petite crise existentielle de merde, celle qui me fait coller à tout ce qui fait ma vie les mots “petit” et “merde”.

Je suis un petit fonctionnaire de merde qui noie son existence dans un petit appart de merde, avec son train train de merde à prendre son petit scooter de merde tous les matins. Mes petites parties de jambes en l’air de merde ne m’apportent que des petites merdes insignifiantes, qui gravitent autour de moi comme autant de Pluton qui se  croient encore planète.

choses inutiles, petites et de merde, déjà vues et lues, que je m’empresse néanmoins de raconter sur un petit blog de merde qui, malgré ses trois ans d’existence fait autant de visiteurs que le moins clinquant des skyblogs d’un de mes petits plan cul de merde.

L’ambiance d’un bar gay n’est pas exactement la même l’été et l’hiver. Les gens sont dilatés, éloignés, chauds mais sous leurs pulls. Et il y a la queue au vestiaire.

Je dis peut-être ça peut être parce que je n’ai pas baisé.

par la tête m’aurait traversé l’idée de fermer ce blog dont le titre ne voudra, prochainement, rien dire.

je déménage en banlieue. c’est dit.

j’ai lu aujourd’hui le billet de fermeture de blog le plus fort du monde. Le reste du blog n’est pas mauvais.

à bientôt.

Une soirée jeune, dans les lieux pédés, ça marche rarement. A Paris, le jeune est rare car peu solvable.
Au contraire, une soirée bear, c’est-à-dire, une soirée moche et pédé de tunes (ou pété de dunes), fonctionne à coup sûr. Chose dont j’aurais dû me douter à la lecture de l’affichette, à l’entrée du Sun : “Journée Européenne des Moches”. Ou des bears, je ne me souviens pas. Hélas, la voix de la volupté facile fut la plus douce…

Dès l’éléphant, celui en pierre avec pleins de bras , dépassé, j’ai su que je n’aurais pas dû. Je savais maintenant ce que ressentait la feuille de salade dans le 280 de chez Mc Do.

De la viande, il en passe des tonnes dans le cercle de la vapeur, mais de la viande coincée dans autant de lard, c’est rare. Que ceux qui ont dans la tête le stéréotype du pédé svelte et avec du gel dans les cheveux se déshabillent et accourent à ce genre de soirée…
J’ai presque eu peur d’y croiser mon chef.

Le problème avec les bear/moches, c’est qu’ils n’ont que les poils et la graisse qui les fait s’assumer en tant que bear. Ils n’en restent pas moins extrèmement collants et désobligeants, à tel point que j’ai dû ouvrir la bouche (damned !) pour exprimer mon refus de me faire lêcher la fesse en public.

après le très beau croate biologiste et skyblogger assimilé, voici que débarque, dans le champ de mes amours, le barcelonais vice champion de France de gymnastique et tunisien assimilé.

du simple au double, et je ne parle pas de taille.

rencontré sur internet, relation à distance, voici que je me replonge dans une relation identique à ma première histoire d’amour pédée. Mais le garçon a mon âge, cette fois-ci, et ne perd pas ses cheveux.

permière fois qu’on se vit, c’était un plan cul, la deuxième, un brunch, la troisième dans deux semaines, sera pour un resto.  encore une fois, les choses dans l’ordre. si tout va bien, dans un an, je le plaque.

Trois mois que je découvre la drague en temps réel (Comprendre ” trois mois que je claque l’argent du contribuable au Raidd Bar”). Ma conclusion est que les rencontres sous éthanol sont toutes ausi légères et faciles que celles sous Windows.

Entendu hier, dans un fumoir de lieu de baise :

“Sur le Coran c’est une passive !”

Alors si c’est le Coran…

De même que sur Windows, on peut parler à plusieurs garçons en même temps, j’ai été victime, pour la première fois de ma vie, d’une mie en mosaïque de fenêtres de chat, d’un double poke en quelque sorte. Un garçon à droite, un garçon à gauche, et presque simultanément : “Tu t’appelles comment”.

Et moi de répondre aux deux et faire le mijoré, et puis lassé, m’enfuir dans la vapeur. J’aime pas avoir du succès.

“C’est un endroit où on n’ose jamais s’embrasser, Châtelet”, raconte-t-elle à la caméra de Yagg.

Je lis sur le twitter de Matoo qu’il rend au “kiss in” seul. Bêtement, je pensais à une boîte, un tea-time, un truc de bloggers. En fait, derrière le mot “kiss in” se cachait un happening organisé par Yagg : réunir un maximum de pédés et gouines, et les faire s’embrasser au même endroit, au même moment. Une façon originale de rappeler que le nettoyage de dentition est inscrit dans les droits de l’Homme, au titre des libertés individuelles.

Ce que je trouve excellent, et furieusement gonflé, c’est le choix de Châtelet comme lieu de cette manifestation. Je pense notamment au provincial pédé (que j’étais il y a un an) et qui ne sait pas ce que Châtelet veut dire en langage pédé.

Châtelet, c’est bien dans le centre de Paris, à dix minutes à pied de l’hôtel de ville. On pourrait se dire, connaissant les moeurs déchaînés des gay parisiens, que c’est un lieu plutôt accueillant pour la gent invertie. Ce qui n’est pas le cas.

Les Halles de Châtelet, c’est un peu la banlieue en plein Paris, un hall d’immeuble dans un grand centre commercial : lieu de convergence de tous les RER franciliens, Châtelet se remplit aux alentours de 14h d’une population remarquablement peu accueillante. Je pense notamment à cette place en plein air, juste avant la place carrée, qui déborde de petits banlieusards à casquettes qui, par leur gestes, leur vulgarité, leur capacité à te targuer de racisme au premier refus de leur filer une garot, me font la détester. C’est bien l’endroit de Paris centre qui me débecte, et dans lequel jamais je ne montrerai signe d’une appartenance à une minorité.  Jj’ai peur à Châtelet quand je le traverse pour me rendre au cinéma, parce que, par mon look, par mes allures de petits bourge pédé, j’ai toutes les chances, un jour, de m’en prendre une !

Cela dit, les kiss in improvisés avec mon charmant croate se sont souvent terminés par des injures homophobes, voire des actes violents (projectiles, insultes).

Alors, oui, Châtelet, c’est bien choisi. Mais il ne faudrait pas oublier les raisons du choix de ce lieu… Loin de moi l’idée d’associer une couleur de peau ou un quartier à des comportements homophobes. Mais s’interroger sur le fait que cet endroit soit aussi mal fréquenté dans Paris… Pourquoi pas. Une question d’urbanisme, et de politique de la gestion des banlieues par Paris, par les parisiens eux-mêmes. Je ne suis pas loin de penser que les problèmes d’intégration des banlieues  (lié au racisme) et l’homophobie, rampante et visible dans ces endroits, sont liés.

En préparant les sacs pour la déchetterie, dans laquelle mon papa se rend la semaine prochaine, j’ai retrouvé la dernière lettre de la dernière femelle avec laquelle je suis sorti.
Elle indique le motif de notre rupture, dans un français digne de Vanessa dans Secret Story : Tu voulais le motif de ta rupture, ben c’est toi.
Adeline M., ne m’en veux pas de m’être acheté cette webcam un samedi après-midi à Dijon, et découvert par là-même que montrer son zizi à un autre garçon pouvait être très excitant.
Tu mourras sans jamais savoir ce avec quoi je remplissais les soirées que je ne passais à te remplir…

je suis chez mes parents ce week end, téléphone éteint, internet peu accessible.

de la verdure, des oiseaux, des routes mal entretenues mais peu empruntées. je peux conduire, m’amuser.

le téléphone éteint ; posé sur le coin du matelas. Je le rallumerai ce soir.

hier soir était notre soir, au croate et moi. on se retrouvait vers minuit et demi dans les endroits très très gays de la capitale. néons violets. salle fumeur.

samedi dernier, j’y étais. sa voiture aussi, devant. comme un défi. Fiat petite putain bleue. Je l’appelais, le téléphone sonnait, ne répondait, s’éteignait.

hier soir, je n’y étais pas.

le téléphone éteint. je ne voulais pas lui rendre la pareille. ce soir, je le rallumerai.

Je n’arrive pas à savoir si la bêtise est propre aux Français, ou si elle s’étend à l’échelle de la planète. Comme cette histoire de ministre de l’UMP qui tient des propos racistes, et les français s’étonnent et dénoncent. Ca va ruer dans les brancards : l’UMP est raciste !

Je pense aussi à l’atmosphère pesante de la chambre d’enfant d’hier, dans laquelle je dors pour le week end, chambre de l’enfant que j’étais. Je pense à lui qui me pense, à lui qu’il pense à travers moi. Ca m’abîme.

Me questionne en ce moment-même pour la 657ème fois de ma vie sur la nécessité d’avoir des amis et l’exigence d’entretenir des amants. De les appeler régulièrement, de les recouvrir de sa semence parfois pour leur dire “Tu es vivant mon chéri, regarde”.

Je l’ai rencontré dans un bar très très gay, dans les escaliers.  Même jeu, je leurre encore, il sourit, je réponds, par une grimace, je tombe en arrière, le mur s’est transformé en sortie de secours. Je ne sais pas fuir, je ne sais que fuir, me cherche un verre, et à la troisième fois, le suit. Dans les escaliers, tomber amoureux, comme la chanson. Décidément. Tu parles français ?

On a pris des ruelles, qui ricochent sur la Seine (sic), endormis sous le morceau de toile qu’avait tendus Delanoé sur son parvis. Pensé à Delanoé, un peu, qui nous matterait, pendant qu’il me tripotait. On a fracassé nos voutes plantaires contre une pierre parisienne essoufflée par les touristes, presqu’embrassés au point zéro, sur le parvis d’un autre. Le point zéro.

J’ai perdu ton numéro, je te suis tombé sur les bras. Dans les bras.

Le reste, des mots, sans grammaire, avec quelques fautes d’accord. Des barres de rire, en mode je suis amoureux de toi, mon banlieusard, et tu te laisses si facilement baiser. Tu n’oserais pas. Partir pour de vrai. Pour de faux, on s’est manqués un soir, gare du nord.

On a joué, tu as joué, au jeu du je suis le plus futé, j’ai gagné tant de fois, au jeu du je suis le plus fort et – pourquoi se le cacher – le moins épris, tu as brillé. Une fois. La dernière.

Les pierres essoufflées d’au moins trois capitales avaient supporté mes pas, qui supportaient encore ton regard, trop léger pour que je le sentisse s’en fuir.

Ceux qui sont morts sont adorables. A mon idôle, en pendentif autour de mon cou. You almost killed me.

Finalement, qu’est-ce que j’en ai à foutre ? T’habites même pas Paris.

si ce n’avait été une poignée de cerises vertes que nous avaient lancés le groupe de banlieusards, mais de vrais projectiles de mecs,  je pense que j’aurais porté plainte. Une lapidation fruitée, ce ne serait jamais classé dans les agressions homophobes (surtout quand on lit ceci). Tout se passe comme si le problème, c’était de mettre son zizi dans un anus.

En fait, je le mettrais dans un chien mort, tout le monde s’en foutrait. Ce sont comme ces bons conseils, dont un jeune africain nous a fait grace une nuit, sur les quais, en face de l’hôtel de ville : chez vous, vous faites ce que vous voulez, mais évitez de faire ça devant nous. Avec une fille OK, mais là, quand même, c’est abusé.

Notre chère police aurait-elle pris une plainte pour ces conseils que j’ai pris comme une insulte à ma liberté ? Mais une humiliation suffit, je ne porterais pas plainte. Des cerises vertes, c’est dur.

à force de n’être jamais seule, elle ne se connaît pas elle-même, me dit-il sur un ton dont la présomption cachait, semble-t-il, le désir de plaire, ou la peur de se montrer – trop.

je n’aime pas être seul, mes périodes de célibat ont souvent une durée négative. et je ne me connais pas. ou trop. les relations intellectuelles, ça fatigue les synapses.

A défaut de pluie, j’ai pris une douche chaude ce matin, l’eau s’écoulait, turbulemment, le long de la peau séparée des poils de mes avant-bras. Le filet s’éteint à l’embouchure de mes doigts, rejoint le trou au fond de la douche, qui mène à un autre trou plus grand, et cetera.

j’avais maquillé mes yeux, rempli le pantalon de pêcheur de mon corps, serré le noeud, emprisonné mon corps. j’avais marché jusqu’au centre de Paris, dans les lieux de perdition qui, même un jour d’orage, dégueulent leurs chairs pêcheresses sur les trottoirs. J’ai traversé le tout, les yeux vers le bas du monde, à la recherche de baskets, basses messes à mon passage, on parle de mes yeux. de la couleur de mes cheveux.

si le garçon y avait été, c’aurait été pareil, inutile, absurde. de la nourriture pour mon monsieur patate, qui une fois repu, aurait vomi sa mort sur les murs des chiottes.

le mutisme me semble la répartie des imbéciles, l’indifférence la hache de guerre de ceux qui ne la font pas.

je suis humilié. mais ce matin, je me suis levé avec

Ce nouveau Tarantino, c’est comme un poulet Label Rouge.  J’aurais bien aimé commencer ce post par cette comparaison foireuse, mais je n’arrive pas à trouver le calembour qui convient. Je ferais comme si donc.

Les Inglorious Basterds tiennent plutôt en haleine leur public pendant les 2h30 d’ultra-violence. On rit de voir ces soldats allemands se faite défoncer le crâne à coup de batte de baseball.

Néanmoins, ce film au décor historique est l’aveu désastreux de la méconnaissance de la part de son réalisateur de cette période de l’Histoire. Et de la manière dont on fend les billes de bois  (première scène du film).

Je me rappelle cette phrase, célèbre : ” on peut rire de tout, tout dépend avec qui “. Le film en est l’illustration. J’ai ri, oui, mais je n’aurais pas dû. Le prisme choisi est le plus réducteur qu’on eût pu choisir. C’est triste.

‘ L’humour est enfant de nos haines “, Jacques Prévert (via @Lou__is sur twitter)

Suite au braquage de la Banque Fortis au coin de ma rue, j’ai décoouvert, stupéfait, que je n’étais pas le seul dans l’arrondissement à twitter !

Postez vos profils Twitter en commentaires, et je l’ajoute ici !

gribouillage

guermonprez

Leiladoors

martoche

Parapluie_

Le gavage de mon monsieur patate aujourd’hui, suite au buzz du braquage de la Banque Fortis, rue Monge, en dessous de chez moi.

Comment faire le buzz ? Sortez de chez vous manger un panini, l’iphone chargé, et, revenu, frottez-vous à une barrière rouge et blanche parsemée de messieurs en uniforme. Une heure de tweet plus tard, à raconter en détail la vie du mètre carré devant moi, me voici contacté par lepost.fr pour une interview et repris sur le site du télégramme. Le panini en main !

Une centaine de followers plus tard, je me sens tout bizarre. Ce fut mon quart de seconde de gloire. Le rêve de tout Twitter addict. Mais que faire maintenant ? Continuer à twitter mes histoires avec le salaud de Croate ?

(Pour me suivre : http://twitter.com/Parapluie_ )

Quelques images de mon déjeuner palpitant :

Toujours l’attente angoissante, le jour des résultats, comme un verdict, une messe dite sur l’autel des relations non protégées.

Je me dis, j’ai de la chance, je couche avec capote, ça fonctionne, je suce sans, le risque doit être minime. Et je me dis aussi, que, dans toutes les relations sexuelles 2009, la plupart des partenaires furent pénétrables sans capote. Je n’en ai pas trouvé un seul qui me colla une capote au bout de la bite par défaut. Flippant.

Ma vie se résumera je pense en une réflexion sur la vanité et sa légitimité dans ce monde absurde.

Je pense à la pièce secréte, et au fait qu’on est dans cette maison des secrets. Qu’une pièce nous observe, dont les habitants notent bonnes et mauvaises actions. De ce sentiment est né la religion, la foi. Combattre contre l’absurdité.

Enfant, j’étais bien avec mes fourmis au fond du  jardin, dans le cabanon. J’avais un laboratoire, elles étaient derrière la paroi de verre, je les observais.