Rafael Leal

Um domingo no Facebook

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Sun, 29 Jan 2012 21:28:00 +0000

Foi quando César acometeu-se de uma condição que o deixou de cama que ele teve a oportunidade de passar um domingo entre seus 776 amigos do Facebook. Nenhum fazia aniversário naquele dia que acontecia devagar, ainda mais com tanta chuva, bem no meio de uma frente fria que abria parênteses no verão carioca.

Fãs da Martha Medeiros acordam cedo, o cérebro estatístico de César logo começou a trabalhar, mas antes que encontrasse a verdadeira causa desse fenômeno, uma discussão sobre as primeiras linhas de Lolita o distraiu alguns bons minutos da rede social.

Impossibilitado de se afastar por muito tempo, César era atraído para aquela aba com um F pelo barulhinho do chat: alguém lhe chamava. Era Bruno, que estava na merda e precisava contar a mui trágica e lamentável história de como ele levou para a cama a mulher mais gostosa de sua vida e brochou inapelável e misericordiosamente.

Nada como ouvir uma história de brochada contada pelo próprio brocha.

Seguia o domingo de César com os tradicionais feliz dia do protético contador supervisor de vendas, gatinhos enfrentando cachorros jacarés outros gatinhos. Bebês em todas as formas: mães tias primos irmãos outras espécies de corujas concurso de hipoglós fralda fotógrafo agência de modelo mirim desfile de moda infantil.

Uns reclamando da vida, outros obviamente solteiros. Nenhuma ideologia consistente, pelo menos não naquele domingo. Se alguém filmasse aquilo, daria para fazer um Classe Média: The Very Best of - pelo menos essa era a opinião de César, que por alguma razão se considerava fora da classe média. Embora não fosse nem rico nem pobre, César não se afiliava à Classe Média em termos ideológicos e estéticos. César até pensou em postar alguma coisa sobre isso, mas achou que esse tipo de chilique não levaria a nada. E além disso a Rita Lee já dissera o que precisava ser dito.

A tarde no Facebook parecia durar quinze horas.

Ao chegar da noite (finalmente), ao que se preparava para comer dormir, ocorreu-lhe na última olhadela que nenhum cãozinho havia sido torturado hoje, dado o silêncio dos protetores de animais. Homens devem ter tido cautela em suas palavras sempre machistas, dado o silêncio das feministas. Aparentemente ninguém foi estuprado.

("A Condição Humana", de René Magritte, 1933,
acervo National Art Gallery, Washington DC)

Incursões poéticas pela adolescência - Parte V

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Mon, 23 Jan 2012 02:47:00 +0000

Pensei em escrever um belo soneto
Que não fosse triste, mas sim perfeito.Fosse simples, direto e com efeitoMas já na introdução perdi um quarteto.

Pensei na simples aliteraçãoLivre, leve lépida porém levadaFigura boba logo malfadadaErro do criador, e não da criação.

Achei a metáfora, mas muito cara.Achei a anáfora, também a inversão.Achei a anástrofe, inusitada, rara.

A poesia não é problema, é solução.No meio da rima, nasce a vida, paraO deleite do poeta: a perfeição!

("Soneto do Soneto", escrito em 1998, e premiado no Concurso de Poesia da Secretaria Municipal de Educação)

Quem é Deus?

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Sun, 25 Dec 2011 20:50:00 +0000

Jesus certamente não nasceu em 25 de dezembro (não vou entrar na questão do ano, porque isso seria motivo para outra crônica...) e provavelmente esse nem é o dumilésimo décimo segundo ano desde que esse fato milagroso supostamente aconteceu.

A história toda é muito mal contada, mas isso não vem ao caso. Em religião, todas as histórias são mal contadas mesmo. E quando definitivamente não faz sentido nenhum, é porque você não é capaz de compreender os planos do criador.

Para explicar o que não sabemos explicar, nós humanos temos a tendência de inventar histórias, em vez de simplesmente dizermos "não sei". Primeiro dissemos que eram deuses a chuva, as estações do ano, os animais. E logo pedimos que os outros contribuíssem - em dinheiro, se possível - para aplacar a ira desses deuses - sempre todos muito zangados. Com o tempo, fomos dando estofo e complexidade à ideia, testando deuses mais complexos por aí, até Abraão vir com essa versão que usamos até hoje para explicar o que desconhecemos. Já recebeu uns service packs no caminho , mas o conceito permanece basicamente o mesmo.

Por outro lado, apesar de todo o embuste embutido na ideia de um criador consciente e capaz de interagir com a criação, há certas evidências que não podem ser ignoradas.

Também não é fácil explicar o mundo sem uma muleta como um criador bacana que é capaz de fazer tudo e depois ainda parar para contar, em boa poesia hebraica, seu feito. E ainda menos fácil é viver sem uma explicação. Temos a mania de querer explicar tudo - sem lembrar que cada resposta nos abre um outro universo de perguntas, que antes não existia.

Um soneto

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Thu, 08 Dec 2011 00:41:00 +0000

Por teu pálido seio uma lágrima escorria
até se espatifar contra tua coxa nua.
O pranto triste que prateava a presença tua,
perdia a cena para o canto da cotovia,

que inflama em teu peito uma paixão que acentua
uma espécie de tesão que é como alegria:
brota no meio do espírito, onde nada havia
e te fazes ver um coelho impresso na Lua.

Como se o teu sonho durasse para sempre
-- como se para sempre pudesse durar
tu te lanças aos sabores dessa corrente,

que te eleva e encanta e te faz viver à frente
de um tempo doce que se recusa a passar --
não passa e vai ficando e fica eternamente.

("A Estrela", de Edgar Degas, 1876, acervo Musée d´Orsay)

O Dia D

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Tue, 01 Nov 2011 02:25:00 +0000

Com esse trigésimo primeiro, vão-se outubro e o aniversário de Drummond. De tudo fica um pouco, inclusive daquele outubro amargo. Vale a pena ouvir.

Eduardo Gudin/Paulo Cesar Pinheiro E Marcia - Residuo/Residuos

Trecho do poema "Resíduos", de Carlos Drummond de Andrade, recitado por Paulo Cesar Pinheiro, no show "O importante é que a nossa emoção sobreviva" - um dos melhores momentos da música brasileira a que eu tive acesso. A canção em seguida é "Resíduo", de Eduardo Gudin e Paulo Cesar Pinheiro, interpretada por Marcia.

Resíduos (Carlos Drummond de Andrade)

De tudo ficou um pouco.

Do meu medo. Do teu asco.

Dos gritos gagos. Da rosa

ficou um pouco.

Ficou um pouco de luz

captada no chapéu.

Nos olhos do rufião

de ternura ficou um pouco

(muito pouco).

Pouco ficou deste pó

de que teu branco sapato

se cobriu. Ficaram poucas

roupas, poucos véus rotos

pouco, pouco, muito pouco.

Mas de tudo fica um pouco.

Da ponte bombardeada,

de duas folhas de grama,

do maço? vazio ? de cigarros, ficou um pouco.

Pois de tudo fica um pouco.

Fica um pouco de teu queixo

no queixo de tua filha.

De teu áspero silêncio

um pouco ficou, um pouco

nos muros zangados,

nas folhas, mudas, que sobem.

Ficou um pouco de tudo

no pires de porcelana,

dragão partido, flor branca,

ficou um pouco

de ruga na vossa testa,

retrato.

Se de tudo fica um pouco,

mas por que não ficaria

um pouco de mim? no trem

que leva ao norte, no barco,

nos anúncios de jornal,

um pouco de mim em Londres,

um pouco de mim algures?

na consoante?

no poço?

Um pouco fica oscilando

na embocadura dos rios

e os peixes não o evitam,

um pouco: não está nos livros.

De tudo fica um pouco.

Não muito: de uma torneira

pinga esta gota absurda,

meio sal e meio álcool,

salta esta perna de rã,

este vidro de relógio

partido em mil esperanças,

este pescoço de cisne,

este segredo infantil...

De tudo ficou um pouco:

de mim; de ti; de Abelardo.

Cabelo na minha manga,

de tudo ficou um pouco;

vento nas orelhas minhas,

simplório arroto, gemido

de víscera inconformada,

e minúsculos artefatos:

campânula, alvéolo, cápsula

de revólver... de aspirina.

De tudo ficou um pouco.

E de tudo fica um pouco.

Oh abre os vidros de loção

e abafa

o insuportável mau cheiro da memória.

Um ano bom!

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Wed, 28 Sep 2011 07:43:00 +0000

A contagem do tempo é tão arbitrária quanto o próprio tempo. O tempo só existe a partir de quando há gente a dar conta dele, a despeito de tudo que sempre houve, suspenso e atemporal. E como gente é plural, são múltiplas as contagens, cada qual com seu valor e todas com o único propósito de contar, de demonstrar que o tempo passa. E com isso vêm celebrações, presentes na imensa maioria das culturas, lembranças cíclicas de que o tempo passa.

Se tão importante marcar a passagem do tempo, é porque ela traz consigo a certeza de o que passou faz parte do passado. Parece óbvio mas não é.

O casal que exibe o cadáver de seu relacionamento e sua recusa em enterrá-lo, o deputado imbecil que tenta impedir pessoas de orientação sexual diversa tenham seus direitos de cidadãos reconhecidos, o que declara guerra ao terror ou às drogas ou ao vizinho: todos figuras ridículas, anacrônicas, presas no passado, reféns de dogmas que - a despeito do seu valor - fazem parte do passado.

Se cinquenta anos atrás era proscrito o que fugia do sexo convencional e heterossexual, se dava cadeia fumar maconha, ou se uma mulher era presa pela lei a um casamento falido, muito bem. Nos dias de hoje, isso é absolutamente inaceitável e sequer deveríamos estar discutindo.

Da mesma maneira, israelenses e palestinos precisam parar de negociar as negociações - é preciso ir às questões essenciais. Será preciso também que os dois lados façam concessões, não com base no passado e nas bandeiras defendidas por seus pais e avós. É preciso que israelenses e palestinos negociem a paz com base no presente e no que esperam do futuro.

É insustentável tornar o presente menos agradável, menos gentil, por causa do passado, da tradição. Que com o passar do tempo aprendamos trazer do passado só o que contribui para um mundo melhor, e que sepultemos o resto no ocaso.

´Eid Mubarak, Shaná Tová. Uma festa abençoada, um bom ano. Eis o que desejo.

Sobre erros e acertos

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Thu, 01 Sep 2011 11:25:00 +0000

"A life spent making mistakes is not only more honorable, but more useful than a life spent doing nothing." [Uma vida cometendo erros não é apenas mais honrosa, mas também mais útil do que uma vida fazendo nada.]
-- Sir George Bernard Shaw, dramaturgo irlandês

Compreender que todos os caminhos levam ao mesmo lugar, restando portanto a escolha do mais pleno, do mais correto, o mais prazeroso.

Escolher a ação sobre a inação, a expressão sobre a linguagem, o risco à passividade, o amor ao desamor, o silêncio à estupidez.

Preservar o fluxo natural dos acontecimentos, ciente da volatilidade de planos feitos sobre especulações.

Considerar a dimensão poética das ações.

Propor uma comunicação direta, sem mediação - se possível nem mesmo da linguagem, que, afeita à aspereza e ao rigor, pouco pode ajudar a dizer o inexprimível que pode existir entre duas pessoas.

Uma manhã muito fria no Rio de Janeiro, mas o mar está da cor dos teus olhos.

O frio na barriga

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Tue, 30 Aug 2011 13:37:00 +0000

Como explicar aquela sensação do atleta um momento antes da largada, do assaltante à beira de lançar ao chão com uma ordem todos no banco, da atriz detrás da cortina espiando o teatro cheio em busca de um rosto conhecido?

Não é ansiedade nem medo, exatamente, tampouco passa por qualquer tipo de desconforto térmico ou digestivo. O frio na barriga nasce de uma sensação estranhamente familiar de que algo muito desejado - e às vezes temido também - pode estar prestes a acontecer.

Faz com que nos sintamos vivos, conscientes e ao mesmo tempo entregues, à deriva, como enamorados às vésperas de um beijo que sabem certo ainda que não concretizado. Faz com que todas as peças espalhadas encontrem seus lugares numa ordem nova e diferente do usual.

Frio na barriga é sintoma de uma fogueira da qual logo se ouvirão os primeiros crepitares.

Das dores do crescimento

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Fri, 22 Jul 2011 23:09:00 +0000

Penso que nascemos artistas e morremos gerentes. Vimos ao mundo com a função de descobri-lo, de desvendá-lo, de inventar quem seremos e criar, por intermédio de nossas decisões e omissões, nosso próprio percurso pelo tempo.

E desenvolvemos as ferramentas mais adequadas para isso: os olhos curiosos da criança, o sorriso franco e não-administrado, a disputa por atenção - dos pais, das meninas, do mercado. O método, no entanto, é o de tentativa e acerto. À medida que acertamos e erramos, o ser e o corpo gravam como uma tábula rasa o que vamos aprendendo - e vamos chamando esse entalhe de sabedoria, de experiência, de maturidade.

Amamos, rimos, ficamos doentes, viajamos, tomamos porres, gozamos, ganhamos e perdemos pessoas queridas - por estupidez, por morte, por afastamentos (quiçá naturais) - e vamos aprendendo, de uma maneira ou de outra, com doses de prazer e dor, a lidar com isso.

Os anos nos ensinam a administrar nossas relações, a tomar nossas decisões de modo a não cometermos os mesmos erros. Com o tempo, nossas decisões deixam de se encerrar em si mesmas e passam a afetar possibilidades e decisões futuras, nossas e de outras pessoas. Experimentamos e buscamos menos - sem aquela curiosidade infantil advinda da certeza de que nada sabemos - e nos tornamos gerentes de relações, de sentimentos, de pessoas, como se percorrer o presente fosse um dolorido fardo do qual a razão e a maturidade pudessem nos aliviar.

- Não, de maneira alguma. Muito obrigado pela oferta - a muitos tentadora - mas não desejo em montante algum retornar aos dias de minha infância, - eu diria ao fantástico interlocutor que me tivesse feito tal proposta. É claro que sinto saudades dos meus tempos de meninice, das incursões à oficina do meu avô, dos cigarrinhos de chocolate que apareciam na minha cabeceira, das provas a cavalo no Clube Hípico, do cheiro do apartamento da minha avó em Copacabana. Não desejaria contudo navegar o tempo para trás: meu crescimento foi tão repleto de prazer e conflito que tê-lo vivido uma vez me foi o bastante.

What my parents did

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Sat, 14 May 2011 00:06:00 +0000

My parents tried everything with me. To make me Christian, to make me study English, to play guitar, to respect autorithy, not to swear.

They failed miserably.

Conta dos anos

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Sun, 10 Oct 2010 07:04:00 +0000

E naquela mesa inocente de bar, P. me contou das noites em claro que ele passou num bar que ficava num beco de uma cidade do interior.

Contou-me que nesse bar, seu amigo, o dono, umbigo eternamente encostado o balcão um dia lhe de um disco de presente. Seu passatempo favorito era jogar, com apostas crescentes, jogos de azar contra os cada vez mais bêbados frequentadores. E, nos intervalos, acinzentar manhãs despertas com cinzas que vinham de longe, bolívias inacreditavelmente distantes.

P. ouvia o disco que lhe fora presenteado por seu amigo dono do bar. Sentia saudades imemorias de coisas que ele nunca vira, de que jamais ouviria falar. Faziam parte de outra vida que ele nunca viveria, ou que talvez tivesse vivido numa outra existência.

Cada um comporta em si todas as experiências do mundo, ponderou P., já de manhã.

Fim da linha

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Sun, 10 Oct 2010 06:57:00 +0000

Ela não quer ficar com ele de jeito nenhum. Ele não sabe se quer ficar com ela. Ele não fala com ela na internet. Ela fica em dúvida se deve puxar assunto. Ele evita falar do que já foi tanto dito. Ela fica aflita com medo de que ele queira falar tudo de novo. Ele não a telefona. Ela não o telefona. Ela quer que ele a esqueça. Ele não quer esquecê-la. Ela sente ciúmes dele. Ele espera por um futuro distante onde a tenha esquecido ou a tenha a seu lado. Ela acha que ele perde muitas oportunidades por não chegar nas mulheres sem a certeza de que ele tanto gosta. Ele acha que ela está coberta de razão. Ela acha que está fazendo a coisa certa. Ele acha que a dor é maior do que parece. Ela acha que não tem motivos para se preocupar. Ele pensa em mudar de vida. Ela fica feliz que tenham continuado amigos. Ele sabe que a estrada é longa.

O Querer

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Sun, 19 Sep 2010 09:22:00 +0000

Se o dia tivesse as horas escuras de um polo norte, acredito que eu teria tempo de sobra. Ando fazendo sambas e amores até a manhã cheia, ouvido mais Chico do que eu deveria, e acreditado, por conseguinte, em mais amores possíveis do que a razão sóbria me faria crer.

Não sei o que queres. Minha avaliação não me julga capaz de crer em tamanha mordomia, embora confesso que ela já me há surpreendido e decepcionado. Talvez mais aquelas do que estas.

Sonhar contigo em meus braços, além de sonho recorrente, é angústia inútil. O tempo se encarregará, como sempre faz, de realizar o que é factível e de varrer o que é sonho, o que é devaneio.

Ao contrário do tempo

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Sun, 19 Sep 2010 08:53:00 +0000

Tenho ouvido músicas que não deveria. Mais Billie Holliday e menos Cole Porter. Mais Ângela Rô Rô e menos Novos Baianos. A tristeza – não a tristeza por tua falta de coragem, pelo término de uma relação na qual, mesmo antes de firmar a aposta, eu esperei depositar muitas fichas, mas a tristeza pelos dias de sol que não passaremos, pelos filmes argentinos que não veremos, pelo que sonhamos (sonhei?) e nunca haverá – essa tristeza, 'menina', é uma lança aguda que preciso deformar, desfacetar, despolir, como um joalheiro que trabalhasse ao contrário do tempo.

Carta na garrafa

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Mon, 13 Sep 2010 10:34:00 +0000

Ela jamais me disse que reparava que a maior parte de sua geração buscava afoitamente o encontro definitivo, esperava nos próximos lábios o caminho de uma paixão de romance de Jane Austen. Isso eu só fui descobrir ao me envolver.

Pensei, mais não falei, que também eu me sentia assim, de vez em quando, principalmente quando não conseguia dormir.

-- Não sou o homem para ti, -- eu nunca disse a ela. -- Não és a mulher para mim. Nossos caminhos, embora tenham se cruzado, seguem em direções muito diferentes.

Ela se sentia triste com isso, mas não deixou transparecer.

E não tive oportunidade de argumentar que isso é bom, ao contrário do que possa parecer. É mágico, é lindo que duas pessoas se encontrem, se amem e, se possível, preservem o que foi construído quando o tempo soprar o que é duna, areia.

***

Não temos nos falado muito. E isso não é bom nem ruim, é apenas uma constatação.

Hoje me ocorreu algo curioso. Acessei ao clicar num link errado uma página que criaras, uma espécie de diário secreto perdido no mar da internet. Uma postagem nova chamou-me a atenção.

Não sei se escreveste para mim ou se apenas a minha mania de perseguição faz caber nas calhas da nossa história as palavras que usaste, mas tuas palavras me tocaram, principalmente porque foram lançadas à internet como um náufrago lança uma carta numa garrafa. A meus olhos é evidente que o náufrago tem esperança de que sua mensagem atinja o destino, principalmente porque esse tipo de esperança cresce conforme esvaziamos as garrafas que lhes servirão de barco.

Ao acaso, arbitrariamente, num tempo que não é planejado nem conveniente. Enfim, chegaram.

Custos

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Fri, 25 Jun 2010 07:25:00 +0000

Ainda me custa acreditar em pessoas que se importam, que abdicam de casamentos com as filhas da lavadeira em prol de uma vida que sempre traz, insiste em trazer angústia e inconformidade. Ainda me custa um bocado crer em pessoas que possuem valores, em pessoas que creem num D'us mesmo que seja inconsciente, incontornável e inexistente como o meu; em pessoas que se sabem, como tudo na vida, efêmeras.

Ainda me custa acreditar em reciprocidade.

Se o dia me caísse bem como a noite, eu teria ido dormir feliz.

Definição

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Sun, 23 May 2010 08:07:00 +0000

Um ser humano ardente e aflito,
com muitas travas na boca
e nenhuma no ouvido.

***

Acordei sobressaltado e constatei
que por ação ou omissão
já feri a quem amei.

***

Penso muito em escrever
e deixo sempre pra depois:
Qual o mistério da vida a dois?

O resto

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Tue, 20 Apr 2010 05:23:00 +0000

Quem sabe um dia desses eu te encontro de noite no Baixo Gávea.

Estarás tomando um chope que compensa a semana, com colegas de trabalho, ou nem terás voltado a morar no Rio e estarás de passagem revendo amigas breves da época de faculdade. Ou nem uma coisa nem outra. E eu, bem, eu não precisarei de desculpas para seguir a minha vida de flaneur.

E trocaremos um semissoriso e seguirá um abraço desconfortável que se tornará aconchegante e pedirão a conta e esticaremos mais um dois dez chopes e talvez um cigarro e falaremos e lembraremos e riremos e constataremos tudo o que podemos ter sido e não fomos.

Uma parte madura e sensata de mim sabe que nunca seremos. A imensidão restante insiste em ter esperanças.

Carnavais

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Sat, 27 Feb 2010 13:45:00 +0000

Acho ótimo que exista o carnaval, dado o enorme contigente de foliões, de gente que gosta e que espera por ele o ano todo. Mas também acho muito bom que respeitem meu direito de não gostar de carnaval. E o meu igualmente inalienável direito de mudar de opinião. Esse ano e ano passado tive duas experiências distintas, ora eremita ora ianomami.

2009: Marechal Rondon.
Fui a vários blocos no Rio de Janeiro. Multidões, cheiro de urina, sol inclemente. Céu na terra entupindo as ruas da outrora aprazível Santa Teresa. Celular ligado o tempo todo, sempre a postos para aquele convite inesperado, um mais inesperado do que o outro, todos envolvendo samba, cerveja e suor. O Rio fica irreconhecível no carnaval, espremido entre a obrigação de ser feliz e a maneira como maltratam a cidade.

2010: Alzheimer.
Tentei esquecer que era carnaval. Desliguei o celular, trabalhei no sábado o dia inteiro, coloquei ordem em ideias, papéis e pensamentos. Só fiz uma concessão no domingo, quando varei a noite assistindo ao desfile em companhia de cervejas e de um grande amigo. Mais pelo papo do que pelas escolas. Acho que aos poucos vou me desligando dessas coisas.

2011: Walden.
Pensei em Reijavique. Curitiba fica mais perto. Ou Tel-Aviv, aquecendo os tambores para Purim!

Chag Purim Sameach!

Sobre o mundo

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Mon, 04 Jan 2010 18:27:00 +0000

Certa vez, meu pai me disse que o mundo se resumia entre "New York" e "Southern California". Eu, beirando os quinze anos, não tive resposta. Fui criado numa cidade do interior, cercada por uma serra que priva de horizontes seus habitantes, fato que pude constatar ao retornar para lá recentemente por ocasião da comemoração um tanto quanto insensata dos dez anos de formatura no ensino médio.

O tempo passa e os sentimentos vão se acomodando na memória, vão se sedimentando e formando a base do que viremos a ser. Tola nostalgia revirá-los, revolvê-los como um lavrador preparando a terra para o plantio. Ao contrário da agricultura, revolver camadas antigas da poeira assentada das emoções não nos torna mais férteis. Torna-nos amargos.

Hoje eu responderia a meu pai: o mundo não se resume entre New York e Southern California porque o mundo simplesmente não se resume.

Domingos

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Wed, 16 Dec 2009 16:02:00 +0000

"Não importa o que o passado fez de mim. Importa o que farei com o que o passado fez de mim."

--Domingos Oliveira, caetaneando.

Goiás E.C.

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Wed, 16 Dec 2009 04:36:00 +0000

Eu apóio Dostoiewski Mariatt para cônsul do Goiás E. C. no Rio de Janeiro. Afirmo e reitero que não há ninguém, nesta cidade de São Sebastião do Rio de Janeiro, que represente o futebol do cerrado brasileiro com tanta decência quanto este goiano de Colméia, hoje Tocantins. muito embora Goiás quando de seu nascimento.

Nomes

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Wed, 04 Nov 2009 07:45:00 +0000

Rafael Leal é meu nome artístico e também é, por enquanto, meu nome completo. Por isso dou aquele sorriso amarelo quando alguém me pergunta assim:

“Rafael Leal de quê?”

De nada, minha senhora, eu sempre respondo.

“Mas é só Rafael Leal?”

Pois é. Nas últimas gerações da minha família, tanto de pai quanto de mãe, foi um tal de tirar sobrenome nos casamentos que, se eu resolvesse colocar todos de novo, meu nome ficaria maior do que o de D. Pedro I. Sem me esforçar muito, lembram-me, por parte do meu pai: Soares, Coelho e Modesto (esse graças a D'us que tiraram, seria muito sarcasmo), do lado dos portugueses do meu avô; Rinaldi, Milani e Fabbri, nomes da italianada do lado da minha avó. Pelo lado da minha mãe, sumiram Baptista e Conceição, do lado do meu avô, e, da minha avó, Cesário, Micorello e Perozini, que eu acho que na verdade é Perzin, mas isso é uma longa estória.

Resumo da ópera: para meu pai só sobrou o Leal, e para minha mãe sobrou um Silva que depois virou Silva Leal quando ela casou com o meu pai. Como Silva é tão comum que chega a ser uma espécie de anonimato assinado, meu pai fez questão de que os três filhos tivessem só um nome e sobrenome. Só.

Há algum tempo, resolvi abrir um processo para incluir entre o Rafael e o Leal alguns dos sobrenomes dos meus antepassados – ou antecedentes, como eles chamam – que é o tal do Perzin, ou a italianização Perozini, e o Micorello, que tem origem desconhecida (por mim) mas várias pessoas me disseram que é uma corruptela de Michael. Se for mesmo, bota corruptela nisso.

Sabe o que isso significa? Que nunca mais terei que responder:

“Mas é só Rafael Leal?”

Primeiros Passos

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Wed, 14 Oct 2009 09:08:00 +0000

Teatro amador, a peça era "O Embarque de Noé", de Maria Clara Machado. Dei meus primeiros passos no teatro que me levaria ao cinema e a tantos lugares inimagináveis que são todos tão inúteis levado pelas mãos da tão querida quanto polêmica Maria do Céu.

No final das apresentações, ganhamos dela um cartão feito à mão com os dizeres:

"O artista ama aquilo que não existe. Feliz 1994. Céu."

É, Céu, acho que começo a entender o que você quis dizer.

Incursões poéticas pela adolescência - IV

noreply@blogger.com (Rafael Leal) — Wed, 14 Oct 2009 08:59:00 +0000

"Já quase nem sonho
nem quase mais durmo
mal me recomponho
calado e soturno
meus dias tristonhos
eu passo sozinho
guardando a tristeza
que esconde a beleza
que está em meu caminho
eu sou fortaleza
um cofre de mim
mas chega uma hora -
para mim é agora -
em que perco essa luta
essa eterna disputa
e deixo a tristeza
vencer novamente...
nem me dá revanche
a tristeza vem toda de uma vez
como avalanche."

("Avalanche", provavelmente 1999.)

Rafael Leal

Um domingo no Facebook

Incursões poéticas pela adolescência - Parte V

Pensei em escrever um belo sonetoQue não fosse triste, mas sim perfeito.Fosse simples, direto e com efeitoMas já na introdução perdi um quarteto.

Pensei na simples aliteraçãoLivre, leve lépida porém levadaFigura boba logo malfadadaErro do criador, e não da criação.

Achei a metáfora, mas muito cara.Achei a anáfora, também a inversão.Achei a anástrofe, inusitada, rara.

A poesia não é problema, é solução.No meio da rima, nasce a vida, paraO deleite do poeta: a perfeição!

Quem é Deus?

Um soneto

O Dia D

Resíduos (Carlos Drummond de Andrade)

Um ano bom!

Sobre erros e acertos

O frio na barriga

Das dores do crescimento

What my parents did

Conta dos anos

Fim da linha

O Querer

Ao contrário do tempo

Carta na garrafa

Custos

Definição

O resto

Carnavais

Sobre o mundo

Domingos

Goiás E.C.

Nomes

Primeiros Passos

Incursões poéticas pela adolescência - IV

Pensei em escrever um belo soneto
Que não fosse triste, mas sim perfeito.Fosse simples, direto e com efeitoMas já na introdução perdi um quarteto.