Salvador Domingo Felipe Jacinto Dalí i Domènech, 1er marquis de Púbol — alias Salvador Dalí — est né le 11 mai 1904 à Figueres, en Catalogne.

 Un de ses plus célèbres tableaux,
La Persistance de la mémoire,
fut créé en 1931.

Un de mes plus célèbres tatouages fut créé en 1996.
C’est aussi, à mon avis, le plus beau des logos : le signe de PAIX.
Et il est tatoué sur mon bras gauche… à la manière de Dali.

*
*   * 

P.S. : Dali continue de créer du ravage « ailleurs » dans l’Univers
depuis le 23 janvier 1989.

Je l’ai fait à partir de 15 ans jusqu’à l’âge de 36 ans parce que je me trouvais laide sans maquillage. Je lavais ma face le matin, puis j’appliquais mon maquillage, et je lavais ma face le soir avant d’y appliquer une nouvelle couche de maquillage afin d’être splendide pour aller au lit.

(se réveiller la face barbouillée de mascara et de fond de teint orangé n’était pas très joli non plus, mais bon… j’étais fêlée)

Depuis sa dernière visite en février 2004, huit longues années se sont écoulées… et plusieurs cartes postales se sont empilées.

Robert et moi sommes les seuls survivants du clan Lavoie photographié ici en 1971.

À droite, portant fièrement la branche du Commandant en chef, vous avez mon père — Gérard Lavoie — décédé en 1974 d’avoir trop bu et trop fumé… et de ne pas avoir réalisé ses rêves. Il avait 55 ans.

À gauche, c’est ma mère — Yvonne Thériault Lavoie — qui s’est éteinte subitement dans sa chaise berçante, en 1991, à l’âge de 70 ans.

En avant, au milieu, se trouve mon cher p’tit frère André qui a réalisé tous ses rêves mais dont la vie a été écourtée en 1994 lors d’une collision moto -vs- auto.  Il avait 37 ans.

Et nous voici tous les deux à l’arrière — mon frère Robert à droite et moi la grande soeur à gauche — encore en vie, toujours debout.

Robert habite en Belgique où il est déménagé en 1982 après être tombé en amour avec une jolie belge. Il sera au Québec jusqu’au 31 mai — laissez le bon temps rouler !

*
*   * 

P.S. : Robert voyage beaucoup et a visité plusieurs pays européens. Voici quelques-unes des cartes postales qu’il m’a envoyées au cours des dernières années.
Cartes postales de Bobby Baby (1),  (2),  (3),  (4).

Bonne écoute !

— * — BONNE FÊTE VINCENT ! — * —

Faudrait plutôt dire 33 ans et 9 mois, car tout au long de ma grossesse, il a eu droit à un maudit bon mix de rock’n'roll.

Dans nos moments plus intimes, quand je me berçais en caressant ma bedaine, je lui chantais Circle Game de Joni Mitchell — c’était «notre chanson». Après sa naissance, j’ai vite réalisé que Vincent s’en souvenait ; dès qu’il l’entendait, il devenait très calme et s’endormait souvent avant la fin du dernier couplet.

Excusez mon arrière-train usé d’la fesse gauche, mais c’est la seule photo qui existe de nous deux avec le système de son que nous avions à l’époque.

La scène se passe en novembre 1980 dans la maison de campagne où Vincent est né. Vous remarquerez la grosseur du speaker derrière moi ; une paire de colonnes comme ça, avec des woofers de 12 pouces, ça crachait en s’il-vous-plaît ! Le p’tit Vincent était sûrement en train de me donner sa liste de demandes spéciales…

Adolescent, Vincent a appris à jouer la basse, la guitare, la batterie. Mais même sans instrument, Vincent chantait tout l’temps.

Pour ses 33 ans, c’est lui qui m’a offert un cadeau. Après des années à lui dire qu’il devrait s’enregistrer, la semaine passée j’ai eu la surprise de voir qu’il s’était enfin décidé. Je sais à quel point ça lui a pris du guts  — whattago, Vinnie Baby !

Alors sans plus tarder, je suis très fière de vous présenter mon fils Vincent qui va interpréter sa version de Hunger Strike du groupe Temple of the Dog.

P.S. : Il se peut qu’une personne très spéciale vienne voir ce billet. Il s’agit d’Huguette Boilard, la sage-femme qui a opéré sa magie dans la nuit du 27 avril 1978. Si tu es là, Huguette, MERCI ! Je t’aime et j’ai super hâte de te revoir. 

Aujourd’hui, je reçois en entrevue la belle Marie-Claude qui a vécu l’enfer et qui s’en est sortie plus forte que jamais.

J’avoue que parfois je m’ennuie de mon crâne dégarni
sur lequel je pouvais dessiner…

La dernière fois que j’ai rasé ma tête, c’était en 2006.
Je suis passée de ceci :

à ceci :

Maintenant, le look rasé, c’est fini…
je conserve ma crinière grise !

Et plus particulièrement à Montréal où, je le crains,
on est à la veille d’exploser.

Le carré rouge est devenu le symbole de la lutte étudiante contre la hausse des frais de scolarité. Sauf que tout dégénère suite à l’arrogance de notre premier ministre, Jean Charest, et c’est une bonne partie de la population du Québec qui est en train de se soulever.

Ça me rappelle les années 60, 70, 80.

Je vois d’ici René Lévesque nous faire son p’tit sourire en coin…

Je vous laisse donc avec ces quelques extraits d’articles en espérant que tout se règlera avec du gros bon sens et non pas avec des gros coups bas !

Notre juste part

« Si le mouvement se poursuit, 2012 sera retenue dans les livres d’histoire comme une des belles années du Québec moderne. Elle le sera si le silence cesse, vraiment. Et que s’installe à demeure l’ambition de rêver, de bouger, de construire et de mieux répartir cette fameuse richesse dont on nous parle tant. »
— Josée Legault (Lisez l’article dans le VOIR)

Nous, mères indignées

« Nous rappelons au gouvernement que ce mouvement étudiant est un magnifique exemple de mobilisation pacifiste porté par l’intelligence admirable et le discours sophistiqué des jeunes qui le soutiennent. C’est notamment en raison de cela que le mouvement étudiant québécois est appuyé par une portion substantielle de la population et attire présentement le regard du monde. Refuser d’engager un dialogue démocratique avec l’ensemble de ce mouvement, mépriser ainsi les étudiants, tout cela porte atteinte, en vérité, à votre propre dignité. Tenter de les museler par la force porte atteinte, en vérité, à votre propre légitimité.

En tant que mères, nous condamnons la violence structurelle et physique que vous déployez contre nos enfants. Cessez de jouer avec la rhétorique de la condamnation de la violence: dans les circonstances actuelles, ce discours soi-disant vertueux vous ridiculise. Dans le rapport de force qui vous oppose en ce moment aux étudiants, c’est vous qui portez la plus haute responsabilité sur vos épaules parce que c’est vous qui avez le gros bout du bâton. Nous ne vous permettrons pas d’en user, surtout pas à coup de grenades assourdissantes, de matraques, de boucliers et de poivre de Cayenne, contre nos jeunes citoyens, contre nos enfants. »
— Ryoa Chung, Professeure au Département de philosophie de l’Université de Montréal, et Caroline Allard, Auteure des Chroniques d’une mère indigne (Lisez l’article dans le DEVOIR)

Jean Charest trouve le moyen de trouver ça drôle

« Suis-je le seul à penser qu’on s’attend à ce que le premier ministre du Québec s’abstienne de transformer ces troubles qui secouent rues et campus en punch pour faire rire un parterre de gens d’affaires ? Ce qui dérange, c’est la connivence qui se dégage de la scène, les rires gras de l’auditoire, qui ne font qu’encourager le PM dans ses visées humoristiques. C’est cette impression qu’on a affaire, ici, à une clique qui se sent si à l’aise ensemble que ce qui se passe hors des murs du Palais des congrès n’est qu’une malencontreuse échauffourée dont il faut bien rire. »
— Patrick Lagacé (Lisez l’article et voyez la vidéo dans LA PRESSE)

Où est ma société ?

« Il y a beaucoup plus, dans ces manifestations, qu’une opposition à la hausse des frais de scolarité. Et il y a beaucoup plus que les “anars” casseurs et leurs amis des Black Blocks. Il y a une peur et l’inquiétude réelle des enfants des baby-boomers face à l’avenir de la société, du système économique et face à la vie qu’auront ceux qui seront du mauvais côté de la “track” comme on disait jadis.

On a besoin d’un ou d’une leader, de quelqu’un qui n’est pas dans la querelle — leaders politiques et premiers ministres s’abstenir — qui ait le respect de tous et soit capable de s’élever pour calmer les foules, pour agir comme médiateur, comme calmant. Une personnalité qui ne parle au nom d’aucun groupe, d’aucun gouvernement, mais seulement au nom du gros bon sens. »
— Marie-Claude Lortie (Lisez l’article dans LA PRESSE)

on fait le signe de PAIX avec 3 doigts.

C’était aussi ma première amie.

« En dehors du chien, le livre est le meilleur ami de l’homme.
En dedans, il fait trop noir pour y lire. »
— Groucho Marx

De temps à autre je publierai des extraits, question de ne pas me sentir seule dans ce road trip vers le passé. Je commence donc par la préface…

GÉRARD

Gérard naît le 5 août 1918 à Verdun, au Québec, le fils de Narcisse, ouvrier, et de Corina, ménagère.

Gérard rêve d’études en médecine, de voyages autour du monde, d’aventures sur les mers. Gérard termine son cours primaire, tombe dans la menuiserie, et perd ses cheveux.

En 1936, Gérard gagne un trophée de huit centimètres dans un concours de nage, à Saint-Eustache. En 1938, il s’écrabouille la rotule en skiant sur le mont Royal.

Grâce à sa jambe plus courte que l’autre, Gérard est exempté de la Deuxième Guerre Mondiale. Il répare les bateaux de la Marine canadienne, et danse ses nuits dans les cabarets de Montréal.

YVONNE

Yvonne naît le 22 juillet 1921 à Paquetville, au Nouveau-Brunswick, la fille de Raphaël, cultivateur, et de Cécile, ménagère.

Yvonne n’a pas le temps de rêver. Elle ne complète pas son cours primaire. Yvonne lave, frotte, gratte, cire, bouchonne, torche et mitonne chez les gens mieux nantis de ce monde.

En 1934, Yvonne gagne trois piastres par mois chez Joseph à Moïse. En 1940, elle perfectionne sa pâte à tartes chez les Williamson de Bathurst.

Grâce à sa croûte plus feuilletée que celle des autres, Yvonne est engagée par la famille Thom de Westmount. Elle besogne du matin au soir, et dort ses nuits dans un réduit du rez-de-chaussée.

L’UNION

Gérard et Yvonne se marient le 28 août 1948
à l’église Saint-Léon de Westmount.

à suivre… (et j’espère que vous me suivrez ! )

« Quand tu te sens super bien, avertis ta face.»
— H. Jackson Brown, Jr.

(traduction libre de : When you feel terrific, notify your face.)

J’avais un de leurs disques que j’écoutais le soir sans arrêt quand les enfants étaient couchés et que je me retrouvais seule en plein milieu de nulle part à ne pas savoir où je m’en allais.

Alors maintenant, pas de Bread pour moi, merci beaucoup.

Les p’tits miracles de la vie — merci Univers !

Alors que je descendais la côte qui mène au village, une vision est apparue à mes yeux brillants de reconnaissance :

Un Westfalia… le véhicule de mes rêves

Il était stationné juste en face de ma banque.
Serait-ce un signe ?

J’ACCUEILLE L’ABONDANCE DANS MA VIE.

Oh yeah, baby… bring it on!

CHEERS, André !

En rentrant chez moi, j’ai tout de suite pensé à vous-autres.

Alors je passe vite-vite vous dire que j’vous aime, mais que j’ai besoin de me cacher encore un peu afin de mieux me retrouver (heille… ça vient de mon fond, ça, là là).

Pour vous dire aussi que tout va bien.
Que je suis de plus en plus heureuse.

Que j’ai même une laveuse
et une sécheuse.

Pis en plus, je me suis liée d’amitié avec une corneille géante qui se tient au centre du village, entre l’église et la librairie.

La vie est vraiment belle — merci, merci, merci.

Peace & Love & Rock’n'Roll
Mountain Mudd
xoxo

Laissez-moi vous raconter…

Deux semaines avant Noël, mon père marchande notre sapin chez le vendeur qui, chaque décembre, installe son stand au coin des rues Richard et Verdun. Quand le monsieur — exaspéré — accepte enfin de soustraire 25 cents de la piastre qu’il s’obstinait à demander, mon frère Robert et moi — gênés — agrippons notre arbre et le traînons jusqu’à la maison.

Dans le hangar, mon père coupe la base du tronc bien droit à l’aide de son égoïne avant de le clouer à un bout de planche taillé en rond. Semant des aiguilles partout sur son passage, il transporte notre sapin du hangar à la cuisine, puis tout le long du couloir jusqu’au salon, et là, dans le coin près de la fenêtre, il érige le roi des forêts dans une chaudière qu’il bourre ensuite de charbon.

Petit à petit, les branches se déploient sous l’effet de la chaleur. Complètement dégelées, elles finissent par couvrir un bout du sofa et la moitié de la télévision : c’est mon signal pour décorer.

Je place chaque ornement avec minutie, sans me hâter, afin d’étirer le plaisir et de ne pas accrocher toutes les boules rouges du même côté. Les personnages de la crèche — leurs membres recollés avec du Cutex — sont disposés solennellement au pied de l’arbre sur du papier crêpé imitation roche de grotte. Dès que nos trois bas de laine, à mes frères et moi, sont épinglés aux rideaux de cretonne, j’éteins le plafonnier pour voir scintiller mon chef-d’oeuvre dans la lueur de la lampe torchère.

Commence alors l’interminable attente.

14 longues journées à errer… à rêvasser…
à gigoter sur mon banc d’école.

14 longues soirées à errer… à rêvasser…
à regarder ma mère fabriquer des beignes,
des gâteaux, des cretons et des tourtières.

Et voici qu’arrive la veille de Noël — yesssss !

Fébriles dans nos pyjamas de flannelette, mes frères et moi assistons au rituel du Flacatoune.

Les bouteilles sont alignées sur la table de la cuisine. Mon père, son crâne chauve suant d’anticipation, vide des portions bien mesurées de Black Velvet, de Beefeater, de Québérac blanc et de Canada Dry dans une grosse cruche en verre surmontée d’un entonnoir. Dans un moment de silence solennel, il ajoute à cette mixture une cuillerée à thé de cassonnade avant de visser le bouchon, de brasser la potion, de déboucher la cruche, et de s’envoyer un premier verre derrière le gorgoton.

Se râclant la gorge avec approbation, il se paye un deuxième verre… un troisième… un quatrième… pour éventuellement — l’oeil vitreux et le teint cramoisi — nous interpréter Les fraises et les framboises sur son harmonica, après quoi nous nous couchons.

C’est le matin de Noël que nous déballons nos cadeaux.

Je ne trouve jamais mon poney, mais j’ai toujours de belles surprises. Il y a bien sûr des camions Tonka pour mes frères, une boîte de chocolats Lowney’s pour ma mère, et de la lotion Aqua Velva pour mon père.

Dans l’après-midi, on fait du popcorn et on regarde le film Heidi à la télévision.

Shirley Temple… non, mais quelle voix ! Quel talent ! Et quelle émouvante performance lorsque, kidnappée par une vieille femme hideuse qui l’emmène dans une carriole tirée par un cheval endiablé, Shirley, hystérique, crie de sa voix stridente «Grandfather ! Grandfather !» à son grand-père qui court derrière — frisant l’apoplexie — dans un ultime effort pour sauver l’enfant qu’il a tant détesté au début du film.

Les larmes me montent aux yeux.

Mais je me rends vite compte que je suis la seule dans le salon à être émue de la sorte. Mes frères ont préféré retourner jouer dans leur chambre ; mon père ronfle dans son fauteuil, un verre vide dans la main gauche, une cigarette éteinte dans l’autre ; et ma mère, sifflant allègrement, s’active à son poste pour réchauffer patates, dinde et petits pois de la veille.

Ce ne sera pas long qu’on va manger et se coucher.
À ma grande déception, la magie s’est déjà envolée.

Joyeux Noël !

Paix & Amour

Il y a vingt ans, hier, mourait ma mère.

Pour souligner l’anniversaire de son départ, j’ai l’habitude, dès mon réveil, d’allumer un lampion que je place à côté de l’urne contenant ses cendres. Sauf que depuis mon récent déménagement, l’urne est restée chez mon fils, ce qui m’a empêchée d’accomplir ce rituel.

Après le lunch, j’étais assise dans mon sofa à contempler mon minuscule mais ô combien charmant appartement lorsque j’ai réalisé où je pouvais installer la lampe que j’adore tant mais pour laquelle je n’avais toujours pas trouvé de place au sein de ma cabane dans les montagnes.

Bien sûr ! Je la placerais sur ma bibliothèque Billy, achetée chez IKEA — il lui manquait définitivement une touche de lumière.

Je me suis donc précipitée au fond du placard pour récupérer la lampe en question, pour ensuite m’affairée à lui organiser une niche sur la troisième tablette de ma darling Billy.

Une fois la mission accomplie, je me suis écrasée à nouveau dans mon sofa afin d’admirer la douce lueur verte qui transformait ce coin autrefois si désolant en un coin tellement plus accueillant. Et c’est à ce moment-là que j’ai remarqué, sur la tablette juste au-dessus de la lampe, la photo de ma mère prise en 1987 lorsqu’elle s’était rendue en Belgique visiter mon frère Robert (alias Bobby Baby).

Un frisson m’a traversé le corps et aussitôt, j’ai dit tout haut :
Aaaaaaaaah… Maman… Maman… Maman.

Eh bien, dès que j’ai eu fini de prononcer le dernier Maman,
la lampe s’est éteinte.

L’ampoule a choisi cet instant précis pour brûler.

Je savais que c’était un signe.
Maman me disait Allô !

Ce qui fait qu’encore une fois j’ai quitté mon sofa, j’ai enlevé la photo de la tablette pour la mettre sur ma table de travail, et j’ai allumé deux lampions que j’ai placés de chaque côté du cadre.

Ils ont brûlé toute la journée pour ma maman, Yvonne Thériault, native de Paquetville, Nouveau-Brunswick, décédée le 5 décembre 1991.

Ce jour-là, elle avait marché jusqu’au village pour faire ses emplettes. Une marche d’un mille et demi, au grand froid. Ma mère n’avait pas de voiture. Elle n’avait jamais eu de permis de conduire. Ma mère était une grande marcheuse.

Sur le chemin du retour, elle s’était arrêtée chez une amie pour boire un café chaud et jaser de tout et de rien. Ensuite, comme il commençait à faire noir, elle était rentrée à la maison, avait soupé, et s’était retirée au salon pour regarder la télévision.

Le soir, la télévision était le seul divertissement dont disposait ma mère pour passer le temps. Elle se berçait tout en la regardant, toute seule dans sa maison plantée au bord d’une route de gravelle, au milieu d’un rang, à Sainte-Sophie-de-Lévrard.

Comme elle détestait regarder la télévision.

Elle disait souvent, C’est plate à mort !

Et voici que la Mort frappa Yvonne dans sa chaise berçante…
alors qu’elle regardait la télévision.

*  *  *

L’au-d’ici…

Après avoir publié La réalité ne me détruira pas, j’ai décidé de me brancher au 21ième siècle : j’ai maintenant l’internet ainsi que le câble de base. À part les stations de télévision, j’ai le grand bonheur d’avoir une quarantaine de stations musicales. En tapant ce texte, j’écoute Flashback Seventies sur Galaxy… après avoir fait une overdose de Smooth Jazz Christmas.

Mais la bonne nouvelle, c’est que je peux dorénavant publier mes billets et communiquer avec vous directement de mon humble demeure.

Câline de binne que la vie est belle.
La vôtre aussi, j’espère.

J’VOUS AIME !

P.S.: Merci pour vos bons mots et vos encouragements sur Facebook. Et merci d’avoir pris le temps de laisser un commentaire — j’aimerais bien qu’il y ait plus d’action et d’interaction ici même sur mon blogue. Avec internet chez moi, je vais pouvoir répondre à vos messages vite-vite-vite.

P.P.S.: À propos des ABONNEMENTS — Je n’ai pas reçu d’avertissement par courriel lors de la publication de mon billet précédent. Je me suis donc ré-inscrite (voir les icônes dans le coin droit supérieur de ce site). Si, comme moi, vous n’avez pas reçu de courriel, allez vous ré-inscrire. Et si vous n’êtes pas encore abonné(e)s, je vous invite à le faire car à l’avenir, j’ai l’intention de publier beaucoup plus régulièrement et vous ne voulez surtout pas manquer mes nouvelles aventures montagnardes. Awoye… abonne-toi !

Alors c’est ce matin que moi pis ma Waterman, on a choisi de reprendre notre rituel des Pages du matin.

Il était temps…

QUESTION : Qu’est-ce qu’une fille fait, un vendredi soir, lorsqu’elle n’a ni télé ni internet, et que la radio se limite à la première chaîne de Radio-Canada, à CBC Radio One, et à CIME FM (l’antithèse de CHOM) ?

RÉPONSE : Elle plante des clous de girofle dans des oranges en écoutant sa collection de vieux cd.

Après cet exercice d’artisannat, elle s’écrase dans son sofa, avec du popcorn et du jus de raisin, pour regarder Christmas in Connecticut, un DVD à 4 piastres  et 99 cents qu’elle a découvert au fond d’un présentoir, à l’entrée du Canadian Tire, alors qu’elle était à la recherche d’une brosse à récurer la cuvette de sa toilette, un film, disais-je, en noir et blanc, circa 1945, mettant en vedette Barbara Stanwyck et le beau Dennis Morgan.

Voilà.

C’est ce que j’ai fait hier soir.

Parce que depuis le 2 novembre, j’habite à Mont-Tremblant / St-Jovite, et que je ne suis branchée ni à Cogeco ni à Sirius ni à quoi que ce soit de hautement technologique. Je ne sais d’ailleurs pas si je vais finir par me brancher au 21ième siècle, un moment donné, mais ce que je sais, c’est que je n’ai pas peur de 2012. Pas peur pantoute d’la fin du monde. Ma fin du monde, je l’ai vécue cette année. Et j’ai même pas le goût d’en parler.

Pour l’instant, je prends ça cool. Je prends ça relax.
Je prends ça comme ça vient.

Voyez-vous, j’ai décidé — enfin — que dorénavant, tout irait bien.

La vie est belle.
Oh yeah !

P.S. : Merci à Van Houtte pour la connexion internet.

P.P.S. : Ça sent le clou de girofle en maudit, aujourd’hui, dans mon p’tit un-et-demi. Une chance que je n’ai pas décoré le sac d’oranges au complet. Ouf…

P.P.P.S. : Merci de lire mes histoires après tous ces mois d’absence. Si ça vous tente, laissez un commentaire pour me donner de vos nouvelles.
J’VOUS AIME

J’y suis allée avec ma grande amie Céline. En roulant sur la rue Mont-Royal, nous étions toutes les deux aux aguets : il était question que le fameux camion fasse partie des célébrations. Nous l’avons vite repéré de loin, un gros truck chromé de partout qui marquait fièrement l’emplacement de l’événement.

Le bar était plein. Après avoir salué les amis reconnus par-ci par-là dans la foule, Céline et moi avons acheté nos exemplaires pour ensuite prendre place dans la file des fans qui attendaient une dédicace.

Je connais Sandra depuis janvier 2009. Nous nous sommes rencontrées lors d’un YULblog, le premier auquel j’assistais. Depuis, je suis ses aventures sur Facebook et sur son blogue, a little bit envieuse de ses road trips sans fin. Merci pour la belle dédicace, Sandra! Sauf qu’une fois rendue chez moi, j’ai remarqué que tu avais oublié de signer ton nom. Ouin, moi qui pensais faire une p’tite fortune sur eBay…

Cet après-midi, installée à ma table préférée chez Tim Hortons, j’ai entamé la lecture de ces histoires de route qui me font tant rêver. En attendant de partir à mon tour sillonner les highways de l’Amérique, j’ai pu imaginer que je buvais mon café dans un truck stop du Montana.

Cré Sandra — YOU ROCK, GIRL!