Matias Insaurralde

La bruja

matiasbaruchinsaurralde@gmail.com (Matias Insaurralde) — Mon, 07 Dec 2009 08:09:48 +0000

Matilde revolvía los bolsillos de su pantalón en busca de alfileres. Tomaba un par y caminaba al fondo de su casa, al gallinero. Las gallinas cacareaban hasta morir mientras ella pronunciaba extraños conjuros.

―¡Acólom acáchi!―gritaba, dos tres, cuatro veces. Esas eran, las palabras mágicas para recuperar maridos.

Una tarde, llegó a su casa una señora desesperada. Era ella, Gloria, la esposa del simpático taxista del barrio. Vino a pedir ayuda.

Mujeriego el hombre, llevaba varios días sin aparecer por la casa.

―¿Se habrá ido a vivir con la otra? ¿Habrá muerto?― se preguntaba Gloria antes de dormir, acostada en su cama, sola y con hijos que alimentar.

Matilde la escuchaba. De reojo, observaba el vehículo de la señora. Al rato, volvía a mirarla a los ojos y aparentaba seriedad. Le echaba un vistazo a los anillos y a las joyas que llevaba por el cuello. Calculaba el precio que le cobraría por recuperar al hombre.

―La ayudaré, recuperaré a su marido en menos de 48 horas. Son 100 dólares.― le dijo, con la máxima seriedad posible.

Ganaba bien con la brujería. Curiosamente cuando le faltaba el dinero, bastaba con pronunciar conjuros para separar parejas y a la semana caían nuevos clientes.

Al siguiente día el hombre volvió. Sano y salvo, con rastros de labial en el cuello. Discutió por horas con Gloria, y ella lo perdonó como había hecho en ocasiones anteriores.

El buen comportamiento y la promesa del taxista no duraron ni una semana. Volvió a desaparecer y Gloria, volvió a la oficina de la bruja. Esta vez, con mayor desesperación.

―Desapareció otra vez mi marido. Hace que vuelva por favor.― le suplicaba a Matilde y sacaba de su cartera unos 200 dólares.

―Recuperaré a su marido de nuevo, en menos de 48 horas.― dijo y reía a carcajadas en su interior.

Pasó un mes y el taxista no apareció. Gloria iba junto a Matilde y esta, no le abría la puerta. Mató a todas sus gallinas y utilizó todos sus alfileres.

El chisme corrió de boca en boca y su negocio se hundió rápidamente.

―Esa Matilde es una estafadora. A Ña Gloria le cobró 200 dólares por recuperar a su marido y jamás apareció.― comentaban todos. Las cajeras de los supermercados, los choferes de colectivo y los estudiantes en sus recreos.

Ni ella misma encontraba manera de explicar lo sucedido. Era la primera vez que un conjuro le fallaba. Pasó un año, la navidad sin pan dulces y su cumpleaños sin regalo alguno.

Dejaron de acudir a ella los exitosos empresarios de corbata y dientes blancos que querían mejorar aún más su negocio. Ya ni las esposas celosas ni los enfermos le pedían ayuda.

Desafortunadamente, tocaban su puerta arruinados sin novia y hombres de traje que le ofrecían alguna nueva religión y le dejaban folletos con lindo olor bajo la puerta.

Recién cuando la alguna vez exitosa bruja decidió mudarse a otra ciudad para probar mejor suerte, se enteró de que el taxista había sido brutalmente asesinado.

El hombre engañaba a su esposa con una tal Marina, que era casada. Un esposo acabó con el otro.
Matilde no podía revivir gente, no se lo enseñaron cuando estudió para ser licenciada en brujería.

Ahora escribo también en "Astronauta Casero", cosas cortas y textos sin terminar.

Señor Chofer

matiasbaruchinsaurralde@gmail.com (Matias Insaurralde) — Fri, 27 Nov 2009 06:46:51 +0000

Me llamo Herminio Rolón, tengo 42 años y soy chofer de colectivo. Ya a los 16 años cuando aprendí a manejar, supe que ni las matemáticas ni la literatura eran lo mío. Mi carrera debía transcurrir con el volante entre las manos y transportando gente, vacas o materiales de construcción.

Hace más de veinte años, cuando cumplí la mayoría de edad, me puse a buscar trabajo. No fue fácil, no duré ni una sermana como taxista. Mi madre le había dicho al jefe que ese no era un empleo para mí y que los taxis amarillos no tienen nada de masculino.

Anduve como un mes sin trabajar hasta que recibí el llamado de una empresa de fletes y mudanzas. Me pagarían muy bien así que sin más negociaciones acepté el trabajo. La primera tarea que me asignaron consistía en transportar un ropero rústico desde una mueblería en Luque hasta una mansión, en Lambaré. Perdí el trabajo, el ropero llegó sin cajones y con el espejo hecho trizas.

Doña Celsa, mi madre, se enojó y ya no me hablaba. Hasta me había prohibido utilizar el teléfono. Dos días después de haber estado rastreando clasificados en el periódico, conseguí trabajo de nuevo.

—Con el permiso del señor conductor...— decía uno de los vendedores que subió a mi colectivo aquella mañana. Desde entonces, soy el señor chofer. Ya no era yo el que esperaba en la parada.

Hasta ahora he visto de todo: músicos frustrados, escritores serios, chiperas bonitas, vendedores de chicle y hasta carteristas peligrosos.

Nos vemos, tal vez, en la próxima parada. Prepare las monedas y recuerde alzar los brazos bien alto para que lo vea.

En la Tierra entramos todos

matiasbaruchinsaurralde@gmail.com (Matias Insaurralde) — Thu, 26 Nov 2009 07:31:02 +0000

Hola, me llamo Matías y les envío esta carta. Bueno, en verdad se la envío al Matías Insaurralde de noviembre del 2009. Espero que lo publique en el blog, que aquí, ya es uno de los más visitados de la galaxia.

Hoy, 27 de diciembre del año 2010, les escribo desde la hermosa ciudad de Luque. Aquí en Paraguay, hay un extraterrestre para cada plantera de jardín. Sorprendentemente los platillos voladores se volvieron tan comunes como los platos de vori vori que prepara mi abuela. Hasta el queso lunar, supera en ventas al nuestro, queso Paraguay.

No es que los extraterrestres hayan venido para acabar con nosotros, nada de eso. Es que, después de mucho tiempo de reflexión (aprox. desde 1492) se dieron cuenta de que aquí en la Tierra entramos todos, no hace falta eliminar gente.

—En la Tierra, nueve de cada diez casas tienen una habitación vacía.— rezaba el titular que enloqueció a estos seres. Lo escribió un tal Mike, periodista paraguayo que ahora mismo trabaja en Marte. Meses después de su publicación, comenzó esta amigable invasión.

Ya en el patio de casa, entre las plantas veía individuos verdes, de ojos gigantes. Les tenía tanto miedo que no se lo conté a mi mamá. Mejor... se lo conté a mi vecino, Mario. Ese que tiene el poder de correr chismes de vereda en vereda, esquivando los baldíos y las escuelas.

Cuando ya todo el barrio se había enterado, tímidamente comencé a entablar conversaciones con cada uno de ellos. Mamá se plagueó un montón porque mordisquearon las flores y volcaron la calesita de mi hermana, tal vez, tratando de construir una nave espacial. Me preguntaron un montón de cosas, me pidieron que les hable de cada cosa de este mundo: la guerra del Chaco, los bebés, el dólar y hasta el cáncer de mama. Les presté la pieza del fondo, que antes, utilizaba la empleada doméstica. Tenía incluso, un bañito.

Por las tardes, siempre que me dirigía a la despensa a comprar picadillo y Criollitas me encontraba con ellos. Una semana pasó y me enteré que le ofrecieron queso lunar untable a la despensera. Pasó otra semana y ya, había olvidado por completo al picadillo.

Estos seres ¡hasta saben cocinar! Ninguno de ustedes podrá imaginar la cara que puso Don Carlos cuando cerraba permanentemente su humilde local de empanadas, que fue destronado por un copetín extraterrestre. Este, de nombre "Cosmos" se volvió el más popular. Ofrecía empanadas espaciales, agua lunar embotellada y muchas cosas más. Dicen en la radio que las papas fritas marcianas acabaron con Burger King y McDonald's, pobre el Ronald.

Los limpiavidrios tienen problemas para alcanzar los vidrios de los platillos voladores, son muy grandes y altos. Ni qué decir del bingo, estos seres odian los cartones con números.

Los celulares con TV quedaron en el olvido puesto que las monstruosas antenas que se utilizan para mantener contacto con los planetas más lejanos hacen interferencia. Además ni Laura en América ni la Dra. Polo pueden arreglar ya las relaciones fallidas entre un extraterrestre y una linda humana.

La autoestima de algunos aumentó cuando de Júpiter, llegaron los primeros espejos indestructibles. Por más feo que uno sea, no se rompen. Tengo uno y ni a martillazos...

Anteayer me regalaron otro espejo de esos, este es para adolescentes y al mirarse uno, no nota el acné.

Mientras tomaba tereré con un par de extraterrestres descubrí que limpian la bombilla a cada ronda, son algo delicados. A veces tengo ganas de criticarlos, el problema es que tienen resorteras láser. Yo, ni me animo a tirarles globitos de agua cuando hace calor.

Un saludo,

Matías

La REAL (Red Estudiantil de Academias Literarias) me contactó, interesada en mis relatos. Le invito a participar de la encuesta para saber qué publicar...

Un asiento para el nene

matiasbaruchinsaurralde@gmail.com (Matias Insaurralde) — Sun, 22 Nov 2009 06:21:12 +0000

Sofía, madre soltera de 24 años se sostenía de la sudorosa baranda de uno de los colectivos que la dejaba a cuadras del hospital. Allí, debía caminar calle arriba con su enorme vientre, a semanas de dar a luz una criatura.

Nadie le daba asiento, ni los viejos de barba larga más sabios ni las señoras más "santularias". ¿Cómo podía la gente ser tan inconsciente? ¿Acaso no notaban al lindo nene que descansaba en su vientre?

—¡Última naranja! ¡Última! ¡Tres por mil!— gritó el primer vendedor callejero que subió al colectivo. Apenas podía recorrer el pasillo, su canasto se comprimía entre las espaldas de los pasajeros. Nadie quería naranjas.

Ya era víspera de navidad y el olor a flor de coco se encontraba por todas partes. Hasta en los colectivos...

—¡Flor de coco, para la navidá!— repetía otro vendedor, este, había subido mientras el de las naranjas bajaba por la puerta trasera de un salto. ¡Qué habilidad!

Sofía recorría los asientos con la mirada, en busca de algún rincón libre. No encontró ninguno por lo que se animó a preguntar, a pedirle a alguna persona que le ceda uno.

A la izquierda, al final de la fila, un hombre joven escribía en un cuaderno de pocas páginas. Era de anteojos y de bigote simpático.

—Disculpe, señor.— susurró Sofía, muy tímida. El joven seguía con el bolígrafo en la mano, escribiendo. No reaccionó.

—¿Qué necesita?— exclamó el joven. Al fin, alzaba el rostro. El vendedor de flores de coco estaba pensativo y callado al fondo del colectivo. Esperaba que se abra la puerta para bajar de un salto.

—¿Puedo sentarme en su lugar?— susurró la madre.

El joven no dudó ni un segundo, se levantó. Cerró el cuaderno y metió el bolígrafo en el bolsillo.

—¡Muchas gracias!— dijo Sofía mientras se acomodaba en el asiento y miraba por la ventana. El colectivo se detuvo, las puertas se abrieron y el vendedor de flores de coco saltó.

—Ser padre es difícil. Tengo dos hijos, uno de 4 años y otro de 10. Mi esposa falleció hace años.— susurró el joven, con la mirada clavada en el rostro de Sofía.

—Este será mi primer hijo, se llamará Marcos como su padre.— le respondió Sofía, algo alegre. Volvió su mirada a la ventana, de nuevo, el colectivo se detuvo y se abrieron las puertas. El joven, ya no estaba.

—Fue cordial al darme el asiento.— pensó.

Semanas después el pequeño Marcos nació. Dicen que nunca volvió a viajar en colectivo, ni con su madre. No quiere encontrarse con su padre, chofer de un colectivo de la línea 30.

Están todos invitados a seguir el blog de Valentina (o el Twitter), mascota de la familia...

Beatriz

matiasbaruchinsaurralde@gmail.com (Matias Insaurralde) — Fri, 13 Nov 2009 21:55:07 +0000

Beatriz caminaba hacia mí. Llevaba una sombrilla amarilla, esta, evitaba que el sol acabe con su lindo rostro. Solía verla con demasiada frecuencia, de vez en cuando me saludaba.

—¡Hola!— dijo mientras se sentaba en el roñoso banco de la parada y guardaba la sombrilla. Esperé unos veinte segundos para responder. Ya sabe, lo bueno se hace esperar.

—¡Beatriz! ¿Qué tal?— exclamé. Rápidamente sentí aquel repugnante olor putrefacto, olor que no agradaba a nadie. Era un cadáver de perro, el pobre animal había muerto hace ya varios días. Descansaba detrás del banco.

—Bien.— dijo, nada más.

Mientras pensaba en la próxima frase, mientras elegía las palabras correctas ya era realmente tarde. Beatriz se alejaba a varios kilómetros por hora, ya había subido al colectivo. Lo hizo sin despedirse de mí.

Este suceso ocurrió hace como una semana. Yo aún sigo sentado en el banco de la parada, sigo esperándola.

—¿Qué haces acá? Te veo todo el día sentado en la parada.— me dijo una anciana ayer.

—Estoy esperando que aquel perro ladre.— le respondí, señalando al difunto animal.

Mi excusa es de las pequeñas, espero que no crezca.

¿Volverá?

matiasbaruchinsaurralde@gmail.com (Matias Insaurralde) — Thu, 05 Nov 2009 04:09:03 +0000

El sueño había llegado muy temprano. Oprimió el timbre brevemente, lo ignoré por completo.

Lo hizo unas diez veces más hasta hartarme. Obligado, abrí la puerta y bostecé profundamente. Pasó a la sala.

Mientras estaba muy concentrado leyendo un libro que había dejado en el sillón, conseguí escapar a la cocina. Allí, la taza de siempre me sonreía y la cuchara tarareaba mi canción favorita, todo parecía una tentación.

—El café mantendrá al sueño distraido.— pensé mientras preparaba el café, hasta le puse azúcar.
Instantes después ya había bebido la taza. En la sala, el sueño optaba por leer el periódico de hoy. Abandoné la cocina con la cara que pongo cuando no tomo café, tratando de disimular.

El sueño parecía muy interesado en las noticias, me ignoraba. Era justamente eso lo que buscaba yo. Cerré mis ojos y bostecé por segunda vez.

Él se había ido, desapareció. Miré a mi alrededor y me encontraba solo, volví a sentarme en el cómodo sillón, el que había abandonado al escuchar los primeros gritos del timbre.

—¿Volverá? ¿Tiene más de una vida como la mayoría de los gatos?— pensé mientras
limpiaba el machete oxidado, lleno de sangre. El sueño había muerto, ya no pude dormir desde entonces.

Esquinas

matiasbaruchinsaurralde@gmail.com (Matias Insaurralde) — Fri, 30 Oct 2009 20:10:10 +0000

Aquella mañana era tan fría como las anteriores. El sol me vigilaba, me miraba con atención. Yo ya no recordaba el camino, tampoco los nombres de las calles. Sólo recordaba las esquinas.

Miraba a mi alrededor y no veía nada interesante. El chino seguía en el río, sentado en su bote con su improvisada caña de pescar entre las manos. No estaba muerto como afirmaban los otros pescadores, este me saludaba casi todas las mañanas. Igual, lo ignoraba.

Debía llegar a casa sin saber direcciones ni calles. Como mencioné al principio, solo conocía las esquinas.

Cruzar la primera esquina era fácil, tan fácil como pescar el pez más grande en aquel extraño río (en el cual solo nadaban peces grandes). Ignoré los detalles ya que no había nadie. Todas las puertas estaban cerradas con llave.

La segunda esquina era misteriosa, tan misteriosa como el chino que no podía pescar. Él, llevaba años sentado en el mismo bote, con la misma caña de pescar. Años de hambre.

—¿Por dónde entraba la gente? ¿Por dónde salía?— me preguntaba al notar la ausencia de puertas en la esquina entera.

Las ventanas no estaban empañadas, por lo que pude mirar lo que sucedía en cada casa, lo que veían en la televisión, lo que escribían y hasta oler lo que cocinaban. Todas las familias estaban incompletas, algunas no tenían padre y otras no tenían madre. Este paseo fue breve, nadie había notado mi presencia.

Seguí mi camino hasta alcanzar la tercera esquina, la última. Esta era la más peligrosa, más de cien lobos me miraban fijamente como cuando jugaba en el bosque años atrás. Me mostraban sus filosos y amarillos dientes que no cepillaban jamás. Ignoraba si aún llevaba los zapatos puestos, ya que en esta esquina uno debe correr a una velocidad próxima a la de la luz o el viento.

Metros después, sentía que las espinas clavaban mis pies. Ignoraba las profundas heridas pero a cada paso miraba atrás y veía las pisadas rojas que iba dejando. Un grupo de lágrimas tristes conversaban en mis párpados como los paracaidistas cuando están a punto de saltar.
No quería que mis lágrimas caigan, no quería que nadie las pise. Me movilicé varios metros con los ojos cerrados hasta sentir un aire familiar, al fin me encontraba frente a mi casa. Cuando miré atrás, descubrí que todo el esfuerzo había sido en vano.

Tres de los cien lobos, pisoteaban mis lágrimas, las que sin darme cuenta dejé caer en el camino. Ellas se sentían mal, se sentían destruidas. Ninguna podía llorar, las lágrimas no lloran.

—Nosotros sí.— me dijo mi tío cuando abrió la puerta.

La vieja del pasto

matiasbaruchinsaurralde@gmail.com (Matias Insaurralde) — Thu, 29 Oct 2009 06:32:22 +0000

Ella, estaba sentada sobre una vieja y arruinada silla, muy próxima a la mesa. Era una anciana, que decía ser mi abuela.

—¿Querés cocido o chocolatada?— me dijo con un tono amistoso, como si yo fuera en realidad su pariente.

—Yo quiero saber quién es usted.— le respondí, algo cortante.

Era de rostro pálido, tenía el pelo corto y en cada sonrisa uno podía notar los dientes que le faltaban. Por respeto, evité contarlos.

—Yo soy tu abuela.— repitió. Había dicho lo mismo cuando desperté sin saber en donde estaba. Estaba más que aterrorizado.

Me había percatado de que estaba bajo una mesa. Mi cuerpo se encontraba recostado en un colchón, la anciana me miraba desde arriba a través de un agujero en la redondeada mesa. Sonreía con demasiada frecuencia.

—¿Querés cocido o chocolotada?— repitió con el mismo tono amistoso. Parpadeaba con la misma frecuencia con la que sonreía, de hecho, cada vez que sonreía parpadeaba.

—Lo que usted quiera.— le respondí, tratando de seguirle el juego.

—Voy a prepararte cocido entonces mi hijo.— dijo amablemente mientras se levantaba de la silla. En eso, mis ojos buscaban alguna puerta para escapar. Aquella sala era una sala sin puertas.

—Entonces ¿cómo entró esta señora? ¿cómo entré yo? ¿ya no podré salir?— pensé, algo desesperado pero con ganas de tomar un buen cocido, en taza y probablemente escuchando las noticias en la radio. En unos segundos la anciana volvió a sentarse.

—Acá tenés.— dijo. Me pasó la taza, tal vez tenía algún sedante, veneno o alucinógeno. La tomé. Era una taza con manija.

—¿No querés galleta? ¿Coquito?— me preguntó.

—Nada de eso, en realidad quiero saber quien es usted.— volví a preguntar. Seguía sosteniendo la taza, estaba caliente.

—Yo soy tu abuela mi hijo.— respondió, afirmando una mentira.

El primer sorbo del cocido fue inevitable. Era rico, como el que hacía mi abuela.

—No es posible. ¿Cuántos años tiene usted?— le pregunté mientras alcanzaba rápidamente el tercer sorbo de aquella taza con manija que contenía lo que parecía ser el cocido original, el de mi abuela original.

—Muchos. ¿Cómo anda tu mamá?— me preguntó, sin haber contestado correctamente a mi pregunta.

Escapar sería difícil, al menos el colchón era cómodo y el cocido, rico.

—Ella anda bien. Siempre trabajando.— respondí sin dar detalles. Una respuesta genérica.

Mis ojos exploraban la sala, me aterraba el machete que se encontraba junto a la puerta. También la escoba que estaba recostada por la pared, muy cerca del sillón. La anciana podía matarme a machetazos o a escobazos.

—Me alegro. ¿Querés más cocido?— dijo. Mi corazón latía con más frecuencia, llevamos varios años juntos pero aún no lo conozco bien. En los dibujos animados suele ser rojo, me gustaría que mi corazón sea blanco. Suele actuar raro, la única señal que reconozco es que ante el peligro y la sorpresa late más fuerte, como insistiendo a que salga corriendo, a que sonría o escape.

—No, es asqueroso.— le dije para comprobar su reacción. Ninguna abuela, por más falsa que sea, tolera a nietos mal educados. Corría el riesgo de un reproche o de morir (a machetazos o escobazos).

—¿No querés galleta? ¿Coquito?— repitió sin reacción alguna ante las palabras de un nieto mal educado.

—No. Es suficiente con el cocido asqueroso.— exclamé. Mirándola a los ojos, a través del agujero de la mesa.

—¡Sos un mita'i malcriado!— gritó, saltando de la silla en la que se sentaba. Cerré los ojos, asustado. La reacción fue peor de lo que imaginaba, mucho peor.

—Disculpe.— dije, muy despacio. Esperaba a que se tranquilice.

La anciana volvió a sentarse, de nuevo, sonreía como si no hubiera pasado nada.

—Fabián, ¿no querés ver la tele?— preguntó. Sentí que ese era el momento para salir corriendo, a falta de puertas podía escapar por alguna ventana. Podía tirarme a algún pozo o gritar hasta que alguna otra persona me escuche.

—Yo no soy Fabián. Soy Matías.— le grité. Su sonrisa desapareció rápidamente, uno de los gritos más fuertes que escuché en mi vida fue capturado por mis oídos. Estos se asustaron más que yo. Un escobazo me lanzó al vacío, a un pozo gigante. Cerré los ojos.
Instantes después, el pasto rozaba mis brazos que se encontraban algo doloridos. Creía que la caída me dejaría sin huesos, no fue así.

Quedé sorprendido, cuando vi a una decena de niños. Algunos dormían, otros hablaban. Desde arriba, la anciana nos miraba con su permanente sonrisa.

—¿Quieren cocido o chocolatada?— gritó, el eco hacía que imagine a un par de ancianas más.

Este pozo era muy profundo, tenía dos sillones, un televisor gigante y un baño. La decena de niños me miraba fijamente. Era un completo desconocido para todos ellos.

Cuando vaya a esperar colectivo, no pise la vereda de esta señora. No caiga en el mismo pozo en el que caí yo. Tenga cuidado con la vieja del pasto.

La corbata de Ceferino

matiasbaruchinsaurralde@gmail.com (Matias Insaurralde) — Tue, 27 Oct 2009 06:55:06 +0000

El tiempo pasaba más rápido que las antiguas y descuidadas carretas que desfilan frente a casa por las noches, con caballos mancos y gente herida. Aquella noche, el humo del cigarro de Don Ceferino llegaba hasta el techo pero él seguía postrado en el sillón de la sala, sin preocupación alguna.

La noche era muy extraña, a esto se le sumaba la notable ausencia de su familia. La soledad lo acompañaba, solo ella solía escucharlo en momentos como ese.

No comprendía nada con los bolsillos llenos de polvo y los ojos cansados como si hubiera estado durmiendo por años.

—Me siento abandonado. Como el sol, cuando debe ocultarse por las noches.— pensaba con las manos ásperas que revolvían una olvidada barba sin forma.

Recorrió cada habitación más de diez veces, realmente no podía creerlo. No encontró a las mascotas en el patio, ni siquiera alcanzó a ver el pote de comida de su único perro, el único entre dos gatos y un loro mal educado, también hablador.

—Hasta los animales me abandonaron.— decía en su mente. Lo decía con los ojos cerrados, esperando escuchar algún ladrido de perro.
Instantes después, sus ojos se cerraban, sus latidos desaparecían, su respiración se hacía lenta y su mente se desvanecía. Miró hacia el suelo, algo consciente aún.

—Llevo puesta la misma corbata.— susurró mientras abandonaba su hogar aterrorizado.

Muy débil y con frío caminó varias esquinas, las suficientes para llegar a aquel otro lugar y volver a cerrar los ojos por siempre.

—Debo dejar de fumar.— dijo mientras se metía al ataúd, esas fueron sus últimas palabras, las reales. Años atrás cuando murió asfixiado, no tuvo oportunidad de decir nada.

Fueron ellos...

matiasbaruchinsaurralde@gmail.com (Matias Insaurralde) — Wed, 21 Oct 2009 03:14:39 +0000

Todo comenzó el 16 de octubre, por la tarde, Rodrigo Villa escribía un simple update en Twitter:

Quedé sorprendido ya que minutos después, un correo llega a mi bandeja de entrada:

El sentido común me dijo que era totalmente falso, tal vez algun bromista que alcanzó a ver el update de Rodrigo. ¿Una empresa así utilizando direcciones de correo electrónico gratuito?

Al siguiente día, aprovechando que Tigo está en Twitter (@Tigo_Paraguay), les escribí un breve mensaje para que me confirmen la dudosa procedencia del correo...

Responden rápidamente:

Me confirmaron que era falso. Hice lo que me pidieron, les reenvié el correo. Al instante me pidieron datos de contacto, realmente no tenía ganas de hablar con ninguna operadora ni con nadie de atención al cliente, razón por la cual ignore todos sus pedidos (que me llegaban por correo electrónico, por Twitter y hasta por Facebook).

El 19 de octubre recibí una llamada en mi Claro, el celular estaba lejos. Cuando estaba a punto de atender, luego de unos segundos, la llamada se cortó. Aproximadamente a las 21:00 me llaman al Tigo, atiendo y nadie dice nada. Es un absoluto silencio. La llamada finaliza y recibo un mensaje (enviado desde la web de Tigo):

"que edad tenes? yo te estoy llamé recién de nro privado..."

No tengo manera de responderle por mensaje, no se puede. Vuelve a llamar y de nuevo, puro silencio. Al cortar llega un segundo mensaje:

"t quiero chupar toda la pija! te voy a llamar y decime si te interesa o no asi te digo qien soy "

Vuelve a llamar y corta rápidamente. Llega un tercer mensaje:

"no te interesa entonces? voy a llamarte una ultima vez, dcime na si o no no mas...."

Todas estas llamadas las realizaron desde un número privado, le pregunté a Tigo si existía alguna posibilidad de rastrear estas llamadas. Respondieron que no.

Pienso que se trata de algún bromista... Lo curioso es que unos minutos antes de que comience esta serie de llamadas, registré un acceso a la página "¿Quién Soy?" de este blog (donde estan mis datos de contacto... números de celular). Fue desde esta IP: 186.16.231.127.

Recién hoy logro asociar todas las cosas, Tigo pidiendome incansablemente mi número de teléfono. Hasta que al final lo consiguieron, el primer correo fake que enviaron y esta serie de llamadas aparentemente no tiene relación alguna con Tigo. Es justo eso lo que me quieren hacer creer.

Al final, enviaron un correo electrónico real. Una nota indicando que cese odiotigo.com, por "infracción a derechos de marca registrada Ley Nº 1294/98". Eso fue todo, de terror realmente.