Manay Deô

Exageros

2025-06-25T12:42:00.000-07:00

Exageros

Elídio Santos / Manay Deô

Lotado de mim, só me resta ser eu.

Sem exceções, processado o sumo

Espremido dos repertórios.

Sozinho, sem poder apanhar com olhar

Se quer um tombo dos livros da minha estante,

Quem sou? Quem posso? Quem inspiro?

O que me descubro a cada esquina do desconhecido,

A cada detalhe do meu cotidiano desprezado,

Que quando percebo, me assombro:

lá estou eu, estranhado.

Emaranhado em medos, refúgios, desculpas

Procrastinação, faço a conta:

Quantas mantas eu teceria com os carreteis desperdiçados?

Invernos inteiros tremendo de covardia.

Passado é temer significados.

Futuro é... onde fui parar quando não estou vivendo o presente?

Algumas vezes é aqui, no agora,

que você poder ser tudo que pode ser.

Eu, excessos emaranhados,

temo encontrar equilíbrio.

Eu, sozinho, um estranho.

Eu, somado aos mEus,

A convecção diária dos ‘euxageros’.

Contradição

2025-06-19T08:03:00.000-07:00

CONTRADIÇÃO

Elídio Santos / Manay Deô

Vem da memória a nossa história

O que não tem preço, tanta emoção.

Os meus segredos, a tua voz

Todos os meus medos, os seus algozes.

Ausência e dor, ansiedade.

Sozinho de tanta saudade.

Mesmo no breu da distância.

Te encontro na minha esperança.

Enquanto é noite, vem o pesar.

Amor e fúria, contradição.

Minha estranheza, a tua luz.

Todos os meus erros, a nossa sorte.

Mesmo faltando, ainda faz parte.

O tempo diz todas as verdades.

Mesmo contando os meus erros.

É tempo para não ser tarde.

III

Não há desculpa, esqueça as culpas.

Naquela vida é estar em vida.

Olhar pra frente todas as feridas —

Quem se curou?

A vida é breve / E tudo vale.

Vivências / E tantas verdades.

Mesmo os mistérios diversos.

Te levo nas felicidades.
Te levo nas felicidades.

Em “Contradição”, Elídio Santos — com seu heterônimo Manay Deô — tece uma tapeçaria de afetos que tensiona memória e futuro num jogo de luz e sombra próprio da poesia contemporânea. O texto, composto em três segmentos quase dramáticos, adota versos livres de cadência melodiosa, sugerindo uma canção interna que sobrevive mesmo quando a voz poética confessa ausência, dor e ansiedade.

A musicalidade embutida no ritmo anafórico (“Te encontro na minha esperança”) provoca um efeito de refrão, revelando diálogo orgânico entre letra de música e poema lírico — um híbrido que ecoa a tradição da canção moderna brasileira e, simultaneamente, as investigações pós-líricas da poesia performática atual.

Do ponto de vista semântico, destaca-se o campo lexical de “tempo”, “verdade” e “culpa”, que estrutura um percurso existencialista. As imagens poéticas mobilizam antíteses — amor/fúria, breu/luz, presença/falta — convertendo a contradição em eixo de sentido e motor dramático.

Esse procedimento reforça a atmosfera de dualidade dialética, remetendo a poéticas de Paul Celan ou de Adélia Prado, nas quais a linguagem se dobra sobre si mesma para revelar fendas ontológicas. A polissemia de “Quem se curou?” funciona como pergunta retórica que instaura metapoética: a cura talvez seja o próprio ato de nomear o irreparável.

Notam-se recursos de sinestesia (“breu da distância”), personificação (“medos, algozes”) e metáfora afetiva que transfigura experiência subjetiva em paisagem sonora. O enjambement discreto entre versos garante fluidez, enquanto a ausência de pontuação rígida amplia o espaço de respiro, permitindo ao leitor preencher lacunas com sua interioridade. Esse convite participativo alinha-se às tendências da literatura interativa, em que a obra se completa na recepção.

A estrutura triádica evoca o arco narrativo de jornada: lembrança inicial, tensão noturna, epifania redentora. Tal conformação sugere proximidade com o mito do retorno, caro ao simbolismo, mas reinterpretado sob estética minimalista. A recorrência de paralelismos cria coesão sonora e reforça a ideia de ciclo, convertendo o poema em rito de passagem, onde o eu lírico transita da culpa para a aceitação, da noite para a aurora.

Em síntese, “Contradição” articula lirismo confessional, crítica existencial e musicalidade pop-poética, reafirmando o poder da palavra como espaço de cura e encontro. É peça sensível que dialoga com tradição e vanguarda, oferecendo ao leitor — e ao ouvinte — uma experiência estética de simultânea ferida e sutura, onde a poesia assume pleno estatuto de resistência emocional.

Bora Bill

2022-09-15T12:51:00.008-07:00

São Paulo. Estação da luz. Portas se abrem. Desembarque corrido.
Funil de escada rolante e degraus de cimento queimado.

A descida termina.

A procissão de mar de gente começa.

Oração silenciosa pra quem tá de fone.

Caminho cheio, lotado, 'comGentesonado', rumo o destino às outras linhas

Colorido aqui é só informativo. Movimento monótono. Tédio cinza.

Gente filmando a multidão.

Passos lentos. Acordamos todos cedo.

Cada um na sua luta.

Foi o poeta que disse: -Deus é todo mundo sorrindo ao mesmo tempo.

Todos tão juntos e tão distantes em corpos a milímetros de distancia.

O que aqui nos une?

Absorvido nisso, tenho minha abstração quebrada quando...

BORA BIL!!!

Alguém grita num canto da multidão...

Bora Fio do BIlll!!!

Risos quebram a sisuda rotina.

O que aqui nos une?

Foi o poeta que disse:

- Deus é todo mundo sorrindo ao mesmo tempo.

Somos todos Severino nesse momento.

Manifesto pelo movimento: Profissionais de Educação Física

2020-09-01T02:00:00.015-07:00

Homenagem a quem ajuda fazer os movimentos dos corpos acontecerem

O movimento

da educação física
ganha força,

fica flexível, bem alongado
bem coordenado,
motora mente falando,
enquanto:

se move, corre, caminha, pedala, pula, brinca,
se estica, dança, sua, nada, relaxa…

O movimento se torna bem estar,
físico e mental,
com qualidade de vida;

dinâmica que torna
possível educar:

O corpo,

a mente,

o espírito.

O movimento

é fisicamente
acolhedor e mexe
democraticamente
com todos,
para todos biotipos
e gêneros de corpos
poderem praticar:

gordo, magro, baixo, alto,
homens, mulheres,
jovens, idosos…

No pain, no gain;

a educação física
queima calorias
e preconceitos.

O movimento não se conforma,
e convida a sociedade toda
a ser o levante contra
a imobilidade das zonas de conforto,
da vida moderna,
confrontando
o alto preço do sedentarismo
com a promoção da saúde
por meio da mensagem do
movimento da atividade física.

Faça chuva, faça sol,

no frio ou no calor,
faça parte desse movimento.

A energia desse movimento
transforma o conhecimento
dessa física em ciência:

na academia, laboratório,
dentro e fora da escola,
em cima e embaixo do pódio,
faz vitórias acontecerem,
nas pistas, nos campos, nos tatames,
nas quadras, nas praças, em casa,
em cada metro quadrado
em todos espaços fitness;

o movimento traz
conquistas muito mais
que só no esporte,
muito além dos treinos
e dos tubos de ensaios.

O movimento torna

a educação física em literatura,

escreve histórias de avanços,

em artigos científicos,

em pesquisas,

livros e nas fichas de objetivos

alcançados dos que praticam

exercícios físicos.

O movimento físico é vivo.
O movimento é humanamente possível
por causa do envolvimento de todos os
Profissionais de Educação Física.

Amnésia

2020-08-21T15:44:00.035-07:00

Sobre Esquecimento e a formatação neural para sobrevivência da memória em tempos de lembranças turvas e trevas.

Dias desses,
que quase nem me lembro,
me peguei apegado
ao passado
que me parece,

agora,
quase
apagado .

No brilho da
brasa desse
instante,
que já é quase antiguidade,
bem no limiar da chama
que se extingue,
divaguei:

Faz um tempo,
nem tanto tempo assim,
que o tempo
faz um tempão.

Ontem, uma década.
Hoje, um amanhã
que demora eternidades.

Dias desses
só me salvo
quando falha
a memória:

- Esqueço, logo, resisto.

Minha memória
declarativa,
pede explícito
socorro:

delete esses
tempos turvos,
ou esqueça
lembrar
suas saudades.
Suplico em nome
das minhas lembranças:

Não me faça ser apenas
quem segue procedimentos,
quero armazenar
meus melhores momentos
em memoriais de recordações vivas.

Quero até que
minha memória implícita
seja consciente,
e não só os gestos
comportamentais
de sobrevivência,
automatizados
pela forma confortável
da monotonia
de dias de mortes
normalizadas.

Os momentos que nem sei, ficam perdidos em algum lugar que um dia me lembrarei.

As horas que me percebo,
parecem um tiro na raia
da corrida pela vida.
Corro pelas linhas
de sinapses nervosas,
para me queimar menos

com o tratamento de eletrochoque
dessa cruel realidade;
voar é estar doente dos pés.

Não sei lidar
com o preço
do peso
de tanto pesares:

para milhões
de pessoas,
apenas a pena
da vida perdida.

Mais nada.

Para os milhões
de bilhões de poucos ,
o lado do abismo
lotado de lucros
e mais lucros,
ao custo
de tantas vidas

engolidas .

Para os tantos
desses poucos,
mais, e mais,
e muito mais.
sempre muito mais
que as mãos dos muitos
que nada tem,

conseguem suportar.

Os momentos que nem sei,
ficam perdidos em algum lugar

que um dia me lembrarei:

- eu vivi mesmo
este momento?

Todos os dias parecem iguais.
Brincaram outro dia:

- agora as semana

tem três dias,
e se chamam

o ontem
o hoje
o amanhã

As horas,
são o que a janela da cozinha
me mostrar:

é dia?
é noite?
começo?
término?
vivo?
morro?
alucino!!!

Dia desses
lembrei desse poema
que termina onde começo
a lembrar
se foi eu quem escrevi:

- ainda estou
o poeta
que me sou?

Dias desses,
quase
nem me lembro.

Quintal da vida

2020-08-20T09:22:00.010-07:00

O que cativas no seu cultivo da vida?

Eu cultivo a vida

com as sementes dos

sentimentos

que me fazem

avançar.

Tem dias que cultivo
pequenos ódios,

para que eu nunca deixe

de me indignar com

as injustiças que haverão

no caminho.

São espinhos de ódio
que vivo podando
para que nunca me tomem,
mas mantenho eles ali, bem de canto,
onde meu olhar ainda alcança,
para que de vez em quando,
me espetem para me manter
atento e forte.

São esses esporos que me despertam,

para que eu me movimente em direção
a fazer parte do coletivo que avança pela vida.

Unidos, fazendo com que o trabalho por um mundo melhor,

seja sempre o nosso melhor esforço conjunto.

Indignados, sempre agimos. Acomodados, os espinhos vencerão.

Tem dias que sou regado

pelo sereno acumulado
nas mudas da esperança,
a flor do verbo esperançar,
conjugado no presente do futuro,

que faz minha carne e alma ser esperançosa,
sempre em movimento, sempre adiante,

Esperançadeira,
tramando o desabrochar da imaginação
das histórias que nos conectam ao coração
de grandes ideias transformadoras.

Esperança ativa,
projetando a viva voz dos direitos humanos em minhas palavras e ações.

A esperança nunca morre em quem se deixa viver a vida em pleno estado de abundante liberdade.

A flor teimosa da esperança,
que insiste nascer, mesmo
nas fendas do concreto,

na construção do horizonte

de nossos melhores desejos
de um futuro criativo.

Eu cultivo um vaso de tristezas.

As ervas daninhas do mundo
são também o que nascem por aí.

E nem sempre o mundo está aí
estará para agradar as nossas vistas.

O que cativas agora no seu cultivo da vida
pode ser o seu melhor presente possível para o futuro.

O você pode semear?

As sementes que tanto cuida neste momento,
serão as próximas potencias de vida
a inspirar as gerações que ainda vão nascer.

Qual legado deseja deixar
para que outros desfrutem?

Que as alegrias sejam passageiras,

mas que sempre possam voltar a florescer

em outros tantos dias do ano,
como os raios de sol que derretem o inverno
devolvendo nossos largos sorrisos,
e fazendo regressar em nosso rosto
as melhores curvas do nosso corpo.

O amor é o fruto que tento cuidar todo dia, pois, todo dia pode ser dia de cair em tentação.

Amo cultivar o amor.
Amo para tirar os inimigos do caminho,

Amo para abraçar amores e amigos,

Amo para um dia perdoar,

Amo para eu não ser minha própria perdição.

***

A colheita acabou por hoje.
Amanhã, será dia de semear.
A terra espera suas mãos à obra do mundo.

Quem é você
no quintal da vida?
Cuide-se como o jardins que és;
quero logo poder te visitar.

Escoliose

2020-08-14T11:08:00.014-07:00

Deus escreve "serto" pela minha coluna torta, ou isso tá humanamente errado?

Es
coli
ose

Doi em mim

a loucura de ser mole.

a loucura de ser mole
para sentir os sentires
da minha tortuosidade
Tortuosidade falada
em cada vértebra

bagunçada do meu corpo,
do meu corpo social e ao meu redor.

o DNA misturado de parentes
cruzados com parentes
dá a minha escrita,
o peso total que carrego há quase
3 décadas de poesias nas costas.

a asas articulações
das frases que uso,
fazem rima com as asas
articulações moles do meus membros.
elas rimam.

rimam resultantes
da minha coluna torta.

ando escrevendo esquisito
aos olhos dos outros
ao meus olhos, eu só escrevo.

as escapulas soltas,
são parte da metamorfose
que falhou em me dar asas.

melhor que voar, é imaginar.
eu dano a cabeça atrofiada
de quem me vê
"atraversar"
a rua, dizendo:

quem está torto?
a rua,
o pedestre quem a olha,
ou os dois que estão
"atraversados"?

é, vai que o torto,
no olhar do poeta,
é o certo.

O que Frantz Fanon Me Ensinou

2020-08-08T12:42:00.009-07:00

A mascara branca do racismo caiu, então revide com sua pele negra

Diante do racismo

sobre meu corpo preto,

esperam sempre

a minha

paz pacífica.

Ordenam-me

que eu não reaja,

para assim,

me colocar

separado do racista.

a lógica branca

determina assim

o maniqueísmo

violador da minha

legítima revolta:

O bom e mau
é definido

não por ter

de um lado o racista,

mas porque existe do outro lado

o "meu preto que

não reagiu ao racista".

O olhar branco

me atravessa

até no meu ódio.

Sou deslegitimado

a revidar

contra o opressor.

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Seres abomináveis que brotam de todos os lados. . #racismo #Charges2020 #cartunistadascavernas

Uma publicação compartilhada por Gilmar (@cartunista_das_cavernas) em 7 de Ago, 2020 às 10:43 PDT

O branco que se diz meu aliado,

este sim, está autorizado,

por ele próprio

a ficar imóvel,

feito platéia,

prá gravar,

prá assistir

sem fazer nada,

dar de sonso,

dizendo não estar

entendendo nada,

ficar com a cara pálida

assutado:

BUUU!
aqui quem bate
é o racismo.

Reaja.

Revidar racismo

não é violência.

É minha legítima defesa.

É fogo nos

racistas.

Notas de Repúdio Sobre Um País Rumo a 200 Mortes Reais

2020-08-04T10:41:00.003-07:00

Prestes a ser lançada em meio a pandemia pelo Banco Central, como meio de sanar a falta de circulação de espécies em papel, o anuncio da nova nota de 200 reais, trouxe de volta fantasmas de crises passadas, que ainda assombram muitos brasileiros, Dá taquicardia e hiperinflação em quem lembra dessas épocas de altas e muitas baixas.

Em pleno estado de um país que vive crises de grandes negócios, a necrópoles desse Brasil, resolve imprimir 200 reais, que era o que Guedes e Bolso queriam dar de auxilio emergencial, a esmola prá o povo tentar sobreviver a tal da gripezinha e resfriadinho.

Pode até não significar nada, nem prenúncio de inflação ou qualquer outra danação econômica (além da recessão e desemprego de sempre) mas esses 200 reais, são a nota de um escárnio escarrado em nossas fuças.

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Apoie o trabalho do Jota Camelo (clique no link): https://apoia.se/jotacamelocharges

Uma publicação compartilhada por Jota Camelo (@jota_camelo_charges) em 30 de Jul, 2020 às 9:24 PDT

A curva de mortes da pandemia ficou chata o suficiente, mas só quando vira assunto de sempre nas mesas de bares que teimam em reabrir. Um mar de gente indo às praias sem ter feito metade da lição de casa contra a pandemia.

Cansa ter que viver tanto caos, sobretudo quando é o caos o próprio poder vigente que está no comando.

A curva tá na mesma, na média, mas lá no alto

Diante do vazio que engole gente, estamos constantemente no auge da escalada desse tal novo normal. Elevamos o nível de aceitação das mais de mil mortes diárias, pessoas que se vão para vala do esquecimento.

Partem, sem que se conceda aos entes queridos que ficaram, a chance de realizar o ritual de despedida.

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Nova nota de 100 Para o @plural.jor.br

Uma publicação compartilhada por Benett (@albertobenett) em 2 de Ago, 2020 às 7:14 PDT

Tudo se perde no papel filme dessa longa temporada do seriado Brasil. A cada novo capitulo, são milhares de mortes, vidas ceifadas por apenas só um mau mundial.

E a tal da curva, tá no bico do uco, com platô pior do que os índices de violência, nossos comuns números trágicos, que agora se somam a mais essa pandemia, soterrando ainda mais gente, muito além do comum retratado nos noticiários sanguinolentos da mídia.

E o levante prometido se resume a uma resma de notas de repúdio emitidas por congressistas, empresários e entidades que deveriam dizer muito mais que só palavras que serão queimadas nas fogueiras das vaidades deste estado genocida.

Quanto pesa as notas de repúdio emitidas nos últimos tempos? É possível medir o tamanho de tantas palavras vazias, impressas em papeis desperdiçados?

Nem precisavam se dar o trabalho de pensar o genérico texto da nota, já que o estudante Daniel Sarsi Orta facilitou o serviço, criando um site Gerador de Notas de Repúdios, com variadas opções de sentenças para se fingir indignação à vontade.

Imagine o tanto de árvores tombadas? Pensem no quanto de vidas extinguidas na tribo indígena pela peneira lotada de iodo e vírus do garimpo ilegal?

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Estampado nas cédulas, perseguido nas florestas. Amazônia, Cerrado e Pantanal QUEIMAM!

Uma publicação compartilhada por Ribs (@o.ribs) em 30 de Jul, 2020 às 11:11 PDT

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Sugestão para a nota de 200. www.twitter.com/QuinhoCartum www.facebook.com/QuinhoCartum #covid_19 #foraricardosalles #forabolsonaro #cerrado #cerradobrasileiro #meioambiente #crimeambiental #pandemia

Uma publicação compartilhada por Quinho Ravelli cartum (@quinho_cartum) em

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Esta é a charge de Claudio Mor publicada na #folha nesta sexta (31). Quer ver mais charges no jornal? Acesse http://folha.com/opiniao #charge #humor #folha #fsp #folhadespaulo #useamarelo pela democracia ⠀ #PraCegoVer: Charge de Claudio Mor publicada na Folha no dia 31 de julho de 2020 mostra uma ema com uma cédula de R$ 200 na mão, ao lado de uma cobra. Os dois animais confrontam um lobo guará. A ema diz para ele: "Seu vendido!". Os três animais estão em um ambiente com várias árvores cortadas.

Uma publicação compartilhada por Folha de S.Paulo (@folhadespaulo) em 31 de Jul, 2020 às 4:31 PDT

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#SIMPSONS ATACAM NOVAMENTE! E dessa vez, eles previram a nota de R$200 em episódio sobre o Brasil! 😱 No capítulo "You Don't Have to Live Like a Referee", exibido em 2014, #Homer se torna árbitro de futebol no Brasil e recebe várias tentativas de suborno. Em uma delas, há as notas de R$ 200, que o deixam desconfiado. Vale lembrar que a nota foi confirmada pelo Banco Central e deve começar a circular em agosto no país. Qual será o próximo acontecimento do seriado que vai acontecer na vida real? 🤔 Conta pra gente nos comentários qual é a sua "previsão" favorita feita na animação! ( 📷 Reprodução / #20thCenturyStudios / #Disney )

Uma publicação compartilhada por Omelete (@omelete) em 30 de Jul, 2020 às 12:45 PDT

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Sextou....o Brasil inteiro falando na nota de 200reaix e eu só queria algumas dessas aqui no meu bolso agora....dava pra um caldo😁😂😁😂😁 : @jornalmeiahoraoficial #treixreaix #tresreais

Uma publicação compartilhada por Raquel Motta “3REAIX” Oficial (@raquelmotta3reaix) em 31 de Jul, 2020 às 5:24 PDT

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Qual nota de 200,00 você gostaria que existisse? 😍

Uma publicação compartilhada por Quadrinhos Ácidos (@quadrinhosacidos) em 1 de Ago, 2020 às 5:14 PDT

Xadrez

2020-08-03T13:05:00.009-07:00

Um jogo milenar, agora é reflexão para saber qual a sua posição ideológica neste jogo do mundo

Neste jogo
ideológico,
quem é você?

Uma das peças, que se move
pela vontade dos senhores do sistema,
que executam todas as jogadas?

Seria você parte do tabuleiro,
que serve voluntariamente
o seu espaço e o seu corpo
como uma das tantas colunas
que sustentam os fundamentos desta partida?

Então, você é um jogador,
como eu, como ele,
que tem o seu passe livre,
comprado pelos empresários
que mantem essas jogadas funcionando?

Você estaria então na plateia.
assistindo, passivamente, junto a toda massa de gente,
o pão e o circo do entretenimento alienante,
das partidas ininterruptas que, subliminarmente,
influenciam as decisões do jogo da sua vida?

Claro, você pode achar que é o narrador,
que segue direitinho o script,
usando sua livre expressão
para projetar a voz das ideias de outrem?

Ah, então você se acha que é dono do jogo?
que empreende na prática,
e com eficiência, resultados as ordens mandatórias
do alto comando deste jogo.

Ãh? quer dizer que você nem sabe

que tem um jogo acontecendo?

Cada movimento neste jogo
mexe no placar das emoções,
pensamentos, atitudes, sentimentos
de todos os personagens participantes desta jogada.

Seja você quem for.

Então, fique acordado.
e quando a próxima jogada iniciar,
esteja você onde estiver,
refaça a pergunta lá do início:

Neste jogo ideológico
quem é você?

Repita este movimento
quantas vezes for necessário,
até educar a sua consciência
e você se tornar um habilidoso profissional
em pensar fora da caixa deste jogo.

Aristiliano - Amor ao próximo | Parte I

2020-08-03T10:59:00.008-07:00

Uma lição começa a ser aprendida, só que na basa da porrada

O que ele queria dizer com aquilo? - pensou Aristiliano enquanto caia. O impacto que o atingiu pôs tudo em sintonia lenta. Em sua reflexão, podia jurar que via seu próprio corpo, agora inerte, se inclinando para o chão. O agressor ainda mantinha a pose de quem se orgulhava do feito.

- essa foi na veia, seu filha da puta!

Aristiliano não imaginava que um comentário pueril sobre o cotidiano explodiria daquele jeito. O octógono social assistia satisfeito o UFC gratuito no meio da rua. O pagamento desse payperview era interromper o trajeto para o trabalho. Valia tudo para não perder o show.

O assunto iria render ao menos até a hora do almoço. Um mais empolgado, chegaria esbaforido, largando suas coisas sob a mesa do escritório e, para desviar a atenção do seu atraso, principalmente do chefe, já começaria sua narrativa:

- mano, o bicho pegou lá no terminal.

Aristiliano seria um assunto passageiro.
Sem nota digna.

Nada mais que uma história real que, aos poucos, se tornaria piada, gatilho para alguém relembrar um causo de violência.

O som do soco que levou seria mal interpretado jocosamente por quem relatasse o ocorrido. O julgamento rápido e cruel de, se ele mereceu ou não a porrada, seria concluído em poucas palavras.

O tribunal do senso comum é implacável e surpreendentemente previsível.

- O que ele queria dizer com aquilo?

A pergunta se mantinha travada como o único músculo possível de se mover diante da concussão provocada pelo murro.

Era mais que filosofia.

Foi certeiro mesmo, atingindo o ponto nevrálgico da coisa.
O punho fechado, que foi de encontro a lateral direita do queixo, concordaria:

- Valeu cada falange fraturada.

Mesmo quando o efeito anestésico da adrenalina passar, o orgulho pelo acerto será mais forte que a dor e maior que o inchaço.

Aristiliano chegou a ver uma expressão de arrependimento na face do agressor.

Por um breve instante, o instinto humano que parece dividir espaço com o inerente lado animalesco que todos têm dentro de si, se figurou no espirito do seu algoz, externalizado em seu rosto.

Durou pouco.

A aprovação vinda da multidão que assistia falou mais forte.

De que novo normal estamos falando?

2020-07-29T07:14:00.026-07:00

A doença da normalidade já se tornou um bem comum por aqui

A morte epidêmica está na crista da onda, enquanto seguimos enfrente com uma elite brazuca, que se sente europeia o suficiente, para reabrir por conta a vida que sempre normalizaram ter: as próprias vidas deles importa, mais nada.

Neste tsunami tétrico de corpos pretos sufocados, existe uma classe média de gente que sempre achou comum surfar na superfície dos confortos sociais aquáticos.

São insensíveis às lutas.

Não se sentem classe trabalhadora.

Mas com a cara (pálida de madeira) e a (falta de) coragem foram, invadir as praias. Nem se importaram com o rigor do ultraje de suas cruéis escolhas.

Ressalto: são escolhas feitas, não obrigações que a dura vida impõem, diferente de quem tem que trabalhar no dia de hoje para garantir o pão de amanhã.

Vidas privadas de privações, despejam feito esgoto a céu aberto o exemplo mais trágico que o profundo conceito do mundo liquido de Bauman tentou discorrer.

Por entre os dedos da necropolítica planejada, escorre sangue dos mortos aos montes nos morros, pelas valas e ruas. Pelas Veias Abertas da América Latina, escorre os profundos traumas de países em pleno estado de crises.

É comum termos por aqui, os tidos como líderes fortes, homenzinhos que se acham grandes.
Mesmo sendo marionetes do imperialismo americano, é bem normal causarem o estrago de sempre.

Por @o.ribs

Eu cansei de tanto falar que havia algo de errado, mas ninguém me ouviu. Preferiram continuar insistindo que era só um episódio isolado, um surto momentâneo.

Juro que tentei falar normalmente, com a linguagem mais comum possível, para se conectar com o que entendem. Sem sucesso.

Gritei em versos fortes, de poesias de escárnio, expondo os podres poderes que participam.

As minhas palavras foram em vão. Gastei munição à toa e anda fui alvejado. Para quem puxou o gatilho que destroça nosso emocional, mais uma terça feira comum.

Em meio a tanto esgotamento carnal e mental, sem saneamento do discurso de ódio público, se esvazia os tachos conceituais e transbordam as teorias da conspiração ideológica.

É coisa nostra normalizar. Cansamos de tanto achar comum os absurdos, cegos e mudos desta nossa sociedade sem sentidos. A confusão é patológica. Normal e comum se equivalem numa amalgama esquizoide.

A Normose em pleno estado vegetativo.

Naturalizamos tudo. O normal por aqui é isso. Se a maioria aprova, não há espécie, aceita que dói menos; ao menos finja bem, para que o conjunto de normas da sociedade permaneça normal.

Pandemônios de pandemias de séculos e décadas atrás, seguem mais escancarando do que novidades. Diante do paradoxo que apareceu estendido na areia da praia, nossa fome por matar nossa ansiedade moderna é tanta, que comemos a deusa maia e o rabo de sereia antes da ceia.

Na verdade, depois de processar que o sabor cai bem no gosto do mercado, passamos a processar a novidade repetidamente nas gôndolas.

Sem novidades que fantasiamos estar separado de certas pessoas e da natureza que concretamos com cal, cimento, trator, corrente, serra elétrica e queimadas. Até agora, tudo Normal nessa nossa natureza morta.

Pela @laertegenial ( Laerte 👉🏼@coutinholaerte )

Sem novidade o egoísmo prático, que faz do corpo alheio objeto apenas de desejo.

Assim, normalizamos relacionamentos abusivos. Até aqui, tudo normal nas cabeças escrotas de machos da confundilândia trintaporcentozista.

A curva por aqui nem chegou no pico, e já somos o destaque de país que carrega nas constas mais mortes, mais omissões do estado.

A caneta não tremeu dessa vez, diante das centenas punhos cerrados sem pulso. Perdemos muitas vidas.

É normal, para quem leu até aqui, se pergunte ou pergunte ao autor: Afinal, de que novo normal estamos falando?

Só de questionar tanta normalidade, já começamos a sair da zona de conforto para estar na zona de confronto de tristes realidades que, por aqui, ainda são comuns serem normalizadas.

A Alta Cultura De Bacilões É Barbara

2020-07-27T13:47:00.014-07:00

Determinadas bactérias Limpam a flora intestinal das merdas que é uma beleza.

Foi ser Gancia ao falar da cultura rap/hip-hop, Bacilão? Aguenta agora a contra crítica, na mesma proporção e peso que o peso do seu privilégio branco permitiu. Bem na medida das palavras certas.

Vem pro centro da roda viva dos debates que a gente do RAP sempre esteve. Vem passar a limpo os rascunhos

que escreveu na Folha de S. Paulo.
Trecho do texto publicado na Folha de S. Paulo

Se arrependeu do que lá, havia dito? Ótimo. Sorte a sua.

Mas as ideias que proferiu, exigem sim, a reparação argumentativa de quem foi alvejado com suas ideias.

Seu arrependimento vale prá você, e até valorizamos isso.
Achamos até mesmo que também é cultura.

Nem cultura alta, na ilusória altura que pode se achar encontrar, nem baixa cultura, que é onde a sua fantasia sobre nós, periféricos, acha nos encontramos.

É Cultura. Mais nada.

Guarda contigo o autocritica. Mas as ideias que proferiu, ainda tem que ter seu dano detido. Ou vai dar PT nas ideias e partir para baixos ataques de merdinha, do humor de quem se comporta achar sempre certa?

Seu humor está sempre certo? Nosso ódio está no lugar tático
que nosso microfone caneta e papel permitem estar.

Feito efeito Frantz Fanon: não é o colonizador que vai determinar se posso ou não ser agressivo.

Por isso, somo nós quem decidimos não ser, agora, o ódio que tanto teme. Escolhemos as ideias. E é com as ideias que faremos o bom combate.

Sem tempo, irmã. Aqui é ideia contra ideia. Argumento contra argumento. Cognição contra cognição.

Nossa caminhada é loka, você pode até aproveitar e aprender, que o Rock n roll que tanto coloca no pedestal e no nome do seu cachorro, foi uma mina preta quem criou.

Aliás, a lista é grande. Vê se anota para nunca mais esquecer:

Ver essa foto no Instagram

Uma publicação compartilhada por BATEKOO (@batekoo)

E no fim dessa caminhada, lembra bem:

no rolê com noiz cê não vai. Somos o crime de la creme do rap, hip-hop, grafite e DJ.

Não aguentou? Bebe leite com lactobacilos vivos; só não deixa azedar em meio a tanta brancura láctea.

Quando Nietzsche me Olhou

2020-07-24T14:02:00.008-07:00

O medo nos molda ou isso é uma mentira romântica que contamos para nos enganar?

Quando

Nietzsche

me olhou

Na beira do abismo

Eu me inclinei

E dize que quando você
chega na beira do abismo

E você o olha,

Ele te olha de volta.

Diante disso,

O que é melhor.

Ou, melhor,

O que é pior ter visto

O meu reflexo e me afogar?

Ter visto o vazio e ser engolido?

Olhar para o nada e perder a fé?

Ou nada disso?

O melhor é

Vislumbrar o universo

E seguir rumo ao infinito?

Privilégio nem te conto

2020-07-23T14:14:00.011-07:00

A cara pálida do privilégio custa muito caro prá quem sobrevive ante ao efeito colateral da desigualdade que a pandemia tem escancarado.

Quem tem privilégios, a torpe e a direita, os detém a bel prazer para si. Pra usarem e abusarem até quando erram feio.

Dizem que errar é humano. Humpf! Me diz se isso se aplica a quem é desumano com tanto privilégio assim, sem vergonha na cara, tendo consigo todo luxo de errar nesse nosso Brasil em brasa, quantas vezes for necessário?

Até quando o erro é irreparável, não tem erro prá vocês. Tem a sua disposição, por causa direta do seus privilégios, o direito amplo de gozar no espaço aberto da mídia, pra ter seu pleno direito de resposta garantido, nem que seja prá continuar dizendo o que disseram, mas noutra estética, com a boa e velha desculpa do “tiraram de contexto”, ou a “mídia Globo lixo me persegue”.

@albertobenett , publicada na Folha de S. Paulo em 16/07/2020

Vai preto, pobre e favelado errar. Leva logo tapa na fuça. Joelho no pescoço, gravata, botina na jugular.

Vai noiz, que fala noiz, probrema, previlégio fazer festa em quarentena e dizer aos quatro ventos “foda-se a vida”, “a vida é minha”, "a vida segue".

É logo cassetete no lombo, destrato, esculacho, coronhada, bem em frente da nossa própria casa.

O sol do direito por lazer e diversão não brilha para todos.
Ou você acha mesmo que me esqueci como terminou o baile funk de Heliópolis? Quem apanha e morre, não esquece.

Aqui na favela a vida é preto no branco, sem o filtro do instagram. Sem milhões de seguidores da branca azeda. Essa aí é tipo a Barbie fascista do meme, que tem ao seu lado uma pá de zé povinho, prá defende-la:

“tadinha, erraram, todo mundo erra,
perdoa, elas estavam bêbadas, quem nunca”.

Aqui, com a gente, tem ninguém não que vem te botar prá cima. Tem é quem vem botar a bota em noiz, pra botar a gente pra dentro da vala se puderem. E sempre conseguem. Vem mesmo é uma pá zé povinho dizer:

"a lá, num falei que essa gente é tudo assim.
Quando não caga na entrada, caga na saída"

Quisera noiz, noiz memo, chegar na cara do gambé, apontar o dedo e dizer com a cara e a coragem:

“aqui é favela, porra”.

Vai nessa jão.

A gradação do tom da nossa pele, quanto mais retinta é, parece servir de imã de opressão, tapa de mão aberto na lata.

Pensa o que? Aqui tamo mais pra AllFavela.
Por menos, a gente morre aos montes nos morros, por entre becos e vielas.

A gente não tem os pontos sociais do privilégio prá gastar na vida, e esbanjar errar a torpe e direito.

A maioria esmagadora de noiz, gente preta e favelada, se esforça pra sempre correr pelo certo. Mas vem a sociedade, e seu racismo estrutural, esmagar nossos corpos ainda mais.

por @cartunista_das_cavernas

Mesmo a gente em casa, na suposta segurança do nosso barraco, eles invadem, atira pelas costas e ainda tenta dá sumiço no B.O. que é nosso corpo preto morto prá eles.

E a gente nem pode falar nada, que já vem de novo, os mesmos zé povinho de sempre, defendendo rato cinza, dizendo que noiz, que sofre, apanha e morre, ainda estamos difamando a imagem da polícia.

Deu rui, Barbosa, esses canalhas tão sempre achando modo melhor para dá sempre bom, mesmo com as cagadas que adoram repetidas vezes obrar em fazer.

E muito de nós, infelizmente, temos que se arriscar pra sair pra trabalhar, já que não veio auxilio de governo porra nenhuma. Estado zero? Estado mínimo? Olha, eu devo ser mais amcap e liberal que muito zé ruela engomadinho por aí viu, pois há tempos que o estado nem tá aí prá gente.

E muitos de nois, ainda andam se entregando aos Apps que tem automatizado a precarização sobre duas rodas das bicicletas e motos.

Ou sou trouxa mesmo, pois mesmo correndo atrás do que é eu meu, ainda me vejo me sentindo culpado por tá furando a quarentena prá trabalhar.

por @jota_camelo_charges

É embaçado mesmo essa fita de privilégio. Quem lembra, nos anos 80 e 90, quando ainda não havia a porrada de celular e câmera de vigilância de hoje, a Rota (a tia Rute, ou nave mãe no nosso dialeto) que na Rota do crime, deve ter matado mais que a guerra do Vietnã.

Lembro até do flagrante de um cinegrafista amador, que filmou uma abordagem na favela Naval em Diadema, São Paulo, onde os políça parava trabalhador com carteira de trabalho na mão, voltando do trampo a noite, implorando pra ser liberado, levando tapão de mão aberta na cara.

Cê é loko jão. E esses privilegiados ainda vem como? Com esse papo de Armar a população, disparando nosso coração de medo pois, noiz, já sendo alvo, vai ficar ainda mais fácil de sermos atingidos em cheio.

Essa pandemia tá derrubando muita gente. Preta e pobre principalmente. E essa pandemia tem também escancarado a olho nu todas as fitas cruéis que esse país não para de rodar.

Tá aí, passando o filme, pra quem tem olhos e coração prá ver.
Quem não que ver, passa por cima de noiz e nem sente.

Quem tem privilégio, se dá o luxo de estar entediado.
Cansado de estar em casa.
De relativizar que não morreu tanto assim.

E ainda, a pretexto de só vencer argumento, dizer que se preocupa com a violência publica, falando que morre mais por assassinato do por corona.

Bota uma coroa em quem diz isso de boca cheia mais nunca nem chegou perto de um cadáver crivado de bala bem na porta da sua casa.

É foda, queria que esse papo de privilégio fosse mesmo alguma história da carochinha. Mas essa fita é real, cruel nos mata todo dia. Sabe quando fazem piada que preto só sobe na vida só se for de elevador?

Então segura, arrombado.

Foi a patroa que apertou o botão pro filho da domestica subir e morrer na queda do prédio. A dondoca tá solta. Ela teve direito de resposta em plena na tela da Globo que vocês enche a boca pra dizer que é lixo.

Quem lacra e lucra são vocês.
Noiz lacra é cada vez mais os caixões.

Somos soterrados ao quilos, sem valor na vala comum da paisagem que se tronou a violência que o privilégio de vocês inflige contra noiz.

E eu, como tantos outros temos perverso privilégio de viver na carne essa realidade que não cabe num conto se eu tiver que dizer todo resto da história.

Imagine E A História Acontece

2020-07-01T13:51:00.007-07:00

Misturados, meios e mensagens, fazem as rodas das histórias acontecerem

Imagine e
a história
acontece.

Vamos misturar um pouco
Os meios e as mensagens
Para criar uma história maluca
Sobre o que é
Audio
Visual

Então, façamos assim:

assista
o podcast
ouça
o vídeo
leia
o cinema
veja
o livro
mantenha os olhos
vidrados na radionovela
e os ouvidos atentos,
sintonizados nas ondas
dessa história em quadrinho.

o meio revirou com a mensagem.
é, o meio é o que fazemos dele para criar.
então, meio que tá tudo mexendo com
seus sentidos, sentidos;
essa é a história:

o áudio pinta imagens,
o vídeo descreve os sons.
continue nos próximos capítulos
da escrita do cinema,
em tela cheia ou em casa,
o espetáculo acontece
bem diante de você.
Abra o livro, feche os olhos,
sua imaginação é completa

(quem nunca viu, na sua cabeça,
o desenrolar do desenhar do filme
que as palavras projetam na sua testa
pelo lado de dentro).

Senhoras e senhores,
liguem seus radinhos a pilha,
o show da vida ao vivo vai começar;
isso não é FANTÁSTICO!
dial a dial, quadro a quadro,
escute a voz que toca o cheiro do sabor
de ver sua experiência entre tantos sentidos canais.
Não precisa ser um Einstein pra acreditar
que a imaginação tornou possível
toda essa história:

tudo é
áudio
visual.

Líderfobia

2020-05-26T15:17:00.008-07:00

Os tidos lidos líderes

empreendedores
de sempre,

se valiam de uma atraente

estética do sucesso empresarial.

Do alto palco do privilégio que sempre tiveram,

(que sempre foi disfarçado

do trabalho duro que tanto se arrogaram ter,

mas nunca tiveram)

ditavam ditos aos sedentos,

como regra ditatorial:

Faça isso;

Te falta aquilo;

Deixa disso;

Acorda cedo.

Julgavam tudo em todos que não alcançavam

suas metas como mimimi.

Mas diante do vazio que engole gente,

se escancara que não passavam nada além

de blablablá.

Malditos vírus da retórica toxica,

Cada vez mais gente sabe agora

o quão canalhas sempre foram.

Detinham a palavra,
roubando lugares de fala;

não merecem nem o título

do valioso sentido

do que é servir.

Limbo

2020-05-12T09:17:00.011-07:00

Um poema sobre
quando as coisas

vão para lá...

A ideia que se perdeu

e a agonia de tentar lembrá-la.

O amor, que não se pode ter

ou para sempre se foi,

abate sobre nós

como o porrete que mata o gado.

A transa que se transa

para se sentir o tesão que,

desejaríamos sentir,

feito lobos no cio na encruzilhada;

O gozo da vida que temos reprimido.

A primeira carreira de cocaína.

O tapa na cara que desejamos dar.

O chute na bunda que queríamos enfiar.

O maravilhoso texto que digitamos

e se deleta por equívoco,

sem salvar.

A lapa de raba que vimos indo.

O pacote que queremos encher a mão

e cair de boca para chupar.

O momento oportuno,

que deixamos passar.

O erro que falhamos em aprender

como humanos falhos.

A conversa que não tivemos.

O beijo que não lascamos na boca carnuda.

A vaga, que escolhemos

arrependidamente,

não ocupar.

O dito pelo não dito,

bem naquele momento,

que você deveria se impor,

expor suas ideias,

dizer na lata o que se queria sempre dizer...

mas não disse.

Você tem medo de
perder pontos sociais com quem?

Que me adianta meus feitos

se já estão feitos.

Com eles,

agora e daqui pra frente,

não faço mais nada.

O que faço com a infinidade de coisas

que deixei de fazer,

dizer, agir, praticar?

Trocentos pensamentos,

que me forço vir à tona:

- A impressão que tenho

vem escrita numa folha de papel

em letras garrafais:

A PESAR DE TUDO, NADA.

- Isto é tudo?

Vai pra onde agora?

Eu me entrego à luta no App

2020-03-09T06:17:00.004-07:00

Um poema sobre a AppRecarização no trabalho

Eu me entrego à luta.

É só pedir pelo App,

logo logo já saio
me entregando.

Essa fome de vencer na vida,

me botou no olho da rua da amargura

dos jardins a avenida Paulista.

Essa vontade de seguir em frente,

eu enfrento diariamente
em cima da bicicleta
que não é minha.

Parece brincadeira,
mas trabalho até em cima de
patinete alugado,

largado em qualquer canto
das esquinas chiques da cidade.

A tal dessa vitória trabalhista

já não é minha.
Eu só entrego.

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... #greve #motoboy #covıd19 #forabolsonaro🇧🇷

Uma publicação compartilhada por Quinho Ravelli cartum (@quinho_cartum) em 3 de Jul, 2020 às 7:09 PDT

Eu sou a ponta solta
dessa história de
tempos modernos.

Estou na mão da tecnologia,

sou protagonista de uma realidade digital
onde eu só escrevo trajetos no Google maps.

De resto, eu só entrego.

Eu sou o argumento
de alguém que diz
que não devemos desistir,
não devemos nos entregar
a qualquer dificuldade que aparece.
Mas esse que fala, não sou eu.
Mas eu entrego tudo de bandeja,

na mão dele,

tudo bem lacradinho no plástico filme,

do jeito de que a boca cheia de quem

discursa sobre meu sucesso gosta.

Ver essa foto no Instagram

Depois de alguns dias longe das redes sociais pra tentar “desintoxicar”... seguem algumas charges publicadas nos jornais O Tempo, Super Notícia e Portal Dom Total.

Uma publicação compartilhada por Duke Chargista (@dukechargista) em 29 de Jul, 2020 às 8:48 PDT

Eu nem vejo a cara do sujeito.

Só deixo na recepção do prédio,

E saio vazado pra próxima entrega

do dia quem nem chegou na metade.

No meio do dia,
me entrego ao cansaço.
no fim do dia,

me entrego ao desgaste.
No fim do mês

me entrego as contas.
No fim do ano,
me entregam receitas médicas.
no outro dia,
entrego novamente.

Appelamordedeus!

quanta entrega ainda tenho que fazer?

No fim da vida,
não sobra nada,
só me entrego.

Poesia Pra Perder Pontos com Você

2019-11-02T11:17:00.005-07:00

Tá tudo ok

porra

nenhuma.

"nossa, que agressividade,

perdeu pontos comigo"

Aproveita então, e rasga essa sua cartela

onde anota os pontos sociais;

nunca houve afeto entre nós.

Ou nem isso, aproveita e faz rascunho

prá anotar todos os pontos podres

desse Estado de podres poderes

que você escolheu depositar forças

para defender com muito mais força

do que o esforço que o levou a escolher.

Morra na praia

com sua teimosia,

lambuze-se com gosto de petróleo puro

desse inferno ódio que vazou daí de dentro,

onde sempre esteve represado.

Usa em natura assim mesmo,
como combustível

para queimar os filmes censurados
desse Brasil sem filtro,

recheado de canalhas entupido
com reservas e mais reservas

de moral e bons costumes.

Saiba mais --->

Usa toda essa viscosidade de raiva oleosa

prá botar mais fogo na floresta ainda chamas,

nas crianças da favela que ainda estão morrendo

a base de pobreza e bala,

nos LGBTs que morrem todos os dias.

Beba no cálice da censura,

o sangue dos inocentes úteis.

Adicione suco de laranja para disfarçar

o leve toque do vil metal dessa hemorragia cultural.

O Brasil que você vê crescer nos números financeiros,

faz aumentar a cruel miséria que você deseja disfarçar

para debaixo do tapete da sua hipocrisia.

O jornal econômico que glorifica sua vitória,

no final do dia vai servir de cobertor

para mais desgraçados sociais.

Me poupe de vender essa

falácia de eu ser o primo Rico,

empreendedor nato das famílias dos nossos miseráveis,

de ser o trabalhador que carrega, sozinho e desalentado,

o fast food do app para alimentar a fome insaciável

da mão de obra com diploma dos jardins,

e garantir a cada esquina que a vida continue a rodar

nas rodas da bicicleta alugada do banco.

Tá sacando que eu já perdi

todos os pontos que tinha com você?

Os mais de 500 anos da nossa história de Brasil em brasa,

agora é mais saqueado na retirada dos 500 reais do FGTS

que o governo implorou para retirarem,

pois os juros do FGTS aumentaram,

e temos que acreditar que precisamos economizar

feito loucos prá nação prosperar…

E também fazer ganhar as lojas de departamento,

que precisam girar essa economia toda prá salvar

os lucros números na ceia de natal e ano novo;

viva o emprego temporário,

dá pra sobreviver por mais um ano.

Danosa hipocrisia

que assumo enquanto escrevo.

Pois essa poesia tem efeito destrutivo.

É pra me machucar enquanto bato.

É prá bater enquanto apanho.

É pra rasgar enquanto me abro em purificação.

É pra expurgar o vazio

feito um escarro sem pudor,

cuspido no chão de mármore desse inferno todo.

É pra arrancar o ranço,

não o escrito na camiseta,

mas o que adentrou nossas entranhas,

ficou estampado nas vísceras

e agora provoca a ânsia ansiedade de clamar pela luz,

mesmo ainda enquanto estamos atravessando o túnel do poço.

Essa poesia é esfoliação, nua e crua,

pra pele ficar em carne viva.

Poesia pra me expor,

Já cansei de me fuder nas entrelinhas

que disfarçam minha real revolta.

É verso em grito, pra ser como
a Poesia "Sou Puta, Sou Mulher",
poeta Helena Ferreira, e que foi

recitado pela deputada @isapennapsol

na tribuna da ALESP prá dizer em viscerais versos femininos:

- daqui até alí, vão todo mundo toma no c*.

Vão se fuder com uma viva vulva feminista,

Esse poema eu arranquei do útero que nem tenho,

prá dizer que mulheres ainda apanham

de machos alfa na porra desse país,

repleto do esgoto de escrotos homens héteros brancos.

O patriarcado ainda reina no anúncio comercial

bonitinho da marca que agora aposta
ganhar lucros a perder de vista

ao levantar bandeiras que até ontem nem acreditava.

Eu vou perder ao

ter dito esse poema.

vou ganhar pontos na cara;

quebrar os 32 dentes que uso para ranger

durante as noites que passo

reprimindo tudo que estou sentindo.

A porra desse poema

tá grande demais,

e foda-se se você já se cansou,

eu tô cansado de tanto ter que aguentar calado,

de suportar a minha ignorância,

de aguentar minha impotência

diante do abuso abismo do absurdo que nos cerca,

feito lobos do fascismo e ditadura,

uma alcateia alimentada por desejos insanos

de gente que flerta com o terror
que nos espreitam na esquina da história perversa
dessa nação sem noção,
que soterrou nos porões as crueldades

de um passado sombrio ainda presente.

Saiba mais --->

Eis mais um dos poemas que criei

e não sei como lidar com ele.

Conta aí quantas estrofes ele tem,

multiplique pelos vezes que fomos omissos.

Quem não se posiciona, está fadado a dançar

a dança dos loucos sem perceber
os fios que o conduzem.

E aí,

estamos
quites?

Ou estou com saldo negativo com você?

Se assim for, vou dar calote na cara dura:

Não te devo nada,

Não sou eu que estou
em estado de negação.

Mas…

ainda que você

perca todos os pontos comigo,

ainda tenho amor.

E amor não precisa de pontos.

Aliás, precisa que você abandone os pontos,

largue mão das armas, do orgulho,

do ego, do seu vazio.

…

E aí, pronto para ganhar tudo,

ou prefere continuar perdendo? Helena Ferreira – Autora do poema Sou Puta, que se tornou um símbolo de resistência e defesa das trabalhadoras do sexo.

Hilda Hilst – Explorou o erotismo e a marginalidade feminina em sua obra poética e ficcional.

Adélia Prado – Embora de viés mais conservador, trata da sexualidade feminina e do corpo sob diferentes perspectivas.

Ana Cristina Cesar – Sua poesia flerta com o desejo, a opressão e a independência feminina, trazendo reflexões sobre corpos e sexualidade.

Glória Anzaldúa (embora seja Chicana, influenciou fortemente poetas brasileiras) – Trabalha com as noções de fronteira, exclusão e trabalho sexual na literatura feminista interseccional.

Angélica Freitas – Autora de Um Útero é do Tamanho de um Punho, que traz poemas ácidos sobre a construção do feminino e as expectativas sobre o corpo da mulher.

Conceição Evaristo – Em sua poesia e prosa, traz histórias de mulheres negras e pobres, incluindo a prostituição como realidade de sobrevivência.

Luz Ribeiro – Poeta e slammer que aborda questões de gênero, raça e classe, trazendo a vivência de mulheres marginalizadas.

Coringa

2019-11-01T10:15:00.005-07:00

Assistiu Coringa?
Você riu daquela cena?
Ah, não!?

Então ficou instigado com aquela revolta?
Ficou seduzido com toda loucura?
Simpatizou com o personagem?...

Então, você sabe qual é o problema, né?

Coringa
dói

Coringa é o retrato do escárnio
Coringa é a gargalhada
profana da sociedade
Coringa é seu espelho
Coringa é a verdade rindo de você

Coringa é um filme que veio
destruir e encorajar
os que querem destruir:

A sociedade?
O mercado?
O cinema?
A arte?

Sim!
Coringa é um filme
pretensioso.

Ponto.

...

ou é tudo coisa da cabeça
de uma sociedade doente,
que a beira da loucura,
não encontrando mais cura,
começa a achar legal estar doente;

tomaram gosto
pelo mal que sofrem.

A cura,
se é que existe,
é rejeitada;
estar em coma
é confortável;

é demais (!!!)
esse veneno.

Caem,
riem,
quebram a cara,
riem novamente.

Veem o outro cair
pelo desespero;

e como cair é engraçado,
quem não está rindo

é errado.

Gente doida,
fazem a loucura de fazer
a mesma coisa sempre,
achando que estão
fazendo de tudo;

nada

Não encontram saída
porque nem procuraram
saber onde se encontram;
só são o que estão, sem saber
o que ou quem os levou
até a beira do precipício;

@BrunoMaron

você veio até aqui,

falta só um
empurrãozinho.

Tudo é tão legal.
Tudo é tão cabível ao que eu acho.
Tudo é fantástico.

Rir de tudo, absolutamente tudo,
virou remédio:

A piada foi mortal,
mas você quer mesmo é...

...rasgar a boca
de tanto rir

rir do abuso,
rir do abismo,
rir do absurdo.

O vazio parece que está rindo de todos;
mas é só o eco de nossas risadas doentias.

Quem riu por último:
você ou o #Coringa da sua cabeça?

HaHaHaHaHaHa!!!!

Texto escrito em conjunto com
@AndersonPradoLeao
do @SeMeuCriadoMudoFalasse )

Sobre ser pedra - Carlos Drummond de Andrade

2019-10-31T11:35:00.010-07:00

Drummond

deixou-nos

além da pedra

o meio,

o caminho

e a poesia

façamos

a obra

se calarem o que o

coração das pessoas

cantam, até as próprias

pedras começarão a cantar.

(eram pedras que os fariseus

queriam atacar na prostituta

que Jesus acolheu)

façamos

a obra

as pedras rolam

no satisfaction

mediante

a meditação

do monge;

é na pedra parada

que a vida musgo nasce,

que o pouso da borboleta

acontece, antes do próximo voo,

que pode ser o último

ou o primeiro,

depois da metamorfose

ter acontecido dentro do casulo

grudado

na pedra.

pedra ergue

o alicerce

da casa

vejo a paisagem pedra

ter a forma da

resiliência

que se forma

com passar

do vento.

Drummond

deixou talhado

na pedra:

até para

ser pedra

você tem

que merecer

ser pedra.

Ser pedras

sem se esqueser

de ser o ser

que se é,

estando mais

em estado

de estar

presente de si,

sem a presença das

etiquetas sociais

que te vestem seu eu.

Drummond,

deixou-nos

a poesia,

o meio,

o caminho

a pedra,

e a flor feia

(mas ainda flor)

que nasceu

das fendas do concreto,

furou o asfalto,

trincou as paredes

de pedra feita pelas

químicas do homem,

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Poeta Jefferson Santana declamando Drummond. #Drummond #Poesia #Flores

Uma publicação compartilhada por Jefferson Santana (@poetajeffsantana) em 27 de Jul, 2019 às 11:14 PDT

ser pedra é entender,

que a poesia nasce

dessa dureza calcária,

prá vencer

o tédio, o nojo e o ódio,

feito lava incandescente

que emerge do mais profundo

centro da terra do ser,

para derreter, solidificar,

virar rocha, e da bruteza,

germinar a flor feia

na pedra.

que bate na

"Sociedade hipócrita",

que lasca o que diz em coro

o ajuntamento de gente,

quando você vê algo que não concorda.

Por trás dos bastidores das máscaras de cada um,

reside o que realmente precisa ser visto e dito,
mas se esconde.

Ver essa foto no Instagram

"Sociedade hipócrita" diz em coro o ajuntamento de gente, quando você algo que não concorda. Por trás dos bastidores das máscaras de cada um, reside o que realmente precisa ser visto e dito, mas se esconde. #poema #poesia #algumapoesia #carlosdrummonddeandrade #manaydeo _________________________________ #manaydeo #poeta #poetryislife #poetry #poetsofinstagram #poesia #poesianoinstagram #poem #aforismos #poetryisnotdead #poem #poesias #versos

Uma publicação compartilhada por Manay Deô (@manaydeo) em 24 de Nov, 2018 às 9:20 PST

E agora, José,

como ser resistente?

façamos

a obra

sobre

ser

pedra

Transborde-se 💧 Arte Life is a Bit

2019-10-29T11:16:00.009-07:00

Líquido,
amor
líquido

o líquido efeito amoroso,
em vez de tum tum tum,
o liquido amor provoca
onomatopeicamente,
revirando no túmulo peito:

Bauman!
Bauman!
Bauman!

Líquido, amor líquido
escorre pelas latas de tinta,
e em forma de arte viva,
nas mãos da
LIFE IS A BIT
o amor líquido amor
tornou-se vivas cores
na parede da vila.

veja mais --->

a vida so
EASY BOOZE,
é que ajudou a dar a tônica
para esse amor,
líquido amor existir;
AMOR EXISTE RESISTE,
isso sempre merece um brinde!

veja mais --->

o amor pintou noutro muro,
se liquefaz em mensagem,
e propôs mais um brinde
a quem escutou
(melhor, pode sentir):

o amor
é líquido.
e (ainda)
existe
resiste.

Marcante

2019-10-18T11:17:00.006-07:00

Mc Donalds

comer C ALL.

- este número não atende mais.

Nike
Pare! ser.
Pestatensão:

sonho
sem pés no chão.
Amém, rica
a perder de
vista.

Google
Pró cura
prá curar
o SEO
do ente
da palavra
chave
querida.

Resultado:
Jesus

Coca-Cola
Feliz
idade
agita ação,
gás total
nada
pro pagar.

Tele Sena
é sór ter
Silvio Santos
como pai, mãe.

Deu Rui, Barbosa - CANALHAS

2019-10-12T06:40:00.006-07:00

A Canalhice não tem idade, sexo ou cor: canalha é canalha

Não se deixe enganar pelos

cabelos brancos,

pois os canalhas

também envelhecem.

Não se deixe enganar pelo

sorriso amarelo,

pois os canalhas também

dão risadas frouxas

Não se deixe enganar pelas

lágrimas de crocodilo,

pois os canalhas também

fingem chorar

Não se deixe enganar pelas

palavras falaciosas,

pois os canalhas

também jogam para a plateia,

sempre com discursos rasos

Não se deixe enganar pelos

sentimentos falsos,

pois os canalhas

também dizem que amam.

afinal, amar é só um jogo

de palavras.

Não se deixe enganar pelo

ombro inimigo.

pois os canalhas

também fingem amizade

e cortam sua asa.

Não se deixe enganar pelo

sexo fácil,

canalhas não tem gênero,

canalhas se definem por te foder

gostoso.

no final, o gozo prazer

acaba sendo só deles.

Não se deixe enganar

pelos canalhas.

Canalhas,

eles estão a solta por aí,

pregando em nome da liberdade,

calando sua livre expressão.

Canalhas, canalhas, canalhas!

mil vezes, canalhas.

eles tem muitas faces, vestem máscaras.

Cuidado, quando cruzar com um canalha,

periga você aceitar seguir o mesmo caminho

de um canalha...

Não se deixe enganar pelos canalhas,

pois o canalha que está por aí,

pode acabar sendo você.

Em vez de ler, prefere me ouvir declamar esse texto? Toque o play abaixo e boa experiência: