Conclusa la prima sfida con la vittoria del nostro Gianluca Pezzella (ma complimenti anche al racconto avvolgente di Gianluca Senis) continua la prima semifinale di Wimble.doc il torneo più appassionante della rete. Questa volta tocca a Matilde Quarti e a me declinare il tema “Mike Bongiorno”.

Di seguito il racconto La filanda, la belinda, la bernarda in gara per MRT.

• Pippo un minuto e siamo di nuovo in onda.

La voce del regista gracchia attraverso l’auricolare mentre osservo i truccatori armeggiare fra le sedute per appiattire lineamenti e plastificare zigomi con enormi spugnette intrise di fondotinta. Cerco di riordinare i cartelloni con i testi del prossimo blocco quando la voce di Mario Bianchi torna a inclazare.

• E tre, due, uno, in onda.

I fari e le luci colorate dietro il corpo di ballo si accendono di colpo illuminando le enormi lenti a goccia di Pippo Baudo. Durante gli applausi di apertura fissa il cartellone passandosi una mano sulla bocca, poi comincia a leggere.

• Caro Mike l’idea che tu non ci sia più non riesce a convincermi…
• zoom sul volto di Antonella Elia con la tre.
• …ho così tanta voglia di conversare ancora una volta con te e come me vorrebbero farlo tutti gli italiani. Ecco perché siamo qui oggi…
• Carrellata da Sabina Ciuffini a Paola Barale. Stop.
• …lascio quindi la parola a Giucas che tenterà proprio qui a «Domenica in» un esperimento su se stesso per cercare di… come lo chiami tu Giucas?
• Canalizzazione Pippo, è un esperimento che ho studiato al capezzale di Lee Carroll, sai il famoso medium, che insomma…
• Si Giucas, bisogna che il nostro regista Mario Bianchi abbassi le luci, ecco così, e che tu ti stenda su questo diciamo lettino, chaise longue… ecco.

Mi volto verso Wilma Goich, si sta schiarendo la voce con le palpebre abbassate mentre Giucas si stende, strategicamente inquadrato con un primo piano emotivo sulle sue palpebre umide. Pippo si volta verso di me, fissa per qualche secondo il cartellone che ho appena montato prima di tornare a parlare con voce stranamente impastata.

• Mike, Mike ci sei?
• Pippo abbiamo una telefonata.

Giucas è ancora immobile con le mani giunte al petto, non faccio in tempo a chiedermi se stia andando tutto per il verso giusto che la voce di Mario Bianchi esula dagli auricolari per tuonare roca in tutto lo studio:

• Pippo abbiamo una telefonata… del Premier.

Pippo si volta verso gli autori stringendo le labbra fino a farle diventare quasi trasparenti, poi si china nuovamente verso Giucas.

• Pippo sto per mettere in onda la telefonata.

La voce di Bianchi, di nuovo negli auricolari, suona ora asciutta e metallica mentre sul LED appare un’immagine che ritrae un giovanissimo Silvio Berlusconi stretto al braccio di Mike Bongiorno. Wilma Goich si è alzata in piedi e in penombra sullo sfondo sta urlando qualcosa a microfono spento, una serie di parole ripetute come un mantra: la filanda, la belinda, la bernardaa, la filanda, la belinda, la bernardaa, la filanda, la belinda, la bernardaaaa…

Pippo è ormai in ginocchio e tiene la mano di Giucas portandola piano alla bocca per sfiorarla con le labbra.

• Mike su, sfottiamoci un pò, Mike dai…
• Cribbio, ma insomma questa è casa mia! Ma è modo? E allora…!

A questo punto mi siedo per terra a gambe incrociate osservando meglio la scena: la Goich ha iniziato a correre per lo studio continuando a urlare il suo mantra e Baudo, ormai stretto alle spalle di Giucas, sta piangendo della grossa.

È il bello della diretta e che nessuno si sogni neanche lontanamente di chiamare i consigli per gli acquisti.

QUI la pagina ufficiale della sfida dove votare e commentare.

di web 3.0 si parla da qualche anno – dal 2006 secondo wikipedia. se ne parla come di una questione informatica [avere tutti i dati in rete e - perché no? - le stesse applicazioni; il 3d esasperato].

io credo che il web 3.0 sia una questione sociale, invece. e politica. se il 2.0 era – è – la creazione di comunità on-line, il 3.0 dev’essere qualcos’altro, qualcosa di nuovo.

il web 3.0 dev’essere: condivisione in Rete di progetti, da attuare, mettere in pratica fuori dalla Rete. condividire risorse e idee, e costituire nuove relazioni, alleanze, che possano dare corpo alle idee condivise in Rete.
il web 3.0 è strumentale, più di ogni altra versione della Rete.
il web 3.0 è dentro la Rete e fuori dalla Rete, si concretizza dentro e fuori, alternativamente. ha sostanza nella realtà e si ricompatta e si fortifica nel digitale. è una dimensione nella quale non ha più senso fare le cose solo dentro, solo in Rete.

il web 3.0 è già comiciato.

Continua la partecipazione di MilanoRomaTrani al torneo letterario più cool della rete Wimble.doc, dove da ieri sera Gianluca Pezzella e Gianluca Senis di Follelfo si stanno sfidando sul tema “indice”.

Di seguito il racconto di G. Pezzella intitolato Index Rock Gun.

1 Cani Randagi

Avevo sempre chiesto il permesso di fare le cose. Mi avevano insegnato ad alzare l’indice; lo tenevo su per chiedere alla maestra di andare al bagno, ai miei di vedere la TV, alle ragazze di darmela; poi mi sedevo in attesa. Ma non ricevevo nulla. Compresi che il fatto di alzare l’indice per chiedere di poter realizzare qualcosa era insensato e la faceva esistere come un possedimento riducendo i miei sogni a beni di scambio. Non volevo assistere alla mercificazione dei miei desideri, per cui decisi di non chiedere più. Volevo uscire da quel sistema distorto, da quella barattopoli guasta di cani randagi, e giurai a me stesso che avrei semplicemente fatto.

2 MedioMen

Quello che feci, fu cambiare dito. L’indice aveva fallito e passai al medio. Successe a scuola. Tornai dal bagno e la prof mi mostrò una nota; diceva: il ragazzo esce dalla classe senza chiedere il permesso. Ovvio, pensai, ho smesso di usare l’indice. Le mostrai il medio e tornai seduto mentre la classe in coro intonava un Ah-ha in stile Nelson Muntz. Oltre alla sospensione dal sistema, ottenni vasto successo di pubblico, fama e il soprannome di MedioMan. Lo considerai il mio nome d’arte e l’immortalai tatuandomi un pugno con anulare alzato in pieno petto. Nel vedere l’orrenda macchia, simbolo indelebile di un’ideologia diversa dalla loro, i miei mi elargirono un buono gratis per un sacco di botte. Ero giudicato, ghettizzato. Ero un untore. Un esiliato.

3 Strade Perdute

Saltai fuori dalla finestra di casa; atterrai per strada. Fu il salto evolutivo che mi avrebbe condotto per direttissima ad oggi. Iniziai con piccoli furti: autoradio, borsette. Insomma, iniziai a percorrere strade perdute.

4 Giocano Tutti Al Medesimo Sogno

Per strada imparai che dito indice e medio, usati da soli, non bastavano a far avverare i sogni; li appaiai uno sull’altro come una pistola a doppia canna e simulai un revolver in tasca. Feci una rapina a mano disarmata alle poste. In dieci minuti ero fuori, sul punto più alto della scalinata d’ingresso, con il bottino nel sacco e un sole mattutino che mi immortalava in una bellezza fulgida, ricco e sfrontato, imprendibile come un eroe dei fumetti. Ma poi ci furono spari, intelligenze nascoste, soldati in posizione di tiro a braccia tese, indici che tiravano grilletti e colpi velocissimi che solcavano il cielo tracciando nell’aria una ragnatela di fili d’acciaio.

Ci sono uomini da ogni parte che concedono ai loro indici rattrappiti il permesso di far diventare intorno, tutto, improvvisamente rosso, sbriciolato, miniaturizzato come sangue esploso.

5 Sentirsi Liberi

I suoni, le immagini, l’intero ricordo di quel giorno oggi mi appare intermittente; è un video tagliuzzato e ricucito con parti nere, è un proiettile in testa. Ho ancora la cicatrice rotonda sul cranio e la memoria a brandelli. Qui ho studiato molto. Mi sono autoprogrammato a rieducarmi. In carcere, ho imparato a scrivere ed a riconsiderare l’utilizzo dell’indice alla luce chiara di una visione nuova; c’è un modo giusto per imprimergli forza. Impugno penne. Premo tasti. Lo incido in una storia, in cui Cani randagi e MedioMen, su Strade Perdute, Giocano Tutti Al Medesimo Sogno di Sentirsi Liberi.

QUI la pagina ufficiale della sfida dove votare e commentare.

sul blog di Round Robin c’è una domanda alla quale vale la pena rispondere:

Quali e quanti sono i libri prodotti dal nostro Paese, in questi 34 anni, che si possono definire importanti? [importante agg. Che è opportuno o necessario tenere in considerazione, spec. per quanto ne può derivare]

son curioso di vedere cosa ne esce fuori. e sarebbe bello se tutti quelli interessati alla domanda, la rilanciassero a loro volta.

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Wimble.doc è alle semifinali: da qualche ora è possibile leggere i racconti di Gianluca Pezzella [MRT] e Gianluca Senis [FoLLeLFo]. buona lettura!

oggi è morto Pier Paolo Pasolini. percosso a morte. investito dalla sua stessa automobile. oggi è morto Pasolini, oggi di trentaquattro anni fa.
io ho difficoltà a ricordare le cose. per esempio non ricordo con facilità la mia età – il numero degli anni. e devo fare il conto: anno in corso – 1975 [che è quando sono nato]. ed è più facile, per me, se è un anno che finisce con un numero da cinque in su. il conto lo faccio più in fretta.
e 1975 è anche l’anno che Pasolini l’hanno ammazzato. e il giorno dopo il tg della Rai già parlava di regolamento di conti fra froci, già cominciava la diffamazione, la campagna stampa per sminuire Pasolini – adescatore di fanciulli, intellettuale morboso.
erano gli anni di piombo, e il piombo era quello delle pallottole che fischiavano da destra e da sinistra, e delle bombe, di destra e di Stato, dei morti ammazzati – e morto più, morto meno…
e questi, che anni sono? che anni sono, questi anni Zero? anni di plastica, anni di silicone?
almeno non moriamo ammazzati, questo sì.
almeno non ci uccidono, non sul serio, ci lascian vivere tutti. han trovato altri modi, per ammazzare: il silenzio, e l’eccesso di parole, e i soldi, e la tivì, il trito e il ritrito, il tutto è già detto, il marketing e il finto-inglese.
e se restiamo in vita, è meglio per tutti, ché dobbiamo pur fare la spesa e pagare le bollette e comprare i libri e stare al Mondo.
e ci diciamo, l’un l’altro: ma che vuoi fare? ma lascia perdere, le cose van così, e tu non ci puoi fare nulla.
oggi l’hanno ammazzato, hanno ammazzato Pasolini. ancora.

CAPITOLO VI

LA CASA DI RIPOSO

Tu sei una macchina, tu sei un ospedale, si ascolta in Vivadixiesubmarinetransmissionplot. Io sono un ospedale costruito per nessuno. E me ne vanto, e ci canto su. Ma sono un’anomalia, un caso particolare: qui a Oik sono un po’ tutti operatori umanitarî, si specializzano in ospedali funzionali e accoglienti, salutari, paradisi artificiali per morti viventi. Nella verde Via Verdi, qui vicino, c’è il favoloso ospedale del Figliol Prodigo, attuale sede della casa di riposo.

Io e il Menecacci, come tutti, siamo stati almeno una volta lì dentro. Ambiente allegro triste da morire. Un mondo di soli anziani o sole anziane. Inadeguati non badano a se stessi, campano in semipiani di esistenza tutti loro; come vampiri autistici, succhiano l’osso dei loro ricordi: sono rinati e parlano del passato come se fosse ancora attivo; si convincono di avere figli giovani, ancora da sposare, si sentono importanti per qualcuno: insomma, si riprendono la loro giovinezza (giovinezza è: sentirsi utili al mondo).

Ecco l’elenco degli ospiti della casa di riposo, tutti catalogati, reimmaginati e naturalmente fotografati uno per uno dal Menecacci: il vecchio che chiede del figlio, il vecchio che aveva un gallo, la vecchia che preparerebbe la salsa tonnata ma le si è rotto il moulinex, il vecchio che ascoltando le previsioni del tempo simula competenza e pensa che possano verificarsi nuovi crolli, il vecchio che accoglie festosamente due angeli, la vecchia che era uguale a Elena Monti regina del cinema dei telefoni bianchi, il vecchio con le mani tremanti, la vecchia che stringendo al petto con la grazia di un giglio la bottiglia del latte attraversa la via, il vecchio che ha volato su un pallone con le ali, la vecchia che dice al Menecacci di essere sua zia, la vecchia che prima di portare il cucchiaio alla bocca pensa all’acqua danzante, il vecchio che dorme con il berretto in testa seduto al tavolo con i libri e il mappamondo e in mano la penna e gli occhiali.

Io e il Menecacci vorremmo fare un regalo a ognuno di quei vecchi così buoni, come facevamo da bambini, andandoli a trovare con le suore. A quei tempi pensavamo di sapere che cosa regalare ai vecchi, oggi non ne siamo più tanto sicuri; chissà, forse ne abbiamo perfino ucciso qualcuno: gli portavamo certi pandispagna, certi tobleroni. Morire in un delirio di kirschwasser e cioccolato dopo ore di degustazione, per eutanasia gastronomica. È giusto? Non si sa. Del resto ora non siamo più tanto convinti della bontà dei vecchi. Forse i vecchi di oggi non pensavano di vivere vite così lunghe, così sono rimasti un po’ interdetti, congelati in atteggiamenti immobilistici, e a noi figli della flessibilità questi ozymandias del posto fisso danno perfino un po’ sui nervi. In questo senso, e concordo con Venerandi¹, la morte del re dei quiz è un segno di speranza. In ogni modo, io e il Menecacci non siamo qui per perderci in regali, il nostro obiettivo è uno solo: dedicarci all’autobiografia di un uomo unico al mondo, raccolta dalla sua viva voce.

Questo signore non è né un premier afflitto da satiriasi né tantomeno una cariatide del rock, è uno di quei vecchi di una volta, schiena dritta, chioma bianca intorno a un volto grave, naso aquilino, occhi scuri. Ha vissuto in modo più o meno lucido la storia degli ultimi cento anni: laureato, ha avuto un ruolo accademico e politico; si è fatto una sua filosofia, e si è trovato nella posizione per esprimerla ai suoi concittadini. Insomma, una specie di Norberto Bobbio, ma senza la tessera dei GUF. Come potremmo chiamarlo? Glielo chiediamo. “Potete chiamarmi colonnello Krapp”, risponde. Bene, colonnello, cominciamo con le domande.

D: – Inizio citando un tuo articolo, Da dove esco io? Dove entro io?, uscito nel 19** sul numero monografico della rivista Opossum. Parli di Oik. Che significa per te questa città?

R: – Appena nato ho trovato subito lavoro, non era come adesso. Poi a oltre trent’anni ho vinto un concorso per un monumento all’indipendenza finnica e mi sono trasferito a Helsinki. Dopo, ho fondato il cinema finlandese, ma mi hanno rubato l’idea. Pensavo di essermi liberato di Oik, ma a novantotto anni non mi reggevo in piedi, mi hanno catturato e mi hanno trascinato fin qui in catene. Odio Oik e tutto ciò che rappresenta, è brutta come un accidente, come un ghiacciolo alla menta.

D: – Non stai facendo un po’ torto al cinema finlandese?

R: – Tutt’altro. Il cinema finlandese ha, comunque, una storia. Non è che si sappia molto, in Italia, del cinema finlandese.

D: – Andando a Helsinki, i tuoi contatti con gli intellettuali europei si sono rinforzati?

R: – Certo. Lyotard veniva. Gli preparavo la pasta, che gli piaceva tanto.

D: – A leggere il tuo articolo si direbbe però che tu abbia amato Oik alla follia.

R: – Sì, certo, un attaccamento a Oik c’era. Un attaccamento istintivo, come lo è ogni attività dell’id.

D: – E passavi anche tu le vacanze in Liguria, come Hemingway?

R: – Le passavo anch’io lì. Oggi sarebbe impossibile, non si trova più nemmeno un ombrellone.

(continua)

[riceviamo e pubblichiamo. gb è il nostro idolo. abbiamo censurato tutti i nomi di persona - e azienda. w la censura!]

caro xenpix,
come va? bene? ho appena visto che vi siete ritirati da facebook, quindi presumo tu stia bene.
ti ho pensato, l’altro giorno. ero a lezione e ho pensato Se qui ci fosse enpi.
era la mia seconda lezione del corso: Teorie e Tecniche di Scrittura Creativa.
un corso che io non vorrei seguire ma mi tocca per tutta una questione di crediti che non ti sto a dire (potrei scamparla solo con uno stage presso una casa editrice a scelta tra tre che – indovina – danno la precendeza a chiunque tranne che agli sfigati della triennale.)
e comunque, il corso, dicevo. ti divertiresti un sacco, secondo me.
lo tiene questo Scrittore Affermato: Gxxxx Lxxxx (lo pubblica MONDAxxxx).
lo Scrittore, oltre a propinarci rare nozioncine condivisibili in quanto banalissime, ci sta insegnando a scrivere i libri di Joe Lansdale.
non come Joe Lansdale, proprio gli stessi, quelli che ha già scritto e sono sugli scaffali delle librerie.

ma la cosa che preferisco del corso di Teorie e Tecniche di Scrittura Creativa è ascoltare quello che hanno da dire quelli che lo frequentano con devozione e impegno.
per fartela breve, si posso distinguere in due gruppi:
- quelli che hanno letto unicamente tutti-nessuno-escluso i grandi bestseller degli ultimi dieci anni da Harry Potxxr a Dan Bxxwn e al limite qualche romanzetto Einaxxxx che è arrivato in classifica, e motivano le loro abitudini di lettura dicendo sempre (SEMPRE): Io l’ho letto perché cioè comunque ne parlavano tutti così per curiosità solo per curiosità;
- quelli che hanno letto qualcosa tipo un Dostoevskij e probabilmente solo quello, perché lo tirano in ballo di continuo;
- quelli che scrivono racconti fantasy scopiazzando Tolkxxn;
- quelli (quasi esclusivamente ragazze) che scrivono di psicodrammi ambientati nella mente contorta e affascinantissima di donne di 35 anni.
viene da sè che gli interventi partoriti da tali menti sono gli stessi che si sentono in un talk show sulla Cultura condotto da Marzuxxx.
il momento migliore l’abbiamo raggiunto nella lezione che ti ho detto che ti ho pensato.
una ragazza ha rivelato a tutti il suo dramma: per gli esami al liceo psico-pedagogico aveva preparato una tesina in cui svelava le malefatte della Disney colpevole di aver orribilmente e irrimediabilmete stravolto le fiabe che senza ritegno ha sfruttato per i suoi film. be’, data l’assoluta novità della scoperta e il potenziale eversivo della denuncia i suoi professori servi delle multinazionali le hanno bloccato il progetto e l’hanno costretta a rinunciare.

e a questo punto non mi ricordo più perché ti sto scrivendo.
certamente lo sai già da solo in che stato versa l’università italiana. questo era solo un esempio – e non dei peggiori.
un paio di settimane fa ho parlato con una ragazza sui 25 anni, laureata in filosofia. voleva informazioni su come inscriversi alla mia facoltà. diceva che nel duemiladodici ci sarà un concorsone e un sacco di gente verrà assunta nelle scuole e lei, nel frattempo, mentre fa la segretaria, si laureerà un’altra volta per poter insegnare anche lettere.
diceva che certe volte pensa ai Giovani D’Oggi come ai giovani del dopoguerra. diceva: Se ce l’hanno fatta loro.
mi è sembrato un paragone fuori luogo. ma forse no. non lo so. noi non abbiamo nessun dittatore pazzo a cui dare la colpa.

io nel frattempo sto tornando 8enne.
sono andato avedere l’ultimo film Pixxxxar due volte al cinema (in 3D, con gli occhialetti davanti ai miei occhiali) e stasera tocca a Nel paese delle creature selvagge.
(l’hai letto il libro di Sendxx? sono dieci righe ma dentro c’è tutto).
non sarà il modo migliore di reagire, ma, ecco, chissenefrega.
prima o poi mi verrà un’idea.
prima o poi finirò di scrivere i racconti a cui sto lavorando.

i racconti di Sauxders mi hanno depresso.

sono a pagina 50 del romanzo di Giorgio Vaxxx. mi sembra bello.

non ho ancora trovato un rimpiazzo a X., la studentessa di filosofia.

saluti

gb

dopo un anno circa, il profilo facebook “Milano Roma Trani” verrà chiuso. tra un paio di giorni. per non essere più riaperto.
il media è – come già si disse – l’insieme malfunzionante di tutti gli altri media della Rete: un po’ blog, un po’ myspace, un po’ chat, un po’ twitter ecc.
tutto funziona molto male.
in più facebook tira fuori da ognuno: il peggio.
sembra che tutti debbano vendere qualcosa, su Facebook – ma forse siamo tutti in vendita, chissà…

il profilo dunque verrà chiuso. il gruppo resta, a immemore memoria. del resto non verrà aggiornato, e a nulla serve – come facebook nel suo intero.
per contattare MilanoRomaTrani c’è la mail, qui di fianco.

ci vediamo sul prossimo social network [google sta finendo - o ha già finito - di lavorarci]. sperando che sia meglio di questo.

e qui, ovviamente, su mrt.

ben crood è ciò che si definisce un ottimo conoscitore di emozioni. una di quelle persone che sanno come veicolare illusioni, sentimenti e speranze attraverso un video su internet. ben passava le sue giornate a inoltrare link di video alle sue amiche. se un’amica gli diceva di esser giù, le linkava il video di una commedia in cui la protagonista cercava di distendere i nervi guardando un film di frank capra. se voleva far intendere a un’altra amica di provare qualcosa per lei, le inviava il videoclip di una canzone d’amore di un cantautore francese degli anni ‘60. se aveva voglia di baciare un’amica mentre conversava con lei, be’, potete immaginare su che tipo di video andasse.

se fosse stato a parlare dal vivo con anouk69, ben l’avrebbe baciata all’istante. ma erano lontani e parlavano su internet. andò alla ricerca del video giusto. prima che potesse scegliere, sul monitor apparve un nuovo messaggio di anouk69. ben aprì il messaggio. c’era un link.

nel video c’era lui. lui che pisciava dal balcone di un grattacielo.

tutta la sera provò un senso di piacere, smarrimento e colpevolezza allo stesso tempo. certo, ben era sicuro di non aver mai pisciato da un balcone. con questi sentimenti si mise a letto e provò ad addormentarsi in fretta, cullato dal punto vuoto in cui si trovava il suo stato d’animo. era in dormiveglia quando sentì un rumore. accese la luce e vide una figura familiare aggirarsi per la stanza.

shhhh, disse quello, puntandogli la telecamera addosso. era tale e quale a ben: era ben. ben sorrise. spegni la luce e accendila solo quando te lo dirò io, disse l’altro ben. vedrai, andrà tutto bene. ben spense la luce. prima di addormentarsi, sorrise ancora.