El Señor N (que de Señor no tiene nada, y la N lo obvio: obvio para los que sabemos se llama Nemesio) me pidió hace ya algún tiempo una columna semanal para LUP (que de original, y supuesta parodia a LUN, tampoco tiene nada) con la libertad de escribir sobre lo que quisiera, libertad que últimamente, o tal vez siempre fue así, se ha visto bastante tutelada. Me pidió, como primera columna, escribir sobre el último Premio Alfaguara de Novela, el proletario e iletrado Hernán Rivera Letelier –no hablo, no escribo de analfabeto ya que a sus treinta y nueve años, puede haber sido más o menos, da lo mismo, ofrenda social, Inacap, aseguro dudosamente, después de un paso por la escuela nocturna, a estas alturas nido de las altas letras chilenas, le entrega un certificado de estudios medios, menores, mínimos.

De esto hace ya algunas semanas (el pedido de Nibaldo, la columna, no el certificado de estudios no certificado) cinco o seis semanas, quizá ocho semanas, puede que sean tres meses fácilmente. Esto fue antes que llegara su última novela a Chile, lo cual la crítica literaria era tarea cómoda para mí, incluso prometedora, ya que sus anotaciones supuestamente noveladas hablan básicamente de lo mismo –putas, pobreza, bares de mala muerte, pampinos, más putas, la vida obrera y más putas, obreros y putas-, como su lenguaje de adjetivos portentosamente desmesurados, pomposos, rebosantes de mal gusto, como el vaso fantasmagórico que se posaba en la barra salitrera de La ranchera hacia cantar a la Reina Isabel –he estado más de alguna vez en algún bar, incluso en bares fantasmagóricos, bares donde sus clientes perecen o son fantasmagóricos, pero nunca un vaso lo ha sido-; o la cursilería y lo dulzón de la descripción de un desierto con ángeles alados –prodigiosa adjetivación- en Los trenes se fueron del purgatorio; que hablar de sus estructuras literarias –de paso digamos que no sabe de estructuras literarias, viene de la pobreza más hirsuta, la iletrada, el bajo mundo-, donde su estructura carece de todo y es risible, errada, pretenciosa por creer que se trata de una estructura, ya que capítulo a capítulo de su A la maría que no era santa se le puso la flor negra (creo no he errado la referencia de sus libros) juega a ingresar distintos tipos de narradores como los omniscientes, los omnipresentes, las primeras personas, las terceras personas y mezclarlos todos arbitrariamente, por referir algo.

Tal vez lo aprendió en algunas de sus clases exiguas de español, lo llamaremos así, donde cree que se puede contar una historia de esa manera; como siempre la historia no la sabe manejar, ni apuntar la historia latente que no se cuenta, pecado tal vez por leer a García Márquez, doble pecado ya que el adorno de mal gusto y la floritura también quizá se lo deba a él, triple pecado por no leer a los rusos y saber tratar a los personajes; el cuarto pecado es creer pretender hacerlo, los pobres tienen esperanza, tienen fe, los proletarios la soberbia, de con sus pocas y mínimas lecturas hacer literatura, es como si un ciego hablara de Pissarro o Modigliani o Renoir o Utrillo. Me pareció, ahora que no leo a Letelier, ahora que no soporto más de dos páginas de sus libros, una falta de respeto, y por lo demás inapropiado, hablar de sus libros sin leerlos, hablo de su última novela La resurrección es una arte.

La demora ha sido debido a esto, un par de meses, tres quizá, creo, pero ahora como su libro llegó con un tiraje impresionante, supongo, como todos sus libros, supongo (lo cual me convierte en un ecologista converso: tanto árbol muerto, derribado –recordé un poema de Robert Frost- ocupados en la impresión de su horrible sintaxis, sin lugar a dudas corregida por alguien más, por alguien educado, o algo educado) decidí hacerlo. Como dije, ya no lo leo, y por la insistencia del Señor N (creo dije que de Señor no tiene nada) hablaré no de sus libros, no de su literatura que nada tiene que decir y tampoco nos dejará nada, por el contrario, hablaré de su vestir, de la fragua cacofónica de su hablar (me recuerda a Nelson Villagra interpretando al Chacal de Nahueltoro) de su pelo, de su desatino y mal gusto al hablar en público.

Lo leí de joven al joven Hernán, Hernancito se sentía bello e inmortal y cargaba una mujer al hombro cuando lo expulsaron del Perú, del cual había entrado como él dijo a la mala –deduzco que su áspero vocabulario quiso decir sin papeles, sin pasaporte, de manera ilegal-, seguramente como burrero, como proxeneta de peruanas y bolivianas poco agraciadas, tal vez como trabajador de clínicas abortivas o satanista Inca, o para hacer carrera como mendigo en Tacna; yo hasta ahora soy inmortal, por lo menos hasta que mi muerte diga lo contrario, aunque he sentido la muerte, pequeña, febril, pasajera, abrazadora; más de alguien dice que soy bello, aunque ocupan la palabra hermoso, no sé que quieren decir; empero, mujeres al hombro nunca he cargado. ¿A quién pueden expulsar del Perú? Por lo demás, de joven –me siento joven que cree que la frontera del Perú no está lo suficientemente minada- me reía de su prosa.

Pero vamos a lo importante, no me molesta que Hernán sueñe con poseer un estilo literario que sea una mezcla de lo mágico de Rulfo, lo maravilloso de García Márquez, lo lúdico de Cortázar (¿Cortázar lúdico?) y la inteligencia de Borges, me provoca carcajadas, risotadas, y eso que yo soy poco dado a la risa. No, no me molesta su literatura, tal vez porque no sea literatura sino una cosa indescifrable, no me molesta que escriba y haya tenido éxito y haya encontrado una justificación social y beneficios económicos, me molestan sus chaquetas de cuero –en el caluroso desierto- que no conocen de corte, chaquetas infranqueables, esas grandes amigas en su vestir, esos jeans que parecen viejos, tal vez son nuevos pero los hace ver sucios y raídos, me molestan sus camisas horrendas, esa combinación de camionero próspero, de dueño de Fuente de soda, con el respeto que me merecen la gente que usa chaquetas de cuero y las llevan con presencia, aunque siempre las chaquetas de cuero hablan de sueños de vestir de niños pobres. Me molesta profundamente ese soniquete de imperiosas zetas, ese hablar pastoso, tal vez arenoso por el imperioso desierto, un hablar carcelario, un hablar de director de futbol amateur, de futbolista amateur y profesional también, hago referencia a estas lumbreras ya que dice que ha hecho el milagro de hacer leer a los futbolistas y a las mujeres que aborrecen el futbol y por lo demás tienen tan mal gusto como un futbolista, ese hablar que cuando lo escucho me hace pensar, más allá que oiga su menesterosa inflexión, en el Valparaíso miccionado y anochecido con un borracho sucio que me pide una moneda para un vaso de vino, de seguro Hernán diría cañita.

Su pelo, junto a su piel tan árida y marcada como el desierto mismo, hace de su aspecto pendenciero de ex traficante o lanza internacional quizá convertido en pastor evangélico doblar el andar si lo veo caminando hacia mí por el miedo tal vez a que saque de esos bolsillos siniestros un puñal o una pistola que Hernán llamaría fierro o herramienta creyendo que me pegaría un estoque o tunazo, arrancando con poca gloria pero justificada prisa.

Después de la huída podré seguir escuchando como sigue haciendo el amor y escribiendo, como pasa las mañanas en un café del norte y las mujeres lo besan y lo buscan o sabiendo de noticias tales como talleres literarios impartidos por él para niños de colegios municipalizados, colegios de número y letra, algunos con nombres de avión como F- 361 seguramente, para que niños como él escriban como él y nos sigamos plagando de malos escritores políticamente correctos que quieren surgir y ser respetados y no acabar con la respetabilidad, para que el bajo proletariado y el lumpen proletariado haga su entrada triunfal en la literatura ya que tan bien le ha ido en la música y algunas artes plásticas, niños que no leerán pero si escribirán mucho como Letelier. Seguiré escuchando la explicación de sus novelas y su virtuosismo, cuantas horas al día escribe  y como cree al parecer haber sido el  descubridor del desierto, expedicionario literario de excepción, legionario de las letras, juglar salitrero y trovador de putas.

Tal vez hasta las putas quieran escribir ahora.

Dios bendiga a Hernán Rivera Letelier…

Como cruzando con la mirada un puente imaginario, así se ve a Demian Rodríguez, con su guitarra pegada, esperando el momento justo para devorar el detalle que germinará en una canción. Sentado en un escalón cualquiera de Valparaíso. Pensativo. Ceño fruncido casi siempre. Recorriendo en solitario los recuerdos que tiene de hace cinco o seis meses.

Demian Rodríguez viene también de San Antonio, el puerto olvidado, en donde creció rodeado de espadas de albacora y cantores a lo divino.

Su música traspasa a veces todo lo que se pueda decir de ella. Intencional o casual, las letras de Demian Rodriguez tocan las arterias esenciales. Su voz extirpa el sentido y lo estruja a vista y paciencia de todos los que se atreven a mirarlo fijo. Su guitarra muerde a los inocentes.

Aburrido de los falsos gurus, Rodriguez se crea cada día un nuevo camino. Se reinventa y con él su música, que no deja reposar ni un instante. En constante movimiento entonces, vemos a este nuevo cantautor moverse hábil por las calles, por las noches, por los sueños de todo un puerto.

El 01 de abril, día fantástico, Demian Rodriguez junto a Gopa se presentaron en Bar El Habano, en Villa Alemana, de ese momento también fantástico, este extracto. Gracias Guitarra ‘e Palo. Gracias a todos.

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* carátula elucubrada por la diseñadora anarquista más comprometida al sur de Rio Grande: Carolina Espinoza del Canto

Al parecer todo paraje desértico, frío, magallánico en éste caso, parece ser el predilecto para forjar el sonido Stoner. Icarus es un cuarteto proveniente de Punta Arenas, que por ahora reside en Santiago.

Qué hacen; entregar un sonido pastoso, rasgado, un stoner del bueno. Y así se incorporan en la lista de las grandes bandas nacionales que se manejan en éste subgénero del rock, con marcadas influencias psicodélicas que a ratos muestra en sus canciones un fiel reflejo de sensaciones estado-alteradas. Cada tema por sí solo es un viaje, y en conjunto, los ocho temas que componen el disco desarrollan y evocan las etapas de una experiencia psicodélica.

Unos temas repetitivos, otros eufóricos, unos que traspasan cualquier eje de tiempo/espacio, el juego de voces mezclado con los instrumentos son un placer y agradan al oído de quien esté escuchando “Secuencia Gris Para Los Pájaros”.

No quedan muchas calificaciones o más aún entrometerse en tratar de plasmar en una breve reseña lo que Icarus logra en un disco de larga duración.

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Nacional de BMX en Romeral, comuna de Curicó en la séptima región el próximo 31 de julio.

• Keko Yoma
• Psycho Therapy
• Aggredi
• más por confirmar

Romeral
$1000
15:00hrs
A un costado del Gimnasio Municipal.

Inscripciones para bmx de la región en:
http://www.facebook.com/atentadocultural2010

La crazy latin party rock longaniza aterriza en Curicó.

• Keko Yoma
• Psyscho Teraphy (?)
• Duro Perro

22:00hrs
$1000
Bar Esparta
Montt #632
Curicó

Despierto tempranísimo, cosa que de-tes-to. Me levanto, me ducho, me visto. Salgo. Llueve, y puta que llueve.

Espero colectivo y la hueá no pasa nunca. -Santa cachucha- pienso (no, la verdad es que tiré un par de chuchás con cuática), mientras emprendo camino hacia el paradero.

Tomo micro, está oscuro todavía –puta el N, por qué no viajó más tarde?- Llego a la U, tomo el colectivo que nunca pasó por donde vivo y le digo al conductor –HEY! Siga a ese auto!- No, mentira. Me fui calladita hasta que llegué al terminal.

Y llegué; bien tarde, pero llegué. Entro al Camilo Henríquez y pah! Veo al mismísimo Angelo Escobar, sentado con un bolsito entre las piernas. Veo a Sr. N, lo saludo -cómo estay?- Sonrisas. Me acerco para saludar al antes mencionado cantautor y a su mamá.

¿Qué hacemos? -Esperemos que llegue el auto del Angelo, que lo viene a buscar un loco de Aldaba- dice N. –Dale, esperemos-.

Para mi(nuestra) buena suerte, el que fue a buscar a Angelo y a su mamá era quien había comentado la reseña de la Pelea de Gallos I: Daniel Gómez. El ahora amigo de LUP nos hizo la paleteá y nos dejó cerca de mi pensión.

Nos bajamos. –Chucha, mi mochila- Dice Sr. N, mientras el auto se alejaba. Me cagué de la risa, debo reconocer. Hicimos señas y el tocomocho se detuvo; corrimos a buscarla y N hizo mansonique taco que duró con suerte 10 segundos, pero la gente es tan gil que se altera por nada.

Llegamos. Conversamos, nos tomamos un té, escuchamos música… Partimos a la U. Recorrimos un poquito mi hermosa universidad, fuimos al Plato (si usted es penquista o estudia en la U de Conce, sabrá a lo que me refiero) N se comió unos tocomples mientras yo, súper viva, me tomaba un helado… Con el medio frío.

A las 16:30 Angelo y Gastón Gómez tocarían en el Arco de la UDEC (primero sería en el Parque Ecuador, pero por problemas meteorológicos se cambió de lugar), así que esperamos un rato a que los jóvenes músicos llegasen. Por mientras, N escribía en su cuadernito amarillo –si no lo escribo, no me acuerdo- me dijo.

El tiempo pasaba y en eso llegan los chiquillos. También estaba la Sra. Juana, mamá de Angelo, y el gran Pititore, un maestro dibujante. El frío –y la lluvia- comenzaba a hacerse presente cuando a Gastón se le prende la ampolletita y dice –Oye ¿y si vamos donde la Tita?- Fue lejos lo mejor que pudo haber dicho. Todos aceptamos, claro está.

Y es que el lugar a donde nos llevaría Gastón es lejos el mejor para conversar, fumarse unos puchos, tomarse una bebida (o una chelita, en el caso de otros), comer sopaipas y escuchar música… de la buena.

No hay palabras para describir el Aula Cero (o, simplemente ‘Donde la Tita’). Un lugar con 50 años llenos de crudas historias en tiempos de dictadura, de otras más alegres, de una decoración maestramente roja… y de música hasta por los codos.

El lugar está lleno -cómo no-, y Gastón comienza a tocar. Todos lo habíamos escuchado antes, excepto N que solo había escuchado su disco. Afuera llovía y en eso el gran Sr. M avisa vía teléfono móvil que ya estaba en la capital del Bío Bío. Lo fuimos a buscar y volvimos donde la Tita.

Música, jugo de naranja, cervezas, cigarros, excelente compañía. Angelo se sube al escenario imaginario y comienza a tocar. Éramos ¿cuántos? ¿30 personas? 30 personas disfrutando de aquella maestra poesía que generaba un grato ambiente en el Aula Cero.

Se hacía tarde, pero nadie quería despegar el poto de la silla. Unas cuequitas del Sonri, N bailando como trompo, lo mismo Gastón. M pidiéndole a Gómez –Toca aire, toca aire-; sonrisas de la Tita –andaba más simpática que de costumbre la eñora-, risas, fotos, todos felices… Nos fuimos.

No recuerdo qué hora era, pero sí recuerdo que un amigo tuvo esa noche un accidente, que una amiga me llamó para avisarme, que me dijo que estaba grave, que casi me puse a llorar, y que al otro día supe que la mina le había puesto color: Tan solo se había quebrado la clavícula. Pajarón.

La cosa es que lo pasamos excelente. Y no me cabe duda que así fue: M y N quedaron locos con la gran Tita y quieren puro volver. Segurito que no.

-La cumbre es a las 12. Nos levantamos tipín 9 – 9.30 para estar en Talcahuano tipín 11 ¿ya?…

A mi amigo Alejandro Palacios, que nunca ha escrito en una pared.

La escritura, ejercicio inútil a todas luces, a toda oscuridad, es quizá la última esperanza, quisiera pensar, contra el tiempo, contra la existencia. Su carácter testimonial me hace tener fe en una cierta –o incierta- posibilidad de redención, de única y última salvación. Quizá por eso guardo y amontono mis libros cerca, y dejo algunos sin leer y los miro de lejos cerrados e intactos. Quizá es también por esto que me conmueven atrozmente los burdos escritos en las murallas, todas esas letras y frases urbanas destinadas a desaparecer, a amontonarse ilegibles perdiéndose sin fin –no hablo de los rayados aparatosos y sin forma que para cualquier hombre de letras son incomprensibles pero entre el lumpen, el bajo lumpen (:se les puede reconocer por sus ropas, zapatillas, y sobre todo por el color de su piel), es parte integral de su quehacer cotidiano, firmas y símbolos, supongo marcando territorio o alguna otra gesta sin gesto, el sin sentido propio de esta gente, ilegibles sus rayados como su hablar.

No es difícil encontrar en una ciudad tan vencida por el tiempo como Valparaíso, plasmados en sus muros miles de los más inimaginables stencils (tema aparte), dibujos dispares, graffities displicentes, misivas y declaraciones de amor desesperadas, una bacanal de frases irreproducibles, abyecta propaganda política, e incluso poemas escritos en los peldaños de algunas escaleras. Todos inútiles, todos agónicos.

El desaparecido escritor porteño Gabriel Mránf, poeta inédito y desconocido, perdido hoy, cansado de la escritura, se preguntaba al caminar por sus calles por la metralla grafológica que a diario aparecía en los muros y portales de la ciudad, y por sus anónimos gestores. Fue tanta la obsesión por saber cual era la intención (primaria) de estos rayados que se dedicó por completo a la recolección e inventario de cada uno de ellos y del lugar en donde los iba encontrando antes que inevitablemente desaparecieran, así como fue haciendo su propia galería de personajes y escribientes desesperados, de sombras testimoniales perdidas que cruzaban por las noches con sus empresas a cuestas. Poco a poco iba desenmarañando las historias que cada uno de ellos escondía en una especie de diario personal, de diario perdido y triste de una ciudad que le aterraba perder. Con el tiempo él también se convirtió en una de esas almas sin esperanza –lo quiso así, como si fuese su única esperanza-, en uno de esos secretos escribientes, y sintió, como los escritos en los muros, la irrefrenable necesidad de desaparecer. Al morir, las cartas de (supuesta) despedida que dejó junto a su cuerpo inerte era un conjunto de frases incoherentes, de pequeñas líneas ilegibles que se entrecruzaban.

Para mí, todos estos escritos, como dije, eran parte de algo que estaba más allá de mí y de esta ciudad, como un libro que aguanto en mis manos pero no leeré, como un firmamento caído y sin nombre. Y siguen escribiéndose y desapareciendo. Pero entre todos aquellos escritos que esta ciudad perdió, esperando no contagiarme con la esperanza de desaparecer, hubo uno que llamó profundamente mi atención, ya que al contrario de sus pares morfo(i)lógicos, estos perseveraban sobre los otros y resistían a las inclemencias del tiempo y la sal del mar que se pega a la ciudad. Así mismo estas frases, que deduje luego eran marcadas cada cierto tiempo sus letras, eran oraciones pequeñas y que ordenadas de poniente a levante formaban un mensaje extenso (que ahora me está vedado) por los muros de la –antigua- estación Puerto hasta Portales y Avenida Errázuriz y algunas calles perpendiculares. Además, con la misma tiza azul con la que estaba escrita, había bajo de algunos de ellos un dibujo que parecía trazado por un niño y que retrataban infantil a un trío familiar decimonónico. No obstante, como todos, al fin desaparecieron sin dejar rastro.

Mucho tiempo después supe que esos dibujos y frases los había hecho un viejo vagabundo medio loco que había perdido a su mujer y su hijo en un incendio. Perdió con  ellos su vida y dedicó sus últimos años a dejar estos mensajes para que cuando (permitido por su demencia) volvieran, supieran donde encontrarlo. Marcó una y otra vez aquella epístola callejera hasta su muerte, sin que nadie nunca lo encontrara.

Hoy estos escritos, los que aun se pueden leer y los que ya se han ido, toda esa cartografía perdida, hace de la escritura aun más inútil y más imposible y quizá no haya salvación y esa parte de nuestra vida quede lejos de nuestras manos donde ya no podamos reconocerla. Y como a ese viejo a mí también se me hace tarde, se nos hace tarde, y quizá estas líneas sean mi propia cartografía perdida, mis mensajes ilegibles, mi intención de desaparecer al fin, mis declaraciones de amor desesperadas que no llegarán a nadie como tantos otros escritos que esperan olvidados, una despedida que aguardará invisible en este Valparaíso tan desaparecido, tan escrito.

“Hacemos un tejido usando las palabras
Uniéndolas con hilo para que queden bordadas”

(de Hojas)

Son del norte, pero viven en Valparaíso. Se conocieron en El Salvador, tierra escondida entre el polvo y la nieve, ciudad en forma de caracol, pueblo de nombre pomposo. El calendario tenía el 2006 en números gigantes, ya hace rato que no quedaban esperanzas y Cachivache andaba dando vueltas y tumbos por fiestas clandestinas, entre cuadernos olvidados y poesía no descubierta.

Muchas peladas de cable, muchas intenciones olvidadas, más de alguna mentira piadosa, una despedida dolorosa. Eso es lo que deja el norte en las cabezas frágiles de estos dos Cachivache. Jorge y Deivy. Humildad y vida. Un té con jengibre. Un vasito de agua. Un vino a las seis de la mañana.

Instalados ya en Valparaíso, se disponen a tocar para dar a conocer a todos la música que llevan haciendo hace más de tres años. El formato ahora es de a dos. Tocan en bares, en peñas, en más bares. Se instalan en uno. Quizás se olvidan que están tan lejos de casa. Los parroquianos los reciben como si fueran de acá. La calma del norte llama, pero ellos aguantan.

Cachivache crece. Cachivache elige con pinzas sus canciones. O las hace con pinzas, mejor dicho. A ratos parece que las letras las escribe uno mismo y que estos Cachivache andan escuchando conversaciones de micro o de pasillos.

Cachivache es siempre nuevo, como ese bártulo que encontramos después de años tirado atrás del mueble y recién ahora nos damos cuenta que nunca lo usamos para lo que realmente servía.

Eso no más quería decir. Las mejores ideas, a veces, son las más sencillas.

El quinto día del sexto mes del presente año, Cachivache fue invitado al programa Confusión, de nuestros amigos sanantoninos de Radio Galactika, dirigido por el multiinstrumentista, profesor, tutor, bebedor, fotógrafo y traductor Carlos Bórquez; como los socios galactikos son visionarios y vienen siempre bajando de otra galaxia, grabaron el evento y nos facilitaron el audio de esa agradable velada.

Ahora usted, señora, señor, puede deleitarse con Cachivache, al calor de su chimenea o bien al frío de su ventana de micro.

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Dale, yo te acompaño, fue mi sentencia de muerte. Las cuatro palabras con las que le prometía a la Kuxina acompañarla al carrete que vislumbraba para titularse como el mejor del año,  tenía todo para serlo, buen lugar, buena compañía y excelente ambiente, todo lo que yo podría titular como “shuper loco”.

Pasaron así los días, comentarios vía internet, no te olvides y blá blá blá hacían más ansiosa la espera del tan ansiado día, hasta que llegó, tardó, pero llegó. Yo aún tenía que arreglar cosas de la pega así que llamé a Kuxina  y le informé de mi hora de arribo al magno evento, del otro lado de la línea se escucha –Dale, yo aún estoy en el PEDA entregando unos libros, me junto con la chica y nos vemos allá en la noche-OK. Terminé lo más rápido que pude y partí a mi casa para emperifollarme (me arreglé más que la yegua del Tony), lista y dispuesta a pasar la mejor  noche del año (según yo).

Partí rumbo al carrete, pintarrajeada como cuál payaso, cagá de frío, pero rica así que daba igual mientras manejaba feliz de la vida (pisteando como un campeón). Suena mi celular -Aló? sí? Kuxina? estai curá? -Brno, oseabrhip, un poco, ters estoy br  esperando afuera -Dale OK, estoy casi llegando. Ya las tres sentadas en el auto partimos a comprar copete. La weona no estaba media curá, estaba entera curá, hablando fuerte BIEN FUERTE! Y repartiendo palmetazos a diestra y siniestra. Me compré tres chelas  y partimos, sin destapador, filo, pensé de forma ingenua, el carrete debe estar lleno de weones con destapadores, asfixiados con lo lleno y genial!

No se sentía mucha música, obvio, era en una cava, bajo tierra, cada vez mejor. Bajamos las escaleritas y yo ya estaba como cabro chico, gente sentada en las escaleras, tomaban cagaos de la risa, genial!!! Llegando al final de la escalera ya se sentía a todo tarro sonando Bikini Kill, mejor pensaba, esta wea es la cagá! Corrí la cortina que separaba la cava del aire libre y pluaf!!!! NO HABÍA NADIE EN ESA WEÁ INMENSA!!!! , Con cuea 20 pelagatos, curaos como zanga movían el cuerpo dentro de la inmensidad del espacio que era para al menos 200… Kuxina? Qué chucha de bueno tiene este carrete? Me lo podríai entrar a explicar? -Weronaoirmnd el carret kdcj estarhy la zormdnrra!! Hay unos minos exquisitos!! (la única wea que pudo gesticular) -Dónde si me podrías entrar a mostrar? -Este carrete es una mierda pensé, a tomar se ha dicho, mientras miraba con amor ganas de pitearme a la weona de mi amiga a la Kuxina tratando de mantenerse en pie sin vomitar al “mijito rico”.

Será, ya estoy acá, bailemos tratando de vigilar a la weona  esta que se movía como rata, de un lado a otro  tambaleándose cual gelatina de acá pa´allá, de allá pa´acá, hasta que de repente desapareció –La Kuxina? dónde está? la voy a ver al baño, subí rapidito, porque podía estar curá como zanga la perla, pero pudo subir 3 escaleras que yo llegaba casi jadeando arriba. Llegué al puto baño indigno y cerrado, me asomé por la ventana y habían tres weonas llorando con una tipa que decía: que yorkmfvknmfv, nada, no podía decir algo porque estaba ebria hasta decir basta, sólo la más sobria decía: weona!, tení  que valorarte o sea el mino…blá, blá, blá, en conclusión a la tipa se la atracó un mino que le tocó hasta la médula tanta mano que le corrió -ABRAN LA PUERTA TRÍO DE WEONAS PATÉTICAS!! -pensé en mi interior, tenía  ganas de decirlo, pero evité problemas, tenían de rehén a la alcohólica de mi amiga que venía a duras penas saliendo del excusado.

Entramos raudas al rescate de la pobre Kuxina que no se podía las patas, con la mirada perdida arreglando la ropita salió, cagué pensé en mi interior, tendré que ir a dejar a esta weona a mi casa y por ende yo me tendré que quedar allá -Vamos Kuxi, bajemos pa´ que despabilí –Si mfdvkmlsv yo v mfv aaribkcn… fue todo lo que gesticuló la amiguita antes de comenzar la odisea que fue la gota que rebalsó el vaso de la noche.

Como ya sabemos, la cosa para llegar al baño y por ende a la pista de baile era de tres escaleras. Comenzamos la odisea de vuelta al lugar del “magno evento”, primera escalera la superamos rápidamente, Kuxina agarrándose hasta del aire, vamos por la segunda, esta nos puso dificultad, nos corrió a cada dos escalones y llegamos al descanso luego de un leve choque con la pared, una baranda y un weón sapo que no ayudo en nada. Ya en la tercera y más larga la cosa se vio Brígida, el estado era casi en forma de hormiguitas, las transmisiones estaban siendo interrumpidas por un informe especial de alguna cosa, porque luego de bajar dos y luego de a cuatro y luego de todos los escalones que faltaban la amiga se encontraba con pleno hocico en el suelo y no exactamente probando qué sabor tenía la tierra en ese sector, sino que luego de haber cortado transmisiones en el peor lugar del mundo, tratando de descender de las escaleras, allí se encontraba luego de dar una vuelta de porcino en el suelo la chica, polera a medio poner de espaldas en el suelo diciendo una que otra incoherencia y yo no sabía si agarrarla y levantarla de una patá en el culo o sentarme a reír de qué le había pasado. Algo debía hacer y mejor reaccioné y ayudé.

Pasó de una silla a dormir en el escenario y a la silla y al auto y al depa y a la pega y así sucesivamente tratando de recordar que demonios pasó con el carrete prometedor que al final terminó en nada más que pensar que en esta vida no todo lo que brilla es oro.

La banda porteña Signuz nos trae nuevamente su show de música estilo rock sensual, en su gira invernal, de vuelta en Valparaíso, esta vez los afortunados son los señores del Bar Lumiere, Cumming 98, a tan sólo $ 1.000, la banda en esta oportunidad tocará su repertorio en versión acústica, cajón peruano, guitarra y bajo demostrando la versatilidad con que cuenta esta agrupación.

Respecto a la presencia de la banda en la actividad, Sergio Jara, manager de la agrupación, señaló que “Signuz se ha destacado por su versatilidad y sonido personal el cual se define en todos los formatos”.

Signuz en vivo Umplugged
Bar Lumiere
Cumming 98
$1.000
22:30

Evento en Facebook:
http://www.facebook.com/event.php?eid=132151113488285