Mesitas de noche

Nostromo

noreply@blogger.com (rerc) — Fri, 10 Oct 2025 22:48:00 -0700

Una de las primeras cosas que Eduardo recuerda de su infancia es un cuarto lleno de personas sosteniéndolo, vapor, cortinas pesadas, velas consumiéndose y un hombre negro escupiendo sobre él cada trago que tomaba de una botella clara. Las luces eran de ese amarillo ocre y pesado que tenían todos los bombillos de los 90, pero parecían rojas a veces.

Al fondo del cuarto veía a su abuela, tan pequeña como siempre, pero más joven, rezando con la cara desencajada y los ojos vidriosos, en trance y fijos en la estatua de un Cristo altísimo, que guindaba de una pared echado tanto hacia adelante que parecía que en cualquier momento caería encima de ella. Rezaba el Padre Nuestro o el Ave María, no había sido capaz en todos estos años de recordar cuál de las dos oraciones era.

Ese recuerdo febril se hizo constante toda su vida, no solo porque lo había marcado sino porque en su familia siempre se hablaba de “el exorcismo” de ese día. El exorcizado era él, eso lo supo años después: No se trataba de una iglesia, era un cuartucho en un rancho, detrás de la Plaza Andrés Bello y el negro era un “rezador”. O santero, daba lo mismo.

Su abuela era quien más le hablaba sobre esto, no tanto para darle claridad sino para revisar que “el mal de ojo” no volviera.

– No les pares, no fue un exorcismo. Te llevé pa’que te rezaran ese mal de ojo y se te quitara. Es que estabas con mucha fiebre e inquieto y grosero y no obedecías y le pegabas y le gritabas a todos. ¡Eso era mal de ojo!

Eso le decía su abuela siempre, justo antes de recitar una lista de todos los “síntomas” que debía saber identificar por si el mal de ojo regresaba.

– Puede que vuelva, por eso tienes que estar pendiente, mijo. ¡No dejes que avancen!

Y así creció, recitando los síntomas, buscándolos en sí. Por años, luego de que su abuela le contó qué había pasado con el rezador, revisaba a diario que no tuviera los síntomas. Eso luego pasó a ser uno que otro día, luego una vez a la semana, luego quizás una vez al mes, hasta que no lo hizo más desde que cumplió la mayoría de edad. Pero hace un mes empezó a repasar la lista: Vio tres arañazos largos que cruzaban su piel desde la ingle hasta el pecho, al salir de la ducha.

Esa noche tampoco había dormido bien. Tuvo un sabor amargo en la boca toda la madrugada, también sentía que levitaba y oyó durante su larga vigilia murmullos y risas.

Al día siguiente, los síntomas volvieron, pero su estómago había empeorado, sentía cómo las náuseas que el amargor le causaba subían de golpe hacia su boca. Pero no vomitaba. También notó que las voces ya no murmuraban, sino que hablaban más claramente, llamándolo. Tampoco reían ya. Al salir de la ducha, se vio al espejo, pero el reflejo que le devolvía no era “normal”, la mirada que lo veía no era la suya, sino la de un enclenque con los ojos en blanco.

Eduardo no era enclenque, nunca se vio más enfermo que cualquier engripado. De igual manera, su abuela siempre le dijo que se mantuviera sano, buen mozo y atlético. Así que desde la adolescencia practicaba deportes como si de ello dependiera su vida. El gimnasio terminó modelando lo que el atletismo no podía. Su estómago y pectorales eran un punto de orgullo desde hace años, por eso le molestaba de más que los arañazos (cada día en el mismo lugar, pero cada vez más “frescos” y profundos, hasta que dejaban la carne viva) rompieran con la estética lograda.

Durante semanas no pudo dormir bien, el amargor se hacía más profundo y la piel ya escocía demasiado. El cansancio y la creciente agresividad y volumen de las voces aumentaron su irritabilidad, así que estalló cuando su jefe le reclamó que había hecho mal una cuenta. Un certero golpe a la mandíbula, un nocaut y un par de escupitajos acabaron con su empleo. Nunca había perdido la paciencia hasta ese día. Siempre fue “el niño más dulce”, como le decía su abuela. Que Patricia le reclamara durante la cena la pérdida del trabajo y señalara su mal aspecto, no ayudó.

– ¡Mírate, estás enfermo! Estás perdiendo pelo, te están saliendo manchas en la piel, no sé quién te está rasguñando siempre (¿me estás engañando?), tienes las encías hinchadas y estás engordando…

Una y otra vez repetía Patricia, mientras masticaba la cena y también mientras escupía la comida en medio de los reclamos, esa maldita cerda. Una cara horrenda, llena de pecas, con más encías que dientes, “adornando” una cabeza que coronaba un cuerpo enano, sin tetas y culón. Maldita cerda, ¡¿por qué no se calla?!

– ¡¿Por qué no te callas?!

Gritó desesperado antes de saltar sobre la mesa y gatear en esta hasta alcanzar a Patricia. La escena fue lamentable. Cayó sobre ella con toda su fuerza y, cuando la mujer estaba de espaldas en el piso, empezó a empujar la comida dentro de su garganta, al ritmo del “maldita cerda”. Cada mordisco forzado era acompañado de una cachetada. Mordisco. Cachetada. Mordisco. Cachetada… Las cachetadas pasaron a ser puños. Uno. Dos. Tres. Otro. Y otro. Salió del trance cuando oyó, claro como la luz del día, una risa incorpórea. La misma de las voces, pero que hizo eco en el comedor, a su alrededor.

Aterrado, se levantó. Vio sus manos rotas y la cara deforme de su mujer. Viva. Horrorizada. Irreconocible. La alzó, la llevó al baño, la desnudó y la lavó mientras lloraba avergonzado y desorientado. Ella sollozaba, desconectada de todo, pero mirándolo fijamente con dolor, odio y confusión. La ayudó a vestirse y a salir de la casa. ¿A dónde se iría?, no lo sabía. Pero esperaría a la policía en algún momento, seguramente llegarían a llevárselo si ella les avisaba.

Los síntomas empeoraron durante la noche. La vigilia se mezclaba con momentos en que se descubría, desconcertado, en medio de un trance. Con una voluntad que no era la suya, luego de cada lapsus, se descubrió: Arrancándose el cabello. Cepillándose directamente las encías. Desnudo sobre sus heces. Rezando. Hablando solo frente al espejo. Untándose crema sobre los arañazos. Quemando las estampas de santos que le regaló su familia. Recortando las caras que estaban en la última foto que se tomaron todos juntos, antes de que su abuela muriera.

Cuando iba a recortar la cara de su abuela, lo recordó: “Revisa los síntomas. Si vuelven, debes pararlos como sea. Reza. Pide ayuda.”

– ¿Pero a quién le pido ayuda, vieja? Dijo entre lágrimas.

Cada lágrima empeoraba el amargor, que se hizo sólido con el tiempo y ya se sentía, desde la boca de su estómago hasta sus labios, como una tenia oscura, a punto de salir.

Desnudo, desparramado sobre el piso del baño, con las encías destrozadas y su cabello entre los dedos, recordó. La abuela le había dejado una oración escrita en un papel recortado que luego encajó en una Biblia. Tal vez si la recitaba, los síntomas empezarían a desvanecerse.

Corrió al cuarto, revisó el primer cajón de la peinadora y sacó la Biblia. El papel seguía ahí, con una larga oración que jamás había leído hasta ese momento, escrita con la letra de su abuela. Respiró aliviado y se sentó victorioso en la cama, con el folio en la mano, frente a su espejo.

Entonces se vio bien, se había lastimado mucho a sí mismo durante su desdoblamiento, el daño era peor de lo que atisbó en el baño: Tenía todo el pecho marcado, tenía cortes a lo largo de los brazos y piernas; la frente rota, como si se hubiese golpeado repetidamente contra algo; parches calvos, los nudillos destrozados, los labios y la cara hinchada y le faltaban dos dientes. También se había vomitado encima y la expulsión ya era una costra seca sobre su pecho y entrepierna llenos de pelos.

Aferrando el papel, se paró y se acercó al espejo de la peinadora, para verse mejor. No le gustó lo que vio, pero, mirándose fijamente sonrió con una expresión que sabía que no era suya, pero reconoció. Tocó su frente, tenía fiebre. Quizás era la fiebre lo que le hizo creer que ese hombre que le sonreía desde el espejo no era él, pero sí lo era, o al menos lo conocía aunque se supiera separado de ese ente.

Y entonces recordó: Su abuela le rezaba al Cristo para que lo ayudara a contenerse. Cada trago que le escupía el santero venía con una orden “¡Atrás, demonios! ¡No tomarán control!”. Las personas que lo sostenían le gritaban órdenes sueltas, como “límpialo”, “libéralo”, “baja la fiebre”, “no dejes que salgan” a una negra, muy parecida al santero, que estaba a horcajadas sobre él y sostenía sobre su estómago unas hierbas putrefactas. Él luchaba con todas sus fuerzas para liberarse de quienes lo agarraban, pero sobre todo contra la joven mujer que frotaba su vientre y pecho. Si hubiese podido, le habría arrancado la cabeza de un mordisco. Si hubiese podido, habría dejado que la furia que sentía en sus entrañas escapara y consumiera a esa maldita cerda poco a poco.

Ahí, con el recuerdo que llegó como una ola arrasadora, supo exactamente qué buscar en su reflejo. Se vio el estómago, que ya no era una lisa y definida masa de piel tersa y vellos de la que estuvo tan orgulloso por tanto tiempo, sino una masa abultada, caliente, que se movía a su antojo. Reconoció las voces que había oído durante un mes, no eran ecos ni estaban afuera. Las oía dentro de sí, no como pensamientos, sino como entidades independientes pero internas.

Sonrió de nuevo y supo dónde había visto esa sonrisa y a esa persona que le devolvía el espejo. Soltó la oración de la abuela y tomó con sus manos destrozadas su barriga, para sentir a las criaturas que no estaban tratando de entrar a su cuerpo, como le dijo espantada su mamá al confesarle que el episodio en el cuartucho no era por un mal de ojo sino por una posesión, sino luchando por salir de él.

La risa se convirtió en una carcajada que lo liberó todo… Si llegaban Patricia, esa maldita cerda, o la policía al día siguiente, sabía exactamente con qué se encontrarían.

El último turno

noreply@blogger.com (rerc) — Sat, 31 Oct 2020 17:21:00 -0700

El ambiente era perfecto para una historia de espantos.

Debido a la pandemia y una insistente tormenta a todos los vigilantes de la planta les tocó pasar más horas de las debidas en el lugar.

Solos y sin jefes alrededor sacaron de sus escondites varias botellas de licor, se sentaron en círculo en el medio de la fábrica y -entre cigarros y tragos- empezaron a contar sus mejores anécdotas, que, con el paso de las horas, se convirtieron en cuentos de fantasmas.

Rengifo, el más viejo de todos y quien tenía más tiempo en la fábrica, dejó que todos contaran atropelladamente lo que quisieran, su edad y la certeza de que tenía la mejor historia le dieron la idea de esperar. Después de todo, nadie superaría a su espanto, uno bien conocido por él.

Así pasaron las horas. Todos conocieron los mejores cuentos de los otros hasta que llegó el turno de Rengifo.

“Oigan, muchachos,” -dijo, poniendo el tono más lúgubre que conocía- “muchos dicen que este cuento es mentira, nadie cree que yo haya podido trabajá tantos años en esta fábrica de noche si hubiese tenido que viví todos los días lo que les voy a contar”, sentenció antes de fijar su mirada en el nuevo vigilante del turno de la noche, un hombre muy joven y enjuto, con marcas de acné y a quien apenas le salía barba. “Pero es cierto. Yo lo he visto.”

“Hace veinte años las roladoras de la fábrica eran manuales y cada una las atendían dos operarios. Eran fáciles de usá pero igual siempre se les pedía a todos que tuvieran cuida'o de no engancha'se en ellas, por eso las mujeres venían con pantalones pega'os al cuerpo y el cabello recogido y hasta los hombres venían con barba corta. Todos tenían miedo de ser arrastrados por los rodillos.

Con esas máquinas habían trabajado aquí por años, hasta que un descuido casi acabó con la planta. Uno de los obreros fue arrastra'o por uno de los rodillos y quedó atrapa'o. Tienen que sabé que el pobre pendejo fue aplasta'o poco a poco frente a los ojos de sus compañeros que no supieron cómo apagá la máquina ni sus gritos. En aquella época yo tenía menos de dos meses aquí.

Me contaron que ese fue un día espantoso. Vino la policía, llegaron los bomberos, varios se desmayaron y otros vomitaron. Cada testigo lloró, hasta los obreros más duros. Dos de las señoras que limpiaban la fábrica renunciaron ese día y se negaron a limpiá, y las otras tres limpiaron aquel espanto y renunciaron después.

El dueño estuvo detenido algunas horas. Todos los que vieron el accidente no vinieron más. Esa misma mañana la fábrica quedó vacía. Cuando me tocó empezá mi turno sentí un espinazo raro, pero lo ignoré, aunque me extrañó no vé carros afuera o gente derredor y la fábrica cerrada.

Recuerdo que pensé que si no fuera tenido que ir a trabajá alguien me fuese avisa'o y que si la fábrica estaba cerrada no tenía nada que ver conmigo.

Al entrá me recibió el hijo del dueño, un muchachito recién sali'o de bachillerato. Se notaba que había llora'o y, con los ojos hincha'os y la cara roja, me contó todo, 'pero ya todo está recogido y lavado', me dijo como tratando de recuperar la hombría, 'no debe haber problema en la noche. Solo no pase por donde están los rodillos y no toque nada, porque la policía viene mañana temprano de nuevo. Si llegan y no estoy, ábrales', me dijo mientras salía espanta'o de la fábrica.

Con las llaves que me dio, me aseguré de cerrá todas las puertas y entradas a la fábrica y el derredor y me metí en mi caseta tranquilito. Confieso que la noche era muy parecida a esta: había mucho frío y llovía. Todos los golpes de las gotas en el techo y las ventanas rebotaban el sonido en todos lados, eso no me gustó, porque además desde que entré tuve un 'calofrío en la espalda, pero no le hice caso aunque no quise move'me en toda la noche pá'hacé mis rondas.

¿Qué creen que pasó al rato de que se hizo oscuro? Empecé a oí los gritos de una mujer. Primero la lluvia los tapaba y pensé que era un gato callejero, pero cuando pasó el tiempo me di cuenta de que eran gritos, pero no creí que estuvieran en la fábrica.

Pero cuando se acabó la lluvia me di cuenta de que sí eran gritos y que venían de las rolineras. Les cuento que me quedé paralizado, con miedo y sin sabé qué hacé, pero a la final me hice el valiente y caminé hacia esa parte de la planta. Mientras más me acercaba más los oía, pero como no sabía cuál fue la rolinera que se comió al obrero no quise camina'lo todo y paré en la oscuridad, solo con la luz de mi linterna, frente a todas las máquinas que se veían oscuras y altas de noche, haciendo sombras más oscuras aún sobre las paredes y juro que tapando las ventanas pegaditas del techo y pregunté si había alguien ahí.

Justo cuando hice eso los gritos pararon. Creí que me habían escuchado entonces esperé. Nada, no oí respuestas, entonces seguí para'o frente a las máquinas sin pasa'les más la luz de la linterna por encima porque las sombras que hacían se movían por los pasillos.

Al rato que empecé a caminá otra vez a la caseta, volví a oí los gritos de la mujer. Eran espantosos, como con un dolor muy grande, y se oyeron repetidos y con eco.

Salí corriendo de ahí como alma que lleva el diablo y empecé a llamá desepera'o al jefe, pero nadie me atendía, así que me encerré en la caseta y me puse debajo del escritorio. Toda la noche oí al espanto y toda la noche llamé y llamé.

Cuando amaneció salí de la caseta y corrí hasta la puerta, afuera esperé a que alguien llegara. El primero que llegó fue el hijo del dueño, se notaba que no había dormí'o porque se veía como yo, pero seguro sus fantasmas eran otros.

Le conté todo y no me creyó. Tuve como media hora tratando de convence'lo y no funcionó. 'A lo mejor usted estaba psicoseado, Rengifo, se dejó llevar y cree en fantasmas', me dijo antes de manda'me a mi casa.

Recuerdo que cuando iba en camino, bajando por la calle que antes era de tierra, venía subiendo una señora flaca que también se le notaba que había llora'o. Iba toda angustiada, con la ropita decente pero gastada y un pañuelito tapándole el pelo amarillo. Cuando me vio con el uniforme me preguntó (mientras se restregaba sus manitos hechas huesos) si trabajaba en la fábrica y si ahí había alguien, le dije que sí y le terminé de señalá por dónde entrá.

Caminé un poquito y me volteé a ve'la otra vez porque me recordó a alguien, pero no supe a quién hasta que llegué a trabajá otra vez en la noche. Pero esa noche fue peor que la anterior, porque cuando iba subiendo el caminito estaba la policía y una camioneta de la morgue.

Cuando vi eso corrí colina arriba pensando que al muchachito le había pasa'o algo cuando un policía enorme me jaló del cuello de la camisa y me paró antes de pasá la reja. '¿Quién eres tú?', me preguntó y yo le dije todo.

-¿Usted estaba aquí anoche?

-Sí, ¿por qué?, le dije.

-¿Y no vio ni oyó nada? Porque el señor Fernández dice que usted es el custodio de la noche y que le dijo que oyó unos gritos toda la noche. ¿Por qué no llamó a la policía?

-Lo llamé a él, ¿pa'qué iba a llama'lo a usté?, le reboté.

-Porque encontramos el cadáver de una obrera y usted la oyó anoche gritando.

No recuerdo muy bien qué más me dijo y qué más le dije porque poquito después sacaron en una camilla un saquito deforme y lleno de sangre, tapado con una sábana, y, cuando eso salió cargado, la señora que vi en la mañana gritó con el mismo espanto que la mujer que oí en la noche.

Cuando volteé, esa señora iba corriendo hacia la camilla llorando y gritando un nombre. En su desespero y tan chiquita que era pasó por debajo de los policías, se lanzó sobre la camilla y levantó la sábana. Entonces no quise vé qué había abajo y cerré los ojos. Cuando los abrí la señora se había desmaya'o agarrando fuerte una mano que guindaba de la camilla, igualita a la de ella pero más joven.

Resulta que su hija, una muchachita rubia y bonita que había visto unos días antes subiendo la colina al salí de la fábrica en la mañana, había sido la primera que se tragó la máquina, pero no había muerto sino que había queda'o atrapada en el tambor de la rolinera, de tan chiquita que era. Tenía menos de una semana trabajando aquí.

Me contaron luego que seguramente el obrero que murió después quedó engancha'o al rodillo cuando trató de agarra'la.

Los gritos que oí toda la noche eran los de ella todavía viva, en esa oscurana, pidiendo ayuda. Asustada y muriendo de dolor poco a poco mientras su cuerpito retorcido y roto se quedaba sin oxígeno.

Esa noche y los tres meses que vinieron no trabajé porque cerraron la planta por averiguación y por cambiá todos los rodillos. También para bendeci'la porque los ingenieros que cambiaron todo también oían gritos de una mujé cuando oscurecía.

Ni a ellos ni a mí jamás nos han creído, pero hasta hace poco el único que ha querido trabajá de noche aquí soy yo, y ni un solo día he dejado de oí'la. La gente no me cree, pero tampoco quiere comprobá si miento. Cuando me voy de vacaciones nadie me sustituye en la noche.

Todos estos años la he oído. No recuerdo cuál nombre gritó su mamá cuando la vio salí, pero sé que lo he oído cuando me lo susurra al oído. Ya a estas alturas somos compañeros. He visto su celaje al pasá por los pasillos, a veces me asomo desde arriba en las pasarelas y la veo abajo, paradita en el medio de la sala de los viejos rodillos, quietecita y como perdida. Me ha abierto puertas, me las ha cerra'o. Ha hecho de todo para que yo sepa que está aquí y hoy finalmente me despido de ella... pero seguramente la verás tú ahora”, dijo señalando con algo de malicia al nuevo vigilante, quien saltó respingado cuando Rengifo lo señaló con su gordo dedo negro.

El salto del nuevo vigilante le sacó una carcajada a los demás oyentes, incluido Rengifo, lo cual ayudó a aligerar el ambiente. De la misma manera, también los sacó a todos del trance y les hizo notar que no solo ya había parado la lluvia sino que había empezado a oscurecer.

Medio borrachos y agotados se levantaron, hicieron unas últimas chanzas al nuevo vigilante, se despidieron y se fueron.

Una vez el joven hombre se quedó solo en la fábrica, recorrió a paso acelerado todas las áreas internas y externas de la planta, prendió las luces y se encerró en su caseta.

Al cabo de algunas horas, y meditando sobre la historia, se sacudió todo pensamiento tétrico y se convenció de que todo había sido un simple cuento de terror, una última broma del vigilante que hasta dos noches antes había ocupado su puesto.

Confiado en ese razonamiento encendió la radio, abrió la puerta del cubículo y salió a dar la primera ronda de la noche. A mitad del primer pasillo oyó que una puerta se abrió tras él y unos pocos pasos, pero al voltear todas las puertas estaban cerradas y además se sabía solo.

El miedo lo invadió rápidamente, pero -con la misma velocidad- se dijo que, simplemente, todavía estaba algo alterado. Lo mismo ocurrió de nuevo en los dos siguientes pasillos, así que -por no tentar a la suerte pero aún repitiéndose (a viva voz ya) que todo era producto de su imaginación- apuró el paso y se encerró de nuevo en su garita.

Sin embargo, todo fue inútil, pues nada de eso impidió que los gritos agónicos de una mujer lo alcanzaran -vivos y penetrantes- desde el fondo de la fábrica.

22 años y cuarenta y ocho días

noreply@blogger.com (rerc) — Sat, 31 Oct 2020 16:53:00 -0700

Bruno era un hombre hermoso, si hubiese nacido unos pocos siglos antes hubiese sido inmortalizado por algún renacentista.

Ninguna palabra podría describir con justicia el delicado equilibrio entre el azul y el gris de sus ojos, ni la deliciosa curva de su varonil nariz, suficientemente grande como para llamar la atención pero especialmente pequeña como para no opacar los ángulos de unos pómulos sonrientes y rosados ni los rizos de un cabello caoba rebelde y sedoso.

Ninguno de los vulgares chistes que contaba Bruno podían restarle brillo a las perlas que adornaban su boca ni adelgazar sus carnosos labios, ligeramente curvados hacia abajo, ni mucho menos distraer de su profunda y ronca voz, lo primero que proyectaba desde sus casi dos metros de altura.

Por otro lado, Inés no era impresionante como Bruno. Era, a simple vista, una pequeña criolla, ni muy bonita, ni muy delgada, ni muy llamativa. Era la medianía del venezolano típico: bajita y cuadrada, con un deslucido canela como piel y unas lisas y abundantes mechas oscuras que enmarcaban unos pómulos algo indígenas pero también algo africanos, una línea arrugada de labios y unas caraoticas de ojos.

Sin embargo, ninguna de las palabras de Inés era opaca; al contrario, todo lo que Inés decía iluminaba el ambiente. Su risa -poco agradable- era contagiosa y su voz -bastante nasal- era irónicamente cautivadora. Sus gestos finos y amables. Su cerebro e ideas un faro que alcanzaba el rincón más lejano del horizonte oscuro. Su alma, que mostraba en todo lo que decía y hacía, una bruja hipnotizante.

Esto es lo que atrajo a Bruno y lo enamoró. Acostumbrado a sacudirse a las mujeres, a atrapar todas las miradas, a cambiar de acompañante como quien cambia de camisa y a escuchar todas las zalameras risas y “sí” que sus admiradoras pudieran decirle, la fría distancia de Inés lo aturdía. 

No había chiste que Inés no mejorara. No había cosa que Inés no hiciera mejor. No había miradas más avispadas que las de Inés. No había freno para ese cerebro encantado de aprender y crear todas las cosas que la ciencia le permitiera, ni freno para todas las palabras que usaba para enseñar sobre una pequeña cosita aquí y una grande por allá.

El encuentro entre ambos fue fortuito, jamás debió ocurrir, sin embargo la ocurrencia se repitió varias veces. Desde el momento en que Bruno la oyó hablar se sintió atraído, algo en ella siempre lo atrapó. Entonces, el dios griego de dos metros no pudo separarse de Inés, la perseguía a todos lados y seguía de largo en su moto de alta cilindrada cuando pasaba al lado de todas las pequeñas diosas que buscaban llamar su atención si ese camino lo llevaba de vuelta a Inés. 

Al verlos juntos la pregunta siempre fue qué pudo haber causado que un adonis como ese notara a una simple mortal, pero al oír hablar a Inés, echarle un vistazo a su cerebro e ideas, la respuesta quedaba claramente grabada en el aire.

Bruno prometió a Inés seguirla hasta el infierno mismo, complacerla en lo que pidiera, darle lo que necesitara, no juzgarla y serle fiel. Y Bruno cumplió cada promesa. 

Cuando Inés fue contratada para trabajar en laboratorios europeos, la siguió. Cuando le ofrecieron una cátedra en una universidad en Estados Unidos, la siguió. Cuando decidió que era mejor tener un perro llamado Pucho y un gato tuerto llamado Poblete, en vez de hijos, la secundó. Cuando Inés decidió establecerse en Italia, en una empresa que le ofrecía todo lo que necesitaba para su carrera, la siguió. 

Cuando Inés cayó enferma por la gran pandemia del año 2020, Bruno la acompañó en casa. Siempre a su lado. Tomando su mano. Cuarenta y ocho días con sus noches estuvo Bruno junto a Inés, hablándole al oído, pidiendo que aguantara, porque sin ella era nadie. Se lo dijo en español, se lo dijo en su portugués natal, se lo dijo en italiano.

A veces parecía que Inés lo oía, pero no era más que una leve impresión impulsada por la esperanza de que Inés se levantara curada. Inés nunca se levantó. Cuarenta y ocho días bastaron para acabar en algún lugar de Italia con un romance de 22 años que empezó en Caracas. 

Quienes los conocimos supimos desde el primer día que Inés había cambiado a Bruno, el mujeriego, y que los juramentos que le profesó jamás serían rotos. 

El día 49, Bruno cumplió su promesa: Ir a donde ella estuviera. Una cuerda, un árbol en la terraza de su pequeña villa italiana y un cuello partido bajo el peso de un dios griego le sirvieron de instrumentos para ir hasta el más allá, con Inés.

Un poco más de agua

noreply@blogger.com (rerc) — Sat, 31 Oct 2020 16:30:00 -0700

Un golpe a las dos de la tarde le anunció al edificio que algo pasó.

No hubo mucha conmoción, la muerte fue solitaria, tan solitaria como estos últimos meses han sido para muchos. Mis hijos oyeron el coñazo, yo no, las vecinas de mi piso sí, la del piso 3 no.

El viejito del piso 1 subió al octavo y último piso del edificio y se lanzó por el foso de las escaleras. Dejó una mancha oscura y gruesa de sangre allí donde estuvo su cabeza rota reposando por tres horas.

Pocos en el edificio se enteraron de lo que había pasado. Solo quienes salieron o entraron lo vieron tirado, inerte, con los ojos abiertos a la muerte (¿o la libertad?), frente al ascensor.

"El viejito ese que siempre olía mal", "el de la ropita sucia", me dijeron cuando bajé a ver lo que ocurría y pregunté quién se había muerto.

Minutos antes, el CICPC y la furgoneta frente al edificio me lo anunciaron. El traslado del cadáver, envuelto en una sábana de rayas gruesas que dejaba ver sus piecitos descalzos, me lo confirmó. Asomarme al foso de la escalera me dio una idea de lo que había ocurrido. Ahí, junto al borde desprendido del banco de cemento que tenemos frente al ascensor, estaba lo que quedó atrás del suicida.

Cuando bajé ya las aguas estaban, empujadas por tres personas, limpiando su sangre. Caminé indiferente hacia la panadería, dejando detrás unas huellas mezcladas con agua sanguinolenta que recogí al pasar del ascensor hacia la puerta de la calle.

"Estaba deprimido. Eso es lo que estaban diciendo las sobrinas que vinieron con la policía", me comentó la colombiana del apartamento de enfrente.

"¿Quién no está deprimido en esta vaina?", repliqué.

"Sí, de verdad que todos estos problemas son deprimentes, especialmente para los viejos", dijo quien fue hasta hoy la vecina de enfrente del señor.

"Y dígame si de verdad se apaga el transformador del Guri que falta, como están diciendo. Que y que serán 30 días sin luz en todo el país. ¿Qué no va a pasar si con cinco días nos estábamos volviendo locos?", dijo la del primer piso.

"Dígame eso", dijo la colombiana.

"Qué horror", añadí, mientras me preguntaba si el viejito del que me hablaban era uno chiquitico que hace unas semanas subió conmigo en el ascensor y me ofreció pan.

Luego la conserje, que ya había terminado de lavar la sangre, cortó nuestra conversación cuando nos apuró a recoger agua porque no está entrando al edificio. Nos dio 20 minutos.

Desde ahora habrá un poco más de agua, pues uno de los apartamentos acaba de quedar vacío.

Tras la oscuridad

noreply@blogger.com (rerc) — Sat, 5 Oct 2013 22:13:00 -0700

¿Cuántas veces puedes oír de las personas que te rodean que eres un monstruo antes de creerles?

Esto me ha pasado por años, antes no confiaba en sus palabras, sabía que mentían, que el hecho de que hubiese matado de hambre a mi gemela durante el embarazo y luego a mi madre al pasar por un canal de parto muy estrecho parecía obligarlos a decirme que estaba maldito, que era un monstruo.

Desde que recuerdo, mi papá rechazaba cualquier gesto de cariño o de cercanía que tuviera con él. Mi abuela, una vieja religiosa llena de prejuicios, trataba de ser menos aprehensiva con mi presencia –al menos hacía el intento de demostrarme respeto- pero con el tiempo y con el cansancio se dejó vencer por el miedo, hasta alcanzar el punto de llamarme ‘engendro’ cada vez que se molestaba, antes de tomar su puntual y diario vaso de vodka.

El repudio que generaba en ellos pronto pasó a convertirse en un estigma que mi familia extendida señalaba cada vez que podía. Se notaban incómodos en mi presencia. En las navidades y veranos mis primos eludían mis avances para jugar con ellos, supongo en retrospectiva que era mejor ser ignorado que maltratado.

Un verano, a mis ocho años, mi padre llevó a la finca familiar donde nos reuníamos por la temporada a una chica. Una hermosa amazona de nombre y rostro incierto para mí (al morir perdió ante todos su nombre y yo aún no puedo recordarlo) que me dio en tres días el total del cariño que he recibido en mi vida, ni un poco menos, ni un poco más.

Por eso no recuerdo su nombre, no es importante, lo que realmente importa es lo que me dio: un chocolate, un abrazo, una sonrisa sincera, limpia de miedos y acusaciones aunque de dientes torcidos y desordenados, y una tarde inolvidable de chapoteos en el lago cercano a nuestro caserón junto a caminatas por el bosque cercano. Trataba de ganarse mi cariño, pensando que ganaba así el favor de mi padre, nunca supo que su acercamiento a mí lo alejaba irremediablemente.

En el alba del cuarto día desde su llegada, cuando el cielo rompía en fuego, la desperté para que me acompañara a ver desde el techo del granero el levantamiento del sol en el horizonte. Subí ágil las escaleras roídas apoyadas en la casucha, no calculé que su peso, superior al mío, haría ceder las podridas estacas bajo ella haciéndola caer con estrépito sobre su cuello.

Fueron pocos los minutos que padeció viva con el pescuezo dislocado, tratando de respirar a través del mazacote azul que se hizo alrededor de la nuca, balbuceando mientras escupía sangre, esforzándose por fijar sus ojos (a estas alturas independientes el uno del otro) en un único punto. Aunque escasos, esos minutos fueron suficientes para que todos salieran curiosos de la casa, llamados por el estruendo y mis gritos.

La dantesca escena los paralizó horas luego de su muerte (juro por Dios que antes de morir me vio fijamente y sonrió). Allí estuvimos, con su cadáver en mis brazos, inconscientes del paso del tiempo hasta que las moscas y los zamuros empezaron a hacer guardia ante la carne rancia. Mi padre rompió el espeluznante hechizo gritando desesperado “¡maldito monstruo!, ¡las matas, las matas a todas, maldito monstruo!” antes de lanzarse hacia mí, noqueándome con los golpes.

Al despertar estaba en el hospital, solo. No podía mover mis brazos (ambos estaban rotos), tampoco mi pierna derecha (también había sido quebrada por la fuerza del hombretón) y desde ese momento el lado derecho de mi cuerpo no recuperó la movilidad adecuada. Quedé deforme y adolorido para siempre; sin embargo, lo que más dolió fue sentir correr un par de lágrimas hirviendo sobre la piel rota. No eran por mi madre, mi hermana no nacida o siquiera por el rechazo de mi padre y de mis familiares, sino por la sonrisa desorganizada de ella que no volvería a ser, apagada eternamente por mi culpa. Aquellas fueron las únicas lágrimas derramadas en mi existencia, no hubo más, no habrá más.

Estuve tres semanas en observación. De vez en vez las enfermeras se acercaban y me decían que no me preocupara, que mi padre no volvería a lastimarme desde la cárcel y –en un arranque de obvia piedad- que mi abuela no podía entrar a visitarme porque la angustia de verme en mi estado la impresionaba con facilidad. Ellas sabían que mentían, yo sabía que mentían, pero llegamos al acuerdo tácito de que no nos descubriríamos con la verdad incómoda de mi abandono.

Culminada mi recuperación se planteó la interrogante de a dónde y con quién iría al salir de allí, empero la incógnita no se extendió por mucho: una tía, conmovida por mi soledad, se había ofrecido a cuidarme, era oficial, estaba huérfano.

En honor a mi tía, ella y sus hijos hicieron todo lo posible por no recordar el estigma familiar, por no reconocer mi monstruosidad; no obstante, desde que pisé su casa las plantas empezaron a morir, las paredes iniciaron un crepitar constante y las mascotas que no murieron en extrañas circunstancias huyeron despavoridas con el tiempo.

Ya era evidente para todos y para mí: era un monstruo.

Cuando acepté mi diabólica anormalidad me aislé de todos, era lo mejor para ellos, debía yo salvarles de mi presencia. Esta decisión contó con la callada aprobación de mis receptores, los aliviaba saber que no estarían en la obligación de tratarme excepto cuando casualmente nos encontrábamos en los pasillos del hogar. El trato era simple, yo salía muy temprano y llegaba muy tarde, mi tía me dejaba las comidas en la cocina y yo tomaba mis platos tres veces al día cuando ella salía de allí y comía en la clandestinidad. Todo aparecía ante mí por arte de magia: mi ropa limpia, mis sábanas, el alimento, lo básico. En agradecimiento a ello, yo desaparecía de sus vidas, solo habitaba el ático como un fantasma, como el ente monstruoso que era y que veía en los ojos acusadores de todos.

Así han pasado los años, de vez en cuando oigo a mi pasar, las pocas veces que salgo, “monstruo”, “deforme”, “engendro”, “endriago”, “esperpento”. A veces estas palabras hacen eco contra las paredes del ático y retumban en mis orejas agrandadas al punto que han perdido la forma y caen redondas, purulentas y gelatinosas, al ras del suelo, y suben endurecidas y callosas en picos por encima de mi coronilla.

Mi rostro acompaña la desfiguración de mis orejas, es duro, casi rocoso, lleno de verrugas y amarillento. Mis dientes son grandes como paletas y grises como la madera de mi cama, mis ojos, por otro lado, son dos puntos rojos al final de un foso oscuro, mi cabello, escaso, forma hilachas cobrizas sobre el cráneo pantagruélico y mi cuerpo, poco desarrollado a la izquierda, se dobla bajo el peso de una joroba descomunal.

Cuando estoy frente al espejo veo lo que los demás siempre han visto. Me observo con el mismo espanto con el que ellos me observan. Me rechazo como ellos me rechazan. Pero cuando me acuesto en la cama y recuerdo la sonrisa anárquica de la muchacha, la única que recibí en mi vida, avisto en la lejanía, reflejado en la calma del lago de mis infancias, un niño hermoso que no creía en monstruos, vigilado de cerca por una doncella que le regaló a los ocho años un chocolate, un abrazo, una sonrisa sincera y una tarde de chapoteos.

Luego recuerdo que los monstruos, como la noche, existen cuando empiezas a creer en ellos.

El rey de Judea

noreply@blogger.com (rerc) — Tue, 9 Oct 2012 19:30:00 -0700

Al Rey Herodes, el Grande, no le quedó otro camino que ser un déspota. Nombrado por Marco Antonio como regente de los judíos, asumió como misión recuperar la tierra de sus ancestros, a sangre y fuego, que es como suelen recuperarse los reinos.

Durante tres años luchó contra la reina legítima de Judea, hasta que –por un golpe de suerte- alguien dijo cerca de uno de sus soldados por cuál puerta y a qué hora saldría Antígona para su paseo por los frentes de batalla. Allí la capturó y, con un único movimiento de su verdugo, separó la cabeza del pequeño cuerpo rechoncho de la semita.

Como todo nuevo rey, Herodes tuvo que instalarse en el palacio de Judea para dirigir los destinos de la provincia romana. Este cambio no le agradó a los súbditos y a los cortesanos, pues la ‘bastardía’ de Herodes era poca cosa para merecer el trono, aunque hubiese ganado de manera justa (como suele entenderse la justicia en un campo de guerra) el mismo.

Presionado por las murmuraciones y las trifulcas acá y allá por toda Judea reclamando la restitución de los verdaderos herederos, desafiando la dureza con la cual gobernaba, Herodes tuvo que tomar una decisión que cambiaría para siempre su destino y, posteriormente, el de miles de judíos: asesinar a todos los que compartieran lazos de sangre con la depuesta Antígona, de esta manera fueron ejecutados un domingo, uno por uno, la suegra, la esposa, el cuñado y los tres primeros hijos del Rey. Uno por uno.

La muerte de la familia política, claro está, no le generó a Herodes mayor culpa, pero la de los niños sí. No solo fueron sus ruegos y llantos, sus miradas desesperadas y la lucha inútil que hacían para librarse de las cadenas en el cadalso sino la expresión en sus rostros, ese descreimiento, el negarse una y otra vez que su padre hubiera ordenado su ejecución. El menor de ellos, de apenas dos años y cuyo nombre no fue registrado por la historia, era el más parecido al rey palestino: tenía su barbilla aguda y los ojos verdes.

Cuando el benjamín cayó de rodillas ante la piedra de la ejecución, aún sin entender su destino, las lágrimas pararon, ya por sus mejillas no corrían las gotas, en segundos, por sus venas, tampoco corría la sangre. La cabeza adornada ahora con la mirada atroz del principito rodó desde el patíbulo hasta los pies del Rey para posar los muertos ojos olivos sobre el padre traidor, esa imagen, el desorden de sus rizos, el río de sangre que dejó su camino hacia él, el olor nauseabundo y dulzón de la sangre derramada de su familia y, muy en el fondo, los murmullos de plebeyos y cortesanos se grabaron a fuego en la mente del gran Rey.

Muchas fueron las noches infernales que vivió Herodes recordando el asesinato. En cada esquina del palacio y Jerusalén los fantasmas descabezados de su familia aparecían, cazándolo, embrujando su vida. El único espectro que se le mostraba completo era el del niño, que lo llamaba cariñosamente.

El pequeño se convirtió en poco tiempo en la única cosa muerta que confortaba al atormentado Rey, era su compañía incondicional, no pocas fueron las mañanas que el hombre encontraba al niño sentado en la orilla de la cama, como tampoco fueron pocas las tardes que veía rodar hasta su trono las peloticas de algodón egipcio con las que jugaba el benjamín en vida. A veces, Herodes creía sentir sus manitos alrededor del cuello, halando su barba y su aliento tibio sobre el cuello; la mayor parte del tiempo era un frío acerino el que rodeaba al Rey.

Fue un día de primavera cuando el Rey, convertido en presa de la locura, ordenó a sus tropas recorrer las calles de Belén para degollar a los menores de dos años, creía que si todos los niños con la misma edad de su benjamín asesinado morían al menos él, el más pequeño, ya no necesitaría sentarse a su lado en la cama lamentándose pues ya tendría compañía de ultratumba.

El ADN del amor

noreply@blogger.com (rerc) — Wed, 15 Aug 2012 13:55:00 -0700

Sus manos marcaban el compás en la guitarra. Sobre el mástil resbalaba su mano izquierda mientras la derecha movía y tensaba las cuerdas sobre la roseta. Una antigua tonada romántica se deslizaba desde la caja y rompía el pesado silencio sobre ellos.

Ella aún tenía la ropa de anoche, y de la noche antes de anoche y la anterior a esa. No había sido capaz de levantarse desde “el evento”, estaba viviendo sin querer vivir, por eso la falta de higiene que ya estaba pasando factura al ambiente que la rodeaba.

Irónicamente, a pesar del descuido en el aseo de la dueña de la casa, todo estaba en su justo lugar. Todo limpio. Al final del pasillo se acumulaban las flores del quetemejores y sobre los muebles de la sala y la mesa del comedor las flores del misentidopésame. Flores que marchitaban por un lado mientras unos capullos florecían entre la putrefacción del agua acumulada en los floreros. La brisa que entraba por la ventana de vez en cuando agitaba todos los pétalos desprendiendo los moribundos y estremeciendo los ramos que yacían, por aquí y por allá, fuera de cualquier vasija que los sostuviera.

De vez en cuando, una lágrima rodaba lenta por las mejillas demacradas de ella. Cuando eso ocurrió las primeras veces él se acercaba y las secaba con sus manos o besos cargados de ternura. Pero desde algún momento, dejó de tener cuidado en socorrerla cuando lloraba, así como dejó de sostener su mano y tratar de convencerla para que comiera o se levantara de la cama. Cuando abandonó la aparentemente difícil tarea de traerla de nuevo a la cotidianidad se encargó de hacerle compañía a su lado, rasgando la guitarra.

Así transcurrieron los días. La luz se colaba por las rendijas que dejaban las pesadas cortinas y el humo de sus cigarrillos enrarecían un ambiente ya bastante lúgubre.

Eventualmente, él se separó de su cama. Ahora se le sentía en la cocina a ratos cocinando, a ratos rasgando la guitarra, a ratos (los más) callado. De vez en vez volvía al cuarto y le preguntaba, ya exasperado, cuándo se levantaría de la cama. La desesperación daba intermitentemente paso a la lástima; cuando era la lástima la que hablaba, se acercaba a ella y le decía prontointentamosdenuevo, noeselfindelmundo, nosintiónada o noestababienformado. Realmente, nada de lo que le dijera podría hacerla sentir mejor.

La mujer lo veía inerte, sin reaccionar. La última vez que lo vio, él salía de la casa, con su guitarra a la espalda y una pequeña maleta en la mano. No se volteó a verla por última vez. No dijo nada. Solo se fue. El vínculo que los unió era frágil antes del accidente y luego de este, de la muerte del feto que ella llamaba bebé, se había quebrado irremediablemente.

Que le quería no lo dudaba. Que él la quería, tampoco era objeto de dudas. Otra certeza entre ambos es que ella estaba tan muerta como el niño que le arrancaron del vientre. Tan muerta como su útero. Tan muerta como todas las flores que se disolvían en la oscuridad de lo que en algún momento llamó “hogar”.

El cursor

noreply@blogger.com (rerc) — Tue, 10 Apr 2012 13:28:00 -0700

Estaba echado en la silla, como si su cuerpo quisiera desparramarse desde allí. La camisa de cuadros rojos (‘de leñador’, como le decía ella), mal abotonada, a punto de reventar donde la fuerza de los botones metálicos ya no podía contenerla. El cigarro, a medio acabar y guindando de sus labios, esparcía cenizas sobre su pecho. El bigote, ya recrecido, de vez en cuando se estremecía cuando él suspiraba.

Sus ojos rojos y cansados por la mezcla de invierno, insomnio, despecho, cocaína y ginebra estaban llenos de legañas que amenazaban con bajar a su nariz, también enrojecida por la misma mezcla. Su mirada fija, desde sabe Dios cuándo, en la pantalla de la computadora. El cursor parpadeando una y otra vez, tic, tic, tic, sobre la hoja blanca. La última frase escrita: “ella se fue”. Tic. Tic. Tic.

“Ella se fue”, ¿hace cuánto? ¿Cuatro días? ¿Una semana? ¿Anoche? No lo recordaba bien, solo sabía que ella se fue, dejándolo en la oscuridad del abandono, del no saber qué pudo cambiar. Desvariando entre fantasías de regreso, iluminado y poético, o de venganza, premeditada y salvaje. Pero la realidad pesada que lo golpeaba con cada chupada al cigarrillo era “ella se fue”.

Ella no era particularmente bonita. Sus ojos eran demasiado grandes para su cara, las cejas eran escasas y desordenadas y sus tetas, pequeñas y enjutas, colgaban libremente más allá de la estética. Sus arrugas ya habían pasado de los labios a los ojos, así como su cabello ya estaba poblándose de canas, rebeldes y gruesas.

Sin embargo, para él, era el conjunto de estos defectos -unidos a su culo perfecto, sus dientes perlados y el aguamarina de sus pupilas- lo que le daba su belleza primigenia. Una de esas que atrae, arrebata y vuelve loco a quien la observa. O quizás solo a él. Aparentemente, eso ya no importaba mucho desde que la vio cerrar detrás de sí la puerta.

Desde que cerró la puerta, ¿hace cuánto?, ¿cuatro días?, ¿una semana?, ¿anoche?, él se sentó en la mesa de acero y madera a tratar de escribir un último poema para ella. Sin embargo, ahí seguía sentado, desparramado, destrozado. Viendo cómo el sol atravesaba las persianas y se corría lentamente desde el techo hasta el piso a lo largo del día. Viendo después cómo la luz de los carros y la calle interrumpía la perfecta oscuridad que lo rodeaba de noche.

De vez en cuando, en la noche, él se levantaba para buscar más ginebra, extender tres rayas de nieve sobre la fórmica de la cocina y darle de comer al gato. El gato de ella, única herencia que le dejó. Cuando estaba de humor, buscaba una foto de ella desnuda, en blanco y negro, echada sobre la cama, con el culito parado, y se masturbaba rápidamente, derramándose sobre la foto, ya manchada e irreconocible.

Hoy, esta noche, ya no se masturbó sobre su foto sino en la ventana, viendo hacia la calle. Vio pasar una viejita bajo la lluvia e imaginó que la arrodillaba para obligarla a mamar hasta tragar todo. Después vio pasar una negra enorme, con unas tetas imposibles, e imaginó que la extendía sobre la mesa de la cocina y la esnifaba una y otra vez hasta hacerla gemir y llorar de éxtasis. Luego pasó una niña, de no más de trece, tomada de la mano con su padre…, y se sintió culpable por lo que imaginó.

El esperma salpicó los pesados vidrios, ensució las persianas y goteó sobre el marco de madera. A pocos metros el tic, tic, tic del cursor le recordó que debía terminar su poema. Así que se limpió las manos mojadas con la camisa de leñador, encendió otro cigarrillo, se acomodó las bolas dentro del pantalón y se sentó a tratar de escribir.

Tic. Tic. Tic. “Ella se fue” y la nada inmensa de la hoja blanca en la pantalla. Sin palabras para dedicarle, se distrajo acariciando al gato, que se había subido sobre sus piernas mientras veía el parpadeo infinito del cursor. Acariciaba una y otra vez al animalito, cada vez más cerca del cuello, con mayor fuerza, hasta que segundos después se dio cuenta de que el gato lo arañaba con desespero, como última defensa para escapar de las manos que lo ahorcaban.

Bajó la mirada a su regazo, con más indiferencia que espanto (cuando se dio cuenta de lo que estaba haciendo), para ver los ojos aguamarina del gato, demasiado grandes para su cara, saltar de sus órbitas a la vez que perdía la vida entre sus manos. Estaba muerto. Orinado sobre su dueño. Con las garras aún aferradas a su piel. ¿Culpa? No la percibió, “a fin de cuentas es sólo un animal” recordó que le dijo ella cuando le preguntó si se llevaría al felino junto a sus maletas. “A fin de cuentas es un animal” se dijo a sí mismo cuando echó el cadáver al piso.

Levantó la mirada, vio el tic, tic, tic en la pantalla, las luces de un carro iluminaron lúgubremente la sala al pasar y, de repente, supo cómo terminar su poema.

Pétrea

noreply@blogger.com (rerc) — Fri, 10 Feb 2012 12:01:00 -0800

Abría las alas e imaginaba que saltaba, pero no lo hacía. El huracanado viento frío que golpeaba su rostro era impedimento suficiente para tomar ese riesgo. Así que se mantuvo ahí, aterido e inmóvil esperando la oportunidad para dejarse caer y levantar vuelo.

Sus alas, negras y venudas, eran brillantes y fuertes. Cuando las agitaba, recortaban el denso aire como cuchillas. Sus hombros, pesados y redondos, eran sólidos, de ellos nacían los músculos que sostenían sus alas. Al contrario de lo que la gente cree, las alas de las gárgolas no nacen de su espalda sino de sus hombros y, en su caso, estas eran particularmente hermosas.

Si las desplegaba, rompiendo la luz del amanecer, el gélido amarillo del inicio del día las teñía con un velo verdoso, metálico, pero si las abría, invadiendo la noche, un hermoso brillo púrpura se posaba sobre ellas. Este color le agradaba más, consideraba él que hacía juego con los colores de los vitrales de la iglesia donde vigilaba, siempre al acecho, ante los frecuentes ataques de los demonios.

Los demonios hace mucho que no se acercaban, las brujas tampoco. Aparentemente, la incredulidad de los mortales había hecho mella en sus visitas, por lo cual tampoco las gárgolas se hacían necesarias; sin embargo, ahí seguía él, atrapado, suficientemente acobardado como para no levantar vuelo. Convirtiéndose en piedra poco a poco.

Pablo

noreply@blogger.com (rerc) — Mon, 1 Aug 2011 22:19:00 -0700

Describir a Pablo Ordaz puede ser una tarea difícil según sea quien lo describa, aunque para algunos, quizá para la mayoría de quienes lo veían en las calles, sea sencillo, un acto simple, silencioso y para algunos asqueroso: recogelatas.

Pablo, físicamente, era alto, con una cabeza desproporcionada en relación con su delgado, enjuto y pellejoso cuerpo trigueño. El cabello, que en algún momento debió ser hermoso, se repartía a duras penas en rizos cerrados y grises y marrones por una cabezota en forma de bombillo, unida débilmente a un cuello frágil, coronado por una manzana de Adán imprudente y desde donde se proyectaba una voz gruesa pero cálida.

El rostro de Pablo no delataba su edad, pero no se engañen, no se veía más joven de lo que era sino más viejo, acabado, tal vez como lo que durante años fue: un muerto viviente. Un hombre muerto caminando descalzo y sucio por las calles caraqueñas, defendiéndose con mañas de vagabundo, durmiendo donde lo alcanzaba la noche y la policía se lo permitía, ocultando bajo un bigote cantinflesco una sonrisa, al igual que él, muerta.

Pablo, el que yo conocí -en cambio- era un hombre amable, ansioso por querer y ser querido, desesperado por recordar o -mejor dicho- no olvidar cada uno de los detalles de su vida antes del 16 de diciembre de 1999. Pablo Ordaz, el padre y esposo, se ocultaba bajo el disfraz de vagabundo que la vida lo obligó a usar pero de vez en cuando salía y se despejaba de lo que no era para recordar lo que dejó de ser.

Pablo, el que yo conocí, fue -cuando no lo conocía- el orgulloso padre de una joven parecida a su esposa y de un joven parecido a él. Pablo, el que yo conocí, fue -cuando no lo conocía- el esposo de la única novia que tuvo en su vida, la misma que nació del vientre de la mejor amiga de su madre cuando ella quería niño, exactamente 60 días después de que él nació del vientre de su madre cuando ella quería niña.

Pablo, el que conocí, fue -cuando no lo conocía- programador de vuelos en Viasa, un carajito que tenía una casa con vista al mar (construida con sus propias manos unas veces y con manos prestadas otras) en Carmen de Uría. Pablo -el que conocí- fue -cuando no lo conocía- un poeta, bailarín torpe pero entusiasta y un hombre completo.

En cambio Pablo -el que sí conocí- era un hombre solo, recogido de la calle por una misión “piadosa” y reinsertado (a medias) en una sociedad que jamás lo aceptaría de vuelta, al fin y al cabo una sociedad a la que él dejó de pertenecer cuando, bajo una lluvia endemoniada y cruel, el agua lo hizo soltar la mano del último miembro de su familia que sobrevivía -junto a él sobre una terraza- una venganza desproporcionada de la naturaleza.

Yo no recuerdo palabras exactas de Pablo, tampoco los nombres de la esposa (la primera víctima de la vaguada), su hijo mayor (el segundo que el agua se tragó) o su hija, la favorita, ésa que el río de escombros le arrebató de la mano cuando su insignificante fuerza humana cedió ante la del cerro.

Yo no recuerdo un cuento específico de él: los recuerdo todos. Recuerdo -y quizás esta sea una manera en la cual Pablo aún viva- lo agradable que era, lo llena que fue su vida, lo hermoso que él recordaba fue su infancia cuando su papá (un catire de un metro 50) le regalaba a escondidas de su estricta mamá (una negra de un metro 80) un carrito de hojalata cada vez que sacaba buenas notas.

Recuerdo -y quizás así también la revivo a ella- que la primera vez que besó a su esposa ambos tenían cinco años y estuvieron toda la tarde en una feria mecánica que Pablo pudo pagar porque le robó del vuelto dos bolívares a su mamá. Pablo y su esposa tuvieron un primer beso sabor a refresco de colita, el mismo que comían en el raspado que bajo el sol varguense los hidrataba.

Recuerdo que Pablo nació y creció en La Guaira, como su familia, pero no sé dónde murió, porque supongo que está muerto. Recuerdo que Pablo luchó con el alma partida por sobrevivir en las calles cuando ya no le quedaban razones para vivir, pues sus razones murieron destrozadas en un río de escombros y basura que el Ávila embravecido escupió sobre el estrecho litoral varguense.

No quiero recordar que al final fui como cualquiera otro que ignora a “los de la calle” y que más nunca me preocupé por caminar cerca de El León en Altamira para ver si me tropezaba con él, para preguntarle si necesitaba algo, para darle algo de lo que él, sin saberlo, me dio alguna vez: un lindo recuerdo.

Lo que sí quiero recordar es que tuve el honor de verlo unas pocas veces más y que una vez, habiéndomelo tropezado en las calles, pude abrazarlo, pude bloquear el hedor de vagabundo y pude hablar con él como se habla con un amigo querido. Quiero recordar que antes de esconderse en algún hueco en la ribera del Guaire, Pablo corrió a una tienda del este caraqueño, caminó digno un centro comercial y me compró un anillo que aún conservo con el dinero que se ganó lavando carros en el tráfico.

Y más que recordar (o no recordar) quiero pensar, necesito creer, que Pablo murió al menos en un hospital antes que en una acera y que, alrededor de su cama, en medio de una visión maravillosa e idílica, pudo tomar una vez más la mano de su hija y esta vez no soltarla. Necesito creer que Pablo Ordaz esa noche, bajo la lluvia, sostuvo la mano de su hija así como la de su esposa e hijo. Necesito creer que esa noche la terraza no cedió, la lluvia cesó y el día aclaró rompiendo con el fuego del alba la resistencia de la noche y que Pablo, junto a su familia, vio los rayos del sol calentar de nuevo la tierra y sus cuerpos.

Necesito creer que Pablo, en su lecho de muerte, pudo ver a sus muertos junto a él y tomar su mano para adentrarse en el inframundo, finalmente. Quiero pensar que, ante la muerte física a la que ya fue sometido, tuvo la epifanía prometida en el cristianismo de ser recibido en la otra vida, en su Paraíso personal, por aquellos que la naturaleza una vez le arrebató y que ahora es tan feliz como nunca debió dejar de serlo.

Dedicado a Pablo Ordaz (La Guaira, 1956-¿?)

Querido mío, nos vemos en el infierno

noreply@blogger.com (rerc) — Thu, 26 May 2011 13:07:00 -0700

La bestia me miraba desafiante, desde el otro lado de mi escritorio.

Siempre me sentí particularmente orgulloso de mi gusto al adquirir muebles. El dinero que he acumulado a lo largo de la vida me ha permitido comprarlos de diversos materiales, marcas, años e incluso antigüedades, como este Jean Bérain de caoba pulida.

Y la bestia que hoy me visita lo está babeando con su fétida y espesa saliva, la misma que deja escapar por los espacios entre sus puntiagudos e irregulares colmillos. Es curiosa la sonrisa (si se le puede dar este nombre) del animalejo. Es desagradable y aún así hipnótica. Me sonríe, espumajea y no deja de fruncir su nariz como si fuese yo quien produce asco y no ella.

Levanté, presa de un pánico repentino, la vista -hace no sé cuántos minutos- hacia la ventana de mi estudio, sólo para ver una extraña figura, con heridas supurantes sobre su piel arrugada e irregular. Ella, al mismo tiempo que yo, debió percibir mi mirada, porque instantáneamente volteó para posar sus pequeños ojos sobre mí.

Yo estaba asustado mientras, aparentemente triunfante, se acercaba cojeando, arrastrando las largas y oscuras uñas en mi alfombra, mirándome fijamente. Curiosamente noté que, entretanto, en vez de bloquear la luz que se colaba por mis ventanales, conforme avanzaba hacia mí, la luz se hacía más brillante y cálida, como si ella la atrajera en vez de repelerla.

Allí se sentó, posando sus codos desnudos sobre la mesa, y fijó su mirada cínica. Sin decir nada. Sin hacer ademán alguno que me indicara el motivo de su visita.

‘¿Quién eres?’, me atreví al fin a preguntarle. ‘¿Qué eres?’, me pareció más apropiado repreguntar. Y ella no respondía. De vez en cuando movía sus ojillos diabólicos desde los papeles que tenía bajo mis manos hasta mi cara.

Estaba asustado, sí, pero por alguna razón que aún no comprendo, sentía que la conocía. Sentía que de alguna manera yo sabía quién y qué era y, lo que más me inquietaba, qué hacía allí.

Esperé. Uno. Dos. Cinco. Diez. Veinte minutos. Y no respondía aún. Al contrario, me veía. Y yo a ella.

‘¿Quién… qué eres? ¡Exijo saber qué haces acá! ¿Sueño? ¡¿Qué broma de mierda es esta?!’, bramé. Ella sólo movía las puntiagudas orejas, sobresalientes de la parte posterior de su cabeza, a cada una de mis palabras. Viéndome.

Finalmente, en un gesto que jamás creí que tendría, me habló, con una voz terroríficamente familiar. ‘¿No sabes quién soy?’, respondió. ‘El qué no me pertenece sino el quién’, añadió. ‘¿De verdad no sabes quién soy?’, sentenció exultante.

Como por obra del Diablo mismo vi, juro que la vi, mi cara en ella, y la cara de cientos de personas que he conocido a lo largo de mi vida. ‘¡Maldita sea! ¿Qué eres?’, grité desesperado mientras sentía caer un ardiente hilo de orina por mis pantalones. Salté de la silla con tal fuerza que los papeles cayeron al suelo, que me golpeé la cabeza contra la pared y que, de cierta forma, abrí la gaveta donde guardaba la Colt.45.

Como si pensáramos lo mismo, la bestia multiforme y yo nos abalanzamos al mismo tiempo hacia el cajetín abierto, ella, empero a ser pesada y enorme, fue más rápida y ágil. La tomó en un suspiro y la levantó apuntándome.

Alcé las manos rendido y cerré los ojos esperando el golpe mortal. No llegó. No escuché nada. Esperé. Esperé. Y con verdadero pánico, abrí los ojos lentamente para verla de nuevo sentada, babeando con mueca de placer sobre las costras que se arrancaba con los dedos cadavéricos. Cada costra negra dejaba tras de sí un rastro de pus verde y pestilente que inundaba cada rincón de mi oficina. Cada poro de mi piel.

La pistola estaba ahí, intacta, frente a ambos. Equidistante entre ella y yo, sobre la madera prístina. Como marcando una frontera entre su inhumanidad y la mía.

‘Siéntate’, me ordenó, ‘siéntate’. ‘Yo no haré nada para dañarte, aún’, dijo poniendo especial énfasis en esta última palabra. ‘Mantente sentado’, bufó.

La vi pararse y caminar hasta ponerse detrás de mí, entre la pared y mi silla. La escuché temblar y hacer espantosos ruidos mientras vomitaba un espeso (y dulzón) líquido rojo, que parecía ser sangre, junto a trozos babosos grisáceos, sobre el fino papel tapiz francés que protegía mis muros.

‘¿Qué haces?’, inquirí molesto. Y ella sólo se limitó a lanzar su furiosa mirada sobre mi cuerpo desencajado mientras con una mano (siempre viéndome fijamente) sacaba restos de esa mezcla purulenta de los espacios entre sus colmillos y con la otra rasguñaba, casi delicadamente, hasta romperlo, el Matisse que adornaba la cabecera de lo que me gustaba llamar ‘mi centro de poder’, mi despacho, el lugar desde donde no sólo me hice rico, sino también poderoso y temido.

‘Pongo, querido mío, los últimos detalles de mi obra’, respondió casi en un chillido, alejándose orgullosa, caminando hacia atrás, sin dejar de ver la pared con la misma mirada con la cual estoy seguro Da Vinci admiraba sus obras una vez terminadas.

Así, yendo de espaldas, se sentó de nuevo en la silla que estuvo ocupando hasta hacía unos minutos. ‘Soy, para responder a tu pregunta, esa voz que te ha acompañado a lo largo de la vida, algunos me llaman conciencia, tú siempre me llamaste puta y tomo, querido mío, la forma del alma de quien me posee. Así, pestilente y supurante es tu alma. Así, pestilente y supurante eres tú. Asco das. Yo no.’, concluyó victoriosa.

Y en un gesto agresivo se me abalanzó y por medio de algún truco infernal se fundió con mi cuerpo. Una vez dentro la sentí rasgando mi alma con sus uñas, sentí que transpiraba su hedor y la escuché reír, gritar impaciente, directamente en mis oídos: ‘Mi vómito son tus sesos. Tu mano ahora es la mía. La Colt.45 te hará daño’.

Sentí cómo la bestia forzaba desde dentro, usando como una manga de carne y hueso mi brazo, mi voluntad, haciéndome tomar la pistola y acercarla a mi boca. Sentí cómo me hacía echar la cabeza atrás y la sentí estremecerse, presa de una sádica excitación, antes de decirme: ‘tras el disparo, querido mío, nos vemos en el infierno’.

El regreso (Nelvana 6)

noreply@blogger.com (rerc) — Sat, 23 Apr 2011 23:17:00 -0700

¿Qué tan oscuros pueden ser unos ojos para perderse en ellos? ¿Qué tan oscura tiene que ser una piel para manchar el alma? ¿Puede ser verdad que los gitanos tienen un pacto con el diablo y que Nelvana no es más que una maldita bruja que vino a llevarme al infierno?

Una raza tan sucia, tan impura, siempre degradada a la limpieza y servidumbre y viene esta mujercita a tambalear mi mundo, a entrar en mis sueños y no permitirme comer, pensar, vivir o siquiera follar a mi novia.

Nelvana me consume. Su olor a especias. Su pelo negro. Sus tetas llenas. Su nombre y su sabor. El trino de su voz.

La gitana, perdida quién sabe en cuál chabola de las afueras, me persigue. Su recuerdo me quema, presiona mi estómago lleno de vodka y whisky. Todas las putas de las caminerías de Isar se parecen a ella, pero ninguna tiene la mirada altanera de Nelvana, ni su brillante piel, ni siquiera tienen los dientes completos o el cabello cuidado.

Sin embargo, esta noche hay una nueva, una que no tendrá 15 años, cuyo cabello y figura es muy similar a las de la innombrable, aunque sus rasgos no son tan delicados sí son muy atractivos en conjunto. Suficiente como para llevármela.

Una de las cosas que más me gusta de nuestra vieja casa señorial es que tiene habitaciones separadas de la estancia principal. Justo las habitaciones designadas a la servidumbre.

Entré con la putita -buscando profanar su esencia- a la primera y única habitación de servicio donde durmió Nelvana antes de pasar a la alcoba de mi hermana en la casa familiar.

Venía murmurando algo por el camino mientras la traía a rastras, su nombre (Sizma, me pareció que dijo), el precio de las cosas que estaba dispuesta a hacer, su edad (13, casi la edad de la hechicera cuando llegó), alabanzas vacías y palabras sucias que en vez de excitarme me molestaban.

La arrojé a la cama sin cuidado, me eché sobre ella, levanté su falda y ni siquiera me sorprendi al ver que no llevaba calzones. Alcé su cadera, separé sus piernas y hundí mi nariz en su frondoso monte. Olía a poco uso. Como huele una mujer tan joven. Lamí con flojera, sin gusto. Cuando me aburrí alcé la cabeza y le arrebaté la ropa violentamente, haciendo que Sizma diera un gritito asustado (ahí noté que era nueva en esto).

Me restregué contra su cuerpo prensado, chupé, mastiqué, amasé y palmeé sus tetas. Me recreé en los pezones oscuros. Mordí su cuello. Desordené su peinado jalando con saña su cabello. La manoseé lo más irrespetuosamente que pude. Incluso llegué a masturbarla con cuatro dedos, sin importarme que ya al meter el tercer dedo la muchacha se echaba atrás visiblemente adolorida. Violé su culo y la hice limpiarme con la boca los dedos.

No me importó. Yo pagaba, yo mandaba.

Me restregué sobre ella hasta que eyaculé en mis ropas. Bebí de su olor, de su sabor y aún así el olor y sabor de Nelvana me quemaba los sentidos. Nada amainaba la impresión ardiente del tamarindo en mis labios. Nada.

Seguía duro a pesar de la eyaculación, así que me bajé los pantalones, la saqué de la cama y la hice comerme completo. Le metía el miembro en la boca mientras estaba arrodillada en la roca fría, casi asfixiándola, así continué empujando su cabecita oscura sobre mí hasta que descargué dentro, obligándola a tragar.

Si yo no pude sentir un sabor distinto al de Nelvana con ella, entonces ella llevaría mi sabor varias horas. Seguramente tan agrio como mi corazón en ese momento.

Cuando hubo tomado todo el líquido que le ofrecí, la alcé, la vestí como pude, le pagué metiendo los billetes en su vagina (de donde resbalaban graciosamente) y la arrojé a la calle.

Creo que de nuevo murmuró algo, pero no le di importancia, le arrojé otros billetes (más de lo acordado) para pagarle las 'molestias' ocasionadas por la poca caballeresca rudeza y cerré la puerta tras de mí, sólo para sentarme a la orilla de su cama a llorar y esperar que levantara el día.

Cuando el primer rayo del alba quemó mis ojos, enrojecidos e inmóviles desde hacía horas, me desperecé, acomodé mis ropas, arreglé como pude mi cabello y salí.

Al cruzar del patio lateral hacia la entrada de servicio a la casa, alcé por instinto la mirada y la vi.

Ahí estaba Nelvana, majestuosa ante la puerta.

Juego de poder

noreply@blogger.com (rerc) — Thu, 21 Apr 2011 00:00:00 -0700

"¡Penétrame!" Dijo desesperada. "¡Hazlo ya!" Me ordenaba alterada mientras se sobaba el cuerpo, la totonita húmeda, mientras me acercaba a ella, mientras tomaba mi miembro.

Era como una versión femenina de Shivá, sus manos iban y venían por mi espalda, jalaban mi cabello, atraían mis labios a su boca... Me mordía, me arañaba, se retorcía debajo de mi cuerpo, alzaba sus caderas para frotarlas en mí y vaporizaba su aliento cálido sobre mi piel...

Se comía mi polla con avidez durante los momentos que no se sobaba. Se movía rápidamente. Como una gata. A veces estaba encima de mí mamándomela y otras veces debajo, frotándose contra mi piel...

Sus mamadas eran magistrales. Su lengua gruesa y rugosa recorría todo el tronco desde las bolas hasta el frenillo y se detenía ahí, se recreaba en el hoyito, saboreando los jugos que expulsaba involuntariamente... Magdalena me comía todo y yo quería ser devorado...

La carajita tomaba mi pene con dureza y jugaba con él con crueldad, apretando más fuerte de lo normal, impidiendo la circulación de la sangre para liberarla luego en efluvios más placenteros...

Repetidamente 'besaba' la cabeza ensalivada por ella mientras abría los labios lo suficiente como para envolverlo apretadamente en su boca y luego, como una ventosa, creando un vacío frío, bajaba por todo él hasta meterlo muy dentro de su garganta... Juro que disfrutaba cuando, incluso, creaba reflejos de vómito... Le gustaba su sabor, eso era claro...

A veces solamente me masturbaba con sus manitos, coronadas en largas uñas pintadas de violeta, mientras hundía su naricita debajo de las bolas para lamer el espacio entre mis testículos y mi ano (y al descuido, el ano también)... De vez en vez, como si no fuera suficiente, succionaba con deleite (hasta torneaba los ojos ambarinos al hacerlo) testículo por testículo...

Así estuvo hasta que no pude más y descargué en ella... Mejor dicho, dentro de ella mi semen... Eso, me di cuenta al momento, no le agradó mucho, pero no hizo ademán de retirarse ni yo se lo permití, la tomé por el cabello obligándola a tragar...

"¿Ves lo que me haces, Magda?", le dije, "¿ves?", repetí aliviado pero no flojo. Y ella asentía mirándome fijamente, con algunos rizos cayendo fuera de mi mano en puño. Se veían lindos, casi tipo Lolita, esos rizos enmarcando su carita enrojecida... Sus fosas nasales abiertas y su pecho agitado...

"¿Me lo metes ya?", preguntó con la voz entrecortada, "necesito que me cojas, ¡dame duro por favor!", remató anhelante mientras se extendía sobre la cama, arqueando la espalda y sobándose la entrepierna, regando su viscoso flujo por sus muslos canela...

Allí me recreé largo rato. Comí. Lamí. Olí. Saboreé su concha como si fuera un amargo manjar, de fuerte olor, pero delicioso. Tan delicioso como ella. Pero no me provocaba penetrarlo con algún miembro distinto a mis manos o lengua.

Estaba, supongo, cansado en ese momento de las vaginas.

Mi precio era más alto y estaba cerca de 10 centímetros separado de la abertura. Allí, sequito y cerrado. Inocente de lo que iba a pasar. Así que disimuladamente lo empecé a lubricar con mi saliva y su flujo, alternativamente. Cuando estuvo preparado y yo ya estaba totalmente recuperado de la primera 'descarga', levanté una pierna de Magda al aire y le di vuelta, forzándola a cambiar de posición, de la misma manera que ella movía a su hermanito para untarle Crema Cero en el rabito antes de ponerle el pañal nuevo.

Así la volteé de espaldas a mí. La levanté atrayendo sus caderas, abrí sus piernas lo más que pude, cerré de nuevo en un puño sus rizos y estampé su cara en sus sábanas de flores. Ella soltó un gritito de excitación y su vagina se agitó a la vez que su ano me observaba impávido. Tomé en dos dedos un poco más de su flujo y lo unté en mi pene y en su culo.

En ese momento Magda se dio cuenta de hacia dónde iba y trató de zafarse, pero se lo impedí mientras coronaba violentamente sus nalgas. Los aullidos entre excitados y dolorosos sólo aumentaron mi violencia y así, con ella contorsionándose bajo mi peso y suplicando delicadeza, continué enfurecido, dándole nalgadas o apretando tanto hasta dejar mis uñas marcadas en su cuerpo o tomándola de los hombros o tetas como si fuera un potro salvaje, hasta que la descarga -más caliente y copiosa que la primera- le indicó a la putita de Magda que había acabado.

Mi semen le indicó que en esa cama, y fuera de ella, mandaba yo.

Irresistible

noreply@blogger.com (rerc) — Wed, 6 Apr 2011 21:57:00 -0700

La primera vez que vi un cadáver tenía 7 años. Lo recuerdo vívidamente.

Había sido un domingo de misa, paradójicamente esa mañana el padre había hablado sobre la resurrección, el Juicio Final y el perdón definitivo de Cristo Redentor. Él habló de la vida eterna y yo vi la muerte irremediable.

A la vereda del río, entre arbustos secos -esos que dejan los veranos del llano-, estaba el cuerpo inerte y frío de un hombre joven. Un negro. De ojos cristalinos, alguna vez tan negros como su piel.

No vi signo que me indicara la razón de su fallecimiento, su "excusa" para estar ahí. Sólo podía ver, parado desde donde estaba, que su camisa estaba sucia, que sus manos yacían como al descuido a cada lado de su torso y que su boca y ojos contemplaban abiertos y confiadamente vacíos el cielo despejado.

Los insectos todavía no habían invadido su materia, eso lo pude notar cuando me acerqué a tocarlo. La inspección fue rápida y temerosa, pero completa. Sobé su piel, hundía mi índice en sus cachetes y veía cómo la piel se quedaba arrugada largo rato, hasta que perezosamente volvía a su lugar, pero siempre dejando una mancha oscura en donde indicaba mi dedo.

No estaba frío ni tieso. Era extrañamente cálido y manejable. Varias veces levanté sus manos y las dejaba caer estrepitosamente. Tamborileé en su barriga solo para escuchar el eco seco de las tripas vacías. Incluso, cuando levanté su pantalón para ver qué tan grande era su verga en comparación con la de papá, enredé mis dedos en los largos y cerrados pelos.

En ese momento percibí, primero muy sutilmente, pero después como una revelación su olor: dulzón, invasivo, con una pizca de acidez en la bocanada final. Irresistible.

"Morti" lo bauticé, nada original, lo sé. Mi negro tenía nombre y era "Morti". Ahí lo dejé, decidí no decirle a nadie, ni a mamá ni a mi hermanita. Durante tres días lo visité. Acudí a la putrefacción de su carne hasta que el olor se hizo desagradable, la piel perdió su color original y los gusanos y líquidos lo deformaron.

El tercer día dejé de tocarlo, sólo me limitaba a verlo a distancia. La distancia tuve que alargarla durante 4 semanas, hasta que las alimañas y la tierra reclamaron todos los órganos blandos. A "Morti" nadie lo extrañó. Únicamente yo cuando perdió el olor dulzón, aunque lo acompañé en su desaparición definitiva (al menos la de sus carnes).

Desde esa primera experiencia me dediqué a matar animales pequeños. Los pájaros eran los más fáciles de manejar y los que más rápido tomaban el delicado olor de la muerte reciente. A ellos los estrujaba contra mi nariz para absorber su aroma. Lo malo es que tan velozmente llegaba el perfume dulce, tan velozmente desaparecía.

Cuando mi abuela murió, echada en su cama, la contemplé en silencio por horas antes de avisarle a mamá. La vieja no era tan bonita como "Morti". Murió torcida, víctima de un infarto fulminante, botando espesa saliva por la boca. Su olor tampoco era tan exquisito. Aún así, repasé mi nariz por su piel gastada, hundí mis dedos en ella, pero el pellejo no era divertido. No cambiaba de color. No volvía perezosamente a su lugar. No hacía nada.

Sin embargo, el no hacer nada es quizá, desde siempre, lo que más me gusta de los muertos. Están ahí, disolviéndose lentamente. Perdiendo lo que los hizo humanos mientras nos recuerdan, en silencio, que todavía lo somos. Ellos están pero no son. Nosotros estamos y somos. Yo los huelo y los toco. Soy más humano, poderoso e invencible. Veo a la muerte a los ojos y le hago el amor con mi nariz. Irresistible.

Pero no se confundan. No soy algún sádico. No me gustan los mutilados, no me gustan los viejos ni los tullidos ni los deformes. Mucho menos los niños, la muerte de un niño tiene dos lamentos: el niño que ya no es, que está pero no es más, y la madre que lo perdió, la madre que es y está pero ya no vive. Muerta en vida.

La muerte huele a caramelo avinagrado, pero no es siempre agradable a mi nariz.

Me considero (porque ya lo dije: no soy un sádico) un "artista de la muerte". A mi mesa llegan los cadáveres del pueblo. 20 años después los ya-no-son vienen a mí, involuntariamente arrastrados por sus dolientes. Frescos, recién perdida la rigidez inicial, con miradas extraviadas y despedidas, cristalizadas en gris lechoso.

Inertes y exquisitamente dulzones.

Acá paso tiempo con ellos. Los peino. Los visto. Los maquillo. Los preparo. Los entrego. Ese es el proceso de embellecimiento, de esteticismo de los mortis para sus abandonados en la tierra, quienes los lloran penosamente apoyados en el vidrio del ataúd. Ese es el proceso para los de afuera. Pero acá dentro, acá dentro, es otra cosa.

Yo los recibo, los desnudo y lavo con agua. Dejo que el agua se seque sobre la piel helada, pero seco sus cabellos con toallas mullidas para luego peinarlos delicadamente. Al año de empezar como preparador descubrí casualmente que si -sentándonos en el extremo superior de la bandeja- tomamos los mechones y los peinamos desde la coronilla hasta las puntas, siempre viniendo hacia nosotros el peine, los primeros efluvios del dulce de vinagre flotan invasivos en el aire.

Ahí, en ese sublime momento, empieza nuestra danza. El ya-no-es y yo empezamos a conocernos.

Los viejos, como los enfermos crónicos y quienes mueren de susto no huelen tan bien. Tampoco lo hacen quienes llegan ensangrentados. No obstante, su aroma no me molesta. En cambio, los hombres y mujeres jóvenes, especialmente aquellos a quienes la muerte no reventó o laceró de alguna manera su carne, ¡oh, esos!, esos sí que huelen bien.

Con ellos tardo más. A ellos los toco. En ellos froto mi nariz. A veces, cuando se trata de personas muy bonitas, repaso respetuosamente (con la humildad que todo artista de la muerte como yo debe tener ante estos dioses del inframundo) con la punta de mi lengua sus labios. Este ritual me deja un sabor consistente, sólido, un manjar metálico en la boca por horas. Si se trata de una mujer tetona, sus pezones -especialmente los oscuros- también son visitados por mi boca.

También reviso, al vestirlos para la eternidad, sus pelos. No me gusta cuando las apretadas sortijas íntimas no están (eso es más común en las mujeres), es frustrante. Sin embargo, si hay arbustos, mis dedos recorren ávidos y felizmente enredados su pubis. Pero solo su pubis, porque masturbarlos sería sadismo y yo respeto a los mortis, los venero.

Pero los mortis, en su despedida final de este servidor, siempre dejan caer una mano un poco fuera de la camilla (esas irresistibles manos frías y duras), en agradecimiento por hacerlos eternamente bellos.

La dejan ahí, extendida, para que -mientras los termino de vestir, maquillar y peinar- mi pene duro e impaciente la roce, desde lo tímido a lo frenético, desde lo prudente a lo orgásmico, hasta desparramar sobre ellos un último y tibio tributo de vida. El mío.

Los gobernarás con puño de hierro

noreply@blogger.com (rerc) — Mon, 28 Mar 2011 22:22:00 -0700

La acorraló en el salón.

Sabiamente esperó a que todos se fueran para, arropado por la oscuridad del convento, atrapar entre su cuerpo y las pesadas puertas de madera, su figura pequeña y morena.

La jovencita no opuso resistencia.

Como él, ella también sentía la urgente y húmeda necesidad de saborear la sal de sus besos, de frotar su cuerpo al suyo, de unirse en un abrazo salvaje, irracional, animal y escandaloso.

Los besos fueron hambrientos de parte de ambos.

Pero los de él eran hábiles, pecaminosos y expertos. Los de ella, en cambio, eran anhelantes y torpes. Sin embargo, el profesor los disfrutó. Disfrutó cada uno de sus entusiastas avances, de sus gemidos ahogados. Incluso disfrutó el sabor de cada mechón de cabello liso y negro escapado del moño de la pequeña indígena.

Pero ella gozaba sus gruesos dedos rugosos.

Descubría el placer del dolor causado por las enormes manos llenas de tiza que, infames e irrespetuosas, llevaban una danza rítmica dentro de su cuerpo, alternando el calor de sus dedos con el frío mortecino de los anillos de seminarista.

María descubría la irrefrenable ansia de ser manoseada sin escrúpulos. El infinito gozo de ser violentada, mordida, utilizada.

Descubrió que el pecado no es más, al contrario de lo que le enseñaba su sometedor en clases, que la liberación de las cadenas morales para ser un poquito más quienes somos y un poquito menos quienes debemos ser.

María, así fue llamada siguiendo la costumbre de todas las madres del pueblo, conocía de esta manera que el ardor de su vagina era una llamada divina y carnal para el seminarista que la educaba, y que estaba a pocos minutos de penetrarla montarazmente.

Cada jalón de cabello, cada caricia entre las espesas ropas de seminario de él y de estudiante de ella, cada mordisco, cada gritito excitado, cada nuevo rincón explorado en su cuerpo virgen eran gestos infernales que, paradójicamente, la acercaban al cielo.

Fray Luis, que así se llamaba el joven profesor, batía incontroladamente su cabellera rubia por debajo de la falda de colegiala de María, expuesta ante las imágenes de la Sagrada Familia que asistían sin quererlo a la entrega de dos cuerpos.

Fray Luis relamía a María y María empujaba con una mano su cabeza más adentro de la ropa y exponía y acariciaba sus senos con la otra. Fray Luis alternaba lengua y dedos. María gemía y ascendía al pecado.

María levitó al pecado a horcajadas sobre el escritorio, con su falda de volantes grises levantada hasta su espalda. Mientras Fray Luis descendió al infierno ultrajando con permiso la selva indómita de las Américas que la indiecita le ofreció.

"Los gobernarás con puño de hierro" escribió algún fallecido sacerdote en letras doradas sobre el pizarrón testigo, junto a los santos católicos, del pecado de la carne.

Del simple y divino placer del pecado permitido.

El veneno del amor

noreply@blogger.com (rerc) — Mon, 14 Feb 2011 08:04:00 -0800

Cuando esa mañana Bella se levantó la luz del sol iluminaba toda la habitación, inundando de un brillo dorado las paredes de mármol y caliza. A su lado dormía calladamente Príncipe, los halos soleados iluminaban pálidamente su rostro, resaltando sus perfectas facciones y la sonrisa atontada con la que amanecía luego de cada sesión de sexo que tenía con ella.

Sin mayor apuro, la delgada mujer se levantó de la cama, extendió sus brazos y alargó su cuerpo tratando de desperezarse; así que alzaba sus manos hacia el alto techo del castillo. Verla haciendo eso era uno de las mayores deleites de su esposo, quien detallaba cada una de las curvas de la campesina, sus teticas paradas y sus pezones rosados erizados, el culito empinado, como pidiendo nalgadas, y las largas piernas, ligeramente vellosas.

Al caminar, Bella dejaba una sublime estela de vainilla y bayas tras ella. Este aroma hipnotizaba los animalillos del bosque, que la acompañaban cantando hermosas melodías, cada vez que la princesa salía a recoger manzanas, fresas y lirios. Pero, muy especialmente, cuando Bella cabalgaba a su marido y agitaba su larga y espesa melena chocolate, la fragancia embriagante y pesada hundía en fuertes sopores a Príncipe.

Este aroma muchas veces mareaba al hombre-bestia. Siempre empezaba con un ligero ardor en la nariz, continuaba con un insistente dolor de cabeza -palpitante en las sienes- y luego un desconcertante vahído seguido de pasajeros instantes en que Príncipe perdía la conciencia. Cosa extraña, que él siempre atribuía al dulce efluvio.

¡Bella! -dijo el rubio y perfecto joven cuando abrió los celestes ojos- acércate a mí –pidió cortésmente. Su esposa, algo tensa, obedeció pero en ese instante él creyó ver cierto ademán de desprecio y burla, seguido de un acerino brillo en los verdiazules ojos de la niña. Aún así, al acercarse lo suficiente, Príncipe tomó a la frágil mujer por la minúscula cintura, arropándola con sus enormes manos nervosas e impulsándola violentamente hacia él.

Cuando tuvo a la joven desnuda adosada a su grande y fuerte pecho, dirigió su mano izquierda a la vagina e introdujo sin previo aviso dos de sus dedos en ella, moviéndolos rítmicamente para luego sacarlos y olerlos con su enorme nariz y lamerlos con una lengua tan rugosa como una lija; mientras con la otra mano tomaba la de Bella –tan delicada y sutil- y la llevaba hacia su pene, enorme, bestial y erecto.

Le pareció por unos segundos que Bella se resistía, pero lo achacó al sopor que restaba de su sueño. Automáticamente y sin pensarlo tomó a su mujer por los hombros y la hizo arrodillarse ante él y entre sus piernas, se orilló en la cama y dirigió la cabeza de Bella directo hacia su miembro.

Autoritariamente, sin piedad y sobre todo sin pedir permiso empujó hasta lo más profundo la cabecita avellanada hacia sí mismo, sabía –y eso lo excitaba más- que tal impulso provocaba arcadas en la muchachita, apenas respirando mientras saboreaba su atroz y agrio miembro. La boca pequeña y húmeda de la campesina que le fue vendida hace pocos años siempre era un refugio oscuro que le proveía los más salvajes orgasmos, eyectados directamente en la garganta femenina.

Esta vez no fue tan buena como otras veces y hoy, por tercera vez en un mes, Bella se negó a tragar el ácido semen que expulsó, “me siento mal, mi amo” fue la escueta explicación dada por la jovencita.

Sin embargo y de cualquier manera eso no le preocupaba, Bella cedía sin quejas a sus caprichos sexuales, como ayer cuando atada de manos y brazos, con sus rodillas a la altura de sus orejas recibió violentas estocadas sin siquiera pestañear. Lo que más le placía de su esposa era cuando se rendía a sus fantasías, alimentadas por años de encierro y caminatas solitarias, obligadas por el aislamiento al que lo llevó su condición de hombre-bestia.

Anoche especialmente hubo un buen encuentro. Bella estaba agachada en el dintel anquilosado observando la luna llena sobre el bosque, miles de maripositas doradas aleteaban cerca de la princesita de cuento de hadas y el argentino brillo del satélite destacaba aún más sus provocativas curvas.

Sin poder dejar atrás sus costumbres carnívoras aún en su forma humana Príncipe corrió hacia ella y embistió con su pesado cuerpo la figurita de su mujer, alzándola por los aires para luego arrojarla sobre la cama, saltar sobre ella y arrancar con los afilados dientes sus ropas de seda.

Las teticas desnudas de la jovencita saltaron gloriosas fuera del corsé, redondas y compactas, el hombre-bestia las tomó en sus manos y lamió con hambre, mordiendo cruelmente las puntas enrojecidas. Cuando supo que Bella no podría ofrecer más resistencia, se desplomó sobre ella, abrió salvajemente sus piernas, las alzó por encima de sus cuadrados hombros y la penetró varios minutos en esa posición, forzando el poco elástico cuerpo de la mujer hasta el límite.

Al saber que la campesina ya no podría tolerar más jaló sus cabellos, alzó su cadera y la giró con una sola mano para luego acuchillar su prensado culito, resistente aún a semejante violación. Las lágrimas ardientes de Bella caían tímidamente sobre las sábanas y sus quejidos rompían el silencio del Bosque Encantado.

En esto se distrajo Bestia mientras la hermosa joven seguía arrodillada entre sus piernas arropando su falo con sus perfectos labios afrutados, plegados sobre el único órgano masculino que jamás había visto.

Luego de que Bella le hubiera lamido los testículos, inmediatamente después de la eyaculación, la chiquilla decidió subirse sobre su bestia, de espaldas a él, bajó cuidadosamente sobre su pene aún dispuesto y muy, pero muy lenta y rítmicamente, movió su cuerpo arriba y abajo, adelante y atrás, batiendo incansablemente su cabellera sobre el rostro masculino.

Ahí estaba -una vez más- el desconcertante aroma. Dulce y desesperante. Volvieron los mareos y las sienes inflamadas. Esta situación aceleró sus eyecciones y rindió su cuerpo, ya no dispuesto a seguir con el sexo. Príncipe dejó caer -agotado y abatido- su humanidad sobre el colchón relleno de plumas. Bella se paró y fríamente le dijo: "bajaré a hacerte el desayuno".

Cuando Bella hubo bajado, se decidió a servirle una taza de té de grosellas al hombre que vivía con ella, pero -antes de añadir el azúcar- prefirió tomar unas gotas de la esencia de vainilla que la Bruja del Bosque le preparó, roció un poco más en su cabello y el restante lo echó en el brebaje de Príncipe.

Un poco hoy, quizás el día de mañana otro poco más, y para finales de este mes la bestia al fin habrá muerto.

Minotauro

noreply@blogger.com (rerc) — Sat, 15 Jan 2011 21:54:00 -0800

Metió su mano en mis pantalones, así, sin más. Importándole poco o nada que estábamos en un lugar público. Escondidos apenas tras una columna dentro de su carro negro.

Afuera escuchábamos las risas de otros jóvenes como nosotros que salían de las discotecas del centro comercial. Unos quizás iban con los mismos planes de sexo hacia sus carros, otros pensaban tan sólo en dormir… Unos reían… Otros pasaban como un celaje y se paraban con la duda de si lo que veían era verdad o si simplemente el alcohol los hacía alucinar… Lo cierto es que pocos se quedaban mucho tiempo a averiguarlo…

Dentro del sedán un hombre enceguecido, cual Minotauro ante su presa, tenía atada de manos a una mujer con los pechos expuestos. Las cintas que ceñían sus muñecas eran las trenzas de los zapatos de gamuza negra de él. Cortaban el paso de las venas de sus brazos en su apretado camino hacia el nudo hecho alrededor de los manubrios de los asientos traseros del automóvil.

Mientras estaba sometida e indefensa, él se servía caníbalmente de su carne. Mordía con maldad sus senos, oscureciendo aún más sus negros pezones mientras con una de sus manos la penetraba en dos orificios a la vez.

La otra mano, menos descarada que la otra pero aún más cruel, asfixiaba levemente a la mujer, ejerciendo presión, un poco más o menos cada vez, alrededor del cuello de ella. A veces, para demostrar quién mandaba, golpeaba su cara o jalaba su cabello.

La mano se movía ejerciendo presión, un poco más o menos cada vez, según el ritmo que la masturbación llevara dentro de su cuerpo con sobrepeso. Acompasadas ambas manos. Estremecidos ambos cuerpos.

Minotauro, vestido con chaqueta de cuero, no se preocupó en quitarse alguna pieza de ropa. Simplemente disfrutaba sirviéndose de su amiga. A veces sólo degustaba el sabor de su carne entre sus labios. Absorbiendo con su lengua los rastros de sudor en su cuello. A veces, mezclando con su sabor el de la botella de vodka que los acompañó durante la noche.

La derramaba divertido sobre su cuerpo, para luego lamer el líquido con su lengua rugosa. La derramaba sobre sus labios cuando con crueldad la besaba. Mordiendo. A veces, incluso, dejaba que un poco del vodka bañara sus muñecas amoratadas, dejando correr el alcohol por sus brazos, para lamerlos también.

Abierta como estaba, el moreno y atractivo hombre mojó sus dedos con la bebida y, con ellos empapados, jugaba de nuevo con su vagina y ano. Haciéndola gemir de placer y dolor en un delicado y frágil equilibrio.

De esta manera continuó hasta que la excitación fue tal que la penetración ahora sólo podía ser totalmente carnal, con dos cuerpos juntos, enredados e indivisibles. Así que, dejó salir su pene del pantalón y, antes de empujarlo dentro de ella, la forzó a tomarlo en su boca. A beber ávidamente sus jugos mezclados con el líquido restante en la botella.

Él la probó con vodka y ella a él.

El acto fue simple. Un hombre sobre una mujer atada en un carro. Un pene inflamado en la vagina y la boca de una botella en el ano.

Llegaron al orgasmo con segundos de diferencia. Él satisfecho y ella rendida y sudorosa. Violentada pero complacida. Sometida pero entregada a la amalgama de sensaciones que el dolor y el placer le prodigaron a su cuerpo.

Agradecida. Agitada y nerviosa. Viendo cómo la luz del amanecer se colaba entre las rendijas del estacionamiento. Deseando, simplemente, que el minotauro no prendiera el motor y que su sonido rompiera la melodía de nuestras respiraciones entrecortadas.

Recobrando con hormigueos incesantes la sensación en mis manos, que no paraban de masturbarme para prolongar el placer de la violencia en mi cuerpo.

Lenora

noreply@blogger.com (rerc) — Sat, 18 Dec 2010 19:05:00 -0800

Fue fácil llegar a ese punto.

Ya estaba excitada antes de abrir siquiera la puerta de la casa. El manoseo en el carro, camino al centro de la ciudad, ya había despertado su hambre. El paseo en el ascensor fue demasiado corto para su gusto: le hubiese gustado ver sus figuras reflejadas en el espejo de aluminio de la cabina durante más tiempo. Esa mano, varonil y rugosa metida debajo de su falda lucía más invasiva en el reflejo distorsionado del metal gastado.

Abrir las rejas y la pesada puerta de madera fue un proceso complicado si se tomaba en cuenta el hecho de que Lenora ya tenía las pantaletas húmedas por la insistencia de sus dedos en su vagina y que sus manos, a veces una, a veces la otra, casi siempre ambas, estaban distraídas jugueteando con su pene.

Ha de aclararse que hubo cierta confusion al dejar atrás la entrada al apartamento. Hubo ciertos besos y lamidas intermitentes en lugares poco ortodoxos -tanto del cuerpo como de la casa-. Finalmente, después de tumbar varios adornos, llegaron a su habitación, todavía con las paredes vestidas con carteles de ídolos adolescentes.

Le causó gracia a Lenora verse observada por los muertos ojos de papel pegados a la pared mientras él, su amor platónico, le comía el coño con desesperación. Un coño pequeñito en una boca enorme. Un coño joven en una boca vieja.

Los lamidos y mordiscos (y las eventuales "estiradas" de sus labios internos) le producían a la flaca postadolescente sensaciones efervescentes. Sentía en ráfagas cómo un corrientazo subía desde su ano, pasaba por su vagina, recorría su vientre y quemaba mientras moría ahogado en su garganta.

"Más", gemía la pelinegra, "más", gritaba mientras empujaba la cabeza cana y casi calva dentro de sí. "Más, por favor, más, ¡papi!", rogaba a la vez que el cincuentón la penetraba con su lengua y dedos.

El deseo del hombre crecía cuando la palabra "papi", morbosa y pecaminosa era pronunciada por la carajita.

Fue fácil llegar a ese punto en el cual, apoyada en sus manos y rodillas, como la perra que siempre fue, Lenora recibió desde atrás los embates del hombre arrodillado detrás de ella. Una, dos, tres..., varias nalgadas se marcaban en su piel blanca mientras el enorme miembro negro la apuñalaba.

A ratos se sentía una reina, a ratos una puta, pero lo que más le gustaba de estar en esa posición, con la cabeza estirada hacia atrás gracias a que el hombre jalaba su cabello como si montara una yegua salvaje, era que en ese momento, en ese lugar, era la dueña del macho cabrío que la jodía. Era ella quien mandaba y no él.

Era ella, allí, vulnerable y penetrada por pene por una cavidad y dedos por otra, la dueña del macho, la directora de la escena y la mejor actriz porno. "Así papi, así, por favor sigue, así" -gemía ya cansada, derrotada y complacida en lo más profundo Lenora-, "no pares... Dios... No... Por... Fav... Uuuuummmm...", alcanzó a decir antes del orgasmo.

"No pares... Dios... No... Por... Fav... Uuuuummmm...", alcanzó a decir antes de recibir el espeso néctar lechoso que se escapó de él en su boca. Gota a gota tragó el divino líquido.

"Viejo y cansado", describió Margaret a su papá, pero a Lenora simplemente le parecía interesante y reflexivo. "Interesante", se dijo a sí misma, "es cómo su cabello se enreda en mis manos". Se repetía una y otra vez, "interesante es que se haya fijado en mí".

Perversamente se felicitaba por haberle quitado, al fin, algo preciado a su mejor amiga, la pobre niña perfecta. "Que me tire a su papá es lo mínimo que me merezco", se decía mentalmente entre gemidos orales y estremecimientos físicos.

El día del cerdo

noreply@blogger.com (rerc) — Thu, 23 Sep 2010 11:12:00 -0700

Cayó ruidosamente en la cerámica gastada. Desesperado rodeaba con sus manos gordas su casi inexistente cuello. Como un cerdo que recibe un golpe desangrante, el enorme hombre sudaba y se retorcía con dificultad sobre el piso verde. Los botones de su camisa estaban a punto de estallar por la fuerza de sus carnes, como a punto de estallar parecía su cara ya morada por la falta de aire.

Respiraba con dificultad. A cada bocanada agonizante sus ojos saltaban más de sus órbitas, su cara se ponía más oscura, su sudor era más profuso y maloliente y los estertores de la muerte en su pecho eran más crueles.

Luchaba por hablar. Levantaba la mano derecha hacia la niña como pidiendo ayuda, quizás perdón, pero seguramente aspaventando la manota para convencerla de darle el respirador. Allí, Lucía, desde la exagerada altura para su edad, lo miraba inmutable y sin embargo con una sonrisa maligna (quizás de alivio) en su carita mientras levantaba cruelmente el respirador sobre su cabeza, mucho más lejos aún del cerdo de su padre.

“¿Lo quieres?”, pensaba decirle aunque siempre se decidía por mirarlo fija y silenciosamente mientras perdía la vida.

“¿Lo quieres?”, le preguntó una vez él a ella, cuando tenía 10 años. “¿Lo quieres?”, le repitió mientras obligándola a sentarse en su regazo la penetraba incestuosamente. “Sí lo quieres”, le susurró a la cara con su aliento fétido a la vez que lamía de su carita sus lágrimas. “Sí lo quieres. Sí lo quieres. Sí lo quieres. Sí lo quieres. Sí lo quieres. Sí lo quieres. Sí lo quieres.” Gemía frente a ella, combando su espalda y poniendo en blanco sus ojos. “Lo quieres y te lo daré”, concluyó al expulsar su semen sobre su vientre.

Asqueroso semen. Asqueroso sudor. Asqueroso padre.

Y sin embargo allí estaba, tres años después, pidiendo desesperado su respirador. El asma había sido mucho más agresivo los últimos meses, poco a poco lo fue debilitando, incluso las escasas ristras de cabello rubio en su redonda cabeza cayeron con más rapidez que antes.

Habían pasado varios años desde que los secos ojos castaños del hombre se veían tan abiertos. Tantas eran las carnes que tapaban su cara y arrugaban sus ojos hasta casi cerrarlos que incluso el color de ellos dejó de distinguirse entre los párpados sin pestañas. Hoy estaban abiertos, mirando suplicantes el respirador. Ya ni siquiera a la hija a quien ella adivinaba que veía fijamente como un lince vería a un conejo era vista en este momento. Ahora su vida era, el objeto de su deseo era, el respirador. Ese pequeño aparatito gris y azul que sostenía Lucía en sus manos largas.

Gloriosa y hermosa como nunca, Lucía levantaba el respirador lejos del cerdo. Su cabello caoba caía sobre sus hombros, su vientre plano respiraba al compás de su pecho creciente y sus ojos, abiertos de par en par hacia el techo de la cocina amarilla, veían de nuevo en colores.

Esos mismos ojos, del mismo color que los ojos del cerdo, ahora lo veían a punto de exhalar su último aliento. Un último respiro y todo habrá acabado. Aún así Lucía dobló lentamente su cuerpo al lado de la bestia, ya orinada por el susto de la muerte y el infierno que le esperaban, hasta arrodillarse. Esperó a que el animal la viera otra vez con los ojos pequeñitos y ya casi muertos. Acercó su pecosa cara a la de él y sonriendo abiertamente, mostrándole el respirador sin permitirle aún alcanzarlo, le preguntó: “¿lo quieres?”

Retrato en sepia

noreply@blogger.com (rerc) — Mon, 20 Sep 2010 09:42:00 -0700

Foto: RERC
Salimos cansados del cine. Encendemos un cigarro, yo de menta, tú sin filtro, y caminamos tomados de la mano sin sentirnos realmente la piel a través del cuero de los guantes. Los tuyos verdes, los míos negros. Maquinalmente nos paramos en las vitrinas y vemos las marquesinas del centro de Madrid.
Yo veo de reojo otros hombres, como sé que tú ves mujeres. Concentro mi mirada en la vitrina de dulces para no tener que ver tu rostro apagado, lleno de barba y cansado. Creo. No. Estoy segura de que no podría ocultar una mueca de desagrado si te viera.
Sin embargo, para evitar verte me veo a mí, dibujada en la escarcha que el invierno depositó sobre la ventana. Igual que tú: apagada y cansada. Tampoco puedo evitar una mueca de desagrado al verme. Ya no te quiero. Ya no nos quiero juntos.
Insistes en tomar café. ¡Puta madre! Con este frío y tú queriendo café. “Ca… fé…”, repito aburrida, más por tratar de apurar el paso a casa que por reflexionar si me lo tomo o no. “Café”, digo finalmente resignada. “Tomemos café”. Fuerzo una mueca. Apuro el paso. No me beses. No quiero besos románticos (según tú) bajo el capote negro de la ciudad. Ya te tomé de la mano. ¿No basta eso acaso?
Nos sentamos. Pides un cola-cao. Yo un espresso. Hablamos de la oficina. De los niños. De la crisis. Pero de ti y de mí no. Al parecer es tema tabú.
Mientras hablas vuelvo a ver mi reflejo (sólo que esta vez es a colores en la puerta del restaurant). La mujer que veo me devuelve una mirada muerta. Unos ojos azules ¿tristes?, ¿anhelantes?, ¿tímidos? Como quiera que sean no son lo que solían ser. Unos labios gruesos (pintados de rojo no sé por qué) se arrugan en mi cara triangular. La nariz respingona hace larga sombra sobre mi barbilla partida. Y mi pelo rubio (y lleno de canas) me “adorna” el cuello en un revoltijo desesperante de rizos y nieve.
Me acompaña un hombre atractivo a pesar de los años. De pelo gris (antes fue negro), ojos grandes y sonrisa sincera. Pero mal vestido, como siempre fue. Si bien me causaba gracia siendo joven, ya no es tan gracioso. Soy. Fui. Creo que sigo siendo hermosa. Atractiva más bien. (He ahí la razón por la cual mis, tus, nuestros hijos son hermosos).
Atractiva y aburrida.
Por más que busco en ese espejo (y en los que rodean el local) no logro ver a quiénes fuimos, sino a quienes nos tocó ser. Busco a dos jóvenes apasionados, tan embebidos el uno en el otro que no pueden dejar de tocarse, amarse y quererse. Tan alegres. Tan enamorados que estuvieron. Estuvimos.
Busco a la hembra calentorra que fui. La busco bajo los kilos extra. Bajo las arrugas. En sus ojos azules. La busco y no la encuentro. Trato entonces de encontrar a la mujer ingenua que se enamoró de su profesor de parches en la chaqueta. Por lo menos a ella para que el café no sea una tortura. Para que tu cigarrillo sin filtro no me asfixie. Para que la cuarentona aburrida sentada en esta mesa deje de sentir el impulso de huir de su vida. Para que la cuarentona aburrida que soy por lo menos aguante las náuseas esta noche de cine y café cuando quieras llevarme a la cama. Cuando me toque cumplir mis deberes conyugales. Cuando me toque representar, una vez más, el papel que por cobardía me niego a abandonar.
La busco a ella. Te busco a ti. O al que fuiste. Reviso desesperada todos los espejos. Todos los reflejos. Hasta en las cucharillas pulidas me busco. Te busco. La busco. Lo busco. Y sólo. Única y tristemente lo que veo es un descolorido retrato en sepia de quienes alguna vez fuimos.

Bella

noreply@blogger.com (rerc) — Fri, 17 Sep 2010 21:02:00 -0700

"Dime que no es muy tarde", le pedí.
Y sin embargo sólo recibí como respuesta una mirada fría y ausente. Una mirada que ya ni siquiera deseaba despedirse de mí.
"Sí es tarde. Fue tarde hace mucho", respondió mi bella antes de cerrar la puerta tras sí.
Desolado no pude más que acercarme a la ventana para verla partir definitivamente. ¿Cuándo –me pregunto- todo se acabó? ¿En qué momento pude perderla?
Recuerdo aún vívidamente el día que hicimos el amor por primera vez. Fuimos educados el uno con el otro, jugamos un juego perfecto de reconocimiento. De olores y sabores. De fluidos y gemidos. Ella era flexible y yo joven. Ella audaz y yo entregado.
Me mordió. Le jalé el cabello. Lamió mi ser completo. Bebí de sus jugos. Me complació. La complací. Fue una perra. Y yo otro animal irreconocible.
Ya durante varios meses había yo alimentado mi amor hacia ella. Finalmente, ese día en la playa, sobre sábanas de colores, estuvimos juntos.
Ese día le dije “te amo”, tan clara y diáfanamente que expresarlo me quemaba el pecho. Se rió, abriendo su boca para dejarme ver sus desordenados dientes mientras echaba el largo cuello hacia atrás. La agitación de su risa hizo temblar su cuerpo, así que sus gloriosas y enormes tetas rosadas se agitaron también sobre mi cara.
Luego de reírse, aún a horcajadas en mi cuerpo, acercó su cara a la mía (dejando caer sus largos mechones negros sobre mi rostro y pecho), la tomó entre sus manos y me dijo, a milímetros de distancia, “no me amas, no puedes, son tus hormonas hablando…”. Pero sí la amaba. Aún la amo.
Rendida se desencajó de mi pene aún erecto, pasó sus piernas sobre mí y se acostó a mi lado, pegando su desnudo cuerpo al mío, tan cerca, tan caliente y tan sudado que no permitía que la excitación se ablandara, forzándome a penetrarla una vez más de costado. Y esta vez no fui tan gentil.
Borrosas son las palabras y los recuerdos de aquel día y sin embargo jamás olvidé los contornos de su cuerpo, mismos que dibujé una y otra vez en el aire siguiendo la línea de sus caderas y el defecto de sus proporciones. Miles de veces repetí el patrón de sus formas con mis manos, como si manuipulara una masa invisible.
La observé dormir la noche entera. Aprendí el ritmo de su respiración. El olor de su cuerpo. Las muecas de su rostro soñando. El largo exacto y la textura de su cabello. El tono de su piel. Las marcas de nacimiento. Sus lunares. Y sus cicatrices. La memoricé de tal manera que la tengo grabada a fuego, mientras ella hoy se va.
Soy capaz de tomar barro y modelarla a la perfección. Como soy capaz de matar por ella. O de parar de respirar sin ella. Soy capaz de muchas cosas pero tristemente no soy alguna cosa. Extraña ironía.
Mi bella se va. No sé si con otro. Pero se va sin mí.
Y lo único que atino a hacer, frente al viento invernal, es moldear en el aire su cuerpo perfecto. Ella se va y se va sin mí.
Ya es tarde. Lo fue hace mucho.

Farewell adiós

noreply@blogger.com (rerc) — Wed, 9 Jun 2010 13:05:00 -0700

Nada es más doloroso que descubrir que estamos equivocados. Ver a alguien más, no solamente notar sino, señalar nuestros errores es una pesadilla. Voltaire dice que somos libres desde el momento en que deseamos serlo, pero ¿qué pasa si el deseo no queda en más que un deseo?, ¿si la realidad supera nuestros anhelos y, simplemente, la libertad pasa de lado? ¿Cómo vivir en la espera eterna de algo deseado pero jamás alcanzado?

Amar y no ser amada, he ahí, la verdadera e irreductible pérdida del deseo de libertad. No de la libertad, sino del deseo de ser libre. Morir en la mengua del desprecio nos ata, nos esclaviza, nos vuelve títeres de una nostalgia gratuita y venenosa.

Dejar atrás un amor es dejar atrás la vida, los sueños y la necesidad de depender de quien ya no quiere ser nuestra defensa. Basados entonces en falsos argumentos caminamos por la vida solos y solitarios, sintiéndonos vacíos de un amor que ya no nos corresponde.

Hasta que, sabio como es el tiempo, nuestro corazón se cura, nuestra alma se reverdece y de nuevo sentimos la necesidad de desperdiciar con otro el deseo de ser libre y la libertad recién adquirida. Sin embargo, mientras buscamos perder el impulso de hacer lo que se nos venga en gana, descubrimos que quien nos subyugaba, que quien se llevó nuestra libertad ya no es tan perfecto ni tan necesario como creíamos.

En resumen, con el tiempo me di cuenta de que al final ni siquiera la tenías grande.

Atrás

noreply@blogger.com (rerc) — Mon, 24 May 2010 12:18:00 -0700

Se llevó sus libros, sus lentes y sus corbatas. Se llevó sus fotos, su cámara fotográfica y su guitarra. Aún están sobre la mesa las manchas de donde ponía su vaso de ron. Aún se ven sobre la mesa las marcas de donde estaban sus escritos: el polvo aún no las ha tapado completamente. Se llevó también al gato, sus lentes para 3D y sus películas. Dejó el afiche de Scarface roto sobre la mesa. Dejó también su anillo de matrimonio. La persiana a medio cerrar deja pasar un triste rayo de amanecer. El polvo flota ante mí, el haz de luz se refleja en la caoba y rebota en los muebles de cuero gastado y entre las paredes amarillas. Se llevó sus discos de jazz, pero dejó los de blues. Se llevó su sonrisa y su amargura. Se llevó su cabello canoso pero me dejó a mí. Olvidada a media noche. Abandonada. Esperando su regreso.

Powerslave

noreply@blogger.com (rerc) — Wed, 14 Apr 2010 20:03:00 -0700

¿Sabes cuál canción es esa?, le pregunté mientras la veía acercarse al equipo de sonido para subirle el máximo del volumen a los altavoces. -Powerslave, respondió sin siquiera volverse a mí, Powerslave de Iron Maiden, añadió en voz baja.
¿Sabes?, a veces estando desnuda (como ahora) escucho a Maiden e imagino que Bruce me hace el amor, así, lento, como tú, me dijo.
Parada ante mí estaba mi diosa, una hermosa nena de carne y hueso, con algo de grasa sobre las caderas y varios tatuajes sobre su cuerpo, uno de ellos una serpiente demoníaca que corría desde su hombro derecho hasta su vientre redondo. Entre mi cama y mi guitarra bailaba al son de Powerslave, extrañamente seductora tomando en cuenta la canción que sonaba tras ella.
Why can’t live on?, when the Life Giver dies, all around is laid waste decía el coro a la vez que movía sus caderas al compás de la batería, and in my last hour I’m slave to the power of death, decía el coro a la vez que batía su largo cabello azul a la luz de la luna, when I was living this lie fear was my game, people would worship and fall, gritaba Dickinson mientras Eva simulaba masturbarse con el bajo de Steve Harris.
Ella simulaba una masturbación on air guitar y yo me masturbaba frente a ella, viéndola bailar, viéndola acariciarse, viendo cómo su cuerpo se estremecía en violentos espasmos provocados por el heavy metal tal vez, provocados por su propia mano tal vez. Sus tetas bailaban, su serpiente movía la cola, su lengua lamía sus labios. Yo me masturbaba.
Eva, lanzando al fin su mirada sobre mí, se acercó leonina para con su boca sustituir mi mano sobre mi pene, para así seguir con el ritmo trepidante de la pieza en su lengua. La cabeza bajaba y subía según indicaban los acordes de la canción, los hombros sincronizados con las voces del coro, Dickinson gritando en mi oído but open the gates of my hell, I’ll strike from the grave. Eva llevándome al borde del cielo mismo.
Súbitamente mi chica paró para seguir bailando entre mi guitarra y yo, simulando tener una en sus manos, cerraba los ojos tal vez para imaginarse ante un público, sobre un escenario o entregándose a la lujuria de la música con miles de desconocidos, arrobados como ella por el ritmo pesado del metal.
When the Life Giver dies all around is laid waste and in my last hour I’m slave to the power of death gemía Eva sobre mis piernas, mientras con su cadera me elevaba al paraíso al ritmo de Powerslave.
Hell yeah!

Pecado Original

noreply@blogger.com (rerc) — Wed, 24 Mar 2010 12:58:00 -0700

El carpintero llegó extenuado a casa. El calor de la calle y las arenas del desierto quemaron esta vez su rostro con más saña que en otras ocasiones, el cuero de sus sandalias, calentado al extremo, ampolló sus pies y el aire seco de Nazareth agrietó sus finos labios dolorosamente.

Sin embargo llegar a casa de Simón era una bendición, allí bebería vino y comería uvas y pan mojado en aceite de oliva, siempre en compañía de sus discípulos, sus mujeres y el pueblo, último y único beneficiario de su verdad y vida.

Jesús, así lo llamaban, era ciertamente un hombre atractivo. De piel mucho más clara que el resto de sus contemporáneos, y con unos ojos claros que muchos aseveraban reflejaba las aguas del Jordán, su físico atraía a mujeres y hombres tanto o más que sus palabras. La mitología tejida alrededor del profeta poco reducía los deseos que despertaba en algunos.

A pesar de esto, el profeta mantenía puro su cuerpo, predicando con el ejemplo de todos los días lo que su verbo pregonaba: la pureza no sólo de alma sino física. Pero la tentación no dejaba escapar a nadie, ni siquiera a un autoproclamado hombre-dios. Y María Magdalena era su nombre.

María Magdalena, llamada “la impura”, no era lo que muchos definirían como una mujer hermosa, empero era un espécimen sensual y atractivo, cuyos ojos verdiazules -enmarcados en una piel tan oscura como el pecado y sobre un rostro coronado con rizos tan rojos como el fuego del infierno- llevaban a los hombres al abismo del arrebato carnal, alejándolos del cielo prometido.

La puta vivía en esa casa gracias a la misericordia del galileo quien la salvó de morir apedreada y deforme bajo la rabia de los judíos, tan pecadores todos como ella misma. Consciente del agradecimiento infinito que sentía y debía prodigarle a este ángel encarnado Magdalena lo recibía siempre con óleos y perfumes, disueltos en un cuenco de arcilla lleno de agua limpia, para limpiar las heridas que el sol hacía en su piel y aliviar el calor del desierto, el cansancio de la prédica.

Cada vez que se iniciaba este ritual Jesús disfrutaba, con un delicioso apretón en su bajo vientre, de las atenciones de la mujer, tan rellena que a veces sus carnes curtidas saltaban rebeldes dentro del velo y las batas. El movimiento sensual de los senos de Magdalena, acompasados con los lentos toques de sus largas manos, emocionaban a Jesús, quien no podía (ni quería) dejar de verlos.

Sus manos largas, expertas y cariñosas restregaban sus agotados pies y piernas, mientras el hermoso canto de su voz le dedicaba canciones de alabanza. El cabello brillante de la sierva caía en mechones fuera del velo obligatorio, proveyendo de una caricia extra las piernas del semidios, excitado sobre su silla.

Sin querer evitar lo siguiente, Jesús tomó en sus manos el rostro de Magdalena, lo acercó al suyo y con una mano arregló los rebeldes cabellos. La cercanía con ella, el hipnotizante olor de piel oscura y los ojos suplicantes fueron una epifanía de lo que sucedería, un inicio al pecado.

Era Dios encarnado, sí, pero en definitiva era un dios en piel de hombre, con sus debilidades y el pecado original corriendo por sus venas.