong aquella gran frase “Es un pequeño paso para el hombre, pero un gran paso para la humanidad”. Resume el sentir de esa sensación, la sensación de salir de la zona de confort, que no requiere una gran hazaña, a veces basta con un solo paso, con una llamada telefónica, con una maleta escuálida, con un beso furtivo, una declaración de independencia o un verso escrito en un papel.

Salir de la zona de confort es tan sencillo, en ocasiones, como darse cuenta de que hoy es un buen día, mirar a tu alrededor y amar con intensidad lo que te rodea, ser consciente de lo maravilloso de su sonrisa, de lo valiente de su mirada, abrazar sin miedo su cuerpo y besar con la intensidad de antaño.

Hoy es un buen día, admitirlo, pelear por ello, conseguirlo, es ya una revolución que nos lleva más allá de nuestra zona de confort. Una revolución que nos hace capaces de matar dragones. ¿Estás dispuesto, estás dispuesta a admitirlo? Tienes todo el verano para pensarlo.

Un buen día, hoy es un buen día.

MÚSICA "Un buen día" de Los Planetas

SER MARBELLA COSTA DEL SOL, La Firma

30/JUL/2015

Una forma de leer el mundo

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Fri, 24 Jul 2015 07:04:00 +0000

Son apenas una fila de hormigas negras sobre un desierto blanco de papel. Apenas unas filigranas, unos signos, símbolos extraños, un sentido abstracto de lo que nos rodea. Y pese a no ser nada más que eso, o todo eso, son capaces de zambullirnos en el mar más profundo, ignoto y desconocido.

La lectura, los libros, siempre me han parecido un prodigio, un truco espectacular, una especie de conjuro, de mágico hechizo. Las palabras conjuntadas unas con otras, complementarias y contradictorias, capaces de construir en la mente del lector un mundo, una vida, una paisaje, una escena, una fotografías, más aún, un sentimiento, una emoción.

El milagro de la lectura, una arquitectura que se construye sobre el vacío de la imaginación.

Desde que aprendí a leer, me recuerdo todos los días de mi vida con un libro en la mano. No tengo la revelación de saber cuál fue ese primer gran libro que me hizo abrir los ojos y me cautivó definitivamente, probablemente sería la conjunción de muchos. Quizá El Pirata Garrapata, o Fray Perico y su Borrico, quizá… en aquellos libros naranjas del barco de vapor que me llevan directamente a la infancia. Quizá Poeta en Nueva York o el Romancero Gitano o cualquier verso suelto de Aleixandre o Neruda, pusieron las notas de mi primer amor. También Stephen King, imán colérico de terror en la adolescencia. Quizá Vázquez Montalbán, Camilleri, Vargas con su tinta negra. Quizá Baricco, Carrere, Echenoz con acento europeo. Y más allá del mar, quizá Vargas Llosa, Rulfo, Galeano y García Márquez con acento sudamericano. Quizá Cormac Mac Carthy, Steinbeck, Raymond Carver de Estados Unidos. No pueden faltar entre mis dudas, quizá, Ana María Matute, Ramiro Pinilla, Muñoz Molina, Miguel Delibes, Kirmen Uribe…. Y digo quizá porque mi memoria desdibuja mi paisaje de lecturas y las mezcla y las confunde y las superpone unas a otras en un cóctel de locura literaria.

Nunca me he agobiado en mis elecciones, nunca he querido dejarme llevar por los listados ni por la obligatoriedad de algunos títulos que se consideran imprescindibles, me he dejado llevar por la intuición, por las apetencias, por los gustos afines de terceros… Y he construido en mi mente un enorme y precioso collage, un mapa, un atlas de mis lecturas, y por ende, también de mi vida.

La lectura, la literatura, son un milagro, un conjuro, un hechizo, una forma de leer el mundo.

SER Marbella Costa del Sol, La Firma

23/JUL/2015

EL INCENDIO

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Fri, 17 Jul 2015 08:12:00 +0000

Eran las tres y media de la mañana cuando una llamada nos arrebató del sueño. Vestirnos a medias, recoger a Daniela de su plácido sueño, cargarse una bolsa al hombro con lo único imprescindible y salir. Salir a un ensayo de infierno, al cielo arrebolado de rojos, al penetrante olor de la vida ardiendo. Las cenizas bailaban ante nuestros ojos y las brasas ardiendo flotaban en el aire como chispas de fragua. Montarnos en el coche, recoger a la exigua familia, dejar pasar un caballo blanco entre el humo. Contemplar las llamas, el fuego, la verdad del desastre.

Era el último día de agosto de 2012. Fuimos desalojados de Ojén junto con cientos de familias. Un incendio devastador devoraba la tierra, los árboles, los animales.

En mi tierra, un norte verde, húmedo y fragante, los incendios forestales son una anécdota, apenas un caso más en los periódicos, en los informativos. Aquí, en este sur mediterráneo de veranos eternos, la realidad del fuego es devastadora.

Ayer, Ojén, vivió otra alarma, una de tantas, que puso a la población en vilo, a los servicios de emergencia a trabajar, a temer lo peor entre la ciudadanía. Apenas fue un susto. Pero es cierto que desde aquel último día de agosto del año 2012, la palabra incendio ha cobrado una nueva dimensión para mí. Se disparan unas alarmas que antes no se disparaban, un instinto animal casi olvidado pone en rojo mis alertas. Miro al cielo, compruebo la dirección del viento, olfateo el aire, compruebo la temperatura, aguzo el oído.

También se instaló en mí otra mirada sobre las gentes que llegan cuando todos los demás nos vamos. Los servicios de emergencia, los bomberos, los retenes del INFOCA, sanitarios, agentes forestales, pilotos de medios aéreos, policía local, guardia civil, protección civil, algunos cargos públicos… Cuando las fauces del incendio se abren dispuestas a devorarlo todo, ellos y ellas están ahí, dispuestos a jugarse el tipo para que Israel, Antonia y Daniela salven el pellejo. Es una realidad y hasta que no se vive en primera persona, no se le da el valor real que su entrega tiene.

Se agudiza también el epíteto grueso contra los imprudentes, los descerebrados, los insolidarios… Que pese a tener desde hace casi tres años ante sí, el panorama desolador provocado por un incendio, aun tiran colillas por la ventanilla de su coche, o queman rastrojos fuera de tiempo y sin permiso, o hacen una barbacoa sin tomar las precauciones necesarias… A todos ellos me gustaría verles con la cara ennegrecida, con la peste a humo sobre la piel, con el calor sobre el rostro que muestran los retenes tras sofocar un incendio. Ahí me gustaría verles, mirando de tú a tú al monstruo. Justo ahí.

El ser humano no aprende, es desmemoriado y descuidado, y en esta desmemoria y en este descuido es donde se fraguan las tragedias.

SER MARBELLA COSTA DEL SOL, La Firma

17/ JUL/2015

EVOCACIÓN

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Fri, 10 Jul 2015 06:58:00 +0000

Tiene la música un profundísimo poder evocador, es sabido por todos… Aquella melodía asociada a aquel recuerdo que explota en la memoria vívido y real cuando suenan apenas un par de compases.

Nuestras canciones forman un colosal mapa de nuestros recuerdos y si las pusiéramos en orden cronológico nos veríamos a nosotros mismos aquí y allí. Aquel amor, aquel baile con la familia, aquella melancolía, aquella fiesta irrepetible, aquel susurro, aquella noche imposible, aquel mar de otro tiempo, aquella mirada… Todas y cada una de esas imágenes asociadas a una melodía concreta, a un sueño del pasado remoto o reciente, a una situación, a una emoción.

El fin de semana pasado concluyó en Ojén una nueva edición de OJEANDO Festival, uno de los festivales más destacados y apreciados del sur de España, un evento singular que hace complementarias la música de vanguardia y el tipismo andaluz, formando en ambos un binomio indisoluble.

Por aquellas cuestiones del trabajo, servidor apenas puede disfrutar durante el festival de un fragmento o dos de conciertos aislados, un trazo de música que va y que viene, como un mar proceloso que se me escapa entre los dedos.

Resulta paradójico que la banda sonora de OJEANDO, cada año, me acompañe durante meses y luego, en las dos jornadas en las que dura el festival me abandone a mi suerte como a un paria, como a un huérfano musical, que las canciones pasen fugaces ante mí como en un parpadeo.

Pero este año quería rubricar en mi memoria un recuerdo definido, una emoción que me acompañara desde 2015 hasta el fin de los días, provocar un encuentro con la música, dejar que me empapara, que me embriagara, emborracharme hasta la saciedad de sus compases. Un firme propósito de recordar este OJEANDO 2015 para siempre.

Ahora, cerraré los ojos y cuando escuche aquella canción, recordaré la noche, la tibieza de la brisa, el sudor, el sabor amargo de la cerveza, la vibración de la sangre, el estallido en el corazón, la sonrisa pintada en la boca, las ganas irresistibles de volar, la energía de la vida.

Se llaman Belako, tienen apenas veinte años recién cumplidos y gracias a ellos recordaré siempre este OJEANDO Festival 2015, cuando en mi coche, en la tranquilidad del hogar, cuando la vida me derrumbe… Cante a voz en grito… I still love you / I Hate You / So tell me where’ve you been…. Todavía te quiero, te odio, dime dónde has estado… Dime dónde has estado….

BELAKO, Haunted House.

SER MARBELLA Costa del Sol, LA FIRMA

09/JUL/2015

AMOR DE VERANO

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Fri, 03 Jul 2015 09:49:00 +0000

Un olor a tierra seca, a perfume de trigales agostados. El viento de la noche lo agita, lo agita y extiende el olor penetrante a secano con brío por entre las rendijas abiertas de las ventanas.

Un aroma de la memoria que me sobreviene de pronto, que me asalta al salir en la madrugada. Es intenso y profundo y capaz de retrotraerme hasta los 13 años, con el primer amor el vilo, en la punta de la boca. Amor de verano que se marchitó tan pronto como había florecido. La sensación es tan intensa que casi me puedo mirar de nuevo en sus ojos.

Jugábamos a querernos, no sabíamos quizá lo que de verdad era amar y por eso le llamábamos amor de verano, porque su intensidad duraba lo que la canícula. Luego siempre le acompañaba un baile y una canción que con el paso de los años mantiene el poder evocador intacto en nuestra piel. Había algo de sexo torpe y deslavado, infestado de feromonas precipitadas y urgentes y muchas manitas en los bancos de los parques más umbríos, en las playas más despobladas. También había helados, helados que nos hacían gozar como los niños que éramos.

Tenían nombres, algunos grabados a fuego para siempre en nuestra vida, otros olvidados con torpeza. Los poetastros osábamos escribir algunos versos y entregárselos a las amadas con mucha pompa y boato. Quiero pensar que quizá alguno de aquellos amores de verano aún lo conserva.

Cómo es la memoria agitada por un perfume de tierra seca, de trigal.

Luego vendrían las hazañas contadas a los amigotes, como un Danny Succo cualquiera. Y entre aquellos prodigios nunca contábamos la verdad, que era el amor fugaz que había transido nuestro corazón.

Las recuerdo. Y sonrío con cariño al pensar en ellas. En lo que me enseñaron, en lo que vivimos juntos.

Eran un amor de verano. Y como el viento trajo la memoria, el viento se las llevó.

A todas, menos a una.

SER MARBELLA COSTA DEL SOL, La Firma

02/JUL/2015

UN RETO

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Fri, 19 Jun 2015 08:13:00 +0000

Reto. ¿Qué es un reto? La quinta acepción de la Real Academia de la Lengua dice lo siguiente: 5. m. Objetivo o empeño difícil de llevar a cabo, y que constituye por ello un estímulo y un desafío para quien lo afronta.

Dentro de todas sus definiciones, son seis, esta es la única positiva. Reto. La palabra reto asociada a estímulo, a desafío. Será una empresa difícil, un empeño complejo, una barca minúscula en un mar proceloso, pero será vibrante. Y en esa vibración es donde reside la vida.

Vivir en la zona de confort es cómodo y práctico, nos permite seguir adelante, poner el piloto automático, continuar. Pero nos hace pequeños, reduce nuestras posibilidades, nos condena, más pronto o más tarde al involucionismo.

Un reto es un puzzle más grande, una montaña más alta, una distancia más larga. No tiene por qué ser mucho más grande ni mucho más alta ni mucho más larga, basta con que sólo lo sea un poco. Un poco para cambiar.

Nadie asegura que ese cambio vaya a ser a mejor, hay retos difícilmente asumibles, pero seguro que nos permitirá crecer, aprender y con ello, mejorar. Puede que esa mejoría sólo venga a medio plazo y que el tráfago del reto no nos permita ver el horizonte, pero está ahí, siempre, esperándonos y hay que ser consciente de ello.

Se me plantean retos nuevos. Retos que constituyen un aliciente. Retos que hacen volar mariposas en el estómago y que producen cierto vértigo que confundo con miedo. Quizá haya pasado demasiado tiempo en la zona de confort y el músculo del desafío se haya desentrenado. Pero aquí estoy, dispuesto, con la mirada hacia adelante y una ligera sonrisa pintada en los labios.

Un reto, es un reto. Un estímulo. Un desafío.

Y sin estímulos ni desafíos aún estaríamos arrumbados en los más hondo, profundo y oscuro de la cueva.

SER MARBELLA COSTA DEL SOL, La Firma

18/JUN/2015

¿Y TÚ POR QUÉ LUCHAS?

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Fri, 05 Jun 2015 08:11:00 +0000

¿Y tú por qué luchas? Preguntaba ayer una amiga. La cuestión era más retórica que real, la gritaba al viento, mirando al mar, parecía pedirle explicaciones. ¿Y tú por qué luchas?

Me desentendí de la retórica y contesté: Lucho por ser feliz. Lucho por ser yo.

La vida ha de ser una pelea constante, un continuo forcejeo entre la tesis la antítesis y la síntesis, una batalla contra la soledad impuesta, contra la infelicidad, contra el yugo que tantas veces nos autoimponemos…

¿Y tú, por qué luchas? Y recorría mi mente las actitudes de la gente más próxima a mi vida. He visto en estos 41 años, gentes que nunca han luchado por nada, gentes a las que ni siquiera la idea de pelear por algo justo o por algo mejor se les ha pasado por la cabeza, personas en las que nunca ha fraguado esa necesidad… Acomodaticias, serviles, palmeros, resignadas, faltas de sueños o de ambición, ausentes de sus vidas las utopías, las entelequias… Lo sé porque yo también he estado ahí.

¿Y tú, por qué luchas? Lucho por ser feliz. Por ser yo. Por ser yo mismo. Por dejar las complacencias a un lado. Por recuperar un discurso propio. Por disfrutar del lánguido atardecer. Por el amor a mi gente. Antonia. Daniela. Por mi hogar que está donde ellas estén.

¿Y tú por qué luchas? Por el sueño propio y por el de los demás. Por permitirnos vivir a nuestra manera. Por terminar con las envidias que llevan a la estupidez. Por finiquitar el hartazgo y pintar de nuevo las paredes. Por una sociedad en la que merezca la pena vivir.

Mi amiga, Cintia, miraba al mar Mediterráneo y preguntaba ¿ Y tú por qué luchas?

Lucho por recuperarme, por reconectar, por disfrutar de cada segundo, por el devenir …

Me preparo para el futuro con brío, con una sonrisa y un brillo en los ojos tan antiguo que hasta a mí me parece nuevo.

¿Cuándo ha sido la última ocasión en la que has luchado? ¿La última oportunidad que has tenido de pelear’ ¿La última vez que has disfrutado de una batalla? ¿Cuándo? ¿Lo recuerdas?

Si no es así pregunta, como preguntó Cintia. Mira al mar Mediterráneo y pregunta, pregúntate…

¿Y tú, por qué luchas?

SER MARBELLA COSTA DEL SOL

04/JUN/2015

UNA TRAVESURA

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Fri, 08 May 2015 06:46:00 +0000

La fina línea que separa la información del espectáculo es, en ocasiones tan sutil, que ni siquiera los espectadores, lectores, oyentes avezados logran desentrañarla. Se esconde la vedad entre tantas capas como realidades y depende de quién las desbroce la noticia acabará siendo una cosa u otra.

No es nueva esa máxima del periodismo amarillos que decía: “No dejes que la realidad te estropee un buen titular”. Más titulares que realidades tenemos en estos tiempos oscuros para la profesión.

Un niño de 13 años desaparece en Istán. La noticia tiene final feliz. El niño aparece sano y salvo en una casa de campo. Esta es la noticia, lo demás son conjeturas y suposiciones. Se habla más de huida que de desaparición y los medios ahondan en su vida complicada, era huérfano de madre, se trasladó al municipio panocho con apenas ocho años, vivía con unos familiares, etc, etc.

Se intenta etiquetar de vida trágica una noticia que, afortunadamente, no lo ha sido, que no ha sido trágica. Y se enfanga la realidad con verdades conocidas a medias para alimentar a los lobos de la crónica negra.

Yo me quedo con la versión del alcalde de Istán. Ha sido una “travesura”, señaló y tampoco quiero saber más. Si hay algo oscuro, este hecho habrá servido para destaparlo y seguirá sus cauces oficiales. Si no hay nada, el niño de 13 años estará seguro y feliz con su familia de acogimiento.

Algunas televisiones, cuando aún el menor se encontraba desaparecido, hicieron hincapié en lo escarpado del terreno, en la fatalidad de perderse, en lo extraño que parecía todo. Sin embargo, nada de información útil, de servicio público en la que se indicara estatura, peso, color de ojos, de pelo y de tez, ropa que llevaba el chico en su desaparición, ubicación aproximada. Nada. Sólo la fatalidad.

No soy un ingenuo. Soy, he sido periodista. Sé lo que vende, conozco los motivos por los que las historias se cuentan de esta manera o de aquella. Yo mismo he mirado la realidad con la distancia suficiente como para que la verdad se distorsionara lo justo para conformar un titular. Pero haber estado allí, haberlo hecho, no me exime de la indignación. Precisamente porque conozco los motivos, me indigno cuando contemplo el tratamiento que se hace de algunas informaciones.

Con cuarenta tacos a las espaldas y una carrera que empezó hace más de dos décadas, veo las cosas con otra perspectiva, con la distancia que me otorga el compromiso con mi profesión. Siempre he sido crítico, pero el cinismo me impedía cabrearme. Ahora, despojado de esas veleidades, sólo me queda la indignación.

Una travesura, ha sido solo una travesura.

SER MARBELLA COSTA DEL SOL, La Firma

07/MAYO/2015

DECLARACIÓN DE AMOR, REVOLUCIÓN

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Fri, 01 May 2015 06:03:00 +0000

“El amor es lo que mueve el mundo” decía Kirmen Uribe en su última novela.

El impulso último que insufla energía a todas las cosas es, casi siempre, un acto de amor. Incluso aquellas más peregrinas, las que más alejadas parecen de este sentimiento.

Amor fraterno de hermanos y amigos, ese abrazo cálido que se da sin contraprestaciones. Amor paterno y materno de padre y madre para con sus hijos e hijas, casi ciego, entregado al cien por cien.

Amor solidario para con el prójimo, cuando todo falla y sólo queda tender la mano.

Amor empático, por verse reflejado en el otro, por sentir lo que la mirada de enfrente siente.

Amor por las cosas pequeñas, por el trabajo bien hecho, por el detalle.

Amor por la vida y todos sus matices, los atardeceres largos de otoño, el estallido del amanecer en la primavera, el perfume del azahar, el sopor vespertino de una siesta en verano, una paella al borde del mar.

Amor por la batalla, por la lucha, por la mejora por el deseo de ser más, de ser distinto, de ser mejor.

Amor por esa banda sonora de tu vida que te acompaña siempre, amor por los aromas de la infancia, amor por un recuerdo melancólico, por una voz olvidada.

Amor por el primer amor.

Amor por la tierra de nacimiento y de adopción. Por el terruño de uno en el que arraigaron sus primeros pasos y por el suelo que ahora pisa.

Amor por tu pareja, esa a la que miras a los ojos y en la que te reconoces desnudo y abierto en canal, sin nada que ocultar.

En este último mes he asistido a una serie de conferencias organizadas por el Centro de Iniciativas Turísticas de Marbella y celebradas en la Escuela de Alta Dirección Hotelera de les roches. Unas jornadas técnicas sobre Comunicación Directiva por las que han desfilado algunos de los profesionales más destacados del sector. Un lujo, sin duda. Más allá de lo puramente profesional, que atesoro como un regalo, todos estos profesionales de primer orden enviaban un mensaje nítido y claro. UN mensaje que habla de pasión, de amor por lo que uno hace, de entrega.

En estos tiempos descreídos, hablar de pasión y de amor casi resulta revolucionario.

Pues bien, esta firma de hoy es una declaración. Una declaración de amor. Una revolución.

SER MARBELLA COSTA DEL SOL, La Firma

30/ABR/2015

Una libreta roja

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Thu, 23 Apr 2015 20:18:00 +0000

En el año 1996 comencé a escribir en una libreta roja. Apenas unas líneas que indicaban fechas, títulos, nombres. Aquello se convirtió en costumbre, y a la libreta roja se le sumó años más tarde una morada que aún utilizo. Es una actividad sencilla, sin artificios, pero que me acompaña en mi vida. Iba a subrayar que en mi vida de lector, pero mentiría, porque mi vida de lector es también la vida misma.

En aquella libreta roja comencé a anotar el nombre del autor, el título de la obra y la fecha de término de lectura del libro que tenía entre manos. Vista con la distancia del tiempo, la libreta se ha transformado en una fotofija de mis andanzas por la vida. Cuando la releo, y lo hago de manera más o menos habitual, recuerdo el momento en el que escogí ese título o leí aquel libro, la impronta que me dejaron algunas lecturas y la vacuidad de otras.

El primer título que aparece en esa libreta es “El jinete polaco” de Antonio Muñoz Molina, terminado de leer el 23 de enero de 1996. Aún no tenía el título de periodista bajo el brazo y estaba enamorado de una chica que nunca me quiso.

El último título que aparece es “La Quimera de oro” de Jack London, una relectura del 11 de diciembre de 2010. Cuando ya vivía en Ojén con una marbellera de la calle Ancha que me hizo ver la vida de otro color.

Entre uno y otro, habían transcurrido 14 años. Me había leído en todo este tiempo 355 libros. Lo que hace una media de 25 libros al año. Aproximadamente uno cada dos semanas. Este ratio continúa desde 2010 hasta ahora. No soy un lector voraz, pero sí permanente y constante.

Por este universo de lecturas están Bernardo Atxaga, Andrea Camilleri, Cormac MacCarthy, Vargas Llosa, Javier Cercas, Hemingway, Galeano, Steinbeck, Neruda, Vázquez Montalbán, Baricco, Pinilla… Compañeros y compañeras de viaje que han estado en todos y cada uno de los momentos de mi vida. Los mejores y los peores.

Cuando releo esa libreta roja donde aparecen anotados sus nombres, los títulos, las fechas, transito entre mi vida real y mi vida literaria y leo que Ammanitti me acompañaba cuando nació Daniela o Iwasaki en uno de los viajes eternos para visitar a Antonia, o SAlinger cuando falleció mi abuelo o Luis Sepúlveda cuando nos dejó mi suegro.

El amor me vino acompañado en 2004 de Dashiel Hammet y hoy, en este Día del Libro de 2015, me acompaña Khimera de César Pérez Gellida.

Esta mañana han pasado por nuestra casa de Ojén Neil Gaiman y Los Tres Cerditos y creo que esta tarde habrá algún invitado más.

Así es el Día del Libro, una celebración de la lectura, una celebración de la vida.

ACOMPAÑAMIENTO MUSICAL: "Open book" de José González

SER MARBELLA COSTA DEL SOL, La Firma

23/ABRIL/2015

MEJORAR

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Fri, 17 Apr 2015 08:09:00 +0000

Mi mundo que es mi realidad, cantaban los granadinos Lori Meyers, mientras intentaban responder a una pregunta que a los inquietos nos acucia de manera cíclica ¿qué puedo hacer por mejorar?

En este mundo mayoritariamente acomodaticio e inmovilista, donde se prefiere el pájaro en mano que los ciento volando, esa pregunta ¿qué puedo hacer por mejorar? levanta ciertas sospechas, un par de torvas miradas y algo de inquietud, sobre todo en según qué círculos. El círculo empresarial y el círculo político, son muy sensibles a esta cuestión ¿qué puedo hacer por mejorar? Sensibles porque moverse, transformarse, cambiar en busca de algo nuevo puede significar en ese mundo no salir en la foto. Una contradicción, porque precisamente esa pregunta debería ser motor consustancial de su ADN, ¿qué puedo hacer por mejorar?

Decía Einstein que “Locura es hacer siempre lo mismo y esperar diferentes resultados”. ¿Por qué tenemos tanto miedo al cambio? ¿Qué nos hace pensar que permanecer en el lugar en el que estamos va a suponer una mejora? ¿Por qué nos aferramos a lo de siempre? ¿Cuáles son las razones que nos llevan a creer que el futuro, siempre incierto, no va a ser mejor que el actual presente? ¿Por qué un temor casi reverencial a buscar la mejora?

Quizá la tradición judeocristiana, el complejo cainita o el deporte de la envidia del que tanto goza la sociedad en la que vivimos hayan hecho que esta idea de mejorar siempre se vea con recelo… Algo querrá… Ser profeta en tu tierra… Estas frases se graban a fuego en nuestro inconsciente colectivo.

Algunos empresarios y políticos, a los que por razones profesionales he tenido y tengo muy cerca estos días, me han expresado esto mismo ¿qué puedo hacer por mejorar? Pero en la pregunta late siempre una segunda cuestión… ¿qué puedo hacer por mejorar y no salirme de la foto?

Estos periodos preelectorales revueltos están cargados de tensiones y de miedos en ambos mundos, el político y el empresarial. Los más osados, los inteligentes, los asertivos miran hacia adelante, se desnudan y preguntan sin ambages ¿qué puedo hacer por mejorar? Los cainitas, trepas, inmaduros, mayormente los cobardes, sólo se formulan la segunda parte de la pregunta ¿qué puedo hacer para no salirme de la foto?

Estamos en un mundo de cambio, en perpetuo movimiento. Mejorar también es vivir. Mejorar también es tratar de combatir la infelicidad. Mejorar al menos mi mundo, que es mi realidad.

Música: "Mi realidad" Lori Meyers

SER MARBELLA COSTA DEL SOL, La Firma

16/ABRIL/2015

MALA MAR

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Wed, 15 Apr 2015 10:52:00 +0000

Me lo dijo un Lobo de Mar, de esos que llaman a la procelosa en femenino, La Mar, y que poseen en su mirada reposada el estado siempre alerta de las nubes en el extremo de sus ojos. De esos cuya efigie se tatúa entre aires salobres y soles caídos a plomo. De esos que en su tiempo libre aún navegan plegando e izando velas en un juego eterno con el viento. De esos con el alma siempre arreciada por un frío que cala en sus huesos desde tiempos inmemoriales.

Me lo dijo un Lobo de Mar. El Mediterráneo es un mar plagado de traiciones, frío y oscuro, de olas cortas y rompedizas, de mares de fondo inquietas, de resacas invisibles, de corrientes poderosas, de superficie engañosa. El Mediterráneo es una mala mar. Una mar que engaña, que finta, que esconde su poderío sibilino bajo la placidez. Una mar antigua. Una mar que exige todos los años su ofrenda en vidas. Y este año ha comenzado demasiado pronto en la costa de Marbella.

Recibí un wasap donde se me comunicó la noticia. Dos muertos en principio que luego fueron tres y un cuarto herido en la playa La Venus de Marbella. Estudiantes turcos de intercambio en el programa Erasmus Plus de vacaciones. Se alojaban en el Albergue África y en la tarde, cuando el sol aún calentaba los huesos, decidieron bañarse. El Mediterráneo es una mala mar. Una mala mar. Tras la apariencia de cierta placidez, sólo interrumpida por un cortinaje de olas espumosas pero poco bravías, el voraz Mediterráneo acechaba. El viento levantisco agitaba su corazón y allí consumió tres vidas. Ni los primeros voluntarios ni los primeros profesionales pudieron hacer nada.

Me fascina el mar y me fascinan sus relatos. La brutalidad obvia del Cantábrico en el que me crié me hizo respetar sus reglas y proceder con cautela en mis baños de aguas frías. El Mediterráneo, goloso, me embaucó con sus atardeceres lánguidos y su agua translúcida en Formentera, con la calidez de sus corrientes en la Malvarrosa. Y esa mar antigua me sorprendió en Marbella, cuando me recibió con su engañosa placidez, con su frescor sempiterno, con su levante encabritado, con la omnipresente y poderosa atracción del Estrecho de Gibraltar. Disfruto del mediterráneo marbellero, de su solaz y de sus perfumes a marisma, pero es cierto que siempre lo observo antes de zambullirme, que miro con precaución el sentido de sus corrientes, la dirección por la que se mueven los vientos.

Me lo dijo un Lobo de Mar. El Mediterráneo es una mala mar.

Descansen en paz.

NOTICIAS 21 y SIEMPREMARBELLA

14/ABR/2015

ASTENIA PRIMAVERAL

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Fri, 10 Apr 2015 07:16:00 +0000

La astenia primaveral me ataca como un voraz enemigo. Se acomoda en mis huesos y en mi estado de ánimo, y ahí se queda durante unos días, haciendo que la vida me pese un poco más, haciendo mis pasos más lentos, haciendo mis sonrisas más lánguidas, haciendo mi estado de ánimo menos carnal y más etéreo.

La astenia primaveral que me embiste con los primeros aromas del jazmín en la plaza de los Naranjos, con el perfume denso de las brasas en las que se mecen los espetos de sardinas, con la coloración brutal de las gitanillas en los maceteros, con el olor acuoso de las cremas de protección solar.

La astenia primaveral, que es mala compañera con la llegada de la estación de las flores, que aún se agrava más con las alergias, los pólenes, las gramíneas en suspensión y todos aquellos entes naturales que pululan por el aire en busca de un estornudo transformado en rinitis.

La astenia primaveral que se agrava en periodo preelectoral, como es el caso, cuando uno comprueba que las campañas siguen siendo más un asunto de dimes y diretes internos y ajenos que un debate profundo sobre la transformación de la realidad.

La astenia primaveral, ingrata, que resta belleza a los lánguidos atardeceres de la primera primavera, ese sol anaranjado que se mece como en una cuna hasta desaparecer tras el lejano Peñón de Gibraltar a la búsqueda de un poniente eterno.

La astenia primaveral que hace que este artículo escrito para decir en la radio tenga frases subjuntivas taaaaaan largas, en lugar de la exactitud de la frase corta que requieren estos menesteres.

La astenia primaveral que se combate con todo y con nada, dejando pasar el tiempo despacio, y acomodándose a este nuevo ritmo de la naturaleza que embiste con furia, y que a mí siempre me pilla a contrapié, hibernando, como buen norteño al que le gusta que los inviernos se prolonguen hasta ser verano.

Mi psicóloga, Cristina, me dice que para degustar la vida a tope hay que aplicar este nuevo concepto llamado Mind fullness, que se traduce como mente consciente, mente plena en todo momento. Yo lo intento, pero no sé si es peor el remedio que la enfermedad. Porque no creo que mi mente consciente pueda soportar por más días la intensidad del perfume de azahar.

Y para terminar…. Ay…. Un hondo suspiro.

SER MARBELLA COSTA DEL SOL, La Firma

09/ABRIL/2015

TODO VA A CAMBIAR

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Fri, 20 Mar 2015 08:45:00 +0000

Todo va a cambiar, con esta estrofa comienza la banda granadina Niños Mutantes uno de los temas de su último trabajo. Todo va a cambiar y repiten la estrofa como un mantra hasta que se instala en el subconsciente de uno. Todo va a cambiar. Todo va a cambiar. Todo va a cambiar.

En ocasiones, cuando la duda escuece y uno siente en sus huesos la necesidad espiritual, anímica, física, de abordar un cambio vital altamente postergado es casi obligado expresar esa necesidad en voz alta. Verbalizarla. Que la acción cobre forma. Que el verbo se haga Carne, que dirían los bíblicos. No es suficiente con pensarlo, con idearlo, con rumiarlo. El cambio real comienza cuando se pronuncia en alto el deseo de hacerlo. Todo va a cambiar.

Espoleado quizá por la incipiente llegada de la primavera, que traerá consigo la renovación total de la naturaleza que nos circunda, es ahora cuando el cuerpo me exige un cambio. Un cambio de rumbo vital que me lleve a un horizonte diferente. Por eso, esta mañana, cuando he despertado de un sueño inquieto lo he verbalizado. Todo va a cambiar.

Nada tiene que ver con la infelicidad, sino más bien con la inquietud permanente de necesitar algo más. No soy persona acomodaticia, eso lo dejo para otros, ni tampoco temeraria. Pero sí es cierto que vivo con una punzada de inquietud en el interior que me lleva a saltar de cuando en cuando buscando un ideal que, soy consciente, no existe. Pero el mantra me persigue hoy. Todo va a cambiar.

Creo que si ese deseo no alimentara mi alma, mi espíritu, sería incapaz de crecer, ni personal, ni emocional, ni laboralmente. Y siempre he optado por ello, por crecer. No para ser más, sino, quizá, para ser mejor. Por eso, de manera cíclica en mi vida, una mañana me empuja un deseo nuevo, el deseo de transformar lo que me rodea. Así que no puedo dejar de expresarlo a voz en cuello. Todo va cambiar.

Tampoco soy persona de hacer listas. Poner sobre un papel los pros y los contras antes de tomar una decisión. La mente juega sucio y siempre habrá más pros o más contras que inclinarán la balanza hacia el deseo insatisfecho. Lo importante es tomar una decisión, no las consecuencias que tenga tomarla. Lo digo, de nuevo, en voz alta. Todo va a cambiar.

La primavera ya está aquí. Miro el sol mediterráneo que sestea en el atardecer. Me acaricia la piel y me susurra todas sus bondades. Todo va a cambiar, le digo. Todo va a cambiar. Menos tú.

Música: "Todo va a cambiar", de El Futuro, NIÑOS MUTANTES

SER MARBELLA COSTA DEL SOL, La Firma

19/MAR/2015

Ejercicio de fe

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Wed, 11 Mar 2015 12:28:00 +0000

Margen Izquierda de la Ría del Nervión. Años 80. La industria siderometalúrgica se desmorona. Las fábricas mastodónticas muestran sus pies de barro y miles de personas pierden sus empleos. El acero aún late en el cielo vizcaíno al compás que marcan unos Altos Hornos moribundos. La clase obrera padece la desindustrialización en carne propia. Se termina una forma de vida. El rock radical vasco da muestra de ello, da fe de esa desesperación social que marca el ritmo del futuro. Los adláteres de ETA campan a sus anchas en el Casco Viejo de Bilbao y la banda terrorista muestra su cobardía con un atentado por semana. Las tensiones sociales son evidentes, el tejido que se entrecruza en aquella década habla de intensos movimientos políticos y sindicales, de manifestaciones, de lucha casi clandestina, con tanto miedo subsumido en el adn tras cuarenta años de franquismo que aún acogota hasta a los más decididos y valientes. Reuniones eternas en las sedes. Cientos de cigarrillos, mucho humo y vocerío. Mil discusiones sobre las acciones a tomar. El pueblo no se queda parado. Mira a sus gobernantes de tú a tú. Aún los partidos políticos luchan codo a codo con ellos, enfangándose en la lucha por un futuro, no ya mejor, si no por un futuro.

Criado en aquellas lides, con una familia políticamente comprometida y sindicada, con una industria en descomposición a ojos vista y sumergido en una sociedad recia y dura de hombres y mujeres que luchaban por un ideal, cuando cumplí 18 años acudí a votar con la conciencia clara de que con mi voto aportaba algo, no sé si era importante, pero para mí resultaba un episodio destacado en mi vida. Aún lo recuerdo. Era el colegio Gorostiza, acompañado de mi madre, unas elecciones generales. Voté a calzón quitado, con el corazón.

Luego vino todo lo demás.

En este 2015, ir a votar cuesta. Es casi un ejercicio de fe. Vista la catadura moral de tantos servidores públicos, la falta de empatía de la mayoría, el escaso interés por el servicio público de otros tantos, los intereses varios con los que se confeccionan las listas electorales, la falta de democracia interna de los partidos tradicionales, el populismo descarnado de los emergentes y la bajura intelectual de casi todos, en este 2015, ir a votar cuesta.

Pero el adn fabril de aquella Margen Izquierda de la Ría del Nervión aún impregna todos mis poros de memoria electoral. En mi conciencia ciudadana aún tengo 18 años con el regreso de cada elección y pese a la ley D’hont, siempre ha calado en mí la filosofía de “One man. One Vote”. Así lo creí la primera vez. Y así lo sigo haciendo.

MÁS TARDE: Repaso en la noche la prensa diaria costasoleña. La serpiente recorre mis entrañas en busca de mi conciencia. El panorama es desolador. Ejercicio de fe.

LECTURA EN NOTICIAS 21 Y SIEMPREMARBELLA.ES

11/MAR/2015

Noticias 21 | siempremarbella.es

HOMENAJE EN FEMENINO

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Fri, 06 Mar 2015 07:49:00 +0000

Era una mujer callada. Vivió en sus carnes la guerra civil y sufrió la pobreza de su familia hasta el punto de ser trasladada a un hospicio durante los años más duros. Contaba cómo sonaban las sirenas durante los bombardeos y sus carreras a los refugios antiaéreos donde pasaban las horas muertas aprendiendo a hacer punto. Siempre como si se tratara de una aventura.

Se casó con un navarro recio que la quiso. Y mientras crió a una familia de esas de las de antes, en las que suegros, abuelas, hijos mellizos, hija, cuñados y esposo vivían bajo el mismo techo. No existían las lavadoras y la chapa de hierro era aún de uso corriente, ni siquiera había neveras. Y en estas condiciones habituales en los últimos años cuarenta y surrealistas en la sociedad moderna del año 2015 sacó adelante sin una leve queja a dos médicos y una pedagoga.

En las comidas familiares, cuando nueras y yernos y nietos y nietas se sumaron a la prole, ella siempre se mantenía en segundo plano. Se reía por lo bajo y le gustaba tomar café en vaso de cristal. Hizo que su nieto perdiera el miedo al agua en el mar Cantábrico y le enseñó a jugar a la brisca. También fue a buscarle a la guardería en innumerables ocasiones y pasaron las horas muertas de las tardes charlando, leyendo, viendo la tele.

Se llamaba Nieves y en los últimos años, cuando el Alzheimer se llevó su memoria, su pasado y los rostros familiares tan queridos su nieto la llamaba cariñosamente Edurne.

Estuvo a la sombra de un hombre único, extraordinario, y como pasó con tantas otras eso apagó en cierta medida su brillo especial, quizá escondió un tanto la complicidad que tenía con todos y cada uno, su lucha en la batalla diaria.

Hoy me acuerdo de ella como si fuera ayer. Su mano con la mía, su rostro cuando venía a buscarme a la guardería, las sopas de letras que le gustaba hacer, su protección en las noches de mis miedos.

Nieves, mi amama, mi abuela, Edurne fue una mujer valiente, trabajadora, luchadora infatigable, cariñosa, familiar, siempre cómplice.

Sirva este recuerdo personal como homenaje a todas las mujeres que me han acompañado y me acompañan en la vida. Mis amigas, mis compañeras de trabajo, mis chicas de la familia, mi madre, mi mujer, mi hija.

Sea este el homenaje del día a día, el homenaje de lo cotidiano, donde la igualdad, más que un derecho debe ser una realidad.

SER MARBELLA COSTA DEL SOL, La Firma

05/MAR/2015

Carnaval

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Fri, 20 Feb 2015 07:45:00 +0000

Nunca me han gustado los carnavales. Mi absoluta falta de ingenio y mi perfecta torpeza para cualquier tipo de manualidad es muy probable que hayan influido en esta falta de apego por las carnestolendas.

Observo con detenimiento la audacia e imaginación de muchas personas, que son capaces de realizar una genialidad con dos trapos, unas gafas de sol, una pamela y un abanico. Observo e intento aprende, pero soy incapaz, incapaz. Y no es nuevo, porque me lleva pasando desde la adolescencia, cuando mi familia y amigos dejaron de fabricarme los trajes para que servidor volara libre, y se estrellara.

Aún recuerdo un disfraz con 16 años. La idea era magnífica, la ejecución, terrible. El resultado, horrendo, un ente ambiguo que no era una cosa ni la otra, sino todo lo contrario.

Y así año tras año llegan los carnavales y la gente me pregunta… ¿Tú no te disfrazas? Antes intentaba explicar la aversión que había adquirido por los carnavales a causa de mi complejo de cero a la izquierda sobre estos asuntos, pero ahora, ya con cuarenta en la chepa, simplemente digo que… bueno, no me gusta disfrazarme. Pero no es del todo cierto.

Porque por obligaciones laborales de otro tiempo, llegué a disfrazarme de spiderman para colgar de una arnés en un plató de televisión, o a caracterizarme para realizar algunas entrevistas en la calle a pie de cámara. En el fondo, me gusta, lo que ocurre es que no acabo de dar con la tecla, lo dije, ni del ingenio ni de la mano para confeccionar un disfraz con ciertas garantías de éxito.

Este problema que sólo me atañía a mí y que llevaba con cierta dignidad, ahora se ha trasladado a Daniela, mi hija de tres años. Ayer tuvo que disfrazarse de turista para la fiesta del colegio. Un disfraz relativamente sencillo que si no llega a ser por la ayuda misericorde de su santa madre, aún estaría desarrollándose en mi mente. Menos mal. La cosa quedó apañada y salimos con aire del asunto.

Pero, en esta época preelctoral, a otros y a otras el invento del disfraz les sale peor que a un servidor.

Hay un puñado de gentes que en estos días se colocan la máscara de honradez, respeto y dignidad con el fin de pasar también con aire un trance, esta vez no un disfraz de colegio, sino un trance electoral. En sus antifaces nada trasluce de sus intenciones.

Pero ojo, fijaos bien, justo ahí, justo en el punto intermedio entre el ojo y la oreja se ve en muchos y muchas un pequeño agujero por donde pasar la goma de la careta. Viva el Carnaval. Viva el Carnaval electoral.

SER MARBELLA COSTA DEL SOL, La Firma

19/FEB/2015

Amor

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Fri, 13 Feb 2015 05:24:00 +0000

Decía Kirmen Uribe en su última novela que es el amor lo que mueve el mundo. Amor por la vida latente, por una causa trufada de utopías, por la sangre que a uno le atañe, por una mirada de niña, por la calidez de una mano, por la fiereza del sexo joven. Amor por un mar en calma, por una canción susurrada, por la brisa fresca de la mañana en el rostro. Amor por un paisaje yermo, por una tierra lejana, amor por la arena cálida sobre los pies. Amor incondicional e inexplicable, amor férreo por tu amigo, por tu amiga. Amor.

En estos días escucharemos mil y una veces ese mantra que proclaman algunos al viento. Para mí el Día de los Enamorados debe ser todos y cada uno de los días, y no sólo este. Y es precisamente éste el único día que no festejan su amor por la vida. Aunque no lo sepan, eso también es amor, amor contradictorio.

Yo amo la tierra en la que nací, el Bilbao gris de los ochenta, el Barakaldo fabril de mis antepasados, la margen izquierda de la Ría del Nervión, proletaria e izquierdosa. También amo esta tierra del sur que me recibió, con su mar calmo y sus atardeceres lánguidos con un sol perezoso que desciende lento, lento, lento sobre el horizonte….

Pero por encima de todas las cosas amo a las personas. A mis amigos y amigas con una intensidad creciente, a mi familia por única. A Daniela, mi hija, gitana vikinga, que vino a remover todas mis certezas acerca del mundo. Y A Antonia, mi mujer, mi compañera. Luz plagada de zetas, a la que mucho tiempo atrás quise dedicar este torpe poema.

número 114

No me acostumbro aún

a descubrir tu vestido verde

sembrado en mis jardines,

ni a la flor de agua de tu sexo

latiendo entre mis labios.

Tampoco sé porqué mis dedos

conocen los secretos inabarcables de tu pecho,

ni la sugerencia que suponen el testimonio de tus piernas

como el camino único directo al paraíso.

No voy a pensar en las razones

por las que se me enreda la boca en tus labios,

ni el motivo de tus mordiscos

sobre el secreto de mis hombros.

Sólo sé que descubro mis jardines

y mis labios y mis dedos y mi boca y mis hombros

al dulce enigma de tus deseos.

Que viva San Valetín, ese gran invento de los grandes almacenes, que nos permite decir en público algunos versos que sólo nos atrevíamos a decir en privado.

Cadena SER MARBELLA COSTA DEL SOL, La Firma

12/FEB/2105

El Buey

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Wed, 11 Feb 2015 09:00:00 +0000

Un buey.

Solo. En mitad de un prado. Un buey bien cebado, desproporcionado, poderoso, de cierta languidez. Pasea lento su totémica figura por el prado y pasta, rumia, en su cortijo, su mundo próximo. De tanto en cuando yergue su cabeza con despacio y mira cómo el mundo discurre a su alrededor. Espanta un par de moscas molestas con el rabo siempre con cierta lasitud, baja la testuz poderosa y vuelve a rumiar. Nada le afecta.

Un buey, metáfora de los grandes partidos que una sociedad y un sistema han cebado hasta la extenuación, dándoles el poder omnímodo para que reinaran a sus anchas en su prado. Un cortijo particular en el que nada o poco les afecta y desde el que ven el mundo con la distancia indolente de los supervivientes, de los necesarios. Un buey que levanta la mirada sólo cuando se le aburre con alguna impertinencia. Un buey lento, carente de reflejos, sin cintura, bien cebado. Un buen semental que perpetúa su descendencia ad aeternum. Un buey que no se mezcla con gallinas ni con ovejas ni con cerdos. Un espécimen sobre el que la vida de la granja ha girado de manera permanente. Un buey que reina en un prado. Reinaba.

Visto desde la valla, la imagen de ese poder de la naturaleza se pervierte un tanto. Desde allí el buey no parece un ser descomunal, más bien un bóvido bien nutrido. Su lentitud más se asemeja al pecado capital de la pereza y su actitud indolente, más a la ignorancia que a la sabiduría natural. Sus ojos parecen pequeños y su mirada ciertamente cainita. Sus pezuñas han pisoteado la hierba en derredor y lo que antes era tapiz verde ahora ha trocado en lodazal. Pero a él nada le afecta.

Lo que el buey no sabe, es que un día dejará de ser útil, y entonces el granjero optará por su sacrificio. Observará cierto movimiento alrededor y su mansedumbre se transformará en furia. Intentará huir, pero ya no podrá, su exceso de peso le impide correr. Agitará la cola para espantar las moscas, pero éstas acudirán a centenares y ya resultará imposible acabar con todas. Se dará cuenta, tarde y mal, que no es imprescindible y ese será el fin de su reinado.

Pero cuidado.

El granjero necesita un buey.

Y allí hay un ternero al que ya está sobrealimentando.

LEER ARTÍCULO EN WEB: http://bit.ly/1zs3md0

NOTICIAS 21 / SIEMPREMARBELLA

10/FEB/2015

FITUR, feria de vanidades

noreply@blogger.com (Israel Olivera) — Fri, 30 Jan 2015 06:11:00 +0000

Feria de las vanidades, hoguera de egos… Y no puede, ni debe, ser otra cosa.

FITUR no puede ser otra cosa que una feria de vanidades donde cada uno y cada cual muestra su mejor cara. Una hoguera de egos donde los destinos sacan pecho para promocionar su industria turística.

Los agoreros recalcitrantes, siempre han visto FITUR como un gasto desmesurado de las administraciones para dar cobertura y visibilidad a las veleidades políticas, para formar un trampolín mediático en el que colocar a alcaldes y concejalas y delegados y presidentas en una picota informativa más dulce que la habitual. Algo de eso hay, a veces en exceso.

Pero FITUR también es una oportunidad para que empresas pequeñas, municipios, proyectos, ideas, reciban una cobertura y atención por parte de los medios impensable en otro lugar que no sea IFEMA. Si el trabajo previo es intenso, los frutos a arrancar de la feria pueden ser suculentos.

Hasta ahí todo bien. FITUR es, sin duda, una plataforma expositiva gigantesca a nivel internacional y posicionarse justo ahí puede ser un empujón definitivo para un destino. Esta es la esencia y resulta indudable su viabilidad.

Pero también es cierto que después de asistir a FITUR desde hace casi una década, las propuestas siguen siendo muy similares, el merchandising que se ofrece un tanto caduco en general y las actividades que se desarrollan en torno a la feria un tanto obsoletas.

Las nuevas tecnologías han reportado a la industria turística una herramienta indispensable, un instrumento de promoción internacional que no tienen límites, una forma de entender la relación con los clientes impensable hasta el momento. Pero muy poco de esto se ve en FITUR. El folleto, los azafatas vestidas con los trajes típicos, las degustaciones de gastronomía local y el paseíllo de los poderes públicos siguen siendo mayoría.

Es innegable que muchos destinos se han puesto las pilas en materia de promoción y que cada año se ven algunas novedades en planteamiento promocional, en productos turísticos, en publicidad, pero aún siguen siendo intentos muy tímidos. La mayoría de destinos opta aún por lo tradicional y un tanto antiguo, reflejando tan solo con este comportamiento, lo tradicional y un tanto antiguo de su propuesta.

FITUR es una feria de vanidades y creo, firmemente, que debe seguir siéndolo. Sólo espero que esa vanidad esté a la altura del siglo en el que vivimos.

SER MARBELLA COSTA DEL SOL

29/ENE/2015 - En directo desde FITUR