Ok forse ho peccato di entusiasmo, in ogni caso 300 resta un’ora e
47
minuti di
puro eye-candy testosteronicoun’ora e 47 minuti di puro eye-candy testosteronico.

Zack Snyder regista videoclipparo alla sua seconda prova sul grande schermo dopo il riuscito remake del classico di George Romero Dawn of the Dead si cimenta nella trasposizione da un fumetto cavalcando uno dei trend più caldi di Hollywood e punta direttamente ad uno dei titoli più ambiziosi trattandosi di un capolavoro che trascende i confini del genere.

Non mi dilungo molto sull’opera, limitandomi a lamentare come al grosso successo dell’uscita cinematografica non abbia corrisposto una riedizione in paperback come avvenuto ad esempio con V for Vendetta.
Possiamo dire che in un certo senso l’uscita di questo film chiude un cerchio visto che la passione, o forse si potrebbe parlare di ossessione, milleriana per la storia della battaglia delle Termopili nasce dalla visione di un film, L’eroe di Sparta (The 300 Spartans) e si riflette in una delle storie di Sin city, The big fat kill (Sin City, Book 3) in cui la gola delle Termopili diventa un vicolo cieco dove il numero dei gangster gioca a loro sfavore portandoli a venire massacrati da uno sparuto gruppo di “eroi”. Ma la vicenda dei 300 di Sparta è troppo grande per non venire raccontata a dovere e Miller lo fa a modo suo, rivisitandola, spettacolarizzandola, attualizzandola con il suo linguaggio che non può e non deve essere quello di Erodoto. Nascono così i cinque volumi di 300. Miller gioca con la luce, con le inquadrature, si cita addosso. Più di un fumetto è uno storyboard bello e pronto in attesa di un regista sufficientemente visionario e coraggioso da portarlo sul grande schermo. Arriviamo così ai giorni nostri, con il budget adeguato e gli effetti speciali necessari, parafrasando il celebre telfilm: “abbiamo la tecnologia, possiamo ricostruirlo”.

La pellicola può vantare una color correction minuziosa che ricalca egregiamente il lavoro di coloritura effettuato da Lynn Varley nel corrispettivo cartaceo restituendo una fotografia, se di fotografia è lecito parlare trattandosi di un film realizzato quasi interamente in bluescreen, lavata in una luce nei toni del bronzo. Sono gli stessi colori, quelli del bronzo, della terra e del sangue che la Varley ha utilizzato nel suo capolavoro di colorista. Nelle immagini c’è una forte predominanza di chiaroscuro espressivo a sottolineare la fisicità ferina dei protagonisti. C’è un abuso di slow motion ma con metodo: senza deludere le aspettative del pubblico le sequenze di combattimento si allineano agli standard post-matrix ma in luogo dell’inflazionato bullet-time viene utilizzato uno slow-motion ad alta frequenza di fotogrammi che dilata il tempo dell’azione amplificando elementi come lo scorrere del sangue dalle ferite.
L’effetto è volutamente irreale trattandosi di una riproduzione quasi frame by frame del fumetto o forse sarebbe più corretto dire iper-reale nel senso di una realtà aumentata, ingigantita e deformata dal genio creativo di Miller che sposta pertanto l’opera fuori dai confini del genere storico ponendola in un contesto di historical fantasy. In questo senso sono assolutamente fuori luogo le critiche di inaccuratezza storica rivolte al film, ci sono ovviamente delle licenze ma per fare un paragone il campo di gioco è lo stesso di Alexander l’anime trasmesso qualche anno fa da MTV più che il film di Oliver Stone.

Trasfigurata nell’epica di Delios, un narratore che ci viene detto “sa come rendere interessante un racconto”, la storia si popola di personaggi che trascendono l’umano: colossi deformi, olifanti, efori che sono gusci avvizziti privi di umanità alimentati solo dalla loro bramosia, l’elite combattente di re Serse, i diecimila Immortali comandati da Idarne rappresentati come guerrieri senza volto celati da grottesche maschere d’argento. Lo stesso Serse interpretato da un’irriconoscibile Rodrigo Santoro è una sorte di gigante, un vero e proprio uomo dio. I tratti distintivi dei personaggi sono estremizzati, resi archetipali come è consono alla narrazione epica che si colloca in una prospettiva astorica ed universale, valga come esempio il personaggio di Efialte, il traditore che è convenientemente un freak sfuggito al suo destino di venire gettato dalla rupe di Sparta* a dimostrazione vivente delle conseguenze nefaste dell’abbandono dell’ideale di vita spartana.
In quest’ottica sono assolutamente pretestuose anche le polemiche relative alla strumentalizzazione politica della trama che risente certamente delle semplificazioni operata da Miller nella trasposizione del fatto storico, 300 tuttavia non narra tanto di uno scontro di culture quanto del valore di pochi che osarono battersi contro molti e dell’anelito alla libertà come diritto ultimo e inalienabile. Poco importa che storicamente Sparta sia stata la meno ricca di istanze libertarie tra le poleis greche.
Certamente la cultura spartana viene presentata in maniera schematica, d’altro canto non si tratta di un documentario o di una ricostruzione con pretese filologiche ma di un’opera di fiction che ha il suo punto di forza nella resa spettacolare ed il suo punto debole nel plot e nei dialoghi (sì prima scherzavo). È questo il limite di Miller che è il più “cinematografico” dei grandi autori del fumetto moderno a differenza ad esempio di Moore che è decisamente più “romanzesco” nel linguaggio sia per quanto riguarda la densità del testo delle didascalie sia per lo studio e la cura dei dialoghi. Tutte considerazioni, comunque, che vengono spazzate via dalla potenza retorica di un THIS IS SPARTA!

*che, lo ricordo a beneficio dei visitatori che ci raggiungono con questa chiave di ricerca era il monte Taigeto (Ταυγετος) e non la rupe Tarpea che si trovava invece a Roma

Ora, pur essendo incline ad abbinamenti culinari improbabili devo ammettere che la metafora è calzante e ben si addice a questo che le note di produzione definivano il terzo capitolo di un franchise che ha incassato oltre un miliardo e mezzo di dollari in tutto il mondo. Purtroppo quello che funziona egregiamente per il fast-food non funziona altrettanto bene quando si tratta di cinema. Facendo la tara all’hype intorno alla pellicola, dimenticando per un istante il budget faraonico e gli effetti speciali di primissima qualità e mettendo da parte l’approccio da fan al personaggio quello che resta è un film modesto che mostra la corda, privo di grossi spunti creativi e di momenti di vero coinvolgimento cinematografico, puntellato ed è la nota peggiore, da siparietti comici eccessivi e spesso fuori luogo. Non so se dipenda dal maggiore coinvolgimento di Raimi nella stesura della sceneggiatura rispetto ai due capitoli precedenti ma il cambio di registro è palese e fastidioso, un esempio su tutti la scena del ristorante con Bruce Campbell che evidentemente ha un contratto con Raimi per fare un cameo in ogni film. La gag del maître oltre ad essere poco divertente toglie ogni pathos a quello che dovrebbe essere uno dei nodi drammatici della vicenda per quanto concerne la relazione tra Peter e MJ. Verosimilmente se qualcosa si è rotto nel giocattolo Spiderman è nell’equilibrio tra azione, drama e commedia. Ingredienti miscelati in proporzioni perfette nel primo episodio facendone il miglior film di supereroi per il grande pubblico e qui invece completamente sbilanciati.

Il secondo capitolo mi aveva fatto storcere il naso per la sproporzione tra azione e soap-opera e mi aspettavo si trattasse di un passaggio interlocutorio per legare i due capi della trilogia così come "L’impero colpisce ancora" era un film di minor respiro rispetto a "Guerre Stellari" tuttavia mentre il secondo episodio della trilogia di Lucas aveva i suoi momenti memorabili Spiderman 2 era invece un melenso triangolo sentimentale intervallato da qualche sana sequenza di mazzate acrobatiche. Purtroppo questo terzo episodio riprende le fila della vicenda stemperandola ulteriormente nei toni della commedia rosa

Il peggior difetto della sceneggiatura è che cerca di spremere in 139 minuti un paio di centinaia di numeri del fumetto infilandoci dentro troppe sottotrame nessuna sviluppata in maniera coerente. La storia sovraffollata di personaggi è come un motore troppo complesso che si mette in moto, si ferma, tossisce, riparte ma non entra mai veramente a regime.
Per certi versi sembra soffrire della sindrome da moltiplicazione dei film di Batman pre-Nolan, qui ci sono tre villain e nessuno viene sfruttato al massimo.
Sandman, eccellente nella resa in CGI soprattutto la sequenza della trasformazione iniziale, forse l’unica davvero memorabile, offre lo spunto per le migliori scene di combattimento ma resta un personaggio bidimensionale quanto a resa psicologica, una sorta di Boris Karloff mostro incompreso anchè perché la storia non ci da modo di comprenderlo.
Venom, piatto forte del film, è solo un’effetto banalotto di animazione, diventa notevole solo quando si impossessa di Eddie Brock ma a quel punto sono già trascorse due ore di film e resta poco per gustarselo, quanto agli effetti tragicomici del simbiote alieno su Peter Parker dirò in seguito. Goblin poi è il personaggio più debole, comodamente messo fuori combattimento da un’amnesia per buona parte del film salvo tornare come vertice del triangolo con MJ e Peter, fare la figura del malamente prima, della vittima poi e riscattarsi quindi nel finale con una buona dose di buonismo complice la trovata del maggiordomo deus ex-machina, tipica scorciatoia da sceneggiatore in crisi, Lost insegna.

Quanto al nostro amichevole uomo ragno di quartiere troppo spesso è sostituito dalla sua gommosa controparte in CGI e questo è male. Ricordo ancora quando da piccolo mi portarono al cinema a vedere il film di Spiderman con Nicholas Hammond, in fondo era solo un bietolone vestito con una tutina di spandex ridicola ma era la fottuta magia di vedere l’eroe dei fumetti in carne ed ossa a fare la differenza. Ai miei occhi di bambino era una cosa incredibile e quella magia è in fondo quello che cerco ogni volta che vado a vedere un film di supereroi. Voglio vedere quanto può sembrare reale. Per questo non mi è piaciuto l’Hulk di Ang Lee, se voglio vedere un pupazzo gommoso mi guardo un cartone animato. Inoltre siccome ci sono fondamentalmente una serie limitata di variazioni possibili sulle pose plastiche mentre ci si dondola da una ragnatela la brillante idea di questo sequel è stata di rigirare le scene tra i grattacieli praticamente uguali ai precedenti film ma a velocità accelerata il risultato è che il primo combattimento contro Goblin è così frenetico e confuso che non si riesce a vedere cosa sta succedendo.

Parassiti. Piccoli, disgustosi insetti striscianti eccoli uscire al tramonto in cerca della loro briciola di sopravvivenza.
La via sottostante si andava popolando del consueto teatrino di pusher, disperati, prostitute e ruffiani. Tutti quanti di volta in volta predatori e prede gli uni degli altri, alternativamente vittime e carnefici. Da questa altezza erano solamente minuscole figure che popolavano il riflesso delle sue lenti polarizzate, piccole blatte affogate negli ultimi bagliori di un sole morente contro un livido cielo chimico.

Guardare il proprio piccolo mondo dall’alto può essere una rivelazione, Charlotte era al tempo stesso esilarata ed inebriata dal cambio di prospettiva. Aveva trascorso molto, troppo tempo osservando, ascoltando, ora era tempo di agire. Le bastò pensarlo per ritrovarsi in piedi ed in azione, al confronto la sua vita passata era un ricordo ovattato, come se avesse sempre vissuto sott’acqua, le percezioni imperfette, i movimenti goffi e faticosi. Ora Charlotte scivolava da un tetto all’altro senza nemmeno far scappare i piccioni. Improvvisamente tutto le appariva nitido, affilato, denso di propietà sensorie che le facevano formicolare la nuca e la lingua. Non si era mai sentita così viva. Eccitata. Letale.

Il Viscido era lì, venti metri e trentotto centimetri sotto di lei. Non aveva bisogno di ascoltare, il copione era risaputo e logoro. Il bambino continuava a guardare il tombino vicino ai suoi piedi muovendo ogni tanto la testa per esprimere un assenso svogliato. Charlotte si domandò se anche lui avesse visto la lunga coda grigiorosa scivolare come risucchiata dentro la grata appena pochi secondi prima o se si stesse limitando a guardare la cosa meno disgustosa nei pressi. Ad un certo punto l’uomo fece cenno al ragazzo di seguirlo ed insieme scomparvero nel portone.

Immersa nelle tenebre come sempre Miriam sentì i passi familiari lungo la scala, tenendo mentalmente il tempo fino alla variazione a metà dove i gradini di ardesia consunta costringevano al cambio di passo e riconobbe anche gli altri passi ed il respiro più pesante.
Si strinse nelle spalle e si avvicinò alla finestra dove il sole che filtrava era solo una leggera pressione di calore sulle sue palpebre cieche.
Tesoro sei tu? - sì, mamma.
A volte basta non fare domande per non sentire bugie

Charlotte si era domandata spesso se la donna non fosse vittima della sindrome di Tourette. Quando stava sull’uscio in attesa del prossimo cliente o mentre giaceva con lo sguardo al soffitto e la mente vagabonda la sentiva chiamare dalla finestra il figlio sceso a giocare nel vicolo.
Tesoro dove seiii? amooree della mamma vieni a casa- c’era sempre una nota stonata in quel richiamo eccessivamente sdolcinato poi d’improvviso la follia esplodeva in un cambio di voce - vieni qui piccolo bastardo! dove cazzo ti sei nascosto? maledetttooo! - poi ancora come se nulla fosse, fattasi di nuovo melliflua - tesorooo vieni a casa. Quando faceva così le faceva venire i brividi.
Il bambino lo compativa, era praticamente impossibile che potesse crescere equilibrato, la donna invece restava un mistero. Doveva avere superato i trentacinque anni, shinguru madaa, gli occhi martoriati da una qualche malattia deformante, Miriam apparteneva a quella considerevole percentuale di popolazione destinata a restare per sempre un numero su una lista d’attesa dell’assistenza sanitaria sociale che non avrebbe scalato mai. In mancanza di alternative viveva di un modesto sussidio di invalidità. Charlotte la vedeva uscire raramente, di solito per fare la spesa, tenuta per mano da quel figlio dallo sguardo perennemente impaurito. C’era qualcosa di canino nella sua devozione e come certi cani usi a prendere troppe botte aveva l’aria di desiderare la fuga qualora gli venisse allentato il guinzaglio salvo tornare poi mestamente ogni volta dal padrone. Le sue fughe si limitavano a scorribande nel quartiere con i pochi ragazzi della sua età e terminavano di solito la sera con urla dalla finestra e lividi neroblu il giorno successivo. Crescendo tuttavia sembrava avere allargato il giro delle sue frequentazioni, l’aveva anche visto fare il bulletto con qualche ragazzino più piccolo e poi era arrivato lui, il Viscido, ed aveva iniziato a ronzargli intorno. Lei aveva capito subito cosa stava succedendo ma non era riuscita a trovare il coraggio di intervenire. Era sempre stata incapace di reagire alla vita, paralizzata dalla propria inadeguatezza.
Quella tuttavia era un’altra Charlotte, un milione di anni fa. Ora era cambiata, il suo era uno stato sociopsicotico di beatitudine. Non aveva più freni, sentiva di poter fare qualsiasi cosa. Soprattutto, non aveva più paura.

In un unico movimento fluido passò dal tetto alla finestra del pianerottolo scivolando dentro con le ombre del crepuscolo. Come loro non faceva rumore. Come loro era ineluttabile.
Trovò la donna in piedi accanto alla finestra nel declinare del tardo meriggio e rimase alcuni istanti ad osservarla in silenzio. Valutando. Giudicando. La sua colpa, si disse, la cecità dell’anima. Le avrebbe impartito una lezione severa ma compassionevole. Il Viscido invece era una faccenda completamente diversa.
Percepiscimi, ora! - pensò - e ti mostrerò la paura in una manciata di polvere
Miriam fu improvvisamente cosciente di un’altra presenza nella stanza, un moto di terrore irrazionale le salì dal profondo delle viscere come un’ondata di marea. Violata nella sua sicurezza si sentiva nuda e vulnerabile nella sua cecità.
Chi c’è?- la sua voce si fece incrinata - C’è qualcuno qui? Charlotte la sfiorò appena passandole accanto manifestandosi. Miriam rimase pietrificata, il viso congelato in una smorfia che le rendeva difficile parlare. Chi…chi sei? Il tocco di Charlotte sulla sua spalla era leggero come fili di ragno.
Morte.- le sussurrò - Ma non per te. Non ora.
Miriam si contrasse ranicchiandosi annichilita contro il muro in posizione fetale senza riuscire a parlare, i suoi occhi spalancati sulla tenebra erano dischi d’ossidiana che riflettevano l’abisso.

ed a giudicare dai tempi di digestione della grigliata di ieri sera capisco anche perché, penso che con opportune contrazioni di diaframma potrei estrudere un soffio di lava incandescente e succhi gastrici.

Ieri abbiamo riscontrato che un discreto numero di persone di età media intorno ai 28 anni una volta chiuse in un ufficio deserto preferisce perdersi nello schermo del proprio portatile piuttosto che parlarsi. Per combattere questo tipo di alienazione due colleghe hanno deciso di metterci tutti a fare qualche stupido test.
Più produttiva ai fini della socializzazione è stata la sortita per cenare in un posto al sopracitato Giambellino dove ho superato non senza un certo fastidio il mio ribrezzo per il mangiare senza posate e mi sono ingozzato di carne alla griglia innaffiata da tre bocce di Primitivo di Manduria.
Ha fatto seguito la visione del film Romanzo Criminale a rendermi difficile la digestione e siccome non trovo il thread in cui se ne parlava su asphalto dico qui la mia, mi è parso un Forrest
Gump
del “nero”
italiano con tutti
i difetti
tipici del cinema de’noantri.un Forrest Gump del “nero” italiano con tutti i difetti tipici del cinema de’noantri.

Il film percorre circa vent’anni di storia e la trama poliziottesca ispirata alla Banda della Magliana si intreccia a tutto l’intrecciabile del torbido italico: il ‘77, l’arrivo dell’ero, servizi segreti deviati, caso moro, strage di bologna, cosche siciliane e banchieri milanesi con tanto di uso ed abuso di footage originale del tg rai

tutto tutto sulla mafia, tutto tutto sulla p2
tutto tutto sul mio fegato, tutto e niente

mancano giusto ustica e la monetina in testa a papà alemao.
La tesi dell’autore è che tutti questi eventi siano legati da un filo nero che come la piuma dell’amico Forrest fluttua leggero in un mare di piombo, sangue e merda.

e le stragi senza nome tutte passano da roma

In un buon film italiano non può mancare l’impegno politico e quindi tutta la meglio gioventù si schiera in prima linea. Italiani, grandi professionisti, pure Er Patata recita di diaframma. Eppure questo modo di recitare mi indispone, temo sia un mio limite.
Totalmente pretestuosa la liason tra la bella troia ed Accorsi che come sempre preferivo ai tempi del maxibòn. Totalmente ruffiane le scene dell’attentato al papapolacco ed il triplice “campioni del mondo”.
Totalmente bah il libro di Evola intravisto nella borsa del killer. Il Nero. (sic)

tutto tutto sul mio fegato, tutto e niente

Ore 2:00 al mio stupido hotel a guardare il soffitto, complici troppi cazzi miei, il lavoro schedulato per stamane e come dice Leggo dovrei smetterla di dare la caccia ai fantasmi.
Di fronte al letto ho un quadro con un ovale, al buio mi ricorda The Ring.
Ore 3:00 idem

tutto tutto sul mio fegato, tutto e niente

Ore 5:30 sveglia, devo essere in redazione alle 8:00. In ascensore una ragazza mi chiede se lavoro al Niguarda. Sulla metro alle 6:00 ci sono tutti gli extracomunitari che non ho visto in questi giorni. Evidentemente i BPC (Bianchi Padani Cattolici) fanno tutti i lavori con orario da ufficio.
Badge alle 07:48. Per un errore di palinsesto la mia attività e quella dell’altro collega in turno sono in conflitto. Diamo la precedenza alla prima edizione del TG5.

tutto tutto sul mio fegato, tutto e niente

troppi silenzi, troppi cazzi miei, troppi fantasmi.

1. The symbol for the element sulfur.
2. The symbol for entropy.

No dico senti questa se non spacca, cazzo! - il ragazzo rimase così congelato in un gesto plastico mentre porgeva il voluminoso headset all’amico che lo aveva appena fermato con il gesto universale di “fai silenzio”.
La danza ritmica dei led azzurri sulle sue cuffie significava che stava ricevendo lo streaming del brano direttamente dal totem per gli ascolti del Music Megastore. Senza fiatare ulteriormente Samuele si rimise in testa le cuffie e iniziò ad oscillare la testa in sincrono con l’amico, i led lampeggianti ed il furibondo tappeto di basso e chitarra che proveniva dagli speaker. I due ragazzi si scambiarono uno sguardo di assenso mentre il riff lasciava spazio alla voce stridula
stab your demonic smile to my brain…
e poi al silenzio elettrostatico che decretava la fine dei trenta secondi di preview.
Allora Da? - Nahh la codifica mp³ fa schifo
Cazzo dici? - Dico che è un pacco e sai perché? Te lo dico io perché, sono i 125 Hertz il problema
Huh? - Sì i 125 Hertz sono la truffa con cui i produttori di stereo ci stanno vendendo impianti di merda da cinquant’anni almeno. I 125 Hertz sono lo spauracchio dell’audiofilo, il nemico naturale di ogni riproduzione sonora fedele. Sai cos’è il terribile frastuono ovattato che sale dal soffito del tuo vicino quando accende lo stereo? 125Hz. La risonanza orrenda che senti quando un truzzone col sub-woofer sotto il pianale ti passa accanto con l’autoradio a palla? 125hHz. È una frequenza da autoscontri, la frequenza dei perdenti e te la vendono come mega-bass capisci?
E da quando saresti un esperto scusa? - Sam aveva ascoltato la tirata limitandosi ad un ironica alzata di sopracciglia - Ascolta, il fatto è che la maggior parte di noi non ha nessuna fottuta idea di cosa sia il vero suono da audiofili. Quando senti dire che mp³ si sente bene quanto un CD, significa che si sente bene quanto un CD ascoltato alle casse di un computer oppure su uno stereo economico o dalle cuffiette marce di un lettore portatile…
Bahh che palle senti, io me la scarico lo stesso - Sam aveva già inserito la sua smartstick in uno dei tanti connettori del totem pronto a digitare il codice della sua carta di credito prepagata quando fu interrotto da uno sparo improvviso.
Ok fermi tutti figli di puttana, e forse ne uscite vivi!

La strada che saliva fino alla rocca non era particolarmente lunga o tortuosa, tuttavia il fondo era abbastanza dissestato da far sussultare ad ogni avemaria le sopensioni dei due veicoli
che componevano l’insolita colonna.
Nel buio della camionetta i quattro militi sedevano in due file laterali. Nonostante il debole plenilunio Buemi scorgeva solo la piccola brace rossatra dell’uomo che gli sedeva dinnanzi
Minchia buono questo tabacco americano- dichiarò spavaldamente LoCascio tra una boccata di fumo e un colpo di tosse dissimulato.
Buemi valutò che le sigarette che aveva provato si dovevano contare sulle dita di una mano tuttavia il ragazzo aveva accettato la paglia offertagli dall’Americano per darsi un contegno più virile. Forse pensava che Mussolini avrebbe apprezzato. Di certo l’Americano l’aveva fatto.
L’Americano già, che poi non era nemmeno tanto americano ma toscano. Però era nato a Nuova York e c’era vissuto abbastanza da diventare uomo presto.
Si diceva che avesse ricevuto la sua prima coltellata a tredici anni tra le banchine brumose del porto. Vero o meno erano particolari come quello a conferirgli un alone di leggenda per questo pugno di giovani soldati che vedevano nella divisa più una scappatoia alla miseria che la realizzazione di un ideale eroico.
Di certo si sapeva che era uno degli uomini di fiducia del Duce e che era stato mandato apposta da Milano per controllare l’operazione.
Si era presentato all’appuntamento insieme all’altro camerata che gli faceva da autista a bordo della Lancia Kappa che apriva ora la colonna dei due mezzi. Avevano tardato proprio perchè si era intestardito a noleggiare una Kappa e non la Lambda fresca di stabilimento che gli avevano
proposto. Aveva detto che prediligeva il modello vecchio e nessuno si era sentito di
contraddirlo.
"Camerata Dumini, otto omicidi" - si era presentato così con un sorriso ferino, aveva offerto le sue sigarette americane ai ragazzi ed aveva dato l’ordine di partire.
Buemi aveva declinato ed aveva preso posto sulla camionetta sulla scomoda panca.
Per fortuna il vano era aperto sul retro e non dava la sensazione sofocante di un carro bestiame. Ad aumentarla invece c’erano gli occhi bovini di Scimeca, il bianco della sclerotica si notava nel buio quanto la brace della sigaretta. Aveva provato due boccate e per poco non vomitava l’anima, adesso se ne stava seduto buono accanto a LoCascio, smunto e pallido come un cencio. E si cagava sotto.

Dice che l’Inglese si fotteva pure la figliastra - farfugliò alla fine il ragazzo, il più giovane del gruppo, per spezzare il silenzio.
Se ne dicevano tante sull’Inglese, non solo in paese ma anche nei paesi vicini. Fino in città, fino a Palermo e Messina.
Fino in continente visto che alla fine le voci sul suo comportamento avevano spinto il Duce a firmare di suo pugno un ordine di espulsione. Certo non se l’era sentita di farlo arrestare, eccentrico o meno era pur sempre un suddito di Sua Maestà la regina d’Inghilterra e Mussolini non ci teneva rischiare un incidente diplomatico.
Tuttavia l’aveva espulso dal territorio italiano per condotta immorale con buona pace delle amicizie potenti che poteva vantare in Italia ed in mezza europa.
In questa decisione più delle voci che circolavano in paese aveva avuto peso una feroce campagna denigratoria della stampa internazionale ma era curioso come fossero sempre gli stessi particolari pruriginosi a stuzzicare tanto la fantasia dei giornalisti quanto quella dei cafoni.
Le orge, l’incesto. Ed il diavolo, ovviamente
Minchia dice che è servo del demonio e che ballano nudi e fanno tutte cose…si fottono tutti maschi e femmine tutti insieme tutti nudi.. -proseguì con voce tremolante Scimeca.
Per me son tutte stronzate tagliò corto LoCascio accarezzando la Beretta 9mm. Glisenti che portava al fianco - e tu che dici ce la facciamo sentire la canna se troviamo a queste bottane inglesi? quest’ultima frase, accompagnata da gesti eloquenti era indirizzata a Pantaleo che sedeva di fronte a Scimeca.
Tanto era magro questo quanto era corpulento l’altro, con il capello rasato di fresco e le orecchie rosa che avevano qualcosa di porcino. Lo stesso valeva per gli occhi piccoli ed infossati nel faccione, occhietti azzuri spenti che tradivano un briciolo di discendenza normanna imbastardita quanto basta da dargli un’espressione permanentemente ebete.
Fu proprio con un risolino ebete che lui rispose alla battuta di LoCascio.
Pantaleo parlava poco, il più delle volte si limitava grugnire o a prodursi in sgradevoli risatine da mentecatto.

In realtà non si aspettavano di trovare lo stregone in persona, come la fantasia popolare l’aveva già dipinto, ma sapevano che molti dei suoi seguaci continuavano a frequentare la villa.
Si trattava di un entourage eterogeneo composto per buona parte di eccentrici, nobilastri, artistoidi ed altri ancora che si potevano a vario titolo ascrivere alla categoria perdigiorno depravati. Almeno stando a quanto si diceva avvenisse tra le pareti della villa che l’inglese aveva acquistato tre anni prima in contrada S.Barbara proprio sotto la Rocca del mito di Dafni per farne la sua Abbazia del Thelema.
Un’abbazia sui generis dove si era trasferito con una piccola corte di amanti ed addirittura dei bambini, forse suoi figli illegittimi, e dove presto avevano iniziato ad arrivare, come attratti da un strano magnete forestieri e personaggi misteriosi.
I Thelemiti, come si definivano loro, a prima vista potevano apparire come un ordine devozionale, impegnati spesso in esercizi spirituali di meditazione, canto e preghiera, tuttavia il loro aspetto era curioso, con i capelli rasati fatta eccezione per un unico ciuffo sempre ritto in testa. Ancora più curiose e più interesanti per la popolazione locale erano le donne della comunità, tutte rosse di capelli. Si diceva che l’Inglese fosse molto severo con loro e spesso le mandasse in punizione a passare ore sulla spiaggia, nude, magari legate alla Rocca o agli scogli come novelle Ifigenia.
Certe stramberie avevano fatto gridare allo scandalo nella piccola cittadina e le voci erano aumentate a dismisura quando uno dei giovanotti del paese aveva intrapreso uan relazione con una delle donne della comunità, una certa Ninette.
Presto alle dicerie sulle straniere svergognate se n’erano aggiunte di più oscure ed inquietanti, il ragazzo aveva riferito di rituali notturni, orge e sacrifici di animali.
In breve l’Abbazia aveva guadagnato una nomea sinistra e nessuno si azzardava a nominare apertamente l’Inglese senza segnarsi almeno.
La situazione era precipitata alcune settimane prima quando un giovanotto inglese giunto da poco alla villa era morto, a quanto diceva il referto medico a causa di un attacco di gastroenterite acuta.
Si trattava di un giovane dall’aria malaticcia che aveva subito mostrato di soffrire poco il clima e le scarse condizioni igieniche in cui viveva la comunità tuttavia la voce che era circolata e che aveva rischiato di fare insorgere i popolani era che fosse morto ingerendo il sangue di un gatto ucciso in qualche rituale diabolico.
Ma mentre gli abitanti del paese avevano chiesto l’intervento del vescovo e delle autorità la giovane moglie del defunto era tornata in patria ed aveva rilasciato ad alcuni giornali scandalistici interviste colme di particolari raccapriccianti che avevano ovviamente ricevuto subito eco internazionale.
Era stato in seguito a questo incidente che le attività dell’Abbazia erano state fatte controllare a distanza dalla polizia ed in breve era stato fatto notificare a mr.Crowley un decreto di espulsione.
Per qualche strano motivo Crowley aveva insistito a non lasciare il paese prima del primo Maggio ed era quella la data indicata sul suo foglio di via, probabilmente a quell’ora si era già andato ad imbarcare per Tunisi.
Tuttavia in paese avevano detto di aver visto dei fuochi nella notte precedente in corrispondenza della villa. Evidentemente i Thelemiti aveveano acceso dei grossi fuochi che si erano visti chiaramente anche dai paesi vicini.

La strada deserta era giunta a termine e davanti a loro si stagliava l’Abbazia. Era il Maggio odoroso ed un caldo profumo di zagara si alzava nell’aria accompagnato da un altro afrore più dolciastro e pungente. Era il Maggio odoroso ed aveva un leggero sentore di cadavere.

Il film si apre con una scena che è un gustoso omaggio alle produzioni Hammer, bianco e nero, inquadrature clichè citazioni di Frankenstein jr. che cita a sua volta etc.
Una folla inferocita aizzata dalle numerose paludi presenti nel vicinato si avvia con torce e forconi a stanare il professor Frankenstein che ha ormai terminato la sua creatura per conto di un misterioso committente, tale conte Dracula, interpetato per l’occasione da un sosia di Tonino Carotone senza baffi che per tutto il film ci infastidirà con una pessima imitazione del Gary Oldman più gigione e con un accento rumeno da macchietta.

Pregevoli le sequenze con i lampi che rivelano la natura bestiale del vampiro e le trasformazioni, il resto è pura maniera (ci scappa anche una citazione da Terminator).
In breve la creatura si anima, prende a pattoni Dracula si carica in spalletta il dottore e cerca rifugio in un improbabile mulino a vento di legno dove trova una fine ingloriosa grazie al fuoco appiccato dai villici.

Cambio scena, Parigi, un tipo che per non farsi riconoscere si concia secondo la più tipica iconografia del cacciatore di streghe e/o vampiri (cfr. Warhammer, MtG e Vampire Hunter per PSX per fare due nomi, anzi tre) si aggira all’ombra di una Tour Eiffel in costruzione e trova il cadavere di una mignotta con la gola squarciata e un mozzicone di sigaro. In lontananza una figura scimmiesca si arrampica sulla facciata di NotreDame.
Quasimodo? ma no… non avete visto La Leggenda degli uomini straordinEri? ecco lo sanno tutti che era stato mr.Hyde il brutale assassino della Rue Morgue a terrorizzare Pargi…
il nostro eroe si mette in caccia e si imbatte subito nello scimmiesco Hyde che con i favoriti, il corpo nerboruto e peloso, il ghigno ferale ed il sigaraccio in bocca ci ricorda un certo canadese dal brutto carattere.
Ma Hugh Jackman che di queste cose ne sa estrae due lame rotanti e SNIkt! ci spacca u culu…il mostro precipita dalla cattedrale non prima di aver fatto danni inestimabili al patrimonio artistico dell’umanità. Accorre una piccola folla intorno all’uomo precipitato a terra, si sente bisbigliare un “la polìs la polìs” ed ecco giungere le flic, sempre molto chic che osserva il nostro eroe stagliarsi sul tetto della cattedrale e lo ammonisce con un accento da barzelletta Maledetto Van Helsing non sfusgirai, i grisbì saranno miei parbleu.
Sullo sfondo VidocQ si allontana nell’ombra.

Scena successiva, come ormai è consuetudine (Vampires di Carpenter docet) l’eroe si reca in Vaticano dove segretamente è gestita e sponsorizzata la sua attività di cacciatore. Scambia due chiacchiere con un cardinale giusto perché non si dica che non ha spessore psicologico e che è un brutale assassino senza rimorsi e questo gli racconta una storia
improbabile
che gronda
del concetto di
“vai in
transilvania e spacca
dei gran culy”una storia improbabile che gronda del concetto di “vai in transilvania e spacca dei gran culy”.
VH allora si reca presso il dipartimento Q dove un frate (e non monaco attenzione, quindi dispensato dal bestemmiare etc) tale Robertino da Crema, interpretato da quel perdente che faceva Faramir in LOTR dopo un evidente malattia che lo ha prostrato nel fisico e nel morale, gli illustra le meraviglie delle sue ricerche tipo la balestra ripetizione e la nitroglicerina. VH saggiamente cerca di appropriarsi anche di un gatling ma il frate gli dice che per i vampiri ci vuole altro e lo riempie di uno stock di croci, collane d’aglio ed acqua santa che si riveleranno utili quanto la contraerea irachena. Inoltre gli intima di non toccare un suo congegno sperimentale, una granata a base di lava dell’Etna e sabbia del Gobi (sic!) che potrebbe generare un lampo di intensità pari a quello della luce solare. A cosa diavolo mai servirà un oggetto del genere? Noi che siamo smaliziati lo capiamo subito, i due si grattano un attimo la testa e lo mettono in borsa perché come in tutte le avventure che si rispettino se un oggetto idiota viene descritto per più di due secondi avrà sicuramente un suo utilizzo nella storia. Vh obbliga il monaco reticente a seguirlo in quest’impresa suicida e si mette in viaggio

A furia di voltare pagina mi si sono consumati i polpastrelli.
Meglio così questa volta non voglio lasciare tracce.

Well you
Are you in there?

I’m stuck outside you
Ooh ooh
 
We could use
One another
Another like you
Ooh ooh
 
You’ll be my
Passerby
I’m the only
One to pass through
 
Screws inside
Turned so tight
Turn it on you
I’ll hang it on you
Ooh ooh
 
Baby blue
Don’t go nowhere
I’m right beside you
Ooh ooh
 
And you
Go nowhere
I’m right beside you
Ooh ooh
 
You’ll be my
Passerby
I’m the only
One to pass through
 
Screws inside
Turned so tight
Turn it on you
I’ll hang it on you
 
Take it as low as you’ll go
Low as you’ll go
Low as you’ll go
Low as you’ll go
Foo Fighters- Low (One by One 2002)

A volte ricordo i sogni. Più raramente, questi sogni valgono la pena di essere raccontati

Ricordo di essere molto triste.
Ricordo di essere senza speranza.
Ricordo che qualcosa di irreparabile è sucesso nella mia vita, talmente irreparabile da farmi saltare dalla mia orbita, come un meteorite troppo grosso contro una luna troppo poco fantasiosa nel scegliersi i tragitti.

Ricordo i miei piani di viaggio. Ci pensavo molto quand’ero adolescente. Ho modificato il percorso cento volte, a seconda dei miei interessi. Solo cento però perché l’area è troppo grande: ragionavo per regioni, e non per luoghi.

A quindici anni pensavo che avrei preso la patente, un giorno. Il giorno dopo avrei salutato tutti e me ne sarei andato via. Nel senso ampio del termine.

Andare - Via.
E sarei Andato - Via.

Il tour prevedeva un compagno di viaggio, e un luogo di partenza: il capolinea di un bus extraurbano che si fermava dove aspettavo il mio per tornare a casa, Fumeri (il nome dice molto). Passati più di dieci anni ci trovo un simbolismo, che però allora non c’era. Era semplicemente la prima tappa, la più vicina e la più facile.
L’ultima tappa, un po’ più in là di Fumeri, era la Cina.

Ricordo che il sogno che ho fatto ha saltato tutta la parte di viaggio che ho aggiunto da adulto. La parte che vorrei fare assolutamente attraverso l’Afghanistan, nonostante e sopratutto dopo la guerra e le guerre (anche perché la guerra ormai fa parte del tessuto sociale della regione) non c’è. Non c’è la parte sul Tibet, che da ragazzo mi aveva ipnotizzato. Non c’è mai stata la parte riguardante come passare il Medio Oriente, se passare dalla Turchia, dall’Iran, dal Caucaso, non so, e non me ne sono mai interessato. Passavo su quella parte di cartina 1:1.000.000 con il dito come se quelle migliaia di kilometri fossero un incidente di percorso.

In realtà il sogno in sé è indescrivibile.
Ricordo questa felicità incontenibile. Ricordo di essere a cavallo, ricordo le colline verdi, e il deserto giallo, ricordo la polvere lontana, le tempeste di sabbia, le tende la notte, la notte buia, quella vera, quella densa,che ti avvolge, quella notte totale puntellata di stelle che in quella notte così notte diventano dee e fari e punte di spilli di speranza, perché quella notte mette paura, e ne ha messa pure a me.

Però poi è arrivata l’alba, e mi sono svegliato contento.

(immagini prese da www.mongolia.it. Le altre foto sono ugualmente fighe.)

Sei stata una buona finestra.

Whisper your name in an empty room
Whisper your name in an empty room
You brush past my skin
You brush past my skin
As soft as fur
As soft as fur
Taking hold
Taking hold
I taste your scent
I taste your scent
Distant noises
Distant noises
Other voices
Other voices
Pounding in my broken head
Pounding in my broken head
Commit the sin
Commit the sin
Commit yourself
Commit yourself
And all the other voices said
And all the other voices said
Change your mind
Change your mind
You’re always wrong
You’re always wrong
Always wrong
Always wrong

Come around at christmas
Come around at christmas
I really have to see you
I really have to see you
Smile at me slyly
Smile at me slyly
Another festive compromise
Another festive compromise
But I live with desertion
But i live with desertion
And eight million people
And eight million people
Distant noises
Distant noises
Of other voices
Of other voices
Pulsing in my swinging arms
Pulsing in my swinging arms
Caress the sound
Caress the sound
So many dead
So many dead
And all the other voices sing
And all the other voices sing
Change your mind
Change your mind
You’re always wrong
You’re always wrong

The Cure - Other Voices (Faith-1983)