Quando l’aveva visto uscire si era mescolato agli altri e gli si era avvicinato senza esitazione.
“È tutto ciò che vuoi?” gli aveva chiesto. Aveva annuito. Aveva mentito.
L’autografo era solo una prova. Doveva dimostrare a se’ stesso che sarebbe andato fino in fondo, non come un mese prima quando se l’era fatta sotto all’ultimo minuto ed aveva preso un aereo per tornare a casa. Aveva trascorso quasi sei ore aspettando il suo ritorno, nascosto nell’ombra.
Vide la limousine accostare ad un centinaio di metri dall’ingresso, seguì con lo sguardo i suoi passi mentre si avvicinava al portone, contandoli mentalmente come un mantra, era di nuovo sul sedile posteriore. Come un bravo soldatino meccanico assunse la posizione Weaver ed esplose cinque colpi in rapida successione. Cinque proiettili a punta cava si staccarono dalla sua .38 special come frutti troppo maturi poi furono solo cacofonia ed immagini sfocate. Il concierge che si affrettava a coprire l’uomo a terra con la sua giacca gallonata, un bozzolo sul marciapiede mentre da sotto si andava espandendo inesorabilmente la chiazza umida e scura, un uomo che gli correva incontro togliendogli l’arma, l’urlo di una donna.
Sedette sul marciapiede ed attese in silenzio. Adesso tutti avrebbero saputo.

Instant Karma’s gonna get you,
Gonna knock you right on the head,
You better get yourself together,
Pretty soon you’re gonna be dead

La voce che gli parlava nell’auricolare aveva a display la sua condizione fisica come rilevata dai sensori della tuta, la poteva verificare anche lui sul prompt del visore che gli copriva l’occhio sinistro. Come da protocollo non rispose, si limitò a chiamare a raccolta le forze ed estendere per quanto possibile gomiti e ginocchia bloccandosi in sospensione a metà del condotto come un grosso ragno febbricitante.
Non poteva permettersi una crisi, non ora. Non poteva neanche permettersi di fare sorgere troppi sospetti sulla sua condizione psicofisica, avrebbero potuto ordinargli delle analisi. Mentre regolava la respirazione fece scivolare da sotto la lingua una compressa di diazepam e la schiacciò tra i denti. Era il suo asso nella manica, almeno per il momento. Ne deglutì i resti spigolosi rimpiangendo la mancanza di una sorsata di tres generationes per accompagnarla.
Focalizzò la sua concentrazione sulla tensione muscolare necessaria a mantenere la posizione. Lentamente i brividi che gli scuotevano le membra iniziarono a recedere in ondate sempre più deboli e distanziate nel tempo. Alcuni interminabili secondi dopo vide le pulsazioni iniziare a scendere e l’indice dell’HUD degradare dal rosso al verde.
"Bravo così va meglio. Che cazzo stai facendo, Yoga? Muovi il culo forza, il dipartimento non paga ad ore!".

Deboli voci arrivavano dalla grata posta un paio di metri davanti a lui. Strisciò lentamente in avanti guadagnando centimetri, poi muovendosi come al rallentatore estrasse il cavo ottico ed iniziò a snodarlo. Ogni minimo rumore avrebbe potuto insospettire il sequestratore.
Il cavo ottico era una guaina snodabile di lamelle plastiche a densità variabile contenente della fibra ottica alla cui estremità era fissata una microcamera di precisione. La particolare disposizione delle lamelle consentiva al cavo di di curvare come un serpente mantenendo tuttavia una certa rigidità strutturale. Agendo sui controlli H- fece strisciare il cavo lungo il condotto fino ad incastrarsi tra le feritoie della grata d’aerazione.
Al tap-in del cavo nel suo CRS iniziò a visualizzare l’interno del Music Megastore, file di scaffali colme di Cd in sovrapprezzo inframmezzate da torri d’ascolto.
Nell’angolo più lontano, seduti per terra stavano gli ostaggi, li contò rapidamente. Dovevano essere sette, ne mancava uno. Fece girare la telecamera di 120° cercando di coprire in una panoramica tutta l’area.
"Bravo Spielberg ti candideremo all’Oscar, adesso però zoomami su quel grosso figlio di puttana."- Ed eccolo li il nostro uomo – Doveva essere alto circa un metro e novanta, spalle larghe. Aumentò l’ingrandimento sul volto, grossi baffoni spioventi non dovrebbero essercene troppi nel database con questa faccia, se é schedato lo becchiamo- portava un giaccone verde militare che doveva essergli servito a nascondere il fucile a pompa con cui teneva sotto tiro il gruppetto di ostaggi. Stava appoggiato al bancone esattamente a metà strada tra le porte a vetri, un punto cieco per i tiratori appostati all’esterno. H- si domandò quanto ci fosse di studiato nella sua scelta di posizione.
Lo vide gettare occhiate nervose alla sua sinistra e finalmente capì cosa stava accadendo, ecco la cassiera mancante all’appello spuntare da una porta al limite del suo campo visivo. L’uomo le fece cenno con la canna del fucile di portarsi rapidamente insieme agli altri, evidentemente le aveva concesso di andare al bagno.
Un figlio di puttana gentiluomo a quanto pare.

Sillabe incomprensibili si arrampicavano lungo le circonvoluzioni della sua mente in bizzarre spirali, se anche qualche indizio di questo tumulto interiore raggiungeva la superficie si perdeva nelle profondità torbide dei suoi occhi spenti come bocche vulcaniche sul fondo di laghi di caldera, solo un occasionale movimento delle labbra tradiva il suo rapimento nell’ascolto di un distante salmodiare.
Buemi lo teneva sotto controllo da qualche minuto, il suo sguardo andava dai resti del fantoccio bruciato al corpulento commilitone domandandosi cosa si celasse dietro quel vuoto che li accomunava.
Aveva pensato che uscendo all’aperto quel senso di fastidio che percepiva si sarebbe placato invece paradossalmente sotto quel cielo stellato si sentiva ancora più vulnerabile, in balia di un orrore siderale che si specchiava nelle orbite carbonizzate del simulacro di paglia che aveva di fronte.
Nessuno dei cinque uomini sembrava essersi accorto che da tempo gli insetti avevano smesso di frinire, su tutta la scena dominava un silenzio irreale.
Improvvisamente Pantaleo fu percorso da un tremore che partendo dal petto si diffuse rapidamente a tutte le membra, dalla sua gola inziò a risalire un gorgoglio che sembrava provenire dalle viscere ed aveva qualcosa di ominoso. Tutto il gruppo fu finalmente cosciente che qualcosa non andava nel grosso bestione rasato.
Lo Cascio accennò un passo in avanti verso di lui – Che minchia iè? – si fermò immediatamente mentre Pantaleo alzava il braccio con la pistola ed armava il cane, il sorriso ebete stampato in volto. Per un istante vide un lampo di intelligenza malevola balenare sul fondo di quegli occhi porcini. Fu l’ultima cosa che vide.
Lo sparo squarciò il silenzio rimbombando per la vallata. Scimeca si porto la mano all’orecchio con una smorfia di dolore, il colpo gli era sibilato accanto. Una poltiglia mista di materia cerebrale, schegge ossee e quello che era stato l’occhio di Lo Cascio gli era finita sul volto, il ragazzo tuttavia era troppo stordito o terrorizzato per accorgersene. La testa del camerata colpito era esplosa come un melone maturo schizzando in avanti all’uscita del proiettile. Buemi ebbe la fugace impressione di scorgere una porzione di cielo nell’orbita devastata prima che il militare si abbattesse al suolo con un tonfo ovattato. Non aveva ancora avuto l’istinto di estrarre la pistola quando vide l’Americano sparare a bruciapelo dall’anca. Il secondo colpo della notte si andò a piantare nella spalla di Pantaleo affondando come in un sacco di patate ed ottenendo grossomodo lo stesso risultato.
Buemi ripensò a quella volta da caruso al guado di Fonte Gelata, i ragazzi facevano a gara a chi resisteva più a lungo sott’acqua. Ricordava di avere avuto paura, il cuore gli batteva forte nelle orecchie mentre la pressione sembrava schiacciarlo, nonostante il senso di pericolo non riusciva a muoversi velocemente quanto avrebbe voluto, le membra erano così pesanti, intorpidite e il tempo trascorso sembrava infinito.
Ora aveva la stessa percezione dilatata e differita. Questa volta ad accoglierlo all’uscita dall’acqua non ci sarebbero state risa di scherno dei compagni. Estrasse la Beretta e la puntò verso Pantaleo, il braccio quasi rigido, l’occhio destro socchiuso per mirare. Era solo la terza volta che sparava, i proiettili costavano e non c’era molto tempo o denaro da investire in addestramento. Fece fuoco ed il rinculo si trasmise dal polso alla clavicola come una scossa mentre il colpo mancava abbondantemente il bersaglio.
Scoprendo la dentatura in un ghigno idiota Pantaleo si apprestava di nuovo a fare fuoco nella sua direzione.

I see a hollow man, gun in hand, gun in hand, it points my way

non so se mi spiego, accenditore di entusiasmi sopiti

Sappiamo che hai dai 25 ai 35 anni e vivi entro 10Km da Milano;
hai uno sguardo vivido, che tradisce la tua profonda intelligenza; possiedi un grande senso dell’umorismo; sai entrare facilmente in sintonia con le persone e l’ambiente che ti circonda; hai imparato che il sorriso e un po’ di umiltà sono l’unica chiave che apre tutte le porte, le stesse contro cui hai picchiato il naso, quando ti sei presentato con la presunzione di chi conosce tutte le risposte.

Hai un innato gusto per l’estetica in tutto cio che fai, usando sapientemente i colori e le forme, in un tripudio di armonia, per trasmettere sensazioni ed emozioni.

Ami leggere, spaziando dai fumetti a Socrate, passando da Camilleri e Asimov; non sai resistere senza scrivere, rendendo omaggio alla punteggiatura, osannando la grammatica ed esplorando la semantica; quando sei da MC Donalds, la tovaglietta di carta diventa la tua tela, sulla quale prendono vita i tuoi pensieri più profondi.

Non hai orari e non ami timbrare cartellini, perchè la tua mente è sempre attiva, come la tua voglia di esplorare i tuoi limiti, per superarli; alimentanti continuamente la tua curiosità, attraverso la quale imparare ogni giorno cose nuove, attingendo in religioso silenzio le formule magiche degli stregoni.

Amiamo la comunicazione, che è parte del nostro DNA; offriamo uno spazio al fuoco sacro della tua passione, abilità, determinazione e sagacia.

Se la descrizione ti veste correttamente allora, solo allora, inoltraci il tuo CV, con FOTO allegata.

Requisiti minimi:

- Aver letto bene il profilo indicato
- Eccellente conoscenza della suite – Office, Photoshop, Xpress, Indesign.
- Superlativa padronanza della lingua inglese.
- Automunito/a

e tutto questo badate bene per un contratto a progetto tra i 6000 ed i 18000 euro lordi l’anno.
grazie signori, mi avete fatto ridere di gusto.
accenditori di buonumore, su rieducational channel.
a proposito di annunci, avete presente quelle rubriche tipo “persi di vista” ? le ho sempre considerate una cagata mostruosa, cose tipo “ti vedo tutti i giorni sulla metro col giubbino W***ich ma non mi caghi mai. sappi che t’amo”. ottima strategia. e ancora “eri ieri in divisa dei CC in piazza duomo, il mazzo di fiori che avevo in realtà era per te ma non avevo il coraggio di dartelo col tuo collega presente”. hai fatto bene, secondo me sparava.
comunque, questo è il miglior annuncio di sempre

*diciamo solo che ieri ero così depresso che ho deciso di gratificarmi andando al cinema a vedere iron man, peccato che andare da solo mi scazza ed alla fine ero così disperato che ho persino invitato una bella figa al cinema piuttosto che andarci da solo. comunque non preoccupatevi, mi ha rimbalzato peggio di una mattonella verde di trailblazer

Si potrebbe dire che il mio rapporto con il cinema (in senso lato includendo anche la tv) è diventato prepotentemente masturbatorio e no, non per i contenuti anche se in effetti in qualche caso potrebbe sembrare. Tutto è cominciato quando ho installato virtual dub per fare un capture visto che da windows media player è impossibile. Da quel momento ho incominciato a rivedere i film una seconda volta in vd, guardando le scene che mi interessavano frame by frame per estrapolare quelli desiderati. Tentazione quantomai pericolosa per un control freak.
Step back, immediatamente dopo la fine del liceo ho iniziato a pensare che ero grato al mio professore di inglese per avermi dotato di strumenti che mi portano sempre ad interpretare i segni di un testo, una sorta di coltello analitico che è difatto un’arma a doppio taglio dato che al piacere di sezionare mentalmente l’opera per valutarne la costruzione e gli scopi corrisponde spesso la perdita del gusto della fruizione spontanea del testo stesso. Si tratta di un frame of mind di cui non riesco a liberarmi facilemente se non con una buona dose di sforzo intellettivo (a parte il fatto che fissarsi con l’analisi dei dettagli perdendo di vista l’insieme è un po’ il trademark degli ossessivi-compulsivi ed indicatore di una personalità troppo cerebrale (cosa che purtroppo non aiuta a scopare).

Adesso per motvi prettamente lavorativi mi trovo ad applicare questo frame of mind anche al cinema e questo nonostante sia un autodidatta purtroppo privo di una formazione teorica adeguata sulla grammatica del linguaggio visivo (ma mi sto facendo consigliare una bibliografia) ed ignaro delle più basilari conoscenze di fotografia (però ho finalmente comprato il manuale di Hedgecoe, grazie Sara).
Insomma sto passando un’irragionevole quantità di tempo a rivedere il film della sera precedente guardandomi le sequenze avanti ed indietro, manualmente frame dopo frame, ricostruire inquadrature e movimenti di camera, fare ipotesi di montaggio interrogandomi sulle scelte. Come dicevo è un tool pericolosamente invitante per un control freak, pensare di poter riavvolgere la realtà, sconvolgerne l’ordine cronologico, svincolare causa ed effetto e perdersi nelle miriadi di sterili ed ipotetici what if. Per non dire del perfezionismo di un ossessivo compulsivo perennemente distratto dai dettagli, sarà meglio questa o quella still? quale è più carica di significato?

Domenica scorsa mi sono visto Secretary, mi ha fatto riflettere molto. C’è un punto della vicenda in cui è palese che lei sta cercando di provocare una reazione, lui è di fronte ad un dubbio, restare nell’inazione amletica o giocarsi il tutto per tutto, una di quelle mosse a rischio denuncia. Alla fine agisce. Vorrei la realtà fosse così semplice. O magari un’altra testa anzi nessuna.

(n.d.r.)aggiornamento: la serie, opportunamente ribattezzata Ritorno ad Oz e con un vistoso spostamento verso del ruolo titolare alla Deschanel è apparsa anche sulla tv generalista

*a meno che non siate stati sottoposti al processo per diventare monarch slave. se vi attivate durante la visione e siete uno sex slave tipo beta il mio numero è noto.

300

graphic-novel

Ok forse ho peccato di entusiasmo, in ogni caso 300 resta un’ora e
47
minuti di
puro eye-candy testosteronicoun’ora e 47 minuti di puro eye-candy testosteronico.

Zack Snyder regista videoclipparo alla sua seconda prova sul grande schermo dopo il riuscito remake del classico di George Romero Dawn of the Dead si cimenta nella trasposizione da un fumetto cavalcando uno dei trend più caldi di Hollywood e punta direttamente ad uno dei titoli più ambiziosi trattandosi di un capolavoro che trascende i confini del genere.

Non mi dilungo molto sull’opera, limitandomi a lamentare come al grosso successo dell’uscita cinematografica non abbia corrisposto una riedizione in paperback come avvenuto ad esempio con V for Vendetta.
Possiamo dire che in un certo senso l’uscita di questo film chiude un cerchio visto che la passione, o forse si potrebbe parlare di ossessione, milleriana per la storia della battaglia delle Termopili nasce dalla visione di un film, L’eroe di Sparta (The 300 Spartans) e si riflette in una delle storie di Sin city, The big fat kill (Sin City, Book 3) in cui la gola delle Termopili diventa un vicolo cieco dove il numero dei gangster gioca a loro sfavore portandoli a venire massacrati da uno sparuto gruppo di “eroi”. Ma la vicenda dei 300 di Sparta è troppo grande per non venire raccontata a dovere e Miller lo fa a modo suo, rivisitandola, spettacolarizzandola, attualizzandola con il suo linguaggio che non può e non deve essere quello di Erodoto. Nascono così i cinque volumi di 300. Miller gioca con la luce, con le inquadrature, si cita addosso. Più di un fumetto è uno storyboard bello e pronto in attesa di un regista sufficientemente visionario e coraggioso da portarlo sul grande schermo. Arriviamo così ai giorni nostri, con il budget adeguato e gli effetti speciali necessari, parafrasando il celebre telfilm: “abbiamo la tecnologia, possiamo ricostruirlo”.

La pellicola può vantare una color correction minuziosa che ricalca egregiamente il lavoro di coloritura effettuato da Lynn Varley nel corrispettivo cartaceo restituendo una fotografia, se di fotografia è lecito parlare trattandosi di un film realizzato quasi interamente in bluescreen, lavata in una luce nei toni del bronzo. Sono gli stessi colori, quelli del bronzo, della terra e del sangue che la Varley ha utilizzato nel suo capolavoro di colorista. Nelle immagini c’è una forte predominanza di chiaroscuro espressivo a sottolineare la fisicità ferina dei protagonisti. C’è un abuso di slow motion ma con metodo: senza deludere le aspettative del pubblico le sequenze di combattimento si allineano agli standard post-matrix ma in luogo dell’inflazionato bullet-time viene utilizzato uno slow-motion ad alta frequenza di fotogrammi che dilata il tempo dell’azione amplificando elementi come lo scorrere del sangue dalle ferite.
L’effetto è volutamente irreale trattandosi di una riproduzione quasi frame by frame del fumetto o forse sarebbe più corretto dire iper-reale nel senso di una realtà aumentata, ingigantita e deformata dal genio creativo di Miller che sposta pertanto l’opera fuori dai confini del genere storico ponendola in un contesto di historical fantasy. In questo senso sono assolutamente fuori luogo le critiche di inaccuratezza storica rivolte al film, ci sono ovviamente delle licenze ma per fare un paragone il campo di gioco è lo stesso di Alexander l’anime trasmesso qualche anno fa da MTV più che il film di Oliver Stone.

Trasfigurata nell’epica di Delios, un narratore che ci viene detto “sa come rendere interessante un racconto”, la storia si popola di personaggi che trascendono l’umano: colossi deformi, olifanti, efori che sono gusci avvizziti privi di umanità alimentati solo dalla loro bramosia, l’elite combattente di re Serse, i diecimila Immortali comandati da Idarne rappresentati come guerrieri senza volto celati da grottesche maschere d’argento. Lo stesso Serse interpretato da un’irriconoscibile Rodrigo Santoro è una sorte di gigante, un vero e proprio uomo dio. I tratti distintivi dei personaggi sono estremizzati, resi archetipali come è consono alla narrazione epica che si colloca in una prospettiva astorica ed universale, valga come esempio il personaggio di Efialte, il traditore che è convenientemente un freak sfuggito al suo destino di venire gettato dalla rupe di Sparta* a dimostrazione vivente delle conseguenze nefaste dell’abbandono dell’ideale di vita spartana.
In quest’ottica sono assolutamente pretestuose anche le polemiche relative alla strumentalizzazione politica della trama che risente certamente delle semplificazioni operata da Miller nella trasposizione del fatto storico, 300 tuttavia non narra tanto di uno scontro di culture quanto del valore di pochi che osarono battersi contro molti e dell’anelito alla libertà come diritto ultimo e inalienabile. Poco importa che storicamente Sparta sia stata la meno ricca di istanze libertarie tra le poleis greche.
Certamente la cultura spartana viene presentata in maniera schematica, d’altro canto non si tratta di un documentario o di una ricostruzione con pretese filologiche ma di un’opera di fiction che ha il suo punto di forza nella resa spettacolare ed il suo punto debole nel plot e nei dialoghi (sì prima scherzavo). È questo il limite di Miller che è il più “cinematografico” dei grandi autori del fumetto moderno a differenza ad esempio di Moore che è decisamente più “romanzesco” nel linguaggio sia per quanto riguarda la densità del testo delle didascalie sia per lo studio e la cura dei dialoghi. Tutte considerazioni, comunque, che vengono spazzate via dalla potenza retorica di un THIS IS SPARTA!

*che, lo ricordo a beneficio dei visitatori che ci raggiungono con questa chiave di ricerca era il monte Taigeto (Ταυγετος) e non la rupe Tarpea che si trovava invece a Roma

La prima cosa che mi è venuta in mente è la recensione di un disco dei Ratt che lessi molti anni fa su Metal Hammer: "è come
un
bel piatto
di carne al
sangue servito
con sopra dei
cubetti di zucchero""è come un bel piatto di carne al sangue servito con sopra dei cubetti di zucchero". Incidentalmente quel disco faceva cagare.

Ora, pur essendo incline ad abbinamenti culinari improbabili devo ammettere che la metafora è calzante e ben si addice a questo che le note di produzione definivano il terzo capitolo di un franchise che ha incassato oltre un miliardo e mezzo di dollari in tutto il mondo. Purtroppo quello che funziona egregiamente per il fast-food non funziona altrettanto bene quando si tratta di cinema. Facendo la tara all’hype intorno alla pellicola, dimenticando per un istante il budget faraonico e gli effetti speciali di primissima qualità e mettendo da parte l’approccio da fan al personaggio quello che resta è un film modesto che mostra la corda, privo di grossi spunti creativi e di momenti di vero coinvolgimento cinematografico, puntellato ed è la nota peggiore, da siparietti comici eccessivi e spesso fuori luogo. Non so se dipenda dal maggiore coinvolgimento di Raimi nella stesura della sceneggiatura rispetto ai due capitoli precedenti ma il cambio di registro è palese e fastidioso, un esempio su tutti la scena del ristorante con Bruce Campbell che evidentemente ha un contratto con Raimi per fare un cameo in ogni film. La gag del maître oltre ad essere poco divertente toglie ogni pathos a quello che dovrebbe essere uno dei nodi drammatici della vicenda per quanto concerne la relazione tra Peter e MJ. Verosimilmente se qualcosa si è rotto nel giocattolo Spiderman è nell’equilibrio tra azione, drama e commedia. Ingredienti miscelati in proporzioni perfette nel primo episodio facendone il miglior film di supereroi per il grande pubblico e qui invece completamente sbilanciati.

Il secondo capitolo mi aveva fatto storcere il naso per la sproporzione tra azione e soap-opera e mi aspettavo si trattasse di un passaggio interlocutorio per legare i due capi della trilogia così come "L’impero colpisce ancora" era un film di minor respiro rispetto a "Guerre Stellari", tuttavia mentre il secondo episodio della trilogia di Lucas aveva i suoi momenti memorabili Spider-Man 2 era invece un melenso triangolo sentimentale intervallato da qualche sana sequenza di mazzate acrobatiche. Purtroppo questo terzo episodio riprende le fila della vicenda stemperandola ulteriormente nei toni della commedia rosa

Il peggior difetto della sceneggiatura è che cerca di spremere in 139 minuti un paio di centinaia di numeri del fumetto infilandoci dentro troppe sottotrame nessuna sviluppata in maniera coerente. La storia sovraffollata di personaggi è come un motore troppo complesso che si mette in moto, si ferma, tossisce, riparte ma non entra mai veramente a regime.
Per certi versi sembra soffrire della sindrome da moltiplicazione dei film di Batman pre-Nolan, qui ci sono tre villain e nessuno viene sfruttato al massimo.
Sandman, eccellente nella resa in CGI soprattutto la sequenza della trasformazione iniziale, forse l’unica davvero memorabile, offre lo spunto per le migliori scene di combattimento ma resta un personaggio bidimensionale quanto a resa psicologica, una sorta di Boris Karloff mostro incompreso anchè perché la storia non ci da modo di comprenderlo.
Venom, piatto forte del film, è solo un’effetto banalotto di animazione, diventa notevole solo quando si impossessa di Eddie Brock ma a quel punto sono già trascorse due ore di film e resta poco per gustarselo, quanto agli effetti tragicomici del simbiote alieno su Peter Parker dirò in seguito. Goblin poi è il personaggio più debole, comodamente messo fuori combattimento da un’amnesia per buona parte del film salvo tornare come vertice del triangolo con MJ e Peter, fare la figura del malamente prima, della vittima poi e riscattarsi quindi nel finale con una buona dose di buonismo complice la trovata del maggiordomo deus ex-machina, tipica scorciatoia da sceneggiatore in crisi, Lost insegna.

Quanto al nostro amichevole uomo ragno di quartiere troppo spesso è sostituito dalla sua gommosa controparte in CGI e questo è male. Ricordo ancora quando da piccolo mi portarono al cinema a vedere il film di Spiderman con Nicholas Hammond, in fondo era solo un bietolone vestito con una tutina di spandex ridicola ma era la fottuta magia di vedere l’eroe dei fumetti in carne ed ossa a fare la differenza. Ai miei occhi di bambino era una cosa incredibile e quella magia è in fondo quello che cerco ogni volta che vado a vedere un film di supereroi. Voglio vedere quanto può sembrare reale. Per questo non mi è piaciuto l’Hulk di Ang Lee, se voglio vedere un pupazzo gommoso mi guardo un cartone animato. Inoltre siccome ci sono fondamentalmente una serie limitata di variazioni possibili sulle pose plastiche mentre ci si dondola da una ragnatela la brillante idea di questo sequel è stata di rigirare le scene tra i grattacieli praticamente uguali ai precedenti film ma a velocità accelerata il risultato è che il primo combattimento contro Goblin è così frenetico e confuso che non si riesce a vedere cosa sta succedendo.

Parassiti. Piccoli, disgustosi insetti striscianti eccoli uscire al tramonto in cerca della loro briciola di sopravvivenza.
La via sottostante si andava popolando del consueto teatrino di pusher, disperati, prostitute e ruffiani. Tutti quanti di volta in volta predatori e prede gli uni degli altri, alternativamente vittime e carnefici. Da questa altezza erano solamente minuscole figure che popolavano il riflesso delle sue lenti polarizzate, piccole blatte affogate negli ultimi bagliori di un sole morente contro un livido cielo chimico.

Guardare il proprio piccolo mondo dall’alto può essere una rivelazione, Charlotte era al tempo stesso esilarata ed inebriata dal cambio di prospettiva. Aveva trascorso molto, troppo tempo osservando, ascoltando, ora era tempo di agire. Le bastò pensarlo per ritrovarsi in piedi ed in azione, al confronto la sua vita passata era un ricordo ovattato, come se avesse sempre vissuto sott’acqua, le percezioni imperfette, i movimenti goffi e faticosi. Ora Charlotte scivolava da un tetto all’altro senza nemmeno far scappare i piccioni. Improvvisamente tutto le appariva nitido, affilato, denso di propietà sensorie che le facevano formicolare la nuca e la lingua. Non si era mai sentita così viva. Eccitata. Letale.

Il Viscido era lì, venti metri e trentotto centimetri sotto di lei. Non aveva bisogno di ascoltare, il copione era risaputo e logoro. Il bambino continuava a guardare il tombino vicino ai suoi piedi muovendo ogni tanto la testa per esprimere un assenso svogliato. Charlotte si domandò se anche lui avesse visto la lunga coda grigiorosa scivolare come risucchiata dentro la grata appena pochi secondi prima o se si stesse limitando a guardare la cosa meno disgustosa nei pressi. Ad un certo punto l’uomo fece cenno al ragazzo di seguirlo ed insieme scomparvero nel portone.

Immersa nelle tenebre come sempre Miriam sentì i passi familiari lungo la scala, tenendo mentalmente il tempo fino alla variazione a metà dove i gradini di ardesia consunta costringevano al cambio di passo e riconobbe anche gli altri passi ed il respiro più pesante.
Si strinse nelle spalle e si avvicinò alla finestra dove il sole che filtrava era solo una leggera pressione di calore sulle sue palpebre cieche.
Tesoro sei tu? – sì, mamma.
A volte basta non fare domande per non sentire bugie

Charlotte si era domandata spesso se la donna non fosse vittima della sindrome di Tourette. Quando stava sull’uscio in attesa del prossimo cliente o mentre giaceva con lo sguardo al soffitto e la mente vagabonda la sentiva chiamare dalla finestra il figlio sceso a giocare nel vicolo.
Tesoro dove seiii? amooree della mamma vieni a casa- c’era sempre una nota stonata in quel richiamo eccessivamente sdolcinato poi d’improvviso la follia esplodeva in un cambio di voce – vieni qui piccolo bastardo! dove cazzo ti sei nascosto? maledetttooo! – poi ancora come se nulla fosse, fattasi di nuovo melliflua – tesorooo vieni a casa. Quando faceva così le faceva venire i brividi.
Il bambino lo compativa, era praticamente impossibile che potesse crescere equilibrato, la donna invece restava un mistero. Doveva avere superato i trentacinque anni, shinguru madaa, gli occhi martoriati da una qualche malattia deformante, Miriam apparteneva a quella considerevole percentuale di popolazione destinata a restare per sempre un numero su una lista d’attesa dell’assistenza sanitaria sociale che non avrebbe scalato mai. In mancanza di alternative viveva di un modesto sussidio di invalidità. Charlotte la vedeva uscire raramente, di solito per fare la spesa, tenuta per mano da quel figlio dallo sguardo perennemente impaurito. C’era qualcosa di canino nella sua devozione e come certi cani usi a prendere troppe botte aveva l’aria di desiderare la fuga qualora gli venisse allentato il guinzaglio salvo tornare poi mestamente ogni volta dal padrone. Le sue fughe si limitavano a scorribande nel quartiere con i pochi ragazzi della sua età e terminavano di solito la sera con urla dalla finestra e lividi neroblu il giorno successivo. Crescendo tuttavia sembrava avere allargato il giro delle sue frequentazioni, l’aveva anche visto fare il bulletto con qualche ragazzino più piccolo e poi era arrivato lui, il Viscido, ed aveva iniziato a ronzargli intorno. Lei aveva capito subito cosa stava succedendo ma non era riuscita a trovare il coraggio di intervenire. Era sempre stata incapace di reagire alla vita, paralizzata dalla propria inadeguatezza.
Quella tuttavia era un’altra Charlotte, un milione di anni fa. Ora era cambiata, il suo era uno stato sociopsicotico di beatitudine. Non aveva più freni, sentiva di poter fare qualsiasi cosa. Soprattutto, non aveva più paura.

In un unico movimento fluido passò dal tetto alla finestra del pianerottolo scivolando dentro con le ombre del crepuscolo. Come loro non faceva rumore. Come loro era ineluttabile.
Trovò la donna in piedi accanto alla finestra nel declinare del tardo meriggio e rimase alcuni istanti ad osservarla in silenzio. Valutando. Giudicando. La sua colpa, si disse, la cecità dell’anima. Le avrebbe impartito una lezione severa ma compassionevole. Il Viscido invece era una faccenda completamente diversa.
Percepiscimi, ora! – pensò – e ti mostrerò la paura in una manciata di polvere
Miriam fu improvvisamente cosciente di un’altra presenza nella stanza, un moto di terrore irrazionale le salì dal profondo delle viscere come un’ondata di marea. Violata nella sua sicurezza si sentiva nuda e vulnerabile nella sua cecità.
Chi c’è?- la sua voce si fece incrinata – C’è qualcuno qui? Charlotte la sfiorò appena passandole accanto manifestandosi. Miriam rimase pietrificata, il viso congelato in una smorfia che le rendeva difficile parlare. Chi…chi sei? Il tocco di Charlotte sulla sua spalla era leggero come fili di ragno.
Morte.- le sussurrò – Ma non per te. Non ora.
Miriam si contrasse ranicchiandosi annichilita contro il muro in posizione fetale senza riuscire a parlare, i suoi occhi spalancati sulla tenebra erano dischi d’ossidiana che riflettevano l’abisso.

isn’t it ironic?