“Amar

Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa
amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita.“

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Ao contrário da outra sexta 13 ela não me ofereceu doces, ao contrário do meu silêncio dividi minha rotina. Não agradeci, mas estava tão agradecida por tudo e ela sabia, isso que importava.

Depois fui eu a aparecer na janela, dessa vez sem preocupação. Não houve fila de nada além de uma chuvinha boba e foi antes da meia-noite, no meio das coisas de sempre, que ouvi inesperadamente o que sempre quis e vou querer. E que toda vez seja assim, verdadeiro.

E que venha novembro, outra sexta 13 para guardar pra sempre.

Durante anos em momentos aleatórios eu forçava a cabeça para lembrar seu nome e depois de vários minutos eu conseguia lembrar, mas ai chegou 2015 e no meio dessas brechas tediosas e vazias do dia eu lembrei de você, tentei lembrar seu nome e não consegui. Forcei mesmo a cabeça e fiquei formando sílabas estranhas na minha mente para ver se o seu nome aparecia feito feitiço fonético, mas não aconteceu. Ao mesmo tempo que eu tentava e me frustrava por não lembrar de um simples nome eu ainda me sentia feliz e empolgada por esse feito, às vezes esquecer coisas tem seu valor.

Eu te esqueci, quer dizer, esqueci o seu nome e se um dia alguém perguntar por você eu vou poder dizer que nem lembro o seu nome. É uma conquista esdrúxula, mas com seu valor.

A história já não é real e não fosse poucas lembranças eu não te reconheceria nem se o tempo tivesse congelado e ele não congelou.

Em 2012 estava dentro de um voo e tenho a certeza que vi a sua versão perua, usava até lápis nos olhos em um voo de Miami, eu ri sozinha durante o voo. Ria pela possibilidade, coincidência, sarcasmo divino ou sei lá o que, me senti em um seriado qualquer e naquelas cenas que a gente pensa “só acontece na TV”.

A dona de casa perfeita que levava comida na boca do marido bêbado com todo orgulho, ele que achava que estar bêbado com meio litro de Red Label era virtude, elegância, charme e ainda dava direito de bancar coisas que me censuro não escrever aqui nesta carta, para não te magoar, mesmo que por várias vezes eu tenha me sentido magoada por você ou por ele ou ainda por eles, todos eles.

Sempre achei que por morarmos em uma cidade onde todos parecem fazer as mesmas coisas, nos cruzaríamos na feira, fila de mercado ou qualquer lugar comum, afinal são muitos anos e até com o Henri Cristo eu já esbarrei por ai. Se bem que Miami virou a nova Caldas Novas para os Candangos, então faz sentido sim, seus filhos estão criados, ver o Mickey Mouse e gastar seus trocados com perfume importado e garrafas de Whisky faz mesmo todo sentido.

Era você, não era? Uma camisa comprida de tecido bom, maquiagem, relógio, cabelo arrumado e pintado. Eu duvidaria que era você e só acredito pois o senhor ao seu lado pedia um Red Label para a comissária e ele era assustadoramente parecido com o Carlos, só que mais envelhecido e sóbrio (leia-se mal humorado) e foi exatamente nessa hora que eu comecei a rir e pensei aqui dentro “Deus, qual é a sua brother?”

Achei sua versão perua mais cômica do que a versão de boa moça por trás de um avental e um sotaque mineiro. Acho engraçado quando as pessoas se fantasiam.

De você só sinto falta do fricassê de frango.