So auch in seinem neuesten in Deutschland erschienenen Werk “Lieben”, das den zweiten Teil seines monumentalen auf sechs Bände angelegten Autobiographieprojektes “Min Kamp” bildet. Die deutsche Übersetzung “Mein Kampf’” wird aus naheliegenden Gründen meist verschwiegen.

Knausgard, geboren 1968, stellt den Alltag mit seiner Frau und seinen drei Kindern in den Mittelpunkt dieses Bandes. Oft wundert man sich, mit welcher unglaublichen Langatmigkeit der Autor einfachste Begebenheiten wie etwa die Begrüßung von Gästen beschreibt. Ihm scheint komplett die Kunst des Weglassens zu fehlen, was aber einen wichtigen Teil des Wesens von Literatur ausmacht. Insofern hat dieses Buch keinen hohen literarischen Wert, wirkt in der vorliegenden Form eher wie eine ohne Konzept mal eben hingeschriebene Textfassung, die danach nie wieder überarbeitet wurde.

Auch eine irgendwie geartete Struktur oder die Unterteilung des knapp 800 Seiten langen Werks in Kapitel fehlt völlig. Viele Seiten kommen gänzlich ohne Absatz aus.

Dabei gibt es auch gute Ansätze: In den vielen kleinen Nervereien die der Ich-Erzähler im Alltag als Familienvater erdulden muss, werden sich sicherlich viele männliche Leser wiederfinden. Und obwohl Knausgard jegliche Selbstironie fehlt, entwickelt er in diesen Passagen oft – vielleicht nicht einmal bewusst – Humor.

Leserinnen dagegen könnten sich fragen, warum eigentlich nur Männer die “Babyrhythmik” mit dem gemeinsamen Absingen von Kinderliedern als unter ihrer Würde ansehen. Insgesamt ist “Lieben” eine einzige gigantische Selbstbespiegelung. Letztlich nicht empfehlenswert.
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Karl Ove Knausgard: Lieben.
Luchterhand, März 2012.
768 Seiten, Gebundene Ausgabe, 24,99 Euro .

Im Vergleich zu Sarah Kuttners Roman „Wachstumsschmerz“, der auch die Krise einer Mittdreißigerin thematisiert und aufgrund seines spritzigen Humors und seiner originellen Sprache den Leser in den Bann zieht, wirkt das Werk von Annika Reich etwas blass. Beide Romane bringen die zentralen Fragen der Ü-30 Generation auf den Punkt, aber bei Annika Reichs Roman fehlt das Individuelle, das Persönliche, das gewisse Etwas. Vielleicht spürt der Leser bei Kuttners Roman einfach, dass persönliche Erfahrungen, Gedanken und Gefühle der Autorin in den Roman eingeflossen sein müssen.-

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Annika Reich: Durch den Wind.
Fischer Taschenbuch Verlag, Januar 2012.
330 Seiten, 9,99 Euro

Und in der Tat finden sich vor allem im ersten Teil des 390-Seiten-Werks viele Stellen, die psychologisch überaus stimmig sind – zum Beispiel wenn es um die Beschreibung von Sashas Sucht – sie ist Kleptomanin -, oder die Impotenzsorgen des Musikproduzenten Bennie geht. Das ist amüsante, kurzweilige und intelligente Unterhaltung. Auf den ersten 50 bis 100 Seiten glaubt man wirklich, einen grandiosen Roman in den Händen zu halten.

Doch der Eindruck verwässert sich mit zunehmender Seitenzahl. Immer mehr Figuren tauchen auf, jedes Kapitel ist aus einer anderen Sicht geschrieben, der Roman springt wild durch die Jahrzehnte, so dass der Leser kaum eine Chance hat, den Überblick zu behalten, geschweige denn auch nur zu wissen, in wessen Kopf er sich gerade befindet. Die einzelnen Kapitel, die mal in der dritten, mal in der ersten Person geschrieben sind, haben kaum Zusammenhalt. Fast könnte man davon sprechen, dass “Der größere Teil der Welt” eher eine Sammlung von Erzählungen als ein Roman ist. Und so ist es auch gar nicht so einfach zu sagen, worum es überhaupt geht. Neben der Kleptomanin und dem Produzenten treffen wir einen abgehalfterten Rockmusiker, der mit seiner letzten Tournee seinen Selbstmord plant, einen Journalisten, der versucht, seine Interviewpartnerin zu vergewaltigen, oder einen alternden Musiker, der sich von seiner um 20 Jahre jüngeren Freundin bei einem Konzert in aller Öffentlichkeit oral befriedigen lässt.

Das alles könnte man noch unter “ganz originell” verbuchen, doch dann geht die 1962 geborene amerikanische Autorin dazu über, ein ganzes Kapitel in der 2. Person zu erzählen (“Deine Freunde bilden sich ein …”) oder eine 70-seitige (!) Power-Point-Präsentation über die besten Pausen in Popsongs einzuschieben. Das kann man dann als moderne Form des epischen Erzählens bewundern, wie es ein Rezensent der “Tageszeitung” tut, man kann es aber auch schlicht prätentiös oder überambitioniert nennen. Insgesamt nur bedingt empfehlenswert.
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Jennifer Egan: Der größere Teil der Welt.
Schöffling, Februar 2012.
392 Seiten, Gebundene Ausgabe, 22,95 Euro.

Das Buch spielt in den Tagen vor dem Attentat auf den US-Präsidentschaftsanwärter Robert Kennedy im Juni 1968 im Hotel „Ambassador“ in Los Angeles. Die Engländerin Rose macht sich mit Harold, den sie kaum kennt, auf die Suche nach einem ominösen Dr. Wheeler, mit dem beide offenbar in ihrem früheren Leben zu tun hatten. Rose ist eigens zu diesem Zweck aus England in die USA geflogen. Im gesamten Buch wird jedoch nicht klar, welcher Art die Beziehung der beiden Suchenden zu diesem Dr. Wheeler ist, der offenbar zum Wahlkampfteam Robert Kennedys gehört.

Im Stil eines Roadmovies fahren Rose und Harold in einem klapperigen Campingbus quer durch die Staaten. Doch wie in der Geschichte vom Hasen und dem Igel ist ihnen Wheeler immer einen Schritt voraus. Unterwegs treffen sie Freunde Harolds, machen Zufallsbekanntschaften, haben Sex ohne jedes Gefühle und fallen einander auf die Nerven. Immer gehören die großen amerikanischen Themen der 60er-Jahre zum Subtext: der Vietnamkrieg, der Rassenkonflikt, die Ermordung Martin Luther Kings, Nixon und die Kennedys.

Beryl Bainbridge, die in einem lakonischen Stil schreibt, der vieles in den vagen Raum zwischen den Zeilen packt, macht es ihren Lesern nicht ganz leicht, bei der Stange zu bleiben. Keine der Figuren, die in diesem Buch vorkommen, ist wirklich sympathisch. Rose ist eine vollkommen ungebildete Unterschichten-Frau, die auch bei 40 Grad wenig davon hält sich zu waschen, Harold ist ein launischer, undurchsichtiger und schweigsamer Mann, der eine Pistole mit sich führt. In ihren Gesprächen reden die beiden ständig aneinander vorbei. Das mag stilistisch ganz hohe Kunst sein, so richtig erbaulich ist das für den Leser nicht.
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Beryl Bainbridge: Die Frau im gepunkteten Kleid.
DVA, März 2012.
237 Seiten, Gebundene Ausgabe, 19,99 Euro.

via Helon Habila liest aus “Öl auf Wasser” – YouTube.

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Paula McLain: Madame Hemingway
Aufbau Verlag, 2011.
456 Seiten, Gebundene Ausgabe

Der 14-jährige Lorenzo scheut den Kontakt zu seinen Mitmenschen, worüber sich seine Mutter sorgt. Um ihr eine Freude zu machen, erzählt er ihr, er sei von Mitschülern zu einer Skifreizeit eingeladen worden. Doch statt diese – erfundene – Einladung wahrzunehmen, versteckt er sich für eine Woche im Keller seines Elternhauses, wo er sich Videospielen, Horror-Romanen und dem süßen Nichtstun hinzugeben gedenkt. Doch es kommt anders: Lorenzos drogenabhängige Halbschwester Olivia taucht auf. Sie kämpft mit schweren Entzugserscheinungen, so dass sich Lorenzo entscheiden muss: Taucht er weiter in seine Videospiel-Welten ab, oder versucht er, ihr zu helfen.

Das stilistisch hervorragend geschriebene Büchlein lässt den Leser inhaltlich etwas ratlos zurück. Was soll diese kleine Geschichte bedeuten? Dass man auch dann Verantwortung für seine in Not geratenen Mitmenschen übernehmen muss, wenn man versucht, sich von genau diesen abzuschotten? Irgendetwas in dieser Art vermutlich. Letztlich insgesamt nicht ganz so überzeugend wie Niccolò Ammanitis zuletzt auf Deutsch erschienener Roman “Wie es Gott gefällt” (2008).
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Niccolò Ammaniti: Du und Ich.
Piper, März 2012.
150 Seiten, Gebundene Ausgabe, 14,99 Euro.

Doch auch wer die älteren Bücher nicht kennt, kann sich getrost an die Lektüre machen. Maupin macht es seinen Lesern leicht, die Charaktere kennen zu lernen und in die Geschichte hineinzufinden. Zunächst laufen einige Handlungsstränge parallel ab, die anscheinend nichts miteinander zu tun haben. Erst am Ende führt Maupin alles zusammen. Mary-Ann hat Krebs und muss ich die Gebärmutter entfernen lassen. Sie schlüpft bei Michael und Ben unter. Jake trifft einen jungen Mormomen, der sich stark zu ihm hingezogen fühlt, und Shawna, ebenfalls eine Figur aus früheren Bänden, versucht einer Obdachlosen zu helfen.

Was sich durchweg flüssig und kurzweilig herunterlesen lässt, ist vielleicht in einem Großteil des Buches ein wenig höhepunktarm. Die Handlung im gehobenen Homosexuellen-Milieu San Franciscos plätschert so vor sich, ohne dass man den Eindruck hat, gleich auf einen Knaller zu stoßen. Man ist sehr freundlich und fürsorglich zueinander, macht Essen, fährt in den Skiurlaub und hat ganz allgemein viel Verständnis für alles und jeden. Der Knaller kommt erst ganz am Ende mit einem mächtigen Schlussakkord, der allerdings ein klein wenig aufgesetzt wirkt. Dennoch insgesamt lesenswert.

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Armistead Maupin: Mary Ann im Herbst.
Rowohlt, März 2012.
352 Seiten, Gebundene Ausgabe, 19,95 Euro.

Die einfache Lösung – der Geist seines ermordeten Vaters fordert sie ihm ab – wäre die gewaltsame Übernahme der Macht und die Bestrafung der Schuldigen: Hamlet müsste seine Mutter und ihren Geliebten töten. Aber sein kultivierter Verstand scheut die Bluttat, das atavistische Ritual, die Rache: „So macht Bewusstsein Feige aus uns allen“.

Die „Nicht- Entscheidung“ und das Narrenspiel, die Clownerie, die der Dänenprinz aufführt, um dem aufgezwungenen radikalen Machtkampf zu entgehen, die Weigerung, in das bereitliegende Kostüm zu schlüpfen und die Rolle des Rächers zu spielen, verschärfen nur den Argwohn seiner Gegenspieler.

Da Hamlet sich nicht entscheidet, entscheiden die anderen, die „Verhältnisse beginnen zu tanzen“, der Zauderer muss mit, unbewusst fällt er genau jene Entscheidungen, die zur Tragödie führen. Die Theaterspieler, Vorbilder heutiger Medien, sind nichts als blinde Werkzeuge der Rache, die jegliche Alternative zu den destruktiven Zyklen von Gewalt – Macht – Lust erstickt.

Theaterspieler von heute wollen – müssen – Geld verdienen wie alle anderen “Medienschaffenden”. Darum hüten sie sich – wie alle AnGestellten – die eigene Rolle zu befragen. Es gibt Ausnahmen. Sie leiden Not.

Shakespare schrieb aus der Not, ohne Wissen um die eigene Unsterblichkeit. Heutige Dichter möchten gern unsterblich werden, ohne Not, auch ohne Wissen um die Abgründe des eigenen Unbewussten. Sie blöken mit dem Schmierentheater werbefinanzierter Medien um die Wette.

Die Frage nach “Sein oder nicht Sein” haben sie mit Geld gelöst. Ihre Texte sind käuflich.