ex_libris: "dell'Altrodove e dintorni..."

da boopen a photocity.it

2011-08-31T07:36:00.000+02:00

Da poco tempo Boopen editore è divenuta Photocity.it Edizioni. Il sito, nelle pagine dedicate agli autori, è migliorato notevolmente. Vedremo ora come andrà...

L'UOMO CHE INCONTRO' SE STESSO di Michele Giunta

2011-05-02T11:00:00.000+02:00

Lascio qui un'altro racconto di Michele Giunta, per il vostro diletto. E' un pezzo, secondo il mio punto di vista, davvero inconsueto, ben fatto e dal finale per nulla scontato. Nella futura opera letteraria che prima o poi il nostro autore regalerà al suo meritato pubblico, a mio dire ciò che segue dovrebbe risiedere al posto d'onore: buona lettura!

"L'UOMO CHE INCONTRO' SE STESSO"
di Michele Giunta
Lo strano ed inconsueto incontro che neanche il miglior architetto del mondo avrebbe potuto progettare, avvenne un lunedì del mese di ottobre di un anno bisestile. A proposito, faceva un freddo cane a causa di una bizzarra perturbazione proveniente dalla Siberia che, spinta dal desiderio di varcare i confini, aveva deciso di fermarsi per un week-end in Italia.

L'atmosfera che precedette di poco quell'incontro si può facilmente descrivere: all'imbrunire, sotto un cielo che non sapeva né di carne, né di pesce, dove stanchi cumulo-cimbi avevano deciso di passeggiare strascicandosi come vecchi ubriaconi in direzione nord -ovest, all'interno del centro storico di una stanca e stressata città della Sicilia orientale. Lui, stressato come Bonolis al termine di una trasmissione televisiva, uscì dall'ufficio, recando sottobraccio una cartella contenente documenti, delle giocate al lotto, una bolletta del gas non pagata, mezzo chilo di castagne ed altre carte di poco valore riposte alla rinfusa.

Era non bello ma abbastanza simpatico, un carattere alquanto espansivo, divertente, dalla battuta facile, disponibile con i colleghi e con la gente in genere, alle volte pensieroso ed enigmatico sopratutto nei momenti in cui aprendo la porta di casa si trovava di fronte la suocera, che a sua volta lo guardava con la stessa intensità di chi si tollera per forza

di cose, costretti a suddividere (e condividere) lo stesso tetto, per non parlare dei pavimenti e delle pareti.

Appariva ben vestito, indossava una camicia in cotone bianca con sottili righe verticali esonerata dalla sovrapposizione di cravatta, un abito grigio scuro, ai piedi degli eleganti mocassini ben lucidati e, mentre camminava, pensava al suo rientro a casa, alla moglie che lo aspettava per inveirgli addosso com'era solito fare, alla suocera impicciona sino all'inverosimile, al figlio trentenne eternamente sfaticato, abbarbicato come un acaro sulla poltrona a fumare, al suocero ultra centenario rimbambito da tempo immemore che raccontava giornalmente i suoi episodi di guerra del lontano 1915 sul Piave, alla cameriera pettegola, al gatto che zampettava dentro tutta la casa inseguendo ombre che vagamente assomigliavano a piccoli sorci... insomma ad un vero inferno.

L'uomo incontrò se stesso alle diciassette e dodici in punto, all'interno del centro commerciale “Corbellerie e cianfrusaglie” poco dopo aver varcato l'opulento androne d'ingresso pavimentato in marmo di Carrara. Riflesso da una vetrina di una foto-ottica mentre si sistemava i capelli, notò dietro le sue spalle, a pochi metri da lui, una sagoma vagamente familiare, che lo fissava in maniera insistente. Si voltò lentamente e rimase sbalordito nel vedere se stesso di fronte al suo viso, vestito nel suo identico modo, con la sua stessa faccia... insomma, per farla breve, la sua fotocopia. Si guardarono per alcuni istanti, il tempo necessario per mettere a fuoco la situazione, per rendersi conto se si trovassero nel mondo reale o in un ritaglio di tempo immaginario, frutto di allucinazioni o effetto di uno stato emotivo dovuto allo stress. Tutto intorno, il resto del mondo in quell'istante si fermò. Tra i due, il primo che parlò fu lui, l'uomo che volle prendere di petto la situazione e rivolto verso l'altro disse :

“Senti amico, ho avuto una giornataccia che non ti dico, devo tornare a casa al più presto e non ho intenzione di giocare con te, chiunque tu sia, per cui togliti la maschera e dimmi perché possiedi la mia stessa faccia e le mie sembianze... ho capito, sei un rapinatore... tieni questi duecento euro e finiamola qui”

L'altro accennò ad un sorriso e rispose: “Non ho alcuna maschera e non sono un rapinatore”

“Ho capito, sei un gay... guarda che a me piacciono le donne, per cui amico caschi male”

“Non sono neanche gay”

“E allora chi sei”

“Sono te stesso.”

“Non riesco a capire, tu saresti ... me,ho inteso bene?”

“Si, hai capito benissimo, sono te stesso, anche se in realtà nonostante mi vedi e parli con me, non possiedo una forma fisica, una sostanza, una materia, praticamente nulla.”

“Quindi nella logica delle cose io ti vedo, ti parlo, ma in realtà non esisti, fisicamente non rappresenti un essere umano, non possiedi il codice fiscale, non paghi le tasse, non hai suocere, non paghi il superbollo, non fai pipì, non devi timbrare il cartellino ogni mattina in ufficio, se ti sparassero non moriresti perchè di fatto non esisti.. e così via dicendo...”

“Bravo, è proprio così”

“Come ti invidio! Vorrei essere al tuo posto...”

“Lo so mio caro, ma il fatto è che non puoi essere me perchè io sono te ed è impossibile scambiare i nostri ruoli, e questo nostro incontro, per quanto può sembrarti illogico, è necessario che avvenga. La direzione...”

“La direzione ?”

“Ma si, la Direzione, l'organo centrale che presiede il tuo essere, tu pensi che io avrei preso iniziative di mia spontanea volontà? Fosse stato per me sarei tranquilla a riposare! Dicevo, la Direzione ha stabilito che in questo giorno e in questo preciso momento noi due ci incontrassimo faccia a faccia in un confronto necessario per la tua sopravvivenza. Dovrai liberarti dalle tue angosce, dalle ansie che ti porti dentro, confessarti come non hai mai fatto. Per la prima volta nella tua vita cercherai di essere sincero con te stesso, cioè con me che ti rappresento. Per cui, mio caro, non sono ammesse finzioni né ipocrisie, questo è il momento di fare i conti.”

“Quindi, se ho ben capito, tu sei ....la ..mia..”

“Coscienza, sì, lo hai detto tu stesso”

“Scusa.. volendo quantificare questi conti, quanto dovrei pagare? Sai ho già sul groppone il mutuo della casa, la finanziaria della macchina.... è già un salasso credimi! Non potresti contattare il mio consulente e metterti d'accordo con lui? Ti do il suo numero di cellulare...”

“Ah, ah!, stupido che non sei altro, il mio conto non è quantificabile in moneta, non ti servirà il bancomat o la carta di credito, stavolta in gioco ci sei tu! Lo so che tante volte hai rimandato questo appuntamento, ma stavolta non potrai sfuggire a te stesso!”

“Ascolta, io ti credo sulla parola e ritengo che sei una gran brava persona....”

“Non sono una persona, sono la...”

“Coscienza, si questo l'ho capito anche senza andare al CEPU!”

“CEPU? Cos'è? Un'associazione Coscienza Etica Personale Universale?”

“Ma no, è un corso di studi a pagamento... mmh... senti amico, non è che possiamo rivederci qualche altro giorno? Avrei fretta, a casa mi aspettano: stasera festeggiamo mio suocero che compie centotredici anni e devo andare a ritirare la torta in pasticceria prima che chiuda.”

“Mi spiace, ma dobbiamo concludere tutto ora. Nei prossimi giorni ho altri impegni.”

“Ti chiedo una proroga, per favore... e poi, scusa se te lo dico, ma sei peggio di un esattore delle tasse, sei veramente senza cuore!”

“Che vuoi, le coscienze non hanno cuore.”

“Ascolta cara coscienza, facciamo un patto, un compromesso che soddisfi entrambi, che ne dici?”

“Spiacente, non sono ammessi imbrogli di nessun genere, se no perché mi chiamo coscienza? La serietà prima di tutto!”

Nel frattempo, mentre i due cercavano di instaurare un dialogo - a dire il vero difficoltoso, neanche fossero davanti ad un tavolo per una trattativa sindacale per discutere sul rinnovo contrattuale - giunse da chissà quale angolo remoto un'altra strana figura che, a causa di una strana benda posizionata sugli occhi, prese in pieno un palo di illuminazione all'interno dell'immenso atrio d'ingresso.

“Ahi, ahi! Mamma che botta! Ahi, ahi! Questa maledetta benda che devo portare sugli occhi! Con questo è il 130° palo che ho preso nel giro di un anno! Ahi,ahi! Ehm, scusate se interrompo, desideravo parlare con il signor Carlo...”

“Sono io, ma, scusi, lei chi è?”

“Sono la fortuna e volevo invitarla a giocare una schedina del superenalotto. Le do la possibilità di azzeccare la combinazione vincente: stasera lei diverrà ultramilionario! Ahi, ahi, che male! Mi sa che devo chiamare il 118...”

“Ma allora lei... lei è la dea bendata!”

“Beh, diciamo di si, anche se porto fortuna agli altri ma poco a me stessa! Pensi che quest’anno, a causa di incidenti per via di questa maledetta benda, ho avuto parecchie fratture scomposte, una lesione ai legamenti crociati, punti di sutura su tutto il corpo, il cranio lesionato... una sfiga che non le dico! Allora, che facciamo? Giochiamo questa benedetta schedina? Così vado via... ehm, scusi se abbasso la benda, almeno posso vederla in faccia.”

Il dialogo venne bruscamente interrotto dalla coscienza, che intervenne decisa: “Scusa amica, non vorrei disturbarti, ma hai maleducatamente interrotto il colloquio che ho in corso con il signor Carlo. Attendi che finisca io e tra un'ora al massimo sarà a tua completa disposizione.”

“Ma guarda che combinazione, quanto tempo che non ti incontravo sulla mia strada! L'ultima volta mi sembra sia stato a Natale. Sei intervenuta nella rapina al supermercato 5 Acca, io stavo dirigendo magistralmente il colpo che era quasi riuscito e tu come al solito sei intervenuta convincendo i malviventi ad arrendersi ed a lasciare il bottino! Sei la solita impicciona arrogante, perfettina, geneticamente moralista! Comunque, bado alle ciance, ho bisogno che il nostro amico giochi questa benedetta schedina del superenalotto, per cui fammi la cortesia, rinvia il tuo colloquio ad altra data!”

Per oltre un'ora le due se ne dissero di tutti i colori senza risparmiarsi invettive e scartabellando tutti gli scheletri che avevano nell'armadio, quando il battibecco fu interrotto dall'intervento del signor Carlo, il quale assisteva come terzo incomodo appoggiato ad una pensilina e guardando ansioso l'orologio.

“Ehi, giovinette, scusate se mi intrometto, io vi ringrazio ambedue dell'interessamento verso la mia umile persona, volevo solo rammentarvi che avrei un impegno improrogabile: la pasticceria che mi chiude. e poi, coscienza mi permetta di dissentire, ritengo che c'è sempre tempo per ravvedersi e poi scusi signora sfiga, pardon signora dea bendata, ma parlando e sparlando, si sono fatte le 19,30 e se non sbaglio i terminali a quest'ora chiudono i collegamenti. Stavo pensando che se ripassa sabato verso le 17, con calma, mi detta i sei numeri, poi prendiamo un caffè insieme. Che ne dice?”

“Ma no, non posso più ripassare! E poi non sa che la fortuna passa solo una volta nella vita? Certo se questa stupida non mi avesse fatto perdere tempo a quest'ora io avrei assolto al mio compito e lei sarebbe diventato ricchissimo! Pazienza.”

“Come ti permetti? Proprio tu che ti sei intromessa ad interrompere una delicata operazione analitica che avevo con questo signore che oggi avrebbe dovuto ritrovare se stesso! Hai rovinato la programmazione prevista! Ma vai a quel paese!”

Il dialogo fu seguito da una tremenda colluttazione tra la coscienza e la dea bendata, che si diedero botte da orbi pestandosi a sangue come nemmeno gli esseri umani riescono a fare. Il signor Carlo, approfittando della favorevole situazione che si era venuta a creare, quatto, quatto, si allontanò dal centro commerciale, uscì in strada, girò l'angolo e corse come una furia verso la pasticceria. Riuscì a prendere la torta e lo spumante ed arrivare alle 20 e10 a casa in uno stato di stress maggiore di quello in cui si era trovato uscendo dall'ufficio, con uno sguardo tra l'allucinato e lo choc di chi aveva vissuto un pomeriggio con esseri a dir poco disumanizzati.

Quando suonò il campanello e si aprì la porta di casa, fu investito da urla sovrumane talmente potenti che, come un tornado, lo travolsero sbattendolo per terra.

“Brutta specie di tricheco, cretino di un marito! Innanzitutto alzati da terra che sembri un millepiedi del Sahara, deficiente che non sei altro, ti sembra l'ora di arrivare?”

“Veramente ho avuto un incontro con tipi.... ehm... persone strane: la mia coscienza e poi è arrivata la fortuna. Pensa, stasera potevo diventare milionario! Però sono scappato quando stavano litigando...”

“Ma cosa stai dicendo? Farfugli parole sconnesse! Le cose sono due: o ti sei fatto una canna o ti sei ubriacato al bar!? Comunque lasciamo perdere, non vorrei che mi aumentasse la pressione. A proposito, signor quasi milionario ha telefonato la banca: siamo sotto di tre rate del mutuo. Ti aspettano lunedì mattina, vedi come fare altrimenti ipotecano la casa. Ora entra e sbrigati: tutti ti aspettano e la cena è quasi pronta.”

La porta si richiuse alle sue spalle ed il signor Carlo, dopo aver accuratamente nascosto la sua angoscia, si inventò uno di quei sorrisi più falsi ed ipocriti che si siano mai visti sulla faccia della terra. La famiglia al completo si ritrovò attorno al tavolo nel salone a festeggiare il vecchio suocero Aristide Naccari e, quando questi rivolto verso il genero proferì tali parole: “Che ne dici, ti è piaciuta la cosci...”

Il povero Carlo sferrò un pugno sul naso dell'inconsapevole vegliardo che si accasciò esanime con la faccia sulla purea di patate, mentre la dentiera fuggendo all'impazzata dalla bocca effettuò un volo a caduta libera e si diresse con una traiettoria millimetrica dentro la brocca del vino che. Ovviamente, schizzò sul vestito nuovo di zecca della nonna la quale urlò a tutto spiano.

Quello che successe, nei minuti seguenti, è facilmente immaginabile, ma se il nostro amico Carlo avesse fatto finire la frase del rincoglionito Aristide che, poverino, si riferiva alla succulenta coscia di pollo al forno perimetrata da dorate patate, posizionata al centro del tavolo, tutto questo non sarebbe accaduto. Quella stessa notte Carlo, dirigendosi con passo spedito verso il porto, guardò l'orologio ed allo scoccare delle 24 e 00, in prossimità del molo Colapesce, prese la decisione estrema e si gettò a capofitto tra le gelide acque del mar Ionio. Il suo piano incontrò, purtroppo, come accade in tante situazioni della vita, le insidie che si nascondono dietro l'angolo e il suo tuffo venne interrotto dalla barca sottostante di Don Ciccio Mastroeni un esperto pescatore che stava raccogliendo le lenze per i totani. Mentre la barca affondava tra i flutti e don Ciccio chiamava in rassegna buona parte dei santi del paradiso, tralasciando gli arcangeli, anche per il rispetto del figlio primogenito Michele, il povero Carlo veniva trasportato d'urgenza all'ospedale. E mentre l'ambulanza varcava velocemente il cancello dell'ospedale Stammibene, comunicando l'arrivo di un paziente per la sala operatoria, la coscienza e la dea bendata, come rapinatori in fuga, lasciavano frettolosamente la città imbarcandosi su un volo di linea per altre anonime destinazioni.

Nel turbinio notturno di una città come tante altre, tra le multiformi luci dei locali ed i rumori intriganti della notte, mentre anonimi barboni vagavano alla ricerca di una scatoletta semivuota o di avanzi da mangiare, un uomo, all'interno di una sala operatoria, circondato da un nugolo di anestesisti e chirurghi, entrava silenziosamente nel tunnel dell'incertezza. Nel solitario e freddo corridoio, sotto tenui luci al neon, tra odori di disinfettante e delle più variegate essenze medicali, c’è una sola persona seduta su una sedia che, masticando un chewing-gum, attende notizie. Un grasso infermiere che sta per smontare dal turno le si avvicina e le sussurra: “Su, non si preoccupi, vedrà che ce la farà... A proposito, lei è un parente o un amico?”

“Nessuno dei due. Sono il suo destino.”

Introduzione a "Il Portale"

2011-03-08T13:07:00.000+01:00

Copertina

Introduzione
Siamo davvero soli nell'universo?
Siamo davvero figli di questa Terra?
Siamo davvero padroni della nostra carne?
E siamo coscienti di ciò? O forse viviamo in un mondo che è solo una proiezione dei nostri bisogni e dei nostri desideri, tanto da essere infinitamente lontano dalla realtà?
E cosa rimane della realtà, se noi siamo incapaci di comprenderla o perfino di vederla?
Perché cerchiamo sempre una via di fuga, piuttosto che soffermarci un momento per capire?

CAPITOLO UNICO
Il problema è che siamo comunque esseri fragili, dotati di sentimenti che ci rendono trasparenti od opachi, a seconda che abbiamo davanti a noi uno specchio od un vetro. Quando cala la notte, i nostri fantasmi bevono dalla nostra bocca ed affollano la nostra mente. Ci svegliamo stanchi, dopo aver guardato a lungo il soffitto, che non cambia mai eppure ogni volta ci appare sempre diverso.
Quando sono sola, i sogni si levano da me, si allontanano e si sperdono, si mescolano alla luce del sole sui tetti e gli occhi si riempiono di puntini scuri attorno ad una grande massa, mentre il cuore batte più forte, al ritmo di uno stomaco aggrovigliato.
Non mi chiedo mai se si tratta di amore, non lo comprendo e non posso così riconoscerlo. So che la sera prima non ho mangiato niente che mi abbia potuto far male, poiché la mia abitudine ha vegliato su di me come è solita a fare.
Ho lasciato la tazza vuota e sporca di caffè sul comodino già da un paio di mattine: questa, invece, non sono mai riuscita a farla divenire parte del mio rito di ogni giorno.
Non c'è inizio e non c'è fine, solo un divenire inarrestabile...

IL SOGNO – ritorno al passato.

Quando si svegliò, il sogno rimase solo pochi istanti, come la somma di sensazioni sgradevoli e prive di contorni definiti. La gola era arsa e le doleva. Sollevò le coperte e mise le gambe fuori dal letto.
Si passò una mano fra i capelli e se li allontanò dal viso.
Fin ove arrivava la sua memoria, c'era solo freddo.
E disagio.
Si alzò lentamente e - per contrasto - il caldo soffocante della camera l'avvolse in un abbraccio. Il contatto con l'aria la fece rabbrividire.
Era sudata e rivoli di goccioline le nascevano sulla fronte, le scorrevano ai lati del viso, fin giù lungo il collo, per ritrovarsi poi nella piccola conca formata dall'unione delle clavicole. Qui rallentavano un momento per poi precipitare nel solco dei seni.
La maglietta le si era appiccicata addosso e liberarsene fu un sollievo.
Con un rumore secco, aprì la vecchia finestra e l'aria dell'alba entrò vorace nella stanza, spingendole indietro i capelli ed accarezzandole la pelle.
Il grigiore del cielo preannunciava la pioggia e sentì venirle incontro il suo odore familiare.
Il sogno era arrivato inaspettato ed improvviso e l’aveva sorpresa, anche se esso era una costante nella sua vita prima dell’inizio del suo soggiorno umano. A quel tempo ella viveva solo nel dormire. Era capace di creare lo spazio in un mondo onirico, fatto di immagini rilucenti, di sfondi magici colorati da pianeti morenti e da stelle lontane. Nelle connessioni del proprio cervello, quelli come lei nascevano e morivano come nuvole, si fondevano in unici turbini e si disperdevano altrettanto velocemente.
Il risveglio era sempre rumoroso - un lungo schiocco - mentre la simbiosi veniva a cadere ed ognuno si ritrovava solo, in un mondo grigio e freddo.
Era da molto che non faceva più quel sogno ed il ritrovarlo ancora intatto nei suoi ricordi le fece provare ancora più acuta la nostalgia del suo passato, di ciò che era stata e di quanto ancora sperasse in un ritorno. L’essere divenuta umana non era stato all’inizio cosa sgradita, anzi. Tutto le era apparso nuovo ed eccitante, reale e talmente diverso da farle provare, per la prima volta, la sensazione di essere venuta alla luce nel momento più sbagliato, su un mondo che non poteva più far suo e su cui non sarebbe mai più stata in grado di tornare. Fino a che punto si stava sbagliando! Mai avrebbe sospettato quanto acuta sarebbe stata la sua nostalgia!
La volta del cielo si apriva a fiore su di lei, osservandola beffardamente ed increspandosi leggermente di ironia. La tristezza che provava la rendeva leggera ed, alzando il braccio e protendendo le dita, le pareva quasi di poter sfiorare quel vuoto che l'attirava e la respingeva allo stesso tempo.
S'alzò in punta dei piedi, ma quel mondo si allontanò da lei, risoluto e testardo.
Le nubi si mossero e presero a rincorrersi, ognuna inseguendo la compagna, fino a formare un vortice grigio. All'inizio lentamente, poi acquisendo velocità ed infine turbinando freneticamente, in un parossismo di follia.
L'elettricità pervadeva l'aria e piccoli lampi azzurri attraversavano il vortice, saettavano improvvisi formando cerchi concentrici che mandavano, per pochi istanti, una luce fredda.
“È meraviglioso!” e terribile insieme.
Era il passaggio di un'anima verso l’Altrodove.
Se solo avesse avuto il coraggio di attraversarne la porta, forse sarebbe stata ancora in tempo a raggiungerla.
Poi i raggi del sole, caldi e rossi, aprirono profonde spaccature nella coltre del cielo, disfacendo la rete di nubi con facile crudeltà.
La luce, ora feriva, i suoi occhi.
Lo specchio le rimandò indietro un'immagine stanca. Aveva gli occhi rossi, cerchiati da un'ombra scura - che poteva pure essere una leggera traccia del trucco del giorno prima - e che la invecchiava.
Legò i capelli con un nodo e aprì l'acqua della doccia. La fissò cadere debole e rimbalzare sul pavimento del bagno. Goccia a goccia, come fosse pioggia, come il battito leggero e profondo del cuore e come il lento scorrere del sangue.
Girò la manopola con un movimento brusco del polso, quasi con rabbia e subito il getto divenne più forte: ora era lo scrosciare di un'antica cascata. Un dolce mondo d'acqua, dove i rumori giungono a lei ovattati e lontani.
«I capelli si increspano in onde silenziose attorno al suo viso, essi nascono sulla testa, lungo la nuca ed il collo, fin giù, su tutto l'arco della schiena, come una criniera di morbide ciocche azzurrastre, appoggiandosi leggere sulle natiche e sfiorando la pelle come vivi serpenti.»
Il rumore sordo del temporale lacerò quelle immagini, riportandola alla realtà. Le era parso il trascorrere di un secolo entro il cerchio di pochi minuti.
Allora allungò la mano ed afferrò il flacone dello shampoo.
Il dolore fu improvviso ed inaspettato, la colpì al ventre e la costrinse in ginocchio, spezzandole il respiro. Irrigidì le membra e si morse con forza un labbro. Strinse i pugni contro lo stomaco e nel breve e lungo istante in cui il dolore entrò in lei per poi abbandonarla, una parte infinita del suo essere si staccò, si sollevò sopra il suo capo e rimase sospesa su di lei a guardare.
Quando tutto finì, il cielo era azzurro ed il sole splendeva. Un filo di sangue scorreva vivo dal lato destro della bocca. Il suo sapore ferroso l'avvolse.
Chinò la testa e vomitò.
Le mani le tremavano.
«L'aria entrava in lei fresca e profumata, portava con sé un leggero sentore di salsedine e di alghe cotte al sole.
Quando alzò la testa, riparandosi gli occhi con la mano dal riverbero della luce, vide ciò che aveva perduto.
Non la riconobbe.
Non capì subito.
Davanti a lei, un po' discosta, era una bambina, con gli occhi imbronciati ed una piega amara sulla bocca. Il viso era volto lontano da lei: una macchia di luce che appariva nitida a tratti, come se fosse nascosta dal cadere di una cascata d'acqua.
Non riusciva a distinguerne i colori.
Lacrime calde cominciarono a sgorgarle e rigarle le guance man mano che la consapevolezza iniziava a girare attorno a lei fino ad esserne assorbita.
“Bambina” chiamò e la sua voce era come un sussurro.
La bimba si scostò i capelli dal viso ed alzò un braccio, protendendo le dita verso il cielo...»
Così fu l'inizio.

continua…

A proposito del Print on Demand

2011-02-03T09:29:00.000+01:00

Io non credo che la stragrande maggioranza di chi si rivolge al P.O.D. crede di aver trovato furbescamente la scorciatoia.

Bisogna vedere il P.O.D. anche in un'altra ottica: cosa vuole fare l'autore con il suo libro? Io ho pubblicato due miei libri con Boopen perché volevo un prodotto stampato di buona qualità anche per poche copie con l'unico fine di poter regalare il mio lavoro a quelle persone che mi conoscono e che ne sarebbero state interessate. Secondo me chi si rivolge a Boopen o a Lulù sa perfettamente che non potrà mai pretendere di sfondare con questo metodo. Nel mio caso, poi vedere il mio lavoro su carta mi ha spinto a partecipare al mio primo concorso letterario che aveva come premio la pubblicazione del romanzo vicitore: ho spedito un mio romanzo inedito che non ha vinto, ma si è piazzato fra i finalisti. E' stata una soddisfazione, certo, ma il fatto ha consolidato la mia idea che scrivere è, appunto, un sogno e che a volte per rializzarlo basta accontentarsi. L'importante è non farsi abbindolare, invece, dall'editoria a pagamento, che, come le cartomanti o i venditori di magici numeri del lotto, sono semplici società finalizzate a succhiare soldi.
Per me il P.O.D. - se è di qualità - è una soluzione per determinate aspettative. In fondo, ho letto alcuni libri di esordienti pubblicati con case editrici free che erano ciofeche senza punteggiatura e con grossolani errori di stampa al pari di altri pubblicati con Boopen, Lulù o in e-book. L'unica differenza è che con il P.O.D. sai esattamente cosa aspettarti: il tuo lavoro così com'è.

Certamente vedere un proprio libro in libreria, edito da una casa editrice free che ha fatto il suo lavoro bene, ha sempre il primo posto nella scala dei miei sogni, perché, a discapito degli e-book che saranno pure il futuro dell'editoria, il fascino di un libro stampato è inimitabile e irrinunciabile.

LA FANTASTICA ED INCREDIBILE GUERRA DELLE LETTERE di MICHELE GIUNTA

2010-11-28T15:39:00.001+01:00

Questa storia fantastica mi è stata raccontata durante un pigro pomeriggio estivo del 1963 dal mio nonno materno, tale Giuseppe Arena, costruttore e imprenditore edile molto conosciuto ed apprezzato nella città di Messina e che risiedeva in una villetta adagiata su una collina tra la zona del villaggio di S.Agata e il villaggio di Faro Superiore in una località denominata contrada di Dio. Oggi questa villetta esiste ancora ma non so chi vi abita: l’intera zona, che era un vero paradiso terrestre, è stata prepotentemente violentata dai colossali corpi di fabbrica in cemento armato dell’Università degli Studi di Messina, il nonno è passato a miglior vita ed io, a dire il vero, non è che mi senta tanto bene. Quanto sto per narrarvi - personalmente ha sapore di sigaretta e mandarino - sono ricordi antichi riposti nella cantina della mia memoria riesumati affinché non vadano persi e dimenticati. Ricordo ancora la gigantesca sagoma del nonno che indossava un abito di lino bianco mentre fumava la pipa ed io un moccioso pestifero di appena cinque anni seduto su un sedile in pietra che ascoltavo estasiato (neanche lui fosse Aristotele ed io Alessandro Magno) mangiando profumati mandarini tirrenici. E questo è quello che mi raccontò il nonno quell’afoso giorno di agosto mentre il meraviglioso spettacolo dello stretto di Messina, tra profumi di zagara e gli umidi odori della campagna, faceva da cornice all’atmosfera che si era magicamente creata per l’occasione.

LA FANTASTICA ED INCREDIBILE GUERRA DELLE LETTERE

Tutto accadde un mattino nella Biblioteca Nazionale delle Isole Mediterranee, nella cittadina di solasulmare della Sicilia Orientale. Da poco il personale delle pulizie aveva terminato di lavare i bianchi pavimenti marmorei dei vari settori di consulenza e tutti gli innumerevoli scaffali e ripiani erano stati accuratamente spolverati: un lavoro perfetto ed efficiente, un gradevole odore di pulito pervadeva tutti gli ambienti e della polvere di qualche ora prima non v’era più alcuna traccia.La Biblioteca era la più grande del mondo, in dimensioni e per numero di volumi in essa contenuti, non aveva eguali in nessun’altra parte dell’intero globo terrestre. Milioni di libri, di poderosi volumi, di sfarzose enciclopedie delle più antiche e pregevoli, perfetti parallelepipedi di carta antica e moderna, sistemati ordinatamente ed accuratamente selezionati in posizione verticale nel rispetto di un loro ordine sistematico. Nel silenzio sovrano, dove l’unico rumore è dato dal frusciare della carta di quanti consultano i libri, e dal ssstt… continuamente sussurrato dal direttore della Biblioteca sig. Ciccino Cannistraci, gestore ed unico tutore dell’ordine e della disciplina, in un’atmosfera magica e dal sapore antico, nel settore Ovest laggiù nell’ala destra dell’immenso palazzo cinquecentesco e più precisamente al dodicesimo ripiano, giungeva dall’interno del volume 5° della Enciclopedia della Storia delle Formiche Australiane, uno strano vociare. Infatti, ironia della sorte, si trovarono, anzi si incontrarono su un rigo la lettera H ed il punto esclamativo !. Che tra i due non corresse buon sangue lo sapevano quasi tutte le lettere dell’alfabeto, spesso durante le pause per il pranzo se ne parlava, ma quel fatidico giorno purtroppo avvenne l’irreparabile.

H - Ehi giovanotto, scansati e fammi passare che devo scendere al rigo sotto a completare una frase.

! - Ma va là, la signora H… finalmente era tempo che non la si incontrava, per fortuna, ovviamente.

H - Allora, sentito cosa ho detto?

I - E meno male che sei nata muta, figuriamoci se parlavi…

H - Senti essere ebetico, sottospecie di stecchino del Taiwan, non ho molto tempo da perdere, fai largo e non ci vuole altro!

! - Signorina mi ha proprio rotto, se lei manifestasse un pò di educazione forse potrei accontentarla, ma vedo che lei continua a sproloquiare, pertanto si stia ferma dov’è e non ci vuole altro!

H - Non solo sei poco utilizzato in questo volume, ti avrò visto almeno tre volte in circa quaranta pagine, ma fai pure il furbetto con quell’aria stralunata sai che ti dico… sei la vergogna della grammatica!

! - Chi parla, lei che nella lingua italiana non ha un suono proprio e viene utilizzata per dire il motto … non vali una acca, da quale pulpito viene la predica!

Infuriata la lettera H sferrò un pugno sul corpo longilineo del punto esclamativo talmente forte che questi perse il puntino sottostante, che rotolò come una biglia percorrendo l’intero rigo sino a cadere in fondo alla pagina sulla testa di una tranquilla lettera B. Il punto esclamativo, a sua volta, diede un calcio alla H che cadde su una i. In pochi minuti tutte le lettere dell’alfabeto furono coinvolte in una rissa furibonda che sconvolse le pagine del volume. Gruppi improvvisati di lettere estremiste issarono barricate armandosi di tutto punto (e virgola) e ben presto sorsero bande svariate che lottavano sfuggendo ad ogni analisi… logica. Il conflitto si estese anche ad altri volumi ed enciclopedie e furono coinvolti persino l’alfabeto greco, il cinese, l’arabo. La guerra durò alcuni mesi e l’intensità dei combattimenti fu tale che non si riuscì a fissare neanche una breve tregua. Mezzi corazzati trasportavano lettere da un lato all’altro della biblioteca e l’esigenza di recuperare nuove truppe, fece si che anche i titoli, gli indici e le appendici, fornissero lettere fresche di stampa da immettere sul campo. I numeri da parte loro per quanto in numero esiguo rispetto alla preponderanza delle lettere, intervennero a fiancheggiare la coalizione italiana - greca contro le lettere arabo - cinesi ed organizzati al riparo di sicure e robuste radici quadrate e cubiche, inviarono interi reparti di elementi numerici recanti un vessillo con la seguente dicitura sommateci tanto… il nemico non ci dividerà. I corpi a corpi, divennero sempre più violenti, gruppi di lettere spiaccicate tra i margini di pagine sconvolte, consonanti disgiunte dalle vocali, congiuntivi separati dai loro congiunti, una vera e propria babele grammaticale a cui niente e nessuno poteva porre rimedio per ricostituire lo stato originario. Nell’immane confusione, mentre la guerra si svolgeva dappertutto senza limiti e confini e, nella quale erano impegnati circa 2 milioni trecentocinquanta lettere e 400.000 numeri, avvenne un fatto insolito. Durante una movimentata notte, tra assordanti bombardamenti e bagliori, la lettera H che aveva causato l’inizio del conflitto, per motivi di estrema sicurezza venne portata con un volo segreto, su un aereo di carta, dentro un ricettario all’interno di una piccola biblioteca svizzera. Da quel poco che è dato sapere sembra che la lettera H fosse parente stretta dello ZANICHELLI il quale, grazie all’appoggio di alcuni amici quali lo zingarelli, il ghiotti, riuscirono a farla arrivare incolume tra le pagine elvetiche. Mentre il povero punto esclamativo, che non aveva alcun santo in paradiso e che l’unico suo parente di una certa importanza era il cugino il punto interrogativo, fu processato per direttissima e nemmeno l’intervento della parola supercalifragilistiXespiralitoso che disponeva di ben 32 lettere, ed era considerata all’interno della biblioteca “una che la sapeva lunga” (con la quale erano amici d’infanzia), non poté fare nulla contro i poteri dei sopraccitati signori padroni assoluti delle lettere. Il poveraccio sempre più dimagrito e depresso, fu arrestato e condotto con un fax alla fine di una frase scritta su un menù di un ristorantino nell’Africa Settentrionale. Come se non bastasse, giunsero (pagati dai refusi) parecchie lettere mercenarie: centinaia di K, di W, di J, di X, gente senza scrupolo, pronte ad uccidere per poche manciate di spiccioli, i J e i K lasciarono persino le carte da giuoco, mentre le X si allontanarono dalle schedine, creando scompiglio e subbuglio tra i giocatori e nelle ricevitorie. Un ruolo importante ebbe la croce rossa, infatti i migliori correttori di bozze giunsero da tutte le tipografie del paese per correggere e sistemare le lettere ferite. Le lettere straniere, per quanto preparate al combattimento e ben addestrate, furono circondate da gruppi di virgole, puntini di sospensione, di virgolette che per quanto piccole nel segno, fecero sì che l’unione e la determinazione ebbe la meglio sul nemico ed infatti riuscirono con un’azione di alta strategia, a circoscriverli all’interno di robuste parentesi tonde. Una famosa battaglia che fu denominata grammatica drammatica avvenne nel territorio di pag. 58 di un volume scientifico intitolato chi, dove, quando, ma veramente, ma non mi dire, durante la quale si trovarono di fronte legioni di parole tronche - piane - sdrucciole e bisdrucciole contro gli articoli il, lo, la, i gli, le e le particelle pronominali mi, ti, si, ci, vi, ne. La battaglia durò sino a quando un tizio che aveva preso quel volume per consultarlo finì di leggerlo e cioè tre settimane. Durante queste settimane, il tizio in questione, che era uno studente universitario di Scienze Innaturali, a causa degli scontri non riuscì a leggere correttamente neanche un rigo: le frasi erano sconnesse, i capitoli apparivano scollegati e senza senso in quanto le parole si erano mischiate tra loro. Questo giovane preparò la materia con l’ausilio di questo volume e quando si presentò alla sua facoltà e fu interrogato per sostenere l’esame, alla fine, dopo aver esposto quanto aveva “confusionariamente” studiato (ovviamente non per colpa sua) sotto lo sguardo allibito della commissione, si sentì dire:

- “Ehm… guardi sig. Bentivenga possiamo darle 30…”

- “trenta, certo che lo accetto!”

- “Beh, forse non ha capito, possiamo darle trenta calci nel sedere ognuno di noi considerato che siamo sei componenti 6 x 30 fanno 180 calci e allora che fa li prende o preferisce tornare…?”

I giorni scorrevano, mentre milioni di lettere mischiate a numeri, si battevano senza alcun motivo, con il solo scopo di eliminarsi a vicenda, senza alcuna logica, spinti soltanto da motivazioni sgrammaticate. Poi, un mattino, alle prime luci dell’alba, inaspettatamente sulla linea d’orizzonte apparvero un numero impressionante di gomme bianche, decine di colonne di gomme sorridenti e ancora confezionate comandate dal colonnello Stick: avevano puntato l’obiettivo strategico.

Silenziose ed efficaci, come solo loro sanno fare, si diressero verso i volumi, scalarono gli scaffali e si insinuarono tra le pagine …. dopo poche ore a ricordo di quella cruenta guerra, non rimasero che puliti ed anonimi fogli bianchi...

...e pazienza se non avrò successo^^^

2010-11-01T17:07:00.005+01:00

Scrivere per il piacere di farlo, scrivere per il piacere di esprimere un mondo, un tempo, una storia. E poi scrivere con il segreto ed inconfessato desiderio di essere letti, di essere apprezzati, di essere ricordati.
Perché non dire che ogni scrittore coltiva questo sogno?
Certo sappiamo, noi scribacchini, che il genio non si racchiude nella nostra penna, ma qualche nostro scritto - fra le miriadi di prove e prove - alla fine viene fuori non tanto male. Che sia una piccola chicca di racconto breve, un dolce romanzo non troppo improbabile, poche parole armoniosamente inserite e prive di "orrori" ortografici, chiunque di noi racchiude alcuni fogli nel cassetto.
Ma perché vergognarcene? Perché credere che il talento si nasconda solo dentro un libro pubblicato? Se nessuno ci pubblica forse è perché non spediamo a nessuno il nostro volumetto (un po' come quelli che non vincono mai al Lotto e che quindi sono contenti di non aver mai giocato), forse non ci interessa poi molto tutto il lavoro che dovremmo fare per affrontarne la pubblicazione, l'editing, la correzione e, anche, la critica. Senza mettere poi in conto che potrebbe essere tutto un fiasco...
Allora così si continua a scrivere. Si continua a farlo senza rischiare troppo. Ci si stringe le spalle e si pensa che, in fondo, i lettori non sono pronti per noi e pazienza se, alla fine, non avremo successo.

PERCORSI OBBLIGATI ATTRAVERSO IL TEMPO di Michele Giunta

2010-10-20T10:49:00.002+02:00

Questo che segue è un pezzo di Michele Giunta - già collaboratore de Altrodove_blog - che pubblico qui, dietro sua autorizzazione, principalmente perché mi piace molto ed anche perché trovo calzi a pennello all'uomo di oggi, così come potrebbe essere una introduzione ad un libro che potrei scrivere io.

PERCORSI OBBLIGATI ATTRAVERSO IL TEMPO (appunti su un nuovo modo di esistere)

E’ dell’uomo che parlo: di quello straordinario e complesso essere bipede che calpestava la terra prima che essa scomparisse nel vuoto e che incominciò a trasgredire le regole elementari già nel giardino dell’Eden.

Non vorrei mostrami saccente davanti a voi, anche perché non ne sarei capace e non possiedo gli strumenti della conoscenza e della sapienza, ma queste parole che con disinvoltura espongo non sono assolutamente mie, esse nella loro consistenza mi sono state riferite da alcuni umani chiamati “esseri generici” superstiti di quella razza che ci portò alla distruzione globale e sono stato incaricato di dirle a voi che nutrite la speranza di uscire dai nascondigli e tornare a vivere nel nuovo presente. Sono persone molto simili a quello che noi siamo stati e li ho conosciuti nelle terre estreme sorte oltre i confini del Mondo Disperso. Sono riusciti, dopo millenni, a riproporsi e si sono liberati, nell’evoluzione infinita, delle sovrastrutture di cui eravamo colmi oltre ogni limite. Si sono liberati del peccato, dell’infamia, della cattiveria, della perfidia, dell’odio, del delirio di onnipotenza e si sono riprodotti in una nuova immagine divenendo, dopo un lungo e lento processo, depositari di un pensiero puro e creatori di una scienza umana, pronti a ridisegnare un nuovo mondo che cancelli quello che ci ha preceduto.

E questo è quanto devo dirvi, a nome di questa nuova gente: ascoltate e decidete, alla fine, su cosa fare di voi stessi.

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L’esigenza di continuare il percorso è obbligatoria, intersecata alle difficoltà oggettive disseminate qua e là tra i mille risvolti del caos quale elemento dominante delle cose. Sono le sensazioni primarie e gli aspetti peculiari che caratterizzano l’uomo da sempre ed in pochi li hanno visti passeggiare nella periferia dell’inconscio. Essi hanno transitato indisturbati tra l’anima e l’ingegno, nascosti come latitanti sin dai tempi di Aristotele e, nel corso dei secoli, sono rimasti poco utilizzati.

Dopodiché il pensiero, nelle sue peregrinazioni, giunge inevitabilmente ad un bivio sconosciuto ed effettua una sosta decisamente salutare, giusto il tempo necessario per cambiare i copertoni e farsi dare una controllata ai neuroni usurati, per rimettersi immediatamente in carreggiata. Nella sponda opposta, la trasmigrazione e cioè il passaggio dell’anima di un individuo nell’anima di un corpo nuovo, cerca di farsi largo nell’oceano della conoscenza: puntiamo allora il nostro sguardo a Pitagora, il quale si ispirava alle dottrine secondo le quali il ciclo di reincarnazioni successive conduce l’anima alla purificazione. Desistere o perseverare è l’eterno dilemma dell’essere umano, conscio delle sue illimitate possibilità ma caparbio nel dimostrare la sua determinazione nella conquista delle posizioni dominanti. Egli segue le logiche ma non sempre riesce a capirne i suoi effetti devastanti. La sua frustrazione è inevitabile ed è da considerarsi come figlia illegittima delle sue azioni progettate su schemi impuri, su tabelle ortogonali contenenti simboli e parametri indecifrabili che lui stesso ha creato e che sono sfuggite al controllo finale .I concetti su cui lui basava l’intera esistenza appaiono depotenziati nella forma ed anche le formule che dovevano garantire la solidità della struttura ontologica lo hanno tradito nello stesso modo in cui Giuda tradì il nostro Signore. La forza e la potenza che credeva di avere conquistato si sono sgretolate come friabili grissini diventando briciole di niente e ciò che garantiva la sua determinazione è andato in cancrena. Pensava, incautamente, che avrebbe dominato la natura e le forze naturali, riteneva di gestire la materia con cui ha realizzato città sproporzionate e squilibrate con getti incalcolabili di cemento, scavando su placide colline e sinuosi monti, ha distrutto le mitiche foreste, ha dirottato il corso dei fiumi, ha imprigionato l’acqua libera di seguire il suo corso e l’ha recintata in fiumi artificiali, ha deturpato l’atmosfera che circondava placida il nostro pianeta, ha ucciso i suoi simili e, spietato, ha calpestato oltre che i cadaveri anche la loro dignità. Ha fatto di tutto e di più, ha messo a tacere la sua coscienza e, con arroganza, non le ha mai dato ascolto, ha manipolato tutto quello che era lecito e ciò che non lo era, come se il mondo fosse di sua proprietà ed è riuscito a modificare persino le leggi fisiche ed a camuffare il suo buon senso, spinto solo ed esclusivamente dalla bramosia di conquistare ciò che gli era stato dato in prestito con la clausola di restituirlo. Poi, un giorno, quando si ritrovò a pochi centimetri dal baratro ed il suo “consulente etico” gli consegnò il computo metrico di quanto aveva realizzato, si rese conto che la sua esistenza non gli aveva fruttato altro che pochi centesimi di fatturato. Nonostante tutto non ebbe il coraggio di gettarsi giù, anche perché era un vigliacco incallito, ma scomparve nel nulla e con lui si volatilizzò anche quel mondo che gli aveva dato la sua fiducia.

…………………………………………………………………………………………………………

Questo è tutto! Ora, a nome di questa gente, chi di voi vuole diventare un cittadino compatibile con il nuovo mondo abbia la compiacenza di seguirmi e l’umiltà di volere imparare le nozioni di base per attraversare i nuovi territori che sono stati disegnati nel vicino futuro.

Forse non è tardi ed anche se c’è parecchio da studiare ritengo che vale sempre la pena di tentare.

Così finisce la mia prima Odissea...

2010-08-30T15:17:00.000+02:00

Il Premio Odissea, quello a cui avevo partecipato, è finito, concluso e Stop. Il vincitore è Giovanni Burgio con INFEZIONE GENOMICA, e certo, appena mi arriverà la copia omaggio, non solo lo leggerò, ma mi permetterò anche di recensirlo, visto che il suo romanzo ha "battuto" il mio... Complimenti all'autore: deve essere una bella soddisfazione bucare la letteratura fantascientifica, un mondo in cui non è facile davvero entrare. E Burgio non è nuovo a tale esperienza.
Con sana invidia - e con tanti complimenti -ancora!!!

Gli editori a pagamento non esistono

2010-08-24T16:46:00.000+02:00

Ovvero, il Gruppo Albatros chiede soldi agli esordienti per non finire in bancarotta (ma intanto si pubblicizza su Canale 5).

La disinformazione è tornata a colpire. Troppo bello per essere vero, pensavo fosse andata in vacanza. A diffonderla è Argeta Brozi, autrice pubblicata dal Gruppo Albatros. Argeta se ne esce dicendo "C'è chi chiede l'acquisto di copie (giusto per non andare in bancarotta, visto che si è esordienti, non si è famosi e soprattutto non ci sono tanti lettori in giro)". Come detto prima, Argeta è pubblicata dal Gruppo Albatros, che fino a qualche settimana fa abbiamo visto con lunghi spot su Canale 5. Dunque, i soldi per andare su Canale 5, più e più volte al giorno li ha; per pubblicare gli esordienti no.
Un ragionamento che non fa una grinza.

Fa inorridire il fatto che si dica che il compito dell'autore è comprare le copie del proprio libro e rivenderle. Sono stupidaggini: il compito dell'autore è scrivere e collaborare con l'editore, non diventare un venditore porta a porta per contratto.Editori come Casini - gratuito - che realizzano siti web dedicati ai propri libri, li pubblicizzano con brochure e quant'altro cosa sono, alieni? Ce ne sono tanti come Casini. Il lavoro che ha fatto con la saga di Amon (di Paola Boni, scrittrice emergente) lo ha fatto con tanti altri libri. Sono lavori che i piccoli e medi editori NON a pagamento fanno quotidianamente. Pubblicizzano, promuovono, fanno di tutto per portarli in libreria; e sapete perché? Perché sono i loro soldi quelli che rischiano, e dunque devono necessariamente rientrare nelle spese. Però, ciononostante, lo fanno, rischiando - loro sì - di andare in bancarotta. Pensate siano pochi? Ebbene, avete preso una grossa cantonata.

L'editore a pagamento - di norma - non fa altro che prendere il vostro libro e stamparlo. Fine. Non lo legge nemmeno. E ne ho le prove, che vi fornirò tra un paio di mesi, entro fine anno al massimo.L'altro giorno, a Forum, c'è stata una ragazza che ha portato lì il suo datore di lavoro perché questo voleva pagarla per il 30% in denaro e col 70% di merci prodotte dalla propria azienda. Indovinate qual è stata la sentenza? Il giudice ha detto che non è concepibile che un dipendente si assuma il rischio d'impresa della propria azienda, andando a vendere al posto dell'azienda stessa le merci prodotte.Vedete qualche analogia?

Datemi una mano. Condividete questa nota, riscrivetela, l'importante è che si contrasti in ogni maniera quest'assurda disinformazione che DEVE essere sradicata.

Linda Rando
Amministratrice di Writer's Dream

Cominciamo dall'incipit

2010-06-14T16:51:00.009+02:00

Nulla è più difficile che scrivere un incipit che colpisca abbastanza da indurre un lettore a continuare, appunto, nel suo mestiere: leggere.
Ciononostante è ancora più complicato - secondo il mio modesto parere - tenere alta l'attenzione a seguito di un buon e studiato inizio. Mi è capitato spesso di incontrare un buon incipit, ma un noiosissimo continuo e ciò è anche il mio peggiore e personale incubo. Studiare, riscrivere, correggere le prime dieci o venti pagine è abbastanza "facile" anche perché ogni manoscritto parte solitamente da un'idea che vogliamo a tutti i costi esporre - o tracciare - nelle prime battute, mentre il corpo del romanzo è ben più difficile da portare avanti. Ci si perde, ci si dimentica i tratti originali dei personaggi, si fanno troppe derivazioni, o troppe poche - in una parola ci si perde in prima persona. Figuriamoci cosa può accadere poi al lettore che la storia non la conosce a priori ed i cui "spezzoni", che a noi autori paiono piccoli mosaici all'interno di una grande opera, per detto lettore invece sono solo, appunto, spezzoni di pietruzze colorate e pateticamente slegate dall'insieme.

Cominciamo allora dall'incipit, questo grande e sconosciuto portale, a volte riccamente adornato ed a guardia di una stanza desolatamente vuota e priva di personalità.

La luce si spezzettava in mille colori, mescolandosi alle gocce d’acqua della fontanella. L’ombra delle nuvole ne attenuava leggermente l’intensità, che subito ridiveniva splendente non appena il vento le spingeva via.

Chiara continuava a sognare, mentre i capelli le ombreggiavano dolcemente le guance. I suoi occhi verdi erano fissi in un punto lontano, oltre l’orizzonte. Aveva le mani calde, nonostante fosse marzo e l’aria fosse ancora fredda.

Le grida dei merli che si corteggiavano riempiva lo spazio del giardino, ma sebbene il piccolo cortile fosse delimitato da alte case grigie, per Chiara era come se non ci fossero confini attorno a lei.

“L’ora d’aria è terminata!” disse la voce aspra della secondina “Tutte dentro!”

Meccanicamente, Chiara seguì le compagne, sempre con lo sguardo oltre il cielo. Lì, oltre le nuvole, oltre la Terra stessa, c’erano gli occhi scuri del suo bambino. Occhi fissi e sorpresi, eppure sempre pieni d’amore per lei.

Per quegli occhi, il tempo non c’era.

(da "Giochi d'acqua" - racconto breve)

Naturalmente molta differenza passa tra un racconto breve ed un romanzo, poiché nel primo la tensione di una vicenda può essere mantenuta ai massimi livelli senza appesantire tutto il libro. Ciononostante, cosa vi aspettereste dopo un tale incipit?

LO SPLENDORE DELLA LUCE INTERFASICA

2010-05-17T16:30:00.009+02:00

Ciò che resta sempre costante sul nostro piccolo pianeta e nell'Universo è la somma di massa ed energia.

“Nell’Altrodove, così come nel Verodove, la massa e l’energia sono lati del medesimo foglio ed al diminuire dell’una corrisponde l’aumento dell’altra e viceversa.

In ogni universo parallelo, la costante letargica della massa oscura è il componente essenziale della Teoria della luce interfasica. L’universo è composto quasi del 30% di materia oscura e del 65% di energia oscura – o “mancante” e perciò invisibile – ma individuabile in quanto segue le medesime leggi fisiche della materia visibile e, quindi, possiede le stesse caratteristiche di interazione con i corpi celesti.
La luce interfasica che – come ormai assodato – mantiene il suo stato fluido nel cosidetto limbo – ovvero in quella regione anomala dello spazio tra Verodove ed Altrodove – interagisce con la materia oscura in maniera peculiare. Essa la attraversa modificando la sua struttura temporale e creando così i presupposti dell’Anomalia temporale stessa. Tale alterazione è un fattore destabilizzante per il mondo del Verodove.
In questa collocazione va individuata la componente empatica dell’Altrodove.”

tratto da “L’ULTIMO ANTICO" – Ritorno ad Altrodove parte III”

La variabile del tempo

2010-04-29T16:10:00.004+02:00

Come già accennato, nei miei sproloqui sui mondi dell’Altrodove, una delle caratteristiche che lo compongono è il diverso scorrere del tempo. Anzi, l’inutilità stessa del tempo, poiché esso non è un elemento in divenire.
La mancanza dell’elemento tempo crea un vuoto assoluto che è principalmente silenzio.

“…l'Universo Primo è la Madre e gli Universi paralleli i suoi Figli ed essi sono intersecati gli uni con gli altri in un labirinto dove il tempo viene incanalato in variabili sempre diverse - con leggi fisiche anche in contrapposizione, ma rigorose e certe - allora possiamo comprendere come tutti questi mondi, enormemente distanti, sia come esseri senzienti che come livelli di esistenza, siano in realtà parte essenziale di un tutto in continua evoluzione.”
(da “Il terzo ramo della Galassia”)

Ovviamente, il primo elemento di un racconto o di un romanzo ambientato in una dimensione fantascientifica è rendere un ambiente credibile dove inserire una storia. Anche chi non possiede molte nozioni su astrofisica ed astronomia – ed io sono una di queste! – pure è ovvio che l’elemento più difficile da collocare è proprio il Tempo. Con la “T” maiuscola perché è proprio quello delle formule fisiche.
I miei tentativi, devo dire la verità, mi soddisfano almeno dal punto di vista teorico. Nell’Altrodove, il Tempo non è una variabile e questo perché l’Altrodove stesso è in antitesi con il Verodove, che è l’altro lato della medaglia degli universi fenomenici. Detto questo, appare conseguente il fatto che le leggi fisiche che regolano un mondo sono diverse – badate: diverse, non contrapposte! – da quelle che vigono nei Mondi dell’Altrodove. Così entra in gioco l’interfase, ovvero il piegarsi dello spazio-tempo che permette il crearsi di un’Anomalia Temporale. Naturalmente le Anomalie Temporali, nei miei racconti sull’Altrodove, possono essere fenomeni naturali. Essi assorbono quantità indicibili di energia e nell’evoluzione dell’universo essi attingono vita attraverso l’energia di stelle morenti o di buchi neri super-massicci, la cui materia viene tramutata in energia proprio attraverso lo scorrere dell’Altrodove nel Verodove. Ma le Anomalie Temporali possono venir create anche artificialmente, con l’utilizzo controllato di materia ed anti-materia. I motori interfasici che creano il vortice attraverso cui le astronavi raggiungono velocità super-luminali, si alimentano proprio di anti-materia. Certo, direte voi, è un argomento stra-utilizzato nei romanzi di fantascienza, ma è certo un metodo che funziona sempre!
Il Tempo, nei vortici interfasici, mantiene le sue caratteristiche di variabile, ma assorbe anche l’influenza dell’Altrodove, non rallentando, ma cambiando. Esso, assieme alla luce – non più insieme di radiazioni, ma elemento fluido composto da particelle – influisce sulla materia, preservandola dalle alterazioni e rendendola essa stessa parte dell’Anomalia.
Ed è proprio lo svolgersi di queste mie teorie che sono il centro del mio terzo romanzo sull’Altrodove e che, attualmente, consta già del suo primo capitolo. Il Titolo? Certamente qualcosa che contenga la parola “Tempo”, il vero protagonista dei Mondi dell’Altrodove…

A presto, per un altro strano, lungo viaggio...

Sogni di mezza estate… il sabba.

2010-03-28T14:29:00.000+02:00

La scopa è magica: vola all'indietro, avanti e perfino di lato! Ho dovuto faticare parecchio per capire il suo linguaggio e per piegarla ai miei voleri. E' piuttosto suscettibile ed ombrosa. Ha un profumo misto di incenso e d'erba secca. E' di faggina gialla, grossa e robusta ed il suo manico scuro è percorso fino al manico da splendide venature rosse: ancora non so di che legno è fatta, davvero non lo capisco. Forse è un insieme di essenze diverse... forse è nata dal sogno di qualche strega antica…

Introduzione ad un breve racconto di ultima fattura. Ecco di seguito la

PARTE PRIMA. - Il giorno che Ella scoprì l’altra faccia della luna.

Il rumore era davvero assordante ed il trattore non faceva altro che sbuffare grottescamente. Ella raccolse veloce le uova che le galline avevano deposto durante la notte e riempì il paniere delicatamente, coprendolo poi con il fazzoletto rosso che usava per ripararsi dal sole quando lavorava nei campi. Chiuse gli occhi per un momento, sospirando. Certo era troppo presto per sapere, eppure qualcosa dentro di lei le stava dicendo che l’incantesimo era riuscito. Era stata attenta, aveva seguito scrupolosamente le indicazioni della Strega. Aveva bevuto il latte caldo con l’anice e la noce moscata durante il plenilunio ed aveva spruzzato la zuppa di manzo con il sangue di una gallina misto ad aceto di mele e lo aveva dato da mangiare alle sette precise al gatto nero della Strega. Si era assicurata che la leccasse per bene, la zuppa e, benché ne fosse avanzata più della metà, aveva risolto il tutto finendola lei stessa, tanto non sarebbe cambiato di molto. Mentre la mangiava, strizzando gli occhi per non sentirne il sapore, sentiva su di sé gli occhi del gatto, di differenti colori: uno era giallo come l’oro, brillante e pauroso come il fuoco e l’altro era verde e freddo, morto come la giada.

“Allora, ti sbrighi? Hai finito con quelle uova?” La voce sgarbata della vecchia la fece sobbalzare.

“Si, ho finito!” rispose Ella, uscendo di corsa dall’aia e raggiungendolo sulla porta di casa.

“Quante uova sono?” chiese questa, come se davvero gliene importasse qualcosa.

“Tredici” disse Ella “tutte bianche!”

La vecchia scoprì il paniere.

“Sono opera del diavolo!” mormorò sibilando e le strappò il cesto dalle mani scaraventandolo per terra con un gesto rabbioso. La guardò torva, quasi fosse colpa sua se le uova avevano avuto quel colore.

“Adesso cosa venderemo al mercato?” le disse la vecchia, cattiva. Sputò per terra e subito coprì la saliva con la polvere, grattandola con la punta della scarpa, quasi se ne fosse pentita. Ella rimase a bocca aperta ad osservare le uova rotte sotto il sole. Il bianco s’era allargato a formare una immensa goccia ed il tuorlo spiccava brillando sotto il sole. Già alcune mosche si stavano posando frenetiche sulle uova.

“Chiudi quella bocca e va a controllare il pane! E vedi di non tirarlo fuori dal forno troppo presto: l’ultima volta sapeva troppo di farina!”

Si ficcò le mani nella grande tasca del grembiule e si allontanò zoppicando. Ella piegò la testa di lato. La Strega le aveva predetto la sfuriata della vecchia a causa di tredici gocce d’acqua, le aveva detto e questo sarebbe stato il primo segno.

“Avrò il mio Incantesimo” pensò Ella “ed allora tutto sarà diverso!”

…continua.

Premio Odissea II edizione

2010-02-17T10:02:00.001+01:00

Premio Odissea II edizione - ecco i finalisti!

Non ci crederete mai - e nemmeno io in un primo momento - eppure è proprio così! Sono una dei sette finalisti del Premio Odissea indetto dalla DELOS BOOKS!!!
Questo è il link relativo e non lo commenterò, perché non sarebbe giusto, visto che è ancora presto, ma già essere una di quella lista è una bella soddisfazione!!
Quando avremo i risultati - e non credo sarà fra molto - vi farò sapare come sarà andata...

2010-02-06T11:22:00.000+01:00

Sono a tratti sommersa
da pensieri rapidi e silenziosi
in un mare di acqua nera
e cheta.
Mi sovrastano miriadi di stelle come polvere
e tante nuvole bianche
che macchiano il cielo…
… e poi ancora silenzio
e veloci pensieri come vento…

Le pareti di questa stanza
incombono come fossero di fuoco,
come se i muri mi parlassero
come se le pietre mi irridessero
e la mia mente si stacca dal cuore,
vaga al di sopra di me stessa
e si disperde…
…e i pensieri si sommano,
le immagini sbiadiscono
e io non ricordo più
perché piangevo.

Non ho più memoria.

(tratto da “L’ultimo antico” – Ritorno ad Altrodove, Volume 3 – in fieri)

Inizia così l'avventura di Anja su Thiera, piccolo pianeta viventedel sistema binario di Chalenda e Proxima Chalenda. Il suo destino si incrocerà con l'Ultimo Antico, incorporeo figlio dell'Altrodove e si ritroverà a dover scegliere tra la sua origine umana e la sua essenza di eterea, tra l'amore per Stephan ed il travolgente legame che la lega indissolubilmente ad Ailija, a cui deve la vita.

Che ne dite? A breve vi tedierò con sinossi e alcuni brani del primo capitolo!

Lo splendore della luce interfasica.

2010-01-14T10:55:00.007+01:00

LA GENESI:

Un elemento che si trasforma, nell’oltrepassare i confini del Verodove, è la luce, che, nei mondi dell’Altrodove, acquista la consistenza dell’acqua.

Una delle difficoltà, nei romanzi di fantascienza, è proprio spiegare come possono le astronavi compiere i loro viaggi nello spazio senza che i loro occupanti muoiano di vecchiaia. Tenendo conto che gli usi di tecniche di ibernazione o di vita sospesa non permettono poi di ritrovare un pianeta a cui far ritorno e che usare i buchi neri ed i loro anti (i buchi bianchi) sono, secondo il mio parere, ormai strautilizzati, è gioco forza inventare qualcosa di nuovo che possa far diventare una storia fantastica, una storia inedita.

Avrei voluto poter fare riferimento alla teoria della relatività di Einstein, ma essa è davvero fuori dalla mia portata (??) e, perciò, ho semplicemente vagato leggera sulla superficie.

Le “cose della natura” sono estremamente affascinanti e devo davvero dire che, purtroppo, molte volte di fronte alle sue leggi ed ai suoi sistemi, io, piccola donna, devo arrendermi. Così ho postulato senza mezze misure e queste che seguono sono le leggi della fisica dell’Altrodove:

L’Altrodove non è uno spazio parallelo, od uno spazio-figlio, ma il non-spazio assoluto. In esso l’immutabilità è dettata dalla mancanza della variabile tempo. Tale assenza influisce sulla materia dell’Altrodove rendendolo un mondo infuocato ed arido. E poiché non ci può essere vita in assenza di tempo, l’Altrodove è un universo inospitale e sterile.

Non contenta, ho provveduto anche a mischiare ogni legge fisica o teoria che poteva venirmi in aiuto. A tale proposito ho attinto dal concetto di Newton secondo cui gli spazi relativi fanno riferimento ad uno spazio assoluto ed ho identificato in quest’ultimo l’Altrodove stesso.

Le leggi che regolano la materia, mentre sono le medesime negli spazi relativi che compongono il Verodove, risultano invece diverse nell’Altrodove. Non opposte, ma semplicemente differenti.

Secondo la teoria della relatività ristretta di Einstein, la velocità della luce è una costante e lo spazio ed il tempo sono le due variabili che insieme formano lo spaziotempo. Ed ora la domanda chiave: perché la velocità della luce non può essere superata? Perché quando la velocità si approssima a quella della luce, la massa del corpo tende all'infinito.

Essendo l’Altrodove privo di tempo, ecco che la luce possiede la capacità di aumentare la sua velocità all’infinito, essendo la stessa massa che compone l’Altrodove infinita o, meglio, al di là dell’infinito paragonandosi più propriamente ad una non-massa. La luce perde anche le sue caratteristiche di radiazione, assumendo uno stato liquido, più o meno denso a seconda della velocità raggiunta. La famosissima formula E = mc² (dove E = energia, espressa in Joule, m = massa, espressa in kg e c = velocità della luce, espressa in m/s) vale nel Verodove così come nell’Altrodove, solo che c è espressa semplicemente in m.

Ad essere sinceri, dove mi porterà questa formula, non l’ho veramente capito nemmeno io!

Nell’Altrodove, così come nel Verodove, la massa e l’energia sono lati del medesimo foglio ed al diminuire dell’una corrisponde l’aumento dell’altra e viceversa.

Il fenomeno della luce interfasica (e cioè di c espressa in m) diviene con la completa e immediata conversione della materia in energia.

Ciò potrebbe verificarsi nel Verodove soltanto nel caso in cui la materia entrasse in contatto con l’antimateria ed, a dire il vero, è così che i motori interfasici innescano il meccanismo di creazione di questa particolare forma di luce. Poiché la luce interfasica può idealizzarsi soltanto nell’Altrodove, questa attraversa il Verodove in peculiari corridoi ,o vortici, che per ospitarla devono necessariamente acquisirne le caratteristiche e ciò avviene proprio con l’energia prodotta da materia ed anti-materia in contatto.
Se l’antimateria esista in natura o meno, a me, ovviamente non importa, in quanto il mio ambiente è rigorosamente inventato!
Poi – ma non come ultimo – a me cara è la legge della conservazione della massa: nulla si crea e nulla si distrugge, ma tutto si trasforma. Forse perché mio padre mi recitava questa filastrocca fin da quando ero una bambina. Ovviamente il concetto che la materia e l’energia siano inscindibilmente legate è qualcosa che io ho sempre percepito come abbinabile anche a quella parte di noi che è invisibile ed impalpabile dai nostri sensi e che forse – perché no? – più facilmente scopribile con l’introduzione della materia oscura in tali livelli.

L’Altrodove fu generatore di una razza, detta degli Antichi, la cui materia era oscura nel Verodove, incapace di coesistervi a lungo, ma influenzabile tanto da non poter poi ritornare all’Altrodove.

Ogni valore rimane inalterato, capace comunque di alterare invece ciò che si trova al di fuori dell’Altrodove stesso.

Con tutto ciò ho e con assoluta mancanza di logica, ho cercato di creare una teoria – detta della luce interfasica – che permetta i viaggi interstellari ad una velocità super-luminale e di, conseguenza, l’esistenza di un intero diverso livello di esistenza parallelo al Verodove ed in antitesi con esso.

tratto da “ARANCIO AMARO”

2009-12-15T09:01:00.001+01:00

Sono molto affezionata a questo mio racconto. Ve ne lascio un piccolo assaggio...

(Tutti i diritti letterari di quest’opera sono di esclusiva proprietà dell’autore)

CAPITOLO I

Il sole è pallido e fiacco.

Lo è sempre in questa stagione.

Le foglie hanno già cominciato a cadere e, mentre gli alberi di cachi sono carichi di frutta matura, i miei adorati aceri sono giallo oro ed il leggero vento li spoglia come dolce pioggia.

È un altro giorno, uno come tanti, eppure l’aria è più frizzante di ieri ed il cielo è terso. Sembra che il tempo si sia dilatato ed abbia rallentato la sua corsa, come accade prima di una pesante e silenziosa nevicata.

«Amo profondamente l’abbraccio dolce che lega l’autunno all’inverno. Qui non è mai violento. Il passaggio è lineare e graduale e pieno di poesia.

Anche le fate, che vivono fra l’erba, si colorano di rosso e nelle notti fredde e limpide le puoi vedere danzare nell’aria, fra le foglie d’edera ormai secche e le vecchie spine dei rovi spogli.»

«Ormai questo è il mio novantasettesimo inverno.

In questa casa buia, le fate del giardino sono la mia unica compagnia.

Il fuoco crepita stancamente nel camino. La legna riluce rossa di fiamma ed il suo profumo è chiaro nell’aria, oggi come ieri.»

«Mi alzo a fatica ed aggiungo altra legna al fuoco. Ogni volta mi sorprendo come la mia mente riesca a pensare veloce e compia i movimenti che il mio corpo è lento ed impacciato ad eseguire. Mi appoggio al camino: ho fatto pochi passi, ma sono già stanco.

Getto altro cibo per il fuoco.

Guardo la mia mano alla luce della fiamma. È gonfia e rugosa: è la mano di un vecchio.

Mi liscio i capelli, che sono radi.

La mia bocca è secca: comprendo di aver sete, ma non riesco a sentirla.

Da molto tempo il mio corpo è divenuto sordo alle sue stesse necessità. Il mio medico è preoccupato per me, vorrebbe che andassi a vivere con mio figlio, dice che ho bisogno di essere guidato e controllato.

“Potresti addormentarti davanti al fuoco” continua a ripetermi non appena ne ha l’opportunità.

“e non ti accorgeresti nemmeno del tempo che passa...”

Eppure è così che vorrei morire: in un giorno di inverno, davanti al fuoco, seduto ed addormentato dentro questa stanza.»

«Sto aspettando impaziente che le fate vengano a prendermi.»

IL VECCHIO

È un vecchio, il signore che abita dentro quella casa gialla.

La mattina, quasi all’alba, lo vedi passeggiare per il giardino, in mezzo all’erba incolta. È magro e sottile, come il bastone a cui si appoggia.

Una volta al mese viene il figlio.

Gli taglia l’erba del giardino, gli fa la spesa, spazza il portico e gli pulisce il bagno e la cucina.

Non scambiano mai una parola. Il vecchio è scontroso ed il figlio è brusco.

Eppure, quando quella giornata finisce ed il figlio se ne va, il vecchio rimane sulla porta a guardare la macchina sparire dietro la curva e poi rimane ancora lì, per anche un’ora, con lo sguardo perso.

Sembra quasi che per lui il tempo non abbia alcuna importanza...

È perché ne ha poco ancora? O perché ne ha già visto scorrere tanto?

Una volta alla settimana, invece, viene il medico a trovarlo. Si chiudono in casa, il vecchio tira le tende e sempre il medico si ferma a mangiare.

Con lui, il vecchio è chiacchierone: parla e parla in continuazione, a volte sciolto ed a volte - ma sempre più spesso - con fatica. Ma il vecchio pensa: ha la mente lucida. Medita ed i suoi discorsi sono ponderati e sviscerati. La sua mente è giovane, imprigionata in un corpo che non ce la fa più a seguirla.

Ma più spesso quel vecchio che abita nella casa gialla è solo. E quando è solo, pare una mummia. A parte le sue passeggiate mattutine nel giardino, se ne sta sempre seduto accanto al fuoco acceso.

Consuma tanta di quella legna che, immancabilmente, a metà inverno l’ha già finita ed il figlio gliene fa sempre portare dell’altra. Quando arriva il camioncino a scaricare la legna, il vecchio non si alza nemmeno dalla sua poltrona, si fa piccolo e sembra voler sparire. La casa è percorsa dall’aria estranea di gente sconosciuta. Al vecchio, questo, non piace.

…continua

Sono anche su URANIA-MANIA!!

2009-11-13T04:41:00.000+01:00

Ebbene si, la malerba si diffonde un po’ da per tutto e così sono arrivata anche su Urania Mania! Se mai hai letto i miei libri di fantascienza “Ritorno ad Altrodove” e “Il terzo ramo della Galassia – ritorno ad Altrodove parte II” (calma non spingete!) su questo sito potete lasciare un commento o una piccola (mi raccomando, piccola!) critica…

Urania Mania è un sito di appassionati lettori di URANIA prima di tutto, ma anche di Fantascienza e Fantasy. Non è un sito dove si vendono libri, ma bensì di scambio di opinioni, informazioni e passioni condivise!

Così URANIAMANIA definisce se stesso:

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e poi, magari, gironzola per il sito: non è male, no?

Il “misterioso” Capitano Zacharj. Ecco come l’ho immaginato.

2009-11-08T09:07:00.002+01:00

Da un paio di settimane mi diletto anche a spulciare fra i siti dedicati alla grafica ed a Photoshop. Queste immagini che seguono le ho create io lavorando una foto con Photo to Sketch e, naturalmente, il grande Photoshop! Nel mio caso una versione LE.

Che ne pensate? Potrei provare a creare tutti i personaggi de “Ritorno ad Altrodove”, compresi gli “alieni”!

(Post originario qui.)

a proposito dell’ALTRODOVE

2009-10-22T08:50:00.003+02:00

L'Altrodove: un diverso livello dell'esistere

Mi accorgo, a volte, di avere ben chiara la realtà del libro nella mente ed avere poi difficoltà a descriverla. Certo, mettere su carta una storia quando essa è ancora sfuocata non è mai un buon inizio!

Credo di avere la necessità di chiarire bene cosa sia l’Altrodove e quali legami esso abbia con l’universo fenomenico del Verodove. In poche e semplici parole l’Altrodove è principalmente un diverso livello di esistenza, slegato dalla realtà di un universo fenomenico ed, almeno in superficie, autonomo.

Gli universi, come ampolle, si moltiplicano e si suddividono con le due variabili incatenate fra loro, che sono lo spazio ed il tempo. Ho voluto definire l’Altrodove come un estratto di mondo la cui variabile del tempo è una costante, prossima allo zero. Dilatando il tempo all’infinito, otteniamo quell’Anomalia temporale che distorce il tessuto dello spazio del Verodove, aprendo pericolosi varchi che destabilizzano la materia. E’ questo il motore che porta Altrodove e Verodove ad incontrarsi o – per meglio precisare – a scontrarsi. Essi sono dei mondi in antitesi, profondamente diversi e che si basano su leggi fisiche inconciliabili fra loro. Questo naturalmente non esclude un qualche tipo di contatto, che si ritrova poi in quelle creature che possono, in qualche modo, attraversare il confine. Esse lo fanno in modo differente: principalmente ci sono gli Antichi, figure filiformi e bianche che crearono i primi varchi e che diedero avvio al processo di fusione tra i due Mondi. Poiché essi non abbandonano la loro essenza di creature dell’Altrodove, si manifestano principalmente nel Verodove attraverso le Anomalie temporali. Essendo comunque, come già accennato, Verodove ed Altrodove mondi in antitesi fra loro, tali varchi temporali non possono che portare, nel luogo ove si formano, alla distruzione di interi pianeti od a destabilizzazioni di estese porzioni di spazio.

Le Eteree, al contrario, fondono la loro natura in quella dei corpi che le ospitano. Così esse divengono una razza empatica, in simbiosi con le leggi che regolano l’Altrodove ed, in qualche modo, perfino capaci di interagire con esso, attraverso i legami della luce con la luce interfasica. Il prezzo che tali creature pagano al Verodove è comunque l’impossibilità di integrarsi a fondo nelle specie in cui si incarnano, poiché l’aspetto empatico diviene un elemento destabilizzatore – provocano cioè, quella sensazione che opprime gli animi, come accennato ne

“Il Ritorno ad Altrodove”.

E’ mia intenzione approfondire meglio la natura di questi mondi e delle creature che vi hanno tratto origine e ciò nel terzo libro sui Mondi dell’Altrodove, che ho già iniziato a scrivere e che sarà, in un certo qual modo, slegato dai primi due.

LAVORI IN CORSO...

2009-10-21T21:46:00.002+02:00

E' ancora un abbozzo, ma questo è un piccolo spazio dove voglio parlare delle mie "fatiche" e, spero, potrà raccogliere anche i vostri commenti... per ora, come vuole il titolo del post, è ancora tutto da fare.

tratto da “RITORNO AD ALTRODOVE”

2009-09-09T10:00:00.002+02:00

.. e venne l’inizio

La luce pulsava piano come una piccola medusa nell’acqua cheta. Nell’oscurità dell’hangar, pareva un piccolo gioiello abbandonato. La presenza dell’ALTRODOVE era prepotente, quasi tangibile e l’Eterea ne era invasa. Il suo corpo, a tratti, perdeva quasi consistenza e diveniva ombra luminosa. In quei momenti, ella poteva intravedere le alture desertiche attorno a lei, il calore che le era familiare perché insito nella sua stessa carne.

Scorgeva i tre soli che rendevano l’ALTRODOVE privo di vita ed il cui calore sgretolava i sassi e li tramutava in polvere. I suoi piedi nudi scivolavano sull’impiantito dell'hangar ed affondavano allo stesso tempo nella sabbia. Erano sensazioni contrastanti, di freddo metallo e di terra calda e penetravano in lei, avvolgendola in un duplice mantello che la copriva e la spogliava insieme.

Si accovacciò ad un paio di metri di distanza dalla fonte della luce. Forse qualcosa si muoveva dentro di essa, ma era lì davvero?

Oppure era dall’altra parte, oltre quegli squarci che si aprivano attorno a lei. Con le dita, tastò la terra attorno ed i bracciali che portava al polso risuonarono contro il pavimento dell’hangar. La luce diveniva ora più intensa, si ingrandiva ad ogni battito ed avanzava verso l’Eterea come la fiamma di una candela verso uno spiraglio d’aria. La luminescenza si spandeva, allungandosi avida verso la figura accovacciata, simile ad una mano protesa. Gli occhi dell’Eterea erano splendidi ed il colore oro dell’iride brillava vivido, immersi nell’aria rarefatta dell’ALTRODOVE.

Esseri nuovi, brulicanti, erano attorno a lei. Emanavano un odore penetrante, simile a legno bruciato. Erano nudi - qualcosa di simile tra una mantide ed un essere antropomorfo - con braccia esageratamente lunghe, e con aculei simili a spine conficcate nella pelle. Avevano mani prensili che, però, non erano davvero delle mani. La testa schiacciata era sormontata da grandi occhi verdi, la pelle cerulea e spessa, simile al cartone, vibrava come una tela tesa al vento. Si stringevano gli uni contro gli altri, si sormontavano, cadevano e venivano sommersi dai loro compagni. Non erano più alti di una trentina di centimetri e dalla bocca spalancata uscivano squittii modulati da una strana membrana posta dietro i denti aguzzi.

I versi salirono di tono all’improvviso ed i movimenti di quegli esseri si fecero più frenetici: come un’onda, la paura sommerse l’Eterea.

“Ecco che viene...” e fu come se l’aria dell’ALTRODOVE prendesse forma. I corpi degli esseri furono attraversati da brevi scariche azzurrastre ed il sibilo del vento torrido si fece sentire. Le prese la nausea e la pelle degli esseri cominciò a sfrigolare, a spaccarsi e venne anche il dolore. Alcuni si nascosero sotto i corpi di quelli che morivano e furono loro quelli che si salvarono.

«L’Anomalia nasce dal cielo e scende dolcemente, simile ad un’aurora boreale, rischiara il crepuscolo e colora l’alba. Il suo divenire è più devastante del fuoco, perché brucia con il solo soffiare del suo respiro...»

L’Eterea respirava affannosamente. Si strinse le mani al collo: brividi di freddo percorrevano la sua pelle perché l’hangar della nave non era riscaldata ed, allo stesso tempo, le era difficile respirare perché l’aria dell'ALTRODOVE era torrida. Poi trascorse un istante che si dilatò nel tempo e, lentamente, attorno a lei, i colori e le grida si stemperarono in lontananza. Rimasero solo gli echi delle grida di chi era morto.

I suoi occhi non riuscivano a vedere, erano ancora pieni di luce e faticavano a riabituarsi alla penombra.

Forse sono passati pochi minuti o forse delle ore.

L’Eterea si alza in piedi e la certezza di essere viva calma i battiti del suo cuore. Quando, piano, torna a vedere, l’aspetto familiare della CITRONELLA la tranquillizza. Ha un sapore amaro in bocca ed una leggera stanchezza si impadronisce del suo corpo.

Non le sono sconosciute queste fusioni della mente con l’ALTRODOVE. Esse, durante l’infanzia, hanno popolato i suoi sogni e poi, quando è cresciuta, si sono manifestate nella veglia.

Raramente, però, ha assistito al potere di un’Anomalia.

L’ALTRODOVE è fatto di malinconia e di calore, di sabbia e di alture desertiche. Esso la chiama a sé nei momenti dolci dell’alba, quando i suoi tre soli sorgono insieme.

L’ALTRODOVE è un mondo privo di vita, popolato solo da entità incorporee che sono incapaci di evolversi e di adattarsi al VERODOVE. Il vento caldo, che instancabilmente spazza l’ALTRODOVE, ha la delicatezza della brezza ed insieme la devastante forza dell’uragano. Mai aveva incontrato esseri dotati di corporeità fra quelle alture rocciose. Qualcosa era stato alterato, lo sentiva con ogni fibra del suo corpo: l’ALTRODOVE si stava risvegliando!

Quando alzò il braccio verso il passamano delle scale che conducevano fuori dell’hangar, vide la sua mano perdere di consistenza e le dita farsi trasparenti. Si guardò prima il dorso delle mani e poi il palmo e vi vide, attraverso, la parete di fronte.

Durò solo per un istante, poi tutto tornò come prima.

«È ancora più spaventoso allora: non solo l’ALTRODOVE si sta risvegliando, ma acquisisce forza... egli si insinua nel VERODOVE, assorbendone la materialità per trasformarlo in calore…

«Ed il processo è già cominciato.

...continua

(Post originario qui)