Aunque a estas alturas ya está el tema más que comentado por todas partes, repito por aquí una de esas noticias que hacen que a uno se le haga un inmenso nudo en la garganta: el escritor Iain Banks (o Iain M. Banks, que era el nombre que utilizaba en su faceta de escritor de ciencia ficción) se muere de cáncer. En un comunicado oficial en su página web, el escritor informó de su decisión de dedicar los últimos meses de su vida a casarse con su pareja, irse de luna de miel, visitar a familiares y amigos, y adelantar la fecha de salida de su libro más reciente. En varias noticias recientes en diversos medios, Banks hablaba de la respuesta extraordinaria que ha tenido su comunicado, y del apoyo multitudinario que ha recibido por parte de sus seguidores.

La relación entre autor y lector es, ya de por sí, muy especial, por el vínculo tan poderoso que se establece entre ellos al utilizar formas de comunicación tan evocativas como la novela o la poesía. Y es inevitable que esta relación se traslade también al terreno de lo personal. Nos invade la curiosidad acerca de las personas que están detrás de nuestros textos favoritos, queremos saber más sobre las mentes que nos proporcionan literatura, queremos entender por qué escriben lo que escriben y qué se oculta tras el narrador, tras el poeta, tras el estudio del ensayista. Los escritores de ficción, que crean un yo a medio camino entre la subjetividad y el lirismo y el análisis objetivo, son, probablemente, los sujetos más cautivadores en este sentido. Para Banks, esta relación se puso de manifiesto por la cantidad ingente de mensajes de apoyo que recibió a través de Internet. Esto, a su vez, lo hizo reflexionar, y se dio cuenta de la necesidad de dar, él también, un mensaje de agradecimiento a los escritores que lo habían influido y que habían hecho de su vida una vida mejor:

“I need to tell other writers how much their work has meant to me while they are (and I am) still alive. Means writing yet more letters, but I feel it’d be hypocritical of me not to, now. I think I’ll start with the amazing Mr Alasdair Gray.” (Tengo que decirle a otros escritores lo mucho que ha significado su trabajo para mí mientras sigan (y yo siga) con vida. Esto implica escribir más cartas, pero sentiría que estoy siendo hipócrita si no lo hiciera ahora. Creo que empezaré con el alucinante Sr. Alasdair Gray).

No es la primera vez que un escritor conocido decide escribirle una carta de fan a otro escritor conocido. La documentación respecto a las cartas de fans es interesante de por sí, pero cuando el fan es un personaje de talento reconocido, el interés se triplica. Así, y aprovechando el terreno de la ciencia ficción en el que se mueven tanto Banks como Gray, podríamos citar las cariñosas palabras que le dedicó Ray Bradbury a Robert Heinlein:

Querido Bob:

La influencia que has tenido en todos nosotros, a partir de 1939, no puede medirse. Solo puedo decir que recuerdo con cariño tu gran generosidad para conmigo cuando tenía 19, 20, 21 años. Aquel joven disfrutó de tu luz y siempre estará agradecido por la ayuda que le prestaste cuando era tan pobre y necesitado. Siempre tuyo en aquel recuerdo, Ray Bradbury.

En la segunda parte del artículo hablaremos de otras cartas de fans, ya sean de escritores famosos o no, dignas de mención.

En la primera parte del artículo hablamos de la trayectoria del escritor británico Clive Barker en el entorno del terror, y del éxito obtenido en su larga relación con otros medios como el cine o el videojuego (además de géneros que no llegamos a mencionar: cómic, ilustración y teatro). Pero es en la fantasía urbana, y en la fantasía oscura en general, donde Barker se ha hecho un nombre muy especial en el mundo de la literatura. Si bien no es el único que ha sabido lucirse en estos terrenos (ahí tenemos a Gaiman, por ejemplo), es indiscutible que su imaginería tiene una potencia de la que disfrutan muy pocos autores. La creatividad de Barker (tenebrosa, extraña, enfermiza), parece no tener límites cuando se trata de crear mundos complejos y personajes surrealistas.

El primer gran mundo fantástico de Barker fue el de aquella alfombra mágica en Sortilegio. Ahí ya calentaba motores para uno de sus libros (y cosmos) más ambiciones: El gran espectáculo secreto, la primera parte de una serie de libros planeada por Barker de la que solo se han publicado dos: el título ya mencionado y Everville (que, si no me equivoco, no se ha publicado en español). Comienzan a verse los patrones narrativos y los elementos favoritos del escritor: mundos que se solapan, que se entrecruzan, que coexisten con el nuestro, llenos de seres y escenarios psicodélicos, de personajes malos que tienen sus razones para ser malos (o que ni siquiera son malos, sino que disponen de una moral muy diferente a la que conocemos), de personajes buenos que no son tan buenos, pero que son, hasta cierto punto, inocentes o bienintencionados. Los personajes se transforman: los malos se nos revelan como nobles, los buenos se pervierten. Los seres humanos no son más que víctimas y peones de otras criaturas, de grandes designios del destino y de los mismos mundos extraordinarios creados por Barker. Siguió desarrollando este modus operandi en Imajica, en Galilee (donde además se atreve con las grandes sagas familiares, al más puro estilo Dinastía cruzado con el poder de las leyendas, las antiguas divinidades y los siempre presentes amor y sexo) y con la saga juvenil Abarat que, aunque esté dirigida hacia un público menos adulto, retiene el poder de sus obras anteriores para horrorizar y a la vez para enamorar.

El tono onírico de sus obras de fantasía no es casual: en el caso de Imajica, Barker asegura que su inspiración surgió de sus propios sueños. El autor ha afirmado que es su escrito favorito, y que lo compuso en un tiempo récord. Escribió la obra completa en catorce meses (escribía de catorce a dieciséis horas al día, siete días a la semana). Es, tal vez, el máximo exponente de su desbordante imaginación y creatividad, pero al ritmo que continúa publicando no parece que vaya a detenerse durante un tiempo: para los próximos años ya están programados los volúmenes restantes de Abarat, una segunda parte para Galilee y varias continuaciones para Cabal: Razas de noche. Y que sean muchos más, Sr. Barker.

Se ha escrito un crimen contaba con una gran baza en su protagonista, la actriz Angela Lansbury, que interpretaba a la perfección ese papel de mujer aparentemente ingenua pero excepcionalmente dotada para comprender la mente criminal, heredera directa de la señorita Marple de Agatha Christie. El éxito de la serie en su día fue incontestable, con numerosas nominaciones a los Golden Globe y a los Emmys, alcanzando audiencias de 23 millones de espectadores en los Estados Unidos.

La estructura de la serie no podía ser más sencilla: muerte misteriosa intriga a la señorita Fletcher que investiga ayudando al incompetente, pero bienintencionado, policía local para acabar encontrando al culpable. Tras 264 episodios quedó bastante claro que el pequeño pueblecito de Cabbot Cobe era el lugar más peligroso del mundo para vivir, sobre todo si conocías a Jessica Fletcher.

Uno de sus encantos es ver a Jessica Fletcher en su papel de escritora. Si bien al principio de la serie es todavía muy amateur, a medida que avanzan las temporadas se convierte en una autora de renombre. Podemos seguir su camino a través de convenciones -donde muere gente-, presentaciones literarias -donde muere gente-, visitas a su editor en Nueva York -donde muere gente-, y en sus retiros para escribir -donde muere más gente todavía-. Sin duda, su trabajo de escritora le confiere esos conocimientos sobre venenos, armas, evidencias forenses y psicología criminal que la convierten en la investigadora perfecta… o en la asesina perfecta. Vamos, ¿es que nadie ha pensado que en realidad Jessica Fletcher es una asesina en serie cuyo modus operandi consiste en incriminar a otros de sus asesinatos?

Bromas aparte, su cabecera es mítica para todos los aficionados a la ficción de detectives, con su música característica y la máquina de escribir funcionando a toda velocidad, un recuerdo de otra época, sin duda, en la que esas tapas de cuero con las palabras Murder, she wrote, eran sinónimo de un sincero entretenimiento y olor a viejas novelas de detectives.

Algo pasa con el planeta, de eso creo que no hay duda alguna. El clima cambia, se transforma, las estaciones parecen alargarse y contraerse a voluntad y el agujero de ozono se abre y se cierra como un diafragma sobre la Antártida. El petróleo es un bien escaso al que le quedan pocos años de explotación a gran escala y otro tanto se podría decir del uranio o el plutonio con el que se abastecen las centrales nucleares. El futuro no pinta demasiado bien, por decirlo de alguna manera, así que no estaría de más revisar algunas novelas que ya nos avisaron de que algo malo estaba sucediendo…

Uno de mis visionarios favoritos, J. G. Ballard, ya nos insinuó algo con su novela de 1962 El mundo sumergido, en el que el calentamiento global ha conseguido fundir los casquetes polares y el nivel del agua ha subido de manera considerable. Lo apreciable de esta novela es que Ballard trata de ofrecernos la visión de lo que podría ser una nueva sociedad en esa situación concreta. Un clásico que merece mucho la pena.

John Brunner escribió en los años 70 una serie de libros de anticipación que hoy en día se muestran aterradoramente realistas para mi gusto. De entre ellos me gustaría destacar El rebaño ciego, una fábula maravillosa en la que Brunner nos enseña cómo la contaminación en el primer mundo y las enfermedades en el tercero se descontrolan hasta tal punto que la Tierra no es un lugar demasiado agradable para habitar. Un libro fundamental para entender hacia dónde nos podemos dirigir, y no en demasiado tiempo.

Pero no todo van a ser novelas de los años 60 y 70. Aprovechemos la visión de los autores de ahora y hablemos, por ejemplo, de La bomba número seis y otros relatos, de Paolo Bacigalupi, una excelente antología de relatos donde el autor americano nos enseña sus ideas de hacia dónde vamos con una muestra bastante negativa de la ecología, los transgénicos y el cambio climático. Una antesala de lo que desarrolla en forma de novela con títulos como La chica mecánica o El cementerio de barcos.

Si lo que buscamos es una visión todavía más cercana, ahí tenemos Cenital, de Emilio Bueso, una obra sobre lo que nos puede pasar aquí en poco tiempo y enseña una muestra de cómo algunas personas se están preparando para un escenario muy difícil y peligroso. Cenital es una obra de ficción situada en un futuro muy cercano que a más de uno lo dejará con la mosca detrás de la oreja.

Finalmente, también hablaros de El sanador, de Antti Tuomainen, como ejemplo del uso del cambio climático como ambientación y trasfondo de una obra de género negro, que es resultona y se deja leer con agrado. Del mismo modo encontramos también, por ejemplo, Solar, de Ian McEwan o hasta la premiada La carretera, de Cormac McCarthy, si es que estamos buscando nombres más conocidos para el gran público.

¿Y vosotros? ¿Ya tenéis preparado vuestro terrenito con pozo y molino solar a la espera del apocalipsis ecológico? Contadnos vuestros planes secretos de supervivencia, como siempre, en los comentarios.

Me gustan las novelas que desafían, que no son complacientes, que se lanzan al vacío y esperan que pueda seguir su ritmo. Así que, tengo que confesarlo, me lo he pasado genial con El ladrón cuántico, primera novela del finlandés Hannu Rajaniemi y que fue nominada al Premio Locus a Mejor Primera Novela en 2011.

Lo primero que habría que advertir sobre esta novela es que se suele enmarcar dentro del género denominado ciencia ficción hard, algo en lo que no estoy de acuerdo, ya que El ladrón cuántico es una excelente y divertida space-opera, eso sí, con un trasfondo científico de primer orden. Su capacidad de lanzar ideas y conceptos y aplicarlas de formas tan variadas hace que la novela de ese salto que Arthur C. Clarke explicaba tan bien: «Toda tecnología lo suficientemente avanzada es indistinguible de la magia». Y es que Rajaniemi logra una comunión perfecta entre anticipación científica y sentido de la maravilla, logrando que cualquier aficionado a la literatura fantástica pueda disfrutar de la novela, con independencia de su conocimiento de la mecánica cuántica y otras teorías similares.

Gracias a unos personajes cargados de encanto, y de épica, Rajaniemi construye una historia que recuerda por momentos al más puro Jack Vance, pero que es capaz de lanzar ideas al ritmo de Greg Egan. Tenemos al ladrón más famoso del universo, a una exótica mercenaria y a su nave sentiente, a todo un imperio dirigido por dioses que en su día fueron humanos -una referencia a El señor de la luz, de Zelazny- y una serie de complejas sociedades con sus códigos, tradiciones y secretos que, en lugar de complicar la narración, la enriquecen. ¿Cómo? Pues de la manera más sencilla, el autor no se para a explicar o justificar la acción o los escenarios. Salta a por ellos y no deja prisioneros. A diferencia de otros libros que componen la nueva ciencia ficción hard -como, por ejemplo, la aburrida Estado de transmisión-, El ladrón cuántico condensa en apenas 250 páginas el inicio de lo que podría ser una de las más interesantes historias de la ciencia ficción en los próximos años.

El ladrón cuántico es una novela divertida y fascinante, que despertará el adormecido sentido de la maravilla de muchos y que, pese al desafío que supone aceptar los nuevos conceptos que propone, resulta accesible a poco que el lector ponga algo de su parte.

A todos nos gusta pasar miedo. Es una de esas afirmaciones que se hace así, sin pensar, y que por lo visto hasta tiene explicación científica. Tras ver una película de terror tenemos un subidón de adrenalina que puede llegar a resultar adictiva. Y lo mismo con los libros, con el valor añadido de que no tenemos que ver al monstruo en pantalla, sino que podemos imaginarlo y decorarlo conforme a nuestros temores más profundos.

El terror siempre ha sido un género que, en los niveles más altos de ventas, ha resultado de lo más rentable. El ejemplo más evidente es Stephen King, que además se ha convertido en un producto mediático: el autor que ha sabido escribir no solo para los lectores, sino para los espectadores. King disfruta de un elenco de criaturas legendarias: desde el payaso de It hasta la fan mutiladora (asociada para siempre a la interpretación de Kathy Bates) de Misery. Hay pocos que se acercan a su estatus de productor de iconos; tal vez Clive Barker, con el Pinhead de Hellraiser, sea el más próximo.

Sin embargo, Barker y King no tienen mucho en común. La imaginería y el gore del británico tienen poco que ver con el estadounidense. King es, ante todo, un narrador, es un artista de ideas y personajes, donde el contenido juega un papel principal, donde la insinuación afecta mucho más que la visión directa de lo sobrenatural. Barker, por otro lado, nos lo enseña todo sin inmutarse, no solo al monstruo, sino todo lo asociado a las emociones más viscerales: el asco, el miedo, la lujuria. Con Barker, la asociación entre el eros y el tánatos es mucho más clara; el dolor y lo sexual van cogidos de la mano.

Es interesante que el personaje más conocido de Barker, protagonista de toda una saga cinematográfica, provenga de una novela corta (The Hellbound Heart), muy en la línea de los relatos del escritor, recopilados en los ya legendarios Libros de sangre. Es un relato, como la mayoría de sus relatos, de terror, de nueva carne (donde lo tecnológico, lo inorgánico y lo biológico se unen de manera fascinante), donde, debajo de todo, uno se encuentra con preguntas inevitables acerca de la ambición humana, el vínculo entre el placer y el dolor y los límites de la ética. Barker ha sabido desarrollar esta novela breve y convertirla en un mundo propio, repleto de atrocidades a la altura de las exigencias de un público deseoso de sangre, vísceras, garfios y erotismo desenfrenado, perfecto para la gran pantalla. En este sentido, hay dos Barkers similares, pero a la vez diferentes: el Barker de Hellraiser, de Razas de noche, de Los libros de sangre y el Barker, igualmente oscuro pero más sutil, menos gráfico, que esconde sus intereses más violentos bajo capas y capas de magia y escenarios imposibles. En definitiva, el Barker del terror (el relacionado con sus series de películas, videojuegos como Jericho o Undying, relatos sangrientos, vampiros y asesinos en serie) y el Barker creador de mundos (el escritor de Sortilegio, del Gran espectáculo secreto, de Imajica o la serie juvenil Abarat). De este último hablaremos en la segunda parte de este artículo.

El éxito desmesurado de ciertas obras consigue que, de repente, el mundo entero se detenga y tooooda la competencia se ponga a publicar novelas similares, vengan o no a cuento. Tenemos ejemplos para aburrir: la legión de imitadoras de Cincuenta sombras que están chorreando los escaparates de un tiempo a esta parte, las vampiradas que surgieron a la estela de la serie Crepúsculo, la cantidad de magos adolescentes que se dejaron ver después del éxito de Harry Potter, o la sospechosa cantidad de novelas de fantasía épica que «se parecen a» Canción de Hielo y Fuego, de George R. R. Martin. Sin embargo, tal vez se nos esté pasado por alto una veta temática que comienza a parecer una moda, más que una tendencia: las distopías juveniles. La responsable, evidentemente, es Los Juegos del Hambre, de Suzanne Collins, que ha conseguido «despertar el interés» de la competencia. He aquí dos ejemplos.

En primer lugar tenemos La caza, de Andrew Fukuda. Este fiscal estadounidense metido a escritor debió de pensar que si Soy leyenda, de Richard Matheson, molaba un montón, y Los Juegos del Hambre también molaba un montón, mezclar Soy leyenda con Los Juegos del Hambre debía de dar como resultado ¡¡¡la obra más molona del mundo mundial!!! Y bueno, lo cierto es que no, ni mucho menos, aunque juzgar La caza en estos términos tal vez sea un poco injusto por mi parte. Gene es un humano adolescente que se halla rodeado de vampiros… o unos seres que podrían serlo, ya que la palabra «vampiro» no se emplea en toda la novela. Ha aprendido a camuflarse entre ellos, a imitar sus gestos y su comportamiento, y a camuflar ciertos rasgos fisiológicos que podrían delatarlo (el sudor, por ejemplo), pero una vez desaparecido su padre se encuentra solo ante un peligro que va a más cuando el gobierno lo recluta para participar en la caza, un espectáculo que consiste en soltar a otros humanos (o hepers) en el desierto y cepillárselos de mala manera. Una vez en el Instituto de Hepers, Gene descubre que no es el único humano, y que ocultar su humanidad es una tarea tan complicada que uno se pregunta cómo no lo pillaron en la página 1 de novela. Por suerte, la segunda parte, El origen, va por otros derroteros, y se centra en la verdadera personalidad del Científico a quien idolatran los hepers, así como en lo que sucede cuando la utopía irrumpe en la distopía.

Ahora bien, se preguntarán ustedes, ¿cómo es que, con todo el bombo que se les está dando a las distopías juveniles, los autores españoles no se hayan lanzado como posesos a escribir las suyas? La respuesta nos la da Carlos García Miranda, el guionista de El barco y El internado: sí, hay una distopía juvenil española, y se titula Enlazados. El punto de partida es más similar a Los Juegos del Hambre que el de La caza. Solo vive en una sociedad dividida en distritos controlados por diferentes estamentos profesionales, que mantienen viva la Selección, una especie de primarias para elegir al futuro líder, pero a lo bestia: solamente puede quedar uno. Solo va más o menos enchufado, ya que es el hijo del actual líder, pero este tiene un oscuro pasado: tuvo que enfrentarse a la madre de él en la Selección en la que ganó… y, al parecer, la cosa acabó como el rosario de la aurora. Para añadirle más interés al asunto, la Selección de este año cuenta con una novedad: el distrito de Solo aporta un participante más, =Data, el mejor amigo de Solo, por lo que uno de los dos tendrá que morir. Y un aliciente añadido: Dana, una chica cañón capaz de hacer tambalearse las ideas, el cerebro y, en general, todas las vísceras de Solo. Diseñada a la perfección para ser una novela superventas, Enlazados flojea en el retrato de personajes, que son meros estereotipos (cosa que también le sucede a La caza: es imposible encontrar protagonistas más siesos a lo largo de la historia de la novela juvenil), así como en las descripciones explícitas pero demasiado acartonadas de escenas sexuales (y, llegados a este punto, uno no puede dejar de llevarse las manos a la cabeza: ¡ay, madrecita mía, cómo ha cambiado el género juvenil en los últimos años!). Quitando eso, Enlazados da exactamente lo que promete: acción a raudales, persecuciones sin fin, y la sensación de que la gran distopía juvenil española todavía está por llegar, y esta entrada tendrá entonces su continuación.

¿Qué tiene de especial la biblioteca de Lambeth Palace, sede del Arzobispado de Canterbury, en el Reino Unido? Aparte de que es una institución muy prestigiosa, donde se alojan libros de inmenso valor histórico y artístico, Lambeth llegó a las noticias internacionales hace poco por haber recuperado una buena cantidad de los más de mil libros que faltaban en sus estanterías.

No es la primera vez que nos encontramos con una historia de estas características. Siempre ha habido bibliotecarios con las manos largas; como en cualquier oficio, uno puede encontrarse con empleados poco honestos en cualquier establecimiento, y las bibliotecas no podían ser menos. Pero algunos casos son más graves que otros, como demostró Anders Burius al llevarse unos cuantos tomos de la Biblioteca Real de Suecia (podéis leer más en este artículo que publicamos en Lecturalia). Burius se llevó unos 56 libros, casi nada en comparación con los 1400 ejemplares que atesoró un antiguo empleado de Lambeth Palace durante su estancia en dicha biblioteca.

La noticia, de por sí, no es nueva, pero se ha hecho pública ahora que la biblioteca ha podido recuperar y catalogar tantísimos títulos que se creían desaparecidos. Los responsables de esta sabían que faltaban libros, pero estimaban que estos rondarían los 60 ejemplares. Durante la Segunda Guerra Mundial se habían perdido muchísimos libros (se calcula que unos diez mil), por lo que dicho empleado ladrón pudo apropiarse de muchísimas obras sin que nadie sospechase, ya que se llevaba también las fichas correspondientes. Era como si esos libros nunca hubiesen estado allí, o se hubiesen perdido en la guerra. No fue hasta que otro empleado comenzó a notar algunos huecos curiosos en las estanterías cuando la biblioteca se dio cuenta de que le faltaban libros de gran valor.

En febrero de 2011, el bibliotecario de Lambeth Palace recibió una carta del ladrón, que había quedado en manos de un abogado tras su muerte. Contenía una confesión detallada, con instrucciones sobre dónde encontrar las obras. Descubrieron un ático lleno a rebosar de libros robados y fichas bibliográficas, muchísimos más de los sesenta que habían estimado. Hay algunas fichas cuyas obras correspondientes no se hallaban en aquel ático, por lo que se sospecha que el ladrón ha podido vender dichos ejemplares.

Mientras, la biblioteca se afana por restituir los libros, recatalogarlos y que estén de nuevo disponibles al público (muchos de ellos estaban dañados, con páginas cortadas para eliminar el sello del arzobispado o con las pastas rotas, por lo que ha habido también una meticulosa labor de restauración). La biblioteca ha preferido no dar el nombre del ladrón, tal vez porque teme que los libros que siguen faltando puedan ser destruidos si sus compradores temen verse involucrados en todo este feo asunto. Y, como en el caso del robo de Burius, estos no son libros cualesquiera. Uno de los que sigue faltando es un América original de Theodor de Bry, una crónica de las primeras expediciones al Nuevo Mundo, valorado en 150000 libras, unos 180000 euros. Como anécdota, hay que mencionar que hay un viejo decreto que establecía que el propio arzobispo sería responsable del valor de cualquier libro perdido o robado. Estoy segura de que para el arzobispo bajo cuyo mandato se encontraron los libros, Rowan Williams, esta recuperación del tesoro de un ladrón arrepentido ha debido de significar un tremendo alivio.

Inferno es el nuevo libro de Dan Brown, autor que ha vendido millones y millones de ejemplares en todo el mundo, y es, sin duda, una de las novedades editoriales más esperadas de 2013. En esta ocasión, el investigador y académico Robert Langdon se enfrentará a un misterio basado en diversas pistas y enigmas que aparecen en una de las obras más conocidas de la literatura universal: La divina comedia.

Un momento. Que no se mueva nadie. ¿A alguien más le suena este planteamiento? No sería de extrañar, ya que así, en frío, es muy similar a otra de las novelas más vendidas en España de los últimos quince años: El último catón, de Matilde Asensi, publicada en 2001 (dos años antes que Brown diera la campanada con su Código Da Vinci) y que también contiene un historiador (Farag Boswell), una paleógrafa (Ottavia Salina) y a un «profesional» como Kaspar Galuser. Aderezado todo con una intriga basada en la historia de la Iglesia Católica y, tachán, una serie de enigmas ocultos en La divina comedia.

Sí, está claro que la obra de Dante es universal y que su influencia es manifiesta en la historia de la literatura. El propio Brown estudió la obra durante su época universitaria y por eso la usa como base para su novela. Pero, de todas formas, es inevitable la comparación con la obra de Asensi. Misterios históricos en Italia con La divina comedia como trasfondo… es una coincidencia tan grande que, aunque los libros luego no tengan absolutamente nada que ver, va a ser imposible no generar similitudes.

A eso hay que sumarle el secretismo, a mi juicio innecesario, sobre Inferno, que ha llevado, en un acto más publicitario que otra cosa, a la editorial a reunir en un auténtico búnker sin comunicaciones a los traductores de la novela. Sin duda es un gran lanzamiento, pero lo único que consiguen es la proliferación de libros, ya a la venta, con ayudas y guías sobre Florencia, la vida de Dante y La divina comedia cuya calidad es más que dudosa. Que no estaría de más que, por efecto rebote, la obra del inmortal poeta italiano se leyera más que nunca. Eso sí que sería un verdadero éxito por el que darle la enhorabuena a Dan Brown.

Seguimos con nuestro repaso a esas series televisivas que no son adaptaciones de obras literarias, pero que están relacionadas con el mundo de la literatura. En esta ocasión os hablaremos de una serie que ha alcanzado su quinta temporada en la parrilla norteamericana: Castle.

Richard Castle es un escritor de éxito, dedicado a la escritura de bestsellers de acción y misterio, que vive en Nueva York. En busca de inspiración, decide acompañar a un equipo de homicidios gracias a sus contactos con el alcalde. Gracias a su intuición y pensamiento «de escritor» logra ser de gran ayuda en la resolución de los casos. Además, la detective Kate Beckett pasa a ser su musa para el personaje de Nikki Heat, protagonista de su nueva y exitosa serie.

La verdad es que Castle es una serie tan sencilla como efectiva, con casos que se cierran en cada episodio, un buen arco de largo recorrido que aparece de vez en cuando y una historia de amor resuelta -por el momento- mucho mejor que en otras series parecidas, como por ejemplo Bones. El sentido del humor de los guionistas y la parodia de los tópicos de la novela negra y criminal hacen que la serie pueda volver a explorar lugares comunes sin caer en la repetición o el aburrimiento.

Además, otro de los aciertos de Castle es la recreación del mundo literario profesional del protagonista, con sus plazos, problemas para escribir, firmas, vida pública… por no hablar de sus partidas de póker con otros grandes de la novela negra, como Michael Connelly, que ya ha aparecido en varias ocasiones en la serie.

Sin embargo, una de las cosas que hace de Castle una serie literaria especial es la aparición, en el mundo real, de los libros que Richard Castle escribe en la serie. No me refiero a novelizaciones de la serie, no, sino a los propios libros que van apareciendo protagonizados por Nikki Heat, como Ola de calor, Calor desnudo, Aumenta el calor o Calor helado, varios de los cuales han llegado a ocupar puestos de superventas. Sin duda un ejemplo extraño en la que la ficción fagocita a la realidad, ¿no es cierto?

¿Te ha gustado? Lee entonces: Series literarias (I): The Following

Durante las últimas semanas las redes sociales han estado dándole vueltas a artículos que reflexionan sobre las posibilidades de ganarse la vida como escritor (os las resumo: muy escasas). En concreto ha dado mucho que hablar este artículo de El Confidencial, donde se analizan las tendencias de los últimos años y se concluye, cómo no, que la cosa está muy malita. Lo curioso es que artículos como estos son, por lo general, difíciles de encontrar, o por lo menos son difíciles de encontrar con cifras y datos fidedignos porque, por alguna extraña razón, en el mundo editorial nadie quiere hablar de dinero.

Cuando desviamos la vista hacia los grandes mercados como Estados Unidos, nos llegan cuentos de hadas de escritores multimillonarios que se han hecho ricos gracias a la autoedición, al digital y a Amazon. Claro está que nuestro mercado es mucho más pequeño y muy distinto al norteamericano (y al anglosajón en general), pero es un atisbo de esperanza para un mundo literario que se nos presenta de lo más pesimista. Pensamos que tal vez, en un futuro, los hispanohablantes tengan todos sus Kindle, sus tabletas y sus derivados, y que estarán más que dispuestos a gastarse el eurito, eurito y medio que piden los superventas de la literatura digital. Y es que, como nos demuestra el mercado angloparlante, estar en la lista de los más vendidos de Amazon es sinónimo de tener cuatro coches, un yate y un asiento reservado para ver Fórmula Uno en Mónaco. O no.

Que se lo pregunten a Patrick Wensink, autor de Broken Piano for President, una novela que alcanzó inesperada notoriedad cuando recibió la carta amenazadora más educada del mundo de la marca de whiskey Jack Daniel’s, cuya muy reconocible etiqueta era parodiada en el diseño de cubierta de la obra de Wensink. La compañía de whiskey le envió una misiva solicitándole que modificara dicha cubierta para posteriores ediciones, para que no tuvieran que tomar acciones legales contra él. La notable cordialidad de la empresa tuvo un efecto muy positivo, no solo para esta, sino también para el libro en cuestión, ya que la carta fue compartida hasta la saciedad en todos los blogs de moda. Sin comerlo ni beberlo, de repente Wensink se vio en el número seis en la codiciadísima lista de los diez libros más vendidos de Amazon.

En un artículo reciente para la web cultural Salon, Wensink se atrevió a explicar exactamente cuánto dinero había hecho en regalías tras llegar a la lista de superventas: 12000 dólares, unos 9000 euros. ¿Y este es el sexto libro más vendido en Amazon, en un mercado tan enorme como el anglosajón? Hay que tener en cuenta que fueron muchas ventas de golpe en poco tiempo, debido a una gracieta de moda, por lo que no puede competir con obras de carrera larga, como Los juegos del hambre, de Suzanne Collins o Perdida de Gillian Flynn, para quienes además los mayores ingresos suelen llegar de adaptaciones a otros medios. No obstante, esta cifra que, sin ser digna de desprecio, es muy inferior de lo que se esperaría de un bestseller (y que el autor piensa invertir en una guardería un par de horas a la semana para tener más tiempo para escribir) podría ayudarnos a responder a la pregunta que encabeza este artículo.

¿Por qué los escritores nunca hablan de dinero? ¿Por qué nunca dicen cuánto les pagan? La solución es sencilla, dice Wensink: es porque nos avergüenza lo poco que ganamos.

Que el imaginario colectivo literario presentaba Barcelona como una ciudad decadente, sucia y llena de chulos y putas que les pasaban la mandanga a detectives sibaritas y un poco pirómanos quedó bastante claro durante toda la Transición. Barcelona era la ciudad del Makoki y la Fuga de la Modelo; la ciudad de un Barrio Chino con olor a orines y, como mucho, la ciudad quemada que había sobrevivido a una Semana Trágica, un emperador del Paralelo, varias huelgas y, sobre todo, bombardeos y posguerras en la plaza del Diamante. Todo ello, huelga decirlo, desde la perspectiva más estragantemente realista, como le corresponde al tradicional seny catalán.

Por supuesto, hasta que llegaron los Juegos Olímpicos de 1992 y la recuperación urbanística y sociológica de la ciudad (léase «los turistas japoneses y las Erasmus borrachas»), lo que conllevó un movimiento de reivindicación de las raíces canallas de Barcelona, desde una perspectiva absolutamente desacomplejada, heterodoxa y, sí, lo diré, posmoderna. El género fantástico dejó de dar miedo, Roberto Bolaño era lo más, el Barrio Chino se convirtió en el Raval, cualquier mocoso podía consumir absenta sin que los de la secreta salieran de la nada para exigirle el carné, el boom urbanístico acabó con bastiones de la canallesca local como Can Tunis o la Ribera y, en resumen, y mal que les pese a los puristas, el paradigma de novela sobre Barcelona dejó de ser Últimas tardes con Teresa y devino en La sombra del viento. Todo el mundo escribía su novela de misterio y bibliofilia con mestizaje de thriller, fantástico y policíaco; algunos con más acierto que otros (por ejemplo, Julián Sánchez, con El anticuario), pero siempre teniendo presente quién era la protagonista total y absoluta de la historia: Barcelona.

Lo más curioso del caso es que todo este boom de la Barcelona eterna como materia literaria en sí misma se produjo en el intervalo de tiempo en que el libro emblemático sobre la ciudad estuvo agotado. En efecto, Barcelona pam a pam (Barcelona paso a paso), de Alexandre Cirici, es La Obra Que Tienes Que Consultar Si Quieres Conocer La Idiosincrasia De Barcelona. Editada en 1971, ofrecía un exhaustivo recorrido histórico por las calles barcelonesas, impecablemente fotografiadas por Oriol Maspons. Abundaban las explicaciones, barrio a barrio, sobre toda la Barcelona medieval y, en su tramo final, los ensanches decimonónicos y algunas localidades anexionadas y adyacentes. Pero, en líneas generales, era una guía impresionante de la Ciudad Vieja, que no se dejaba prácticamente ni una calle sin comentar… y que, a estas alturas, solo se encontraba de segunda mano o de viejo y, huelga decirlo, se había quedado muy desfasada.

Por todo esto es una grata noticia la reedición de la obra, con cubierta en color que sustituye a la tradicional en blanco y negro, además de un opúsculo de Itzíar González, Per no perdre peu (Para no perder pie), que actualiza esa Barcelona retratada por Cirici, víctima de remodelaciones internas no siempre acertadas, y la sitúa, literalmente, en el siglo XXI.

¿Que, aun así, Barcelona pam a pam no les interesa demasiado, porque no deja de ser una obra demasiado densa y con demasiadas plantas y alzados de edificios? No pasa nada: pueden complementarla con otra lectura tan deliciosa como la Guía secreta de Barcelona, de Josep Maria Carandell, que sí les cuenta con pelos y señales cómo martirizaron a santa Eulalia, dónde se dejaba ver la Moños y en qué lugares de la Ciudad Vieja se traficaba con carne humana, viva o muerta. Todo esto, claro está, si la encuentran: no se reedita desde 1982, cuando todo era como les he contado en el primer párrafo, y decir Barcelona equivalía a decir Tarzán Migueli, el asalto al Banco Central, y el Torete y el Vaquilla, alegres bandoleros.

Como ya os narramos en la primera entrega de este artículo, hace poco el autor y periodista estadounidense Chuck Palahniuk estuvo conversando en la red de foros Reddit (una especie de Menéame cruzado con ForoCoches) con sus seguidores, como parte de la sección IAmA, dedicado a personas famosas o protagonistas de hechos singulares (estas personas deben acreditarse y demostrar que son quienes aseguran ser y, a continuación de dicha acreditación, entran en comunicación con todos los visitantes al foro e interactúan con estos en formato pregunta-respuesta). Aquí os dejamos algunas perlas más de información sobre este autor que fueron surgiendo a lo largo de su conversación con fans y miembros de Reddit:

-Muchos ya sabíais que Palahniuk es homosexual, y que tiene una relación seria desde hace años (esto salió a la luz debido a una entrevista polémica para Entertainment Weekly, que acabó en un enfrentamiento algo absurdo entre el escritor y la periodista Karen Valby). En la conversación de Reddit aclaró que su novio se llama Mike, y que este, desde el principio de la relación, le dejó muy claro que quería permanecer en el anonimato, razón por la que nunca lo menciona ni habla de su relación de pareja.

-El club de la lucha fue un fracaso: Al contrario de lo que podríamos pensar, su novela más conocida fue, en su momento, un desastre de ventas. Y la película tampoco ayudó, ya que recaudó mucho menos de lo esperado cuando se estrenó. Tuvieron que pasar bastantes años antes de que esta adaptación cinematográfica se convirtiera en una obra de culto y que, como consecuencia, comenzara a venderse el libro de forma notable. Hoy en día es un clásico de la literatura contemporánea y forma parte de un elenco de escritores que se han hecho grandes con un estilo sucio y conciso, con obras que se han llevado con gran éxito a la gran pantalla, ese elenco donde sobresalen títulos como Trainspotting o American Psycho.

-Le envía regalos a los que le escriben cartas: Palahniuk tiene por costumbre responder a algunas de las cartas que recibe de fans con cajas llenas de regalitos aleatorios; cosas como casetes, bisutería o paquetes de pipas.

-Su consejo para los que empiezan a escribir: Escribe algo que la gente tal vez no “disfrute”, pero que nunca olvide. Nuestros gustos cambian con el tiempo, y algo que persiste tiene mayor oportunidad de ser apreciado en el futuro.

Y, para terminar, os dejo con una de mis frases favoritas de un autor que, por lo menos en un foro de internet, ha dado la impresión de ser simpático, modesto, divertido y entrañable, por mucho que escriba sobre masturbación, vómitos, sangre y flemas:

There’s an old saying: “No piece of writing is ever finished, it’s just abandoned.” But my own rule is: “No piece of work is done until you want to kill everyone involved in the publishing process, especially yourself.”

(Hay un viejo dicho: Un texto nunca se termina, simplemente se abandona. Pero mi propia regla es la siguiente: Un texto no se termina hasta que quieres matar a todo el mundo involucrado en el proceso de publicación, sobre todo a ti mismo)

Hace poco que hablábamos sobre la literatura para jóvenes adultos y un nuevo tipo de segmento, al que se ha llamado New Adult Fiction (Ficción para nuevos adultos), es decir, libros con elementos adultos (como por ejemplo una sexualidad explícita) pero que mantienen ciertos puntos de conexión con la literatura juvenil. Es complicado explicar esta situación sin un buen ejemplo, así que voy a hablaros de un libro (en realidad dos) que podríamos definir como pionero en este ámbito. Me refiero a Los magos, de Lev Grossman.

Grossman inició su andadura en literatura desde la crítica y el articulismo, publicando para revistas y medios como Wired, el New York Times o Time, donde realizó una amplia serie de artículos sobre tecnología y cultura popular actual. Poco a poco se inició en la novela y ha publicado desde tecnothriller a novela fantástica. Para los amantes de las anécdotas, comentar que a Grossman lo pillaron con «las reseñas en la masa», cuando se descubrió que subía comentarios favorables a sus propias novelas en Amazon.

Pero lo que nos interesa hoy es su visión de la literatura fantástica, volcada en dos libros, Los magos y El bosque mágico, su continuación. El primer referente que nos viene a la cabeza al iniciar la lectura de la obra de Grossman es Harry Potter, solo que en lugar de encontrarnos con un niño que va al colegio nos encontramos a un adolescente que inicia su camino universitario. La escuela de magia a la que asiste, Brakebills, es un college anglosajón, con sus profesores, sus secretos, sus misterios y su aburrida vida académica. Pero las similitudes van cayendo a medida que el protagonista, Quentin, avanza en su vida universitaria hasta completarla antes de la mitad del libro. Lo interesante de Los magos es la visión realista de un momento mágico. Pese a sus poderes, los estudiantes de Brakebills parecen post-adolescentes clásicos que buscan librarse de sus estudios, beber cerveza y practicar sexo.

En cierto modo, Los magos, y parte de El bosque mágico, aglutina grandes influencias de libros como El guardián entre el centeno, por poner un ejemplo, sin dejar de introducir fantasía en su aspecto más clásico. La obsesión del protagonista sobre el mundo mítico de Filory -una referencia casi directa a la Narnia de C.S. Lewis- se va adueñando de la narración, pero siempre desde ese punto de vista en la que los protagonistas mantienen una actitud real, pragmática y, en ocasiones, totalmente narcisista.

Las dos novelas no dejan de seguir el clásico ciclo del héroe, con sus matices, claro, y nos encontramos ante una historia iniciática y de descubrimiento interior. La edad de los personajes y su lenguaje -en el que la tecnología es algo normal y habitual que conocer y usar- ayuda a la identificación con los jóvenes. Pero que por fuera todo sea humo y espejos no quita que la narración contenga esos elementos adultos que ayudan a que vaya un poco más allá y pueda gustar tanto a jóvenes lectores -ya creciditos-, como a un amplio rango de adultos.

Grossman recibió en 2010 el Alex Award, un premio que se otorga a los libros para adultos que gustan también a adolescentes. De hecho, viéndolo hoy en día, habría que decir que Los magos es un libro fronterizo, de difícil clasificación y que entraría, como ya decíamos, en esa nueva categoría, todavía por acabar de definir, de la New Adult Fiction.

Reddit es una red social que tiene un peso tremendo en el mundo anglosajón. A diferencia de otras redes de interacción como Facebook o Twitter, Reddit mantiene el formato foro para crear tablones, posts e hilos completos de conversación. Es, como cualquier foro, un arma de doble filo: una fuente interesantísima de conocimiento, donde puede tratarse cualquier tema (por muy extraño y específico que sea), y a la vez es un lugar donde puede lucirse lo más barriobajero de internet. No obstante, merece la pena como punto de encuentro con autores significativos, que detrás de una pantalla de ordenador pueden sentirse más abiertos y menos expuestos, menos cohibidos a la hora de hablar de su vida personal, como ha ocurrido con el escritor estadounidense Chuck Palahniuk, conocido por libros como El club de la lucha y por describir su literatura como ficción transgresiva (con razón).

Y es que Palahniuk tiene mucho que contar. Con su propia vida ya tendría para escribir varias novelas. Para empezar, perdió a sus padres a una edad temprana. Se divorciaron cuando Chuck tenía unos catorce años, y su padre inició una relación con otra mujer, cuyo ex-novio acabó por asesinarlos a ambos. Como autor, busca crear impacto: en las lecturas de su relato Guts (Tripas) pide a sus asistentes que contengan la respiración durante la duración de la narración; a día de hoy es responsable de más de setenta desmayos en sus lecturas en público (y si no entendéis por qué, solo tenéis que acercaros al texto, que narra múltiples accidentes relacionados con el acto masturbatorio). Y sin embargo hay mucho más, toda una retahíla de datos curiosos que el escritor compartió con los foreros de Reddit. A continuación os dejamos algunas de las joyas del intercambio fascinante que surgió a raíz de dicha interacción:

-Acerca de su pose de escritor borracho: Al comentarle un fan que se quedó impresionado por ver cómo le pegaba un trago a una botella de Jack Daniels sin parpadear en una presentación, Palahniuk admitió que se trataba de un truco que utilizó durante aquella gira en particular: en realidad la botella estaba llena de té Lipton.

-Le parece bien que robes sus libros. Palahniuk asegura que robó un ejemplar de El placer de sexo de Alex Confort allá por 1975 o 76. Se lo metió en los pantalones y salió de la tienda con él; cuando un fan le confesó que había robado una copia de El club de la lucha, Palahniuk le aseguró que, para los veinticinco céntimos que habría obtenido de ese libro en regalías, tampoco pasaba nada, que le comprara su nuevo libro y ya estaría libre de pecado.

-Se afeita la cabeza cuando le toca revisar un libro. Asegura que cuando tiene que llevar a cabo ediciones realmente duras se deshace de su pelo, que es “un poco como morir”, porque eso hace que se sienta luego mejor a la hora de matar (recortar) párrafos y escenas que todavía ama.

En la segunda parte del artículo, os contaremos más curiosidades que fueron surgiendo en esta singular conversación con internautas. Mientras esperáis, ¿por qué no leer un libro de Palahniuk? Asfixia, por ejemplo, que no es de los más desagradables, y del que hablamos en su momento aquí en Lecturalia.

Sigue leyendo: Cosas que no sabías sobre Chuck Palahniuk (II)

Cada vez son más las series basadas en libros o bien que toman su punto de partida del mundo literario. Un ejemplo de este grupo de series de televisión sería The Following, serie producida por Oterbaks y Warner Bros y que emite la cadena Fox.

The Following está creada por Kevin Williamson, guionista dedicado habitualmente a las películas de terror para adolescentes y que dejó su marca en Scream, Sé lo que hicisteis el último verano o The Faculty, sin dejar de lado la televisión, con series como Dawson crece o The Vampire Diaries (basados en la obra de L.J. Smith).

Pues bien, The Following está relacionada con la literatura de una manera directa: el malvado Joe Carroll es un profesor de literatura y escritor obsesionado con la obra de Edgar Allan Poe, hasta tal punto que, tras un revés de la crítica con su primer libro, decide dar rienda suelta a su fascinación mórbida matando a varias de sus estudiantes. La idea de Carroll (interpretado por James Purefoy) es que la concepción y ejecución del asesinato es una forma de arte. Tras ser encerrado, Carroll recluta a un grupo de seguidores que comparten la misma visión del mundo que él… pronto el agente que lo capturó, y retirado del FBI, Ryan Hardy (papel ejecutado por Kevin Bacon) tendrá que volver para enfrentarse a él.

El desarrollo de la serie se inspira en la obra de Poe, aunque con referencias menos conocidas de lo habitual -nada de pozos y péndulos, por ejemplo-, conexiones nacidas más del análisis literario de Carroll que de las imágenes creadas por el escritor de Baltimore. De ese modo se le da importancia a los ojos de las víctimas por cómo se les trata en relatos como El gato negro.

Además, la idea de la serie se plantea como un juego narrativo en el que la realidad forma parte de una novela que Carroll ha planificado y que va escribiendo a medida que la acción se desarrolla; todos son personajes que bailan dentro del esquema que el autor ha planeado, lo que produce, en ocasiones, situaciones sin demasiado sentido que sólo más adelante cobran significado.

Así pues, The Following no sólo es una serie que toma elementos literarios clásicos, como las obras de Poe, para su desarrollo, sino que introduce un juego metaliterario en el que se integran las reglas de la novela, con su desarrollo, sus momentos de tensión y sus héroes y villanos.

Dentro de los libros dedicados a la divulgación científica hay un apartado que muchos autores temen: la física cuántica. No vamos a sorprender a nadie si decimos que este apartado presenta una barrera difícil de superar, tanto para explicar como para entender. El mundo cuántico está en el borde del acto de fe, así que no hay demasiados libros que se atrevan a lanzarse a hablar del tema.

En Desayuno con partículas los autores, Sonia Fernández Vidal y Francesc Miralles, no sólo se atreven, sino que además se arriesgan a llevar la divulgación a un nivel básico, de completo neófito en física, comenzando desde la Antigua Grecia hasta la actualidad, pasando por Kepler o Einstein. Narrado de una manera muy didáctica, que recuerda, en cierto modo, a un diálogo de las antiguas academias griegas, los autores aderezan la teoría física con elementos más accesibles para el público, anécdotas, referencias a autores literarios… consiguiendo un avance fluido en el que explicar al lector no sólo qué es la mecánica cuántica sino también de qué modo afecta a nuestra existencia.

Desayuno con partículas es un libro de divulgación apto para cualquiera que se quiera acercar a la mecánica cuántica, que hace gala de una relativa sencillez para explicar problemas complejos y que supone un buen punto de partida para profundizar en el tema más adelante. Eso sí, aquellos ya un poco versados en física encontrarán pocas novedades, al menos hasta pasada la mitad del libro, cuando ya se entra a fondo en las teorías más complejas.

Además, al final encontraremos unos interesantes anexos donde se desarrollan de manera más concreta conceptos y teorías que se nombran durante el libro de una manera más sencilla, perfecto para aquellos que necesiten un poco más de «sustancia». En resumen, un libro ameno que nos ayuda a comprender mejor algunas de las teorías fundamentales que hoy en día nos ayudan a asomarnos, aunque sea sólo un poco, a la inmensa estructura del universo.

A los seres humanos nos encantan los extremos. Siempre hablamos de lo mejor y lo peor, lo fabuloso y lo terrible; en raras ocasiones nos centramos en comentar la mediocridad, lo mejorable, lo meramente satisfactorio. El cine es un ejemplo perfecto: aparte de lo que consideramos grandes obras de arte, nos encanta entretenernos con películas tan malas que son buenas: horribles ejemplos de serie B donde el diálogo es tan absurdo, los efectos especiales tan falsos y el argumento tan ridículo que disfrutamos sin cargo de conciencia de una pieza de basura tan horrorosa que llega a ser, a su manera, un objeto de culto.

Algo similar ocurre en la literatura. Seguramente no os sonará el nombre de Amanda McKittrick Ros, una autora que vivió entre 1860 y 1939, pero en ciertos círculos esta señora se convirtió en una leyenda. De ella hablaban J. R. R. Tolkien, Aldous Huxley y Mark Twain. De hecho, el grupo literario de Oxford conocido como The Inklings (Tolkien, C. S. Lewis y compañía) solía convocar concursos de lectura, donde ganaba aquel que pudiera leer en voz alta obras de McKittrick Ros durante más tiempo sin desternillarse de risa. Del mismo modo, se puso de moda en los salones de Londres de la época celebrar fiestas dedicadas a los libros de la irlandesa McKittrick, donde los participantes se disfrazaban de sus personajes e intentaban hablar como estos (algo, por otra parte, imposible).

¿Pero tan mala era esta señora? No solo eso, sino que se enorgullecía de lo que ella consideraba una prosa (y poesía, sí, también escribía en verso) excelente. Cuando el cómico Barry Pain dijo de su obra Irene Iddesleigh (un libro que se editó ella misma, pero que parece ser que consiguió un número muy respetable de lectores y ventas), con una ironía inconfundible, que era “El libro del siglo”, la escritora aseguró que Pain solo la criticaba porque estaba enamorado de ella. No obstante, este comentario de Pain fue lo que lanzó a la escritora de prosa barroquísima al estrellato. Ros se convirtió en una autora de culto, y la leían (y la leen) por las mismas razones por las que hay personas que ven, una y otra vez, películas como Payasos asesinos del espacio exterior, con la diferencia de que esta última no tiene mayor pretensión que divertir a sus espectadores, mientras que Ros se consideraba a sí misma una especie de genio malentendido.

En su tiempo, la mala fama de Ros le sirvió para colocar más novelas y poemarios en el mercado y obtener un seguimiento que ya querrían muchos escritores profesionales hoy en día. Con el dinero de sus regalías pudo comprarse una casa, a la que llamó Iddesleigh en homenaje a su primer libro. Se ha convertido, además, en una autora perseguida por coleccionistas, una de sus primeras ediciones ahora tiene un precio de varios cientos de dólares.

Así que ya sabéis, amigos escritores. Si no vais a ser los mejores, a lo mejor merece la pena ser los peores. Pero recordad, no basta con ser malo, con no tener talento o escribir como si uno estuviera borracho. Uno debe ser rematadamente inútil, debe trabajar con una prosa que haga a los demás retorcerse de dolor. Entonces, llegará el éxito.

Hace unas semanas que nos quejamos de la falta de evolución en los lectores electrónicos, asfixiados por la rapidez de desarrollo de las tablets y la falta de gana de los dominadores del mercado por ofrecer mejoras. Pues bien, por lo visto la gente de Kobo ha decidido que si Amazon tira por ofertar buen precio, ellos van a por la innovación tecnológica, algo que puede verse en el Kobo Aura HD que acaban de sacar.

¿Cuál es el punto fuerte de este nuevo ereader? Pues algo que veníamos reclamando desde hacía tiempo: la resolución de la pantalla. Esta es un poco más grande de lo que estaba llegando, 6.8 pulgadas, y ofrece 1440 x 1080 y, esto es importante, 265 dpi. Esto quiere decir que la calidad de la tipografía, de las letras, es superior a lo que nos encontramos en el mercado hoy en día: las líneas son mucho más claras y con menos pixelación, lo que hace la lectura más agradable para el ojo.

Kobo adopta también la iluminación de la pantalla, algo que sacó la gente de Nook y que Amazon puso enseguida, lo que mejora otro de los puntos flojos de muchos ereaders, el contraste. Si ponemos esa claridad tipográfica junto con un buen contraste, nos encontraremos con un salto cualitativo en la experiencia lectora. Es más, el Kobo Aura permite que configuremos el tipo de letra para dejarla a nuestro gusto, no sólo en tamaño sino en resolución.

Por lo demás, el Kobo Aura HD lleva lo habitual, 4 GB de memoria interna, ampliable con microSD y un procesador de 1GHz para mover el paso de página con tanta resolución sin problemas. Ah, claro, es táctil, lleva WiFi, lee ebooks en ePub, PDF, Mobi y es compatible con Adobe DRM. ¿Cuánto cuesta? Pues unos 130 euros. ¿El problema? Que por ahora no se vende en España ni hay fechas para su comercialización.

¿Cómo reaccionará Amazon? Por el momento sólo han surgido rumores acerca de Nook, que podría estar preparando un Nook Glow HD, un movimiento que forzaría a Amazon a presentar un nuevo Kindle con mejores prestaciones si quiere mantener el nivel de sus competidores.

¿Y vosotros? ¿Cómo veis el mercado de los ereaders? ¿Os cambiaríais el vuestro por otro con mejores prestaciones aunque todavía os funcionara bien el actual? Os esperamos, como siempre, en los comentarios.

Pasa el Día del Libro, Sant Jordi, y se hace balance del día en que todo el mundo parece aficionado a la lectura, las librerías se llenan, los autores disfrutan de un buen masaje de ego y las editoriales consiguen una excelente campaña publicitaria en medios que normalmente hablan de fútbol, famosos, toros y poco más. Muchos han sido los autores que han sacado libro con esta fecha en mente, pero sólo unos pocos han destacado en el día más importante del año para los libreros. Así que… ¿cuáles han sido los libros más vendidos en Sant Jordi?

Pues bien, parece ser que Albert Sánchez Piñol se ha llevado el libro al agua con su novela Victus, un libro histórico que ya reseñó nuestro compañero Juan Manuel Santiago hace unas semanas y que prometía ir de tapado en este día especial. Como curiosidad, Sánchez Piñol no es habitual de Sant Jordi, así que no estaba allí para firmar. Otras novelas de Piñol, como La piel fría o Pandora en el Congo, también lograron su éxito de la misma manera, despacio y gracias a los lectores.

El otro triunfador del día es Albert Espinosa, que continúa como uno de los autores más vendidos, siguiendo la estela de Si tú me dices ven lo dejo todo… pero dime ven, su Brújulas que buscan sonrisas perdidas ha logrado ser, junto a Victus, el triunfador del día. Teniendo en cuenta que Sánchez Piñol no iba a firmar, Espinosa se ha quedado con el honor de ser el más firmador de Sant Jordi, con una media de diez libros por minuto. Que alguien le regale una muñequera.

Junto a ellos está, como se esperaba, el lanzamiento más mediático de momento, La reina descalza, de Ildefonso Falcones, otra novela histórica, aunque de estilo muy diferente, que se ha colocado como una de las triunfadoras… aunque quizá se esperaba de ella un triunfo aplastante. En cualquier caso, no es una sorpresa ver a la novela de Falcones en el top de ventas.

El maestro del Prado, de Javier Sierra, ha sido otro de los triunfadores. El gusto por el misterio, el arte y lo desconocido sigue pegando fuerte entre los lectores españoles, desde luego, como demuestra el éxito que está alcanzando este libro de Sierra, donde ha volcado años de investigación y documentación para el resto de sus obras.

El cátaro imperfecto, ¡otra novela histórica!, aparece entre los cinco más vendidos. Es la primera novela de este tipo para Víctor Amela y todo apunta a que este año va a estar entre los más vendidos de la Feria del libro. Se ha comentado mucho sobre la calidad literaria del libro, habrá que esperar a ver el veredicto del público.

Y por último aparece, resurgiendo de las cenizas y el pasado, El caballero de la armadura oxidada, de Robert Fisher, un clásico de la autoayuda, la exploración personal, el conocimiento de uno mismo, y la espiritualidad que se ha colocado en lo más alto de manera sorprendente, o al menos así me lo parece.

Las ventas parece que se han mantenido estables con respecto al año pasado, algo muy importante, ya que en un par de días muchas librerías colocan casi el 10% de su facturación anual, siendo, junto con Navidad, los grandes momentos de la compra y regalo de libros.