Na dança das palavras ...

O leitor e o livro...

2011-10-09T03:06:00.001-03:00

imagem retirada do meu tumblr: O leitor e o livro...

Trecho de Café Expresso

2011-10-04T02:21:00.004-03:00

Anita Malfatti - O violeiro e a daminha no engenho

A minha xícara de café é o resumo de todas as coisas que vi na fazenda e me vêm à memória apagada... Na minha memória anda um carro de bois a bater as porteiras da estrada... Na minha memória pousou um pinhé gritando: crapinhé! E passam uns homens que levam às costas jacás multicores com grãos de café. E piscam lá dentro, no fundo de meu coração, uns olhos negros de cabocla a olhar para mim com seu vestido de alecrim e pés no chão. E uma casinha cor de luar na tarde roxo-rosa... Um cuitelinho verde sussurrando enfiando o bico na catléia cor de sol que floriu no portão... E os fazendeiros, calculando a safra do espigão..."

Cassiano Ricardo, Café Expresso

2011-10-03T18:29:00.003-03:00

Carl Larsson - Woman Writing

.O processo de escrever é feito de erros - a maioria essenciais - de coragem e preguiça, desespero e esperança, de vegetativa atenção, de sentimento constante (não pensamento) que não conduz a nada, e de repente aquilo que se pensou que era “nada” era o próprio assustador contato com a tessitura de viver - e esse instante de reconhecimento, esse mergulhar anônimo, esse instante de reconhecimento (igual a uma revelação) precisa ser recebido com a maior inocência, com a inocência de que se é feito. O processo de escrever é difícil? Mas é como chamar de difícil o modo extremamente caprichoso e natural como uma flor é feita. (Mamãe, me disse o menino, o mar está lindo, verde e com azul, e com ondas! Está todo anaturezado! Todo sem ninguém ter feito ele!) A impaciência enorme ao trabalhar (ficar de pé junto da planta para vê-la crescer e não se vê nada) não é em relação à coisa propriamente dita, mas à paciência monstruosa que se tem (a planta cresce de noite). Como se se dissesse: “ não suporto um minuto mais ser tão paciente”, “a paciência do relojoeiro me enerva”, etc. O que impacienta mais é a pesada paciência vegetativa, boi servindo ao arado.

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Clarice Lispector

Os Três Mal-Amados

2011-10-02T21:45:00.005-03:00

Keith Carter

(Giant, 1997)

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Joaquim:

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.
O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas. O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.
O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.
O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.
Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.
O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.
O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.
O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.
O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés. Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.
O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.
O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.
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“Os Três Mal-Amados”, do livro “João Cabral de Melo Neto - Obras Completas”, Ed. Nova Aguilar S.A. - Rio de Janeiro, 1994, pág.59.

Para o meu olhar...

2011-10-02T21:37:00.001-03:00

Bayeux - França

Fotografia de V. Nogueira
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A mala por fazer...

2011-10-01T18:30:00.001-03:00

Às vezes é só o desejo ferroviário de partir. O colocar a mala na rede por cima do assento. Esperar que ninguém nos acompanhe na carruagem. Abrir o jornal e adormecer, na ronronante viagem. Num qualquer apeadeiro, perdidas já as saudades de tudo, e ainda sem saber para que destino, mirar todos e cada um dos que entram a bordo, como se houvesse neles uma razão que a nós nos falta. Às vezes é só ficar eternamente no cais, a mala por fazer. um itinerário pelos carris do sonho pelas estações da ilusão.
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José António Barreiros

The Magic Book...

2011-10-01T18:07:00.005-03:00

“The Magic Book” by Teresa Yeh

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(do meu tumblr: Diário do entardecer...)

vazio agudo

2011-07-31T02:27:00.003-03:00

Para o meu olhar...

2011-05-11T02:05:00.001-03:00

Paul Gauguin

Adélia...

2011-05-09T21:36:00.001-03:00

Já mocinha, olhava minha mãe limpar um frango, estava calma e doce. Descansou a faca na mesa, pôs a mão na minha cabeça e me falou ensinando como boa mãe: olha aqui, Pia, um frango bem picado, contando com os pés e a cabeça, dá vinte e um pedaços. Achei que éramos especiais, pois sendo então uma família de sete pessoas, cabiam a cada um três pedaços exatos. Minha mãe me quer.

Adélia Prado
Quero minha mãe, Editora Record, p. 77

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O sertão na canção

2011-05-09T21:32:00.000-03:00

Para as mamães ...

2011-05-08T21:51:00.006-03:00

Encontrei esse vídeo no blog ANDORINHA da querida Julia.

.Quero deixar o meu abraço para todas as mamães, que sempre

me alegram com suas doces visitas.

mãe...

2011-05-08T11:47:00.001-03:00

(clique na imagem)

Bandeiras ao vento

2011-05-03T16:08:00.006-03:00

Às vezes confunde-se se será ler ou rezar. Ou ambas as coisas com igual devoção. Tal como as bandeiras buditas os livros deveriam ser expostos ao vento, para que as suas palavras voassem e povoassem toda a terra.

José António Barreiros
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O leitor e o livro...

2011-05-03T15:59:00.003-03:00

The World of Interiors - U.K.

cadernos

2011-04-25T09:40:00.004-03:00

não tenho cadernos

tudo o que eu escrevo,

escrevo nas paredes do meu quarto.

Se é para estar presa,

que seja entre quatro poemas..

Rita Apoena

Convite!

2011-04-24T12:25:00.003-03:00

O meu blog O MUNDO ENCANTADO DE CECÍLIA MEIRELES

está fazendo 5 anos.

Clique AQUI e participe dessa festa!

O leitor e o livro...

2011-04-23T00:20:00.002-03:00

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Attilio Baccani
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O RIO

2011-04-21T14:02:00.012-03:00

Max Ferguson - "Mr. Gordon", 2000 / Clique AQUI e conheça o site do pintor

O RIO
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Ó rios de minha vida:
os que cruzei sem ter visto
e os que fluem, com mais tinta,
no pélago das retinas
de quem agora os recria!
.

Não vi o Eufrates e o Tigre,
ou o esfíngico Nilo,
esse que corre por Biblos
e se derrama em estrias
às bordas de Alexandria.

.. E não vi, no Middle East,
o irascível Mississipi,
de que T. S. Eliot disse
ser um deus castanho e altivo,
cuja cadência se ouvia
.

nos verdes quintais de abril,
no aroma das uvas híbridas,
no berçário dos meninos
e no óleo das lamparinas
que o duro inverno aqueciam.
.

De mãos dadas a esse ritmo,
vi o Tâmisa poluído
na Londres dos anos vinte;
vi-lhe as garrafas vazias
e as migalhas de comida,
.

um rato a esconder-se, esquivo,
em meio às ervas daninhas.
E ouvi também, mais longínquo,
o riso que, ressequido,
do turvo rio se erguia.
[...]

E o que dizer desse rio
que em dois hemisférios cinde
a rendilhada Paris?
O que dizer desse cisne
que Baudelaire viu um dia,
.

tão ridículo e sublime,
a sujar as plumas límpidas
nas lajes do Sena esguio,
onde, entre náuseos detritos,
ia, aos tombos, se ferindo?
.

Sobre o Arno, o grave e humilde
Ponte Vecchio se equilibra.
Ali, Dante viu Beatriz,
mas nele o amor que cintila
é o de Francesca da Rimini.
[...]

Ó Tejo, ó tágides minhas!
Ó Camões sôbolos rios
que por Babilônia singram
e sangram todo o lirismo
de que vive e morre a língua!

.. Ó rio que viu Ulisses
fundar a velha Olisipo,
que depois Lisboa vira,
muito embora não o digam
a Odisséia e a llíada!
[...]

Falo, enfim, daquele rio
de cujas águas alígeras
ninguém sai igual a si
ou àquilo que está vindo
a ser, mas não é ainda.
.

Tudo se move. Esta é a sina
de todos, este o castigo
que nos coube, como a Sísifo:
o de sermos o princípio
e o fim, na mesma medida.
.

Por isso louvei os rios
que não começam nem findam
e que estão sempre fugindo
dessa fraude que os quer hirtos
como alguém que já não vive.

Ivan Junqueira
.
.

Liberdade

2011-04-16T23:31:00.011-03:00

Delacroix - A Liberdade conduzindo o povo

. Nos meus cadernos de escola

Nesta carteira nas árvores

Nas areias e na neve

Escrevo teu nome .

Em toda página lida

Em toda página branca

Pedra sangue papel cinza

Escrevo teu nome

Nas imagens redouradas

Na armadura dos guerreiros

E na coroa dos reis

Escrevo teu nome .

Na selva e no deserto

Nos ninhos e nas giestas

No céu da minha infância

Escrevo teu nome

Nas maravilhas das noites

No pão branco da alvorada

Nas estações enlaçadas

Escrevo teu nome .

Nos meus farrapos de azul

No tanque sol que mofou

No lago lua vivendo

Escrevo teu nome .

Nas campinas do horizonte

Nas asas dos passarinhos

E no moinho das sombras

Escrevo teu nome

Em cada sopro de aurora

Na água do mar nos navios

Na serrania demente

Escrevo teu nome

Até na espuma das nuvens

No suor das tempestades

Na chuva insípida e espessa

Escrevo teu nome

Nas formas resplandecentes

Nos sinos das sete cores

E na física verdade

Escrevo teu nome .

Nas veredas acordadas

E nos caminhos abertos

Nas praças que regurgitam

Escrevo teu nome

Na lâmpada que se acende

Na lâmpada que se apaga

Em minhas casas reunidas

Escrevo teu nome

No fruto partido em dois

de meu espelho e meu quarto

Na cama concha vazia

Escrevo teu nome

Em meu cão guloso e meigo

Em suas orelhas fitas

Em sua pata canhestra

Escrevo teu nome .

No trampolim desta porta

Nos objectos familiares

Na língua do fogo puro

Escrevo teu nome

Em toda carne possuída

Na fronte de meus amigos

Em cada mão que se estende

Escrevo teu nome

Na vidraça das surpresas

Nos lábios que estão atentos

Bem acima do silêncio

Escrevo teu nome

Em meus refúgios destruídos

Em meus faróis desabados

Nas paredes do meu tédio

Escrevo teu nome

Na ausência sem mais desejos

Na solidão despojada

E nas escadas da morte

Escrevo teu nome .

Na saúde recobrada

No perigo dissipado

Na esperança sem memórias

Escrevo teu nome

E ao poder de uma palavra

Recomeço minha vida

Nasci pra te conhecer

E te chamar

Liberdade

Paul Éluard

(Poema escrito em 1942 com o título "Une Seule Pensée

(Tradução de Carlos Drummond de Andrade e Manuel Bandeira )

meus amigos blogueiros e as suas palavras...

2011-04-15T00:29:00.003-03:00

quando a esfinge me propôs o teorema

Decomponho-me de vazios

Feito nuvem, raiz suspensa

Onde nenhum sumo se extrai

Como canto silencioso de girassol

Em rota de colisão com o entardecer

Assis Freitas

(blog: mil e um poemas)

Todas as emoções estão aqui

2011-04-15T00:16:00.000-03:00

O leitor e o livro ... . . . . . .

2011-04-13T22:10:00.003-03:00

A paciência de Deus sentou de pernas cruzadas na platibanda da igreja

Adélia Prado

(O coração disparado – p. 91)

Pintura de Monet

2011-04-12T02:17:00.002-03:00

Zacek Yerka

Muitas velas, muitos remos.

Âncora é outro falar ...

Tempo que navegaremos

não se pode calcular.

Cecília Meireles

. ( O rei do mar )

2011-04-10T01:56:00.004-03:00

. .

pirilampeou na noite de outono

no piscar das luzes

o céu virou brinquedo

Leonor Cordeiro