Marinera a flote

Sobre las versiones y los finales.

2017-11-13T03:28:00.002-08:00

Reconocer arañazo como caricia
y abrazar perdonando
incesantemente
sin oír nunca la disculpa:
buscar motivos para seguir estando.
Profundizar todos los gestos
-dicen que el amor suele estar disfrazado.
Creía en la inmensidad de/tras tu careta
o quería creer
pero definitivamente: quería.
También las tijeras y las puntadas
y por eso me descosía a veces,
dejando lo más oculto a tu caricia,
tu caricia, la de las cicatrices.

El lobo sigue siendo un asesino
a pesar de sus zarpas suaves.
No hay versiones que deshagan lo dañado
sólo la justificación.
Caricia. Arañazo.

Escoger el cuento.

Hay capas rojas entre las fauces disfrazadas
y es un final que no se puede cambiar.

Sobre cenizas y leones.

2017-10-29T16:14:00.000-07:00

Advertir el peligro en ti mismo
es una sensación que te corroe tan rápido que cuando
te das cuenta, apenas quedan pilares;
sabes que hay algunos pero sólo tu aliento podría derrumbarlos
y entonces decides alejarte,
cuando te llegan las cenizas del hogar ardiendo
las aprovechas para escribir un mensaje de socorro
y lo pegas al suelo:
te pegas al suelo.
Cesan las tormentas a tu alrededor y te tragan
las losas
sabes que hay algo, ¡hay algo!
¿Acaso no lo ves? Te arrastras y toses porque
hay palabras que se atascan en tu tráquea y
logran cortar el cartílago.
Quizás es por eso por lo que pierdes el aliento.
Hay algo, hay algo, algo no está bien.
Cuando el último pilar cae ante tu locura
incesante, tus exageradas excusas para todo,
¡todos tuvimos nervios! ¿cómo te va a dar miedo
el exterior? eso solo es vagancia, ¡espabila!
sólo eres una gorda intentando adelgazar;
cuando el techo te cae encima y decides que es hora
de dejarte devorar
las tejas se hunden en tus pestañas y ya se acabó
intentar flotar.
Ahogada en tus propios miedos, cansada de gritar,
te tumbaste a dormir, llorando y en calma
pensando que el león se podría enterrar.
Pero lo vomitas en una bolsa transparente
y una mano te arranca de las ruínas
de la ciudad que quisiste ahogar,
por fin lo han descubierto...
el león, ahí está.

Tengo constancia de que si alguien nunca me abandonará,
por desgracia, es él.
Pero ya no tengo que gritar cuando sus garras
intentan hacerse hueco a través de mi eco,
está fuera,
después de tanto tiempo.

Realmente no sé qué voy a hacer con él,
a veces desaparece unas horas y me permite
volar de nuevo;
la mayoría del tiempo, ambos nos mantenemos
a flote sobre el suelo;
en ocasiones arañamos el cielo de esas manos
que nos acariciaron juntos sin miedo
- y que ya no están, porque nunca las mías fueron.

Sólo sé que aquí estamos. Aquí seguiremos.
Quizás algún día a salvo.

sobre las anclas intangibles.

2017-09-25T06:35:00.002-07:00

Nunca pretendí escribir los versos más tristes
pero existe una intangibilidad en la dimensión de la lágrima
superior a cada rima que conozca.
Todos sabemos de la caricia de despedida
y cómo quema en la mejilla muchos años después.
Me hago a la poesía rota en un intento de remendar olas,
siempre guardo un alfiler en la muñeca izquierda
disfrazo de truco, firmeza, risa lo que en su día
fue un vacío inconfundible.
Miré a la muerte de cerca y me rendí,
de nada sirve llegar a puerto si el ancla sigue aferrada
al lecho en el que te vi por última vez.
Al recitar siempre sale espuma de mis venas,
vislumbro el rostro de una musa ahogada
y no se puede tocar.

En el cubo de la fregona (versión feminista de la boca del lobo)

2017-03-03T06:03:00.003-08:00

Aúlla el fairy desde el fondo del cubo

me ahogo, ahogo, ahogo!

Nadie escucha, las pelusas de la fregona

se camuflan con sus cabellos

y aplauden sus nuevas mechas

“¡ey! te sientan genial, pareces una modelo”

y limpia el suelo con una sonrisa, mientras piensa

“valgo un poquito más, me parezco a las de la propaganda”

y el suelo queda brillante, la loza, las camas, los niños

todo queda brillante mientras sus manos, llenas de fairy

liman las durezas del alma, lamenta

que las uñas no sean rojas, francesas o de porcelana

pero con el maquillaje le enseñaron a camuflarse en una muñeca

lo cual, le dicen, no está demasiado mal

y mientras saca brillo a los moratones, piensa y le dicen,

le dicen lo que pensar,

piensa lo que le dicen,

“ay, si usara una treinta y ocho, ¡iba a ser feliz!”

y es que ayer en la tienda no encontró ropa de su talla

ayer le sacó brillo a las lágrimas y a la cartera

mientras se hacía pequeñita pequeñita viendo como los complejos la devoraban en el probador

pero ella se sentía enorme, sólo en el mal sentido

y al llegar a casa sintió de nuevo algo enorme, maltrato

y las manos tenían demasiado fairy para protegerse,

resbalaban sobre el perfecto hijo del patriarcado mientras la vida de ella resbalaba en las de él

y pompitas con firma disney flotaban alrededor

y ella gritaba

desde el fondo del cubo de la fregona

me ahogo, ahogo, ahogo!

Pero todos estábamos demasiado ocupados vendiendo botes de jabón.

No cubo da fregona (versión feminista da boca do lobo)

2017-03-03T06:03:00.000-08:00

Ouvea o fairy dende o fondo do cubo

afogo, afogo, afogo!

Ninguén escoita, as peluxes da fregona

camúflanse cos seus cabelos

e aprauden as súas novas mechas

“ei! séntanche ben, pareces unha modelo”

e limpa o chan cun sorriso, mentras pensa

“vallo un pouquiño máis, aseméllome ás da propaganda”

e o chan queda brillante, a louza, as camas, os nenos

todo queda brillante mentres as súas mans, cheas de fairy

liman as durezas da alma, lamenta

que as unllas non sexan vermellas, francesas ou de porcelana

pero coa maquillaxe ensinárolle a camuflarse nunha boneca

o cal, dinlle, non está demasiado mal

e mentras saca brillo os moretóns, pensa e dinlle

dinlle o que pensa,

pensa o que lle din,

“ai, se usara unha trintaeoito, ia ser feliz!”

e é que onte na tenda non topou roupa do seu talle

onte sacoulle brillo as bágoas e a carteira

mentras se facía pequeniña pequeniña vendo como os complexos comíana no probador

pero ela sentíase enorme, só no mal sentido

e o chegar a casa sentiu de novo algo enorme, chamado maltrato

e as mans tiñan demasiado fairy para poder protexerse,

esvaraban no perfecto fillo do patriarcado mentres a vida dela esvaraba nas del

e pompiñas con firma disney frotaban o seu redor

e ela gritaba

dende o fondo do cubo da fregona

afogo, afogo, afogo!

Pero todos estabamos demasiado ocupados vendendo botes de xabón.

Como el cuervo de Poe

2016-11-18T04:39:00.001-08:00

"Quem nâo tem voz de cantar

Berra"

J. Saramago

Anhelo las calles con el ímpetu del amante,

anhelo el coro y la hermandad,

pero mi hogar ya no me reclama

y noto cicatrices en mi pecho con forma de verba.

Las fuerzas se me fueron en declive

y desaprendí a pelear sobre un escenario.

Ni poeta ni guerrera,

no soy nada.

A veces grito, sí, a veces grito;

nunca pude cantar y mi ejemplo de nobleza es un cuervo

que ahora se alimenta de mis versos,

carroña, muerto.

A veces grito, a veces grito y pongo música de fondo;

mis costillas afinadas en mi-sol (el que no alumbra)

suenan al fragmentarse.

Y sueño que canto.

el día que dije basta

2016-10-16T09:00:00.002-07:00

La inexactitud de las palabras se torna verso en mis labios

las pirámides alzadas con cuerpos se destruyen con su propio empeño

la tiranía ni es cúspide ni es justificación

dolor.

la mentira se posa en la vértebra del poeta

hago sinapsis con un epitafio de hace cien años

y me encojo.

lloran los lápices que deshojé en busca de un solo verso

que hablara

sin mentir.

Nota rosa.

2016-10-05T05:24:00.000-07:00

A veces me miro al espejo mientras me maquillo

y no me reconozco,

¿cuándo envejecieron tanto estos ojos?

Y aún me preguntan por el dolor.

¿Mercantilizar la poesía?

2016-09-28T04:53:00.002-07:00

Este es el primer artículo que subo al blog, aunque no el primero que escribo con intención de, pero creo que es una reflexión cuya difusión es importante. Antes de nada, quiero darle las gracias a mis compañeres de Alter Ego, por su apoyo y aportación al tema. Comencemos.

En los círculos de los recitales poéticos, e incluso fuera de ellos pero en relación con, este debate surge bastante a menudo y trae consigo una fuerte controversia: ¿es lícito y moral cobrar entrada por un recital o, en general, por tu poesía?

Aquí no voy a poner las dos respuestas posibles y argumentarlas, directamente voy a expresaros mi opinión al respecto: sí, lo es.

Es una respuesta que me ha costado darme a mí misma, debido a una serie de ideas inculcadas que tenía.

Desde siempre, cuando se nos habla de arte y más de poesía lo entendemos como un concepto muy abstracto, muy puro y profundo; lo cual no está mal, pues considero que la poesía y el arte son términos que tienen un significado propio para cada quién, el problema reside en lo que derivamos de ello. Entender la poesía de una forma tan etérea hace que la disociemos del esfuerzo y el trabajo que realmente tiene; da igual que sea automática o calculada al milímetro, les poetas ponemos en ella nuestra alma, nuestras emociones, nuestro tiempo. Cuando trabajamos, nos pagan por cada segundo invertido, por cada gota de sudor, incluso por cada café del descanso. ¿Por qué artista no es válido como oficio? Porque asociamos el arte a un hobbie, un pasatiempo que se hace por gusto y “por gusto uno no se gana dinero”. Encuentro en esto un pensamiento general de que el trabajo debe ser algo sufrido y que con ganas solo se hacen las cosas porque sí, pocas cosas más tóxicas hay en el ámbito laboral que esto. Nos condenamos a la amargura en lo que, muchas veces, es más de la mitad del tiempo que pasamos despiertos. Quizás sea esto lo que ha hecho que la figura del artista se haya ido convirtiendo, poco a poco, en la imagen de alguien excéntrico y alejado, de “perroflauta”, pobre; una persona que realmente está dando todo de sí por nada. Y cuando digo por nada, no me refiero solo a una cuestión económica, sino de apoyo, comprensión… se ve como algo normal que un artista esté en la miseria. Está regalando su valía.

Porque, por mucho que nos cueste aceptarlo, crear arte es trabajar. Debemos librarnos de la idea de que no, un acto que implique tiempo y esfuerzo es un trabajo: realizar las labores domésticas es un trabajo (por mucho que el patriarcado insista en que no para minusvalorar a las amas de casa), estudiar es un trabajo (estudiante y artista, la burla social), escribir es un trabajo, pintar es un trabajo, organizar algo es un trabajo, etc, etc, etc.

Asimismo, les artistas pecamos de creer que cuando mercantilizamos nuestra obra le restamos valor. Y no es así. Vale exactamente lo mismo. Es lícito que quieras una valoración más allá de los sentimientos que en ti afloren cuando obras, es moral querer una compensación económica por tu tiempo invertido. Nadie come del aire. Aunque lo hicieses: “no necesitas una excusa ni un fin noble, no se lo debes a nadie.” ¹

El desprecio al arte y el esfuerzo que conlleva es una tónica que podemos ver hasta en sus círculos más internos en este tipo de actitudes y nos perjudica profundamente. Somos artistas y queremos algo más que un aplauso, nos lo merecemos.

Un punto importante que quiero aclarar es el tema de que la cultura debe ser gratuita y de libre acceso para todo el mundo. Por supuesto que debe serlo y les artistas pueden colaborar con ello obrando de forma gratuita y desinteresada. Esto es maravilloso por su parte, pero tampoco es reprochable aquel que exige su salario. Pocos oficios que no sean el suyo obran gratuitamente y es muy injusto, a la par que hipócrita, exigirle que entienda esta libertad cultural como algo que debe conseguir individualmente cuando tenemos todo un sistema que ordena y paga a su antojo. En resumidas cuentas, sí, la cultura debe ser gratis, pero no obteniéndola de dicha forma, si no con un sistema que pague a las personas que la realizan y luego la distribuya.

Por poner varios ejemplos gráficos: sería visto como una locura pedir a les obreres que construyan una acera gratis, pero estas son un medio necesario que las personas necesitan usar de forma gratuita. ¿Es tarea moral de quienes que la crean hacerlo de forma desinteresada? No, todes entendemos que es una obligación del sistema. Vamos, que es algo que tiene que pagar el ayuntamiento.

Una biblioteca se consigue comprando libros que luego se prestarán, no exigiendo la escrita sin pago de estos.

O yendo al caso más cercano, ¿por qué es normal pagar por la entrada a un concierto y no a un recital? ¿Acaso no conllevan una organización, unos medios, el trabajo de cantantes y poetas? Son absolutamente equiparables y, sin embargo, entendidos socialmente de formas muy diferentes.

Por supuesto estoy de acuerdo con ofrecer poesía gratuita y desinteresada, por ello tengo este blog para la publicación libre de mis poemas y la mayoría de los recitales en los que participo son de entrada libre. Me parece maravilloso que la mayoría de artistas elaboren de forma gratuita pero, a la vez, también triste. Sí, lo hacemos por bien; por moral, por ayudar.

Pero, ¿acaso se nos ofrece otra opción? No, y existe.

Lo único que os pido es que, cuando escojamos algo diferente a lo socialmente correcto, lo aceptéis.

Somos personas, no máquinas que podáis programar.

Mercantilizar la poesía, el arte, no le resta valor, sólo se le paga por él a su artista.

Si nuestra poesía, nuestra labor, tiempo, esfuerzo y de por sí, vida, tiene un valor para vosotres, lectores, oyentes, apoyos, crítiques y demás: demostrádnoslo. No necesariamente con su monetización, si no con respeto hacia nuestras decisiones.

¹Frase de Brais Nogueira, poeta de Alter Ego, podéis encontrar aquí su blog: versosdesangre.wordpress.com

P.D: Este artículo está sujeto a debate, actualización y revisión continua. No dudéis en darme vuestros puntos de vista para que podamos llegar a una conclusión común.

Día das Letras Galegas

2016-05-17T14:05:00.000-07:00

Meiga da miña sentida

danza entre fogatas descoñecendo a súa labor

os fillos de Breogán proclamamos

Galiza, meu amor.

Fotos de Nahir Marrow, Adrián Gutierrez e Marilia Rial.

Grazas polas aportacións desta máxica terra nosa.

Anclaje

2016-05-16T10:38:00.003-07:00

Nadando con los puños

los tiburones hace tiempo que dejaron sus risas a un lado

ahora les cojo de las aletas

y les grito

“cógeme la mano!”

Cogedme la mano, estiro mis branquias

noto el alcohol filtrándose entre mis pestañas

cierro los ojos y los pies hacia la cabeza

nadando con los puños las uñas se clavan en los corales

“cógeme la mano!”

y sus pedazos se quedan a la par de mis cutículas

la corriente me arrastra

nadando con los puños

finjo romper las olas mientras mi eslora oxida como el ancla de mis manos.

Cógeme de la mano,

me estoy ahogando.

Poesía triste.

2016-03-10T10:41:00.001-08:00

Expresión de tristeza,

ya no recuerdo lo que es la poesía triste,

pero los versos me ahogan

salen de los mares como barcos que han perdido la estela

me llaman

y respondo

demasiado bajito como para que nadie se de cuenta

moviendo los remos y haciendo surcos

que permanecen

casi invisibles, bajo el abrigo de mis ventanas.

Lloro y ahogo el mar y nadie recuerda dónde estaba el puerto,

ya no recuerdo lo que es la poesía triste porque he olvidado lo que soy

Mujeres que no tienen

2016-02-17T12:30:00.003-08:00

Hay mujeres en este mundo que no tienen nada suyo,

ni casa, ni trabajo, ni hijos, ni sociedad, ni derechos, ni cuerpo, ni sonrisa.

Hay mujeres en este mundo que no tienen hijos suyos;

tienen hijos-sistema, niños que amamantan un pecho destrozado

niños que salen de un vientre apuñalado, niños obligados

niños que son la viva imagen de la violencia de las calles

y la inocencia de los tribunales.

Hay mujeres en este mundo que no tienen cuerpo suyo;

tienen un cuerpo-diez, cuerpo con descuento,

cuerpo que baila entre negreros disfrazados de ministros de Fomento,

cuerpo que viste noventa-sesenta-noventa complejos

y sueña con ver un maniquí reflejado en los espejos.

Hay mujeres en este mundo que no tienen trabajo suyo,

tienen un trabajo sumiso, trabajo inferiorizado hasta por los Jefes de Estado,

trabajo anti-embarazos, anti-sueldo, anti-reconocimiento, dependizado

trabajo en casa por orden de la sociedad

y cansado, duro, apaleado, pero, sobre todo, no lucrado.

Hay mujeres en este mundo que no tienen sociedad suya,

tienen una sociedad-patriarcado, mundo dibujado por un Dios varón y desalmado,

sociedad que las vende, las viola, las mata, las deja huérfanas, las humilla,

sociedad que regala mujeres, que aliena niños, que crece machitos

y que se encarga de introducir, en lo más profundo, el machismo.

Hay mujeres en este mundo que no tienen casa suya,

tienen una casa-cárcel, una jaula ya sea mansión o manta y cartón,

casa que le cierra todas las puertas, que tapia las ventanas,

casa que es del marido, el ex, el padre, el abuelo, el hijo

y no les permite encontrar un hogar que les otorgue la libertad.

Hay mujeres en este mundo que no tienen derechos suyos,

tienen derechos-anulados, derechos negados desde Europa hasta Líbano,

derechos sobre su vestuario (obligado, quitado), sobre su salario, sobre su útero, sobre su rosario,

derechos denegados, derechos bombardeados, derechos naufragados, anti-derechos

y sólo tienen derecho a guardar silencio y esperar a que el príncipe las acoja en su lecho.

Hay mujeres en este mundo que no tienen sonrisa,

tienen una boca-muda, unos labios sellados cortados cosidos desfigurados,

sonrisa que pertenece a la propaganda hipersexualizada, a la prensa de vanguardia

sonrisa que se maquilla y depila y pone bonita pero tapada, sonrisa ante los halagos

y temblando apuñala con las llaves en la mano.

Hay mujeres en este mundo que no tienen nada suyo:

mujeres que son mayoría, mujeres-todas,

mujeres enseñadas a soñar entre cuentos poético-misógino,

mujeres educadas por y para criar,

mujeres adiestradas en el arte de amar-hombre, odiarse, rechazarse, arrodillarse,

mujeres alienadas que gritan cuando les cortan las cadenas-esperanzas,

mujeres oprimidas, mujeres machacadas, mujeres sin nada.

Mujeres que desde lo más profundo un día encuentran lo único que siempre será suyo:

ellas.

Mujeres que luchan por ellas, mujeres que desaprenden a odiarse, mujeres que aprenden a amarse,

mujeres que luchan por reeducarse, mujeres que alzan la voz, mujeres que se pelan las rodillas antes que hincarlas,

mujeres que aunque no tengan nada, lo tienen todo.

Mujeres a las le han quitado todo lo suyo:

mujeres

siempre os tendréis a vosotras,

mujeres

siempre os perteneceréis a vosotras,

mujeres

aunque el espejo esté sucio-ensuciado por el patriarcado

aunque vuestra piel sea más violeta que los valores que os han enseñado

aunque estéis tiradas en la calle-cárcel

aunque no os quede nada.

Mujeres, os tenéis a vosotras.

Luchemos, mujeres,

luchemos por lo único que tenemos,

lo único que jamás nos podrán quitar.

Arriba, mujeres, nos queremos vivas felices libres.

Mujeres, mujeres que se quieren suyas,

nos queremos nuestras,

siempre nuestras.

Jamás nos quitaréis el ser mujeres.

La empoderación empieza aquí-ahora allí-mañana enotrocontinente-dentrodeunosaños

pero empieza, empieza, empieza.

Recordad, mujeres:

somos sólo nuestras.

Quiéreme bien

2016-01-25T08:34:00.000-08:00

Una vez –ahora mismo, en realidad- leí al final de un libro –que me gustaba hasta esta página-

que el amor sólo es de los jóvenes,

que sólo se entiende de verdad cuando es intenso novedoso fresco

y me parece tan tonto, tan tonto,

cierro los ojos y no se me ocurre nada mejor

que madurar, hacerme vieja y aburrida

con mis seres queridos alrededor,

ver cómo su pelo largo se hace melena y se vuelve blanca

asistir a la boda de mi mejor amiga y que su vestido sea rojo

observar a mis padres envejecer juntos y felices

y que se siguen mirando embobados cuando creen que el otro está despistado.

Me parece puramente una estupidez sólo dar validez a ESE amor,

cuando si es SANO es bueno y es amor verdadero,

que si eres fea y aburrida y quieres cientoún gatos y vivir despacito

también tienes derecho a querer y sentir como explotan cinco galaxias en tu pecho,

que si no te gusta el sexo puedes sentir placer también,

que no querer un orgasmo no te convierte en menos,

que preferir el sofá de casa a saltar de un acantilado también hace intensos tus latidos,

que el amor,

siempre que sea sano,

es amor,

ya sea aburrido fogoso largo instantáneo polvo de una noche razón de milyún días.

Que el amor, no lo deciden ni los poetas viejos, ni los nuevos, ni yo,

que el amor, lo decide tu pecho y tu sonrisa y que te sientas bien,

que querer el único adjetivo que lo invalida es MAL,

que me da igual que me quieras despacio y sin versos sin sexo sin besos sin bombones sin películas sin sofás sin coches sin aventuras sin libros sin música sin amaneceres sin cámpings sin festivales sin viajes sin Salinas sin Aleatorio sin arena sin sal sin bosque sin luna sin constelaciones sin diversión sin lujuria sin rapidez sin gula sin ansia

quiéreme bien

BIEN

el amor no es amor si no es libre ni bueno, no si lo dice este libro que quiero tirar por la ventana.

La bailarina efímera.

2016-01-11T04:17:00.001-08:00

Efímera.

En la punta de sus pestañas crecían las amapolas más bonitas del mundo,

cada vez que cerraba los ojos, el suave perfume coloreaba sus sueños

en un baile sinestésico que me arrastraba hacia el acantilado.

No para saltar, si no para sentarme en ese banco gallego

que dicen tiene la vista más bonita del mundo;

cambiarían de opinión si estuvieran sobre su cama

contemplando el despertar de la bailarina efímera.

Como la espuma del mar, aparece al final del tsunami,

cuando se rompe contra la arena de sus manos,

apenas es un segundo y se desvanece;

efímera, salada, blanca

no puedo más que contemplar las cosquillas que me hace en los tobillos

y llorar pensando que volverá a alzarse algún día.

La bailarina efímera danzaba entre mis arterias

y era preciosa.

Preciosa.

Arrasó todo a su paso, puse un banco y me senté a mirar.

Entre las ondas había ciertos pedazos de mi pasado,

ahogándose entre los volantes de su tutú.

Los fantasmas de mis navidades

2016-01-03T12:23:00.002-08:00

Ruído, estrés, tres perfumes distintos en la muñeca,

el ruido de la Play Station golpeando en tu cabeza,

toc toc toc,

las luces de colores arañando la ventana

como si quisieran tejer una tela con forma de jengibre,

toc toc toc,

alguien que escribe sin sentido una letra bonita

los peces en el río se ahogan en vino

sidra, pof! el corcho rebota en el árbol

y le da en la cabeza al tío pesado,

dorando bañado en color ocre

doce tratando de tirarse por el mismo tobogán,

toc toc toc,

alguien se atraganta con el vestido de la presentadora

la tela que falta cosa los recobijos de su boca

y la llena

mira mira

toc toc toc

cómo va vestida

toc toc toc

cuartos

festejo y un perro que salta por la ventana

envuelto todo en billetes de tres

empaquetados como si fueran para el mismísimo rey

todo austero se viste de marqués

o era al revés?

toc toc toc

está llamando a la puerta no le piensas abrir tienes que dejarle pasar entra joder como si fuera tu casa

toc toc toc

este sonido va a acabar conmigo que alguien calle a esas guirnaldas

toc toc toc

no pienso abrirte la puerta

toc toc toc

¡lárgate! ¡voy a ponerte un tuit!

toc toc toc

dios mío te juro que el que va por la chimenea vas a ser tú

toc toc toc

no me ha tocado nada en el décimo ti(m)o

toc toc toc

que no, espíritu navideño, que este año no entras.

La fragilidad entre líneas.

2015-12-23T05:17:00.001-08:00

Frágil,
como los versos de un enamorado,
como las canciones del pub en el que le conociste,
como sus palabras en tu cuello,
como sus manos en tu cintura,
como sus promesas y un barco de papel
que se arrojó por el Niágara
y salió hecho libro.

Frágil,
como la sonrisa del olvido,
como los besos de tornillo con intención de clavo,
como el cáctus que murió por un gato,
como el olor de su chaqueta en tus muñecas,
como la lluvia que siempre os calaba,
como el huracán que nació en tu pecho
y terminó arrasando sus besos.

Frágil,
como quien dice he perdonado pero escupe su nombre,
como quien brinda por el día del adiós bajo chupitos de hasta luego,
como quienes bailaban con farolas más cálidas que sus ojos,
como quien grita a susurros el apellido del hijo que podría haber tenido,
como quien busca entre las sombras de la multitud
a alguien que jamás le iluminó.

Frágil,
como quien escribió estos versos,
como quien dedicó todo un libro a sus ganas de volver a verte.

La lengua viperina y las manos desatadas.

2015-12-03T02:47:00.000-08:00

Una carpeta vieja y casi trescientos sesenta y cinco recuerdos,
releer poesía perdida y verte entre los versos
ensalzado como el poderío de mi vida.
Tenías tanto poder sobre mí
que no me extraña que llegara a sentirme tan débil:
no cuando te fuiste
qué duro es ver que estabas engañada por ti misma
si no cuando llegaste.
No eras nada y te dejé la aguja de mis heridas,
te dejé lamerlas cuando no merecías ni la saliva de mis escupitajos,
sonreía y le ponía corazoncitos en WhatsApp a tus mensajes
y tú ni siquiera te molestabas en fingir.
¿Con cuántos hilos me tenías atada?
Me los arranqué de cuajo y me quede agujereada,
como un nido de avispas
y los aguijones aún tuvieron el valor de quedarse en mis pulmones,
ni eso me concediste.
Desde esa noche juré salir con mascarilla,
como si la III Guerra Mundial hubiera estallado entre yo
y tu toxicidad.
Y al final no lo hice.
Aprendí a ser yo la víbora en vez del ratoncito que recibe el veneno,
es difícil empoderarse hasta entender que serlo, siendo mujer,
no es nada malo: al contrario, es muy fácil querer ser
la mano débil que tiembla y se agarra;
es terriblemente fácil que la conviertan en un trapo
y la estrujen hasta que deje de agarrar nada para soltarlo todo,
hasta la vida.
Hoy me quiero más que nunca y quiero más a nadie que nunca,
pero no te creas importante: me enseñé yo misma.
No fueron tus heridas, ni verte tirándome a la basura después de haberme metido en la bolsa,
fui yo,
sólo yo.
Estaba aquí,
siempre estuve aquí,
y siempre fui más fuerte que tú.
Siempre seré más fuerte que tú.
Y como vuelvas a acercar tus hilos a mis muñecas
te juro que te los corto y te quemo el teatro,
no soy una marioneta y tú no eres un titeretero,
ya no soy una niña y conmigo no se juega,
si necesitas encontrar a alguien con quien jugar quizás es porque has perdido las pelotas.
No sé, piénsalo,
tiene más sentido que tú seas el débil que yo,
me hiciste daño pero si algo tiene que doler es no ser nada, y saberlo.
Perdona que te escupa un poco de veneno,
me salen llagas en la boca al hablar de ti.

De las relaciones tóxicas se sale, los abusos se sobreviven, ser víctima no es ser débil. Tú siempre eres más fuerte que él, siempre. Tienes derecho a llorar, a reír, a gritar, a escupirle, a sangrar veneno, a beberte hasta las copas de los árboles, a trepar por las paredes, a querer romperle la cara, a denunciar, a decírselo a quién tú quieras, a no callarte, a acusar sin miedo, a no quererle cerca, a guardar rencor, a no guardarlo, a perdonar y a no hacerlo, a deprimirte, a alegrarte, a follar todo lo que quieras, a no querer volver a a hacerlo, a odiar a todos los de su calaña, a quererlos a todos buscando algo diferente, a encerrarte en casa o a romper las calles. Eres libre y fuerte, escoge el camino que te haga feliz y vívelo. Y no dudes en pedir ayuda. Estamos aquí para ti.

Pequeño observador de estrellas.

2015-11-15T11:29:00.004-08:00

Ven, amanece en esta noche de cuarto menguante,

dime que tus besos tienen ganas de fiesta

y que tus manos guardan algún eclipse más.

Corre de mi mano, como dos niñes detrás de un globo,

asciende como si tu pecho estuviera rebosante de vientos del norte

y no pierdas la brújula entre caricias de nubes.

Ríe, con esa sonrisa alargada que quiere cubrir todos los finales,

alégrate cuando nos encontremos de nuevo frente al telescopio

y tu sonrisa será todas las constelaciones de mi observación.

Siéntate entre el rocío, abrázame por la cintura mientras sólo el universo llora

con estrellas que caen alrededor, como pequeños rayos de esperanza lunar

en medio de un mundo de noventa por ciento materia oscura oscureciéndonos.

Quiéreme como yo te quiero, te puedo asegurar

que el Big Bang no es nada comparado con lo que nuestros corazones van a experimentar.

Perpetua agonía cuando la cadena es persona.

2015-11-14T04:28:00.001-08:00

Un poco de poesía automática de nuevo. Versando se aprende a nadar.

Perpetua agonía cuando la cadena es persona,

el bozal ladra y el cepo huye,

ni siquiera los barrotes quieren estar aquí.

Pero están.

Estoy.

Y queriendo huir me tropiezo de nuevo con tus eslabones,

valoro tu habilidad para convertir un gesto

en tortura

y me encierro de nuevo.

Te odio pero sigo queriéndote

y no puedo

escapar,

te quiero pero mi sangre es bilis y tus abrazos son ácido,

te perdono pero no paro de encontrar nuevos motivos

dignos de perdón,

dignamente me dices que no eres digna de él.

Mi mente entra en vacío, en agujero de gusano que existe o no,

digna eres o digna no soy,

digna no eres o digna soy,

cuando me levanto tiras hacia abajo y cuando me caigo tiras hacia arriba:

siempre en equilibrio.

Perpetua cadena de persona te has vuelto,

tan fría y cíclica que el ouróboro de tus ojos se convierte en jaula.

Ya no sé si eres tú o son mis alas,

¿me las has cortado o nunca las tuve?

¿Vuelo o me arrastro?

Mi pico dorado en realidad es de pirita y no dejas de recordarlo,

¿las plumas, plumas son, o plomo es en realidad?

Vuelo y me estrello, caigo y me alzo.

Me pierdo en esta perpetua agonía de persona en que tu cadena me convirtió.

Te ladro pero no te muerdo, ya no sé si por fidelidad

o miedo al veneno.

Huyo pero no escapo, eché a correr pero la meta no era más que otro comienzo,

vuelo lejos pero la jaula es pequeña.

Dime tú hasta dónde tiene que llegar esta condena.

¿Volamos o nos estrellamos?

Pequeño yin.

Continua finalizando esta letanía, mientras yo empiezo y no salgo del comienzo.

Pequeño yang.

¿Navegamos o nos estrellamos?

Yo ya no sé si vuelo o me sumerjo,

tu ancla se volvió cadena,

el viento es oleaje

las lágrimas son marea.

Perpetua persona que vuelve agonía la cadena,

¿cómo pude pensar que respiraba cuando agonizaba?

Marina feminista.

2015-11-06T10:49:00.001-08:00

Alzamos la voz
y nos levantan el puño, como si la lucha fuera suya
y estuviéramos equivocadas:
hay que luchar, no que gritar.

Alzamos el puño
y nos levantan la voz, como si la lucha fuera sólo nuestra
y estuviéramos equivocadas:
hay que gritar, no que luchar.

Izamos la bandera
y nos elevan el ancla, como si la lucha estuviera lejos
y estuviéramos equivocadas:
hay que centrarse en lo propio, el problema es individual.

Elevamos el ancla
y nos recogen la bandera, como si la lucha fuera interna:
hay que defender lo colectivo, el problema es social.

Hacemos
y nos deshacen,
deshacemos
y nos la hacen.

Luchamos contra los que matan
y nos callan asesinando nuestras palabras,
luchamos contra los que insultan, denigran, martirizan
y nos arrebatan, convirtiendo en propias, nuestras hazañas.

Si me llamo feminista,
me llaman hembrista;
si me llamo pacifista,
me llaman ilusionista;
si me llamo luchadora,
me llaman peligro.

Me llaman peligro,
y luchan contra lo que hago y buscan deshacerlo,
y deshacen lo que luché sin lograr hacerlo,
y alzo la voz y el puño
izo la bandera, anclo el ancla,
grito y lucho,
y me llamo feminista, pacifista, luchadora
y sobre todo
peligro.

Y que se escuden en su bandera de ilusionismo
y nos acusen de todo el que gusten hembrismo,
y que nos arranquen el ancla
y que nos arrojen a la tempestad;
entre las olas, nacerá una nueva
libertad.

Soy una marinera a flote,
una feminista pacifista guerrera orgullosa,
tengo dos dedos de frente, en el coño y en el gatillo
de mi lengua,
dispuestos a asesinar a versos
a todos y cada uno de vuestros asesinos.

Soy un barco violeta con la libertad soplando mis velas,
soy una marinera a flote con ganas de guerra.

De cómo el amor nos liberó.

2015-11-04T03:42:00.001-08:00

Nunca vienes a recogerme,
tú eres más de dejar
que recorra sola el camino
-dichosos los pasos que nos acercan-
y esperar en la meta con
sonrisa
abrazo
beso
enhorabuena.

Eres más de sentarte al lado de mi herida
y susurrarle ánimo
cúrate
eres fuerte
sana
pequeña gran valiente.

Eres más de acabar con el cuello marinado
por culpa de mis lágrimas,
de abrazarme mientras tu
alma
se vuelve cobijo,
de apretarme fuerte
y soltarme
libre
gritas
¡vuela!
¡vuela!

Eres más de sonreír
y besarme mientras
                       me
                         elevo.

Me miras mientras
                       vuelo,
                        sola,
sin saber que eres
                       mi
                         viento.

Trece baladas del diablo.

2015-08-01T07:34:00.001-07:00

Trece baladas le gustaban al diablo

Y el pobre no daba decidido
Si optar por cualquiera de los pecados
Por su puta madre
O por alguno de aquellos diablos
De cola larga y retorcida
Si cuadra, demasiado fina,
Pero clavada hasta el fondo
Y coloreada con astillas blancas.

Descartó una con rapidez
Decidiendo que bajar al infierno
En una escalera dorada
Tenía el mismo peligro que ascender
Al cielo
En una de plomo,
Todas bajaban.

Quedaban doce y decidió que los pecados
No cuentan
Y que le dieran por culo a todos
Sobre todo a la lujuria
Porque suprimiendo las pepitas
La manzana pierde la tentación.

Y quedaban cinco.

Una canción era empalagosa y horrible
Se pegaba a sus cuernos
Más que las sábanas a su piel pegajosa
Cuando se derrería
En el albor de los juicios.
Putas almas en pena,
Penadas y sin apenar siquiera
Al pobre diablo que les introdujo
En el cuerpo
Tal espíritu frío.

A la mierda los amantes,
Quedaban cuatro.

La cuarta era sobre asuntos
De nuevo del corazón,
Y el diablo no llegaba a comprender
De dónde había salido tanto mártir,
Como si desde Cristo todos se murieran
Por morir de espinas en el pecho
En vez de valorar las rosas.
Prefieren los laureles
Y las coronas,
Aún no han aprendido la lección.
Sencillamente son estúpidos.

Quedan tres.

La tercera balada tenía un ritmo
Bastante frenético,
Subía y bajaba más que el nivel del Egea
Cuando esas avalanchas furiosas
Intentaban volver tsunami sus estanques.
Fanatismo extremo
El de esos lamesuelos,
No bastaba ni con clavarles la lengua
Con alfileres inyectables.
La estupidez se torna locura;
Bah, eliminable.

La segunda balada sorprendió al demonio.
Entraba y salía en su cabeza
Como si el peaje fuera un saludo
Y toda barrera se levantara sin más.
Qué mierda les pasa
Comen de la mano de todos
Y les dan alpiste y se creen pájaros
Intentan volar mientras las plumas
Forman abanicos en la mano izquierda.
Y se extrañan de chocar contra
Los barrotes.
Llegó a descartar la balada porque,
De todas formas,
El diablo nunca tuvo amigos.

La primera balada
Al pobre demonio
Nunca le quedó claro de dónde salía
Porque la tapaba el rechinar del tridente
Contra los límites de su camino.

La balada que más le gustó
Al final fue esa,
Todo se redujo a la primera
Y, tras pasar por el estribillo,
Este pobre diablo llegó al bis
De su propio infierno.
Qué vivan los pobres diablos,
Todos amamos
La canción que sale de nosotros
Mientras nos rompe
Poco a poco.

Después de un tiempo sin escribir y sin publicar, he encontrado este poema perdido por las notas de mi móvil. Es una escritura automática algo diferente y extraña, pero espero que is guste lo que intenté plasmar con estas palabras.
Alibi, Alicia, Esencia Insomne, muchísimas gracias por vuestras preciosas palabras. Aún ahora he podido ver vuestros comentarios, y bueno... me han devuelto las ganas de escribir. Ver que alguien entiende lo que intento transmitir y sobre todo que lo valora así es... mágico. La esencia de la poesía está en estas cosas.

Oscurecer lo claro.

2015-07-08T16:52:00.001-07:00

El tiempo pasa sin remedio
tan rápido que son los recuerdos
los que se escapan
entre las piernas.

El amor de tu vida
le baja las bragas a otra
y a ti las palabras se te atragantan
entre la boca y la espada,
queda poco sitio ya
para tanta bala entre los dientes,
escupes metralla
y está bañada
en estrellas.

Tu mejor amiga
le ríe los chistes a otra
y a ti la gracia te aprisiona
entre barrotes que estallan en carcajadas

cada vez que tus alas
los rozan
despacio
y se doblan hacia atrás,
muchas plumas caen del pico
de plomo
y están bañadas
en pirita.

Tu querida mascota
rompe nubes ahora
y tu sofá está todavía más deshilachado
por las garras de la desidia,
todos los perros ladran
cuando pasas
corriendo
y sólo tú lames las botas
de aquel al que llamas hogar
y está bañado
en calles
que han visto más lenguas
y más gatos
todos grises
en una agónica metáfora
de tu manía por intentar aclarar
los colores oscuros

a pesar de que
todo artista
sabe
que es mucho más fácil
oscurecer lo claro,
tú eres ejemplo.

Simple.

2015-05-26T08:40:00.001-07:00

Le declaro la guerra
a todo lo complicado,
no hay nada más bello
que hallar distinción
en lo simple.

Que tu risa sea diferente
y tu humor, común,
que tu cuerpo sea del montón
y tocarlo, pura magia,
que tus ojos no sean bonitos
pero sí su brillo al llorar,
que tu boca sea Frida Kahlo
y tus besos, Marilyn Monroe,
que tu alma sea poesía vieja
y tus palabras, versos por descubrir.

Todo tú podrías estar
en una novela de Joyce
o una canción de los Beatles,
pero es más sencillo
que estés a mi lado.

Por eso el mundo
y yo,
os preferimos a lo simple
y a ti.