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Fils tordus

post@l-che.net (LChe) — Tue, 07 Oct 2008 20:10:00 +0200

Je suis né dans un pays qui alors était la France, la France qu'ailleurs les Alliés libéraient du joug nazi.

Mes parents ont quitté le grenier que constituait l'Algérie, ont divorcé (c'était rare et scandaleux à l'époque) et j'ai grandi dans un quartier pauvre d'une ville d'Alsace, une Alsace qu'aujourd'hui encore quelque imbécile croit allemande.

Comme j'étais vif, j'ai trouvé une place de commis à 14 ans.
Comme j'avais un corps aussi bien fait que ma tête, je me suis fait une place auprès des hommes qui y travaillaient et auprès des femmes qui s'ennuyaient en les attendant.

La centaine de francs que je gagnais servaient à garnir la table de mes frères et de ma mère qui ne m'aimait pas. Quelques années de servitude plus tard, le mariage m'offrit le moyen de les laisser à leur sort.

Je me libérais d'eux en épousant une charmante jeune fille que sa famille aimait mais qui ne pouvait choisir sa vie - comme c'était normal alors. Nous nous retrouvâmes bâteaux ivres et nous laissèrent nos foyers à leur maigres braises.

En mai 68, nous abandonnâmes la faculté pour rejoindre le Sud.
La pénurie d'essence se traduisit par une grossesse involontaire.
Notre fils naquit peu après nos diplômes, finalement obtenus.

Comme j'étais vif, je devins le meilleur employé de ma société.
Comme j'avais un corps aussi bien fait que ma tête, je contribuai à la libération des femmes : tandis que la mienne s'entichait de notre rejeton, je donnais et redonnais aux autres femmes le sens du plaisir.

Je me hissais sur leurs formes comme je gravissais les échelons dans la société qui m'avait vu entrer commis et qui maintenant me nommait directeur.

J'avais une 504 blanche qu'on appelait le sucre.

Mon épouse n'était pas heureuse, elle tomba malade.
Elle disait que l'enfant était triste et cela lui donna la force de me quitter.

Tant pis pour elle.

Je me réfugiai dans le travail et dans l'orgasme, toujours plus à ma portée.

J'en ai eu, des femmes...

Mon statut d'homme libre et entreprenant les attiraient.
Ma cour les comblaient ; elles comblaient mes nuits.

Un jour, je montrai à mon fils une boîte à chaussure dans laquelle j'avais conservé la photo de quelques-unes d'entre elles. Il sembla impressionné.

J'étais... comment dire... fier d'avoir un fils ?

Je ne le voyais pas souvent -sa mère était maladivement méfiante à mon égard et sans doute le croyait-elle en danger quand elle me le confiait.

Cela n'arrivait pas souvent.

Je m'en accommodais.

Ma position sociale atteignit son sommet.

Je dominais tellement mon sujet que j'aimais plusieurs femmes chaque semaine : l'une pour son corps, une seconde pour son intelligence, une troisième pour sa sensibilité, une quatrième pour sa folie, et une cinquième pour son imprévisibilité, etcaetera.

Le week-end, je me laissais libre d'en rencontrer d'autres.

Mon fils grandissait et me semblait fragile. Je voulais l'aider, lui donner des conseils mais l'adolescence moderne empêche toute transmission venant d'en haut. Il apprendrait -j'avais bien appris, moi.

Les années volaient comme mes cheveux mais les femmes avaient toujours le même âge, elles restaient belles et désirables.

Mon fils devint un jeune homme et je le fis entrer dans ma société.
J'étais content de moi. Lui me remercia à peine !

La famille est un poison.

A l'époque également, je voulus me rapprocher de mes frères que je n'avais vus adultes. Ils posèrent une condition : qu'avant je revois notre mère. Lorsque je l'appelai, elle me répondit texto -alors que quarante ans étaient passés : "Ah, je me souviens de vous. J'ai beaucoup souffert lorsque vous êtes né".

Les années 90 ont changé la donne. Je compris que l'heure était venue de quitter cette entreprise qui m'avait fait passer de tout en bas à tout en haut. J'y laissais mon descendant -quel symbole.

L'ingrat.

Lorsqu'il se maria, je voulus le prévenir : pourquoi s'enchaîner ?
Il ne supporta pas mon avis.

Il a fait son expérience, cela n'a pas duré.
Pour la suivante, il dût se méfier : il ne me la présenta jamais.
Et il coupa les ponts.

Je décidai de le laisser suivre son chemin.

C'est comme ça.

Il m'a écrit, il y a quelques années, pour m'annoncer que je suis grand-père.

Grand-père !
Moi ? ! ?

Quelle horreur.

Voilà tout.

Je ne le vois plus depuis 12 ans déjà.

Il est devenu fier.

Un peu comme moi au bout du compte.

L'autre jour -samedi, c'était mon anniversaire.

C'est curieux : pour la première fois, j'aurais aimé qu'il m'appelle.

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post@l-che.net (LChe) — Sat, 04 Oct 2008 21:03:00 +0200

Aujourd'hui 4 octobre, mon papa a 64 ans.

Je ne l'ai pas vu depuis 12 ans.

Je pense souvent à lui.
Je ne suis cependant pas soucieux de savoir s'il pense à moi.

Peut-être quand même ?

Ce qu'il y a de bien quand on ne voit plus son père, c'est qu'il ne vieillit pas.

Bien sûr, j'aimerais que mon fils le connaisse.
Mais tout compte fait, il vaut mieux que nous nous en passions.

Je n'ai pas de jugement sur cette histoire.

Mon histoire.

Notre histoire.

C'est difficile, parfois, d'être un vrai papa et d'avoir son propre papa qui vous manque.
Qui vous manque alors qu'il est vivant, j'entends.

Quoi que.

Il y a peu, pour la première fois, j'ai pensé que peut-être il était mort, depuis ce temps.

Je l'ai cherché sur Internet et malheureusement, alors qu'il pourrait y en avoir, je n'ai trouvé aucun indice rassurant.

Ma première pensée a été d'être triste pour lui.
Ma seconde pensée à été pour tous mes amis qui ont perdu le leur et qui ont des regrets. Je me suis dit : ce gâchis, il est beaucoup plus de ma faute : eux, ils ont subi la disparition. Je les ai vus en pleurer, je mesure ce que c'est. C'est irréversible.

En fait, je me suis rendu compte que ma tristesse était celle d'un père et non celle d'un fils.

Alors je me suis souvenu pourquoi nous ne nous voyons plus.

Ce qu'il y a de bizarre, quand on perd son père, c'est qu'on perd ses repères.

Comme ça, sans réfléchir, on aurait envie de s'en foutre de tout.
Comme si de toute façon, hein, il n'y avait plus personne pour apprécier ni juger son propre parcours : petit, miniscule, infime cheminement dans l'Univers -si complexe à appréhender.

Ce qu'il y a de bizarre, quand on perd son père, c'est qu'on perd ses repères.

On est pris à la gorge par la liberté de celui qui a compris qu'il va mourir.

Ivresse et désespoir concomitant.

Les parents sont une drogue.

Aujourd'hui, j'aurais bien souhaité un bon anniversaire à mon père.

Il a peut-être 64 ans.

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3 et 4 en font 2

post@l-che.net (LChe) — Fri, 03 Oct 2008 21:31:00 +0200

L'un d'eux est trois et l'autre, quatre

Les Boucles Berluganes, ce sont deux tours d'environ 7 kilomètres chacun autour et dans Beaulieu-sur-Mer. Le spectacle est à l'intérieur à l'occasion de la longue côte qu'il faut gravir au début (la montée du Cimetière...) sur environ 1,5 km et à l'extérieur pour les 2 km de descente qui suit -des abords de la Moyenne Corniche pour rejoindre le niveau de la mer : la Belle Bleue, les pins calédoniens, la presqu'île de Saint-Jean-Cap-Ferrat... Paix dans la beauté, comme le veut la devise locale.

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L'avocat de conscience

post@l-che.net (LChe) — Thu, 25 Sep 2008 20:26:00 +0200

Procès d’assise. La défense décodée.
de Pascale Robert-Diard dans le Monde 2

« Une table, un épais dossier sur la table, deux hommes face à face. Dans le dossier, un mort. D'un côté de la table, l'accusé. De l'autre, son avocat. Sur la table, il y a aussi un code pénal. Article 221-1 : "Le fait de donner volontairement la mort à autrui constitue un meurtre. Il est puni de trente ans de réclusion criminelle". Ils sont donc cinq : un mort, un accusé, un dossier, un avocat et le code pénal.

On est dans le cabinet de l'avocat, quelques jours avant la comparution devant la cour d'assises. Dans l'arrière-cour, les coulisses, la cuisine, pourrait-on dire. Dans l'atelier serait plus juste. Ici, on façonne sur mesure de la défense pénale.

Ça a commencé par un long regard de l'avocat sur son client, de haut en bas, de bas en haut. Sévère, le regard.

"Je vais vous faire un compliment qui est une critique en même temps. Je vous trouve bien, là. Vous êtes beau, bronzé. Vous êtes trop beau, trop bronzé pour une comparution devant la cour d'assises.

– Vous savez bien que je travaille au grand air, moi !
– Oui, mais vous comparaissez pour un crime. Il y a, en face de vous, une famille qui a perdu un fils. Votre mine, là, ça peut donner un sentiment désagréable. Il faudrait retomber dans une attitude…
– Je vois. La première fois, ça m'a porté préjudice. Surtout ma tenue vestimentaire. Dans le journal, ils étaient même allés jusqu'à décrire mon costume.
– L'important, c'est d'être vous-même. Si vous êtes bien dans un costume, vous mettez un costume. Mais pas un tee-shirt comme ça. C'est trop sport, trop gai, vous comprenez ?
– Bon, d'accord. "

"LE CON, IL S'EST TUÉ !"

C'était il y a six ans. Ce dimanche-là, V. L. a invité S. B. à prendre l'apéritif chez lui. Il venait d'emménager dans un nouvel appartement avec sa compagne et sa petite fille. Les deux amis s'étaient rencontrés l'après-midi, dans les rues de la ville. Ils ont partagé un premier verre, dans un café. Puis un deuxième et un troisième. Ils sont ensuite partis ensemble faire quelques courses pour l'apéro. Du whisky, entre autres. Des copains les ont rejoints à la maison et ils ont continué à boire. Beaucoup. Trop. Entre V. L. et S. B., le ton est monté. Pour une mauvaise blague. Pour un regard appuyé de l'un sur la femme de l'autre. Pour un sourire qui raille. Pour une allusion qui blesse. Au bout d'un moment, les autres sont partis. Sauf un, qui s'est replié dans la cuisine, avec la compagne de V. L., qui commençait à en avoir marre de ce genre de soirée. Dans le salon, il ne restait plus que V. L. et S. B. qui s'insultaient. Un coup de feu a éclaté. V. L. s'est précipité dans la cuisine, du sang et des éclats de cervelle sur le visage. Il a crié : " Putain, le con, il s'est tué ! " Par terre, dans le salon, S. B. n'avait plus rien au-dessus des yeux. Les pompiers sont arrivés. Puis les policiers.

Après quatorze mois de détention provisoire, V. L. a comparu, libre, devant une première cour d'assises. Pendant trois jours, il a répété que S. B. s'était suicidé. Son avocat a plaidé le doute, donc l'acquittement. V. L. a été condamné à dix ans de prison pour " coups mortels ". Et il a été aussitôt incarcéré. V. L. a fait appel. Il a décidé de changer d'avocat et il a demandé à Me Grégoire Lafarge, avocat au barreau de Paris, de le défendre. Après cinq mois et demi de détention, celui-ci a obtenu la remise en liberté de son client, sous contrôle judiciaire. Une petite année s'est écoulée et la date du procès en appel a enfin été fixée. Ce rendez-vous est destiné à passer une dernière fois tout le dossier en revue.

" Bon, on s'y colle ?
– On s'y colle. "

Grégoire Lafarge ouvre une première chemise. Elle contient l'expertise psychologique de l'accusé. Il en a surligné de larges extraits.

"On va commencer par là. Vous vous souvenez de votre principal handicap ?
– Heu, ma… façon d'être ?
– Oui. La première fois, vous êtes mal passé. On dit que vous souriez de manière inappropriée, que vos réponses sont brutales et que vous avez tendance à beaucoup parler d'argent. Quand on plaide coupable, tout est plus facile. Mais quand on plaide non coupable, c'est autre chose. Vous allez être interrogé sur des tas de choses : l'alcool, la violence, vos déclarations en garde à vue… Tout cela est fait pour créer un contexte. Alors, sur tout ce qui est mauvais dans le dossier, il va falloir lâcher du lest. Vous serez d'autant plus crédible sur l'essentiel que vous aurez cédé du terrain sur ce qui ne l'est pas, d'accord ? Il faut que ça glisse, que le président, l'avocat général glissent sur vous. Ce n'est pas de ça que vous êtes accusé. L'alcool, la violence, tout ça, ça ne fait pas de vous un meurtrier. "

Me Lafarge lit à voix haute des extraits de l'expertise. Elle évoque un accusé " narcissique ", faisant preuve d'une " absence totale de compassion " pour la victime.

"Bon alors, devant la cour, le frimeur qui la ramène avec sa Mercedes classe A et son fric, il faut oublier. Et puis, il va falloir réfléchir à dire deux ou trois choses sur S. B.

– Oui, c'est vrai, il est mort. C'est con.
– C'est con, ça ne suffit pas. Il faut que vous montriez, six ans après les faits, ce que vous ressentez.
– De la compassion, quoi… – C'est l'idée, mais il faut le dire avec vos mots. Vous vous en sentez capable ? – Je vais essayer. C'est vrai que mourir à cet âge-là, c'est pas possible. C'est pas normal.
– C'est important que vous le disiez.
– Je comprends. Mais vous savez, quand même, lui, c'était vraiment un prov… – Stop. Il est mort. Compris ? " Me Lafarge reprend sa lecture, griffonne quelques mots en marge.

"Bon, tout ce que je vois là-dedans, moi, c'est qu'au fond, avec votre sale caractère, votre petit côté qui la ramène tout le temps, en fait vous êtes une grande gueule. Oui, une grande gueule, c'est tout.
– C'est pas faux. Mais il faut que vous compreniez bien que moi, j'ai bossé toute ma vie, depuis l'âge de 12 ans. Tout ce que j'ai, c'est mon travail qui me l'a donné. Alors les autres, je les emmerde. Si je veux rouler en Mercedes, je roule en Mercedes. Des vacances, j'en ai pris qu'une fois dans ma vie. Enfin non – il sourit – avec la prison, ça fait deux !"

Le visage de l'avocat se rembrunit.

" Ce genre de mauvaise blague, vous ne me le refaites pas. Passons. On va parler de votre jalousie parce que là, si je suis l'avocat général…
– C'est le même que la première fois ?
– C'est le même. " Un profond soupir.

"Parce que lui, hein, il est dur, vous savez. Il a demandé quinze ans.
– Je sais. Et il n'aura sûrement pas changé d'avis. Donc, je suis l'avocat général et je vous le fais en cinq minutes : vous avez bu, vous êtes violent, impulsif, vous êtes jaloux, il y a une arme dans votre salon, vous avez déjà mis un coup de poing dans la porte, donc, c'est vous qui avez tiré. Alors, là-dessus, répondez-moi.
– C'est pas moi qui ai tiré.
– Il va falloir en dire un peu plus… – Ben, je vous dis que j'ai fait vingt mois de placard pour rien ! – D'accord. Vous êtes innocent, c'est votre logique et ce que vous venez de me dire, vous allez le dire à la cour. Je vais me battre comme un chien pour vous faire acquitter. Mais mon devoir, c'est aussi de prévoir le cas où vous ne le seriez pas. Alors, il faut que j'envisage ce qui peut vous coûter le moins cher.
– Je comprends.
– Je vais être un peu plus précis, V. Vous avez dit : Putain, le con, il s'est tué. Et ça, ça bloque votre défense. Parce que ça veut dire que S. B. s'est suicidé. Le problème, V., c'est que avec les expertises, la thèse du suicide, elle ne tient pas. Il va falloir trouver une autre formulation, proposer des hypothèses. Parce que plus il y a d'hypothèses, plus il y a de doute. " Grégoire Lafarge fait retomber ses lunettes du mitan du front au bout de son nez. Avec le doigt, il pointe une page du dossier signalée d'un Post-it rose avec deux petits signes " ++ " à l'encre noire.

" Je vais vous lire une de vos premières déclarations, à la psychologue justement. Vous parlez des faits. Vous dites : Un suicide, oui, mais un accident, c'est fort probable. Vous voyez, dès le départ, vous évoquez l'accident. C'est important. Alors, il faut que les jurés comprennent bien que votre phrase : Putain, le con, il s'est tué , ça ne veut pas forcément dire qu'il s'est suicidé. Ça peut dire aussi que ce n'est pas vous qui avez appuyé sur la gâchette, mais lui. Ça s'appelle un tir accidentel. On y reviendra. On continue ?
– On continue. "

Une autre chemise, des sous-dossiers. Sur chacun d'entre eux, les noms des témoins entendus pendant l'enquête. Me Lafarge lit la déposition d'un ami de son client. Il évoque son courage et sa force de travail, raconte le garçon chaleureux, toujours prêt à dépanner. "Celui-là, on va le faire citer." Il tourne la page du procès-verbal. Lit : "L'argent lui est monté à la tête."
"Non, finalement, on va s'en passer."

Un autre dossier, au nom d'une ex-compagne de l'accusé. Son témoignage est franchement hostile. Elle raconte des scènes de violence. V. L. écoute la lecture que lui en fait Grégoire Lafarge. "Oh, la salope…", souffle-t-il. Un regard noir de l'avocat le coupe net.

"Celle-ci, on n'y coupe pas et vous allez passer un sale quart d'heure. L'avocat général va la bichonner. Et vous allez devoir répondre.
– Elle était toujours en train de me chercher, moi je répondais, c'est tout. Entre nous, c'était comme ça…
– Comme ça , ça veut dire quoi ? – Ben, c'était… c'était l'amour vache.
– Ah, parfait. Ça, c'est vraiment un mot parfait. Vous le répétez devant la cour, d'accord ?"
Nouvelle chemise. En lettres noires. Elle contient les premières déclarations de V. L. en garde à vue. Il y expliquait que l'arme n'était pas la sienne. Qu'il ne savait pas comment elle était arrivée chez lui. Après, il a affirmé que S. B. était venu avec. Il avait fallu attendre le deuxième interrogatoire pour qu'il reconnût que c'était un fusil de chasse qui lui appartenait et qu'il avait acheté un an plus tôt.

"Ces mensonges, évidemment, ce n'est pas bon. Il va falloir les expliquer devant la cour. Mais il ne faut pas qu'on y passe plus de trois minutes. Alors, allez-y !"

V. L. bafouille : "Ben, c'est que, ayant assisté à… et ayant vu…
– Stop. Là, vous me faites des phrases. Je veux vos mots. Alors, pourquoi avez-vous menti ?
– Parce que j'avais peur…
– Peur de quoi ?
– Ben, peur qu'on pense que c'était moi, tiens !
– Eh bien, voilà ! Il faut le dire : vous avez menti parce que vous aviez peur.
– Et ça, c'est vrai, en plus.
– Pourquoi en plus ? Le reste, ça ne l'est pas ?
– Euh…
– V., vous vous rendez compte de l'effet de ce genre de phrases sur une cour d'assises ?"

Il tourne la page. Fronce les sourcils. "Celle-ci, elle va nous faire mal." Il lit : "Ça se fait pas de se suicider chez les autres. Et il a foutu mon salon en l'air. Il y en avait pour cinq plaques."

V. L. fait la grimace. "C'est sûr que cette phrase-là, elle fait mal. Franchement, quand je l'entends, j'ai honte. Mais j'avais tellement la rage…
– Il suffit de le dire. Sur tout ce qui est mauvais, on baisse la tête et on passe à autre chose. Je continue. Je suis l'avocat général, je vous demande : Pourquoi avez-vous acheté une arme ?
– Parce que j'aime les armes.
– Non. Parce que vous aimez le tir. D'ailleurs, vous avez fait du tir sportif, en club. On continue. Pourquoi aimez-vous le tir ? – Pour la précision et la beauté du geste. " Grégoire Lafarge hoche la tête.

« Dans une affaire où l'on vous reproche d'avoir tiré à bout portant et en pleine tête, il vaudrait mieux éviter ces mots-là. Bon, je vais vous tendre un piège. Je suis toujours l'avocat général : Monsieur L., vous n'avez jamais tiré avec cette arme, avant les faits ? – Je n'ai jamais tiré avec cette arme tout court.
– Excellent !
– Au premier procès, il a essayé de me la faire, celle-là ! Mais je l'avais vu venir."

UNE VRAIE FRIANDISE D'AVOCAT

On en arrive à ce qui constitue le cœur du dossier d'instruction. Des dizaines d'expertises et de contre-expertises médico-légales et balistiques qui remplissent des centaines de pages.

Ces experts, ils me sidèrent, dit V. Vous avez vu, il n'y en a pas un qui dit la même chose !
– J'ai vu. Mais en même temps, toutes ces contradictions, c'est plutôt une chance dans votre dossier. On va commencer par le plus facile : l'expertise du fusil."

C'était la première chose que le juge avait demandée aux policiers. Les résultats avaient mis bizarrement du temps à arriver. Pas la moindre empreinte de V. L. dessus. Pas la moindre de S. B., non plus. Mais une autre, non identifiée. Il avait fallu que le juge exige des précisions pour que le chef d'enquête admette que c'était celle d'un de ses hommes. L'arme avait été ramassée à terre, manipulée, sécurisée et transportée à mains nues par les policiers. Une vraie friandise d'avocat.

Me Lafarge fait mine de se saisir d'un fusil. L'ouvre, le casse, le charge avec une cartouche, puis une deuxième, le referme, l'arme et appuie sur une gâchette imaginaire. "On vous accuse de tout ça et on ne retrouve pas une seule de vos empreintes ! Je vais faire ça devant les jurés. Moi, hein, pas vous. Vous, même si le président vous le demande, vous ne touchez pas le fusil. Parce que vous m'avez toujours dit que vous ne l'avez pas touché. Bon, mais on en conclut quoi, puisqu'il n'y a pas celles de S. B., non plus ? On en conclut qu'en maniant l'arme, les policiers se sont privés d'une preuve et vous ont privé de votre innocence. Et je dois le dire comme ça aux jurés."

Il se rassoit, griffonne : "V. L. privé de son innocence." Avec son client, Grégoire Lafarge va reprendre une à une chaque expertise : ADN, résidus de tir, course des projectiles, tracé des projections de "matières humaines". Il mesure, vérifie, recalcule, s'emmêle parfois, recommence, dessine un plan. Son stylo devient buffet. Sa gomme est table du salon, le paquet de cigarettes, canapé et le briquet, victime. L'agrafeuse se fait fusil. Il répète en les décomposant les conclusions de l'expert : " Un tir de droite à gauche, de bas vers le haut, d'avant en arrière." Quelques centimètres en plus ou en moins entre deux expertises, deux relevés d'impacts de plombs pas tout à fait concordants, une " certitude " chez un expert qui devient une " probabilité " chez un autre, rien n'est à négliger.

" On peut gagner un dossier sur des détails comme ceux-là.
– Les experts, je suis sûr que vous allez les tuer…
– Euh ! Le mot n'est pas vraiment approprié.
– Je veux dire, les casser. Putain, je vois bien que je passe —vraiment pour un cancre ! "

PETIT COURS DE DROIT

Pause déjeuner. V. L. se détend, raconte des blagues. Doucement, Grégoire Lafarge l'interrompt.
"A la cour d'assises, V., tout compte. Ce qui se passe à l'audience et ce qui se passe hors audience. Vous comparaissez libre. A chaque suspension, vous allez sortir fumer une cigarette. L'avocate de S. B., ou sa sœur ou son père, ou l'avocat général feront peut-être pareil. Ils ne doivent pas vous voir arrogant ou en train de rire. A l'heure du déjeuner, dans les rues, il y aura aussi les jurés. Ce n'est pas bien grand, comme ville. Rappelez-vous : tout compte. C'est un combat, la cour d'assises. Il ne faut leur faire aucun cadeau. Ils ont tellement plus de moyens que nous. Il ne faut céder sur rien. Sur rien."

Retour à l'atelier. Grégoire Lafarge a ouvert son code pénal. Petit cours de droit. V. L. est poursuivi pour homicide volontaire. Il a été condamné pour " coups mortels ".

"C'est une aberration juridique. Cela signifie que vous avez volontairement donné un coup de fusil mais involontairement donné la mort. Ça ne tient pas. Ça veut dire que les —premiers juges étaient mal à l'aise face à votre dossier. Maintenant, V., il faut qu'on examine ensemble une autre possi—bilité. Les expertises excluent le suicide mais elles ne sont pas incompatibles avec une bagarre, entre vous deux, autour de l'arme. Toutes les expertises y ramènent."

Il feuillette son code pénal. Article 221-6 : " Le fait de causer (…) par maladresse, imprudence, inattention, négligence ou manquement à une obligation de sécurité ou de prudence (…) la mort d'autrui constitue un homicide involontaire… " " C'est trois ans. Ou cinq, en cas d'imprudence absolue, c'est-à-dire si vous avez involontairement tiré avec une arme que vous avez chargée, par exemple. Et je vous rappelle, V., que vous êtes renvoyé pour meurtre. Et meurtre, c'est trente ans. Pas quinze, pas dix, pas cinq, trente. Il faut bien avoir ça dans la tête : le risque, c'est trente ans."

V. L. reste silencieux, le visage fermé. L'avocat avance à petits pas vers la thèse de l'homicide involontaire. "C'est la question la plus difficile que nous avons à nous poser, mais nous ne pouvons pas ne pas nous la poser. Parce que, pour que cette cour juge qu'elle n'a pas les moyens de vous condamner, sur la base de ce dossier, il faut qu'elle soit composée de gens remarquables. Des juges, des jurés qui oseront dire à la famille de S. B. qu'ils ne savent pas comment leur frère ou leur fils est mort. Et j'insiste : les expertises excluent le suicide mais elles ne sont pas incompatibles avec une bagarre autour de l'arme qui dégénère. Et on ne sait pas qui tire. Voilà, V., j'ai un problème de conscience : est-ce que je ne dois pas proposer au président cette lecture de l'homicide involontaire ? La justice idéale, c'est : quand on a un doute, on acquitte. Mais la justice réelle, c'est rarement la justice idéale, V. On condamne même quand on doute. Vous comprenez ?

– Je comprends. Mais moi, ma version, c'est que…
– Stop ! Vous, vous n'avez pas de version . Parce que dans ce mot-là, tout le monde entend mensonge . Il y a comme ça quelques mots que, vous, vous n'avez pas le droit de prononcer. Version en fait partie. L'accusation peut avoir une version. Vous, vous n'avez que des déclarations.
Eh, j'suis mécano, moi. Pas polytechnicien ! Et mon CAP, je l'ai raté. " Grégoire Lafarge lui sourit. " Celle-ci, ce serait vraiment bien de la ressortir au bon moment. C'est vous, ça. Pensez-y.

– N'empêche que j'ai pas tiré. " L'avocat vient se mettre juste en face de son client.
"Il nous reste une dernière chose à faire. Je suis le président et je vais vous faire un interrogatoire sur les faits. Ce sera le moment le plus dur, pour vous. C'est là qu'il faut convaincre. Il y a deux règles : si vous n'en dites pas assez, le président va vous en vouloir. Si vous en dites trop, vous prenez le risque de vous perdre. Encore une chose, pensez à dire Monsieur le président , de temps en temps."
Questions. Réponses. Plus l'interrogatoire approche du moment où le coup de feu est parti, moins V. L. est convaincant. " Je n'ai pas le souvenir… Je ne me souviens pas précisément ", répète-t-il.

Grégoire Lafarge insiste. "Le je m'en souviens pas , vous y avez droit une à deux fois. Maximum." V. L. marche dans le bureau, tire sur sa blonde. "J'aime pas ça. J'aime pas ça. D'en parler, vraiment, ça me fait suer.
– Le président ne va pas vous lâcher comme ça."

Grégoire Lafarge reprend les questions. "V., vous me dites que vous n'avez pas tenu cette arme et que vous n'avez pas tiré. Alors, je veux l'entendre, une fois, deux fois, trois fois, que ce soir-là, vous n'avez pas tué S. B.
– Monsieur le président, je n'ai pas tué S. B.
– Bon. On va s'arrêter là."

Il est tard, ce vendredi. Le cendrier déborde. Rendez-vous est pris lundi matin, à 8 h 45, au pied des marches du palais de justice.

" Et pendant quatre jours, on se tient impeccable.
– On va tâcher.
– C'est pas on va tâcher , V., c'est on va tout court."

QUARANTE HEURES DE DÉBATS

Ça a duré quatre jours. Près de quarante heures de débats. Un dossier qui accuse, comme une lame de fond. Au premier rang du public, face aux jurés, une famille endeuillée par la perte d'un fils, d'un frère ou d'un compagnon, blottie dans son chagrin. Sur le côté, le cabanon de planches de la défense. Dedans, V. L., qui n'est plus le même homme. Il est juste l'accusé du meurtre d'un autre. Devant lui, Me Lafarge tient, seul, contre la houle. Revisse, rafistole, colmate, consolide ce que chaque vague d'interrogatoires menace. Certaines sont plus dangereuses que d'autres. L'interrogatoire de personnalité se passe sans trop d'encombres. V. L. fait ce qu'il peut pour retenir les conseils de son avocat.

"Oui, monsieur le président. (…) C'est une erreur, monsieur le président. (…) C'est vrai qu'il m'arrive de boire. (…) Je suis une grande gueule, monsieur le président." La nuque appuyée contre le bois du box, Me Lafarge l'encourage. " Doucement, doucement. " Ou encore, sur une question insistante du président, on l'entend murmurer : "Laissez tomber, V., restez calme."

Défilent les témoins, la mère de V. L., voix plaintive, "licenciée Moulinex", comme elle se présente. Le père, tout d'un bloc, "mon fils, je lui ai donné une éducation absolument parfaite", l'ex-petite amie, cruelle. Passent encore le psychiatre, la psychologue, et tremble le cabanon. Arrive à la barre la famille de la victime.

Au déjeuner, Grégoire Lafarge avait prévenu : "Vous allez en prendre plein la gueule. Vous ne répondez pas, vous ne bougez pas, compris ?
– Compris."

Un père, une mère, une sœur, un frère parlent de celui qui n'est plus, les larmes affluent, une évidence s'impose dont le président s'empresse de prendre acte : "S. B. ne semble présenter aucun caractère suicidaire."

V. L. tente de s'expliquer. "J'ai dit que S. B. s'était suicidé mais je ne voulais pas forcément dire suicide. J'suis pas polytechnicien, moi, j'ai raté le CAP.
– Oui. Enfin, suicide, c'est un mot dont chacun connaît le sens… même sans CAP ", observe sèchement le président V. L. dévisse. " Je ne dis pas que je n'ai pas dit que c'était un suicide… Je dis que c'est peut-être un suicide accidentel…"

Le président, en détachant chacun des mots. "Un suicide accidentel, dites-vous, bon…"

Des points de suspension dans la voix, haussement d'épaules, petite moue. Grégoire Lafarge attend le reflux. Le soir, il confie : "Il faut faire le roseau, plier, plier, mais ne jamais rompre." La vague suivante est terrible. A peine l'audience du matin reprise, le président a choisi de faire circuler les albums des clichés pris sur les lieux, le soir de la mort de S. B. "Je vous préviens, mesdames et messieurs les jurés, que ce sont des photos difficiles à regarder ", a-t-il dit.

Dans la salle, on n'entend plus que le froissement des pages qui se tournent. Des femmes jurées cèlent leur émotion en détournant le visage. Un hoquet de chagrin saisit la mère de la victime et déchire le silence. Dans le cabanon, on rentre la tête dans les épaules.

Passent les enquêteurs. Puis les experts. Le fusil, qui fait partie des scellés, circule de main en main. Les jurés femmes décrochent un peu sur les explications des balisticiens. Les jurés hommes n'en perdent pas une miette et s'aventurent à poser des questions. Sous le regard lourd de la famille de la victime, Me Lafarge presse policiers et experts, les pousse, soulève ici une contradiction, là, une erreur. Il s'anime, se bat sur chaque conclusion, dérange leurs certitudes, instille le doute. Les Post-it " ++ " collés sur les cotes du dossier sont utilisés l'un après l'autre. Il avance pas à pas vers la thèse de la bagarre entre les deux hommes et du tir accidentel.

L'expert en balistique se rebiffe. " A partir du moment où on a un fusil sur la tempe – il mime le geste, avec l'arme – et qu'on est dans cette position-là pour appuyer sur la gâchette, il devient difficile de parler d'accident. " Me Lafarge vacille. Le président s'engouffre.
"Vous écartez donc, monsieur l'expert, la thèse du suicide accidentel ?
Tout à fait.
– Bien, je vous remercie. " Le cabanon de la défense a pauvre allure. A la suspension d'audience, Grégoire Lafarge prend son client par les épaules.

" V., ça tourne au danger, là. On va aborder cet après-midi la partie la plus difficile, l'interrogatoire sur les faits. Je vous rappelle ce que je vous ai dit. L'homicide involontaire, c'est cinq ans. Si vous voulez changer de position, vous pouvez le faire jusqu'au dernier moment. Moi, je m'adapte.
– Vous faites au mieux, maître. Si vous pensez qu'il y a une porte de sortie, vous la prenez. Mais je vous répète, j'ai pas tiré sur S. B., j'ai pas tiré. " La vague se dresse, menaçante. Comment, dans le huis clos d'une soirée arrosée, entre deux hommes ivres dans le salon, l'un ayant humilié l'autre, un coup de feu mortel est-il parti ? Tous les témoins de la soirée disent la rage de V. L., le flegme goguenard de S. B., les insultes qui volent, un premier coup de poing donné dans la porte par V. L., des verres et des bouteilles qui se brisent, l'ordre donné par V. L. à S. B. de quitter son domicile, la peur qui saisit les autres invités devant la violence qui monte et la voix de S. B. qui crie : " T'as pas les couilles ! "

LE PIÈGE

Le président se tourne vers V. L. " Monsieur, vous vous levez s'il vous plaît. Racontez-nous cette soirée depuis le début. " V. L. hésite, bute sur les mots.

" Cessez de réfléchir ", intime le président Grégoire Lafarge se lève d'un bond. " Je ne peux pas vous laisser dire cela. C'est inacceptable. " Le président bat en retraite. Puis revient à la charge. Fait les questions, les réponses et les commentaires qui vont avec. " Tout ce que je dis est objectif, n'est-ce pas… Tout cela relève du dossier… Mes questions peuvent vous déplaire, mais c'est comme ça… Je suis impartial. " Dans le cabanon, V. L. bout. " Doucement ", souffle Me Lafarge.

Nouvelle suspension d'audience et nouveau tête-à-tête entre l'avocat et son client.
" Il n'est jamais trop tard, V. C'est vous qui décidez.
– Si je…
– Le président vous reposera des questions. Il faudra tout dire, tout.
– Bon, bon. "

L'interrogatoire reprend. Plus on approche du récit des faits, plus la voix de V. L. faiblit. Il s'échappe.
" C'est loin monsieur le président, je ne me souviens plus précisément…
– Un homme est mort, il va falloir faire quelques efforts de mémoire. Chacun fait comme il veut, hein ? Mais, bon, vous utilisez un peu trop souvent le peut-être et le je ne m'en souviens pas . Je dis cela en toute objectivité, pour votre bien. Je n'en tire aucune conclusion, bien sûr… Donc, je vous repose la question : avez-vous tenu le fusil en main ?
– Non. " Me Lafarge triture la branche de ses lunettes et serre les dents. Le président poursuit.
" Pour qu'il n'y ait pas d'ambiguïté dans l'esprit de mesdames et messieurs les jurés, je résume : si vous n'avez pas tenu le fusil, cela exclut la thèse d'une bagarre entre vous deux qui aurait dégénéré ? "

V. L. comprend le piège, mais trop tard. " Euh…

– Vous venez de me dire que vous n'avez jamais eu le fusil en main. C'est bien cela ?
– Mmoui, monsieur le président, mais…
– Mais quoi ? Vous l'avez tenu ou non ? " Un souffle dans le micro. " Non. "

Il ne reste plus que quelques heures. L'avocat général va requérir et ensuite viendra le tour de Grégoire Lafarge de plaider. Sans surprise, le représentant de l'accusation demande quinze ans de réclusion criminelle.

Lorsque Me Lafarge se lève, les parents de la victime quittent ostensiblement la salle d'audience. Il s'avance devant la cour et les jurés, plonge ses yeux dans les leurs, sa voix se cherche un peu, puis se pose et enfle. Peu à peu, elle dompte le silence. Du dossier, il reprend chaque faille, chaque approximation, chaque contradiction. Il fait naître des sourires bienveillants sur les visages des jurés lorsqu'il mime les incohérences des " génies de l'expertise ", il s'efforce de les entraîner un à un derrière lui sur le chemin du doute. " Les erreurs judiciaires sont toujours la suite des erreurs policières ", martèle-t-il.

L'attention baisse, il le sent, interpelle les jurés, les capte à nouveau, reprend sa route en veillant toujours qu'ils le suivent, s'acharnant à effacer de leur mémoire les phrases de l'avocat général pour y planter les siennes.

" On a privé V. L. de prouver son innocence. Mais il y a plus grave. Ce dossier bâclé a privé chacun d'entre vous, mesdames et messieurs les jurés, des moyens de découvrir la vérité. C'est pour cela que je plaide l'acquittement de V. L. Voilà, normalement, je devrais m'arrêter là. " Un silence. Me Lafarge regarde les jurés un à un.

" Mais ce jeune homme m'a confié une partie de sa vie. Il m'a fait confiance. Et on ne joue pas avec le destin d'un homme à pile ou face. Alors, je ne me sens pas le droit de m'arrêter là. Ce soir-là, on a deux gosses ivres morts face à face. Les deux mêmes. Deux grands ego de mecs, deux violents. Et entre ces deux-là, dans cette situation-là, il peut se passer n'importe quoi. " Il tonne. " Alors, à cette seconde-là, entre ces deux coqs qui se provoquent de façon stupide, qui des deux a les couilles ? Et pour faire quoi ? A qui ? Ce face-à-face morbide, on ne sait pas comment il commence, comment il finit. Je ne le sais pas. VOUS ne le savez pas. Je devais vous le dire. Désormais, je remets entre vos mains la vie de ce jeune homme. "

Quand Me Lafarge rejoint son banc, le regard des jurés reste aimanté à sa robe. Il est vidé. Du box, la main de V. L. se glisse sur son épaule. Pour la première fois depuis quatre jours de procès, il pleure. Pour la première fois aussi, il se tourne vers la famille de S. B.
" Tout ça, ça aurait jamais dû arriver… Pardon. Pardon. "

LES YEUX BAISSÉS

Il était tard, ce jeudi, lorsque la sonnette grêle qui annonce l'entrée de la cour et des jurés a retenti dans la salle d'assises. Deux heures de délibéré avaient passé pendant lesquelles ils avaient décidé " dans leur intime conviction " si oui ou non, V. L. s'était rendu coupable d'homicide volontaire sur S. B.

Lorsqu'ils sont entrés, Me Lafarge les a dévisagés. Il a particulièrement quêté le regard de deux femmes jurés à l'instant où elles regagnaient leur fauteuil. Elles étaient, comment dire ?, elles étaient les siennes. Ses témoins, ses émissaires. C'est quelque chose qui ne s'explique pas vraiment, mais qui se sent. Elles ont gardé les yeux baissés. Il a compris.

Le président a demandé à V. L. de se lever.

" A la question, L'accusé V. L. est-il coupable d'avoir volontairement exercé des violences sur la personne de S. B. ? , la cour et les jurés, à la majorité de dix voix au moins, ont répondu oui. A la question L'accusé V. L. avait-il l'intention de donner la mort à S. B. ? , la cour et les jurés, à la majorité d'au moins dix voix, ont répondu oui. " Un temps.

" La cour condamne l'accusé à la peine de douze ans de réclusion criminelle et décerne contre lui un mandat de dépôt. " Dehors, un bruit de moteur. Un fourgon de police se met en place devant une sortie latérale. Dedans, un cliquetis. Les menottes auxquelles V. présente ses poignets.

Grégoire Lafarge l'entoure de ses bras.
" Vous viendrez me voir en prison ?
– Oui, V., dès demain.
– Vous savez, maître, si on s'était pas rencontré dans ces —circonstances-là, vous et moi ça aurait été comme ça, dit-il en levant le pouce. »

(source)

40ème degré à sec

post@l-che.net (LChe) — Sat, 20 Sep 2008 16:40:00 +0200

Les clichés lavent plus blanc (42')

Les clichés lavent encore plus blanc (48')

Que faire des estomacs quand ils savent marcher ?

post@l-che.net (LChe) — Mon, 15 Sep 2008 20:58:00 +0200

« Est-ce qu’il est vraiment logique, alors que nous sommes si soucieux de la bonne utilisation des crédits délégués par l’Etat, que nous fassions passer des concours bac +5 à des personnes dont la fonction va être essentiellement de faire faire des siestes à des enfants ou de leur changer les couches ? »

Xavier Darcos, ministre de l'Education nationale,
entendu par la commission des Finances du Sénat le 3 juillet dernier
(1'35'')

Source : Rue89

La trilogie de l'oxymore

post@l-che.net (LChe) — Thu, 04 Sep 2008 21:12:00 +0200

A table, à l'improviste, entre deux discussions beaucoup plus importantes -le choix du chat et la citation japonaise sur laquelle porte le devoir du soir en ce second jour de CE2, le fils a demandé à son père :

- et pourquoi ton père et ta mère ils se sont séparés ?

C'était il y a 35 ans et je n'en parle jamais.

En 8 ans ensemble, j'ai très rarement mentionné mon père - son grand'père.
Je ne le vois plus depuis bien avant que naisse son petit-fils. Je l'ai informé de sa postérité par courrier. Il m'a répondu en citant de devoirs qui m'incombaient alors : je ne l'ai en rien reconnu.

Si je n'ai que rarement mentionné mon père à mon fils, c'est qu'il n'y pas grand'chose à lui en dire. Je veux dire : des choses qui le regardent.

J'ai intacte l'image de mon parent co-fondateur, j'éprouve les sentiments d'un enfant pour un de ses créateurs.

Un peu comme l'herbe qui considère la voûte étoilée.
Sauf que terre à terre lui importent plus les soleils des jours.

Lorsque j'en ai parlé depuis qu'on est trois, j'ai tenté de ne pas mettre de pathos sur cette incroyable amnésie de fait. Je n'ai souhaité ni l'occulter, ni lui donner plus d'importance qu'elle n'a.

Qu'elle n'a aujourd'hui dans la droite ligne d'hiers.

De mon père que je n'ai pas vu depuis des lustres reste pourtant entière la place. Une place nette, peut-être une place vide mais une place. Un grenier sans malice, des combles dans lesquelles les questions que j'avais envie de poser résonnent depuis et pour toujours.

C'était l'avant-dernière fois qu'on s'est vus.
Je lui avais enfin posé une de ces questions que j'avais envie de poser.

Et cette grande aura s'était mise à sangloter.

Et spontanément, je l'avais pris dans mes bras.

L'instinct paternel,
oxymore et résurrection.

A table, à l'improviste, entre deux discussions beaucoup plus importantes -le chat sera noir et les devoirs accomplis, mon fils m'a ainsi demandé :

   - et pourquoi ton père et ta mère ils se sont séparés ?

Comment formuler la réponse à un enfant ?

Et qui doit le formuler ?

L'enfant que j'étais a des réponses que le mien aujourd'hui ne pourrait absolument pas comprendre. Ce serait comme devoir résumer une pièce de théâtre à quelqu'un qui vient d'apprendre à lire.

L'adulte que je suis a donc dit :

   - ma maman et mon papa n'étaient pas heureux ensemble. Mon père était très actif, très déterminé, voulait toujours faire quelque chose et tout le monde devait le faire. Mais ma mère, elle, n'avait pas envie des mêmes choses. Or à l'époque, les hommes étaient plus autoritaires, ils pouvaient décider beaucoup plus de choses, même quand ce n'était pas juste. C'était comme ça, à l'époque, et c'était comme ça pour tout le monde. Alors comme ma maman n'arrivait pas à être heureuse et aussi parce qu'elle n'arrivait pas s'occuper de moi aussi bien qu'elle le voulait, ils ont décidé de se quitter.

Tout simplement.

Artéfact réflexe, j'ai rajouté :

   - Je n'ai pas été malheureux qu'ils se séparent. En fait, c'était plutôt comme si disparaissait de ma vie de tous les jours un adulte qui m'apportait plus de contraintes que de bonheurs.

Je me suis étonné d'entendre cette dernière phrase.

Distillé voilà sans doute la crème de mon chagrin.

Mon fils a enchaîné :

   - je n'aime pas ça

Je l'ai regardé : il considérait un câpre qu'il venait de trouver dans ses pâtes.

Moi, j'aime beaucoup les câpres.

Anti-flirt

post@l-che.net (LChe) — Sun, 24 Aug 2008 14:35:00 +0200

La campagne, en 2008, c'est une campagne de pub.

Actuellement à l'affiche, l'ultime déclinaison de la charte communicative d'une franchise, un modèle économique - comme un projet de baise ⁽¹⁾- au sommet de son art-gens.

Le principe est simple : le choc des photos, le peu de mots. Le nom de la marque pour seul message. Le sous-titre ? C'est l'adresse web, éponyme.

Interpellé ainsi quand on est déconnecté !

L'image ne colle pas avec les 2 mots.
Hésitation des hémisphères : attention.

Une femme plus dénudée qu'habillée : il ne s'agit pas d'une publicité pour un produit laitier mais pour des vêtements. Logique d'au-jouir dû.

Ah.

Mettons de côté la possibilité que je sois un enfant, un vieillard, une orthodoxe.

Mais la fille, là, force m'est de comprendre qu'elle n'est pas provocante spécialement pour moi qui regarde ; elle est comme ça, c'est tout.

Et voilà que j'accède à l'intimité de cette fille, là, qui porte un désir qui ne me concerne absolument pas.

Je suis mal à l'aise.

Anti-flirt, c'est le rire bruyant de ce que je n'aime pas dans notre société : la contribution de chacun au voyeurisme.

Tacite contribution pour mater : « la fermer »

L'inaccessible n'étant plus suffisant, il faut désormais rester interdit ?

Une entreprise peut aujourd'hui balancer stricto sensu cette graine de stérilité dans la foule alors qu'un anonyme reprenant sans autorisation les photographies risque des poursuites.

Anti-flirt, un nom pour la mécanique du cynisme libéral.

J'achète des clopes ? Fumer tue.
Je bois ? L'abus d'alcool est dangereux.
Je mange mal ? Il faut 5 fruits et légumes par jour.
Travailler plus ? Gagner moins.

Votre attention : dangers.

Soyons désinvoltes, n'ayons l'air de rien ⁽²⁾ n'est résolument plus d'actualité.

⁽¹⁾

Après d'âpres hostilités
Alain Bashung, Chatterton (1994)

Tu me prenais la main et tu m'emmenais
Sur le mont Valérien me faire voir
Les galaxies
Me faire écouter
Les comètes

Tu me disais
Préconisais
Des caresses volubiles
C'était quand je voulais
Où je voulais
Je n'étais plus ta risée

Après d'âpres hostilités
Tu m'arrivais comme un torrent
Dans l'estuaire
Tu me disais
C'est des ragots
Du fiel
Le venin d'un ver de terre

J'irai en découdre
Avec ce tissu de mensonges
Abattons la cloison
Arrachons les plinthes
La citadelle
Au créneau

A l'assaut de l'euphorie
C'est pas le fruit d'une mûre réflexion
Mais plutôt une pulsion
Sans nom sans définition
Mon unique solution
Pure laine coton
C'est pas le fruit
C'est pas la saison
C'est pas la raison

Après d'âpres hostilités
Tu me prenais la main et ça tournait
Tu me disais
C'est la faute au cerveau
Ces faux départs
Drapés dignes
Reprenons les grandes manoeuvres
La tenue léopard

Je ne suis là que pour toi
Je ne suis là que pour toi
J'ai fait un songe
Une hypothèse
Un projet de baise
C'est pas le fruit d'une mûre réflexion
Mais plutôt une pulsion
Sans nom sans définition
Mon unique solution
Pure laine coton
C'est pas le fruit
C'est pas la saison
C'est pas la raison

⁽²⁾

Tostaky
Noir désir, Tostaky (1992)

Nous survolons des villes
(des) autoroutes en friche
diagonales perdues
et des droites au hasard

des femmes sans visage

à l'atterissage
soyons désinvoltes
n'ayons l'air de rien

para la queja mexica
este sueno de america
celebremos la aluna
de siempre, ahorita

et les branleurs trainent
dans la rue
et ils envoient ca aux étoiles
perdues
encore combien à attendre
combien à attendre
combien à attendre
encore combien à attendre
encore combien à attendre

Tostaky

le fond du continent
l'or du nouveau monde
pyramides jetables
hommes d'affaires impeccables
quand la pluie de sagesse
pourrit sur les trottoirs
notre mère la terre
étonne moi

para la queja mexica
este sueno de america
celebremos la aluna
de siempre, ahorita

pendre les fantomes
cortez
et pourrir à l'ombre
cortez
de l'Amérique vendue
à des girophares crus
pour des nouveaux faisceaux
pour des nouveaux soleils
pour des nouveaux rayons
pour des nouveaux soleils

aqui para nosotros
aqui para nosotros
aqui para nosotros
aqui para nosotros etc.

Tostaky

bien recu
tous les messages
ils disent qu'ils ont compris
qu'il n'y a plus le choix
que l'esprit qui souffle
guidera leurs pas
qu'arrivent les derniers temps ou
nous pourrons parler
alors soyons désinvoltes
n'ayons l'air de rien
soyons désinvoltes
n'ayons l'air de rien
soyons désinvoltes
n'ayons l'air de rien
soyons désinvoltes
n'ayons l'air de rien

Débats d'obus

post@l-che.net (LChe) — Thu, 21 Aug 2008 21:28:00 +0200

« Je viens de regarder l’hommage rendu à nos gosses.
Ils étaient 10 dont plusieurs avaient à peine 20 ans
Au moment de leur mort, ils étaient
6 soldats de premières classes
3 caporaux
Un sergent de 40 ans
Je me pose une question pourquoi que des jeunes recrues ?
On envoie au sommet d’un col, sur un secteur non sécurisée, dans une région dont on vient prendre le commandement et dans laquelle nos soldats ont une faible connaissance du terrain, des jeunes soldats sans expérience. Certain d’entre eux étaient arrivés en juillet !!
Pour avoir eu une petite formation militaire, on n’envoie pas des bleus en reconnaissance au sommet d’un col dans de telles zones, sans un appui feu et une couverture aérienne.
Où étaient les cadres, 10 morts et pas un seul sergent chef adjudant ou lieutenant tombés.
Deux explications ; soit ils étaient absents, soit parce qu’ils avaient plus d’expérience ils n’ont pas fait d’erreur techniques au combat.
Dans le premier cas, c’est une erreur grave de la chaine du commandement, dans le deuxième cas, nos cadres militaires relèvent plus de l’incompétence et de la bêtise.
Nos soldats sont restés quatre heures sans renforts, 4 heures sous le feu, avec des munitions limitées, quatre heure en étant bloqués, avec les ennemis plus nombreux et plus aguerris. Ce que ces quatre heures ont du leur paraître longues à ces gosses coincées là haut.
Que faisaient nos généraux et bien nos galonnés de généraux n’ont pas mis en réserve une force d’action rapide “au cas ou”, De plus cette route et ce col ne représentent pas un objectif stratégique essentiel car d’autres routes moins dangereuses peuvent relier les deux vallées.
Décidément les généraux et autres officiers supérieurs ne susciteront chez moi que dégout lorsqu’ils ont cette arrogance de grands aristocrates ou bourgeois. Résultats, 10 soldats sont morts et 21 ont été blessés pour rien et par l’incompétence de nos officiers. »

commentaire de Fabrice sur le Blog à Jef à propos de la mort des 10 soldats français en Afghanistan

VERSUS

Our Racing History 1979 - January 31, 2008

updated January 31, 2008

Total Events

224 Triathlons, 6 Ironman distances, 5 Half Ironman
20 Duathlons
65 Marathons, 25 Boston Marathons
8 18.6 Milers
81 Half Marathons
1 20K
35 10 Milers
29 Falmouth 7.1 milers, 1 Falmouth in the Fall Event
8 15K
208 10K
147 5 Milers
4 8K
17 4 Milers
101 5K
7 20 Milers
2 11K
1 7K

Total 958 events

Personal Bests

2:40:47 Marathon
56:21 15K
1:21:12 Half Marathon
40:27 7.1 Miler
13:43:37 Ironman Triathlon
35:48 10K
2:01:54 18.6 miler
27:17 5 miler
59:01 10 miler
17:40 5K
2:10:45 20 miler

Biked and ran across the USA in 1992-3,735 miles in 45 consecutive days
Biked the states of Connecticut,Rhode Island, Massachussets,with "Axa World Ride '95"
Biked from Pittsburgh,PA to Washington DC with "Axa World Ride 95 "

(source)

"Can", hommage à l'incroyable histoire des Hoyt, père et fils

Aux pieds de l'enfant (au loin)

post@l-che.net (LChe) — Fri, 15 Aug 2008 15:00:00 +0200

Plage de Malfa, sur Salina,
une des 7 perles de l'archipel dont l'île la plus connue est le Stromboli
aux pieds de l'enfant, au loin.