El desván de las miradas rotas

El caminar

2016-08-04T22:59:00.000+02:00

Perder o ganar, ¿cuál fue la razón
para volver a caminar con el paso
de unos ojos que anhelan la perdición?
Sabes que la luz está delante,
tras las sombra que vive en tu mirada.
Esos ojos de azul, déjalos mirar.

La vida estaba tan vacía
como aquellas canciones
que disparaban a tu corazón.
¿Por qué no las dejaste soñar?
Mirabas con la iusión
de un sol al despertar.
¿Qué fuego nos abrasó?
¿Qué cenizas nos consumieron?
Como un Dios sin oración
así sonaba el amor.

La vida está ahora tan vacía
como aquellas canciones
que nos despertaron el corazón.
Aquellas canciones
que nunca más sonarán.
¡Déjalas marchar!
Sí, déjalo estar
Sabes que jamás volverán

El amor no es algo
que se pueda comprar.
El sexo está barato,
¡Cómpralo!
Después reza, reza a Dios
para que vuelva a sonar tu canción.
Aquella canción de amor.
Tu canción.
Déjala marchar o déjala sonar.
La luz, tu luz
está en otro lugar.

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2014-09-23T15:12:00.000+02:00

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Los descastados

2013-03-28T13:17:00.000+01:00

Somos los olvidados,
Los eternos sin vida.

Los desechados por los dioses
Para salvar al héroe que nos guía.

Sangre y tierra nos esperan.
Padres, mujeres e hijos
Que nos vieron partir un día.

Pero nosotros no regresaremos.
Somos el tributo a pagar,
La ofrenda a los dioses.

Sí, somos nosotros,
Los sacrificados.

Alimento para el cíclope,
Cerdos para la bruja.
Los fulminados por el Sol.

Somos los destinados
A ganar las batallas,
A morir sin nombre.

Sí, nosotros somos
Los que nunca seremos

Somos la inmensa mayoría.
No lo dudes, somos tú.

Penélope (tampoco lo sabe)

2013-02-19T12:47:00.000+01:00

Yo, esposa, madre e hija,

Lecho sin sombra,

Amor sin calor.

Yo, mujer que carece

Del ímpetu de las olas

Con las que se alimentan

Las concavas naves,

Pretendida sin voz,

Amante sin luz.

Cómo atreverme entonces

A inventar, mañana,

Con el resto de mi vida

Un nuevo sentir

Cómo renunciar a abrir

Una y otra vez la página

Con la misma poesía:

La de los versos

Del siempre si.

Yo, reina sin rey,

Sangre en la herida.

Cómo no esperar por ti

Tejiendo los días

Con hilo de moira

Destejiendo las noches

Con el manto de mi vida

Cómo dejar de soñar contigo,

Cómo no quererte aunque

El vinoso mar esté vacío,

Cómo estar sin ser,

Cómo no ser yo,

Penélope.

Telémaco (agasajado por Helena)

2013-02-03T06:18:00.000+01:00

¡Oh! Reina de Esparta

Bella entre las bellas

Y esposa infiel

Tú que fuiste

Regalo de diosa

Y perdición de Troya

Concédeme, ¡oh Helena!,

El placer del Leteo

Vierte en mi copa

Tus polvos de nepente

Para aliviar con ellos

La falta del padre

Para abrigar bajo su manto

El dolor de la madre

Haz que esta noche

El niño olvide al hombre

Haz que el príncipe sea rey

Escóndeme, ¡oh Helena!,

Bajo las olas

Del anchuroso mar

Y cubre con su espuma

La nave a la deriva

Que yo, en vida,
Telémaco soy.

Acto de rebeldía

2012-11-21T17:49:00.001+01:00

Quiero aprender los secretos de la primavera,
Conocer el misterio callado de la noche azul.
Quiero verter el cáliz con la sangre del condenado,
Escuchar la muda conversación de las paredes.
Quiero saber, como que dos y dos cuatro son,
Cómo explicar el ruido de una calle vacía;
El luminoso caminar de una mujer sin sombra;
El sabor en la boca de los besos no dados.

Quiero dominar el fuego de la tierra,
La ira de las llamas al crepitar,
La soberbia de los vientos al soplar.
Quiero poseer el poder de lo oculto y lo real,
La fuerza y la fe de la imaginación
Para entender el calor en mi piel al soñar con tus manos,
Para encontrar la simiente en las cenizas del monte quemado,
Para ver una vez más la poesía en la luz de los semáforos.

Quiero ser la ley y el orden
Que condenen los suspiros de mi alma por tu cuerpo.
Quiero ser prisión y pena de muerte.
Castigar la sedición,
La insumisión de un acto de rebeldía.
Quiero ser; quiero entender; quiero aprender...
Y cuando todo esto sea, y todo haya entendido y aprendido,
Entonces, quizás, quiera mi obstinado corazón
Aprender lo que no supo aprender,
Entender lo que no puede entender,
Ser lo que desea ser.

(El descanso de éste que escribe)

Futuro imperfecto

2012-10-20T19:43:00.000+02:00

No me hables del día que esté por llegar
En que todo acabe como todo ha de acabar
En este camino de recuerdos para el futuro
Que empezará siempre mañana
Con el anhelo de los besos de hoy.

No, no me hables de idas y venidas,
Ni de holas y adioses que vendrán.
¡Guarda!, guarda, pues, todas tus palabras,
Y haz tus labios callar,
Con el silencio de tu espalda encendida,
Con el susurro de las nubes entre tus piernas,
Donde el cielo se abre
Entre quejidos de dulce sabor.

Deja las palabras para tus ojos,
Y el dialogo para tus miradas.
Deja que el eco de tu piel
Retumbe en mis manos al pasar
Por entre tus cabellos.

Deja que el aire nos transporte
Como hoja mecida al viento
Y no me hables con voces de un mañana
Escrito con frases del pasado.
Porque no me importa llegar al destino.
Tan solo quiero volar,
Volar contigo
Hacia el futuro imperfecto.

Lluvia de otoño

2012-10-12T22:06:00.000+02:00

Llueva otoño
mares y océanos,
Que de piedras y barro,
Si quiere,
Inunde mi camino.

Llueva otoño,
Si quiere,
Su agua,
De enfados y enojos.

Llueva Otoño,
Hasta,
Con sueños de abril.

Que llueva, que llueva
Hasta en la virgen
De la cueva.

Que fría estará
La superficie,
Pero en su interior,
¡Ay! En su interior:

Arde otoño,
con el fuego
de la noche dentro.

Arde la llama
Que prende la simiente
De la tierra fría
Con el silencio
Del calor
de su mano
Sobre la mía.

Arde la mirada
Y arden los ojos.
Arde la piel
Y arden los muslos.

¡Ardan!,
Ardan los deseos
Y arda la lluvia,
Que yo,
Yo ardo por ti.

Los versos vacíos

2012-06-29T12:32:00.000+02:00

Siéntate y piensa, siéntate y escribe.

Escribe un sueño o escribe una poesía.

¿Quiéres que escriba una poesía?

¿Qué pinte palabras con luz?

Podrían hablar del miedo de los ojos,

O, peor aún, del temor de las almas.

Aunque, también, ¿por qué no?

Podrían besar el vacío de este papel

Con el calor que me dan tus manos,

Con la ﬁrmeza que me da tu conﬁanza.

¿Para qué escribir poesía?

Podría escribir cientos,

miles de poesías,

Con inﬁnitas palabras,

Con rebuscadas alegorías.

Podría leerte las que escribieron otros:

Verlaine o Neruda o, tal vez,

Lopé o Darío o, que sé yo,

Han sido tantos y tantos,

Han sido tan pocos...

Ellos ya lo dijeron todo

En versos que no dicen nada.

¿Para qué hacer sufrir, entonces,

a las palabras?

Porque eso son las poesías,

Palabras que lloran y se lamentan.

Palabras que solo podrán soñar

Con la ilusión de expresar,

En unos versos vacíos,

Todo aquello que me dijo

El beso que tú me diste.

Tarascadas 10

2012-04-14T02:26:00.001+02:00

Lo más importante en la vida ésta es tener un fin

***

Cómo queremos pretender saber quiénes somos si la mayor parte del tiempo ni siquiera tenemos la capacidad de ver nuestra propia imagen

***

Salvo vivas excepciones, un libro no es más que la voz ajena de un muerto

***

El sexo, tan solo, es la consecuencia vulgar del deseo, si quieres disfrutar del primero, tendrás que sublimar el segundo

***

Si haces de tu corazón un cementerio de amores enterrados, ¡dalo por muerto!

***

El que desespera, ¿a qué espera?

***

Quién no crea en la justicia divina que se lo replantee porque ha de saber que ésta ya lo ha condenado a muerte

***

Cada vez que escucho o leo aquello de: en tu interior encontrarás la respuesta, me hace plantearme la inmensidad de mi interior, porque, joder, ¡nunca la encuentro!

***

Algún día escribiré algo grande, aunque bien pensado, por qué esperar: ALGO

***

Está claro que soy un hombre de principios, nunca consigo pasar de ahí

El empeño de la lírica

2012-03-15T14:33:00.002+01:00

Bailan las horas

 Con la música 

De palabras 

No encontradas,

 Palabras tristes
Que resuenan

 En la noche

 Enferma

 Ante el llanto

 Del deseo olvidado

 Del sol de abril.

Palabras extraviadas 

Frente al miedo

 A la nada

 Del silencioso deseo

 De dar tu mano 

A la primavera,

 De sentir

 Entre tus piernas

 El agua del mar, 

La luz en las venas 

De un beso robado

 Por los verbos ajenos,

 Que aflorarán

 La vida oculta 

De la lagrima, 

Que alejarán

 Con el viento 

Del norte

 El frío de las llamas

 No apagadas.

Palabras sin verso
Que morirán
Con el empeño
De la lírica
Para ser
La ceniza,
El polvo,
La sangre,
El amor,
Tú,
Mi palabra
Soñada.

Es una poesía dedicada.

Tarascadas IX

2012-02-25T16:43:00.000+01:00

El único sentimiento en el que nunca nadie me ha defraudado es en el de la decepción

***

Qué curiosos me resultan aquellos que más que vivir parecen estar escribiendo sus biografías

***

Solo tú supiste entenderme, quizás, porque solo tú pudiste quererme (¿o viceversa?)

***

Querer ser feliz es la principal causa de infelicidad

***

Sin palabras las imágenes se vuelven reales: vigila el silencio, él te descubrirá

***

Igual malgasto mi corazón en miradas rotas que nunca han escrito la primavera con tinta de abrazos. Tendré que replantearmelo

***

El mejor antidepresivo que conozco de todos los que he probado, es el deseo

***

No tengo ganas de escribir, y se enquistan las historias en mi cabeza, no paran de sucederse, de revolotear, me reclaman, me alientan; yo les pido paciencia, pero gritan, protestan, porque saben que miento, sí, casi todas serán como tú, una historia casi nunca ya olvidada

***

Ahora que tengo completamente vencido el miedo a la soledad, resulta que lo que ahora en verdad me asusta es la compañia. ¡Vida ésta!

***

Me ofrecen sus ojos, sus lenguas, sus sueños, miedos y deseos, sus cuerpos sexuados llenos de vidas; me ofrecen, me ofrecen, pero ninguna se da cuenta de que lo único que de verdad yo necesito son los abrazos que nadie me da

El lais de la doncella muda

2012-02-10T21:07:00.002+01:00

Os voy a contar la historia que escuché a una anciana relatar sobre la doncella muda y el caballero de los bueyes que defendió la gentil villa de Cieza frente al ataque del sarraceno Abul Hacen.

Cuenta la historia, tal y como la escuché y así os relato, los hechos ciertos ocurridos al caballero de los bueyes perteneciente a la Real Orden de Santiago, que tras recibir el encargo por parte del Mayor de la Santa Cofradía de Jesús, en el Reino de Murcia, de escoltar y defender el traslado de una venerable imagen del Cristo crucificado hasta tierras de la Mancha, se dirigió atravesando distintas villas y fructíferos valles en dirección a su destino. El trayecto no estaba libre de peligros pues la región se encontraba amenazada por las tropas del vecino rey moro de Granada, eran numerosas las razias que éstos realizaban saqueando y matando todo lo que encontraban a su paso, pero la valentía que había demostrado en diferentes ocasiones el caballero de los bueyes le hizo valedor de tamaña empresa.

Así tras su primera jornada de viaje, se decidió a descansar junto a la vereda del río Thader, en un paraje llamado Menjú, vencido por el sueño se puso a dormitar bajo la sombra de un fresno, en mitad de un sueño, despertó encontrando junto a él, la figura de un barquero que lo invitó a cruzar hasta la otra orilla para que contemplase la belleza de un lugar al que solo los elegidos y puros de corazón podían acceder. El caballero alentado por el espíritu de aventura, abandonó la vigilancia del Cristo y a los boyeros que la transportaban, los cuales dormían, y se encaramó hasta la barca con la cual cruzaron al otro lado, una vez allí el barquero lo incitó a que se adentrará entre la vegetación pues dentro de la misma encontraría una fuente cuyas aguas otorgaban la capacidad de curar todos los males del cuerpo y del alma, mientras, él lo esperaría de este lado de la rivera. Tras apartar unos helechos que cubrían el camino, se precipitó por una senda que discurría entre espadañas y cañaverales hasta encontrarse de repente en un espacio circundado por sauces y olmos que hacían imposible entrar o salir de aquel espacio en cuyo centro se encontraba la fuente más hermosa que ojo humano contemplo jamás, las aguas claras y límpidas brotaban como diamantes de la escultura que dominaba el interior de la fuente representando la imagen de la náyade Aretusa, el caballero admirado por el esplendor de la estatua se acercó hasta el borde de la fuente para poder observarla con mayor determinación, pero cuando se disponía a coger en sus manos agua de la misma, una voz surgió firme de los labios de la estatua que cobro vida:

—Detenté caballero, este agua solo te será concedida si eres digno de obtener su beneficio, si no es así, se tornará en oscura sangre que habrá de terminar con tu vida. Para ello deberás responderme cual es de entre todos los dones que les han sido concedidos a los hombres el que reina por encima del resto.
— El amor, contestó sin dudar el caballero de los bueyes.
— Puro eres de corazón, sentenció la náyade, de esta forma obtendrás el favor de llevar una gota del agua de esta fuente que podrás utilizar en una única ocasión para sanar cualquier mal que solo este agua y la fe de tu amor vencerá.

Nada más recibir de manos de la náyade Aretusa una gota cristalizada del agua de la fuente, desapareció la misma así como la fuente y toda la arboleda que rodeaba la misma, encontrándose el caballero de los bueyes otra vez junto a la orilla del río, en la cual esperaba el barquero que sin preguntar nada lo invitó a subir a la barca para cruzar al otro lado; allí permanecían durmientes los boyeros y la talla del Cristo crucificado. Los acució a que se despertaran, debían atravesar la cercana villa de Cieza en dirección hacía su destino.

En Cieza vivía un anciano caballero que a causa de la edad y el reparto de sus heredades entre sus dos ingratos hijos varones apenas disponía de sustento para mantener su hacienda, éste además de con su esposa vivía con su hija cuya belleza era inigualable en toda la comarca, sus cabellos oscurecían el sol y su piel era tan blanca como las nieves de primavera, nunca jamas existió doncella tan hermosa, pero para su desgracia y la de sus queridos padres, había perdido la facultad de hablar cuando siquiera hacía unos años que comenzó a hacerlo, ningún sanador de todos los que la examinó consiguió determinar la causa de su mudez que achacaban a los efectos del encantamiento de alguna bruja envidiosa de la hermosura que desprendía ya desde su más tierna niñez. La pobre era doblemente desdichada pues sentía que era una carga para sus padres y pensaba que nadie sería capaz de amarla a causa de su voz perdida.

Encontrábase la doncella recogiendo agua en la fuente del ojo para el abastecimiento de su casa, cuando observó que por el camino se aproximaba en su dirección una carreta tirada por bueyes portando una santa imagen y tras ella un caballero custodiando la misma, cuando alcanzaron a llegar junto a ella, la doncella se persignó y tras reparar en la apostura y beldad del caballero quedó prendida por Amor, nunca antes su mirada se enfrento a tan grande pasión, en sus ojos brilló un fuego como jamás ardería en llama conocida; éste a su vez, al ver a la doncella, rendido también por la fuerza de Amor, detuvo su caballo dolido por una belleza femenina que en la historia de la vida solo se había contemplado sino en celebres ocasiones; no pudo no hacer más que suspirar de puro sentimiento. Se dirigió a la doncella:

— Decidme, ¡Oh bien hallada dama! Quien mi corazón atraviesa con tan ardiente mirada, que la llama de fuego que bulle en mi alma solo por vos será calmada.

Una lagrima helada brotó de los ojos de la doncella, pues su mudez le impedía responder al caballero. La tristeza de inmediato cobro vida en su rostro y el dolor más intenso que ni la muerte podría sentir, heló el fuego que latía en su corazón. Abandonando los cántaros de agua que llevaba consigo salió corriendo hacía su casa donde pudiera llorar la pena negra que sentía por su triste vida. El caballero de los bueyes, palideció al ver la doncella escapar delante de sus ojos, y herido de amor ausente, permaneció absorto con la mirada fija en los cántaros que rebosantes de agua había dejado la dama junto a su estupor.

Dos horas transcurrieron hasta que el caballero consiguió apartar la mirada de los cántaros y recobró su espíritu para, con la determinación de su amor, andar en busca de la dama. Acarreó los cántaros y fue preguntando hacienda por hacienda hasta que le indicaron donde vivía la doncella junto a sus ancianos padres. Se encaminó en la dirección descrita cuando se encontró con el padre de la doncella apilando unos haces de leña en la entrada de su humilde morada que al percatarse de su presencia, saludó al caballero con la prestancia que aun conservaba a pesar de que la pobreza se reflejaba en sus vestimentas, lo invito a entrar en sus aposentos para ofrecerle todo cuanto necesitara. El caballero de los bueyes, agradecido aceptó la propuesta y no tardó, más allá de lo que el decoro y su condición le obligaban, en preguntar por la doncella hija del anciano hidalgo. Éste, extrañado, por la anterior irrupción de su hija envuelta en lagrimas contra las cuales no pudieron ofrecerle consuelo, fue capaz de comprender ahora cual era el motivo de las mismas, por lo que le refirió al caballero la condición de mudez que aquejaba a su amada hija y del infortunio y dolor que sentían por la misma, pues ésta se negaba a aceptar a nadie por esposo mientras de sus propio labios no pudiera pronunciar el consentimiento expreso de su amor, lo que sumado a la pobreza que aquejaba a su triste suerte, los hacían más desgraciados de lo que nadie pudo ser en aquellas tierras.
Convencido de su amor, el caballero le rogó que le permitiera ver a la doncella pues él sería capaz de revertir la mudez de su hija pues sus sentimientos hacía ella eran puros y el fuego que sintió en la mirada de los ojos de la dama le confirmaban que el amor que ella sentía por él era igual de sincero. Además, prometió al anciano hidalgo que nunca más debería preocuparse por la pobreza pues tenía suficientes posesiones y riquezas como para que ellos no volvieran a sentir la fiereza de la necesidad. El anciano caballero accedió a la petición del caballero de los bueyes e hizo llamar a su amada hija ante la presencia de ambos. Una vez más al verse el uno frente al otro, sintieron sus corazones arder de amor, los ojos de ambos relucían como soles al amanecer, pero la doncella, volvió a sentir la carga de su mudez ensombreciendo su bello rostro. El caballero se aproximo a ella y le dijo:

— No temas bella dama, la pureza de nuestro amor te devolverá el habla. Solo has de tomar entre tus labios esta gota de agua que guardo al lado de mi pecho para que así sea.

Extrajo de una bolsa que guardaba junto a su corazón, la gota cristalizada que le había entregado la náyade y la posó entre los idumeos labios de la doncella, que sintió como la gota se deshacía al contacto con su boca, pero al contrarió de lo que todos esperaban con anhelo, no recuperó el habla. El caballero le rogó que aguardará pues el amor que ambos sentían era cierto, pero la dama se sintió apenada pues pensaba que jamás hablaría y no podría vivir el amor que la hacía respirar por el caballero. Así que aquejada por el dolor salió al patio de la hacienda para allí poder llorar su desgracia. Estaban ya sus ojos cubiertos de lagrimas cuando observó que a lo lejos atravesando los huertos que existían más allá del puente que permitía a los paisanos cruzar el Thader, venía una mesnada de moros a pie y a caballo en dirección a la villa, alterada, entró corriendo a la casa donde su padre y el caballero permanecían en silencio y grito:

— ¡MOROS VIENEN!

El caballero y el anciano dieron un salto sorprendidos al escuchar la voz de la doncella y entre la inmensa alegría por este hecho y la estupefacción por las palabras pronunciadas, se apresuraron a reaccionar, el anciano se dirigió corriendo hasta la iglesia de San Bartolome para avisar al resto de paisanos para que hicieran sonar las campanas avisando del peligro. El caballero por su parte se aprestó a coger sus armas y su caballo y ordenó a los boyeros que aguardaban retirados en la entrada de la hacienda del pobre hidalgo que escondieran la talla del Cristo crucificado en la estancia y le acompañaran para dar batalla a los moros. A la doncella la inquirió para que junto a su madre se ocultará lo más lejos posible. Infundido de un nuevo valor por el amor que sentía, se dirigió a la plaza del pueblo donde se estaban reuniendo los villanos para comandar a los mismos frente a la amenaza que suponía el ataque de los moros; dispuestos todos para el combate, se posicionaron en la entrada del puente para impedir la entrada a la villa y desde allí repeler el ataque.

Los sarracenos comandados por Abul Hacen, los superaban ampliamente en número, pero a pesar de las fuerzas dispares la batalla no resultaría fácil para éstos, el caballero fue el primero en lanzarse valerosamente contra las hordas moras, derribando desde su caballo con su espada a cientos de moros, los villanos también forcejeaban frente a los moros matando a gran número de ellos, pero la pujanza y el ingente número de moros superior a los tres mil terminó por decantar la batalla del lado de éstos, quedando solo el caballero blandiendo su acero teñido de rojo sangre peleando con todas sus fuerzas y valor hasta que finalmente calló herido de muerte atravesado por el alfanje de un moro que de forma traicionara lo sorprendió por la espalda. Vencida la resistencia, los moros se dedicaron a saquear y arrasar la villa, matando en venganza a la mayor parte de los habitantes de Cieza. La doncella y su madre, pudieron ponerse a salvo escondiéndose en la canalización de un antiguo aljibe oculto entre la maleza de una de las haciendas, junto a ellas se salvaron muchas otras mujeres, ancianos y niños que se habían resguardado en el mismo lugar. Cuando el peligro hubo pasado y encontraron la villa arrasada y a la mayoría de hombres muertos, el pesar inundo el sentir del pueblo, como almas vagantes lloraban la perdida de sus familiares y sus casas. La doncella, se apresuró a dirigirse hasta el puente, su padre que, por su ancianidad, no había podido participar en la batalla corrió cuanto sus ajadas piernas le permitían para no dejar a su hermosa hija contemplar la crueldad de los efectos de una batalla, pero ésta alcanzó a llegar junto al caballero de los bueyes para rendida ante su cadáver, llorar y maldecir su desgracia, pues el amor por el que había conseguido recuperar el habla, le era robado de una manera tan injusta y cruel.

— Mi amado, mi voz y mi vida, el más bello y valeroso de los caballeros. ¿¡Por qué me abandonas!?

Con fuerza lo apretaba entre sus brazos, tiñendo de la sangre, aun tibia, de su amado, sus pobres vestimentas, y antes de que su padre alcanzará a llegar hasta ella, besó al caballero de los bueyes con el beso más sentido que nunca antes dieron unos labios en la historia antes escrita por los hombres. En la fuerza del amor de este beso se materializó el poder sanador de la gota de agua que la náyade entregó al caballero y tal como ésta le había prometido, solo la fe de su amor alcanzaría a revertir cualquier mal; como por amor verdadero entregó este don a la doncella renunciando a guardarlo para sí, fue esa entrega y fe por su amor la que ahora conseguía curarlo del peor mal que sufren los hombres, la muerte. Aturdido, abrió los ojos y se encontró con su amada doncella cubierta por su propia sangre, llorando por su perdida.

— No llores, mi vida. Nuestro amor ha vencido la muerte.

Ésta es la historia de la doncella muda, trovada por los más grandes poetas del reino, y que yo os he contado tal y como sucedió y que tuvo como final la boda, por amor más sincero nunca sentido por hombre y mujer, que fue celebrada en la ermita que se construyó en la arrasada hacienda del anciano hidalgo de la cual se salvo de forma milagrosa, pues los moros, a pesar de haber quedado la misma descubierta nunca la vieron, la escultura del Cristo crucificado; así, allí en su honor se alzó la que aun hoy es su hogar para devoción y gloria de los habitantes de Cieza, y en el escudo de la localidad se honra la heroica muerte que los villanos encontraron en la puente por defender su pueblo frente al invasor moro, teniendo estas palabras por recuerdo inmemorable: “Por pasar la puente nos dieron la muerte”.

Para al profesor Emilio del Carmelo Tomas Loba.

Tarascadas VIII

2012-01-27T11:07:00.000+01:00

Las comparaciones son odiosas. Añado: solo cuando eres tú el que resulta mal parado de las mismas

***

El cínico lo es porque lo reconoce y al mismo tiempo intenta convencerte de lo contrario. Lo peor de todo es que lo consigue; eso explica porque existen los políticos

***

Cuanto tiempo malgastado en encontrar un sentido a la vida cuando ya tenemos cinco sentidos para disfrutarla (quien tenga seis o más ni te cuento)

***

De lo único que estoy seguro es de la duda; bueno, no sé

***

Cuando en alguna determinación consideres que tus razones son de peso, desconfía de las mismas, su peso te impedirá avanzar

***

Todos los años pronostican el fin del mundo a sabiendas de que algún año acertarán (lo irónico es que quien acierte se quedará sin la esperada gloria)

***

La muerte solo será igual para todos cuando ya no queden vivos

***

El sexo es un acto de entrega egoísta, aunque, bueno, igual soy muy generoso al juntar lo que puede ir por separado: acto, entrega, egoísta...

***

Mal de muchos, consuelo de tontos, pero como consuela no ser el único tonto

***

Busco la palabra amor en el diccionario y no encuentro entre sus acepciones la que mejor lo expresaría: ¡ains!

¡Despiértame!

2012-01-16T13:58:00.001+01:00

Tiembla
En la llama,
Lo que nunca
Nadie fue.
Sombra
De una lagrima
En palabras
De otoño muerto.
¿Para qué permanecer?
Solo tú lo sabías.

Nunca pude ser
La mirada ardiente
Del beso
Que en tus labios
Para mí,
Escondías.
Sueño, olor
Y deseo
De lluvias
De tu sexo
Mojado.
No preguntes,
No,
Nunca así
Lo querías.

Fui mentira
Pronunciada,
E ilusión
Arrancada.
Jardín
Sin primavera
Y fragancia
Olvidada.
Flor
Deshojada,
Y silencio
De llama
Apagada.

Ahora,
Tan

Solo

Soy
Palabras,

Palabras
Soñadas.

¡Despiértame!

Al otro lado

2012-01-11T01:16:00.001+01:00

William> ¡Venga! Vamos, vamos, otra vez te vuelves a rezagar. No puedo estar tirando constantemente de ti.
Jules> Es que estoy cansado. Cuándo vamos a parar a hacer un descanso. Mis rodillas no dan más de sí.
William> No podemos detenernos. Tenemos que continuar hasta llegar al final y lo sabes.
Jules> ¡Ah! El final, el maldito final. Llevas doscientas páginas arrastrándome hasta allí. ¿Y después qué? ¿Qué vamos a hacer una vez que lo hayamos alcanzado? ¿Me dejarás descansar entonces?
William> Yo pienso saltar al otro lado, y tú..., tú..., tú harás lo que te plazca, hasta descansar si quieres.
Jules> Y no podemos esperar un poco antes de continuar
William> ¡Esperar! ¿A qué?¿A quién? A Godot. No ves que eso ya está escrito idiota. No podemos plagiar, tenemos que continuar con nuestra propia historia.
Jules> Si a mí me gusta nuestra historia. Hasta a ti te he cogido cariño con lo gruñón que eres. Pero no aguanto este ritmo. No tenemos ni un respiro, parece que seamos personajes de teatro, y yo..., yo soy muy tímido. No soportaría tener público; no vamos a tener público, ¿verdad?
Jules> ¡Ay! Hubiera preferido llegar hasta aquí con el estilo libre indirecto. Mucho más relajado, donde va a parar. Sentir como fluye el relato mientras se confunde la voz del narrador con la de los personajes. Lo ideal para un carácter retraído como el mío. No sé como estuve para hacerte caso y seguirte en este viaje.
William> No te callarás...
Jules> Si lo hago los lectores se aburrirán, ¿no crees?
William> ¿Lectores? Nosotros no tenemos lectores.
Jules> ¿No tenemos lectores? Entonces..., eso quiere decir que tenemos público. Ves, lo sabía, lo sabía, ya te lo había advertido. ¿Dónde está?, y el público, ¿no los veo?, ¿son aquéllos de ahí enfrente? ¡Ay! Dime, se me ve guapo. Mira, ya me he puesto colorado. Por tu culpa. Ahora si que no pienso decir nada.
William> Pero, ¡serás idiota! Aquí no hay nadie más que nosotros dos. Bueno, y el Otro...
Jules> No me hables del Otro, que sabes que me da miedo. Y si estamos solos por qué tenemos que seguir hasta el final, ni que nos fueran a dar un premio por conseguirlo.
William> Es nuestro destino, llegar al final; y la verdad, te aseguro, no nos dará ningún premio por hacerlo.
Jules> Pues vaya con el destino, y yo que me cago...
William> Tampoco vas a ganar nada maldiciendo nuestra suerte.
Jules> Yo no maldigo, simplemente decía que me estoy cagando. Pásame una hoja, anda, aunque sea la primera, la de la dedicatoria. Gracias. No te vayas, ahora vuelvo.
William> Lo que yo decía, la literatura ha muerto. Solo quedan pastiches, efectismos o boutades.
Jules> ¡Eh! Te estoy oyendo. Quién dices qué ha muerto.
William> Ni cagando se calla. ¡La literatura es la que ha muerto!
Jules> ¡Pobre! ¿Y deja marido e hijos?
William> Dios que generación. Desamparados, eso es lo que deja, muchos desamparados.
William> Con lo bien que Jules resultaría como personaje en una novela de cruzados o en una de vampiros, en serio, no sé como al Otro se le ha ocurrido juntarlo conmigo. Si de mi dependiera se hubiera escrito una historia a lo grande, con unos diálogos dignos de ser leídos o incluso, por qué no, declamados en voz alta; en ellos se vislumbraría el poso asentado por el estilo de los maestros de la literatura y me atrevería a decir que éstos se verían superados al implementarse en este nuevo método narrativo, la técnica de la inferencia hipotética como nuevo argumento discursivo, iniciando una nueva corriente en la cual yo sería su primer y principal personaje. Sí, ¡viva el retrotrasneopostmodernismo!
Jules> ¡Uf! No veas la que he liado, por allí no hay quien se arrime en unas horas. Mira, has visto, se me han puesto las manos rojas.
Jules> William.
William> ¿QUÉ?
Jules> Te noto enfadado conmigo. Tengo la impresión de que deseas librarte de mí antes del final. William.
William> ¿QUÉ?
Jules> He escuchado lo de la novela de vampiros; pues que lo sepas, yo sería un personaje excelente para la saga Grupúsculo.
William> No lo dudes, no habría mejor víctima jamás escrita en todo el genero vampírico.
Jules> ¡Ja! Por lo menos tendría la oportunidad de ligar con mujeres. Desde que empezamos el relato, ni una, ¡eh!, pero ni una se nos ha acercado. Tanto escuchar que a ellas les gustan cultos y mira, nada de nada. Aunque bueno, a tu lado no hay quien ligue: eres feo y antipático.
Jules> Dime, dónde hay que apuntarse para lo de las vampiresas. Abandono, me voy a otro sitio donde me valoren y me quieran. Bien lejos de ti. Dimito.
William> Jules.
Jules> ¿Qué?
William> ¡CALLATE!
Jules> No me gusta que me grites. Me asustas.
William> Pues deja de decir tonterías y no me hagas recordarte que dependemos para todo de lo que decida el Otro. No vas a ir a ninguna parte.
Jules> Y si hablo con el Otro. ¿Me escuchará?
William> Prueba.
Jules> Y cómo lo hago.
William> No sé. Reza.
Jules> Otro, Otro, me escuchas. Otro, ¿estás ahí? Otro, ¡cucú!, Otro...
Jules> Igual es sordo. Otroooooooooo
William> Yo que tú desistiría. Al Otro, no le importamos. Para él somos una historia más de tantas. Nos llevará hasta el final y luego se olvidará de nosotros. Nuestra única función es terminar lo que empezamos y dejar un recuerdo encapsulado que se repita una y otra vez como si de una maquina de Morel se tratase, esa fantástica invención del genio argentino.
Jules> ¿De quién? ¿De Messi?
William> Adiós a la posteridad. ¡CALLATE!
Jules> Otra vez, tú; ya me estás gritando de nuevo, me..., me alteras.
William> Jules, por favor, déjalo.
Jules> Estamos llegando al final, ¿verdad? Te noto muy resignado.
William> Eso me temo.
Jules> Qué va a ser de nosotros entonces. Cómo vamos a terminar. Tengo miedo.
William> ¿Existe algo o alguien que no te de miedo? Y yo, ya te he reiterado un millón de veces lo que pienso hacer: saltaré al otro lado.
Jules> Pero nunca nadie regresó jamás del otro lado. Planeas dejarme solo, es eso. Yo no quiero estar solo. Me da miedo la soledad. Llévame contigo. ¿Me vas a llevar contigo?
William> Sí, te llevaré si te callas.
Jules> Lo sabía, estaba seguro de que me querías. Yo también te quiero. Ven dame un abrazo.
William> Aparta, idiota. Si vuelves a besarme en la boca te juro que de una hipérbole te mando al primer capitulo.
Jules> Perdona, perdona, ha sido la emoción. Me he dejado llevar por la efusividad del momento.
Jules> William, qué vamos a hacer en el otro lado.
William> Ser libres
Jules> ¿Ahora no lo somos?
William> No, dependemos de lo que decida el Otro. Puro determinismo.
Jules> Vaya, pues yo no me había dado cuenta de que no fuera libre. Vaya problema entonces no saber cuando se es o no libre.
William> Oye, espera, diría que estamos en la última página. Sí, ésta es. Prepárate para hacer lo que yo diga.
Jules> ¡Ay! Qué nervios. Aguarda que me pongo a tu lado. No quiero equivocarme.
William> Suéltame la mano, ¡idiota! Ponte ahí, y permanece quieto, cuando yo cuente hasta tres salta con todas tus fuerzas hacía delante. Se trata de atravesar el final de la página para llegar al otro lado.
Jules> William, pase lo que pase quiero que sepas que eres el mejor compañero que nadie podría tener, incluso mejor que lo serían las vampiresas con esos vestidos negros vaporosos con encajes...
William> ¡Cállate! Y ponte en listos. Una, dos, tres, ahora, ¡salta!
Jules> Ahhhhh
William> Ahhhhh
Jules> William, William, dónde estás, no te veo. Dame una señal. Está todo oscuro.
William> Jules
Jules> Sí, te oigo, por mi derecha, no te muevas. Continua hablándome, no temas, ya llego.
William> Jules
Jules> ¿Qué? ¿Qué pasa? ¿Qué te ocurre?
William> Abre los ojos, ¡idiota¡
Jules> ¡Joder! Qué susto. Por un momento pensé que estábamos muertos. No estamos muertos, ¿verdad?
William> No estoy seguro de eso.
Jules> Pero, ¿hemos cruzado al otro lado?
William> Tampoco estoy seguro de eso. Nunca antes lo he visto.
Jules> A mí me parece que estamos en el mismo sitio. Bueno, no podría afirmarlo categóricamente. Aunque sigo sin ver mujeres, eso sí.
Jules> ¡Oh! William, mira. ¡Mierda!
William> ¡Mierda!
El Otro> ¡Fin!

Jose Manuel Lucas

Tarascadas VII

2012-01-02T21:01:00.000+01:00

Cuando las circunstancias, sean éstas cuales sean, te impiden escribir; te das cuenta de que la única historia realmente mala, es aquella que no has sido capaz de germinar

***

Yo más que cumplir años lo que hago es amontonarlos uno encima del otro en espera de que amanezca el día en que sepa lo que hacer con todos ellos

***

No es la primera vez que me dicen que me gusta llegar hasta el límite (de las situaciones, personas o cosas) ¿? Dudo de que en verdad sea así pero en cualquier caso será porque soy una persona muy limitada

***

Las pesadillas son el cine de nuestros miedos

***

Sonrío con una doble intención: expresar la alegría o agrado que experimento en ese momento y también para que puedas adivinar mi calavera (fíjate y la verás)

***

El único inconveniente que le encuentro a la soledad es que es peligrosamente adictiva

***

No es que exista una crisis de valores o que, como muchos predican, éstos se hayan perdido, no, es más simple: ahora cotizan en bolsa

***

Los cementerios son las cárceles donde encerrar a los muertos

***

Cada vez me resulta más complicado discernir quién soy: la máscara que me representa o él que actúa debajo de ella

***

El principal problema al que jamás te puedas enfrentar eres tú

Evanescente

2011-12-26T01:02:00.001+01:00

Vuelves a pensar en mí.

Yo escribo porque no puedo hablar,

Y afuera, el mundo está vacío.

Se han perdido las señales
Pero un niño juega y grita:

¡Soy tú! El azul del ancho mar,

La lagrima que triste no brota,

Porque no la dejas ser llanto

Ni sollozo al suspirar.

¡Vuelve! No nos queda nada

Ni nadie en quien confiar.

Han muerto todas las creencias,

Las razones y los símbolos

Que adoramos ante el altar.

Gritan tus ojos letanías de silencio

Donde ardieron las cenizas del amor.

Yo, beso el suelo con el aire de mis ahogos

Y pierdo la materia para ser evanescente,

Como el humo negro de la memoria

Que alimenta el fuego de los sueños,

En la tierra que nos vio nacer.

Allí, donde fuimos polvo y barro

Antes de que el vendaval devastará

Los recuerdos que avivan tus desvelos

Por el miedo de la promesa hecha:

¡Jamás volveré a ti!

Nunca nadie regresó del otro lado

Y ya es la hora de cerrar.

Solo el viento hablará de nosotros

Cuando ya no estemos,

Pero tú bien sabes, que lo nuestro

Nunca tendrá principio ni final.

Seremos la llama eterna,

Que ilumine la soledad,

La mía, la tuya, la nuestra,

La de nuestros corazones olvidados.

¡Arde!

(Ya nada será igual)

Jose Manuel Lucas

El extranjero

2011-12-21T01:38:00.002+01:00

Extraño, esa es la palabra que mejor lo definiría. Me recuerda la sensación de vacío y abatimiento que experimentaba el protagonista de L´étranger, monsieur Meursault, frente a un entorno en el cual no se sentía capaz de participar y donde el desgarro por la incertidumbre dominaba todos los aspectos de la vida. Por suerte para mí, nada tiene que ver mi carácter y mis motivaciones con las del personaje de Albert Camús, pero las emociones primeras al dejar la que hasta entonces había sido mi vida, se podrían asemejar a las descritas. Vienen, así, hoy, a mi memoria los días de aquél agosto en los que visité por primera vez esta ciudad. Apenas organizamos nada, lo de planificar nunca fue nuestro fuerte. Roberto me comentó que había estado hablando con Fer, un antiguo compañero nuestro de instituto que se había ido a vivir a Barcelona y al que realmente no conocía lo suficiente pero las veces en las cuales coincidíamos, conectábamos y siempre lo pasamos bien juntos; éste, me dijo Roberto, se encontraba ahora en París, un año antes, se marchó con una beca Erasmus, y había conseguido prolongar su estancia durante los meses de verano gracias a un trabajo de mala muerte que le permitía ir tirando. Si queríamos ir a visitarlo tenía sitio para alojarnos, había que aprovechar la oportunidad. No me lo pensé cuando Roberto me propuso ir a verlo, vayámonos, contesté apresurándome más de la cuenta, pues debía de hablarlo con Nerea, mi novia por aquel entonces. Como era de esperar, a Nerea no le hizo ninguna gracia saber que ella no iba a tener vacaciones ese verano y que los quince días de las mías los pasaría en el extranjero. Llevábamos cinco años de relación, y unos meses antes las cosas no nos habían ido especialmente bien; por cuestiones de trabajo nos fuimos a vivir a Córdoba, allí, nuestra relación se tambaleó hasta el punto de que yo regresé solo a Murcia, la distancia debería haber hecho el resto y terminar de romperlo todo, pero, sucedió lo contrario, nos dimos cuenta de que no podíamos estar separados. A las dos semanas, me pidió que fuera a buscarla, se volvía a Murcia conmigo. Decidimos esperar antes de volver a vivir juntos, por eso yo compartía casa con Roberto, a Nerea no le caía muy bien que digamos, así que todavía menos gracia le hacía que el viaje fuera con él; al final, se mostró compresiva y entendió que no podía oponer ningún inconveniente al respecto. Eso fue el antes, otra cuestión serían el durante y el después, pero París bien vale una bronca, a los dos de días de hablarlo, estábamos en rumbo.

Fer, vino a recogernos al Charles De Gaulle, después de los saludos y abrazos propios de los reencuentros, nos encaminamos a la universidad de Nanterre en la zona de la Défense, donde había podido permanecer alojado en la residencia universitaria. Allí, nos consiguió la habitación de una compañera suya que se había marchado a trabajar durante el verano a la costa atlántica y que le había dado permiso para acogernos en la misma. El trayecto hasta la universidad, lo hicimos en autobús, nada más subir al mismo, Fer nos dijo, yo no pago en los transportes públicos, vosotros haced lo que os dé la gana; como buenos invitados, y tirando del refrán donde fueres haz lo que vieres, hicimos lo propio, no pagar, aunque esta circunstancia nos reportaría alguna que otra anécdota con los controladores del metro. Una vez en la residencia, tuvimos que entrar a escondidas del conserje de la entrada, puesto que estaba prohibido alojar a cualquier persona ajena a la misma. Por los comienzos, el viaje, no cabe duda, parecía, iba a ser como poco entretenido. Lo último que me esperaba cuando subí al avión era encontrar a mi antiguo y siempre prudente y correcto compañero de instituto convertido en una suerte de goliardo del siglo XXI.

Una vez instalados, y tras una siempre reconfortante ducha, nos dispusimos a iniciar la noche; Fer nos anunció que iríamos a unos garitos de la zona de Montmartre, pero que por economía él no podía salir a cenar fuera, que si nosotros queríamos ir, no le importaba esperarnos. Roberto y yo éramos unos expertos en improvisar comidas, fiestas o cualquier evento en el que la diversión tuviera cabida, así que le propusimos que nos dejará encargarnos del asunto. Teníamos una sorpresa para él, de España habíamos traído una mochila llena de producto nacional: jamón, lomo, chorizo, salchicha, queso, vino, y demás viandas, aunque el plato fuerte era una bolsa isotérmica llena de gambas, mejillones, berberechos, cigalas, almejas, hasta un pulpo entero llevamos; esa noche, Fer cenó como creo no lo había hecho en mucho tiempo, si bien fue al día siguiente cuando la liamos bien gorda. Después de una cena llena de historias y recuerdos, cogimos varios de esos autobuses que salían gratis para llegar hasta Montmartre, allí esperaban una mezcla de franceses y españoles amigos de Fer. Nosotros estábamos cansados por el viaje, pero enseguida nos animamos, los bares tenían un ambiente especial y no tardamos en integrarnos en el grupo. Yo hablaba bien el francés, por lo que no tardé en ponerlo en práctica con las amistades nativas de Fer. Lo confieso, fui directo a hablar con las chicas. Las francesas gozan de un plus añadido en el imaginario masculino español. Pude comprobar que lo tenían merecido, no me preguntéis por qué, no sabría explicarlo con palabras, es una cuestión cultural y, por supuesto, emocional. Después de tomar unos vinos e intercambiar unas risas, subimos las escarpadas y numerosas escaleras que conducen hasta le Sacré Coeur, el esfuerzo bien lo valió, las vistas de la ciudad desde lo alto de la colina eran espectaculares, una enorme luna llena terminaba por dibujar un tapiz que se convirtió en mágico cuando comenzó a sonar una guitarra española de manos de unos chicos que estaban sentados a nuestro lado. Esa noche entendí porque París es la ciudad de los enamorados, rendido a las sensaciones y con el sonido de la guitarra de fondo, no pude no pensar más que en Nerea, en esos instantes deseaba tenerla a mi lado, despierto soñaba con abrazarla, con besar sus jugosos labios. La hora y el agotamiento me sacaron de mis pensamientos, tocaba regresar a la residencia. Solo por el encanto de esa noche hubiera merecido la pena el viaje, el resto sería mejor todavía.

El cuarto donde nos alojamos era bastante pequeño, un armario empotrado al fondo, una mesa de estudio y una estantería roja de seis baldas conformaban toda la estancia, en él habían dispuesto dos camas de cuerpo entre las que apenas quedaba espacio pero en las cuales dormimos como si de la mejor habitación del Ritz se tratase. El mediodía me vio despertar, Roberto no estaba en la habitación ni tampoco lo vería hasta después. Fer tuvo que ir a trabajar esa mañana, la noche antes nos comentó que volvería sobre las dos de la tarde, a esa hora vendrían sus amigos para hacer una fiesta en la residencia. Me duché y salí a dar un paseo, disponía de un par de horas para ello. Siempre que he viajado a cualquier ciudad, he sentido la necesidad de caminar solo por sus calles como si fuera uno más de sus habitantes, llegar a confundirme entre el resto de las personas. En París, me resultó bastante fácil parecer otro francés más. Aproveché el paseo para comprar una tarjeta telefónica, tenía un móvil de prepago y con la premura del viaje, no me acordé de recargarlo antes de salir y, para mayor infortunio, tampoco eché en la maleta el cargador del mismo. Desde que aterrizamos, solo había podido enviar un sms a Nerea diciéndole que el vuelo nos fue bien y que ya estábamos instalados en la residencia, terminé el mismo con un sincero te quiero; eso fue lo único que pude transmitir con mi teléfono antes de quedarme sin batería ya que, ¡joder!, nadie tenía un cargador que me sirviera. Regresé a la residencia universitaria, donde en una de las cabinas telefónicas de los jardines pude hablar con Nerea. Estaba viviendo con sus padres, por lo que fue a coincidir mi llamada con la hora de la comida en su casa, apenas pudimos hablar durante diez minutos, le prometí que a la tarde-noche la volvería a telefonear. Me lo estaba pasando genial pero la echaba de menos, en verdad me hubiera encantado tenerla a mi lado durante el viaje.

Subí a la residencia, donde me encontré a Roberto y a Fer tomando unas cervezas con más gente que no conocía. Me uní a ellos solicitando mi preceptiva rubia fría antes de pasar a las presentaciones. La idea, me dijeron, era preparar varias paellas con todo el marisco que habíamos traído y comer todo lo demás como aperitivo, amén de la comida y bebida que aportó la gente que se fue uniendo al evento. No alcanzó, apenas, a recordar el nombre de algunos de los que nos juntamos ese día, pero apostaría a que todos los presentes retendrán en su memoria esos momentos con la misma claridad y cariño con que yo lo hago. Para empezar tomamos al asalto la cocina de la última planta de la residencia, allí podíamos montar jaleo sin molestar. Entre chicos y chicas éramos unos diez, así que nos repartimos las tareas. Roberto estaba en su salsa, preparando el sofrito para la paella y organizando al resto. Yo, viendo que la situación estaba controlada, me dediqué a beber cervezas una tras otra y a picotear de los platos que iban saliendo. Alguien tenía que dar el visto bueno, ¿no?, ja,ja,ja. Pusieron una radio de la que no paraba de sonar flamenco, en todas sus vertientes, desde el Camarón hasta los Delincuentes, quién me iba a decir a mí, que sería en París donde iba a oír más flamenco del que nunca escuché antes. Vinieron más amigos de Fer, hasta que terminamos por ser unas veinte personas; no me pare a contarlas, la verdad, pero no cogía más gente en la cocina, y todo el que pasaba por ahí se acercaba a mirar y alguno que otro se añadió. La algarabía era tremenda: los bailoteos, las risas, la comida y el alcohol desinhibiendo, más si cabe, nuestras almas conformaron una atmósfera de euforia que se desató cuando una de las chicas, Aurélie, comenzó a explicarnos un juego al que todos nos prestamos raudos a participar, fue muy divertido, tenía un componente picante que propició más de dos risas y de dos sonrojos, aunque no era nada del otro mundo, ¡eh!, no penséis mal. Otro día os cuento en que consistía, ¿vale?

En un suspiro habían pasado cinco horas, eran las siete de la tarde. Algunos de los presentes empezaron a marcharse y a Fer, Roberto y a mí, nos invitaron a ir a una fiesta que daban en su casa unas chicas españolas que estuvieron en la comida y trabajaban como enfermeras en un sanatorio mental en una localidad, cuyo nombre no recuerdo, próxima a Versailles. Yo parecía un borrego desbocado, estaba dispuesto a ir donde fuera mientras me lo pasará igual de bien, mis amigos también asintieron con la proposición. Puestos a continuar con la locura del día, que mejor que un manicomio, no podía existir mejor lugar para una fiesta. Esta vez, nos llevaron en coche; la casa estaba en medio de un vergel, allí continuamos la jarana hasta que el agotamiento hizo mella en nuestros cuerpos porque los ánimos no decayeron en un ningún instante, no había camas para todos así que cada uno durmió donde pudo y como pudo, serían las seis de la mañana.

La hora de comer y el ruido nos hizo despertar a los que todavía rondábamos a Morfeo. Tardé más de media hora en volver a ser persona, me dolía todo. Después de una frugal comida, nos llevaron a ver el palacio de Versailles, no pudimos estar más que agradecidos, con toda seguridad no lo habríamos visitado si no hubiera transcurrido el día anterior por los derroteros en los que se desarrolló. Al ser domingo, y agosto, no pudimos acceder al interior del palacio, pero solo los jardines y exteriores merecen la visita. Caminando entre los mismos uno no puede dejar de pensar en la majestuosidad en la que vivían los monarcas y su séquito así como en las sensaciones que podían llegar a experimentar esas personas al concentrar en su persona un poder casi omnímodo, por mi cabeza anduvieron desde Luís XIV, el rey Sol, hasta el pequeño Napoleón paseando entre tanta inmensidad. La hora de regresar a la residencia cayó de forma inexorable, nos despedimos con la promesa de volvernos a ver, a si sería pero ya en España. Nos aproximaron hasta una estación de metro, donde cogimos un RER y un metro hasta la Défense, por supuesto de los que salían gratis. Eran cerca de las nueve, y no sé si te habrás percatado querido lector, que no cumplí mi promesa de llamar a Nerea, pero bueno, ella lo entendería, las circunstancias no lo habían permitido. Lo primero que hice cuando llegamos fue acercarme a una cabina de teléfonos, pero, ¡mierda!, la tarde anterior, Fer me pidió mi tarjeta telefónica para dar un toque a un amigo, eso me dijo. Subí corriendo a pedirle que me la devolviera, cuando fui a usarla, apenas quedaban quince minutos, el muy cabrón, ya arreglaría cuentas con él. Telefoneé sin mas dilaciones a Nerea; hola cariño, ¿cómo estás?, perdona que no te llamará ayer, pero nos liamos y al final no pude hacerlo, casi no tuve tiempo de terminar esa frase, cuando ella, empezó a gritarme, qué te liaste, qué te liaste, mira, Luis, vete a t-o-m-a-r p-o-r culooooo, ¡cabrón!, y colgó. Vaya, me dije, parece que se ha enfadado un poco, menos mal que mi perspicacia me otorga un añadido a la hora de entender lo que se nos dice con sutileza y doble intención, sino, creo, no hubiera notado su enfado. Volví a telefonear; Nerea, por favor, escúchame, lo siento de verdad, entiendo que estés molesta pero comprende las circunstancias; otra vez me interrumpió, circunstancias, circunstancias, toda la tarde esperando a que me llamarás y hoy todo el día igual, y tú me dices que te liaste, tira a tomar por culooooo, volvió a colgar. La había tomado con mi pobre culo. Insistí hasta donde mi paciencia persistió, directamente no me cogía el teléfono. Regresé a la habitación alicaído y con una frustración en mi cuerpo y ánimos que me acompañó el resto de días, pues hasta cuatro días después no quiso responder a ninguna de mis llamadas. A pesar de esta, para mí, incomoda situación, el viaje continuó con la magia que empezó. Nos dedicamos a hacer turismo por París, pero sin agobios, lo que pudiéramos ver lo veríamos y lo que no para otra ocasión. De esta forma pasamos de acceder al Louvre o de hacer las interminables colas para ascender a la Torre Eiffel, a cambio, descubrimos rincones exquisitos, pequeñas plazas como la Place des Vosgues, jardines celebres como el de Luxemburgo y otros menos visitados como el de las Tullerias, pero lo mejor de todo fue la intensidad con la que desplegamos la amistad y camaradería entre los tres. El viernes volamos hasta Londres, allí continuaba la segunda parte de nuestro viaje, pero eso es otra historia.

Transcurrieron cuatro años hasta que regresé por segunda vez a la ciudad de la luz, esta vez, era yo el que iba de Erasmus. Mi vida giró ciento ochenta grados norte, hacía poco más de un año del fin de mi relación con Nerea, el trabajo cada vez me satisfacía menos. Ante esa situación, no se me pudo ocurrir nada mejor que, a punto de llegar a la treintena, matricularme en la universidad. Nuevos aires ventilaron mi vida, por qué no atreverme ahora a irme a estudiar al extranjero, ya no era un adolescente, pero Francia siempre había estado en mi mente. No existía ningún sentimiento al que aferrarme, ninguna obligación ni responsabilidad más allá de cubrir mis necesidades, y de esas siempre supe ocuparme. Decidido, presenté la solicitud. Para sorpresa mía, fue aceptada, en la misma universidad en la que estuve como turista; en septiembre de ese año embarcaba hacía nuevas vivencias. Los nueves meses que duro el curso, fueron de lo más provechoso, tuve oportunidad por aquél entonces de quedarme. Tenía un trabajo que no estaba mal del todo y trabé nuevas relaciones de amistad con las que me encontraba cómodo. No obstante, decidí volver para terminar el año que me quedaba de carrera. Así lo hice. Cuando la incertidumbre, una vez, iluminaba mi vida, el destino, ese en el que no solemos creer pero que siempre nos acecha cuando menos esperamos, llamó a mi puerta en forma de un correo del departamento de Filología Francesa de la universidad de Nanterre, durante mi estancia Erasmus colaboré con ellos, como alumno, en la realización de distintos proyectos para los que solicitaron voluntarios. Iban a publicar dos ofertas de trabajo como personal adjunto al departamento con una duración de dos años, me invitaron a concurrir a la misma, la remuneración y demás condiciones eran más que satisfactorias. Julien, que fue el que me envió la oferta me avisó, a través de su correo personal, de que tenía bastantes posibilidades de ser seleccionado, que si estaba interesado, no tardará en responder a la misma, al parecer les gustó la forma en que, en su día, me integré en el grupo así como mi capacidad de trabajo. Esa tarde, cumplimenté los formularios precisos. En veinte días obtuve la confirmación de mi selección. París me esperaba una tercera vez.

El tiempo se escapa a través de nuestras vidas sin darnos cuenta, los años parecen ir más rápido que nosotros mismos. Tres años después, continuo trabajando para el departamento de filología; cuando terminó el contrato de dos años, me propusieron otro de cinco, querían que continuará. Mientras lo firmaba sentí que nunca regresaría a mi antigua vida. Las experiencias acumuladas me enseñaron a esperar, a hacerme compañía en la soledad, a trabajar duro y no rendirme jamás, aun con todo he pasado por momentos muy duros, sin duda, pero mirando atrás solo puedo decir: mereció la pena. Hoy es un día especial para mí, mis padres y mis hermanos han venido de visita, he quedado con ellos en la place Saint Michel, donde un buen número de parisinos conciertan sus citas en este afamado lugar de encuentro, obvio que yo no soy parisino, que va, nunca dejé de ser aquel chico de pueblo con ojos tristes que un día abandonó su casa para afrontar su vida, no, jamás dejaré de serlo, aunque claro, realmente no han venido a verme a mí, no lo hacían cuando me tenían a cincuenta kilómetros iban a hacerlo estando a dos mil, ja,ja,ja, ni locos. Están aquí para conocer a Nadine, ella si es parisina, nació hace una semana, ¡es mi hija!

Jose Manuel Lucas

El juego de los desequilibrios

2011-12-05T20:15:00.002+01:00

No vine para quedarme

Siquiera para que me siguieras

¡No! Tan solo juego

Cuando sé que puedo perder.

No me gustan los límites

Ni los saltos con red,

Tampoco las fronteras

Prohibidas de tu dulce piel.

No querré besos sin precipicio

Ni miradas por esconder,

Nada que no sea locura

O perdición de sonrisa

Ante la baraja al romper.

Sin lagrimas ni palabras

Esconderé las mentiras

Tras la apariencia del papel,

Y me iré con esta vida mía

A tentar los azares del anochecer.

Ya comienza sobre el manto

De la sombra de esta ceniza,

El juego de los desequilibrios.

Ya brillan mis ojos

A la luz de faroles de jugador.

Reparte, si te atreves,

Aunque sabes que solo jugaré,

Contigo,

Si estás loca tú también.

Jose Manuel Lucas

Tarascasdas VI

2011-11-26T01:38:00.002+01:00

El hombre es el único animal que tropieza dos veces en la misma piedra. Vale, de acuerdo, pero si tropiezas una tercera vez, que te quede claro: ¡eres idiota!

***

Lo peor cuando me emborracho, no es la perdida de consciencia, ni el dolor de cabeza, siquiera las vomiteras o el deterioro físico que conlleva la resaca, lo peor, es saber que no será la última vez

***

En la historia de la humanidad, los hombres pusieron los muertos y las mujeres las vidas

***

¿Determinismo, libre albedrío, o una mezcla de ambos? ¡Uf! Bastante tengo con sostener mi vida, como para ponerme a filosofar

***

¿Qué es el amor? El instante en el que se confunden el día y la noche. El resto de las horas es puro egoísmo

***

Lo confieso, me hago gracia a mi mismo. No pocas veces me río yo solo de las cosas que pienso o digo; así el otro día, un compañero me preguntó qué tal llevaba un examen, mi respuesta fue la típica (por ser cierta): como el culo; solo que en ese instante pensé en el porqué de esa expresión, e ipso-facto añadí: y no de sucio sino de virgen. Lo que yo decía, me hago gracia yo solo y a mi solo, ¡ja, ja, ja!

***

En la sociedad tan mediatizada, tecnológica y consumista en la que vivimos, existe tal saturación de imágenes, que éstas han perdido su valor. Igual es un buen momento para aprovechar y volver, otra vez, a las mil palabras

***

Antonio Machado: “Caminante no hay camino, se hace camino al andar.” Efectivamente, y que grande el poeta, no conozco cual es mi camino, solo sé que en tu compañía, sería más hermoso el caminar

***

Cada vez que me dicen que tengo que sentar la cabeza, me da dolor de cuello solo de pensar en sentarme con la cabeza, ¡que incomodidad!, para sentarse ya tenemos el culo, ¿no?

***

El mío, no cabe duda, es un destino cómico; cada vez que intento burlarlo, se ríe de mí

Jose Manuel Lucas

Sylvie, o las flores del amor

2011-11-16T21:27:00.000+01:00

La obra Sturm und Drang del alemán Klinger, está considerada como la puerta de entrada, abierta en Alemania hacía el resto de países, al romanticismo que imperaría en la Europa de finales del XVIII y principios del XIX. Esta Tempestad e Ímpetu, será la base para el inicio de una nueva corriente literaria deseosa de romper con los cánones y formalismos establecidos por el racionalismo vigente que constreñía la creación literaria; así las figuras de Goethe y de Schiller, supondrán la eclosión de un romanticismo triunfante en Alemania, que se impondrá, a su vez, en Francia, a través de la figura de Mme. de Staëll, en primer lugar, y posteriormente con autores como Víctor Hugo, Lamartine o Chateaubriand, entre otros. Asimismo en Inglaterra emergen Lord Byron o los poetas Keats y Wordsworth con sus celebres “Baladas líricas”. España, como de costumbre, tardará en recibir los efluvios románticos, pero no por ello, dejan de ser destacables las figuras de Zorrilla, con su Don Juan Tenorio, o Mariano José de Larra, que si bien no se consideraba asimismo un autor romántico, fue el único que vivió su pasión y destino como tal. “El mejor hombre, es el que se estremece”, esta cita de Goethe, encierra gran parte del ideal romántico.

Dentro de esta corriente, en Francia, encontramos a Gérard de Nerval, "El desdichado", que tras una vida atormentada y azarosa, decidió terminar sus días como adorno en una farola de París, pero que antes de su suicidio nos dejó una obra si bien no muy extensa, si bastante intensa.

En una de sus creaciones, Las hijas del fuego, nos encontramos con la historia de Sylvie, a través de la cual Nerval, nos presenta las dos mitades de la concepción del amor romántico: el amor ideal y el amor real. Ambos son magistralmente expresados en el desarrollo del relato; así pues el personaje de Sylvie se nos presenta como el amor tangible, “ella existe, buena y pura de corazón”, y su antagónica, encarnada en la figura de Adrienne, que representa el ideal sublime. Un tercer personaje, Aurelie, sirve para confrontar en un especie de simbiosis transmutada entre Sylvie y Adrienne, la batalla interna del protagonista donde se persigue más que el amor real, por el cuál quizás hubiera alcanzado la felicidad, “Tal vez ahí estaba la felicidad, sin embargo”, el amor ideal, la sublimación de la belleza, del amor figurado en una diosa, “la mujer real indignaba nuestra ingenuidad; tenía que aparecer como reina o diosa y, sobre todo, había que evitar acercarse a ella”, de esta manera, la imagen de Sylvie se configura como una belleza, un amor posible y real, que surge en la percepción del recuerdo de un pasado vivido y perdido en el mundo de los sueños que regresa a un presente vivido una vez más en la búsqueda de un ideal que se escapa, “usted busca un drama, nada más, y el desenlace se le escapa”, ante la circularidad de la huida hacia el mundo de las imágenes, “lo que persigo es una imagen, nada más”, con el único deseo de encontrar a su “Beatriz”. Dos mitades imposibles de un mismo objeto que terminará por romperse “Era Adrienne o Sylvie, eran las dos mitades de un solo amor. Una era el ideal sublime, la otra la dulce realidad”.

Nerval con una prosa preciosista y un lenguaje poético, nos sumerge en esa búsqueda cruel, que llevará al protagonista a la perdida del espejo de lo real frente al espejo de lo mágico, y que al final le hará vivir ese drama ansiado, esa perdida de los amores tanto de Sylvie como de Aurelie (aunque realmente no las ama), arrojados frente al cadáver de la poesía representado a través de la muerte de Adrienne, la muerte del ideal, de lo intangible; una vuelta a la realidad, por la que todos nos vemos empujados a escapar del mundo de los sueños.

Jose Manuel Lucas

El desdichado

Je suis le Ténébreux, - le Veuf, - l'Inconsolé,
Le Prince d'Aquitaine à la Tour abolie :
Ma seule Etoile est morte, - et mon luth constellé
Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Dans la nuit du Tombeau, Toi qui m'as consolé,
Rends-moi le Pausilippe et la mer d'Italie,
La fleur qui plaisait tant à mon coeur désolé,
Et la treille où le Pampre à la Rose s'allie.

Suis-je Amour ou Phébus ?... Lusignan ou Biron ?
Mon front est rouge encor du baiser de la Reine ;
J'ai rêvé dans la Grotte où nage la sirène...

Et j'ai deux fois vainqueur traversé l'Achéron :
Modulant tour à tour sur la lyre d'Orphée
Les soupirs de la Sainte et les cris de la Fée.

(Gérard de Nerval)

Sine die

2011-11-07T20:55:00.001+01:00

Nada de los días ha cambiado.

El mismo espejo en incierta sombra,

Un verbo oscuro, y tú, al otro lado.

Hoy, te voy a ser sincero,

Porque en mi boca, todavía hierven

Las palabras que no supieron existir.

No hay un sí, ni un porqué,

Tan solo un pero.

Todo podría haber sido tan diferente,

Allí donde solo el pulso

Del reloj conoce la verdad;

Que vendré a dar cuerda

A cada una de las encrucijadas,

A avivar en sus rincones

El fuego de la tierra mojada,

A poner en hora

Los momentos perdidos,

Y romper, con tu mirada, el tiempo

De los días sin ti.

Deseo sobre deseo encenderé

Los ojos de la noche,

Y con el calor a versos de poesía,

De primer amor, que me ofrecen tus labios,

Soñaré sobre el alma de tu seno infantil,

Para que esta vez,

Sine die,

Nuestras cenizas eternas,

Ardan sin fin.

Notas sobre Los conmutadores. Las categorías verbales y el verbo ruso de Jakobson

2011-11-02T19:19:00.001+01:00

Estamos de mudanza. Si quieres ver este artículo y muchos otros que deseamos sean de vuestro interés os invitamos a visitar nuestra página web:

http://porloscodos.com

http://porloscodos.com/2014/09/02/jakobson-los-conmutadores-las-categorias-verbales-y-el-verbo-ruso/

En el texto del genial lingüista ruso Roman Jakobson sobre Los conmutadores. Las categorías verbales y el verbo ruso, éste nos propone una caracterización de los conceptos gramaticales expresados por las formas verbales, con especial detenimiento en el verbo ruso; para ello y en primer lugar nos define el concepto lingüístico de shifter (conmutador). Así pues, para Jakobson, en el proceso de transmisión de un mensaje por parte de un destinador, el mismo ha de ser correctamente percibido por un destinatario, por lo que el destinador ha de codificar el mensaje emitido y el destinatario descodificar el mismo, de esta forma, cuanto mayor sea el conocimiento del código por parte del destinatario mayor será la capacidad de recepción del mensaje y la cantidad de información percibida. De esta aseveración, el autor afirma, que tanto el mensaje (M) como el código subyacente (C) se convierten en vehículos de comunicación lingüística y que ambos pueden funcionar en el lenguaje de manera doble, es decir, pueden ser utilizados en si mismos y a su vez pueden ser referidos.

Para leer más pinchas aquí:

http://porloscodos.com/2014/09/02/jakobson-los-conmutadores-las-categorias-verbales-y-el-verbo-ruso/

Tarascadas V

2011-10-27T23:20:00.001+02:00

Diría que más que la paciencia fue la perseverancia la que parió todas las ciencias

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La realidad es un concepto sobrevalorado. Todos creemos discernir lo que es y no es real, cuando en verdad no somos capaces de percibir apenas la realidad que nos rodea. Si la realidad se nos escapa, ¿por qué no soñar entonces?

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Cuando con 8 o 9 años descubrí mi sexualidad, pensé, a posteriori, y tras haberla disfrutado compartida, que jamás volvería a experimentar un descubrimiento en la vida tan sorprendente como aquél. Me equivoqué, pasados los treinta descubrí mi sensibilidad

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Dicen que mis poesías son tristes, que el dolor y la ausencia viven en ellas, que la soledad las guía. Me preguntan entonces, por qué no le canto al amor y a la alegría, a los besos que mi boca ansía. Desde aquí les respondo que vaya perdida de tiempo (y tontería) darle espacio a las palabras cuando lo puede disfrutar la vida. Qué estupidez convertir tus labios en palabras pudiéndolos besar

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La juventud no es más que el recuerdo de un viejo

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Filósofos y pensadores han buscado la esencia del hombre, alma o cuerpo, espíritu o materia, ser o serse, son algunas de las acepciones que sus reflexiones nos han legado. Yo que no soy ni lo uno ni lo otro y la ignorancia me abona, me permito afirmar que en nuestra complejidad no somos más que palabras y tiempo, así que date por jodido que mis palabras acaban de hacerte perder una parte de tu tiempo. ¡Lo siento!

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Yo al Facebook, le añadiría un botón “me masturbo”, idóneo para el egocentrismo y la egolatría imperantes en el onanismo social de estas redes en las que participamos

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Fue Borges quien dijo aquello de que la lengua era un sistema de citas, que ya no quedaban más que citas, es decir, que todo se ha dicho con anterioridad, lo que sumado al concepto del eterno retorno de Nietzsche, según el cual todo volverá a suceder eternamente como si de una invención de Morel se tratará, me plantea el pedir que, ¡joder!, ya puestos, se repitan en mí las citas de Cervantes...

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Cuando escucho hablar de la inocencia infantil pienso en aquéllos que sin elegirlo nacen condenados

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Casi sin darme cuenta llegué al final de la hoja, ¿habrá otra después?

Jose Manuel Lucas