...niente per caso...

In Croce

noreply@blogger.com (Peppe) — Thu, 05 Nov 2009 19:35:00 +0000

Mi fa un po' paura quel signore che sul Manifesto di stamattina ha scritto in una lettera che il Crocefisso è un simbolo dell'Italia, paragonandolo agli spaghetti e al mandolino e sostenendo di preferire gli ultimi due perchè più allegri e giocosi.
E' un tempo difficile, il nostro.
Il tempo di un mondo globalizzato, che abbatte i tempi degli spostamenti e le comunicazioni, che può accedere ovunque, sempre, da ovunque, se ci sono a disposizione un computer ed una adsl, ma che si allontana forse da uno dei valori più importanti del nostro essere: l'identità.
Io credo molto nel rispetto dell'identità. Nella costruzione e maturità della mia, così come nel rispetto di quella altrui. Qualunque sia, quella altrui.
Ed è complesso riconoscersi in questo tempo, perché sembra che il gioco sia quello di appiattire qualsiasi valore, in occidente, chiamando con il falso nome di libertà quella che in realtà è una profondissima perdita dei valori essenziali. Io credo che la religione sia una parte integrante della vita dell'uomo; di più, credo che la vita sia un dono che trova la sua origine direttamente in qualcosa di divino, di sacro, anche se lontanissimo nel tempo.
E non mi spaventa chi crede in un Dio differente dal mio, ma chi crede negli spaghetti e nel mandolino, un po' sì.
Credo anche che le religioni, da un punto di vista squisitamente culturale e sociologico, siano una risorsa immensa di pensieri profondi, visioni del mondo, chiavi di lettura, filosofie della vita: non una roba da sfigatelli un po' bigotti.
Il Crocefisso, per un non credente, rappresenta una figura storica un bel po' rivoluzionaria, che ha sfidato un tribunale romano accettando di morire perchè sosteneva d'essere figlio di Dio e ha predicato sulle strade della Palestina valori importanti.
Il Crocefisso, per un credente, è l'immagine e il simbolo dell'Amore di Dio per gli uomini. Un uomo direttamente, il figlio di Dio. Dei Vangeli, come dei testi sacri delle altre religioni del mondo, ciascuno ne fa l'uso che crede migliore. Un cristiano, del racconto delle prediche sulle strade della Palestina, dei miracoli, delle prediche, dovrebbe farne un esempio da seguire con più coerenza e impegno possibile nella sua vita.
Io credo che il Crocefisso rappresenti un simbolo intoccabile della nostra cultura e della nostra storia. Oltrechè, come detto, un simbolo religioso di infinito valore e identità per chi crede.
E trovo stupido, ingenuo, e molto, molto codardo, cercare di annebbiare duemila anni di storia e di valori universali perchè un gruppetto di politici che dovrebbero essere quelli che garantiscono, in un modo o nell'altro, un'identità (culturale e sociale, prima di tutto) all'Occidente, non solo non crede, ma cerca di eliminarne i simboli.
Personalmente, dico che la cosa mi dispiace profondamente perchè la giudico ignoranza, tanto non curare la propria identità quanto non rispettare quella degli altri.
Ma non mi fa credere di meno.
E a chi dice che il Crocefisso è uno dei tanti simboletti italiani, un po' come gli spaghetti e il mandolino, dico che credo profondamente in una vita dopo la morte e che il Paradiso è la risposta che mi sono dato alle tante ingiustizie e disparità che l'uomo crea su questa Terra.
Se poi è una grande fregatura, almeno l'ho vissuta con un po' più di serenità e di risposte, questa vita.
Allora, creda pure negli spaghetti e nel mandolino, se è convinto di avere ragione. E magari guardi pure il Grande Fratello e come vangelo legga i libri di Bruno Vespa.
Ognuno, in fondo, trova le risposte là dove le cerca.

I FIUMI

noreply@blogger.com (Peppe) — Thu, 15 Oct 2009 20:44:00 +0000

"Quello che hanno scoperto con scientifica sicurezza a forza di studiare i fiumi, tutti i fiumi, hanno scoperto che non sono matti, è la loro natura di fiumi che li obbliga a quel girovagare continuo, e perfino esatto, tanto che tutti, dico tutti, alla fine, navigano per una strada tre volte più lunga del necessario, anzi, per essere esatti, tre volte virgola quattordici, giuro.
Il famoso pi greco, non ci volevo credere, in effetti, ma pare che sia proprio così, devi prendere la loro distanza dal mare, moltiplicarla per pi greco e hai la lunghezza della strada che effettivamente fanno, il che, ho pensato, è una gran figata, perché c’è una regola per loro.
Vuoi che non ci sia per noi, voglio dire, il meno che ti puoi aspettare è che anche per noi sia più o meno lo stesso. E che tutto questo sbandare da una parte e dall’altra, come se fossimo matti, o peggio smarriti, in realtà è il nostro modo di andare diritti, modo scientificamente esatto, e per così dire già preordinato, benché indubbiamente simile a una sequenza disordinata di errori, o ripensamenti, ma solo in apparenza. Perché in realtà è semplicemente il nostro modo di andare dove dobbiamo andare, il modo che è specificatamente nostro, la nostra natura, per così dire,
Quella storia dei fiumi, sì, è una storia che se ci pensi è rassicurante, io la trovo molto rassicurante, che ci sia una regola oggettiva dietro a tutte le nostre stupidate, è una cosa rassicurante, tanto che ho deciso di crederci.
Ma dovessi anche andare ogni volta a guardare un fiume, ogni volta, per ricordarmelo, io sempre penserò che è giusto così, e che fai bene ad andare, per quanto solo a dirlo mi venga da spaccarti la testa, ma voglio che tu vada, e sono felice che tu vada.
Sei un fiume forte, non ti perderai…

da "City"

11/09. Remember. Forever.

noreply@blogger.com (Peppe) — Fri, 11 Sep 2009 12:24:00 +0000

"Il terrorismo è e sarà sempre una manifestazione di disumana ferocia, che,

proprio perché tale, non potrà mai risolvere i conflitti tra esseri umani.

La sopraffazione, la violenza armata, la guerra sono scelte

che seminano e generano solo odio e morte.

Soltanto la ragione e l’amore sono mezzi validi per superare e risolvere le contese

tra le persone e i popoli"

(Giovanni Paolo II)

IL CERCHIO PERFETTO

noreply@blogger.com (Peppe) — Tue, 01 Sep 2009 20:28:00 +0000

"E' strano come la vita, a volte, disegni sulle sue strade curve strane, apparentemente tortuose, che si rivelano alla fine essere cerchi perfetti.

Quando il pulmino si fermò davanti al liceo don Bosco di Ngozi, nord del Burundi, nei primi giorni d'agosto del 2007, scendeva un animatore che aveva sognato e desiderato di andare in Africa e che c'era arrivato dove e come mai avrebbe potuto immaginare.
La vita, lo aveva accontentato.
Mi venne incontro un bambino di tre anni, forse quattro, incuriosito dal colore della pelle o chissà, magari solo da una visita un po' inusuale per quel cortile, non troppo abituato forse a ricevere ospiti di altre nazioni.
Si chiama Bertrand, ed è stato il primo bambino che ho incontrato laggiù, il primo a cui ho teso la mano, il primo che ha appoggiato la sua sulla mia, il primo che ho guardato negli occhi senza sapere bene cosa dirgli.
Un sorriso, che riassumeva l'essere lì, il volere essere lì, e questo primo incontro così dolce.

Un sorriso di quelli naturali, che vengono e basta perché alla fine nonostante le mille imperfezioni siamo stati fatti proprio bene, capaci di un linguaggio fatto di gesti che non ha bisogno di essere imparato a scuola e che corre oltre le parole. I gesti parlano di noi, parlano agli altri per noi come e forse in taluni casi anche di più, delle parole.
Ed un ragazzo burundese, due passi più in là di Bertrand.
Pete, diventato prima un amico e poi il primo animatore.
Così.

Poi il progetto è decollato, ha funzionato, quell'animatore è diventato per la gente muzungu -uomo bianco - e poi, più semplicemente, Joseph, l'animatore che ama camminare senza jeep tra la gente dell'Africa e che ha i bambini sempre attorno. Che ha girato con i compagni di viaggio e di vita le città del Burundi, incontrando migliaia di persone che un po' alla volta gli hanno svuotato l'anima di qualsiasi polvere di occidentalità che ricopre i colori accesi del nostro essere e l'hanno riempita con l'essenzialità che svela quali sono le cose davvero importanti.

Tante notti passate a dormire in posti che se non fossero curve strane della vita e parti di un cerchio perfetto, probabilmente non avrebbero senso. Tante cose imparate dall'Africa, tanto ancora da imparare.
Tanti incontri e tanti viaggi, soprattutto, ed ogni incontro una storia, di questo viaggio "al contrario", dal nord al sud dall'Occidente all'Africa, dall'Italia al Burundi.

Ah, già, il cerchio perfetto. Alla fine di agosto del 2009, un pulmino si è fermato per prendere e portare all'aereoporto della capitale un gruppo di animatori in partenza per l'italia.
Il progetto lì a Ngozi è finito. Missione compiuta.
Adesso i bambini sono qualche migliaio, gli animatori un centinaio e i bambini stanno imparando ad essere un po' più bambini ed a giocare insieme e gli animatori a prendersi cura dei loro piccoli.
Pete, il primo animatore, guardandomi nel salutarmi, mi ha semplicemente abbracciato e mi ha detto “tornerai, un giorno?”. Ho guardato in alto, probabilmente, sta lì la risposta che ancora non so.

Poi, a sorpresa ed inaspettatamente come le cose più belle, quando ormai stavamo per partire, arriva dal sentierino un bambino di cinque, forse sei anni, con il solito sorriso acceso e la solita andatura cadenzata e lenta.
Bertrand.
Non so dire di preciso che cosa abbia pensato in quel momento. Forse che la vita in fondo ha una storia ed un progetto segnato fin dal primo giorno, e che le strade ci mettono davanti persone che fanno dei gesti da leggere, da elaborare, per capire che Dio, forse, ci parla così.
Che la vita, in fondo, è in fin dei conti un continuo cercare di camminare due passi più in là dei sorrisi che incontriamo, per inseguire e ritrovare i nostri cerchi perfetti.

So che mi sono allontanato, inginocchiato per terra ed ho allargato le braccia in un gesto di naturale accoglienza e di confidenza creata nel tempo.
Ed è lì che Bertrand ha sorriso, ed accelerando i passi poi ha corso fino a saltarmi in braccio. Adesso che un po' so la lingua kirundi, non potevo più accontentarmi solo di regalargli un sorriso.
Gli ho detto di salutarmi la sua mamma e di continuare a venire a giocare con gli altri bambini.
Mi ha sorriso, e ha fatto sì con la testa.
Poi, abbiamo cantato un pezzettino della canzoncina che abbiamo imparato l'anno scorso.
“Devo andare, Bertrand” - ed ho allungato la mano.
Ed ha appoggiato la mano sulla mia. Come tre anni prima.
Esattamente, come tre anni prima.
Su quelle due mani, sono passati questi tre anni di storia.

Gli altri mi aspettavano già sul pulmino.
Salito sul pulmino, Raymond mi ha detto: "Joseph, dove sei andato?”
“A chiudere un cerchio, Raymond”

MALINCONIA DOLCE

noreply@blogger.com (Peppe) — Sat, 22 Aug 2009 18:51:00 +0000

Mi piace chiamarla malinconia dolce.
Quello strano senso di fine che c'è quando sei consapevole di essere alla conclusione di un passaggio di vita particolarmente bello. L'equilibrio fragile tra il voler restare e il dover tornare, come un elastico che ti lancia lontanissimo a vedere e poi ti riprende per raccontare quando ancora volevi essere lanciato. Malinconia dolce, appunto.
Non è tristezza: triste è chi lascia qualcosa di bello e ritrova qualcosa che non vorrebbe vedere. Non è tristezza, lasciare l'Africa per tornare a Torino. E' un momentaneamente lasciare un posto che sai essere casa per tornare in un altro che casa lo è da quando sei nato. E' un momentaneamente lasciare persone che ti hanno segnato l'anima per ritrovare persone che l'anima la abitano da quando sei nato. Non può rendere tristi, questo.
Non è nemmeno soltanto mal d'Africa. Quello, viene a chi incontra solo il film bello dell'Africa, le savane, la foresta equatoriale, le sculture, quel vivere primitivo che affascina chi viene dalle città dei grattacieli, i bambini che sorridono.

Vivere tra la gente, con la gente, è infinitamente di più.
Trattare i bambini da bambini, regalandogli spazi e tempi per sentirsi piccoli, incontrare e formare animatori che un giorno faranno crescere questi semi lanciati nella terra, vedere con i propri occhi e toccare con le proprie mani il terzo mondo nel suo fascino ma soprattutto nella sua grande ingiustizia, riflettere sulle contraddizioni di un mondo che vive su un equilibrio sbilanciato a nord, questo non è solo mal d'Africa.

La prima volta l'Africa ti affascina e ti cattura il cuore.
La seconda volta ti obbliga in qualche modo ad andare a riprenderlo, scoprendo che forse non lo riprenderai più.
La terza volta, non lo so ancora, ma credo sia qualcosa di importante.
Ci sarà tempo per raccontare, per capire, per tradurre.

Anche questo, credo in fondo sia solo un arrivederci più lungo.
Malinconia dolce.

STRANO SCRIVERE DA QUI...

noreply@blogger.com (Peppe) — Fri, 31 Jul 2009 21:21:00 +0000

In realtà mi sembra davvero strano scrivere da qui.
Mi trovo quasi al centro del mondo, a Bujumbura, nel cuore del cuore dell'Africa, il Burundi.
In attesa di partire per il nord del paese domani, dove seguiremo il progetto, passiamo la prima notte nella capitale, semplicemente perchè l'orario di arrivo dell'aereo non ci permetteva di poter partire subito.
Ho acceso il computer, solamente perché qui i generatori smettono di funzionare alle dieci meno un quarto, e così andando a dormire nella stanza senza luce, l'unico modo che mi è venuto in mente per illuminare un po' la stanza è stato accendere il computer portatile.
Sorpresa, misto a stupore, quando sullo schermo mi è comparsa la pagina di internet con una connessione senza fili. Strano, forse assurdo, vedere ed immaginare dalla finestra di questa stanza le capanne del villaggio che dorme, illuminate solo da qualche fioca luce di candela, e sul davanzale della finestra il mio computer con internet.
Domani si parte dove la rete senza fili non potrà essere una sorpresa perchè non c'è, quindi credo che questa, seppur così inaspettata, sia l'ultima volta che riesco a scrivere direttamente da qui.
Forse l'ultima sera, prima di partire, quando dormirò di nuovo qui.
Da domani sarà Africa, gente, bambini, progetti. Ed ancora voglia di crescere, di sognare, di crederci, di fare, di imparare. Soprattutto l'ultima.
Mi sembra di non essere mai andato via, quasi come se il filo dei ricordi che mi lega a questi posti si sia semplicemente riannodato.
Va così, che siamo fatti per soffrire quando ci mancano le cose che abitano l'anima, ma la sofferenza legata alle cose che ci mancano, si accompagna sempre, proprio perchè siamo fatti così, alla capacità unica di non dimenticare.
Con un sorriso.
Peppe

TROPPO PICCOLO, PER ESSERE INVISIBILE.

noreply@blogger.com (Peppe) — Tue, 28 Jul 2009 19:11:00 +0000

Ancora due giorni in Italia. Poi sarà Africa.
Mi sembra siano trascorsi solo pochissimi giorni dall'anno scorso. E invece, è passato un altro anno di vita. Passato di corsa tra le cose indispensabili, la famiglia, gli affetti, l'amore, l'amicizia, il lavoro, i sogni che accompagnano ogni storia; tra le cose superflue, la televisione, il calcio, il sabato sera.
Tra le parentesi di sorrisi e quelle cariche di lacrime, tra le discese e le salite, tra i momenti di serenità e i momenti carichi di malinconia.
Esattamente come ogni vita che circonda la mia.
Momenti speciali, momenti più tristi, e vita quotidiana.

Due giorni, per capire un'altra volta che le cose indispensabili se lo sono davvero e ci appartengono fino nell'anima sono capaci di oltrepassare qualsiasi distanza. Per capire che la nostra vita è fatta di cose superflue, che non partiranno mai con te per davvero.
Per lavorare tre settimane per quello in cui credo: un mondo più giusto.
Con il realismo di sempre, che non mi fa sentire una persona speciale o diversa dagli altri ma che mi ricorda forte ogni mattina che dopo che sei stato lì non puoi più, forse mai più, fare finta di niente e catalogare i tuoi giorni come un semplice passaggio.

Per condividere le poche cose che sono capace di fare, per stare con i bambini, seguire il progetto della scuola e delle cisterne, incontrare la gente; per lo spettacolo di magia e i palloncini che mi lasciano sempre impressi nel cuore gli occhioni sbarrati, per iscrivere a scuola i bambini e dirgli, dopo gli occhioni sbarrati, che ogni cosa che vogliono imparare a fare, ha bisogno di studio.

Non parto solo. Nessun viaggio, in fondo, può essere fatto completamente da soli.
Verrà il gruppo con cui ho l'onore di condividere questo pezzetto di strada. Con qualcuno anche più di un pezzetto, e sarà comunque bello camminare quelle strade insieme.
Verranno, anche se non fisicamente, gli animatori degli anni scorsi, e don Claudio. Qualcuno di loro è da altre parti nel mondo, qualcuno studia, qualcuno mi accompagna e poi verrà a prendermi e comunque sarà un po' come se fosse lì.
Ci sarà Henry, con cui abbiamo iniziato questo progetto un po' folle e che andrà nei prossimi anni a portarlo avanti.
Ci saranno i tanti che fanno il tifo, che ci credono, che si fidano di noi. Che ci hanno regalato maglie, matite, penne, offerte. Niente di tutto questo andrà sprecato, è una promessa.
E ci saranno, perché no, anche gli scettici, quelli che interpretano l'andare in Africa come un'abitudine e che non condividono o non capiscono questa scelta. Incontrare i poveri, non sarà né potrà essere mai, un'abitudine o un'aggiunta al curriculum. Mai.
Così.

Credo sia l'ultima volta che scriverò sul blog per un po' di tempo, poi ci saranno le foto, questa volta di una scuola finita e di una cisterna piena d'acqua. I bambini ci aspettano e noi aspettiamo loro: sono davvero troppo piccoli, per essere invisibili.
E il nostro poco tempo ritagliato che riusciamo a dare loro, è una piccolissima gocciolina nell'oceano dei diritti, talmente piccola che quasi non si vede. Ma esiste, ed io sono sicuro che in qualche modo servirà a far crescere qualche germoglio che forse non vedremo noi direttamente o non sapremo mai. Ma che non sarà più invisibile. Che comunque sarà piccolo, ma troppo piccolo, per essere invisibile.

Con un sorriso di buona estate a tutti,
Peppe

noreply@blogger.com (Peppe) — Sat, 25 Jul 2009 10:52:00 +0000

"La nostra meta non è mai un luogo, ma un nuovo modo di vedere le cose".

Prima di partire per l'Africa, prometto che scrivo ancora una pagina...

Quindici anni dopo

noreply@blogger.com (Peppe) — Thu, 09 Jul 2009 18:33:00 +0000

Ci sono cose che capitano come nei film.
Sono andato via da Torino già mentre finivo la quinta elementare. Dicono fossi allegro da piccolo (come adesso, del resto), così stavo proprio bene con gli altri bambini e le altre bambine della mia classe.
Così, l'ultimo giorno di scuola è stato anche l'ultimo giorno che ci siamo visti.

Poi la vita, come un orologio a pile infinite, va avanti, per ciascuno.

Quindici anni dopo, viene l'idea di riunire la classe, e così tra internet e vicinanze siamo riusciti a trovarci.
E' strano uscire la sera a 27 anni, con un po' di batticuore. Mi capita solo quando scendo dalla scaletta dell'aereo e davanti c'è l'Africa. Altrimenti, si esce sereni, allegri, tranquilli, contenti, stanchi, sorridenti.. ma mai, con il batticuore.

E' stato bello rivedervi 15 anni dopo, ognuno con le sue storie da raccontare. Impari qualcosa in più, sulla vita, quindici anni dopo. Che qualcuno va in discesa e corre, qualcuno si arrangia come può, qualcun altro cammina in salita da un po'. Qualcuno si è spostato, ha una famiglia, qualcun altro lo farà presto, altri forse non lo faranno mai.

Bello, avrò altre persone da portare nel cuore, che ricordavo bimbi e li ho ritrovati con la barba, che ricordavo con la Barbie e che adesso ha una famiglia. Bello tutto questo, bello davvero.

Chissà tra quindici anni.

c'e' tempo...

noreply@blogger.com (Peppe) — Wed, 17 Jun 2009 20:53:00 +0000

Dicono che c'è un tempo per seminare
e uno che hai voglia ad aspettare
un tempo sognato che viene di notte
e un altro di giorno teso
come un lino a sventolare.

C'è un tempo negato e uno segreto
un tempo distante che è roba degli altri
un momento che era meglio partire
e quella volta che noi due era meglio parlarci.

C'è un tempo perfetto per fare silenzio
guardare il passaggio del sole d'estate
e saper raccontare ai nostri bambini quando
è l'ora muta delle fate.

C'è un giorno che ci siamo perduti
come smarrire un anello in un prato
e c'era tutto un programma futuro
che non abbiamo avverato.

È tempo che sfugge, niente paura
che prima o poi ci riprende
perché c'è tempo, c'è tempo c'è tempo, c'è tempo
per questo mare infinito di gente.

Dio, è proprio tanto che piove
e da un anno non torno
da mezz'ora sono qui arruffato
dentro una sala d'aspetto
di un tram che non viene
non essere gelosa di me
della mia vita
non essere gelosa di me
non essere mai gelosa di me.

C'è un tempo d'aspetto come dicevo
qualcosa di buono che verrà
un attimo fotografato, dipinto, segnato
e quello dopo perduto via
senza nemmeno voler sapere come sarebbe stata
la sua fotografia.

C'è un tempo bellissimo tutto sudato
una stagione ribelle
l'istante in cui scocca l'unica freccia
che arriva alla volta celeste
e trafigge le stelle
è un giorno che tutta la gente
si tende la mano
è il medesimo istante per tutti
che sarà benedetto, io credo
da molto lontano
è il tempo che è finalmente
o quando ci si capisce
un tempo in cui mi vedrai
accanto a te nuovamente
mano alla mano
che buffi saremo
se non ci avranno nemmeno
avvisato.

Dicono che c'è un tempo per seminare
e uno più lungo per aspettare
io dico che c'era un tempo sognato
che bisognava sognare.

Ivano Fossati

DOMANI

noreply@blogger.com (Peppe) — Sat, 09 May 2009 09:14:00 +0000

Ma domani, domani, domani lo so...
lo so che si passa il confine...
e di nuovo la vita sembra fatta per te
e comincia,
domani.

LA NOSTRA CASA

noreply@blogger.com (Peppe) — Tue, 07 Apr 2009 21:01:00 +0000

Ci sono giornate, che non nascono come tutte le altre. Ci sono giorni che dal televideo, dal telegiornale del mattino, capisci che è successo qualcosa di più grande. Di più grande come più grande di ogni uomo e di ogni casa in cemento armato è la terra che decide di spostarsi. Ci sono storie, dentro un terremoto. Le storie di chi l'ultima cosa che ha visto è stato il muro della propria casa cadergli addosso, di quella casa dove sono finiti i giorni di lavoro, di quella casa che nella mente di ognuno è il rifugio dal casino del mondo. Le storie di chi si è salvato ma ha perso mamma, papà, fratelli, sorelle, bambini. Le storie di chi si è salvato e basta, e bastava che abitasse nella casa accanto, o al piano di sopra o di sotto, che forse non ce l'avrebbe fatta. Le storie di chi una casa ce l'aveva, fino alle tre della notte scorsa. Le storie personali, che i rimbalzi mediatici diffondono al mondo senza il filtro di nessun commento. Di quella bimba di pochi mesi che si è salvata perché la mamma le ha fatto da scudo, o di quella nonna che ha resistito un giorno e mezzo facendo l'uncinetto per far passare il tempo o ancora del bambino che è tornato in casa per prendersi il pupazzo e ha trovato un sopravvissuto. E poi, l'Italia che si è svegliata scossa da tutto questo. Perché finché senti la gente che chiede aiuto e si dispera in un altra lingua, come spesso purtroppo capita nei servizi dalla Palestina, da Israele, dall'Africa e da chissà quanti altri posti del mondo, finchè lo senti nella loro lingua, provi compassione e qualche momento di tristezza. Ma quando la gente che chiede aiuto lo dice nella tua lingua, lo dice in italiano, è diverso, è infinitamente diverso, perchè lo sta dicendo così come lo diresti tu, e la compassione si trasforma in un dovere di coscienza per aiutare, per fare qualcosa. E' lì, che capiamo l'inutilità di non fare niente, d non poter fare niente, quando qualcuno ha bisogno di aiuto. Nella disperazione della tragedia, sono orgoglioso di essere italiano quando mi accorgo che la gente normale rinuncia a qualcosa immediatamente per mandare un offerta, quando i medici, gli infermieri, i volontari lasciano le loro cose e partono per aiutare, quando bastano un appello dell'Avis e dodici ore perchè le donazioni di sangue siano sufficienti. Sono orgoglioso quando abbiamo la percezione che la nostra casa esca dal nostro quartiere, dalla nostra città, dall nostra regione. Quando sentiamo l'Italia, come la nostra casa. Succede quando capita qualcosa che interroga le nostre vite nel profondo, ogni volta che succede qualcosa per cui in un modo o nell'altro ci rendiamo conto che potremmo esserci stati noi, dall'altra parte. Coraggio.

...E crescendo impari...

noreply@blogger.com (Peppe) — Fri, 06 Mar 2009 00:14:00 +0000

E crescendo impari che la felicità non e' quella delle grandi cose.
Non e' quella che si insegue a vent'anni, quando, come gladiatori si combatte il mondo per uscirne vittoriosi...
La felicità non e' quella che affanosamente si insegue credendo che l'amore sia tutto o niente,...
non e' quella delle emozioni forti che fanno il "botto" e che esplodono fuori con tuoni spettacolari...,
la felicità non e' quella di grattacieli da scalare, di sfide da vincere mettendosi continuamente alla prova.
Crescendo impari che la felicità e' fatta di cose piccole ma preziose....
...e impari che il profumo del caffe' al mattino e' un piccolo rituale di felicità, che bastano le note di una canzone, le sensazioni di un libro dai colori che scaldano il cuore, che bastano gli aromi di una cucina, la poesia dei pittori della felicità, che basta il muso del tuo gatto o del tuo cane per sentire una felicità lieve.
E impari che la felicità e' fatta di emozioni in punta di piedi, di piccole esplosioni che in sordina allargano il cuore, che le stelle ti possono commuovere e il sole far brillare gli occhi,
e impari che un campo di girasoli sa illuminarti il volto, che il profumo della primavera ti sveglia dall'inverno, e che sederti a leggere all'ombra di un albero rilassa e libera i pensieri.

E impari che l'amore e' fatto di sensazioni delicate, di piccole scintille allo stomaco, di presenze vicine anche se lontane, e impari che il tempo si dilata e che quei 5 minuti sono preziosi e lunghi più di tante ore,
e impari che basta chiudere gli occhi, accendere i sensi, sfornellare in cucina, leggere una poesia, scrivere su un libro o guardare una foto per annullare il tempo e le distanze ed essere con chi ami.

E impari che sentire una voce al telefono, ricevere un messaggio inaspettato, sono piccolo attimi felici.
E impari ad avere, nel cassetto e nel cuore, sogni piccoli ma preziosi.

E impari che tenere in braccio un bimbo e' una deliziosa felicità.
E impari che i regali più grandi sono quelli che parlano delle persone che ami...
E impari che c'e' felicità anche in quella urgenza di scrivere su un foglio i tuoi pensieri, che c'e' qualcosa di amaramente felice anche nella malinconia.

E impari che nonostante le tue difese,
nonostante il tuo volere o il tuo destino,
in ogni gabbiano che vola c'e' nel cuore un piccolo-grande
Jonathan Livingston.
E impari quanto sia bella e grandiosa la semplicità.

(Grazie Eg!)

TROVA IL TEMPO

noreply@blogger.com (Peppe) — Mon, 02 Mar 2009 19:45:00 +0000

Trova il tempo di pensare
Trova il tempo di pregare
Trova il tempo di ridere
È la fonte del potere
È il più grande potere sulla Terra
È la musica dell'anima.

Trova il tempo per giocare
Trova il tempo per amare ed essere amato
Trova il tempo di dare
È il segreto dell'eterna giovinezza
È il privilegio dato da Dio
La giornata è troppo corta per essere egoisti.

Trova il tempo di leggere
Trova il tempo di essere amico
Trova il tempo di lavorare
E' la fonte della saggezza
E' la strada della felicità
E' il prezzo del successo.

Trova il tempo di fare la carità
E' la chiave del Paradiso.

(Iscrizione trovata sul muro
della Casa dei Bambini di Calcutta.)

VENTISETTE

noreply@blogger.com (Peppe) — Wed, 18 Feb 2009 22:24:00 +0000

Ventisette, con oggi.
Ventisette anni e se mi guardo indietro, rifarei tutto da capo.
Accadono tante cose, in ventisette anni; ci sono molte storie da raccontare, momenti che avrei voluto potessero durare infinità di tempo; tanti giorni di quotidianità serena, a cercare di crescere e di diventare grande. Alcune salite, storie in un modo o nell'altro da non ripetere più. Ma che insegnano.
Ci sono angoli di mondo dove ho imparato prima di tutto a scoprire me stesso. Ci sono compagni di viaggio, che hanno camminato con me. Alcuni hanno preso altri mari. Altri, probabilmente, resteranno in questo mare forse per sempre.
Ventisette anni.
Guardo indietro, e rifarei tutto, forse alcune cose meglio, ma rifarei tutto.
Guardo indietro, e vedo l'attesa di diventare grande, la preghiera di poter avere accanto per molto ancora chi cammina con me e chi mi ha visto crescere, la speranza, di ripetermi ogni anno, ogni 19 febbraio, che rifarei ogni giorno tutto da capo.
Con un sorriso,
Peppe

San Valentino

noreply@blogger.com (Peppe) — Sat, 14 Feb 2009 10:57:00 +0000

Dal fioraio, stamattina.

"Buongiorno, vorrei una rosa rossa..."
"15€"
"?!...!?"
"..."
"No, scusi, dicevo una sola, non il mazzo..."
"Eh, 15€!"
"Non le sembra un po' troppo?!"
"E' San Valentino... se la vuole, è così..."
"E mica a San Valentino ci va più acqua per farle crescere!?"
"..."
"..."
"La vuole allora? Posso farle 13 €, al massimo..."
"No grazie, guardi, volevo comprarne un mazzo ma faccio prima ad aprire un vivaio..."
"..."
"..."
"Arrivederci"
"Arrivederci, vado a comprare il terreno..."

Ho come l'idea che non posso più entrare lì... :-)

Ho trovato una leggenda carina, su San Valentino.
Fermo restando che è piuttosto idiota spendere 15 euro per una rosa o pensare che si possa voler bene alla propria metà un giorno più che un altro...

"Un giorno San Valentino sentì passare, al di là del suo giardino, due giovani fidanzati che stavano litigando. Decise di andare loro incontro con in mano una magnifica rosa. Regalò la rosa ai due fidanzati e li pregò di riconciliarsi stringendo insieme il gambo della rosa, facendo attenzione a non pungersi e pregando affinché il Signore mantenesse vivo in eterno il loro amore.
Qualche tempo dopo la giovane coppia tornò da lui per invocare la benedizione del loro matrimonio.
La storia si diffuse e gli abitanti iniziarono ad andare in pellegrinaggio dal vescovo di Terni il 14 di ogni mese.
Il 14 di ogni mese diventò così il giorno dedicato alle benedizioni, ma la data è stata ristretta al solo mese di febbraio perché in quel giorno del 273 San Valentino morì..."

LA VITA

noreply@blogger.com (Peppe) — Mon, 09 Feb 2009 21:39:00 +0000

In mezzo ai troppi che urlano e ai pochissimi che pensano e rispettano in questi giorni, mi piacerebbe sapere cosa avrebbe detto stasera, Madre Teresa.

La vita è un'opportunità, coglila.

La vita è bellezza, ammirala.

La vita è beatitudine, assaporala.

La vita è un sogno, fanne una realtà.

La vita è una sfida, affrontala.

La vita è un dovere, compilo.

La vita è un gioco, giocalo.

La vita è preziosa, abbine cura.

La vita è una ricchezza, conservala.

La vita è amore, godine.

La vita è un mistero, scoprilo.

La vita è promessa, adempila.

La vita è tristezza, superala.

La vita è un inno, cantalo.

La vita è una lotta, accettala.

La vita è un'avventura, rischiala.

La vita è felicità, meritala.

La vita è la vita, difendila.

- Madre Teresa di Calcutta -

IMPRONTE

noreply@blogger.com (Peppe) — Sat, 31 Jan 2009 14:09:00 +0000

Oh, un post vecchio stile, di quelli scritti con calma.
Per raccontare di un viaggio che è iniziato, che è continuato, che finisce.
O che forse in realtà non finirà mai davvero.
Per raccontare di amici e compagni di viaggio, vecchi e nuovi e chissà.

Ieri ho chiesto a Chiara, un'amica ed una compagna dei primi viaggi, oltre che una bravissima disegnatrice, se potevamo provare a disegnare un logo per le magliette da portare agli animatori in Africa, il prossimo anno. Ne è nato questo: lasciamo tutti la stessa impronta.

Mi ricordo che quando ero piccolino, d'estate andavo qualche settimana al mare e siccome mio fratello (che era ancora più piccolo) soffriva d'asma, allora al mattino presto, spesso eravamo sulla spiaggia. Ora, sulla spiaggia, tra la sabbia asciutta e il mare, c'è quel pezzettino dove arrivano le onde, che non è mare, ma non appartiene nemmeno alla spiaggia. Che non è coperto d'acqua, ma che non si asciuga mai del tutto. Correvo lì più veloce che potessi, contando le impronte che riuscivo a lasciare prima che arrivasse l'onda... credo che i pescatori che guardavano questo cosetto che correva e si fermava, correva e si fermava, correva e si fermava, pensavano fossi io, e non mio fratello, quello che si doveva curare...

Mi sono ricordato di questa cosa, prima di ieri, anche la scorsa estate, quando ero in Africa.
Niente mare, ma terreno polveroso sì. Accompagnavo i bambini che rimanevano per ultimi fino al villaggio, facendo tre o quattrocento metri di strada, non di più.
Al ritorno, da solo, mi facevano sempre riflettere le impronte che lasciavano le mie scarpe nella polvere rossa, con attorno le piccole impronte di tanti piedini, simili probabilmente a quelle piccole che contavo sulla spiaggia una ventina di anni fa.

Lasciamo tutti la stessa impronta, è vero. Io, vent'anni dopo, lascio quella di una scarpa, e sogno che un giorno, chi camminerà su quei tre o quattrocento metri di terra rossa, possa lasciare la sua, ma circondata da impronte di piccole scarpe.

SARA'...

noreply@blogger.com (Peppe) — Thu, 29 Jan 2009 21:47:00 +0000

Sarà, ma dopo aver sentito parlare Marco Travaglio questa sera degli sbarchi a Lampedusa, penso seriamente che Flavia Vento avrebbe detto cose più intelligenti...

Di per sè non lo amo moltissimo, non tanto per le idee politiche, quanto piuttosto perchè è uno di quei giornalisti che non usa la comunicazione, la manipola. Senza dubbio, è capace a scrivere e a parlare. Proprio per questo, spreco due righe per dire che non mi piace.

Non mi piacciono le persone onniscenti, prima di tutto. Gli opinionisti che hanno verità, argomentazioni, numeri, prove, sentenze su ogni cosa che accade intorno a noi. Semplicemente perchè chi finge di sapere molto su tutto quello che succede, in realtà sa poco, di ogni cosa...

Non mi piacciono le persone che criticano e argomentano con numeri, parole ben scritte, citazioni di leggi, sicurezza, ma che non propongono mai soluzioni rispetto a ciò che contestano.

Non mi piacciono, infine, le persone che credono d'essere sempre e comunque in campagna elettorale.

Tutto questo, soprattutto quando si parla di esseri umani.

Trovo scorretto parlare per cinque minuti degli sbarchi a Lampedusa e usare molto spesso le parole "governo", "politica", "Berlusconi", "Prodi", "problema"... senza mai usare la parola "persona", "essere umano", "soluzione"...

Senza voler cadere in un moralismo altrettanto inutile, bisogna però tener conto che ci sono delle persone su quei motoscafi, oltre ai delinquenti che commerciano con la vita degli altri. Bisogna tener conto che se ci diciamo europei, ci sono dei problemi e delle questioni che vanno affrontate come continente. Bisogna tener conto che si deve adottare una linea politicamente condivisa per una volta senza l'idea di fondo di una ragione o di un'opposizione che si schierano ancor prima di sapere di cosa si sta discutendo. Proprio perchè si sta parlando sulla vita di povera gente.

Mi piacerebbe abitare in un Paese che sia evoluto anche nel pensiero. Che sia accogliente in modo ragionevole e razionale, che non significa aprire le porte ma neppure prendere i fucili. In un Paese dove la classe politica (ed anche i giornalisti) prima di accusarsi preventivamente provino a cercarla, una soluzione comune e condivisa.

Sarà senz'altro come dice Travaglio, che pensa sempre di dettare verità assolute, ma se ci fosse un partito qualsiasi, a destra a sinistra o al centro (ammesso che esistano ancora questi concetti) fatto di Uomini, e non di politicanti, non avrebbe bisogno di sentirsi sempre in campagna elettorale...
E troverebbe anche più soluzioni...

Però, sarà come dice Travaglio. D'altronde, ha sempre ragione...

PACE

noreply@blogger.com (Peppe) — Mon, 26 Jan 2009 00:16:00 +0000

"Sento che oggigiorno il più grande distruttore di pace è l’aborto, perché è una guerra diretta, una diretta uccisione, un diretto omicidio per mano della madre stessa. [...] Perché se una madre può uccidere il suo proprio figlio, non c’è più niente che impedisce a me di uccidere te, e a te di uccidere me..."

(da Nobel lectures, Peace 1971-1980, 11 dicembre 1979-Madre Teresa di Calcutta )

NUVOLE

noreply@blogger.com (Peppe) — Fri, 23 Jan 2009 21:43:00 +0000

Dove sono stato oggi per lavoro, il cielo era sereno.
Tornando verso casa, Torino era circondata di nuvole.
Ed ho pensato che oltre quelle nuvole, c'era lo stesso cielo sereno di qualche ora prima; solo, che non si vedeva.
Va così, che sulla vita di ciascuno di noi passano nuvole, che raffreddano subito l'aria, che fanno venire voglia di tornare indietro, che si trascinano un po' di malinconia. Sbagliato.
La strada che facciamo dev'essere come l'acqua in un fiume: non torna mai, indietro. Va avanti. Piano, ma avanti.
Domani ci sarà il sole, su Torino.
Perché le nuvole ci ricordano semplicemente di aspettarlo, il sole. Con calma.

Vanno
vengono
ogni tanto si fermano
e quando si fermano
sono nere come il corvo
sembra che ti guardano con malocchio

Certe volte sono bianche
e corrono
e prendono la forma dell’airone
o della pecora
o di qualche altra bestia
ma questo lo vedono meglio i bambini
che giocano a corrergli dietro per tanti metri

Certe volte ti avvisano con rumore
prima di arrivare
e la terra si trema
e gli animali si stanno zitti
certe volte ti avvisano con rumore

Vanno
vengono
ritornano
e magari si fermano tanti giorni
che non vedi più il sole e le stelle
e ti sembra di non conoscere più
il posto dove stai

Vanno
vengono
per una vera
mille sono finte
e si mettono li tra noi e il cielo
per lasciarci soltanto una voglia di pioggia.

Fabrizio De Andrè

Cinquanta Euro...

noreply@blogger.com (Peppe) — Thu, 15 Jan 2009 21:58:00 +0000

Un pensiero veloce sui soldi.
Qualche mese fa, una commessa ha trovato 120.ooo €, tra assegni e banconote. E' andata alla stazione dei carabinieri, e li ha restituiti, tutti. Qualche giorno fa, invece, un autista di un autobus ha visto per terra due biglietti del "Gratta e vinci" vincenti: 20.000 €; li ha riconsegnati. Sono voluti rimanere
Mi chiedevo, ascoltando le due notizie per radio o in tv, cosa stessero pensando tutti quelli, me compreso, che ascoltavano o guardavano.
Qualcuno li avrebbe presi, qualcun'altro li avrebbe lasciati, altri li avrebbero portati dai Carabinieri, ed altri ancora, io credo, ne avrebbero tenuto un po'.
Qualcuno considera questa commessa e quest'uomo due esempi di onestà, qualcun'altro degli sprovveduti. Tutti sognano di trovare dei soldi per la strada, fossero anche 50€, qualcuno quando li trova e sa che non sono suoi, li riconsegna.

Ed a proposito di 50€.
Dichiarazione Universale dei Diritti dell'Uomo, articolo 13.

"1) Ogni individuo ha diritto alla libertà di movimento e di residenza entro i confini di ogni Stato.

2) Ogni individuo ha diritto di lasciare qualsiasi paese, incluso il proprio, e di ritornare nel proprio paese."

Non mi pare ci sia scritto "ogni individuo ha diritto alla libertà di movimento e di residenza entro i confini di ogni stato pagando 50 €".
E credo che, in tutta onestà, chi può pagare una tassa di ingresso e di soggiorno, forse non prova a venire in Italia sotto i camion o sui motoscafi. Forse userebbe una nave da crociera o un aereo e dormirebbe non sotto i ponti o nelle stazioni, ma in alberghi e ostelli.
E credo anche che, per una volta, chissenefrega se in Europa si paga una tassa di ingresso già da anni... per una volta, possiamo essere da esempio...
L'uomo, e i diritti dell'uomo, vengono prima di ogni altra cosa, anche dei soldi.

Poi discutiamone, sull'immigrazione, sulle politiche mondiali che arricchiscono i soliti e ne costringono altri a diventare per forza emigranti dal loro paese e immigrati in altri.
Ma prima di tutto, trattiamo gli uomini da uomini.

SENZA TEMPO

noreply@blogger.com (Peppe) — Sun, 11 Jan 2009 21:33:00 +0000

"...questa gente di cui mi vai parlando
è gente come tutti noi
non mi sembra che siano mostri
non mi sembra che siano eroi
e non mandarmi ancora tue notizie
nessuno ti risponderà
se insisti a spedirmi le tue lettere
da via della Povertà..."

Ci sono artisti che non smetteranno mai d'essere amati, e che non possono essere catalogati in un genere particolare. Fabrizio de Andrè, era uno di quelli.
Uno dei pochi di cui conosco tutte le canzoni a memoria, pur essendo nato nel '82, quando molto era già stato detto. Sono passati dieci anni, oggi, e mi piace ricordarlo per essere uno di quei cantautori il cui nome è legato ad un atto di stima in un certo senso; fa parte di quelle persone per le quali non esiste l'idea "mi piace" o "non mi dice niente". Dice qualcosa per forza.
Geniale perchè non cantava d'amore, di sentimenti, di rivoluzione; per quello sono buoni tutti.
Cantare invece poesie ai drogati, alle prostitute, ai soldati, agli zingari, ai personaggi della Sacra Famiglia, ai carcerati, ai pescatori... quello fa parte di poche menti geniali, che riescono a scorgere gli invisibili nel grande caos del mondo e a dargli voce. Ci riescono in pochi.
Chissà cosa scriverebbe oggi guardando la Palestina, Israele, l'Occidente, l'Africa... la guerra di Piero non si combatte più con il fucile ma con le bombe "intelligenti" e gli occhi del nemico nemmeno li vedi più, in ogni città c'è almeno una Via del Campo affollata, Bocca di Rosa sta ovunque.
Resta il genio di chi è capace a guardare dentro i vicoli del mondo.
Resta il ricordo di un artista senza tempo.
Resta l'attesa, per il prossimo genio che verrà.

BUON ANNO

noreply@blogger.com (Peppe) — Mon, 05 Jan 2009 20:29:00 +0000

Tra i mille oroscopi che promettono ogni tipo di successo, utilizzo gli auguri di un caro amico, Henry, per augurare buon anno a tutti coloro che passano da qui. Non credo che Henry si offenderà.

A te che hai condiviso la mia gioia e la mia tristezza.

A te che hai gustato al mio piatto e al mio bicchiere.

A te che hai provato i miei vestiti e ti sei messo nei miei panni.

A te che hai sopportato il mio carattere e il mio umore.

A te che hai fatto per me un pensiero e una preghiera.

A te che nei momenti belli c’eri e nei momenti bui c’eri.

A te che mi hai fatto credere che i sogni si possono realizzare.

A te che sempre mi sei stato vicino.

DICHIARO UN ANNO DI GIOIA

A te che farai della tua vita un servizio agli altri.

A te che dedicherai un attimo del tuo tempo al bisognoso.

A te che dividerai il tuo pezzo di pane con l’affamato.

A te che stringerà il cuore davanti al dolore dell’indigente.

A te che condividerai la tua gioia con l’amareggiato.

A te che prenderai parte al banchetto dei poveri.

A te che vivi la vita come un incubo.

A te che sogni di vivere la vita almeno per un giorno.

DICHIARO UN ANNO DI PACE

A te che bisticci con gli altri dentro e fuori di casa.

A te che sconvolge la perdita di un tuo caro amato.

A te che sei stato tradito dall’amore.

A te che sei fuggito per trovare un po’ di serenità.

A te che sfidando tutto, ti trovi ancora in vita.

A te che assisti impotente alla violenza contro il debole.

A te che ci provi a rendere la vita ai morenti.

A te che nella Verità lotti per la pace dell’Umanità.

La geografia del mio cammino

noreply@blogger.com (Peppe) — Mon, 29 Dec 2008 18:00:00 +0000

E di chi sarà il coraggio allora, se non sarà il mio
se si spegne quella luce... resto io.
Di chi è la più profonda decisione,
al di là dei sogni appesi ad una canzone?
Oggi riconosco il suono della voce di chi sono...
...e mi fido di un passato carico d'ingenuità,
di chi va dallo stupore ad un'altra età,
perché quando sembra tutto poco chiaro
se mi fermo alla ricerca di un pensiero,
scopro in uno specchio il cielo...
è la geografia del mio cammino...

(La geografia del mio cammino)

Fonte immagine: www.nuke.associazionemappamondo.it