modestia aparte

hard to handle

2007-03-08T01:01:00.000+01:00

de cuando en cuando, alemania sigue sorprendiéndome, pese a que llevo ya más de diez años aquí. y no me refiero sólo a los momentos en los que su selección nacional de fútbol le tapa la boca a los escépticos (entre ellos yo) y demuestra que es un peso pesado, como en el mundial del año pasado, ni tampoco a la manera como su gobierno, durante la época de schröder, y más concretamente en el contexto de las diferencias relativas a la intervención militar en irak, supo posicionarse en el imaginario colectivo más o menos mainstream como ferviente promotor de la paz en el mundo pese a que justo dicho gobierno se encargó de enviar tropas no a una sino a tres guerras (kosovo, macedonia y afganistán) en una bastante importante fisura de lo que en sus tiempos fuera el status quo post segunda guerra mundial.

no me refiero de ninguna manera a que sea un país cuyas películas estén en capacidad de ganar el oscar a la mejor película en lengua extranjera, siempre y cuando traten al menos tangencialmente del tercer reich o, como en el caso de das leben der anderen, de esa otra dictadura de muy diferente signo pero igualmente demonizada, al menos en este país, o sea la a estas alturas y a punta de tanto bashing triunfalista occidental casi incomprensible rda. a decir verdad, ni siquiera me sorprende el que en su discurso de agradecimiento durante los oscars, el director de dicha película, florian henckel von donnersmark, haya hecho –penosamente– público su agradecimiento a... ¡arnold schwarzenegger! quien es un compatriota suyo, al menos en el esquema mental pangermano aparentemente, y por suerte, enterrado para siempre en el basurero de la historia, si bien quizás no del todo en el de este tan aristocrático cineasta.

lo que realmente me sorprende es más bien el grado de conservadurismo de buena parte de la clase política de este país, que deriva en debates bizantinos a primera vista indignos de un país desarrollado, y que no por ser considerados inútiles por la mayor parte de la población dejan de paralizar hasta cierto punto el quehacer cotidiano del gobierno de turno.

uno de los temas recurrentes de la prensa política seria, y de la no seria, de alemania es, desde hace como un mes, la cuestión de si el estado debe concederle un indulto a christian klar, ex miembro de la rote armee fraktion (fracción ejército rojo), aquel grupo guerrillero urbano izquierdista que tuvo a la opinión pública alemana en vilo durante los setentas, especialmente, y que después de más de década y media de cada vez más patética inactividad e inefectualidad, así como de cada vez más evidente obsolescencia, se autodisolvió en 1998.

pues bien, el caso es que el tal christian klar, quien participó activamente en más de una “ejecución” o de un “asesinato” resultantes de la lucha armada de aquellos tiempos, lleva 25 años en la cárcel, y en este país ni siquiera los asesinos comunes suelen cumplir más años de condena, incluso si (como klar) fueron originalmente sentenciados a cadena perpetua, porque al fin y al cabo el objetivo de todos los esfuerzos del sistema judicial y penitenciario es supuestamente no tanto el castigo y, mucho menos, la venganza, sino más bien la rehabilitación de los individuos, bla bla.

ahora bien, klar no es un asesino común, y es por eso que su petición de indulto, que debe ser aprobada o denegada por el presidente, horst köhler, se ha convertido en un asunto político en el que se inmiscuyen los líderes de los partidos conservadores y, un poco más inesperadamente, los liberales – aunque hay que decir que las víctimas más prominentes de las acciones de la rote armee fraktion pertenecían más bien al espectro de dicho último partido mencionado, por lo cual la oposición es comprensible.

lo que pasa es que no por comprensible es justificable que se le niegue la posibilidad de reinserción en la sociedad a una persona que evidentemente no representa peligro real para nadie, y esto desde hace mucho, porque los tiempos de la lucha armada en alemania pertenecen, por lo menos en este momento, muy claramente al pasado, y porque incluso si klar fuera tan idiota como para querer volver a cometer los errores sin duda idiotas, valga la redundancia, de su sin duda violenta juventud, encontraría ahora a todavía menos gente dispuesta a seguirlo o a acompañarlo. a este man ya la vida le demostró que el camino de la así llamada “guerra de seis contra sesenta millones” (heinrich böll) era un callejón sin salida, por muy respetables que hayan sido, en su contexto, ciertas premisas analíticas a partir de las cuales, después de años de distorsión sectaria y de paranoia reforzada por la represión estatal y por el estado del mundo en los setentas, se llegó a la perversión del terror individual. a este man ya hace tiempo lo quebraron y, por así decirlo, su tiempo ya pasó... de hecho, para todos los efectos había ya pasado en los días de su militancia política. a este man podrían dejarlo libre como a cada hijo de vecino inofensivo, o incluso muchísimo menos inofensivo que él, “asesino” efectivamente nada común y más bien prisionero de guerra o de conciencia a quien ya simplemente no tiene sentido mantener en la cárcel.

pero ahí va klar y comete la estupidez, o ejerce su derecho a la libertad de expresión, o ambas cosas, y mientras los políticos de los partidos de derecha exigen que por lo menos pida perdón y haga un mea culpa antes de salir libre (como si eso sirviera de algo), o que garantice que no va a salir en televisión contando su historia (como si no tuviera derecho a hacerlo, o como si dicha tematización de su historia no fuera necesaria), él va y le manda saludos por escrito a una conferencia de grupos “revolucionarios”, más bien socialdemócratas de izquierda, en la que habla del “imperialismo” europeo dedicado a la “repartición de las ganancias” y de los mercados, así como de la “inspiración” que supuestamente es américa latina para todos los que creen que “un mundo diferente es posible”, uno en el que “la derrota de los planes del capital” está por llegar, etc.

nada demasiado especial, nada demasiado radical ni particularmente polémico, oraciones escritas un poco en el argot izquierdista alemán y parcialmente internacional de los setentas/ochentas, pero sin un ápice de las conclusiones de aquellos tiempos. muy inocua la cosa, un panfleto masturbatorio más que hubiera podido ser redactado, no sé, por algún activista de attac con lenguaje un poco trasnochado. razón suficiente, sin embargo, para que los políticos de los partidos de la derecha, e incluso algunos de los de “izquierda” (me refiero a la socialdemocracia), se rasguen las vestiduras, aseguren que esta es la prueba de que christian klar sigue siendo una amenaza para el así llamado estado de derecho alemán (en el que él no parece tener derechos), y exijan no sólo que no se le dé el indulto, sin el que saldría libre en el 2009 por decisiones judiciales anteriores, sino que... ¡se le alargue la condena!

creo que no he podido dejar muy claro o explicar bien cuál es el problema de este debate. en una oración, es este: aquí ya nadie está juzgando los crímenes de antaño (ya no digamos poniéndolos en su contexto histórico, lo cual ya probablemente no se puede pedir en un país dominado por ideología reaccionaria, o al menos muy unilateral, desde hace mucho), sino intentando equiparar el tímido discurso de resistencia de lo que queda de la izquierda con dichos crímenes. christian klar, al igual que todos los demás, tiene en teoría todo el derecho de opinar lo que quiera. lo que pasa es que hay opiniones que incluso en nuestros tiempos, o más bien justamente en nuestros tiempos, conllevan menos derechos que otras, o que al menos esa es la manera como las cosas deberían ser si sólo dependieran de ciertos wannabe oscurantistas desgraciadamente muy influyentes en este país y en otros.

¿el soundtrack? una recopilación de la revista rolling stone de canciones supuestamente ejemplares de entre 1986 y 1992, en la que están presentes living colour, public enemy, the black crowes (cuya canción respectiva, un muy bien logrado cover del clásico de otis redding, es la que le da el título a este post), don henley y the b’ 52s (una de las bandas más infravaloradas de la historia, en mi modesta opinión), entre otros, pero en la que quienes se roban la película son the grateful dead, ese grupo que más que un grupo fue un fenómeno social sin parangón en la historia del rock norteamericano, con uno de sus pocos verdaderos hits, “touch of grey” (1987), cuyo video cuelgo aquí no porque sea muy bueno (es bastante emotivo, eso sí, si uno es medio fan) sino para no quedarme atrás en cuanto a parafernalia.

reflejos fuera de lugar de la ya congelada guerra fría que conducen a debates que tocan cuestiones relacionadas con el estado de derecho y con la manera como el estado burgués trata en la práctica a sus declarados enemigos, pese a dárselas de tratarlos como a todos los demás... pero hay otro debate que es, con mucho, más indigno de una “democracia” que el aquí someramente expuesto (sigo temiendo no haber sido capaz de expresar lo inaceptable de este debate en este post), y que tiene atrapada a alemania desde hace semanas con mucha más virulencia que el relacionado con la rote armee fraktion y klar (entre otras cosas, se trata de un debate en el que la posición de la mayoría de la población es clara, pese a lo cual los políticos de casi todos los partidos se niegan a actuar), y sobre el que contaré mañana sin falta, por un lado porque hoy ya me pasé con seriedades y longitudes, y por otro porque tiene que ver con la posición de esa “minoría” que es por lo menos la mitad de la gente, o sea las mujeres, en la sociedad.

o sea que es un buen tema para el día internacional de la mujer.

mañana mañana, como dice ese en alemania tan conocido mantra latinoamericano...

en ese espíritu, chaos (and that’s an order).

pd: ya me di cuenta de que, en alemania, o sea de donde estoy escribiendo (where i’m calling from), ya es desde hace tiempos el 8 de marzo, pero resulta que llevo casi una hora peleando con el blogger para que me publique esto, no por cuestiones políticas (obviamente, nada que ver) sino porque soy una bestia para la tecnología.

hair

2007-02-17T16:02:00.000+01:00

quienes me conocen saben que la sola visión de mis uñas vapuleadas por años y años de constantes mordiscos compulsivos es indicio de que, en lo que se refiere a esto de la ansiedad o del nerviosismo, y yo diría que al angst existencial, parezco ser lo que podría ser llamado un caso clínico. quienes me conocen bien saben asimismo que, después de hablar durante un rato conmigo, este indicio original puede ser confirmado como correcto, muy pese a una cierta actitud mía supuestamente arrogante que por otro lado, gracias a dios o más bien al hecho de que por suerte hasta yo parezco estar “madurando” (envejeciendo), se ha ido haciendo cada vez menos marcada con el paso de los años... muy a diferencia, alas, de la ansiedad que no me abandona ni mientras escribo esto (me acabo de descubrir a mí mismo mordisqueándome una uña de la que ya no queda casi nada que mordisquear), y que a veces se convierte en franca misantropía y en un pavor absurdo a determinados tipos de interacción humana.

si creen que exagero, consideren mi inexplicable y enfermiza aversión a visitar la peluquería. inexplicable, digo, porque aunque uno podría creer que la culpa es de kurt cobain (entre el año 1991 y el año 1999 iba yo de nirvanito, o más bien de algo entre hippie y grunge desorientado, con el pelo largo largo, y durante todo ese tiempo me negué, con celo casi religioso, a pisar la peluquería así sea para acompañar a algún pana o familiar), lo cierto es que ya desde pelado detestaba el que una persona desconocida me metiera tijera en el pelo. definitivamente, yo prefería, y con mucho, andar con un “peinado” lamentable, similar a un casco, que me valió más de un epíteto (de hecho, los miembros de un grupo de panas y conocidos solían rayarme durante mi infancia, justamente, diciéndome “casquillo”) pero que al menos me evitaba, en su casi enternecedora sencillez, la visita regular al peluquero, así como sobre todo el tener que conversar con éste, intentar explicarle qué es lo que quiero, y acto seguido ponerme literalmente a su merced y esperar que el man no haga la casita y me deje más feo aún que con mi por lo menos habitual casquillo.

o sea, no es que de pelado no haya tenido nada de ganas de tener un peinado bacano como la gente, o al menos así me lo imagino ahora, sino que me ponía nervioso la noción de que no iba a poder expresarme bien, o de que no se me iba a entender. a la vejez me digo que era un miedo instintivo a una comunicación en la que, casi inevitablemente, la mayor parte de las ideas o de los matices que uno tiene en mente se quedan lost in translation.

pero como uno ya no puede andar con un casquillo, porque al fin y al cabo no es ni cantante británico ni prepúber quemeimportista, me toca ir de cuando en cuando al peluquero.

hace poco más de dos semanas, luego de haber ido por última vez a que me corten el pelo en julio del año pasado (!), y de haber estado postergando una nueva visita durante meses, no me quedó ya más que hacerme al dolor, dado que la visión cotidiana al espejo precisamente dolía tanto, y me armé de valor para entrar a una peluquería semiindustrial en la que la cosa es bastante anónima y nadie espera mucho de nadie para, allí, enfrentarme a mis propios fantasmas. el resultado creo que se deja ver, aunque está claro que no pienso colgar una foto aquí para que mis malsanamente curiosos/as lectores/as lo vean. lo interesante, eso sí, fue encontrarme con una peluquera con ínfulas de psicóloga que fue capaz de leerme como libro abierto y de, por un lado, tranquilizarme con su verborrea semiterapéutica, así como de, por otro, intranquilizarme con ciertos comentarios que harían tambalear la autoestima de personas con –valga la redundancia– mucha más autoestima que yo.

en efecto, después de informarse someramente sobre mi país de procedencia y sobre mis... hm, digamos ocupaciones varias, y por último también sobre mis preferencias en cuanto a peinados, esta señorita empezó por decirme que me convenía tal y tal cosa, un corte de tal y tal longitud en la parte de atrás de la cabeza y de tal y tal otra en la de adelante, y de tal y tal manera, porque según ella mi cara es ovalada (yo diría que cada vez es más redonda) y entonces había que hacer no sé qué vainas. no soy peluquero, así que por dios que no entendí un par de los términos técnicos de la man, pero obviamente no pedí explicaciones tampoco, no tanto para no quedar como la bestia que soy sino básicamente en plan de resignación cristiana muy a lo “hágase tu voluntad y no la mía”. ya suficiente estrés tenía yo con el hecho en sí de estar sentado allí, frente al espejo, y además, no sé, al fin y al cabo ella era la experta, y hasta ese momento todo iba bien... aunque ella ya se había lanzado un comentario algo ominoso relacionado con que yo necesitaba un peinado “que haga que el cuello se vea más largo”, lo que no pudo dejar de ponerme en guardia, porque pese a toda la gordura yo creo no haber perdido todavía del todo el cuello.

en todo caso, un inicio prometedor, esto de su muestra de competencia, es decir su evidente afán de darme consejo profesional y de no dejar todo en mis manos o más bien en mi parapléjica capacidad de expresión a la hora de intentar expresar estas cosas. también me puso un poco más relajado su cháchara inocua, tan fluida que parecía más bien latinoamericana, también por lo a veces inverosímil pero siempre tremendamente refrescante. y sí, su cháchara trataba sobre su propia vida y sus propios milagros, sobre su novio dizque arquitecto medio pesado, sobre todas las ciudades del mundo en las que tiene familia, sobre su pasión por las islas británicas (?), sobre su infancia en letonia, el escape de su familia por razones políticas, y sus proyectos para el futuro, sobre su opinión sobre la vida en moscú, su bastante moledor horario laboral y hasta sobre –i swear to god– el árbol genealógico de su prima hermana favorita, entre otros temas que desgraciadamente he olvidado. con decirles que hasta me acabó confesando su edad sin que yo le haya preguntado nada...

no sé, si yo fuera mark twain seguramente me hubiera puesto más bien a pelar bien el oído para después transcribir eufóricamente lo escuchado o al menos intentar vagamente imitar esta capacidad retórica inusitada por escrito, pero como no soy mark twain sino un neurótico con fobia a los peluqueros no pude dejar de seguir estando en guardia, sin saber bien cómo reaccionar ante tanta afabilidad y, sobre todo, temeroso de algo que no podría definir muy bien... ¿la posibilidad de que ella cometa un error y yo me tenga que hacer rapar? no; temeroso más bien, supongo, de la nada remota posibilidad de que ella, después de haberme contado tanto sobre sí misma, me haga preguntas personales a mí.

y es que es justamente eso lo que hizo, muy de repente y aparentemente sin que venga mucho al cuento... pero es que sí venía al cuento, porque de hecho lo que me preguntó es nada menos que si me sentía incómodo, si yo era una de esas personas a las que no les gustaba ir al peluquero.

toda una sherlock, la man, porque se había dado cuenta de esto no sólo por mi lenguaje corporal bastante revelador sino también porque yo había llegado con el pelo tan largo y encima le había dicho tímidamente a ella que es que llevaba meses sin cortármelo, que se me había “pasado por alto”.

y toda una psicoanalista la man, también, porque empezó a preguntarme que si de niño había sido siempre así, y yo pues que sí, y luego la man que si es que lo que me molestaba o me ponía nervioso era el hecho de estar sentado a la merced de alguien, el hecho de no poder controlar la situación y de ser claramente impotente, y yo, joder, ¡que sí!, y ella después incluso que si es que esto era para mí una situación similar a la de ir al dentista, y yo ya casi que diciéndole “aleluya” porque carajo, ¡la verdad es que sí!, y la man todo el tiempo asintiendo con la cabeza, diciéndome (i swear to god again) que es algo normal y que ha tenido otros clientes con temores similares, mirándome con una expresión de total comprensión a los ojos en el espejo, y yo con el pelo mojado y apachurrado contra el cráneo como un cretino o como un pajarraco mojado, con ese cada vez más visible agujero que ya puede ser llamado calva incipiente llamando la atención de la gente (y sobre todo la mía) a gritos, la cara llena de pelitos extraviados... en definitiva, conmigo precisamente a la merced de la man, pues, sin control de la situación, impotente como en el consultorio del dentista pero habiendo, por fin, encontrado a alguien que me entiende.

para que después de un rato la man venga y la cague y me pregunte que desde cuándo se me cae el pelo y que si eso que ve en la parte frontal de mi cuero cabelludo es una cicatriz o simplemente un hueco que se extiende. ante lo que yo le contesté, sobresaltado por lo directo de la pregunta pero muy fiel a la verdad, que es ambas cosas... pero sobre todo lo segundo, o sea un vulgar agujero creciente, al menos desde hace unos años. y ella que acaba con una frase que se le salió muy espontáneamente, y que supongo que no pretendía causarme más traumas que los que habíamos iluminado tan productivamente durante la anterior terapia ad hoc de mi peluquerofobia, pero que ha estado a punto de causármelos, porque, no sé, me dijo: “yo no sería feliz si se me cayera el pelo así”...

poco tacto, el de la peluquera, al final, pero vaya poder de percepción de la man.

el soundtrack es, ahorita ahorita (me he demorado bastante escribiendo este mamotreto, seguramente unos cuatro o cinco cds) un disco recopilatorio de la mil veces mencionada revista spex (cuyos titulares actuales pueden encontrar en la barra de la derecha, junto a los de el universo, libération, der spiegel, the village voice y kicker gracias al incansable trabajo de pimp my blog de mi hermano mencionado en el post anterior). se trata, más especificamente, del disco que vino con la edición de julio del año pasado, en el que hay música bacansísima de whomadewho y de metallic falcons, entre otros, pero en el que mi canción favorita es sin duda la pegajosísima “young folks” de peter, björn and john, un gran hit veraniego indie cuyo encantador video incluyo para tirarme a que soy un blogger de verdad y también, por qué no, para compartirlo con todos ustedes.

eso por ahora porque ya suficiente. supongo que el oscar se lo llevará babel, aunque tengo que reconocer que no he visto ninguna de las cinco películas nominadas en la categoría principal. parece inevitable que los actores que ganen sean forest whitaker, helen mirren, eddie murphy y jennifer hudson. en cuanto a directores, me temo que va a ganar scorsese, quien es también en mi modesta opinión el más importante director estadounidense vivo pero por eso mismo debería quedarse ya sin oscar, en vista de que no se lo han dado en más de treinta años. de ese modo, el man se convertiría en una leyenda cinematográfica à la chaplin, hitchcock o welles y no en un asimilado más a quien la academia va a premiar ya demasiado tardíamente para que sea ovacionado durante minutos y minutos por el público presente en un momento “emotivo” y vacío más de la historia de estos por otra parte bastante vacíos premios. no sé, yo preferiría que siga manteniendo algo de su reputación y destino de semi-outsider...

pero ya pues. chaos (and that’s an order).

pd: sólo porque no me puedo aguantar, y dado que mencioné los premios oscar: qué penosa la reunión de the police en los grammy awards, ¿no? the police fue un gran grupo, pero, justamente, fue... y sting ya no parece estar en condiciones de llegar a las notas más altas de la versión original de “roxanne”. patético. debería dedicarse a escribir óperas rock, en mi opinión, ¿quizás una en homenaje al sexo tántrico? ¿o una sobre la salvación de la amazonía? una, en todo caso, que yo no vería ni escucharía, no tanto por lo del sexo tántrico o de la amazonía sino más bien por lo antipático que es el man.

facts are simple and facts are straight / facts are lazy and facts are late / facts all come with points of view / facts don't do what i want them to

2007-01-19T22:51:00.000+01:00

divagando hace relativamente poco tiempo (en el contexto de este descuidado blog, que es actualizado una vez cada que pasa el cometa halley, casi cualquier cantidad indeterminada pero siempre abultada de días puede pasar como “poco tiempo”) a través de la la columna de bochaísmos consagrada al servicio de bookmarkings del.icio.us, encontré un link que me tuvo perdiendo el tiempo durante una hora o dos: una interesantísima recopilación de 500 mostly useless facts publicada en una página virtual llamada djtech.net.

perder el tiempo es, por supuesto, un decir, porque si bien es cierto que la mayor parte de los “hechos” mencionados en la lista es indudablemente “inútil” para cualquier objetivo que pueda ser considerado como práctico en la vida común y corriente, tengo que admitir que hay algunos que, una vez memorizados, enriquecen significativamente el bagaje cultural de quien los conoce. así, por ejemplo, el dato de que mel blanc, el tipo a quien le agradecemos las voces en inglés de varias figuras entrañables de la era dorada de los cartoons de la warner bros., incluido bugs bunny, haya sido alérgico a las zanahorias... muy a diferencia del “conejo de la suerte”, como algo absurdamente es también conocido dicho personaje en castellano. o el hecho de que el orgasmo de un chancho dure la friolera de treinta minutos. o el de que en los antros ingleses del siglo dieciocho en los que se practicaba, ilegalmente, el juego de los dados, haya habido supuestamente siempre un empleado cuya sola y única misión consistía nada menos que en, si se daba el caso de una redada policial... ¡comerse el dado!

o de que más personas mueran anualmente por obra y gracia de los burros (nótese: no “por burros” sino “por culpa de los burros” en el sentido literal, o sea zoológico, de la palabra – desgraciadamente, la página no aclara qué mismo hacen los burros para matar a las personas) que en accidentes de aviación.

yo me pregunto: ¿será este un buen argumento para oponerse a las cada vez más restrictivas leyes contra el tabaco y los fumadores? no sé, es posible que más gente se muera cada año por culpa de los burros que de los cigarrillos. ¿deberíamos prohibir los burros, o al menos los burros que no estén encerrados en un corral hermético sino que estén al alcance del público y, uy, peor que peor, de los niños que son el futuro de la patria?

quizás lo que más me sorprendió fue el darme cuenta de que yo ya sabía un par de las cosas que el recopilador incluye en la lista. que el primer cd editado en estados unidos fue born in the usa (1984) de bruce springsteen, por ejemplo, es algo que yo había escuchado alguna vez, aunque no sabría decir ni dónde ni cuándo. que los cereales kellogg’s fueron introducidos por el doctor homónimo y su hermano empresario a finales del siglo diecinueve o principios del veinte en el mercado estadounidense con el expreso propósito de ayudar a combatir la masturbación juvenil lo aprendí, aunque usted no lo crea de ripley, en la universidad. por último, que los cocodrilos y caimanes son incapaces de perseguir por tierra a una persona que corre en zig-zag lo leí en algún libro de eduardo galeano, si no me equivoco en los nacimientos (1982) , la primera parte de su trilogía memoria del fuego.

pero los datos que más cague de risa me parecieron fueron, probablemente, aquellos relacionados con ciertas folclóricas leyes estadounidenses que, si uno no conociera de entrada los niveles irracionales a los que a veces llegan las legislaciones estatales de dicho país (así como a decir verdad a veces las legislaciones de todos los países del mundo), podrían ser a primera vista desechados como chistes de mal gusto. ¿cómo explicar, por ejemplo, que sea ilegal comer naranjas y bañarse al mismo tiempo en california? ¿que en florida no esté permitido dormitar bajo uno de esos gigantescos secadores de pelo de las peluquerías que se ven en las películas? ¿que las leyes de georgia prohíban explícitamente que una persona le dé un cariñoso manotazo en la espalda a un amigo? ¿o, tal vez más espectacularmente, que en missouri el juego de la rayuela sea perfectamente legal... siempre y cuando no sea jugado en día domingo?

el premio del surrealismo, en todo caso, se lo lleva según yo el siguiente “hecho”: “it is illegal to hunt camels in the state of arizona”.

pero bueno, qué se puede esperar, al fin y al cabo, de una nación en la que, siempre de acuerdo a esta misma lista, uno de cada ocho habitantes ha trabajado alguna vez en un mcdonald’s...

el soundtrack no es, pese al antipáticamente largo título de este post (el blogger estuvo a punto de no permitirme ponerlo entero), nada de los talking heads. en efecto, los cuatro versos arriba transcritos proceden de la canción “crosseyed and painless” del genial remain in light (1980), y ya para ponerme más pesado fueron también usados en su momento como epígrafe de la novela de culto con la que jay mcinerney debutó y se hizo famoso, bright lights, big city (1984).

pues no, no se trata de los talking heads, sino del disco 5:55 (2006) de charlotte gainsbourg, la hija del por mí ya alguna vez así denominado “más grande chansonnier de todos los tiempos”, serge gainsbourg (of course), sobre quien a lo mejor debería dignarme a escribir algo en el (siempre hipotético) futuro... en todo caso, un álbum fabuloso en el que nada menos que nicolas godin, jean-benoît dunckel (los miembros de air) y jarvis cocker (ex-líder de pulp), así como un tal neil hannon a quien yo no conocía, le componen la música y los textos a charlotte (a veces ella también mete cuchara decisivamente) para conseguir una música semi etérea, a medio camino entre el pop pegajoso y el lounge, en lo que es un claro –y en mi opinión bastante bien logrado– intento de a la vez homenajear oblicuamente al padre de la cantante, bigger-than-life, y de modernizar o actualizar su legado sin irrespetarlo. los textos, por ejemplo, son casi cien por ciento en inglés, porque charlotte está convencida de que su papá ya influyó demasiado en la historia del pop en francés como para poder “competir” o retomar por allí, teniendo en cuenta sobre todo que ella lleva la cruz, y al mismo tiempo tiene el honor, de ostentar el mismo legendario apellido (esto lo leí en alguna revista alemana hace meses, pero no me acuerdo de en cuál)...

uno de mis discos favoritos del 2006, sin duda, o será que lo digo nada más porque es uno de los pocos que, digamos, tengo realmente en mi poder, gracias a un alma caritativa que tuvo a bien regalármelo por navidad...

¿y mi libro del 2006? me lo preguntaron hace poco, y me dijeron que no tenía que ser uno publicado en ese año sino uno que yo haya leído en ese año, pero eso me pareció que era hacer trampa porque así cualquiera. yo que sé, así uno dice que ha leído por primera vez digamos cualquier clásico y ya. de modo que uno que sea realmente del año pasado...

me gustaría poder decir que se trata de the good life, la última novela del arriba mencionado jay mcinerney, pero es que esa no la he leído (como es la continuación de una de mis novelas favoritas de todos los tiempos, brightness falls [1992], pues, supongo que estará por lo menos a la altura de las circunstancias). así que me quedo nomás con extremely loud and incredibly close de jonathan safran foer, esa estremecedora reflexión sobre la vida de quienes perdieron a sus familiares el 11 de septiembre, o ya si me obligan a decir algo que sea latino, y pese a que conozco a alqunos a quienes les pareció predecible y simple y llanamente wannabe-vargas-llosa, la para mí excelente novela abril rojo de santiago roncagliolo, ese thriller histórico sobre el rompecabezas que es américa latina, sobre sendero luminoso y sobre la guerra sucia en el perú de los ochenta y noventa que ganó el premio alfaguara del año pasado (roncagliolo es, de hecho, el más joven de quienes han ganado dicho premio...).

está de sobra decir que me interesaría saber cuál fue el libro del 2006, o el álbum, de los pocos lectores de estas páginas que, como si yo no abusara ya más de la cuenta con lo largo de este post, quieran tomarse encima el trabajo de dejar comentarios...

y sólo para volver a lo de la lista de datos inútiles:

1) me calentó un poquito que me digan que son 500 facts y acaben siendo solamente 409.

2) se presenta, en más de una ocasión (a decir verdad muy seguido, y también en los mencionados arriba) la pregunta de hasta qué punto los facts alistados son hechos o datos verdaderos y no meros rumores. por ejemplo, después de vivir una década en alemania, y pese a la fama de los alemancitos, estoy seguro de que eso de que el alemán occidental promedio (ese algo obsoleto gentilicio es de por sí algo sospechoso) se cambia de ropa interior sólo una vez a la semana es absolutamente falso - y eso sabiendo, como sé, que acá eso del baño diario dista de ser un valor digamos hegemónico. asimismo, no he logrado confirmar por ningún lado aquello de que el avión (que no el burro) en el que murieron buddy holly, ritchie valens y the big bopper richardson se llamaba realmente “american pie” (algo que se afirma, en la lista sobre la que dizque trata este post, como useless fact, y que de ser un hecho fehaciente en mi modesta opinión no sería nada useless sino realmente importante...). en efecto, más bien todo parece apuntar a que el título y el texto de la famosísima canción de don mclean de 1971 sobre “the day the music died” siguen constituyendo un enigma de la historia de la música pop.

3) me alegró enterarme de que sólo seis personas hayan muerto por hacer mosh en todo el mundo. el dato es sin duda apócrifo (¿cómo llevar a cabo semejante estadística a nivel mundial?), pero igual, si la cosa es igual tan inocua: moshers of the world, unite!

chaos (and that’s an order).

pd: como supongo que algunos de ustedes habrán notado, este blog está empezando a modernizarse gracias a los servicios de mi hermano, bloggero mucho más consistente y mucho más experimentado que yo, quien se ha empezado a dedicar, con su magnanimidad habitual, a poner los links y las vainas que ni sé cómo se llaman (esos botones de la derecha, ese mapa y ese contador vago, por ejemplo, o esa función para suscribirse a mis espaciados escritos por mail), así como a conectar mi página a la así llamada blogosphere, en un intento de que esto no se vea sólo como el producto de un tipo inválido para la tecnología (yo) sino como un blog de verdad. a ver si aprendo algo gracias a este esfuerzo del man, quien está muy en plan “pimp my blog”...

pd 2: la encuesta de arriba sobre el libro o el álbum del año puede extenderse, obviamente, a la película del año... o a lo que quieran, si quieren.

pd 3: ¿me pongo más pesado aún? stereo total, grupo sobre el que he hablado más de una vez (de hecho, el grupo con cuya mención empecé hace milenios a escribir esto), le escribió una canción a la gainsbourg en 1998, “sweet charlotte”... y es incluso una de las mejores canciones de los manes. en mi modesta opinión. a quien quiera le paso la traducción de la letra (es en alemán), que es muy corta, pero digamos que muy precisa...

pd 4: ¿que por qué tanta trivialidad? no sé. con cada día que pasa, más temo que llegue el día en el que se nos muera fidel, un personaje a quien sabe dios que no endioso y más bien critico mucho, pero mucho, pero que cuando fallezca me llevará obligadamente a escribir un post más serio, más triste (para mí al menos) y sobre todo más personal...

post

2006-12-23T00:12:00.000+01:00

así se las pongo: por esas cosas de la vida, estoy aplicando para un programa de doctorado en la yoni, sobre el que habrá más que contar si, y sólo si, soy aceptado y decido en consecuencia irme para allá. lo cierto es que, pase lo que pase, uno de los requisitos consiste en, muy comprensiblemente, mandar al menos tres cartas de recomendación de profesores universitarios que lo conozcan a uno y puedan refrendar que uno, pese a todas las apariencias, no es del todo un descerebrado, o al menos no exclusivamente.

en el caso del doctorado que me interesa, el departamento respectivo prefiere que estas cartas vayan acompañadas por un formulario que uno se puede bajar de la red, firmar y mandar al docente de turno para que dicha persona lo llene con los datos necesarios.

ahora bien, lo interesante es que en este formulario a uno le cuentan que, gracias a una ley promulgada en 1974 y pomposamente llamada “family rights and privacy act”, quienes aplican a una cosa como ésta tienen derecho a leer las cartas que los profesores han escrito, así como a ver cómo han llenado el famoso formulario y en general cómo lo han evaluado a uno. eso sí, nos sigue explicando el formulario, uno puede prescindir “voluntariamente” de este derecho, es decir decidir que no quiere saber si lo han descrito a uno como el king o si más bien le han advertido al comité de admisión de la universidad de turno que mejor ni se metan con uno porque uno es igual un caso perdido.

sentado por razones diversas, y no sólo relacionadas a esta aplicación, junto a un profesor que trabaja bastante seguido en estados unidos, y que es historiador especializado en dicho país para más señas, yo me preguntaba que qué significaba todo esto, y él, que es por supuesto una de las personas que están escribiendo una carta para mí, me dijo que le parecía que se trataba de un detalle sin mayor relevancia, una formalidad, una cosa que tenía que ser discutida entre quien aplica y quien escribe la recomendación y nada más. acto seguido me dijo también que él, personalmente, no tendría ningún problema con que yo lea lo que iba a escribir sobre mí, no porque me fuera a pintar como si yo fuera un geniecillo sino porque tampoco tenía nada negativo que mencionar.

así las cosas, y dado que los estados unidos son la democracia más antigua del mundo, una en la que al menos durante un par de siglos los derechos del individuo (siempre y cuando sea blanco, heterosexual y de sexo masculino) supuestamente tenían prioridad, bla bla, así las cosas, decía, decidí que uno quedaba bacansísimo si se negaba a prescindir de sus derechos, con ímpetu de lo más humanista, e hice una cruz, consecuentemente, en el casillero que estaba junto a las palabras “i do not” (o sea, “i do not give up the right of access to this reference letter”).

convencido de estar haciendo lo moral y digamos también administrativamente correcto, pues, le mandé el mismo formulario a otra profesora, una que no vive en hamburgo, con una orgullosa crucecita que indicaba mi explícita insistencia en lo inviolable de mis derechos o algo. pero esta man, que también trabaja en estados unidos de vez en cuando, y probablemente mucho más seguido que el profesor mencionado anteriormente, me envió inmediatamente un mail diciéndome en el tono más urgente posible que, si uno no renuncia al derecho de ver las cartas, uno no tiene ni la menor posibilidad de ser admitido, porque para los manes que deciden estas cosas eso de querer saber lo que se ha escrito sobre uno es o una señal de que las opiniones de los docentes no van a ser sinceras o, aún peor, un peligro para la academia en general, porque uno podría leer algo negativo y demandar al profesor que lo haya escrito por infamia, calumnia, o como esa cuestión se llame. de modo que, según ella, yo no tenía otra que llamar al profesor de la primera carta y decirle que por nada del mundo mande el formulario, sino que espere a que yo le dé uno nuevo y “correctamente” firmado, así como enviarle a ella otro por correo para que todo sea hecho de acuerdo a los procedimientos, digamos.

no es nada espectacular la historia, ya lo sé, y el hecho de haber tenido que renunciar a mis derechos no me ha causado la menor indignación, pero sí me pareció que se trata de un mecanismo interesante, de un aspecto más de cómo la gobernabilidad en sentido foucaultiano funciona en un país tan supuestamente democrático como la yoni. tienes todos los derechos del mundo, obtenidos probablemente después de largas negociaciones e incluso de luchas sociales, pero si realmente te empeñas en aferrarte a tus derechos no tienes el menor chance. no sé, me pareció gracioso que te lo digan, que te cuenten la historia de la ley aquella y te expliquen que eres libre y puedes hacer lo que quieras al respecto, pero que por lo visto todos los que están en la jugada sepan que se trata de una trampa, de un código para protegerse las espaldas y, por qué no, de una pregunta que sirve para eliminar de entrada al par de giles que, como yo, pusieron la cruz en el casillero “equivocado” y no tuvieron la suerte de tener una profesora experimentada que les diga que estaban haciendo la cagada.

una de las preguntas más recurrentes de mi viejo, al menos desde hace un par de años, es “¿cómo domina la clase dominante?”, y aunque el caso que he contado no tiene propiamente que ver ni con la clase dominante ni con la dominación, o al menos no en primera instancia, me pareció que es un poco así como domina la clase dominante: haciendo, por ejemplo, que uno sepa que tiene determinados derechos o que debería poder aspirar a, no sé, llevar una vida “digna” en sociedad, pero también dejándole claro a uno que, con esa mentalidad, uno igual no va a llegar a ningún lado. así que o a darse de codazos, qué codazos, de patada, puñete y gargajo para llegar primerito, o a ser el gargajeado.

pero cómo lo hace, o sea cómo se lo deja a uno claro... eso sí que ya no sé.

el soundtrack, dado que toca ponerse de nuevo este corsé que es la estructura que yo mismo creé, es to the five boroughs (2004) de los beastie boys, un disco imprescindible como a decir verdad todo lo de los beastie boys, probablemente junto a los beatles el único grupo que, en mi siempre modesta opinión, no ha publicado en toda su ya veinteañera carrera ni una canción que no sea excelente y que, por ende, no tenga derecho a existir.

digo, ya que estábamos en lo de los derechos...

este post no se llama “post” por el mero hecho de ser un post, ni tampoco porque me vaya a poner a hablar de la inescrutable björk, sino porque, como sabe la mayoría de los pocos que leen este blog (más bien leían: sí, estoy perfectamente consciente de que tras nueve meses [!] de inexcusable ausencia es un poco iluso pensar que esto va a ser un bestseller), este es el primer post que he escrito después de mi no tan fugaz paso por ecuador hace ya un par de meses.

en efecto, me reencontré con la así llamada patria y, aunque no pienso ni puedo hacer un resumen definitivo de todo lo allí pasado y sentido, sí he de decir que la alienación crónica de la que siempre he sufrido fue, esta vez, por una parte mayor y por otra parte menor que en visitas anteriores. mayor porque habían pasado cuatro años desde la última vez que había estado allí, y sin duda también porque ya no tengo ni 18 ni 21 ni 23 ni 24 años sino, precisamente, casi 30. menor porque me quedé más de dos meses y al final hasta se me hizo difícil (se me hace difícil) volver a adaptarme a esta alemania de días tan cortos y de gobernabilidad tan implacablemente funcional, tan perfeccionada.

así que no hay resumen pero aquí va una nada exhaustiva lista de highlights en plan casi telegráfico y sin ningún orden particular, ni cronológico ni de importancia:

- el haber sido asaltado a mano armada por primera vez por choros extremadamente corteses y éticos que, a pesar de no haberme podido robar más que unos diez dólares, un celular usado y un reloj aniñado, ni me pegaron ni me hicieron un secuestro express sólo for the sake of it.

- el concierto de willie colón en quito, en el que este señor no cantó “el gran varón” en lo que, si yo fuera completamente paranoico y realmente pensara que el mundo gira en torno a mí, podría ser un comentario sobre las circunstancias en las que asistí a ese concierto. y, claro, el dirty dancing posterior en una salsoteca poblada por multitudes de, no sé, probablemente baseruleros.

- las interminables conversaciones y chupas con mi alma semi-gemela holsten, ese individuo que me sube la moral por el simple hecho de ser todavía más depre y pesimista que yo. sobre todo el viaje a canoa, sobre todo el bar del quiteño marco que está convencido de que “hips don’t lie” es una canción alternativa, sobre todo el trayecto en el carro escuchando mil y una veces y a todo volumen la trece del disco de los arctic monkeys...

- la noche que pasé con mi ñaño y su novia aarti, en la que para variar acabamos chupando ridícula pero muy guayaquileñamente en la texaco, porque ya nos habían botado de todo otro lugar.

- mis perfect days de hangin’ on en lo del niño ternura y su novia carla, con él básicamente inválido, ella medio estresada por una edición que estaba haciendo y que tenía que ser hecha rápido, y yo dedicado al arte de estorbar en el apartamento de los manes porque no, qué me iba a ir a pasear por el centro histórico, como si no lo conociera... y al teleférico qué me iba a ir si le tengo fobia a las alturas. pero sin duda un highlight en este contexto fueron también los encuentros de bloggers, en esa casa en la que me sentí tan en casa, en los que estuvieron presentes manolo sarmiento (un gran conversador), el ya mencionado niño ternura (una enciclopedia de los medios de comunicación) y un servidor, y que no eran encuentros de bloggers sino reuniones de panas.

- iván mora manzano en su nuevo rol de padre, sus cortos, así como su energía y su optimismo que estuvieron a punto, pero sólo a punto, de contagiarme...

- la fascinación de joke, un alemancito de 22 años de quien a holsten y a mí, por razones digamos familiares, no nos quedó más que hacernos panas, y borracho inveterado para más inri, al ver, camino a la playa, un burro o un chancho... su primera vez en el tercer mundo, pues.

- ver a bajo tierra reunida, o sea a mi pana francisco y sus y parcialmente también mis panas luis alonso, rafa, jairo y christian tocando “animal” de pearl jam en una fiesta privada, o sea la misma canción que tocaron la primera vez que los vi allá por el año 93.

- la campaña electoral y la euforia desatada por ese algo impredecible supuesto izquierdista que es el presidente electo. en especial me dio un escalofrío cuando, para cerrar su participación en un debate, empezó a hablar en castellano para, sin avisar, cambiar al quichua y acabar de nuevo en castellano con un “hasta la victoria siempre” que el para fortuna de nosotros desafortunado “presidente agricultor” le intentó copiar en debates posteriores.

- el hecho de que las reuniones familiares me produzcan menos ansiedad que antes, aunque creo seguir siendo un tipo totalmente inadecuado para ese tipo de eventos. sobre todo escuchar mil veces las mismas historias de los, desgraciadamente, cada vez algo más seniles abuelos que me quedan (unos más seniles que otros, claro), o sea por suerte todavía los cuatro.

- tirarme a bacán una noche en quito explicándole a la gente el secreto de la letra de la canción “ana” de los pixies...

- quevedo. quevedo es un highlight de por sí.

- la ceremonia de clausura del festival cero latitud, en la que la peli ecuatoriana qué tan lejos arrasó y se llevó un montón de premios y parecía michael jackson en la entrega de los grammy de 1984. la fiesta posterior, también, pese a lo cara que estaba la cerveza.

- mis viejos, por supuesto, un tema sobre el que aquí no me pienso explayar. todos y cada uno de los momentos con los manes, incluyendo las bastante frecuentes peleas o peleítas que nos pegamos y que, supongo, se deben a que, al fin y al cabo, constituimos de todos modos una familia funcional.

- escuchar a los pixies en el heineken una noche, horas antes de que me asaltaran. here comes your man.

bla bla.

esto ya parece la santa biblia por la longitud, así que corto. ¿de nuevo dando guerra? modestia aparte is back así que nada pues, chaos (and that’s and order).

pd: y “feliz” navidad, claro.

beautiful freak

2006-03-02T01:18:00.000+01:00

en algún momento de mi adolescencia, o de mi pre-, a mi viejo se le ocurrió una teoría casi incontestable: si uruguay fue una potencia futbolística a pricipios del siglo veinte, durante toda la primera mitad, y luego espectacularmente dejó de serlo, esa caída se debió a los por todos conocidos problemas sociales y políticos en el uruguay de los sesenta, a la decadencia de la cultura “democrática”, a la autoridad brutal que, sin duda, y para mayor penuria de los ciudadanos y de las ciudadanas uruguayas de la época, se impuso en dicho país. en plan de comparar la decadencia de una cultura futbolística con la decadencia más o menos evidente de todo un país, que pasó en menos de un siglo de ser una especie de tierra prometida a ser una basura tercermundista más, como todas. como todas las que somos.

a ser un ecuador más, por ejemplo, un país que importa nada más en el grado en el que sus acciones afectan a las supuestas “potencias” vecinas, que no son potencias ni por ahí pero que a veces efectivamente se lo creen... aunque, para volver al caso del uruguay, con brasil y argentina al lado, mucho más con fundamento que nuestras por sí mismas (y, tristemente, a veces por los ecuatorianos y las ecuatorianas) así llamadas “potencias” vecinas.

la teoría de mi viejo es interesante, aunque me parece que, empíricamente, es insostenible.

no explica por ejemplo por qué, cuando el brasil también cayó en la barbarie, desde el 1964, a más tardar, siguió podiendo seguir bastante soberanamente (muy a mi pesar) ser cada vez que se daba la oportunidad campeón del mundo, no sólo en el 1970 (o sea, en medio de la dictadura), sino también mucho después, en los noventas, cuando la teoría implica que aquí hubo una destrucción casi sistemática de generaciones de deportistas por culpa de políticas equivocadas y del bestialismo de las dictaduras (bajo las cuales estaban por cierto los campeones no sólo brasileros de 1970, sino también los italianos de 1934 y los argentinos de 1978).

uruguay parece haberse retirado, en efecto, desde hace ya décadas, del plano futbolístico mundial respetable. hasta qué punto tenga esto que ver con su historia política, social, económica, es una cosa que se puede plantear así, jaliscamente, como alguna vez la planteó mi viejo, pero que no parece tener mayor peso en el análisis histórico final (pese a ese gol del gran ecuatoriano del nacional... ¿jiménez?, de 1989, que fue pasado en la tele ecuatoriana tantas veces como el choque de los aviones del once de septiembre en la televisión mundial, o casi tantas como en las que se repite la por otro lado bastante estúpida historia de abdón calderón en las escuelas del ecuador).

ahora bien, y por otro lado, o acaso por el mismo lado, no me queda más que reconocer que lo jalisco y provocador lo saqué de mi viejo, y que esa actitud es la mía. será el dna. que de él aprendí a plantear tesis que, si a lo mejor en última instancia son insostenibles, son de todos modos inspiradoras y desafían a todo aquel que se quiera meter con elllas a que ya pues... se meta con ellas. demuestren, pues, que la historia del fútbol y de la política mundial no pueden ser equiparadas así, uno a uno. yo estoy seguro de que mi viejo opinaba lo que opinaba con el mismo rebuscado y escondido sarcasmo con el que yo lo estoy describiendo ahora, entre otras cosas porque lo hacía cuando alemania llegó a campeón mundial en 1990.

y que alemania luego se cayó como el uruguay (aunque esto no lo podía saber mi viejo, por más sabio que sea/haya sido).

o sea, que alemania gane en 1990 sigue siendo una cosa muy conforme con la historia mundial, claro. casi que demasiado conforme. deutschland, deutschland über alles (y eso no fue necesariamente bueno para alemania, pero sí para el recrudecimiento del nacionalismo alemán).

tenemos también fenómenos absurdos como los ingleses ganando por un gol robado en 1966... ahí no hay explicación histórica. a menos que el árbitro haya sido neo y haya podido ver más allá de la matrix y haya sabido más...

tenemos también a la alemania de hoy, del 2006, perdiendo vergonzosamente 4-1 contra italia (este partido incomprensible es el que me lleva a escribir ahora) en un partido amistoso en que si los italianos, a quienes algunos lectores de este blog odian, y quienes en todo caso no son precisamente conocidos por salir a golear, dominaron al penoso equipo alemán todo el tiempo y eso. era como si lo llevaran de la correa. cuando se acostaban a descansar, los italianos, los alemanes lograban medio llegar cerca del área contraria. en una de esas hasta metieron un gol.

pero es que era evidente que los italianos dominaban tanto que, en el momento en el que se levantaban, le metían literalmente miedo a los alemanes.

y yo me preguntaba todo el tiempo... ¿por qué? alemania es tricampeón, es el país anfitrión del mundial. es uno que debería ir de igual a igual...

pero no es así. desde hace más de cinco años, los alemanes no le han logrado ni empatar a un equipo “grande”: brasil, argentina, holanda, francia, inglaterra, italia, la república checa... dejémonos de devaluar.

en efecto, cuando uno vive en alemania uno tiene todo el tiempo la cantaleta de que el equipo de alemania no es un “grande” (pese a sus tres campeonatos). pero por otro lado se consideran, claro, favoritos en el mundial.

y yo no es que no quiera compadecerme de los alemancitos, que la verdad es que jugando como jugaron hoy no merecen llegar ni a octavos de finales. es sólo que me pregunto, aplicando la teoría de mi viejo, ¿qué pasó? reunificación, como se le llamó a la anexión, y todo bien... y después una caída impresionante (aunque en las olimpiadas de invierno los alemanes acaban de salir muy bien parados)...

¿es esa la historia que se está produciendo ante nuestros ojos?

no lo creo: yo creo que más bien esto del fútbol no puede ser comparado con lo demás, así de uno a uno. aunque sin duda se pueden armar paralelos interesantes. y que muy interesante sería armarlos.

en todo caso, hoy me cabreó mucho que alemania perdiera 4 a 1 conta italia, y que obviamente todo el aparato periodístico alemán criticara al equipo alemán, pero que inmediatamente después pasaran imágenes de un partido en el que ecuador, país de nada en cosas de fútbol (y no sólo en cosas de esas) le saca un casi glorioso 0:1 a holanda, perdiendo, claro, pero en todo caso perdiendo sólo por uno a cero, y esto en holanda, y que los periodistas comentaran que es que es lógico porque ecuador es un equipo de nada (en lo que parcialmente tienen razón), pero que a nadie se le hubiera ocurrido decir que a lo mejor el equipo alemán tendría que tener un poco más de cuidado porque la verdad es que holanda es todavía más favorito que los italianos...

soundtrack: un disco de éxitos diversos de johnny cash que me compré de puro imbécil después de ver walk the line, que comentaré en el siguiente post. johnny cashito, después de ser nirvanito, pues...

a mí esto del fútbol no me va, pero no he escrito lo que he escrito para recibir los comentarios tan añorados por holsten. es sólo que vi estos partidos y me cabreé, por esta posición tan obviamente neo-colonial de los comentadores. pero qué se puede esperar de comentadores de fútbol, claro, que en todos los países son más bien imbéciles... si no, no serían comentadores de fútbol....

una teoría del fútbol sería, por otro lado, interesante. que yo sepa, nadie se ha lanzado a elaborarla así, en serio, fuera de las cosas que se dicen en familia, o que dice galeano en sus libros un poco sentimentales que no pueden ser considerados como teóricos...

pero con la presentación de alemania de hoy casi que dan ganas de decir que a lo mejor de verdad llegamos a octavos de final, los ecuatorianos. están remalos de verdad, los alemanes, a lo mejor llegamos...

sin palabras, al igual que cualquier futbolista o que cualquiera que quiera analizar el fútbol sin irrespetarlo...

chaos (and that`s an order).

pd: no soy tan bruto como creen, la próxima no tiene nada que ver con el fútbol.

pd 2: beautiful freak, that's me. por lo menos por lo de beautiful.

aquel que había muerto...

2006-02-24T23:35:00.000+01:00

se dice de the velvet underground que, en cierto sentido, es el grupo más influyente de los últimos cuarenta años, por no decir de toda la historia, no tanto por su por otro lado más bien limitada popularidad ni por la –indiscutible– genialidad de su música, sino más bien porque es supuestamente la banda más mencionada por músicos posteriores como aquella cuya recepción lo llevó a uno a decidirse a precisamente ser músico. hasta qué punto esto sea “verdad” es seguramente imposible de determinar; lo que es “verdad” es que esa es la reputación del grupo y, en cierto modo, es parte de su encanto para quienes lo han descubierto para sí y se han enviciado con él a lo largo de diversas generaciones ya.

por mi parte, yo nunca fui fan de the velvet underground, aunque me gustan mucho, como no podía ser de otro modo dado que soy –o al menos creo ser– una persona medianamente pensante. ahora bien, quizás por eso de que no me matan, nunca fui músico y me temo que ya, en la frontera de los treinta, no voy a serlo tampoco nunca. pero hace poco llegó a mis manos, cortesía de mi siempre alabada revista spex, una canción titulada “heavy metal”, de una banda norteamericana nueva llamada clap your hands say yeah, y cada vez que la escucho (como por ejemplo poco antes de haber empezado a escribir esto) pienso que esa es la música que yo haría si fuera músico, que ese es, por pesado que suene, el futuro del indie, y que a lo mejor veintiocho no son demasiados años como para empezar a aprender a tocar algún instrumento y mandar a la verga todo y declararme, pues sí, músico.

lo que evidentemente no voy a hacer porque veintiocho sí son muchos años como para eso, porque el envejecimiento conlleva una cada vez más marcada dificultad para cambiar radicalmente de carril, y porque además si no he sido músico en veintiocho años supongo que se debe a que, de alguna manera, no tengo precisamente el talento musical de estos jovencillos de clap your hands say yeah.

pero lo cierto es que, escuchando esta canción, uno se vuelve a sentir joven, o más joven para que no se me quejen con toda razón quienes son más viejos que yo, y que gracias a la voz a lo david byrne alucinado del vocalista, acompañada por una batería que literalmente me obliga a levantarme y bailar en mi cuarto (para escarnio de mis vecinos de enfrente, ya que no tengo cortinas en parte por chirez y en gran parte por dejadez), soñar no cuesta nada durante cuatro minutos...

en un universo paralelo, pues, clap your hands say yeah, y no nirvana, ni pixies, ni stereo total, ni los ilegales ni the clash, son mi propio the velvet underground.

con esto ya el asunto del soundtrack está solucionado, creo. otras canciones del cd de la spex del mes pasado que me encantan son “grand machine #12” de electric president, que tiene un texto de ciencia ficción à la the matrix que al joven david bowie le hubiera gustado sin duda escribir, y la absurdamente barroca “heliotrop” de eine oliver twist kooperation, que me recuerda un poco a the mars volta pero sin los excesos a veces magistrales y a veces simplemente masturbatorios de the mars volta.

en cuanto a envejecer, supongo que tiene sus cosas buenas y sus cosas malas, y que hay formas de envejecer mejores que otras. hay películas, por ejemplo, que envejecen muy bien, y que de hecho tienen que ser vistas más de una vez, y con distancia semi-histórica, para que cada vez más subtextos puedan ser apreciados y más cadenas asociativas puedan ser construidas. me parece que es el caso de fight club (1999), por ejemplo, que ya me encantó en su época pero, como el white album de los beatles, significa algo nuevo cada vez que se la ve, y dice cosas trascendentales sobre los noventa que en los noventa todavía no podían ser del todo... hm, no sé, digamos nombradas. comentarios sobre la supuesta crisis de la masculinidad en estados unidos, por ejemplo, o sobre el fin de la new economy, el fin del milenio, el fin de la era de clinton, la paulatina caída hacia el oscurantismo cuasi-fascista de dicha potencia en la actualidad.

otras películas que para mi gusto envejecen muy bien: the birth of a nation (1915 – y esto pese al asqueroso racismo que impregna todo dicho filme), all about eve (1950), jules et jim (1962), apocalypse now (1979), say anything... (1989) y jackie brown (1998), entre muchísimas otras.

películas que envejecen mal: the great dictator (1940), rebel without a cause (1955), weekend (1967), the exorcist (1973), dirty dancing (1987), dead poets society (1989), the matrix (1999), etc.

en especial me tocó ver hace poco, por esto de mi obsesión con textos paranoicos de todo tipo, la clásica blow up (1966) de antonioni, en la que el protagonista (david hemmings), un fotógrafo hedonista del swinging london, cree haber casualmente descubierto una conspiración que lleva a un asesinato y, sin embargo, es incapaz de probar la existencia de dicha conspiración porque lo único en lo que se basa es su propia subjetividad y lo que puede interpretar a partir de fotos borrosas y agrandadas hasta la abstracción de una pareja de comportamiento bastante extraño en un parque.

habiendo leído más de un ensayo sobre esta película, y sabiendo que pese a lo improbable de su argumento y al esteticismo característico de antonioni se trata de un hit que, en usa, marcó a toda una generación de espectadores y, quizás más esencialmente, a una generación de directores de cine, yo esperaba a lo mejor demasiado de the good old blow up. pero lo cierto es que es aburrida hasta el punto de la desesperación, que es pedante como probablemente sólo puede ser una película basada supuestamente en un cuento de cortázar (escritor que me gusta mucho, no vaya a ser que me crucifiquen los boomistas), y que es tan evidentemente sixties, tan concretamente sixties, que me parece que no es una obra que perdura sino una que puede quedar empolvada en algún archivo cinematográfico con todo gusto. no me dice nada, y creo que no le va a decir nada a nadie que haya visto a incontables mujeres desnudas en la pantalla grande (el hecho de que haya un full-frontal que no es tan full fue una de las razones para su éxito en la época), que haya visto mil películas sobre la paranoia que superan con creces a este bodrio intelectualoide, y que no considere que una escena en la que una banda de rock destruye una guitarra eléctrica ante los aplausos de su público sea una novedad (lo que seguro lo era en 1966).

no sé, hasta la normalmente impecable vanessa redgrave está más bien mediocre en esta peli, y la verdad es que lo único que realmente vale la pena es ver a jane birkin, futura musa del más grande chansonnier de todos los tiempos, serge gainsbourg, cuando era joven en un papelucho de nada. lo que va por otro lado bien (el que se trate de un papelucho) con esta profundamente machista película, en la que las mujeres son presentadas más como “objeto” que en cualquier porno que yo haya podido ver... y yo he visto muchísimas porno, a mucha honra.

natural born killers (1994) es otra de esas obras que, en sus tiempos, parecían tan revolucionarias y, al verlas ahora, sólo doce años después, funcionan en el mejor de los casos nada más gracias a la nostalgia, porque están tan dated... y esto no sólo porque la crítica a los medios, por un lado “profética” pero también maniquea, y algo hipócrita dado que stone celebra lo que critica, no tiene mayor relevancia ya en un mundo en el que los extremos a los que han llegado los medios de comunicación con sus reality shows y sus noticieros sensacionalistas ha superado con mucho lo imaginable hace diez años. no sólo por eso, no, sino también porque la estética psicodélica de natural born killers resulta ahora infantil, porque la historia que se cuenta en sí no es ya tan cool, porque las indudables debilidades del guión son cada vez más evidentes, y porque en general el tono de misionero y de auto-proclamada autoridad moral e intelectual de stone francamente molesta.

woody harrelson y juliette lewis, eso sí, siguen siendo igual de encantadores que siempre, y juliette es de todos modos una de esas personas que se dejan ver de vez en cuando nada más pero siempre se roban la película. woody, por su parte, siempre me ha parecido el más creíble de los actores a la hora de interpretar a un hombre enamorado: nunca he visto miradas más obviamente a merced de la persona que se ama que las que nos da él en natural born killers, en the people vs. larry flint (1996) e incluso en la verdaderamente malograda, por no decir completamente patética, indecent proposal (1993)...

como quiera que sea, hay pelis que envejecen bien, otras lo hacen mal. ¿cómo lo hago yo?

y bueno, ese es, por supuesto, el tema de un próximo post, al igual que un montón de otros que creo que tengo, o no, y que he ido acumulando, o no, mientras este blog y sus pocos lectores y sus pocas lectoras se hacen viejos y viejas a punta de tanto esperar a que me digne a actualizar...

en efecto, se acaba el 2005... ¿y modestia aparte no dice nada? el mundo se mete en una especie de guerra sin cuartel insana debida a la indignación estúpida por unas no menos estúpidas caricaturas y al supuesto amor de los gobiernos occidentales por la así llamada “libertad de prensa”, de la que a veces (cuando la cosa es tan “fácil” como en este caso) se acuerdan... ¿y modestia aparte no dice nada? la cretina de angela merkel declara que alemania está dispuesta a irse a la guerra contra el “niño malo” irán, cuyo “crimen” consiste en querer tener energía atómica como cada hijo de vecino, ¿y modestia aparte callada? mierda, incluso salieron hace años las nominaciones al oscar, ¿y yo nada?

así es, señoras y señores, a lo mejor me da el mate para comentar las nominaciones al oscar (¡todos con capote! – lo digo no porque la haya visto sino porque un homenaje al escritor de prosa más cristalina del siglo veinte ya era necesario, y porque, por razones que elucidaré en el futuro próximo, ¡no quiero que gane brokeback mountain!), lo demás veremos. pero mi enmienda ya no de año sino de mes nuevo (marzo llega pronto): voy a actualizar “mucho” más seguido.

for what it’s worth...

chaos pues (and that’s an order).

pd: el nombre clap your hands and say yeah me parece el mejor que pueda tener un grupo o un artista de pop/rock, junto con the yeah yeah yeahs, the the, y naturalmente the who.

pd 2: está de sobra decir que el hecho de que me haya pateado yo mismo en el culo y me haya puesto a escribir estas intrascendencias tiene que ver con que mi pana el sociópata ternura no sólo se ha dignado a actualizar su muy descuidado blog después de cuatro meses de ausencia, sino que incluso haya dicho que este es un espacio que él generalmente “sigue”. del mismo modo que yo sigo el de él... en fin, para que haya algo que mal que bien seguir, aquí fue. un abrazo, brother.

standing on the shoulders of giants

2005-12-09T00:52:00.000+01:00

y es que es lo de siempre: después de toda una vida de, romántica o acrítica o ignorantemente, admirar a los protagonistas de las vanguardias europeas de principios del siglo veinte y de la entreguerra por su radicalidad y/o genialidad, uno se viene a enterar de cosas como las siguientes: de que man ray acostumbraba ir al cine para ver la película de turno con la mano puesta encima de su propia cara, así con dedos entrecerrados, en plan pelado asustadizo ante película de drácula o ante el video de “thriller” de michael jackson (a mí me daba miedo, de pelado, ese video, pues), para aislar los elementos visuales de la pantalla y, de ese modo, no seguir a rajatabla lo que le imponía el aparato cinematográfico sino crear su propia narrativa.

o de que breton, ese gran poser sin parangón en la historia del arte occidental, solía hablar en voz de lo más alta durante las funciones de cine, para romper la ilusión de realidad que le querían vender no sólo hollywod sino también las industrias europeas. o de que el mismo breton gustaba de meterse en el cine sin enterarse ni del nombre de la película ni de la hora de inicio de la presentación, para abandonar la sala en el momento en el que empezara a entender de qué iba la cosa y dirigirse, inmediatamente, al siguiente teatro para hacer lo mismo, y así sucesivamente hasta que se le acababan los cines de nantes, en donde por lo visto vivía el man en dichos tiempos, según la historia de la que me enteré, y donde (en nantes) en los años veinte la verdad es que no debe de haber habido tampoco demasiados cines.

o, para venir más para acá, después de haber sido un creyente en la genialidad de un warhol acabar viendo algún día chelsea girls (1966) o, peor que peor, lonesome cowboys (1969), por no decir las insufribles empire (1964) o sleep (1963), que no sé por qué siguen siendo citadas en toda historia del cine de vanguardia o del cine a secas cuando son supinamente estúpidas.

es que en serio que no queda otra palabra para definirlas, creo.

o, ya para ponerse aun más iconoclasta, lo que pasa cuando se escucha a john lennon (que en paz descanse desde hace 25 años, ayer u hoy – un gran músico, sin duda, pese a que paul es mi beatle favorito. pero definitivamente ni un gran poeta ni un gran ideólogo, john [paul obviamente tampoco], más bien un cliché demasiado exagerado desde hace años ya. demasiada obligación eso de que tenga que ser el beatle preferido) y yoko ono diciéndole a una periodista que los entrevista en la famosa cama en la que hicieron su huelga contra la guerra de vietnam que el mensaje de toda su campaña anti-guerra es, realmente, y simplemente, “love”... porque si tan sólo nixon y los arquitectos de la guerra quisieran a alguien, amaran, no mandarían a matar a tanta gente... en plan (textual de yoko)‚ “if you love someone, you don’t wanna hurt anyone”. ante lo cual hasta la pobre periodista burguesa se exaspera, naturalmente, y les dice en tono ya francamente cabreado que no puede ser que de veras sean tan ingenuos como para decir las barrabasadas que están diciendo.

si yo voy al cine y alguien se me pone en plan man ray, gesticulando para diseccionar el encuadre o algo, yo me temo que lo voy a considerar un cretino. lo de breton es por un lado mala educación (eso de hablar en el cine y joder a la gente que está alrededor del man) y por otro el más vulgar zapping, o sea que el man puede haber sido un pionero o algo, zappeando cincuenta años antes del advenimiento del control remoto, pero no veo del todo lo revolucionario del gesto, y me pregunto, por otro lado, de dónde sacaba el man la plata para visitar varios cines en un mismo día, aun tomando en cuenta que la entrada en esa época no debe haber sido demasiado cara.

de warhol sin comentarios. me gustan algunas cosas del man, incluso me gustan muchas cosas del man, y me gusta o, más bien, me interesa lo que representa su existencia, en esa gran ruptura cultural que es la llegada del postmodernismo a la cultura norteamericana/occidental, pero si él fuera mi contemporáneo creo que no lo respetaría demasiado. y, precisamente, no por considerarlo demasiado provocador, sino más bien por considerarlo ligeramente imbécil.

en cuanto a john... pues bien, sí hay un par de docenas de canciones excelentes, claro. más de un par de docenas. pero leyendo lo que el man opina sobre casi todo lo que se le pueda a uno ocurrir la verdad es que no entiendo el endiosamiento. ¿zapatero a tus zapatos?

el soundtrack es el ya viejísimo beautiful freak (1996) de eels, un grupo post-grunge al que respeto sin conocer mayor cosa de lo que han hecho en los últimos años (pero sé que siguen dando guerra). una vez, hace ya casi un lustro, un periodista alemán de cuyo nombre no me acuerdo dijo que la voz de e, el cantante de esta banda, era para él lo más cercano que él tenía a una “patria”. me pareció un halago impresionante. yo creo que yo diría lo mismo de la voz de kim deal. e sería, sin duda, una “patria” o un país al que siempre me gusta volver, también...

yo en general creo que, pese a ser un tipo muy sociable (ya dice), prefiero ver películas solo, y no sólo en caleta sino incluso en el cine, desde que fui unas tres o cuatro veces solo al gran cine maya de guayaquil a ver when harry met sally... (1989) y esto pese a que tengo la suerte de tener un par de amigos y amigas, así como de familiares, con quienes ver pelis es un gusto, porque se quedan callados, como yo, durante la función, y porque después es posible conversar sobre lo que se ha visto con todo fresco en la memoria y con un cierto grado de racionalidad.

pero es que las cosas que pasan de vez en cuando son otras: que uno está viendo, digamos, der untergang (2004), la peli alemana sobre los últimos días del búnker de hitler en 1945, y la amiga que lo acompaña a uno se asusta con cada bomba y casi que se pone a llorar cuando magda goebbels mata a sus propios hijos para que no tengan que vivir en un mundo sin nacional-socialismo. digamos, justificable, pero es que, no sé, si ya vas a ver una película sobre la caída de berlín, como que está claro que va a haber bombas, ¿no? y la historia de magda goebbels y sus hijos se la sabe cualquier persona medianamente educada en este país, así que no veo el porqué de tanto emocionalismo.

o vas al cine foro de la casa de la cultura en la época del grunge para ver quién sabe qué y tu acompañante, tan grunge ella, está en zapatillas, y se le ocurre (ella es tan grunge) apoyar los pies en los respaldos de la fila de asientos anterior a uno, ante lo cual el viejo probablemente estalinista que está a dos metros de dichos pies se enfada y se levanta despotricando para irse a otro lado. maldita juventud. viejo de mierda, ok. pero por otro lado tiene razón, el viejo.

o ir de pelado a ver thelma & louise (1991) con la gente del curso de uno, cuando uno está así en segundo curso o algo, y que toda la gente se aburra con la peli, y que hagan el relajo intrascendente que hacen los pelados de segundo curso en el cine, cuando lo que uno, nerd como siempre, lo que quiere es ver la película, que resulta que le está encantando a uno pese a todas las molestias provocadas por los bobazos de los “panas”... y que después, comiendo una pizza, un amigo cuyo gusto se respeta te diga, después de no haber visto nada por haber participado en el “relajo”, que es que la peli tenía una dirección remala.

o ir a ver una peli de subiela (creo que las últimas imágenes del naufragio [1989]), ese argentino a quien tantos adoran y cuyas películas yo considero absolutamente insoportables, para que a la salida, criticándola con otro pana pensante (curiosamente, el mismo que opinaba que ridley scott había fallado con thelma & louise), una man del grupo nos pregunte que si siempre somos así, tan “analíticos” (creo que no dijo esa palabra, a decir verdad por falta de capacidad), cuando vamos al cine... que por qué no mejor nos dejamos llevar por las “emociones”, por los “sentimientos”, en lugar de diseccionar e intentar entender... y es que subiela era el director favorito de esta por cierto aspirante a cineasta de hace diez años, que quién sabe dónde estará.

o pasa que tu pelada se duerme en el cine cuando están viendo traffic (2000)... la gente que se duerme en el cine me saca de quicio. sobre todo si se trata de mi pelada (se durmió también durante stepping razor [1992], bowling for columbine [2002] y, aunque en este caso estoy de acuerdo con su “criterio”, la primera de la penosa serie de harry potter [harry potter and the sorcerer's stone, 2001]... pero tengo que reconocer que esta mujer trabajaba y trabaja como un buey, y que no era de extrañar que se duerma en el cine ya cerca de la medianoche).

o que otra pelada esté tranquilita todo el tiempo en el cine, durante la función, para a la salida decirte que dogville (2003), para mí una obra maestra de las mejores que he visto en los últimos años, le pareció aburrida y, en una palabra, una porquería.

o aguantar que con quienes estás viendo before sunset (2004) en la tele digital, o sea sin propagandas y sin posibilidad de rebobinar o algo, se vayan todo el tiempo al baño, o a fumar a la cocina, o que empiecen a mencionar las compras que tienen que hacer al día siguiente, o te empiecen a preguntar cojudeces sobre tu vida personal o sobre tus proyectos cercanos, para cagarte los diálogos en los que esta película se basa tan claramente que si te pierdes dos minutos de ellos te perdiste de todo.

o ver delicatessen (1991), de jeunet, recién llegado a alemania y en alemán, o sea sin entender un carajo, y encima en compañía de la pelada que a uno le gustaba en esa época, y que de puro buen dato le intentaba explicar a uno lo que estaba pasando en la pantalla, y con uno que sólo tenía ojos para la man...

no, mejor es ver películas solo. i’m a rock, i’m an island...

chaos (and that’s an order).

pd: anécdota que se me ocurre, hablando de las vanguardias. ya graduado del colegio alemán, pero recientemente, ir en grupo a una fiesta de dicho colegio guayaquileño. resulta que en el grupo en el que uno va hay una pelada, una pana, que decide ir en piyama. uno que por más mamarracho que sea (era 1994) lo encuentra extraño y lo verbaliza. y uno de los mejores amigos de uno, hermano de la rayada en piyama para más inri, que le dice a uno: “brother, si tú crees realmente que eso de buñuel y las vacas sobre el piano es vanguardia, pues nada, actualízate”.

pd 2: tercera tesis sobre soda: “signos” es una canción post-estructuralista, o al menos lacaniana. como siempre le ofrezco una explicación babosa a quien una “explicación” tal le interese.

pd 3: el título de este post es el de un álbum de oasis, esa banda difícil porque por un lado es tan buena y por otro fue elevada, en sus tiempos, a un estatus que no le corresponde ni le correspondió nunca, en plan al supuestamente mejor grupo del mundo sin ser más que un grupo bueno más. un poco como u2, otra de esas bandas absurdamente sobreestimadas, que si no tuvieran fans que dicen que son lo mejor de lo mejor, y que si no se creyeran la mejor de las bandas de la historia, a lo mejor hasta dejarían de ser tan antipáticas. coldplay es posiblemente otro caso, aunque esos sí que en menos de tres discos pasaron de ser prometedores a casi que los siguientes bon jovi. pero en todo caso, standing on the shoulders of giants (2000)... como leí alguna vez, oasis no está realmente encima de los hombros de gigantes, sino que más bien, también por lo absurdamente pretenciosos que son, se asemejan a las manchas de sudor de las axilas de las camisas de los gigantes...

is this it

2005-11-21T01:15:00.000+01:00

esto de las preferencias musicales es una cosa muy rara. en mi caso, por ejemplo, después de un par de años de confusión provocados por la muerte del grunge, movimiento al que yo le había entregado todo mi favoritismo de manera casi insensata a principios de los noventa, decidí que yo era un indie, equidistante del indie pop y del indie rock. indie es indie. pero no puedo negar que no sólo me gusta todavía vilma palma e vampiros, sino que además me gustaban en los tiempos en los que yo era un nirvanito más. peor aún, no puedo negar que soy la única persona que conozco, aparte de un amigo cuyo nombre, por pura piedad, no voy a revelar, que asistió no a uno sino a dos recitales de esta penosa pero todavía maravillosa banda argentina. díganme inconsecuente, o romántico.

ahora bien, siendo indie como soy, evidentemente considero que violent femmes es sin duda (y ese “sin duda” no puede ser suficientemente enfatizado) uno de los mejores grupos de todos los tiempos, con un puesto ya para la eternidad en el top 20, lo menos. yo tuve la suerte de verlos en vivo hace ya casi tres años, en un concierto realmente espectacular, y creo que, aparte de the breeders o quizás también de la inefable cactus de stereo total, no he visto nunca a músicos tan a la vez geniales y, no sé... simpáticos.

lo que pasa es que las preferencias son raras, y que mis canciones favoritas de su disco 3 (1988) cambian con el tiempo, como todo. como todas las canciones favoritas y eso también. pero en el caso de los temas de este disco me sorprende en retrospectiva el causalismo casi que evidente de mis decisiones, o sea lo mucho que los períodos, hm, digamos emocionales o vitales o qué sé yo por los que estoy pasando influencian tan cristalinamente mis decisiones estéticas.

así, durante mucho me encantó más allá de toda medida razonable la gran “dating days”, cuyo texto voy a incluir más que nada para hacer bulto, pero también para seguir el sabio consejo que me dio en la cajita de comentarios del anterior post un bloggero en efecto mucho menos vago que yo:

"three women in thirty days

tell me seriously

our dating days

are over and done

are dead and gone

it seems that no matter how much i drink

i still seem to stay sober

it seems that no matter how young i am

i seem to still feel older

three men are going to hell

thirty women are going to jail

jonah swore he swallowed the whale

thirty thirsty women

three hundred women in three hours

told me boy forget the flowers

christ told a man called legion

come into the fold and start preachin'

your devil days are over and gone

your weary days are dead and done

your happiness has begun

did you hear me clearly?"

todo esto en un tiempo en el que estaba en una relación estable y en el que, sin pararle bola a la letra, el frenesí de esta canción, tan típico de los femmes, me parecía simplemente irresistible.

después, digamos que durante una relación nada estable pero no carente de sus grandes y felices momentos e inclusive, en esos tiempos, de perspectivas, como que me enamoré de ese himno cortavenas que es “nothing worth living for”. como si el título de la canción no dijera ya un montón, le hago un copy paste al texto de puro aburrido.

"there's nothing worth living for tonight

tell me that there's something worth living for tonight

don't let me down

don't let me drown

the pain is somewhere very close to me"

así de conciso. y, como era la muletilla de un ex-profesor mío, a decir verdad más bien un ex-amigo, “así de grave y terrible”. canción lenta, sin batería, con una coincidencia casi que demasiado cargada entre el tono del texto y el de la música.

y ahora llevo meses ya prefiriendo la canción más claramente bailable del disco, “mother of a girl”, a cuyo texto nunca le había parado bola y que yo creía que sería un poco más alegre, un poco menos depre, que el anterior transcrito. y se me ocurrió escuchar, hace poco, más fijamente. como para saber qué mismo decía esta gente en esta canción. al ver que la cosa iba por otro lado, o sea al darme cuenta de que el hecho de que la cosa sea bailable no significaba que el texto fuera menos ponzoñoso, se me ocurrió buscar en el internet para confirmar mis temores. he aquí lo que encontré:

"you look like you could be the mother of a girl

i hated more than any other girl in the world

the way i let her treat me was totally a disgrace

i wanted to permanently wipe that smile off her face

no i'm not joking, yes i was choking

you look like you could be the mother of a girl

a girl i loved more than any other girl in the world

the way i treated her was totally a crime

i wanted to permanently wipe the joy out of my mind

you look like you could be the mother of a boy

who bored me more than any other man in the land

the way that he dogged me like i was totally a jerk

i wanted to permanently pound his prick into the dirt"

está de más decir que, no precisamente por voluntad mía, la única relación inestable que tengo ahora es la que tengo conmigo mismo, y que relaciones estables ya no tengo en stock. pero supongo que, al menos por el lado rítmico, este cambio de gustos al principio del todo inconsciente significa que la cosa va cuesta arriba. aunque yo, por eso de la sed crónica que suele aquejarme, así como de mi resistencia fisiológicamente inexplicable para esto del alcohol, siempre tiendo a pensar que el vaso de cerveza necesariamente está medio vacío... así lo haya ordenado recién.

díganme borracho. yo en todo caso prefiero eso a ser un diletante, que es la otra versión de lo que creo que soy.

el soundtrack son los greatest hits de talking heads, banda que realmente me empezó a encantar cuando me enteré de que era una de las favoritas, si no la favorita, del gran bret easton ellis. para mí también una de las indiscutiblemente mejores que ha habido. díganme influenciable...

a pedido popular (?), un pequeño comentario sobre los disturbios en francia de las últimas semanas. nada pues, qué voy a comentar. una reacción desesperada pero comprensible de una juventud que es tratada como escoria por el estado y el establishment de ese supuestamente tan multicultural país, pero difícilmente el fin de la quinta república. más bien una lamentable expresión de impotencia que ha llevado al recrudecimiento de las provocaciones policiales, que son básicamente leña al fuego para confrontaciones peores en el futuro. un levantamiento que no tiene absolutamente nada que ver con la supuesta violencia inherente a personas adherentes al islam, pero que es utilizado por muchos gobiernos de europa (alemania incluida), con la ayuda de los medios de comunicación que en su irresponsabilidad e ignorancia me parece que en este caso se han pasado, como pretexto para introducir leyes o métodos todavía más claramente racistas que todo lo que hubiera sido hasta ahora pensable... al fin y al cabo, el hijo de perra del ministro de interiores, sarkozy, ha logrado mal que bien controlar la cosa gracias a haber rebuscado en el enorme saco que es la tradición represiva del imperialismo francés para salir con leyes de emergencia que datan de la época de la guerra de l'algérie, y que nunca habían sido aplicadas en el interior del hexágono... lo cual es una provocación más en esta serie ya eterna de provocaciones estatales unilaterales.

yo creo que, si fuera pelado en banlieue, también quemaría carros y le tiraría piedras a los malditos flics (cops), a pesar de que el hecho de no ser pelado en banlieue sino más bien una persona ligeramente educada, un inmigrante privilegiado en muchos sentidos, y encima un antiguo partidario de la doctrina marxista de la revolución proletaria y no de la acción individual o gratuita, me hace estar consciente de que la piromanía de por sí no lleva a nada y es, de hecho, contraproducente.

pero cuéntenselo a los del banlieue... incluso el famoso argumento liberal clásico de que “están quemando los carros de su propia gente” es contestado, de la forma más lógica, con un “mis amigos no tienen carros”. “están quemando escuelas” es contestado con un “yo ya hace años no voy a la escuela”. y es que, en eso, de verdad que tienen razón los... hm, manifestantes no son. los rebeldes, digamos. quién demonios nos creemos, por más benevolencia que tengamos, los “intelectuales”, o los que vemos la situación desde lejos, para establecer conexiones entre la gente que tiene que vivir en esos infernales barrios, para construir un “ustedes” o “gente” tan nuevamente eurocéntrico y por lo tanto en última instancia provocador.

lo que no quita ni un ápice de la compasión que tengo por toda esa pobre gente que se quedó sin carro o sin negocio, o que pese a haber estado en contra de la violencia y a haber participado en las manifestaciones por la tranquilidad y etc. de ahora en adelante va a ser culpada aún más que antes de pertenecer a una “racaille”, como dijo sarkozy de los jóvenes en rebelión (“racaille” es algo así como “basura”, en el sentido en el que lo dijo el man), una “racaille” que supuestamente está llena de terroristas, revoltosos, vagos, retardados mentales, etc., y que por más pasaporte francés que tenga, y que por más que de ella provengan algunos de los mejores futbolistas del planeta (de lo que hasta chirac está semi-orgulloso, a regañadientes), la verdad es que para el estado lo mejor hubiera sido que no hubiera nacido. para que las cárceles no estén tan llenas, y los policías no tengan que trabajar tanto acosándola, provocándola continuamente, dándole palo y, a veces, asesinándola.

dejémonos de seriedades.

chaos (and that's an order).

pd: segunda tesis sobre soda stereo. soda es, al pop-rock latinoamericano, lo que borges es a la literatura latinoamericana. y a eso se debe también la naturaleza de su recepción en otros lados del mundo. quien me entienda se gana una luca. si a alguien le interesa puedo medio balbucear una especie de explicación.

pd 2: el maldito perfeccionismo me obliga a decir de entrada que los textos de violent femmes los saqué del internet, y que no son perfectas transcripciones de las canciones mencionadas, porque cuando los versos se repiten o algo en las canciones al man que transcribió la cosa no le interesó repetirlos. yo tampoco me quiero tomar el trabajo de hacerlo, empero, así que se vive con lo que hay...

nothing stays the same

2005-10-28T01:21:00.000+02:00

ayer u hoy, dependiendo de qué zona horaria consideremos (si la de la mayoría de mis por otro lado pocos lectores o la mía de acá, más solitaria), se conmemoró/se conmemora el trigésimo aniversario de la muerte de georges carpentier, alias “el hombre orquídea”, antiguamente célebre personaje del mundo del deporte y del espectáculo que, en nuestros tiempos despiadados, ha sido del todo olvidado y no representa más que una nota al pie de página para los más obsesos aficionados al boxeo o al arte muerto del cine mudo.

nacido en el norte de francia en 1894, carpentier hizo sus pininos en el pugilismo profesional a la edad de catorce años, para convertirse en el campeón de los pesos livianos de su país natal en 1911 y, después, ir subiendo paulatinamente de categoría e ir acumulando títulos a nivel internacional con una rapidez inusitada: en sólo tres años, entre 1911 y 1914, ganó los títulos de campeón europeo de los pesos livianos (1911), campeón europeo de los pesos medianos (1912), campeón europeo de los pesos pesados-livianos (1914) y, para rematar, campeón mundial de los pesos pesados “blancos” (quien sepa a qué se refiera ese “blancos” [white heavyweight champion] debería intentar explicármelo, porque yo, pese a saber que esa era la era de jack johnson, el primer campeón mundial negro, no lo entiendo del todo) en 1914, cuando la guerra lo obligó a hacer una pausa en su carrera deportiva para apoyar el proyecto imperialista de su patria en la fuerza aérea francesa, por lo que recibió la croix de guerre, la más alta condecoración para los soldados franceses que se han destacado por su “valentía” durante enfrentamientos bélicos.

en 1920, de vuelta al ring, digamos que ya de nuevo peleando por causas menos repugnantes, carpentier bajó una categoría para convertirse en el campeón mundial de los pesos pesados-livianos, título que pudo defender exitosamente hasta que, en 1924, gene tunney, el futuro campeón mundial de los pesos pesados (el primer campeón de los pesos pesados de la historia que se retiró invicto [en 1928], y por lo tanto uno de los más grandes), lo derrotó en nueva york por knockout técnico después de quince rounds legendarios.

en el interín, eso sí, más concretamente en 1921, carpentier había intentado lo que, a principios de los años veinte, parecía igual de temerario y absurdo que intentar declararle la guerra convencional a los estados unidos en nuestros días, o sea arrebatarle a jack dempsey, el nada injustamente apodado “asesino de manassa”, y sin duda uno de los más importantes deportistas norteamericanos de la primera mitad del siglo veinte, el título de campeón mundial de los pesos pesados, en una empresa que para carpentier acabó sin pena ni gloria (knockout en el segundo minuto del cuarto round) pero que tiene su trascendencia histórica, dado que se trata del primer match boxístico en el que las ganancias de los participantes llegaron al millón de dólares.

acaso carpentier se haya sentido al menos parcialmente vengado o rehabilitado por el hecho de que tunney, cuyos embates él había mal que bien podido resistir hasta el decimoquinto round, haya sido capaz de ganarle a dempsey (campeón del mundo desde 1919) en 1926, y encima de repetir la hazaña en la revancha de 1927 que, sin embargo, sigue siendo conocida como “the long count fight”, en vista de que tunney cayó en el séptimo round y el árbitro empezó a contar, según la teoría conspirativa al respecto, sólo tres o cuatro segundos después de que hubiera tocado la lona... porque dempsey no se retiró inmediatamente, como exige el reglamento, a su esquina. tunney, después de trece o catorce o quince segundos en la lona, ganó, al final, y pese a lo que digan los paranoicos de turno, unánimemente por puntos.

la carrera pugilística de carpentier nunca volvió a ser lo que fue, después de su derrota contra tunney en 1924, y hasta 1927, el año en el que se retiró. ahora bien, lo interesante de este personaje es que tuvo también una corta pero relativamente exitosa carrera paralela, nada menos que en el mundo del cine.

en efecto, carpentier había hecho su debut en 1920 en the wonder man, película de john g. adolfi en la que interpretaba a un boxeador que, en compañía de un agente del servicio secreto francés, desenmascaraba y combatía las maquinaciones de inescrupulosos criminales deseosos de estafar al estado francés en negocios turbios de cuyos detalles no tengo mayor información... como no tengo, tampoco, más información sobre las líneas argumentales de sus dos siguientes filmes, the gypsy cavalier, de j. stuart blackton (1922), y la symphonie pathétique, de mario nalvas y henry étiévant (1928).

su mayor hit cinematográfico, eso sí, fue defintivamente el primitivo semi-musical hollywoodense the shows of shows (1929), otra vez de adolfi, en cuyo elenco no sólo figuraba –no demasiado prominentemente– carpentier sino también personalidades del calibre de john barrymore, myrna loy, mary astor, dolores costello, viola dana, etc., y que más que una película era un vehículo promocional con el que se quería demostrar que muchas de las estrellas del cine mudo también tenían futuro en los en esa época tan modernos talkies.

en 1930, también en hollywood, carpentier volvió a interpretar a un boxeador en hold everything, de roy del ruth, pero a más tardar desde the shows of shows, o de la llegada del cine hablado, era obvio que su paso por la gran pantalla había sido un episodio cuyos días, en la nueva década de los treinta, estaban contados, sobre todo en el plano internacional. así, su próximo filme, toboggan (1933), de henri decoin, fue predeciblemente el último, pese a ser uno en lengua francesa...

carpentier se retiró del todo de la vida pública, en vista de que los tiempos habían cambiado, y 42 años de su vida están, ahora, sumergidos en el misterio, así como su carrera anterior en el olvido...

georges carpentier, gran boxeador y extravagante figura del cine mudo y de los primeros talkies, murió el 27 de octubre de 1975 y, en 1991, fue elegido para el international boxing hall of fame...

¿el soundtrack? para quien quiera saberlo, estoy escuchando the menace (2000), de elastica, un disco en el que esta gente se raya de una manera tan espectacular que es comprensible que no hayan vendido ni una milésima de lo que vendieron con su super-exitoso debut elastica (1995), tan popularizado entre otras cosas por la peli de culto trainspotting a mediados de los noventa.

el disco the menace es, por cierto, tan poco popular que después de un par de años de intentar encontrarlo por la vía normal, en las tiendas, tuve que comprármelo en ebay, y la verdad es que no quedé decepcionado. si elastica fue un bombazo new-wave que se le paraba al britpop de la época de la manera más soberana, the menace es un intento de crear una nueva música bailable que mezcle elementos electrónicos con distorsiones eléctricas más clásicas y con voces que apoyan a melodías que casi nunca forman verdaderas “canciones” en el sentido pop-convencional de la palabra (la canción más convencional es el magistral cover final del hit mundial “da da da” de trio, en mi modesta opinión uno de los mejores grupos alemanes de todos los tiempos, y lo digo en serio... grupo por otro lado famoso por constantemente deconstruir también el concepto de lo que es una canción pop y hacer un pop que raya en la perfección al mismo tiempo).

y creo que, por menos éxito que the menace haya tenido, sus repercusiones han sido considerables, a juzgar por lo que hacen ahora the kills o lcd soundsystem, entre otros (las repercusiones del debut, elastica, también son grandes: véase [o escúchese] a franz ferdinand, maximo park, kaiser chiefs, editors, etc.).

por cierto que a este carpentier yo no lo conocía para nada hasta ayer, pero descubrí hace poco la función en el international movie database en la que se puede buscar lo que pasó en el mundo del cine en un día cualquiera del calendario, y su historia me pareció tan bacán, dado que yo siempre he sido un fan del cine y, menos, pero durante cierta época de mi pre-adolescencia bastante, del boxeo (como espectador, nada más, claro, o mejor, como lector... pero es que todo eso de dempsey y de tunney de verdad que sí lo sabía desde hace años), que me dieron ganas de hacer un ejercicio de, no sé, tirarme en plan al menos parcialmente auto-irónico a erudito sin saber nada. escribir paja, pues. ilustrar la cada vez menos existente diferencia entre el “conocimiento” de otrora y la “información” de nuestra era, no sé...

gracias a wikipedia, también, claro...

acúsenme de idiota o, en su defecto, de pedante, o de ambas cosas, por mandarme un post tan malogrado en mi intento de ponerme tan vulgarmente semi-borgiano o (ya un poco menos vulgarmente, porque él mismo en comparación con borges es vulgar) semi-austeriano, pero no se me ocurrió nada más...

que en paz descanses, georges carpentier...

si quieren un homenaje por un cumpleaños de verdad les cuento en un par de días sobre el cumpleaños (póstumo) de “the most beautiful woman in the world”...

y por ahora no los aburro más.

chaos (and that’s an order).

pd: primera tesis sobre soda: la verdad es que ya se me olvidó. las otras dos vienen en las siguientes entregas.

pd: otro detalle pedante: el título del post es el de una canción de the menace que me fascina. no sé qué tiene que ver con el tema de hoy pero ya pues. como decía cirilo: “no... sho decía...”

nacido en la fae (o lado b)

2005-10-11T01:05:00.000+02:00

hamburgo es una ciudad que, como toda metrópoli de verdad, que es por lo menos lo que esta ciudad quiere creer que es, se divide en barrios de tan marcada “personalidad” (¿“barriolidad”?) que sus habitantes suelen sentirse más unidos a éstos que a la urbe en general, y suelen estar altamente influenciados por el flair de los barrios en los que viven. aparte de eso, gracias a esta fascinación por los barrios el small-talk de la reunión aburrida de turno no sólo se reduce al clima o al fútbol sino también a en qué barrio se vive y por qué uno lo encuentra de lo más bacán, o no, en comparación a otro barrio determinado, o a otro, o a otro...

yo, por mi parte, vivo en una isla llamada veddel, pero esto no siempre ha sido así.

en efecto, cuando llegué acá al primer mundo, hace ya milenios, digamos que en la época de oasis, las spice girls y el drum ’n’ bass, me tocó por obra y gracia de la providencia tener, como primera morada oficial (las primeras semanas estuve donde amigos, de aquí para allá, sin tener igual todavía ni idea de la geografía política de hamburgo), una habitación en una residencia estudiantil estatal que queda en un barrio más bien de clase media (con lo que eso significa en un país rico como es alemania, pese a todas las cantaletas de sus políticos austeros) pero que tiene un gran porcentaje de población estudiantil o de profesionales jóvenes, así como uno relativamente representativo (similar al promedio general de la ciudad) de extranjeros de diferentes partes: eimsbüttel, mi aun ahora añorado eimsbüttel. el sueño de casi todo quien llega a vivir a esta ciudad, este barrio: cerca de todo pero no realmente en el epicentro de la movida, bonito y decente pero no pequeño-burgués en el sentido de intolerante, en cuestiones poblacionales alegremente mezclado pero, cómo decirlo... no revuelto...

en cierto sentido, el barrio ideal para conocer esta ciudad sin asustarse de otros más sórdidos o más reminiscentes de los conservadores años cincuenta, o sin perderse desde el comienzo en los recovecos de la vida anfetamínica de st. pauli, del puerto...

una alemania simpática, en otras palabras, la que me recibió. una alemania sonriente en la que todo el mundo odiaba a kohl. allí, en eimsbüttel, transcurrió, por así ponerlo, mi a decir verdad bastante feliz época de freshman en esta ciudad...

luego suele llegar el amor, y llegó, así que corte, cambio de escenario brusco pero que en ese momento se sintió tan smooth, la temible decisión de si vivir juntos o no que fue tomada espontáneamente por nosotros, sin que parezca decisión, sin que parezca haber sido tomada: apartamento de cartoon (aquellos de ustedes que hayan estado allí, y sé que son un par, sabrán a lo que me refiero) compartido durante cuatro años con la pelada en eppendorf, un barrio otrora obrero y comunista pero, desde los años setenta/ochenta, más bien aniñado, pijo, fifí, no sé... burgués pues, en el que la gente se viste mucho más elegantemente que la de eimsbüttel, en el que las boutiques venden las mismas o peores cosas a precios exorbitantes, en el que no hay dónde comprar una cerveza o un döner kebab después de las once de la noche y en el que, por qué no mencionarlo, el porcentaje de extranjeros es risible (y eso tomando en cuenta incluso a los extranjeros europeos). pero es que nuestro apartamento estaba bien situado, nos salía barato, y la verdad es que la zona en sí no es ni tan insoportable ni tan homogénea como la describí en la línea previa. es, de hecho, también una zona de esta ciudad que extraño, y en la que me siento bastante en casa cuando estoy (yo siempre con mis ínfulas de ser, o de llegar a ser, un jay gatsby). un par de restaurantes buenos y de precios asequibles, uno o dos bares “de culto”. cuando uno descubre la gasolinera ya sabe dónde puede comprar la cerveza nocturna. la gente puede ir bien vestida pero tampoco es que te mire mal si es que vas medianamente a la altura (lo cual, en esa época, solía ser de alguna forma el caso). etc.

otro tipo de sonrisa de hamburgo, pues; quizás una más fría, más típicamente noralemana (hanseática), pero sonrisa... fue la zona en la que viví, también feliz, creo, el cambio de milenio, el fin de la new economy, el inicio del novísimo orden mundial; mi época de familia nuclear en hamburgo, en la que a mí y a mi pareja nos faltaban nada más el hijo, la hija, el perro y el gato (¡nada más!) para cumplir del todo con los requisitos que creíamos que nos imponía la sociedad. porque hasta tele en color teníamos...

como todo lo que sube tiene que bajar, o por alguna ley igualmente coactiva que ésta, el 2003 presenció una implosión que ni pienso ni puedo explicar, y de ahí hasta finales del 2004 me cambié, oficialmente, cuatro veces de casa. los dos apartamentos en los que más tiempo me quedé, sin embargo, quedaban al oeste de la ciudad, en altona, un barrio que hasta hace poco más de un siglo seguía siendo parte de dinamarca, y no de alemania, y que, por su cercanía al legendario st. pauli con sus interminables hileras de bares y puticlubs, pero también gracias a méritos propios como su multiculturalidad y su ambiente claramente progresista, es uno de los barrios más populares de hamburgo. no sólo mi situación habitacional, cerca del centro del quehacer cultural de esta ciudad, digamos, sino también la sentimental (me dejo de indirectas, chucha: otra novia), me llevaron durante este tiempo a ser un habitual de la bohème de la ciudad, o de una de ellas (hamburgo, la gran metrópoli...), con aterradoramente frecuentes visitas a conciertos, exposiciones, bares, reuniones, pinchadas de tal y tal dj, encuentros ad hoc con el personal...

la verdad es que no me puedo quejar, creo. uno se siente importante cuando está en la lista de invitados de algún grupo bastante famoso y respetado en la onda indie a nivel alemán, por ejemplo. pero no sé si se pueda decir que fue una época “feliz” (de las otras dos lo he dicho, entre otras cosas, porque cuando ya ha pasado tanto tiempo uno tiende a idealizar todo), aunque sin duda sí que fue una muy intensa e interesante, y supongo que en el contexto de lo que es la curva de mi vida, que es sobre lo que estoy ostensiblemente escribiendo, una necesaria. alemania sonriendo (?), pero con una sonrisa bizarra, digna de ser interpretada... ¿me sonríe o se ríe de mí? mi época de ser un bohemio más...

y ahora, por esas vueltas que da la vida o que, como ya dije una vez, uno le hace dar, yo acá, en veddel, una isla que no queda ni al este ni al oeste sino, pues nada, al sur (¡al sur! ¡un punto cardinal tan ontológicamente out en esta ciudad del norte!), un barrio marginal en el que básicamente nadie en su sano juicio quiere vivir, entre otras cosas porque es uno claramente inmigrante, poblado mayoritariamente por personas provenientes no de todo el mundo sino de turquía, albania, afganistán y ciertos países árabes y del áfrica negra, así como de, espectacularmente, ecuador. en serio que no hay ocasión en la que salga de mi casa y vaya a tomar el metro o algo y no vea a por lo menos un compatriota haciendo sus diligencias por las calles. y lo de que yo note tan inmediatamente, y sin conversar, que son compatriotas y no, pongamos, colombianos o peruanos, lo entenderá cualquiera que haya vivido muchos años fuera del país, además de que a veces me la ponen fácil hablando entre ellos (gente de la costa, no necesariamente de guayaquil pero de la costa, probablemente más bien plan milagro) o, mejor que mejor, llevando puesta la camiseta de la selección (veddel es, sin duda, el único barrio de la ciudad en que se puede ver algo así fuera de los días de los partidos de las eliminatorias).

obviamente, yo no tengo nada en contra de vivir aquí, e incluso me parece muy conveniente: la renta me sale muy barata, me queda cerca de los lugares a los que tengo que ir, mi apartamento está mucho mejor de lo que podría conseguir en otro lado incluso por mucho más dinero, me parece simpático ver a la gente de los diversos países aquí sí revuelta pero sin que pase nada, porque... ¿qué habría de pasar?

pero es que son un poco dos cosas. la una es la de siempre, y con “siempre” me refiero a siempre: eso de sentirse extranjero en todo lugar. porque, si bien yo reconozco a mis compatriotas, estoy seguro de que a ellos no se les pasa ni un segundo por la cabeza la idea de que yo pudiera ser ecuatoriano, y si yo saliera con la tricolor puesta (que es una cosa que, por muy diversas razones, también estéticas, no hago) los manes se preguntarían que qué le pasa a ese alemancito rayado...

todo esto, nótese, pese a mi pelo oscuro y a mis facciones bastante claramente latinoamericanas.

y la otra cosa que pasa es la de la curva vital, pues. si tuve mi barrio de freshman, mi barrio de aburguesado, mi barrio de bohemio... ¿éste es mi barrio de qué? barrio marginal, inmigrante, portuario... ¿cómo interpretarlo?

es más: ¡una isla! repito: ¿cómo..?

el soundtrack es un recopilatorio de mi ya mil veces mentada spex (le hago un link de puro aburrido): las que más me gustan son “chewing gum” de annie, “assassinator 13” de chikinki, “what i’m trying to say” de stars y “good weekend” de art brut (yo creo que sobre todo annie y art brut se van a convertir en grandes), pero igual ya me encamaron amablemente en un comment que mucha de la música que menciono aquí es totalmente desconocida...

merkel va a ser canciller en alemania, lo logró, ¡mierda! y la selección del ecuador lo logró, por su lado, también. vaya, qué bacán... una de cal y una de arena.

pero no entiendo... ¿cuál es la buena? ¿la de cal o la de arena? ¿y por qué?

¿por qué?

chaos (and that’s an order).

pd: pedazo de título para película de oliver stone, el de este post...

... que cuando llega ya se ha ido...

2005-09-22T01:40:00.000+02:00

por más que mi popularidad por lo visto desciende aún más vertiginosamente que la del inefable george w., al menos a juzgar por la cantidad de comentarios (qué va a decir holsten, man), voy a esforzarme por escribir un par de palabras medianamente pensantes y retomar esta república inconstante de absurdistán a la que se le puede llamar también mi blog. y no puedo menos que empezar diciendo que sí, que ha pasado un montón de tiempo, y que esto de no escribir regularmente en un espacio tan... ¿precario? como el de un servidor se convierte en un círculo vicioso, en plan de que mientras más tiempo pasa sin que uno actualice menos ganas tiene uno de actualizar, a pesar de tener uno una lista mental de temas posibles que se hace cada vez menos fácil de administrar así... en la mente.

pero es que, por un lado, he tenido bastante que hacer para movidas diversas que no tienen nada que ver con estas páginas y, por otro, como dijo la profecía de antes, la presencia del ya mil veces mentado pascal en mi casa me distrae: siempre que hay que decidirse entre escribir algo para modestia aparte o ver una peli/bajar a tomar una cerveza gana el hedonismo, que no el exhibicionismo. el cual es, como todo el mundo sabe, una actitud que a mí igual no me va para nada, digan lo que digan algunos que igual no tienen idea.

para colmo de males, hay algo que me ha desconcentrado más de la cuenta durante la última semana. y no me refiero a esa parodia de democracia alemana, de la que supongo que ya está enterada mal que bien la gente de todos los países, en la que los dos candidatos principales al puesto de canciller simplemente se niegan a aceptar que, ambos, perdieron, y que la verdad es que lo único bueno que podrían hacer es abandonar la política de una vez por todas (como ha hecho justo hoy joschka fischer, el ministro de exteriores, en una jugada que más que honrosa es inteligente, a su manera [a la manera de él, oportunista clásico], porque el gran joschka [todavía el político más popular en este país] espera obtener dentro de poco un alto puesto en la burocracia de la comunidad europea).

efectivamente, los resultados de las elecciones al bundestag del domingo son el equivalente alemán, “estable” y tan supuestamente civilizado, del ya tan popular “que los maten a todos” de las explosiones de furia latinoamericanas de los últimos años. la socialdemocracia pierde casi cinco puntos en comparación con el 2002, cuando sacó un porcentaje considerado ya en ese entonces como catastrófico y que le permitió permanecer en el gobierno con una mayoría basada en miserables 6.000 votos, que en un país donde más de sesenta millones de personas están empadronadas son sinónimo de nada. la democracia cristiana, por su parte, ha conseguido lo impensable: perder votos en comparación con el 2002 y acabar con uno de los tres peores resultados electorales de su historia después de haber tenido, hasta hace pocas semanas, la posibilidad real de ganar la mayoría absoluta. los verdes y los liberales son igual de intrascendentes que antes, quintas ruedas del coche, y los únicos que han realmente ganado son los así llamados “izquierdistas” (que de eso no tienen nada), un partido ad hoc creado por los ex-stalinistas del este y por un puñado de socialdemócratas desencantados y enemigos de schröder del oeste.

en qué acabará todo esto es difícil de predecir, pero no me extrañaría que haya que volver a convocar a elecciones. por lo pronto, el circo de todos estos hijos de perra perdedores que quieren convencer a la gente de que ganaron cuando es demasiado evidente que perdieron es tan patético que ni divertido es.

pero, como decía, no es esta tonta historia la que me ha tenido alejado de la pantalla, sino más bien la nueva novela de bret easton ellis, lunar park, que por fin me decidí a comprar después de un mes de esperar que algún alma caritativa me la regale, y que acabo de terminar de leer hace menos de una hora. me cuesta creerlo, porque después de glamorama yo creía que no había cómo escribir un libro todavía más brillante, pero bret easton ellis se ha superado a sí mismo y, no menos increíblemente, se ha convertido, a sus 41 años, en un “adulto”.

digo que me parece increíble por lo demasiado bien lograda que esta conversión ha acabado siendo, aunque era predecible: el debut de éste mi autor favorito (junto con don delillo, aclaro una vez más, como en otro post), less than zero, es una novela adolescente, llena del angst existencial y de la desolación propias de una juventud demasiado adinerada; the rules of attraction, la segunda novela del man, en cambio, es un retrato agridulce de la vida superficial e indistinta de niños y niñas de la burguesía en un college de elite estadounidense. american psycho, la tercera obra de ellis, y con diferencia la más famosa, es un alegato estremecedor en contra de la (a)moral yuppie de los años de reagan, pero al mismo tiempo una historia de lo que es el mundo laboral en un ambiente en el que no propiamente se trabaja, sino que sólo se hace dinero a punta de vampirismo económico, como es arguably el de wall street. the informers, un libro al que algunos llaman novela y otros colección de relatos, es un poco un retorno a las raíces (bret easton ellis asegura que básicamente lo escribió antes que less than zero, pero yo no le creo del todo, porque el desarrollo de su virtuosismo estilístico es demasiado obvio): tiene lugar en l.a. y no en la costa este de estados unidos, nos enfrenta mayoritariamente a historias de jóvenes muy jóvenes (y, una vez más, millonarios) dedicados a consumir y a vivir sus pseudo-vidas intercambiables, abandona el tono satírico de american psycho y, en parte, de the rules of attraction, para decantarse por uno más serio, reminiscente del de less than zero, etc.

y luego viene glamorama, esa novela de la que alguien escribió que uno de los mayores placeres al leerla es intentar imaginar cómo van a interpretarla las personas que la analicen en unos cincuenta años, esa novela magistral que es un relato de los fracasados, o no (quien quiera claridad no la va a tener ni leyéndola, porque lo único que queda claro al final de glamorama es que nada está claro), esfuerzos de victor ward por madurar, “abrir los ojos” (esa imagen es uno de los muchos leitmotifs de ese mamotreto de casi 500 páginas), aceptar que hay un mundo más allá de él y de su juventud y de su dinero y de su belleza física.

y ahora llega lunar park con un par de rupturas impresionantes: el personaje principal se llama, muy a lo houellebecq, nada menos que... bret easton ellis. todo el universo ellisiano anterior, poblado de siempre los mismos, y siempre aterradoramente similares, personajes, es relegado al mundo de la ficción dentro de la ficción. porque lunar park empieza nada menos que con una especie de autobiografía ficticia en la que se nos cuenta, en primera persona, la historia de un novelista que se hizo famoso demasiado pronto, y demasiado de golpe, con un libro llamado less than zero; que protagonizó la polémica literaria más importante de los últimos veinte años en usa con los avatares relativos a la publicación de american psycho; que tiene como mejor amigo nada menos que a jay mcinerney (otro escritor buenísimo que, en la “realidad”, es el mejor amigo de ellis); que siente, muy egocéntricamente, que su existencia es especialmente trágica porque tiene que vivir bajo el “peso” de ser el más importante escritor norteamericano de su generación; etc.

pero, casi imperceptiblemente, este antipático comienzo se va convirtiendo, poco a poco, en una novela sobre una familia, en la que (por primera vez en la obra de ellis) niños desempeñan un papel crucial, para luego, poco a poco, transformarse en un thriller que desciende hasta los más “baratos” niveles de las novelas de terror de, digamos, stephen king, con monstruos incomprensibles y todo, y acabar siendo una reflexión sobre asumir responsabilidades, revivir al padre que se mató metafóricamente durante la juventud, aceptar que, a partir de un determinado momento, uno es una versión más de ese padre atávico, que se niega a irse, a dejarse matar.

no cuento más, mucho menos el final, para que mi pana el sociópata no me vuelva a criticar (con toda razón), como en su comment a mi post anterior, por revelar demasiado a la hora de comentar, como hice (mea culpa, todos estamos... ¿creciendo?) con mi crítica de la película crónicas, y sobre todo porque en este caso (a diferencia de en crónicas, donde me parece que está más o menos claro hacia dónde la historia se dirige, y de la que diría que no es realmente un thriller sino un psicograma [¿existe esa palabra?]) es un placer indescriptible ver a dónde nos está llevando este man de ellis, a qué oscuras profundidades de su mente perversa y genial.

lo que puedo contar, por si alguno de los pocos lectores es fan, es que la autorreferencialidad de bret easton ellis sigue ahí, y que por eso ese escape de su universo particular no es un escape sino una expansión: uno de los personajes de lunar park se disfraza de patrick bateman, el psicópata de american psycho; las oraciones “deal with it”, “rock and roll”, “people are afraid to merge”, “you have potential” y –sin duda la más famosa de todas las que ha escrito este autor– “disappear here” aparecen prominentemente en el texto, a veces más de una vez; el equipo de filmación surrealista que acompañaba a victor en glamorama es ahora una entidad misteriosa llamada “the writer” que acompaña al... escritor (al personaje principal, bret easton ellis... me estoy haciendo bolas); y otro poco de ejemplos que considero ocioso enumerar...

un festín para los enfermos de bret easton ellis, en otras palabras, así como la experiencia estética más satisfactoria que he tenido desde que leí, digamos, mao ii, de don delillo, hace unos tres años.

el soundtrack, por si a alguien le interesa dicho tema, es el room on fire de the strokes, un grupo que por más berreado que sea a mí me parece buenísimo, entre otras cosas porque el cantante, julian casablancas, tiene ya, a su corta edad, una voz y una figura de alcohólico que no sólo lo hacen simpático sino, según yo, todavía no tan adulto como bret, también interesante...

y sólo para escribir algo más, pese a que ya me parece que estoy exagerando con la longitud, someto a votación el tema de mi próximo post. me contagió, creo, esto de la euforia propia de las elecciones en alemania. los candidatos: a) tres tesis sobre soda stereo (?), b) mi barrio marginal, y lo que éste representa en la curva en picado que es mi existencia y c) comentarios sobre las tres peores películas que he visto este año. a quien quiera le ofrezco también mis opiniones sobre las visitas al dentista, así en general...

ya pues, sé que el nivel de participación en estos comicios será risible, pero qué le vamos a hacer con la “cultura democrática” del mundo actual... message in a bottle.

chaos (and that’s an order).

pd: por cierto que, por lo que veo en la red, a la mayoría de los críticos lunar park le parece una basura. pero eso siempre es así, con los libros de este man. perros de pavlov, para mí, estos críticos que no reconocen la calidad. e igual a mí siempre me ha gustado, también por falta de opciones, estar en minoría...

crítica bomba a paso de tortuga

2005-08-27T02:06:00.000+02:00

hace un par de días pasaron en el quizás absurdamente llamado "fantasy filmfest" de hamburgo (festival especializado en thrillers y pelis de ciencia ficción, pero sobre todo en el género de terror) nada más y nada menos que la gran crónicas, película ecuatoriano-mexicana en cuya realización trabajó más de un amigo mío y que yo, ya tanto tiempo alejado de nuestras tierras, así como migrante turro que no se preocupa por adquirir ciertas cuestiones autóctonas o algo en internet, no había visto todavía. de manera que, en compañía de mascha, quien es algo así como mi mejor amiga, así como del ya mencionado pascal y del por algunos de ustedes conocido troyen, me fui al cine a ver qué tal el producto al menos parcialmente nacional, y, en mi caso al menos, a rendirle mi tributo a mis panas que se deben haber sacado la madre para que esta película exista.

y quedé agradablemente sorprendido, del todo. me gustó el tono general de crónicas, empezando, claro, por esos casi insoportables primeros veinte minutos en los que estamos a punto de ver un snuff, pero también todo lo siguiente que consiste, básicamente, en diálogos más o menos bien logrados, que consiguen crear una idea de la monstruosidad de los crímenes de los que se está hablando sin nunca describirlos con detalles ni caer en flashbacks estúpidos con tomas de acciones violentas o idioteces similares. a decir verdad, tengo que decir que hasta me sorprendió que sebastián cordero, el director, se haya aguantado las ganas –que probablemente nunca tuvo, pero que cualquiera podría tener– de filmar al menos un par de escenas sensacionalistas, o de poner un par de efectos no especiales sino dramáticos fáciles para conmover, o chocar, más guturalmente al espectador. yo, eterno fanático de las más brutales slasher-movies que hay, tengo que decir que me parece que la decisión de que en esta película, fuera de esos magistrales minutos iniciales, no se vea casi nada de violencia, fue una muy sabia.

eso sí, y quizás precisamente por eso de ser un enfermo de las pelis de terror, me pareció que al final se desaprovecha un poco el suspenso potencial del escape de vinicio con su hijastro robert. en la última escena en la que se los ve a los dos, y en la que queda medio claro que este señor va a matar al niño, se pudo haber alargado más la cosa, en mi opinión, se pudo haber hecho todavía más siniestro todo el ambiente de la “despedida”, precisamente para que el último plano, el de la casa esa demolida (para mí tan reminiscente de the blair witch project, aunque esta referencia creo que me la estoy inventando yo de la nada), que está subrayado por una banda sonora que yo, al menos, no logré descifrar como ningún sonido perteneciente a la naturaleza, y que por lo tanto es especialmente aterradora... decía, se pudo haber enfatizado más el suspenso para que ese plano sea todavía más estremecedor.

ahora bien, el troyen ya había visto crónicas, y me había advertido que invitarla a mascha era un poco arriesgado, dado que la película era muy “fuerte” y que el final era tan terrible. y, en efecto, tanto mascha como pascal acabaron parcialmente traumatizados por la experiencia de haber asistido con nosotros al cine para ver esta patada al huevo del espectador incauto, que quiere ver una película “étnica”.

más allá de la dureza-sutileza con la que, a mi parecer, es llevada (y bien llevada) la historia durante la hora y media del filme, me gustaron muy especialmente las actuaciones, con lo que no me refiero sólo a las de los predeciblemente buenos intérpretes extranjeros sino, sobre todo, a las de los ecuatorianos: camilo luzuriaga no le pide nada al policía siniestro gringo del thriller de turno, y hugo idrovo en mi opinión se pasa cual licenciado semi-poderoso en una cárcel putrefacta del litoral. incluso personas que tienen papeles menores, como el travesti guayaquileno, como el mismo robert o como... ya no me acuerdo del nombre, la esposa de vinicio, están totalmente a la altura de las circunstancias.

en general me pareció una película que, sin ser ninguna obra maestra, es una que no sólo se deja ver sino que merece ser calificada de muy buena. y por cierto que los imparciales extranjeros que la presenciaron conmigo dijeron lo mismo o, para ser más honestos, fueron todavía menos críticos que yo.

porque, efectivamente, un par de detallitos me molestaron, sin, sin embargo, haber sido capaces de dañarme la experiencia estética general al ver estas tan esperadas crónicas. por ejemplo, me molestaron tres –creo que fueron nada más tres– pinceladas costumbristas que, para mí, no tenían razón de ser, sino que sólo estaban allí para presentar un poco más explícitamente ciertos aspectos de eso que es la “realidad” ecuatoriana. el uno es el momento en el que, en la cárcel, un pelado se le acerca al camarógrafo y, sin que venga a cuento (y sin que el tema sea realmente retomado después), le empieza a contar que lleva un año en la cárcel, sin sentencia, por haber sido encontrado con un chafo, unito nada más. ok. todo quien haya vivido en el ecuador sabe lo injusto de la legislación anti-drogas local, así como lo arbitrario del trato a las personas que son encontradas con drogas y que son tratadas como criminales terminales sin ni siquiera recurso a dicha de por sí inhumana legislación, pero simplemente no veo qué tenía que buscar esa pequeña “protesta” en una película que trata de otro tema.

el otro detalle costumbrista para mí innecesario fue el de presentar al ya mencionado camarógrafo mexicano fotografiando a pajarracos para mí, que sólo he pasado mil veces por babahoyo, pero nunca me he quedado ahí, desconocidos (¿o son murciélagos?), parándose en los cables de la calle y haciendo un escándalo típicamente latinoamericano a la hora del crepúsculo. o sea, bacán, a lo mejor eso pasa por allá en el trópico. ¿de qué sirve mostrarlo tan incisivamente en el contexto de crónicas?

por último, el hecho de que (¡de nuevo!) el camarógrafo mexicano sufra de vértigo en los “puentes” miserables que conducen a tantas moradas de la costa ecuatoriana es como un querer meter demasiado abiertamente el dedo en la llaga de que, efectivamente, muchísima gente vive así, en casas de caña a las que sólo se puede acceder por medio de construcciones precarias que parecen puentes, y de que eso es “anormal” (lo pongo entre comillas porque, bien pensado, no es para nada anormal, no sólo por la cantidad de personas que viven en este tipo de viviendas sino porque por qué habría de ser más “normal” ir al apartamento de uno en ascensor). este por mí así llamado “defecto” costumbrista de la película es presentado, por otro lado, al menos de una manera un poco graciosa (el mexicano queda mal), de modo que no me molesta tanto, o no me parece tan claramente semi-mesiánico, como los otros dos (y sobre todo el primero) mencionados.

pero lo que más me molestó de la película (que, insisto, por otro lado me pareció muy buena, o sea no sólo sin duda la mejor que he visto del ecuador sino una que tiene mucho peso más allá de consideraciones puramente nacionales) fue la algo absurda, y en mi opinión totalmente gratuita, historia erótica-romántica entre manolo (john leguizamo, quien creo que en la peli se llama así) y su productora. no le vi ni pies ni cabeza, pese a que siempre está bien ver una escena de sexo, por más velado que sea, y por más que después lleve a esa supuestamente chistosa conversación entre el ya por cuarta vez mencionado camarógrafo y manolo, en la que el primero le dice que se nota, por lo cabreada que ella está, que él se la tiró...

el soundtrack es el mano a mano de aute y silvio, que está en mi compu, cortesía, como todo lo de la compu, de mi hermano. buenísimo. no realmente mi dato pero buenísmo.

mi cd-player ya dijo que ya. rip. todavía no me he comprado uno nuevo, pero tengo que hacerlo entre otras cosas para escuchar a fondo el nuevo de los gorillaz, que me regalaron hace poco y que ayer puse en el dvd-player de mi compañero de piso, para regocijo general, y que está excelente. como no podía ser de otra manera, la verdad...

¿por qué se me sigue poniendo la carne de gallina (¿o era “la piel de gallina”?) cuándo escucho la versión de “ojalá” de este disco? el himno latinoamericano, me temo, pero es que a veces uno se quiere liberar de los "himnos".

en fin, que fue una experiencia muy interesante ver los puentes destruidos de babahoyo en el cine. la gente de nueva york estará más que acostumbrada a ver los lugares por los que diariamente transita en películas, pero los ecuatorianos no (aunque no es que yo transite, ni nunca haya transitado, diariamente por esos apocalípticos puentes).

por otro lado, me encantó por fin darme cuenta, por mi propia cuenta, de que esta obra de la que he escuchado tanto merece realmente la pena, y de que –con defectos y todo, como todo– está en capacidad de gustar no sólo por nostalgia inmigrante barata sino por puro valor artístico propio. como digo, tanto pascal como mascha quedaron fascinados. ambos fueron, también, quienes más problemas tuvieron, en el sentido más físico o fisiológico, para soportar la secuencia del linchamiento. la cual, enfatizo, para que mis panas que trabajaron en esto no crean que critico como un hijo de puta, así nada más por criticar, encontré buenísima, pese a lo cual no pienso –como por lo visto pensaron algunos críticos de la yoni, y no sólo de la yoni, según me enteré en el blog de uno de los involucrados en crónicas– que el resto sea un anti-clímax... al contrario, me pareció un gran acierto narrativo, y uno que requería valentía: que al principio te den un batazo en la cabeza y después te pongan en plan suspenso psicológico. es (casi) mucho esperar del espectador, o demasiado respetarlo. o respetarlo bien.

tanto pascal como mascha insisten en que va a pasar una semana antes de que dejen de soñar con todo eso del señor al que lo queman... y con la muerte del chiquillo este robert, quien, por más vivito y coleando que está hasta el final, tiene sus segundos contados en el marco de la peli...

lo más interesante, por otro lado, fue que pascal, al estar tomando algo con mascha y el troyen y conmigo después de la peli, nos mencionó que una de las cosas que más lo habían sorprendido es que las calles en el ecuador, por lo visto, no están todas asfaltadas... el man es de procedencia surinamesa, pero jamás ha estado en el tercer mundo, así que creía, poniéndose la mano en el corazón (y nótese que se trata de una persona no sólo inteligente sino también políticamente consciente), que en todo el mundo las calles eran un poco como las de europa...

chaos (and that’s an order).

pd: ya le dije a pascal que tenemos que irnos de viaje al ecuador. no puede ser que uno crea que, de verdad, en todos lados hay autopistas de tantos carriles...

pd 2: en defensa de pascal, y es que le acabo de contar lo que escribí antes de postearlo, el troyen nos contó que su hermano, juan josé, tuvo que durante tres días trasladar lodo al lugar donde se filmaría dicha secuencia inicial de crónicas, para que sea más “realista”... pascal dice que lo engañó, una vez más, el set... maldito “hollywood”...

pd 3: antes de que alguien me lo eche en cara, el título de este post es, si no me equivoco, una paráfrasis de un titular ya olvidado de la también desgraciadamente -e injustamente- olvidada revista guayaquileña "tiempo libre", que a tantos de nosotros nos inspiró y formó en esos años, los que iban de la mitad al final de los ochentas...

for your eyes only

2005-08-18T23:45:00.000+02:00

en alemán se le llama “sommerloch” (“agujero del verano”) al cada año fácilmente constatable fenómeno de que, al menos en europa, durante los meses de julio y agosto, pero sobre todo en agosto, las noticias dejan de ser interesantes y hay que convertir diversas banalidades en “noticias”. aviones que se caen, o el encuentro mundial de los jóvenes católicos en colonia, por ejemplo, con la participación del tan incomprensiblemente idolatrado otrora inquisidor y ahora papa ratzinger. pero es que es un poco lógico: los políticos están de vacaciones, y es sabido que las revoluciones o revueltas suelen tener lugar, por alguna razón desconocida por mí, una persona que se niega a creer que el clima afecte tanto a la gente, durante las otras estaciones del año, pero no en verano.

dado que es verano por acá, pues, aunque no parezca verano (llueve todo el tiempo, esto es un otoño adelantado), tenemos el problema de que nos encontramos ante un agujero. y la pregunta que me hago es, claro, cómo llenar mi agujero personal, en otras palabras esta existencia mía o, para ponernos menos trágicos, este descuidado blog.

y como no se me ocurre nada inteligente o inmodesto que contar, les voy a describir un poco cómo se ve la pared que tengo, en este momento, enfrente de mí. pared blanca. las paredes blancas yo suelo relacionarlas con viviendas temporales, que no son realmente el lugar en el que uno se siente “en casa”. este tipo de viviendas me han acompañado, por esos vuelcos que da la vida, o que uno le hace dar, durante más de dos años ya, pero por alguna razón me entró hace poco el trip de que quería pegar un par de fotos de gente a la que admiro. cosa que me inspire a la hora de escribir o algo (ya dice). así que, hace poco más de una semana, estuve un par de horas dedicado a crear una especie de panteón visual para ingresar al cual hacen falta sólo dos requisitos: 1) tener algo que ver con el mundo de la música, y 2) ser de sexo femenino.

para comenzar, pegué una foto de la en mi opinión, pero a decir verdad indiscutiblemente, mejor vj de alemania, la pese a su juventud ya legendaria sarah kuttner (aquí en compañía de gwen stefani, quien después de haber sido ni fu ni fa con su grupo no doubt se ha convertido en una cantante en solitario que me parece genial, candidata a estar en mi pared), quien no sólo que es un cague de risa y tiene un carisma excepcional sino que encima escucha muy buena música (se nota en las selecciones que hace en su show, o yo al menos me creo que esa es la música que ella, personalmente, escucha) y además es tan fresca que, durante las entrevistas, critica a sus artistas invitados de una manera que es, para la televisión, bastante brutal.

luego tenemos una foto chiquita de the donnas, banda femenina norteamericana de plan punkero en el sentido del punk de los ramones, y a la que vi en vivo en marzo del 2003. muy clásicas estas niñas, muy repetidoras de una fórmula, pero según yo no por no dar para más sino porque para eso están, para mantener la fórmula del punk neoyorquino setentero (aunque no sé si ellas sean de ny) y pasársela a las generaciones que han de venir (qué apocalíptico que me he puesto). no se trata de uno de mis grupos favoritos, pero no sólo que estas cuatro chicas cumplen con los dos requisitos para estar en el panteón de mi pared de otra manera tan blanca, sino que además tenía la foto a la mano. y que están, de todos modos, muy bien.

después tenemos a juliette lewis, a quien supongo que no hay que presentar mayormente, siendo ella como es una de las actrices más cult para la gente de mi generación (y de mi onda, también, a lo mejor), pero quien ahora, con su banda the licks, ha sacado un disco que escuché el otro día entero en una tienda y que me pareció buenísimo. también en plan punkero, pero más tiro grunge que las donnas, menos tradicional, aunque el grunge es lo más tradicional que hay. quién hubiera dicho, en todo caso, que pese a sus cantos en natural born killers o, más impresionantemente, en strange days, esta mujer realmente tenía talento para la música.

sigamos con la alguna vez ya mencionada guitarrista de ash, charlotte hatherley, a quien puse en mi pared más que nada para tirarme a cool (como si alguien viera mi pared, aparte de mis compañeros de piso), porque, como ya alguna vez conté, ash no es santo de mi devoción, y la verdad es que su disco en solitario lo he escuchado una sola vez entero (aunque el primer single lo tengo, cortesía de spex, mi revista favorita de alemania y a decir verdad del mundo, entre las que conozco, que no son muchas). siempre queda bien tener a una británica, no sé, si uno se quiere tirar a bacán en esto de la música.

porque pese a que su colega hotel (conocido también como jamie hince) es británico, vv (aka alison mossheart), la mejor mitad de the kills, es gringa, y como the kills es una de mis bandas favoritas del momento (no tengo ninguno de los dos discos de ellos, pero cada que estoy donde alguien que los tenga los escucho, o también en las tiendas... como ven, pierdo bastante tiempo en las tiendas, imaginando tener dinero para comprar lo que me gusta) esta mujer no podía más que estar representada con una foto que es igual de grande que las de sarah kuttner y juliette lewis.

y no es porque me guste menos, sino porque no tenía una foto más grande, que mi ídolo emiliana torrini (esa islandesa-italiana cuyos dos discos son en mi caso dos de las mayores razones “para no cortarse de un tajo las venas”, como diría joaquín sabina) está presente en mi panteón fotográfico de la pared blanca con una foto relativamente pequeña. esta mujer tiene una voz angelical. yo la vi en vivo este año, y ella estaba enferma –por eso, por ejemplo, estaba prohibido fumar en la sala en la que el concierto tuvo lugar–, y la última canción tuvo que cortarla por un “ataque de tos” (otra vez sabina), sólo para después de ofrecer sus disculpas al respetable cantarla desde el principio otra vez, esforzándose hasta lo inhumano, por lo que recibió, claro, ovaciones espectaculares, y es que era evidente que no estaba actuando. por cierto que yo, al igual que ella misma, estoy harto de que la comparen con björk nada más por el hecho de la procedencia. todos mis respetos a björk, quien, si dejara de ser tan “etérea” como se ha puesto desde hace un par de discos, estaría en mi panteón también, pero emiliana es una grande que no necesita una gran hermana.

el soundtrack es la banda sonora original de una de mis películas favoritas, punch-drunk love (qué postmoderno que soy, yo, poniendo de soundtrack nada menos que un... soundtrack. the copy of a copy of a copy), que me regalaron hace un par de días y que, a pesar de lo rayado que es, o precisamente por eso, me encanta.

la gran ausente en mi panteón es la mayor divinidad que existe en el universo musical hasta el momento, y no me refiero a courtney love o kim gordon o meg white (quienes también me fascinan, y serán incluidas en cuanto consiga buenas fotos de ellas) sino a la mejor de todas las personas que hacen música en la actualidad, en mi opinión, o sea a kim deal. pero a ella la tengo en mi desktop en plan la foto que me da los buenos días cuando prendo mi computadora, o sea ésta que ven aquí, así que sería un poco redundante tenerla también en la pared.

como ven, he intentado con toda la honestidad y con toda la intrascendencia del mundo llenar el famoso agujero. como se darán cuenta, también, porque así de transparente soy, no ha sido sólo para que ustedes puedan deleitarse con mis profundos pensamientos, sino también para intentar aprender a poner fotos en el blog. vamos a ver si resultó.

chaos (and that’s an order).

pd: dado que carezco de ese aparato fabuloso llamado scanner, las fotos que he puesto en este post, exceptuando la de kim deal, son todas diferentes a las que tengo en mi pared blanca. espero que esta deficiencia me sea perdonada, sobre todo considerando que soy, como ya dije, una no-entidad para esto de la tecnología. digamos que esto ha sido un pequeño paso para un hombre, pero uno gigantesco para... ¿la humanidad?

pd 2: a ver si no se quedan culo con ese pedazo de diseño gráfico. fotos en zigzag... un diseño gráfico muy... gráfico. dos años de haber trabajado en editorial luz a lo mejor no pasan en vano. ja.

pd 3: por cierto que eso del agujero del verano, en sentido político, no se aplica a alemania este año, en vista de que estamos en plena campaña electoral, la cual, sin ser tan, digamos, idiosincrática como las campañas en ecuador, es muy interesante y polémica...

rage against the machine

2005-08-08T14:31:00.000+02:00

no me pregunten por qué, dado que para esto de la informática yo soy poco más que un cero a la izquierda (a lo más, dos ceros a la izquierda, que matemáticamente igual es lo mismo que un cero a la izquierda), y dado que mi conexión al internet es rápida y buena, pero por alguna razón mi messenger no quiere funcionar del todo bien. o sea, cuando funciona, funciona, pero siempre tengo serias dificultades para abrirlo: hago click en el botón que me dice “anmelden” (¿“inscríbase”? ¿o qué dice dicho botón en castellano?) y los dos muñequitos esos verdes empiezan a dar vueltas como quien baila vals, pero sólo por unos segundos, para después detenerse y dejarme frente al botón inicial. de modo que me toca volver a cliquear, para que pase lo mismo, y luego volver a cliquear para que pase ídem.

la tecnología confabulada, una vez más, contra un pobre ecuatoriano promedio en el exterior...

a veces me desespero y desisto después de repetir el proceso unas veinte veces. la mayor parte de las ocasiones en las que trato de meterme al messenger, sin embargo, lo consigo a punta de una perseverancia que me gustaría tener para cosas algo más importantes, en plan de que me pongo a jugar ping-pong con el maldito botón e intentar reaccionar sin dejar que pase ni una décima de segundo entre el momento en el que los muñecos ladillas y aguafiestas dejan de bailar hasta que yo he vuelto a hacer el click correspondiente. esto suele funcionar, para mi sorpresa, casi siempre cuando ya me he dicho “ok, lo intento cinco veces más”, y antes de que se venza el plazo, o a lo más unos pocos clicks después, pero no muchos. en efecto, a veces hago trampa, pero nada más un poquito...

otras veces me pongo místico y me siento todo un luke skywalker intentando no pensar sino sentir, intentando ganarle al desgraciado botón por medio de la “fuerza”, de cerrar los ojos y cliquear al azar o, en su defecto, de clavar los ojos en la ventana de marras, sin parpadear, para vencer la resistencia de los muñecos cortanotas con lo siniestro de mi mirada.

una vez más para mi sorpresa, estos métodos heterodoxos me dan resultado bastante a menudo. pero, joder, ¡no siempre!

lo bueno es que, por lo menos, cuando ya estoy dentro estoy dentro, no es que el man me bota de puro cabreado... algo es algo.

no sé... insondables son los designios de bill gates, supongo.

el soundtrack es una mutilación insoportable de the gilded palace of sin de the flying burrito brothers, ese grupo legendario que fusionó en este su primer álbum, a finales de los sesenta (1968), el country con el pop-rock de una manera tan aparentemente natural, tan como sin tener que esforzarse para hacerlo, y a un nivel de calidad tan elevado, que es mencionado no pocas veces como una de las bandas más influyentes de la música norteamericana de los últimos cincuenta años (junto con the velvet underground, por ejemplo). y digo una mutilación insoportable porque mi lucha contra la tecnología no se reduce a mis problemas con el messenger, sino también a mi relación de amor/odio con mi cd-player, que yo creo que ya se decidió nada más a odiarme y a negarse a tocar un cd entero sin que las canciones salten en los momentos más imprevistos y, claro, en los momentos más inoportunos (todo momento es al mismo tiempo imprevisto e inoportuno cuando el cd-player te caga la música con saltos y pausas y loops involuntarios)...

ya saqué el disco del interior del traidor ese marca kenwood, que antes era mi amigo, y me resigné a escuchar la puta construcción que tengo frente a mi ventana y que alguna vez mencioné. me tocará autoregalarme un equipo de sonido para mi cumpleaños, y prescindir de la nueva novela de bret easton ellis, lunar park, que aparece el 16 de agosto... así es: después de siete años de ardiente espera, por fin mi escritor favorito (junto con don delillo) se digna a intentar superar ese en mi como de costumbre modesta –¿u obtusa?– opinión brillante tour de force, esa verdadera obra maestra, que es glamorama (1998), novela que, sin embargo, es considerada por muchos la peor del man, o así al menos he leído en foros en la red...

la diferencia entre la opinión de quienes dicen que bret easton ellis va de bajada desde su primer libro (less than zero [1985, aunque algunas fuentes dicen 1986, y no tengo el libro conmigo para comprobar la fecha – pero creo que es 1985 anyway]) y mi opinión, según la cual en cada una de sus novelas se ha superado a sí mismo, tanto en ambición como en envergadura como en virtuosismo estilístico como en capacidad de estructuración, por no mencionar en eso que podríamos llamar “encontrar su propia voz”... la diferencia, decía, es que yo tengo razón y esos otros no...

y es que no soy ni de lejos el único pedante que prefiere la complicadísima glamorama a la buenísima pero algo demasiado ochentera, algo demasiado impresionista y –como diría victor ward, el personaje principal de glamorama– realmente muy poco “bret easton ellis-ish” less than zero. así que tampoco estoy solo en esto...

la cosa es que estoy muy emocionado por dentro de poco poder leer algo nuevo del man, a menos que el maldito cd-player, la máquina, me lo impida al obligarme a hacer otros gastos...

chaos (and that’s an order).

pd: por lo visto lo recluté a pascal al mundo de los blogs. el man no sabía de la existencia de este medio, lo que me pareció extraño, pero ahora que se enteró está decidido a empezar. eso sí, por razones difíciles de explicar en pocas líneas (y que igual le tocará a él explicar en su propio blog [que estará escrito, por desgracia para el público hispanoparlante, en alemán, claro]), pero que tienen que ver con la política local de hamburgo, el man debuta, según él, recién el 23 de septiembre.

death to modestia aparte!

2005-08-02T23:24:00.000+02:00

en efecto, estuve hasta considerando dejar de escribir en este espacio, que es el único realmente público para el que escribo, más que nada por la más convencional desidia, pero también un poco por una sorprendente falta de temas sobre los que escribir que es, al mismo tiempo, y paradójicamente, tanto causa como efecto de tener tantos temas sobre los que escribir. después de todo, nada más fácil que ver una película medianamente buena (o, mejor, una pésima) y comentarla, o hacer lo mismo con algún libro, o contar alguna banalidad de esto que es mi existencia por acá, o contar las últimas aventuras de pascal, mi pana a quien mencioné hace años, y quien ya no emigra al extranjero sino nada más a berlín, dentro de un par de meses.

recontradictorio, el man, claro: viviendo en berlín le toca estar todavía más cerca del cotidiano circo político alemán que viviendo en hamburgo.

o podría haberme dedicado a, con algo más de esfuerzo, intentar sintetizar lo que pienso sobre, no sé, la crisis de la comunidad europea, el mito (en el sentido barthesiano) del tour de france, las elecciones adelantadas en alemania, la tragedia medial que se nos avecina por esto de los astronautas condenados a permanecer en el espacio exterior. o sobre lo de hiroshima. acabo de ver un documental al respecto...

o películas de woody allen, por ejemplo. mi favorita siempre había sido hanna and her sisters, pero hace poco vi interiors por primera vez y me quedé literalmente sin palabras. es, con distancia, la más seria y pesimista de todas sus obras (incluso más que another woman o que husbands and wives), hasta el punto de que uno acaba decepcionado de la raza humana después de haber visto el espectáculo de lo disfuncional de una familia de intelectuales de la costa este gringa durante hora y media. pero uno acaba esperanzado, también, porque por más psicóticas que sean todas las familias (para parafrasear a douglas coupland) siempre hay tipos como woody allen para conmover hasta la médula al más fogueado de los espectadores.

con esto último no quise decir que yo sea el más fogueado de los espectadores. sólo quería usar un lugar común bastante... común.

pero eso de intentar determinar “mi favorita de woody allen” es igual de absurdo e inmaduro que determinar “mi álbum favorito de los beatles”, “mi actor favorito”, “mi novela favorita”, “mi mejor amigo” o “la mujer de mi vida”. me parece que con la edad uno se da cuenta de que no se puede reducir todo lo que el mundo puede ofrecerle a uno en el plano de los estímulos a un único artefacto cultural favorito, o a una sola persona que ocupe el puesto del “mejor amigo”, o a una sola persona de quien uno pueda saber, antes de haber llegado al último de sus días, o de gozar al menos de distancia histórica, que es la pareja ideal para toda la vida.

los discos de los beatles son todos tan buenos que uno puede, en mi opinión, tener favoritos sólo por fases, dependiendo de lo que le esté pasando a uno en otros contextos culturales en momentos determinados. si se tiene la suerte de tener no muchos, pero sí al menos varios, muy buenos amigos, no hay cómo no darse cuenta de que, viéndolo bien, siempre hay diferentes “mejores amigos” de acuerdo con lo que uno hace con ellos. está el “mejor amigo” para chupar, el otro que es “mejor” para conversar de amores, el otro que es “mejor” para hablar de política, el otro que es “mejor” para cuestiones tan poco trascendentales como el cine, la música, la literatura... está la “mejor amiga”, que por razones relacionadas con la hetero-monógamo-normatividad de nuestra sociedad siempre tiene un estatus al menos ligeramente diferente...

está uno de los “mejores amigos” de antes, con quien uno no ha hablado en años, un poco por distancia física y otro por resentimientos mutuos, pero quien también siempre estará entre los “mejores amigos” porque eso de la fidelidad es un ideal que uno persigue, pese a estar uno consciente de que, como todo ideal, es simplemente inalcanzable, y porque ya pues, hay cosas más fuertes que uno, creo, quizás como la amistad.

y en cuanto a la mujer de mi vida, yo creo que sé cuál es, en mi caso. claro que sólo de mi vida hasta este momento, y como por lo visto tan viejo tampoco estoy...

el soundtrack es el amor amarillo de cerati, que escucho de cuando en cuando no sólo por nostalgia sino porque me encanta (sigue estando entre mis diez discos para una isla desierta – aunque eso de hacer listas de los discos que uno se lleva a una isla desierta es por lo menos igual de inmaduro que intentar determinar cuál es la mejor de woody allen, sumado a que para qué mierda quiero discos en una isla desierta si el agua y la sal me dañan el cd-player). también lo escucho muy seguido porque mi cd-player, aun sin haber tenido que soportar un naufragio todavía (sólo uno o dos naufragios en sentido figurado. luca a quien me entienda), se niega a tocar un montón de mis discos, sean estos piratas o no. y el amor amarillo le va de maravilla, por alguna desconocida razón (¿porque “amarillo” y “maravilla” casi riman, tal vez?).

yo casi sólo tengo discos originales (no shit). no me gustan los discos quemados a la rápida y sin los nombres de las canciones, los datos de la banda, las fotos o los dibujos del folleto del interior, la portada, etc. en eso sí soy bien tradicionalista (y estúpido, porque no tengo suficiente plata para comprarme discos on a regular basis).

¿mi canción favorita del amor amarillo? ja... la verdad es que si tuviera que elegir sería probablemente “rombos”, pero “bajan”, “a merced” y “te llevo para que me lleves” no se quedan atrás...

¿la última aventura de pascal? por esas cosas de la vida, dicho señor vive ahora en mi casa, porque es amigo tanto de mi compañero de piso como mío, porque tenemos un cuartito que igual no usamos para nada, y porque el man necesitaba un lugar donde quedarse antes de irse a berlín. si sigo valiendo en esto de la constancia, le podemos echar la culpa a él, ya que su extrovertida y alegre presencia en un apartamento tan chiquito como que me desconcentra...

that’s all folks.

chaos (and that’s an order).

pd: esta estructura que me he ido armando (lo de tener por lo menos dos temas, lo del soundtrack, lo del chaos, lo de no contar cosas personales pero tampoco escribir aburridos “artículos”) ya se me está empezando a convertir en un corsé...

pd 2: pero tranquilos que a este blog le queda cuerda para rato... así sea como living dead.

pd 3: ¿qué habrá sido eso que escribí arriba de que “mi favorita [de woody allen] siempre había sido hannah and her sisters”? ¿dónde quedan manhattan y zelig, por ejemplo?

never mind the weight watchers here's udo pollmer

2005-07-12T16:04:00.000+02:00

hace pocas semanas, la revista spiegel publicó, en el contexto de un artículo sobre alimentación, obesidad y la manía del ser humano contemporáneo con respecto a las dietas, una entrevista con un nutricionista llamado udo pollmer, quien es presentado como un enfant terrible en su campo. y, efectivamente, el señor se lanza unas afirmaciones más o menos sorprendentes. asegura, por ejemplo, que todas (¡todas!) las dietas que no son diseñadas a nivel estrictamente individual son “charlatanería”: “¿qué valor tienen las recomendaciones generales? cada persona es diferente, cada una tiene un metabolismo distinto. a ningún zapatero se le ocurre tampoco proclamar una única ‘talla saludable’. pero cuando se trata de la alimentación, que depende en gran medida de necesidades individuales, creamos normas universales”.

esto es, obviamente, difícil de negar, sobre todo considerando que las recomendaciones generales cambian cada par de años y que lo que era antes demonizado es, muy frecuentemente, denominado saludable después de un cambio de paradigmas: piénsese, por ejemplo, en la moda norteamericana actual de la comida “low carb”, diametralmente contraria a la de la comida “low fat” de hace una década y algo más. pero lo que pasa es que este pollmer va más allá y acusa a algunas de estas recomendaciones generalizadas de poder conducir nada menos que a la muerte: el consejo de tomar todo el tiempo líquidos, por ejemplo, que según él ha sido la causa de “intoxicaciones” en las que el cuerpo tiene demasiada agua y muy poca sal, o la recomendación de comer las manzanas sin pelarlas, porque hay supuestamente personas cuyo metabolismo les impide procesar lo que sea que haya en la cáscara de una manzana, de modo que cuando mueren, en la autopsia, uno encuentra “hígados llenos de cera de manzana natural”.

¡comer cosas connotadas como saludables en nuestra cultura y en nuestros tiempos es, entonces, no sólo poco satisfactorio, sino hasta dañino!

las plantas, según pollmer, “producen sustancias para defenderse de los animales que se las comen. por eso la mayor parte de la gente tiene problemas de digestión bastante marcados cuando come cereales o granos crudos”. por ejemplo, en el brócoli y en la soya hay –siempre siguiendo a pollmer, claro– una sustancia llamada indol-3-carbinol, que es cancerígena. esta sustancia, eso sí, es destruida cuando el brócoli es cocinado, pero el punto es demostrar que la línea entre lo que es sano y lo que no lo es parece ser menos nítida de lo que suele ser presentado por los diversos medios de divulgación “científica”, que suele también ser aceptado sin mayor uso del pensamiento crítico por el público en general e incluso por gente por otro lado tendiente al escepticismo.

etcétera.

en lo que hay que confiar según este man, finalmente, es en el apetito de uno, así de fácil. si uno quiere comerse la manzana, debe ser porque el cuerpo se lo está pidiendo. si uno prefiere no comerse la manzana, debe ser porque el cuerpo sabe que o no la necesita o no la puede digerir. si a los niños no les gusta el brócoli, debe ser que el cuerpo les está indicando amablemente que dicho vegetal no es realmente el más apropiado para ellos...

y definitivamente algunas de las recomendaciones que uno escucha por todos lados carecen de sentido, como la de tener que ingerir líquidos incluso antes de sentir sed. como dice pollmer, “¿para qué nos dio, entonces, dios la sed?”

el soundtrack es la bulla indistinta pero molestosa de una construcción que hay acá frente a mi ventana, obra que me tiene ya con los nervios de punta porque o los trabajadores encargados de ella son lerdos o se llaman penélope o el alcalde de hamburgo ha aprendido del ecuadorian way-of-life y esto es un vulgar negociado, pero la construcción no parece querer tener final. por suerte tengo el sueño pesado, pesadísimo, cuando lo concilio, así que al menos no me despiertan a una de esas horas de la madrugada (o sea, a eso de las siete o las ocho de la mañana) cuando, sádicamente, y todos los días, empiezan a martillar.

dos aclaraciones. la una: supongo que se nota que la mención que hace pollmer de dios es puramente retórica, o sea que no es que este man no es sólo enfant terrible sino también, no sé, testigo de jehová. la otra es que supongo que se nota lo poco inspirado que estoy: por eso el tiempo transcurrido desde el anterior post, por eso el tema algo absurdo de mis divagaciones vespertinas de hoy...

no atribuyan estas divagaciones, en todo caso, a un repentino interés por las dietas despertado por el cada vez más preocupante crecimiento de mi otrora tan envidiablemente plana barriga, ni a un intento de justificar frente al mundo, y más que nada ante mi conciencia, mis hábitos alimenticios desordenados y miserables.

más bien el haber elegido este tema se debió al placer de ver cómo hay gente que duda sistemáticamente de las verdades de perogrullo de la rama particular en la que está situada, del mismo modo que yo intento hacer en mi/s rama/s (si es que en vista de mi eclecticismo diletante se puede hablar de alguna/s rama/s), y pese al hecho de, naturalmente, yo no poder tener ni idea de si este señor tiene razón en todo lo que dice o no...

chaos (and that’s an order).

pd: hablando de hábitos alimenticios, el otro día me tomé un helado de vainilla y jengibre, nada menos, en una heladería nueva y supuestamente muy cool que han abierto acá, llamada "eis-dealers" (¡qué "cool", carajo! dealers...), en la que venden helados con sabor a zanahoria y a eneldo (una planta de cuyo nombre en castellano yo no tenía idea, siendo yo un cero a la izquierda en esto de la cocina, pero que acá es muy popular), entre otros sabores similarmente escandalosos. la verdad es que me quedo con el viejo chocolate, con la vieja vainilla, ya si me pongo novedoso con maracuyá o algo, pero jengibre nunca más. el imperio de las tradiciones. en algo hay que ser conservador.

nos vamos poniendo viejos

2005-07-02T00:38:00.000+02:00

parece mentira que haya pasado ya algo más de un año desde ese día glorioso en el que, against all odds, logré ver a los pixies reunidos, todos juntos, tocando en berlín esas joyas musicales que han hecho, desde el final de mi adolescencia (cuando quiera que sea que ésta se acabó, como creo que es el caso), mi vida un poco más soportable... los vi el 29 de junio del año pasado, en efecto, y aunque no fue el mejor concierto al que he asistido, sí es sin duda el que más fervientemente he esperado de todos, así como que al que más obligatoriamente tenía que ir. john lennon y george harrison tendrían que ser resucitados por algún científico loco, y los beatles después de eso decidirse a hacer un tour, para que lo de los pixies pueda ser superado. creo que ni si abba se reuniera sería igual de emotivo para mí.

el concierto fue relativamente masivo, porque los pixies eran igual la banda más conocida de entre las bandas desconocidas, en su tiempo, y son ahora mucho más famosos que cuando existían (en parte cortesía de david fincher, el director de fight club), además de que les abrían nada menos que franz ferdinand y ash.

franz ferdinand estuvo espectacular: se sabe que fue el grupo del año 2004, en el que toda revista de música seria eligió su disco debut como el mejor, o al menos como uno de los mejores, del año. ahora ya no son necesariamente la banda más cool del momento (eso es a lo mejor maximo park, o m.i.a., que no es realmente una banda pero está rebien), aunque hoy leí que ya acabaron de grabar su segundo disco y que va a ser lanzado al mercado en otoño (adivinen quién va a ser un comprador), después de lo cual se van de gira por el mundo (adivinen quién piensa asistir al concierto). los manes no son realmente guapos ni nada, pero hacen una performance de dandys que lleva tanto a mujeres como a hombres sensibles a encontrarlos arrebatadoramente sexy. uno de ellos se mueve igualito que paul mccartney en los tiempos de “i wanna hold your hand”, con la única diferencia de que exagera el movimiento de brazos tan típico de paul de la época de una manera tan aparentemente inocente que no parece que fuera una cita sino un gesto natural del man.

desgraciadamente, la presentación de franz ferdinand duró poco, como no podía ser de otra manera dado que sólo tenían –sólo tienen– un disco de poco más de treinta minutos de duración. excelente, de todos modos, ver a un grupo que evidentemente nos va a acompañar muchos años en el momento en el que acaban de reventar con un álbum superlativo.

de ash no sé bien qué decir... la guitarrista charlotte hatherley es casi insoportablemente cool, en el buen sentido de la palabra, pero la verdad es que me gusta más su disco en solitario, grey will fade, que los que ha hecho con su mundialmente famoso grupo. la música de ash es como demasiado evidentemente indie, demasiado compuesta de acuerdo a una fórmula... demasiado straightforward indie. uno tiene todo el tiempo la certeza de en qué momento entra la batería, de en qué momento cambian de acorde, de cuándo se va a acabar la canción. no surprises, con ash. esa parte del recital estuvo medio aburrida, así que me dediqué a tomar cerveza y a conversar con panas.

y luego, bueno, la apoteosis... yo me había comprado dos vasos de cerveza antes de que salgan los pixies, para no tener que distraerme en medio concierto, pero ni bien salieron black francis aka frank black, kim deal, joey santiago y david lovering al escenario las miles de personas presentes se pusieron a saltar de tal modo que me empezaron a regar la cerveza, cosa que se hizo ya preocupante cuando empezaron a tocar, de modo que me tocó bajarme las dos cervezas en un santiamén y quedarme frío si lo que quería era conservar mi puesto de fanático penoso en una de las primeras filas de la multitud.

y eso era lo que quería, efectivamente.

mi suerte perra me llevó, eso sí, a estar casualmente del lado de la tarima en el que estaba joey santiago, y no en el de kim deal, quien como ya mencioné en un comentario a un post anterior es lo más cercano a un ser divino que existe, en mi modesta opinión. de todos modos gocé el concierto como el que más, canté junto a otros miles de fans canciones que nunca creí que iba a escuchar live (“debaser”, “river euphrates”, “dead”, “hey”, sobre todo “gigantic”, etc.). vitoreé a kim y a black aka frank como un vulgar aficionado, que es lo que soy igual. brinqué como un pobre adolescente y acabé molido y ronco pero, creo, algo así como feliz...

pese a toda la euforia, no pude ni puedo desconectar mi lado crítico, y me molestó un poco que el concierto haya sido un poco el concierto de unos dinosaurios queriendo hacer plata y sin nada nuevo que decir. tocaron los greatest hits, por así decirlo, y de los dos discos menos populares de los cinco de su discografía no tocaron casi nada (si no recuerdo mal, sólo dos canciones de bossa nova y una de trompe le monde, dos discos que fueron flops, pero el doolitle lo tocaron casi entero, lo cual no es extraño, dado que es el álbum más exitoso de los pixies). no hubo canciones nuevas, ni versiones sorprendentes o modificadas de las canciones viejas. no hubo mayor contacto con el público, aunque esto igual siempre fue la marca registrada de los pixies (black francis aka frank black siempre con su cara de cabreado, joey santiago lo mismo, david lovering detrás de su batería demostrando que es, al mismo tiempo, el de aspecto más “normal” y el mejor músico de la banda, kim deal sonriéndole a todo el mundo, un amor de persona como es ella, además de probablemente borracha, pero sin poder decir nada por la hegemonía de frank aka black...).

fue más una peregrinación, un ritual, que un gran concierto, pues. había que verlos porque había que verlos (hablando de tautologías), pero no me ofrecieron nada nuevo...

ahora bien, lo viejo de ellos sigue siendo en cierta manera tan nuevo que igual me vale... para nuevo, vi a franz ferdinand. lo de los pixies fue otra cosa. un déjà vu, en cierto sentido. algo que yo, en mis sueños, ya había visto pasar...

el soundtrack, como no podía ser de otra manera, es pixies, el trompe le monde. es el disco menos conocido de los manes, y yo durante algunos años no le presté mayor atención, pero ahora me parece excelente, y sin duda es muy diferente a los cuatro anteriores. es como que de verdad fuera una transición entre los pixies y la carrera posterior en solitario, o con la banda the catholics, de frank black.

qué viejo estoy... ya es un año de haber visto a los pixies... tres de haber visto a los breeders, también en berlín... creo que cuatro de haber visto a manu chao cerca de bordeaux... y 18 (¡18!) de haber visto a los ilegales en el estadio modelo de guayaquil, en ese concierto legendario y constitutivo que es, también, el concierto inaugural de mi vida de melómano al que mi padre tuvo la amabilidad de llevarnos a mí, a mi hermano, al troyen y a otro pana, pese a la histeria anti-rock latino de la época...

de verdad que hay veces en las que el mundo no lo trata a uno tan mal...

chaos (and that’s an order).

pd: eso de “chaos (and that’s an order)” es sacado de una canción de frank black, por cierto, sólo para que vean que soy un enfermo. aunque conozco a alguien todavía más enfermo que yo en lo que tiene que ver con los pixies y su universo (de hecho, este individuo me introdujo hace algo más de diez años -mierda, de veras estamos viejos- a este universo musical, por lo que le estaré siempre agradecido), y dicha persona lee este blog...

pd 2: el título de este post es el de una canción de víctor heredia, a quien también tuve la suerte de ver, y dos veces, en 1989, creo, y en 1996...

blasphemous words

2005-06-28T02:56:00.000+02:00

dejando de lado el espinoso tema de la existencia o inexistencia de dios (mi modesta pero apasionada opinión al respecto es conocida por la mayor parte de los lectores de este blog, o puede ser inferida de los nada oblicuos comentarios que he hecho en posts anteriores), el debate sobre cómo es posible que haya tanta maldad en el mundo si dios es supuestamente tan bueno es uno que tiene su relevancia. douglas coupland, novelista canadiense, dijo alguna vez que su mayor miedo es que dios exista pero que los seres humanos le valgamos, un pensamiento que explora bastante in extenso en su libro hey, nostradamus! (y no sé si en otros porque no he leído los otros – y es que no, nunca leí generation x, y ya como no estamos en los años noventa sino en los años cero como que ya no da).

yo, por mi parte, encontré en the comedy writer, una novela sorprendentemente buena y nada sorprendentemente chistosísima escrita por peter farrelly (responsable, en su rol de cineasta, y en compañía de su hermano bobby, de verdaderos clásicos como dumb and dumber, there’s something about mary y me, myself and irene), un argumento que demuestra más allá de toda duda razonable que dios es bueno: cuando el protagonista está comiendo un taco en un parque de los angeles, un tipo se le acerca y se le sienta al lado y se presenta diciendo “people call me forehead in account of the fact that i got a big forehead”. luego va al punto, por así decirlo, e intenta convencer al protagonista de la importancia de encontrar a dios: “you look lost. [...] god is your savior. he will lead you if you follow. [...] i used to be lost, and then one day it hit me: god is good. and i can prove it irrefutably. [...] think about it. he made it so man cannot urinate when he has an erection. because if he didn’t... well, there’s a lot of sick dudes out there”.

boah, cómo me hubiera gustado poder escribir eso yo...

el soundtrack es el primer disco del español javier álvarez, de cuyo título ya no me acuerdo (miren lo modesto que soy: pude haber simplemente buscado rapidol en internet y haberme ido después de caldo con datos sobre la disquera, con oscuros ítems de información sobre este man, etc., pero no lo hice) pero que mi hermano tuvo la amabilidad de dejarme grabado en la computadora que me cedió. es la primera vez que escucho este álbum en, no sé, bastantes años (cinco lo menos), así que me he puesto en un mood un poco... ¿nostálgico?

sniff. no, nada grave, y lo peor es que nostálgico no sé bien de qué... ¿de los tiempos ecuatorianos, cuando escuchaba este disco con mi hermano? ¿de españa, donde estuve por última vez en el 2003? ¿de la “juventud”, los primeros años alemanes, cuando la canción “piel de pantera” era llamada por un pana “esa de ‘y meten primera’? en plan, “oe loco, pon esa de ‘y meten primera’”.

así que mejor intentar dormir (la hora que ven allá abajo es la correcta. una de mis recurrentes noches de insomnio).

por cierto que, para pasar a esta cuestión de cuántos comentarios tiene uno después de postear, y de si la cantidad de comentarios es la unidad de medida del “éxito” de un blog, cuestión que holsten tan agudamente mencionó hace poco, me declaro incapaz de escribir algo mejor al respecto que lo dicho por el bloggero guayaquileño lobo dormido en su post del cinco de mayo, así que remito simplemente a su página y me callo...

eso por ahora, chaos (and that’s an order).

pd: brasil está en la final de la confederation’s cup. puaj. esperemos que argentina gane...

pan y circo

2005-06-23T23:32:00.000+02:00

ayer me tocó, una vez más, constatar el lamentable estado en el que se encuentra este país –en el que más de cinco millones de personas están oficialmente desempleadas– y, por extensión, el mundo. resulta que la noticia bomba del día, según la tele, era, por primera ocasión en meses, una buena para nuestro suicida político schröder, y eso que tenía que ver con puestos de trabajo, tema que es la eterna cruz del canciller alemán: resulta que la dirección de la empresa porsche, productora de vehículos de lujo conocidos en todo el mundo, se ha compremetido a no botar a ninguno de sus más de 5000 trabajadores para “economizar” hasta, por lo menos, el año 2010.

me parece que este no-evento es realmente representativo de la época que nos ha tocado vivir, en la que el simple hecho de que la gente no sea despedida y condenada al paro, mientras los managers “saneadores” de compañías se enriquecen cada vez más, parece tener que ser considerado noticia.

y era de ver a schröder, sonriente como hace semanas no está casi nunca, alabando este paso de la dirección de porsche, diciendo que es un ejemplo que otras empresas deberían seguir... el presidente de la dirección de porsche, o como su puesto se llame, por su parte, diciendo que estaban invirtiendo en “alemania”, para que la industria alemana pueda volver a ser lo que era antes, así como en la fuerza laboral nativa (a diferencia de esas diabólicas y nada patrióticas empresas germanas que ponen fábricas en el extranjero o, peor que peor, reducen costos empleando, por salarios inhumanos, a inmigrantes ilegales).

pero el fondo lo tocó el dirigente sindical de porsche, burócrata de mierda, agradeciéndole con un pathos digno de mejor causa a esa gran dirección tan evidentamente llena de conciencia social... de verdad que daba vergüenza ajena.

pero fue al menos gracioso escuchar tanta paja socialdemócrata sobre porsche, una empresa que se dedica, justamente, a producir carros sólo asequibles para los pocos managers o dueños de las compañías que recortan personal, en tantas partes de europa y del mundo, y de manera tan drástica, desde hace años.

el soundtrack es un recopilatorio de la ya alguna vez mencionada revista spex, pero esta vez de la edición de marzo, en el que hay un montón de canciones que me gustan mucho, como “gay messiah” de rufus wainwright o “det er mig der holde traerne sammen” de los daneses under byen (qué coño dirá el texto, eso sí). pero mi favorita es sin duda “no wow” del dúo the kills, que es una de mis bandas preferidas de estos momentos.

me perdí, sin embargo, y por desgracia, el concierto de the kills en hamburgo, que fue hace como un mes, porque las entradas se habían agotado. pero la verdad es que es mejor así, porque si no hubiera sido lo de siempre: gastar los casi 20 euros que cuesta la entrada, gastar, lo menos, diez euros en bebidas durante el concierto, y luego darse cuenta de que el grupo es tan pero tan bacán que uno acaba diciendo ya, qué demonios, y se compra el disco. y el disco anterior también, de paso. demasiada plata, pues. no, simplemente no da.

ayer, después de las absurdas “noticias” arriba resumidas, estuve vitoreando a japón en su partido de la confederation’s cup contra brasil. no sé, brasil es un gran país, con una cultura (o con muchas culturas seguramente) admirable, con música buenísima, una historia muy interesante, etc. y, efectivamente, con un fútbol prácticamente insuperable. pero detesto, y siempre detesté, la arrogancia de los jugadores cariocas, a quienes se les nota en la cara que menosprecian a sus adversarios, y quienes se pican terriblemente cuando se dan cuenta de que sus rivales les “faltan al respeto” y se les paran de igual a igual (lo que pasó ayer con japón, por cierto – el partido terminó empatado dos a dos, pero los nipones, no sólo en mi opinión, merecieron ganar; es más, el árbitro les anuló injustamente un gol por un inexistente offside).

cuando ronaldinho, por ejemplo, se ríe después de meter un gol, me da la impresión de que no se ríe nada más por la supuestamente sobreentendida alegría brasileña, sino también con una como arrogancia suprema, como diciéndole al mundo, y sobre todo a sus compañeros de equipo, que claro, que qué se han creído estos otros que se atreven a intentar ganarle al pentacampeón.

nada, yo le voy siempre a italia y argentina, en ese orden, por razones algo ridículas y oportunistas: a italia, básicamente, porque descubrí la existencia del fútbol en el mundial de 1982, y como siempre me gustó llevarle la contraria a la gente, por lo visto, así como también por el hecho de que mi profesora favorita de la época, marina salvarezza, era italiana, yo le iba a italia en lugar de a brasil, como todo el mundo hacía, en ecuador. y encima italia terminó ganando el mundial, así que ya.

y a argentina le voy porque, aunque probablemente nadie entienda que me queje de la arrogancia de los canarinhos y le vaya a los... ¡argentinos!, pues nada, la verdad es que a mí siempre me cayeron bien los argentinos, además de que me tocó vivir los ochentas, los años de maradona.

pero, por otro lado, no sé realmente mucho de fútbol, y el tema me interesa más bien poco. así que me quedo frío, mejor.

chaos (and that’s an order).

pd: antes de que se rasguen las vestiduras, una aclaración: por supuesto, cuando juega ecuador le voy a ecuador, pero es que como todos sabemos no juegan demasiado frecuentemente, nuestros futbolistas, contra los de europa, y contra argentina, hasta hace relativamente pocos años, tampoco es que lo hayan hecho de manera, digamos, convincente. pero todos con la tricolor... para que se vea que yo soy por lo menos tan “patriota” como los arriba mencionados managers de porsche...

pd 2: ah cierto, otra razón por la que me caen mal los jugadores brasileños: su tan exagerado y abiertamente declarado fanatismo religioso. siempre agradeciéndole a dios y eso. por ejemplo, cuando el bayern münchen ganó el un campeonato alemán hace un par de semanas (también ganaron el otro campeonato. el bayern münchen es, por cierto, otro equipo que gana todo y se cree “sólo” por eso la mamá de tarzán, como brasil), lucio y zé roberto (si no me equivoco eran ellos, pero en todo caso eran brasileros) se pusieron después del partido, para que millones de espectadores los vean, unas camisetas de lo más antiestéticas sobre las que estaba escrito “dios es mi camino” y “dios me da fuerza”, o algo así. ahí también me dio vergüenza ajena.

the poetry of confusion

2005-06-19T05:54:00.000+02:00

aletargado, como de costumbre, me despierto y me digo “mierda”. de repente lúcido, y de repente desesperado. tengo una cita con hélène y con mi pana andrea, que está de visita de berlín, y una vez más he valido pinga y me he despertado muy tarde. son, según lo que me dice mi celular, las cinco... ¿cómo es posible?, me pregunto yo, claro, mientras me levanto apurado, porque si no recuerdo mal me fui a dormir ayer a eso de la una, o sea en plan tranquilo. ¿estoy tan cansado por los últimos días? ¿me hacen falta vitaminas?

apurándome porque estoy tarde, horas tarde, qué sé yo, casi cinco horas tarde, llamo por teléfono al celular de hélène, que está apagado. me baño, intento llamar una vez más, y sigue apagado. ya listo, salgo de la casa corriendo, como si los veinte minutos que he ahorrado con mi apuro contaran ante las casi cinco horas de retraso. quedé con ellas a las doce, y ya son más de las cinco... ¿cómo es posible?

aclaremos: ayer, por cuestiones de la vida, chupé, y bastante, en la despedida de una amiga a quien voy a extrañar mucho, pero justamente chupé nada más hasta la medianoche, si acaso, y de ahí me fui a mi casa. o sea que qué coño pasa que me levanto recién a las cinco de la tarde. cabreado yo conmigo mismo. con qué cara ver a hélène y a andrea...

salgo de la casa, como ya dije, y me sorprende que el mundo esté tan callado. nadie en las calles, nada de pelados, que por lo demás abundan en el barrio marginal en el que vivo (a lo mejor un día escribo un post al respecto de dicha marginalidad). el kiosko en el que venden döner cerrado. wow. la primera vez que lo veo cerrado. sigo con total determinación, de todos modos, hacia la estación de tren, porque así sean cinco horas de retraso tengo que llegar a mi cita, de alguna manera, y me doy cuenta de que el kiosko de la estación también está cerrado.

es entonces cuando surge la pregunta elemental: ¿qué hora es?

son menos de las seis de la mañana, son apenas las cinco de la mañana, y yo ya viviendo el trip de quien va muy tarde... out of time man.

el soundtrack es emiliana torrini, su último álbum (fisherman’s woman), que no sólo es, según yo, uno de los mejores discos de lo que va del año, sino además el más persistente soundtrack of my life desde febrero o por ahí. ese disco me ha acompañado, ya, en muchas situaciones. ese disco es un buen amigo. ese disco me acompañó hoy en mi patética equivocación horaria...

y.... ¿ahora qué hago con tantas horas?

chaos (and that’s an order).

pd: por suerte salió el sol. o sea que toca asolearse.

en corto

2005-06-17T00:07:00.000+02:00

el soundtrack es bowie, the rise and fall of ziggy stardust and the spiders from mars. no se me ocurre nada que escribir, y no quiero escribir al respecto (o sea, no pretendo mandar párrafo tras párrafo referente al hecho de no saber qué escribir), aparte de que bowie, me temo, nunca dejará de sorprenderme por lo genial que es. o era. o es.

chaos (and that's an order).

pd: es que ante un disco tan perfecto no hay palabras.

michael jackson is in heaven now

2005-06-14T11:18:00.000+02:00

por fin se acabó este bizarro circo mediático que pretendía crucificar al gran michael jackson, de quien dios sabe que no soy fan pero quien en mi opinión no se mereció nunca esto que le han hecho, que para mí se reduce a una instancia más de la siniestra y ya prolongada campaña anti-sexo de la derecha conservadora norteamericana, así como a un acto de venganza provocada por la por todos conocida ambigüedad sexual y racial del king of pop, que no va con los estrictos esquemas sociales de los estados unidos post-reagan.

libre... de vez en cuando hay noticias parcialmente buenas, aunque a este pobre payaso que es jackson igual yo creo que ya lo quebraron, de modo que el triunfo es uno sólo parcial, uno muy amargo...

por cierto: yo obviamente no tengo idea de cuáles son las preferencias sexuales de michael jackson, y la verdad es que no me importan, siempre y cuando no haya violencia ni coacción en juego dentro de lo que pasa en los supuestamente tan “sórdidos” dormitorios del neverland ranch. pero lo que ni los mayores empeños de la prensa amarillista y de los santos defensores de la moral –y de la propiedad privada, siempre y cuando no sea la de un negro “desviado”– han logrado demostrar ni de lejos es que jackson haya sido o sea un violador, en cualquier acepción del término que siga teniendo algo de sentido o de rigor analítico. lo de pedófilo, en el plano semántico de la palabra, es otra cosa.

al final quedan dos víctimas: jackson, evidentemente, a quien lo han revolcado por un lodazal de la manera más repugnante, a quien los medios han linchado metafóricamente, como si ese man no hubiera tenido ya suficientes problemas psicológicos, así como el pelado de quien jackson supuestamente abusó, por supuesto, quien seguramente estará más traumatizado por la manera en la que los acusadores lo han manipulado e instrumentalizado (cometiendo, ellos sí, claramente violencia contra él) que por cualquier contacto que haya podido tener con el acusado.

lo único bueno es que la carrera del fiscal zelote, “mad dog” sneddon, si no me equivoco, acaba de una manera –para él– tan lamentable. y ojalá que esta historia termine allí, también...

el soundtrack es la más vulgar radio, en la que precisamente escuché la noticia hace unos quince minutos. acá las estaciones de radio son pésimas, a diferencia de en otras ciudades de alemania y otros países del mundo, así que uno tiene que realmente alegrarse cuando, en el “mejor” de los canales disponibles, en vez de pasarle todo el día a uno avril lavigne o britney spears o coldplay, por lo menos le ponen a uno excepcionalmente limp bizkit o green day. especialmente green day. gran banda, sin lugar a dudas. pero nunca ponen, en ningún lado, nada más sorprendente, o un poquito más indie, pues...

hoy me pusieron un pop alemán más o menos bacán, pero muy comercial: el grupo se llama juli, y tuvo la suerte, o la desgracia, de poner el año pasado el hit del verano, llamado “die perfekte welle” [“la ola perfecta”]... canción que, por razones obvias, desde el tsunami no ponen en ninguna estación de radio. hoy lo que pusieron fue el siguiente, y ya viejo también, single de los manes, “geile zeit” (traducción literal: “tiempo arrecho”. y, pese al adjetivo, se supone que es una canción romántica, así con tono nostálgico... pero es que no son verdaderamente buenos, los juli).

hoy no sigo con opiniones absurdas porque igual ya me fui de caldo ayer y porque tengo cosas que hacer. esto sólo era para comunicarle a “alguien” mi alegría por esa pequeña partícula de justicia en un universo tan malvado (ay, pobre de mí), porque a pascal, enfermo de los jackson five, no lo pude localizar por teléfono.

hasta la próxima, chaos (and that’s an order).

pd: el título de este post era, si no recuerdo mal, lo que decía una voz semi-electrónica en una insufrible canción de música así llamada “industrial” que nos tocaba, a principios de la década de los noventa, y por reticencia a o incapacidad de romper al menos un poco con las convenciones sociales, bailar en pareja durante las tan exóticas “fiestas organizadas” en locales guayaquileños legendarios como el travesuras o el comité los ceibos... la juventud, la tan añorada juventud...

ABANDON ALL HOPE YE WHO ENTER HERE

2005-06-14T01:08:00.000+02:00

en mi constante e inagotable búsqueda de textos paranoicos, he estado últimamente leyendo, pese a mi común animadversión hacia la ciencia ficción, un tomo de cuentos de philip k. dick, quien no sólo es uno de los escritores más reconocidos de su rama, particularmente, y de su tiempo, en general, sino también actualmente, más de veinte años después de su muerte, uno de los autores más hot para hollywood, industria siempre a la caza de historias visionarias y originales pero lo suficientemente sencillas como para poder ser adaptadas al cine y convertidas en blockbusters potenciales.

mi pana el sociópata ternura probablemente querrá ahorcarme –a menos que su lado “tierno” se lo impida– al ver que yo oso decir que las historias de philip k. dick son de alguna manera “sencillas”, pero es que sí me parece que lo son, al menos tomando en cuenta las pocas que he leído (todas las de una recopilación llamada the collected stories of philip k. dick [volume 5] – the eye of the sybil, ny 1992).

y éste es uno de los problemas que yo, tal vez un eterno ignorante en esta materia, me atrevo sin embargo a atribuirle a por lo menos gran cantidad de la literatura de ciencia ficción, o en todo caso a la mayor parte de la que yo he leído, en la que se incluyen de todos modos obras de varios de los más canónicos autores del género: las ideas en las que se basan las historias suelen ser excepcionalmente interesantes, verdaderas cuestiones filosóficas sobre la condición humana –y/o robótica–, las paradojas del tiempo y del espacio, la existencia de dios o de seres superiores, la ya tan mentada autoevidencia, o no, de la ya tan mentada realidad, o no, etc. pero rara vez he visto que, por escrito, estas preguntas sean llevadas con algo parecido a la consecuencia hasta sus más lógicas, o ilógicas, conclusiones, o que sean por lo menos discutidas en profundidad.

me parece que se trata, pues, casi siempre, de premisas rayadas y bacansísimas que, no obstante, a la hora de la hora le suelen quedar grandes a los autores (no digo “a las autoras” sólo porque yo no he leído jamás a una autora de ciencia ficción, pese a que indudablemente las hay) o a las obras, ya sea por la convención genérica de tener que recurrir constantemente a descripciones tecnológicas (descripciones que a mí, por lo menos, no me interesan para nada), por la obligada “comercialidad” de uno de los más “comerciales” de entre los géneros literarios (y créanme que esta “comercialidad” no es, en mi opinión, ni fácil de definir ni un defecto per se), o por el peso de una tradición estilística más bien pragmática (lo que tiene un poco que ver con la arriba hipotetizada “comercialidad”) en la que suele primar de manera casi exagerada la “acción” por encima de la “reflexión”.

sé que esto lo pensé leyendo dos tomos de la serie “el mundo del río” de philip josé pharmer, cortesía de luk el katalizador, así como cosas de clarke y de asimov que rondaban por mi caleta en ecuador y que, eso sí, leí más o menos de pelado, y con todo menos entusiasmo (por cierto que asimov, a quien estoy dispuesto a concederle importancia en el plano de la literatura y de la divulgación científica en el sentido más restringido del término, es muy penoso cuando intenta escribir historia historia, o sea historia “real”. su resumen de la historia estadounidense desde la guerra civil hasta la primera guerra mundial es utterly idiotic, en verdad). creo que bradbury se salvó de este juicio mío, que por lo demás seguramente es injusto, pero es que, por un lado, de él no leí nunca casi nada y, por otro, dado que él no era santo de devoción en mi familia como que no era tan necesario rebelarse contra el man.

y también pensé esto de lo en última instancia “sencillo” de mucha, e incluso de mucha de la mejor, ciencia ficción, al leer algunos de los relatos de dick, que incluso me gustaron: “the electric ant”, “holy quarrel”, “a terran odissey”, etc.

pero la razón por la que empecé a escribir esto no tiene, ni en primera ni en última instancia, nada que ver con la ciencia ficción en sí, sino con el hecho de que, en un cuento titulado “the exit door leads in”, hay una oración sobre “los uniformes” que me gustó bastante y, como diría forrest gump, for no particular reason me decidí a transcribir: “he also informed himself that he looked great in his uniform, even though it was the same uniform that everyone else wore. that is why they call it a uniform, he reminded himself”...

el soundtrack es un recopilatorio llamado la edad de oro del rock español, o sea de la movida, con highlights varios (radio futura, la unión, nacha pop, burning, alaska y los pegamoides, loquillo y los trogloditas, etc.) aunque, para mí, la canción “yo tenía un novio (que tocaba en un conjunto beat)”, de rubí y los casinos, es simplemente insuperable.

los uniformes... no sé. por un lado, a lo mejor alguien me puede explicar por qué la policía es tan intrínsecamente antiestética y el ejército no, sino más bien ambiguo, de acuerdo al rango de quien lleve el uniforme y al país del que estemos hablando. por otro lado, a lo mejor alguien me puede explicar por qué estoy balbuceando estas necedades en lugar de dejarlos tranquilos e irme a dormir.

pero la última palabra: andar de terno me parece que, en cierta forma, es andar de uniforme, si entendemos el concepto de “uniforme” no como uno absoluto sino como uno que se diferencia a lo largo de una interminable serie de sutiles graduaciones... y yo, si tuviera plata suficiente, vestiría terno todos los días y para todas las ocasiones, un poco porque los ternos hacen que uno se vea más, no sé, esbelto, y soberano, y otro poco porque el uniforme de semi-pordiosero con ínfulas de cool que me manejo tampoco es que sea menos... uniforme.

y, al fin y al cabo, si entendemos los uniformes como yo digo arriba que los entiendo, hasta los punks... o no, precisamente los punks van todo el tiempo uniformados.

así que da igual...

increíble la mucha paja que puede surgir del inocente deseo de... ¡transcribir una sola oración!

hasta la próxima, para quienes se quieran seguir sometiendo regularmente a este suplicio (quizás incluido yo), chaos (and that’s an order).

pd: por cierto que me encanta el título del cuento de dick que cité (“the exit door leads in”), porque significa lo mismo, en definitiva, que la ya clásica (y mucho más “postmoderna”, pero también muy posterior) oración final de american psycho, novela de mi escritor favorito (o de uno de ellos, pero eso sería el improbable tema de otro post), bret easton ellis: “THIS IS NOT AN EXIT”. lo pongo con mayúsculas porque en el libro está así también. ya pues.

pd 2: de puro pesado se me ocurrió ponerle de título a este post la primera oración de american psycho. oración que es, para más señas –y más pesadez– una sacada de la divina comedia de dante (y una escrita en mayúsculas en american psycho, claro).

cinemania

2005-06-09T23:12:00.000+02:00

me temo que siempre, desde la más tierna infancia, tendí parcialmente a una cierta extravagancia en mis gustos cinematográficos. digo parcialmente, sólo, porque muchas de las películas que me gustan, e incluso de las que más me gustan, son las mismas películas que a todo el mundo le gustan: when harry met sally, die hard, born on the fourth of july, the wall, la trilogía de indiana jones, etc. eso sí, tengo que decir que nunca vi titanic, no necesariamente por una decisión consciente de no verla sino porque simplemente nunca hubo ocasión de verla, y que tanto schindler’s list como e.t. me parecen bastante lamentables. entre otras muchas vacas sagradas (no del todo por coincidencia, algunas de esas otras lamentables vacas sagradas son también de spielberg [saving private ryan, por ejemplo]).

de pelado, por alguna razón desconocida, me envicié con el cine mudo. leía todo lo que caía en mis manos al respecto, soñaba con algún día poder ver, no sé, el acorazado potemkin, the wind, sunrise, nosferatu – symphonie des grauens, metropolis, etc., lo cual, en tiempos anteriores a los del mercado globalizado, y en ese desierto cultural que era/es guayaquil, era sencillamente imposible. pero al menos había manera de ver clásicos de chaplin, a quien yo por aquel entonces idolatraba (me gustaba particularmente the kid)...

no sé bien qué pasó, supongo que la pubertad, como siempre, y paf, me convertí de un día para el otro al montaje alucinado de scorsese, stone, coppola y leone. o a la visión paranoica del mundo de kubrick. dejó huella definitivamente, además, ser un adolescente enfermo del cine en una época, los últimos años de los ochenta y los primeros de los noventa, en la que el cine “independiente” estaba ganando terreno a pasos agigantados. creo que por ahí empezó mi esnobismo con respecto a este tipo de cosas... no sé, fue esa la época que me convirtió en el tipo de persona que soy, alguien que como que no toma del todo en serio a quien le diga que pulp fiction está entre sus películas favoritas, y no porque pulp fiction esté mal (al contrario), sino justamente porque... ¿a quién no le gusta pulp fiction? ¿qué peso tiene una afirmación como esa? la persona que asegura preferir a pulp fiction por encima de otras películas... ¿qué otras películas conoce? ¿y está hablando esa persona o está hablando el cliché, la “opinión pública”, por medio de esa persona?

a mí me gusta también pulp fiction, pero siempre me molestó el endiosamiento de tarantino, así como la ignorancia de mucha gente con respecto a los directores y las películas que son claras influencias del man.

no sé, yo sólo venero realmente a john waters y, si acaso, a godard... quizás, en el plano más “intelectual”, a russ meyer... esa es la continuidad, o no, de la extravagancia.

extravagancia. qué palabra para bonita. extra... vagancia.

extrañamente, mi abandono del fanatismo por el cine mudo y mi paso al cine “independiente” me llevó a cogerle una especie de aversión a las películas anteriores, digamos, a la nouvelle vague. sé que sueno como un neandertal, pero es que me aburren un poco. digamos: creo recordar que citizen kane, cuando la vi hace milenios, me gustó mucho. pero como que me queda poco tiempo de vida, quizá, y no se trata de perderlo en ver... citizen kane. lo mismo con un montón de otras películas que, como el acorazado potemkin arriba mencionado, nunca vi y creo que ya nunca veré...

el otro día, sin embargo, de puro aburrido saqué el ángel exterminador, de luis buñuel, de la biblioteca, para ver qué tal. y, pese a la lentitud del planteamiento inicial, a las actuaciones un poco robóticas de casi todos los actores y de casi todas las actrices, y sobre todo muy pese a las en mi modesta opinión completamente ridículas, o en todo caso dated, secuencias oníricas tan características de buñuel (en plan de que la gente está durmiendo y se ven sus sueños, con una banda sonora llena de truenos e imágenes absurdas de serruchos, de paisajes lóbregos, de animales varios), me gustó bastante.

la premisa argumental es casi exageradamente inverosímil, pero en el contexto de la película funciona: después de un opíparo banquete burgués, al que ha asistido la crème de la crème del df mexicano, los comensales, simplemente... no se pueden ir a la casa. por alguna razón, que nunca es explicada, son incapaces de salir del salón de la mansión en la que han sido agasajados.

la primera noche la cosa se manifiesta en que, como todos se la han pasado tan bien, como que “deciden” todos quedarse a dormir allí donde fue la fiesta. recién al día siguiente se dan cuenta, o aceptan el hecho, de que lo que pasa es que no pueden salir. y, a medida que pasan los días, la armónica comunidad del principio se convierte, como es obvio, en una sociedad en miniatura, llena de intrigas, celos y patologías diversas, así como muy materiales peleas relacionadas con la escasez de agua, de comida, de medicamentos (en el salón prácticamente no hay nada de eso), por no hablar de servicios higiénicos...

lo gracioso es que la gente de afuera, la policía incluida, es incapaz de entrar por razones igualmente no especificadas. así que nuestra sociedad de adentro del palacete este burgués, una sociedad que, en la práctica, está en su “isla desierta”, está de verdad totalmente aislada y sujeta a sus propias –ínfimas– posibilidades de subsistencia (por cierto que me dio la impresión de que los creadores de la serie lost, que me encanta, tienen que haber visto esta película).

un par de muertos después, un par de cuasi-puñetizas después, un par de ataques neuróticos después, el encantamiento se disuelve gracias a la gran silvia pinal, quien se da cuenta de que, en un momento dado, todos los presentes están en exactamente el mismo lugar en el que se encontraban en el momento en el que, por última vez, durante la noche inicial, hubieran podido salir de la casa, y, como por arte de magia... ¡salen!

sólo para, después de la misa que se ha hecho para conmemorar el misterioso hecho, así como para presentarle respeto a los muertos, todos los asistentes, incluidos los antiguos comensales y los curas contratados para los sermones propios de la ocasión... se quedan encerrados en la iglesia, porque no pueden salir...

sé que suena estúpido, y es que en más de un sentido lo es, pero me impresionó ver cómo, partiendo de una historia tan, por decir lo menos, incierta, este man de buñuel logró hacer una reflexión sobre el individuo en la sociedad, sobre el hombre como lobo del hombre (y la mujer como loba de la mujer), sobre lo altamente frágil de la razón y sobre lo latentemente psicótico de las relaciones humanas.

no me pregunten qué significa todo esto, por favor. tampoco me pregunten por qué se me ocurrió escribir al respecto.

el soundtrack es, algo anacrónicamente, nada menos que el kick de inxs. me puse clásico, pues (tomen en cuenta que, antes de inxs, estaba escuchando nada menos que... ¡neil young!). pero es que a) me encanta inxs, b) a veces está bien ponerse clásico y c) me he sorprendido más de una vez a mí mismo, durante esta última semana, cantando para mis adentros “never tear us apart”.

lo que sí me pareció patético fue que el dvd de el ángel exterminador que saqué de la biblioteca era uno perteneciente a una serie llamada algo así como “cien joyas del cine español”. como si el ángel exterminador, película rodada en méxico, con staff mexicano y elenco mayoritariamente mexicano, fuera una película española. en alemán se dice “selbst schuld”, algo así como “tu propia culpa”, en casos como estos. “selbst schuld” si gente como buñuel tuvo que salir de españa. intentar recuperar a este tipo de exiliados, en cierto modo a este tipo de mártires, para un proyecto nacionalista “democrático” como es el establecimiento de un cánon de lo mejor del cine español, me parece bastante tonto, o más. para mí raya en la asquerosidad. es como si las películas que fritz lang dirigió en hollywood, después de haber tenido que huir de las huestes nazis, pudieran ser consideradas, ahora, “cine alemán”.

con estas palabras sabias y contrarias al nacionalismo, la ideología que yo probablemente más detesto, corto, que ya creo que igual todo el mundo debe haber dejado de leer hace ratos en vista de la desconsiderada longitud, y de la supina intrascendencia, de este post.

chaos (and that’s an order).

pd: el título de este post es también el de una de las nuevas canciones de stereo total. después de ser tan “prometedor” me he convertido en un vulgar groupie, carajo...

back to frivolity

2005-06-04T02:18:00.000+02:00

inevitablemente, acabé dejándome llevar por el hype y por la nostalgia y contribuí ayer a hacer que la fortuna de george lucas se haga aún más enorme de lo que ya era. y no es que me parezca tonto, en absoluto, haber ido a ver star wars: episode iii – revenge of the sith, pese a que yo disto de ser un verdadero fan de la serie: como le comenté a un amigo, creo que, para una persona de mi generación (y no sólo de ella) a la que le gusta el cine, la obligación de ver cada nuevo episodio de “la mayor saga galáctica jamás contada” (como dice mi hermano) es casi tan compulsiva como la de ir a la meca por lo menos una vez en la vida para un musulmán practicante.

tampoco es que me arrepienta; muy al contrario, salí del cine positivamente sorprendido, porque la película hasta me gustó bastante (y sin duda mucho más que el penoso episodio anterior). además, me parece que star wars, por esas cosas de la vida, está como más allá del bien y del mal. como que son películas que no pueden ser juzgadas con los mismos criterios que otras, en parte porque más que películas son fenómenos sociales, pero también porque forman un “universo” propio. no se trata, pues, de si son “buenas” o “malas” películas: son, por así decirlo, películas pertenecientes al universo star wars, y sólo susceptibles a juicios estéticos dentro de ese mismo universo, period.

eso sí, pese a haberme divertido bastante a lo largo de la función, me quedé con un par de preguntas que espero que el respetable sea capaz de contestarme, así sea parcialmente...

la una se refiere a chewbacca. ¿cuál es la esperanza de vida promedio de un wookie? tiene que ser mucho mayor que la de una persona, porque si no el man sería ya un viejecillo en el cuarto episodio. y, más profundamente, si chewbacca conocía a yoda y es un veterano de las guerras de los clones, ¿qué lo lleva a ser, junto a han solo, tan despectivo con respecto a las “habladurías” de obi-wan sobre la “fuerza” y sobre los jedis en la película de 1977?

obi-wan, ya que lo mencionamos. si el man es tan jedi, ¿por qué el count dooku lo vapulea tan fácilmente en la primera pelea de la película? en general, ¿cómo es posible que casi todos los jedis sean asesinados tan patéticamente, sin que sean capaces de oponer resistencia y defenderse durante al menos un par de minutos?

la conspiración en sí es, en mi opinión, bastante inverosímil. de repente palpatine llama a los soldados de todas las esquinas de la galaxia y les dice que implementen “la orden 66” y zas, todo el mundo parece haber estado enterado de que les iban a dar vida a los jedis, menos éstos últimos quienes, en teoría, poseen poderes de percepción extraordinarios y así... quedan bastante como bobazos, los jedis.

luke. si la idea es esconder a luke para que el emperador y darth vader no lo encuentren, ¿por qué lo mandan precisamente a lo de su familia biológica, lugar en el que a cualquiera con dos dedos de frente se le ocurriría empezar a buscarlo?

no entendí del todo la motivación de darth vader para seguir trabajando para el emperador una vez que ya se ha enterado de que padmé amidala ha muerto.

así como tampoco entendí cómo es posible que en un proyecto de esta envergadura, e incluso aceptando que nadie espera diálogos refinados ni estudios psicológicos à la bergman de star wars, el guionista haya podido valer tanta gamba para hacer que darth vader, al enterarse de la muerte arriba mencionada, simplemente dé dos pasos y grite... “nooooo!”

me parece indigno, por otro lado, que a una actriz del lote de natalie portman se la degrade a, durante toda la película, estar simplemente “embarazada”. estar allí porque al fin y al cabo esos dos niños tienen que nacer, y de alguna manera hay que explicar que anakin se pase al lado oscuro de la fuerza. es de verdad increíble que esta mujer no tenga ni una línea decente, y que ninguna de sus escenas sea realmente importante para la narración.

el único que tiene aún menos que buscar en esta historia que padmé es c3po, quien está simplemente por razones de continuidad, ya que no hace más, durante todo el episode iii, que... acompañar a padmé. de modo que resulta muy gracioso (involuntariamente gracioso, me temo) que, cuando ella va a buscar a anakin al planeta ese donde tiene lugar el showdown final, el de la lava y eso, y cuando su escolta le dice que no debería ir sola, porque podría pasarle algo (la guerra se ha acabado ya pero igual el espacio exterior es muy oscuro), padmé diga que no va sola, que va con c3po... como si ese pobre androide enclenque pudiera hacer algo ante alguna eventualidad.

¿qué nos quiere decir, por otro lado, el hecho de que en un blockbuster que se maneja un reparto bastante respetable el mejor actor sea, quizás predeciblemente, porque así es siempre, el entrañable r2d2?

y la pregunta que, personalmente, me inquieta más: si yoda es tan sabio y tan viejo, ¿cómo se explica que nunca aprenda a hablar como la gente?

el soundtrack es el disco bon bon lifestyle (1996) de the josephine wiggs experience, que adquirí hace como un año en un mercado de pulgas por la friolera de dos euros. no conocía realmente, hasta ese entonces, al grupo, más allá de haber leído sobre su existencia, porque josephine wiggs es la bajista de los dos primeros discos de the breeders. y como a mí el universo pixies/the breeders/etc. es el que más me gusta, no el de star wars a decir verdad, pues me lo tuve que comprar.

me tranquilizó considerablemente, eso sí, que george lucas no se haya vuelto tampoco del todo loco y haya cedido a la tentación de, de alguna manera, meter a han solo de niño en la película. de veras que yo me temía ese recurso barato, que hubiera llevado al acabóse, al extremo más ridículo, toda esta idea de contar la prehistoria de ese fantasma nuestro de los setentas y ochentas...

no sigo con mis insensatas preguntas teológicas para no abrumarlos más. no vaya a ser que me ponga tan pesado como en mis anteriores posts, los “serios”...

chaos (and that’s an order).

pd: ¡horror! me acabo de enterar en la página oficial de star wars de que el hijo menor de han solo y leia se llama... ¡anakin solo! y de que el emperador resucita y la galaxia vuelve a entrar en crisis. mierda, ¿será que se nos vienen tres episodios más?