...LOS ARCHIVOS DE VELTISKIN...

LA CEGUERA DE LOS CUERVOS

2010-06-04T11:38:00.000-07:00

La senda de la virtud es muy estrecha
y el camino del vicio, ancho y espacioso.
Miguel de Cervantes Saavedra

Los días de entre los días de mi vida se me hacen un poco impotentes por esa falta de transformación cultural, no nacida de los hombres inocentes. Esa pérdida del amor se adolece en el niño del mundo. Sólo entonces así del vacio de la noche hoy me hundo bajo la quietud de algunas horas inconclusas. Y nada yo quiero hoy como no quiero escuchar a una gente de voz grosera. Por momentos sólo quiero estar solo en reflexión ulterior. El vicio de mi oscuridad persistente se me devuelve mientras tanto como una avaricia del ayer inculto. Era una maldad algo mía y ella algo torpe. Espero solitario ahora y espero desde mi ventana una caída de ángeles trasparentes. Ellos son entregados al auxilio de la humanidad. Pero eso del sueño de los ángeles todavía no se pasea bajo la pesadilla de nuestra rebeldía violenta. De momento yo me presiento sufriendo adentro de una jauría de perros. Ellos matan por matar a la gente de inocencia. De rato en rato nos mordemos como unos perros de la selva. Ahora entonces grito mi delirio y de golpe me devuelvo al suelo ensuciado. Voy ya junto a mí andar de ebriedad algo pasajera. Pienso a la vez en un Esopo de la limpieza fabulosa. Su poética es un recuerdo de moralejas insistentes. Su amor es una enseñanza mundial. Sobre la misma hora yo veo que es tiempo de recordar un metraje de cierta ceguera figurativa. Rememoro ya un poco las imágenes de esa novela del anciano Saramago. Miro por entre el cielo asimismo una suciedad de sociedad. Así se ve caso todo lo malo afuera de mi pieza menguante. Casi todos andamos deformados de arte cultural. Me recuesto entretanto contra la pared del escritorio en donde yo hago que escribo unos cuentos de muerte. Silbo por ahí una parodia de silencio sin los días reales. Pero hoy toca crear y así que es tiempo de hablar sobre fabulas de cine.
A ciegas entre los invidentes de la vida es entonces una metáfora del amor y del desamor humano. Por mi parte me gustó lógicamente la alegoría de reflexión moralista. La cinta es para mí una obra artística que se amarra con un amor sublime. Así pues que yo veo que estuvieron bien dibujados los personajes de una orfandad teatral. La verdad ficcional es abrumadora y luego no hay dudas sobre la existencia del espiral con esperanza y luego un pasadizo de tristeza me deja con el llanto desbocado. Así nomás me veo yo y así se miran muchos amigos del tiempo entre los hábitos de la soledad humana. Sólo silbar un canto de canarios entretenidos. Pero ello del silencio amoroso aleja las mayores repulsiones del ser furioso. Es el ser todavía tan ignorante de bondad entre manos estrechas. Tristemente aquí abajo de las tinieblas lo mas importante es la maldad del materialismo exagerado. Eso es lo que vale entre los matones. Y eso de las tinieblas se reinventa lógicamente con la fantasía de la ceguera del novelista saramago.
Luego matar por matar a un enemigo nos hacer ver como unas bestias frente a otras bestias del recuerdo primitivo. Es ceguera desde luego esa visión fugaz de una humanidad que vive olvidada del universo sublime. Nos perdemos del instante con la experiencia de lo no razonado ciertamente. No miramos hacia donde no miramos realmente. Asimismo todos nosotros matamos las obras más valiosas de la humildad con la cabronada inmunda. Somos orgullosos y crecidos. Sólo se nos interesa la patraña de la politiquería efímera. Esa es así lindamente la fantasía crítica del novelista José Saramago. Una metástasis bien creada junto a su gente del delirio paranoico. La figura poética del escritor portugués es hace además como una resonancia voladora de sonámbulos mentales. Seres muertos del arte de amar como lo diría ovidio. Desde lo profundo se existe es una bronca entre los seres de la creación atrasada. Solo se resbalan las cuchilladas con la sangre de la perfidia. La historia de los ciegos viene siendo luego un ruego para inventar una casa más sociable. Nadie es así nada tolerante entre los hombres de la melancolía. Del dolor diario lo más importante es la cantaleta del hombre irrespetuoso. Aquí el sentimiento del reinado es ser no racional. Es ser roñosos lo que gusta con los amigos. Es ser una vileza destructora lo que seduce la altanería. Ganarse un premio con trampas horrorosas. No importa a quien se pisotea con tal de ganar una máscara de fama ante una sociedad burlesca. Pero luego del teatro todos los disfraces se caen como unos pedazos de carnes muertas.
Entretanto si miro yo las primeras puestas en escena de la cinta ceguera, allí se reluce luego, la locura por una sociedad toda brutal con aplausos de vergüenza. Nos hacemos entre los pequeños niños como los mutantes puramente subterráneos. Se impone así bajo nuestro mundo la opresión de lo criminal. Se celebra la cerdada de lo puerco. Además no se resulta una ayuda comunitaria con la gente marginada. Casi ningún hombre quiere dar un día de apoyo a los niños de la miseria. Somos casi toda la gente mala. Somos unos seres enemigos del pensamiento libertador. No hay tampoco mucho respeto por la posición con el otro ser sapiente. Así nomás entre los mudos días de la muerte sólo se rebusca la maldad contra los semejantes de una inocencia silenciosa. El absurdísimo del poder es loco. La burrada de la mafia es una enfermedad. Además hay un vano ideal por el dinero de barro. Eso nos hace unas lacras cada vez más ignorantes. La ambición por querer ser humillativos contra la otra gente nos rebaja como a unas ratas pestilentes.
De momento la película recrea una muerte odiosa contra la gente despreocupada del mal persistente. Nadie se auxilia entre el desespero del peligro. Abajo del mundo se matan los buenos y los malos son los asesinos de la vida. Allí bajo la ceguera luego cada habitante se mira preocupado de lo suyo y de lo suyo nomás. Mucha gente corre por tener un empleo en un casino de supuesto prestigio. El tiempo es lo primordial en una ciudad explotadora. La poesía es lo inútil en una metrópolis esclavizadora. Sólo importa la hora de la avaricia. Un puesto de trabajo es la esencia del acomodo perfecto. Ser los arrimados de una empresa es nuestro ideal tan precario del día nocturno. Casi ningún ciego se detiene a pensar en un bosque de amores desnudos. Ya luego se deshoja una enfermedad de negrura entre todos los hombres de la burla. Hay además un síndrome de vulgaridad manifestado por parte de los niños no enfermos contra los niños enfermos de la negrura vacilada. Así que de repente aquí se mata a una gente con una enfermedad toda indispuesta. Es además una epidemia algo pasajera que limpia a la humanidad. Los militares por su parte piensan que los ciegos son una plaga toda peligrosa contra la humanidad supuestamente sana. Al mismo tiempo las fieras de la guerra con sus metralletas no hacen sino descalabrar los cráneos de los ciegos mentales. De golpe ellos estrellan las caras de los ciegos contra el suelo mortal. Revientan ellos a los hombres no soñadores. Pero los ciegos mentales no se ayudan entre ellos y luego ellos se matan igualmente a punta de balas solamente homicidas. Balas que se devuelven con la misma miseria. No se siente mientras tanto el respeto por la existencia de un hogar digno. Las calles se convulsionan de basura. No luchamos por hacer una existencia más lustrosa en miras de una ciudad más pacifista. El hombre ante todo lo absoluto no quiere despertar de su pesadilla en la cual sufre su vida toda reprimida. Es su rebeldía la vaina que lo tiene así de mal humillado. Es su ignorancia el verdugo de su sufrimiento como muerte de guillotina. Además es esa forma rezongona de irse contra el presente lo que golpea diariamente al lobo por ser el ser de una tendencia insultante.
Ya de mi parte personal razono la obra del director Fernando Meirelles con un gusto bien de lo vacano. Es una elegancia el imaginario del cineasta de honores para saramago. El tratamiento argumental del drama es todo un viaje de latidos perturbadores. La agonía de nuestras culpas son todas dicientes. La perdición de los ciegos es sugestiva. Desde mi cierta razón yo presiento que hay un miedo constante bajo aquella ciudad alucinada. Los seres que habitan por allí se lo pasan procurando una felicidad de lo efímero. No les importan sino la fama vana del instante. Quieren hacerse ellos con una plata fácil contra la sociedad trabajadora. Se rebusca también con la poesía de la mujer hacer ver como hay unos violadores de injusticia. Ellos son quienes se quieren aprovechar de la debilidad femenina. La inmoralidad no deja de aullar por entre los innumerables rincones de unas calles tenebrosas. Mujercitas violadas bajo la oscuridad de la noche en un catre de encierro. Hay además un sexo ultrajante pegándose contra las paredes del hedor algo descarnado del ser indiscreto. Maldita sea la chanda de los vicios nos daña velozmente con su miseria degradante. Y es la falta de la acción sensible ese odio que se persiste todavía adentro de una ciudad sin espejos reflexivos. Ese es entonces el mundo saramagiano. Ese es entonces nuestro abismo putrefacto. Sobre dicha realidad luego nuestro imaginario existencial deberá procurar hoy otra idea menos turbia. No debemos repetir más la masacre estranguladora.
Por lo demás, hay todavía hombres yéndose solamente contra la matanza tras la otra matanza injusta, ello, será luego irse resueltamente detrás de una muerte de fusilamiento individual. Es algo así como muerte buscada por el verdugo del crimen del ayer. Así que hoy será más oportuno no tomar un vestido de cuervos. No tenemos que ser los fantasmas del sepulcro nocturno. Hoy no hay que ser cuervos de negrura envidiosa. Esa mugre pútrida es una infección que nos arrastra bajo el extravío de una sociedad de tinieblas. De hecho hoy aún sucede adentro de nuestra cárcel todo lo contrario del beneficio colectivo. Entre los tantos perros de la rabia no se expulsa hoy sino la grosería pecaminosa. Durante las muchas situaciones del cotidiano vivir ya hoy no merecemos más miseria porque ya no hay peor lugar que nuestro calabozo de la impunidad. Y así por la tanta perversidad del hombre, hoy vemos en los niños, las marcas de sus cadenas culposas del ayer, luego, hoy sólo os tengo que decir a todos; bienvenidos todos al calabozo de las pesadillas.

Rusvelt...

EL PASCUALITO DE MI BURDEL

2010-05-13T20:16:00.000-07:00

Quien siembra vientos
recoge tempestades.
Refran popular

El ayer de nuestra burda barbarie se tiñe solamente con el homicidio pecador del hombre ensombrecido. Las masacres así nomás se inventan día tras día junto al ritmo del dolor del sentimiento execrable. Sólo reina abajo de nuestro infierno una maldad adentro de todos los seres inhumanos. Eso pasa hoy bajo los días del desprecio del amor sensible. Los enemigos no lo pasamos todos llenos de enfermedades suciamente mentales. Así que del pasado del mundo se fueron deformando por lo pronto casi todas las torturas de lo horrendo atrás de la guerra toda violenta. Aquel ayer fue para mí entonces ese infierno alegórico de la biblia que pintaban los santos. Hace algunos días me pude ver además una película de bombas recién estalladas contra las muchas ciudades europeas. Eran unas masacres de lo más espantosas. Daban ganas de llorar en silencio. Luego tales explosiones del incendiario fuego se recaían contra la mayoría de una gente tristemente victimaria. Ya para mi extrañeza la cinta se llama Pascualino siete bellezas. De todos modos en mi caso de olvido me encantó toda aquella historia del protagonista disperso. El metraje me es además una absoluta machera de recuperación sociable. Pero sucede más mi encanto por lo algo lacrimoso de las muertes criminales. De por allí sólo se encendían los genocidios del desprecio a la vida pacífica. Luego pues se masacraban solamente a los humanos del otro dolor ajeno. Con tales muestras de la realidad se grita así nomás toda una extraordinaria perdición del hombre supuestamente moderno. Eran entretanto los presos de la guerra recién matados sin una misericordia que nunca existió con la dictadura del fascismo. Tal opresión de miseria me hace ver así entonces la degradación de la humanidad malvada. Ellos todos embarrados con los homicidios más putrefactos se sus agonías tan decadentes. Se revuelca seguidamente toda la sobrada ignorancia ante una belleza de lo universal. Luego de haber visto la cinta yo resuelvo la guerra como un real absurdismo que no tiene nada de restricciones mundiales. Lo pienso eso nomás tan fácil porque al hacer una matanza indiscriminada sólo de por allí suelta uno tras otro suicidio de puras muertes de lo mundano. Se pierde el sentido de pertenencia por los otros semejantes. Además con ello todavía se presiente el salvajismo del ser brutal que todavía mata sin pensar siquiera en saber lo digno de la vida. Luego todos los matones se ven cada vez más mal como si ellos estuvieran andando sin alma, entre la montonera de muertos; que ellos no se cansan de estrangulas tan burdamente.
Al entre tiempo, hablar sobre la dureza del homicida, ello, no revive sino nada más que una miseria de muerte contra otra miseria de muerte mundial. Eso de la miseria se da asimismo contra los asesinos equivocados. Ellos después resultan siendo matados de otra forma macabra tal y como ellos mataron muy regularmente su rebeldía. Dichas masacres del mal son representadas además atrás de la invención del Pascualino siete bellecitas. Y así tan ciertamente hay algunos hechos de terror entre las guerras y eso no sucede sino por la falta de la moral entre nuestro inframundo todo sombrío. Somos igualmente unas y otras razas con una sola vergüenza algo universal. Parece la gente sobradamente vacía de la sabiduría esencial. Pero lo peor de todo es que hay todavía una mayoría de muchedumbre yéndose de golpe hacia los abismos de la ignorancia. Sólo hay una oscuridad en los corazones negros de ellos. Al día del hoy pues sólo se sigue engendrando una tronca resolución de matar por matar, la otra vida del hombre. No hay tampoco resuelto casi ningún misionero de la liberación de la paz. Todo por aquí es una mentira tras otra fantasía en donde el fondo de la sociedad sólo procura un beneficia de sentimientos individuales y recién satisfechos. Tampoco por ahora no se viene ningún luchador honorable quien vaya procurando inventar una ciudad de mayores respiros tolerantes. Son ahora muy pocos los santos del intelecto y de la moral espiritual; por eso todavía ardemos en la llamas de una batalla, sin el aparente final de lo digno para las razas de la sin esperanza global.
Ahora nomás por aquí se sucede todo lo contrario de la razón más bien bondadosa. Hay contra lo bajo de una lucha brutal, sólo de golpe resistiendo el renacimiento de las muertes todas abruptas. De pronto luego la sociedad desordenada no hace sino sacar un pocotón de engendros llenos de maleficios. Y así son los seres malhechores quienes van yéndose siempre contra la paz mundial. Pero de su mayor ideal es el sistema de los políticos el que retrae al pueblo del olvido. De tristeza tras desgracia sólo se desboca ya un malestar de la pesadilla más viva del infierno. Hay entretanto una mayoría de tribus de pandillas que se lo pasan muriendo y matando bajo las sombras del brutalismo. Eso pasa por la falta de educación que no se imparte en las ciudades más atrasadas. Pero no son sólo los soldados de la pobreza los que sufren su propia derrota del crimen. Obviamente son además los reyes del dinero. Lógicamente son además los dirigentes de la guerra. Ellos también sufren su matanza intelectual de la derrota humanista. En todo caso así somos todos nosotros los responsables del crimen mundial ciertamente. Algunos niños son culpables de forma directa y otros niños son culpables de una forma algo indirecta. Pero son los perros manejadores de los soldados, ellos son los mayores responsables de la guerra furiosa. Desde luego es toda la ambición personal la cosa que hace asesino al apoderado. Esa locura es lo que hace matar gente inocente. Y mientras tanto hay unos mendigos que no dejan de ser matados. Y luego ellos muriendo otra vez abajo de incomprensión toda desordena. Por lo tanto aquí sólo se grita la horripilancia de una gente horripilante. Luego no resurge ningún ideal filosófico entre los seres indiferentes de la filosofía. Así que al día de hoy, no hace sino estancarse la evolución del espíritu mundano. Todo aquí es estaciona entre los vicios de la locura material. Todos y cada uno de nosotros, activistas del mundo, mientras tanto ni siquiera, decidimos ser una sociedad reaccionaria, que ayude al cambio del rumbo social. Menos mal que con la cinta de pascualino empiezan a salir algunas luces de reflexión mundial.
Sólo entonces así, tras el íntimo suceder de los días, hoy no me da pena decir de que la película, Pascualino siete bellezas, fue para mí una de esas mejores historias que yo haya podido verme dolorosamente entre las horas rotas. Hasta el ayer de mi vida me lo pasaba junto a unos instantes de arte y de amor a la literatura nomás. Era ver antes mi destino algo distraído del pasado enfermizo contra el mundo puercamente violento. Pero luego de mirar, al Pascualito de mi burdel, hay de golpe pegándome en mí una reflexión de moralidad contra mis ojos pacifistas. Ante ello resurge luego para mí otra vida no tan vacilante contra la muerte abominable del ser brutal. Ya una vez pasa la segunda guerra mundial sólo aquí se reluce la cara desvergonzada de los seres maléficos. Se siente toda cansada la equivocación del odio humano. Eran las muertes alemanas un aborto contra toda la sociedad del orden mundial. Las victimas de la inocencia se morían enseguida sin nada entre sus manos embarradas en muerte. Ante todo lo del ayer pues por una lógica de razón recomiendo ver la ensuciada historia de Pascualino. Lo digo porque mirar su vida es repudiar una guerra toda despótica. Lo pienso porque ver su calabozo es sentir todos los homicidios de la barbarie. Era esa la realidad que se paseaba a diario durante la dictadura del fascismo. Y la película de Pascualino es ante todo un grito de objeción contra la inmundicia de los militares nazis.
Ahora bien, si ingreso por otra puerta, yo concluyo hoy, una historia de pascualino con una sobrada indiferencia espiritual. Para su mundo se divertían los odios del robo y de la patraña. Tales espejos de un crimen suyo lo metieron solamente adentro de todo un recuerdo de gritos fatalistas. Pero pese a todo el drama de Pascualino me desprende en pedazos la carne de mi cuerpo físico. Y tal desgarro se sucede cuando él se sabe en los campos de la matanza alemana. Dicha desdicha suya me atrae desde luego un sabor a lamentos de compasión contra las víctimas. De hecho que más condena que ese abismo de Pascualino al momento cuando él tuvo que acostarse con la gorda toda militar. Para tal arrebato angustioso ya sólo digo que se tiene que ser muy berraco en la vida. Ya sobre lo absoluto pues el protagonista tuvo que revolcarse con esa catana de lo más puerca. Además al hombrecito pinto también le tocó ser humillado entre la intimidad para luego poder salir vivo contra toda esa manada de ratas negras. Sucede así entonces una melancolía porque al día de hoy todavía no se lucha por nada real entre los países que no son realmente hermanos. Pero lo peor del caso es que hoy se mata por unas cosas de vergüenza materialista entre los mismos hombres. Sólo se presiente nomás así la muerte miedosamente reventada contra la gente inocente de política. Luego se grita el interés individual contra otro poder más individual; por tal hecho, si miramos ahora, abajo de un trasfondo social, hay todavía hoy una sociedad de perdición, pero ella, sin saber llevar el rumbo de la paz del amor, entre todos los seres del mundo.
Luego por lo bueno de la novela de cine; yo me veo el drama otra vez y enseguida pues se me dan unas ganas de escribir algún relato con solos gritos de la libertad. Tratar de criticar la decadencia de los alemanes desprevenidos. Ver como todos ellos andan tan vacios del sentimiento ajeno a ellos. Saber como se pudrieron sus ideales entre el aroma del crimen de ellos contra la gente inocente. Pareciera además que su raza sólo estuviera matando con la enfermedad mental que ellos no se quisieren quitar tercamente. Hay entretanto el descaro del personaje casualmente urbano. Tal protagonista va saliendo de la ciudad napolitana. Eso de la pobre maldad también se paseaba por entre la ciudad de una desdicha italiana. Pascualino vive allí bajo los días abajo de la ricura entre las putas italianas. Era él un perro del barrio. Fue él además un abusador de nenas hermosas. Por eso Pascualino sufre después su miseria de calabozo enceguecido a causa de sus tan exageradas rebeldías. Sucede así de simplona su pesadilla existencial. De hecho él hubo de ser atrapado por un asesinato que cometió contra un ladrón de prostitutas. Luego su sin destino tuvo que ser atrapado por un grupo de policías todos justicieros del orden algo social. Ya tras los otros ratos del crimen la policía descubrió su aparente desorden de lo mundano. Así que ahí si se soltó su vació de guerra entre sus noches violadas de muerte.
Ahora bien, si hablo sobre las otras cosas del metraje, sólo digo nomás de que hay una historia toda guerrera recién empezando con un ideal de documental. De golpe se van pasando sucesivos recuerdos de los ejércitos nazistas. Las ilustraciones se expresan entretanto con la dictadura de la segunda guerra mundial. Al rato del después ya se pinta una ciudad puramente italiana y antecesora a una segunda guerra mundial. Ya durante el decurso de dicho orden histórico se va recreando un drama de convulsiones políticas. Lentamente el lector visual va deshilando un sistema italiano con ciertos desórdenes sociales. Por allí seguidamente se desnuda la vida nocturna de los burdeles. Además se muestra el espejo de los barrios marginados socialmente. Pero luego se gira todo contra una noche toda muerta. De pronto se inicia la matanza alamana adentro del territorio de la italia nazista al tiempo que se retrata por allí el hábito diario del protagonista adentro de su ciudad napolitana. Desde el ayer suyo pascaulino viene siendo mostrado como un galán que gusta de conquistar a las mujeres atractivas. Así que desde la juventud suya él ya se presiente todo un hombre rodeado de sexo con las mujeres hermosas de su ciudad italiana. Fuera de tal realidad suya ya sus años de madurez se saben bien acompañados al lado de unas amantes del cabaret. Por otra parte el vive con sus hermanas de las siete bellezas. Mientras tanto ya bajo los nocturnos de los burdeles él se pasea de lo lindo entre unas amistades algo traidoras. Por lo tanto su vida llevada sin escrúpulo lo vuelca enseguida hacia un vació de sobrada locura. Fue así entonces tan mal de dibujada la presencia de pascualino bajo un inframundo de sexualidad toda descontrolada; pero para mí, su apariencia de buenmozo, fue un estimulo por querer conquistar a casi todas las chicas linda; que cruzaba por entre las calles del camino de su perdición.
Ya más hacia allá de los sueños, hay volando por allí y hay soplando por allá, una realidad sin imaginación para el protagonista quien no amaba un romance serio con la mujer del amor devoto. El hombre era un gallo pinto de lo más varonil. Per todos los pedazos de sus acciones iban andaban andando sin ningún arrojo de lo preciosista. Se perdía la esencia del amor íntimo. Además por tal indiferencia de poesía yo veo luego como se disloca la madurez de su existencia. Y dicha caída de vida se representa por el accidente que tuvo con el rufián malévolo. Ahora pues la cinta de pascualito me retrata junto con los recuerdos su sociedad europea y ella algo suya. Era ver su ciudad algo absolutamente descarada del amor poético. Desde su pasado de hombre se gritaba era la infidelidad repetitiva. El mundo italiano de dicha época se distrae entonces bajo los suburbios de un real abandono. Tal indiferencia sucede por parte de unos hombres enfermos de riqueza material. Además sólo había un afán por vivir un poco de pasiones locas. Pero esas experiencias insensata no sirvieron casi de ningún beneficio ciudadano. Ahora entonces yo miro en siete bellezas una película con un trasfondo de pobreza italiana. Los muchos lugares de la miseria de las clases obreras son identificados muy oportunamente junto al hábito de un pascualino putañero. Era su ayer una locura de ir a putiar a cualquier hora desprevenida del rencor furioso. Hubo luego allá adentro del ayer una larga metáfora sobre la melancolía de la ciudad italiana. Por lo tanto hay que ir a ver la película varias veces entre la ficción del gusto por el cine social. Luego disfrutar nomás y algo tristemente un aire de putas penumbrosas y adelante del tiempo hay que sufrir ya la segunda guerra mundial tras cada tiro de gracia que sentía contra los inocentes presos. Así que para mí pascualino viene siendo obviamente para mí un clásico del séptimo arte. Además Pascualino resulta ser otra vez un clásico del cine más bien mundial y algo humanitario. Ante la dicha razón, sobre el arte social, pues sólo de golpe se recupera la reflexión para la humanidad; tomar algo de conciencia frente a una sociedad, olvidada del orden igualitario, luego pues inventar otra vida con metamorfosis solamente lindas y más sutiles en aromas vivos y no muertos.

Rusvelt...

SIN HUMANIDAD Y SÓLO INFECCIÓN MUNDIAL

2010-05-04T21:37:00.001-07:00

De pronto, el hombre, se hizo un ser carroñero
y él enseguida, quiso comerse toda su basura;
una basura, mal salida de su mente turbada.
Veltiskin

Durante la noche de mi otra noche presente ya no juego adentro el jardín del niño mundano, él, aún un ser contagioso y él aún algo descarado de su incultura. Obviamente hoy ya no hay casi ninguna fauna natural que se parezca a una mera tranquilidad habitual. Toda la lindura de los animales son devorados ahora por los seres humanos y ellos los matan con sus máquinas todas ruidosas. Las aves se mueren entonces de asfixia y las poquitas garzas que consiguen sobrevivir, sólo se van del hábitat de la vida hermosa. Ellas viajan luego hacia lo que poco queda del amazonas. Pero ellas también mueren allí ante una que otra pantera negra y de lo más feroz. Hoy en día pues la infección es demasiada y es el mamífero de dos patas quien daña lo poco que queda de los bosques y de los ríos vivos de música. Así todo lo bueno del medio ambiente lo dañamos toscamente imponiendo unas supuestas tecnologías de desarrollo no tan mundial. Matan hoy a las ardillas, los jóvenes descarados, con sus caucheras de medio tiro. Pero ellos tan niños y ellos sin una educación real. Luego la gente hace comida de perro con las chanditas que se pasean por las calles de las plazas de mercado. Los indigentes entretanto se comen hasta las hojas de los árboles de primavera y ellos luego hasta se tragan la basura, que dejan los vecinos de las casonas lujosas. Que pecado es verlos a ellos comiendo esos desechos que nosotros arrojamos distraídamente.
En todo caso hay una infección tan grande que hasta estamos dañando nuestra capa de ozono del planeta nuestro, no tan azul y si tan gris. Nos quedamos así nomás nosotros sin aire y hoy ni siquiera no ponemos a pensar en un mañana mejor. La suciedad es gigante y ella nos ahoga y nos contagia porque somos casi todos nosotros unos seres sucios, quienes inventamos a esa suciedad. Mira que el ser humano es todavía muy cochino y muy despreocupado, sobre lo que pasa para el otro mañana más negro que el ayer. Así que ahora tenemos que fraternizarnos más con la naturaleza mágica. Debemos querernos más entre todos los seres vivos del mundo y luego pensar pronto en una metamorfosis de vida más humana. Pero como todavía eso de lo lindo, todavía no pasa, yo así mejor me quedo en silencio con la escritura de las ideas sublimes. Y por esa razón yo no voy a bailar entre los árboles del bosque de los niños necios. Ni siquiera yo me asomo a las orillas de los lagos tan fangosos. Sólo veo a unos muchachitos todos arrugados fumando marihuana. Luego el pelado más viejo se pone dizque a meter kokaina y heroína para él dárselas de ser un hombre, pero de lo maduro. Eso no tiene ninguna gracia esencial. En mi caso yo sólo los veo a ellos por ahí desde la ventana de mi casa y de golpe ya me da miedo ingresar al jardín de los huérfanos. De pronto se pasea por allí un amigo bravucón de lo ajeno y me secuestra y enseguida me mata. Al sin final entonces termino siendo una comida más para algún indigente hambriento de por allí del bosque del abandono mundial.
De hecho yo ya ni camino lógicamente por ese sendero de la floresta del otoño con mi novia. Ella tiene una cara de dulzura y de pronto ella se empuerca toda fea si salimos a la calle delirada. Además si soy tan de malas que tal vez viene algún lobo todo vicioso y se me la roba con besos babosos. Ante esta ausencia pues yo que hago. Ponerme a llorarla no sería lo justo que me resuelva el problema. Además eso no arreglaría nada de lo mala y mis pataletas no me la traerían, ni sana, ni salva, ni alegre. Mejor entonces no nos paseamos por entre toda la basura del jardín con un poco de ardillas muertas.
Igual, antes ella y yo, éramos unos enamorados de sin tiempo rutinario. Fuera de eso había tiempo atrás, otros enamorados de turno, mirándose bajo las noches violáceas. Los unos se sentaban en los troncos y los otros se recostaban en los prados de primavera. Cada pareja se dejaba arrastrar con los arrullos de los cantos de los pájaros rojos y pintos. Pero ahora no hay sino mucha soledad, adentro de las ruinas nocturnas de la ciudad paranoica. Sólo se siente un ambiente de guerra y sólo se huele un sabor a putrefacción pesarosa. Luego se pasa por allí uno que otro ladrón quita cadenas de los más risueños. Entre esta veleidad pues ya ni los niños juegan a ser niños. Hoy desde que ellos son niños les toca jugar a ser adultos y ellos se ponen nomás que a recoger la porquería de la otra gente despreocupada del mundo. Y así unos niños dan pica y pala con el sudor de la frente y hay otras niñas que dan hasta su intimidad por unas cuantas monedas de pan y queso. Que mierda es esta mierda en la que todos nos revolcamos descaradamente. Al parecer cada ser de vida va muriéndose en la pereza de su deshora muerta.
Ahora miro por el balcón y desde lo alto casino no veo, ni animales, ni ríos llenos de una limpieza cristalina. Tal vez había más agua trasparente tras el ayer. Tal vez había más aire puro tras el pasado perdido. Hoy sólo hay desechos, bolsas plásticas, llantas rotas, niños abortados y otro pocotón de cosas tóxicas. De hecho hay otro espejo invertido. Aquí los adultos se vuelven niños y muchos de los suyos se ponen a meter bazuco y otro se siente a beber cerveza, sin nada de miradas amorosas, por hacer un mejor día de armonía. Así que cada uno metido en su porro de perico o en su porro de consumismo desbocado. A tal final del rio pues la esperanza se pierde y se aleja de cada rincón de calles olvidadas. Del mismo tiempo se desaparecen las muchas ideas imaginarias por el afán al dinero. No ven que dizque casi no hay tiempo para pensar porque hay que ir dizque al puesto del empleo encarcelador. La gente a su rato vive de lo más acomodada y ellos sólo procurando su beneficio del instante envolvente. Cada criatura ambiciosa de su conveniencia del estrato social y esa apariencia de espanto de que sirve si se es arrogante, hasta con la familia del amor querido.
Al otro lado de los tribunales; pues se sientan los políticos a tirarse vientos tan distraídamente y ya queda listo el sueldo del mes efímero. Eso quiere decir que las políticas andan distantes del pueblo naufragado. Teatros de presidencias que realmente no existen. No se lucha aquí en mi ciudad por construir un estado de progreso con resultados visibles. Todos prometen y prometen castillos en el aire y luego todo se esfuma como el espejismo de un mago todo lleno de trucos baratos. Sólo entonces se siente de que en lokombia no hay sino un circo de payasos quienes ellos, no para de hacer sus puras fiestas de marranos. Aquí y allá reina el facilismo y el aburrimiento que muchos sapos, que quieren seguir de mantenidos tan tragonamente. Pero nada de que brilla el sentido de pertenencia como unos seres humanos de ayuda, entre unos y otros amigos de creación grupal. Al contrario veo que por aquí lo que se retuerce es el egoísmo y la altanería del medio pelo canoso. Por lo obvio de lo obvio se resuelve en este jardín de marranos, una cochera de lo más destejida. No hay aquí nada de ningún juego esencial de vida ordenada, ni hay una vida respetuosa de humanismo. Al rato del rato, pues se pierde el respeto por las reglas del desorden sardónico, un desorden, que se impone muy ventajosamente por las políticas ventajosas. Sólo manda la patraña y el dueño del billete que de a poco se vuelve inútil. Por ese atraso del hoy hay hoy tanta toxicidad nacional y mundial. Tristemente, aquí y allí, no cesa de verse la prostitución, luego se aparece, una pornografía destapada, ella, toda hiriente y agresiva. Que lástima decirlo, pero sólo entonces, tales acciones y verdades, no hacen sino ofender, al hombre y a la mujer de la seriedad familiar. Eso corta la sensibilidad de alma de un solo tajo espantoso. Y por eso es que por eso se vine toda una avalancha de pudrición sobre la humanidad tan palidecida. Por eso hay enfermedad abajo de una aldea de globalización enfermiza. Nosotros somos asimismo unos partícipes violadores del descontrol ciudadano. No se reflexiona sobre la jornada del trabajo humanitario. Nos olvidamos de la vida ajena y ella ida al derrumbe de la otra muerte espantosa. Somos unos seres descarados y somos unos seres dañinos con las cosas dañinas de la mente dispersa. La gente quiere hacer nomás sus bravatillas de regalada gana. Pero del compromiso ciudadano nos olvidamos hasta al día del día cuando se mueren nuestros seres queridos. Y eso si es la tapa de la olla de la indiferencia brutal. El respeto del hogar se nos disuelve como una nieve a pleno sol de mediodía. Hay inventos y hay internet. Hay cosas sintéticas y hay robots. Pero hoy se nos olvida el sentimiento de humanidad; pero hoy no hay amor al mundo de la bondad. Entre tanto, bajo toda la mayoría de perdición del mundo, eso que decimos llamar ciencia política y humana, no es sino una mala película gringa, pero lo peor del caso, siempre presenciado la gente, una mala historia de Rambo.
Que desgracia entonces y que desgracia no ficcional, lo que sufre nuestra gente menos favorecida. Además veo que los políticos gritan voces de lucha por un orden social. Pero luego no hay sino más locura y luego no hay sino más libertinaje de escándalo nuclear. Mientras tanto, se sabe de muchos presidentes, gobernadores, alcaldes, entre otros políticos, ellos, luchando por subir al gobierno y enseguida casi muchos de ellos, suben al estrado arrogante y una vez allá, ellos, se enamoran del despoder monetario y de la corrupción amigisita. La fantasía por el dinero y la ambición por las tierras, los enloquece fatalmente, que al final de la ronda, terminan es dando vergüenza. Por eso a la noche de la noche de hoy, no vemos ni sentimos un mundo nada natural. Ni se siente el buen ambiente de la brisa yendo y viniendo sobre los ríos de un agua, agua que era ayer, tan cenicienta y tan traslúcida como las lágrimas del alma. Mi ciudad del desamor entretanto mi aldea fusilada ahora se mueve como una montonera de chatarra y otro montón de desperdicios mal olientes. Contra ello se suelta desde luego una furia de guerra desbocada. Una guerra como una crisis ante tanta contaminación industrial. Una guerra como un grito de libertad contra tanto despotismo humillante. Luego pues restalla una revolución social de ideales más dignatarios. Ya de golpe se suelta aquí una iracunda tronera de bombas contra la opresión de los enfermos del capital materialista. Fuera de dicho ideal se hace asimismo una reiterada petición, contra la propaganda estrambótica. La propaganda de la mentira facilona. El comercio del interés banal es constante. Pero el problema es que el pueblo no se da cuenta de que todo el pueblo debería ser un inmenso movimiento de liberación social. Todos nosotros debemos ser un movimiento de revolución con fundamentos de ideales humanistas. Tal fuerza de poder será la mejor obertura de solución, frente a la odiosa barbarie del despotismo inconcluso. De hecho el consumo nos corroe el estimulo del delirio individual por entre estos día de barbaridad. Casi todos los hambrientos nos volvemos amañados al hábito de comer una pura chatarra de lo superficial. Ese vicio lo hacemos a casi todas las horas del día. Siento así pues que la ignorancia se grita aquí sobre todos los abismos de una esquizofrenia golpeadora. Y más pasa con el hombre racional, él, vive ahora metido en su paquete chileno del mandato suicida. El suicidio lento nos ahoga lentamente con los vicios y con el descaro del mundanismo. Esas son las ruinas de nuestra noche perdida. Mientras tanto yo veo que mi jardín ya no es un jardín florido, sino solamente es mi jardín ahora, una montaña de puro hedor pestilente. Y sólo por ahí uno que otro arbolito, sin muchas hojas verdes, pero el arbolito, luego dando su algo de frescura a los desechables del sin rumbo de sus muertes y así ellos muriendo sin techo, sin comida, sin alegría, ellos, los indigentes del abandono agónico, muriendo sin vida. Al sin final, sólo entonces, nada de constructos libertarios, entre los hombres, todavía no humanistas; luego entonces, se recae así y allí, una noche desperdiciada sobre otra noche desperdiciada y ya nada de humanidad y ya todos sin paz mundial.

Rusvelt...

VIVIR SU PESADILLA

2010-05-02T09:55:00.001-07:00

Simple y sencillo;
la vida mundana es ese grito
fatal del hombre y la mujer.
Veltiskin

Casi siempre cuando despierto yo veo una pesadilla de días sin cielos y de días sin soles brillantes. Un segundo después presiento otra pesadilla girando bajo toda la sombra de un crepúsculo tardío. Y nada de esperanza en un mundo de horror tan invariable. Mejor sería decir vivir la muerte en una ciudad de puras muertes horrendas. De hecho ahora casi todos nosotros no somos más que unos hombres y unas mujeres de muecas tristemente deformadas. Esa maldad del ser se nos sale por entre la cara de la furia retrayente. El rumbo de los jóvenes ciertamente se quiere vivir sin un rumbo honesto. Por el contrato el camino del andar se hace algo funesto. Así nomás así con este riego de voces inocentes voy prendiendo de una buena vez mi otra ocasión de crítica sobre el cine de una distancia sin una humanidad reflexiva. Yo evoco así pues un sin poema de sobradas hojas negras. El verso es un largo grito de nocturnos bajo las nubes de unas hojas llenas de sangre escarlata. El crimen de una mujer indigna como la muerte de una puerca bastarda parece ser lo cierto ante su propio desorden psicológico. Todo se mueve así adentro así adentro de su alma tan arremolinada entre sus hojarascas naufragantes. Me presiento entonces yo algo furioso por la causa de esa mujer imperfecta. Sólo ella estando con un existir de alejamiento fantástico. De hecho yo acabo de terminar de ver el metraje europeo de vivir su vida. Pero para mí lástima del ser los ahogamientos no me son nada fatales con esta mujer distante de su propio sin destino amoroso.
Luego entonces la ficción de nana se vuela rodando entre una desgana de entre las manos de los artistas visuales. En mi cado yo me quedé dormido un poquito. Me soñé con una ciudad mejor pero de lo sabrosa mientras se paseaba el teatro de las sensaciones pesarosas mujeriles. Eso sentir dicha trama antagónica me botaba al abismo de unos gritos torpemente delirantes. Mi tacto percibía como la atmósfera de ese mundo francés se reventaba fugazmente como si fuera una bomba de guerra. De repente así toda la presencia del instante se me devolvía como si yo estuviera adentro de una colada de cosas pegajosas. Era como saber una sensación de estarme mojando adentro de una humanidad ardiente de sexualidad fantasmagórica. Sólo entonces fue mejor echarme un sueñito de una calma tan tranquila que nos deja, luego, una cargada vida de cansancio existencial. Cada ser se cansa a cada rato ante la tanta degradación tóxica del ser humano. Ese similar cansancio pasa así pues con la cinta de vivir su vida. De repente nos llega de vez en cuando la crisis psicológica; toda estranguladora de muerte.
Grito así luego tan simplemente unos días de noches sobrepasadas por sobre mis ojos de rebasada quietud incomprendida. Me miro en un espejo ensuciado y enseguida me quedo como una duermevela abajo del cuarto sombrío donde yo trato de desnudar algunas de las películas más clásicas. Pero ahora sólo presiento una sola pesadilla de espectros junto con la actriz de la nana burlada. Igualmente ella se mira alejada de una vibración que atrapa los besos bellos del cine. De pronto un día me pongo a ver algo de ciencia ficción cinematográfica y eso me atrae más que la modorra de vivir su vida. Pero en mi casó sé ahora una esencia de terquedad con la nana protagonista del filme. Al verla a ella como actriz no se recrea casi ningún lugar del cine clásico. Su mirada de mujer no pasa de ser alejada y ella algo perdida de su vacua utopía incongruente. Entre otras actuaciones la soledad de dicha mujer no cesa de ser suicidada lentamente adentro de un remolino descaradamente suyo. Se saborean además unos sabores grises de melancolía tan teñida con las lágrimas de una cinta; tanto oscura como blanca. Luego la prostitución de esa mujer se va gritando contra un charco de espantos diabólicos. Así que fue vivir una pesadilla. Eso se mata así nana lentamente contra la terquedad de unos disparos sentimentales profundamente suyos. Toda su furia de momento se suelta contra los hombres del tropiezo rutinario. Nana quiere entretanto ser una mujer libertina. Pero ella no pude ser profundamente libre. Sus acciones del ayer la atrapan con la insania. De la otra razón suele resolverse una sola indiferencia de mujer; que se olvida como una mujer de amor.
Sobre lo otra cara desfigurada, hay ya otro ideal, más idealista del cine; eso fue la historia íntima de nana. Unos de nana muy mal andados por ella contra su gritada desgracia de hedor penumbroso. La mujer quiere ser entonces una mujer descarada contra la vida que ella escoge equivocadamente. Allí entonces se ve que los días suyos se cayeron bajamente bajo un abismo de nada subliminal. Sus sueños luego se perdieron ahogados en un sin mañana de primavera oscurecida. No resulta nada rebosante de agua viva bajo su oscuridad. Por el contrario su tendencia fémina se vuelve trastornada. De su intimidad renace puramente otra mujer más otra mujer fregada de miseria. Ella no deja de pelearse con los hombrecitos de su turno fustigante. Fue luego entonces nana quien procuró una desgarradora muerte criminal. Al final del final se presiente recortada toda su existencia de la no existencia trasformadora. De hecho ella termina muriendo detrás de los disparos mortales de algún hombrecito de mala calaña. Y eso que antes del final yo ya presentía una muerte contra la mujercita de una risa alocada. Fuera de esa cosa de burla se sabe un desprecio femenino al fondo de ella. Por momentos la mujer se sabe tan restregada como si su rostro fuera el de una vampira mirando al cielo derramado de sol picante. Entonces toda su cara se chamusca como una infección putrefacta. Eso pasa así con el destino de esa mujer tan recién prostituida. Sus noches se alejan bajo su hedor de cañerías infieles del orgullo. Contra esa niña de nadas perdidas pues ni las pelotas de ningún marrano se le arriman a darle un afecto cautivo. Entre tanto lo único del querer ser de ella suele ser una actriz famosa. Así que de lo más horrendo de su alma va saliendo una mujer dando pelea contra una humanidad algo suya. Ya más luego se aparece, sobre toda ella, una lluvia de vidrios crepusculares y ellos van cayendo sobre el vacio del ambiente y luego todos esos pedazos traslucidos, fueron cortando toda su cara de suciedad parisina.
Hay ahora entonces una cosa que se rehúye contra todo lo digno del arte habitual sobre vivir su pesadilla. Sucede que para mí el ritmo del drama de nana debió ser distinto. La velocidad seguidora de los sentidos debe ser muy acogedora. Se tienen que inventar algunos movimientos arrasadores tras cada acto culminante de la agonía de una prostituta. Esa vida ficcional te tiene que atrapar fuertemente de rato tras rato de sangre chorreante. Pero allí pasa todo es al revés como sin la narración visual no tuviera ninguna fuerza relatante. No hubo allí entonces ninguna rapidez cinematográfica. No se presintió ninguna dinámica nada fragmentada junto con esa sin magia de los actores mal comprometidos. No se dibuja tampoco ningún interés para hacer alguna pulsión matadora. Esa idea de no terror desde luego rompe con cualquier esquema inesperado. Así pues que ya no se pudo inventar allí, casi ninguna sorpresa de fatalismo.
Mientras tanto yo puedo apreciar un caído sentimiento de desencanto dramatúrgico. La agonía allí se ahoga sin nada de agonía. Esa quietud apaga el gusto por ver un juego de virtualidades distintas. Allí se pierde la realidad virtual que no me agarra sin ningún previo aviso de lo palpitante. No me asustan no por ningún momento atrapador. Ya fuera de esa idea quieta; veo otro ideal y es que esta comunicación visual de godard, parece disolver una fantasía de cine, sin nada espejos rajados.
Luego lo que yo veo viene siendo un derrumbe de puras tragicomedias picarescas. Así que mi realidad maravillosa de pronto resuelve ser una comedia toda llena de malos aplausos humanitarios. No se aparece además ningún ingenio asustador. Esa debilidad rebaja además el costo de una boleta pesimamente comprada. Así que todos los dueños del teatro no tienen nada de derecho de echar a la gente. Ellos tienen que remunerar la bromita del tal godard; mejor que pongan una mitología y ella más presentable.
Ahora bien, si miro otras visiones asombrosas, hay aquí, una creación del poquito cine lentísimo, hecho por el chistoso de godard. El inventor parece ser algo bufoncito y parece que él mantiene todo cargado de carajadas exageradas. De por ratos el metraje de tedio vuelve siendo una ofensa sobrepasada. Al parecer nuestro director no hace sino lanzarme tomates rojos en la cara. Lo hace por la invención suya de contranovela. No se preocupa por lo ficcional y tampoco por lo realista. Tal vez allí faltó una posibilidad de chillidos bien recurrentes y asustadores. De pronto así, si se hubiera hecho una ideología tenebrosa, ello, despertaría una mayor atención sugestiva, ello, originaria además un mejor gusto de audiencia, sobre este género de argumental, casi no ficcional.
Desde luego, si ahora miramos un día sobre otro día, hastiado de hastío, sólo hoy me digo un verso distinto de tristeza y enseguida procuro un poco de alegría. Una mujer desnuda junto a su belleza nocturna. Mientras tanto yo solamente me voy hoy atrás de la fascinación de la ciencia ficción. De hecho yo no quiero ver ya ninguna otra película con ambientes ajenos a mi presencia del instante. Esa construcción cansa al ser ávido de acción y de juegos laberínticos. De mi parte ayer yo pude terminar de ver esa lentísima historia del director godard. Pero para mí la sin gracia de haber llegada al final de su pesadilla siniestra, eso fue algo así como un milagro invertido, ayer, mirando toda una presencia al revés. Luego veía a toda una humanidad evocando esa canción de la paz mundial que tanto deseamos. Me sucede entonces dar mi criterio de aburrimiento sobre algunos de los capítulos mal construidos por nana y su resto de amigos actorales. Se pasea sólo allí una vida no dramática entre los paseantes de las calles desoladas. No hay casi ninguna angustia fatal sino hasta el final algo desinteresado. Además hay una mujer engendrando una mala actuación de pura novatilla. Sus puestas en acción no se iluminan en lo más mínimo de la gracia. Desganosamente ella parece ser una prostituta parisina. La mujer realmente parece estar afuera de la ficción suya. Desde luego la fotografía es fenomenal de momento cuando se pintan las calles disidentes. Eso rescata una que otra mirada de algunos rincones más bien europeos; pero si ahora, yo señalo, la construcción histórica del filme, por lo pronto, elle define, una creación de desinterés individual.
En todo caso yo presiento una rutina de vida hundida abajo de un sopor cotidiano arrastrándose bajo la sociedad francesa. Pues se aparecen allí algunos artistas de francia sufriendo el absurdismo de una ciudad algo infecciosa. No hay sino decadencia en cada cloaca callejera. Toda la locura de un contra arte se hace asimismo presente con la primera escena contradictoria de vivir una locura. Esa inicio de lugar te suelta de golpe una sobrada montonera de pesadillas espejantes. La toma visual del desconcierto comienza raramente adentro de un bar de clase urbana. Hay mientras tanto una pareja de esposos prendiendo en llamas lo restos de su divorcio. Ellos andan mal humorados y ellos son además grabados de espaldas a la ilusión focal. Ambos se miran entretanto algo distraídos y ellos no saben sino hablar sobre su pocotón de cosas mundanas. La mujer allí se ve algo bonita y bien arreglada con su peinado sesentero. Pero entonces sus muecas retorcidas dicen que ella quiere separarse del marido suyo. Luego ellos dos se distancian y ella deja atrás el apego de su marido. Además ella deja al hijo suyo que ella tuvo distraídamente desde su metáfora intuitiva. Entretanto sobre la intención de grabar de espaldas veo que hay ahora una ruptura con los paradigmas del ayer clásico. Parece ser la toma una propuesta experimental. De todos modos casi no me gustó apreciarla fugazmente. Y por si fuera poquita la broma, todo el público, aquí, no sabe de la realidad alternativa, pues los rostros, ni del hombre y ni de la mujer; no son develados explícitamente, tras la primera captura ficcional. Pasa por ahí nomás la jovencita buenona del bar. Ella sirve los tintos a los dos espesos parlanchines. Entre tanto allí adentro se espera una nada de no esperar nada valioso. Sólo tomar algún café a sorbos lentos junto a una mujer sin sueños vivos. Y la mujer distante del intelecto del hombre; por lo tanto, aquí se muestra una realidad anti social. Recoge el hastío de percibir un día similar al otro día de los sin días. Eso es grita en esa sociedad francesa donde se grabó una nana de pura y física necedad. Además pasa nomás por allá una luna del sol por sobre las caras arrugadas de los romances despedazados. Pero ellos no se dan cuenta del cuento que alguna vez ellos presenciaron tan fugazmente. Un cuento donde todos los humanos se quedaron viejos en los poquitos años del tiempo sin tiempo. Pero después uno presiente alguna multitud de gente y ellos dando las ganas de ser personas distintas; toda una masa de niños, toda una muchedumbre de huérfanos, ellos, queriendo tomar hoy un sueño de más jardines rojos y con ríos de agua más limpia, ellos, tratando de rechazar sus propias pesadillas, tan mortíferas y ellas tan suyas. Y ahí así, sólo entonces, ellos, serán otros seres humanos, ellos ahí sí, viviendo su vida de real evanescencia.

Rusvelt...

MI SUSI DEL PERPETUO SOCORRO

2010-04-29T10:11:00.001-07:00

No hay mal que por bien no venga.
Refrán popular

Hoy yo me veo a solas queriendo ver un solo cielo de blancura celestial entre los días del arte artístico. Ahora así tal cual poeta yo me quiero sentir hoy entre un baile de magia escritural recorriendo todo el hábito de las otras almas desprevenidas. Sigo entretanto ese lento decurso de la otra mañana ahogada en vidas muertas. Miro así entonces hacia arriba del mundo soleado mientras el brillo se hace tan fantástico como una lluvia de estrellas en los tiempos del día espejante. Eso me pone un poco más tranquilo que ayer. Así que ahora yo me dejo llevar por el calor del oro que se resuelve tan vivo como un pájaro amarillo. De pronto veo sólo enseguida de que todo mi cuadro de vida se resbala adentro de un desierto vaciado de hombres olvidados por saber amar la poesía. Hay hoy desvestido igualmente un mundo cotidiano del puro estrés social. Hay una gente vacilante en cada rincón depresivo y del odio del orgullo. Ellos lejanamente se pasean junto con los horarios irrealistas del delirio. Ellos se pierden al final de un sin sentido de sobradas deshoras existenciales. Luego junto al día yo miro como cada ser solitario se sabe tristemente arrastrado tras un fondo de tuberías sistemáticas. Así nomás se aparece cada hombre y cada mujer saliendo de su caverna tan temprano como el alba derramada. Luego ellos se sientan atrás del escritorio de sus oficinas perezosas. Los hacen ellos así sólo para ofrecer algo de consumo a sus otros aparentes enemigos.
Entre otras cosas del mundo yo sufro un poquito hasta cuando ellos se lo pasan muriendo entre sus destinos del capitalismo del escándalo. Además del silencio sin arte yo me dejo acariciar por entre un viento que casi no nada con vida. Eso es un susurro de brisa que va paseando sobre mis días del olvido. Entre lo otro lindo las hojas de los árboles se levantan por sobre mi ciudad del ocobo desnudo. Mi ciudad es un poco mía y hay veces cuando ella se pinta de un baile de folclor colombiano. Esa fiesta suya se prende de alegría entre las cumbias del ayer y atrás de cada mitad de año de los otros días posmodernos. Todo viene así lentamente y de repente se recuerda entre una jolgorio colombiano mientras se ve ruborizado cada borracho del estío tan cansado.
Pero adentro de mi mañana sin bulla ahora no hay fiesta realmente entre las calles del grito hambriento. Hoy la gente anda sin andar nomás por la vida. Ellos sin jugar todos los juegos del juego feliz. Hoy sólo se ve el humor triste de los poetas. Pero ellos queriendo trasformar cada existencia pasajera de los otros seres doloridos. De hecho hoy hay por ahí unas fachadas de caras rotas en algunos lectores voraces del encierro persistente. Pero hay otros seres de odio que ni siquiera saben vivir la vida del amor suyo. Eso del desamor nos llena entonces de una aspereza tan inquieta como una vacilación de besos en donde no se quiere ni con las lágrimas recién derrochadas. Mejor será para mí tal vez tratar de despertar de una siesta para tomar así mi otra cultura social afuera de otro mundo insospechado al hombre mundano. Morir cuando estoy despierto entre la guerra del mundo y de golpe despertar cuando estoy soñando entre la paz del universo eterno. Esa tendrá que ser mi otra realidad alternativa. Sucede así mi ansía de sueño porque hoy casi ningún amigo del mundo casi no se habla con ningún otro vagabundo de la gran sociedad excluyente. Así que hoy se me devuelve un mañana para mí y para la mujer que yo amo. Hoy se me ama la mujer que yo amo con ella tanto entre los abrazos vivos. Yo me amo entre sus besos efímeros. Por lo pronto así yo entonces me engendro una poesía de amor tan linda como el cosmos de donde ella proviene tan digna de belleza. Me pienso entretanto en un primer de romance tan lleno de pureza como el primer beso con esa mujer tan hermosa. Luego me caigo sobre sus pechos de pétalos de agua cristalina. Enseguida yo me arrastro junto con su belleza de mujer. Pero ella de pronto me deja como un invierno de simple tristeza.
Por eso hoy vuelvo al hoy y mejor me leo hoy un poemario de literatura constante. Me dejo llevar tranquilamente por la esencia de los poetas latinoamericanos. De golpe yo me voy atrás del otro viento mientras yo me escondo entre los arrumes de los libros. Me dejo resbalar lentamente junto con una poesía de Guillermo Valencia. Abro el poemario suyo tan arrasador y así entonces yo voy leyendo su pintura del fuego. Me devuelvo al ayer tras cada arrastre del instante y tras cada muda tarde del tiempo sin tiempo que fue suyo. Luego veo que eso de sus versos se asemeja un poco a la monotonía de una vida que se presiente en una película de mi susi del perpetuo socorro. Contra el respeto se aparece ahora entonces un capataz del orgullo tras el recuerdo de una película más bien realista. Enseguida él suelta su sonrisa de mentira contra una susana desequilibrada. Así que hoy cantando con el canto del día del idioma me voy hoy recordando un cuento de Juan Rulfo en donde todo el llano se ardía adentro de las llamas de un despotismo de guerra. Aunque ahora nuestro día del arte no se reluce como un día de verano. Eso pasa así porque hoy sólo hay un comercio de palabras y ellas no son tan voladoras.
Entre los otros sueños hay sin embargo una gente sociable del amor tan confiado. Ellos se quieren enamorar bajo unos días de besos que no cesan de tropezarse entre los poetas universales. Luego hay unos músicos y ellos son más bien evocadores de unas músicas de paz mundial. Lentamente hay luego unos versos de vida que ahora se recorren por entre las villas del furor del campo primaveral. Mientras tanto hay un muchacho que mal esperó por un abrazo de alguna mujer que amó con locura. Pero ella parece ser una mujer perversa. De todos modos el muchacho si se dejó cautivar por esa mujer de maldad bajo una mañana chorreada de soles grisáceos. Ahora entonces él se siente con su corazón roto y él ya casi no quiere pensar en su susana traidora. De pronto por ahí él sólo se ve volado de su vida pesarosa. El muchacho se vuela por ahí nomás de su realidad leyendo una literatura fantasmagórica. De hecho hay allí adentro de su alma hay un escritor libertario. Ahora todo se desaparece con la blancura de las nubes. Luego para mí dejo el poemario y enseguida me veo mejor una pantalla de cine. Así que hay una angustia visual que se hace tan palpitante como la angustia poesiana. Todo aquí va siendo rodado como una vida de película realista. Esa cinta trata sobre una invertida susana perversa. Entre otras cosas veo que la narración visual fue creada por el cineasta Luis Buñuel. El hombre cineasta fue un director de cine surrealista y luego él hizo algo de cine reflejista. Fue así entonces Luis Buñuel quien se dispuso por retratar una historia de vida con la susodicha mujer; la susana perversa.
Pero digo otra cosa bien importante y sucede de qué hace unos años atrás del tiempo hubo un sueño de cine surrealista con el perro andaluz del buñuel. La cinta del desequilibrio tuvo mientras tanto mucha acogida por esa crítica vinagrosa. A los críticos del ayer les gustó mucho la obra del cineasta español. De todos modos hoy aprecié mejor la obra de una susana perversa. Yo la veo otra vez para criticarla más justamente. Rememoro ya entre las imágenes de que hay una mujer no tan desbordada de perversión. Susana tomaba más bien unas actitudes de niña malcriada. Ella se lo pasaba cargada de furia contra su propia vida sufriente. La mujer andaba retraída desde que estuvo muriéndose en un reformatorio de porquería. Ella por su parte se escapa pronto de allí ante tanto sufrimiento discordante. Era ella apenas una mujercita algo desvariada. Entre los días se supo que susana dormía entre unas y otras ratas putrefactas de cañerías. Luego ella despertaba bajo su soledad de sin amigos y sin su vida cotidiana por la causa de su menguado encarcelamiento. Por tal razón susana decide escaparse de su calabozo. Al rato ya se sabe que dicha mujer se presiente con una infancia absolutamente dislocada con su tiempo normal. Se presiente además de que susana quiere liberar toda su represión sexual. Por si fuera poco yo veo ahora que nuestra protagonista llega a un pueblo de lo más tranquilo. Ya luego de que ella se pone a vivir de sirvienta en la finca del señor Guadalupe; vemos que esa misma mujer, pone a casi todo el pueblo con la pura locura suya. Eso deja entonces un desborde de liberación por parte de algunas personas que se sienten mal reprimidas. No hay sino ausencia de esperanza cuando una persona se sabe bajo la oscuridad del olvido; así nomás, la lluvia de la noche se chorrea por entre la orfandad de una susana cargada de soledad.
Ahora no hay nada de nubes de blancura. Puramente hay hoy un largometraje que me gustó por los ratos tan chistosos. Hay unas paradas en donde se resuelve un ambiente de compasiva pesadumbre con los hombres babeantes por esa mujer facilona de susi. Además hay otras partes de la película que son bien jocosas. Por ejemplo hay una parte en donde los campesinos se mueren por tener una francachela con la divina de susi. Por tal razón hoy veo de qué ayer no se hizo tan lento ese melodrama de la risa pegajosa. Ese pasó así porque el sentimiento que hoy dejan todos los enamorados de susana. Todo allí se divierte entre un baile de alma grises que quieren amar a una muchacha tan gris como ellos.
Pero antes bien, si hablo un poco sobre el director español, veo que Luis era amigo del escritor Julio Cortázar. Así que tal vez por eso había un reboso de humor en toda esta historia muy dramática. En mi caso yo digo que no sé tanto de cine. Pero hay adentro del teatro de susana una chabacanería más bien contagiosa. Esa cosa de mofa contra la farolería me agrada pero de lo lindo. Eso ver a mi susi del socorro es ver una chespirita del cine arte. Además yo siento que un espectador de chaplin se ríe también hasta más no poder con las ocurrencias de Susana y todo su resto de amigotes. Pero hay que decir que ella viene siendo una payasita finalmente. Así que hay que morirse con todas esas bromas hasta quedarse uno cansado de tanta risa reunida; eso es lo más usual en esta cinta tan colorida.
Pero sea bueno o no sea tan bueno, quiero decir una cosa clásica; pasa de que hay unas paradas de imitación también algo cantinflona. Eso es buenísimo en comparación con mi susi sin rumbo y ella sin su vida equilibrada. No falta sino la madrina de cantinflas para cerrar el cuadro del curioso amor. Por lo demás ahora digo que la sociedad parecer ser algo inocente. Y eso no es una cosa nada mala para este género del arte antiguo. Para mí tal infancia resulta ser una oportuna conspiración de bondad. Eso demuestra además la normal amistad que tiene la gente de toda esa ciudad mexicana. Su cultura por lo general habla mucho del hola mano y con el hola don anastacio. Por lo tanto yo siento lo popular como algo puro y con puras almas blancas; entretanto, yo veo la vida mexicana dejando con lindura, un sabor a boca de diversión.
Ahora bien, sobre otras cosas idealistas, si vuelvo al film de susana, hay igualmente predispuesta una sosegada perversión en su profundidad de ella. Además faltó ver nomás a Susana con los calzones abajo y la falda subida. Luego ella algo desnudita entre los brazos de otro hombre por ahí tan dicharachero como ella. Y así entre lo impuro se presiente lo loco de una sociedad loca. Entre otras ideas yo no tengo dudas de que la mujer era atractiva pese a sus tantos arrojos de la infidelidad. Pero por si fuera poquito hay todavía otro conflicto y era ese gusto de susi por irse de pronto a la cama con cualquier hombre que fuera suyo por entre su destino. Entretanto las intenciones de esa mujer suceden por ese mundo suyo tan vacilante. Era susi una mujer con ciertos desequilibrios mentales y por eso su actitud tan golpeadora con el capataz y con el literato. Se sabía ella sufriendo entre ratas de alcantarillas. Quería poner entonces ella su sufrimiento en la otra gente. Además su vida se sabía sin vida mientras ella se moría adentro de su mazmorra viciada. Ya más luego de esa fuga suya; sólo hay un paseo por un pueblo algo suyo y tan campestre como la selva virgen; por lo tanto, si hay un buen cineasta mirando ese cine del ayer; dicho cineasta presiente un sinfín de fatalismo. Así que luego del tiempo sin tiempo se aparece la policía y ellos dan por fin con mi susi farolera; sólo entonces así, para ese sin final suyo, ella vuelve al abismo encarcelado y ella, otra vez, sin su vida de libertad y luego se apaga su otro día de arte sin el arte de mi susi del socorro.

Rusvelt...

LA POESÍA DEL ENCANTO

2010-04-21T10:54:00.000-07:00

La poesía es la melodía del universo en
el corazón de los humanos.
Rabindranath Tagore

Hay hojas de libros que se van meciendo al vaivén del viento matutino de unas y otras ciudades literarias; son las ciudades que ansían la erudición. Ese recuerdo sólo te deja por supuesto una sola metáfora de enseñanza filosófica. Pero ahora estas mismas hojas de dibujos imaginados con la memoria van siendo ellas arrulladas como adentro de un mar en tiempo de luna llena. Ese sueño es la vida de los sueños. Así nomás que por esa magia abstracta yo hoy presiento de que hoy hay de cierto de que gracias a la filosofía del mundo hay mejores acciones y así ya puedo desvestir mejor los más intrincados misterios de toda esta otra montonera de humanidad; fuera de yo poder entender más lindamente las otras formas de otra vida exuberante; que se presencia en los otros universos del infinito. Eso son unos universos majestuosos que todavía siguen siendo insondables para la capacidad sensitiva del ser más o menos sapiente. Así que toda esta vida mundana es a la vez un forzoso sendero de barro por entre donde cada ser va andando unas tantas y otras cansadas experiencias de nuestro ser profundamente inmortal. Pero el paseo por el jardín del saber no sería posible sin la belleza de un lenguaje evocador de vastos juegos simbólicos que vienen y se engendran entre los tantos sonidos cantores de la boca del hombre imperfecto. Cada lenguaje son las señas y las parodias y ellas resuelven ser además el divertimento de unas vastas significaciones risueñas como también los gestos son una comprensión rabiosa del sentimiento del alma, un alma algo enclaustrada, ella, sin libertad artística. Las palabras de rayas y dibujos rudimentarios me son ante todo una abstracción dada sin fin y además me son las palabras y las oraciones una manifestación de otro universo intrincado. Asimismo el lenguaje me Parece ser particularmente un montón de galaxias, ellas, creadas por el hombre que se enamora por ver los otros mundos embrujados entre las lluvias perladas. Fuera de eso y tantas cosas yo entiendo que el lenguaje por escrito me permite inventar un propio imaginario sobre mis vidas alternas; me deja navegar por entre las otras mentes y asimismo la literatura, ayer y hoy, me permite expresar con mayor fuerza, el sentir del mundo exterior que hoy me acompaña algo tristemente, pero cuando hay veces cuando me pudo ver al mundo con algunos resoplidos de la esperanza. En mi otro caso al igual que los escritores fantásticos; puedo elucidar que con la literatura se reluce otra posibilidad de vida en donde también yo soy quiero ser parte de esa grandeza natural y transformadora. Y ello de sufrir una muerte amiga, ello de ser feliz con los amigos, ello de besar a la mujer que amo, ello de inventar otro cuento posible y ello de la verdad de querer pasearme por entre los infinitos romances del infinito; ahora nomás, la virtualidad de la ciencia ficción, ahora, ello, no viene siendo sólo un sueño perecedero y ellos no sólo viene siendo una fantasía, por parte de los espíritus terrenales. Ahora comprendo que los espíritus caen con una mayor evolución del cosmos y enseguida ellos vienen deshojando el decurso de sus tantas existencias, ellos van descifrando sus vastas experiencias de vida; tras los largos años de ir queriendo rebuscar un progreso más poético y más metafísico, entonces hay bien comprendido un beneficio para ellos y para sus amigos semejantes, igual, yo siento que tal pensamiento de inmortalidad se va clarificando, por alguna parte científica del hombre, además de sentirse otra sensación de presencia humana, tras el instante cuando cada ser humano, tiene visiones y demasiados sueños de su antigüedad. Ya fuera de esta idea, hubo antes otras experiencias bestiales y ellas se descubren, gracias a la antropología y a la historia.
Sólo entonces, por una obvia razón de mi pensamiento, ahora puedo elucidar el resplandor futurista de una sociedad más apacible. Veo para el día del hoy de que nosotros como seres humanos ya nos estamos pasando de una comprensión fenomenológica ideada por Husserl a los otros traspasos de una espiritualidad, más significante y que se funda más bien tras la enseñanza kardesiana. La humanidad no se puede quedar atrás entonces con lo de atrás solamente. Antes bien tendrá que seguir construyendo otras formas de arte abstracto. Tendrá que hacer mayores libertades sobre saber vivir con más tolerancia entre todos los pensadores buenamente. Además dicho movimiento de amor y de sabiduría deja lentamente un tratamiento de regeneración intelectual y moralista para la humanidad. Por lo pronto se va a fortalecer más y más la idea de humanismo desde su propia fuerza ilustrada. Habrá más comprensión sobre dejar el mundo y sobre el ingreso a otros espacios espirituales. Algunos incrédulos mientras tanto pueden decirme que yo estoy loco y ellos se podrán burlar de mí. Pero eso pasa porque ellos son algo ciegos de la verdad. Puede que los filósofos tampoco me pongan demasiada atención. Los tercos son tercos y se quedan entonces con sus paradigmas fatalistas. Pero si soy sincero yo veo esta ciencia del espíritu como una verdad que no viene para ser una mentira de simple rato sino que ella viene para rejuvenecer al mundo con la hermosura de su filosofía y su indudable transformación de vida. De hecho todos los argumentos que yo acabo de derramar junto al silencio ellos se saben bien comprendidos por parte de los clarividentes del ayer. Lógicamente algunos de ellos estudiaron hace cientos de años atrás tal filosofía espiritual. Nomás sobre la esencia de sobrevivir a la muerte hay ya resuelto un axioma más que obvio. Desde los años del atrás se fue tratando profundamente esta idea de comprensible y real. Por lo poco de la razón hay aquí creyentes hinduistas que saben sobre la trascendencia del espíritu. Fuera de esa idea de años atrás, hubo algunos filósofos griegos como Parménides, Pitágoras, entre otros idealistas de mente despejada, hablando ya sobre los misterios de la inmortalidad. Ya sobre el mismo hecho, se saber que por lógica se transforma la carne del cuerpo perecedero. Pero al otro tiempo, el alma sigue su andar mágico, por entre la otra vida, luego ella y de pronto se desprende de la materia, al momento de dejar su carne, tras la perdición de su envoltura carnal, una carne que fue antes como un vestido suyo.
Ahora bien, una vez el alma deja su vestido cárnico, ella, pasa lentamente del espacio mundano al espacio espiritual y ello se sabe gracias al libro de los espíritus. Mientras tanto hay algunos seres espirituales que llegan al universo insospechado. Pero tal llegada se hace velozmente o lentamente. Eso va de acuerdo a su sensibilidad bondadosa. Además dicho traspaso de grandeza se hace de acuerdo a la elevación o la involución del pensamiento del espíritu más o menos atrasado. En esa medida pues si hay seres mundanos que no son muy evolucionados y ellos se quedan sufriendo bajo los astrales y bajo los parajes del umbral. Así que ellos por ser necios no hacen sino errar por entre sus tiempos oscuros del delirio, igual, si ellos hicieron desorden en su espacio de vida y además si ellos mataron y si ellos se lo pasaron en la perdición, pues los malvado, tienen entonces más penas por sufrir, por lo tanto, ellos se quedan divagando por entre sus desvaríos lógicamente y así nomás por mis propias rebeldías y por esa falta de poesía, yo veo como un ser atrasado de ilustración.
Sobre estos parecidos ideales, yo comparto con mi cuidado acierto, tales sabidurías del ayer repetitivo. Entre tanto, durante el tiempo del hoy, hay una sensación de sabiduría bien enunciada por otros oradores clarividentes; entre ellos ingresan, el maestro Emmanuel, el orador Divaldo Pereira Franco, igualmente, puedo evocar al doctor Adolfo Bezerra de Meneses, la señora Amalia Domingo soler, entre otros tantos evocadores espiritualistas. Así que hoy al día hay otros estudios que tratan más sobre las sensaciones de la condición del alma, la condición de cuerpo etéreo y por lo último se habla también demasiado sobre la capacidad evolutiva del ser humano. Pero hay que decir que estos últimos pensamientos fueron fuertemente trabajados por el Aristóteles del ayer; un filósofo griego de fama por su tanto conocimiento del universo. Así que entre los años más antiguos de su vida, él ya sabía discernir sobre toda la esencia del ser humano suyo, además, luego comprendió que su alma individual era de una soberanía inmortal. Pero hay que escribir obviamente de que todo el progreso del hombre del mundo se da gracias a la pureza de la poesía y gracias a la fuerza tan significante del lenguaje. Sin esas fuentes del saber no se hubiera podido levantar ni una choza de paja, ni una máquina de escribir. Por medio del lenguaje el hombre moldea la cosmología de su universo y de su sociedad cultural. Además la comprensión de todas las ciencias filosóficas y todos lo tratados científicos se dan por medio de un lenguaje que se hace más o menos entrecerrado, entre los grupos de cada ciencia específica.
Sólo entonces así; tras estas muchas resoluciones de inspiración; vemos luego una poderosa iluminación por parte de los escritores. Ellos así en lo seguido fueron rompiendo la puerta del otro espacio universal; el espacio fantástico, antes ignorado por la gente que vivía entre el chisme y la patraña de la ambición, pero ellos olvidados por la erudición literaria. Menos mal había una poca gente que de golpe si se interesaba por la escritura y el habla del cosmos y el origen de las nebulosas. Por lo tanto de entre los tantos escritores ingresa Lewis Carroll con sus cuentos de hadas y así sus cuentos tan supremos por esa fuerza de sensibilidad que se siente tan humanista. Fuera de lo demás el escritor Lewis recrea también un relato de Alicia en el país de las maravillas. Eso es una ficción real adentro de una imaginación de la niña Alicia. Allí ingresa entonces a la preciosidad de creer en lo que parece imposible. Así que ante la realidad del artista todas esas historias son las maravillas de los otros imaginarios universales que bajo el mundo de la tierra no podemos crear todavía porque todavía somos bien atrasados en relación con las otras ciencias que hay que descubrir y luego de ser reveladas habrá que tratar de estudiar cuidadosamente sus mayores enigmas. Entre ellas ahora se estudia la ciencia del sentido paranormal, pero por mi parte, yo otro soy otro atrasado mundano, entonces, no puedo encender las otra llamas de la sabiduría; apenas saco por ahí una que otra chispa de conocimiento extrasensorial.
Ahora bien, si miro otro rato de literatura, enseguida viene con algo de poesía y se me aparece; Gustavo Adolfo Bécquer. Por su puesto él fue un escritor romántico de los mejores que manejaron el terror en la ciudad de su sevilla española. Bécquer por su parte viene aquí al mundo de los burlones y tras los pocos tiempos de vida su narración va recreando unos y otros relatos de absoluta fantasmagoría. Luego él revienta unas atmósferas trágicamente tenebrosas; adentro de los parajes rulares de su ciudad poética. Además eran sus leyendas y además eran sus rimas de un sobrado salto de vastos gritos espectrales que iban siendo evocados al ritmo un desborde paradisiaco. Ya fuera de esas historias arremetedoras fueron resurgiendo entonces otros tantos sentimientos de ultratumba. Claro que Bécquer también fue sintiendo todo ese montón de sensaciones de muerte al paso de su propia existencia. Era una vida suya tan llena de misterios suyos y algo sufrientes. Pero durante su mismo tiempo histórico tuvo que aparecer la invención poética de Victor Hugo para así fortalecer mejor al romanticismo europeo. El poeta francés entre su voz si era una poeta revolucionario y Victor Hugo si fue un libertador de larga entrega literaria. Francia revivía entre tanto sus más latentes desgracias humanas de aquel tiempo inquisidor. Así que vino Victor Hugo y de golpe acogió esa época algo suya entre sus letras de vida y de pronto las retrató como ningún otro escritor compasivo con los desechables desarrapados y ellos sufriendo sin nada de una vida digna. El poeta si era entonces un hombre que sí era hombre por su discurso tan bien gritado en compañía de la gente menospreciada. Además su discurso era también algo silencioso cuando lo evocaba junto con la literatura solitaria. Ya tras todo este romance de arte pues el escritor poético de Bécquer y la poesía de Victor Hugo para mí han sido las mejores entregas del romanticismo en esa relación con el saber verdaderamente lírico y ensoñador del encantamiento.
Mientras tanto ello de narrar lo triste y lo bello viene dejando un profundo significado para el discurso profundamente volador. Desde el arte la escritura tratar de dibujar una y otras realidad que forja con las palabras sustraídas del mundo existente. Tal creación de magia pues viene siendo un giro de sobrada imaginación. Por lo tanto yo me alejo de mi presencia existencial mientras me dispongo por escribir un relato de fantasías de gnomos y de miserables en tiempo de pesadilla. Debo alejarme un poco de mi instante para fundirme así junto al realismo mágico de los otros espacios fantasmales. Hay que procurar por lo pronto una metamorfosis de Kafka al momento en donde se escribe un relato lleno de la alegoría perturbadora. Así que hay que repintar así nuestra ciudad y las otras ciudades culturales del mundo que se siente algo errabundo. Además es rozar por lo menos esos momentos preciosos de la vida que presencias de los otros paseantes y ellos en las calles y en los callejones cotidianos. Presentir la historia que pasa con la mujer rubísima con la que te tropiezas en la buseta de tiempo tras el otro tiempo invertido. Luego poder imaginar como fue el homicidio de la jovencita bogotana que fue disparada hace unos pocos meses en alguna placita de suba. Luego tratar de ver a los dos rufianes del mal. Por su parte ellos corriendo despavoridos por entre los árboles nocturnos y luego ellos asustados ante el crimen del desprecio humano. Ahora pues hay que sentir la vida triste de una cantante francesa del canto pop susurrante. Saber que ella se siente llena de ausencia por lo bajo de sus canciones lloradoras. Resolver que su fama no la hace realmente tan feliz sino que su fama se resiente en ella algo así como una perseguidora de la apariencia. Ver que ella es quien va detrás de su muchedumbre delirada. Por lo otro del ser sólo al otro día despertar otra vez y ver ya los días sin su tiempo real. Ahora entonces todo hay adentro del amor que no se acaba y no tiene fin. De hecho el amor de vida es algo así como un laberinto sinfín de hombres y de mujeres ingeniosos. Pero ellos mirándose como unos seres muy enamorados y luego de dejan algo desenamorados. Pero cuando vuele el encanto más bien ellos enseguida vuelven a andar por entre los gritos voladores de sus almas, tan vivas, tan libres y ellas y sólo ellas, no se sienten cansadas de pasearse por sobre los tantas existencias de la eternidad universal. Ello viene siendo la eternidad de los vastos universos que algunas almas de pronto vamos comprendiendo al ritmo de un asombro desconcertante. Por dicho motivo empiezo a saber que con los años el discurso del habla, no viene siendo tan similar contra los otros discursos; ellos evocados en los otros años de la antigüedad griega y hasta en los primeros pasos de la tribu fuertemente egipcia. Pero si hay veces cuando los discursos del hombre se forman algo similares por esa esencia del cosmos. Se demuestra ahora un ayer de otras razas individuales. Eran unas tribus de seres humanos en donde los discursos eran también sobradamente preciosistas y ellos saltos de prudencia y elogio. Por lo mismo dichas razas pensantes al tiempo del tiempo ellas pudieron engendrar sus propios medios de conversación identificable. Ellos tras su paso existencial fueron andando en una relación evolutiva con los otros semejantes suyos. Como muestra probatoria quedan los vestigios de esa rituales y los pedazos de sus jeroglíficos más antiguos. Algunos símbolos todavía intrincados para el hombre dizque más moderno. Desde allí pues los sabios del ayer prontamente hubieron de idear unas memorables utopías de pensamiento fantástico. Luego sus tribus hubieron de reposar ese arte al otro tiempo en que ellos hubieron de materializar algunas ideas suyas lógicamente. Dejaron ellos recuerdos sobre sus tierras de vida y esos paisajes fueron tan naturales y tal vez de otra hermosura majestuosa. Por lo obvio hoy quedan sólo las ruinas de sus culturas. Quedan pedazos de sus construcciones. Se sospecha además lo curioso de aquellas vivencias que hoy son una presencia histórica. Sus diversas costumbres sirven además de prueba sobre la realidad de sus sueños vivos. Pero ahora vemos que sus imaginarios fueron engendrados por medio de un lenguaje bien reformado junto con la voz del canto. A la par de la razón resurgieron así pues todas aquellas ciudades embrujadoras. Entre las ciudades del asombro estaría el antiguo Egipto con sus pirámides amenazadoras. Fuera de otro movimiento ancestral hoy al día se sospecha que hubo una ciudad construida entre el mar y bajo la brisa crepuscular. Esa ciudad fue la insospechada Atlántida del naufragio perdido. Según Platón esa ciudad no era un mito ni una leyenda. El filósofo griego escribió además sobre la Atlántida un relato realista y con una dejadez de sospecha que se vuelve muy creíble. Así que yo le creo al sueño suyo que se hizo real con la belleza increíble. Nomás si la Venecia italiana se hizo sobre el mar porque la Atlántida no pudo ser una ciudad oceánica. De hecho todos los poemas que se inventan son una realidad alterna que luego se pueden volver creíbles. No ven nomás lo que antes pasó con el escritor Julio Verne. Para su tiempo los tercos decían que él estaba loco y chiflado. Ya tras los años de evolución el hombre tuvo que darle la razón gracias a sus inventos que ahora ayudan al mismo hombre. Mientras tanto solamente yo sí presiento que la Atlántida anduvo rebosada de vida y de sociedad por entre esas aguas verdes del mar.
De todos modos la voluntad de pensar hoy en día se puede dar gracias a un idioma cuidadosamente acordado y cuidadosamente aprendido entre los unos y otros homo sapiens. Pero de tanto cavilar el ser pensante, luego, yo, los que soy yo, sospecho que gracias a los escritos dejados por los estoicos, para los años de otras vida; no predominará un sólo lenguaje de palabras y oraciones, sino más bien que se hará presente la intuición y la telepatía entre los seres ya más ciudadanos del cosmos. Además por allá en la historia del ayer estuvo bien precisada una evolución interpretativa de Zenón de Cito. Ella traduce más o menos alguna clarificada idea de que mejor hay que escuchar más al espíritu del mundo y de que hay que hablar menos contra el amor del mundo. Sencillamente Zenón dijo para su tiempo; recuerda que la naturaleza nos ha dado dos oídos y una boca, para enseñarnos que vale más escuchar que hablar. Ya por tal hecho ideal se desprende del espíritu una efusión de pureza que viene siendo expulsada al cabo de su divinidad tranquilizadora. Desde luego se vienen enseguida los poetas imparables. Ellos entre tanto ya se saben ante todo como los videntes del otro cielo. Los poetas ahora más que nunca son los que desnudan de a poco la ensoñación de otros mundos que se saben todavía ocultos para las criaturas del mundo materialista. Por lo tanto se rompen algunos pedazos del otro espejo lleno de incertidumbre oscurecido. Luego sólo se ven llover algunas utopías sobre el inframundo de los simios sin pelos. Pero de pronto reluce algo de sensibilidad en los poetas. Sólo entonces ellos sueltan enseguida un fuego de creación fantasmagórica y algo surrealista sobre los apocalípticos de la superficialidad. Resurge así después del hombre toda la ansiedad por hacer más arte junto con el amor del alma y junto con la prodigiosa literatura del arte. Pero la poesía no es sólo hacer poemas al viento y ya nomás dejar que las hojas se queden en solitario. Para mí la poesía del encanto ingresa en la relación de tener actitud sobre depositar algo de afecto a la otra gente. El Cristo era nomás una incansada vida de poesía desbordada. Era Jesús lo más bello de la real enseñanza. Era que él era poemas de vida y era el amor para la vida que tanto nos golpea a diario. Así nomás que la lírica humanitaria gira entre todos los espacios del instante del mundo. El amor es además una vida que se revuela con la pintura y con la música de los artistas. La música es para mí entonces un vuelo de cantos vivos. Y la música es el lenguaje del alma. Esa musa no habla con las palabras y sin embargo esa música se siente como un barullo de melancolía o como un sentimiento de divina esperanza. Fuera de lo demás yo veo que hasta adentro de los discursos filosóficos, la rapsodia se atrae por si sola y ella se siente hasta en el silencio de una mujer sola, que se regusta, bajo la ternura de su baile por si bella. Eso es en sí la vida y la paz verdadera del infinito. Debe haber desde luego una metáfora de fraternidad entre todos los seres de la creación divina. Así que para mí no hay nada más regustoso que la entrega del romance ante tanto desconsuelo mal visto bajo esta ciudad de pulgarcitos que se creen dioses.
Por otra parte yo veo una humanidad recién aparecida adentro de un laberinto de vida despreocupada. Eso me deja una frase de visiones profundas como lo diría el filósofo paul de Francia. Trato mientras tanto yo de ver otra idea sobre la sociedad humana. En mi caso presiento a unos niños de corbatas rojas y negras. Ellos por lo general no dejan de mirarse frente al espejo de las muecas iracundas. Pero lo peor del caso es que ellos se creen grandes y no ven el cuento de que todos somos todavía unos niños burlones y algo inocentes. Fuera de esos espejismos presiento yo ahora de que son muchos los niños de la arrogancia y eso se debe por la propia ignorancia de querer encontrar la sabiduría. Menos mal hace unos pocos siglos del pasado; vino Sócrates al mundo y de pronto nos dijo; La sabiduría se fundamenta en reconocer la propia ignorancia. Además como diría Julián Zini; Sólo es joven aquel sujeto que sigue aprendiendo. De allí se resuelve una lindura ideal de que hay todavía niños en solitario quienes ellos se pelean todavía entre la actitud del bien o entre la equivocación más negra del pensamiento, lo cual conlleva al orgullo decadente. Ello de lo bueno y lo malo no puede resolverlo el hombre tranquilamente. Hay veces cuando sus pruebas del destino tratan de retrasarlo debido a sus equivocaciones y desvíos por el abismo del mal. Además los niños todavía son algo dubitativos por la causa del sin rumbo más bien incomprendido. De hecho ellos no estimulan la toma de decisiones correctas. Así que ante la duda del sapiens-sapiens hay de pronto un gusto desbocado por tomar el abismo de las cavernas. Menos mal hay otra minoría de humanos quienes toman mejor por el sendero de los jardines en tiempo de primavera, sin embargo, la realidad del hoy, toma un naufragio de horas inútiles y luego se resuelven unas existencias desperdiciadas.
Pero es cierto de que hay veces en donde toda la vidas se hace como una atmósfera saturada de nubes negras y es allí que con la vida cuando hay que ser más fuertes contra las borrascas malévolas. De inmediato hay unos ángeles que se caen al vicio más horrendo del sin sentido de lucha. Pere luego se aparecen otros ángeles que siguen peleando por la mejoría de su intelecto y de su discurso de beneficio social. No es tanto una retórica lo que ahora riego al silencio sino que sólo susurro ahora un discurso por querer recuperar la voz de la justicia y la igualdad entre todos los seres de la humanidad. Por dicha noble razón también se debe saber de que hay unos poemas hermosos de Eduardo Carranza. Entre algunos de ellos hay algunos de ellos que son bien colombianos y así por lo tanto y por lo tranquilo del día presiento el lirismo suyo de la preciosidad. Esa pureza del poeta va apagando entonces las superficialidades del mundo tristemente burlado. Entre los versos del poeta colombiana hay entonces un canto del olvidado donde se tiene sed y la amante es el agua. Por allá donde él vive entre los dormido y se divierte entre las luces de su alma. Asimismo hay un presente donde él es un olvidado que quiere rejuvenecerse con los besos del agua entre las rosas. Ahora entonces veo un verso de Gloria Posada sobre mi memoria perturbada. La lindura de la poetisa se me revolando como una noche espejada y su beso es una visión de madrigales en tiempo de lluvia y nieve. Mientras tanto, los poemas, tal y como lo diría el Borges; un poema es un pedazo de un gran poema. Además y tal vez como lo diría un Graham Greene; una historia no tiene ni principio ni fin. Sólo luego así yo pienso de que la historia como el poema; resulta siendo una continuidad de infinitos espejos que me conllevan a otra historia y así hasta el sinfín del otro sinfín primaveral y así hasta el otro espejo donde hay más espejos de fantasía. Enseguida yo pienso todos los poemas como unas obras realmente supremas. El verso es tan sublime que de pronto me hace ver un cielo de sirenas nocturnas en donde sus nados se bailan alegremente. De igual manera el poete cuando inventa un poema a la gente ya enseguida surge un estímulo por hacer regeneración con el mundo y en compañía con toda la orbe mundial. Pero todavía hay una muchedumbre indiferente, ellos, si tan siquiera, sin un respeto socialista, ellos, si tan siquiera, sin un deposito de poesía y ellos abajo de sus propias enfermedades imperfectas.
Así pues, luego de esta mencionada evocación del poema hay muchas veces cuando viene siendo mejor hasta el silencio. Dejar ir soltando escasamente el reboso de una escritura sin bulla y junto a la noche de los poetas muertos. Luego no querer botar los malos chillidos de grosería contra el otro semejante. No hacernos tan llenos de rebeldía. Ello ingresaría de alguna forma sobre la digna comprensión del discurso. Allí nomás con tal voz acallada pronto se estaría haciendo un discurso dejando vociferar el otro discurso que se opone al otro análisis reflexivo. Por el hecho este ser que no hace sino hablar, no escucha casi nada bueno, ni él se escucha, sólo él decide imponer sus ideas, tanto con algunos aciertos como con unas equivocaciones, que no tienen razón de ser repetidas. Pero por más discurso político y por más parloteo social, visto en los oradores, tal vez correctos, pronto se sabe que la pureza del ser humano, viene siendo la real poesía del encanto. De hecho el poder de transformar se enciende con la imaginación ante la noche más negra de cualquier angustia espantosa. Ya de repente lo supremo de la sensibilidad humana se va reposando junto al susurro de esperanza. Luego todo se mece entre una canción de luz dada para los niños más huérfanos del mundo. La poesía de la acción mejora además un país colombiano; una lokombia, que hoy sólo grita su abandono en las afueras callejeras.
Ahora bien, luego de pensar un rato mi sueño, resuelvo que junto al rio de las rosas de olores blancos, por lo pronto, se esparce la obra de cualquier artista comprometido con su causa de limpiar tanta contaminación inútil. Además, sin la caricia de un abrazo vivo, no existiría ni siquiera, el ser ni la nada, no habría lindura estética para el hombre. Al mismo traspaso de los días yo siento luego de que no hay un tiempo finito sino más bien que hay una vida tras otra vida. Eso es algo así como un tejido de sin número de experiencias que se saben adentro de los otros eternos paraísos y atrás del inhóspito umbral del atraso social. Mientras tanto el hombre se hace más o menos evolucionado de acuerdo a su decurso por entre las épocas históricas de los otros mundos. Pero todas las existencias del alma, algunas se ven paseando en sufrimiento y otras, no tan sufridas, tal realidad, se sabe de acuerdo a las libres escogencias, que el ser recoge del amor o del desamor infalible.
Luego hay metamorfosis y luego hay otras metamorfosis. Ante las tantas experiencias de la vida él luego no será el ser humano del ayer sino el ser espiritual y el ser sobrehumano del futuro incomprendido. Así nomás que junto al instante del hoy vamos sabiendo al homo sapiens y sapiens como un ser de mayor trascendencia espiritual. Como si fuera poco vino Paul Ricoeur al mundo francés y al rato tras rato nos dijo que el lenguaje como discurso nos permite una cualidad de acontecimiento y de sentido imaginado. Fuera de eso para Paul una palabra no es verdadera ni falsa porque ella carece de complemento. En mi caso de abstracción yo estoy de acuerdo con su juicio hasta cierto lugar de expresión. De hecho sucede en mi algo de duda porque hay palabras; que aunque no sean verdaderas ni falsas, ellas, te dejan la representación del axioma, un axioma que no se puede desparecer por arte de magia. Entones para mí la función de las palabras tienen que ver con la representación de esa realidad que nos rodea indiscutiblemente. Además hay unos vocablos que siendo evocados me dejan algunas sensaciones de sosiego o de muerte y luego esa señal me conlleva a mis acciones, más desastrosas o menos equivocadas.
Ahora al día de mi noche, por mi parte, trato yo de coger un discurso más igualitario y con algo de más honestidad, yendo contra la toma de otro discurso, el discurso del engaño y de la patraña camuflada. Al volver a otro sitio de discurso yo razono una cosa de que hay seres de sobrada evolución para este mundo que los otros seres y ellos distraídos del saber razonar. Así que sobre los evolucionados veo que ellos ayudan al progreso de las razas de mayor atraso intelectual. Entre tanto yo veo que estos seres de sabiduría pueden develar mejor los misterios de telepatía y los más hondos secretos de la parapsicología. Sería entonces tal conocimiento un discurso de renovación ante la realidad de lo extrasensorial. Al mismo tiempo todas estas cualidades que despierta el hombre son tan necesarias para poder así trascender en la trascendencia de una humanidad tan degenerada. Pero todavía hay un problema de tantos problemas y la falla se da porque hay gente perdida de una supremacía metafísica. Pero antes que nada me digo una cosa bien importante; la cosa más racional hasta hoy viene siendo, la búsqueda de sabiduría, durante el aprendizaje científico. Pero de tal investigación yo me dejo enseñar por los pensadores del ayer. Mientras tanto se resuelve que los sabios del ayer estaban sobrados de un conocimiento ensoñado.
En mi caso develo que la humanidad del ayer, pasó años en procura de una experiencia más evolutiva que la simple vida mundana. Esa vida mundana para los pensadores griegos era una vida que se sabía antes tan represiva en su tierra como para los tiempos rebeldes de los días de hoy. Del mundo antiguo se desprende entonces lógicamente una mayor comprensión sobre el mundo y eso de la ciencia se debe gracias a la filosofía que los griegos y los estoicos; nos dejaron, luego del decurso mundial que ellos vivieron en su tiempo relativo. Igualmente fue descubierto al ayer un desinterés sobre las cosas materiales por parte de los antiguos sabios. Sospecho y escucho entre voces invisibles que en ellos había más una ansiedad por hacerse ellos más sutiles y ellos por querer ser más luz de vida.
De todos modos hay todavía una ignorancia que se rebota contra la sabiduría. Por dicha actitud de error; tal y como diría Julio Cortázar; el verbo de hablar, luego se desboca en horrendas acciones de muerte y en los crímenes más desperdiciados. Ante la grosería pues sólo hay que ir contra la corriente de la vulgaridad. Por lo obvio se debe procurar el uso respetuoso de la idea y del pensamiento. Seguir asimismo con las miras del porvenir universal. Desde luego para pasar a esta elevación debo alimentarme de un escrito que sea bien científico y filosófico y lleno de armonía ciudadana. Así ya más luego voy poder comprender mejor los designios más adecuados de mi existencia y no me meteré al mismo tiempo en tantos conflictos que se promueven con la indecencia. Ya después renacerá en mí un propio estimulo por manejar mi lirismo soterrado que ante no había despertado. Así que nosotros en vez de pelear debemos recuperar una preciosidad de sentimientos para dejar así atrás un mundo tan sufriente. Esa tal vez será una mejor alternativa de imaginación. De hecho, hoy diría el poeta Juan Gelman; La identidad de un pueblo no se hace sin la buena memoria. Ese aforismo para mí viene siendo una verdad indiscutible. Además yo pienso que una cultura humana no se construye sin los ríos del relato y sin los mares de la novela de la poesía. Hay que ser sólo entonces unos poetas rebosantes de armonía cuando se suelta el riego de una lluvia florida. Regar la lluvia sobre las otras almas que se lo pasan sin saber si quiera de una creación ficcional.
Pero claro que no discuto que el ensayo te deja desde su estudio unas relaciones tanto externas como internas del ser idealista. De a poco con un escrito entiendo cómo se mueve una presencia de vidas infinitas. El ensayo te deja además las formas de unos colores bien colorados. Entre otro pensamiento yo sé que con las voces susurrantes, el hombre dibuja sus propios sentimientos, ellos, sean tanto de odio como de amor, una sensación que antes era algo imperfecta de expresar, por parte de los primates.
El habla en todo caso fue el susurro de los indios durante los tiempos pasados. Pero luego vivimos otras noches tan presenciadas de otro arte. De repente revoló el viento de la fantasía. Los silencios se hicieron bellos entre los niños enamorados de una naturaleza viviente. Al rato se vieron relucir las auroras a lo lejos en el cielo. Por lo pronto se vieron los dioses de una bondad mitológica. Enseguida renació una necesidad por reposar el discurso bien creado entre los papiros del mundo primitivo. Ya tras los otros días hubo de ser recordado igualmente un preciso instante en donde hubo de ser inventada la escritura. Ella era tan sublime que podía ser tan fantasmal como un abismo de mariposas negras. Al hoy todavía la escritura te puede matar o te puede dejar con vida. Esa reina es desde luego tan arrasadora como un huracán de mares y de vendavales enfurecidos. Sólo así que entre esa iracunda voz profunda se fueron abrazando las ideas entre los lienzos del papel y de a poco se fueron depositando las imaginaciones del ser inmortal. La literatura nos permite desde lo fugado volver a nuestra memoria tardía. Fuera de cada cielo todavía se resiente el arte de escribir al fondo de las cavernas de piedra más antiguas del hombre primitivo. Es por tanto que dicha expansión del pensamiento fue concebido por ningún azar del origen abstracto. Ello viene del ser que es capaz replegar su ser maravillosamente. Así que por mi abstracción conseguida, hoy sé de que todavía hay misterios tan profundos como el mar de los tucanes; luego de pasar mis viejos años, bajo cada ausculto disfraz de hombre, siendo tanto negro, mestizo y como blanco y rojizo.
Ahora bien, sin un final de metáfora y sin un final de novela, yo, ahora veo relacionado todo un sentido de interpretación literaria; gustosamente abrazado al juego de una intuición encantadora. Eso veo en el mundo y eso siento en mi pequeña habitación que apenas puedo ver distraídamente. Del juego literario veo enseguida un cosmos ululante. Yo lo presiento como renacido entre todos los sueños de cada ser vivo y algo intimista. Por lo poquito hay una lenta extrañeza por el canto homérico. Nomás ese sueño del Odiseo perdido entre los dioses va deshilando los más lindos pensamientos de que hay ángeles supremos y eso antes iba enredando al ser primitivo del ayer. Luego y lentamente se suelta un barullo de sirenas sobre los cielos de un Odiseo que se sabe perdido de su ciudad Ítaca. Ello deja entonces un sabor como del antiguo Adán que perdió todo su paraíso por haberse comido el fruto de la maldad. Más adelante yo sospecho ya un vaivén de telarañas utópicas, telarañas que trazan una mejor posibilidad de vida para las criaturas de razón terrenal y por eso hay necesidad de amar un discurso literario, una virtud que despeja los enigmas de la existencia y ya, listo, mañana haremos otra utopía, mejor para toda la humanidad.

Rusvelt...

LA TARÁNTULA DE SHANGHAI

2010-04-20T14:56:00.001-07:00

La desgracia del amor se conspira por
el apego al desamor; mal inspirado,
entre casi todos los semejantes.
Veltiskin

Matar a las palomas con una cauchera reluce obviamente una mirada sobrepuesta del drama romántico; dado por lo sucio entre el esposo humillante contra un esposa suya, pero ella suelta por el cielo, pero ella suelta sólo hasta cuando ella, recibe de pronto su golpe de muerte fatal, tras volar tantos cielos del nido suyo al otro nido del desprecio y en compañía de otros palomos y ellos enamorados de su lindura. Así que dicha metáfora inmortal viene siendo una realidad que todavía se sabe mal vista entre las tantas ciudades del teatro de la vulgaridad. Sólo hay disparos y sólo hay un poco de gamberros matándose entre los infieles del amor pecaminoso. Por tal hecho de cobardía luego resurge tras la historia del hombre un montón de películas tratando sobre la intimidad violadora. Así que al tiempo del cine ya el disfraz del descaro se divierte mostrando uno y otro amor trágico a todos los vecinos del barrio. Ante todos loe escándalos diarios del desamor pues sería bueno evocar asimismo alguna canción de la reconocida banda de roksito, ella, bautizada como un sencillo placebo de rosas estrambóticas. Me gusta así pues el ulular de su obra musical. Entretanto la voz del cantante rarosito; no se cansa de gritar al revés sobre una verdad, ella una verdad de que todavía hay seres humanos oprimidos, seres de agonía, seres tristes, mujeres y hombres, ellos, siendo fuertemente recaídos bajo el mundo sufriente del delirio. Por tal motivo ellos son como los enamorados burlados. Sólo entonces ellos ya no pueden soportar su corazón de cenicero; tal y como lo dice, dicha letra extranjera del olvido, una canción que no tiene consuelo entre los desamparados de las calles frías. Sólo ellos vivos adentro del corazón de cenicero. Nadie matando el hábito que nos mata chistontamente. Al mismo tiempo del tiempo vemos el desprecio humano ya queriendo ser una realidad indudable. Todo mundo acomodado entre la gente mal acomodada. Así que dicho desperdició de pasión derrama se pegando enseguida contra la pantalla fantasmal del cine negro. Por esta razón de presencia agotadora sospecho una dama de shanghái con sus malos hábitos del romance. Ella parece una gallina sin plumas quien ella no cesa de brincar de una cochera a otra guarida de gallos pintos y bien rico de comerse a la gallinita desplumada. Además de la mujer se sabe igualmente una idea sobre la moral suya muy absolutamente perdida. No hay nada de beneficio suyo para su beneficio íntimo y menos que no habrá nada de comprensión de ella en relación con los otros semejantes de la rueda y rueda que te agarro mi gallina ciega. Así de pronto la tragedia una tragedia de amor se traga adentro de una obra maestra del tiempo antiguo. El drama se da con la tarántula de Shanghái. Los entre colores de blancos y negros de dicha cinta me fueron encantando mientras veía la historia fugazmente. Hay además unas locaciones que me son espectaculares para la muy relativa sensación naturalista que hay en los parajes del rio entre la selva misteriosa. Ello deja un sensato sentimiento poético de amor con la vida salvaje. Veo además que durante los años de posguerra fueron los momentos por los cuales se grabó esta película de abomina amorosa. Luego de una segunda guerra mundial se estrenó la narrativa visual de Welles y un maestro del séptimo arte. El conflicto entre las guerras se sabe que lentamente se fue tranquilizando con la pura fuerza de masacres inmoladoras. Tal arrojo del cine deja enseguida un gustoso tratamiento por sobre la historia de una desdicha de juegos besucones y ellos pues al final terminan siendo algo fatalistas. En todo caso cuando se critica no es sólo echar premios y dar fiestas de folclor a cualquier director que se aparece con una capa de superman. Esa no debe ser la finalidad de la crítica señaladora. Pero al ver este cine de cines yo veo hoy una dama de Shanghái todavía siendo un clásico de todos los tiempos artísticos. Esa historia del amor me encantó desde sus variadas formas impresionistas y algo surrealistas. Hay un sabor de versos entre los besos de los protagonistas cuando ellos estuvieron actuando hermosamente.
Ya sobre las tantas desgracias humanas ingresa la dama de shanghái con sus arrebatos febriles de irse pronto a la cama con otro hombre que no es su marido. Ella queriendo procurar al Michael de sus sueños efímeros. Mientras tanto sabemos un libertinaje de hombre y mujer en la historia del filme y ello viene siendo una atractiva obra, por parte de toda la invención poética, que hay en el guión, bien trabajado y bien representado, por parte de los protagonistas.
Ahora bien, sobre otra propio caso de crítica, yo, lo que soy yo, nunca me voy a poner con ninguna falacia de taponar los boquetes de una mala obra de arte. Tampoco me voy a pones con nada de pañitos de agua tibia, que calman la fiebre matadora. De hecho al criticar un mal cine, por mi parte, no perdono un no fusilamiento con ninguna otra oportunidad de salvación. Asimismo no doy rescates de ayuda que no sirven sino para hacer más comercio inservible. Sólo quemo el revelado viciado y sin embargo no me lavo las manos como pilatos. Simplemente doy mi sentimiento de desagrado y luego asumo todos los disparos de defensa por salvar algunas ficciones algo deconstruidas. En lo absoluto hay que olvidar una pésima cinta si ella se merece su olvido por haber tanta falta de construcción artística. Por lo obvio parte del cine perezoso deber ser regalado para que hagan mejores cosas con esos malos chistes. De todos modos, hoy tengo que decir que el metraje de orson welles, para mí, queda indultado como el mejor gladiador de la roma antigua. Sobre lo de ser verdugo pues solamente lo hago para mostrar algo de reflexión; ante la comprensión simbólica y expresiva, que da beneficio a la sociedad en los casos más artísticos. Además quiero que se vea la otra puerta que no deja casia nada de esencia real al hombre. Hay todavía entonces muchas obras de cine que no manifiestan sino una sobrada ansiedad por hacer comercio. Lanzan un poco de pendejadas al teatro y luego, no importa, sin botaron el dinero de la otra gente, nada les importa, sólo ellos viven detrás de la fama y se pierden de la sensibilidad que hoy se puede conseguir con una historia de melancolía y ella, que sea algo socialista. Muchos directores van es detrás del premio arrogante y ellos no van detrás de dejarle algo de poesía a la gente. Pero el caso de orson welles viene siendo distinto. Todo su imaginario es arremetedor. Cada paso de versos pintorescos te deja con el aliento lleno de esperanza. Allí adentro de la dama venenosa hay una magia precipitada de espejos quebrados. Hay un juego de arte entre algunas ideas surrealistas. Ello es bello entre la feria del divertimento y allí hay tramas en cada vida teatral del pecado. Los personajes parecen cobrar una vida alterna y así de repente todos ellos dejan sobresaltado a cualquier fanático del cine arte. Mientras tanto, hay una tarántula de mujer, ella, una mujer bien inmiscuida en los pensamientos del hombre. Ella lograba descifrar la condición de ser humano en ciertas profundidades oscuras. Así que su percepción le deja un paso adelante en esa estrategia ajedrecística del amor. Pero luego de verse ellas con tantas fichas ganadas, ella, ahora no sabe que hacer con sus figuras, adentro del tablero, así que por lo pronto sus propias piezas, empiezan por estorbarle en su juego. Al final del juego pues ella resulta regalando parte de su reino y perdiendo su campo de guerras y de pronto aquí se resuelve una batalla que ella perdió inesperadamente. De hecho su amante llevaba un largo recorrido de las guerras pesarosas. Su hombre del rato pérfido venia de sufrir la guerra civil española. Además venía de sentirse en el mundo la muerte del poeta lorca. Eso fue un golpe para la humanidad de que fuera asesinado un hombre de sobrada cultura y de indiferencia por las ambiciones políticas. Entre tanto vemos que el amante de tarántula viene siendo un ser también como abejorro y un hombre como bien dicharachero. No era tan bobo del todo su amante del yate y ellos besando su ardor a escondidas entre los charcos nocturnos de algún callejón pasajero. Ellos amando su infección en un laberinto de ciudades perplejas. Toda la vida girando al vértigo de ser ellos pescados por algún detective desenmascarado. En el caso de un tanto odio se desprende de aquí una magistral intriga. Y desde luego, para mí entraría esta novela pasional, entre las mejores cien películas de la historia realmente ficcional. Además, fuera de lo antes dicho; si yo hago reflejo de sangre, entreveo enseguida que cualquier cinéfilo puede comprender el juego entre los tantos espejos de una tragedia imparable. Pareciera que todo el destino estuviera estrellado entre el esposo de la mujer tarántula. Se sabe que ambos seres se lo pasan vaciados bajo el desprecio de sus mismos amores mal derramados en disparos fugaces. Así que al final cada espejo queda bien trasfigurado como un flash espectacular de una sobre otra existencia arrasadora. Ello quiere decir que la vida mundana sigue con las otras vidas similares y ello sigue arrasando a los otros enamorados del mal. Al mismo tiempo pues se suelta una sin vida que no detiene su decurso homicida entre los malandrines bufónicos. Luego estos seres del mundo deducen su paso por la vida como un alma muerta y de repente ellos se sienten mal, porque desde su ayer resolvieron un montón de existencias violadoras; una poca vida, no bien andada entre el chorro extravagante del sin destino y así ellos al final del día, resultan siendo picados por la tarántula de la infección y de la orfandad.

Rusvelt...

UN ROMANCE ENTRE GUERRAS

2010-04-09T11:48:00.001-07:00

No ser amado es una simple desventura.
La verdadera desgracia es no saber amar.
Albert Camus

Los instantes del amor hay que dejarlos volar sobre el vértigo de una cascada de aguas traslúcidas y fantásticas. Mientras tanto tal caída de agua debe ser un estallido más bien gigante al ritmo en que se anda tras una sobrada altura angustiosa de placer. Desde allí el hombre así pues solamente tendrá que irse soltando junto al viento prendido en aromas vivos. Ya más luego él podrá ir perdiendo su sensación de temor al momento en que se aparece la mujer tiernamente suya y que de pronto él trata de amar desde su alma depositaria para la vida de un destino algo incierto de los besos vivos. Pero hay por la desgracia cobarde, ante la fuerza de luchar por la existencia; ya de pronto vemos de que no hay demasiada trascendencia en los tantos héroes del mundo. Ellos se caen derrotados hasta cuando enseguida hay un tiempo de barbarie. Así que ahora vemos que dicho golpetazo de mar del romance no fue bien resentido por un artista protagónico del lector. El lector fue entre tanto una distinguida obra de la literatura intimista. Hay allí una sobrada precisión sobre el argumento que trata de revelar el sufrimiento del ser humano en toda la extensión mundana. La historia pues curiosamente ideada renace atrás de una prosa sosegada por parte del escritor alemán últimamente muy reconocido en su país de origen altanero. Su bautizo en Bielefeld fue como el de un sencillo; Bernhard Schlink. Al tiempo de los otros días su juventud toma desde luego una madurez de puro enamoramiento acallado. Así que junto a la soledad de la literatura resuelve él su prudente novela de soltado drama pasional. Luego su obra se hace realidad al momento de ser llevada al cine arte. Asimismo que con el lector hay así pues algo de un gustoso agrado por hacerse una novela ciertamente histórica entre las recuerdos de las vidas teatrales.
Por lo pronto vemos ya dicha película deshojando una razón investigativa de grandiosa acogida por parte de las audiencias más incrédulas. No se esperaba ahora una novela tan evanescente entre los besos inquietos. Además los pocos incrédulos del cine tenían una errada idea de que hoy en día casi no había buenos directores de cine. Así que por la boca murió el pez de la arrogancia. Ya sobre el camino de la ficción hay adentro del drama un clarificado manejo de la realidad. Y ese retrato de la vida se sabe mal trastornado por la segunda guerra mundial de la humanidad inhumana. Era ver allí una precipitada soltura de explosiones y ellas no cesaban de ser expulsadas por la militancia fascista. Se aparecían por allí además las bombas más errabundas las cuales iban dirigidas contra algunas gentes de la inocencia incomprendida. Y de hecho por dicha razón hubo tantos genocidios andando junto a la guerra del nazismo. Luego ya se fue soltando una sola efusión del amor edénico entre una mujer y un jovencito inmersos en el conflicto armado. Dicho romance entre guerras se origina gracias al viaje universal de una pareja de recién enamorados. Ellos son desde lo inmortal unos tragados de la intimidad encantada. Así que los lamentos de las calles se gritaban de terror mientras luego ellos se van dibujando el amor del hombre y de la mujer, ellos, embriagados por una pasión desbordada; ambos seres distintos amándose debajo de un infierno mal trecho, mal desangrado entre la inmundicia de la ignorancia.
Así pues de tanto dolor; miro ahora por entre los espejos rotos, la mujer, aquí viene resultando ser enseguida una trabajadora de trenes en donde ella simula ser una señora más bien de alguna herencia humilde. Así que dicha mujer de silencio atrás de la hora ficcional andaba dejando andar los años de una madurez solitaria. Pero ella todavía era una diosa de hermosura muy fémina para los hombres de la entrega al deseo abrasador. Luego por su tanto amor ella resuelve cautivar al muchachito que se le aparece contra todo su retragado destino del olvido. Ambos así para mí tenían que conocerse entre las condiciones de una guerra espantosa de muertes y de batallas espectrales. Tales seres humanos tenían que amarse entre ellos apasionadamente desde cada silencio nocturno de ellos. Así debía pasearse la tragedia novelesca entre ellos como los enamorados solamente. Ya pues entre otros ayeres la mujer acoge al peladito entre sus manos de su esperanza. Lo hace de ella además porque tal niñito hubo de quedar enfermo ante la causa de un viaje matutino entre dos ciudades del ayer algo sosegadas. Y ella pues tuvo que acogerlo entre la ciudad donde ella vivía. Y de pronto desde los escasos tropiezos entre ellos ya de a poco renacen las risas de ellos. Asimismo ambos se van seduciendo junto con las miradas llenas de algo de queja tardía. En todo caso es bueno ir a ver la película. Doy tal recomendación porque hay que darse tregua de algunos amoríos en juventud con la madurez del vino, así la otra gente susurre de los años un puro misterio, entretanto, nada importa ya, así el amor de candela traiga sus fuertes equivocaciones; porque hay veces cuando el amorío es fatal y hay veces cuando viene todo lleno de perfidia. Además la preciosa oportunidad de la pasión de la mujer repesó más que aguantarse y quedarse con nada y ella sólo perdida. Así que la señora prefirió la oportunidad de no vivir más en soledad. Allí entonces la sexualidad todo lo pudo y todo lo acabo entre una melancolía de fuerza arrasadora. Sólo la distancia entre los seres que se amaron entre sus presencias. Luego ellos sin estar lamiendo de sus primaveras rojas de rebosos palpitantes. Asimismo allí hubo una sola sensualidad que pudo incendiar el sentimiento de las flores recogidas entre ambos enamoraditos. Nomás era la pura inocencia del jovencito de los ojos tímidos. Los vemos a él adentro del amor lentamente con una cara de temor, atrás del niño; frente al desnudo de la señora, ella, no cansada de ser reamante.
Por tanto de lo bello se sabe que Hanna empieza resbalando su desnudez sobre la presencia espantada de Michael. Así nomás tan cercana la mujer y luego ellos juntos entre sus vidas del sueño efímero y asimismo la vida de sus amores de pronto los va sustrayendo de una realidad explosiva que no se cansaba de ser matada contra un mundo de la sobrada pobreza callejera. Era la muchedumbre de los pobres muriendo como víctimas. Al rato ya sólo ellos entre junticos con las caricias voladas. Después sus almas se van y se pierden del mal. Y ellos volaban y luego se recaen entre los besos de las noches que antes recubrían al sufrimiento con una telaraña pasajera. La mujer puesta sobre un ardor de pétalo. El peladito entretanto siendo tranquilamente amansando, entre las quejas suyas, debajo de esa felicidad tan sagrada del amor. El muchacho abajo de toda ella, él no siendo él, más nada que dejándose beber, dejándose chupar su llanto, él, no queriendo sino seguir ahogado en la mujer suya, sentirla él junto a su ir y su devenir, resentir a la rubia expulsada en su cuerpo varonil, naufragarse al fondo de su diosa, algo suya, luego acogerla a toda ella, debajo de un tanto regusto de sus manos acariciadoras; sus manos todas fragosas y sus pieles de perfumes y ambos tocando la vida, sin nada de cansancio de pesar, él, luego tocando los senos desnudos de su señora divina, él, poseyendo al cielo del fuego y ellos jugando entre sus recintos de palomas muertas, luego atrás del concierto, cayendo unas hojas negras.
Más allá del viaje hay depositado un silencio de sobrada ausencia. De pronto aquí son apagadas las velas de un atardecer azul yendo junto con la poesía oscura. Fue así que atrás de los años devastados ya no pasaron los tiempos entre los enamorados. Toda la miseria de una guerra pasó por sobre ellos y sin embargo esta pájara y este pájaro se ni se vieron como una pareja apenas percibida entre los muerto. Sucede tal fantasía por la separación que procura ella como mujer. De pronto tras la guerra Hanna renuncia al pelado por escoger el compromiso de la maldad. Por tal motivo Michael escoge una renuncia contra la vida suya. Al final el hombre de entrega confiada no se decide por escoger ninguna otra esposa de pechos floridos sinceramente. Sólo él se acaba sin nada de felicidad siendo un soltero y dejando a una hija de precipitada orfandad. Además por ahí el pelado dejando el corazón roto de otra mujer, que tanto ella, no se merecía por su buena bondad. Y pues la señora Hanna se queda arrepentida con el desamor suyo, un desamor que ella escoge, hasta cuando ella quiere alejarse de su muchachito. Así que luego se desviste una muerte de precipitado horror para Hanna, por lo pronto, ellas, termina escogiendo, un suicidio suyo, matando a su sueño sin vida, entre los libros rotos del pecado, Hanna, matando a su dolor entre otro dolor de sangre perdida.

Rusvelt...

LA AUSENCIA DE EROS

2010-04-08T13:01:00.000-07:00

Canto para no morir,
porque el arte es la lucha
contra la muerte.
Carlos Cano

El mutismo en los medios culturales de la ciudad, vaciada en pocos versos, trata de ser siempre una realidad que golpea a todos los habitantes de esta mansión abandonada por las buenas letras y las bellas artes. Parecemos residir hoy en una inmensa galería polvorienta y telarañosa de poco arte rejuvenecido. Es pues esta caída angelical del arte, una mirada acusada y muda en su desgana esencial, tanto en la significación escrita como para una elaboración del séptimo arte, sin dejar atrás, claro; las muchas visiones existenciales de la pantalla pequeña. No hay de por sí televisión local en esta ciudad. Todo se pierde en un sin sabor de imaginación. La difusión de las obras, junto al aplauso festivo, hacia los buenos artistas; resulta ser, por tanto; una limitación, algo apagada en su poca trascendencia social para este pueblo, aún ausente de voces líricas, aún tardío en sus poemas vespertinos de florecimiento; para las bondadosas almas del canto lírico. Hay además en este fenómeno apaciguado, una mala verdad de afectación sobre la vida dedicada para con los otros amantes de la vida. Es resultado del retroceso evolutivo, otra vez, recreado en los hombres ignorantes. Ellos ausentes en su desmesurada cultura cosmogónica, ellos sin una significación propia de sentido común. Muchos de nosotros aún estamos escasos de algún vuelo ceniciento. No hay casi espacios predispuestos entre los creadores de la bella imaginación. No hay música regional por estos motivos del sin manantial a la creatividad. La magia evocada con las manos se pierde entonces entre la vacuidad de los días rutinarios. Aquí pues viene eros en su ternura de luminosidad, pero al no ver nada en los inventores; procura irse otra vez como el viento impalpable de esta muerte sedienta de poesía y pintura vanguardista, ansiosa por una verdadera vida, perdurable entre los días intensos para procrear así, buenas obras de complejidad. Así que ahora es momento de levantar estos muchos artes armónicos, ellos, encargados de limpiar, las muchas mentes embotadas, adormecidas entre la nada del sin saber inspirado. Uno nada más siente hoy ese suspiro de profusas tardes donde no se hace algo muy restallante; para alguna otra fantasía, lindamente realista en compañía de su otra bizarría por imaginar otras cosas. Esta misma evocación, trata de ser, desde luego, una observación puramente concurrente, presentida por entre estas grandes calles entreoscuros, bajo el sin placer alucinado, donde no se hace mucho sentimiento, entre las almas hermanas. Sólo te vas por las afueras y percibes esa miseria y esa desgana en cada muchacho reverberante de música clasicista y sin embargo, todos ellos, todos los músicos alternativos; parecen no estar vivos en su melodía, entre los otros semejantes, lógicamente, porque aún son dejados atrás como simples fantasmas, dejados atrás en su soledad tenebrosa, sin muchos resoplidos, sin una verdadera ciencia, donde los hagan sobrevolar artísticamente por sobre sus sueños resistentes, donde giren por sobre sus edenes persistentes.
Saber elucidar, igualmente, este reiterado olvido de cultura en los pueblos, deja siempre la exuberancia de inspiraciones rotas en una sucinta desgracia, ante los niños poetas, quienes antes lo fueron furiosamente en otras épocas del mundo. La historia del mundo como gran esencia. Pero hoy ya hay una caída más en los jóvenes fantásticos. El hundimiento por no seguir haciendo una ciudad más habitable se siente tenebrosamente en su momento más desvergonzado. La muerte dando vueltas por cualquier recodo espantoso. Además está la reiteración de algunas formas de arte ajenas a la nuestra en los muchos medios masivos, ellos, nos va matando lentamente, la identidad propia. No hay sentido de patria, ni de pertenencia. Ya no sabemos quien es quien cuidadosamente por la calle, ni en casa. La gente sola en su abstracción. La aldea de Sur América entendida otra vez desde su histórica equivocación. Po lo cual aún nos vamos al viejo mundo del cine y enseguida nos quedamos sin memoria presencial, ni existencial. Nos dejamos lavar las mentes entre las otras realidades. Nos perdemos en los infiernos comprendidos por Libardo Vargas Celemín. Pensamos que esos son los pasos a seguir junto con la última moda actual. Nos sabemos sin nada entre la crítica. Perdemos desde cada forma de pensar; nuestro sentido individual por formar un juicio, más revolucionario y libertario. Parecemos ya unos marcianos de una era que no es de aquí sino del otro lado ajeno. La verdad del origen nuestro se perdió muy fácilmente; algo así como ver un sombreron, simbolizado con la marquilla de United States; entre su mismo desprecio al otro sentimiento cultural. Así que uno entiende ya esa gran alienación por parte de los otros medios de comunicación, supuestamente culturales y no comerciales. Esta perdida de historia en mi ciudad, tiende por hacerse más reteñida que nunca en sus habitantes. Todos mis amigos reconquistados otra vez. La desmemoria viene pues desde la presencia del consumo exageradamente extranjero. No sabemos ya quien es quien en su propia obra. Parte de aquí un simple seguimiento sobre otras tendencias ideológicas fundamentadas en otros conceptos artísticos. Ideas develadas, más que nada, sobre estos ropajes, sabidos en los jóvenes del hoy rematado por ese traslado de engaños, otra vez coloniales, otra vez, traídos del mundo europeo. Se muere entonces la virtud de creación inmortal en los pintores; mueren entonces los escultores de esta región selvática. Ellos se ven ahora andando andrajosos, caminando bohemios porque no hay tiempo para escucharlos. Sólo capitalismo y economía en su mayor exageración desbordada. Vemos escasamente; luego, unas y otras semejanzas, junto con las artes, ellas antiguas, para las naciones del otro mar sumergido en otro mar, sin embargo, no hay nada de invenciones propias; ni nada de descubrimientos para el beneficio de las ciudades pobremente cosmopolitas. Que miseria es ver este relleno de cosas extravagantes y repetidas. Hay además un retroceso sobre la posible mirada de los otros mundos distantes. Ellos algo evanescentes en su sistema de ordenamiento social. Unos universos asombrosos que habrán de ser espejados con la misma recreación, cuando se sabe dibujar, cuando se enseña a escribir bien.
Se presiente asimismo una íntima relación entre la mano y la cultura, adormecida lógicamente por los pensadores materialistas; una linda intimidad, entre la mano y el pensamiento estético, dejado para los otros sabios de otras ideas perladas. Así lo supone cada ser humano del amor, cuando va dejando correr sus instantes otra vez, hacia la inexplicable creación de forjar, literatura junto con la ciencia de los filósofos. Es algo así como hacer un ritual soberano en ritmo de la sutil universalidad. Es algo así como recrear este infinito cosmos entre todos nosotros; pobres seres de la misma creación divina. Hay es que hacernos ciudadanos universales. Y desde luego, aunque es así la hermosa vida, vemos que en este momento del alba despuntado, hay muchos creadores en esta ciudad musical; reverberante; quienes terminan siendo empañados por los simplemente interesados en las villas antiguas y ya recorridas en sus imperios resquebrajados. No se siente aquí pues un estimulo reiterado por hacer serios habitantes erguidos en la gran ilustración mujeril. Sólo el odio resistido en su máxima expresión de la equivocación. La ignorancia de algunas conciencias predominando sobre las otras mentes más atrasadas; desbordantes para estos ciudadanos inmortales. Eso ya dicen saber todo lo que no saben bajo su gran desconocimiento incomprensible. Así que aún parecemos estar, entre los rincones de cada estancia, reflejados en otra horrenda desacralización al arte de este país colombiano. Un país digno para ser recordado en su exuberancia ancestral; pero ahora, inscrito aquí, según algún solitario canto de soberana irrealidad; desdibujado por este materialismo salvaje, presenciado últimamente en las muchas esferas andinas y latinoamericanas del desconcierto socialista. No hay además casi muchos pasados, descritos en las pinturas, ni tampoco, hay casi recuerdos prefijos en esta desmemoria del hoy extasiado de descaro infiel.
De hecho, aparece en la historia cultural de las regiones colombianas; los otros escasos aturdimientos, vista hacia los Chibchas y Guambianos de sus cerros naturales. En su momento todo se va rayando en otros ideales de suciedad; horrendamente manchados junto, al paso de este mismo destiempo incandescente. Las mañanas parecen irse a cada rato sobre su vertiginosidad, entre muchas tecnologías y varios chat juveniles, figurados sin muchas conversaciones profundas. Todo ideado sin muchos giros progresistas. Y aquí ya casi nadie se detiene a pensar en alguna transformación social de gran trascendencia. La vida misma se viene entonces y se pierde por sobre los quehaceres cotidianos de la soledad virtual. Es una soledad que concebimos lentamente. Una soledad que procreamos erradamente al ritmo de los días. Luego vemos a los hombres y a las mujeres cada vez más distantes de los libros, alejados de la poesía presentida en las hojas del bien. Ellos algo alejados de las esculturas antiguas, recreadas con los abrazos y los sueños sensibilizados de los otros dioses. Pasa así pues esta indiferencia como si nada, entre los ciegos del espacio, porque esta urbe de gente, aún se deja llevar por los estilos estrambóticos, modelos de turno, ellos, posando todavía, para esas revistas vanidosas y demás escenarios del sarcasmo social.
El amor a la poesía es por todas partes un gran amor para la eternidad. La decencia por hacernos hombres más limpios con el paso de los años tendrá que ser entonces nuestra fortaleza por seguir adelante; tras esta tempestad de oscuridad. Esa delicadeza por inventar otro mundo de vidas mejores y más llevaderas en todos los seres de esta esfera terrestre; procurará ser la verdadera solución. Descubrir la razón y no la terquedad. Hacerlo con las palabras sutiles; hacerlo con el pincel y la paleta del pintor; incendiar, hasta siempre, entre la gran inspiración de las noches aliadas, la vida de otros mañanas, siempre esperados en las almas muertas. Expresar así sucintamente cada sentimiento del ser para cada crepúsculo estrellado. Susurrar las mañanas floridas de cada pueblo propio con las guitarras y las flautas soterradas. Recuperar al Mohán de su entierro donde está aún tumbado; bajo la hojarasca arrasadora del otoño, no presenciado por el patriarca. Florecer además su bosque encantado con los versos de Alicia Sendoya. Sacar luego una sirena de la literatura para que ella vuele por entre los ríos de algún país lejano. Engendrar bajo la luz del sol una mariposa roja desde mi boca mojada. Dejarla ir a su paso por entre el agua del mar Caribe. Transfigurarla luego en la mujer de mis ansías persistentes. Hacer mientras tanto la sucinta escultura de muchos indios masacrados; para el ayer ensangrentado de la conquista espantosa. Y es así como tendremos que idear, por todos los dioses; otro mundo, pensar quizá en una selva de más canela y más Ursuas descubiertas. Verlas desnudas a ellas en las figuraciones del pensamiento. Descubrir sus pechos limpios en la pureza de los árboles verdosos. Decirle por tanto a mi novia que la amo otra vez. Después susurrarle que salió de mi misma vida creadora. Hacerlo silenciosamente en compañía de alguna simple flor de papel y hacerlo junto con una luciérnaga traída del cielo de sus ojos dorados. Pedirle además la sola fiesta de amor; por sus besos reiterados bajo la lluvia de los ocobos morados, quienes nos abrazan de cuando en cuando en los otros bosques del silencio paradisiaco. Y así mucho más; querer cantarle junto al lecho suyo, mi tristeza, mi ausencia, cuando estaba sin ella, sin su presencia cautiva, entre las lilas del umbral.
Reconocer ya en otros días, junto al sol rojizo de octubre, las obras de Omar Rayo. Pasear de alguna forma al museo de arte moderno. Recorrer los pasillos cristalinos del recuerdo suyo y mío. Ver aquí las figuras geométricas de sus cuadros abstractos. Perderme en los laberintos de sus creaciones insondables. Luego volver y alejarme otra vez de casa para un largo momento Borgesiano. Ir congelando ya todos los tiempos del tiempo. Salir más adelante al parque de mis sueños difusos y pintar allí muchas mariposas amarillas. Revivir entonces el viejo enamoramiento de Mauricio Babilonia; sentir una metáfora de sucinta belleza, bañada entre muchos amores solitarios. Hacer al mismo tiempo de la calle tercera, un lugar más luminoso con varias palomas blancas, varias palomas dignas de angelitud y grandeza cegadora. Hacer de esta pesadumbre edénica; un jardín más habitado por las almas vivas del mundo lacrimoso, que seguimos viviendo horrorosamente. Volver otra vez a mi habitación lóbrega. Sacar enseguida una crónica sobre lo visto en las afueras del desconcierto imperante. Dejar correr aquí los segundos de los culpables y los justos otra vez. Soltar mi prosa caudalosa sin mucha tardanza a los escritores gustosos de sabiduría. Descubrir los niños desamparados y sin ropa, vistos en cada recodo mal oliente del centro urbano, donde no lo pasamos vestidos de indiferencia, disfrazados de soberana vanidad. Muchachos del conservatorio jugando por otra parte a ser grandes en el parque musical. Tocan sus instrumentos bellamente bajo una tarde pintada por Darío Jiménez. Ellos van y vienen a su hora en procura de muchas caricias temerosas con sus jovencitas enamoradas. Las parejas van y se besan junto al viento de los verdaderos poetas. Hay sin embargo un niño; quien está solo, desarrapado de las mujeres flautistas, quien va tocando al tiempo, algún violín de un tal Alberto. Esto lo hace magistralmente y con gracia refinada. Lo toca como si fuera ese francés muy preferido de su infancia; Charles Munch. Las armonías suyas vienen además acompañadas junto a los cantos de muchos pájaros reverenciados del gran paraíso. Ellos van cortando las nubes violetas de una María; cantada justamente por Jorge Isaacs, y ya van sacando esa melodía de picos rojos y alas chispeantes. Aquí el niño se levanta ya de su escaño de concreto. Lo hace de golpe y más adelante, susurra al cielo; para esta vida sólo quiero ser, sólo ansío ser como mi maestro; Cesar Augusto Zambrano, final de la pequeña historia.
Inventarme en este momento mi otra fantasma. Hacerlo con el lápiz y el lienzo; pensar ella por segunda vez; pensar en la mujer que tanto quiero, pensar así en mi ciudad pasmosa y fantasmagórica, pensar en ella, pensar en la mujer de mis canciones, evocar la niña de mi infancia, verme en sus afueras quebradas, sin mucha espera por una mejor esperanza de mutaciones, lindas en su gracia.
Ahora pues habrá que conocernos entre unos y otros; sabernos algo más que un simple saludo. Entendernos más entre las conversaciones inesperadas. Saber por lo menos quienes somos en compañía de las tertulias engendradas en los parques y los conciertos musicales. Hacer muchos amigos en los cafés y los bares literarios, cuyos hermosos lugares, parecen resurgir lentamente en este pueblo acallado, cuando hay veces, sigue brumoso por la noche, sin alegría, sin sonrisas, sin nada. Saber además quien fue Hugo Ruiz en su bella literatura y su existencia muy saturada de rebeldía. Diferenciar por lo menos a ese gran artista de los otros tantos cuentistas que aún hay dispersos. Saber de su inmortalidad con la inspiración de las bellas artes, al otro lado del silencio. Conocer su última novela. Conocer los Días en blanco. Asombrase también de la muerte dulce que tuvo, Hugo, antes de irse de todos. Tomarse además un viernes de espléndida libertad. No ir al trabajo para una vez olvidada. Sólo irse, sólo amar, sólo caminar solo por la sala de exposiciones de alguna Universidad pública. Ingresar por tanto y lentamente al salón principal de la galería. Saludar con un beso a la asistente de piel morena quien no para de mirar las pinturas. Hablarle bonito a ella. Ver allí y sólo entonces; las obras pintorescas de Edilberto Calderón y Niño Botia. Edilberto por su parte es un maestro de maestros. Se sabe muy bien visto entre los pocos que quedan vivos andando por entre esta ciudad delirante. Por pura lógica es un ciudadano ilustre. Ellos son por tanto unos magistrales inventores. Estos pintores revestidos de gracia junto a los otros tantos artistas, ellos, muy buenos desde sus artes, pero ellos aún empolvados ante desconocimiento que tiene la gente de nuestro departamento tolimense sobre la cultura pictórica.
Por otra parte la ciudad del ocobo está bien variada entre la tierna belleza creadora. Los artistas del óleo y de la pintura; así como los fotógrafos artesanales y modernos, dejan puestas unas obras atractivas entre las salas de arte y otras galerías atrayentes, sin embargo, no hay mucha participación ciudadana constante, porque casi no hay difusión por ningún lado sobre las ocasiones culturales. Los lectores del arte abstracto. Los interesados en los problemas culturales. Los enamorados de la ciudad poética. Todos ellos necesitan espacios de reunión y agrupación fraternal. Eso sí. Es muy claro. Esta labor de reunión social se está haciendo cuidadosamente. Pero la gente apenas lo va descubriendo. Es un fenómeno que pasa escasamente con el encuentro anual del Ibagué en flor. Las lecturas a cielo abierto. Unas y otras veladas de vino y música; bajo las estrellas luminosas del crepúsculo. Así que los periodistas deben tomar otros medios de esparcimiento comunicacional, para hacer llegar así, las noticias profundas. Hay similarmente; pese a todo lo demás, unos y otros espacios de concurrencia, filosófica y literaria, para los habitantes de esta linda casona, algo acallada por el desinterés comunitario, igual, los eventos que podemos visitar, son muy distintos en su forma organizacional; hay además para casi todas las preferencias intelectuales de cada gusto particular. Por otra parte; pues son muy regulares las oratorias de apreciación musical, fuera de la participación vívida; sentida con las palabras y los versos del hoy contemporáneo. Hay para su misma razón; muchos conversatorios sobre pintura; sobre poesía y sobre literatura, acrisolados alternadamente en los salones más refinados de la ciudad musical. También estará ahora desde este año mundo palabra. La palabra en las calles y en el teatro de los lindos mimos. Eso ya lo ve uno en las calles vespertinas. Que buena esta idea de razón. Al mismo tiempo, se congregan entonces, varios teatros del dominó urbano. Obras recreadas por los mismos jóvenes en las plazoletas lluviosas. Obras dignas de ser llevadas a otras ciudades rellenas de magia y sabor risueño. Muchos protagonistas, espejados en los actores del juego, para saber vivir un día mejor. Las muestras cinematográficas; colocadas en ese museo de arte moderno. Los espejos de otras culturas, ellas, develadas en el cine independiente. Toda esta información es lógicamente de gran importancia para la ciudad de los fantasmas. Los conciertos musicales de rock es otra muestra significante. Es obvio igualmente que los eventos no son mostrados con mucha importancia en los medios alternativos y no alternativos, aún no precisados en esta, Ibagué, colmada de voces distantes.
Por otra parte; elucido algunos concursos sobre cuento regional; aparte de las convocatorias, basadas sobre las ideas fotográficas, además, hay ya algunas entrevistas concernientes, para la danza y para la música tolimense de los habitantes. Pero bien es cierto que todas estas actividades de sabiduría imaginada; aún no son atractivas, para la televisión ciudadana, ni para la prensa nacional. Fuera del otro lado incierto; vislumbro sobre estos espectáculos, la importancia de significado esencial, resultante en los actores sociales de esta ciudad, interesados en los espacios artísticos y danzarines, igual, lo es necesario, para estos creadores del arte, ansiosos por dar a conocer sus dignas obras.
La caída del arte, sin embargo, va siempre reflejada por la no solución de esparcimiento entre las muchas entidades ciudadanas. Despertar la alegría en los muchos pueblos del mundo sufriente. Sacar la soledad de esas mentes nostálgicas dulcemente. Mostrar los diferentes lugares de encuentro; ajenos, otra vez, para los muchos habitantes de esta Ibagué desequilibrada. Toda esta idea sospechosa es una deficiencia causada por la falta de revistas y demás periódicos alternativos en las manos de cada vagabundo inspirado. La presencia de por lo menos algún espejo que muestre las otras expresiones humanas nuestras. Unas expresiones muy cercanas para nosotros mismos en sus formas ceremoniales; sin embargo, dejadas atrás por ese desconocimiento a la sabiduría de saber leer un buen libro. No quiere recuperarse asimismo el placer por apreciar las otras miradas de los hombres; ellos, prodigiosamente sensibles y decaídos en este paraíso perdido. El simple placer por recrear una humilde obra, esculpida simplemente; entre muchos alambres, entre algunas hojas de ocobos marchitados. Gritar con los símbolos y las señales; lo tanto que nos aqueja a cada rato en la estancia donde no lo pasamos aburridos. Viejos de caras rugosas en las ventanas del sin movimiento entretenido. Ver otra vez esa delicia por sentir un buen cortometraje; bajo la tarde de un cielo encendido y desnudo; desnudo y tan limpio como las sirenas de una Odisea hundida, absolutamente olvidada por los hombres. La fantasía de este día haciéndose entonces una realidad latente y persistente a nuestros ojos desorbitados. Y aquí ese sueño de Rayuela hacerlo una gran verdad para su juego existencial. La vida entendida como un juego muy serio. Mover la piedra del andar y llegar pronto al cielo del arte y del nunca jamás. Salirnos asimismo de este círculo absurdo que ideamos nosotros mismos con una rutina inexistente y difusa. Trastocar así pues todos los laberintos de Borges y bifurcarlos más adelante; entre muchos días revestidos de complejidad y desconcierto espiritual. Hacer de cada mañana una mañana renovada con la confianza de seguir hacia atrás o hacia adelante como lo hacía Juan Rulfo en su novela; Pedro Páramo. Pensar aquí en los fantasmas del más allá, talo como lo hacía Hugo Ruiz en medio de su pesadilla imperfecta. Saber que morir es escasamente dejar de ser vistos. Esta sabiduría del mismo maestro de las letras, Hugo. Entender ahora a Charles Dickens; rodeado de muchas almas muertas, forjadas por su propia invención espejada. Hacer enseguida del surrealismo una realidad alterna, junto con el pensamiento; recubierto de confianza en el ser humano. Recordar y creer ciegamente en los ángeles de Tomás Carrasquilla. Ver la desesperanza de Jorge Eliecer Pardo en sus cuentos que tratan sobre el secuestro constante. Sentir la prosa exuberante de Héctor Sánchez en cada recreación suya sobre sus noches en casa de María Antonia. Retomar de una buena vez sus obras, siempre cargadas de estío providencial. Saber que este lustroso escritor de mi tierra soleada es un buen descubridor del romance trágico. Al final del principio pues ver un poco más allá del fin del mar.
Sobre el resto, sobre la ciencia, para mí saber es querer con la bondad del corazón. Retornar obviamente a los escritos de Sócrates. Luego comprender que no sabemos nada más que estar equivocados en las simples invenciones para nuestro orgullo, imaginado y simple en cada error. Volver igualmente a Miguel de Unamuno; dejar entonces atrás; sin mucha ambición, los tantos Dioses que aún ideamos; que aún no somos lógicamente desde la vanidad. Vernos solamente entre la pequeñez de pulgarcito y los siete enanitos. Saber desde aquí lo vulnerable que es un ser humano ante la misma naturaleza inmortal. Gritar por otra parte la necesidad de conocimiento artístico y filosófico a nuestros semejantes. Hacernos por fin ilustres tras cada día desahogado en los desprecios indiferentes. Descubrir que la humildad es sinónimo de sabiduría, humidad; un sinónimo de verdadera grandeza. Ir así pues hacia los conversatorios de ciencia y letras, gestados por la Biblioteca Darío Echandía, para cada rato ansiado de un mejor día. Sentir algo de nostalgia cuando las bibliotecas están solas y sin muchos libros en las estanterías. Hacernos más ratones de pensamiento y hacernos menos bohemios en un tiempo que ya se va borrosamente en su perdición. Difundir el conocimiento propio al que no sabe; hacerlo entre la tinta y el papel, más para estos motivos del hoy donde nadie toma un poemario de Luz Estella. Hacerlo por todos los rincones de esta pequeña estancia musical; aparentemente ochentera desde su memoria de crítica; tanto en lo individual como en los social. Saber hablar, sólo así, hablar sobre periodismo investigativo. Hablar sobre política en las muchas calles de la tercera límpida de rosas. Procurar menos crítica dañina. Inventar más creación significante. Tratar por lo demás, algunas otras transfiguraciones para esta sociedad revertida, cuyos ideales vayan en procura del beneficio de todos estos habitantes despreocupados. Hacer quizá una transformación del sistema general en los individuos de poco conocimiento intelectual. Hacer más libertad en los muchachos de estas generaciones que se vienen otra vez. Edificar eso sí, estas muchas ideas, junto al estímulo de artículos densos, escritos más bien entre las profundidades culturales. Sacar a relucir muchas reuniones, sobre crítica social, sobre los demás documentos de corte periodístico.
En estos problemas de cultura; dar al mismo tiempo, mayor rescate de participación a los ciudadanos. Ello puede ser una clarificada muestra sobre las dolencias de un pueblo que ansía más inteligencia y menos ignorancia. Ponernos aquí de manos al trabajo en los jóvenes y en conjunto, entre los hombres, quienes desean ser escuchados. Abrir más ríos de musicalidad por donde la palabra brille como una luciérnaga sobre el ocaso de estos días persistentes en desgracia. Hacer un ocaso más tolerante, hasta cuando despunte por fin, algún alba de verdadera cultura. Esa tiene que ser la posible salida del túnel espectral. Ir tras cada parte humana, contra los paradigmas mal colocados en esta sociedad de risas lamentables. Dejar esa fantasía de la fama de una buena vez. Dejar la opulencia propia para siempre. Muchos terminan allí acabados en la misma locura que se inventan ellos mismos. Hay otros que se lo pasan esclavos ante los medios masivos de comunicación. Muertes culminadas ya entre los perseguidores, entre los fanáticos; los supuestos héroes del descontrol mediático. No hay entonces muchos de pensamiento en los seres humanos de esta nueva generación; zombie, una generación muerta y viviente, para su misma sin razón. Así que son pocos los que se levantan de la pesadilla; quienes salen a recorrer su destino en procura de una mejor existencia; ella, algo más humana, algo más igualitaria, algo más bien pintada de justicia.

Rusvelt...

LOS ESCRITORES DE LA NOCHE PERDIDA

2010-04-06T09:22:00.000-07:00

La poesía es más profunda
y filosófica que la historia.
Aristóteles

Empezar por donde sea posible, puede ser lo justo; pensar así pues una historia para este país colombiano es volver al terrorismo constante de todos los grupos armados. Es algo así como reinventar las muchas matanzas delirantes; revividas para sus muchos habitantes del desconcierto existencial; muchas masacres resentidas para toda esta urbe de seres dados al escozor viciado; odiosos seres, quienes no cesan de girar por entre este torbellino incandescente del dolor. Todo viene y se entreteje en esta esfera de planos fantásticos; sobre las lágrimas y unas malas cicatrices, otra vez abiertas sin mucha vergüenza social, todas las caídas horrendas del hombre, entrevistas, siempre y cuando, ante los mismos ojos de los humanos descarados. La vida es vista ya sin la menor dignidad posible entre los unos y los otros semejantes del escarnio surrealista. Hay invertidamente un solo realismo sucio en cada alma culpable del corazón. Los días cada vez más desabridos en su misma desgana por seguir andando las deshoras y las noches inclementes de estas presumidas repeticiones. Nadie quiere respetar mientras tanto a nadie en su propia justicia sobre los derechos de dignidad a la paz mundial. Hay además una simple frialdad de sentimientos; ante las tragedias que suceden a diario en las callejas del sobresalto criminal; fuera de las demás ciudades del descontrol urbano y rural, donde la verdad está suciamente presenciada, ente las miradas profundas. Es aún así esta ciudad del círculo expiatorio pintado en el gran universo de los ahogados en odio y rebeldía exacerbada. Sólo hay calmadamente; una pobre risa de locura, ante las caídas de esos semejantes desahuciados; fascinación absoluta, ante las muchas tragedias ajenas, pasadas a cada nada, por esta Sur América de convulsiones restallantes. La mayoría de los jóvenes; los muchos ejecutivos, andando por esas tantas metrópolis; revestidos entonces, para su momento, otra vez, sobre algún interés, incisivo y áspero, otra vez, fundamentados hacía los paradigmas del que dirán estos amigos míos; que no dirán para esta ocasión supuesta de alegorías; si tengo una mansión con limosina en la cochera o si no la tengo realmente, pero justamente como el vecino de la vuelta, si pudo conseguirla, tras los idénticos modelos estrambóticos de siempre; si soy lógicamente poderoso en metralletas o si no lo soy realmente; si tengo facultades intelectuales o si no las tengo, cuando estoy con mis compañeros de esta embotada ignorancia social. Todos los ignorantes queriendo ser supuestamente sabios; para sus propias irrealidades, mal ordenadas para sus propios espirales inacabados, cuya senda de sin razón, nos va concertando vertiginosamente, hacia el otro lado del umbral.
La oscuridad se voltea entonces hacia la nada de un progreso escasamente esencial para los seres de este mundo usualmente mágico en sus muchas formas de belleza. La falta de pensamiento crítico, por esa falta de racionalismo, sigue siendo aún ese predominio superficial. Eso se siento, yendo y viniendo, por entre los muchos lugares del desconocimiento filosófico. El desordenamiento mundial entendido además como un rompiente entramado de malas políticas económicas y organizacionales. No hay en últimas; muchos beneficios dispuestos para la limpieza de las almas atrasadas. Estas almas saboteadas en vicio; junto al paso de los siglos, aún permanecen con sus muchas manchas; bañadas en coloraciones negras. Ellas pues están otra vez concentradas; ideadas, atrapadas en los otros tiempos del tiempo, siempre en compañía de sus atrasos nefastos, decadentes, para casa propiedad solamente. Así que este presente que nos corresponde a los caídos; va aunado al bien que no procuramos cuidadosamente en cada desgana. Además son muy pocos los actores sociales de esta generación en procura de alguna transformación moral. No hay casi estímulo por hacer de cada ciudad y de cada pueblo soñador; un lugar mejor, idear por fin, un sitio más igualitario en sus muchos sentimientos de convivencia. Ahora estamos simplemente revestidos en confundibles costumbres culturales; ellas, sensibles entre su lindura, persistentes para cada patria saturada de desamor, queriendo ser las ausencias del descaro, para todo este espacio reminiscente en muchas muertes desbocadas. Es por tanto saber un poco más sobre José Saramago. Ver esta vida como una vida más de las muchas que debemos andar fuertemente. Sabernos perdidos entre las tantos umbrales que hay de recuperar asombrosamente; junto con las varias formas por saber vivir un mejor mañana. Todo esto dispuesto para cada ser inmortal. Hacernos más humildes para una noche de lluvias torrenciales. Luego hacernos famosos para otra noche violeta; dispuesta en los ideales, hacia donde hay que ir aprendiendo lógicamente de las experiencias propias y de la de los otros semejantes. Descubrir los casos sobre cada drama propio. Entender asimismo las pruebas que siguen más adelante. Tomar quizá ese cuerpo de algún invidente en uno si no corresponde hacerlo. Aquí entonces saber soportar esta prueba de sufrimiento; tras una verdadera fuerza espiritual, andar con cuidado hasta el final de las horas perturbadoras. Hacerlo siempre por ese propósito de mejorarnos con cada siglo transcurrido en la eternidad del cosmos. Y sin embargo, tras de toda la indiferencia, hay constantes ambiciones al poder monetario en las muchas mentes atrasadas. Son muchas mentes, sin verdadera sabiduría, para sus recuerdos enceguecidos. Hay después de tantos años de ciencia; muchas concepciones retrógradas, sobre la profunda función del hombre en la tierra. Muchos piensan en cosas nihilistas y demás ideas atrasadas sobre la nada del ser en su profusa esencialidad. Eso lo vemos claramente en los escritos de Friedrich Nietzsche y Jean Paul Sartre. Estas ideas de Sartre terminan siendo las de un pensador existencialista; algo incrédulo, ante la creación infinita. Ambos filósofos pues indiferentes de la vida que sigue después de la vida. Otros hombres pues pensando que la vida es sólo una y listo el fin. Ya dizque se acabó el resto del mundo. Los astrónomos por otro lado; gritando que somos una sola casualidad en la creación incomprendida de los seres pensantes. Aparentemente sólo polvo en el viento. Tales ideas dadas obviamente por más y más pensadores de corto vuelo profundo.
Ya para hablar sobre la nada; bueno será entender, que este pensamiento es lógicamente; algo bien errado, porque la nada no existe, ni se puede tocar, ni entender desde su profusa equivocación. Es algo inventado por nosotros por no decir más. Todo para mí a su razón; está girando; todo está andando incansablemente, entre la vida y la naturaleza. Entendemos la quietud simplemente como algo estático; hay sin embargo algún movimiento imperceptible para los sentidos limitados de los eslabones perdidos. Además cuando yo digo nada; ya estoy dando por entendido algún concepto, ya estoy diciendo algo más sobre la nada, por lo tanto ya existe, desde su misma nada, para su pobre explicación de negar la nada propiamente.
Hay en lo absoluto muchas cosas que van más allá de cada compresión sensitiva. Superan el supuesto aturdimiento esencial. Estarían las nociones sobre los sentimientos fantásticos. Apariciones espirituales que se encargan de romper las teorías; antes impuestas en la historia del hombre; desde su chistoso trastrocamiento errado. Están nuestros sueños a tras luz. Allí están las realidades y visiones fantasmagóricas. Ellas tratan de confundirse vertiginosamente; durante los muchos espacios presenciales, todas esas ideas, son algunas verdades para esta noche perdida.
Ya sobre las razones del exuberante desconocimiento; vemos resueltamente al hombre esclavizado desde su misma ambición. La mayoría están inmersos en su propia materia donde quiere más de lo sobrante; para su corta existencia culpable. Siempre trata de repetir y repetir los recuerdos de sus otros días pasados. Lo hace porque aún está girando bajo sus propios paradigmas mentales del ayer. Todas sus malas ideas van siendo casi siempre encubiertas con las acciones odiosas; encausadas otra vez, hacia los dolores que les aquejan desde su terquedad. No pensar casi en los otros hermanos semejantes. Sólo un yo persistiendo en la conciencia. Sólo una nada existente para los desamparados en letras y amor. Es tanto así que vemos, aquí nomás, desde los recuerdos colombianos, una guerra sinfín en estos muchachos umbríos. Una batalla predominante. Una locura ideada desde siempre. Predominio del estado gobernante; dedicado, otra vez, hacia la muchedumbre del pueblo. Esto podemos verlo profusamente en los cuatros años de Alfonso López desde el pasado. En su mandato resurgen los estados odiosamente ocultos. Vistos revestidos en sus muchas formas autoritarias. Y nada de nada para esta gente oprimida. Resulta entonces; desde allí, un país vergonzosamente desangrado, entre sus pequeños pantanos y demás laderas selváticas.
Se pierde además en este punto; algún sentimiento por hacer otra nación, algo más digna, algo más linda, sobre lo que aún no es por su injusticia absoluta. Se olvida ahora esa responsabilidad adquirida; para con los ciudadanos de toda la hermandad, cuando se decide tomar un cargo de corbata y con traje de lujo. La corrupción paseándose ya libremente como cualquier princesa engalanada; desde que hay presidentes burócratas en este país difuminado. Un país borrado con las manos sucias del deshonor moralista. Además hoy en día son colocados muchos políticos a semejanza de títeres en un odioso circo; ellos manejados luego; por los dueños del dinero claramente. Así que ellos resultan como pobres personajes de novelas baratas; donde aparece un gran trasfondo al final del teatro. Sucede cuando la realidad termina siendo manejada por estos empresarios de mayor riqueza monetaria. Este artificio es aún presenciado durante nuestra época moderna; igualmente se supo en otra época, algo lejana, entendida como la inacabada noche de violencia, cuyo trámite cegador, cuyo tiempo demacrado, fue bien sabido entre muchas pesadillas descaradas. Así se dio durante los últimos años cuarenta y principios de los años cincuenta. La deshonora entrevista como una evidencia de mucha lógica clásica. Aquí resulta por desde luego esa puerca soberanía de Laureano Gómez en su propio desarraigo social. Sólo muerte en las esquinas de la noche roja. Sólo sangre en las laderas andinas. Gritos de furia en las bocas moreteadas. Se dice además que por aquí, por estas locuras de la historia, hubo otra guerra que no fue muy execrable para los pueblos liberales, sin embargo y pese a lo demás, no fue así para cada realidad dolida en su presumida desgracia. En abril del cuarenta y ocho estalla justamente una revolución necesaria. Es la revolución del Bogotazo. Es una revolución más bien digna, más bien delirante, cuyo propósito esperó apagar así, tanta desdicha social en las urbes habitadas del desorden conservador. Allí resurgen a su razón; muchas mentes ansiosas por forjar una mejor noche; bien luminosa, entre antorchas llameantes y muchas luces chispeantes; bañadas en compañía de gritos, para una querida libertad. Romper otra vez las cadenas de la opresión. Romper asimismo con la anarquía del desorden en todos los lugares capitalistas, luego, idear así, otro alivio en todas las razas, aún presentes en los escondites de este cementerio, aún indecible, aún espantoso y poseído en sombras. La enfermedad de la ignorancia. La falta de tinta y papel en las casonas de las familias. La ausencia de escritores en la antigüedad. Una falta de historia para el mundo. Esas son las verdaderas sombras que nos rodean realmente.
Desde luego, muchos años antes de la guerra violenta, justo en frente del paraíso de sierras cafeteras; había cualquier variedad de campesinos, residiendo en su paz relativa. Ellos andando tranquilamente por entre los senderos de las indias vírgenes. La gente se trataba allí más queridamente. Había mucha más confianza entre esos compadres de fincas aledañas. Todos nuestros abuelos y bisabuelos eran más sociables con los demás amigos. Ahora todo es al revés tristemente. La gente ya no se quiere. La delincuencia se siente otra vez en las ciudades. Las noticias del día cada vez más horribles que ayer. Más hambre en este mundo desconsolado. Más enfermos mentales en los sanatorios por la ausencia de educación en el país. Ya nadie quiere leerse un buen libro junto al mar. Ya casi nadie estudia una buena obra literaria. Da lástima ver esta indiferencia por las letras. La cultura escasea en muchas partes de mi Colombia adorada. Eso hasta la muerte pide limosna en los puentes de cada pueblo hundido.
Menos mal, pese a tantas almas muertas; hay algunas cosas buenas en esta historia del café y el narcotráfico. Podemos rescatar del desagrado a los escritores del sin espacio. Ellos consiguieron hacer ficciones reales para este país agrietado; revivieron la memoria de nuestros ancestros. En su mayoría trataron de hacerse hombres más bien dignos y elegantes en compañía de sus palabras morosas. No iban con las ambiciones sino con la sensibilidad por regar consuelo en los desahuciados. Fueron grandes desde sus pequeñas obras. Tomas Carrasquilla fue uno de ellos. Su prosa algo alternada y algo lindura en su mutismo de cielos queridos. La bondad desparramándose en sus cuentos amorosos y dicientes. Toda una belleza de mares azules en su pluma refinada. Hay además ese recuerdo suyo en la Marquesa de Yolombó. Una primera novela de luz estelar para esta noche precavida y coqueta. La colonia del ayer revestida en su gracia tradicional. Un escritor de otros ayeres lejanos; tratando de pintar un imaginario para sus largos amigos en letras. Esas creencias de cada quien desbordadas con las creaciones del buen cuentista y novelista. Una Antioquia en otros visos providenciales dada para su misma tierra. Estaba ya en su tenue forma de amar; una clarificada invención literaria, para su antigua estancia de pájaros pintos. La iglesia descubierta allí en sus muchas presencias sugestivas para su gente del campo.
Ahora estará en este mismo vaivén acrisolado; Germán Espinosa. Fue otro de los grandes para cada creación de su memoria. Espinosa vino a Cartagena para hacerse un verdadero escritor. Su poesía como ninguna otra en esta época del hoy. Eso sabía tan grande como un Julio Flórez en su grata belleza al lirismo encantado. Los romances de idilio unidos a su alma. La elevación de sus versos muy bien develados en cada poema suyo. Luego surgirá de su propio poder creativo; la novela más ingeniosa de toda su obra novelística. Es la tejedora de coronas. Ella está descrita en un siglo pasado del dieciocho. Juegan aquí la fantasía y la crónica del espacio. Los personajes principales se pierden además en una inmensidad para esa misma historia. Un viejo mundo y un nuevo mundo; encubiertos en una sola ficción narrativa. La guerra vista como un tratamiento necesario para sus ideas fantasmales. Al final, pues el arte y la poesía, conseguirán su armonía espiritual muy lindamente ansiada. Este motivo, tendrá que ser el último de los primeros propósitos; donde se empiece por hacer bondad, para sacar a los pueblos ignorantes de sabiduría. Es en lo más profundo del sentimiento humano; hacer la luz del bien, hacer la pureza, sobre la oscuridad del desconocimiento mental.

Rusvelt...

EL CANTO DE LA DESGRACIA

2010-04-05T18:40:00.000-07:00

La vida es como una obra de teatro,
no importa su duración
sino lo bien que se ha interpretado.
Anónimo

La balada de la guerra siempre viene pintada de negro, tras estos muchos homicidios y tras esos y tantos genocidios; mal engendrados por el hombre primitivo en su pequeña estancia de sufrimientos existenciales. Unas muertes desbocadas además en cualquier recodo de las ciudades derruidas donde aún se mora en cada desconsuelo del pasado que mal fue hecho con las manos; saturadas en espinas cortantes. Estas angustias pues de otros pasados no despertados por el momento en las memorias rotas y desmoralizadas de cada criminal enceguecido por la fascinación al poder exacerbado. Así que allí en las afueras del viento y bajo la lluvia del invierno infinito, aparecen entonces desvestidos, los gritos de horror en los muchos mutilados de la vida injusta. Estos inocentes de siempre son por tanto desaparecidos sin respeto alguno por los seres malvados de las sombras, los espíritus del mal. Los desconocidos, son desprendidos asimismo de sus brazos y sus cabezas rebajadas, hacia este hedor de la muerte que ya viene horrorosamente hacia sus rostros descalabrados. Los vemos ahora suciamente explotados con bombas restallantes y demás minas quiebra patas, unas minas, quiebra dorsos humanos, minas incluso para destruir negritos pobres, ellos, sin mucha ropa que ponerse a la luz del sol rojizo. Eso los presiente uno volando por los aires lacrimosos. Decae por lo cual la dignidad del hombre en un abismo errante de inferioridad razonada y espiritual. El frio de la oscuridad burlándose en los sufrimientos de los inocentes. Luego develamos aquí otra vez todo un cuadro fantasmal y tenebroso que no parece ser de estos otros tiempos supuestamente modernos para esta generación dizque de progreso vanguardista. Al contrario del ayer vamos entre estos días umbríos es para otro laberinto perdido de más ayer y más atraso social volcado profundamente hacia la locura de una sola ambición y una retrasada crisis de desorden mental en los pensamientos psicóticos, por parte de los enfermizos criminales, los políticos encerrados en su fascinación materialista. De hecho nos sabemos casi sin puertas de esperanza entre los unos y los otros seres semejantes al desamor de los tantos que somos en cada sendero enceguecido, sólo tuyo y sólo mío, entre este nuevo destino incomprendido. Y así cada quien solitario y dispuesto al sinsabor de su mirada perdida, junto a la ventana de los tiempos violentos, uno tristemente en su andar, sin por lo menos algún cielo espejado, paseándose por entre las almas oprimidas de la ceguera, una ceguera que nos nubla al otro lado de los espejos, más diáfanos y menos ensombrecidos al mal. Quizá una lucidez sobre la ceguera como esta de Saramago. Eso es todo lo que presenciamos y agonizamos ahora espantosamente. Además estamos ya hasta indiferentes del otro amanecer que ni siquiera esperamos cuidadosamente por sobre nuestra estadía de horror, bien correspondida, tras su letargo esencial. La madrugada ensordecida prosigue entonces su trasegar vertiginoso, sin mucha reminiscencia bien esperada al perdón no pedido, ni limpiado con las peticiones benévolas de los culpables. Las cárceles de la memoria, resultan pues como una debida razón, rellenadas en viejas visiones a su paso por los días imperfectos, que aún no sabemos vivir.
Así que el resto del crepúsculo es igual; porque aquí en mi Colombia, nadie trata de quererse entre las cuidadosas amistades de quienes habitan estos antiguos barrios de fique y cañabrava, bien labrados a punta de esfuerzo cultural. Dichas residencias aparentemente descolonizadas tras su verdadera recuperación libertaria, comprendida con la misma guerra, pero esta procurada, solamente por una lucha social y forzosa para el bien de mi pueblo ensangrentado. Suponer pese a todo el odio entre las muchas familias congregadas; será siempre una buena realidad para este pedazo de mundo inundado de barbarie y calamidades. Ahogado en su miseria extravagante. Una miseria sin escrúpulos ni vergüenza en casi todos lados. Incluso los niños se nos mueren de hambre casi todos los días. Por tanto, viene la venganza otra vez al pensamiento en todos los amigos y demás conocidos del otro lado, resurgente en angustia. Sucede además este teatro aparente muy similarmente como en la historia de Metzengerstein. Es una obra universal del maestro literario Edgar Allan Poe. Pasan enseguida las horas y las épocas clásicas a través de cada rostro padecido entre las letras fugaces del entendimiento. Vuelve igualmente cada quien a su lugar inesperado de la otra historia. Y desde luego todos nosotros entrevistos allí en los viejos protagonistas de esta inmensa obra del sinfín no comprendido. Así pues es como nos vemos revividos en cada personaje curiosamente, pero siempre, idos hacia un inacabado abismo de trasluz, ella, resquebrajada sobre las escenas del supuesto futuro, cuyo vacio parece ser idéntico al pasado clásico, mal vivido en muchos de los artistas de la vida. Este sencillo esbozo quiere mostrar, por otra parte, una infinita continuidad en la existencia del hombre cargado de culpas en sus muchas concreciones vivenciales. Sólo manchas negras en su cuerpo derrotado y enfermizo. Eso quiere decir; también, nada de principio y nada de fin en la historia del viejo eslabón perdido. Sólo unas repeticiones de muchas experiencias entre los primates sobrevivientes a la razón premeditada; pero claro está, hay al mismo tiempo, muchos instantes, representados en diferentes espacios presenciales para estas almas inmortales. Es algo así como una flor amarilla de Julio Cortázar. Relato magistral del fantástico escritor Argentino. Significar también una puerta abierta al umbral torrencial que hay al otro lado del silencio.
Ahora bien, aparte de este símil comparativo, nos vamos yendo en su momento, hacia algún abismo envolvente, precisado en el más allá develado de los últimos vestigios de esta humanidad culposa. Arribamos aquí ya sobre este lóbrego espacio evolutivo. Vemos después como aparecen lentamente; las bestias horripilantes y peludas del antes que fuimos por sobre esta esfera primaveral y montañosa. Ellas atrasadas con sus hachas y martillos de piedra. Peleas entre unas razas y otras. Desaparición de las más atrasadas y supervivencia en las más intelectuales. A continuación pues habrá que gritarlo obviamente. Es cierto que hemos mejorado beneficiosamente en este progresivo suceder de los siglos perecederos, pero pese a todas las inclemencias salvajes, no dejamos de ser los idénticos primates de siempre, colgándonos en los palos, sin mucha esperanza, ante las montañas frondosas; por lo tanto, sólo habrá transformación en cada hombre, hasta cuando alejemos la terquedad viciada de matar por matar, al otro semejante con los cuchillos y las metralletas, una creación simplemente nuestra; igual; sólo prosperaremos universalmente, hasta cuando saquemos de sí mismos, los vicios propios y arraigados, ellos, aberrantes y decadentes, para las almas decaídas. Esos de humillar y pisotear al más atrasado con las cadenas y los grilletes del mal; simplemente porque dizque así lo queremos. En realidad pues nos sabemos aquí lógicamente perdidos, tras cada fascinación persistente de ser más poderosos, ante los verdaderos inocentes; eso sí, sólo grandes en las alucinaciones de estas invenciones errantes, sólo propias y trastocadas. Luego entonces, vuelven las verdades de la moral y así los reglamentos, terminan apagando estos irracionales supuestos del poder individualista. Allí donde hay una gran mentira en ideas posesivas, ellas, ni siquiera soportadas por los propios creadores humanos, resueltamente equivocados en sus actos y sus pensamientos atroces de escalabrar cabezas y reventar las bocas, limpias y pulcras, sea cuales fueran. Estos asesinos vienen quedando enseguida desvestidos como esas hienas que son realmente en su propio odio. Así que todas estas creaciones deprimentes en vez de enaltecernos en compañía de la furia, nos van es embotando más y más, hacia los pozos execrables de una muerte destruida; aún evocada en este lugar expiatorio de la tierra, donde no lo pasamos presos y sin muchas miras de luz eterna; simplemente soñando los ángeles, no mugrientos, ni ennegrecidos en los sentimientos del odio solitario, que ya no tienen. Eso quiere resumir, por otra parte; tomar la humildad en las manos, entender la humildad como sinónimo de grandeza. La bondad como susurro de sabiduría. Eso quiere gritar, además lo siguiente: sólo somos; una brizna más, perdida entre las tantas; Borges, otra vez.
Igual, por mi parte, bueno será comprender, esta obvia dolencia, resentida para cada ser humano, desfallecido en la guerra alterada. Nomás cuando vamos y miramos la despreciable pelea de Hitler, por la ventana resquebrajada; descubre uno allí, la sola batalla de los espantos, ella, negra y sin muchos fines trascendentales para la regeneración de estas naciones sufrientes en su culpa al hedor de la criminalidad, mal querida. Simplemente nos concertamos allá y enseguida, vemos tristemente concebidos, unos y otras mujeres y muchachos, muriendo incinerados en los rincones de sus cuartuchos despreciados por la misma sociedad arrogante y capitalista. Dicha verdad, tal como es evidenciada por el buen cineasta de la lista de Schindler. Un cinta magistral donde se hace un expresivo alegato sobre la perdida de los derechos humanos. Un grito sobre la dignidad del hombre. Fuera de eso cada niño combatiente, cayendo en el fango de su derrota, nunca entendida para la complejidad de las filosofías. Luego las muchas montañas de cadáveres, desapareciendo lentamente en las afueras lluviosas de Alemania. Ese país con sus visos nazis y con sus pesadumbres destructivas. Así pues que para el antes hubo allí muchas conciencias revertidas y manejadas horriblemente con los discursos subliminales y lindos en su baja apariencia de renacimiento social. Otra barbarie fue ideada enseguida con las palabras de la contradicción. Hubo allí además una lucha sin restricciones en lo más extravagante del desorden y las aberraciones de la carroña social. Es decir una guerra asimétrica en su mayor desborde de crueldad tortuosa. Nada de reglas vista por lo tanto en los dos bandos combatientes. Ni más perdón entre los países vecinos de simple velo poético. Así todo lo humano escaseado cuando eran decapitadas las niñas y los muchachos, ellos, desesperados al saber que no seguirían viviendo más su pobre pesadilla. Eran ellos desintegrados sin misericordia alguna con las bombas arrojadas desde un cielo carbonizado en agónicos lamentos tardíos. También violaban a las mujeres y luego las mataban descaradamente, bajo el rumor de la luna ahogante. Este último concepto viene del Libro negro. Un argumento de Gerard Soeteman.
La sombra del cielo se vistió además en su sola decrepitud, más sucia que el infierno alegórico de la Divina comedia. Una bella obra del pobre Dante Alighieri, un espíritu de los pocos que hubo bien predispuestos en las dulzuras del arte. Pero bueno. Nada de luces celestiales. Sólo las luces de bengala pidiendo más cadáveres bajo las noches mugrientas de esta segunda guerra mundial. Y mientras tanto, Adolfo Hitler, lleno de interés por sus metralletas y demás estrategias; mal procuradas entre los lados del silencio embotado y marchitado. Una sin razón de caídas en su máxima expresión tratando de procurar un mundo renovado que nunca existirá desde su tormenta, poco creativa. Obviamente, no había en esta rebajada dictadura, ningún fundamento de regeneración cultura, igual, ninguna sabiduría en toda esta hecatombe mundial. Eso está encendidamente claro en muchas conciencias.
Ahora bien, por los otros lados, donde recuerdo infinidad de bombas y otros pedazos de soldados volando por el aire, entreveo como hubo allí, igualmente, otro sentimiento insignificante, perdido en su traidora bajeza, esta traición propia, predispuesta siempre hacia la ambición de un mundo suyo. Un mundo imaginado para sí solo. Pero esta utopía sin ninguna añoranza por hacerse realidad lógicamente. Por eso fue acabado justamente, sin nada entre las manos, sin nada entre su corazón de cuervo. Así que ya ni los demonios mismos se le acercan por su triste vergüenza. Y es claro. Mira uno nomás. La destrucción de otras razas que no fueran arias. La negación de otras religiones ajenas a su concepción ideológica. El odioso veneno salido de su boca encausado a la no aceptación de diferencias en costumbres y demás creencias propias a la sexualidad. Ello es ajeno al bien común y al respeto por mi semejante. De eso no hay dudas; por lo cual, vino a verse aquí en la tierra, una sola represión y depresión en su dictadura, ella, umbría y pesimista. Demás estaría la recesión de alimentos, la angustia de los pueblos, ante el terror de la matanza; las caídas de progreso esencial y habitual, retenidas por la misma creación de la guerra, sin sentido en su más mísera confusión. Ser más tolerantes y más altruistas en vez de hacernos violentos y bestias otra vez, podría ser la verdadera solución.
Sobre mi país colombiano, resultaría de esta crueldad ajena, otro poco de enfermos nazis, pero ellos, sin mucho sentido de batalla, una batalla que nunca supieron hacer con las armas y sin las armas. Poco conocimiento sobre el problema ético y moral. Más en las altas cortes del estado, ellos, terminaban ya como unos ínfimos leprosos del desprecio humano. Ellos entrevistos como una sola lechona trasnochada. Ella lista para la quema de sus voces groseras. Así entonces toda esta reincidente colonia; resultaría como la arrastrada de siempre, ante los arremetimientos extranjeros; igualmente, colombianos, somos poco importantes para esta inmensa aldea de variadas potencias industriales. Más que nada por el atraso social y este futuro de retraso para los otros supuestos, importantes de la lucha mundial y regeneradora. Nada de nada en este pequeño palacio de sueños enloquecidos. Las listas negras en todos lados. Y el hombre aún destruido por su viva ignorancia; durante y después del hundimiento alargado, tenebroso de las batallas, que no queremos comprender, ni acabar antes de que principiaran negramente. Igual. Hubo otro día de extravío y otra noche más pobre en amor verdadero. Ausencia a sí mismos, sobre el antes, mal entendido entre las razas hermanas que somos. Porque es así. Somos entre todos una gran aldea de vida y no de horrendas muertes. Porque somos esencialmente hermanos entre todos los demás y porque no somos los enemigos del ayer, ni del mañana que no queremos frecuentar en esta pesadumbre persistente, ante las malas culminaciones de seguir destruyéndonos con los pensamientos, transfiguradores. Pues es aquí, entre las muchas ideas, como vamos y materializamos, tanto el bien como el mal exterior, ideas, salidas del alma individual, ya sea oscura o luminosa, ellas, según sus procederes por sobre la vastedad del universo, tanto el propio como el ajeno.
A la hora, será bueno entonces, engendrar tres mil mariposas blancas, parecidas en forma a las mariposas amarillas de Gabriel García Márquez. Ellas ya muy llenas de esperanza. Ellas queriendo volar en paz, sobre los otros oprimidos y sobre los callejeros de las ciudades olvidadas y perdidas. Las maracas de los músicos legendarios resonando mientras tanto en bellos coros de ansia espiritual. Luego un vida pintada de luz en los sueños del niño que despertó, cuando el dinosaurio, nunca estuvo allí. Así que este chiquillo se levantó de cama y enseguida comprendió al dinosaurio, sabido como un solo espejismo, mal ideado en otros tiempos de sus raras pesadillas. Después ando con su alma libre por el cuarto hasta cuando se tropezó con la ventana de al lado. Estaba cerrada. La abrió cuidadosamente. Al final, pues pudo volar, dejando atrás su cuerpo de infante que le molestaba. Eso reflotó libre entre el espacio como el fantasma de un cuento de navidad. Y aquí, este niño, fue viendo ante sí, ya un día sin noche hasta el fin de su inmortalidad. Una inmortalidad adentro de una eternidad en su propia esencia bondadosa. Y ahora el secreto suyo entre las manos de este, humilde artista, solamente intranquilo.

Rusvelt...

LOS ABRAZOS DE LA INFAMIA

2010-04-05T18:39:00.001-07:00

La traición supone una cobardía
y una depravación detestable.
Barón de Holbach

Ahora me reposo en la soledad de la noche y enseguida empiezo por escribir algo más bien poético como una mujer con alas de mariposas marchitas. Ya así veo por lo pronto que tal vez hay que hacer asimismo un poco de uso de mi jactancia lírica. Tengo que hacerlo lentamente y luego susurrar así entonces mi lenta decepción sobre la no fantasía que se desaparece atrás de una simplona creación cinematografía de los abrazos rotos. Tal película más bien aburrida para mí no fue sino una soltada perdedera artística. Ello deja un poco de dinero monetario desperdiciado. De lo poco que hay allí viene siendo una putita cara y recién retirada de sus andanzas pecaminosas que no cesaban de ensuciar el inframundo suyo de los burdeles más bien frenéticos. Ante tanta humillación resabida pues ella pronto deja su degradación del libertinaje y así luego de los tantos avatares del destino La mujer después resulta saliendo con un millonario de corte tragadamente sobrador. Por lo demás todo este manejo visual viendo siento algo llenador de hartera. En lo absoluto de mi razón tuvieron primero que cerrar dicho mal proyecto que ni siquiera merecía tener un final de alguna presentación más bien digna en una sala de cine. Ello del metraje también viene siendo resuelto así como un disparo dado al aire por el director Almodóvar. Pero así como estamos de mal acostumbrados a este género del cine ciertamente hueco solamente pues la empresa del séptimo sin arte se decide promocionar todo este sin rumbo de ideas que necesitan de mayor encierro investigativo y de mayor trabajo creativo. Fuera de lo otro vemos que la prepotencia de toda esta ligereza del mal cine viene siendo últimamente una cosa de puro interés odiosamente comercial. No hay casi nada de un real amor al cine por cierta parte desinteresada de los productores y demás organizadores del teatro burlesco. Así que desde mi visión crítica sólo siento que la cinta ingresa de sobra adentro de alguna cosa superficial. No hay más que un bagazo del no beneficio al cine arte. Ello mismo se repudia como un gesto de arrogancia más bien deformado. Pues allá entre los besos rotos no hay dudas de que allí adentro de los actores casi nadie alcanza a ser alguna oveja negra que al menos se vea prefigurada fuertemente en la mala historia del chiste algo flojísimo. No hay tampoco casi ningún matón queriendo poner de patas sucias un sin paraíso que realmente se sabe horrendo tras cada otoño de las realidades ebrias y turbadas que ahora se esconden atrás de los romances tan traidores. Nomás ante las primeras imágenes actuadas ya sabemos que cualquier cineasta de calidad se empieza a quedar dormido al ritmo de una cinta que es algo lenta y sobadamente visajosa tras cada mofa de chistes verdes. Todo solo allí se pasea y no se baila bien tras un sueño tristemente deformado. Luego el drama viene siendo visto sin nada de argumentos esenciales del puro amor reverenciado. Sólo se aparece un escritor retraído que se hace como el ciego de la caricatura. Al rato pues él se transforma tras un giro de la narración. Pasa de algún rio a un mar que no tiene nada que ver con el miedo del inicio más bien extrañado. Así que cualquier cineasta viene y se sale de dicha parodia dejando atrás todos sus escrúpulos. Ya más enseguida úes se pone de peleas con todos los empleados del establecimiento para que pronto lo pongan a ver una película del curioso arte contemporáneo. Así tal histórica similar tuvo que pasar con muchos civiles que se metieron a esta incertidumbre de malabares reventados.
De todos modos risueños, tras un final de créditos, si se pudo llegar hasta por allá, pronto el hombre racional; saca algo de lo bueno del españolete. Ello sería verse la película ya otra vez para poder criticarla. Después tratar de azotar la sin historia y hacer la crítica sin nada de miedo contra los estrellados del paseo extravagantoso. Así que tras un pensamiento mío se resuelve ser bueno verse las boberías del teatro del juego para hacer ya un frente de lucha atómica contra todo este manojo de títeres reinflados. Además trata de ser algo bien charlado que hoy nos pongan a ver algo de mal cine para ver si somos capaces de desnudar el paquete chileno que adentro de la narración visual.
Ya por otro camino se ve adentro de la pantalla varios actores de pacotilla. Por tanto ellos andan sin nada de entusiasmo. Así que Almodóvar no pudo inventarse casi ninguna trama atractiva que deje al crítico de cara vinagrosa; algo bien postrado tras el solo asombro de lo fantástico que se puede inventar en compañía del juego erótico. Pero del otro lado respetuoso vemos luego que no todo viene siendo equivocaciones adentro del filme. Hay unos recuadros que pueden salvar una y otra mala conversación de los esposos encamados. Y así esas tomas pueden ser los senos morenitos de penélope cruz recientemente desnudos al aire del tiempo ficcional. Así entonces hay por ahí otra pintura de salvación que viene siendo un solo diálogo en donde renacen los años tras los años de vivir haciendo el amor con la mujer que se ama tiernamente. Dejar beberse del amor por entre los siglos antes perdidos. Sentir que la mujer te ama con cada paseo de su caricia por entre sus manos y las tuyas del calor ardientes. Amar el paseo íntimo de la señorita desnuda que no cesa de andar por entre las sábanas quedas en el suelo. Desdibujar una lágrima de placer adentro de los amores cargados de soledad y desprecio. Y quererte un poquito harto a mi muchacha lindamente española. Así que junto a la fugaz razón del erotismo resurge del canto santo un lindo encanto para libar al menos una parte de la boleta; tal vez, una boletilla algo y mal comprada; afuera de taquilla que se sabe algo carísima.
Ya pero todavía hay otro mal caso de rutina. Este otro drama se resiente al momento cuando la gente va algo reconfiada a donde la señora del cine. Los novatos preguntas si la película aguanta verla realmente. Mientras tanto viene la mujer chismosa y de pronto ella te dice; mira, los brazos rotos, para mí, la cintasa de moda que no puedes dejar de ver. Luego sólo resolvemos que la señora gafufa, no ha visto ni siquiera, ninguna propaganda del abrazo infame. Esta pequeña cosa al final pues solamente viene y te pone de mal humor. Al rato pues te sales con algo de rebeldía de los chiros. Lo haces así porque presientes que te están tomando del pelo. Fuera de lo demás vemos a los actores como una sobrada montonera de gente mal maquillada y ellos, no bien conversados, no bien actuados, frente a la cámara del hurto social.
Por favor que me devuelvan la plata de la inversión. No sé que me metan a otra sala para mirar alguna cosa realmente presentable. Yo ante mi fantasía quería ver alguna obra de arte. Ver al mismo tiempo ya unos efectos visuales que me trabajen la mente de una forma sucintamente despaciosa. Que tal que a la gente de procinal y cinemark fueran tan ocurrentes de dejar rodar a los burlones del cine español, adentro de una sala de tercera dimensión. De verdad yo no sé que pasaría con la gente que paga un mundo de plata para ver sólo unas y otras grabaciones que no cesan de ser tristemente puestas sobre el lienzo del juicio mordaz. Menos mal no se les dio por hacer otro pésimo invento del error tras el otro error. Y eso que en cine se siente cansona la cinta del colorín colorado. Por lo tanto no me interesa hablar de una estética que casi no se trasluce en las habitaciones del tedio arrasador. Mejor que pongan a tom y jerrry en calzoncillos para ver si nos reímos todos un rato bien sabroso. De hecho nomás allí salen con el descaro de poner en acción a una mujercita toda facilona. Que pena salir con estos malos chistes. Eso la mujercita pareciera que fuera una secretaria de esas novelas mexicanas que no hacen sino mostrar piernas y senos; sobre los pechos del hombre, que se les arrima a ellas, frente al escritorio del coqueteo diario. Así pues, si hoy al día, luego de tantos años, resolvemos algo de amor por la semana santa; pido nomás a los españoles que se vayan para sus recintos, luego que se inventen; el clásico bien poético y romántico de ellos; por tanto y finalmente, yo, lo que soy yo; no quiero ser el cuervo de mal agüero; pero ahora digo la verdad; la película, casi no gusta nada al público del arte.

Rusvelt...

LA RULETA DEL PURGATORIO

2010-04-04T08:56:00.000-07:00

La libertad no puede ser fecunda para los pueblos
que tienen la frente manchada de sangre.
Víctor Hugo

La intensa noche de lluvias ensangrentadas, aún prosigue su curso, aún concurre en la ausencia del acentuado fin culminante, por tanto, esta presunta oscuridad resentida, no se quiere acabar para los hombres, quienes se lo pasan viviendo entre ella, quienes aún andan pisando la criminalidad y la persistente indecencia de destrozar los cuerpos de sus semejantes. Así que ahora, mientras cruzo los pensamientos del latente presente, siento razonable empezar por relatar, algún lejano amanecer de sucinto insomnio, siempre elaborado por el tejido memorable de la inacabada violencia, quizá una pesarosa violencia paseándose a su antojo por las calles, las residencias y las selvas de los lamentos, gritando luego entonces por los cerros y los desfiladeros de esta Latinoamérica, otra vez, desconsolada para su silencio persistente, otra vez, saturada de tapujos deprimentes, tras el desboque impensado del desplazamiento y la residente hambruna que ya se va regando como un rompiente mar de lodo y desgracia sobre nuestros ojos desorbitados.
Asimismo, hay pues para esta gran complejidad de vidas rotas, una alterada guerra de poderes, siempre residente a su forma en lo redondo del mundo, donde bien es cierto, decir, no se sabe hasta cuando cese este homicidio de verdades lacrimosas, cierto, quien sabe hasta cuando se acabarán las muertes siniestras, junto con el enterramiento de las malas acciones, ellas, gestadas con las manos y las mentes culpables, obviamente porque es allí, entre la virtuosa conciencia, donde renacen las indecibles pesadillas o las inspirada fantasía de la bondad, que ya vamos procurando lentamente y de vez en cuando. Desde luego hay una verdad que vamos avizorando ansiosamente, entre todos y cada uno de nosotros, como cuidadosos habitantes de sentido analítico, habitantes del explícito saber, donde vamos y nos cruzamos a diario por esta irresuelta aldea global de lenta evolución preciada para el beneficio de todos.
Pero bueno. Sí o no. Es trasparente toda esta poca gracia que aún tiene nuestra esfera terrestre. Por lo tanto hay que develar lo que se piensa a las otras entidades pensantes, similares en igualdad, pero ellas, algo indiferentes al amor por las letras. Así que en este momento, no sería malo evocar, nuestro empobrecimiento social y cultural del país, además, entre otras sabiendas de vergüenza, será también bueno, manifestar los inacabados genocidios que se hicieron a los campesinos durante la acrecentada violencia, otra vez, muy persistente para nuestra Colombia del hoy y del ayer, quien sigue con sus víctimas todos los días y todas las noches. Ya enunciaba entonces Andrés Caicedo en alguna de sus obras; el horror es para mí un lugar común. Luego hubo de quitarse la vida con unas pastillas donde fue sufriendo mucho más que su mismo encarcelamiento cuando estaba en su cuerpo enflaquecido. Se perdió a su resultado un literato de significancia social y proletaria. Lo perdimos entre la vaga muerte de este purgatorio. Para mí cada vez más escandaloso. Otro aporte sobre la violencia y el secuestro, sería algún conocido relato que trata, Jorge Eliecer Pardo, Escritor del Líbano, habla sobre las masacres, ejecutadas a los desaparecidos; ellos, entonces, los sin nombres, sin rostros, ni rastro. Y ellos retirados bajo el cementerio que no existe. Así que sólo como abre bocas ya no se dice por aquí en mi tierra; muy buenos días, compadre, como amaneció, ahora es todo lo contrario, terminas pronunciando; ole, hermano, uy, que milagro, ¿amaneció? Dios mío, pero sí es cierto, amaneció, bueno, por lo menos, hoy sí estamos muy de buenas ambos, no.
Ya para los otros tiempos, que no acaban de ser andados, bajo el mismo cause ennegrecido de terror, vemos aquí al desorganizado país de mi patria boba, siempre resquebrajado como un espejo oscuro y otra vez agónico para su acentuada decadencia, presentida, ante la reiterada ferocidad del capitalismo y el ansioso poder individualista. Simplemente saturados por las muchas conciencias recurrentes en la vida, presenciada, sin más que este otro mercantilismo posesivo y el desbordado materialismo ansioso. Luego estaría ese reiterado consumo de medios vistos a diario en la televisión y el internet donde las firmas de los ricos van ofreciendo ya otros estilos tendenciosos de poco erguimiento intelectual y racional. Así que por el otro lado de la luz, hay mucha indiferencia de propiedad moralista, entregada ante los otros seres semejantes, ellos, mal librados en este nuevo despertar de la misericordia. Esto quiere decir además que hay apenas unos pocos hombres de buenos puestos, bien refinados y acomodados con sus corbatas y sus trajes, manejando la memoria del pueblo oprimido, un pueblo sin memoria, como Funes el desmemoriado, quien se sabe entre la miseria de tragar aire y morirse de a poco o solamente irse de esclavo como uno más y de los tantos que se van a lustrar las botas de los capitalistas industrializados.
Además es cierto lo siguiente, pasa este hecho, porque no hay más alternativas sobre quehacer alrededor. Así que siempre vamos y nos encontramos inmersos bajo una colonización de nunca acabar. No es así. Mira nomás. Antes eran los españoles con sus látigos y su explotación a los negros y los indios en las minas y en las haciendas de los potentados. Que miseria tan desarraigada. Para que ocultarlo. Ahora pues, como otro trasluz persistente y resonante, vemos este nada más, que vivir sin algún destino bien trazado, sólo vivir sin un sentido esencial, andar escasamente como simples entes viciados en función de una sucursal extranjera, morirse con los horarios pesarosos, casi sin uno darse cuenta, quizá también, como última opción, ponerse a vender en las calles y los locales, estos otros productos traídos dizque del antiguo mundo.
Pero que bien. Recuerdo al Funes de Borges otra vez porque ha revivido para no ser ya olvidado nunca más. Aquí entonces se ha vuelto memorioso hasta siempre. Es claro que el pueblo deja las cosas atrás y sin embargo no deber ser así. Hay es que pensar con detalle. Hay que devolvernos al recuerdo sagrado. De lo contrario nos veremos obligados a repetir la historia que nos precedieron y dejaron los ancestros. Igualmente el relato habla de que cuando se está bajo la singularidad del insomnio es cuando vuelven a los hombres las impresiones de su pasado más hondamente. Y sí. Ya decía Borges en su libro de ficciones que el recuerdo es una evocación anterior en estado presente. Quiere decir que cuando se vuelve a dicha memoria se hace presente otra vez por medio del pensamiento y la intuición del alma, oscura o luminosa, alma que sí existe, al menos de una forma etérea, por lo cual, allí mismo, van siendo emanados, más que nada, los sentimientos de nosotros constantemente. Bueno. Sí. Pero que es esto reconocido como alma. Pues muy sencillo. No ves. Tal y como lo dice Kardec en su libro de los espíritus. Son los seres inteligentes de la creación. Pueblan el universo fuera del mundo material. Eso quiere decir que somos nosotros mismos. Por lo demás ha de ser entendido que somos almas inmortales. Eso sí. Claro está. No viene a tratar temas de teología. De lo contrario hubiera tratado los relatos de Borges, tanto los teólogos y como el inmortal.
Por mi parte, sólo quiero dar una pequeña referencia sobre lo mucho que somos y de lo cual nos olvidamos de vez en cuando. Quiere decir esto que hemos resistido muchas existencias hacia el ayer y que, pese a todo, aún nos faltan muchas experiencias y épocas por vivir hacia el después, para así, mejorar en la relación con todo lo que nos corresponde.
Ya retornando al silencio de la noche, vemos en nuestra Colombia, mucha gente, escasa de intelecto cultural y sin gran elucidación crítica. Eso parece estar ausente entre ellos mismos. Asimismo concebimos demasiados jóvenes extraviados sobre el quehacer por sobre los días del mañana. Hay en la mayoría de ellos muy poco discernimiento de corte pragmático en sus interioridades espirituales hacia el siguiente paso de progreso existencialista, tanto individual como de forma colectiva. Pues ante todo somos una sola telaraña de procederes encadenados en sociedad. Igual. Tuvo que mostrarse, Jean Paul Sartre, ante el mundo, para manifestar esta esencial idea: El hombre es el único que no sólo es tal como él se concibe, sino tal como él se quiere, y como se concibe después de la existencia, como se quiere después de este impulso hacia la existencia; el hombre no es otra cosa que lo que él se hace. Éste es el primer principio del existencialismo. Eso sí. Todo no es color de solas rosas blancas y rojas. Más porque esta en sí, este otro lado del espejo, la maldad y el odio de los individuos, una maldad, erradamente gestada por la misma ignorancia egocéntrica y déspota, estancada, en ellos.
Así que en este mismo país de luchas y sufrimientos, si hay, por ahí, entre toda la orbe de seres humanos, esclavizados y acallados a las malas, algún resurgimiento de por lo menos cierto hombre filosófico y trasformador, quien vaya y se levante para gritar las verdades derrotadas de su patria, si hay además cierto orador veraz, quien se muestre quizá como otra forma de mirada social, vienen entonces, aquí, los del otro movimiento, ellos, los del sentimiento impositor y frívolo, luego, se le acercan con sospecha y ya lo van dejando sin rastro por la vida, sin sangre corriendo por sus venas, tras el propio resultado de la furia mal fraguada. Desde luego queda también sin más voz de libertad enfrente de la multitud amada. Que desgracia ver la sangre a cada rato enfrente de la misma historia. Esto nomás lo vemos simplemente en el caso de Jorge Eliecer Gaitán. Hombre elocuente, muerto en el reiterado abril de 1948. Lástima sentir caer un ser de tanta propiedad racional para el beneficio de los mal librados. Y sí. Me gustaba soñar sus esperanzas, cuando decía vivamente en el fervor sus muchos discursos políticos: Yo no soy un hombre, soy el pueblo. El pueblo es superior a sus dirigentes. Estos aforismos dichos por el bien de todos.
Así pues, una realidad más bien acentuada, para recrear a su manera, un país de otros sentimientos y otras ilusiones, un país más igualitario, donde no lo pasamos, verlo ya sin más indiferencia y ambiciones particulares. No sé muy bien. Pensar más en los otros tristes. Sabernos en los otros pobres como si fuéramos nosotros mismos de algún modo. Pero bueno. Aún hay suficiente humanismo ni suficiente espiritualismo por el momento. Así que Este otro hombre de bondad asesinado al frente de su propia gente. Que cobardía y falta de simpleza, sobre la razón general.
Ahora bien, vuelvo aquí, hacia los latentes ayeres de tiempo ancestrales, precisamente cuando usábamos taparrabos y narigueras en el cuerpo mestizo, llegaron entonces, algún día cualquiera, estos españoles viciados y llenos de pestes negras. Se acercaron a los indios con sus armaduras plateadas. Luego fueron pisando estas tierras ajenas para sus ojos de asombro y para su gran desconcierto sentimental. Cruzaron a su manera los bosques inhóspitos de otras tierras santas. Hubieron de toparse con otros loros desconocidos y con los leopardos veloces entre la espesura de las ceibas. El murmullo de los monos rubios mientras tanto resonando exuberante en la gran selva vivía. Inspeccionaron al mismo momento todo lo que vieron a su alcance. Fueron arrojando ya sus pocas porquerías por el suelo. Se toparon enseguida con lindas mulatas de cabellos negros. No fue Pocahontas la mujer imaginativa de esta película americana. Fue más bien la hermosa chibcha de senos desnudos quien por ese entonces amantaba a su retoño de tres añitos. Ella en un cántaro edénico junto con otra mujer y bajo la sombra de los árboles primaverales. Los navegantes y muchos piratas de poca monta que iban hace un rato, montados por allí en los barcos, descubrieron esta belleza por fin, para su propia parte, así que ellos, pues en compañía de Cristóbal Colón, quisieron desnudarse también y sin embargo se contuvieron al rato. Fue su miedo al simple pudor. Esta curiosa chibcha además de ser sensual fue muy conocida ahora como América Latina. Mi América del sur, ella, ruborizada y coqueta en su misma belleza natural de flores orquídeas y labiales, bañada entre el suave rumor de la lluvia en rocío, proveniente de los cerros andinos y del norte fulgurante.
Igualmente, estos extraños intrusos, transcurridos apenas unos escasos años, fueron mostrando su poderío de guerra español y enseguida tomaron como propiedad suya, las muchas riquezas indígenas. Este hurto lo hicieron muy tranquilamente. Más que nada haciendo un simple trueque, entre espejos y demás baratijas, que llevaban de ellos, tras la posesión de sortijas, cadenas de oro y otras figuras ancestrales, para nosotros de gran importancia religiosa.
Al rato de las noches torrenciales acabaron pues casi con todo lo bueno que había. Hasta las mujeres más atractivas se las llevaron. Esto lo recuerdo del cine histórico. Nos dejaron escasamente las pestes y las lepras suyas. Eso sí. Dejaron aquí sus enfermedades como una plaga más para estos pobres indios de mi recuerdo. En fin. Nada de canela para ellos. Nada de riqueza espiritual en sus cabezas de pera. Igual. Ya para su mismo descaro altanero, terminamos como otros, indios más, pero esta vez, esclavizados, labrando para ellos, unas tierras que eran propias. En fin. Que ironía es la vida. No. Mis indios a la vez sumisos bajo el mandato de la supuesta, muy grande religión católica, para esta otras parte de España, obviamente, nada de respeto a las otras creencias. De hecho, cualquier ser humano de cabello totumo, que se resistiera a los reglamentos; cierto y claro, lo iban matando como si este fuera un perro de monte, como si este ser de amor, fuera un satanás de la biblia. Igual estará una bella frase de por ahí, muy oportuna, ella expresada así; La sociedad medieval se vio manipulada en su mayor mediad por; la iglesia. Aquí estaría entonces, claramente expresada la creencia religiosa de arremetedora imposición. Más porque hacia esos días pasados sólo nuestros, hubo soldados de la corona española, por su parte, allá mismo, quienes iban y le reventaban la cara a los pobres indios, sin la menor reserva. Luego pues quien sabe si hasta se los tragaban estos seres dizque civilizados en medio de su jolgorio impositor. Que miseria puede ser entonces el hombre que mata al hombre, por medio de la espada, claro, sin haber otra espada a su contra defensa.
En este momento dejo este largo pasado atrás. Ahora me voy, pues, hacia otro el lado del tiempo, un lado más lejos del espacio, esta vez, rodeado entre criollos y liberalitas, al fin, cuando apareció sobre la bella magia efusiva, un gentil grito de independencia. Ante este respetado alboroto, tras los otros días, la fantástica noche septembrina. Resuena a su rato Bolívar en las bocas de los hombres, que se quitan las cadenas de los pies. Sale del mismo fuego creador, un imperante libertador, él, intocable para esta humanidad de renovado orden. Es pues el primer presidente de Colombia y el único bueno que ha tenido. Además, dispuesto general y batallador, un luchador de las mil guerras y quebrantos, no rocín flaco, pero sí, una lanza al desgarradero, más gallardo y escudero que un pobre ternero. Bolívar fue entonces él, un gran seguidor del bien. Bueno. Estará después, asimismo, la batalla de Boyacá bien librada, entre muchas trompetas y disparos al sumiso corredor. Sangre a su motivo bajo las caídas de caballos y los cadáveres de bocas abiertas y ya con algo de moscas entre los brazos. Y Dios mío, sí, que viva, que viva, hasta siempre, la libertad y la paz de mi pueblo.
Finalmente, luego de sentir y presenciar esta lejana guerra, muy necesaria para la independencia de los criollos, mulatos y zambos, alrededor del país que nos asombra, tuvimos enseguida, para los otros años, que vernos inmersos en otra guerra, mal sabida y mal entendida, ella, fraguada ya bajo la completa independencia, fue en sí, una sola batalla civil, muy mal conocida en su derrota como; La guerra de los mil días. Una lucha de nunca acabar entre los liberales y los conservadores. Aquí hubo pues un crepúsculo de sangre más que en ninguna otra parte. Solos entre las hondas tinieblas del horror. Así que los tiros iban y venían ya, sin retaguarda alguna, pasando las laderas de Palonegro y Peralonso, luego entonces, las balas acertando de golpe en los cuerpos de los jóvenes y viejos combatientes de cada bando destructor. Al final de los días, cesan a su modo los muchos disparos, porque del alto cielo ceniciento, recordamos ver el sagrado corazón de Jesús.

Rusvelt...

LAS HIENAS DE COCA LOCA

2010-04-04T08:49:00.000-07:00

El mal existe en el mundo
porque aún hay muchos hombres;
sólo pasándolo en el vicio
de la injusticia y en la terquedad
de la ignorancia.
Veltiskin

Saber del odio de un hombre que machaca su aberración contra un hombre inocente no te pone sino con una sola postura de revolución social. Por tal hecho, así yo fuera un pobre niño harapiento, tirado abajo de un puente; tendría también que gritar desde allí y desde la orfandad, sólo entonces la palabra de la libertad, cantar así fuertemente al cielo mal derramado, una sangre de barbarie; la sangre que se esparce debido a los lobos indiferentes del bien de una sociedad. Es una muchedumbre que no cesa de seguir delirante tras la miseria de la opresión del capitalismo, no cansado de seguir tras la equivocación del empoderamiento esclavizador. Luego hay que soltar unos gritos de furia justa. Y ya por lo pronto toca ir sacando del nido de perros a los perros del crimen desaforado. Destapar los genocidios ideados sin restricciones, muertes que aún hoy resentimos malamente por la desgracia del odio inhumano. De tal conflicto parte el desinterés de la gente por recuperar una buena educación algo perdida. Menos mal una se aparece la bondad de alguna gente comprometida con el mundo lleno de incertidumbre. Así que por lo pronto será oportuno sacar resueltamente a todos estos rufianes de sus propios recintos de una exageración materialista en donde ellos se lo pasan descansando tranquilamente y sin la piedad por engendrar un buen día del amor.
Sacar asimismo a los avaros del desorden social para que ellos igualmente a su hora respondan con todo el manojo de injusticias; que mal han hecho a cargas de una humanidad popular y una gente más bien inocente del sufrimiento existencial. Mientras tanto que se suelte algo de justicia adentro de los países más mal resistidos al dolor de unas burdas guerras internas que siempre son llevadas a cabo por los altos dirigentes de la vergüenza mundial. Ya ante dicho motivo de rebelión social resurge así pues la organización de penas internacionales. Por tal resolución de movimiento de dignidad humana hay tal vez uno de los mejores pensamientos puesto en acción que trata de recuperar la paz de una sociedad todavía recaída en una suciedad masacrada. A lo cual si no fuera por tales investigadores y activistas humanos; ellos, ciertamente buenos, ahora veríamos a nuestras naciones más empantanadas en charcos de sangre que a la una noche de los lápices rotos, por allá donde sólo se divertían los chispazos del horror contra los estudiantes argentinos de una rebelión esencialmente cultural. Pero ante la lástima del hoy todavía renacen algunas bestias chorreantes de airosa maldad, renacen aquí los matones, adentro de sus congestionadas mentes, algo enfermas y algo distraídas de la ilustración y perdidas del camino de la sabiduría.
Así pues que ahora vienen las sombras del alma y se aparecen junto con las hienas de una coca cola espantosa de tanto escozor social que causan día tras día. Todos estos animales son una sola jauría de matones quienes en parte sólo te ofrecen un poco de agua picha al tiempo que te venden el producto bien caro en cualquier tienda de pobres gentes, ellos, no cansados de ser esclavizados, por dicha multinacional déspota sólo ella fundada al desgarro de las muertes más malamente escabrosas.
Ahora bien, fuera de lo demás del robo de tantas monedas; usurpadas a la sociedad de una ceguera que no cesa de ser inconstante; vemos enseguida como tal emporio del terror rojo, ayuda a engendrar un patrocinio de matanzas colombianas mientras el mismo país se sigue cayendo de a pedazos por las más mal prostituidos mandatos de un poco gente llena de corrupción ellos desinteresados de su compromiso con el pueblo. Nomás pues al instante todavía se resiente desde hace algún tiempo todo un montón de homicidios sindicalistas de unas personas realmente buenas. Fueron ocho las intelectuales asesinados descaradamente. Ellos eran unos simples seres humanos del bien quienes luchaban por los derechos de los trabajadores. Así que ellos por ser hombres de alta moral, así y ya muy pronto, los malos del dinero, se dieron cuenta del maravilloso cuento moralista. Sólo entonces al rato de los días tuvieron que destruir a las palomas blancas para que ellas no siguieran cantando los susurros del amor en favor de la liberación de los esclavos, que aún se parten la espalda por las empresas privadas.
Así entonces vemos que por tanta traición y por tantas injusticias de uno y otro genocidio monstruoso; hay atrás de la gran botella roja; hay velozmente descubierto un entretejido de sobrada avaricia; fuera del empoderamiento de ciertas tierras extranjeras, predispuestas para los violadores de la vida, ellos, los lobos que nunca se saben cansados de desgarrar a la gente indefensa con las bocas del mal. Mientras tanto, hay desaparición de activistas políticos al tiempo que se sigue resolviendo, la creación de una propaganda hipnotizadora, que se sigue esparciendo por los medios de la altanería privatizadora. Se riega así burlonamente la propaganda en todos los rincones de esta aldea global al tiempo que volvemos a ser colonizados por un montón de cerdos chillones. Así entonces no hay un casi algún caso de paz bajo esta agujerada aldea de disparos y alguna sangre mal reventada contra el orbe de los inocentes y los desterrados.
Pero menos mal hay contra la infección del agua negra, hay recayendo una precipitada avalancha sobre el mundo de un hoy más bien turbado de locura. Resurge así entonces una salvación por los inocentes que quieren matar silenciosamente bajo la noche del pecado. Menos mal la avalancha opositora ha sido un agua cristalina que se prefigura ahora como uno tras otro demostrativo documental de liberación espiritual. Así que de los tantos documentales de la equidad hay ya resurgiendo un caso luchador ante los tantos golpes dados por una coca loca que no se cansa de quebrantar al pobre hombre rebajado malamente. Igualmente el trabajo libertario fue entendido ante todo como un rotundo golpe de boxeo que se organizó por parte de los pensadores del respeto y la dignidad humana. Entre los rompedores de cadenas se aparece la gente que sale a las marchas pacificas en donde ellos no cesan de pelar a cantos vivos contra las puercas boberías de la botella asesina. Por obvio hecho el rio de socialistas que salen a las calles son ellos los realmente intelectuales y asimismo ellos son los verdaderos actores de una metamorfosis más bien humanista. Por lo demás vienen a sobresalir los organizadores del documental; entre ellos, se aparecen; Germán Gutiérrez y Carmen García. Ambos personajes fueron los directores de la buena lucha acusadora. De allí adentro pues se desnuda el desagrado de que una gaseosa cualquiera que ella sea; al rato del tiempo; va dejando ciertamente la infamia del hurto y la perdición, mal renacida por la vida del capitalismo arrasador. Además hay resuelta una ambición de hacer y luego cobrar y recobrar sólo una agua con químicos y enseguida sólo promocionarla al mismo tiempo que se deja al pueblo atrás de una sola desazón de indiferencia humanitaria. Por la misma razón viene recayendo un arrasador interés de individualidad y de maldad que de a poco va oscureciendo los evanescentes sentimientos del alma humana. Todo ello se va viendo en la cinta mayormente realista. Vemos ya igualmente que hay varias tomas en escena las cuales van generando una ventajosa reflexión sobre la desigualdad vista entre los países desarrollados y los casi no evolucionados científicamente. Se descubre por otra parte el testimonio de los administradores que todavía pueden ser secuestrados tras ellos querer hacer algo de justicia contra la botella asesina. Pues ahora solo hay leyes ilegales que apoyan la riqueza del desorden homicida. Además los derechos humanos por el momento no cesan de ser botados a la basura. Adicional a eso vemos como las entrevistas tratadas a los trabajadores se reposan en la mente de las audiencias dejando ya pronto un clarificado alegato de verdad indiscutible sobre la ilegalidad de pagos que hacen a los jóvenes que manejan los camiones cocalocos. De hecho mientras al morocho de traje rojo se gana un mísero dólar por hora ya por el otro lado vemos que los patrones adinerados se están ganando entre seis y siete dólares por hora. Aquí de golpe pues se resiente el desequilibrio abrumador de un capital final, entre jefes y pobres esclavos. Y así también viene adolecida una desigualdad social entre los países dueños del dinero y de las industrias, mientras los otros países involucionados, no son dueños de nada y nada, sólo ellos dueños del trabajo y del trabajo o sólo ellos muertos por la guerra y por la humillación de las hienas hambrientas. Así que hoy sólo da algo de tristeza de ver como unas y otras hienas van y se matan y se comen entre ellas por unas y otras monedas de insignificancia realmente esencial. Para los oportunistas de la riqueza exagerada se sabe primero el sabor de la gula y la tacañería hasta con ellos mismos y muy ciertamente. Para ellos tan rico se sabe mejor otra mansión de mármol que dar algo de respeto a la dignidad humana. En todo caso hay para muchos millonarios un ideal de solo billetes antes que un ser humano. Ya pues como será el colmo del colmo que tales ladroncitos se van hasta el abismo de matar sólo por hacer algo de más billetes. Eso ya si es la locura de la locura mental.
Por lo tanto hoy en día vemos lo puerco que se siente hurtar un dulce de las manos al indigente de la calles. Así por tal entonces del ahora ya se puede resolver que la mejor forma de robar a la gente viene siendo sólo vendiendo una botella de agua con un poco de saborizantes, que no pasan de ser dañados y dañinos para el organismo del hombre.

Rusvelt...

UNA PERDICIÓN DE HOMBRE Y MUJER

2010-03-30T11:07:00.000-07:00

Nada debe ser más duro y más doloroso que ser asesinado por la mujer que se ama sinceramente. Ello se resuelve tan simplemente como ser traicionado por la judas femenina. Así que por tal motivo, la vida del libertinaje siempre ha venido rebajada al vaivén de una culminación de sórdido crimen; ya sea tanto psicológico como inevitable en lo realmente materializado del hombre ambicioso y enredado mentalmente. De igual manera si se escoge el rumbo de la mencionada vida equivocada, se resuelve pronto una destrucción al ser semejante de sentido puramente destructivo. Por esta parte del mal, sucede tal horror, ante el conflicto de la víctima, víctima que se hace molesta, ante las resoluciones macabras y además desordenes delirantes del asesino, pues tal atravesado, impide conseguir las descaradas pesadillas del pueril matador. Luego entonces, generalmente, sucede en muchos casos, tal psicópata, luego se destruye; porque las culpas bestiales son demasiado pesadas, para llevarlas a costas de una conciencia salida de lo racional; por lo tanto, luego de las tantas malicias del hombre y de la mujer; hoy parece que hablar de un romance trágico, viene siendo una cosa similar de ser susurrada, al evocarlo en otro tiempo de la historia mundial. De hecho siempre se resuelve un gusto al desprecio que aún sigue siendo tan gigante al ayer lacrimoso de las almas ensombrecidas. Así se pasea ahora entonces una enfermedad desbordada en los caídos del cielo, ellos, pasándolo, sin alguna reflexión social, pero luego, hay en esencia de la vida de ellos; pronto una resolución de desazón que se forma en desconsuelo, tras los años de haber errado en un crimen solamente pasional.
Por otra parte, ante la miseria de las víctimas, resurge súbitamente en los cineastas, renace de súbito y se repliega sin más espera de retraimiento, una buena intención por hacer varias películas clásicas de sentido dramático, películas que procuran concentrar la bajeza del indiferente hombre y de la mujer cansada de inventar tantas barrabasadas. Pero antes que el cine vino a darse una creación de conflicto romántico a través de la literatura universal. De allí podemos ver levantadas las novelas de novelas sangrientas. Entre las más importantes obras del arte literaria se resuelven entre tanto; las narraciones de Edgar Allan Poe; la degradación social descrita en algunos relatos de Arthur Conan Doyle; bajo la máscara del ultra secreto, Holmes. De otro lado reluce, más adelante en el mundo, una escrutadora obra teatral; bodas de sangre, un teatro digno del inmortal Federico García Lorca, al tiempo que por entre otro escollo, iba siendo develada, la continuada maestría de una novelista policiaca; ella, la británica Agatha Christie. Ya más adelante se acercaría y renacería precisamente un clarificado gusto sobre las tragedias suburbanas. De aquí la generación beat que no es de mi absoluto agrado. De todos modos al ritmo de las tantas renovaciones culturales viene ya reluciendo la cinta de Perdición. Tal cinta toma su aparición a eso de los años de mil novecientos cuarenta y cuatro. Viene su tratamiento luego de irse acabando la segunda guerra mundial. Al cabo de tal masacre más horrenda en la historia del mundo parte la necesidad de elaborar; Perdición. Así que ubicados adentro de dicha parte de la realidad vemos pronto que los protagonistas retratan velozmente el resentimiento de una desgracia, no sólo de pareja sino de convulsión social al mismo tiempo. Se descuelga así pues una baratija de pugna capitalista en los abismos más deplorables de estados unidos. La locura de una sevicia salvaje por tener más poder capital, ya se convierte, entre unos y otros, bajo el desborde de una guerra sin restricciones.
Mientras tanto, hay resuelta allí, la intrusión del arte al ritmo de la cámara en mano y algunos cuadros patéticos del país más bien sintético y radioactivo. Al rato pues hay un estimulo de atracción por parte de los intelectuales del cine crítico. Así que va saliendo del cuarto ya obviamente el directo Billy Wilder. Fue un reconocido hombre de letras y buenas amistades culturales del tiempo negro. Se da así entonces una arrasadora satisfacción al director porque él va desnudando una curiosa sospecha de lenta justificación y tal vez de odio, mal culminada por la condición humana de atrás intelectual. De momento nadie entiende la idea de matar por matar, sin darse un pensamiento de peso comprensible. Eso deja algún sentido desconcertante. Ello además se recae demasiado bajo el mundo que aún hoy se sabe puramente sufriente; pero si damos una mirada invertida, sobre el hombre, pronto se ve caer un manojo de psicóticos mentales. Tal enfermedad se ve entonces demacrada por la infancia retraída y en parte se adolece por el mismo sistema encarcelador y algo excluyente del mundo. Además la infancia trae un tiempo de sobrada orfandad en los seres diferentes de la gente, que no cesa de ser oprimida y alienada por las modas pasajeras. Al mismo tiempo pues vemos que la mayoría de los psicóticos tienen algún retraimiento del ayer impuro; ante ellos, ahora, sólo hay que tener compasión y luego alentarlos a su alivio, dando pensamientos de soberana sabiduría.
Ahora bien, querer criticar una obra de este tipo cine, Perdición, resurge precisamente la necesidad de dar aparición sobre otros enfermos del mundo. Ellos son quienes sólo andan tumbados simbólicamente tras el afán de obtener sus cosas banales y hasta en muchos casos yendo detrás de las cosas más desechables. Ellos son por tanto los desquiciados materiales del mundo que sigue empobrecido realmente bajo la tristeza del alma. Así que tales ciego de la ceguera manifiestan generalmente una particularidad por querer la vida de un facilismo exagerado. Mientras tanto dicha muchedumbre a su hora y a su locura sólo se va enredando bajo las propias telarañas de pobreza intelectual, una pobreza de pensamiento, que simplemente a ellos, los deja aprisionados, adentro de una llenura de solitarios desparpajos, sobradamente amañados.
Ya por tal motivo, ellos, viven esclavizados en función de las perdiciones superfluas. Eso ellos ya parecen unos puros paparruchas sin miras de arreglo justo. Pero la miseria de toda esta pobre payasada, luego se rebota, al final de otra noche, una lenta noche de acabado hedor. Ella es la descarada noche donde viene y se aparece un infierno trágicamente ilusorio. Eso pasa quizá en Perdición. La miseria que al final viven los dos títeres, Phyllis y Neff, luego de los días del crimen, viene estallada junto con la muerte de ellos y solamente de ellos. Así que todo lo que empieza mal termina peor que un infierno de puras sabandijas retorcidas. Sobre la idea del infierno me refiero a la ilusión equivocada del mundo que la pareja deconstruyó con sus negra pasiones. Por lo cual ellos tuvieron que sufrir las consecuencias de sus propios actos más bien aberrantes. Y por eso el incendio del final que se deboca al ritmo de sus muertes casi suicidas. En lo absoluto hay algo así en pacto de sangre, hay como un crimen y un castigo, sólo por evocar al maestro del existencialismo; Fedor Dostoievski, ningún hombre mejor a la hora de hablar sobre las ríos bifurcados del ser humano, perdido entre la noche de maldad y del bien.
Entre otras cosas menos profundas; al momento de tratar sobre la creación del cine negro; vemos enseguida al ritmo de los teatros de la criminalidad; una grata mirada por erguir la reflexión de construir un sentido social, ello, pues renace ante un sociedad libertina, ante la gente desordenada del hoy, la pobre gente, que todavía no cesa de andar descaradamente; bajo los umbrales tan tenebrosos del descaro y la suciedad, ellos, arrastrados y sin escrúpulos, ellos, matando a un atravesado del sin rumbo infrarealista.
Sólo entonces allí, se desteje asimismo, bajo la idea de perdición, un cine basado en la novela de James Cain. La novela del pacto de sangre infantil, deja por tanto, una trenzada de similitud imaginativa, sabia y bien culminada y bien retratada, bien relacionada junto con el cine de perdición, una recurrente magia teatral del ayer y hoy. Sucede allí el caso tras un desborde de parámetros donde hay una mujer descaradamente traumática. Igualmente se saben bien abrazados los besos entre ella y su amante descolgado al amor por la mujer oportunista. Luego se rebasa un recorrido visual de puras imágenes entre blancos y negros. Hay por lo tanto, hay ante todo, una historia cuidadosamente construida que no para de andar al compas de las tantas nociones abrumadoras del sopor sentimental.
La pareja de protagonistas, juega y se divierte allí, mientras tanto, bajo el sopor de un propio teatro, construido en los ángeles y en la puesta interior de una casa modesta. La vida de la ficción luego deja correr los gritos profundos de una desgracia humana. Al rato pues salto el corazón delator de Poe sobre la manos de Neff. Su alma luego de matar ya no puede aguantar tanta ironía estrambótica. Desde luego él decide confesar su historia de vida tras un golpeteo trágico de disparos fantásticos a su pesadumbre retumbada. Tal acción de dignidad pues resulta ser un grito de vergüenza, ante un comienzo de sin amor puro, dado al sin fin de una novela visual y de una giro lentamente subterráneo. Hay entonces aquí un ideal de lo ciegamente extraterreno, lo susurro como un fantasma, lo canto bien, ante el golpeteo de la narración visual, una narración de ingreso a las más bajas pasiones de un ser ahogado, bajo una sola sombra de aguas negras, lo cual, lo recubre de cualquier posibilidad dar ruptura, por divisar algún pequeño agujero liberación, pues ya horrendamente se sabe tragado en su propia pesadilla del mal.

Rusvelt...

EL TANGO DE UNA NOCHE SIN PARÍS

2010-03-30T10:59:00.000-07:00

El cine del desamor

debe ser el canto del delirio.

Veltiskin

Dejar rodar un tango en parís es dejar irrigar la belleza del romance. Regar su nostalgia es inventar los amores de los andantes callejeros del inframundo ilusorio. El tango suelta seguidamente una insipidez de vacua esperanza durante cada estrofa de su final melódico. Trata de evocar, el tango de pureza, por otro lado, un canto de danza, dedicada a la ciudad de las pobres gentes, ellos, unos seres mal enamorados, ellos, los seres del amor pérfido. Es verlos a ellos algo cansados de permanecer destrozados junto al grito de uno y otro corazón, recién reventado en pura desgracia. Luego se estrellan los sentimientos de una exuberante intimidad entre los amantes. Ver danzar así un tango en Francia, un país perfumado de melancolía, pronto me quiere decir y me quiere acuchillar, igualmente, debido al descaro que hay más allá del desprecio a nuestra raza humana. Una raza que es idéntica a toda su profundidad igualitaria de creación universal. Pero ella perdida en su envidia de horror. Eso quiere así esculpir el tango de una noche sin la presurosa parís y sin su río del sena. Evoca la obra cineasta del tango en parís; sólo quizá una ciudad fantasmal que rebota en lamentos de soledades amañadas. Y otra vez se tropieza la desgana de cada alma sombreada otra vez entrevista en cada pobre rincón. Hay así entonces bien retratados unos barrios con lluvias invernales; todo al mismo tiempo que no hay sino pesadumbre, sin rescate, ante las muchas traiciones amorosas, ideadas con el cine francés. Tal como el tango queda también ubicada la muerte en directo. En su mayoría son cintas de romances juveniles, haciéndose rotos, ellos desnucándose y de repente, vuelven al secreto del ser, para luego caer rendidos bajo un cementerio de sobrado sufrimiento.

Así que hay vista desde luego una barriada de delirio que no cesa de mojar los tejados de las casas más bien miserables del inmortal víctor hugo. Esa realidad trata de mostrarse en los pequeños pedazos de hedor sentimental, donde se mecen las afueras, bien dibujadas con la cámara subjetiva del inventor del último tango parisino. Luego quiere resucitarse un alegato de rescate humanista con esta película de desgarro dramático. Esta acusación sale desfilando como una vida poética por parte de los seres indiferentes de su propia sociedad, que anda tan muda y ajena. Y todos ellos inmersos malamente en su perdición existencial; no luchan por su conjunta comunión. Así que con tal propósito de reflexión social, pronto trata de consagrarse por medio del teatro desesperado, una alegoría sobre nuestra miseria espiritual, sobre nuestro pesar perezoso. Eso se identifica en los protagonistas imaginados de dicha cinta ficcional. Entretanto la obra de bertolucci anda dignamente retratada con una lindura pintoresca de expresionismo. Eso es constante en cada puesta cinematográfica de la creación espacial. Hay además desprecio humano, dolor sucediendo allí con repugnancia, durante un punto elevado, por allá cuando sale desfigurada, una rata toda putrefacta de entre la intimidad de paul y jeanne. Cada uno sería su protagonista distinto de la historia. Ambos enamorados serían ambos, durante la novela cineal, una pareja de desconocidos quienes se conocen, debajo de un recinto de luces bailantes. Por lo demás ellos, hombre y mujer, son los personajes más traumáticos de esta obra tan artística. Luego sus amores se desligan suciamente con fatalidad. Y luego allí es donde el hombre saca una rata cobarde de su infame ratonera. Pero del fondo de allí se desborda una lindura de libertad por quererse concretar una sociedad mejor. Se muestra crítica contra nuestra idiosincrasia absurda. Hace allí bertelucci, una objeción por una vida más seria; más respetuosa de rutinas sobrias. Ello del alegato libertario, se siente cuando la bazofia de ratona muerta, quiere ser dada a la indefensa jeanne. Perdonaran la putería, pero así de igual pasa, ante esta cosa dañada de la mente del loco de paul. Tal acción ofende, enseguida al otro semejante, se muestra el orgullo herido del hombre, como una forma toda desmuelada. Obviamente el señor paul quiere darle de comer aquel bicho a la mujer desvergonzada. Lo intenta con su fuerza bruta de hombre animal; menos mal que al final se arrepiente, desde su demencia fugaz.

Entre otras cosas muertas, parte de esta ilustración bestial, me recuerda a la novela del túnel. Una espléndida novela del argentino de ultratumba; ernesto sábato. Por allá en la literatura, sucede entonces, algo similar con un síndrome de desgracia, todo aterrador y lleno de inmundicia. El pasaje del mal de entre las letras, se recuerda con juan pablo castel. El personaje va hablando en su declaración sobre un expianista casual. Ya más aquí y de pronto, el artista de la música, pide algo de comida, lo hace con avidez, porque tiene mucha hambre, pero enseguida del día, le hacen comer una rata, pero viva, una rata viva y sucia.

Ahora bien, volver a la película de bertolucci, el último tango en parís, resulta como un viaje de impresiones veloces desgarradoras. Tales imaginarios de sensualidad con arrojo de erotismo, procuran dar un salto de juventudes recuperadas. El movimiento de un juego fantasmal anda de una manera arremetedora con giros inesperados. El ritmo narrativo por momentos se hace muy violento. La juventud del pasado se muestra enseguida con una mente distinta a la actual. Los ideales del colectivo social querían acceder a una vida de cambio vital menos opresores. Ellos, los nuevos jóvenes de aquella época, ansiaban de algún movimiento revolucionario; ellos querían forjar un ideal más libertario. Se esperaba construir otro pensamiento de ciudad progresista. Ante las paralelas creaciones de lo cotidiano se quiere partir allí con el misterio del hogar aburrido. De hecho con un sabor de lindura son reposadas las primeras poesías; mediante la cámara subjetiva, dada entre cambios ciertamente favorables. Igualmente allí son mostradas unas atardecidas verdaderas, para la ciudad del amor, evidenciando diversas metamorfosis, tanto temporales como igual humanas. Los madrigales andan allí llenos de un reboso perfumado demostrando menos misterio a la sensualidad. Se desnudan entre paso con candencia bulliciosa un mundo invertido de sexualidad. Aquí uno por tanto empieza a reconocer el cine de bertolucci. Es un pensador más o menos bueno que gusta a los cineastas. Bertolucci no es lógicamente nada malo con su cámara creativa. Es él más bien un idealista del cine romántico con tintes de cine trágico. Se descubre su intelecto con una intimidad de preferencia arrasadora. Hay también cierto interés por las novelas romancistas. Es el tango francés del vino un reboso de hermosura roja como oscura. Pero hay que susurrar, antes que cualquier otro espanto ficcional, decir mejor con encanto, poetizar, relucir, otra obra maestra del director sagaz. Para mí su mejor metraje resulta siendo soñadores, sin ninguna duda. Tal mencionada obra del cine, fue recreada con mayor gracia fantástica, porque es para mí soñadores, un montón de figuras movibles de trabajo premeditado de una fotografía casi perfecta. Ante todo, esta otra cinta europea, ilumina una metáfora de digna llenura artística, para los espectadores.

Soñadores es además una invención de cine trasparente. No es ese arte de paradas cansonas. Por el contrario, sólo ver a los tres enamorados de lejos es como arrullarse entre los soñadores del mayo del sesenta y ocho desde luego ya inasible. Tal vez hubo por ahí unos años puramente inmaculados junto al mes de aquel mayo pasado. Otra vez entonces se evoca al mayo fuertemente reverenciado con este tipo de cine arte. Se hizo así ante el arrojo de una imparable bizarría visual. Así es que prefiero más a los soñadores que al tango. Es lógicamente una cinta organizada con el mismo poeta visual; Bernardo. Y así, el creador es un generador de estupor social. Me quedo entonces redondamente con este cine de cines para mí preferenciales. Igualmente fue Bernardo un artista de artistas quien hizo coger de las mechas a los críticos culturales de su tiempo, antes repleto de calma. Dichos escándalos se fueron gritando, apenas él sacó de su fama meticulosa, la muestra del tango sin parís, frente al pleno cine cotidiano, luego con los años todo quedó en el olvido.

Pese a todo, bajo un fondo de voces, él, fue asimismo un hombre de sueños profundos. Bernardo, fue quien quiso gritar el lamento del alma humana. El cineasta erótico nos hace reflexionar sobre nuestra sociedad más bien muda. Ver lo que quedó de uno seres perdidos y sin aliento de vida, fue lo que consiguió el tango. Fue además la protagonista la mujer la del delirio criminal. Ella como que se queda sin ningún rumbo prefijado. Vernos enseguida una ausencia de espejos sin mañanas amorosos. Así es que es bueno verse el tango de parís, pero es claro, hoy en mí agrado, me sigo quedando con el sueño fantástico de los artistas soñadores. Yo siento que allí los actores de soñadores están muy compenetrados con sus papeles protagónicos. Además esta película puntual, tuvo demasiada acogida y todavía se sigue ovacionando en el parnaso de lo fantástico.

De todos modos, hoy ni tampoco mañana, no pienso echar al cementerio del abandono, la concordante obra del tango borrosamente parisino. Más hay que decir que parís se dilata varias ocasiones. Así la imaginación inmediata trata de ser una pintura fugazmente europea. Resulta la cinta un chispazo de espacios. Allí se siente más como una rauda tragedia, tras otra tragedia de largas muertes. Ello pues así va dando varias manifestaciones en conjunto con ciertos sentimientos turbados, entre ambos amantes. Hay es variadas sugestiones mal presenciadas, vistas entre los hombres y los mujeres, durante ese tiempo de libertad sexual.

Ya mientras tanto, uno reciente la historia, sin un final estrangulador, digo, sin final de horror, sin final de desgarro, que nos deje sin respiración. Lógicamente hubo allí, sobre el final del tango, hubo una visión menguada, ante la muerte del hombre, luego todo fatalista. La muerte es serena y sin reproches de rebeldía. La muerte no es tan escandalosa. La agonía se hace lenta. Lo rompiente no se crea con gritos horripilantes. Además, adentro del cuarto nupcial, trata de hacerse soberana, el drama histórico, igual, hay una constante rutina de molestia a mi apreciación. Y ello del final del final, no consigue resolverse con furia, pues la pequeña falla del rodaje, mal premeditado, se hace desentonado. Hay finalmente uno que otro diálogo flojo, hay por ratos en donde el tiempo, se siente quieto y estático. Ello es algo mortal, aparte del teatro, procurando manifestarse de una forma exageradamente irrealista Y aunque son pocas las falencias de la creación visual, ellas se resienten luego de velarse, tardíamente a los personajes marchitos.

Ahora bien, si miro hacia el otro espejo de la noche, veo ciertamente preciosistas, los desnudos de la mujer galana. Los momentos sexuales de la mujer con el hombre se hacen con fuego. El ardor entre ambos actores se hace vital. Y la mujer la mujercita de primavera y ella con la noche francesa es bella. La desnudez es desnuda con la fémina. Aquí es ella primorosa y ella es más bien rociada de ternura. Así, tales pinturas de realidad, embellecen la silueta vivida de una magia europea. Luego se vuelve a un cine de vidrios rotos. Y eso es notable, para mi gusto discreto de hermosura dramática. Te vas así entonces veloz a ver la película en pantalla grande, mientras ya de golpe, se te viene el llanto encima contra tu cara sombría. Te miras enseguida algo babeante en deseo. Al rato andas junto a la película como un niño mimoso. De repente, se te olvidan las palomitas de maíz, que llevabas sobre tu regazo, todas las palomas blancas, que compraste en la entrada, antes de todo, lo que algún viento se llevó. Y la vida vuelve a ser distinta como un sentir de placeres entre besos y lágrimas decantadas, salidas de los hoteles franceses.

Por otra parte en la ceremonia, hay otro desvelo humano, hay sobre el tiempo del ayer, hay allí dibujado, hay allí espejado a un Marlon Brando. Para ese pasado estaba repuesto él como el portentoso protagonista de su moda francesa. Hay allí también un actor que se sabe como el artista distinguido del romance perfecto. Se mira adecuado adentro de la historia traumática. Una historia de mareo criminal. Por ratos además, se hace odiosamente rajada esta historia, entre los rencores encontrados. Luego de momento es cortado el instante con un enamorado entrometido y luego todo el sopor del ambiente es melancolía.

Ya atrás de otras puestas en imaginación, por allí y por allá, se aprecia curiosamente bamboleada, la irrupción del hombre atravesado. El protagonista, entre sus momentos de voracidad, suelta su recargada voz y luego, la estrella con sobrada altanería, hacia su novia de inocencia. Por locuras, saca su arsenal de groserías, así, su grito despacioso se resuelve ideal, adentro de un solo recinto, vacío de soberana galantería. En este mismo sentido, sólo quedan los desechos de una fiesta más bien tardía. Se descubre por obvias razones, un rigor de compromiso, para Marlon Brando; se siente por allá lejos, todo estridente el ritmo del personaje ficcional, quien se asemeja con su arte actoral. Se sienten algunos de sus viajes idos en arrogancia abrupta. Ellos van suciamente lanzados hacia la mujer. Así que se hace absoluta la descortesía del hombre algo pornográfico. Son sus solos monólogos agresivos creando interés al espectador. El deliro te atrapa, apenas se decide la persona, ingresar a ver esta película de drama pasional. De sonido y con furia, Marlon dispara sus vulgaridades. Ya aquí pues pareciera que aquí, te pusieran a comer carne cruda, bajo los fondos de una casa abandonada. De repente así se quiebran los espacios reales. Así se sufre la agonía, ida por la mitad de esta ópera prima, mientras es descargado con inclemencia, todo este poco de discursos atragantados, ellos, todos llenos de morbosidad.

Pero claro, sea bueno o sea malo, el hombre madura, significa con rebeldía, el dolor hacia la novia facinerosa, debido a su desamor resentido. Así nomás, la supuesta locura de gritar a la mujer severamente, se muestra oportuno y valioso, para este romance. En cierta medida su actitud salva la razón de su ser angustioso. Pero el problema es que el viudo se pasa con su castigo de salvajismo. Así uno puede mirar al protagonista desde lo ficcional. Además allí, son justificados ciertamente, todos los disparates del hombre, ante la agresión seguida de Jeanne, sabida durante las noches, cuando ella procuraba irse al catre, junto a su otro amante juvenil, un cineasta novato. Ella, por cierto, lo acoge entre su rosa, sin nada de faldas blancas, lo abre, sin nervios ocultos. Ya así, entre este doble filo de navaja, debido a tantas más miserias; todo se resuelve, bajo un solo rio de sangre, un solo rio rojo, esta vez un sólo rio mortal, que se abraza y se rebota, entre ambos cuerpos, mujer y hombre, ambos seres solos y ellos manchados de oscuridad desvergonzada.

Rusvelt...

DELICIAS AGRIAS

2010-03-30T10:54:00.000-07:00

Tengo diez mandamientos.
Los primeros nueve dicen:
¡No debes aburrir!...
Billy Wilder

Desde mi crítica intelectual, para mi mente, yo veo descubierta esa película de Delicias Turcas, como un resultado de mala creación amorosa. Hay allí muy poco gusto progresista para la audiencia del cine actual. De hecho no me atrajo para nada su boceto final del cansancio. Luego de mirar yo la historia desde varias indagaciones interpretativas, ahora no elucido, ninguna razón de ser para la historia de un desamor inconcluso. Hay asimismo una cantidad de abismos sentimentales adentro de la película cansona. Parece haber un drama de amor. Pero ello resulta es ser un video erótico. Los agujeros de la improvisación son equívocamente tratados al fondo de un escenario mentiroso. No hay nada bien predispuesto por parte de los actores algo principiantes. Atrás de toda la pintura de movimiento no hay ninguna creación al arte del amor. Sólo por entre unos momentos se prende el fuego del simbolismo con la rosa mujeril. Ello es bonito y rescata unos minutos de tedio. Pero luego es visto allí un total montaje de lo absurdo. Hay un teatro sobradamente predecible. No parece verse la novela visual bien configurada debajo de las risas burlonas. No pasa casi algún hecho interesante adentro de los personajes estrambóticos del sexo desaforado. Sólo hay sexo de lujuria en sitio de grabación. La novela desinflada no hace sino quebrarse bajo una lentitud repetitiva de sensualidad falsa. Las charlas de los personajes son normales y son algo cotidianas como casi todas las charlas de un día normal. No hay terror, no hay suspenso, no hay un conflicto social, bien propuesto con el sufrimiento. El humor además se huele a un agridulce todo hastiado. No hay ningún crimen adictivo como si pasa en la obra visual de psicosis.
Mis ideas pueden herir al que haya gustado de una aparente obra maestra, igual, yo no quiero ponerme con mentiras de oscuridad. Hoy quiero decir la verdad a los amigos que me oyen silenciosamente. Hoy yo quiero abrir la mente a la gente solitaria del mundo. Para mi vida yo pienso dar luces sobre un cine de reflexión realista. Tampoco pienso darle mentas baratas al público. No espero lanzar además ninguna señal de consumismo escalofriante a la gente desconocedora del arte. Para mí el juego de irrealidad de dicho video antiguo resulta como una cinta de mala calidad. Ello es un ideal pobremente realizado atrás del final del sin juego cotidiano. La profundidad del cine ficción se pierde desde su principio hasta su final sin sorpresa. El grito del golpe fatal no existe en delicias turcas y luego no hay nada sorpresivo finalmente.
Nomás bien, como si fuera poca la cosa del no teatro, allí, no hay ningún navajazo de horror criminal. No hay ninguna cuchillada dramática que mueva al espectador de su silla de relajación. En la cinta agria todos terminan de ver las parodias y nadie ni bosteza. Las actuaciones andan todas llenas de cansancio existencial. Hay algunos momentos disueltos de monotonía con las malas conversaciones de los enamorados. Desde lo absoluto no hay un buen cine de ficción. Para mí las puestas de actuación son algo insatisfechas. De pronto por ahí se salva uno que otro paraje del arte simbólico. Eso pasa cuando hay unas esculturas que son colocadas adentro del teatro. Pero cuando es hora de ver una acción, allí, sólo se aparecen los dos enamorados de peluche. La pareja como que se siente ahogada entre una sobreactuación exagerada. La misma cámara no los deja engañados ni a ellos. De golpe la imaginación los rebota con unos planos pesimamente dibujados. Además son los propios diálogos una cosa toda decadente con sabor a indecencia. Además hay unas veces cuando la pareja de enamorados no hace sino gritar un poco de conversaciones pornográficas. Son también brutales las groserías escuchadas desde la pantalla gigante.
Se hace así sucia entonces la imagen del dolor no natural. Son luego algo decaídos los vaivenes de una vida pobremente alegórica. Se hace insípida la música del baile. Es agria la ignorancia de un ser no universal. Sólo un hombre todo hastiado del mundo mundano. Es mejor verse así nomás alguna película de Cantinflas. De hecho yo prefiero reírme con las risas del don bigotes mexicano que en vez de aguantarme a toda una maraña de embusteros. Hay unas falsedades nada artísticas. Los desnudos no se aman con la lindura fémina. Desde luego, para mí, allí no hay un real sentimiento del amor encantado. Hay una ausencia de poesía movible. Los cuadros profundos no ayudan con el desarrollo histórico del trabajo audiovisual. Y la narrativa visual se hace habitual y pesarosa.
En realidad el director, Paul Verhoeven, quiso hacer una ópera de maestría con el cine erótico. El niñito esperó buscar su pasado con un arte de sensualidad humana. Pero él por inesperada desgracia no consigue hacer magia con su alejado sueño de lo no ficcional. No importa si ganó premios en su tiempo de director fantoche. Eso se me da la misma gana de la risa. Pues para mí la obra del no arte sensible se me hace pésima. Quizá para los tiempos del ayer fue cuando fue mejor visto este largometraje de lo chistonto. De pronto se miró la película sin anteojos, igual, durante los tiempos del hoy, no hay ya nada de seducción en lo más mínimo del amor abierto. Eso se tropieza debido a la falta de complejidad artística en los actores sin muelas. Además sólo hay una montonera de imágines todas alteradas.
En cualquier caso yo me siento raro mirando a una mujer pelando los cucos a toda hora en las calles morbosas de su ciudad; saber de una mujer quien muestra sus senos a todo el mundo en las afueras urbanas, ello es algo enfermizo. Por Dios santo, tal actitud, tal arrojo sugestivo, sólo puede ser ocurrencia de una mujer ligeramente trastornada de la mente. Una mujer que desnuda el rabo a toda hora en la calle es lógicamente, tener un deseo reprimido.
Ella así, la mujer se sale del paradigma equilibrado, ella, la bonita, se sale de su sociedad circundante de armonía. Hay después allí unos conflictos con la vida opresiva. Sus ayeres son más bien delirantes. Ya si volvemos al pasado de unas novelas visuales; vemos lentamente con una mirada de alacrán, otras mejores obras de cine; hay un mayor culto al cine de historias fantasmagóricas.
Desde un inicio fantasmal, podemos empezar a estudiar; blow up, nosferatu, full metal jacket, ceguera, soñadores y el resplandor. Todas estas invenciones de lo estético, para mí, si son obras del séptimo arte. Aquí si hay un cine de ficción; aquí si hay una sensación de lo fantástico. Por lo lógico, la creación del cine, no es hacer puras puestas en escena con falta de vitalidad actoral, como mal pasa en delicias agrias. Hay en todo instante con soñadores un buen dibujo de estremecimiento, fundado sobre las visiones sensitivas. Por otra parte, las secuencias de delicias turcas, sólo dejan una leve insipidez a la audiencia. Sólo se resalta un erotismo lleno de desgana sentimental. La vida teatral se pierde por allí en el vacío de lo vano. El cansancio se navega sin un pensamiento de reflexión real del mundo. Se presiente un mundo derruido y sin su rumbo esencial. El mundo se mira ahogado y sin las luces del amor fiel. No parece haber una civilización de sentido equilibrado. Después del mayo del setenta y ocho, todo sigue para los abismos. Sólo se muestra una sociedad errabunda. El estío social se llena de aparente liberación sexual en donde realmente no hay nada resulto realmente. El beneficio de las almas enceguecidas se corroe por una ignorancia fatal. El atraso mundial se estanca sobre un injusto concepto de desorden social. Se ve muy perdido el intimismo de la mujer con la protagonista pelirroja. Todo por allí adentro se mira estático sobre una idea de civilización aparentemente estabilizada. De rescatar sólo un lindo cuadro de hermosura turca. De salvar el recuerdo cuando se sucede la pareja amándose bajo la lluvia atardecida. Ellos se sientan sobre un andén y ellos se dejan mojar con la llovizna lenta de Ámsterdam. Una charca de melancolía cayendo sobre las calles de una ciudad burlada de moral. Una calle hastiada del sexo todo promiscuo. Esa es entonces una linda metáfora de la cinta cuando los enamorados se aman bajo un cielo abierto. Del golpe de la ficción se saca una recuperación del romance poético. Entiendo así mi ideal porque el artista bohemio no hace antes, nada por recuperar su sensibilidad perdida, sobre la idea del sublime amor. Pero luego el hombre al final del final termina abajo de un mar de sinsabores decantados. La sexualidad suya se le hace una mala ópera de rutina abrupta. La vida suya es un canto del pesar suyo. Su noche es una voz mal cantada contra la propia realidad malamente olvidada. En Erik no gira casi un baile digno de belleza. Sólo se crece su arte luego del desconcierto existencial suyo. Y desde lo escaso de la rutina, apenas se reluce el arte de sus esculturas retraídas.
Ya para finalizar el relato crítico, para mí, sí se me resintió algo aburrida, la película erótica, veo resentido un desaliento fugaz. Y así luego de algún rato silencioso, me tocó salirme de la sala del cine extrañado. Había pedazos donde la actuación se ahogaba por sí sola. No me soportaba más la parodia de los actores hastiados. Por lo pronto pues así yo tuve que hacer otra mejor vida. De pronto yo tuve que irme de mí, luego así, pude rebuscar mi tranquilidad interior, abajo de otro lugar más natural, quizá verme adentro de un jardín secreto, quizá un paraje más lindo y quizá un jardín más florido, entre otras maravillas de creaciones artísticas.

Rusvelt...

EL POETA DI PASO

2010-03-30T10:38:00.000-07:00

Anoche, estando solo y ya medio dormido,
mis sueños de otras épocas se me han aparecido.
Silva

La poesía de José Asunción Silva es un canto vivo para la nostalgia del recuerdo del campo santo. Fue Silva un soberano manantial oscuro vertido en esta inmensa ciudad de los padeceres humanos, ellos, tan desconsolados, ellos, tan decantados. El agua de la excéntrica vida suya brotó sin embargo a la par de su pluma incandescente, pero también y solamente él fue quien dejó andar una sutil esperanza de encuentros de romances, entre los verdaderos enamorados de otro tiempo embebido. Fue un tiempo perdido para esta hora decaída en el olvido artístico. Y pues ya para esta clara reminiscencia de luz revolviéndose en los ayeres cuidadosamente apropiados del poeta; había en la suavidad de su alma solitaria, nada más oscuro que los amores perdidos suyos en los otros y muchos más días, rociados de sucintos pesares al repaso de su existencia más bien modernista y ella algo decaída. Así que los mismos sufrimientos de su vida, retraídos y ocultos, adentro de su propia nobleza, fueron manifestando su hondo espejo traslucido, luego su sentir vistió la figura de su hermana muy añorada para su existencia, además, tras otros instantes de su presencia ausente, reaparecían desapercibidos, unos ojos extraños y otras miradas indiferentes, expulsadas por parte de los hombres del mundo desconocido. Eran ellos unos paseantes aciagos quienes años antes se pasaban por la elegancia del niño sabio, ellos, los otros seres de la incertidumbre, dejaban entonces atrás su silueta elevada por entre la pequeñas calles de una bogotana antigua, aún sin muchas manos féminas con que abrazar sinceramente en compañía de las sonrisas cautivadoras. Aquí luego se veía como estos raros paseantes del destino y sin las horas, lo dejaban lejanamente sin el amor cautivo, lo dejaban extraviado, ya sin saludo alguno de boca temerosa. Al rato pues los anónimos amigos de la nada se iban junto con sus rostros fantasmales, bajo la lluvia nocturna de pocas estrellas, una lluvia creada por este mismo hombre de letras alucinadas; igualmente, ellos, no le decían nada bueno, ni nada malo, pero tampoco se acercaban a hablarle a su linda voz de poeta colombiano, que tuvo desde la infancia, por tanto, no había casi cultura colombiana, ante la suave música con sus palabras de artista, un poeta que hoy será hasta siempre, bajo la media en que se transcurren las noches bajo el vago mundo de invidentes habituales.
Ya del cielo roto, aunque si fueron pasajeros estos desconciertos reincidentes; todavía se sucede realmente la indiferencia con el arte, pasa la vacilación con casi muchos hombres bondadosos. Hoy nomás hasta cuando de repente se despeja la otra cara del día, alcanzamos a ver por allí deshojados, los libros del poeta di paso, ellos, escondidos por allá en el último rincón de las librerías de vitrinas lujosas y demás casetas urbanas del desespero constante, digo eso sí desespero, porque los libreros de barba azul ya casi no se tropiezan con lectores ávidos, amantes de una época primaveral. Pero del hecho, para los lectores del ayer, hay siempre algún interés por la literatura colombiana, pero para la juventud de hoy, no veo ahora las almas inquietas, gustosas por las novelas latinoamericanas. Sucede esta tristeza del mal, más que nada entendida, por la simple creación del escrito comercial que mal se idea con las obras de unos escritores capitalistas y ellos no los esencialistas, ni tanto los existencialistas del amor entregado a la poesía, sin espera de otro sentimiento, sino el de aguardar un abrazo fraterno.
Por lo demás, veo en mi momento algunos poemarios de modernidad del viejo Silva; me sensibilizo con ellos mientras se hace la hora del café, que de repente me corresponde entre una tarde de lilas rotas y con gotas de lluvia. Miro asimismo ya las hojas de color blanco en un libro algo deshojado. Las hojas están revestidas a la vez en cuidadosas palabras y ellas reverberantes de tristezas resistidas. Descubro al otro tiempo los hermosos versos cuidadosamente forjados sobre cada lienzo de propia creación eternizada y una invención solamente dedicada a las almas muertas. Así era y fue algo así la poesía de Silva. Nosotros mostrados como unas ínfimas almas. Somos unas almas fallecidas ante toda la creación universal. Hay allí entonces inventados unos con otros cantos de sentimientos íntimamente limpios. Son los poemas trasparentes; entregados al romance celestial, más que nada, versos los restantes, son dedicados al poeta fuertemente desgraciado. Es como un lugar en donde las penas quieren mostrarse silenciosamente, junto con una vida acortada, sin mucha bondad recibida, por parte de los personajes orgullosos, ellos, los que se decían ser sus amigos hasta la muerte de mentira. Uno pues va repasando lentamente los pétalos fantásticos de su encanto sublime, hasta cuando ya se desnudan varios nocturnos, abrazados a la escritura nebulosa en estrofas del gran poeta, ellas, evocadas entre la lírica solitaria del buen amante mostrado en perdón; por lo tanto me descubro aquí, volando ya en compañía de su ensueño anhelado, inventado entre sus muchos besos de idilio, por allá donde estará el maestro de los amores, junto a su mujer, traída del mar, quien fue sólo suya, hasta el fin del mundo suyo, dado por ambos alrededor se sus propias bondades.
Algún murmullo de música inesperada, vuele mientras tanto del aposento mío, aquí donde voy leyendo, el grato nocturno de los perfumes esperados, retorna así restallante, la gracia de su arte poética, renace ella como una pájara negra y muda, luego reaparece Silva, tras un último día suyo, pálido y frio, como la noche de unas flores negras; suave y triste, como los días perlados de una primavera, mal derramada en su corazón sangrio.
Así pues, hasta cuando el cantante del silencio, se quedó solo, sufriendo la ausencia de su hermana, él, decide tomar resueltamente un revolver del cajón de su estancia, lo carga de golpe con balas de muerte y después se pega un tiro, en cierta parte del pecho, precisamente el artista se suicida, volando su corazón todo enardecido, él, acompañado de exuberante poesía, pero ella mal apreciada en un tiempo de locuras realistas.
Así pues, ante esta otra muerte, indecible de las tantas, que hay en la literatura universal; sólo queda por decir, adiós Silva, adiós poeta, luego pedir algo de perdón y pedir un poco de misericordia, ante un crimen propiamente suyo, mal ejecutado contra una existencia suya y de sobrada sensibilidad humana, finalmente sólo me queda rogar, por los otros poetas; rogar para que ellos, no se vacíen en más suicidios de rebeldía, bajo nuestra ciudad de ignorancia y bajo nuestro cielo rayado, un cielo inundado de nocturnos lacrimosos.

Rusvelt...

UN CUENTO SOBRE EL TEATRO COLOMBIANO

2010-03-27T16:55:00.001-07:00

La libertad no consiste en hacer lo que se quiere,
sino en hacer lo que se debe.
Ramón de Campoamor

No hay peor cuento que tenga una historia mal narrada y precisamente sobre dicha falla de construcción argumental; se resiente la pobre televisión de lokombia. Así que sólo nosotros como colombianos podremos ver una realidad de sueños a través de la pantalla chica, sólo hasta cuando reluzca, la cultura social sobre todos los rincones de nuestro país aún imperfecto. De momento simplemente nos entendemos con la vida presenciada adentro de una sociedad políticamente decostruida. Vemos por aquí y por allá una nación sin formas propias de culturas más bien inidentificables. Al paso de los pocos años se viene cayendo la escasa democracia del pueblo disperso y sin sus visos de libertad. La democracia está desangrada. Enseguida vienen y se resuelven unos pensamientos de pobreza entre los habitantes de una larga soledad incomprendida. Se hacen superfluas las ideas profundas. Sucede dicho síntoma de desgracia porque el discurso de la sabiduría no viene siendo bien regado a los desconocedores del saber hablar, saber razonar y saber leer profundamente. No se esparce el conocimiento universal en los medios de comunicación. Se entretejen unos propósitos de consumismo vano. Hay por lo tanto una soberana miseria espantosa, que no cesa de ser expandida y revolcada, para toda la montonera de una chatarra materialista; que se hace inservible últimamente en nuestras ciudades reconfusas. Eso es una chatarra, una exageración desechable de cosas vanidosas; que se transforma luego con una forma insignificante, para el hombre ciego de razón, luego pues se vuelve influenciada la alienación comercial y asimismo el poder de una cultural inculta. Se crea una necesidad por adquirir muchas cosas inservibles. Aquí entonces adentro de esta casona donde nos recostamos hoy vemos que no cesamos de ser deformados sobradamente. Al mismo paso no miramos sin algún rumbo de esperanza humanitaria. De un sin rumbo hay una y otra primera filosofía satánica. Ella aún gira bajo los pensamientos de los hombres capitalistas. Tal filosofía se bambolea mientras tanto al compás de unos simples intereses de descarada acumulación monetaria. Y la hambruna sigue su pesadumbre desatada. Desde los obvio viene allí inmiscuido un ideal del renovado oscurantismo individualista. De golpe bajo nuestra gran ciudad del silencio solo anda gritando y pegándose contra las paredes una manipulación de políticas corruptas. Eso pasa por parte de los enmascarados dirigentes de la ignorancia. Ahora así nos quieren ir metiendo una y otra dictadura acomodada, ella viene disfrazada; ella, se hace muy altanera y ella es muy brutal, viene bailando junto al asunto susurrante de los repetitivos presidentes de la rifa incontestable; ellos quienes ahora no se quieren salir de su vacilante empoderamiento de insurrección forzada. Así que así son estos personajes del mal quijotesco, ellos quienes hoy no se cansan de manejar los medios informativos a su atragantado antojo. Por lo cual ahora no parece haber realidad de juicio entre los canales nacionales de la indiferencia nacional. Que desgracia por supuesto tener luego que deducir, así y ya, los muchos escándalos informativos del teje y maneje, tal y como lo diría, Héctor Sánchez, un intelectual voraz, él, quien nos muestra a cada rato del día reflexivo, las trampas que de momento se inventan, con una supuesta literatura acomodada y su chantaje descarado. Ya sobre el hecho, entre el ritmo de los tantos años, se descubre al rato de las horas, una entre otra tejidas, cortina de humo de ilusiones informativas; ellos de las cortinas son las falacias del palacio de injusticia, una injusticia, hoy, no cesando de manejar y hoy queriendo deja discurrir libremente, los tantos teatros noticiosos; utilizados adentro de los medios masivos de comunicación, tristemente hoy empoderados por la politiquería del mensaje mediático.
Así pues, ante tanto escándalo escuchado, ante tanto oportunismo resentido, ante tanta corrupción violada, se ve ya develada una colombianita, sin siquiera una presentable oferta televisiva; que tendría antes que ser bien; la televisión, una propiedad de uso colectivo, para los habitantes del país y ello una ayuda de beneficio para el pueblo del abandono, pero no ver un espejo invertido de discursos deformados, que atentan por momentos contra la vida y contra la educación de los ciudadanos pasajeros. Fuera de la indudable realidad, que nos golpea contra el rostro del atraso cultural; sería así por lo oportuno, sería ya muy necesario, formarnos otros modelos de creación artística, ellos, encargados impulsar la evolución de la televisión colombiana. Pues hoy y hay más que nunca, resentido en los canales nacionales una falta de creatividad inmensa, se adolece la imaginación en los presumidos inventores, se duerme la creatividad en los presentadores arribistas. No hay casi nada de descanso sobre un real entretenimiento social, no hay una real enseñanza de investigación, casi todo gira como un lento suspiro de recuperación deshonesta. Lastimosamente no hay ahora en lokombia una televisión para la muchedumbre marginada. Del instante sólo presenciamos una larga noche entre payasos burlescos, ellos, todos encaramados en los circos del chisme y ellos mirando haber de quien se burlan en este barrio de niños desamparados. Desde luego hoy no parece haber un hoy entre nosotros de fraternidad nacional. De momento sólo se vive hoy una repetición de ayeres sobre los ayeres en cuanto al manejo de la televisión conformista del mismo ayer; fundada sobre los tantos, sin tiempos de una historia borrosa.
Por otra parte se descubre por ahí nomás una simple transformación de papeles, dizque siendo ellos de corte legal, ellos, dizque de creación espacial. Los tantos dirigentes y demás jueces del circo, muñequean así sus manos mientras tanto; firmando luego un traspaso del modelo mixto al modelo privado del ente televisivo. Dicen ellos que esa mentira es de corte estatal. Pero al final el canal resulta ser un embuste incómodo. Luego hacen ellos lo que se les da la gana con el país y a ello ya se disgrega trágicamente, sin una programación social. No se hace del presente, casi nada notable en un pueblo oprimido; una gente, que no recibe hoy ni limosnas, durante los tiempos de nuestro otro ayer espectral. No se inventa asimismo una investigación de ideas comunitarias. Enseguida del tiempo, todo gira bajo los sin estudios culturales, sucede dicha verdad porque sólo hay todavía una televisión de negocio de propagandas estrambóticas y juegos sensacionalistas.
Ante la mala apología, se cierra obviamente este calabozo de propiedad burocrática, con una finalidad sin fin esencial. No hacer muchas creaciones de alto significado cultural, no científico, ni noticioso, parece ser la mala elección. Y así contra todo el manojo de conflictos humanos, vemos que tales políticos, se miran como una mayoría de marionetas, ellos, no se levantan de sus sillones, ni de sus camastros, para limpiar los pocos espejos de una enseñanza visual. Pero lo peor del chiste es que ellos si gustan de sacar el descaro de proponer otros canales de televisión especulativa. Eso para que sirve ahora. Tal repetición y repetición de tele novelas; no sirve sino para llenarnos la casa de ratones muertos; siempre y cuando los procesos de creación visual, sigan siendo enfocados solamente a las urbes masivas de una riqueza exagerada y el interés pobremente vanidoso. Hay por tanto, muchos problemas de visibilidad regional, entre ellos, hoy vemos sopesado un pensamiento de desinterés con los otros semejantes; ello es una idea de visibilidad decantada, una idea bien gritada por Hollman Morris, él, periodista libertador, quien para una ocasión del discurso documental suyo de contravía; venia él bien acompañado de uno y luego otro mosquetero intelectual, ellos, eran los amigos, que hoy quieren socialistas.
Ahora bien, sin más partes serias del discurso; algo fastidiado, algo tristemente, me veo de golpe, junto a mi presente hundido, me miro bajo la noche, recostado sobre el camastro de un coronel antiguo, era él antes un coronel de mil guerras, murió hace unos tres años del ayer expirado, murió y murió, pero él cayó como un valiente, pero sin la esperanza de recibir un carta por escrito. Así que de mi rato vacio lo recuerdo mientras tanto al tiempo que me voy al otro lado del dormir. Pues las novelas del hoy y los realitys faranduleros, se pasan de ser sobradamente aburridores, se pasan de ser las horas tan superfluas. Eso quiere decir que no hay novelas, no hay problemas de opinión en mi patria vacilante; la libertad se nos resulta al tiempo tan encarcelada como una camisa de fuerza.
Ya me voy así luego durmiendo, sin el canto del sueño; pero quizá algún día, pueda recuperar al canto y el canto será inventando al compás de un mejor democracia, ella, digna entre valores más equitativos, entre hechos, más limpios y más justos.
Ahora, mirando el más allá del parnaso, presiento que se pasea ante mí, un siglo sobre otro siglo transcurrido, será despertar entonces ya y de pronto, despertar el sueño de las locuras del amor hermoso. De golpe saber concebir allí unos hombres de cultura para la televisión colombiana. Pero para el triste día del hoy, resulta otra vez a la pesadilla del ayer, un ayer que nos acompaña suciamente, entre muchos hombres de nosotros colombianos. De momento nomás hay que soñar un lejano sueño hasta cuando abramos los ojos para hacer el bien universal. De hecho no hay sino un presente de conflictos espantosos para cada alma indecisa de su destino de guerras. Tales problemas recaen tal vez sobre las rupturas constitucionales. Los derechos humanos son violados, causa de las malas presidencias antiguas, absolutamente imperialistas. A cada rato los políticos, tanto del gobierno como de los medios masivos, no se cansan de pisotear a la gente, ellos, los dirigentes malamente, se lo pasan arrumando las monedas del trabajador, pero ellos sin dar nada de salud, sin ofrecer nada de empleo, sin depositar nada de arte a un tribu, harapienta, desnuda y ella llena de orfandad. Así que tras cada instante del día indecible, no hacen sino agruparse todas las multinacionales esclavizadoras; ellos son los nuevos reyes, se aman pérfidamente, ellos se acuestan con el diablo ilusionista, entre los otros pecados rotos, mientras las mentes de la ignorancia, siguen siendo manipuladas, hasta cuando se deje de vivir, adentro de una utopía vacilante, adentro de un monopolio tecnócrata; un monopolio de odio, que no cesa de recluir las audiencias sino con brutalidad enemiga; por tal razón, sin dar ya un final literario del cuento teatral; abro seguidamente mi discusión sobre un real humanismo, evocando un silogismo del escritor Hugo Ruiz; La cultura artística debe ser una realidad y una razón de intelecto universal.

Rusvelt...