Le MoNdE dE RoDoLpHe / RoDoLpHe'S wOrLd

Naissance d'une légende

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Wed, 01 Feb 2012 03:03:20 PST

Je ne suis pas monsieur Tout-le-monde. Je ne l'ai jamais été. Je ne suis pas « les gens », je suis légende. Une légende humaine, restons humble. J'ai commencé à me distinguer dès l'âge de quatre ans, en ne me maquillant qu'un côté du visage ou en portant les vêtements de mon père. Puis en jouant les mêmes airs de piano que ma mère, sans avoir jamais appris. Mon père, grand excentrique et professeur de physique nucléaire à l'université, me faisait admirer le fond de ses slips sales. Ses pets gras dessinaient de jolies figures sépia ou marron, comme sur les tests de Rorschach. Mon esthète de mère m'a très tôt mis un pinceau dans les mains. Elle me donna des cours de violon, de violoncelle, de piano. C'était certes son métier, mais elle était bien plus exigeante avec moi, son fils chéri, celui qui dormait avec elle lorsque mon père partait donner des conférences. J'étais son mari le temps d'un week-end. Je m'asseyais à sa place à la table de la cuisine, buvais dans son verre, portais ses vêtements, dormais à sa place dans le lit. Son piano devenait le mien et nous jouions ensemble, ma mère et moi, d'une seule main presque.

Ce dont mes parents s'aperçurent très tôt, c'était que la sélection naturelle m'avait doté d'une mémoire exceptionnelle. Plus précisément d'une mémoire eidétique. Je n'avais qu'à voir une toile une fois pour la reproduire à l'identique, dans le moindre détail. Je n'avais à entendre qu'une unique fois une œuvre pour la reproduire au piano, jusqu'à la dernière subtilité. Ce qu'ils s'attachèrent donc à faire, ce fut à me donner le bon type d'éducation, celui qui me permettrait de sublimer ces mêmes œuvres. De dépasser l'original, de le faire mien. Je fus donc éduqué par ma mère le jour, la nuit par mon père. J'étais insatiable, pugnace, velléitaire. Je refusais de me soumettre à l'évidence facile, je remettais en cause les préjugés, les acquis. Aucune branche de mon enseignement ne fut négligée, je devais m'ouvrir à tout afin de pouvoir tout ouvrir : arts graphiques, physique quantique, sciences sociales, politique économique, littératures antique et moderne, microbiologie, religions et tout ce qui gravitait autour de ces sujets. Ce fut néanmoins mon goût pour la peinture qui emporta mes faveurs sur le plan artistique. Je serai donc peintre, et rien de moins que le plus grand peintre engendré par l'homme.

J'avais les traits fins et la grâce de la jeunesse. J'étais beau et talentueux. Rien ne me résistait. Je n'avais qu'à rentrer dans une pièce pourvue d'un piano pour en ressortir avec une belle à chaque bras. Je n'avais qu'à me mettre à dessiner une cathédrale dans la rue, à main levée sur un bout de chiffon, pour me retrouver nu et satisfait chez une jouvencelle. Mais les concerts m'ennuyaient, les expositions et les gens également. Je ne trouvais aucun goût à ces œuvres maladroitement exécutées, à ce manque flagrant d'ambition. Il n'y avait là que de piètres talents que ma seule nature aurait écrasés si j'avais gravi l'estrade et pris leur place. Je n'ai aucune patience pour l'ordinaire, le banal, le normal. La norme signifie la mort de l'individu, de la diversité de l'espèce, de la pérennité du génie. Selon moi, on ne peut se reposer uniquement sur le don de la Nature pour nous pourvoir en matière géniale : il nous faut la cultiver, la nourrir, l'entretenir. La trier méticuleusement, la sélectionner si besoin est.

J'ai longtemps vécu en vendant des toiles que j'envoyais à ma mère, qui se chargeait de les vendre au plus offrant, et à celui qui les mettrait le plus en valeur. Il fallait me faire connaître pour obtenir une aisance, et donc une indépendance, financière, si nous voulions que je sois en mesure de changer le monde. Cette tâche monumentale, si noble et sublime soit-elle, vient d'être atteinte, à l'insu du monde lui-même. Je me souviens d'une discussion nocturne avec mon père, qui me disait que chacun de mes tableaux étaient grand et beau, mais qu'il fallait autre chose de plus impactant, une œuvre qui resterait dans les mémoires. Il fallait bien entendu continuer à produire de ces chefs-d'œuvres qui forçaient l'admiration de mes pairs et qui construisaient mon empire. Mais il me fallait un couronnement, une apothéose. Mon grand œuvre est donc né de la rencontre décisive avec la grande dame, au cours de cette quête qui me poussa aux confins de mon génie. Elle a su inspirer la grâce et le grandiose dans ce monde petit et veule, elle a su m'ouvrir les yeux sur l'invisible au commun des mortels. Nous avons vécu en symbiose antédiluvienne, en harmonie et dans une compréhension mutuelle, sans envie ni besoin, sans contrainte ni attente, dans le don réciproque et consenti.

Cette épiphanie eut pour cadre la Pointe St Gildas. Un endroit un peu reculé sur la côte atlantique, il y a maintenant plus de vingt ans, j'en avais moi-même tout juste vingt. J'y suis retourné récemment pour l'interview d'un grand magazine sur l'art, et tout y est bétonné, sillonné de chemins balisés. Rien d'aussi sordide n'aurait pu donner naissance à la légende. Deux décennies plus tôt, cet endroit était sauvage, presque hostile et peu visité par le grand public. J'y passai un mois, dans une maison de location qui n'abrita que mes sept dernières nuits, et tous les jours que Dieu fit je marchai, j'arpentai les chemins, les moindres recoins. Je cartographiai mentalement chaque parcelle de terrain, de sorte que je connusse les lieux aussi bien que ceux qui y naquirent, y vécurent et y moururent. Je pris invariablement mes repas face à la mer, qu'il ventât ou qu'il plût. Que la tempête ou l'orage grondassent. Trois semaines durant j'appris à connaître les éléments, à m'y adapter sans m'y conformer, puis au fil du temps, à les prédire et pour finir à les influencer en grand thaumaturge.

Ce ne fut donc qu'au terme de cette fusion avec la nature que je pus enfin commencer à peindre ce qui deviendrait le premier chef-d'œuvre d'une longue série. J'avais les tubes d'acrylique bien alignés en rang d'oignons à main droite, les pinceaux secs sentant bon le savon de Marseille à main gauche. La toile sur son chevalet en face de moi, blanche et immaculée. Je savais devoir commencer par l'océan. Je ne voulais pas d'esquisse, je voulais quelque chose de sauvage, de brut. Je n'étais pas bloqué, loin de là. Je savais exactement ce que je voulais, mais la mer et ses couleurs, du blanc écumeux au glauque en passant par le bleu nuit et le noir, ne m'ouvrait pas à ses mystères. Il me faudrait les percer pour les sublimer. Il me faudrait diluer l'acrylique, afin d'obtenir la consistance parfaite. Et je ne vis aucun pinceau qui eût pu convenir au rendu dans mon esprit.

Ce n'est qu'à l'aube du premier jour de la dernière semaine que la réponse m'apparut, nette, évidente. Mon érection la confirma, la justifia dans toute sa splendeur. Ma première semaine d'immersion avait été totale, d'une intensité inouïe. Les impressions furent imprimées profondément en moi, comme au marteau et au burin. Je mangeais les produits de la terre et de la mer, je buvais leur eau que je leur rendais en urinant, qui sur ses arbustes, qui dans ses vagues. Je déféquais ce qu'ils me donnaient en sustentation. Je couchais qui en son giron, qui sous ses cieux. Leur nuit m'enveloppait tout entier. Sur mes lèvres je goûtais leur sel, leur rosée, leurs embruns. Leurs eaux me lavaient. Il ne me restait plus qu'une chose à faire pour communier totalement avec eux. Et cette communion serait mon unique peinture, l'unique instrument sur la toile. Il ne fallut que quelques instants pour que, mon pinceau turgescent en main, la peinture ne coulât à flots, n'imprégnât la toile libératrice, n'y dessinât un amour dépassant les mots. Je poussai alors de longs soupirs de soulagement. Pures sensations de voir mon esprit ainsi déposé dans la fibre-même. L’apothéose de l'homme et de la nature conjuguée dans et par l'art. Chaque soir, je reprenais la composition. Dire que je pris du plaisir à la peindre entièrement est littéral. Le meilleur pinceau que j'avais jamais possédé était celui que ma mère m'avait mis dans les mains, celui qu'elle appelait affectueusement « mon petit pinceau ». Je n'avais jamais accompli que de basses choses avec, alors qu'à présent c'était la face du monde et de l'art qui s'en trouvait changée à jamais.

Je répétais l'opération en tout à sept reprises, à chaque fin de journée. Le tableau, une fois complet, était parfait. Jamais ce littoral ne fut et ne serait plus beau que sur cette fenêtre aux reflets blancs et irisés, aux longs traits écrus, presque invisibles. Je la présentai sans attendre à mes parents qui en restèrent bouche bée. Ils m'embrassèrent tour à tour, me demandèrent tous les détails de la naissance de ce prodige. Je leur racontai tout, de l'exil à l'union, de la méditation à l'explosion sur la toile. De la nécessité d'être rapide dans l'exécution de l'œuvre, puis dans sa conservation. J'avais recouvert la toile d'une fine pellicule de silicone transparent, parce que sinon l'ensemble aurait jauni et se serait en grande partie évaporé à cause de la grande teneur en eau de ma « peinture ».

J'étais le premier. Même les peintres grecque n'y avaient pas songé. C'était bien avant qu'André Jolivet ne fasse son livre avec la sienne propre, de peinture. Mozart, paraît-il, l'utilisait pour signer les lettres à sa cousine. Le peintre, dans La jument verte de Marcel Aymé, a peint les yeux de la jument avec la sienne, mais cela reste de la fiction. Certains ont fait des mélanges avec de la gouache ou de l'acrylique parce qu'ils manquaient de consistance, dans tous les sens du terme. Alors qu'une contemplation méditative et une alimentation saine et raisonnée ouvre le champ des possibles tout entier.

J'ai donc sillonné le pays pendant trois longues années, durant lesquelles j'ai poussé mon génie jusqu'à son paroxysme artistique, sur des toiles parfois gigantesques. L'exposition, dans laquelle je promène actuellement mes pas, est une rétrospective de la première exposition qui m'apporta la gloire que mon père avait prédit. Elle est composée d'une trentaine de toiles que l'on pourrait, de loin, croire vierges et qui portent toutes le nom du lieu où j'ai vécu, où je me suis exilé, et chacune d'elles a trouvé la place due à une œuvre magistrale dans les plus grands musées d'art moderne du monde : Paris, Londres, New-York, Tokyo, Chicago. Je me souviens qu'à chacune de mes étapes, la nature m'a ouvert son giron et que j'ai su en extraire une substance de vie inconnue jusqu'alors : le nectar divin. Ce qui est exposé ici dépasse l'entendement de chacun des visiteurs. Ils voient tous la nature sublimée et le génie de l'artiste, tout en finesse et en suggestion. Ils ne soupçonnent pas l'origine de ma peinture, ils ne se doutent pas de ce qui lui a donné naissance et consistance, de ce qu'il m'en a coûté pour en arriver là. Chacune de mes œuvres est le fruit de mes entrailles, le produit de mon esprit unique et inimitable, incompréhensible pour le commun des mortels. Je suis adulé par le monde entier pour une raison simple mais qu'il ignore : j'exprime ce qu'il ne sait que rêver. On baptise des écoles à mon nom, je suis devenu l'étalon de comparaison sans que personne ne puisse contester ma suprématie. Quelques voix s'élèvent pour me traiter de fou, d'aliéné. Le fait est que l'art est né de nouveau avec moi, parce que c'est un art qui est plus proche de l'homme que toutes les tentatives précédentes. J'ai amené l'art à son apogée.

Je suis, désormais et pour les siècles à venir, une légende.

HibOO d'Scène : Moriarty "Cottonflower" (live @ Casino de Paris - 13.11....

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Sun, 29 Jan 2012 12:24:38 PST

Rainbow warrior

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Sun, 29 Jan 2012 12:16:52 PST

My weekend, however boring, was dominated by one sight. This one:

I could thus sustain the buffets of a birthday party to which I shouldn't have gone, the long trip to and from there, the intense lack of sleep and the general solitude.

All in all, nothing a good, long walk along the strand couldn't fix. Tonight had not a remarkable sunset, but it had the no less remarkable quality of making me ponder. Thus could I rule out a plan of escape. I'm sticking to plan B then. I still have to make a couple of adjustments, but someone dear to me told me that someone dear to her told her that that was what life was all about. I'm not going to contradict this.

I wrote quite a lot this weekend, "a lot" is to be taken qualitatively. I also have come across another occurrence of a strange type of cross, which is popping out in odd places. I am digging yet further to the source. If need be, I'll post something about it, just in case someone somewhere knows something on the matter.

For now, I still have a good chunk of solitude to gnaw on.

On est nébulophile ou on l'est pas (merci Aurore pour rien)

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Thu, 26 Jan 2012 12:55:51 PST

Vrac de nuit

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Wed, 25 Jan 2012 14:48:01 PST

Same place, same time

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Tue, 24 Jan 2012 10:29:54 PST

Vue panoramique de mon quotidien

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Tue, 24 Jan 2012 07:08:46 PST

Voici un lien pour voir le panorama en 360°

Merci Chab, experte dans l'art du découpage et du collage !

Sunny spell in St-Michel

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Tue, 24 Jan 2012 06:48:57 PST

Time, that which he called the best counsellor, proved him right

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Mon, 23 Jan 2012 12:44:55 PST

"What you leave behind is not what is engraved on stone momuments, but what is woven into the lives of others."

Pericles, Statesman, orator, general of Athens, promoter of the arts, culture and literature (495 - 429 BC)

Beirut - Elephant Gun

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Sun, 22 Jan 2012 10:04:22 PST

Beirut - "Nantes"

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Sun, 22 Jan 2012 10:04:05 PST

Beach Land Art (well, my own softer version of it)

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Sat, 21 Jan 2012 13:27:51 PST

"Highway"

Ici

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Fri, 20 Jan 2012 05:35:24 PST

« Ton ici est mon ailleurs, »

dit le voyageur,

à celle dont le cœur,

épris, pleure.

Et sur l'heure,

elle sourit.

« Je suis ici et ailleurs, »

dit-elle sans pudeur,

à celui qui vit,

sans heurts,

là où l'on meurt,

puis revit.

« Voyageur,

je te suis ici. »

Perhaps I will be an enchanter too, one day.

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Thu, 19 Jan 2012 12:19:55 PST

"In a library we are surrounded by many hundreds of dear friends imprisoned by an enchanter in paper and leathern boxes."

Ralph Waldo Emerson, writer and philosopher (1803-1882)

Cathédrale St-Pierre-et-St-Paul de Nantes

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Wed, 18 Jan 2012 01:45:09 PST

Figure de la Justice, statue d'angle du tombeau de François II, dernier Duc de Bretagne, et de Marguerite de Foix, mère d'Anne de Bretagne

Figure de la Prudence. La tête du vieillard se situe à l'arrière de la tête de la statue. La Prudence tient un miroir pour mieux se connaître, le visage du vieillard symbolisant les années passées, la sagesse et l'expérience. Noter l'utilisation des cheveux pour faire la barbe...ou l'inverse.

Pas grand-chose sur cette stèle...des amateurs éclairés ?

Christ en croix déposé.

J'aime beaucoup l'escalier en colimaçon ajouré.

Les deux battants des portes. Des plaques rappellent les dates de décoration (et de pose ?) des portes: 1481

Ou comment se choper un cancer des poumons en faisant les poussières

The cathédrale.

A handful of opinions on solitude

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Wed, 18 Jan 2012 08:01:25 PST

"I owe my solitude to other people."
Alan Watts, British writer, philosopher and interpreter of Eastern philosophies (1915 - 1973)

"The worst solitude is to have no real friendships."
Francis Bacon (which one? Does anyone know? I lean towards the philosopher...but nothing's certain.)

"Writing is sweat and drudgery most of the time. And you have to love it in order to endure the solitude and the discipline."
Peter Benchley, American writer and father of Jaws (1940-2006)

"La tristesse vient de la solitude du coeur."
Charles-Louis de Secondat, baron de La Brède et de Montesquieu, moraliste, philosophe et écrivain (1689-1755)

Old pictures

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Tue, 17 Jan 2012 02:17:19 PST

Caterpillar, October 2009

St-Michel, 2008

Cirque de Gavarnie, août 2009

Dune du Pilat, août 2008

Prayers

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Tue, 17 Jan 2012 01:26:34 PST

"I prayed for freedom for twenty years, but received no answer until I prayed with my legs."

Frederick Douglass, Former slave, abolitionist, editor, and orator (1817-1895)

How many times have I told my students that they could shape the OED?

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Mon, 16 Jan 2012 14:42:33 PST

"Language is not an abstract construction of the learned, or of dictionary makers, but is something arising out of the work, needs, ties, joys, affections, tastes, of long generations of humanity, and has its bases broad and low, close to the ground."

Noah Webster, lexicographer (1758-1843)

Nyenasuma

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Sun, 15 Jan 2012 14:32:13 PST

Leaving never is a more beautiful landscape than when the foot treads the first acre of an unknown path. We discover ourselves under the rain and the phosphorus, paying attention to the language of the wind. The smell of the days of sunshine mottles our face, never to disappear. Nyenasuma is etched inside of us, while we turn round to see our footsteps carved in the sand.

We seek wisdom in the salt of the lakes, and the nostalgia of the shrubs catches up with us. We walk, because we do not want to do anything else. Because we cannot do anything else. Because we do not know what else to do. A stride cannot be etched into stone.

We cross entire fields of women-trees erected by centuries of doom. These are evil mothers, but they are bloodthirsty only because they have been cursed. The child suckling on their breasts does not leave any footprint in the snow, for the spider is posted at the fringe of the mountains. As for us, we do nothing but take note of this natural phenomenon, filling our gourds with fistfuls of snowflakes. Here is the nyenasuma whom some call, with restraint and a slow gaze, hiba hati.

There is no frolicking here, for the falcon is on the lookout, and sharpens its gaze on the edge of the mountains. Twining round balls of hair which it mistook for the branches of a dwarf beech.

Once, one of these women-trees was a young woman. She used to wear a green felt coat, buttoned-up to the chin. She was carrying one of these very discreet leather handbags. Every time a man sat in front of her in the train, she used to present the oval of her face only. Averted her eyes she always did, slowly. Even though she smiled. Ever so faintly, right about enough for the men to notice it, but not enough to carve a dimple in her cheeks. Yes, perhaps was she sad.

There existed a sky devoid of aerial lines, but it is nowhere to be found now. At present we have to leave, regardless of what appears in these grey skies, grey with frost. We must leave this field of silence before it becomes our sojourn. Our fate is to leave the beings to theirs. And to walk as far as our heart allows it, before it turns to stone so that it would best dwell somewhere it belongs, because it will have elected this place in full knowledge of what is elsewhere, which will henceforth bear the proud name of 'home'. Our gaze will, then, shine with the things discovered, without hesitation, even if, ultimately, it will, with an infinite slowness, stumble upon the footprints in the sand and the trail of the falcon.

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Nyenasuma: sadness, nostalgia (literally 'slow gaze') in Bambara (language spoken in Mali, Burkina Faso, Côte d'Ivoire/Ivory Coast, Gambia, Mauritania, Senegal)

Here is one of the paintings which, among others, inspired this poem:

Giovanni Segantini, Le Cattive Madri (The Evil Mothers), 1894

Nyénasuma

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Sun, 15 Jan 2012 14:35:12 PST

Partir n'est jamais un plus beau paysage que lorsque le pied foule le premier arpent d'un chemin inconnu. On apprend à se connaître sous la pluie et le phosphore, attentif au langage du vent. L'odeur des jours de soleil tatoue des marbrures sur nos visages, à jamais. Nyénasuma se grave en nous, alors que nous nous retournons sur nos pas inscrits dans le sable.

On cherche la sagesse dans le sel des lacs, et la nostalgie des halliers nous rattrape. On marche, parce qu'on ne veut rien faire d'autre. Parce qu'on ne peut rien faire d'autre. Parce qu'on ne sait rien faire d'autre. Une foulée ne se grave pas dans la pierre.

On traverse des champs entiers de femmes-arbres érigés par les siècles de malédictions. Ce sont des mères cruelles, mais qui ne sont sanguinaires que parce qu'elles ont été maudites. L'enfant se nourrissant à leurs seins ne laisse aucune empreinte dans la neige, car l'araignée est apostée à l'orée des montagnes. Nous, nous ne faisons qu'observer ce phénomène naturel, remplissant notre gourde avec de pleines poignées de flocons. Voici le nyénasuma que certains appellent, du bout et des lèvres et le regard lent, hiba hati.

On ne batifole pas ici, car le faucon guette, affûte son regard aux arêtes des montagnes. S'enroule dans des pelotes de cheveux qu'il avait pris pour des branches de faux.

Jadis, l'une de ces femmes-arbres fut une jeune femme. Elle avait pour habitude de porter un manteau en feutre vert, boutonné jusqu'en haut. Elle portait un de ces sacs à main en cuir très discret. Chaque fois qu'un homme s'asseyait en face d'elle dans le train, elle présentait seulement l'ovale de son visage. Elle détournait toujours le regard, lentement. Même si elle souriait. Un sourire si ténu, juste assez pour que les hommes le remarquent, mais pas assez pour creuser des fossettes dans les pommettes de ses joues. Oui, peut-être était-elle triste.

Il exista un ciel dénué des sillons aériens, mais celui-ci demeure introuvable de nos jours. À présent il nous faut partir, quoi qu'il s'affiche dans ces cieux gris de givre. Nous devons quitter ce champ de silence avant qu'il ne devienne notre logis. Notre sort est de laisser les êtres au leur. Et de marcher aussi loin que notre cœur le permet, avant qu'il ne se change en pierre pour mieux résider là où il se sent chez lui parce qu'il aura élu ce lieu en toute connaissance de ce qui se trouver ailleurs, et qui dorénavant portera le fier nom de 'foyer'. Notre regard, alors, brillera des découvertes, sans hésiter, même si, en fin de compte, il trébuchera avec une infinie lenteur sur les traces de pas dans le sable et le sillage du faucon.

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Nyénasuma : tristesse, nostalgie (littéralement « regard lent ») en Bambara (langue parlée au Mali, Burkina Faso, Côte d'Ivoire, Gambie, Mauritanie, Sénégal)

Voici l'une des peintures qui m'a inspiré pour ce poème, mais pas seulement :

Giovanni Segantini, Le Cattive Madri (Les Mauvaise Mères), 1894

Basilique Saint-Martin

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Sat, 14 Jan 2012 08:11:14 PST

Crypte de Saint Martin

Rien à voir avec la Basilique...Statue trônant au-dessus d'un bâtiment Franc-Maçon, rue Georges Courteline, à Tours.

Triskaïdékaphobie

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Thu, 12 Jan 2012 15:31:05 PST

Mot barbare pour désigner la peur du nombre 13.

Judas était le 13ème à s'asseoir à table avec Jésus. Fallait pas être en retard.

Loki, le grand méchant qui n'attend que le Ragnarok (il y a bien un accent ou deux, mais je ne me souviens plus où) pour se débarrasser de ce bon dieu de serpent et des entrailles qui l'entravent, est le 13ème dieu de la mythologie nordique.

Du coup, pas de treizième étage dans les hôtels (en Chine et au Japon, pas de 4ème étage, chacun sa phobie (NB, le chiffre 4 'shi' est un homophone de la mort 'shi')).

Paraît-il qu'il n'y a pas de siège numéro 13 dans les avions. À vérifier auprès d'une charmante hôtesse (qui peut également laisser ses coordonnées téléphoniques ou géographiques).

Et je suis certain que le chiffre, maudit dans notre culture, alors que dans d'autres il ne ferait même pas transpirer un lama, ne se retrouve pas dans de nombreux exemples (si d'ailleurs vous avez des exemples de non-utilisation du chiffre 13, je suis preneur). Il y a même des calendriers de 13 mois (dits calendriers 'lunaires', notamment celui des hébreux et des chaldéens et le premier calendrier grec ; et si quelqu'un pouvait me confirmer que le calendrier musulman, que je sais être lunaire, comporte bien 13 mois, merci.) et ils ne se mettent pas à flipper pendant tout un mois.

Aujourd'hui étant un vendredi 13 (par ailleurs, la peur du vendredi 13 se nomme la paraskevidékatriaphobie), je vous souhaite à toutes et à tous de ne pas être superstitieux, ça porte malheur (bon mot attribué à Jean-Paul Sartre ou à Coluche, c'est selon). Le pire, dans tout ça, c'est que vu que 2012 est une année bissextile, on va s'en taper pas moins de 3, des vendredi 13. Soit on a trop de chance, soit on y passe tous. Je me déciderai le jour J.

Allez, c'est pas tout ça, mais j'ai un film culte à regarder et je dois aussi aller tenter ma veine au Loto. Il paraît que ça porte chance. Si je perds, ce qui risque d'être le cas (même si j'augmente mes chances de gagner d'année en année), je dirais que c'était à cause du vendredi 13, voilà tout.

Quotable

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Thu, 12 Jan 2012 08:07:54 PST

"Most people think that shadows follow, precede, or surround beings or objects. The truth is that they also surround words, ideas, desires, deeds, impulses and memories."

Elie Wiesel, writer, Nobel laureate (b. 1928)

St-Michel (quoi "encore" ?), 04.01.12

noreply@blogger.com (Rodolphe Blet) — Thu, 12 Jan 2012 05:32:38 PST