Literafaws

Godland

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sun, 24 Apr 2016 19:08:00 +0000

1. Carta para a Delegada

Senhora Delegada,

Que esta carta sirva como confissão e testemunho para todos os fins cabíveis. Sou a única causadora da destruição da Ilha de Godland e do consequente assassinato de centenas de trabalhadores.

Em posição de CEO da Braslima, ignorei falhas gravíssimas de segurança, que resultaram em explosões em uma de nossas principais fundações. Eu estava ciente dessas falhas semanas antes, mas voluntariamente as ignorei tendo em vista a redução de custos.

Os demais membros do conselho não tinham conhecimento ou foram compactuantes em nenhuma das decisões que levaram à catástrofe. Todos estavam sob minhas ordens, e me responsabilizo integralmente pelo ocorrido.

Atenciosamente,

Vanessa Lima

2. Artigo publicado no site G9

Godland: A História Mal Contada

Por: Jota Wilkes

Nesse último mês temos sido bombardeados por notícias sobre a tragédia na Ilha de Godland. Equipes de socorro ainda buscam por corpos. Famílias indignadas pedem justiça. A recente confissão da ex-sócia majoritária não pareceu diminuir o alvoroço sobre o assunto.

Vanessa, em sua carta, se voluntaria para o cargo de bode expiatório. Não há explicações profundas sobre as tais falhas de segurança, quem as identificou, nem quaisquer evidências que possam ser confirmadas na atual conjuntura. Ou seja, não há nada com o que trabalhar. Se sua intenção era se martirizar e não causar problemas para mais ninguém, ela falhou em sua missão, pois ao invés de desviar o foco da mídia em cima da empresa, essa carta nos faz duvidar de sua própria veracidade.

Uma explosão nesse nível não acontece de uma hora para outra. São necessárias muitas decisões erradas em sequência e uma conivência coletiva entre muitos setores para realizar algo tão catastrófico. Afinal, quantos engenheiros, cientistas e profissionais de segurança estavam trabalhando no local? Ninguém percebeu isso antes? Como é possível que uma CEO, cujo trabalho está muito mais relacionado a reuniões, documentações e problemas em nível executivo, seja responsável - sozinha - por afundar em alto mar uma ilha inteira?

Algumas dicas para o pessoal da Braslima, diretamente dessa Joana Tavares Wilkes que vos fala: Assumam publicamente o ocorrido. Expliquem o acidente de maneira plausível. Paguem indenizações. Procurem compensar o impacto ambiental que vocês causaram (se é que possível). Enquanto vocês não fizerem isso, as famílias continuarão indignadas, os protestos continuarão ativos, e os inquéritos continuarão em andamento.

Não há consolo em explicações superficiais, e nem esperança no pouco caso com as investigações. Porque no fim, tudo o que temos é a sensação de impunidade e injustiça que já conhecemos bem, aquele sentimento amargo que, diante de um mês de enrolações e baboseiras, nos leva a repetir aquele triste mantra de nossa geração: “Virou Brasil”.

3. Notas da Dra. Talita

Quinta sessão. Vanessa permaneceu retraída. Fugiu deliberadamente das minhas tentativas de contato, e respondeu a meus questionamentos de maneira simplista. Ela ainda exibe alguns traços de paranoia, mas ao longo das últimas sessões tenho percebido que ela está ficando mais à vontade em minha presença. Ela parou de me chamar de doutora, e agora só me chama de Talita.

Sua única variação de humor ocorreu quando lhe perguntei sobre a tal da Aruana. Isso a fez ficar nervosa e quase agressiva. Fui informada sobre a existência de Aruana uma semana antes através de Roberto, que atuou como um dos engenheiros em boa parte da construção. Aparentemente, se tratava de uma rebelde que queria impedir as obras na ilha.

Por alguma razão, Vanessa guarda grande mágoa dessa mulher. Acredito que seja melhor não abordar esse assunto tão diretamente nas próximas vezes.

4. Publicidade

Venha morar num paraíso tropical

O Residencial Godland está em fase inicial de construção e será o primeiro loteamento nacional localizado em alto mar. O empreendimento proporcionará toda a infraestrutura e segurança necessárias para acomodar sua família, além de estar localizado em uma ilha repleta de praias paradisíacas e paisagens naturais incríveis.

E não se preocupe com o transporte! O local contará com dois heliportos, um Iate Club de frente para o mar e uma linha de trem subaquática projetada por engenheiros franceses, construída especialmente para atender aos mais de 10 mil moradores do condomínio. Godland é o mais novo sinônimo de conforto, segurança e qualidade de vida no litoral brasileiro.

Mais informações em http://braslimaconstrutora.com.br/godland

5. #DesastreGodland

Yvonne @yvnn98

Ligue a TV agora para assistir ao vivo a 7ª temporada de LOST, minha gente!!! #DesastreGodland

A Cidade Grande @jornalcidadegrande

Investigador diz haver muitas perguntas ainda não respondidas sobre o #DesastreGodland. Clique para saber mais: http://goo.gl/U76YDZ

Miss Winter @mariiwinter

Pessoas morrendo no #DesastreGodland, e a internet fazendo piada. Assim seguimos alienados :(

Eu Sozinho Comigo Mesmo @mylifemeandmyself

Contando os segundos pra Godland virar uma briga internética de esquerdistas vs direitistas #DesastreGodland

Mathias Ribeiro @mathi_ribe

In brazilian portuguese we don't say "the island sank" we say "o barraco desabou" and i think that's beautiful. #DesastreGodland

Line 2.0 @alineguaruja

WHO THE FUCK É ARUANA e por que toda hora ela é citada? Ela fez alguma coisa fora protestar? #DesastreGodland

Wilson Faws @wilsonfaws

Às vezes as coisas só começam a ser feitas da maneira correta depois que uma merda acontece. Triste essa nossa postura #DesastreGodland

Iwami News @iwaminews

ブラジルの島は大企業によって破壊されました

Tom Hanks @tomhenqsofissial

Virgimaria, ainda bem que eu sai de lá a tempo #DesastreGodland

Minha Horcrux é o Poder @shkasjlas

Japão tem Godzila, Manhattam tem Supervilões, Escócia tem Monstro do Lago Ness. Nós temos gente burra mesmo #DesastreGodland

6. Trecho do Livro “Religiões Extintas no Mundo”

(...) é de conhecimento geral que diversas culturas antigas seguiam a crença animista, e tratavam cada árvore, animal e até mesmo a terra e o rio como entidades vivas. (...) As variações desse tipo de crença estão relacionadas principalmente com a abrangência dessas entidades. Algumas tribos pendiam para o panteísmo, endeusando, além da natureza, os familiares e amigos falecidos; outras levavam o animismo até o nível micro, adorando animais menores, insetos e grãos; e outras para o nível macro, idolatrando a Lua, o Sol, regiões inteiras, o ar, o céu, etc. Algumas dessas crenças persistem ainda hoje em tribos isoladas ou misturadas com os conceitos de outras religiões (...).

7. Entrevista de Roberto para a Revista Enxergue

Roberto Torres da Silva foi um dos poucos engenheiros que sobreviveram ao desastre. Seu trabalho na Braslima foi o maior tempo que permaneceu em uma mesma empresa, cinco de oito anos na profissão. Roberto teve contato com pessoas importantes da empresa, e afirma ter informações ainda não reveladas sobre Vanessa e Aruana. Em entrevista exclusiva para os leitores da Revista Enxergue, ele contará tudo o que sabe sobre o que aconteceu em Godland.

Revista Enxergue: Como engenheiro, qual sua opinião sobre as explosões na ilha?

Roberto Torres da Silva: Pessoalmente, acredito que não ocorreram, uma vez que não foram encontradas evidências até o momento. Apesar de não haver muitas outras explicações plausíveis, minha teoria atualmente é a de que a ilha já estava fadada à destruição, talvez tivesse um alicerce fraco e que foi abalado com as construções. O desastre pode ser atribuído a uma falha na avaliação da fundação, mas não mais que isso.

RE: Sendo assim, você acredita na inocência de Vanessa?

RTS: No que se refere à uma pretensa explosão indevida, não acredito que ela tenha deixado de seguir qualquer recomendação de segurança.

RE: Por que diz isso?

RTS: Vanessa estava 100% dedicada a esse projeto. Ela abriu mão de relacionamentos, eventos, prestígio pra ver esse condomínio construído. Sua liderança era forte, ela cumpria rigorosamente todos os prazos. Muitas vezes ela ficava nervosa e agia de forma insensível com os funcionários quando surgia um problema, o que apenas comprova a obsessão dela com a perfeição em cada detalhe. Difícil acreditar que, após todo esse esforço e postura, ela se transformasse sem qualquer motivo na maior infratora do projeto.

RE: Há chance das explosões terem sido arquitetadas?

RTS: Sim. É muito fácil olharmos para Vanessa e falarmos “Ela é CEO, então ela é a culpada”. Mas a verdade é que Vanessa tinha opositores, liderados por Aruana, que pareciam estar dispostos a qualquer coisa para impedir a construção.

RE: Contra o quê protestava Aruana?

RTS: Aruana era contra a construção em si, por ser necessário desmatar e ocupar parte da ilha. Ela provavelmente chegou em uma das diversas excursões realizadas em parceria com as faculdades, e se instalou no local como forma de protesto. Mas a verdade é que também não temos evidências disso. Não sabemos sequer onde ela dormia e com ela se alimentava naquele local deserto. Teorias a parte, o fato é que Aruana aparecia e desaparecia quando bem queria.

RE: Uma das teorias divulgadas na mídia até o momento é a de que Aruana está relacionada de alguma forma com as explosões. Você sabe de alguma coisa a respeito?

RTS: Não tive a oportunidade de encontrar Aruana pessoalmente, só a vi de longe. Mas pelo que me falavam, seu protesto era pacífico, e ela parecia até mesmo feliz de estar ali lutando pelo que acreditava. Essa atitude de Aruana deixava Vanessa irritadíssima.

RE: Então Vanessa e Aruana chegaram a conversar uma com a outra?

RTS: Vanessa tentou muitas vezes negociar com Aruana, e removê-la da ilha. Conforme essas conversas aconteciam, Vanessa ganhou um grande respeito por ela, e acho que tinha até mesmo um pouco de inveja da aparente alegria que a Aruana exibia mesmo em meio a uma situação de revolta.

RE: Obrigado pelo seu tempo, Roberto. Gostaria de deixar uma mensagem para alguém?

RTS: Sim, para a própria Vanessa. Se estiver lendo essa reportagem, saiba que não acredito que tenha sido sua culpa. Por favor continue em terapia, seja forte diante das investigações, e procure viver novamente. Seguir em frente é a melhor forma de compensar ou se desapegar do que houve no passado.

8. Um Post no Facebook

Fabrício Gutierrez

8 min - Belo Horizonte

De vez em quando a justiça funciona no Brasil, mesmo que em migalhas. Uma já foi. Talvez em alguns anos todos os responsáveis sejam descobertos e essa história acabe com os criminosos sendo devidamente condenados.

98 curtidas

11 compartilhamentos

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Thomas Ricardo Falou e disse!

Carolina Freitas Ein? O que aconteceu? Caí de paraquedas…

Fabrício Gutierrez A Vanessa da Braslima foi presa, Carolina!

Carolina Freitas Sério? Nem lembrava mais que esse caso existia… Quantos anos ela pegou?

Fabrício Gutierrez Se não me engano, 30 anos. Por causa da confissão e da falta de provas. Senão teria sido uns 740.

José Carvalho de Paula Essa puta tem mais é que arder no inferno. Chega de impunidade.

Erick Souza [2]

Tatiana Koch [3]

Fabrício Gutierrez [4]

Aline S2 Yuri [232323232323232323]

Adriana F.L.T. Achei todo esse processo muito estranho… Várias evidências apareceram de repente… E a carta dela há meses atrás… Não estou afirmando nada, se ela é culpada, ela deve ser presa, e ponto final. Mas fiquei com uma pulga atrás da orelha.

Jota Wilkes Agora é função dos brasileiros continuarem pressionando para que as coisas caminhem de verdade.

PS: Caramba Fabrício, 87 curtidas e 10 compartilhamentos em 6 min? Vou largar minha coluna e virar youtuber também hahahaha.

Fabrício Gutierrez Beijo no ombro pras inimiga! =P

Ulisses Rogers Até que enfim a pilantra foi presa. Continuemos na torcida por um Brasil melhor.

9 - Diário de Vanessa

23/outubro

Talita sugeriu que eu escrevesse um diário, para me ajudar a colocar os fatos em perspectiva. O problema é que eu sei quais são os fatos, e não há como colocá-los em perspectiva… Eu acho… Depois eu tento.

27/outubro

Pensei muito em por onde começar a contar minha história, e me decidi. Minha história começa e termina em Aruana, a desgraçada que destruiu minha vida.

Quando ela apareceu, eu não sabia direito o que pensar. Ela estava chamando a atenção da mídia, e eu precisava tirá-la de lá. Mas eu nunca vi uma pessoa igual a ela. Roberto chegou a me falar um dia que ela era a única pessoa que parecia feliz naquela ilha.

Estou confusa. Não sei se esse diário foi uma boa ideia.

28/outubro

Não falei ainda da prisão. Tenho uma cela só pra mim, e não tem muita gente pobre aqui. Vantagens de se ter um diploma. A comida é razoável, considerando que é de graça. E que eu estou presa. Não sei se posso reclamar. Mas o calor está começando a incomodar bastante.

13/novembro

Vou organizar os pensamentos.

Primeiro, conheci Roberto. Ficamos algumas vezes, e aí eu terminei com ele antes que ficasse sério. Quando as obras começaram, Aruana se revelou e começou a protestar. Isso chamou a atenção da mídia. Então as coisas estranhas começaram a acontecer, mas ninguém soube disso. Eu culpei Aruana. E então eu a matei (acho que posso contar isso aqui, todo mundo acha que estou louca mesmo).

Talvez eu deva contar cada parte de maneira separada.

Saco. Odeio escrever.

04/fevereiro

Faz tempo que não escrevo. Tivemos vários eventos de final de ano, e depois eu me esqueci.

Bom, Aruana… Vamos falar da Aruana… Eu não gostava dela… E a ilha…

Dane-se. Não estou com saco para escrever hoje.

20/fevereiro

Esse lugar tem um jeito especial de piorar você. Estar isolado do resto da sociedade não pode ser uma coisa boa para reabilitar alguém a fazer parte dela de maneira saudável. Ainda mais se a filha de um trabalhador que morreu por sua causa por acaso foi parar na mesma prisão que você e decide te atacar.

Dei uma bela surra na vadia.

22/fevereiro

Eu tentei conversar com Aruana quando ela começou a protestar. De onde veio aquela puta, afinal, querendo interferir com meu trabalho? Várias vezes quis meter a mão naquela cara sorridente.

Ela não aceitaria outra coisa senão a desistência total. Ela queria que as construções parassem, dizia que estávamos destruindo a ilha e que ela não poderia permitir que fizéssemos aquilo.

Um monte de idiotices.

07/março

Já faz alguns meses que estou aqui. Não sei se algum dia vou me acostumar com esse lugar.

Acho que estou vendo coisas. Posso jurar que vi um prisioneiro ontem. Sim, do sexo masculino. Ele apareceu no corredor e apontou um dedo na minha direção. Pode ter sido só um sonho também.

Não vou contar isso pra Talita.

16/maio

Estou fazendo um curso de jardinagem. Eles tem esses cursos de coisas inúteis aqui, para nos manter ocupadas. Mas estar em contato com outras pessoas está ajudando muito mais do que escrever essa merda de diário. Conheci Helena, que fica na cela bem na frente da minha e Alberta, que é de outra ala.

Acho que vou terminar logo de escrever essa história e focar em manter minha sanidade. Helena tinha alguns anos pela frente, mas vai sair em agosto por bom comportamento. Vou seguir o exemplo dela e ser uma boa moça.

18/maio

Talita, de alguma forma, sabia que eu estava alucinando. Não sei como. Contei pra ela sobre o prisioneiro que eu via de vez em quando. Ela me disse pra continuar escrevendo o diário e me envolvendo com as pessoas. Se as alucinações continuassem, ela tomaria as devidas providências.

No dia seguinte, eu o vi de relance, parado em frente à minha cela.

22/maio

Não sei direito como explicar as coisas a partir daqui sem que eu pareça mais louca ainda. Aruana começou a protestar, e depois que eu falei com ela algumas vezes, fios começaram a se romper, infestações de insetos e aranhas apareciam pela manhã, e um trator chegou a ser avariado por uma árvore que caiu em cima dele.

Aquilo estava impactando o projeto, já estávamos vários dias atrasados por conta dos reparos e cuidados com trabalhadores doentes. E eu já estava POSSESSA. Era Aruana. Tinha que ser.

Quando tive a chance de perguntar-lhe pessoalmente, ela confirmou. Filha da puta. Ela disse algo como: “Eu avisei, Vanessa, não posso permitir que façam isso. Para destruir a ilha, vão ter que me destruir primeiro”.

E foi exatamente o que eu fiz.

01/junho

Ele chamou meu nome. Eu ouvi ele falar.

06/junho

Foi com uma pedra. Bati na nuca da vadia com toda a força. Não deveria ter feito aquilo. Eu estava com muita raiva, e com razão! Mas se eu soubesse o que iria acontecer, talvez tivesse a chance de evitar.

Quando ela caiu morta, a grama ao redor dela também morreu. E então as árvores mais próximas, os animais, tudo começou a morrer. A desgraçada estava ligada à ilha de alguma forma. Voltei correndo para a construção, todo mundo estava assustado com as árvores e plantas de repente perdendo a cor. Me fiz de calma, como sempre, e entrei no Iate da empresa para tentar contatar alguém. Não deu tempo nem pra isso.

Ouvimos um barulho vindo do mar. A ilha tremeu, como se estivesse se quebrando, e estava mesmo. Aos poucos, ela deslizou para o lado e afundou, seguida de uma enorme onda que sugou nosso projeto e nossos trabalhadores para o fundo do mar.

Ainda sonho com os gritos desesperados. E com silêncio que veio logo depois. O silêncio é a pior parte.

11/junho

Eu tomei coragem e perguntei algo para ele. Perguntei quem ele era. Não esperava que ele fosse responder, mas foi isso que ele fez. Ele disse algo mais ou menos assim:

“Eu sou as paredes, o chão, os ratos, os banheiros. Sou as lâmpadas, a barras de metal e os lençóis. Você anda em mim, dorme em mim e respira em mim. Eu sei o que você fez com aquela que era terra, grama, árvores e aves. Não há como fugir daqui”.

18/julho

Eu sei que mereço estar aqui. Às vezes penso que quando sair eu ainda terei tempo de construir alguma coisa, mas é besteira. Já vou estar velha, não vou ter tempo de nada.

Já fiz minhas pazes com isso. Talvez eu aprenda algo e deixe algo para o mundo daqui de dentro. Johnny Cash fez música na prisão. Dom Quixote foi escrito na prisão. Não gosto nem de escrever nem de tocar instrumentos, mas vou pensar em alguma coisa pra deixar pro mundo.

E o prisioneiro, mandei ele me deixar em paz, senão eu faria com ele o mesmo que fiz com Aruana.

10. Poesia de Helena

A Vingança do Presídio

A água é viva

A pedra é viva

O mundo é vivo

A ilha é viva

O homem tem poder

De matar, de viver

Toca e destrói

Mata mas não vive

A água morre

A pedra morre

O mundo morre

A ilha morre

A justiça que chama

O júri que condena

Algemas que prendem

A cela que espera

Comida ruim

Cama quebrada

Cela fechada

Visão bizarra

Detento que persegue

Presídio que assombra

Ele também vive

Ele também sofre

Comida fria

Cela se abre

Corpo inerte

Morte sombria

Ela matou a ilha

Presídio lhe matou

Godland pereceu

Ele se vingou

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Este conto foi escrito para o desafio #Escreva2016, sob o mote "Uma história com trem, ilha e inveja".
Para conhecer mais, clique aqui.

Alex

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 11 Feb 2016 00:41:00 +0000

Se eu soubesse que essa bodega encheria de viados, não teria vindo. Não quero paquerar, mas também não quero ficar vendo homem se pegando com homem. Tenho vontade de falar isso em voz alta, mas não sou tão burro. Meu pai era abertamente racista e quase foi preso. Hoje em dia falar de gay é o mesmo que falar de negro naquela época, não podemos mais ter nossa própria opinião. Só decidi continuar aqui porque também não estou vendo nenhuma mulher por perto.

O próprio garçom à minha frente parece meio afetado. Ele lava os copos com delicadeza, e fala com os clientes sorrindo e quebrando os pulsos. Tudo bem, desde que ele não venha falar comigo.

– Já foi atendido?

O que eu fiz pra merecer isso? Tantos garçons machos nesse lugar...

– Ainda não. Me traz uma cerveja, por favor.

Em instantes ele trouxe a minha cerveja, e eu a bebi evitando olhar para a sodomia que acontecia na pista de dança atrás de mim. Só não deu pra fugir da música, um sertanejo universitário feito por uns poucos versos que se resumem a “quero transar com você”.

Alguém sentou ao meu lado. Um homem também em meia idade. O garçom afetado o atendeu, ele pediu uma dose de vodca. Então se virou em minha direção e tentou puxar assunto.

– Está aqui sozinho, querido?

Querido? Puta que me pariu.

– Estou. E devo lhe informar que não sou baitola.

– Eu não disse que você é. Então você gosta de mulheres?

– Não… Não no momento.

– Interessante… Qual é o seu nome, homem estranho que não é gay e também não gosta de mulheres?

– Alfredo.

– Prazer. Me chame de Alex.

Não estendi minha mão para cumprimentá-lo. Ao invés disso, virei para um garçom macho que estava passando por ali, e pedi outra cerveja. O imbecil, ao invés de me servir, chamou o afeminado para me trazer o pedido. E o tal do Alex voltou a falar comigo.

– Você está fazendo algum tipo de promessa, Alfredo? Vai virar padre?

Todo castigo pra corno é pouco mesmo. Imaginei que se eu aceitasse falar honestamente com ele, a conversa terminaria mais rápido.

– Mais ou menos. Rezei para meu santo, e pedi que eu não conhecesse nem gostasse de outras mulheres até que aparecesse uma decente e confiável.

– Outras? Então você era comprometido.

– Meu casamento terminou faz pouco tempo.

Aquele viado fazendo perguntas pessoais estava me perturbando. Não queria conversar com ele, não queria ouvir sertanejo, não queria estar ali. Mas nós brasileiros temos a mania de aceitar uma situação ruim com medo de se mexer e ela ficar pior. E foi isso que eu fiz, fiquei lá na bodega do inferno conversando com a bicha.

Ele continuou fazendo perguntas e eu apenas respondia sem puxar assunto. Ou ele era muito burro pra não perceber minha falta de vontade, ou muito insistente apesar dela. Alex não era de todo desinteressante, eu até estaria gostando da conversa, se ele não fosse boiola.

– Fale-me mais sobre sua ex-mulher. O que fez vocês se divorciarem?

Encarei-o com minha melhor expressão de “isso está passando dos limites”, mas ele não parece ter percebido, ou se importado. Minha teoria sobre continuar a conversa pra ela terminar mais rápido estava indo por água abaixo.

– Não quero falar ni...

– Ah, não seja chatonildo! Vamos fazer assim: você me conta sobre sua ex-mulher, e eu paro de te incomodar. Vou embora, e talvez você nunca mais me veja.

– Está bem. Combinado.

Era um acordo bom, e a primeira coisa sensata a sair da boca dele. Antes de falar, pedi uma dose de pinga, e a bebi de uma vez.

– Estive casado por quinze anos. Tenho uma filha de onze. Ano passado minha esposa começou a agir de maneira estranha, dizendo que nunca havia parado pra pensar em si mesma e nos seus próprios desejos, e mais um monte de outras baboseiras. Então, há dois meses atrás, ela me confessou que estava me traindo com outra mulher. Minha esposa era uma sapatona de merda, e disse que nunca havia se sentido daquela maneira por ninguém, nem mesmo por mim. Ela se mudou do país com a namorada, e minha filha decidiu que queria ir junto pra conhecer o mundo. E essa é minha ótima história, de um corno que foi abandonado pela família.

Alex me encarou.

– Agora você vai embora?

Ao invés de ir embora, Alex me abraçou. E só então me dei conta de que estava lacrimejando que nem um maricas. Abracei-o de volta, e me deixei chorar. O perfume que ele usava lembrava um pouco o de minha esposa. Então ele fez o impensável. Me beijou na boca.

Não tive tempo de reagir, e senti muitas coisas ao mesmo tempo enquanto o beijava: ódio, alegria, nojo, tesão. Quando paramos de nos beijar e eu abri os olhos, Alex era mulher. Negra, meia idade, cabelos enrolados até o ombro.

– O que… O que está acontecendo?

– Do que está falando? Foi só um beijo.

Olhei em volta. O salão, que antes estava cheio de homens, agora tinha homens e mulheres, dançando juntos fazendo passos de cowboy na pista. Um casal que antes era de dois homens agora era de duas mulheres. Alguns amigos viraram algumas amigas, dois garçons que andavam pelo balcão também eram mulheres. O garçom que me atendia continuou sendo um menino afeminado. E Alex era mulher, mas só depois de eu a ter beijado. Não poderia me esconder do fato de que eu a havia beijado sabendo, ou acreditando, que era um homem.

Me lembrei do pedido que eu havia feito ao meu santo. Ou eu precisaria ir a um psico-qualquer-coisa, ou eu não sabia que a reza seria levada tão ao pé da letra. Alex tentava falar comigo, mas eu não estava ouvindo.

– Alfredo, você está bem? Você parecia em outra dimensão.

Puxei-a para perto de mim, e dessa vez eu a beijei.

– Estou bem. Só falamos de mim até agora, fale mais sobre você, Alex.

Passamos o resto da noite conversando. O sertanejo não parecia mais tão ruim, os casais héteros e gays se pegando não era mais algo incômodo. O fim do meu casamento agora se parecia menos com uma traição e mais como algo inevitável que eu não era capaz de enxergar. Pela primeira vez desde então, fiquei feliz por minha ex-mulher estar feliz.

E Alex parecia cada vez mais interessante.

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Este conto foi escrito para o desafio #Escreva2016, sob o mote "Um Novo Começo"
Para conhecer mais, clique aqui.

O Último Mnemônico Temporal

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 17 Jul 2015 14:07:00 +0000

Os policiais corporativos me carregaram semiconsciente por um corredor. Me prenderam em uma cama. Logo abririam minha cabeça, pois eu era o único portador vivo do chip que permitiria a alguém voltar com a consciência no tempo sem perder a memória.

Olhei para o cientista responsável. Era um amigo disfarçado, prestes a fazer algo idiota. Meus músculos não me obedeciam. Encostou dois fios em minha cabeça, me eletrocutando. Todos se desesperaram. Apesar de inerte, senti o chip sendo ativado.

Meu corpo tremeu. Desapareci do laboratório, e reapareci em um corredor, sendo carregado semiconsciente por policiais corporativos.

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Este conto tem exatas 100 palavras, incluindo o título, e foi feito como um exercício para a Oficina de Escrita Criativa da Pandora Escola de Arte, ministrada pelo autor e editor da Trasgo, Rodrigo van Kampen.

Como Capturar o Sol

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 07 Apr 2014 13:30:00 +0000

Ela corria, incansável, como se fosse sua última chance. Estava decidida a prender o Sol. Adorava vê-lo no céu, mas o queria mais perto. Queria tê-lo. Queria se sentir aquecida por ele. Mas primeiro, capturá-lo.

Enquanto subia aquela montanha altíssima, sua alma se alegrava, imaginando o verão eterno que seria sua vida. Carregava consigo, escondida em seu bolso, uma ferramenta importantíssima que utilizaria para a captura. Estava completamente preparada.

Chegou ao topo ofegante, e se viu num dilema: ele ainda estava longe, muito longe. Nunca conseguiria pegá-lo. Sua cabeça doeu e sua visão virou nuvem. Sentiu seu corpo ir de encontro com a grama.

— Filha! Filha!

Acordou e viu ele, o Sol, iluminando por trás o contorno do cabelo de sua mãe, que a balançava para acordá-la. Ela parecia muito mais especial daquele jeito, com os cabelos e a pele refletindo a cor dourada.

— Tome, amor, beba um pouco de água. Não devíamos ter deixado você subir esse morrinho num dia tão quente.

Engoliu meio copo, e olhou novamente para sua mãe, que estava na mesma posição. Não teve dúvidas. Tirou a sacola de plástico do bolso, e a enfiou na cabela dela.

— Peguei!

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Este conto também está publicado em:
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Roda de Escritores

A Taça

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sun, 22 Dec 2013 17:29:00 +0000

Quando a taça caía ao chão, se quebrando em mil pedaços e esparramando água pelo ar, Abel acordava. Todos os dias era assim, Abel abria os olhos em sua cama, e era obrigado a reviver os mesmos eventos. O jovem sabia que estava sonhando, mas não podia impedir a si mesmo de passar por tudo de novo.

O garoto se levanta, vai ao banheiro, troca de roupa. Desce para a cozinha e toma seu café da manhã, enquanto sua mãe lhe dá as mesmas broncas sobre dormir tarde, não fazer o dever de casa, andar com amigos estranhos. Ela infelizmente é professora na mesma escola que ele estuda e sabe com quem ele anda e sobre os deveres não feitos de outras matérias. Enquanto arruma a cozinha, ela não responde suas perguntas nem conversa com ele. Apenas repete a mesma conversa de maneira programada.

Abel sai de casa com sua mochila nas costas. Sua mãe não dará aula cedo, e avisou-lhe que iria mais tarde. Os mesmos carros passam na rua, nos mesmos horários. As mesmas pessoas levam seus cachorros para passear, carregam pão, levam seus filhos para a escola. Os mesmos pássaros voam.

Um velho atravessa lentamente a rua com sua bengala, enquanto o semáforo está fechado para os carros. Ao chegar no meio do caminho, o farol se abre, e os motoristas mais apressados começam a buzinar para ele. O senhor tenta acelerar o passo, mas acaba por cair ao chão, irritando ainda mais os motoristas. Abel corre para ajudá-lo, e o idoso lhe agradece a generosidade com um sorriso no rosto.

Abel chega finalmente à escola. Assiste as mesmas aulas de matemática e geografia, com todos os seus colegas nas mesmas posições, e professores fazendo os mesmos movimentos explanatórios. Toca o sinal do intervalo. Abel senta-se ao lado de alguns amigos para comer seu lanche. Ouve-os falarem sobre as mesmas coisas, conversando com ele como se ele estivesse respondendo.

No momento em que seu amigo ri de seu cabelo bagunçado, Abel fecha os olhos, sabendo o que está para acontecer. Ouve o som de tiros sendo disparados. Apenas três, mas parece ter sido mais para Abel. O som veio da direção da sala dos professores.

Abel abre os olhos e vê a multidão correndo para longe do perigo. Levanta-se, e anda no sentido oposto ao da multidão, recebendo empurrões e trombadas. Precisava saber se sua mãe estava bem. Mas ao parar em frente à porta da sala dos professores, Abel a vê caída ao chão, envolta por uma poça de sangue. Os demais professores estão encolhidos em um canto, ameaçados pelo atirador.

- Pai! - Abel se vê gritando.

O homem com a arma na mão se vira para ele. Abel vê nele o rosto de seu pai. Sente a adrenalina sendo liberada em seu corpo, devido ao medo que o domina por completo. Seus olhos se fecham, e Abel acorda em sua cama com o barulho do vidro se quebrando. E começa novamente aquilo que ele chama de “dia”.

Abel procurou várias formas de subverter a realidade do pesadelo. Tentou permanecer na cama, fazer caminhos diferentes para a escola, seguir os alunos que fugiam de medo... mas logo em seguida, Abel sempre aparecia, de repente, onde ele precisava estar. Se tentava ficar na cama, depois de algum tempo se via na cozinha tomando café. Se demorava intencionalmente para chegar a escola, em um instante estava na sala de aula. Ao tentar fazer caminhos diferentes, conseguia apenas chegar até um certo ponto, onde as ruas e as pessoas começavam a ficar turvos, até tornarem-se borrões. Se tentasse ultrapassar esse limite, se via de volta no caminho original. Após muitas tentativas, Abel estava cansado e entediado.

Decidiu mais uma vez ficar na cama, até o momento em que estava na cozinha. Sua mãe já havia passado pelo assunto dos videogames, e agora estava reclamando de suas amizades. Abel saberia que dentro de algumas horas estaria vendo seu corpo ao chão novamente. Pela milésima vez, tentou racionalizar uma forma de sair do sonho, de não ter que ver sua mãe morrer, de sair dessa prisão em que se encontrava.

No meio desses pensamentos, Abel ouviu por acaso a palavra “pai” sair da boca de sua mãe. Não havia reparado nisso antes. Sua mãe citava algo sobre seu pai durante aquele período na cozinha, e ele nunca percebera. Tentou inutilmente falar com ela sobre isso, mas ela não reagiu.

Durante aquele dia, Abel reparou em algumas diferenças sutis em seu sonho. Não se lembrava de quando esses pesadelos haviam começado, mas se lembrava de que há muitos dias atrás, o velho, ao ser ajudado, não sorria para ele. Em dias anteriores, havia menos pássaros cantando. As ruas que ele cruzava tinham menor visibilidade, a parte turva agora começava mais longe... Como se o pesadelo estivesse evoluindo.

No dia seguinte, prestou mais atenção ao que sua mãe dizia. Ela lhe dissera que seu pai havia ligado para ela e a encontraria na escola hoje para entregar um presente. Ela achava que tinha a ver com a decisão judicial, e que ele estava tentando convencê-la a voltar atrás. E então mudou de assunto, para falar das notas baixas de Abel.

Estava ali. Bem na sua frente, ele só não havia prestado atenção. Abel passou os próximos dias procurando pistas que o levassem a sair desse ciclo infinito. Em seu quarto, somente descobriu uma ligação perdida do seu pai em seu celular. Não foi exatamente perdida, lembrou-se de ter ignorado a ligação, porque não queria falar com ele.

Na cozinha, começou a escutar atentamente tudo o que a mãe lhe falava. Além do que já lembrava, descobriu que sua mãe havia citado uma reunião durante o almoço, onde ela perguntaria aos outros professores como Abel estava indo nas aulas. Falou também sobre a tia Gê, que viria para a cidade na próxima semana. Tentava juntar todas essas peças, mas não sabia exatamente o que estava procurando.

No caminho para a escola, passou a ficar atento ao que poderia estar diferente. Algumas pessoas a mais, algumas buzinas que nunca tinha ouvido. Chegava ao semáforo, onde o velhinho atravessava em meio às buzinas. Corria para ajudá-lo, mas agora percebia algo diferente. Uma das buzinas parava de tocar no instante em que ele se aproximava do senhor. Olhava para o carro bem à sua frente, cuja buzina parara, mas a visão do motorista estava borrada. Alguma coisa no carro lhe era familiar.

Na escola, passava as aulas olhando pela janela, para ver se lembrava de alguma coisa nova. Por ela passavam apenas borrões e vultos irreconhecíveis. Achou que um desses borrões era sua mãe chegando à escola, mas não tinha certeza. Quando dava a hora do lanche, ficava sentado ao lado de seus amigos, olhando a movimentação dos corredores, uma vez que não tinha visualização direta da sala de professores. Fazia o que podia, ficando atento ao corredor que ia naquela direção. Via uma faxineira indo para lá, com panos e produtos na mão, e em seguida, vários professores se encaminhando para o mesmo local. Não via sua mãe, nem seu pai. Pouco tempo depois, ouvia os tiros, e via pessoas correndo.

Ao chegar na frente da sala de professores, onde sua mãe jazia morta, tentava controlar as emoções, e analisar o que estava acontecendo. Sua mãe continuava morta, com um buraco de tiro na cabeça e outros dois no corpo. Os professores estavam ao fundo da sala, e reparou que um deles apertava discretamente botões em seu celular. Ouvia-se gritando para seu pai, que se virava para ele, esbarrando em… Alguma coisa… Abel estava tendo alguma dificuldade para lembrar essa parte.

Levantou da cama esgotado de possibilidades. Não havia mais onde procurar, e por vários dias já revirara o sonho inteiro em busca de pistas. Alguma coisa ainda faltava, muitas perguntas estavam sem resposta. Desceu para a cozinha, e ficou encarando o café na sua frente. Reparou em uma pequena falha na xícara de porcelana, e passou o dedo por ela, sentindo a região áspera em contraste com a borda lisa. A xícara de repente não estava mais ali. Viu sua mãe levá-la para a pia, onde foi despejada em meio a copos e pratos sujos.

O barulho desse encontro ressoou na cabeça de Abel. O jovem estudante arregalou os olhos enquanto o som crescia e tomava forma. Levantou-se da mesa, e andou de um lado para o outro. Pouco tempo depois, apareceu no caminho para a escola. Tentou correr para chegar mais cedo, mas ao chegar lá, se viu de volta ao meio do caminho. Apesar da pressa para confirmar sua suspeita, teve que suportar as aulas e o intervalo pacientemente.

Seu amigo riu do seu cabelo. Ouviu os tiros. Encaminhou-se para a sala dos professores. Lá estava sua mãe caída ao chão, e seu pai apontando a arma para os demais.

- Pai!

O medo demorou um pouco mais para tomar conta dessa vez. Seu pai se virou, com a arma em mãos, e Abel pôde vê-lo esbarrando em uma taça cheia de água que estava em cima da mesa. A taça caiu ao chão, se quebrando em mil pedaços e esparramando água pelo ar.

Abel abriu os olhos em sua cama, agora sabendo exatamente o que havia acontecido. Levantou-se, arrumou-se, foi para a cozinha. Enquanto sua mãe falava, não tirava os olhos dela. Sua expressão era irritada, mas Abel também percebeu um pingo de preocupação. No fundo, ela só queria o melhor para ele. Em um momento de silêncio, em que ela foi lavar alguns pratos, ele chegou até ela e disse:

- Me perdoe, mãe. Gostaria de ter sido um filho melhor pra você. Eu te amo. - deu um beijo em sua face, mas ao tocá-la, se viu novamente na mesa.

No caminho para a escola, se aproximou do velhinho, e ajudou-o a se levantar. Virou-se para o borrão daquele carro familiar, e o encarou por algum tempo, antes de dizer:

- Você colheu o que você plantou, pai. Mas apesar de tudo o que você fez, eu… Eu não consigo evitar te amar, e um dia… Bom, eu vou tentar te perdoar um dia. Adeus... - Se viu chegando à escola.

Durante as aulas e o intervalo ficou paralisado, olhando para o horizonte, tentando segurar a ansiedade. Quando ouviu os tiros, andou lentamente para a porta da sala dos professores, atravessando a multidão. Não estava com medo, não mais. Viu sua mãe morta, e caíram lágrimas de seus olhos. Talvez fosse a última vez que a veria.

- Pai!

Seu pai se virou com a arma em mãos, e derrubou a taça de vidro. Abel deu um passo à frente, depois outro. Entrou enfim na sala dos professores, com seu pai lhe apontando a arma. Abel ouviu então outro tiro, e percebeu que fora atingido no estômago. Caiu de costas, e viu seu pai ajoelhado ao seu lado, se preparando para lhe dar o tiro fatal na cabeça. Mas não conseguiu apertar o gatilho. Abel alcançou a haste da taça quebrada, e a enfiou no pescoço de seu pai, que caiu ao chão e começou a sufocar em seu próprio sangue. Pouco tempo depois, parou de se mexer. Pai, mãe e filho estavam agora deitados na mesma poça de sangue. Abel usou o resto de energia que possuía para soltar um último gemido de dor, e enfim desfaleceu.

Abriu os olhos, ao ouvir o barulho de vidro quebrando. Mas não estava em seu quarto. Viu-se em uma cama de hospital, com diversos aparelhos conectados a seu corpo. Viu no chão ao lado da cama estilhaços de um copo quebrado. Virou a cabeça com dificuldade para o outro lado. Havia uma pessoa na porta, que não pôde ver direito com sua visão turva. Percebeu que ela estava gritando com alguém.

Pouco tempo depois, um médico entrou no quarto. Junto com ele veio a mulher que estava na porta, que Abel reconheceu como a tia Gê. Ela começou a falar com ele, com o sorriso de quem presenciou um milagre, enquanto o médico lhe tocava com o estetoscópio. Abel gostaria de estar feliz… mas sabia que na verdade acabara de entrar em outro pesadelo, um pesadelo onde sua mãe estava morta e ele havia matado seu próprio pai.

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Nota do autor:

Este conto foi escrito para o 1º Desafio Literário Revista Pacheco, que selecionou textos do gênero “Terror” e tema “Pesadelo”. O conto é parte integrante de um e-book publicado pelo site, que está disponível gratuitamente para download em http://revistapacheco.blogspot.com.br.

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Elefante

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 14 Oct 2013 00:40:00 +0000

A comida não parava de entrar em sua boca. Era como um trator recolhendo terra para aplainar um terreno, no caso, o prato. O menino era tão magrinho e se alimentava tão mal, que foi assustador para seus irmãos assistir àquela cena.

Eram garfadas e mais garfadas de arroz, feijão, batata, frango e salada, seguidos de goles de suco de melancia para empurrar a comida guela abaixo. Então o processo se repetia, num ciclo infinito de gula desenfreada.

- O que deu em você, menino? - disse a mãe preocupada.

- Eu estou no meio de uma grande mudança em minha vida, mãe. A partir de hoje, vou comer três pratos de cada vez! - o menino tinha um brilho incomum e resoluto em seus olhos. A mãe ficou confusa.

- Por que, meu filho? Você vai passar mal de tanto comer!

- Vofe vuvu pudhndo... - terminou de engolir, e tentou novamente. - Você vive pedindo pra eu comer... Agora vou comer pra valer! Ninguém vai ser maior do que eu! - Ergueu triunfantemente o garfo, como se fosse uma bandeira de guerra.

A mãe se retirou da cozinha preocupada, e foi falar com o pai, pedindo para ele colocar juízo na cabeça da criança. O pai se levantou do sofá para atender ao pedido de sua esposa, enquanto esta subia as escadas, com a intenção de arrumar o quarto sempre bagunçado do garoto. No quarto, passou a retirar os brinquedos do chão, e quando já começava a arrumar a cama, percebeu o que se passava com seu filho. Na televisão, era exibido o desenho de um elefante de armadura e espada, que lutava contra alguns monstros, e em seguida exclamava vitorioso para a tela:

- A melhor coisa do mundo é ser um elefante!

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Vestibulência

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 30 Sep 2013 01:44:00 +0000

Seus pensamentos decolaram em subjetividades e suas pálpebras pesaram, cobrindo lentamente seus olhos. Seu corpo lhe permitiu receber aquele lote especial de endorfina, que só ganha quem finalmente pode dormir após muito tempo acordado. O relaxamento fez com que sua cabeça cedesse à gravidade, e se inclinasse abruptamente para frente. A queda o assustou, e não pôde chegar ao sono completo.

Levou alguns segundos para recuperar a consciência de onde estava e porque estava ali. E ao fazê-lo, preocupou-se pelo que acabara de acontecer. Não poderia dormir! Não somente não tinha permissão para isso, como isso poderia custar-lhe uma vaga na faculdade. Essa prova era muito importante. Ajeitou-se em postura ereta e tamborilou um ritmo em sua perna para espantar a sonolência.

Os demais candidatos estavam concentrados, bem mais do que ele. Concentração era importante, e poderia ser decisiva. No que ele estava pensando? Deveria ter dormido mais na noite anterior. Agora estava nessa situação, lutando para se manter em funcionamento. Mas não se deixaria vencer. Pessoas estavam contando com ele, então seria responsável e não dormiria. Situações assim separam homens de meninos! E ele era um homem! Agora era a hora da verdade. Pessoas estavam contando com ele… Não podia dormir… Seria responsável... Não podia dormir… E aquela bruxa... Lhe queimaria vivo se ele dormisse… Sem falar nos Napoleões... voadores...

Acordou assustado novamente. Entrou em desespero. Olhou para os lados, batucou ainda mais forte em sua perna, bocejou, bebeu um gole de sua garrafa d’água, massageou a testa. Quando conseguiu algum controle sobre si mesmo, reparou que todas as coisas naquela sala estavam colaborando para que ele desfalecesse. O barulho do ventilador, os sons abafados de pessoas conversando no lado de fora, o nível de gás carbônico no ar, o silêncio das pessoas ali dentro, o som dos lápis e canetas riscando os papéis nas mesas ao redor, e, claro, não ter dormido direito na noite anterior.

Precisava fazer alguma coisa. Havia um homem parado a alguns metros, uma espécie de monitor. Chamou-o e perguntou se eles poderiam trazer-lhe um pouco de café. Era permitido, de acordo com o regulamento do vestibular, mas não era usual alguém realmente efetuar a solicitação. O homem lançou-lhe um olhar profundo e desagradável.

- Aguarde um instante.

Alguns animais devem ter evoluído para espécies novas enquanto ele esperava esse pequeno “instante”. Estava quase cedendo ao sono mais uma vez, quando viu o monitor voltando, com um copo de plástico na mão. Agradeceu aos céus, e aguardou ansiosamente até que o monitor chegou em sua mesa. Já podia pressentir o cheiro do café adentrando suas narinas e dando-lhe um novo ânimo para concluir a prova em tempo recorde, quando foi colocado em sua frente um copo de plástico cheio de chá sabor maracujá.

- Estamos sem café. Isso terá que bastar.

Encarou o chá, enquanto o monitor se retirava junto com suas esperanças. Quando a Lei do Resfriamento de Newton terminou de fazer seu trabalho no líquido, parou de encará-lo e deu finalmente um gole. Não estava nada agradável. O desespero se metamorfoseou em raiva, o que o motivou a tentar de todas as maneiras possíveis continuar consciente.

Primeiro, beliscou-se, em várias partes do corpo. Só parou quando ficou bem dolorido. Em seguida, espreguiçou-se, estalou o pescoço, os dedos da mão e mais algumas articulações, tomou quase todo o resto da garrafa de água de uma vez. Batucou na mesa alternando os dedos em progressão geométrica. Cantou uma música em voz muda. Ainda não era suficiente. Discretamente, puxou com uma das mãos o próprio cabelo, teorizando que isso poderia estimular o sangue a correr para o cérebro. Quando percebeu que era inútil, passou a inventar e resolver puzzles mentais. Nada funcionava. Após 23 tentativas frustradas de se manter acordado, perguntou-se se essa oportunidade que estava em suas mãos valia a pena.

E naquele momento concluiu que não. Estava com sono, estressado, com o corpo dolorido, e com gosto de maracujá artificial na boca. Não tinha pressa de se formar, nem fazia questão de que fosse em uma faculdade pública. Não queria permanecer ao lado da manada de estudantes correndo para a faculdade e, principalmente, não estava disposto a sacrificar nem mais um milisegundo de sua felicidade dentro daquele poliedro de cimento. Estava decidido.

Calmamente, levantou-se de seu assento e encarou os demais candidatos. Alguns rostos se viraram para ele, cedendo à dúvida. Limpou a garganta, como quem se prepara para um discurso, virou-se para os outros e pronunciou, com um tom até mesmo um tanto epopéico, as seguintes palavras:

- Caros bucéfalos anácronos. Todos vós sois uns idiotas! Apedeutas engomados, que acreditais ser melhores do que outrem. Fadigam-se em estudo, para depois fadigarem-se em trabalho. Recebais aqui o meu mais sincero ansejo: que pegueis vossos estimados diplomas, e os introduzais filosoficamente bem no epicentro de vossos… - sentiu um braço lhe tocar.

Era um segurança. Puxou o braço de volta e correu, passando em movimento uniformemente acelerado por candidatos furiosos que tentavam impedí-lo de sair da sala. Mais seguranças brotaram à frente, fazendo-o perceber o fim iminente. Ainda assim, não se rendeu. Gritou, esperneou, e se contorceu enquanto era carregado pelos corredores. Berrou a famosa frase de Rui Barbosa: “Maior que a tristeza de não haver vencido é a vergonha de não ter lutado!”, e alguns pedaços de discurso do Martin Luther King Jr. Ao ver que estavam perto da saída, blasfemou contra a mãe de todo mundo, bateu e apanhou tanto quanto pôde, até que foi enfim arremessado porta afora, batendo a cabeça com força na calçada.

Acordou assustado. Estava sentado em sua mesa, os candidatos continuavam concentrados fazendo suas provas, e o monitor estava parado em sua posição. O copo de chá ainda estava ali, mas vazio. Olhou para o relógio na parede. Faltava apenas 40 minutos para o término da prova. Analisou as questões, e viu que não estava nem na metade. Esfregou os olhos, tomou um último gole de água, e atirou-se a calcular a área de um círculo interno a um triângulo.

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O Beijo

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 20 Sep 2013 14:45:00 +0000

- Me beija.
- Eh... O quê?
- Você ouviu... me beija.

Concluiu que havia ficado maluco. Tirou os óculos e esfregou os olhos com uma das mãos, para ter certeza de que não era um maldito sonho de mal gosto. Abriu os olhos, e ela ainda estava ali. Esperando.

- Você quer que eu beije… você?
- Sim, eu quero que você me beije.
- Você está falando desses... desses beijos em que você... beija?

Era óbvia a inexperiência do pobre coitado, que tremia como uma britadeira. A garota foi se aproximando, sua voz mil vezes mais dócil:

- Sim, seu bobo, eu estou falando desses beijos em que você... - seus lábios se encontraram. E continuaram se encontrando pelos próximos minutos. Minutos nos quais conheceram um mundo cheio de cores e sabores novos, um mundo mágico. Um mundo onde a infância não tem permissão para entrar.

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A Dádiva

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 19 Sep 2013 18:33:00 +0000

Uma fuga acontecia em meio à cidade grande. Aquele bairro, próximo ao centro da cidade, estava silencioso o suficiente para que fosse possível alguém acordar com o som das pisadas. Não demoraria muito para amanhecer.

O perseguido: um menino de uns 15 anos apelidado Juba. O que era de certo modo irônico, agora que estava careca devido à quimioterapia. Juba descobrira há alguns meses a existência do câncer na traquéia, e estava tratando-o para tentar uma cirurgia posterior. Juba gosta de basquete, literatura e coleciona tampinhas de garrafas, por influência de um personagem na TV que as colecionava também.

O perseguidor: uma incógnita. Devia ter uns 2 metros de altura, e estava de capuz, impedindo a visualização de seu rosto. Corria com as mãos no bolso de sua blusa, e parecia não ter dificuldade em acompanhar a corrida do rapaz.

O menino virou várias esquinas tentando despistá-lo, achando que fosse ser sequestrado e ter seus órgãos arrancados para serem vendidos. As ruas estavam vazias, e pouco iluminadas, o que aumentava ainda mais sua ansiedade. Juba correu até que suas pernas falharam, levando-o ao asfalto. O perseguidor se aproximou.

- O que você quer? Já disse que não tenho dinheiro! Por quê você está me seguindo? - Juba se arrastava para trás, já num esforço inútil de fugir de seu destino.

Depois de um longo período de silêncio, uma voz assustadoramente grave saiu daquela figura em pé.

- Não desejo seu dinheiro.

O homem estendeu a mão na direção de Juba. Juba conseguiu ver nesse momento dois olhos brancos brilhantes embaixo do capuz. A mão do ser também brilhou, num tom azul. Estava já completamente congelado de medo, quando sentiu seu corpo se contorcer e esticar. Cada nervo de seu corpo lhe emitia sinais de dor, e não conseguia mais enxergar, ouvir ou falar. Era apenas ele e aquela sensação aguda de que seria desintegrado.

Acordou no hospital, com seus familiares em volta. Mas estava com o pensamento tão lento, que para ele foi como se os dois dias que esteve no hospital tivessem se passado em poucos minutos. Não se lembrava de nada do que qualquer pessoa lhe disse nesse tempo. Quando finalmente conseguiu se levantar, Juba estava bem mais do que recuperado. Foi informado que seu câncer desaparecera completamente. Os sinais de asma que possuía desde criança também já não existiam. Ao reparar que sua visão estava turva, tirou as lentes de contato, e percebeu que não precisava delas para enxergar bem. O que quer que aquela coisa tenha feito com ele, agora ele estava livre de qualquer tipo de doença.

Juba não gostava de dever para as pessoas, e durante as próximas semanas, isso foi a primeira coisa que o incomodou. Ele não pediu para ser curado. Quem era aquele homem para se meter de graça em sua vida? Voltou várias vezes ao local onde o encontrara, mas não o viu novamente. Depois de um tempo, começou a ter sonhos com o homem, onde ele tirava o capuz e era um extraterrestre, depois um anjo, depois um bruxo, depois um demônio. Mas na realidade, não sabia o que ele era, apenas que o curara.

Três meses depois do ocorrido, Juba estava oficialmente em depressão. Inconscientemente, ele achava que as doenças que ele tinha eram uma forma de justiça para as coisas ruins que ele já fez na vida. Ele não merecia ter sido curado, ele tinha que ser punido pelo passado se ele quisesse ser feliz no futuro. Juba parou de ir para a escola, e ficava dias e dias enclausurado no quarto, sem vontade de viver.

Juba não quis ver psicólogos, padres, conselheiros, nem ninguém que quisesse ajudá-lo. Será que não entendiam que ele não queria ajuda? Não podia receber mais qualquer tipo de boa ação gratuitamente. Sua única companheira real era a internet. Quem falasse com ele por suas redes sociais jamais perceberia que Juba estava como estava. Os companheiros não reais, entretanto, estavam com ele o tempo todo no quarto. Juba alucinava e via pessoas famosas, animais horrendos, e às vezes se perdia numa multidão de “si mesmos”.

Essa situação perdurou por mais três meses, até que Juba estava no limite da deterioração. Navegava uma noite na internet, sem quase manifestar expressão alguma ao ler os comentários de seus amigos, quando toda a energia elétrica no quarto cessou. A única luz que Juba pôde enxergar foi a luz que entrava pela janela. Há quanto tempo não olhava praquele buraco em sua parede! Juba abriu as cortinas e se permitiu admirar as luzes da cidade, os prédios vizinhos, e os carros na rua… a cidade vista de cima era mais bela do que se lembrava. A contemplação durou pouco, pois Juba percebeu que aquele sentimento cotidiano de solidão havia sumido. Havia mais alguém em seu quarto. Ao virar-se, viu que todo o cômodo estava refletindo uma tonalidade azulada, e ali, a poucos metros, o encapuzado o encarava com seus olhos brilhantes.

- Você me roubou, seu maldito! Me devolva o que você roubou de mim! - Juba berrava sem se importar se o mundo inteiro o ouviria. A voz grave do encapuzado, por outro lado, continuava grave e calma.

- Não lhe roubei, nem lhe cobrei nada. O que recebeu, isso foi de graça.

- Eu não pedi pra receber nada! Eu não quero nada de você! - Tentou socá-lo, mas ele não estava mais ali, e Juba acabou por acertar em cheio uma estante de livros que estava logo atrás, derrubando-a junto com seu conteúdo.

A figura reaparecera atrás dele, e quando Juba se virou e a viu, começou a gritar:

- Me devolva! Me devolva!

- O que quer que eu te devolva?

- A minha morte! Você roubou a minha morte! - de maneira impulsiva, voltou a correr para atacá-lo, mas novamente ele não estava mais ali. Ali só estava a velha janela de madeira aberta, cuja cortina dançava com o vento.

No dia seguinte os principais jornais noticiaram como, após meses de depressão, um garoto que vencera o câncer se jogou do prédio onde morava.

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O Fotógrafo

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 19 Sep 2013 18:26:00 +0000

Na minha carteira, tenho a foto de um dinossauro. Já tirei muitas outras fotos inacreditáveis, mas essa sempre será a que mais me emociona. Trata-se de um belíssimo exemplar de brontossauro se alimentando de uma conífera, com 3 filhotes ao seu lado fazendo o mesmo. Quando obtive essa câmera, minha primeira e única intenção era fotografá-los. Eu sou fanático pelos grandes répteis desde criança. No meu quarto você ainda poderá encontrar uma coleção enorme de enciclopédias, bonecos de plástico e pedaços de livros, revistas e jornais com informações sobre o período jurássico. Infelizmente só foi possível fotografá-los uma vez, a câmera não permite mais que isso.

Ainda estou excitado pela foto recém tirada do brontossauro, mas agora preciso concentrar minhas energias em achar o caminho para casa. Casa! Faz duas semanas que estou fora de casa, e já vi tanta coisa! Não sei quando vou voltar, e muito menos quando estarei de volta. Não sei nem mesmo onde estou agora. Acredito ser uma fábrica, ou linha de montagem. Não sei que oportunidades me esperam por aqui, mas preciso escolher bem, já que só tenho direito a uma foto.

Os corredores estão bastante vazios, talvez não seja horário de expediente. Vou andando em meio às maquinarias, maravilhado com a capacidade do ser humano em construir máquinas tão grandes nessa época. São milhares e milhares de peças e engrenagens funcionando ao mesmo tempo, e aparentemente a energia elétrica ainda não é utilizada. Não vejo ninguém, mas escuto vozes distantes. Caminho lentamente pela fábrica, esperando encontrar uma saída sem ser visto. Afinal, não gostaria de desperdiçar essa foto com algo inútil.

De súbito escuto uma voz mais alta. Me escondo atrás de qualquer coisa, e vejo duas pessoas passando, conversando em alemão. Não sei falar alemão, mas imagino que deveria ter aprendido, já que eles constituem minhas raízes (a família Kobermann veio da Alemanha para o Brasil na época da segunda guerra mundial). Enquanto espero pelo fim do perigo de ser visto, tiro a foto do brontossauro do bolso, e passo a admirá-la novamente. Ela me traz uma sensação de tranquilidade que não consigo explicar.

Quando vejo que está seguro sair, volto a andar pelos corredores da fábrica. Não percebo o vapor vindo em minha direção, e sou atingido por uma rajada de água e vento, que me desequilibram, e me fazem beijar o chão. Mas não só isso. A foto pré-histórica é arremessada ao ar, e vejo-a passando pelo meio da maquinaria para outro corredor. Corro desesperadamente em sua direção. Passo por cima de uma esteira em funcionamento, desvio de alguns barris e peças soltas, e finalmente a encontro estacionada em cima de uma caixa de ferramentas. Guardo-a cuidadosamente dessa vez, prometendo a mim mesmo nunca mais ser tão idiota.

Mas para meu infortúnio, a corrida pela foto me fez ser notado. Vejo três homens correndo em minha direção falando frases indistinguíveis. “De novo não”, penso, pois essa não é a primeira vez, e talvez nem a última, que precisarei correr de desconhecidos de épocas estranhas antes de chegar em casa. Corro, pulo, passo por cima e desvio de metais e aparelhos até que me vejo seguro em um canto da fábrica que serve muito bem como esconderijo. Deixo a câmera preparada, talvez não seja uma boa idéia perder mais tempo aqui.

Ouço um pequeno ruído ao meu lado, e finalmente noto que há duas pessoas me olhando, um operário e uma mulher. Peguei eles em um momento particularmente constrangedor, o homem está com o rosto sujo de batom, e a mulher com um seio para fora. Após o susto de ambas as partes, eu tento algum tipo de comunicação, mas sem sucesso. Eles estão receosos, como se pensassem que sou um bandido. Vejo então que o homem possui uma espécie de etiqueta em sua roupa de trabalho, onde está escrito “Kobermann, Zacharias”.

Percebendo quem está na minha frente, fico pasmo e sem saber o que dizer. Zacharias é um nome bastante citado em nossas reuniões de família, foi um desses homens que deram uma reviravolta em sua vida e ficaram ricos. Casou-se com uma bela donzela, e construíram uma ótima vida em Berlim. A fortuna que Zacharias gerou ainda é passada de geração em geração através de heranças. Olhando para ele agora, vejo que ele realmente tem uma semelhança com meu avô. Gostaria de dizer alguma coisa para ele, mas não consigo calcular os motivos que tenho para não fazê-lo, a começar por não saber alemão.

Ouço vozes. Alguém me viu vindo nessa direção, devem estar chegando aqui. Se me encontrarem, certamente encontrarão meu tatatatatatataravô (não sei quantos “tás” são), e nesse caso, acho que essa pequena viagem poderá destruir todas as chances dele se tornar alguém de sucesso na vida. De súbito me lembro: A câmera! Talvez eu consiga tirar uma foto que valha meu tempo nesse lugar.

Tiro o protetor da lente, arrumo a mesma em meu pescoço, digo “Wiedersehen” para o casal (uma das poucas palavras que conheço), e saio correndo pela fábrica novamente. Segundos depois, vejo policiais alemães vindo em minha direção. Viro na direção deles, e paro no meio do caminho, esperando eles se aproximarem. Ainda é possível ver a entrada do pequeno esconderijo, que nada mais é do que um canto onde maquinarias antigas estão empilhadas, tornando difícil perceber que há espaço por trás delas. Bom, ao menos os policiais não perceberam, o que me faz ficar aliviado.

Eles se aproximam gritando, e parecem intrigados com o aparelho em minha mão. Agem como se fosse uma possível arma. Param a alguns metros de distância, apontando suas espoletas e gritando em alemão, enquanto eu aguardo. “Só mais um pouquinho”, penso. Recuo três passos para trás, e os policiais acompanham vindo um pouco para frente.

Mais alguns segundos depois, e vejo o rosto de Zacharias espiando sorrateiramente para ver o que estava acontecendo. “É agora!” Levanto a câmera, me posicionando para bater a foto. Os policiais começam a atirar, enquanto três deles saltam em minha direção, e nesse momento eu bato a foto.

Me vejo em outro lugar. Uma avenida, talvez, mas não é bem uma avenida, pois não há avenidas onde estou. Olho para frente e vejo escombros do que um dia foi uma avenida, além de lixo e alguns mendigos procurando coisas no meio da destruição. Olho para cima e vejo naves voando em todas as direções, dentro de tubos transparentes que devem ser agora as novas avenidas. Sinto uma dor no braço, de uma bala que passou de raspão. Por enquanto nada disso é importante.

Retiro a foto recém-revelada da câmera, ansioso para ver como ficou. Vejo nela um grupo de policiais alemães apontando armas e vindo para cima de mim com cassetetes. Ao fundo, as máquinas estão em funcionamento, deixando o lado esquerdo superior da foto coberto de vapor, enquanto no canto direito superior há um pequeno rosto assustado e curioso, após ter sido surpreso enquanto construía a minha família.

Guardo essa foto junto com a do brontossauro, e continuo minha jornada, esperando voltar para casa em breve.

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O Diário do Ser Humano

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 19 Sep 2013 18:15:00 +0000

O sol estava a pino, mas a cidade estava vazia. A poeira cobrira tudo nos últimos anos, e agora a a cidade se resumia a um grande deserto. Exceto pelas aves, ratos, e outros animais que ainda conseguiam sobreviver naquele lugar.

Na cobertura do prédio mais alto, do ponto mais alto da cidade, estava ele. O velho. O último. O homem. Era um senhor magro, negro, com cabelos grandes e brancos, iguais aos de um cientista louco, relógio quebrado no pulso e pijamas. Todas as rugas do mundo haviam migrado para seu corpo. Apesar de bastante velho, não usava bengalas. A solidão fortalecia seus músculos toda vez que precisava se virar para conseguir alguma coisa. Tinha os dentes sempre bem escovados também.

Diria-se que estava preparado para uma guerra, se não fosse a desolação completa em que se encontrava. Ele havia ajuntado comida, utensílios, armas, bombas, granadas, e tudo o que pudesse ser útil em caso de uma invasão. Só não sabia direito quem ou o que poderia invadir. Na verdade, nem pensava nisso. Apenas estava preparado.

Um dos utensílios era uma luneta. Uma ótima luneta. Com ela, era capaz identificar um gato na linha do horizonte. Todos os dias, passava horas monitorando tudo. Como não conseguia se concentrar em apenas uma coisa, ao mesmo tempo em que observava sua luneta, também comia, falava sozinho e ouvia música em um aparelho a pilha. E mesmo assim, a cada 5 minutos tinha um ataque de hiperatividade e precisava pegar alguma coisa para deixar perto dele: uma granada, um brinquedo, um livro.

Em um dos cantos da cobertura, havia um conjunto de revistas de vários estilos: estéticas, viagens, eróticas, fitness, dentre outras. As indústrias do bem estar, da beleza e do sexo haviam explodido nos últimos anos. A iminência do fim da raça humana foi o início do reinado do “Carpe Diem”. O velho não tocava em nenhuma das revistas. Não tinha coragem de lê-las, nem de abrí-las. Porque isso o faria se lembrar de coisas... Da sua vida antes dos problemas no mundo... Não queria se lembrar de nada. Só queria estar protegido e monitorar os acontecimentos. Mas deixava as revistas ali.

Escrevia tudo o que se passava em um diário, chamado “O Diário do Ser Humano”. Começou a escrevê-lo no dia em que o penúltimo homem morreu. No diário estavam descritos os eclipses, fenômenos naturais, as brigas entre animais na cidade por comida, quedas de construções, tudo que ele conseguia enxergar, e as coisas de sua vida, como qual livro estava lendo, como encontrava comida, etc. Torcia para que um dia alguém lesse o que ele escreveu, e soubesse que houve vida inteligente nesse lugar. E que no final, essa vida inteligente ficou muito burra e acabou consigo mesma. Talvez uma outra raça, terráquea ou espacial, descobrisse o livro. Talvez os macacos ficassem espertos, como naquele filme que já não lembrava o nome.

No dia 2745 do seu diário (que já era uma pilha de cadernos), o velho avistou uma sombra no horizonte sentido norte. Procurou-a pela luneta. Era um ponto escuro que se mexia irregularmente. Poderia ser um animal. Aos poucos viu que era bípede, e andava ereto. o velho tomou um susto, e teve calafrios. Não era possível que mais pessoas tivessem sobrevivido. Ele mesmo fora responsável por montar o último abrigo humano. Logo ficou excitadíssimo, mais hiperativo que o normal. Andava de um lado para o outro. Botava as mãos na cabeça, gritava, pulava, olhava na luneta novamente para se certificar que não era um sonho. E cada vez que olhava, a forma se parecia mais com a de um ser humano.

Correu para uma caixa cheia de fogos de artifício, e atirou vários deles, criando um espetáculo digno de uma festa de ano novo. Olhou pela luneta novamente, e agora viu duas formas humanas. Não. Duas formas e meia! Parecia ser um casal com um filho! Ao ver a forma pequenina, lágrimas surgiram de seus olhos ressecados. Não via uma criança viva há muito tempo... Pegou o diário e começou a anotar o que estava vendo... e enquanto anotava, a emoção aumentou de tal forma que o velho perdeu o equilíbrio e caiu no chão.

Estava tendo um ataque cardíaco. Seu coração estava anormalmente acelerado. Mas se fosse o fim, então ele precisava ver novamente. Fez um último e enorme esforço, como nunca havia feito, e olhou novamente pela luneta. E o ataque cardíaco perdeu a importância. O velho viu amor, esperança, viu sua família viva correndo em sua direção, viu balões coloridos, felicidade, parques, casais, restaurantes... vida. Viu tudo quanto ainda seria feito.

E eis que era muito bom.

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A Flor Amarela

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 19 Sep 2013 13:38:00 +0000

As flores amarelas estavam sorrindo para ela, e queriam ser escolhidas. As escolhidas eram muito sortudas, pois ganhavam uma nova amiga, uma linda garotinha com um vestidinho também amarelo. Ela colhia as flores com todo o cuidado que sua idade permitia, uma por uma, sorriso por sorriso. Tentava não estragar ou pisar em nenhuma delas.

As flores eram infinitas. Quanto mais ela colhia, mais flores apareciam em sua frente. Se pudesse, ela pegaria todas elas. Às vezes ela parava de colher, e dançava junto com elas. Ela tinha sido contagiada pelo sorriso das flores, e agora ela mesma era uma grande flor amarela.

De longe, alguns bancos de pedra acomodavam idosos, um ou outro transeunte que parara para um descanso, e casais. Entre eles, os pais da criança. Todos a observavam, enquanto dançava, cantava e colhia flores. Era tudo lindo demais para que alguém ficasse indiferente. Não havia mais nada no mundo. Haviam sido contagiados pela grande flor amarela que rodopiava no gramado.

A garotinha estava colhendo sorrisos.

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