Crônicas de Tudo

Professores podem se tornar personagens de livro-reportagem

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Thu, 13 May 2010 19:27:00 +0000

Release do projeto enviado para os jornais:

Escolher o caminho da docência no Brasil é, de fato, um desafio. Elevada carga horária, muitos alunos por sala de aula, condições de trabalho inadequadas, baixos salários e a responsabilidade de não apenas dar conteúdos a crianças, jovens e adultos, mas de transformá-los em cidadãos.

Segundo pesquisa realizada pela Fundação Victor Civita, em parceria com a Fundação Carlos Chagas, apenas 2% dos estudantes de Ensino Médio do país pretende ser professor. Ainda sim, de acordo com o último censo nacional sobre a situação dos professores, o Brasil possui mais de 2,6 milhões desses profissionais, encarregados de 53 milhões de estudantes da Educação Básica e quase 6 milhões do Ensino Superior. Dentre as tantas razões que levam esses poucos a exercer a docência, algumas delas estão, de fato, relacionadas a sentimentos como vocação, paixão e esforço.

A fim de debater a profissão docente e sobretudo reunir dezenas de curiosas e emocionantes histórias de vida de educadores, a jornalista Mayara de Araújo inicia o projeto de um livro-reportagem sobre a vida dos professores. A intenção, no entanto, não é escrever sozinha, mas construí-lo com depoimentos e sugestões que deverão ser compartilhados através da internet. “A intenção do livro é dar voz ao perfil de muitos desses guerreiros que são os bons profissionais do ensino, mas também discutir questões fundamentais como a saúde desses profissionais, as condições de trabalho e os rumos da política educacional brasileira”, explica a autora.

Se você é professor ou conhece algum profissional do ensino que possua uma boa história de superação e de dedicação ao ofício, ela pode compor as páginas desse livro. Para tanto, basta enviar um email ao endereço: vidadeprofessor@hotmail.com

Caso os interessados queiram tirar dúvidas ou contar suas histórias em tempo real, a autora estará online pelo MSN, que pode ser adicionado pelo mesmo e-mail.

Serviço:

Mayara de Araújo - Jornalista

E-mail: vidadeprofessor@hotmail.com

Mais informações no blog pessoal da autora: http://www.maydearaujo.blogspot.com

NOVO LIVRO - VIDA DE PROFESSOR

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Thu, 13 May 2010 13:40:00 +0000

Hoje acordei decidida a tocar um projeto que já venho martelando a algumas semanas: escrever um novo livro-reportagem. Este, contudo, será especial, pois há de ser feito, se tudo der certo, por milhões de mãos E o tema é: Vida de Professor.

A intenção do livro é contar centenas de histórias de vida de professores que superaram desafios os mais diversos para perseverar na profissão. Aliado a isto, vou escutar psicólogos e especialistas para conversarmos um pouco sobre essas nuances mais teóricas da docência.

Mas esta obra não pode ser construída se você aí que está me lendo não ajudar! Vamos juntos: você é professor? Sua mãe é professora? Seu pai, amigo, vizinho, aquela sua tia do interior? Você ou eles têm uma boa história para contar?

- Tornaram-se professores ao acaso?

- Andam quilômetros pra chegar à escola?

- Superaram problemas financeiros?

- Venceram a deficiência física?

- Se dividem entre muitas profissões e instituições?

- Vêem a docência como uma verdadeira vocação?

- Ajudaram a salvar vidas?

- Viveram uma história emocionante no exercício da profissão docente?

Então não deixe de me contar sua história! E como diria o Rei: "Eu preciso saber da sua vida".

Você me ajuda a escrever este livro enviando sua história para: vidadeprofessor@hotmail.com

E se quiser, estarei no msn para conversar com os interessados e para tirar dúvidas. Para tanto, basta adicionar este mesmo email no seu messenger.

Espalhem a notícia!!!

Vamos juntos contar uma emocionante história de brasileiros guerreiros que, nadando contra a corrente, primam pelo ensino de qualidade nesse país.

II Congresso de Jornalismo Cultural - Programação

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Mon, 03 May 2010 14:02:00 +0000

O evento é promovido pela revista Cult e acontece agora entre os dias 3 e 6 de maio. Abaixo, a programação. No fim da tarde, posto aqui um compêndio das coberturas do congresso feitas via twitter:

Segunda-feira, dia 3

9h – Credenciamento dos participantes

10h – Cerimônia de abertura

Prof. Dr. Dirceu de Mello (reitor da PUC-SP)
Profª Ana Salles Mariano (diretora do TUCA)

11h – HomenagemClarice Lispector: um percurso fotobiográfico

Apresentação Nádia Battella Gotlib (Professora e pesquisadora de literaturas de língua portuguesa da USP)

11h45 – Recital
A Poética da Esfinge

Clarice Lispector por Denise Stoklos

13h – Almoço

14h - ConferênciaJornalismo cultural, literatura contemporânea e as novas mídias de comunicação

Beatriz Sarlo (Crítica literária argentina; referência mundial em estudos culturais)

Mediação: Gunter Axt (Historiador)

15h30 – Colóquio
A formação de um biógrafo: história, jornalismo e vida real.

Eric Lax (Jornalista e escritor norte-americano)
Ruy Castro (Jornalista e escritor)

Mediação: Cassiano Elek Machado (Jornalista e diretor editorial da Cosac Naify)

17h – DebateJornalismo Literário: a narração da realidade com informações adicionais que fogem à imposição do lead

Na atualidade prevalece o desinteresse pela profundidade de um fato e se pratica o texto enxuto. Há uma crença de que o leitor não gosta de textos longos e profundos. Como praticar o jornalismo literário nos dias de hoje, em que a falta de tempo, investimento, formação e espaço são a realidade da imprensa ?

Carlos Heitor Cony (Escritor e colunista do jornal Folha de S.Paulo)
Joaquim Ferreira dos Santos (Escritor e colunista do jornal O Globo)
Paulo Franchetti (Professor de teoria literária da Unicamp)
Paulo Markun (Presidente da da Fundação Padre Anchieta)

Mediação: Welington Andrade (Professor e vice-diretor da Faculdade Cásper Líbero)

19h – Conferência
Metamorfoses da questão cultural

Paulo Arantes (Filósofo e professor da USP)

Mediação: Márcia Tiburi (Professora de filosofia do Mackenzie e colunista da revista CULT)

20h30 - Performance de Arnaldo Antunes e Edgard Scandurra

Novidades do Adobe Illustrator CS5

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Mon, 03 May 2010 12:59:00 +0000

Gente, há muito não posto nada de design por aqui, mas esse vídeo é muito bacana pra quem gosta e trabalha com o software da Adobe, o grande concorrente do Corel Draw, Illustrator. As novas ferramentas e possibilidades prometem facilitar e muito a vida dos ilustradores. Confiram aí:

Sobre arte: a minha e a dos Outros

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Sun, 02 May 2010 13:12:00 +0000

Este é o início de um quadro em aquarela sobre meninos e pipas. Fazer arte e falar dela resume parcamente duas das minhas grandes preferências. Estou ainda em busca das minhas inspirações, da escola, do movimento artístico, do artista com o qual mais me identifico, mas o que posso adiantar é o gosto nítido pela pintura brasileira. Artisticamente falando, teria sido uma injúria, uma injustiça divina, ter-me feito nascer em outro lugar. Nossas cores, expressões corporais, a robustez dos traços e o tom levemente cubista deles, mas sobretudo nossos temas são muito representativos, dizem bastante do tipo de arte que me acolhe: uma arte com conteúdo, feita com o objetivo de reportar, com um fim quase jornalístico, de revelação de eventos, momentos, principalmente íntimos, anônimos e comuns.

A arte brasileira, em geral, é a história de nossa gente mais ordinária - no sentido de trivial. Tarsila e suas paisagens do morro, do Rio; Di Cavalcanti com suas mulheres misteriosas e robustas; o Portinari dos retirantes, do mestiço; Abelardo da Hora, das esculturas; e mesmo Debret que, se esteticamente em nada se assemelha aos outros, quanto à temática, conta nossa história com sua representação de eventos. A pintores como Debret não se pode negar a alcunha de jornalistas, pois guardaram as estórias de seus tempos por meio do ato de reportar.

Artistas como Pablo Picasso, Juan Gris e Duchamp, por mais que sofram do preconceito de arte estranha" e, muitas vezes, de arte por arte, sem conteúdos, a meu ver ao menos foram decisivos para a elasticidade dos conceitos e a consequente democratização da pintura, do desenho e da escultura. São artistas como eles que me alertam para o fato de que, às vezes, tão mais estética que a aproximação máxima do real é a busca pela representação dele. Em outras palavras: pintar o que pode representar a figura humana pode ser tão importante, tão belo e expressivo quanto retratar apenas aquilo que a revela do modo mais parecido possível. O cubismo é o tipo de movimento que me diz sempre: "jamais tenha vergonha do seu traço, jamais diminua-o diante de outros, pois arte é muito mais do que o que sua cabeça ainda pouco madura pode imaginar".

Cubistas cézannianos, analíticos, sintéticos, e orfistas lidam com nossos limites. Poderia-se auferir até que trabalham com o conceito de gestalt, curiosos, ávidos por saber até que ponto conseguimos distinguir, naquelas linhas fragmentadas, imagens com sentido. Ocorre que é justamente a definição de sentido que está posta em questão. O sentido não é apenas racional e, portanto, não somente "gestáltico", mas estético, dizendo respeito pois àquilo que sinto ao ver ou a que o artista sentiu ao pintar. Fazer sentido nessa arte de fragmento, de movimento, está relacionado às experiências dos agentes produtores da pintura: o artista e o apreciador, agora também atuante.

Não que antes o apreciador não fosse também produtor da pintura, quaisquer coisas nas quais deitemos nossa atenção levam nosso próprio sentido, nossa carga cultura, mas a pintura renascentista ou mesmo a de impressionistas como Monet e Manet, já eram, pode-se dizer, "autoexplicativas", desafiando nossa visão à observância do jogo de luz e sombra, do uso das cores, da semelhança com o real e não à descoberta das formas. Importante esclarecer que também eles, em seus contextos, romperam com o que estava posto, desvendaram as possibilidades da tinta, do linho, dos pincéis. Com a arte aprende-se rápido que jamais se deve pôr uma obra em detrimento da outra, mas compreender que despertam experiências distintas, guiando nossos sentidos a lugares diversos da obra e de nós mesmos.

Quanto aos meus estudos, faltam muito para serem grandes pinturas, mas creio que o mais importante está aprendido: se acaso o pintor consegue admiradores para sua arte, simples que sejam, tanto quanto os retratos na pintura, já se pode considerar grande artista, porque o sustentáculo da arte é o outro. Isso nunca devemos perder de vista, sobretudo em uma sociedade em que os outros são cada vez mais coadjuvantes e nós, protagonistas solitários e pretensiosos. Um remédio para este mundo de monólogos? Arte.

Ensaios para os olhos:

Tarsila do Amaral

Di Cavalcanti

Cândido Portinari

Abelardo da Hora

Bispo do Rosário

Debret

Pablo Picasso

Juan Gris

Marcel Duchamp

Claude Monet

Edouard Manet

BlogBlogs

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Tue, 27 Apr 2010 20:47:00 +0000

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Uma tragédia anunciada, mas não ensaiada - considerações muito pessoais

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Tue, 27 Apr 2010 13:47:00 +0000

Mais um ensaio sobre o Beco, escrito dias depois do acontecido. Antes do post anterior. Mais ácido e irônico, mais pessoal e talvez inconsequente. Tem horas que a gente só precisa pôr pra fora.

Era ensaio, e era valendo. O dragão despertou e, àquela primeira semana do mês de abril, fez o que há muito prometera: com fogo nas narinas, reuniu a cavalaria, tapou a vila de tapumes e mandou brasa. Ninguém entra, todo mundo sai. E acabou-se o que era Beco.

Melhor contar a história com um tanto mais de lucidez, antes que seja má interpretada. É preciso desdizer o gostinho de truculência e de unilateralidade deixado pelo parágrafo anterior. Houve sim o uso da autoridade, distante alguns metros do conceito de autoritarismo.

Ocorre que a ordem de despejo, que mais parecia com um gentil pedido-implorado para que educadamente se retirassem, já estava mais que vencida. Fedia na cova. E, enquanto escrevo, pensando cá se não estou fugindo à razão, recordo vivamente a fala de dona Gorete, vendedora do Beco desde a fundação, dizendo-me que quando foram para lá, há 18 anos, já havia o projeto do Metrofor, "a gente já sabia que ia ter que sair de lá". Duas décadas de aviso, diz pra mim se o defunto não estava podre?

Não entrarei cá no mérito da estratégia policial empregada na retirada dos ambulantes. Aliás, até vou, porque, de fato, nada justifica cabra de farda saquear boxe, mandar sair é uma coisa, roubar é outra. Isso passa longe de manutenção da ordem e os bonitos deviam mesmo ir pro chilindró. Mas sou jornalista, não advogada (se o fosse, obviamente que até este excerto não sairia de graça). Sei apenas que ninguém pode dar com a língua nos dentes dizendo não saber que isso um dia ocorreria.

Mas a violência em si, o tumulto, os saques, os prejuízos, poderiam ter sido evitados? A revolta inerente ao ato de despejo, não. Mas a confusão, talvez. Duvido muito, porém, que isso fosse possível através do modo como as discussões se encaminhavam. Uma negociação em que falta equilíbrio, informação, flexibilidade e até vergonha na cara mesmo gera isso a que presenciamos: ações bruscas, indesejadas por ambas as partes, tenho certeza.

Faltou consenso. Consentir deve vir de "sentir com", compartilhar um sentimento, neste caso uma leitura de mundo ou de uma circunstância sobre algo ou alguém. O problema do consenso veio na boleia do maldito ditado "quem cala, cosente". O dito popular outorgou que, a partir de sua criação, ficava vetado o direito de calar-se, pois quem é o besta que vai consentir? Negócio é esse... Consentir era para os covardes. Pronto, banalizou-se o verbo.

Mas o consenso, meus caros, é uma das armas mais poderosas da sociedade, talvez justamente por ser um dos pilares de fundação dela ( afinal, o que é sociedade sem o coletivo?) e, ao mesmo tempo, uma sua ferramenta de derrocada. Em consenso, constrói-se e destrói-se um mundo. E nossa política imunda, não é feita de consenso? Mas a equidade, a justiça e a solidariedade também não são possíveis através dele? Ô verbetezinho... Será ele sempre responsável por uma decisão difícil.

Associados, em consenso, somos mais fortes. De fato. Só que o bom discurso, como este, é aquele que, mesmo beneficiando a poucos, faz sentido para muitos. Na união, se estabelece a crise de representatividade. Não vou me ater a detalhes, tente apenas imaginar-se na pele de um permissionário sob essa perspectiva: dividido entre o braço forte e protetor de uma associação e de uma prefeitura, ambos dizendo representá-lo, ambos por ele eleitos, ambos proclamando: juntos somos mais fortes. E agora, José?

Crise de representatividade é um bom nome. Faltam informações, sobram interesses. Estes, estão saindo pelo ladrão, como dizem no interior. Pense comigo, sem entrar no mérito da decisão propriamente - esse não é o ponto, e se tivessem entrado em um consenso, e se tivesse havido uma retirada pacífica? Quem ganharia com isso? Muitos, creio, mas não todos. Papel e caneta na mão, que a lista é grande: quem saia perdendo? Políticos em pleno período eleitoral, nada mau um curral de 2050 boxes, confusão já armada, basta aparecer de super-herói. Imprensa, sim, porque por mais chato e terrível que seja isto, o Beco em colapso notícia e é isso que põe comida em nossas mesas, e quanto maior a confusão, mais matéria, é ou não? Os curiosos que adoram um bafafá quando não é com eles; o programa policialesco; o político do programa policialesco; as associações defensoras de sabe-se lá o quê... esses todos perderiam.

Quer saber, seria trágico mesmo. Boa sorte pra quem foi, pra quem ficou e pra quem vai gerenciar a panela de pressão. Mas mais sorte ainda pra quem comprou box e não recebeu, porque aí sim o consenso e a união dessas pessoas vai fazer a diferença em busca de algo necessário, uma coisa pela qual sempre valerá a pena lutar: justiça.

Croniquetas finais do Beco - Um almoço entre os escombros

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Sun, 25 Apr 2010 21:05:00 +0000

Esse é o texto que deveria ter saído no jornal O Povo, mas não deu. Coisas de espaço (ou da falta dele, melhor dizendo).

Acompanhei tudo por boatos. Ouvi falar em polícia, invasão, saque. Mal vi na Tv. As matérias tão curtinhas... Precisei ver de perto. Fui ontem ao Centro e, de pronto, descendo na Av. do Imperador, duas coisas me vieram à cabeça: primeiro, uma pergunta. “Como pode uma semana, de repente, fazer um marco na história de Fortaleza?” Está feito. A 2ª semana de abril de 2010 é sim um marco para esta cidade. E segundo, uma frase, presente em todo o trajeto: “acabou-se o que era Beco”.

Da Praça da Lagoinha, os escombros da feira mais pareciam um leão ferido, uma fornalha reduzida a cinzas - fumegante, porém inativa. Não resisti. Dei a volta e entrei, a despeito dos construtores, no Beco em ruínas, almoçando meu pastel de carne de um real. Lá de dentro, só a lembrança de fotos de jornais antigos, folheados na hemeroteca. No lixo (que cobria todo o chão), ficaram os resquícios de 18 anos de um povo trabalhador e sobrevivente, que há de continuar a sê-lo em qualquer lugar – não é saudável entrar nessas questões.

De resto, as caixas de papelão, os ferros e as madeiras farão a festa de muitos, dos catadores e de quem mais que deseje entrar e dar uma catadinha. Nos olhos curiosos de quem passava na praça, via-se a ânsia pelo novo, a suspeita de que viviam também aquele tal momento histórico. Em mim, de tudo isto, restou a solidariedade pelas eventuais perdas e a esperança de dias generosos para permissionários, vendedores, mas sobretudo - desejo - àqueles que pagaram por boxes, mas – por algum motivo (quais?) – não receberam. Que a justiça seja feita. Felicidade? Apenas em poder dizer: “Deu tempo, sim, de registrar o possível. história do Beco está cá comigo.

Sobre dislexia, arte e trabalho ou O mundo saturno devora mesmo seus filhos

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Sat, 24 Apr 2010 18:55:00 +0000

A última Bienal foi reveladora. Em um stand de livros sobre educação, descobri que sou disléxica. Reconheci em um livro especializado os exercícios que realizava na infância com uma professora diferente das outras, cuja disciplina era ministrada apenas para mim, depois das aulas. Os tais encontros, do pouco que relembro, começaram entre o jardim II e a alfabetização, quando engatinhei minhas primeiras palavras. Recordo parcamente o rosto atônito da professora regular. “A menina escreve espelhado, de trás pra frente, de cabeça para baixo!”, deviam exclamar. Era preciso um tratamento.

A professora diferente, uma psicoterapeuta - hoje sei, consertou-me a escrita e tentou honradamente ensinar-me o que era direita e esquerda, canhota e destra. Não conseguiu, contudo, até hoje me confundo. Mas não me quis obrigar a ser destra, o mais importante. Esta era minha lógica de infante: se meus colegas destros escrevem da esquerda para a direita, eu, canhota, devo começar ao contrário. Faz sentido, não? À época, fazia muito, exceto para o resto da sala, o resto do mundo.

O vendedor, às portas do stand, com o livro debaixo do braço, disse-me que, se não sou disléxica tenho, por conta da estória supracitada, fortes indícios. Talvez o seja mesmo. Esses dias, pensei como seria bom se o fosse, talvez assim se explicasse a falta de concentração, de compreensão leitora (algumas vezes), as certas habilidades e a estranha sensação de ser um cubo forçado a encaixar-se em um vão piramidal. Ao menos, seria melhor ser diagnosticada como disléxica do que como artista, que sabe desenhar, pintar, atuar, escrever, tocar, mas não consegue viver disso.

Quem nasce artista hoje é um desgraçado mesmo. Não se vive bem das artes, não apenas delas. E o artista, do que entendo, é aquele que não consegue fazer outra coisa senão arte, não aguenta. Pablo Picasso por exemplo não estudou, não conseguiu permanecer na escola, por conta da ânsia de pintar e somente. Viveu disso e para isso, mas desgraçadamente, sobretudo porque sua pintura nem isso era, a principio, considerada. Sofro hoje do contrário: com o advento da arte contemporânea, pinturas e desenhos como os meus, tão “século XVIII”, caíram em desuso, não passam de rabiscos acadêmicos demais. Com arte dificilmente sustenta-se filhos, tem-se uma vida normal. Alcança-se esta primazia, em geral, no fim da vida, depois da fome, da miséria, da solidão, do vício, depois de uma trajetória longa e estafante. Pior é que quem nasce pra ser artista, só é feliz dessa forma. Difícil ter outro jeito. Está discordando deste parágrafo? Bem que eu gostaria.

Na especialização, perguntaram-me das minhas experiências escolares. Ora, ruins e boas, como a de todo o mundo. Mas se quer saber: prefiro os portões da escola ao amplo pátio do mercado de trabalho, da livre concorrência e da competitividade, uma panacéia de ofertas e procuras por profissionais perfeitos, competentemente existentes no mundo das ideias apenas. Por mim, deixaria o emprego e tornaria ao status de estudante profissional, cuidando em aprender e em produzir um extenso portfólio de desenhos e pinturas em aquarela, nanquim, carvão, lápis e vetor. Nada tão simples quanto sugere o texto. E como disse no exercício de classe: melhor ser obrigada a aprender do que a saber tudo.

Se pudesse escolher, teria nascido com habilidade para as ciências exatas ou com concentração e disciplina o bastante para ter sido médica (para tanto, precisaria ainda não ter ojeriza a cirurgias).

Mas se fosse uma troca, deixar o desenho e a escrita em nome da matemática e da física, ou da biologia e da química, assim definitivamente... diria: não faço ideia. Difícil demais.

Quem julgará a menina Angelina? Quem fará igual?

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Sat, 24 Apr 2010 13:56:00 +0000

Escrever sobre a indústria cultural e principalmente fonográfica, quando não é ofício de muitos jornalistas, torna-se um dos passatempos prediletos deles. Eu que o diga. O universo da música e dos músicos muito me agrada, pois revela consideravelmente, sob outras lentes, o nosso tempo, afinal, os artistas que marcam a história da sociedade ou simplesmente a de nossas vidas são aqueles que deixamos eclodir. Por isso a diferença que aponto entre público e pessoas. O primeiro é aquele que permite ao artista a exposição do seu trabalho e da sua vida, o segundo, por sua vez, é tão somente um ouvinte, às vezes fruto do acaso.

Formada então por pessoas, públicos, artistas, gênios, ídolos e desafetos, a história da música mundial, sobretudo a indústria do som, recorda-me uma montanha-russa: o trajeto é fundamentalmente o mesmo, mas a cada nova manobra, ainda que prevista, causará sempre reações inesperadas. Em 2008, a meu ver, pode-se dizer que os “carrinhos musicais” do mundo deram mais um loop. Um ano antes da perda de Michael, o mundo já reparava a emersão de uma jovem cantora da noite norte-americana, apenas um ano mais velha que esta nada famosa autora, descoberta entre os corredores do estúdio de Akon, com a boa e má intenção de revolucionar diversos elementos da música pop e eletrônica, além de aprimorar um dos mais significativos legados deixados pelo rei moonwalker. Intenção, aliás, talvez não seja a melhor palavra. Pode-se dizer apenas que ela – a seu modo – deixou suas digitais no mundo da música, propositadamente ou não.

Antes, escute e tente descobrir de quem estou falando:

Pianista, voz forte, mas “não-negra”, emplacando um quase blues. Lembra Alicia Keys, Gwen Stefani ou até Cristina Aguilera, perdida nos sucessos dos anos 90. Lembra, mas não é.

Escute essa agora:

Chega a ser difícil crer que ambas as canções são interpretadas pela mesma pessoa. Stefani Joanne Angelina Germanotta: Lady Gaga. Estranho, eu sei. Estranheza, aliás, e Lady Gaga parecem fazer um par perfeito. A moça, no entanto, é mais que isso. Em um mesmo CD, chamado The Fame, o primogênito da carreira, Gaga alia músicas lentas, com resquícios de soul e R&B (como Again, Again, que você ouviu anteriormente), a sucessos explosivos das pistas como Just Dance, Paparazzi e a afamada Poker Face, colírios para as foscas pupilas dos julgadores de Music Awards, Grammys e afins.

Cantoras jovens transformadas da água para o vinho não é novidade alguma, Avril Lavigne conseguiu saltar de Noviça Rebelde a Patricinhas de Beverly Hills em um ou dois CDs, quanto a Britney Spears, melhor nem comentar. Mas transformar-se em um mesmo CD? No primeiro da carreira? Lá vai a montanha-russa de novo. Ao longo de toda a escuta de The Fame, uma pergunta me incomodou insistente: “afinal, quem é, de verdade, essa tal Germanotta?”

Duas hipóteses: Primeira – a Gaga que conhecemos é uma criação dos empresários que, em The Fame, decidiram testar que tipo de cantora o público queria, mesclando o que Germanotta já vazia nas noites com algo muito louco e inusitado, que poderia dar muito certo. O público acabou decidindo, entre a “normal” e a “excêntrica”, venceu a última. Segunda – Joanne é realmente descompensada, com apoio de um empresariado sólido e dividendos suficientes, conseguiu finalmente dar maiores proporções aos seus devaneios, percebidas nos clipes, nas roupas de vinil e em todas as outras extravagâncias da loira.

Independentemente de qual hipótese esteja correta, é fato que a fórmula de Lady Gaga, assim como a indústria fonográfica, como já disse, não é imprevisível. Chocar é segredo de sucesso há muito tempo, a questão é: quem tem coragem? Lady Gaga teve (aplausos). E revolucionou ou, ao menos, sacudiu os conceitos do que se entendia por moda-arte, cujo habitat é tão somente as passarelas, e moda usual, das ruas e festas. Sem falar no que está fazendo aos vídeo clipes, que pode e deve ser comparado à evolução proporcionada por Michael Jackson. Os clipes de Gaga são verdadeiros seriados: oníricos, esdrúxulos sim, mas com direção, enredo, script, filmagem de making off, tudo digno de cinema. Quem mais faz clipes de nove minutos atualmente?

Uma pergunta melhor: quem mais arrasta a Diva do momento, inclui no seu show como coadjuvante (Lady Gaga feat Alguém Qualquer), faz a bam-bam-bam vestir suas roupas, dançar a sua dança e ainda agradecer a parceria? Jogada de mestre do empresariado Gaga. E grande jogada da Beyoncé LTDA também. O certo é que foi um sucesso e a Lady Gaga de Telephone é diferente de todas as outras (cantoras e Gagas).

Personagem ou não, a moça conseguiu impor um respeito à tal imagem a ponto de alcançar aceitação suficiente para superar a obviedade do simplesmente ridículo. Se a pergunta inicial era “Quem tem coragem de fazer o que ela faz?”, agora é “Quem pode ridicularizá-la?”. Ninguém, creio eu.

É importante perceber, contudo, que o sucesso só foi possível por que a fórmula foi aplicada ao lugar correto. Afinal, pense comigo: uma Lady Gaga igual à original conseguiria nascer no Brasil? Digo, não apenas fazer sucesso, mas se firmar e impor respeito?

Minha opinião: impossível. Sem entrar no mérito da sociedade brasileira ser boa ou ruim ou ainda de uma Gaga no Brasil ser bom ou ruim, nós brasileiros somos muito família, muito próximos, íntimos, enxeridos até para que uma Lady Gaga surgisse aqui. Se fosse máscara, personagem, tão logo a cantora misteriosa e excêntrica seria desmascarada; se fosse sério, tão logo seria ridicularizada. Imagine Lady Gaga no programa da Xuxa? Cozinhando no Estrelas? Lançando CD no Faustão? Gente, impossível.

O que sei é: de Gaga, basta uma. A original. A personalidade da danada – fake ou não – permite-lhe fazer e dizer quaisquer coisas, já que ela é a personificação da contradição, do nonsense, e acreditem não há nada de ofensivo ou pejorativo quando digo isto. A questão é: se a loira pode tudo, o que ela vai aprontar na próxima ocasião? Eu, ao menos, espero ansiosa a confirmação dos rumores de uma parceria de tremer as bases da montanha-russa fono e cinematográfica: Lady Gaga & Quentin Tarantino.

É esperar pra ver.

Lançamentos fonográficos: Banda Ginger

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Thu, 22 Apr 2010 15:53:00 +0000

Postagem rápida, porém eficiente. Jeito legal de estrear o blog novamente nos domínios Blogspot. Com vocês, mais uma bandinha cearense, pelo visto muito bacana e que tem tudo pra dar certo. Tudo bem, meu único conhecimento de causa é o fato de ter estudado com a vocalista, mas como Luar tem a mão boa pras coisas que faz, tô apostando. Bem, chega de falar, ouve aí e confere:

ICCA´s e as boas competições!

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Tue, 12 Jan 2010 09:20:00 +0000

Passando aqui rapidinho pra falar de um ICCA que não é o Instituto de Cultura e Arte (Tá longe!), é muito mais legal que isso. A sigla significa Internacional Championship of Collegiate A Capella, ou seja, é uma competição internacional de canto á capela, divida entre escolas e universidades dos EUA, da Europa e da África!

Eu ainda li pouco sobre o assunto, então infelizmente não posso discorrer mais. Contudo, bacana mesmo é conferir os vídeos dos grupos competidores. Cara, o Brasil precisava investir nisso. Vejam só:

Poker Face - Lady Gaga - Esse é disparado o melhor de todos!

Umbrella - Rihanna - Muito legal também

I´m Yours - Jason Mraz - Sonorização bacana, apesar dos microfones talvez n terem ajudado muito

I'ts Rainning Men - O grupo é um pouco menos profissional que os outros, são mais novinhos, no entanto se garantem nessa música

Pra ver mais no You Tube, basta procurar por "ICCA", "Capella" ou "Noteworthy", sempre tem alguma coisa.

E esse é o site oficial do ICCA - http://www.varsityvocals.com/acappella.html

O Cartão de Crédito ou A Frase-câncer de Otto Lara Resende

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Mon, 11 Jan 2010 10:43:00 +0000

[caption id="attachment_316" align="aligncenter" width="300" caption="Por que aqui eu "quebro" a cobra e mostro o pau"][/caption]

Quebrei meu cartão de crédito. Digamos que Nelson Rodrigues ajudou na decisão. Quem leu Otto Lara Resende ou Bonitinha, mas Ordinária vai entender. A peça teatral fala sobre tentações, sobre as oportunidades que temos de ser bons ou maus e as decisões que tomamos diante delas. Fala ainda de corrupção e de sem-vergonhice, lógico, senão não seria Nelson Rodrigues.

Diversas atitudes dos personagens ao longo de toda a peça são baseadas em uma frase do escritor Otto Lara Resende que diz: “o mineiro só é solidário no câncer”. Edgard, o protagonista, é quem cita a frase, logo no inicio do primeiro ato. Bêbado, procura explicá-la:

Edgard – O Otto é de arder! É de lascar! E o Otto disse uma que eu considero o fino! O fino! Disse. Ouve essa que é. Disse: “O mineiro só é solidário no câncer.” Que tal?

Peixoto (repetindo) – “O mineiro só é solidário no câncer.” Uma piada.

Edgard (inflamado) – Aí é que está: – não é piada. Escuta, dr. Peixoto, a principio eu também achei graça. Ri. Mas depois veio a reação. Aquilo ficou dentro de mim. E eu não penso noutra coisa. Palavra de honra!

Peixoto – Uma frase!

Edgard – Mas uma frase que se enfiou em mim. Que está me comendo por dentro. Uma frase roedora. E o que há por trás? Sim, por trás da frase? O mineiro só é solidário no câncer. Mas olha a sutileza. Não é bem o mineiro. Ou não é só o mineiro. É o homem, o ser humano. Eu, o senhor ou qualquer um só é solidário no câncer. Compreendeu?

Peixoto – E daí?

Edgard – Daí eu posso ser um mau-caráter. E pra que pudores ou escrúpulos se o homem só é solidário no câncer? A frase do Otto mudou a minha vida. Quero subir, sim. Quero vencer.

O mineiro somos todos nós. Solidários, bonzinhos e honestos apenas na fase terminal, na última hora, quando não tem mais jeito. A sensação que tive esses dias foi um tanto esta. Às vezes nos tornamos reféns de cada coisa, inclusive dessas frases. O mineiro só é solidário no câncer.

- Vou gastar, vou fazer o que der na telha, vou torrar tudo sem prioridades por que, quer saber: o mineiro, meu amigo, só é solidário no câncer!

Eu vejo esse espírito de porco rondando o nosso cotidiano. Na política imunda, no trânsito assassino; na fila que furamos, na nota de 100 falsa que recebemos e passamos pra frente, até no lixo que jogamos na rua. Vejo no jeitinho brasileiro, na esperteza canalha.

Vi na TV essa semana, em Pedra Branca. Uma cidade inteira sitiada, feita refém de 15 bandidos, já intitulados pela imprensa como “os novos cangaceiros”. Dane-se tudo – pensaram os assaltantes – a tranquilidade dos moradores, seus empregos, seus lucros; o dinheiro e a saúde dos aposentados, por que o mineiro, rapaz, só é solidário no câncer.

Peixoto – Bem. Uma curiosidade: – O que é que você faria, o quê, pra ficar rico? Cheio do burro? Milionário?

Edgard – Eu faria tudo! Tudo! Com a frase do Otto no bolso, não tenho bandeira. E, de mais a mais, sou filho de um homem. Vou lhe contar. Quando meu pai morreu tiveram de fazer uma subscrição, vaquinha, para o enterro. Os vizinhos se cotizaram. Comigo é fogo. A frase do Otto me ensinou. Agora quero um caixão com aquele vidro, como o do Getúlio. E enterro de penacho, mausoléu, o diabo. Não sou defunto de cova rasa!

Peixoto – Isso mesmo. O Otto Lara é que está com a razão.

Mas Edgard mete-se em uma proposta cabreira: recebe um cheque de cinco milhões de cruzeiros para se casar com uma moça “desonrada”. Recebe do pai dela, um crápula, cujo hobby é justamente desvirginar as filhas alheias. O protagonista visita uma das festas do futuro sogro e se enoja: do velho, de si, e de a frase do Otto comandar toda aquela orgia escrota. Compreendendo o espírito da frase, Edgard conclui que, se não queimar o cheque, a ideologia Otto Lara o consumirá. Está doente, desesperado, numa batalha ética, caricatura do que, na verdade, vivemos todos os dias.

Edgard (no seu desprezo) – É a frase do Otto. Tudo é a frase do Otto. Se o cara te violentou. Se eu não rasgo o cheque. (puxa o cheque) Está aqui e não rasgo. Por causa da frase do Otto.

Ritinha (sem entender e desesperada) – Eu gosto de você! Gosto, Edgard!

Edgard – Ritinha. A frase do Otto é mais importante do que Os Sertões do Euclides da Cunha.

Ritinha – De quem?

Edgard – Euclides da Cunha. O escritor.

Ritinha (na sua inocência e doçura) – Erico Veríssimo também é bom!

Edgard (irritadíssimo) – Estou falando de. Ora bolas!

(Ritinha apanha a mão de Edgard)

Ritinha – Você está com febre? Está, sim. Quente!

Edgard (realmente febril) – Ritinha! A frase do Otto. Está ouvindo? A frase do Otto é mais importante que todo o Machado de Assis!

Ritinha (sôfrega) – Você está exaltado!

Edgard (ofegante) – Não sei mais nada!

(...)

Edgard (agarrando a pequena pelos braços) – Ritinha, a frase do Otto é que é o câncer!

Vi a frase-câncer na minha cara, minha testa, ao abrir minha fatura esses dias. Dívida, dívida, dívida, e o bendito cartão brilhante retumbando na carteira, dizendo “Compre, relaxe, não ligue, a gente paga pra você!”, enquanto a gente pensa, pensa mesmo: “Quer saber, a gente trabalha tanto e não pode nem fazer uma extravaganciazinha? Danem-se as prioridades, danem-se as economias: o mineiro só é solidário no câncer!”

Mas a vejo pulsando mesmo nos juros de mora, nas anuidades, nas dezenas de minutos gastos até que se consiga falar com uma atendente desses cartões, na palhaçada que é adotar essas empresas como nossos agiotas particulares.

Decidi. Igual o Edgard quando mandou fogo no cheque.

Sábado à noite, depois de abrir a fatura, quebrei o cartão em quatro partes, enquanto parafraseava o Edgard:

- Está morrendo! Morreu! A frase do Otto!

Tal qual o protagonista, sinto-me estranhamente livre.

Chega da ilusão que precede a dívida. De agora em diante, serei mais solidária comigo.

O Amarelo ou Onde Estão As Árvores Da Minha Rua?

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Sun, 10 Jan 2010 21:03:00 +0000

[caption id="attachment_303" align="aligncenter" width="225" caption="A única sobrevivente"][/caption]

Está quente. Como nunca esteve. Às duas da tarde desço do ônibus, estou em casa. Da parada avisto uma daquelas ruas típicas dos filmes de faroeste: lojinhas e pequenos prédios apertados sob um sol implacável. Esta é a rua onde moro: um lugar seco e amarelo. Nunca gostei de amarelo e agora então...

A cor da quentura, no entanto, não é um amarelo qualquer. Estes dias, ao descer do ônibus, pensei nisso, fiquei procurando na paleta de cores – ouro, ovo, maple, pele, cheguei, claro, escuro, mostarda. Não é nenhum desses. O amarelo dos dias quentes é doloroso aos olhos, seco e constante, ávido e implacável. Implacável, palavra forte.

Agora, por quê?

A rua que eu via antes, a minha de outros dias, não era amarela apenas: o verde das árvores rompia os tons quentes, gerando sombra e refrescando as cabeças. Minha rua não o possui mais.

E por que cortaram as árvores?

Algumas por que estavam velhas e ameaçavam cair, outras por que os galhos encostavam nos fios elétricos, e outros desses motivos de todo dia. Absolutamente correto que impeçam acidentes, mas por que não plantar novas mudas no lugar das outras?

Acontece que aparentemente desmatar é mesmo um dos grandes símbolos do crescimento urbano, também nesta cidade. Ainda que, paradoxalmente, o prefeito acredite conquistar a simpatia dos maranguapenses reconstruindo praças. Paciência.

Perceba a lógica do tal crescimento urbano: prédio do INSS foi reformado: nova fachada, bancada, central de ar condicionado, novos vidros... providência si ne qua non para inauguração do imóvel: cortar a árvore da frente. Mais: fechar a cova com cimento e azulejo pra garantir que nenhuma árvore tornará a ser plantada no mesmo lugar. A antiga farmácia foi comprada por uma nova rede – reforma, reforma – azulejos, vidros, estantes e, caramba, como fazer uma fachada com essa planta no meio? Essa, no entanto, foi uma das únicas sobreviventes, graças ao verdureiro que vende embaixo da coitada. Mas podaram-na até não mais poder. Hoje, uma outra, mais na frente, também foi cerrada. Acho que nem motivo tinha. Provavelmente hão de providenciar uma saca de cimento pra tapar o buraco.

: Àrvore cortada nestes dias

A SEMAM, órgão que deveria equilibrar o crescimento urbano e a manutenção do meio ambiente, atende aos chamados de desmatamento sem pensar duas vezes. Creio que agem subsidiados pela tosca idéia de que as praças reformadas do prefeito resolvem a nossa cota de árvores necessárias pela cidade. Talvez até seja, quem sou eu pra ter certeza, não é?

Não sou especialista, posso estar enganada, a única coisa que sei é que minha rua está desértica, meu quarto, minha casa, estão áridos e certamente a vizinhança também sente o mesmo. Os toldos de PVC das lojas podem até resolver o problema da sombra, mas estão longe de nos beneficiar com umidade e ar puro. Agora só resta torcer pra que o prédio da antiga Teleceará continue intacto, só lá ainda vejo plantas crescendo pra onde queiram. Sinto falta delas, as tais que ajudavam a tornar nosso lugar menos selva de pedra. Menos amarelo implacável.

: Minha rua vista do alto. Lá ao longe, as árvores da Teleceará

Vozes na Cabeça ou O Que Pensar Depois de Hathaway em O Diabo Veste Prada

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Tue, 29 Dec 2009 09:05:00 +0000

Muitas vozes tagarelando na cabeça. Precisava escrever. Não é fácil. Disse isso outra vez, vivo dizendo. Mas é difícil mesmo, difícil escrever. Eu não gosto disso. Não gosto do que faço.

Mas sei fazer, eu sei disso, ou talvez me contente com pouco. Desde muito nova fui assim, nas aulas de Física em que errava 16 questões de vinte e me orgulhava dos quatro acertos... sempre assim. Sou péssima em exatas, o vestibular que o diga. Já contei que só passei no vestibular por que anularam uma questão de Física?

Acontece que, na manhã em que soube que estava na segunda fase, disse para mim, pra quem estivesse perto: ninguém podia me segurar. Eu sabia que sabia português e história, estava em casa, ninguém me tiraria aquele lugar outra vez.

Não me sinto assim há tempos. Não me sinto em casa. Não me sinto confortável com o jornalismo como me sentia com o teatro ou o desenho ou 150 pessoas me vendo em cima de um altar, esperando que dissesse algo que lhes mudaria a vida... Isso não conta, não era eu naquele altar, definitivamente. Eu sei o que senti e isso não se nega.

Escrever não é estar em casa, pelo contrário, é uma tortura, dor, um precipício. Odeio escrever. Odeio ter que escrever. É... difícil.

Sabiamente escolho uma profissão que me força a isso diariamente. Estranho, estúpido talvez... É estranho pra mim também. Antes eu disse que jamais escolheria jornalismo por que odiava o jornal da TV. Ainda mudo de canal quando começa. Mas eu não sou do tipo que abandona as coisas, quer dizer, eu nunca pensei o que faria se não passasse no vestibular e eu nunca, nunca, pensei seriamente em deixar a Comunicação. Eu jamais faria isso. Eu não quis acreditar que não era o que eu queria.

Talvez seja.

Eu sou boa nisso. Eu entendi o espírito da coisa, ao menos foi o que disseram os homens da banca, os professores lá. Disseram que eu quebrei paradigmas.

Puta merda, que grande droga eu fiz. Se queria deixar isso de vez, não devia ter quebrado paradigmas, não mesmo.

Eu já sabia. Sabia que sabia fazer isso, que podia escrever o livro. O tempo todo eu soube.

Saber fazer é muito pior do que gostar e não saber, por que está sozinho. Não aprende com ninguém, não se deixa aprender.

Eu sempre soube. Sempre soube fazer tudo em que me envolvi, sempre... exceto uma vez. Uma vez eu fui ovelha, peão. Pedi demissão. Cavei o cartão vermelho, planejei ser posta pra fora ou simplesmente não quis saber, não estive nem aí. Apostei que não sentiriam a minha falta em pleno feriado. Sentiram. E limpei os pés quando sai de lá. Prometi nunca mais voltar.

Nunca mais voltei.

Por que continuar com essa coisa de jornalismo? Por que se eu não tiver esse orgulho filho da puta ferido todo dia feito o tal fígado de Prometeu, ninguém vai me aturar. Vou ficar sozinha de verdade. Por que eu sai de lá? Por que não me deixaram brincar de líder, não me deixaram ser a dona da bola. No jornalismo, eu não sou assim, por que mesmo que eu lidere uma revista a partir do dia 1º de janeiro, só eu sei o que é sentar naquela maldita cadeira e ser forçada a escrever uma matéria. Só eu sei a dor disso.

Sou líder quando aponto as pautas, quando as desenvolvo, quando apuro... mas quando escrevo... Sou peã de mim mesma, estou simplesmente submetida a essa dor, a esse grande esforço. Odeio isso. Odeio não conseguir simplesmente mandar o jornalismo impresso se foder.

Proximo ano lanço um livro, se tudo der certo. Será o fim. Destrutivo. Os pequenos holofotes universitários já me olham e isso me enlouquece.

Óbvio, eu enlouqueço e adoro. Quem não adoraria? Que atriz não gosta de holofotes? Todos falando do seu nome, do seu trabalho. Indicações, oportunidades.

Mas só digo que comprem o maldito livro. E leiam. Não sei se vai haver outro.

A única coisa que eu sei fazer de verdade, o que eu realmente gostaria que desse dinheiro, é ficar em casa vendo TV, jogando no PC e assistindo seriados americanos, daqueles em que você termina falando mil expressõezinhas em inglês.

Fuck off.

Ok, so sorry... I... I don’t know…

It’s realy hard to me…

And a lot of shits like this.

E dane-se eu não sei mesmo escrever em inglês.

Los Hermanos acabou por que os caras simplesmente não tinham mais inspiração, tesão, pra compor um novo disco. É o que dizem. O empresariado não conseguiu espremer outro CD, apenas o 4, que é espremido, dá pra sentir.

Leia esse blog sempre que for atualizado se é o que quer. Eu não vou deixar que o graficozinho de estatísticas me faça espremer coisas aqui.

Com licença, eu vou jogar agora. Pra quem procurar, sou a duelista Tisífone no Cabal Online. Mercúrio, canal 18.

É isso.

Lista de Presentes pro Natal

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Fri, 18 Dec 2009 12:03:00 +0000

Sem querer abusar, mas já abusando, quem quiser gastar uma graninha pra me dar alguma coisa, lá vão as dicas!

(Pense numa pessoa que se acha...)

Livros do Mestrado

"Mídia Radical - rebeldia nas comunicações e movimentos sociais", John Downing >> 79,90 (Americanas.com)

"Culturas Híbridas - estratégias para entrar e sair da modernidade", Nestor Garcia Canclini >> 69,90 (Americanas.com)

"Teorias da Comunicação - Conceitos, escolas e tendências", Antonio Hohlfeldt, Luiz Martino e Vera França (adoro esse livro!) >> 37,90 (Americanas.com)

"Da diáspora - identidades e mediações culturais", Stuart Hall >> 55,00 (Saraiva.com)

"A mídia e a modernidade: uma teoria social da mídia", Jonh B. Thompson >> 53,80 (Saraiva.com)

Roupas

Blusas "arrumadínhas" >> Sei não quanto custa, mas sei que deve ter na Renner, Marisa, C&A ou qualquer coisa.

Blusas "de Jornalista" >> Idem

Blusa barata do Fluminense (Qual é o problema? Pois eu tenho uma foto de infância que prova meu gosto pelo Fluminense, ok?) >> 12,00 (Made In Beco da Poeira)

Coisas de desenho

Mesa para desenho tubular >> 322,00 (Papelaria Real Online.com)

Canetas nanquim desegraph (0.4 e 1.0) >> 21,60, cada (O projetista.com.br)

Canetas Uni Pin (enquanto as permanentes não aparecem) 0.4 e 1.0 >> 7,80, cada (O projetista.com.br)

Boneco Masculinho Articulado 14cm (meu povo, não malde, isso é um bonequim de madeira para desenhar, pelamorde!) >> 35,00 (O projetista.com.br)

A Amizade da May >> Não tem preço!

Pra todas as outras coisas, vocês sabem o resto da propaganda, né?

hehehehhe...

Acho que é isso,

(Por que tenho a impressão de que não vou ganhar nada disso ou, no mínimo, algumas canetas Uni Pin? Hehehehe...)

Brincadeiras e interesses à parte, Feliz Natal a Todos!

Músicas Conhecidas e Desconhecidas ou Passeando Pelos Palcos da Net

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Thu, 17 Dec 2009 11:41:00 +0000

Postando umas músicas de uns desconhecidos que a gente encontra passeando pelos sites de músicas e zapeando na tv de madrugada, músicas daquelas que você sempre escuta, até gosta, mas nunca soube ao certo de quem era. A maioria das selecionadas neste post se encaixam nesse perfil. Algumas foram indicações ou achados que puxaram outras e outras. Pra quem gosta das tentativas de indie e alternativo nacionais, tá na mão:

GRAM - Você pode ir na janela

(Adoro essa música, é puta antiga, mas é boa)

GRAM - Parte de Mim

(Mais uma dos sulistas)

As coisas que eu disse ontem - Vera Loca

(Esses eu encontrei hoje, também são sulistas, lembra muito o Cazuza antes de cantar coisas "cabeça", tô na fé de que os caras vão progredir)

A Vida é de Graça - Vera Loca

(Mais uma dos carinhas do Sul, citei o refrão no post passado)

Paramore - Use Somebody

(O Paramore fazendo cover do Kings Of Leon, nunca pensei que isso pudesse prestar, mas tái, bom demais)

Ludov - Dois a Rodar

(Faz tempo que não escuto, mas vale a pena indicar, o povo aqui é mto bom tb)

Ludov - O que eu procurava

(Uma bonitinha do Ludov pra fechar)

Nada de Dinheiro, Tudo de Cansaço; ou A Escrotice do Cartão de Plástico

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Wed, 16 Dec 2009 12:46:00 +0000

Ontem engoli a seco as conseqüências de topar um jogo sujo. E me senti suja de incentivar algumas dessas roubalheiras das quais tanto reclamamos. Não se pode dizer nada quando se participa delas. Emudeci na fila do caixa, revirada de constrangimento e raiva. Ridícula.

Meu cartão atrasou por que faltava dinheiro e sobrava orgulho de não pedir a ninguém. Paguei aqueles juros filhos da mãe.

Olha na minha cara, tenho mais de 20, acha mesmo que vou pedir a alguém?

Eu tinha dinheiro. Ainda tenho, mas na mão de outra pessoa. Só se pode pagar contas quando outros decidem quitar as suas. A minha dívida corresponde à dívida de alguém comigo, não é assim que funciona a bola de neve dos atrasados?

De ontem não podia passar. Sinto-me péssima quando tenho assuntos pendentes, sobretudo quando envolvem dinheiro. O dia foi longo de negociações, longo de laconice, de emburramento de querem ter coisas e não poder comprar. Em um momento do dia, cheguei a ter 1000 reais em espécie dentro da mochila e, em minutos, o cartão de crédito e os gastos básicos da vida me torraram tudo. Alguém aguenta isso?

Estou cansada. Uma hora a gente cansa de viver contando os trocados.

Vendi meu celular pra ter dinheiro pro mês. No próximo, sei lá. Se receber em dias, bem, se não... aquela bosta vai atrasar de novo e lá vou eu servir de filha de uma égua pra esses escrotos dos cartões, pagando anuidades caríssimas, multas, IOFs e o escambau. Liguei pra reclamar, mas quem disse que a merda dos call centers atendem? A tal lei de regulamentação só serviu pra esculhambação ficar ainda mais explícita, por que a gravação faz questão de dizer na sua cara que o tempo de espera é SUPERIOR A 3 MINUTOS! Foram 4 ligações com 6 minutos cada. Eu contei e cansei: ninguém atendeu.

Vou quebrar aquele plástico do inferno, aquela tarja magnética demoníaca.

Quando financia minhas pequenas extravagâncias ele não é do demônio. Eu sei disso, droga. Não precisa lembrar.

À noite, depois de aguentar exausta a fila do caixa, deixei o shopping e ainda deu pra assistir a duas canções do Syntagma, na Concha Acústica. Show de graça não se perde. Depois do concerto, um auto de Natal. Não fiquei pra ver.

O auto me lembrou que, próximo mês, tem a mesma ladainha.

Deus devia ter me feito alguém lucrável e não jornalista ou desenhista ou essas coisas.

Ai, esqueçam isso. Nada do que eu disser vai sair bonito hoje.

“A vida é de graça? / Tem gente pagando pra viver

Espero uma carta / Com dinheiro e saúde

Vá se fuder!”

"A Vida é de Graça", Vera Loca

Imagens e Cartões

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Mon, 14 Dec 2009 11:39:00 +0000

Hoje pela manhã visitei o flickr em busca de inspiração. Certas fotografias conseguem mesmo mudar nosso jeito de ver os cenários, as angulações, os acontecimentos e a anatomia humana. Continuo afetada pela escala de cinza, não consigo fugir dela, ainda que o estojo de aquarela possua 23 cores além de cinza, preto e branco. Ainda estou no foco circunstancial do P&B.

Que lindas imagens encontrei. Belíssimas mesmo, intrigantes, tocantes, daquelas que dispensam qualquer frase escrita. O texto já estava lá. Algumas fotos rabisquei no bloquinho e, em breve, transformarei em imagens pros cartões de Natal. Não sairão como as fotografias, mas não devem mesmo. Pintura é pintura, foto é foto. Preciso conscientizar-me disso antes que enlouqueça de tanto me cobrar semelhança e realismo.

Tenho escrito menos. A palavra, quando se cala de alguém com uma natureza irrequieta como a minha, indica que não está indo embora de vez, mas dando lugar a outro suporte. Fez sentido. O lápis agora não faz mais letras, mas desenhos, rabiscos, traçados. E do computador mal tenho usado as teclas, apenas os comandos de que preciso para acionar o scanner.

É tempo de descansar, e o corpo, certa hora, deixa claro como quer fazê-lo. O meu parece querer sossegar desenhando. Nada mau.

Segue abaixo alguns rascunhos do bloquinho, não liguem a bagunça.

Cartões de Natal II

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Sun, 13 Dec 2009 18:53:00 +0000

Gente, os cartões ficarão mais ou menos assim, é um esboço, mas essa será a base deles.

No lugar da fotografia serão imagens em aquarela:

[caption id="attachment_261" align="aligncenter" width="210" caption="Exemplo dos cartões "][/caption]

Cartões de Natal

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Sun, 13 Dec 2009 11:40:00 +0000

Olá Pessoas,

Estou montando uns cartões de Natal pra estudar aquarela e ganhar uma graninha ao mesmo tempo. Os cartões trarão duas imagens, uma "boa" e outra "ruim", cada qual em um verso, casadas com os dizeres: "Apesar de você..." ( referindo-se às imagens ruins: guerra, corrupção, poluição, miséria...) "... Amanhã há de ser um novo dia" (com as boas imagens: amizade, solidariedade, sorrisos...).

O projeto gráfico dos cartões não está pronto, mas segue abaixo o Making Off de uma das pinturas.

Caso lhes interesse, postarei mais adiante as versões dos cartões. Eles serão em couchê fosco (a gramatura ainda n sei, desculpem, mas vô procurar e digo depois) tamanho 15 x 10.5, mais ou menos um A4 fechado em 4, e terão espaço para mensagens no interior.

Custarão R$7,00 cada um e a renda será revertida para me sustentar mesmo, pois quem leu o post anterior sabe que não tenho filhos, mas o cartão de crédito não me abandona. É quase um menino novo. Lógico que, dependendo de quantos, podemos repensar esse preço, blz?

Acompanhe o processo de produção

: Primeiro o desenho a lápis, depois começa o sufoco de pôr tinta

: Geralmente xeroco o esboço a lapis antes, pra n perder o original, dessa vez arrisquei tudo

: Aqui foram usadas três cores: branco, negro e cinza, além da água, o grande selante

: Crianças são sempre muito difíceis de reproduzir, idosos são os mais fáceis, foi uma junção perfeita: o desafio e o prazer

Assim que tiver com tudo pronto, lanço o resto.

Obrigada a todos que passam por aqui e apreciam um tantinho deste trabalho de tartaruga.

Qualquer contato, já sabem: carol.mcba@gmail.com

E agora, José? Onde estão os tais novos horizontes?

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Sat, 12 Dec 2009 09:01:00 +0000

Tudo muito novo para falar com clareza. Pulei do abismo sem cordas desde ontem à tarde: ainda estou caindo.

A expectativa em torno do que eu possa vir a ser pesa toneladas. É, Drummond, vir-a-ser não parece uma atividade fácil. A realidade é que talvez novos horizontes até possam mesmo ser vislumbrados, mas ainda estou falida. Ontem tudo pareceu gigante, minhas potencialidades, meu futuro, minha profissão, a carreira acadêmica... mas hoje a fatura do meu cartão venceu e me puxou pelos cabelos de volta ao presente. Um senhor puxão. Agora, neste momento, eu sou o que? Uma recém formada, com emprego, mas sem dinheiro. Pior: sem coragem de procurar outro, por que gosto desse, apesar de tudo, e por que não me vejo exercendo jornalismo de redação ou assessoria de imprensa. Talvez eu fizesse rádio ou um jornalismo de revista em que pudesse ir à campo, não sei ao certo.

Não, eu não sou tão decidida assim.

Nesse instante, as únicas possibilidades são:

- Estudar desenho, montar um bom portfólio e tentar pegar uns freelas.

- Divulgar os serviços da Cartuna e lotar meus tempos livres com caricaturas sob encomenda.

- Voltar a estudar português: ortografia, gramática, sintaxe...

- Unir os estudos de desenho com leituras sobre jornalismo e montar um bom projeto de mestrado.

- Sobretudo: caçar uma faculdade que me queira como professora (o que dificilmente se consegue sem mestrado :[ ).

- E mais sobretudo ainda: escrever outro livro-reportagem! (mil ideias na cabeça)

Acordei pensando nisso. Em tudo. No que quero fazer da vida. Quatro anos lutando por este momento, por poder acordar numa manhã e dizer: "estou formada, não vou mais à universidade"... Abri os olhos às 07:30, reparei o teto e pensei: "Meu Deus, não vou mais à universidade! O que será de mim? E agora?"

Não enxergo ainda os tais novos horizontes. Devo estar míope como a seis meses, antes da cirurgia refrativa. Devo estar impregnada desse espírito de vida mediocre: trabalho, dinheiro, despesas... Quem sabe isso realmente me cegue, mas ocorre que não vejo outro modo de realizar certos sonhos sem estabilidade.

E eu nem tenho tantas ambições. Uma mesa de desenho, uns lápis, um bom computador, um carrinho usado, salário certo no fim do mês pra renovar a vida, formar uma família.

De onde estou agora, ergo a cabeça e enxergo apenas um 2010 incerto.

Ainda estou em queda livre.

Entrevista com Geraldo Azevedo

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Fri, 11 Dec 2009 07:53:00 +0000

Olá a todos!

Trazendo para vocês uma das entrevistas mais chocantes a que já assisti. No início, saudosa, até bobinha, recordações de uma infância no sertão, às margens do São Francisco, mas por volta dos 12min, após cantar "Bicho de 7 Cabeças", Geraldo revela um passado realmente impressionante: de um cidadão duas vezes preso no período da ditadura, na última delas, por engano. O entrevistador, no caso o Jô Soares, torna-se um mero coadjuvante, pois que também ele fica estupefato com os depoimentos de um homem tão manso, mas de uma vida tão sofrida. Mais: um indivíduo de virtude sem igual, capaz de perdoar os que lhe conferiram tantos sofrimentos.

Depois dessa entrevista, a música "Caravana", do Geraldo e do Alceu Valença, terá um outro significado pra você.

O vídeo é um pouco longo, difícil de carregar, mas eu recomendo, não deixem de assistir.

Eu não consegui hospedá-lo, infelizmente, mas é só clicar aqui e ver.

P.S.: À todos da Comunicação Social da UFC, indico este cara para a próxima Revista Entrevista! Vai ser do caramba!

Aos Maciel, sobre cães e amigos.

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Wed, 09 Dec 2009 09:13:00 +0000

À família Maciel,

Tobias e Mel estão lá fora, ao quintal. Quando abri o portão, ele corria feito um louco enquanto ela procurava uma cadeira para subir. Ela sempre faz isso, é pequena demais e o Tobias não me deixa falar com ela no chão, coitadinha precisa subir em algo para se livrar dos ciúmes do gordo. Estão ambos, contudo, seguros e saudáveis, aparentemente. Nunca sabemos quando chega a hora, a vida não nos prepara para isto. E, no fim, temos sempre a impressão de que estavam tão bem, quando de repente... Eu sinto muito. Sinto pelas palavras de conforto que mal saíram da minha boca ontem. Em tempos de perda, as palavras se calam mesmo, e o que vale, creio, são os ombros, as mãos, os olhos chorosos. Estes estavam lá.

No quintal em que estão Tobias e Mel, esteve um outro, calmo, em sua elegância silenciosa de um ancião guardião. Nesta casa, a saltar sobre os sofás, esteve outro ainda, a se arrumar entre os bancos do carro, que não é mais o mesmo, mas guarda a presença confortante do companheirinho negro das idas à ladeira. Maradona, Sting, Mike, Spayk... estão todos nas memórias boas e más, recentes ou distantes, muito claras ou quase esquecidas. Estão aqui.

Do Maradona lembro do pelo amendoado e dos dentes tortos. Não era um cão bonito, confesso. Era arredio e foi-se muito cedo. Meu pai deu-o a alguém. Eu era muito pequena, não recordo, mas talvez por isso, por sermos eu e Gabi muito novas, ele não tenha querido um cachorro arredio e de temperamento difícil convivendo conosco.

Não sei, contudo, quem veio primeiro, o Sting ou o Maradona. A ordem nem importa tanto.

Sting será sempre o mais gentleman de todos, o mais bonito e educado. Era um dálmata original. Filhote com "pedigree". Jamais saltava sobre nós quando estávamos deitados ao chão na hora da novela, ficava ali paradinho, esperando, até que lhe déssemos passagem. Certo dia de vacinas, o homem responsável não passou em nossa casa, acertaram de conseguir o medicamento depois, próxima semana aplicariam.

Não deu tempo.

Sting adoeceu de Pavovirose e se foi em questão de semanas. Eu recordo fatalmente a poça de sangue no chão da sala e os nossos pais a tentar desesperados convencer-nos de que aquilo era suco de beterraba que ele havia tomado e deixado o xixi assim... coisa de pais. Recordo perfeitamente o cheiro de sangue lavado que impregnou a sala por dias. Estávamos todos na loja da mãe quando nos disseram. Tocava uma música no rádio quando soubemos. Por isso detesto Raça Negra. Agora penso que nos levaram à loja da mãe por que já sabiam.

Eu não sei como foi. Sempre achei que tivesse sido uma morte natural, mas hoje eu não sei mais. Não tenho coragem de perguntar também. Que esteja em paz.

A morte de Sting fora tão dura que, por muito tempo, não aceitamos cães em nossa casa. Até que, numa tarde, brincávamos na varanda em frente ao portão quando a vizinha Maria apareceu. Tinha algo nas mãos. Seria uma trouxa suja, um saquinho pequeno de lixo? Não, era um filhotinho, muito muito pequeno, magro e sujo. Parecia mesmo um rato branco. Perguntou se o queríamos, era o mais novo da ninhada e, achava, não sobreviveria. Levamos pra dentro. Lembro de rabiscar seu nome numa folha de papel, tentando decifrar como se escrevia mesmo Spike. Ficou "Spayk". O ratinho branco cresceu e se tornou um grande e forte cão peludo, de mãe maltês e pai vira-lata. Ficava tão alvo quando banhávamos que se via de longe aquele pelo brilhante e couro rosado, o rabo flocado, belíssimo. Spayk mudou de casa conosco.

Era valente, contudo. Não com os de casa. Essa valentia rendeu-nos as histórias mais fortes sobre cães que podemos contar: amigos desavisados que entraram no quintal e tiveram a mão perfurada, os pés e canelas rasgados; outros que correram a casa toda, jogando cadeiras sobre ele; o pedreiro que estava reformando o quintal quando Spayk soltou-se da coleira e, para salvar-se, bateu-lhe no focinho com a pá de cimento. Coitado do Spayk ficou com a marca da pá, mas quem mandou ser daquele jeito?! Quando abriam o portão, nada o detia. Foram muitas situações. Descobrimos com o tempo que, se o soltássemos todos os dias, cedo muito cedo da manhã, ele ficava mais calmo. Dava seus passeios e voltava pra casa, religiosamente. A única coisa que não podiamos fazer era sair à rua enquanto estivesse passeando, pois, se nos visse, qualquer um de casa, Spayk atacava a pessoa que estivesse mais próxima a nós. Seu senso de proteção era mesmo absurdo.

Envelheceu. Um cão exemplar. Cerca de 15 anos conosco. Nunca adoeceu seriamente, nunca teve grandes problemas com pulgas ou carrapatos, nunca cheirou mal. O quintal será sempre dele. Depois de bons anos, ficou cego e vários nódulos começaram a se alojar. Numa manhã, muito cedo, o pai pegou a câmera, fez várias fotos... e o levou. Não consigo mais.... falar sobre isso.

Compreendi que, com todos aqueles problemas, Spayk representava mesmo um risco convivendo com dois filhotes tão novinhos (Mel e Tobias haviam acabado de chegar) e que tinhamos medo de perder, ao invés de um, três cachorros de uma vez só. Mas o quintal será sempre dele. Sempre do gentil Spayk, um guardião forte e fiel.

Muito difícil escrever isso.

Mike fora um presente de aniversário. Um presente para minha mãe que sempre quisera ter um poodle. Não lembro, mas creio que pagamos por ele. Mike fora a perda mais cruel e a história mais dolorosa de cães que passaram por esta casa. Trouxe-nos boas alegrias, mas sofrimentos também, aos montes. Fora acostumado, como seu pai, a andar nas ruas sem coleira. Seguia nosso comando perfeitamente, era fantástico andar com um cachorro pra todo lugar sem precisar prendê-lo e as pessoas se impressionavam. Fora o nosso grande erro, no entanto. Mike conheceu o mundo, andou de carro, foi à praia, pulou na piscina em tempos de Copa do Mundo... esteve por perto sempre. Aos dois anos de idade, descobrimos, no entanto, que Mike, assim como boa parte dos poodles gerados de misturas de números, tinha epilepsia e outros problemas no sistema nervoso central. Diagnosticaram Cinomose. Descobrimos do pior jeito. Debatia-se, depois ficava muito nervoso e atacava quem visse por perto. Ficou pior. Chegou a perder todos os movimentos. Mexia apenas os olhos, olhava-nos, olhava-nos, dizia tantas coisas com aqueles olhos. Ficou dias numa caixinha, paralisado. À noite, nos revesávamos, pois o danado queria passear! Aí punhamos ele nas quatro patas, segurando-o pela cintura e caminhávamos com ele, feito uma criança brincando com um carrinho sem rodas. Recuperou-se, no entanto, foi muito guerreiro o baixinho. Tomou uma série de vacinas com Dexacitaneurim e curou-se. Só que, saudável, passou a sair sempre que via uma porta aberta. Fugia para a casa da cadela com que havia cruzado e logo ficou conhecido como o boêmio de Maranguape! Foi engraçado, divertia-nos as escapadas dele, ainda que tivéssemos que procurá-lo depois. Um dia se foi. Fugiu e não voltou mais.

Passei quase 20 dias sonhando com ele, que voltava, como havia feito da outra vez. Mas Mike não voltou.

Cachorros não vêm e vão. Vêm e ficam. Ficam aqui, nas lembranças, na casa. São por vezes melhores companheiros que muitos humanos por aí. Importante é guardá-las, as memórias todas, e não ter o coração fechado para receber outros muitos cãezinhos que possam vir, por que qualquer amor dado a um animal que seja, creio, há de ser recompensado.

Meus pêsames pelo bom Venon, que ele esteja num lugar maravilhoso, com espaço o bastante para correr, latir e enterrar os ossinhos do almoço. Que ele encontre com Sting, Spayk e Mike por aí e diga que temos saudades.

Acho que é só, eu... não consigo mais escrever.

Como se explicam certas coisas...

noreply@blogger.com (Mayara Carol Araujo) — Tue, 08 Dec 2009 02:42:00 +0000

Caríssimos,

Vocês bem sabem que eu não sou de postar piadinhas da net, videozinhos engraçados e talz, ainda que eu goste de vê-los, como todo mundo. Esses vídeos, no entanto, eu precisava replicar. O autor se chama Alvaro C e ele faz vários videozinhos tentando explicar a vida por esquemas práticos, digamos assim. "Love" postei pq é bonitinho, mas "SEx" é até genial: pense só como seria explicar o sexo por meio de canetas... Pensou? Agora assiste.

O Amor por Alvaro C.

O site do cara é: http://nimiacosasminimas.blogspot.com, e tem várias sacadas dessas.