1.
Du plomb pour sceller
les immeubles totems
et quelques offrandes
aux pieds des gardiens
n'empêcheront pas
les morts d'arpenter
nos chemins
pour comptabiliser
les craquelures
sur les façades

une marche de biais
sur l’asphalte
le pas synchrone
pour un regroupement au son vespéral
des cloches
annonciatrices d'une reconstruction
au marteau et au burin

le bois ceinture
une écharpe
sans la douceur du cachemire
coffre nos renoncements

pour l'instant
je lève la main
pour rien
pas de questions
embrassons-nous
simplement
loin du protocole

2.
dans les yeux
des cathédrales en papier mâché
déclinent
des dieux peignent un royaume lointain
un centaure dressé pour voyager
attend près des tournesols.
Une contraction
dans le thorax
aspire les éléments
nous sommes témoins
malgré nous
d'un mécanisme insondable
dans les yeux
une convulsion
prend source dans le thorax
un centaure attend
les tournesols déclinent
sur-le-champ
les soubassements lâchent
la déflagration
libère les éléments
un royaume
en papier mâché
libère les dieux
va-nu-pieds
dans toutes les sphères
nous sommes témoins
la convulsion
dans toutes les sphères
les cathédrales déclinent
mais personne ne voit
la déflagration
dans les yeux blancs
hors de nos visions
la fièvre nacrée

3.

loin du protocole
près des immeubles totems
le son vespéral des cloches.

***

C'est drôle.

ne pas exprimer sa musique
nous soumet à celles des autres
les sons s'acharnent dans l'ouverture
un sadisme en multiplex
qu'on laisse aux gens énergiques
une rengaine à coups de corne
quelle que soit la force
à même le sol
le silex cisaille les pieds
c'est drôle
la pointe donne
elle offre une crevasse qui s'étend
nous sommes là
tout au bord
on se rapproche
on veut toucher
mieux se voir
en traçant les contours en gras
les joues trouées
on voit nos dents
ça nous fait rire
la faim nous tient debout
mange, mange le souvenir
quand on se gargarisait d'être
sans brassard pour se distinguer
c'est inscrit quelque part
sur des carnets
quand on voyageait
sur la route du Cortex au Cosmos
mais à chaque bouchée
c'est trop nerveux
manque de cuisse
le contenu se dérobe
j'ai failli m'étouffer
c'était quoi déjà?
nous n'irons pas plus loin
dites au chef que
ça nous fait rire
j'ai perdu l'appétit
fin de l'extase
j'ai mal aux tympans
la fugue s'achève
à l'horizontale
sans artifices
la face incandescente
je saigne des oreilles
ça nous fait rire

***

Résolutions

Quand la torpeur des rois
nous laisse orphelins
sans mode opératoire
quand les mondes se taisent
lassés de nos vanités
fracture l'espace
à l'instinct
et force les volontés
molles
à se déplacer
en dépit du sens
quand les mondes s'achèvent
dans une trajectoire cavalière
fracture l'espace
sans glaive
fends l'air
jusqu'à l'usure
déconstruis
et jette aux loups
les chairs
avec bienveillance
dispensé de toute explication
demeure impermanent
en dépit du sens
couvert de cuivre
d'argent
pour tromper le ciel
jusqu'à l'usure

***

Vents magnétiques

les vents magnétiques emportent les appels égarés sur les terrains vagues dans des caisses oblongues un peu de sueur de la mitraille en paillette tout en haut sur la crête miroitent les fronts perlés de plomb la limaille ensemence les versants égouts compris et ce jusqu'aux derniers jours les pieds dans des bassines de fuel encore chaud le rêve parfait rongé par la sueur attiré tout en haut sur la crête les vents magnétiques sèment la limaille sur les terrains vagues dans les égouts décorés strass paillettes et des bassines comme refuge caisses oblongues comprises rêve de fuel de sueur encore chaude de caisses oblongues rongées par le plomb et ce jusqu'aux derniers jours la mitraille sur les terrains vagues miroitent les fronts perlés de sueur les pieds dans des caisses oblongues rongées par le rêve parfait.

***

Dérive (4)

les volets se ferment pour contenir le harcèlement des piquets martelés jusqu'à tendre les peaux des chevaux fusillés dans l'enclos autour des chardons les rictus violacés et les balles perdues polissent les cuirasses trempées d'écumes des morceaux d’existences distraitement empilés filtrent la lumière je fais des moulages de ces rayons délicats sertis d'émeraudes vases soliflores verdoyants jalousement conservés sur étagère entre les albums photos il y a toujours une place pour moi et personne d'autre à l'intérieur pour moi les morceaux sans ecchymoses l'os et la carne pour les chiens de passage autour des chardons il y a toujours une place pour les gueules affamées d'autres empreintes un lien au-delà

***

Comme une passerelle

Je n'arrive pas à dire
à dire je
n'y arrive pas
je m'éveille
et je ne peux dire
plus aveuglant
sans paupière
je n'y arrive pas
je cherche
à dire
dans le cratère de ma langue
je m'éveille
sans paupière
avec une belle chemise
des poissons morts
dans le revers du col
je vois la passerelle
à dire
au dessus
du fleuve
aux poissons morts
je ne peux dire
arc-bouté
comme une passerelle
ardente
dans le cratère de ma langue
la force
contrainte à
donner des miettes
aux poissons morts
au dessus
du fleuve indomptable
je ne peux dire
la peau cautérisée
je n'arrive pas à dire
la force ardente

***

Sur l'ardoise

J'ai laissé
des marques à la craie
sans cesse prononcées
une voix calcaire sur l'ardoise
dans le prolongement du sabre
à tailler les trottoirs en perspectives crues
la voix
pour envelopper nos gorges ouvertes
les contenir
surplomb des caniveaux
en négatif
l'inverse des étoiles
sur les figures des marques
pour les fauves
les vautours
l'animal entre les côtes
j'ai laissé une voix crue
jaillir
visible encore sur l'ardoise
après les pluies
des figures luisent en plein jour
sans cesse en surplomb
des marques prononcées

OSLO DEAUVILLE

Oslo Deauville, autodidacte et instinctif, en quête de chants lointains, de rythmes pour dire, chanter et frapper l'ici, le maintenant, rien qu'avec sa langue.

Partage ses textes sur le web (ses blogs: Zoorama+ et Le Minotaure est fait de chair), édité en ligne dans les revues "Ecrit..vains?" et "Le Capital des mots" d'Eric Dubois, a participé à un recueil Québécois du "Groupe Poésie Combattante" sur le thème des Arts Poétiques, a été publié dans les revues A-verse et Traction-Brabant

Les manifestants, rassemblés autour de la fontaine du Luxembourg, s’ébranlèrent à 14h tapantes, ce samedi-là, dans un concert de sifflets et de klaxons. Hommes et femmes vociféraient des slogans hostiles au gouvernement et brandissaient des pancartes qui dénonçaient avec une ironie mordante tous les abus et les travers de notre société de consommation. Les manifestants étaient très nombreux, et leur détermination semblait sans faille. A un moment donné, sous la houlette d’un chef de chœur invisible, ils se mirent tous ensemble à chanter à tue-tête l’Internationale, poings brandis vers le ciel, assez nuageux certes, mais pas au point d’embrumer les esprits. En descendant vers la Seine, les manifestants aperçurent un premier cordon de C.R.S., casqués et cuirassés, qui barraient de leurs boucliers translucides l’entrée du pont Saint-Michel. De toute évidence, les policiers avaient reçu l’ordre d’empêcher les manifestants qui braillaient leurs revendications de franchir le fleuve, autrement qu’à la nage ou par les airs, afin de ne pas accéder au 36 Quai des Orfèvres et de ne pas investir le Palais de Justice, temple du respect des lois et pilier de notre démocratie balbutiante. Les manifestants, jeunes pour la plupart, étaient issus de toutes les classes sociales, comme on pouvait en juger par leurs vêtements bigarrés et plus ou moins à la mode. Ils continuèrent résolument d’avancer en rangées compactes qui s’étalaient d’un bord à l’autre du Boulevard, le regard altier et conquérant. Quand ils furent arrivés à la fontaine Saint-Michel, ils s’arrêtèrent brusquement et s’agglutinèrent autour de la cascade rocailleuse, en invectivant de plus belle les policiers goguenards qui leur faisaient face, impassibles et statiques, comme s’ils avaient été transformés en statues. Le face à face, d’une tension extrême, dura de très longues minutes. Puis soudain, sur on ne sait quel ordre tacite et silencieux, tous les manifestants extirpèrent de leurs sacs à dos quelques pavés de la grosseur d’une main. Ils les lancèrent aussitôt sur les forces de l’ordre, en criant à gorge déployée, au risque de se rompre les cordes vocales : « In-sur-rection ! Ré-vo-lu-tion ! ». Les pavés volèrent en direction des policiers. Qui subirent de plein fouet, sans broncher, cette grêle de projectiles qui s’écrasaient avec un drôle de bruit sur leurs boucliers. Les C.R.S. ne firent même pas usage de grenades lacrymogènes. La bataille prit rapidement fin, faute de munitions. Les manifestants reculèrent alors et se dispersèrent en chantant dans les rues adjacentes. Les policiers relevèrent la visière de leurs casques, se détendirent les muscles en faisant de petits sauts graciles et se mirent à discuter entre eux, sur le ton de la plaisanterie. La révolution était déjà terminée. Le quartier retrouva très vite son calme et sa circulation. On n’eut à déplorer aucun blessé, même léger, d’un côté comme de l’autre. Il faut dire que les pavés des manifestants étaient en mousse.

****

LE HERISSON

Hier soir, en rentrant du travail, j’ai trouvé un hérisson mort devant la porte de mon appartement. J’habite au dixième étage. L’ascenseur était en panne. Le hérisson a dû emprunter l’escalier. J’en conclus donc qu’il est mort de fatigue.

Mais pourquoi sur mon paillasson, et pas sur celui de ma voisine?

FRANÇOIS TEYSSANDIER

  François TEYSSANDIER. Comédien, puis enseignant. A publié trois pièces à    L’Avant-scène théâtre, et deux recueils de poésie (dont Livres du songe aux éd. Belfond, prix Louise Labé). A publié des nouvelles dans les revues Nota Bene, Roman, Brèves, Moebius, Muze, ADA Mag, ainsi que des poèmes dans une vingtaine de revues en France et en Belgique.

***

télévision

au rez-de-chaussée de l’immeuble voisin,
ces deux fenêtres à double battant
forment un tétraptyque étrange.
comme s’il était un symbole furtif.
je crois comprendre.
trois verres sur quatre
sont blanchis par des rideaux tirés
qui leur donnent cet aspect gommeux
d’une vitrine à vendre.
mais le deuxième châssis, lui, est autre.
de ses ténèbres vides naissent et meurent
dans des rythmes capricieux
des aplats télévisuels de bleu, de violet,
de jaune ou d’orange.
et exceptée la rumeur lénifiante
des moteurs de la ville
(mais qu’est-ce que je crois comprendre ?)
c’est tout ce qui entre de vie
dans cette coupe sous les nuages à près de midi.

***

l'orage

il a besoin de marcher quand rien ne va.
aller le plus loin possible. jusqu’à se retrouver seul.
c’est pourquoi il longe la rivière.
il marche. perdu dans sa vie. comme saoul.
à la centrale électrique, les premières gouttes tombent.
à peine perceptibles.
elles s’évaporent aussitôt, car l’atmosphère est une étuve.
puis c’est le centre commercial,
et quelque chose craque dans le ciel.
le diable roule ses tonneaux.
une grosse goutte flasque le frappe à la tête,
cerise liquide échappée d’un bec.
à l’abri d’arbres denses, les oiseaux découvrent
une lumière d’hiver.
une seconde goutte l’atteint dans le cou
et roule sous le t-shirt, saisit sa peau.
il tend une main devant lui, perplexe.
elle n’est pas touchée.
ces gouttes, toutes aussi grosses que rares,
ressemblent à une mauvaise blague.
mais il ne lève même pas le front.
il sait bien qu’il n’y a que le ciel là-haut.
quelques personnes prévoyantes sortent du chemin.
d’autres sont déjà ou encore en faction
derrière les portes automatiques du centre commercial.
il décide de poursuivre jusqu’au pont de la rocade.
arrivé à lui, fini le monde.
mais des couples de quinquas à vélos y ont fait halte.
les casques sont démesurés, les sacoches pleines.
il s’assoit à l’entrée du pont, les laissant à l’autre bout.
personne ne parle. ça y est, l’orage est là.
l’air fraîchit d’un coup. un rideau de pluie s’abat.
au-dessus d’eux la voie express et le ciel grondent.

rebroussant chemin sous la pluie,
il remarque qu’il n’y a plus ni cyclistes ni joggers.
que ses baskets ne sont plus étanches.
sur la rive opposée, des ouvriers fument leur clope
à l’avant-dernier étage de l’immeuble qu’ils construisent.
ils le regardent. peut-être même qu’ils l’envient.
deux grues, d’un jaune surnaturel, font tourner
leurs grandes aiguilles, et descendre et monter leurs charges
vers les collègues aux bras tendus sur le toit.
quand une force soudaine, verticale, le pétrifie.
le comprime. puissante. totale.
le voilà courbé. son sang est figé.
sa chair, ses organes ont été comme tirés vers le sol.
il a cru bondir mais ses pieds sont cloués.
il entend crépiter là-haut. il regarde.
on dirait qu’une torsade de foudre vient de se poser
sur une des lignes à haute tension de la centrale.
un dragon électrique perché une seconde. et puis disparu.
sous ce choc il croit revivre. et il revit effectivement.
aussi longtemps qu’il pense
que ce lieu est maudit par temps d’orage
et qu’il lui faut accélérer sa marche.
quand il comprend qu’au contraire les conducteurs
des pylônes montent la garde sous les éclairs,
toute pression retombe. et la vie aussi retombe.
au point que quand la foudre frappe à nouveau la ligne,
il ne ressent cette fois qu’un doux vertige.
puis c’est fini.
les éclairs et les roulements ne se confondent plus.
l’orage s’éloigne. il arrive.
deux canards quittent la rivière et volent jusqu’à un saule.
un troisième le suit en nageant.
il marche. perdu dans sa vie. comme saoul.

STÉPHANE BERNARD

  Stéphane Bernard est né à Saint-Nazaire en 1972. Il vit à Rennes depuis 1998. A été publié dans N4728, Verso, Diérèse, Gong, Haïkaï, 575, Les Etats Civils, FPDV, Microbe, Magnapoets.

Plus d'infos sur :

http://unemainestaussiunpoing.blogspot.com/

Tourne-toi vers un

centre — un quelconque, pourvu que ceint de figures simples, diverses comme : hémisphères, fragments de cubes, volumes octa-, dodéca-, icosa-

édriques,

tubulures sectionnées par l'âme, en deux fragments

inégaux : simples, toutes

concaves — tourne

vers

lui ce visage transparent, dont les yeux sont fissurés, comme si tu songeais.

Cette masse de bras ligneux, gainée de veines en relief

dont les extrémités sont des mains vides, chacune

plantée de cinq doigts, chacune

ouverte inutile :

étends-la comme

offrande,

projette-la au sein d'une obscurité qui appelle — avec des voix, des voix — appelle un

sacrifice.

Vers

quoi ?

Offre-la, dépose-la en dédicace.

A

quoi ?

« Toi, sois comme Lui,

sois

personne. »

(« L'incendie, l'

être-continuellement-incendié : deviens-

le. »)

****

Crucifixion

Toi, embrase-

toi, afin que l'âme de la bien-aimée ne se perde pas — Le

combustible, dans le « toi » que tu étais, c'est l'âme —

afin que la combustion ne s'arrête pas, qu'elle détruise et détruise.

Brûle .

« Au prix du sacrifice, la réalité est vérifiée. » — par

qui ? Dans le cœur illuminé de

qui ?

Un autre te vérifie, un autre parmi ceux qui portaient les bouteilles d'alcool et les silex, cette

nuit.

« Afin que l'âme de la bien-aimée ne se perde pas. » —

afin qu'elle soit perdue,

ensevelie dans l'autre

inexistant.

Un autre te vérifie, un autre te

crucifie et « l'âme de la bien-aimée », c'est

la face intérieure des clous qu'il enfonçait dans tes veines, et

« l'amour pour la bien-aimée » c'est

les soupirs qu'il exhalait à chaque coup de maillet. « Le Christ, c'est Lui, le sanctifié, le purifié c'est

Lui. »

Embrase, consume

le

bois odorant puisque

le sang versé, mêlé à la résine, brûle mieux que l'âme.

L'existence seule

est sainte, l'existence seule-

ment est

sainte.

****

Fertile

Nous, change « ce que nous sommes » en sang. Fais de nous

matière à

jaillir, matière à

inonder, pénétrer.

Du sable trempé adviennent

(Je m'en tiens au plus vraisemblable.) non

mille fleurs dont

les mille corolles blanches

flotteraient dans la

nuit, non

le souvenir de mille fleurs, non

la purification de l'âme par effacement de toute

image, non

le parachèvement de l'âme par l'oubli mais,

plutôt,

rien.

« Viens en nous, creuse nous. Sois

comme nous devenons, comme nous sommes devenus, sois

personne. »

Ô

Pourquoi.

Pourquoi.

****

Elégie

Un fragment tombe, je

n'étais pas de cœur à en faire état. Toi non plus

donc

c'est bien.

D'où

le sol monte et

emboîte son relief dans les empreintes de nos pieds, les

soutient, lourd de limon et de fruits en pourriture et d'autres en poussière, et d'autres dans l'état de maturité parfaite, simples, creux-et-pleins, noires

semences

indemnes.

« Lourd de miracles, de miracles que, à défaut de les comprendre, nous

contemplons. »

Extraits de "Coupures" Inédit

ARNAUD TALHOUARN

Arnaud TALHOUARN, enseignant et écrivain, a publié des poèmes, des narrations et un texte de critique littéraire dans diverses revues, parmi lesquelles :
« L'Atelier du Roman » n°60 et n°63 ;
« Pyro » n°20 ;
« Revue Alsacienne de Littérature » n°105 ;
« Traction Brabant » n°44 .

Un nom prononcé

Quelques palissades

et un champ dévasté

La minuterie

Un panier rempli de victuailles

oublié

La bouche bée d'un mort

Ce que dit un naufrage

ERIC DUBOIS

Extrait de " Ce que dit un naufrage" Éditions Encres Vives- Collection Encres Blanches  ( Janvier 2012)

( Éditions Encres Vives, Michel Cosem, 2 Allée des Allobroges 31770 Colomiers )

Eric Dubois est né en 1966 à Paris. Auteur de plusieurs ouvrages de poésie dont entre autres « L’âme du peintre » ( publié en 2004) , « Allée de la voûte »(2008), « Les mains de la lune » »(2009) aux éditions Encres Vives, « Estuaires »(2006) aux éditions Hélices ( réédité aux éditions Encres Vives en 2009), « C'est encore l'hiver »(2009) , « Radiographie » , « Mais qui lira le dernier poème ? » (2011) sur www.publie.net, « Entre gouffre et lumière » (2010) chez L'Harmattan ,« Le canal », « Récurrences » (2004) , « Acrylic blues »(2002) aux éditions Le Manuscrit. Participation à de nombreuses revues. Textes inédits dans les anthologies Et si le rouge n 'existait pas ( Editions Le Temps des Cerises, 2010) et Nous, la multitude( Editions Le Temps des Cerises, 2011), Pour Haĩti( Editions Desnel, 2010) , Poètes pour Haĩti(L'Harmattan, 2011)... Responsable de la revue de poésie en ligne « Le Capital des Mots ». Blogueur : « Les tribulations d'Eric Dubois ».

http://ericdubois.net

http://le-capital-des-mots.fr

Pas assez de signes sur terre

Et encore moins d’éclairs

Dans l’ocre du ciel

Pour t’indiquer le chemin

Que tes pas doivent suivre

A travers ces forêts d’images

Et de mots inconnus

Plus obscur se fait le silence

Des chemins à mesure

Que tu t’avances d’un pas oblique

Vers les rivages du soir

Comme si plus rien ne pouvait

Eclairer ce lent charroi

D’ombres errantes

Ces frêles murets de voix lointaines

Et toutes ces fenêtres ouvertes

A l’improviste par le vent

*

Lampe de veille que la nuit

Allume sur chaque pierre

Et qui jaillit du miroir de l’ombre

Comme une main de lumière

Ou une bouche qui s’ouvre

Sur les ténèbres des mots

Et l’énigme des langues

Voix qui sort des murs

Et obscurcit de son souffle

La vitre blanche du temps

Lampes des songes

Qui aveuglent déjà ton œil

A petits bruits de lumière

Comme un crissement

D’ongles et de dents

Sur le front obscur

Du sommeil

*

Villes d’arbres et de pierres

Qui se dressent en silence

Vers le noir des cimes

Et l’encre des nuages

Face tournoyante

Et sonore du ciel

Que lacèrent rafales

Et soliloques du vent

Images d’un monde flottant

Entre brumes et feux

Qui tombent dru comme une grêle

D’éclairs à l’aplomb de ce bloc d’azur

Où le premier jour du monde

Va naître d’une étincelle

Hors de ce lieu de ténèbres

Qui sera l’ultime enclos de la mort

L’infini s’ouvre

Et se referme comme un œil

Dans la matière compacte et vivante

Des désirs et des rêves

Neige qui se détache par fragments

De couleurs abstraites et charnelles

Pour combattre l’impalpable et cruelle

Blancheur de la lumière

FRANÇOIS TEYSSANDIER

François TEYSSANDIER. Comédien, puis enseignant. A publié trois pièces à L’Avant-scène théâtre, et deux recueils de poésie (dont Livres du songe aux éd. Belfond, prix Louise Labé). A publié des nouvelles dans les revues Nota Bene, Roman, Brèves, Moebius, Muze, ADA Mag, ainsi que des poèmes dans une vingtaine de revues en France et en Belgique.

Ecrire est toujours

Si l’on y regarde bien

Un acte d’amour

*

Ecrire c’est aussi

Faire le serment

D’une vie meilleure

*

Vivre sans amour

N’a pas de sens

Vivre sans poésie

Non plus

– Quels liens secrets

Unissent l’amour et la poésie ?

*

La poésie est l’arme du futur

Mais la poésie n’est pas vraiment une arme

Car la poésie est faite d’amour

*

Ne cite pas les poètes

A la légère

Ou pour faire l’intéressant

Car la poésie

N’est pas un mensonge

*

Les mots de la transe poétique

Sont Voyance

Un vers est sorti…

Il était étrange…

J’ai compris !

*

Les hommes sans poésie

Manquent le Réel

*

Il faut sauver

Le poète inconnu

*

Cette littérature

Où chaque page vous donne

Si merveilleusement le monde

Qu’on en oublierait

Que la beauté vient du livre…

*

Longtemps j’ai pensé

Qu’en partant ainsi pour un long voyage

Je n’écrirais pas

Ne pas écrire

Pour vivre l’expérience ultime

Qui se passe de mots…

Pourtant

Au moment fatidique du départ

Je prends mon stylo…

*

Faire le grand saut

N’emporter avec soi

Que poèmes splendides

Voués à disparaître

Quand j’atteindrai le désert

Extrait de "Météores mystiques"

KARIM CORNALI

   Karim Cornali est né le 21 Octobre 1979. Publications : Les génies du fleuve Sénégal; récit de voyage ( http://www.artisans-voyageurs.com ) . Textes en revues : Libelle, Inédit Nouveau, Pyro, Le Capital des Mots,

Le grognard, Souffles, Comme en poésie ( à paraître en mars 2012 ) , Traversées ( à paraître).

Blog : http://www.karimcornali.onlc.fr/1-Index.html

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Ka

I

Monde né d’un amour

que l’homme peut porter

à la déchirure qui le fait être,

seul sur la lande intérieure

d’un pays ressuscité.

Mais le monde a-t-il besoin de nos larmes

pour guetter la lumière

et repousser l’ombre ?

Ah, tristes aveugles dans nos demeures froides,

à peine ose-t-on poser le regard

maladroit sur les roches furieuses

qui domptent l’orgueil, la fièvre,

d’une mer retrouvée

par les grandes nuits d’évasion.

A peine ose-t-on poser le regard

sur le masque du visage

que le miroir reflète

et que la mort coud,

trop occupés à composer pour elle

des chants de pure peine.

Et pourtant,

heureux de ce temps passé

à nommer dans l’obscurité originelle

ce qui tremble sur nos lèvres,

il nous arrive de lire ce peu de terre

et de ciel

avec justesse.

Et la tristesse aussitôt gagne

nos cœurs,

ce qui tremblait sur nos lèvres

fuit au fond de l’âme.

II

C’est un battement dont la mesure

est plus forte que la mort

qui guette dans la nuit.

De sa lumière,

ne reste que le grand poème

qu’elle écrit sur la terre

et que je salue,

innocente et pure elle déplace

la mort

dans les tréfonds d’un lieu

qui est moins que la mémoire,

l’amour

au seuil d’un empire

qui est plus que le monde.

Ses bras annonciateurs

annulent les mots – si lourds,

dont les pierres semblent user pour dire leur tristesse,

brisent l’inertie de nos cœurs

transis de douleur,

et leur voix irradiant au plus haut de leurs notes

invoque un homme que nous ne sommes pas encore,

une beauté qui meurt de ne pas être vue.

Quelle est cette loi

qui gouverne le secret

de nos émois ?

Assemblée d’images, d’arbres et de poussière

attisée

par le bruissement doré d’octobre glorieux,

ou bien la parole vive – le chant d’un ailleurs

immanent

dans la blancheur éternelle d’un matin

qui révèle le bord palpitant du vivre.

III

Des larmes ont coulé

sur le papier – peut-être quelques photographies

ou bien des mots amers que l’on ne peut pas lire…

Elle a relevé la tête et lui a dit :

« Renonce à ta mémoire

friable,

elle n’est que poussière

(ce peu de temps)

et l’épaisseur de nos jours

si maigres ne fait pas un poème. »

Renoncer ?

Nos mots comme un visage découvert

devant la face de ceux qui n’ont

que leur chagrin pour chaleur.

Et ces débris de vers,

pareils à des tessons que le malheur

aurait semés sur nos chemins hagards…

Il marche vers la mer et elle murmure :

« ne pars pas.

Prends mes mains, tu y trouveras

la vie plus simple qu’une couleur. »

Un frisson le parcourt,

il crie :

« J’ai ma demeure dans le vent,

j’ai dans le vent ma grandeur. Et je sais

qu’il n’y a pas de repos

sans pesanteur de l’esprit. »

Elle le regarde s’éloigner, c’est déjà la fin d’un monde.

Elle reprend :

« Tu aurais donné notre amour

pour une solitude assoiffée,

tu aurais jeté dans le

feu de la forme pure

ma tendresse

pour la beauté nue. »

Elle regarde au loin

quelque horizon où se

perdre

comme on perd un homme,

c’est-à-dire toujours comme on meurt.

Je n’aurais pas dû être

femme aussi peu folle,

peu légère.

Ainsi l’amour,

le désir jusqu’au bout de l’énigme

contre le deuil aveuglant

et pourtant indépassable

des grandes nuits où mûrit l’alliance…

THOMAS PONTILLO

Thomas Pontillo est né en Lorraine, en 1989. Licencié en philosophie, il poursuit actuellement un master philosophie à l’Université Paul Verlaine de Metz et à l’Université du Luxembourg. Publication dans diverses revues comme Arpa (à paraître), Comme en poésie (à paraître), Le capital des mots, Libelle ainsi que dans un recueil collectif paru aux Editions Flammarion (Poèmes en LOFT).