NADA ME PERTENECE

La mujer que soy [Acuarela Martínez]

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Mon, 30 May 2011 21:42:00 +0000

La mujer que soy
(Para saber más de la autora , click en el título principal)

Si te beso

puedes jurarlo

nunca pienso en Marlo Brando

Margara Russotto

la lluvia causa efectos sin riesgo

arrastra trapecios

donde cuelgo mi espíritu indeciso

y salpica los días con gotas

cuya vida termina

una vez que se estrellan en el pavimento

desde entonces

esta mujer que soy

no es más que un bolero antiguo

que relata un cuento

que trepa escaleras

y se queda boquiabierta

Acuarela Martínez

(La Habana, Cuba, 1960) Reside en Venezuela desde 1961. Presentó su obra "Incluso cuando nada digo" al Concurso para Autores Inéditos de Monte Ávila Editores, mención poesía, edición 2009, resultando ganadora del mismo.

El poema, "La mujer que soy" forma parte del Capítulo "Canto de Eros"

El juego en que andamos / Epitafio [Juan Gelman]

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Mon, 18 Oct 2010 00:14:00 +0000

(más del autor click en título principal)

El juego en que andamos

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.

Epitafio

Un pájaro vivía en mí.

Una flor viajaba en mi sangre.

Mi corazón era un violín.

Quise o no quise. Pero a veces

me quisieron. También a mí

me alegraban: la primavera,

las manos juntas, lo feliz.

¡Digo que el hombre debe serlo!

Aquí yace un pájaro.

Una flor.

Un violín.

Juan Gelman

Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1930.

Durar / El fruto redondo [ Ángela Figuera Aymerich]

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Sun, 17 Oct 2010 23:46:00 +0000

(para saber más de la autora clic en el título de entrada)

Durar

Yo pasaré y apenas habré sido,
-frágil destino de mi pobre arcilla-.

Hijo, cuando yo no exista,
tú serás mi carne, viva.
Verso, cuando yo no hable,
tú, mi palabra inextinta.

El fruto redondo

Sí, también yo quisiera ser palabra desnuda.

Ser un ala sin plumas en un cielo sin aire.

Ser un oro sin peso, un soñar sin raíces,

un sonido sin nadie...

Pero mis versos nacen redondos como frutos,

envueltos en la pulpa caliente de mi carne.

Ángela Figuera Aymerich
Poeta española nacida en Bilbao en 1902.

Canción de amor de la joven loca [Sylvia Plath]

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Fri, 03 Sep 2010 05:24:00 +0000

Canción de amor de la joven loca

(para conocer más de la autora, click en título principal)

Cierro los ojos y el mundo muere;

levanto los párpados y nace todo nuevamente.
(Creo que te inventé en mi mente).

Las estrellas salen valseando en azul y rojo,

sin sentir galopa la negrura:

cierro los ojos y el mundo muere.

Soñé que me hechizabas en la cama

cantabas el sonido de la luna, me besabas locamente.
(Creo que te inventé en mi mente).

Dios cae del cielo, las llamas del infierno se debilitan

escapan serafines y soldados de satán

cierro los ojos y el mundo muere.

Imaginé que volverías como dijiste,

pero crecí y olvidé tu nombre.
(Creo que te inventé en mi mente).

Debí haber amado al pájaro de trueno, no a ti;

al menos cuando la primavera llega ruge nuevamente.
Cierro los ojos y el mundo muere.
(Creo que te inventé en mi mente).

Sylvia Plath

Corro de un lugar a otro

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Wed, 17 Feb 2010 03:56:00 +0000

Corro de un lugar a otro

(para ir al espacio de Libeslay, click en título principal)

Corro de un lugar a otro

sin poder alcanzarme

en esta ciudad llena de

ruidos y premura.

A menudo me aproximo

sin llegar a tocar

lo que voy siendo.

A menudo susurro planes

que el cielo secuestra

para que no los oiga.

Corro

pero mi espalda es tan

veloz

que ya he perdido la

esperanza

de encontrarme

cara a cara...

También aquí se puede

ser canto o ser pájaro

Es cuestión de principios…

Libeslay María Bermúdez.

2010

Donde habite el olvido...(Luís Cernuda)

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Thu, 03 Dec 2009 02:26:00 +0000

Donde habite el olvido...

(para conocer más el autor, click en el título principal)

Donde habite el olvido,
en los vastos jardines sin aurora;
donde yo sólo sea
memoria de una piedra sepultada entre ortigas
sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
no esconda como acero
en mi pecho su ala,
sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
sometiendo a otra vida su vida,
sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
disuelto en niebla, ausencia,
ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
donde habite el olvido

Luis Cernuda
(Poeta español)

Nuestros cuerpos [Denise Levertov]

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Fri, 09 Oct 2009 14:56:00 +0000

Nuestros cuerpos

(para saber más de la autora, click en título principal)

Nuestros cuerpos, todavía jóvenes bajo

la ansiedad grabada de nuestras

caras e inocentemente

más expresivos que las caras:

pezones, ombligo y vello púbico

forman en cualquier caso una

especie de cara: pensar

las sombras redondeadas en

los pechos, nalgas, pelotas,

lo relleno de mi vientre, lo

hueco de tu

ingle, como una constelación,

cómo se apoyan de la tierra al

alba en un gesto de

juego y

sabia compasión—nada semejante

sucede

en los ojos o en las nostálgicas

bocas.

---------Tengo

una línea o surco que me encanta

y baja por

mi cuerpo de esternón

a cintura. Habla de

impaciencia, de

distancia.

-------------Tu larga espalda,

el color de la arena y

cómo se notan los huesos, dicen

lo que cielo tras el ocaso

casi blanco

sobre el bosque frondoso al que

los grajos vuelven dice.

Denise Levertov
(Inglaterra, 1923-1997).

[en Denise Levertov. Poems 1960-1967. NY: New Directions, 1983.]

Canción hacia adentro [Julia de Burgos]

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Sat, 26 Sep 2009 03:46:00 +0000

Canción hacia adentro

(Más de Julia de Burgos,click en título principal)

¡No me recuerdes! ¡Siénteme!

Hay un sólo trino entre tu amor y mi alma.

Mis dos ojos navegan

el mismo azul sin fin donde tú danzas.

Tu arco-iris de sueños en mí tiene

siempre pradera abierta entre montañas.

Una vez se perdieron mis sollozos,

y los hallé, abrigados, en tus lágrimas.

¡No me recuerdes! ¡Siénteme!

Un ruiseñor nos tiene en su garganta.

Los ríos que me traje de mis riscos,

desembocan tan sólo por tus playas.

Hay confusión de vuelos en el aire…

¡El viento que nos lleva en sus sandalias !

¡No me recuerdes! ¡Siénteme!

Mientras menos me pienses, más me amas.

Julia de Burgos

Canciones para la soledad [Eugenio Florit]

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Mon, 03 Aug 2009 04:27:00 +0000

Canciones para la soledad

(Click en título principal. Más de E. Florit)

Tú no sabes,

no sabes cómo duele mirarla.

Es un dolor pequeño

de caricias de plata.

Un dolor como un árbol

seco por la mañana.

Un dolor sin orilla

para dormir el agua.

Un dolor como el rastro

de la nube que pasa.

Tú no sabes, no sabes

cómo duele mirarla.

Eugenio Florit

(Poeta Cubano)

Juegos de guerra [Libeslay Bermúdez]

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Tue, 21 Jul 2009 19:11:00 +0000

Juegos de guerra

(Click en el título. Más de Libeslay)

Cupo el agua
...pero no la rosa
la ceniza es el óleo de los condenados
y es la única nostalgia
.. . . ..lo posible
Si se recuerda
. . . la hierba
.. . ..se reconstruye

Pensar

que podría ser fácil para todos
permanecer en el último de los pecados:
La Plenitud

Libeslay Bermúdez

(Venezuela)

El amenazado [Jorge Luís Borges]

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Tue, 14 Jul 2009 01:26:00 +0000

El amenazado
(Click en el título. Más de Borges)

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.

Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La

hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.

¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,

la vaga erudición el aprendizaje de las palabras que usó

el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad,

las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven

amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche

intemporal, el sabor del sueño?

Estar contigo o no estar contigo, es la medida de mi tiempo.

Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz

del ave, ya se han oscurecido los que miran por la ventana, pero la

sombra no ha traído la paz.

Es ya lo se, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la

espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.

Es el amor con sus mitologías, con su pequeñas magias inútiles.

Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.

Ya los ejércitos que cercan, las hordas.

(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)

El nombre de una mujer me delata.

Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Jorge Luis Borges

Vitral de mujer sola [Yolanda Pantin]

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Mon, 29 Jun 2009 12:04:00 +0000

Vitral de mujer sola

(click en título principal)

Se sabe de una mujer que está sola
porque camina como una mujer que está sola.
Se sabe que no espera a nadie
porque camina como una mujer que no espera a nadie.
Esto es
se mueve irregularmente y de vez en cuando se mira los zapatos.
Se sabe de las mujeres que están solas
cuando tocan un botón por largo tiempo.
Las mujeres solas no inspiran piedad
ni dan miedo
si alguien se cruza con ellas en mitad de la vereda
se aparta por miedo a ser contagiado.
Las mujeres solas miran el paisaje
y se diría que son amantes
de las aceras/ de los entresuelos/ de las alcantarillas/ del subsuelo
de los subterfugios.
Las mujeres solas están sobre la tierra al igual que sobre los árboles
les da igual porque para ellas es lo mismo.
Las mujeres solas recitan parlamentos
estoy sola
y esto quiere decir que está con ella
para no decir que está con nadie
tanto se considera una mujer sola.
Las mujeres solas hacen el amor amorosamente
algo les duele
y luego todo es más bien triste o colérico o simplemente amor.
Estas mujeres se alumbran con linternasvan al detalle
saben donde se encuentra cada cosa
porque temen seguir perdiendo
y ya han perdido o ganado demasiado.
Ellas no lo saben
porque van del llanto a la alegría
y a veces piensan en la muerte.
También planean un largo viaje e imaginan encuentros posibles.
Administran el dinero
compran legumbres
trabajan de 8 a 8.
Si tienen hijos hacen de madres
son tiernas y delicadas
aunque muchas veces se alteren
un pensamiento recurrente es
ya no puedo ni un minuto más.
Las mujeres solas tienen infinidad de miedos
terrores francamente nocturnos
los sueños de tales mujeres son
terremotos catástrofes sociales.
Una mujer sola reconoce a otra mujer sola de forma inmediata
llevan el mismo cuello airado
lo cual no quiere decir que no quieran a nadie más que a sí mismas
esto es completamente falso.
Lo cierto es que la casa de una mujer sola
está abierta a su antojo.
Una mujer sola
no puede curar su soledad
porque nada está enfermo
se remedia lo curable
una gripe o un dolor de estómago.
La mujer que piense que su soledad es curable
no es una mujer sola
es un estado transitivo entre dos soledades
infinitamente más peligrosas.
Una mujer sola es una mujer acompañada
aunque de este hecho no se percate más que el zapato
al que mira con detenimiento
o el botón
que parece representar algo verdaderamente importante
como de hecho lo es
como los árboles o el cielo
sólo que el privilegio que deriva de semejante atención
es más bien propio de las almas temperadas al siguiente fuego
:id contigo
para estar con vosotros

Yolanda Pantin
(Venezuela)

La culpa es de uno (Mario Benedetti)

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Sat, 09 May 2009 05:17:00 +0000

LA CULPA ES DE UNO

(Click en el título para conocer más del autor)

Quizá fue una hecatombe de esperanzas

un derrumbe de algún modo previsto,

ah, pero mi tristeza sólo tuvo un sentido,
todas mis intuiciones se asomaron

para verme sufrir

y por cierto me vieron.

Hasta aquí había hecho y rehecho

mis trayectos contigo,

hasta aquí había apostado

a inventar la verdad,

pero vos encontraste la manera,

una manera tierna

y a la vez implacable,

de deshauciar mi amor.

Con un sólo pronóstico lo quitaste

de los suburbios de tu vida posible,

lo envolviste en nostalgias,

lo cargaste por cuadras y cuadras,

y despacito

sin que el aire nocturno lo advirtiera,
ahí nomás lo dejaste

a solas con su suerte que no es mucha.

Creo que tenés razón,

la culpa es de uno cuando no enamora

y no de los pretextos

ni del tiempo.

Hace mucho, muchísimo,

que yo no me enfrentaba

como anoche al espejo

y fue implacable como vos

mas no fue tierno.

Ahora estoy solo,

francamente solo,

siempre cuesta un poquito

empezar a sentirse desgraciado.

Antes de regresar

a mis lóbregos cuarteles de invierno,

con los ojos bien secos

por si acaso,

miro como te vas adentrando en la niebla

y empiezo a recordarte.

Mario Benedetti

Poeta y novelista uruguayo

La Meta (Susana March)

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Sat, 09 May 2009 05:03:00 +0000

La Meta

(click en el título para conocer más sobre la autora)

He cambiado todas mis rosas

por un lugar cerca del fuego.

Por el sosiego de mi alma,

la negra seda de mi pelo.

He vendido mis esperanzas

por un puñado de recuerdos.

Mi corazón por un reloj

que sólo cuenta el tiempo muerto.

Mi última moneda de oro

se la di de limosna al viento.

Ahora ya no me queda nada.

Desnuda estoy como el desierto.

Un oasis de mansedumbre

está brotándome en el pecho

Susana March

Poetisa española

Inevitable Océano 1982 (Elsa López)

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Sat, 09 May 2009 03:54:00 +0000

De "Inevitable Océano" 1982

(click en el título principal para conocer más de la autora)

Te he querido, tu bien lo sabes.

Te he querido y te quiero

a pesar de ese hilo de luto que me hilvana

al filo de la tarde.Y tengo miedo.

De la lluvia, del pájaro de nubes,

del silencio que llevo conmigo a todas partes.

Tengo miedo a la noche,

a quedarme encerrada entre alambres del sueño,

a la palabra olvido

y a tus brazos en forma de barrotes dorados.

Miedo a recorrer la casa y saberla vacía,

o a quererte, de nuevo, mucho mejor que antes.

No me abandones en esta larga ausencia.

Recuerda lo que he sido para ti otros inviernos:

el tiempo de querernos indefinidamente,

el mar,

los barcos que llegaban sin muertos a la orilla,

el ruido de las olas al fondo de la casa.

Y el viento,

recuerda el viento, amor, doblando las esquinas.

Elsa López

Poeta, prosista y novelista española.

1982

El dulce mal [Andrés Eloy Blanco]

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Tue, 18 Nov 2008 00:42:00 +0000

El dulce mal
(click en el título principal y más de A.E. Blanco)

Vuelvo los ojos a mi propia historia.
Sueños, más sueños y más sueños... gloria
más gloria... odio... un ruiseñor huyendo...
y asómbrame no ver en toda ella
ni un rasgo, ni un esbozo, ni una huella
del dulce mal con que me estoy muriendo.

Torno a mirar hacia el camino andado...
Mi marcha fue una marcha de soldado,
con paso vencedor, a todo estruendo;
mi alegría una bárbara alegría...
Y en nada está la sombra todavía
del dulce mal con que me estoy muriendo.

Surgió una cumbre frente a mí; quisieron
otros mil coronarla y no pudieron;
sólo yo quedé arriba, sonriendo,
y allí, suelta la voz, tendido el brazo,
nunca sentí ni el leve picotazo,
del dulce mal con que me estoy muriendo.

Volví la frente hacia el más bello ocaso...
Mil bravos se rindieron al fracaso
mas, yo fui vencedor del mal tremendo;
fui gloria empurpurada y vespertina,
sin presentir la marcha clandestina
del dulce mal con que me estoy muriendo.

Fuerzas y potestades me sitiaron
y, prueba sobre prueba, acorralaron
mi fe, que ni la cambio ni la vendo,
y yo les vi marchar con su despecho
feliz, sin presentir nada en mi pecho
del dulce mal con que me estoy muriendo.

Mujeres... por mi gloria y por mis luchas
en muchas partes se me dieron muchas
y en todas partes me dormí queriendo
y en la mañana hacia otro amor seguía,
pero en ninguno el dardo presentía
del dulce mal con que me estoy muriendo.

Y un día fue la torpe circunstancia
de quedarnos a solas en la estancia,
leyendo juntos, sin estar leyendo,
mirarnos en los ojos, sin malicia,
y quedarnos después con la delicia
del dulce mal con que me estoy muriendo.

Andrés Eloy Blanco
(Venezuela)

A la espera de la oscuridad [Alejandra Pizarnik]

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Tue, 21 Oct 2008 03:59:00 +0000

A la espera de la oscuridad
(click en título principal y más de Pizarnik)

Ese instante que no se olvida
tan vacío devuelto por las sombras
tan vacío rechazado por los relojes
ese pobre instante adoptado por mi ternura
desnudo desnudo de sangre de alas
sin ojos para recordar angustias de antaño
sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma
ponle tus cabellos escarchados por el fuego
abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies
a tus pies donde mueren las golondrinas
tiritantes de pavor frente al futuro
dile que los suspiros del mar
humedecen las únicas palabras
por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada
acurrucado en la cueva del destino
sin manos para decir nunca
sin manos para regalar mariposas
a los niños muertos

Alejandra Pizarnik

Mañana (De la Voz a Ti Debida) Pedro Salinas

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Tue, 14 Oct 2008 23:57:00 +0000

Mañana
(Click en el título principal, más de Salinas)

"Mañana". La palabra
iba suelta, vacante,
ingrávida, en el aire,
tan sin alma y sin cuerpo,
tan sin color ni beso,
que la dejé pasar
por mi lado, en mi hoy.
Pero de pronto tú
dijiste: «Yo, mañana...»
Y todo se pobló
de carne y de banderas.
Se me precipitaban
encima las promesas
de seiscientos colores,
con vestidos de moda,
desnudas, pero todas
cargadas de caricias.
En trenes o en gacelas
me llegaban -agudas,
sones de violines-
esperanzas delgadas
de bocas virginales.
O veloces y grandes
como buques, de lejos,
como ballenas
desde mares distantes,
inmensas esperanzas
de un amor sin final.
¡Mañana! Qué palabra
toda vibrante, tensa
de alma y carne rosada,
cuerda del arco donde
tú pusiste, agudísima,
arma de veinte años,
la flecha más segura
cuando dijiste: "Yo..."

Pedro Salinas

La Higuera [Juana de Ibarbourou]

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Fri, 10 Oct 2008 11:08:00 +0000

La higuera
(Click en el título principal, más de Ibarbourou)

Porque es áspera y fea,
porque todas sus ramas son grises
yo le tengo piedad a la higuera.

En mi quinta hay cien árboles bellos,
ciruelos redondos,
limoneros rectos
y naranjos de brotes lustrosos.

En las primaveras
todos ellos se cubren de flores
en torno a la higuera.
Y la pobre parece tan triste
con sus gajos torcidos, que nunca
de apretados capullos se viste...

Por eso,
cada vez que yo paso a su lado
digo, procurando
hacer dulce y alegre mi acento:
"Es la higuera el mas bello
de los árboles todos del huerto".

Si ella escucha,
si comprende el idioma en que hablo,
¡Que dulzura tan honda hará nido
en su alma sensible de árbol!

Y tal vez, a la noche,
cuando el viento abanique su copa,
embriagada de gozo le cuente:
"Hoy a mí me dijeron hermosa".

Juana de Ibarbourou

Llueve en silencio [Fernando Pessoa]

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Fri, 10 Oct 2008 10:45:00 +0000

Llueve en silencio
(Click en título principal, más de Pessoa)

Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego...

Tan dulce es esta lluvia de escuchar
(no parece de nubes) que parece
que no es lluvia, mas sólo un susurrar
que a sí mismo se olvida cuando crece.
Llueve. Nada apetece...

No pasa el viento, cielo no hay que sienta.
Llueve lejana e indistintamente,
como una cosa cierta que nos mienta,
como un deseo grande que nos miente.
Llueve. Nada en mí siente...

Fernando Pessoa

Versión de Ángel Crespo

Confesión [Paul Geraldy]

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Fri, 10 Oct 2008 10:38:00 +0000

Confesión
(click en título superior y más de Geraldy)

Sé que soy irritable, celoso, imperativo,
infeliz, exigente, que razones no escucho;
que siempre estoy buscándote querellas sin motivo;
¡y crees que no te quiero..y es que te quiero mucho!

Te busco, te regaño, y hago tu vida triste...
Serías más dichosa, por todos consentida,
si para mí no fueras cuanto en el mundo existe,
y si este amor no fuera todo el bien de mi vida.

¡Si tú me amaras, y si yo te amara,
cuánto te amaría!

Paul Geraldy

Versión de Ismael Enrique Arciniega

Una carta de amor [Julio Cortazar]

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Wed, 08 Oct 2008 22:55:00 +0000

Una carta de amor
(Click en el título arriba del poema y sabrás más de Cortazar)

Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo,

como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,

todo eso es tan poco,
yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.

Julio Cortazar

Me doy cuenta de que me faltas [Jaime Sabines]

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Wed, 08 Oct 2008 15:06:00 +0000

Me doy cuenta de que me faltas
(click en el título arriba del poema y más de Sabines)

Me doy cuenta de que me faltas
y de que te busco entre las gentes, en el ruido,
pero todo es inútil.
Cuando me quedo solo
me quedo más solo solo
por todas partes y por ti y por mí.
No hago sino esperar.
Esperar todo el día hasta que no llegas.
Hasta que me duermo
y no estás y no has llegado
y me quedo dormido
y terriblemente cansado
preguntando.
Amor, todos los días.
Aquí a mi lado, junto a mí, haces falta.
Puedes empezar a leer esto
y cuando llegues aquí empezar de nuevo.
Cierra estas palabras como un círculo,
como un aro, échalo a rodar, enciéndelo.
Estas cosas giran en torno a mí igual que moscas,
en mi garganta como moscas en un frasco.
Yo estoy arruinado.
Estoy arruinado de mis huesos,
todo es pesadumbre.

Jaime Sabines

Confesiones [Armando Rubio Huidrobo]

noreply@blogger.com (Presentes Ausencias) — Wed, 08 Oct 2008 03:00:00 +0000

CONFESIONES

(Click en el título de entrada, más del Poeta Huidrobo)

Soy bestia umbilical, delgada y andariega,

con un aire de pájaro en la calle.

Atado a los semáforos

por ley irrevocable.

Suelo ser atacado por mis hábitos

y por los vendedores ambulantes

que me auscultan la cara

de bar destartalado y decadente.

Amo a la ciudad más que a nadie:

las calles y edificios,

noches pobladas de mamíferos

domésticos y astutos, que transitan por bares,

y beben, y comen, y se ríen, y se ríen, y se mueren.

Soy bestia siempre en celo,

pájaro individual, enfermo.

Confiado ciegamente en mis zapatos,

no me pierdo un detalle

de lo que está pasando, que es muy grave.

Me entristecen los hombres, me deprimen

sus orejas, sus dientes, y las blandas

extremidades; las ojeras;

y los rostros desérticos, tortuosos;

bigotes, anteojos, pelos, anillos, monedas;

cigarros defendidos contra viento y marea; el fraudulento

pudor de las camisas;

y el orgullo, ese orgullo inconcebible...

Sobre todos,

los hombres que van solos por el mundo,

unánimes espaldas, hombros, rabia.

¡Voltear los autobuses, y tocarles

la oreja a los absurdos transeúntes,

saber de abuelas suyas y de hermanas,

y de la fecha atroz en que nacieron!

Cordialmente aborrezco

a los hombres de gafas, que saludan

suficientes, constreñidos,

con una mano blanda, lisa, como de nieve,

y se vuelven, y mueren

de cara ante el periódico;

a todos los que pasan

las horas entre muslos y aguardientes

perpetuando la fiesta de este mundo.

Extraña la ciudad cuando parece

no haber nadie, ni voces de Zutano o Mengano,

cuando una sombra inmensa, resollando

se descuelga de muros, y se manda cambiar,

de una vez por todas, hacia un patio sin hambre;

aunque haya transeúntes

con ojos de paloma y pecho duro,

y algunos que se tienden en las calles

con un olor a muertos

y a padre avejentado por sus sueños.

Ninguna novedad hoy en la tarde.

La ciudad y su curso inevitable.

Yo, bestia umbilical, pájaro enfermo,

he de seguir de noche

atado al parpadear de los semáforos,

a la misma ciudad donde parece

que ya no habita nadie.

ARMANDO RUBIO HUIDOBRO

(Stgo. de Chile, 1955-1980)

"CIUDADANO"Santiago de Chile