Nada

Monique Maion “I Killed A Man”

2010-07-28T23:48:23Z

Em junho de 2010, durante uma série de shows pela Europa, Monique Maion e sua banda — Maurício Biazzi (Patife Band), Ladislau Kardos (Mamma Cadela) e Fernando Coelho (Seychelles) — acharam um tempinho e, em Londres, gravaram um EP com 04 músicas inéditas.

Ao longo de um mês de viagem, bastante material visual foi produzido: foto-sequências feitas por Daniel Nogueira de Lima, takes da Mon cantando — feitos por Coelho já pensando num possível videoclipe —, diversos registros de shows e um monte de vídeos turístico-pessoais feitos por todos lá presentes.

De volta ao Brasil, Mon me procurou e me ofereceu uma missão: transformar todo esse material — cerca de 25Gb de fotos & vídeos nas mais variadas qualidades & formatos — em um videoclipe para a música “I Killed a Man”, de autoria dela com Rodrigo Fonseca (também do Mamma Cadela).

Com dois agravantes: eu tinha (quase) uma semana de prazo. e liberdade total para fazer o que eu quisesse; ou melhor: conseguisse.

É óbvio que eu aceitei a missão (ainda mais depois de ter meu orçamento aprovado). =)

Com todo material em mãos, sem ter idéia do que fazer, comecei o longo & árduo processo de criação audiovisual. levei mais de um dia apenas para conseguir converter todos os vídeos, deixando-os com o mesmo codec, resolução, aspect ratio & coisas afins. esta etapa concluída, fui pra próxima: syncar os vídeos no qual ela cantava a música com a versão ainda sem mix da faixa. nisso, dois dos (quase) sete dias que eu tinha já haviam se passado. diante desta realidade, pedi auxílio ao parceiro Pozzitrev, que se encarregou de montar as foto-sequências e fazer experimentos cromáticos com os vídeos.

Tudo esquematizado, hora da diversão: começar a cortar, colar, cortar, colar: montar o vídeo propriamente dito. fritando com todo aquele materia na minha timeline, foi aí que visualizei o óbvio: a incrível possibilidade de aplicar a linha técnico-conceitual que permeia meu trabalho autoral, a “Vanguarda do Retrocesso”, que (resumidamente) consiste na utilização de material audiovisual — preferencialmente de baixa fidelidade — (se possível) gravado a esmo, sem concepções prévias — materiais de arquivo também são bem-vindos. este material deve ser tratado para adquirir aspecto de suportes “obsoletos”, como Super-8 e VHS. é possível também fazer o caminho inverso: gravar com estes suportes e trabalhar as imagens posterioemente, integrando-as a novos elementos através de sofisticadas técnicas de composição digital.

E assim foi: em dois dias fechei o primeiro corte e comecei a brincar de “destruir” as imagens. testes pra cá, testes pra lá e voilà!, eu tinha um caminho a seguir. curiosamente, semanas antes deste lance de videoclipe surgir, eu havia pedido — sem nenhum motivo específico — para um amigo que estava nos EUA me trazer uma placa para captura de vídeo analógica e, por causa da tal sincronicidade existente no universo, ele me ligou bem no momento em que eu quebrava a cabeça para simular (digital e realisticamente) a textura dos antigos VHS, dizendo que havia chegado e trazido as encomendas.a

Dai em diante foi só diversão. resgatei das profundezas de uma caixa empoeirada um antigo VCR, que misteriosamente funcionou sem maiores problemas. input pra cá, output pra lá, play, rec, foi. voltei pra montagem, acrescentei alguns videos feitos com celular do meu acervo pessoal pra usar como texturas, horas e horas de after effects, testes com o VCR e, nos 47 do segundo tempo, o vídeo estava pronto.

Agradeço a todos os envolvidos, colaboradores — em especial Igor Sales, Bruno Pozzi e Guilherme Turri — e, principalmente, à Monique Maion pela confiança. e ao Caveira, pelas ótimas imagens que tornaram o trabalho muito mais divertido!

Deu um baita trampo, mas confesso que fiquei orgulhoso do resultado.

Fashion Rio, A Fiction Uma Ficção

2010-07-18T23:59:03Z

iniciei este texto durante minha estadia no Rio de Janeiro trabalhando no evento que o nomeia. deste ponto até a conclusão do mesmo, umas boas semanas, meses, se passaram. o ímpeto e a motivação mudaram, mas eu não queria disperdiçar alguns pensamentos aqui desenvolvidos. achei melhor postá-lo assim mesmo do que arquivá-lo ou jogar no lixo. as ilustrações que permeiam as partes foram feitas em terras cariocas, não necessariamente nesta ordem ou estado de consciência. obrigado.

A Ida
Eram quatro da manhã de uma noite fria de outono quando despertei após apenas duas horas de sono. da cama pro chuveiro, do chuveiro pra cozinha, uma hora depois — sob a proteção (e os perigos) de uma belíssima & dourada lua cheia — embarcava rumo ao Rio de Janeiro como co-piloto de Thiago N. (aka “aquele cara da barbinha”), motorista & parceiro de viagem favorito. missão: editar alguns vídeos que seriam registrados por Pedro B. para o site da Vogue RG.
Enquanto o dia amanhecia, apesar do barbinha ter dormido apenas uma hora a mais do que eu, a viagem transcorreu tranquila. seis horas & duas rápidas paradas depois chegávamos ao município outrora conhecido por Estado da Guanabara. fazia sol quando aportamos no apartamento da prima do barbinha, nosso lar pelos próximos dias. o apê — atualmente habitada por Sérgio, figura quase sexagenária, muitíssimo simpática —, dava muito mais a sensação de casa do que prédio, não só por se localizar no primeiro dos três ou quatro andares de um pequeno edifício, mas também — se não, principalmente — por se encontrar no bairro da Urca.
A Urca é uma bairro localizado na zona sul do Rio de Janeiro, turisticamente famoso por atrações como seus dois morros (do Pão de Açucar e da Urca propriamente dito) e o Cassino da Urca (que, com a proibição dos jogos de azar em 1946, passou a ser sede da extinta TV Tupi). Além disso, é onde o Oceano Atlântico se encontra com a Baía de Guanabara. O bairro, com suas suas casas antigas, prédios baixos espalhados por ruas estreitas & super arborizadas — fruto da sua localização ao pé dos morros e, principalmente, do bom-senso das pessoas que contribuíram para o densevolvimento do bairro — possui um clima muito agradável, típico de cidades interioranas. Além de ser um dos únicos bairros da zona sul que não possui favelas, é o bairro carioca com menor taxa de criminalidade (praticamente nula), resultado da presença de um quartel do Exército.

Dia 01 – Mesmo com delay, sem muita revisão
Deixamos nossos pertences na Urca e partimos rumo ao Pier Mauá, onde o Fashion Rio acontece. Resgatamos Pedro B. & Kátia L., parceiros na empreitada pelo mundo da moda, e por indicação de Kátia almoçamos no delicioso Doce Delícia — a dica é a salada personalizada com quiche de queijo brie & damasco. minutos & quilômetros depois lá estávamos os quatro na fila do credenciamento — na qual perdemos uma boa meia-hora graças aos eventuais equívocos e desorganização sempre presentes neste momento.
De credenciais em mãos, adentramos ao universo de fantasia dos “fashioneiros” (ótimo termo cunhado por Thi N. após poucas horas de observação in loco). Quem me conhece sabe que nunca fui muito ligado ao mundo da moda, e por isso mesmo acho curioso esta ser a terceira vez na qual me encontro diretamente envolvido com ele. Na primeira vez, uns dois anos atrás, “desfilei” com outros não-modelos na São Paulo Fashion Week; na segunda, ano seguinte, mesmo evento, minha missão era subir fotos e vídeos num site. Mais curioso ainda é o fato de que nestas duas vezes, Barbinha Navas — este um ícone fashion desde sua aparição no site de moda da UOL — também estava presente (assim como Pedro B. e Kátia L. estavam na última).
Andamos de um lado para o outro num processo de reconhecimento de área. O ambiente é dominado por mulheres bonitas e homens afeminados; a pequena parcela de héteros presentes no evento parecia se concentrar na sala de imprensa. Pessoas bem vestidas, pessoas mal vestidas e pessoas espalhafatosamente vestidas completavam o cenário e circulavam à beira das águas marítimas do pier. Ainda na sala de imprensa, dezenas de pessoas mergulhadas em textos, fotos, vídeos e e-mails, tomando água levemente gaseificada, refrigerantes de cola e cafés de máquina. As mais saudáveis apresentavam maçãs ou água de verdade em suas mãos enquanto transitavam pelo ambiente no qual o blá-blá-blá é constante.
Eram cerca de 18 horas quando nos dirigimos para o camarim (backstage, para os fashioneiros) da marca de biquínis Salinas (a qual eu, como 90% das marcas presentes, nunca tinha ouvido falar). Muitas modelos, maquiadores, cabeleleiros, produtores e, mais do que tudo, pessoas com câmeras fotográficas e filmadoras. Todo frisson girava em torno da modelo Carol Trentini, uma loirinha bem bonitinha — mas não mais do que tantas outras que transitavam pelo camarim, pelo pier e pelas ruas da cidade, do país e do mundo. Marcelo D2, puxado pela mão por uma mulher com cara de produtora, fez uma rápida aparição no backstage — não me perguntem o por quê.
O ar-condicionado do ambiente estava incrivelmente forte e era visível o descontentamento climático em praticamente todos os presentes. Sua função ou era impedir o derretimento das maquiagens, cabelos e coisas do tipo, ou pura sacanagem mesmo. A parte mais legal foi quando todas as modelos ficaram de biquini posando para as fotos — suas pernas magrelas e seus poros ouriçados me remeteram à imagem de frangos depenados.
Ainda no primeiro dia, o melhor desfile na minha opinião foi, sem sombra de dúvidas, de uma marca — cujo nome não me lembro — cuja temática girava em torno da vida e obra do grande artista mexicano Roberto Gómez Bolaños. Com roupas inspiradas no figurino dos personagens criados pelo autor, o desfile se destacou por oferecer churros e suco de tamarindo ao público presente, por um momento transformando o pier carioca numa réplica de Acapulco.
Era quase meia-noite quando deixamos o local. A fome era grande e o cansaço maior ainda. Rumamos para casa na esperança de Sérgio, nosso anfitrião, ter feito a macarronada alho e óleo que ele havia citado pela manhã quando partíamos para a labuta. Imaginem a nossa alegria quando lá chegamos e o encontramos sentado no sofá com o macarrão pronto para ser finalizado. Comemos e conversamos sobre diversos assuntos que giravam em torno do Rio de Janeiro, mais especificamente ao redor de suas construções e monumentos históricos, apoiados no livro “Guia de Roteiros do Rio Antigo”. Mesmo com o ótimo papo, quase três horas depois o corpo pediu arrego e eu fui ao encontro de Morfeu.

Dia 02 – Enquanto isso, na Sala de Imprensa…
Com o vídeo da primeira pauta pronto, achei que teria mais tempo para me dedicar a este texto, uma suposta reportagem investigativo-subjetiva sobre o mundo fashion na capital fluminense. Ledo engano: o segundo dia se resumiu em sala de imprensa & problemas técnicos. Compressors, encoders, codecs, firewires, card readers & afins foram as palavras-chaves num dia que passou deveras rápido.
Como alcançar estados alterados de consciência de maneira rápida num lugar cheio de seguranças, rodeado por militares, no qual, ao contrário da sala de imprensa do SPFW, nem uma cervejinha é colocada à disposição daqueles que ficam até mais de meia-noite trabalhando? Desta maneira o trabalho se torna inegavelmente insalubre e talvez por isso as coberturas de moda durante o evento sejam, salvo exceções, desinteressantes.
Ainda no quesito falta de bebida alcoólica, um alienígena que estava de passagem por ali me contou que a cervejaria Devassa (cuja fábrica se encontra em um município carioca com o curioso nome de Cachoeiras de Macacu, sem acento no último u em todos os sites do google, exceto no da cervejaria) tentou disponibilizar suco de cevada fermentada durante o evento, mas a toda-poderosa Coca-Cola, uma das patrocinadoras do evento, vetou tal ação, entupindo as geladeiras com uma nova espécie da sua bebida light.
Diante de tal situação, pouco tenho a falar a respeito dos desfiles do segundo dia, visto que mal pisei para fora da sala de imprensa — salvo para comer algumas mexericas e ver a (imensa) lua que, com toda sua beleza, começava a invadir o céu carioca. Não interagi muito com o pessoal da sala, fiquei na minha, por entre uma e outra conversão de arquivos, já que, apesar de estar eventualmente tendo que fazer as frentes de câmera, produtor, diretor, entre outras, vim vestindo o chapéu monetário de finalizador, não escritor, cronista ou coisa do gênero.
Como estes são processos que demandam tempo, dividi o que me sobrou deste entre observação antropológica & petiscos. Sim, petiscos, pois, assim como na lance da cerveja, a sala de imprensa do Fashion Rio não possui lanche, apenas conosquinhos. E, na condição de semi-vegetariano, as possibilidades diminuem ainda mais, muitas vezes se restringindo às frutas (ignoradas por boa parte dos presentes). Neste dia em especial, todo abrir de lata ouvido fez a imagem de uma cerveja estupidamente gelada piscar em minha mente; mas não, eram apenas coca-colas megazerolight2 e seus derivados.
Mas uma coisa que me deixou deveras encafifado foi um lance do estacionamento: deixa-se o veículo no pier, numa área ao lado da área do evento, mas curiosamente o portão que dá acesso ao mesmo fica fechado, deixando duas opções aos proprietários dos veículos e seus acompanhantes: pegar uma van “gratuita” (paga-se vinte reais/dia para deixar o carro num estacionamento na qual não há um funcionário após certa hora da noite) até a entrada do evento ou a caminhar cinco minutos à beira do viaduto, boa parte sem calçadas, até a mesma. Seria tão mais fácil abrir o portãozinho, mas vai saber. Depois de certa hora da noite também não tem van de volta, ou seja, gasta-se um táxi ou caminha-se debaixo do viaduto até o estacionamento (no nosso caso, com todo equipamento de trabalho). “Xinístro”, como diriam por aqui.
Hora de jantar. Mas onde e o quê comer numa sexta-feira, uma da manhã? Oras, no Café Lamas, bar/restaurante inaugurado há 135 anos. Isso mesmo, um século, três décadas e meia servindo o auto-intitulado melhor fillet mignon do rio até altas da noite. Pulei o fillet, mas experimentei os também famosos bolinhos de bacalhau e eles realmente justificam a fama. Gasta-se um dinheiro razoável, mas pode-se comer bem na madrugada carioca.
Já no silêncio da madrugada na Urca, um som desumano e assustador regularmente rasgava a noite: era o ronco do vizinho do primeiro andar, algo surpreendente mesmo para quem cresceu com um pai bem roncador. Sérgio, nosso anfitrião, fora para Niterói visitar os parentes que tinha em comum com Thi N., por isso a casa estava vazia quando chegamos. Mas o cansaço era maior e optamos por dormir ao invés de fazermos uma festa cheia de modeletes de topless. Até porque o som do ronco poderia traumatizar tão jovens garotas.
Neste dia (ou no seguinte), no almoço, fiz esse videozinho:

Dias 03 & 04 – Quando os tais dias da semana se mostram mero contrato social
Acordamos e fomos ao mercado. Legumes e verduras caros, com pouca opção. Cinco reais um pacotinho com quatro alhos não muito bonitos. Arroz, lentilha, couve-flor, beterraba e Jimi Hendrix no talo pra água ferver melhor. Atrasados, comemos às pressas e partimos em direção ao pier. Thi N. me deixou lá e foi pra Niterói, mas quase lá teve que retornar resgatar a câmera que usaríamos para as entrevistas. Falha grave da nossa parte.
Câmera em mãos, segunda pauta: “24 Horas com Laís Ribeiro – Top recordista de desfiles no Fashion Rio 2010”. Nossa missão era seguir a garota, registrá-la chegando no evento, desfilando, correndo de um camarim para o outro, fazendo maquiagem, cabelo, comendo, relaxando e o que mais pudesse ser interessante.
Nascida em Miguel Alves, norte do Piauí, Laís tem exatos um metro e oitenta de altura, vinte anos de idade e apenas um de carreira. Grande estaque da temporada, vive atualmente em Nova York, onde divide casa com uma modelo russa. Morena simpática, cumprida e de modos simples, possui traços que se aprimoram a cada olhada, que a tornam gradualmente mais bela. Possui o característico ar frágil da maior parte das modelos novas, parecem porcelana fina prestes a quebrar, bastando para isso uma simples palavra ou olhar.
Solteira, mãe de um menino de dois anos, a garota é guerreira e vestiu 26 estilistas nesta temporada, desfilando para quase todas as marcas. A criança mora com a avó, mas em breve irá morar com ela em NY. Nos dias finais da maratona, nos camarins, seu cansaço era visível, mas, segundo ela, todo o esforço tinha como objetivo o futuro deles.
Por consequência da pauta, assisti ao desfile da marca Printing. Modelos em clima de deserto, envoltas em tecidos largos & esvoaçantes; panos preenchidos por tons terrosos (e uma ou outra estampa florida, exceto por isso) lembrando a vestimenta dos beduínos.

No dia seguinte
Dentre as muitas peculiaridades do Rio de Janeiro, como um bom paulistano, o trânsito me foi objeto de contemplação analítica. A primeira coisa que me saltou foram os táxis, sua cor e seus hábitos. Para quem está acostumados aos veículos brancos & sem-graça, chegar ao Rio e encontrar dezenas de amarelinhos por entre as faixas cariocas é no mínimo curioso. Por entre e sobre, já que boa parte deles se desloca com uma roda em cada pista — característica que, associada à sua supracitada cor — inviabiliza a não-associação entre eles e o famoso Pac-Man.
Outra coisa que salta ao olhar de um morador da Paulicéia em visita à Guanabara é a quantidade reduzida de motoqueiros; aquele som buzinfernal que permeia a trilha das grandes avenidas paulistas surge de vez em quando, em atos esporádicos & isolados. Em compensação, os motoristas de ônibus parecem todos que estão indo tirar a mãe da forca. Correm velozmente, fecham carros e rasgam por entre as faixas, como se o que estivessem transportando fossem frangos para o abate (não que frangos mereçam este tipo de tratamento).
Mas o mais interessante de tudo que observei foi que a maioria do motoristas em solo carioca para apenas quando a luz do semáforo fica azul. Porém, os semáforos deles não são preparados para isso, possuem apenas as mesmas três cores tradicionais, com a diferença de que vermelho quer dizer “de dia, dê uma olhadinha antes de passar; à noite, siga sem pestanejar” — ou coisa que o valha.
Completando o assunto trânsito, o sistema de sinalização a meu ver tem dois trunfos a se destacar e uma melhoria a se fazer: placas com nome de ruas que, além de iluminadas, contém uma breve explicação sobre quem lhe empresta o nome é uma idéia bacana; ficam faltando aquelas placas maiores sobre os semáforos com o nome da rua que ali cruza, pois mesmo acesas, as placas cariocas exigem uma proximidade para serem lidas, o que muitas vezes atrapalha a movimentação de quem está seguindo coordenadas.
Chegamos ao nosso Q.G e ficamos sabendo sobre alguma festa em algum lugar na qual talvez rolassem alguns convites. Jantamos e começamos a beber algumas cervejas (eu mais do que Thi N., já que ele é o motorista da dupla). Conversávamos sobre os mais diversos assuntos quando aquele som estarrecedor mais uma vez rasgou o silêncio da Urca: era ele, o Roncador Maldito, ser abissal que se apossava toda noite do corpo do pobre vizinho do primeiro andar. Para provar o que estou dizendo, tentei capturar tal som gutural com meu gravador de som do celular, mas a baixa fidelidade do aparelho transformou aquele estrondo num simples respirar a là Predador/Darth Vader.
Passavam das três da manhã quando resolvemos enfrentar a preguiça que nos invadia — saímos de casa rumo à tal balada, que estava acontecendo num local chamado Scalla, uma tradicional casa noturna carioca. Lá chegamos, pegamos os “vips” e entramos. Os tais vips davam acesso a um andar superior, que nada tinha de diferente dos outros exceto a altura — pra mim, convite vip é aquele que te permite no mínimo beber de graça; vip para transitar pelo espaço é mera segregação.
Balada no mínimo bizarra; desde meus 18 anos que eu não ia a um lugar como aquele: cheio, muito cheio, de pessoas iguais: bêbados bobos tentando puxar pelo braço garotas de plástico que pelo meio da música ruim & da fumaça desfilavam. E bota ruim na música — um 90′s pop dance da pior qualidade; pela primeira vez senti saudade daqueles hinos oitentistas que tanto renego — quase qualquer coisa seria melhor do que aquilo que estava tocando. Depois de meia-hora Thi N. disse “vamos?”, ao que respondi “vamos, mas já que viemos aqui, temos o dever antropológico de passar por ali”, apontando para o meio do andar mais inferior do ambiente. Cruzamos —obviamente não sem sermos interrompidos graças à famigerada barba do meu companheiro de aventuras — e voltamos para a Urca, onde ficamos bebendo e proseando até quase sete da matina. Lembro que meu último pensamento a caminho do banheiro foi — parafraseando Black Alien —algo como “enquanto lá fora nasce outro dos domingos, aqui dentro chora Charles Mingus”.
Dias depois descobri que o Scalla é famoso pelo “gala gay” durante o carnaval e que a tal festa na qual fomos se chama “I Love Pop” — e estas duas informações me fizeram entender muita coisa.

Outros dias seguintes
Acordamos atrasados, levamos marmita pro Fashion Rio, visitamos a Liza — que achou numa caçamba de entulho uma das coisas mais legais dos últimos tempos: uma carcaça de piano, que fica de pé encostada num canto da sala dela, propiciando ótimas experiências sonoras. Praticamente qualquer interação com as cordas (ele está sem teclas e deve ser tocado como uma espécie de harpa) produzem blems, blons, tarans y otros sonidos muy interessantes, dignos de películas lynchianas; mas como já era tarde no dia em que a visitamos, não pudemos incomodar muito os vizinhos. Dias depois, antes de partirmos, passamos nos despedir e, por mero fruto do acaso, compusemos o “Concerto para Destroços de Piano à Seis Mãos”.
Nos dias seguintes, continuamos sendo sempre os últimos a deixar o pier, gravamos a última pauta no Spa dentro do hotel Fasano — super chique e agradável, no qual fomos super bem tratados (apesar de não termos ganhado massagens).
Nos dias seguintes, os motoristas do Rio continuaram me impressionando — limite de velocidade para eles continuou sendo lenda — e a urbanização carioca continuou me encantando cada dia mais. é incrível como o respeito para com os elementos espaciais antigos — tanto os humanos, como as as construções coloniais, quanto as naturais (mais especificamente, as árvores e a vegetação como um todo) — cria uma nova forma de interagir com a cidade. Não que prédios e árvores seculares não tenham sido destruídos, mas isto aconteceu em escala muito menor do que pode ser observado em São Paulo. Caminhar por calçadas pavimentadas respeitando os seres vegetais ali presentes, visitar lugares como a Biblioteca Nacional, o Teatro Municipal e construções do gênero me fizeram refletir muito sobre a tal “modernização” pela qual a sociedade passou no século passado, principalmente a partir da sua segunda metade.
O rápido desenvolvimento financeiro-industrial por qual São Paulo passou fez (faz) muito dinheiro circular pela capital paulista — que gera ganância, o quê, por sua vez, gera miopia & estupidez: a cidade foi praticamente reconstruída cerca de três vezes ao longo dos séculos XIX e XX, tendo sua história espacial toda destruída em nome do “progresso” — vejo o rio Tietê como um ótimo (ou péssimo) exemplo disto: todo um ecossistema assassinado, um ponto turístico — e até mesmo uma via de transporte em potencial — destruído de maneira insensata, sem qualquer preocupação temporal — tanto com o passado quando com o futuro.
Assim como os casarões da Av. Paulista: dizem que, na noite anterior ao tombamento (ou coisa que o valha) dos mesmos, inúmeras sabotagens foram realizadas; dizem que as estruturas de vários deles foram abaladas a ponto de os condenarem à destruição, permitindo assim a construção de horríveis caixas de concreto (e posteriormente de vidros/espelhos). Hoje, restam a Casa das Rosas e mais uma ou duas construções antigas — estas envoltas em brigas judiciais entre empreiteiros querendo mais construções multimilionárias & desarmônicas, e preservadores que tentam manter vivo o (pouco) que resta do espírito de uma época.
Este texto se alongou, o tempo dilatou e muito aconteceu entre a linha acima e esta; alguns pensamentos que aqui seriam abordados partiram, novos chegaram e nada mais disso existe.
Só me resta terminar este texto dizendo que o Rio de Janeiro — dependendo de onde se olha —continua lindo; o mundo fashion, não.

“Desconcerto para Destroços de Piano a Seis Mãos”

2010-07-28T02:48:20Z

Um dia Liza M. encontrou numa caçamba de lixo, nas proximidades de sua casa, no bairro das Laranjeiras no Rio de Janeiro, um piano, ou melhor, os destroços de um piano. Com ajuda de alguns passantes, a jovem levou-o escadas acima até a sua sala, onde ele foi cuidadosamente posicionado. À primeira vista, a carcaça pianística lembra uma estranha harpa presa a um suporte; uma estranha obra composta por cordas, metal & madeira.
Visitando-a dias depois, maravilhado com aquela peça, antes de partir resolvi registrar alguns acordes daquele incrível instrumento para eventualmente utilizá-los em alguma trilha sonora ou coisa que o valha. Sempre lo-fi, saquei meu celular, ativei o gravador de áudio do mesmo e comecei a puxar algumas cordas. Quase que por instinto, Liza M. e Thi N. se juntaram a mim e juntos, sem qualquer combinação prévia ou mesmo momentânea, começamos a executar uma peça musical aleatória, guiados apenas por nossos feelings & intuições.
Durante quase 30 minutos, epifanicamente, sem trocar qualquer palavra, apenas olhares, exorcizamos nossos demônios interiores numa espécie de catarse musical. Não só as cordas, mas também as partes de metal e madeira serviram como meio para nossa expressão primitivamente musical.
Para quem não presenciou, a magia do momento dificilmente poderá ser sentida em sua totalidade; na verdade, talvez pela baixa fidelidade da gravação e alto nível de experimentalismo, seja difícil até mesmo ouvir a peça em sua totalidade. Ouvidos sensíveis também deverão evitar a obra, mas se mesmo assim alguém quiser arriscar, recomendo a utilização de fones de ouvido para um melhor aproveitamento; se em algum momento a áudio lhe perturbar de mais, tire o fone e volte algum tempo depois —a obra — como toda que se preze — tem seus altos & baixos, seus erros & acertos.
Deliciem-se (ou não) com o “Desconcerto para Destroços de Piano a Seis Mãos”:

“Desconcerto para Destroços de Piano a Seis Mãos”

Poema em homenagem à Roberto Piva

2010-07-08T06:11:36Z

(o poema a seguir foi escrito em fevereiro de doismil&6 na cidade de Curitiba, mais especificamente num boteco localizado no Largo da Ordem, na região central da capital paranaense. naquela tarde, passei num sebo e comprei alguns livros, entre eles um entitulado “Quizumba”, do poeta paulistano Roberto Piva. apesar de ter ouvido falar bastante a seu respeito, nunca tinha tido qualquer contato com sua obra e/ou vida. era a primeira edição do livro, estava em perfeito estado (para um sebo) e custava míseros três reais. comprei-o juntamente a outros livros e continuei caminhando pela cidade. parei em um bar e por ali fiquei por algumas horas, bebendo umas cervejas e tendo um primeiro contato com aqueles poemas que marcariam para sempre não só a minha pessoa, mas também minha maneira de encarar a poesia como um todo.
“maldito” e “marginal” eram termos associados ao poeta que chocou a comunidade literária da Paulicéia em milnovecentos&63 ao lançar seu primeiro livro, “Paranóia”, uma visão única & delirante da megalópole em todas suas possibilidades físico-simbólicas. fortemente influenciado pelos surrealistas, por Lautréamont, Murilo Mendes, Garcia Lorca e outros tantos cânones poéticos, Piva deixa uma obra epifanicamente poderosa, regada a desregramentos imagéticos & blasfêmias metafísicas. um dos primeiros homossexuais assumidos (talvez daí a forte verve erótico-sexual encontrada em seus poemas) e — reza a lenda — uma das primeiras pessoas a tomar LSD em São Paulo, Piva sofria de Mal de Parkinson há cerca de dez anos e, no último sábado, terceiro dia de julho de doismil&10, após quase 30 dias internado, morreu de falência múltipla dos órgãos.
no dia em que fiquei sabendo disso, resgatei do baú o poema que escrevi naquela tarde curitiboca — ainda sob efeito do transe poético causado pelo livro y otras cositas más — e, como uma singela forma de homenagem, compartilho-o aqui com vocês. quem quiser conhecer um pouco mais sobre Piva, pode dar uma lida neste pequeno perfil escrito pela jornalista Renata D’Elia, esta entrevista publicada em 2007 pela revista Trip ou ainda procurar qualquer um dos seus livros. muito obrigado e parta em paz, Piva).

Ditirambo perambula

(necas but beras)

I – quarta, 20&poucos dum fevereiro qualquer

o dia começa triste nas quentes lágrimas do chuveiro
— apenas um espanta-marasmo
para espantar os pensamentos matinais —
caminho: come pão bebe leite. caminha: bolha no pé.
analicríticas fílmicas densamente não-sorvidas;
decepções&mudanças&decepções.
apenas um filme, livros, para distração no centro sem peso, sem paixão. 1/2 dúzia (vejo agora que eram 4) por pouco mais de 13 dinheiro$. dentrestes 4, 1 Piva: quizumba-piva-marginal.

beber-s’-entorpecer-s’-enlouquecer-s’-esquecer-o-ser:
desejo de afogar-se num tsunami de cervejas lisérgicas.

no largo da ordem, um bar, umas beras: piva-poemas-baga.
por lá,
morenas, louras besuntadas em [filhos da] mães com celulares&celulites.

— eu também daria (quase) tudo para não (ter que) fazer nada, (não) tomar decisões — (monologou baga consigo mesmo).
queria apenas escrever por
anos&anos&anos&anos&anos&anos&anos&anos&anosanos&anos&anos&anos&anos&anos
&anos&anos&anos&anos&anos&anos&anos&anos&anos&anos&&anos&anos&anos
até s’esquecer das Letras, dos Sentidos, dos Sentados.

(h)ora(s) pombas!

II – virada de página

no más abdico d’existir en detrimento de su querer. no más miro la luna como miraba tus ojos. no más compreendo tu tédio, no entiendo mi tosquera. no, no / más(.) una cerveza y piva devorado.
[interbalo para Buster Keaton]
“ele se levanta, negocia seu crédito para mas tarde y paga.” En la cinemateca, la vontad, necesidad de ser extraño no paraba de crescer; un pedacito azucarado y pronto
[por volta das 15h o pontapé inicial é dado]

(II & ½ – en la misma pagina, 80min después)

as ações mais triviais começam a se tornar desafios. as ruas que sempre o confundiam se tornavam mais confusas/difusas.
voltar ao bar beber&squecer/esquecer os (a)braços dados pela Osório/Paulista, seus bustos.
apenas o desejo duma saia sentada à mesa para ver/ouvir/tocar. o vento vinha & trazia palavras; outro vento vinha & levava emoções (levou)
o telúrico tempo metafísico não condiz com um passível&possível escurecer do céu: chuva não é baderna, nuvem não é ilha.
meus sentidos — em arrepios — se dissipam.
o prédio do meio se desloca
(se descola) do fundo [Infinito] fora de foco. sol se vai, nuvem s’esvai. falar se torna desnecessário neste mundo dilatado: abertura às brechas bruscas.
[novamente alteração dos sentidos:
nuvens-cinzabrancas sobrepostas embrulhadas em plástico-bolha]
livros & proteína texturizada de soja-média & cerveja & palavras (montes) sobre a mesa. um pássaro pousa: parecer progredir, palavreia comigo: não m’entende & vai s’embora, sem perguntar nada ou dar chance de m’explicar (como sempre acontece). assim sendo, o pássaro perde no mínimo um bom-papo, no máximo loucos meses de penas voando.
um bobo — fardado — de botão no bolso: sobe/desce uma cancela (que só cancela a liberdade do pensamento)/ borbulhas de Byron borboleteiam.
& lá vem o anão, de pastas no braço pente na mão:

olhaí o anão!

III – é outra página, com outra idéia (com Vento)

elas espicham seus peitos empinam sua bunda
mas a mente / se perde na mais
pura merda profunda.

o vento na cancela a
cancelar a cancelar / cancela
o pensamento — em que vivo —
morre num olhar.
o vento venta até
rasgar / rasga o seio & o
desejo: um mundo aqui /
mundo acolá. o Vento /
me dá vontade de chorar.

antes do fim
da segunda cerveja
(re)vejo os ensinamentos de Bazin: misturo-o c/ canela em pó & extrato de maçã. me sinto um felino tosco / enrolando minha vida
(meus desejos) num
grand&bagunçado novelo de lã.

IV – poema confessional

tua mão
impede a minha
mão de te tocar;
tua indiferença
em meu cotidiano
há de influenciar.

o corujão envolve
os sonhos, de outro
tonto — que como eu —
vive a sonhar.
teu jeito amoroso
— com o meu tosco —
bem que desconfiei:
bons frutos não
podia dar.

o céu de nuvens cheio de cores
qu’eu não sei nomear;
mas as sombras
— todas elas —
levantam (conseguem)
todo peso todo luxo todo meu rancor carregar.

será qu’ela vem?
poderá cá comigo
parar & conversar?
ou pretende apenas conservar
aquele riso puro&mágico
de quem não quer
se machucar?
mais uma que passa
com medo de se arranhar…

a pequena nuvem-escura
cresceu
tomou novas formas
outras formas, s’expandiu
diferente do meu eu.

no hay peso, no hay glória
no hay mas nada
solo un peso en un
mirar, un pedazo
que un dia me irá faltar.

V – Pré-despedida do que já se foi

[no banheiro — pré-terceira — tudo passa a vibrar.]
sinto um peso / arrepios: sinto
leveza
em meu olhar. sinto os grande
brincos / da morena / balançar.
sinto a grande bagunça que fazem /
predestinados a arrumar.

um casal de gringos grogues a beber & soluçar: era isso qu’eu queria ser era assim qu’eu queria estar. pero no hay donde estar aunque yo fuera Clóvis Bornay; aunque yo fosse um ciego a llorar, sorri a mi lado Mojica Marins de tye-dye.

(Ditirambo perambula; necas but beras)

o ser-causante faz-se feliz da surpresa alheia. mientras tanto, fuera de díos, apenas um lugar para dormir, pero caliente. um cheiro, um choro: um algo que ninguém tenha lhe dito:
nobody le dito.
limbo cadavérico = extrato de morfina. um casal se beija, m’entristece: as portas estão fechadas. pessoas passam marchando sem dar chances ao futuro não planejado.
as escadas, os estados seguem trotando como quem escorre. Rui Barbosa tão grande tão vazia tão assim cheia de tristeza.
(no ônibus desejo a ti (me) mostrar os (s/m)eus caminhos). depois que te conheci / não tenho mais / pra onde ir: corro / fujo prum passado falso / que não tem mais onde existir. a Saudade — de tanta coisa — me dói. o amor entre o fruto a foto & o feto : um afogamento de sonhos dicróicos. minhas palavras são ridículas quando ditas.

Novas Pinturas Velhas

2010-06-26T19:12:02Z

Três pinturas que fiz há quase um ano. Acrílica, bic e colagens sobre madeiras (15x15cm) encontradas no entulhódromo do 111.
Apesar de distintas entre si, as três foram feitas na ordem apresentada, numa tacada só.
Podem ser vistas tb no Flickr, junto a outros trabalhos aleatórios.

à la Hakim Bey (Texto Em Aberto)

2010-06-21T03:56:36Z

V – em diante
as Sombras são freqüências dum substrato corpóreo-obscuro, muitas vezes confundidas com plasmas & reflexões próprias, nunca realmente vistas como passagens para outros modos de sapiência inata; Sombras são blocos de conhecimento obscurecidos pela Descrença.
& jamais, JAMAIS, procrie em nome do Eu.
procrie para a prorrogação do Tempo Iminente, para atrasar a extinção do Não-Criado. eu cuspo nos (em) nomes dos Santos.
não há mais Arte-por-Arte.
Àrte deve expressar ação corrosiva contra Algo ou Todos-Algos; deve ser Soco Mental contra Cultura do Feio. (por Cultura do Feio entenda-se enaltecimento do Sujo, do Vulgar: sublimação da depreciação humana, como por exemplo o ”funk carioca”, com suas letras esdrúxulas auto-denigrentes da condição humana. esse tipo de Ser, o praticante de tal ato, é o tipo que deve ser expurgado da humanidade intelecto/física[mente].
é preciso colocar um Espelho diante tal Deformidade Pós-Midiática, que agrega apenas nojo à Egrégora Universal da Cultura, já tão judiada nas últimas décadas. a Indústria Fonográfica Americana decretou Negros com Carros, Ouro & Putas com Voz-De-Quem-Chupa como a Moda do Momento; no Brasil se agrava o dano, com esse Culto ao Feio se tornando Identidade Nacional. a Grande Massa, de modo geral Estúpida&Concessora adota-o como Karma Feliz.
apenas uma drástica mudança psicOUplástica para afastar a Grande Decepção. sim, os Sonhos foram criados na mesma idéia da Bolha de Sabão: próximos da Perfeição Eterna, aumentam até estourar; podem ficar gigantescos, porém ao Menor Esperar BUM!.

à la Hakim Bey (Texto Em Aberto)

2010-06-21T03:50:47Z

IV – Caos Co-Relacional
a meta final pode ser escolhida, mas o Gozo Cósmico Transcendental é uma das mais aconselháveis — não só por conter grande parte de Informação Genética Inicial — mas também por gerar transformações externas a nível plástico & internas a nível celular.
todo fato é fruto das combinações aleatórias&infinitas do Caos. Caos é o nome dado à camada densa de Energia Caótica — ancestral & mentora dos Deuses — que encobre o Universo, atuando incessavelmente nas manifestações do Homem & da Natureza.
o Homem insiste em acreditar que sua Felicidade depende do Outro (ou da Outra), mas se esquece que os relacionamentos, quando sem real Consciência Recíproca de si, funcionam muito melhor a distância: a presença física muitas vezes destrói qualquer expressão de afeto & carinho; a Surpresa é fator imprescindível.
muitas vezes esse Outro não percebe o Carinho que lhe é ofertado e, mesmo inconscientemente, rejeita-o, sendo indiferente a qualquer expressão desse sentimento, por mais explícita que seja. palavras presentes predicados: nada disso conta quando o Medo é maior do que a Força de Vontade.
esse mesmo Homem faz questão de fazer planos, por isso sua insignificância perante o Caos; faz planos planos & mais planos, futuros, mesmo sabendo que não cumprirá 5% deles. mas o principal problema é quando esse Ser — que não possui autonomia alguma — fica incessantemente colocando, projetando, em outros semelhantes (geralmente nem tão semelhantes assim) seus planos pré-destinados ao Fracasso Absoluto, atrapalhando a Liberdade deste Outro, travando suas possibilidades de Livre Realização Pessoal.

à la Hakim Bey (Texto Em Aberto)

2010-06-21T03:45:35Z

III – Ataques
paralelamente a todo esse papo nanotecnopolixamanifônico existe um bando de Anseios Mentais que percorrem as vielas mais sub-expostas do entender-se negro da Alma Humana, (sempre) obtusa de tanto querer. o Diabo não é mais vermelho e seus chifres viraram chaminés&charutos sem razão de ser; sua meta (uma delas — talvez a única) é correr sempre a frente das chamadas Sociedades de Consumo, suprindo todos seus anseios existenciais.
viva o Elixir Mágico das Lágrimas da Suprema Merda! qualquer agente de Poder Repressor deve ser ignorado/subvertido/aniquilado; toda tentativa de Ataque Poético deve ser exaltada & aplaudida (obviamente quando — mesmo como tentativa — obter sucesso). a substância do Todo que permeia o Universo deve ser colocada nas merendas infantis, nos sopões comunitários, nos restaurantes chiques, nas marmitas & nas marmotas.
o Narcoterrorismo é a única opsolução de efeito imediato: bombas de THC explodindo em parlamentos durante votações; LSD adicionado às bebidas em encontros da ONU. sem dúvida isso tornaria todas as borboletas mais coloridas e todo Ser-Humano teria direito a uma alimentação digna de 2000 calorias diárias. a criação de bolos seria orgânica e necessária como pressuposto de Felicidade.

à la Hakim Bey (Texto Em Aberto)

2010-06-21T03:40:29Z

II – Desencanto
o Vento dita o Rumo e a consagração dos sábios chineses é algo que não voltará. cada Espectro de sentimentalismo padece não apenas uma, mas duas, cinco, cinqüenta vezes antes de novamente virar Feto. cavaleiros fanáticos por CocaCola© levantarão enormes brigadas nas principais avenidas, em vermelho&preto construirão altares e matarão em nome de seu Deus Negro.
o Futuro já é démodé por si só e seus desejos não mais percorrem reinos desertos. as Volúpias nunca satisfizeram ninguém — nem a si mesmas: foram e serão eternamente fadadas ao fracasso total & voluntário. não peque pagando impostos e sorria sempre que o sapato alheio cair num bueiro na tarde mais chuvosa de abril.
o Correio é um bom modo de se fazer amigos & inimigos, virtuais &/OU reais.

à la Hakim Bey (Texto Em Aberto)

2010-06-21T02:12:48Z

(por nenhum motivo aparente, lembrei-me deste texto, iniciado provavelmente no final de 2005, num período intelectualmente cabeçudo, rebelde & experimental. o texto não está concluído & jamais o será, por isso postá-lo-ei aqui em partes, ao longo desta semana. relendo-o agora, vejo como amansei.)

I – Entro
eu bebo o delírio das ruínas ancestrais mergulhadas em gestos lascivos & inertes na Lama Cósmica. meu Tempo é inominado, meus atos são demasiados displicentes: corro dos cães infernais após enfiar sardinhas em seus rabos; preceitos morais (principalmente os católicos-cristãos) me causam ânsia, vontade de vomitar nos braços da freiras.
o Amor me estuprou quando eu era apenas uma criança, e deste trauma-paixão nasceu um Ser dionisiacamente apimentado, com todos os aromas proibidos do Oriente. a saliva deste arcanjo enfeitiça grávidas & videntes, emudece orquestras sub-atômicas e entorta garfos nas pseudo-alegres noites de natal. a transparência de suas atitudes causa repugnância na maioria das organizações neo-liberais chupadoras de sistemas monetário$.
cânceres inundados de luxúria pós-orgiásticas pululam de eras em eras (a cada 17 mil anos aproximadamente), apodrecendo grandes camadas sonoras de reprodução & carisma social. O Doce Nada a cada segundo se torna uma opção mais viável, talvez a única delas digna de crédito. a ausência das Graças não é mais uma hipótese, mas um arco-voltáico displicente & inevitável.
o Cataclisma é inevitável;
a Mudança, a Ruptura & toda a Desestruturação, são inevitáveis.